Los Extraños Mundos

VANINA

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 14 Apr 2020 20:09:00 +0000

Mañanas de sol como de espiga de trigo luminosa

Abril como un cuadro que desprende las hojas que crujen bajo nuestros pies

Abril mes de nacimientos, bello cuadro de van Gogh

Vanina

Desde el vientre a la luz

Naciste para encender la vida

Para poblar el aire de ternura

Con los ojos más bellos de los cuatro que he visto desde mí

Profunda mariposa de victoria

Desde tu crisálida de música

Hija mía

Hija del mundo y de la vida

Poblada de caricias

La maravilla de todo lo que a veces pocos logran ver y sin embargo

En tu corazón está latiendo una perfecta melodía inimitable

Bella criatura que al parpadear en el viento

Con pestañas que intentan ser los pájaros que

Aíslan la tristeza

Eres la fuerza que desborda para siempre cada uno de los sueños

Que algún día

Siendo una muchacha como tu

Tuve en mi alma

Y que espero que los cumplas ya que mi amor por ti es como el roble

Aire, tierra, agua y fuego

La vida Vanina

Que te espera desde aquel 14 de abril, inolvidable

Con los brazos gigantescamente abiertos.

ES LA BELLEZA,ESO.

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 08 Apr 2020 15:38:00 +0000

“Lo qué es verdaderamente inmoral es haber desistido de uno mismo”

Clarice Lispector.

Fue como si expulsaran de ti la noche, no la sombra dulce que cubre las heridas, sino la otra, la profunda, en la que nos extraviamos y no vemos ni la explosión necesaria de los veinte dedos en el agua, esos que han de volar, para traducir severas mutilaciones en poderosas alas.

A vos te arrancaron del tejido mismo de la vida, estabas de espaldas, tu rostro desdibujado, como quien se ahoga, sacudiendo el sol que luego ha de dejar de ver, y ante la indiferencia más aguda, no sin intentarlo todo, finalmente se asfixia. “Alguien vino para salvarte” decías.

Estabas detrás de las rejas, rodeado por murallas sin una sola rendija que volviera la soledad menos cruda y la realidad menos ardua. No pretendías no verla, te había conocido despierto, la realidad se toca decías, ella caerá sobre ti, piensa y siente, entonces te esforzabas para que resistiéramos todos.

El rayo caería otra vez y no iba a perdonarnos nada, ya no se resumiría al trámite de reponer electrodomésticos, sería un rayo bestial, y todo el parque con sus bellos pinos y algunas vegetaciones de profunda belleza cuyo nombre de azúcar nadie sabía, se destruirían por completo, hasta que el desierto de cenizas fuera la única superficie en la que podríamos pisar, aunque todo se moviera peligrosamente para cegar nuestra conciencia.

En el brazo izquierdo te habías tatuado una serpiente a modo de brazalete. Me acercaba a oler su sinuoso camino de venas infinitamente abiertas, del mismo modo que te escuchaba en la habitación sin luz eléctrica, solo con la ayuda de una vela leer las noticias en el diario. Eran aquellos años en los que estábamos aprendiendo a ser libres. Vos ya conocías de espesos muros, tu hijo que también sería mi hijo iría con los años a un lugar en el África y aprendería el lenguaje de otros muros impíos, pasaría allí horas, aguardando vanamente la alegría. Luego enviaría fotos desde un avión, niños descalzos sonriendo, “esa es mi felicidad, los niños, madre…voy a dejarles alimento, les compré unos juguetes cuando fui a elegir algo para llevarle a mis hermanas…”

Tengo la sensación de que el mundo siempre ha estado sangrando sus guerras infinitas. Te veo en el tiempo de la juventud, casi adolescencia, me sorprendía de las aguas en los azudes y corría para desprender sanguijuelas, quien descubre con el paso del tiempo que ahí ha conocido la dicha la lleva como un pacto secreto, presintiendo que pocos comprenderían.

Aquellos barrios en Melo, tan lejanos, Angélica abriendo las cartas de Tarot en los días de la reina del mar, los bailes al lado del fuego, la Babel mágica ininteligible, los brazos abiertos al cielo, los rostros transfigurados, el encanto de las “terreiras” y sus ceremonias que forman parte de la historia de todos los que nacimos en la frontera, sus rinconcitos amados para siempre.

A veces fui una espectadora y otras me dejé invadir por los movimientos circulares como ahora con los recuerdos fragmentarios que saben en qué momento nos invaden para decirnos que hemos sido fundamentalmente exploradores apostando a combatir cada cepo de los que tratan de imponer, y de los otros, siempre los peores, se colocan sin piedad, a esos sí que hay que tenerles mucho miedo. Vos me lo enseñaste.

III

Esa persona que hacía gala de su familiaridad desnuda con los que conocen los agujeros que pretenden enterrarnos me resultaba interesante. “despídete de la reina” dijo.

De la reina de la soledad es fácil despedirse cuando uno no quiere saber mucho sobre sus conductas palaciegas. No sé qué sucede al final de la vida o cerca de ella, tal vez uno regresa, saluda con cortesía, le da la mano y le invade la piel con abrazos de bienvenida, pero en los días en que todo huele a música que estalla pretendiendo evadir los monólogos, basta con cierta mueca despectiva, saludar a lo lejos, correr, abandonarse al viento.

Ahora que veo como se alejan las habitaciones trashumantes presiento la llegada de un rayo, te advierto que esta vez no bastará con la salvación de algunas máquinas, se reponen, tú dices que todo se repone, pero te desapareces y ahí ves la barbarie, no podés creer que va a borrarse lo que no querés ver, el dolor está, esa coartada no corre con ninguna suerte.

Ahora me basta con ver un ojo flotando en una taza, ese ojo no es diferente a la mano herida que también vi sangrar y no hice nada, era una mano triste de otro, y los otros son esos, tan ajenos. Sin embargo, este ojo tiene que ser distinto y adquirir un sentido de vida sorprendente, me resistiré a escuchar la charla del asado en un sitio de gente que ya no es capaz de mirar, no puede estar atento, si es que el milagro aparece, justo en estos tiempos en que sentenciamos que hay que esperar por un resurgimiento de los artistas.

Lo humano, lo más humano es el arte, está enterrado esperando, debajo de uno o dos árboles quizás, mientras el mercado abre sus fauces gigantescas intentando devorarlo todo.

El arte sepultado por leyes de compra y venta, nadie vive lejos de la tierra, o en una isla de otro universo aun inexplorado, posiblemente habitable, pero al que no hemos ido nunca. Igual es solo detenerse a esperar, como en aquellos pasajes de algunos libros.

Solo un instante y volveré a nacer en cualquier otra persona del mundo, hombre, mujer, vientre que me recibirá, o tal vez en el abierto suspiro de los murciélagos que sueñan con desposar colibríes.

“Es la belleza, eso. Más que palabras inconexas que no importan u homenajes a constructores de versos coloquiales, todomodernosos, “ultrajóvenes”, algo que no se puede ver así nomás, hay que adiestrarse, y es desde el sitio donde el amor respira, quizás no lo conozco pero ese lugar no ha cambiado, deberíamos admitirlo al menos, después de los largos y extenuantes discursos como para retirar el diploma de gente de avanzada(¿despegados? como verá el lector pertenezco al siglo pasado y sí conozco algunas palabritas es por los hijos y nietos adolescentes)

“Deberías corregir esto, mejorarlo, darme un mundo respirable, me trajiste hasta aquí…”

“Ya sabes que te quiero”

Escribir como quien construye cuidadosamente edificios para que no se caigan. Saber que en un mismo punto se une todo el tiempo. Toda cárcel, paredón o puente tiene un origen similar. Solo por eso repito de forma sostenida “nos queda la esperanza”.

