le blog de doudette

Supprimer le mariage civil, et puis quoi encore ?

noreply@blogger.com (doudette) — Fri, 27 Jan 2012 18:52:00 +0000

Mon copain catholique - et néanmoins très sympathique - Nicolas défend sur son blog l'idée saugrenue (si, si saugrenue !) de la suppression du mariage civil. Il constaterait une décadence de l'institution laïque, laquelle n'aurait dès lors plus lieu d'être.

Pffffff... Comment dire que je ne suis pas DU TOUT d'accord sans hurler et ruer dans les brancards ?

Petit rappel biographique pour remettre les choses dans leur contexte subjectif :

Je suis juive athée-mais-juive-quand-même-tu-peux-pas-comprendre-t'es-pas-juif ; le Doudou est catholique tendance si-je-m'écoutais-je-serais-protestant-parce-que-Dieu-je-lui-cause-quand-je-veux-où-je-veux.
Du moment où le Doudou et moi avons décidé de devenir parents, nous avons également décidé de nous marier. Cela nous semblait évident.
Il ne nous a pas traversé l'esprit de nous marier religieusement pas plus que l'idée ne pas nous marier n'a germé dans nos cerveaux amoureux.
Nous nous sommes mariés un jour de mai en haut d'un escalier tournant, dans une salle à grand lustre d'une mairie moderne.

Nous voulions nous marier.

Nous voulions un mariage républicain.

Nous voulions la lecture du code civil.

Nous voulions sortir ensemble d'une maison commune, au fronton de laquelle les mots Liberté, Égalité, Fraternité seraient gravés dans la pierre.

Le mariage républicain est un mariage devant la Nation, un mariage devant la Société, un mariage au nom de la Loi. Se marier civilement, c'est crier son amour et les engagements en découlent à la face du monde ! Faire bisque bisque rage aux fâcheux ! En nous mariant, nous décidions que nous étions le noyau d'une famille. Nous aurions pu décider de ne pas avoir d'enfants, ou ne pas pouvoir en avoir. Nous aurions néanmoins été une famille pour la Société, pour l'Etat. Nous aurions aussi bien pu prendre les mêmes engagements (moraux) sans nous marier, tu me diras lecteur. Sans doute mais dans ce cas, cette déclaration n'aura pas eu de valeur universelle. Nous aurions pu le dire, l'écrire mais la portée de cette déclaration aurait été limitée. Cela n'aurait pas eu la valeur d'un acte d'état civil.

Je crois au mariage civil, aux traces qu'il laisse dans l'histoire familiale, dans l'Histoire tout court. Quand tu es née juive avec la moitié de tes aïeux disparus trop jeunes, trop seuls, tu t'attaches à des bouts de papier pour reconstruire ton identité, et ce n'est pas ce qui collectent ces données là qui me contrediront.

Dans les pays où le mariage civil n'existe pas, les mariages mixtes sont compliqués, le communautarisme exacerbé. Ce communautarisme autorise le rejet de l'autre, l'exclusion de celui qui ne veut ou ne peut rejoindre un temple ou une église. Le mariage civil permet de franchir les barrières tout en donnant une légitimité à ces couples où l'un ne peut ou ne veut épouser la religion de l'autre, à ces couples qui n'ont pas de religion, qui se refusent à choisir.

Un acte de mariage civil prouve l'attachement du couple à un pays, à des institutions. Il est fondateur de la famille civile. Le mariage religieux n'aura jamais cet attachement des principes reconnus par les lois du pays. Ainsi, le mariage civil a un rôle intégrateur dans la société, il intègre ces étrangers qu'on fustige, il intègre les laissés pour compte. Il met sur le même plan, dans la même salle des mariages d'une mairie défraîchie, le cadre supérieur et l'employé de bureau. La cérémonie est la même pour tous. Les obligations légales, ânonnées par un adjoint au maire las mais souriant, l'écharpe tricolore sur le ventre bedonnant, rappelle que le mariage n'est pas un long fleuve tranquille, que le droit s'y applique comme ailleurs. C'est un formidable agrégateur social.

Voilà, pour toutes ces raisons et bien d'autres (personnelles et fleur bleue), je refuse de croire que le mariage civil est une institution décadente.

Supprimer le mariage civil ? Quelle idée saugrenue !

C'est de famille !

noreply@blogger.com (doudette) — Sat, 21 Jan 2012 11:48:00 +0000

Ce matin, Ipsos, l'institut de sondage, appelle à la maison et me demande si je peux répondre à une enquête d'opinion sur l'actualité de la semaine écoulée. J'étais dans un bon jour. Je dis oui. Après deux ou trois questions d'usage sur mon âge (je suis jeune, c'est tout ce que tu dois savoir sondeur), mon lieu de résidence (le sondeur appelle à la maison mais pose quand même la question, des fois que...), la question qui tue :

- Êtes vous le chef de famille ?
Dans la famille, telle que je le conçois, il n'y a pas de chef, il y deux adultes qui élèvent ensemble deux enfants, tant bien que mal et à la va que je te pousse...
- Le quoi ?
- Êtes-vous la seule adulte au domicile ?
- Ben non, il y a mon mari aussi...
Mais où veut-il en venir ?
- Donc vous n'êtes pas le chef de famille. C'est votre mari, le chef de famille.
Kewaaaaaaa ?!!!! Et puis quoi encore ?
- Vous savez que...
- Oui, je sais madame, on nous déjà fait la remarque quelquefois.

Quelquefois ? Ben, mesdames, vous êtes bien gentilles... Pour ma part, j'ai dit au sondeur, même s'il s'en fout et ne peut rien y faire - il pose des questions écrites par d'autres, c'est tout - que la question était biaisée et donc la réponse forcément inexacte. J'ai ajouté, sur le ton vexé d'une mégère pas apprivoisée, qu'il ne savait rien de ma vie et de qui était le chef. D'ailleurs, entre toi et moi, lecteur, c'est moi le chef ! Qu'on se le dise !

Donc, pour Monsieur Ipsos, l'homme est le chef de famille. Cela te donne une idée des autres questions du sondage. Répondre par d'accord, plutôt d'accord, plutôt pas d'accord, pas d'accord à une série de questions sur l'actualité politique et ne jamais pouvoir dire "plutôt d'accord mais pas suffisant" ou "d'accord mais ce n'est pas la priorité" ou "on s'en fout" est frustrant. J'ai répondu quand même, réalisé en répondant que je ne savais plus pour qui j'avais voté aux régionales, et rappelé à la fin au sondeur que sa question sur le chef de famille était idiote. Il a pensé - sans doute à juste titre - que j'étais une passionaria féministe qui faisait une fixette sur un truc sans importance. Peu importe. Certains points méritent qu'on les enfonce.

C'est comme cet adage juridique qui veut que le bon père de famille soit le meilleur gestionnaire.

Le bon père de famille, chez moi, est celui qui rêve d'avoir toute la panoplie des équipements Apple, quelque soit leur prix, préfère une berline à un monospace familial. Celui auquel il faut dire "je mets mon véto, on n'en a pas besoin ! Le nôtre est TRÈS BIEN ET FONCTIONNE PARFAITEMENT". C'est un excellent papa (donc un bon père de famille) mais si je le laissais faire, on aurait un écran plasma géant alors qu'on regarde la télévision tout au plus une fois par semaine.

Et encore, mon Doudou à moi est assez raisonnable....

Personnellement, je connais plus de femmes responsables et économes que d'hommes dotés des mêmes caractéristiques. J'ai interrogé mes amis et relations et c'est un fait dûment constaté. Les femmes ont des fringales de fringues, surtout pour leur momerie, mais pour le reste, elles songent à l'avenir et évitent de percer le panier. Ce constat résulte d'un sondage auprès d'un échantillon non représentatif de la population nationale... mais à la différence de l'institut Ipsos, je sais exactement qui est le chef de famille dans mon échantillon et, crois-moi lecteur, ce n'est que rarement l'individu mâle du foyer.

Les anglais et les américains utilisent le terme "reasonnable" pour qualifier le comportement qu'il convient d'avoir quand il s'agit de gérer ses petites affaires. Raisonnable. Qui fait appel à la raison. On réfléchit avant d'agir. On se comporte comme il faut. On est rationnel. Voilà qui me semble nettement plus adapté que le bon père de famille de notre droit civil.

Cette référence au bon père de famille est datée. Elle remonte à un temps que les moins de 20 ans ne peuvent pas connaître, un temps, pas si lointain que ça, un temps que toi, lectrice féministe, tu as peut-être connu, un temps où les épouses devaient demander l'autorisation de leur mari pour ouvrir un compte en banque. Elle est obsolète. Elle est insultante. Elle est dégradante et ce pour plusieurs raisons :
- il n'est nul besoin d'être un homme pour se comporter raisonnablement,
- il n'est nul besoin d'être parent pour se comporter raisonnablement,
- il n'est nul besoin d'avoir une famille à soi pour se comporter raisonnablement.