¿Aún llevas tatuada la serpiente en el brazo en el que empuñaste un día un arma?”

“¿De qué arma hablas?”

“Educación. Recuerdo aquellos diarios que nos leías explicando cada párrafo. Luego subíamos la colina hacia la casa de Angélica. Dices que ha muerto desparramando cruces y emperatrices por el aire ¿Verdad que aún la queremos, que no vamos a olvidarla nunca? Ella era como la revolución.

Nosotros también somos sus manos de venas y arterias como extensos caminos, no desistiremos de la vida y sus mandatos de corazón gigante. Hasta el último día que ha de desembocar en el océano más amplio, andaremos con la frente en alto, subiendo la colina una y otra vez. En eso nuestro pueblo tiene sobrada experiencia.

Sin Tu Latido (Remasterizado)

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Sat, 04 Apr 2020 12:36:00 +0000

LLUVIA PARA FLORECER

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Fri, 03 Apr 2020 12:02:00 +0000

“¿Para qué recuerda la gente? (…) ¿Porque buscan en el pasado alguna protección?””

Svetlana Alexiévich

Cuando amanece y me alejo de los que habitan su forma de estar en el sueño, escucho los pájaros, veo a través de la ventana crecer la mañana algo gris de un día en el que pretendo encontrar la armonía, rodeada por libros y escucho esa música que me reconcilia conmigo. Uno suele pelear siempre contra sí mismo, se da latigazos en la espalda, se piensa un monstruo, otras pretende ser amado por su percepción “angelical”, las dos cosas son bastante ilusas, es difícil saberse humano, palparse por dentro con la fragilidad que eso conlleva , ser ese pequeño animalito mortal de insignificancia dulce, haberlo intentado todo, pero aún así, ese todo es poco, un ensayo que cojea, se levanta, trata, tartamudea, es mudo, se solidariza con bosquejos y errores, dice, ya no más, insiste, se equivoca de nuevo, después la tristeza. Una gran parte de la humanidad en llamas. la posibilidad de la alegría tal vez como un ejercicio impúdico de vanidad omnipotente.

La bondad, seguramente la mayor virtud humana, tan bien expresado por Saramago, no abunda. Su escasez duele como una catarata que esconde oscuros dientes transilvánicos, duele poderosamente, aunque piense en los pájaros compañeros y la música de Maria Bethania diga que siga “Tocando em Frente” hay algo acurrucado en una zona nunca muerta, posiblemente sea una ameba en extinción transformada en algo que destruye el mar y mata los peces, imposible definir tamaña desventura.

Todos nosotros llevamos el bien y el mal en cada paso, cuchillo blanco y cuchillo negro (canción de “Agua viva” que conozco desde la infancia y cantaba con mi madre), eso lo sabemos, esta casa de paredones y puentes que somos todos, pero que en algunos es más paredón que puente.

Hoy es 6 de Enero y me temo que la magia toca poco y mal en los zapatos que ya no veo cerca de ningún arbolito. No tengo hijos pequeños, no vivo cerca de mis nietos, tampoco soy una abuela representativa de la maravilla del abrazo, quizás no sé hacerlo, me preparo ahora para recibir un niñito en el tiempo en que no abotono las túnicas de mis hijos, puede que esta personita que nacerá en la frontera encuentre en mi una mujer más preparada para el amor que desea abarcar con dificultad pero que a veces misteriosamente la desborda.

Soy una maraña de palabras en las que muchas veces me pierdo, sé que ellas me dicen, todas, hasta las más crueles. Creo que las metáforas lejos de ser puertas con muchos candados son la traducción fantástica de la más perfecta desnudez que se viste de seducción para que adivinen lo que encierra en el centro palpitante de la vida que las mueve. Quién me ha leído me conoce, puede hacerse el distraído, pero no hay código que no tenga su traducción. El problema es que a veces complica saber que uno conoce el lenguaje y lo traduce, existen los que se indignan, a nadie le gusta que le muestren un espejo, eso de ver entre las grietas, es complicado, más simpático es el ciego por dentro, callado y agónico, nunca peligroso para descubrir el hondo viaje que no ha de dejarnos caminar sobre ninguna nube de un lluvioso cielo, con la calma de la belleza que en definitiva salva siempre, pero…¿ quién puede afirmar que todos queremos ser salvados de nuestros amados precipicios?

Día de reyes, tradiciones que se transformaron gravemente, para que el capitalismo reinante haga su labor destructiva con la meritocracia adjunta del niño que va a recibir regalos por ser bueno y tomar la sopa y el que no va a tener nada ya que seguramente se portó mal ¿a quien va a ocurrírsele nacer en un barrio pobre con madre sola y sin laburo, o con un padre que llora soportando malamente el esqueleto agobiado por el hambre?

Pero tenemos la solidaridad que muchas veces es un ejercicio de quedar bien con otros y está movido por intenciones nada agradables pudiendo humillar más que ofrecer algo a quien no puede comprar ni un trasto viejo. Si, comprar, ya que con la ilusión no basta, y el mundo es un enorme cartel que enceguece en el hipermercado, lo sabemos, y los niños salvo en edades muy tempranas, también. Nada más triste que matar el misterio, nada más penoso que ahondar brechas y hablar de premios y castigos.

En estos días me doy el lujo de estar triste. Recupero archivos para enviar dos libros después del robo de mis dos laps. Me siento profundamente invadida, y aunque suelo disculpar los móviles de múltiples robos ya que también el reino del capitalismo y sus espantajos ha reventado muchas vidas, así como otros desastres que no se van a solucionar con fórmulas mágicas de poderoso milagro ni voluntarismo irresponsable, sino con educación comprometida (básicamente de la sensibilidad) esta vez ya ni siquiera pienso en esos asuntos que consuelan y veo mis libros perderse en el aire con sus palabras desgarradas. Estoy superando temores, pero la indignación es inocultable.

Hace pocos días fui a un sitio a hacerme de un equipo para subsanar relativamente la situación. La casa de ventas estaba enfrente al Sanatorio Casa de Galicia. Me sentía tan cansada que dormía a cualquier hora y en cualquier parte, la tristeza produce un sueño espantoso, parece que alguien te vedara la posibilidad de decir y obnubilara la capacidad de pensar.

Hace más de treinta años que no regresaba a Millán Y Raffo. Allí vi el sanatorio, un árbol de navidad se agigantó cerca de los pasos que no di y me me vi. Salí de mi cuerpo como en una suerte de extrapolación, y regresé a otro diciembre. Allí estaba una adolescente con una pequeña beba en los brazos a la que había vestido de fiesta. Esperaba bajo el rayo del sol un taxi que la llevara a la casa que la recibiría unos días para luego regresar a Melo, después de haber pasado mas de dos meses en un CTI con su niñita. La vi bebiendo un helado de agua que otra madre con la cual había construido un lazo en el sanatorio le había traído de algún boliche cercano. Esa muchacha se sentía sola, confundida, llena de incertidumbres y a la vez muy feliz.

Estuve de pie allí un rato, breve, “un instante inmenso en el vivir”. Iba con mi lap nueva, vacía de palabras, me sentía perdida también. Antes de regresar fui a la casa de la madre de una amiga que vive en Australia a dejarle un libro para que le enviara y le regalé otro ya que supe que lo valoraría. La mujer de 91 años, maravillosamente lúcida me habló un rato de Humberto Vaz Ferreira.

En esta mañana de un seis de Enero en Atlántida he recibido mi regalo de reyes. Aquí en esta silla no tan cómoda escribe la misma muchacha que vi sentada con su hija en brazos hace muchos años, de la misma manera que escribiera incansable desde la infancia. Me dije: “no creas que te has perdido”. y toda otredad de nubes desapareció, que no existe modo alguno para robar quién eres y tampoco la historia que te pertenece puesto que solo tú conoces su oscura y luminosa realidad.

Noir Désir - Le Vent Nous Portera

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 01 Apr 2020 14:53:00 +0000

NO ES CHACOTA LA VIDA

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 01 Apr 2020 14:48:00 +0000

No es chacota la vida.
La tomarás en serio (…)
Tu más serio quehacer será vivir.
NAZIM HIKMET
I

Hace un tiempo mi hija menor escribió un relato que por previsible no es menos
sorprendente. Fue como una cuchillada certera en el ventrículo imprescindible,
alertando de una grave amenaza ante el derecho de supervivencia de sus
contemporáneos. Su generación intenta incansablemente romper varios
paradigmas aplicando inclusive medidas rigurosas que tratan de enseñarnos.

Les hemos legado un mundo con sinuosos senderos inhóspitos que los obliga
a escupir el alma en cada esquina, contaminado por los aerosoles del aroma
bonito que pretende borrar los vapores de ciénaga que escupen los sarcófagos,
no logrando otra cosa que herir el paisaje que les pertenece.

-Nosotros SI cuidamos el medio ambiente- dice a modo de sentencia mientras
recoge bolsas y envases para llevarlos a la basura.
Ese “sí” rotundo no oculta el dolor ni la impotencia indicando que tanto que yo como la mayoría de mis
compañeros de almanaque lo hemos dejado en estado deplorable, algo
indiscutible, ya que es también el infierno en el que malamente trato de sonreír
tosiendo a causa de una bronquitis crónica que cada tanto inclemente me
recuerda aquellos tiempos de juventud nunca perpetua en los cuales miraba
con desdén todo lo que indicara mi condición de simple mortal y me intoxicaba
tan torpe como desafiante con tabaco.

En el cuento hablaba de su resignación al tener que caminar sobre un
derrumbe “si solo restan escombros después de tantos experimentos
cuestionablemente exitosos, hay que aprender a apreciar el polvo de las ruinas
sin agitación”

Empapada lentamente por una tierra que entregaba manzanas al silencio de su
boca herida, la niña carente de seguridad para improvisar siquiera una suerte
de protección posible describía en la última escena un apocalipsis con el que al
final de todas las acrobacias y sus parafernalias acústicas no habíamos
contado nunca. El mundo estaba lleno de plagas, enfermedades que nadie
podía curar, y el cielo estaba cubierto por la bruma volviendo la atmósfera
irrespirable.

Algo así como aquel verso del poeta turco Nazim Hikmet “la gran noche ha
llegado junto a mi/ ahora puedo contemplar el mundo tranquilo y sin
agitación”, tan sabio como triste.

Mientras se lavaba las manos con cuidado este domingo en la cocina dijo” El
coronavirus vino para enseñarnos algo ¿Viste que los animales no se
enferman? Tampoco daña mucho a los niños “

Me miró de reojo, dijo que no olvidara mantener la higiene, que retirara de una vez los aerosoles que
seguramente irritaban mis bronquios “que suerte que ya no fumás” agregó.

II

En este pequeño país la prevención es fundamental.
Cuidarnos para cuidar es la mejor manera de que no colapse un sistema que
no cuenta con muchas riquezas materiales. Aunque podamos hablar de
personas comprometidas y valiosas que lo dejan todo para atender a otros los
recursos pueden escasear si son muchos los enfermos que necesiten ser
auxiliados.
El haber alimentado a nivel mundial el egoísmo y el desamor, nos llevó
inicialmente a la pandemia de la ceguera, que alejándose ahora de todo lo que
nos recuerde el famoso ensayo de Saramago, nos pone en jaque ante virus
invisibles poderosamente letales condenándonos posiblemente a morir en la
más completa soledad. Para sortear esto nadie tiene “coronita” quizás por eso
hasta su nombre nos habla de nuestra soberbia tan grave como profundamente
torpe. Conductas de este tipo son claramente peligrosas.

III

Encadenados como imposibles “prometeos” a extraños maderos, nos hemos
posicionado estúpidamente como súbditos ante el universo de las cosas del
mismo modo que el otro se iba desdibujando como un fantasma herido en un
sitio de voces múltiples diciendo algunas frases día a día más ajenas e
inentendibles. La otredad en la lejanía soportando el tajo, sofocada, como bajo
un viejo lienzo en desuso perteneciente a un siglo que ya no logramos
recordar.
Quizás por eso tomar conciencia de la gravedad de lo que pasa nos cuesta
tanto.
Parece que los más vulnerables son los ancianos y después de todo en la
sociedad “Dorian Grey” donde nadie quiere envejecer y frente a la primera
arruga rompe el espejo, ellos son las astillas que es mejor desechar ya que nos
muestran excesivamente desnudos y frágiles por lo que “no hay que
preocuparse tanto, peor es lo peor “.

Formamos parte de un colectivo y la
solidaridad no es solo una palabra bonita.

Hay quien se considera inmortal, nos rodea una suerte de “nomeimportismo”
letal como la plaga de langostas más cruel, pocos utilizan el sentido común,
total, hay que explicar lo obvio y “es el menos común de los sentidos”. Todo
queda como puede uno ver reducido a una seguidilla de clichés que a veces se
convierten hasta en estampas con lo que no debería de extrañarnos el cero
compromiso con la suerte ajena de algunos ejemplares de nuestra especie,

como una de esas coreografías pretendidamente jocosas donde todos se
encojen de hombros.
La primera epidemia es la tristeza de nuestro comportamiento, banalizando
todo lo serio, más allá de que el humor sirva para desdramatizar situaciones no
podemos desatender que no contamos con valor más grande que la vida. “Hay
que tomarla muy en serio, que no es chacota”

IV

-Pobre pequeño pájaro-decía el niño, tratando de salvar la paloma herida
limpiando la sangre oscura abriendo las plumas del cuello mortalmente herido.
-Lava la calle o correrá por ella un río turbio, no nos salvará el Oráculo de
Delfos, la tarea es ardua y es nuestra. Siempre hay quien derrama veneno
doloroso de espaldas a la gente repitiendo “lo más grave nunca llegará”-
Lo más grave está pasando ahora y la calle no está en el extremo opuesto de
la mala edificación donde los nidos caen incesantemente sino sobre la ciudad
dormida que parece bajo el efecto de una droga feroz.

-Es hora de que despiertes. Hay gente que corre, mujeres que gritan, los niños
pequeños están con hambre, van recogiendo tristes migajas, miran las ratas
engordar, si alguien las abandona las llevan para saciar el hambre.

-Esa historia que cuentas es antigua y triste-

-Sigue sucediendo. Todo parece habitar en un lugar lejano, donde la gente se
esconde en cavernas y apenas concibe la existencia del fuego. Tirita de frio,
alguien dejó el mar abierto como si fuera un grifo que se desbordara. Veo
peces ahogados. Abrieron sus vientres y estaban repletos de plástico. Una
Orca no quería dejar ir su pequeña cría inerte. La llevaba sobre sí. Todo
sucede en el país de las ruinas de las extrañas ciudades desiertas donde
muchos ya no saben llorar.

Lejos, siempre lejos, aquí nada entrará, ni la muerte ni el dolor quieren venir de
visita, sienten una rabia ciega y no van a abrir las puertas vetustas y pobres de
esta pequeña caja donde se guardan los secretos de lo que no ha sucedido
nunca.
Ese que entorna los ojos como un delicado insecto que pudiera devenir en
mariposa es el próximo niño por nacer. Cuídalo. La clase que daremos hoy es
sobre el amor.