Femme célibataire ET RAISONNABLE, indigne-toi !
(ce combat vaut bien celui d'autres indignés)

Résumé de ce billet à l'attention du mâle mal comprenant :
- la femme peut être le chef de famille,
- le père de famille peut ne pas être bon,
- le bon père de famille peut être une femme,
- la famille peut avoir deux chefs ou ne pas en avoir (de chef).

Et toi, Ipsos, tu arrêtes avec tes références datées.

Dis moi quelle langue tu parles...

noreply@blogger.com (doudette) — Sun, 15 Jan 2012 15:49:00 +0000

Ce qui se conçoit bien s'énonce clairement
Et les mots pour le dire arrivent aisément

Hello,

J'ai revu le deck que tu m'as shooté hier. Pas mal du tout. Tu fais bien passer le message. J'insisterais un peu plus sur le background dans la première partie. Il faudrait aussi élaborer sur l'impact business, notamment en terme de ROI et d'OPEX... Je vais nous plugguer un call pour qu'on puisse revoir les slides ensemble et faire les edits nécessaires. Je demanderais bien son input à Trevor si tu es ok de sorte qu'on puisse donner un feedback constructif lors du meeting du 26.

D'ailleurs à propos du meeting du 26, t'as reçu une invite ? Parce que je n'ai aucun meeting request dans mon inbox et ça commence à m'inquiéter. Je crois que Nathalie est complètement sous l'eau et qu'elle m'a oubliée dans sa distribution list. Merci de me forwarder l'invite si tu l'as reçue que je puisse m'assurer de ma disponibilité.

A date, mon agenda est vide pour le 26 mais ça se remplit vite et j'ai deux ou trois gros meetings que je dois scheduler ce mois-ci. Donc, le plus tôt, le mieux.

Merci de ton retour rapide.

Cdt.

Parfois, la façon dont nous communiquons dans un monde professionnel où la novalangue est banalisée me contraint à m'interroger sur l'effet de la langue sur la structuration de notre pensée. A force d'employer des anglicismes, des approximations syntaxiques, des acronymes, ne sommes nous pas formatés pour ne réfléchir que d'une certaine façon ? Qu'avons-nous gagné (et perdu) à tous employer les mêmes tournures de phrase, même quand nous employons notre langue natale ?

Si nous ne sommes plus capables, par flemme ou par convention, de construire un discours sans nous tourner vers la facilité d'un vocabulaire couramment employé dans un certain milieu professionnel, cela entraine-t-il nécessairement un appauvrissement corrélatif de notre pensée ?

Penser différemment, hors cadre, proposer autre chose que ce que l'on attend de nous, est-il encore possible ? Oui, juridiquement, techniquement, philosophique, c'est possible. Mais à force d'employeur le même langage, ne sommes-nous pas en train de réduire notre champ de réflexion.

En n'énonçant pas clairement, cela remet-il en cause notre capacité à bien concevoir ?

La poule, l'oeuf, tout ça...

L'école, les photos et Internet

noreply@blogger.com (doudette) — Tue, 10 Jan 2012 18:30:00 +0000

Je m'interrogeais ici sur la place des images de nos enfants sur la toile et sur ce qu'il était ou pas légitime de faire. Ça me semblait (et me semble encore) un chantier gigantesque...

Les fondations ne sont pas encore solides que nous essuyons déjà les plâtres avec nos enfants comme premiers cobayes d'une vie numérique dont ne connaît pas l'issue. Resterons nous vivants sur la toile, Eden virtuel, quand nos cendres se seront évaporées depuis des siècles ? Telle est la question que je n'ose pas encore me poser.

Le problème posé était déjà épineux et pourtant je n'avais pas pris en compte la variable école dans l'équation. Dans la nébuleuse de mon cerveau embrumée, je me doutais bien qu'il pouvait y avoir un impondérable école mais, flemmarde, j'avais décidé de ne pas en tenir compte. Trop compliqué. Et la complication nuit à la démonstration.

En outre, quand j'étais enfant, ce qui remonte à un temps où la pellicule était argentique et le développement en chambre noire, laquelle chambre m'apparaissait étrangement rouge pour une chambre noire, lorsque des photographies étaient prises à l'école, elles étaient affichées sur un mur et on n'en parlait plus. On ne photocopiait pas, on ronéotypait (oui, je suis aussi vieille que ça !). Et donc, les enfants n'avaient pas de cahier de vie avec les photos des sorties scolaires collées dessus.

Mais aujourd'hui est un autre monde. Et il convient de s'adapter. Deux exemples tirés de ma vie de maman, pour faire plaisir à ceux qui croient encore que ce blog portninwak est un blog de maman.

- exemple numéro 1

Avant Noël, la prof de musique de l'école du Poussin avait organisé un petit spectacle de danses du temps passé, destiné à nous démontrer que l'enfant du XXIème Siècle peut maîtriser la picadelle et le brisquet. Bien évidemment, l'assistance, composée exclusivement de parents attendris qui n'avaient d'yeux que pour leur progéniture, a dégainé smartphones, caméras et appareils photos pour immortaliser ces bouts de chou, troooop crôquignous... Ça a flashé de toutes parts.

A la rentrée de janvier, une note de la directrice dans le cahier de correspondance nous enjoignait à ne publier ni photos ni films sur les internets mondiaux, sous peine de nous attirer le courroux d'une administration tatillonne... A défaut, elle interdirait les appareils photos et tout autre moyen de prendre des photos aux prochains évènements scolaires. Ô frustration ! Le ton du message était direct, sans fioriture et un peu adjudant chef remettant la Légion au pas.

Exemple numéro 2

La maîtresse de la Poussinette entend mettre en ligne, accessible aux parents, un album des photographies des sorties scolaires. Elle a ainsi demandé aux parents d'accepter individuellement, expressément et par écrit cette mise en ligne.

Le Doudou et moi avons hésité... puis accepté que notre fille y soit. Cependant, pour faire honneur à notre qualité de parents juristes, nous avons soumis notre acceptation à un certain nombre de conditions suspensives que nous avons - aussi lisiblement que possibles - mentionnées sur le carnet de correspondance : le compte devait avoir un mot de passe et/ou il ne devait être ni public, ni indexé.

La maîtresse n'a pas tiqué, a lu notre prose en souriant et m'a confirmé qu'elle y avait pensé et que donc tout irait bien.

Ces deux exemples posent un certain nombre de questions sur nos comportements.

1. Nous, qui sommes si prompts à protéger l'image de nos propres enfants, avons-nous le même souci pour les enfants des autres ? Je pense notamment aux parents blogueurs qui font bien attention à ne pas mettre la tête de leurs enfants sur leur blogs. Font-ils aussi attention aux camarades de classe ? Quand nous photographions un évènement scolaire et instagram-ons / twitpiquons l'évènement, outre-passons nous nos droits ?

2. Si quelques parents refusent que l'image de leur enfant soit mise en ligne sur un site protégé, quels droits pour les autres enfants ? Imaginons que ma fille se trouve sur une photo avec une des ses ex-futures-meilleures copines et que les parents de cette ex-future-meilleure copine refusent que leur fille apparaisse, comment puis-je avoir accès à l'image de ma fille ?

3. Comment l'école peut-elle contrôler que l'image des élèves est protégée de façon appropriée ? Les enseignants n'ont pas les moyens et ne sont pas formés à surfer sur internet pour protéger leurs ouailles.

Nous sommes aux balbutiements de l'usage du net par l'école et les parents d'élèves... et il me semble utile, en conclusion de ce billet, de revenir à un vieux texte, qui trouve désormais de nouveaux débouchés :

Code civil - Article 9

Chacun a droit au respect de sa vie privée.

Les juges peuvent, sans préjudice de la réparation du dommage subi, prescrire toutes mesures, telles que séquestre, saisie et autres, propres à empêcher ou faire cesser une atteinte à l'intimité de la vie privée : ces mesures peuvent, s'il y a urgence, être ordonnées en référé.

Open Space ou Home Office

noreply@blogger.com (doudette) — Fri, 06 Jan 2012 18:39:00 +0000

Tu le sais, lecteur, dans mon super boulot que j'ai depuis presque deux ans (oui, deux ans déjà), j'ai le choix entre la solitude de mon home office et la convivialité de l'open space. Entre les deux, mon coeur et ma conscience balancent.

Je te propose donc une étude comparative et subjective des deux et tu pourras me donner ton avis.

1. Le transport

Home Office : pas de transport, à moins que l'on considère que le trajet de mon lit à mon bureau soit un trajet qui mérite qu'on s'y attarde.