El amor es responsabilidad, cuidado por el otro. Este no ha de borrarse sino
que su presencia crece y nos indica los límites, para que dejemos que habite
libremente en su espacio, ese lugar que no nos pertenece, pero por el que
debemos velar ya que su belleza es interminable.

Nicki Parrott - I Will Wait For You

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 01 Apr 2020 01:02:00 +0000

ALICIA YA NO VIVE AQUÍ

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 31 Mar 2020 23:46:00 +0000

-¿Cuál es tu nombre?-preguntó el Cervatillo finalmente
-¡Cómo me gustaría saberlo!-pensó Alicia y respondió algo triste
-Por el momento: Nada-
“Alicia a través del espejo “Lewis Carroll

I

Estoy encerrada dentro de mi cuerpo.
Frágil cuerpo menudo con dedos húmedos empapados de azúcar sórdida. Un día enceguecí.

Primero me sentía magullada, herida. “Parece que hubiera caído de
un balcón y luego las piedras sobre mí. Agujas en los músculos. Iré
a descansar. Caminaba por el centro de Montevideo con un par de
compañeras de trabajo. Creo que fue en un semáforo, todo se
volvió sombra líquida, las personas se elevaban y abruptamente
descendían hacia las baldosas grises, algunas estatuas ensayaban
el vuelo. “No veo” les decía.

Estaban acostumbradas a mi manera
de vivir en metáfora pero no veía de veras y tenía los ojos bien
abiertos. Cuando todo se oscureció por completo, en el momento en
el que entré al túnel de mi vientre, ya no pude pensar. Tenía un
celular de aquellos, de la “linternita”, la batería duraba mucho
tiempo. Creo que ya tendida en la calle escribí” de mi vida se ha
escapado la dulzura”.

Desperté en la sala de emergencias de un
hospital. Diabetes, dijeron. Un número: siete. Alguien me acariciaba
la frente. Desdoblada, lenta, incorpórea y fatigada, soñando con
animales fantásticos después de derrumbarme sobre el rugido de la
cabeza, finalmente en calma, logré dormir.

II

La vi. Era peligrosamente humana y profundamente hermosa.
Yo, una niña tímida, insegura y algo triste. Miraba mis zapatos
nuevos mientras mis pies se balanceaban, llevaba un pantalón.
Hubiera querido llevar una cinta en el cabello, no se lo dije a nadie,
temo que no hubieran atendido ese estúpido requerimiento de
femineidad encomillada.

Era el cumpleaños de su hermana, por ese
tiempo mi mejor amiga. Era toda una sonrisa. En ese julio de frío,
levantó el poncho que llevaba para mostrar su vientre abultado. En
un par de meses nacería su segundo hijo, una niña que llevaría el
nombre de un hermano de Alicia que había muerto
prematuramente un día antes de navidad.

Nací pocos meses después de aquel tristísimo suceso, siento
que lo conocí, sus mirada seria y profunda me acompañará
siempre, detenida en diferentes cuadros que abundaban en la casa.
La vi y toda ella era música, vida viva y poderosa, venas ardientes,
arterias voraces, el piano encendido, las palabras urgentes, la
lucidez misteriosa.

Parecía la Alicia de Lewis Carroll, con el conejo blanco, el reloj, los
hermanos siameses y el gato que se escondía en el bosque de las
encrucijadas.
No fue hasta muchos años después en que nos volvimos hermanas
por opción, de modo tal que su padre, también se convirtió en
alguien tan cercano que llegué a nombrarlo “el padre de mi alma”.
Recuerdo a ese hombre brillante, aquel 27 de Junio en que
llevamos su cajón sobre los hombros, la cantidad de estudiantes de
pie fuera del Liceo 1 de Melo, reverenciando a uno de los seres
humanos más increíbles que he logrado conocer además de gran
docente.
“¿No te gusta Matemática? Raro.Me gusta tanto escucharte
interpretar a Bela Bartok. La música tiene mucho de matemática”.
Enfermó y en su escritorio armaron el dormitorio. Recuerdo su
rostro de cara hacia el jardín y las volutas de humo del cigarro sin
filtro cuyo aroma llegué a adorar. Horas antes de morir pidió que le
encendieran uno. Fue el último.

Nunca lo olvidaré

III

Escucho un gemido desgarrador.
-¿Alicia se encuentra?-
_Ah, sos tú. Si, ella ya sabe de tu esperanza. No está bien. Parece
que tiene algo estomacal. Le aviso que llamaste-
La tarde abrió su boca gigantesca y sorpresivamente me tomó de
las mejillas como escupiendo flores destruidas.
-Llamaré yo. También escucho gritos de un cuerpo que se me
antoja arqueado. Hay dolor-

Voy a dejar un libro en una oficina. La mujer me sale al encuentro.
-Es que no sabes todo lo que ha estado viviendo en estos tiempos-
-La soledad, esa vieja tramposa de flojas carcajadas irónicas…-
-Él es un hombre violento-
-Ella ya no sabía de dulzura. Rememoré el instante aquel con su
eclipse fatal. Le escribí un largo poema que lamentablemente
desapareció. Fue en aquella computadora vieja cuyo disco duro se
quebró. Un libro entero se perdió en el espacio-
-No logro explicar lo que sucede pero estoy segura que es dolor
agigantándose-

-Alicia ya no vive aquí-

IV

La extensa agonía. El corazón temblando. Horas interminables
esperando noticias. Un día salió del centro de terapia intensiva,
procuraba comunicar lo inteligible, algo que nace en un sitio del
alma despojado de signos pero intenta ir hacia la superficie. Dormía
mucho. Si despertaba, respirando con dificultad, lograba tomar un
poco de agua, luego se dormía otra vez, con una expresión vaga de
desprendimiento.

Prometí que iría a verla aunque sabía que difícilmente la
encontraría.
Cuando llegué al lugar soñé con una campana tocando en la lejanía
proveniente de una imaginaria catedral.

Iba con una amiga en común, creo que sin decir nada sabíamos
que nos aproximábamos a una parte de nuestra historia en un
diminuto cuerpo de mujer con un rompecabezas destruido
irreversiblemente desperdigado en el piso. Sé que en sueños se
levantaba y los juntaba, andamio por andamio de su propia vida,
furiosa y delicadamente, rodeada por la tormenta entre relámpagos
de placer y paz.

Escuchaba los acordes que cuando adolescente
compartíamos con lenguaje similar, ella enseñándome el camino de
los pequeños capullitos de rosa en la madrugada y yo sacando la
carta seis de trébol una y otra vez con su emperatriz desprovista de
la magia necesaria para traerla de regreso a casa.

V

Vimos una mujer pequeña acurrucada en el silencio. Un hombre
tosía desesperadamente detrás del biombo que los separaba.
-Me voy a morir-dijo. Creo que fue su frase más clara, antes que
empezara a hacer círculos en el aire, nombrar fantasmas, señalar
una hora inexistente, pedir para cruzar el patio, regar los jazmines,
o abrazar a Laika, su pequeña perra negra, aquella que me ladraba
en la infancia.
- Escucha la música. Si, aquella del violín en llamas. La promesa de
que no dejará de sonar hasta el final ¿Tienes que vivir, sabes?
Afuera está el sol-
En la hora del postre, la crema derretida, los pálidos caballos, la
próxima navidad y algunos carnavales con sus manos
ensangrentadas en tambores.
-¿Y los compañeros? ¿Viste a los compañeros?-
-Es el cumpleaños de Seregni-
Sonrió. Las encías desnudas, la tos ensordecedora, el silencio
agigantándose

VI

Todo lo que siguió fue fatal e inexplicable. Salí inmovilizada y ágil
como seguramente pueden ser los ínfimos planetas que estallan.
Quería devolverle algo que no hubiera imaginado jamás. Pensé en
caracolas, el sonido del mar, el cielo abierto.
-La tomé en mis brazos y pesaba menos que una niña-
Nunca he sido cobarde sin embargo temblé peligrando dejarla caer
¿Estaríamos en el país de los espejos? ¿Aún existiría la maravilla?
En el camino de retorno entre a la casa de Juana de América y vi
rodeado por vidrios el cadáver de la higuera. Estuve un escaso
tiempo sentada en un banco, inmersa en un presente nostálgico
interminable.

Por la noche vi a Alicia crecer más grande que sí
misma sumergida en el enorme misterio que supone la vida cuando
le da las manos heladas a la muerte y sin titubear exclama:
¡Hermana!

DE PIE SOBRE LAS MEDUSAS

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 31 Mar 2020 23:20:00 +0000

“Procuro decir lo que siento/sin pensar en que lo siento/procuro arrimar las palabras a la idea/y no necesitar de un pasillo del pensamiento a las palabras”

Fernando Pessoa

Mi hermana presa de un cansancio insoportable sugiere que escriba sobre pulpos. Escucho su voz mareada en el teléfono” ¿Tienes tema libre?” Si, siempre el absurdo libre de cada semana rodea mis dedos aunados en una suerte de tribulación perpetua. Las palabras cuentan como se construyen ciertos edificios desde los escombros, aún después del derrumbe, siendo uno inclusive el volcán y su erupción, sobre todo el fuego que no perdona ni las valiosas ruinas que se han mantenido durante siglos de pie, ellas pueden ayudar a resistir la amenaza bestial de un naufragio inminente. “Pulpos y medusas, dice.”

Sucede que el agua, el fuego, el aire y la tierra en un lugar se juntan, como la maldad y la bondad, la locura y la cordura, el amor y el odio y se apropian de un lenguaje poderoso y temible de belleza insoportable. De pie sobre las medusas en la playa que ahora arde, la piel esperando el viento que logre devolver el vigor que tienen los niños que dibujan arcoíris aun cuando se desatan sin clemencia temporales, parece que no va a terminar nunca de llover, asoman extrañas criaturas viscerales, se disparan, la cabeza del pulpo crece con excrementos redentores, los niños no ven la oscuridad que en la comedia agita el telón que ha de bajarse para que la tragedia derrame sus carcajadas agudas, de esas que nos sanan por un rato y que nos llevan a pensar por un tiempo, que puede ser breve, pero sin duda, necesario.

Aunque todo aparenta estar en paz, la guerra se desata en todos los sitios siempre. Desoyendo el estallido, uno se tiende en la arena comulgando con pentagramas, piensa en tomar un breve baño en la playa, la música distiende, se da permiso para el goce que supone un breve impasse en el torbellino imparable de los días.

En el rumor incesante de la guerra que no cesa, crecen criaturas transparentes, despojadas de sí mismas, considerando que las medusas hablan de algunas victorias como estar allí devueltas por la corriente, sin embargo amenazantes, son hermanas de los pulpos o quizás se disparan de ellos, tal vez por haberse conocido durante el extraño sueño que navega en los seres que careciendo de corazón van a devorarnos sin aviso dejando llagas que arden, ante otros que tienen corazones múltiples, verdaderamente inteligentes y han de transformarse en un plato considerado exótico para un comensal no invitado por nadie.

En la orilla de la playa las transparentes medusas depositadas allí por una variedad interminable de factores que hablan de ríos, bosques, extinción de especies, medusas que de pequeñas no han podido devorarse los peces luna, las tortugas se han ido hambrienta, cargando el tiempo lejos, lentamente, con sus caparazones de protección callada.

Espero que el sol desaparezca en el agua y me siento extraña de espaldas a mi propia vida sin embargo tan en armonía con la arena tibia y dulce, a resguardo de la alegoría de la sombra.

III

Recordar la mujer oscura que juraba haber envejecido a los veinte años, no reconocer ya su voz de armarios antiguos, similar a un quejido con aroma a despotismo agudo, verla meciéndose en una esquina acompañada del sonido de una música en clave de soledad, jurando conocer hasta la memoria del silencio de los dioses. Todo tenía nombre al final de sus manos de dedos acusadores. En su sentencia de pacto con la muerte se oculta un temor a no lograr la eternidad.

Ese oficio de trascendencia ejercido de manera sistemática durante todo el tiempo de su vida aun estremecedoramente viva, empezaba a convertirse en un desastre cognitivo que confundía espectros con veloces criaturas las que solían desprenderse de los libros, en frases que copiaba de modo incansable en papeles cuidados en extremo. No le gustan gatos libres ronroneantes ni perros de ojos misteriosos. Nunca la vi regar una planta. Alguna vez estudié su rostro sin que pudiera percibirlo, a veces esbozos de ira, piedad nunca” la vida es cruel” repetía” esa extraordinaria maravilla…”

Nunca conocí a nadie que despreciara tanto a los hombres. “un género inferior…”, del mismo modo que la medusa epiléptica y su inconsistencia pasajera podría ser conectada al pulpo de colores relampagueantes, alguien podría haberla vinculado al feminismo pero nunca ha dejado de llamar a la mujeres “provocadoras e indecentes”, sugerirles la evaporación dentro de ellas, aconsejando el camino del encuentro para que los gnomos de nauseosa investidura sean capaces de ejercer el rol del paciente proveedor para las larvas seductoras que a su alrededor proliferan.

Es una mujer inexplicable, no podría definirla ni con ríos de metáforas audaces. Dudo que haya conocido el amor. “todo se destruye…” balbucea entre gritos de sentencia aguda. Nunca pude ayudarla a nacer.

En este día infinito el verano me parece un tiempo lejano que no ha de retornar. Febrero, acaso la luna engaña, inmensa y misteriosa sobre una casa olvidada que parece ocultarse detrás de la lengua diminuta de un árbol agobiado por la luz.

Pienso en como describir la sustancia informe de las cosas. Todas aguardan, mientras camino sobre las mudas, resbaladizas, carnívoras medusas. Todas compañeras, incluso anencefálicas paradójicamente logran entender que me ha devorado el dolor.

Si pudiera decir la palabra exacta…

La realidad tiene el propósito de desnudar la cobardía. Es en esta hora que podría considerar mágica que el día termina, con murguistas lúcidos sobre el estrado en que la fascinación por las horas y sus máscaras alejan la angustia de otros días Nos han sacudido para ver más allá de nuestras narices que lloran húmedas las lágrimas que los ojos resguardan de la explosión de la tristeza más profunda.

Aunque existe una conciencia de partícula ínfima en el orden del universo y sus cataratas de ignominia hay quien declama su superioridad encumbrado en la nada de una vida que huye.

No he cometido delito alguno. Traté de ser amada. Ensayé mi propia desventura, no pretendí ir muy lejos, quise saber algo más sobre un mundo que pudiera sobrevivir despojado de las cosas. “Aleja de mi todo lo que pueda desnudarme” repetía.

Caminé varias veces de frente hacia mí. Los niños jugaban con medusas que con un golpe de agua. Reían.

“Esa mujer se parecía a la palabra nunca…”

Le prometí un viaje fluvial. Iría dejando una estela de pequeños planetas muertos tras de sí. Por primera vez en estos sitios de agonía estaría rodeada de flores capaces de purificarla y veneraría en secreto. La vi confusa dar vueltas como una bailarina a cuerda sobre la mano de mi padre. No me reconoció.