Open Space : RER A, puis RER B. Ai-je besoin d'en dire plus ?

2. L'information

Home Office : après avoir ouvert l'ordinateur, l'avoir connecté au réseau, m'être étonnée que cela fonctionne, avoir lu et répondu aux premiers emails urgents, première pause café avec twitter. Je découvre les dernières informations essentielles, à savoir la bourde de #laredoute sur ses pages enfants et la bourde de #hollande qui aurait traité #sarkozy de #SaleMec. Si tu te demandes pourquoi je mets des dièses partout, lecteur, c'est que tu fais partie de la #teamOpenSpace, pas de la #teamHomeOffice. Tant pis pour toi.

Open Space : après m'être installée sur une hot desk disponible (et heureusement, parce que j'avais encore oublié de réserver !), laquelle n'est pas une table chaude mais un bureau sans propriétaire fixe, lecteur ignare, je profite des conversations des collègues qui devisent à voix haute et intelligible dans la tranchée juste derrière. Ces collègues ont découvert le sexe turgescent du baigneur de la Redoute grâce au Petit Journal de Canal + et le "Sale Mec" de Hollande grâce à iTélé. Tout cela deux jours après que j'en ai pris connaissance via twitter. Reste à savoir si être dépositaire d'une telle information 48 heures avant ses collègues a le moindre intérêt professionnel...

3. Le café et le thé

Home Office : pour la pause café, j'ai le choix entre trois machines à capsules qui produisent du thé et du café de qualité pour tous les goûts et toutes les heures de la journée. Je peux, si je le souhaite, me calmer au déca et à la tisane ou me booster au café corsé et au thé noir. Toi qui sais ce dont une journée de travail est faite, tu peux apprécier l'importance de ces breuvages stabilisateurs d'humeur, indispensables au passage du temps...

Open Space : ici aussi grand choix de breuvages, entre le café à capsules, lesquels sont commercialisées par le Comité d'Entreprise et la machine a café instantané, commercialisé par un tiers. Y a même un distributeur d'eau froide, tempéré ou chaude et un distributeur de canettes de sodas... et de soda, il n'y a point au Home Office. Ce qui me fait penser que je devrais acheter du coca... sauf que c'est pas bon pour la santé et que ça excite. Mais, quand même, si y en a au bureau de l'open space, pourquoi y en aura pas dans mon bureau de chez moi ? Parce que. Ben oui, parce que. Na !

4. Le déjeuner

Home Office : si je veux (si j'veux hein...), je sais me faire de super petits plats pour mon déjeuner. Même que je pourrais mitonner des repas équilibrés ! Ok, d'accord, j'ingurgite une tranche de jambon, un Babibel, un yaourt et une clémentine devant l'écran entre deux conférences téléphoniques. Et ne me dis pas que ce n'est pas équilibré : protéines, glucides, vitamines, tout y est ! Ah !

Open Space : des repas équilibrés et variés pour 5 euros à la cantine, ça existe. D'accord, ce n'est pas de la grande cuisine mais ça se laisse manger. Et la cantine bénéficie d'un éclairage en lumière naturelle avec vue sur un jardin. C'est pas choupi, ça ?

5. La convivialité

Home Office : je convivialise avec Fili. D'ailleurs, je le sors une ou deux fois par jour. Ça me permet de prendre l'air. Or, j'ai besoin de prendre l'air. Ce qui est bien avec Fili c'est qu'il a une conversation intéressante. Quand je lui dit "tu veux sortir ?", il répond en battant la queue. Si je lui dis "tu veux jouer ?", il m'apporte sa balle gluante. Ça coupe un peu les après-midi de conference call. Et puis vers 16:45, un Poussin ouvre la porte du bureau et demande d'une petite voix murmurante "t'es en call ?" puis il referme la porte délicatement à la vue des écouteurs sur mes oreilles.

Open Space : je convivialise avec les copines. Coucou les copines ! (elles lisent le blog, les copines, c'est pour ça que leur dit coucou, tu vois, lecteur curieux qui pose des questions indiscrètes). On se raconte les potins du bureau, les potins en dehors du bureau, on commente les annonces corporate. Quand je dis "tu veux sortir ?", la copine m'apporte son paquet de clopes en disant "let's go !". Vers 4:45, la copine me tape sur l'épaule et dit "attention, quand t'es en call, tu parles trop fort". Elle a raison la copine, avec le casque sur la tête, je ne m'entends pas, je hurle.

6. Le travail

Home Office : quand on est seul à la maison, on n'a rien d'autre à faire que de bosser. Du coup, on enchaîne les calls et les emails. Et comme on n'a pas de trajet, on s'y met tôt, on finit tard s'il le faut, on est hy-per-e-ffi-ca-ce. Et comme on n'est pas dérangé, on peut bosser sur un dossier plusieurs heures d'affilées. Bon, parfois, on s'emmerde, on aimerait bien parler à quelqu'un. Heureusement, il y a l'IM. L'IM c'est Instant Messenger, ça marche avec Outlook. Ça permet de faire coucou aux copines du bureau - Coucou les copines ! (oui, encore) - et de couper la journée. Et quand on veut faire une micro-pause, on peut faire un petit passage twitter, parce que 2 minutes suffisent pour obtenir de l'information et échanger des conneries (voir le point 2 ci-dessus).

Open Space : bon, alors, voilà, le travail... En Open Space, c'est là que le bas blesse. Y a pas moyen de m'y mettre. C'est pathologique. D'abord, la majorité des projets sur lesquels je bosse sont confidentiels et pas du tout destinés à être partagés avec un plateau de 150 personnes. Ensuite, l'Open Space, c'est plein de sollicitations quand on a envie de convivialiser. Toujours quelqu'un avec lequel aller prendre un café. Un thé. Un coca. Je passe mon temps à dire bonjour salut hello tu vas bien tu as passé de bonnes vacances tu as passé un bon weekend tu travailles sur quoi en ce moment bonne année joyeux noël joyeuses pâques ... A force de convivialiser, je réalise à la fin de la journée que je n'ai rien fichu. J'admets que c'est aussi parce que je n'y vais pas souvent, dans l'Open Space, que ça me fait cet effet là. Avoir des êtres humains de plus de 8 ans à qui parler à une heure diurne, ça me met dans des états pas possibles. Faut pas trop que j'abuse.

En conclusion, tu vois, lecteur, entre l'Open Space et le Home Office, mon coeur balance... et Coucou les copines !

C'est quoi un juif ?

noreply@blogger.com (doudette) — Thu, 29 Dec 2011 17:05:00 +0000

Je dois me rendre à l'évidence, certains posent de drôles de questions à Google, questions qui atterrissent ici... ne me demande pas pourquoi, lecteur. Parmi ces questions, la question à cent mille euros :

C'est quoi un juif ?

voire c'est quoi réellement un juif ?, parce que le mot réellement doit avoir son importance pour celui qui pose la question. Cette requête (et ses variantes) tombe chez moi environ 3 fois par semaine.

Comme la question semble intéresser, je me suis dit que j'allais tenter une réponse.

Des fois que ça puisse satisfaire ta curiosité malsaine, toi qui pose la question aux internets mondiaux, laisse moi te confier un secret bien garder :

il y autant de définitions du juif qu'il y a de juifs sur terre !
(voir plus m'a-t-on dit récemment)

Alors, tu vois, investigateur du net, tu n'es pas prêt de trouver une réponse qui te satisfasse.