Ella que nunca había logrado querer ese hombre ahora se sentaba sobre su tumba, compungida y sollozante. Nunca la muerte de alguien le había afectado tanto, permitiendo que la mente se desviara ante el perdón de todos los que aterrados observaban una angustia dromedaria que carecía de fundamento.

“Amo, luego soy”. Uno entiende que no puede entender, escribe, vida absurda, siempre absurda remarca entre tentáculos dejando en evidencia la pereza con la que atrapa las escasas vértebras de un pez que huye entre los huecos de un color azul imposible.

Todo lo que se mantiene oculto nos identifica.

[LIMC1]

REALIDAD APARENTE

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 13 Aug 2019 16:57:00 +0000

Hablo desde las habitaciones fascinantes por donde brotas
la sucia herida del cuerpo con sus maderos en el sofá
aquella que fui en la blasfemia, luego el orgasmo que empapó de sangre la piel
de las langostas quebradas
aquella que nunca fui y a la que tú continuas poniendo nombres oscuros gibosos
cuadriláteros musgos espejismos nunca líquido proteína imprescindible
solamente nombres como golpes en el vidrio de las copas que gimen
demasiado dolor para andar por el mundo
demasiado dolor
simplemente
todo

Ahora huelo otra piel ella me llama enciende los vagones
aísla el frio es agua de océano que puede estar al borde de la pulpa con toda la mueca
para que a mi paso se encienda la luz que con su mirada toca para que desde las ventanas
escapen los murciélagos con las voces aquellas teclados violines arpegios claves todo
el ama las señales verdaderas de la paciencia no lleva sus hijos para adornar mesas
no hace de la ausencia mortal una presencia falsa

después de mediodía las arterias escuchan el sosiego de los halcones
voces de muertos apenas los signos de mi cabeza el vértigo del hallazgo
¿podrías devolverme el no amor, el epitafio?
me invade la extrema lucidez del asfalto táctil la madera grita el vientre suda la sepultura
de ojos que caminan por el fuego

Mordía el pecho de amplios pezones, siempre dice que puedo ir por la madeja
la vid desterrada, he comido uvas del parral que cayó en aquel patio, ¿recuerdas?
el parral que como tantas cosas dejaste caer con todos los ruidos del amor sobre las piedras
recordarte ahora que puedo recordarme

el dolor es el duelo de las mariposas estallando
todo siempre inevitable
una ráfaga corría para pedir el perdón que no obtendrás jamás
no te conozco
te parí la ciudad secreta sobre el césped
luego dejé la carne abrirse en los relámpagos del mundo
la pálida magia se desnuda para que entiendas cuantos peces arden

dame el plumón de la realidad aparente
el azufre peregrino que abre las puertas del odio
la llave del candado la vigilia encantada del huracán

marcho me partes tú sabes que marcho
invento oídos en el corazón y grito
péndulos en cautiverio gente hambrienta durmiendo en el frío
palmera talada, agria soledad de las frutas
belleza profunda ciudad del olvido criaturas en posición fetal
¿me das el no amor?

ya es hora de tejer la telaraña hipnótica subirme al bus marcharme
epitafio para esta pequeñísima ignorada tumba
solo las iniciales de tu nombre solo el perdón del útero
el desamparo de las alas el ombligo arisco la suciedad bendita
para separarme de tu vida para volver mi rostro al fondo de la médula temblando
un último instante en la hora desierta una cópula nauseosa siniestrada entreabre sus labios
himen entre espasmos
el aeropuerto está ciego de gente
es la hora vertical con barrotes desprendidos

ceniza imperceptible furia de la risa

gente que no nos conoce

que no va a conocernos nunca.

El INDICIO DE LA EFIGIE

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Fri, 25 May 2018 18:23:00 +0000

En la región del miedo sumergida Letizia
como una cucaracha angelical que destroza los cardúmenes
tiemblo a pesar y abajo los espejos deglutiéndote
en la profundidad quién soy , qué soy, pocas palabras escupo la culpa el peligro la ingratitud
el indicio de la efigie
corazas que desmoronan el pensamiento el brillo de los cangrejos en el mantel
cierta sorpresa en la dicción del aroma
-otro idioma Letizia-
nace desde el huracán la muerte en el orden aterido de lo oculto
un pájaro principal
un vocabloe-otro-en desuso
nadie podrá verte detrás de las palabras escucha, atraviesa el mordisco del ademán
grita
depositaré todo en el sitio de la memoria
iré con miedo
del tiempo invisible un paogeo de cicatrices invisibles
un aroma a cuchillos vengativos atroces
las nubes tibias cerca del agua
la serpiente inquebrantable-su paciencia Letizia-
nosotros en condicional como un verbo inexistente
ese misterio de asfixia hija que he matado a sangre fría de rodillas arqueada infinita
con todo el amor bastardeado gimiendo

aquel día fue todo diferente
los cuerpos iban y venían en el movimientopinusual del viento y su rugido
con otro poder de placer inoportuno
te cuento esto ahora Letizia
paga el desayuno y vete
mantis religiosa disemínate en el pulmón
por cada piedra que bebas desaparece en el anhelo de aquel rostro
voy a encontrarme, ya ves, encontrarme siempre, en el pasacalles aguja de las espinas invertidas
pero vos tenés que irte Letizia y guardar para siempre
el secreto de tu muerte

OBSCENO TRISTE NADA

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 13 Mar 2018 21:09:00 +0000

Podría haberte amado pero te desparramabas por ombligos circunvalando el incendio de los buitres
humareda de piedras vivas tocarlas para el basta de los ángulos con sus funerales irrepetibles
una comilla, puntos suspensivos, esos rasguños del idioma, demasiados espacios, números
ordenados parvularios deténte navega eres cosas así azules vagas parecidas a plantas carnívoras inertes/inermes

podría haberte amado
mucho

desapareciste abatido en un túnel con los ojos asombrados envejeciste impunemente fuiste la realidad un puño
el estómago se despedazó aquella esquina mis latidos solos
únicos
títere del mutismo pobre libidinoso obsceno triste nada siempre nada vacío riesgo imposible de los tristes
nosotros inabarcables el vino, el cuerpo aconteciendo en la calle de los espejos lúcido esqueleto vértebra de la compostura
no prometo los hondos bosquejos de los cristales rotos entonces dices
una carta húmeda que narra episodios bosques estrategias estratagemas
digo

ah pobre criatura abatida en aquel universo esmeralda de huecos todos
tanto frío tibieza curva no irse de bruces soportarse ser la historia
única
el enjambre de los insignes enemigos
ni siquiera me agradabas tu sexo era un diminuto esbozo de la especie
pero tus ojos traslucían
una tristeza infinita imposible no multiplicarte
había un piano
unos mensajes mal escritos en extraños buzones a la intemperie
una cama empapada
una mano que se evaporó en la puerta
un beso de agonía monstruosa...

Podría haberte amado
mucho.