A titre d'exemple, cette liste (non limitative) de ce que peut être un juif :
- ashkénaze,
- séfarade,
- pratiquant,
- pratiquant mais pas comme l'autre juif pratiquant, là, au dessus, qui n'y connais rien,
- pratiquant mais pas comme les deux autres au dessus (et d'ailleurs pourquoi ils sont avant eux ?) parce que seule sa façon à lui est la bonne,
- allemand (car nous sommes tous des juifs allemands),
- errant,
- mangeant casher... sauf à Deauville parce que... les plateaux de fruits de mer !,
- possédant et utilisant deux frigidaires et deux services de table,
- possédant un frigidaire parce que c'est bien assez et qu'en plus il n'a pas les moyens de plus mais n'allez pas dire qu'il ne respecte pas les rites,
- qui se tape une rondelle de saucisson une fois de temps en temps,
- qui dîne d'un jambon-purée parce que c'est rapide à faire et qu'il fait faim,
- qui jeûne pour Kippour,
- qui ne jeûne pas pour Kippour,
- qui ne sait pas quand est Kippour,
- adorant les films d'Alexandre Arcady,
- qui pense qu'Arcady a apporté Bruel et Hanin au monde et mérite donc d'être cloué au pilori,
- amoureux de Barbra Streisand,
- amoureux de Barbara (l'autre),
- qui te récite tout Woody Allen par coeur même si ça t'emmerde l'humour juif new-yorkais,
- qui vit en Israel,
- qui a vécu en Israel,
- qui n'irait vivre en Israel pour rien au monde mais pour les vacances c'est bien sauf qu'il y a du terrorisme et que la famille s'inquiète,
- pro-palestinien,
- anti-palestinien,
- pour la paix en Israel,
- ayant lu plus de deux livres de Bernard Henry-Levy,
- français avant d'être Juif,
- qui voudrait ne pas avoir à se poser la question de français ou juif, tu devines pourquoi,
- athée,
- polonais,
- roumain,
- tunisien,
- riant à Popeck,
- se demandant qui Popeck peut bien être,
- riche,
- pauvre,
- qui a vécu la guerre (comment ça, quelle guerre ?),
- qui n'a pas vécu la guerre mais c'est comme si vu qu'on lui en a tellement parlé,
- qui trouve que les juifs qui parlent (trop) de la Shoah ne leur rendent pas service,
- qui a des bijoux cousus dans un revers de manteau car on ne sait jamais,
- qui fait ouf quand on baptise ses petits-enfants dès fois que ça recommence,
- qui s'en fiche que son fils épouse une goy, encore que...,
- qui ne mettrait pas les pieds dans une synagogue même si on le payait une fortune,
- qui fait circoncire ses enfants médicalement parce que c'est hygiénique,
- alsacien,
- marrane,
- qui dit être juif, c'est pas une religion, c'est une culture,
- qui dit ceux qui croient qu'être juif c'est pas une religion n'ont rien compris,
- pionnier,
- kibboutzim,
- russe,
- pied-noir,
- mère juive,
et

Rabbi Jacob !

Une petite prière

noreply@blogger.com (doudette) — Mon, 26 Dec 2011 17:45:00 +0000

Dieu et moi, on se méfie, on se toise, on s'ignore.

En résumé : on doute de l'existence l'un de de l'autre. Lui : derrière son nuage, au pays des angelots asexués ; moi : les deux pieds sur terre, au pays du bon sens. On ne se rencontre jamais... et c'est tant mieux. Je ne sais pas trop ce que je ferais d'un vieillard barbu ou d'un jeune éphèbe ensanglanté dans mon salon.

Après moi, y aura... ben rien.

La vie continuera, tranquille et je l'espère belle pour ceux que j'aime.

Mais moi, je ne serai plus. Poussière parmi les poussières.

Hier, on me titillait. On me demandait si c'était bien vrai que je n'y croyais pas, au bon Dieu. Parce que, quand même, hein, Lui demander un petit truc de temps en temps, ça ne mange pas de pain. Comme l'a dit Pascal, si tu fais le pari qu'Il existe, t'as au moins une chance d'avoir ton petit coin de paradis, à la droite du barbu.

Ben non, je ne Lui demande rien.

Je ne pense que très rarement à Lui, d'ailleurs.

Je parle souvent des religieux, des religions, de leur effet sur la société, des tensions qu'elles engendrent, des peurs de l'autre qu'elles cristallisent... mais à Dieu, la raison de tous ces débats, de toutes ces frayeurs, de tous ces ghettos, je n'y pense pas.

Je ne suis pas le genre à prier pour la paix sur la terre comme au ciel.
Parce que, sur la terre, faudrait d'abord qu'on se débarrasse des courants religieux divers et variés qui opposent les doctrines les unes aux autres. Et une fois qu'on s'en sera débarrassé, faudra voir lequel de vos dieux subsiste.
Quant au ciel, je le laisse aux oiseaux.

Sauf à une occasion.

Quand l'avion décolle.

Quand l'avion décolle, je ferme les yeux et je demande à un truc-machin-chose qui n'existe pas de prendre soin de mes enfants et de leur faire une belle vie. C'est plus fort que moi. Je me trouve ridicule avec ce rituel idiot qui ne sert à rien. Mais c'est mon pari à moi : si l'avion s'écrase, au moins, j'aurais pensé à mes mômes. Quand l'avion, atterrit, même rituel. J'ai lu quelque part que les accidents arrivent principalement au décollage et à l'atterrissage. Ceci doit expliquer pourquoi je me concentre sur ces moments là.

Je ne fais pas ça en voiture, ni en train, ni en bateau, ni en métro. Juste en avion.

Peut-être parce que l'avion traverse le ciel et que ces cieux là sont ceux dont Il est le maître. Peut-être parce que je suis une grosse trouillarde qui n'aime pas les turbulences.
Peut-être que j'ai lu trop de livres à l'eau de rose où le papa meurt en avion et la maman, après en avoir bavé, rencontre le prince charmant, riche, beau et célèbre, qui les aime, elle et ses enfants (oui, dans mon cas, ce serait la maman dont l'avion s'écraserait mais on peut transposer, voyez-vous).
Peut-être parce que j'ai vu des gens le faire et je suis une copiteuse.

Bref, je l'avoue, moi aussi j'ai ma petite prière...

Et je n'en suis pas fiérote.

Vacances geekestes

noreply@blogger.com (doudette) — Tue, 20 Dec 2011 10:33:00 +0000

Partir en vacances avec le Doudou, c'est s'exposer à les passer dans un bureau sombre, à le regarder trifouiller l'intérieur d'un ordinateur.

Là, par exemple, nous sommes en vacances. Chez mon père, dont je t'ai raconté les exploits ici. Nous avons en effet décidé que, mon paternel ayant désormais des difficultés pour monter à Paris, nous pouvions nous décentraliser dans le midi, le temps d'une semaine, histoire de passer un pré-Noël en famille.

Il se trouve que mon père a un ordinateur. Un PC. Un ordinateur que le Doudou lui a configuré il y a quelques années. Depuis, mon père a ouvert toutes les pièces jointes que lui ont envoyé ses copains du bout du monde, est allé se promener sur la toile visiter des sites bizarres, malgré les gros stooooop qui s'affichaient sur l'écran au moment d'ouvrir la page. Autant dire que, quelques années après son installation et malgré l'anti-virus que mon père prend soin de mettre à jour régulièrement (dit-il), le diagnostic du Doudou, mis à contribution dès le premier soir, est sans appel : il faut soit réinstaller complètement la machine, soit la changer.

Parce que nous mon père vit loin de chez nous, qu'on culpabilise un peu de cette distance qu'il nous a imposée (ben oui, c'est lui qui part, c'est nous qui nous faisons des noeuds au ventre, classique), qu'on offre des objets utilitaires sympas aux parents du Doudou de temps en temps, et que nous ne faisons pas systématiquement un cadeau à chaque anniversaire de mon père ou de sa femme, nous décidons de leur offrir un nouvelle tour. Un truc récent. Qui fonctionne comme il faut.

Le Doudou suggère un mac. Genre Apple quelque chose. Je lui rappelle l'axiome des grands-parents : le grand-parent n'aime pas la nouveauté, ne comprend pas la nouveauté. Si on passe mon père à Apple, prétendument plus simple et intuitif, c'est le Doudou qui passera l'année 2012 au téléphone à expliquer à son beau-père pourquoi l'ordinateur Apple ne fonctionne pas comme celui qu'il avait avant. La constance s'impose. En informatique comme en tout, le mieux est l'ennemi du bien.

Première expédition au centre commercial du bled du coin.

Parmi les autochtones qui font leurs courses de Noël, sont vraisemblablement très en retard et ont donc décidé de tous se retrouver à la FNAC le dimanche d'ouverture d'avant les fêtes... Tandis que nous patientons dans une queue de dix mètres de long à la caisse, je demande la bouche en coeur en Doudou si nous n'avons besoin de rien d'autre. Faut pas un autre écran pour aller avec la nouvelle tour ?, je fais, candide. Le Doudou, magnanime; ne feint même pas de répondre à cette question idiote, il hausse les épaules et me fait ainsi comprendre que je ne connais rien à rien à la chose informatique, ce qui - admettons le - n'est pas loin d'être exact.

Retour la maison de mon père. Remerciement appuyés. Effusions.

Et inquiétudes. C'est que mon père ne supporte pas les changements. Au moment où le Doudou commence à installer la nouvelle tour, mon père voit déjà l'ensemble de ses données s'évanouir dans la nature, perdues à jamais. Un autodafé virtuel de l'ensemble de sa production littéraire, jamais éditée et tellement précieuse, qu'il a pourtant sur trois clés USB en sauvegarde. Les photos de ses petits enfants, dont j'ai moi-même trois ou quatre sauvegardes, envolées dans les nuages. Tout y passe. La peur de perdre surpasse tout. Il pose mille questions au Doudou, qui répond, calme et précis. Ça a l'air de le rassurer. Dans la même situation, à la place du Doudou, j'aurais balancé la souris à la tête du paternel, histoire de lui couper le sifflet. Le Doudou ne dit rien, ne hurle pas, il sourit même. Je ne peux que me rendre à l'évidence : le Doudou est un saint.

Le Doudou éventre la bête. Il enlève le disque dur de la vieille machine pour le planter dans la nouvelle machine... Sauf que:
- Meeeerde, j'ai oublié le rac !
Je ne sais pas ce qu'est un rac mais je sais que j'avais posé la question de savoir si on avait bien tout. Je rigole....
Continuation de l'installation.
- Nan mais c'est quoi ce clavier ? Faut un clavier USB ! T'as pas un adaptateur ?
La question s'adresse à mon père qui, en matière d'adaptateur, en est resté aux adaptateurs de voyage, quand il partait jeune ingénieur se promener dans les contrées grande-bretonnes.
- Euh non, j'ai pas ça. Mais j'ai ça.
Et mon père de sortir une boite à chaussure pleine de câbles et trucs électroniques divers. Comme quoi, y a pas besoin d'être geek pour stocker des tas de trucs inutiles.
- Bon, ben tant pis, on ira demain.

Demain ?! Non mais oh ! J'ai une tête à aller à la FNAC deux jours de suite ?!

Sauf que là, c'est pas la FNAC. La FNAC n'a pas de rac. Non pas que je sache ce qu'est un rac mais je sais que la FNAC n'en a pas, c'est le Doudou qui l'a dit.

Le lendemain, le GPS nous guide vers une échoppe informatique où sont commercialisés clavier et rac. Nous faisons l'acquisition de ce qui nous manque... et nous laissons guider par le GPS sur le chemin de retour vers chez mon paternel. Hélas, le GPS ne connaît pas Noël, les routes barrées et les dizaines de voitures qui comme nous traversent la ville à cette heure. Nous mettons vingt minutes pour faire trente mètres, pire que sur les voies sur berge aux heures de pointe, Parisien ! Un cauchemar d'automobiliste. Je peste, je râle. Passer deux heures dans la voiture à la recherche du Graal informatique n'est pas ma conception des vacances réussies. Du coup, je prends des photos des décorations de Noël. Ça m'occupe et puis des palmiers de Noël, ça change des sapins !

Enfin nous arrivons à la maison.

Je me dis que c'est cool, que je vais pouvoir bloguer un peu... mais non ! il manque un câble pour faire marcher le wifi. Le câble, c'est soit pour l'ordi, soit pour le wifi...

Du coup, halte chez autre échoppe sur le chemin de l'hôtel qui peut nous vendre le câble qui manque.

Ce matin, tout fonctionne enfin.

Tout ? non.

Car un logiciel récalcitrant, un logiciel qui fonctionnait sous l'ancien PC, un logiciel auquel mon père tient comme à la prunelle de ses yeux, refuse d'apparaître sur le nouveau bureau, malgré la réinstallation à laquelle le Doudou a procédé.

Là, tandis que je rédige ces quelques lignes, le Doudou tente de comprendre la faille, tandis que mon père, debout derrière lui, ponctue de commentaires et propositions qu'il estime utile à la manifestation de la vérité, chaque clic du Doudou. Pour l'instant, le Doudou ne lui a pas encore demandé de quitter la pièce et quand je tente une manoeuvre pour libérer les lieux, genre Papa, laisse-le tranquille, tu le gènes, là !, le Doudou répond, très gendre idéal, Mais nooon, ça ne me dérange pas du tout, au contraire. Au contraire, tu parles ! M'enfin, faudra pas se plaindre après de ce qu'il a passé la semaine à bidouiller l'ordi avec en plus le beau-père sur le dos. Je suis témoin, c'est lui qui a proposé. A chaque fois.

Sur ce, j'ai une lessive à faire.

Oui, ce sont les vacances. Et alors ?

[rectificatif : on me signale dans l'oreillette twitterante qu'on dit "rack" et non "rac". Je tiens ici à signaler que le Doudou a lu ce billet et m'a laissée dans l'erreur, ça se paiera !]

Pierre

noreply@blogger.com (doudette) — Thu, 15 Dec 2011 18:47:00 +0000

A quatre ans, j'étais amoureuse de Pierre.

A vue de nez, Pierre avait 25 ou 26 ans. Il avait de grands yeux bleus. Tiens, je me demande, là, trente-cinq ans plus tard, s'ils étaient vraiment bleus, ses yeux. Enfin, je les voyais bleus, les petites filles ont des princes aux yeux bleus, c'est comme ça. Il avait le regard doux des adolescents et le sourire des vrais gentils. Il était très grand, au moins un mètre soixante-cinq ! Il portait des jeans et des chemises fleuries avec un long col. Il était sympa. Il parlait anglais.

C'était le cousin de ma mère.

Une fois, il est venu à la maison, j'avais la rougeole. Oui, quand j'avais quatre ans, on avait encore la rougeole, jeune lecteur né après la commercialisation du R.O.R. Et bien, je n'ai pas voulu le voir, Pierre, moi. Je me suis cachée sous le drap et j'ai dit que je n'étais pas là. Je n'étais pas jolie avec mes boutons et je ne voulais pas qu'il me voit dans cet état, pas coiffée, sans ma jolie robe violette à fleurs orange (oh, ça va, hein, on peut faire un concours de robe à fleurs si tu veux !). Pour Pierre, je mettais des ballerines et des socquettes blanches. Et je ne criais pas. Je ne faisais pas de comédie. Alors, avec la rougeole, pas question de me montrer.

Pierre, peut-être à cause de ce Pierre là, était l'un des prénoms que j'aurais aimé donner à mon fils. Pas possible vu le contexte familial dans la famille du Doudou. Il n'en demeure pas moins que c'est un prénom magnifique, un prénom de roi, un prénom solide mais également un prénom doux. Un peu comme le cousin de ma mère.

Aujourd'hui Pierre, celui dont j'étais amoureuse à 4 ans, a passé la soixantaine. Oui, le temps s'écoule. Inexorablement, comme dirait l'autre. Il vient de prendre sa retraite après avoir passé les quarante dernières années à se dévouer à des élèves qui le lui ont bien rendu je crois. Quand on a beaucoup travaillé et qu'on a des enfants casés qui travaillent également, prendre sa retraite, c'est bien, on peut enfin en profiter.

Mais voilà, Pierre a appris qu'il avait a un cancer à peu près au moment où il était enfin libre de dépenser ses économies. Je ne sais pas comment le dire autrement. Je pourrais vous dire qu'il a une longue maladie comme à la télé. Ou vous parler d'un crabe qui le ronge de l'intérieur. Ça ne changerait rien au diagnostic.

Pierre s'est fait opéré il y a quelques temps et là il commence une chimiothérapie.

Il va s'en sortir... on y croit tous.

Et parce qu'il a été mon premier amour, je veux lui dédier aujourd'hui cette petite chanson de rien, que j'aime tant.

barbara - pierre

L'adulte unique

noreply@blogger.com (doudette) — Sun, 11 Dec 2011 20:04:00 +0000

L'autre jour, Carole interrogeait sur son blog sur les préjugés concernant les enfants uniques.

Ayant moi-même été une enfant une unique, je ne peux qu'approuver ce que j'ai lu : non, l'enfant unique n'est pas asocial, non, il n'est pas nécessairement égoïste, oui, il est gâté mais quel enfant ne l'est pas, unique ou non ? C'est un enfant comme les autres, cet enfant unique, et tout dépend de comment ses parents l'élèvent. Pour ma part, j'ai une amie d'enfance que je considérais (et considère toujours) comme une soeur, j'ai ensuite été pensionnaire avec plein de gamines de mon âge... et de tous temps, je me suis entourée d'une bande d'amis plus ou moins proches qui sont devenus ma famille.

Devenue adulte, mon statut d'enfant unique est finalement plus difficile à vivre qu'il ne l'était quand j'étais enfant.

Que je t'explique, lecteur membre d'une fratrie, ce que peut être la vie d'un adulte qui fut un enfant unique.

D'abord, à 25 ans, quand tu n'es pas encore mariée et que tu n'as pas de relation sérieuse, ta mère te regarde d'un oeil torve. Qu'est-ce qu'elle a ma fille, elle est malade ? Et si elle ne se mariait jamais ? Et si je n'avais jamais de petits enfants ? Mais qu'est-ce que j'ai fait au bon Dieu pour mériter ça ? Je ne serai jamais grand-mère ! Voilà, c'est fini, c'est la fin des haricots ! Or toi, tu as 25 ans, un peu de mal à t'assumer et tu dois intégrer tous ses espoirs qu'on a placés en toi. On ne te dit rien, on n'oserait pas... mais tu sens les sous-entendus. Et tu ne peux pas t'empêcher de te demander si tu vas y arriver, si un jour tu rencontreras un homme qui t'aimera, que tu aimeras happily ever after. Cette pression que tu te fiches à toi-même, parce que tu es la seule de la lignée et que ce n'est pas un frère ou une soeur qui leur permettra de transmettre cet héritage à la fois patrimonial et émotionnel, ne te quittera plus ensuite. Tu as 25 ans et tu réalises que toi seule est la garante de cet transmission. Ça te donne des devoirs... et quelques droits aussi.