UN ESCOMBRO/ESO

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Fri, 13 Oct 2017 23:01:00 +0000

Alguna vez te vi en la madrugada màs triste,el agua, el guante, la mano, ira
tu rostro desconocido, la piel fuego, esa metàstasis de la alegrìa
dos dìas estuviste amàndome con furia y sed, aquella imagen y despuès ese goce de pezones lobos bestias salvajes eternas
como pudiste creer que yo no te amaba que en aquella tarde de iglesia imposible estaba solo un rìo sucio en el que tratè de comprender-inùtilmente-el significado de un grito
como pudiste dejarnos a la sombra de un cuchillo si eramos de veras nosotros únicos
torpeza de cueva no defendernos

-nuevamente la sombra-repetí herida, no podìa con la boca muerta , costaba beber el agua
como pudiste decime, veo la puerta, la destrucciòn del jardìn, el aljibe helado
la linterna pequeña, la foto aquella
salì de vos como de un derrumbe salì a horcajadas me encorvè para arrastrarme luego
solo un mes despuès otro hombre me instalò en su sexo
le di mi matriz abierta furiosa no pude hacer otra cosa que huir con vos adentro

como pudiste decime, como pudiste
despuès anduve en puertos, escuchè el mar entre gemidos ajenos, conocì un fuego desmedido que se apagò en mis ojos
tratè de perdonarle a la vida todo solo por haber llegado a la voz de otro hombre luego, al que me propuse querer en serio
me despidiò en una terminal enredado en ruegos
yo no sabìa si todo era así, a causa del sueño, ya sabes, no me gusta que la primera luz me sorprenda-tampoco pude-
él es casi un monarca de la agonìa màs bella y lo dejè tendido bajo un espejo-

cómo pudiste te digo acaso moriste,yo sé que el desgarro mutuo es grave, confieso
despuès dije que no volvieras a hablarme nunca pero secretamente esperaba que huyeras del precipicio como quien sonàmbulo escupiera todos los andamios, violento, para llegar a nosotros y para siempre

soy una casa parecida a un escombro ileso
un escombro
eso.

(...)

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 03 Oct 2017 13:19:00 +0000

No te vi dormir
no me detuve
todo sucedió lejos de mi
tu respiraciòn es un paìs que no visito
tuve un hijo tuyo
muerto
dì mi corazòn en sacrificio

VOS

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 26 Sep 2017 22:00:00 +0000

y entonces sudè, estallè, establecì, decodifiquè
fui la aguja oxidada por donde disparaban niños mojados
emperatrices
hombres-otros, muertos, lejos-
cicatrices
dudas
me inclinè vagamente en la memoria de las flores y renunciè a mi nombre
solemne y dulce
no dije"yo", prohibido
salpiquè el polvo de los tìmpanos en el desierto
la espera del pliegue acercando la boca a un corazòn humano
violento
-tu corazòn herido, profundamente tierno, corazòn pensando-
feliz, estaba feliz, me descubrì
màs feliz que nunca
como un diablo fèrtil copulando con un monstruo

BELLEZA INSOPORTABLE

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Sun, 27 Aug 2017 00:32:00 +0000

Me precipitè por un oscuro edificio de belleza insoportable
estabas inmòvil sin tregua
con la vida en juego
apuntando en el espacio destinos innumerables
con un dedo vencido de tormento y vocablo
animal repentino de sabrosa sustancia
indisciplinado, lùcido, silencioso, imperceptible,como rogándome

me acerquè a la pared donde estaban tus ojos en los espejos mùltiples con las palabra mudas
inquietante tal vez por enigma de muerte en contornos distantes
y me agitè desnuda con el rostro sombrìo
en las pequeñas manos de un amante mediocre

No te olvido.Al contrario, suelo escribirte mucho
buscar canciones, letras, recordar los gemidos
supongo que te quiero como suele pasarme
me enamora la bùsqueda
de lo que no ha de encontrarme

te traigo todo el mar
el frìo el tiempo el hambre
la memoria vacìa de un sereno equipaje
ahora dices "te cuidas" como si fuese tarde
Bajo en silencio de tu traje impecable
como una flor helada que ya no cree en nadie
ahogada por la pena de un deseo insalvable.

PIANO PERDIDO

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Sun, 20 Aug 2017 13:18:00 +0000

Nacì bajo un esqueleto de agua
fui desde mi a la nada con sus vagos precipicios
còmo un àrbol, una boca, un violìn mustio
tan junco de toxoplasma tòxico inerte
inerme
ardiente y lùcida-imbesable, hostil-
categòrica ruin ardiente sola
para estallar rugiente como un anfibio herido que se arrastra y destruye.
Vi muchos rostros , a algunos les preguntè su nombre
el llanto la niña el miedo el piano perdido
inventè el amor quebré la risa humedecí la mañana con sudoraciòn pàlida
cuerpo mecido al calor interminable del
llanto.
Espero serenamente ver la ciènaga del mundo estallar
como tu espalda pequeña detenida en los estambres de una tarde en que tu frente estremecida apagò los ojos
en la primera muerte que elevaba un cuerpo ùnico

CICATRICES DE HIERRO IMPALPABLE

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Thu, 22 Jun 2017 10:33:00 +0000

Tu mano desprendida de la oblicua genitalidad cae
en un secreto de instrumentos poderosos
un Stradivarius indefenso que va por los circulos de la calle desesperada y esperàndome
en este doble dia, en esta tarde con su campanada de chocolate agreste
miro apenas tus ojos
no te amo, soy la página en blanco, tù también , no temo
voy a escribirte el mismo libro en el fluir idéntico del agua
en el palpitante subsuelo donde se bebe el aroma las criaturas elementales,
los salvajes precipicios de la mueca
crece una tiniebla desmedida a las tres de la tarde, una estrella felina, un escaparate mustio

a veces me desprendo de la tierra y germino

en la grave soledad aterradora que supone cada día
sucedo cómo un ángel temible
el día en que el intenso calor desnudaba impío sus hambrientos
corredores
fui dejando la sed y no me venció vèrtigo alguno
pantalones manchados de victorias, cicatrices de hierro impalpable
emperatrices mustias testimoniaron la huida de llamas olvidadas

Conozco la ciudad y los naufragios
la sonrisa poderosa de un hombre que desconozco dice "las invito a un cafè"
tenemos frìo mi niña y yo
vamos de la mano
pone en mi boca un poco de helado, ojeo libros rápidamente de rodillas
"la muerte del cine" dice uno
¿que he hecho permitiendo que la estrategia de la estepa y sus absurdos bemoles desapareciera en mi piel como un relámpago?

En la fragilidad completa que supone ser esta silueta irreconocible a los gritos con sangre de grietas desparramándose
coléricos fraternales todos ellos
soy el pan de la ropa
el aroma de una madre lactando
la acción vil de la transparencia
amamantándose
pensé en ti en algunos momentos
cuerpo dormido y lejano que cumple con el oficio del deseo y grita
celebro pirámides y cópulas
estar viva para verme inmersa en la gris tragedia del océano con gaviotas y una soledad profunda de desiertos azules que todo lo volvìa insoportablemente humano
vos el inadvertido, yo, la que nadie podrá tener jamàs
me aproximo a la espalda de la maldiciòn

un dìa la vida encenderà sus pèndulos y làmparas
y morirè en nombre de una làpida de sol indiferente
cerca del castillo que respira la naùsea sabiendo que nadie està con nadie
nunca
en la hermandad indiscutible que supone el ùltimo concierto en un pàlido sarcòfago
en el que decimos palabras como àrboles y rocas
aljibes
lucièrnagas
acantilados...