D'abord un droit d'inventaire. Tout savoir de ta famille. Qui étaient tes parents, tes grands parents, ce qui justifie leurs joies passées et leurs déchirures. Passer des années à disséquer les informations qu'on ne veut pas forcément te donner, parce que ce sont des informations parfois difficiles à assumer pour tes parents. Ces informations, tu les soutires au compte-goutte. Elles ne sont pas toujours agréables à entendre... et parfois, tu as l'impression de violer une intimité révolue. Mais si tu ne les récupères pas, toi, qui le fera ? Parce que tu en as besoin pour te construire. Tu es la dernière. Tout repose sur tes épaules. Et cet héritage familial, cette histoire qui coule dans tes veines, tu es la seule qui pourra la tenir et la passer ensuite à tes propres enfants. Personne d'autre n'a le même père et la même mère. C'est comme ça.

Et puis tu finis par le rencontrer, celui que ta mère attendait ! Ton père le salue d'un je suis le père de la mariée ! qui, sous la boutade, montre bien combien il a investi dans cette relation. Tu crois que tu en as fini de te mettre le ventre en l'air dès que tes parents te font une remarque désagréable.

Et les enfants arrivent. Tes enfants sont et seront les seuls petits-enfants de ton père et de ta mère. Tu sais combien ces enfants, tes enfants, sont importants pour tes parents, dont l'enfance a été volée. Même ton enfance à toi, ils n'ont pas vraiment pu en profiter, si occupés qu'ils étaient à se construire une vie à partir de rien. Or, ces parents qui n'ont pas eu d'enfance, faute d'être nés au bon endroit au bon moment, ont été pour toi des parents à tâtons, pas vraiment sûrs de ce qu'il faut faire quand on a une fille et une seule, lisant beaucoup Dolto, Freud et Betheleim. Ils essuyaient les planches d'une nouvelle parentalité. Imparfaite, forcément.

Devenus grands-parents, ils ont une nouvelle chance de donner de l'amour, sans les contraintes de l'éducation. Toi qui voudrais protéger tes enfants, leur éviter les humeurs de ta mère et les angoisses de ton père, tu ne ne te sens pas capable de dire non à ta mère qui veut prendre les enfants au pire moment et te demande de t'organiser pour que ce soit quand elle veut et peut. Parce que, encore une fois, ce sont ses seuls petits-enfants, qu'elle a reporté sur eux tout cet amour dont elle a été privée plus jeune. Et tu sais que ces enfants sont devenus son Yin et son Yang. Quand ta mère te balance, l'air de rien, parce que tu es partie en weekend et qu'elle n'a pas vu les enfants depuis dix jours, toi, je m'en fous, c'est eux que je veux voir, si t'es pas là, c'est encore mieux, tu comprends que, si tu la privais de tes enfants, ses petits-enfants, elle en mourrait. Alors, parce qu'il n'y a ni frère ni soeur auquel elle puisse sortir de telles piques, tu mets cela sur le compte d'un coup de flip et tu aplanis, tu temporises. Parce que une petite voix, ce truc que tu appelles ta conscience, ressasse, tel un leitmotiv tu ne peux pas lui faire ça, tu sais. Oui, tu le sais. Être le seul enfant adulte du grand-parent de tes enfants, c'est ne pas pouvoir rester une enfant. Parce que sinon, ça partirait en vrille. Et que les conflits tu n'en veux pas.

Et puis, l'âge venant, tes parents vieillissant, tu réalises que tu seras seule quand ils seront dans un état qui nécessitera des soins constants. Tu constates que tes amis, ceux qui ont des frères et soeurs, ont pu partager les tâches quotidiennes, les visites, les corvées lorsque ces moments pénibles et irréversibles ont pointé le bout de leur lit médicalisé. Ces mêmes amis ont pu partager leur peine, leurs larmes, leur colère. Toi, quand ce moment viendra, tu seras seule face à tes parents mourants et ça te fait peur. Ton mari t'a dit qu'il serait là, qu'il t'aiderait... mais tu es jalouse de lui, de ses frères, tu sais qu'ils seront trois pour assumer ensemble la fin de leurs parents à eux.

Et tu réalises que, à près de 40 ans, tu es seule. Comme tu l'étais quand tu étais enfant, malgré tes copines, vos rires et vos disputes. Tu te revois, dans ta chambre d'enfant, sous les combles. Tu es assise à ta table de travail devant la fenêtre, le cerisier en fleurs masque partiellement la vue la rue, mais tu vois distinctement les frères B sur leurs vélos qui descendent vers la rivière. Puis passent les soeurs F. à pied qui se racontent tu ne sais quoi. Toutes ces fratries qui peuplaient la rue. Et toi, seule, unique.

L'adulte unique n'est finalement qu'un enfant unique qui a grandi.

Tellement entouré et pourtant si seul dans sa relation à ses parents.

Le médecin est notre ami

noreply@blogger.com (doudette) — Fri, 09 Dec 2011 18:38:00 +0000

Lecteur, ceci est une injonction.

Si tu n'es pas allé chez ton généraliste depuis plus de douze mois, prends rendez-vous.

Regarde moi : je vais bien, je suis en pleine forme, je suis souriante, hyperactive, je n'ai aucun problème. Mais je vais chez le médecin une fois par an. Comme ma maman me l'a appris. Il faut toujours écouter sa maman. Il me prescrit une prise de sang. Je n'en entends plus parler jusqu'à l'année suivante. La routine du rendez-vous médical à date fixe. On ne peut pas dire que cela coûte grand chose à la sécurité sociale. C'est rapide, c'est tranquille, il n'y a rien à en dire.

Sauf l'année dernière.

L'année dernière, j'ai eu la flemme d'y aller. J'allais bien. Je n'avais pas de raison d'aller voir un docteur. Le docteur, c'est quand on est malade. Et je n'étais pas malade. Même pas un petit rhume. Ne plus prendre les transports en commun évite les rhumes et autres syndromes grippaux. Si tu ne veux pas être malade, évite de croiser des inconnus, telle est ma nouvelle devise.

Bon, quand même, cette année, j'y suis allée, chez le généraliste !
parce que quand même ça faisait deux ans...
Et qu'il ne faut pas déconner...
(toujours la voix de ma mère qui me sert de conscience quand je tente une procrastination médicale)

J'étais confiante.
Je vais bien.
Je suis un peu fatiguée mais je suis hyperactive et c'est pour ça que je suis fatiguée.

Sauf que..

Sauf que les résultats des analyses ne sont pas super bons.
Rien de grave.
Tout va (presque) bien.
Mais j'ai une thyroïde récalcitrante qui ne fonctionne plus très bien.
Rien de grave.
Des tas de femmes ont le même problème.
Mais je commence à avoir un peu trop de mauvais cholestérol.
Rien de grave.

Sauf que...

Si j'avais attendu plus longtemps pour aller voir un médecin, ça aurait pu l'être, grave.

Et pourtant je vais bien. Je ne me sens pas malade du tout.

J'ai donc eu le bon réflexe. Le réflexe docteur.

C'est quoi, un étranger ?

noreply@blogger.com (doudette) — Mon, 05 Dec 2011 18:43:00 +0000

A l'heure où s'ouvre le débat sur le vote des étrangers aux élections locales, une question me taraude :

C'est quoi, un étranger ?

Selon Nicolas Sarkozy, un étranger est quelqu'un qui n'a pas la nationalité française. Il l'a dit : « Le droit de voter et le droit d’être élu, dans nos territoires, doit demeurer un droit attaché à la nationalité française » et c'est la raison pour laquelle il s'oppose à la mesure proposée par la commission des lois du Sénat qui propose un droit de vote des étrangers aux élections locales. En cela, Nicolas Sarkozy se contredit, lui qui s'était prononcé en faveur d'un tel droit il a quelques années mais ce n'est pas le sujet du soir.

Le texte proposé par la Commission des lois du Sénat est là. Il est simple, il accorde aux "étrangers" le droit de vote aux élections municipales mais ne leur donne pas forcément le droit d'être élu...

Et là, je suis prise d'un doute.

N'y avait-il pas déjà des étrangers pour voter aux élections municipales en France ?

Ben si, en fait.

Les citoyens de l'Union Européenne qui habitent en France peuvent voter aux élections municipales (et accessoirement aux élections européennes). Donc, les citoyens de 26 pays différents de la France, dont aucun n'est citoyen français, peuvent déjà voter pour élire le maire de la ville française dans laquelle ils résident. Un allemand, héritier de Bismark, peut voter en Alsace. Un anglais, même s'il appartient au 15 de la Rose, peut voter à Toulouse. Un plombier polonais peut voter à Paris. Carla Bruni, dont on sait que la raison penche à gauche, peut voter pour Bertrand Delanoe.

Mais alors, de deux choses l'une. Ou bien on nous a menti en nous disant que les étrangers ne peuvent pas (encore) voter en France. Ou bien on nous a menti en nous disant que l'Allemagne d'Angela Merkel est à l'étranger.

Vu comment chacun réagit au débat sur l'augmentation des pouvoir de l'Union Européenne (voir ici Benoit Hamon sur la perte de souveraineté de la France), je doute hélas que nos dirigeants soient prêts à nous considérer tous comme des européens, citoyens d'une même fédération d'Etats. L'Allemagne est donc à l'étranger. Et les allemands qui votent en France sont des étrangers (non, ce n'est pas un gros mot).

Il faut donc se rentre à l'évidence : il y a deux sortes d'étrangers en France, ceux qui ont le droit de vote, ceux qui ne l'ont pas. Dire qu'on entend accorder le droit de vote aux étrangers, c'est en réalité réclamer le droit de vote pour ceux qui ne l'ont pas encore. On me rétorquera, comme l'a fait Arno Klarsfeld, que certains étrangers sont plus étrangers que d'autres : "Beaucoup de gens qui viennent d’Afrique du Nord et d’Afrique subsaharienne ne sont pas encore intégrés et n’ont pas encore intégré les valeurs de laïcité et d’égalité hommes/femmes", a dit celui qui n'est malheureusement pas le digne fils de son père.

Je crois, moi, la petite fille d'immigrés, que celui qui participe à la vie de la cité, y scolarise ses enfants, y travaille, y paye des impôts locaux, y achète sa viande Hallal comme mon grand-père et celui d'Arno achetaient leur viande Casher, qui soliloque en arabe comme ma grand-mère psalmodiait en Yiddish un veï tickes mir désespéré (phonétique)... je crois que cette personne là a le droit de décider de ce qui se passe dans sa ville. Et je suis de ces éternelles optimistes qui pensent que si tu donnes des droits aux gens, si tu les investis dans les décisions qui seront prises, si tu les responsabilises... et bien ces gens s'intégreront plus facilement. Et si c'est là le but recherché par Arno, notamment l'intégration des femmes, leur permettre d'exprimer par un vote secret ce qu'elles souhaitent comme gouvernance pourrait les aider à s'émanciper.

Je ne crois pas qu'il y ait un étranger meilleur que l'autre. L'étranger est celui qui n'est pas français. C'est simple. Distinguer entre les bons et les mauvais étrangers est stigmatisant, clivant et contre-productif.

Donnons le droit de vote à TOUS les étrangers aux élections locales. L'Espagne, le Portugal, le Royaume-Uni, la Belgique, le Danemark, le Luxembourg, les Pays-Bas, la Suède et l'Irlande accordent déjà le droit de vote à certains ou tous les étrangers, avec ou sans condition d'une certaine durée de résidence. Ne soyons pas les derniers !

Petit jeu de Noël

noreply@blogger.com (doudette) — Sun, 04 Dec 2011 09:09:00 +0000

C'est bientôt les fêtes et j'ai envie de m'amuser un peu...

Méthode l'Oulipo ou autre.

Alors, je vous propose de participer de façon interactive à ce petit jeu.

J'ai demandé aux poussins de me donner dix mots ou locutions au hasard.

Les voilà :

Campagne
S'il vous plait
Princesse
Prise de sang
Chien
Adore
iPad
Poussière
Plage
Tableau

Je leur ai ensuite demandé à chacun un thème de billet.

Poussinette : "Tu fais bien les courses"
Poussin : "L'école"
Doudou : "Les parrains et marraines"

Je me propose de faire un billet comprenant ces 10 mots sur chacun des sujets ci-dessous... et je te propose, lecteur, blogueur ou non blogueur de participer. L'idée est que chaque billet soit le plus court possible (10 lignes).

Tu peux m'envoyer ton billet à l'adresse email qui figure en bas de ce blog ou bien le publier sur ton blog et me le dire en commentaire. Tu peux choisir un des thèmes ou les trois.

Je choisirai ensuite les billets qui me plaisent le plus.

Il n'y a RIEN à gagner.

C'est juste pour le plaisir du jeu et parce que c'est bientôt la fête.

Je publierai tout cela entre Noël et le jour de l'an... mon billet et vos textes.

Lettre ouverte à la CFDT-FGAAC

noreply@blogger.com (doudette) — Fri, 02 Dec 2011 17:45:00 +0000

Cher Camarade Représentant Syndical,

Bien que j'en ai un peu ras la casquette de publier des lettres ouvertes à tout le monde, candidats à la Présidence de la République et autres, il me semble utile de te donner mon avis sur ta dernière annonce.

Je te tutoies, ne m'en veux pas. J'ai tutoyé le futur président de la République et aussi important sois-tu, tu ne peux l'être autant que lui, encore que ton pouvoir de nuisance est semble-t-il également très efficace.

Sur ton blog, tu reproduis le texte de ton préavis de grève et tu permettras donc que j'en fasse un copier-coller ici à l'attention de mes lecteurs, lesquels n'ont peut-être lu qu'un verbatim malhabile de journalistes qui auront repris mot pour mot une dépêche AFP.

La réunion de concertation du 29 novembre 2011, tenue dans le cadre de cette DCI, s’est terminée sur un constat de désaccord.

En effet, bon nombre de problèmes liés à la mise en place du SA 2012 ne sont pas réglés et sont sujet à conflit.

Sur la revalorisation du métier de Conducteur de Train, depuis plusieurs années les Agents de Conduite subissent l’augmentation de la productivité et la dégradation de leurs conditions de travail et de vie. Celles-ci sont de nouveau amplifiées lors du prochain changement de service.

Lors de l’accord salarial 2011, le volet sur les primes (unification au code prime 33) va engendrer, une nouvelle fois, la mise à l’écart des Conducteurs de Train en ce qui concerne l’obtention d’un véritable treizième mois à l’horizon 2015.

Devant le constat d’échec lors de la négociation sur ces sujets, et en application de l’article L 1522-2 du Code du travail :

La CFDT dépose un préavis de grève couvrant les périodes:

du vendredi 9 décembre 2011 à 12 heures
au lundi 12 décembre 2011 à 8 heures.

du vendredi 16 décembre 2011 à 12 heures
au lundi 19 décembre 2011 à 8 heures.

du vendredi 23 décembre 2011 à 12 heures
au lundi 26 décembre 2011 à 8 heures.

du vendredi 30 décembre 2011 à 12 heures
au lundi 2 janvier 2012 à 8 heures.

Ce préavis couvre l’ensemble des Agents de Conduite et ceux qui sont susceptibles de les remplacer.

Veuillez recevoir, Monsieur le Directeur Général, l’expression de mes sincères salutations.

Le secrétaire Général FGAAC-CFDT
P.DESCAMPS

Si je comprends bien ce que tu écris, tu appelles tes collègues conducteurs de locomotive à la grève au motif que leur vie est difficile, leur profession dévalorisée et leur conditions de travail détériorées. Tu réclames aussi des sous... et c'est bien normal, c'est ta raison d'être de vouloir plus d'argent pour les salariés que tu représentes.

Que c'est noble de ta part !

Tu penses au pauvre salarié malheureux et tu essayes avec tes maigres moyens de défendre ses intérêts. Tu es dans ton rôle. Et le droit des grève, ce droit inaliénable et constitutionnel, est fait pour être utilisé. C'est d'ailleurs un excellent moyen de pression sur ton employeur qui risque de perdre une part importante de son chiffre d'affaires si toi et tes collègues cessent le travail.

Pourquoi t'en priverais-tu ?

Sauf que...

Sauf que, vu la croissance enregistrée par ton employeur au cours des 9 premiers mois de 2011 (ici), m'étonnerait que ça le gène beaucoup, ta grève ! Je ne veux pas mettre en doute ton pouvoir d'agacement du patron car il est bien certain que ton préavis ne doit pas lui faire plaisir... mais m'est avis que la SNCF restera profitable malgré l'arrêt de travail. D'ailleurs, ça pourrait être dans l'intérêt de la SCNF de ne pas céder à tes revendications et de pourrir le dossier. C'est une méthode patronale qui a fait ses preuves. Du coup, toi tu n'obtiendras rien, les profits de la SNCF seront à peine écornés... et cette stratégie perdant-perdant n'aura servi à rien. Un coup d'épée dans l'eau.