UN ÁNGEL IMPOSIBLE

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Tue, 22 Nov 2016 10:34:00 +0000

Y tan real es la palabra humo
la ciudad desapareció estaba la sombra el grifo goteaba sangre interminable
huellas de ojos apagados muros sacerdotes del infierno
húmedo viajante de una esfera con la máscara rota
un gesto deslumbrante de fiera estremecida

y tan real es la palabra miedo
el hálito mortal de cada àrbol

antes que vengan a practicar rituales en la lápida donde todo es naufragio
la vaga custodia de mis dedos de manos idènticas un pàramo herido como un bosque
insistente sortilegio -el que no existe clama por un sueño-
tienden la mesa en la memoria helada de un viscoso y mísero despojo de nombres

y tan real es la palabra nada
quien podrìa advertir el cuchillo desgarrando el escudo
la manera precisa de empuñar un idioma
el beso destruido, el panfleto alevoso
el monólogo de un àngel imposible desprovisto de su rostro exquisito
posando prisionero de su vida
como crisálida
esquiva y en suplicio

A LA ESPERA DE UN RÍO

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 28 Sep 2016 14:18:00 +0000

Un mapa ensangrentado y el olvido
el apagado nombre de las cosas
encender la madera, su puerta magnética, la luz volverse sonido
nunca llovió-eso hubiera querido-
en un puerto enorme palpitante a la espera de un rìo

Los cristales fantàsticos estallan en los ascensores
la construcciòn de la noche es un suplicio de cuerpos abandonados
la belleza insoportable de un gemido
escribo los secretos del idioma en una hoja perdida,un laberinto
la llave es la pared y luego un aroma a mujeres abiertas sobre muros

esos pàjaros que viven de la muerte
heridos invadiendo la calle también plazas con niños asombrados
las piedras humeantes -todas-
el sitio en que empapè la lengua de horizonte me deposita en la memoria con un gesto
de pavorosa distracciòn irreversible

Hoy en la mañana fui al patio a descoser los pàrpados de la ropa
levantè las manos implorando nada
en un breve segundo el bosque se destruyò en mi espalda
al borde de un estallido palpè la matriz abierta
estàs ahi?-preguntè dormida
en la vigilia aguda de los peces amarillos que desprendian escamas en un cielo desnudo
no lo vi

pensè en la tarde irme a visitar los desconocidos
hablarles en la estaciòn, callarme ante los reporoches internos
y regresar sin haberte abrazado nunca.

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 27 Jul 2016 02:47:00 +0000

El no hubiera podido escribir
no hay talleres para màquinas muertas que inventan pèsimos neologismos
estarà durmiendo ahora encerrado y temeroso
coleccionando armas con pensamientos homicidas/suicidas
nunca se sabe
quedando cada vez màs resumido a la palabra nada, encorvado, viejo, loco
no pudo hacer otra cosa que inventarse y eso parecìa vagamente interesante
A veces tomo un cafè cerca de medianoche antes de salir de viaje
suelo estar cansada pero me traduzco
espero en bancos de metal cubierta por vestigios de animales
saludo amablemente y me sonrìen
no logro entender nada pero es asi, no hay nada que entender, obvio, simple
la gente miente todo el tiempo
afuera hay un nubarròn sucio y llueve
el cuerpo con dos cabezas era simplemente èl
su pequeña figura desdibujada con una voz apagada y triste
de calidad deficiente-agrego
y otro que no se en que parte enterraba una hija que nunca existiò
En este momento puede estar tomando cafè o tal vez siga durmiendo
Me gustan los cuentos aunque me los sè todos
Y yo tambièn mentì.

AUTORRETRATO

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 22 Jun 2016 15:58:00 +0000

No hay desesperación mas grande que la soledad què grita.
No hay esperanza en aquel que pide que lo acompañen aunque sea larvas de utopía inertes por estas redes sordas y semi-analfabetas-vaya-
Qué es la soledad?.Un mudo desastre visceral
la incomunicaciòn de la mandràgora
la amapola inexcusable
el nuevo idioma?
Puede que te rodee un hombre, dos hombres, tres, veinte
-es bueno recordar que escribe una mujer, y olvidarse por un rato de estereotipos , palabras las/los y otros asuntos-
puede que en muchas estaciones la estè esperando alguien con sonrisa de cafè, conversaciòn fèrtil o pieza de hotel a la que se va quien sabe, atravesando un bosque?
pero uno està solo, solo, solo
creen que no, que esa mujer elegante que desciende sobre diez centìmetros de sueño-no de ensueño-
con un largo saco blanco que desprende libèlulas feroces
seria , despectiva, a veces sonrìe amablemente en las cafeterìas y escribe desordenadamente con una pantalla plateada herida de muerte
creen que esa mujer que se ve en los espejos de los baños más inmundos con feroces fantasmas de demorados gestos
es tan feliz, ella que elige sus sacos bordados por indios-ahora somos todos esos indios, aunque decimos que no y nos despeñamos en los andamios llenos de gente ciega-
debe de ser tan feliz esa mujer con largo cuello latiente
ella suele pesarse en la balanza màs vieja del planeta, siempre delgada,pesa lo que debe pesar, vaya virtud
mide màs de 1.70, piensa, voz contralto, hace lo que le gusta-escribe-
esa mujer està sola aunque existe una especie de enmarañada multitud agazapada como ratas que la esperan
pero ella no espera a nadie
y cuando al fin desciende en su pensiòn de paso en una vida que seguramente termina
piensa en aeropuertos con saludos lejanos de muertos amados
y con eso le basta para encender la mùsica y apagar algunos libros
-los que suelen rodearla-
los deja en el piso -no tan descuidadamente-
y ya sin ningunas ganas de hablar consigo misma finalmente inicia el camino del insomnio
para todos ella duerme
eso también es mentira
no duerme nunca.

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Thu, 09 Jun 2016 11:19:00 +0000

SILENCIO

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Thu, 09 Jun 2016 11:19:00 +0000

El desamor
la aguja quebrando el párpado
silencio
un bosque desnudo
viento
medianoche-madrugada
un pecho pequeño
el mundo
un muerto

ABDUCCIÓN

noreply@blogger.com (Laura Inés Martínez Coronel) — Wed, 02 Mar 2016 15:52:00 +0000

Ahora en que finalmente has muerto, en la balanza impúdica de los afectos tristes
lámpara en el suelo que estrello en el tràfico con ira
recuerdo haber creìdo en tu nombre, tu hueso endodèrmico, el edificio de tus manos
descender los andamios, publicar las metàforas,encender el oficio, desnudarme y herirte
ahora que me gusta imaginar la flecha dulce que enseña el verdadero ojo que no te robara nadie
todo para mi dulce como un oficio que se ejerce con agrado
escribo dos lineas oscuras en la palma inerte que me acusa indiferente y àcida
"Te amo"
esa esperanza de amor nunca es el amor lo sè pero a pocos les interesa que estabas loco y en serio
por eso este ridìculo folleto suburbano espantosamente cursi
que tengas un viaje interplanetario fructìfero y encomillado
que en el olimpo deslumbren tus aguijones , confieso, nunca vi un pecho tan pequeño , tu corazòn debe caber en la boca de un pàjaro
adònde vamos, la plaza terriblemente desierta , el ningùn patio
decías puedo todo que es nada arràncame el brazo huye no me interesa esconde tu fràgil santuario
yo estarè como siempre escribiendo en una fuga espantos en agenda
universalizando los escaparates , sus pececitos menudos y con un gesto distraìdo acuchillando los ojos de aquellos que no saben que vos sos el que decìs que no sos pero esa costumbre que tengo de envolver en los pañuelos toda la sangre del mundo te salva de describir tus cadenas celestiales
ahora en que te has muerto no te volviste otra cosa que un tablòn imaginario
horno crematorio de la peor encrucijada
pieza de ajedrez que arde, todo en vos solo es palabra de fuego, realidad de hielo, no sè si lo sabes
pero eres frìo como un gigantesco hueco mortal, un iceberg
y la teorìa de omisiòn no reproduce un ocèano, sino la peor literatura del mundo.
No te respiro màs.
Ten buen viaje.Siento un poco de frío
sarcófago epitafio.No regreses jamàs para entibiarme.