Sauf que, vois-tu, moi, ta grève, elle m'emmerde. Ben oui, devine quoi ? J'ai prévu de partir en vacances à Noël, rendre visite à mon père que je n'ai pas vu depuis un an, et j'ai choisi le train comme moyen de transport. Parce que la SNCF est un établissement public, parce que c'est écolo de voyager en train, parce que c'est rapide, parce que ça paye ton salaire et que j'aime bien payer le salaire de gens qui assurent une mission de service public.

Et je ne suis pas la seule.

Je connais des dizaines de personnes qui ont décidé de prendre le train pour échapper un peu au train-train quotidien. Et toutes ne sont pas aussi heureuses dans leur boulot que je le suis. La plupart de ces personnes ont des conditions de travail et de vie difficiles, un métier sous-évalué et ne sont pas rémunérées à leur juste valeur. Comme toi. Comme tes collègues.

Elles attendent les congés de fin d'année pour enfin prendre un repos mérité, rejoindre leurs familles qu'elles ne voient pas assez souvent, retrouver leur amoureux/se, aller faire la fête avec leurs potes de lycée, se défoncer sur les pistes de ski... toutes espèrent ainsi oublier les conditions de travail difficiles et métier sous-évalué susmentionnés. Elles ont économisé sur un salaire sans prime pour s'offrir ce voyage, elles se serrent un peu la ceinture mais quand elles seront dans le train, ça ira mieux, elles pourront enfin commencer à profiter de leurs vacances tant attendues.

Sauf que tu as déposé à un préavis de grève et que tes collègues et toi risquez de les clouer à quai ces trains qui mènent au bonheur. Je sais que tu le fais pas exprès de nous rendre la vie difficile. Mes copains et moi (ne) sommes (que) des victimes par ricochet de ton combat sans merci pour obtenir trois sous de plus pour les salariés que tu défends.

Mais je te le demande, syndicaliste militant, est-ce que ce que tu défends est si important qu'il faille que des milliers d'autres salariés, peut-être même des millions (je n'ai pas les statistiques sur les fréquentations des gares en Décembre), soient privés des vacances qu'ils préparaient depuis des mois ?

J'imagine que chacun a ses priorités.

Nous n'avons vraisemblablement pas les mêmes.

Bien à toi, Camarade,

Doudette

Plaidoyer pour une jeunesse en difficulté

noreply@blogger.com (doudette) — Thu, 01 Dec 2011 18:52:00 +0000

La jeunesse est notre avenir... je l'ai dit, je le redis.

Alors je soutiens cette action des Apprentis d'Auteuil, qui parle à la WorkingMom que je suis, et attend de voir ce que nos candidats à la Présidence de la république vous bien pouvoir répondre.

J'en profite pour réitérer ma question d'ici à notre future Président : c'est quoi le Business Plan ?

Et merci à Xavier Moisant pour le lien
(de l'intérêt des échanges sur twitter comme je le disais il n'y a pas si longtemps que cela...)

Twitter ou les bienfaits de l'échange

noreply@blogger.com (doudette) — Sun, 27 Nov 2011 19:32:00 +0000

L'une des intérêts (le seul ?) de Twitter est de pouvoir échanger avec des personnes très différentes de moi, de partager avec eux des expériences, certes limitées à 140 caractères le message mais néanmoins très enrichissantes. Pour cela, bien sûr, il faut accepter de lire les tweets (en langage twitter, on dit suivre) de gens différents de soi et d'être lu par des gens (nos followers) qui ne nous ressemblent pas.

Je suis suivie par un peu plus de 1200 comptes (là dedans, il doit bien avoir quelques machines qui twittent automatiquement) et j'en suis plus de 800 qui ne recoupent pas nécessairement ceux qui me suivent. Autant dire que le panel est large. Ça va du militant UMP au militant Montebourgeois. J'ai des cathos, des juifs, des musulmans, des athés, des jemenfoutistes, des gens connus, des inconnus, des jeunes, quelques vieux, des blogueurs, des juristes, des journalistes, des étudiants, des chômeurs, des français, des allemands, des tunisiens, des marocains, des canadiens, des parisiens, des provinciaux, des souris des villes et des rats des champs, des mamans, des papas, des anti-tout, des pro-life, des amoureux, des déçus de l'amour, mon mari, quelques copains de la vie du dehors, et tant d'autres qu'on ne peut pas vraiment catégoriser. Ma Time-Line - prononcer TL - est un gloubiboulga improbable de personnages haut en couleurs qui ont des centres d'intérêt très divers.

J'aime les échanges sur Twitter. C'est mon côté debate club. Débattre pour débattre, j'adore. Et me mêler de ce qui ne me regarde pas. Grain d'sel, on m'appelait gamine. Donner mon avis, aussi. Je suis une grande bavarde, tout m'intéresse et je n'ai aucun tabou. Je peux commenter un match de tennis, une émission de télé, la radio, le journal. Je peux discuter vacances, charge de travail. Entre parents de Twitter, on se soutient, on s'appuie, on s'entraide. Si j'étais encore avocat, je trouverais plein de clients, encore que c'est truffé d' ex-confrères, Twitter, même certains qui avancent masqués. Twitter, c'est le café du commerce mais avec des liens. Des liens qui te forcent à un peu vérifier l'information parce que, si tu sors une connerie grosse comme toi, il y a toujours un malin pour te prouver que c'est pas vrai bisque bisque rage.

Cependant, jusqu'à tout à l'heure, je ne pensais pas que ces échanges pouvaient avoir une influence sur ma vie. On badine, on discutaille le bout de gras, on se donne des nouvelles de la marmaille... Qu'est-ce que ces échanges peuvent bien avoir à voir avec la vraie vie ?

Or, sache, lecteur, que ces échanges ne sont pas anodins. Et c'est tant mieux.

Que je te raconte comment j'en suis arrivée à louer le Dieu Twitter.

Ce midi, déjeuner de famille avec la belle famille. Mais siiiiii, tu sais, la famille catho du Doudou. Le neveu, 10 ans, s'apprête à faire sa première communion. Du coup, entre le rôti et le fromage, ça râlait sec sur la rigidité de l'Eglise, son absence d'adaptation à la société telle qu'elle évolue, l'absence de souplesse, les prêtres dogmatiques, l'évolution sectaire, etc. C'est que la famille du Doudou est catho, certes, mais est également progressiste. Vous imaginez bien que l'anticléricale que je suis buvais du petit lait. Le chrétien de base qui dit sus au curé ! Comment n'aurais-je pas été d'accord ?

Et soudain, je me suis entendue prononcer la phrase
- oui, mais tous les cathos ne sont pas comme ça, je trouve.
Et d'enchaîner en expliquant les Semaines Sociales de France et le grand débat du week-end sur la démocratie, que j'aurais bien aimé pouvoir suivre. J'ai également recommandé les blogs de KozToujours et de Nicolas Mathey... et j'ai fait basculer la conversation. Je ne sais pas si j'ai bien fait parce qu'ensuite, ça a insisté sur l'importance des valeurs judéo-chrétiennes dans nos sociétés et je me suis énervée parce que ces valeurs là sont universelles et que, quand même, y a pas besoin de religion pour avoir des valeurs.

Sans Twitter, sans nos rencontres virtuelles, puis réelles, je ne me serais pas intéressée à cette chrétienté ouverte et intelligente. Et il n'y a pas que cela. En y réfléchissant ensuite, une fois la famille partie et la vaisselle rangée, j'ai rapidement fait le tour de la façon dont les réseaux sociaux m'avaient influencée.

j'ai d'abord accepté (je le savais mais de là à l'admettre !) que tout le monde n'est pas parisien, juriste, banquier ou consultant. Ça te parait évident à toi qui vit à Brest et vend des saucisses mais quand tu es clouée à un microcosme, que tu bosses 12 heures par jours et passe les 3 heures éveillées qui te restent à t'occuper de ta marmaille, ça fait parfois du bien qu'on te le rappelle. J'ai ensuite admis qu'on puisse aimer le Rock Metal sans être un dangereux anarchiste et, pire encore, qu'on puisse pleurer en écoutant du Lara Fabian et y trouver du plaisir. J'ai finalement compris que c'est en suivant (voir définition ci-dessus) des gens différents de nous qu'on évolue en bien.

Un jour, l'un de mes followers, militant socialiste, m'a dit je ne veux pas d'UMP dans ma TL. Ce n'est pas la façon dont je conçois ma relation à Twitter. Ne pas vouloir discuter avec quelqu'un qui ne pense pas comme soi est sans doute confortable mais ne fera avancer ni le débat public ni sa propre appréciation des choses et des idées. Évoluer par l'échange avec les autres me semble essentiel à la construction de l'individu et l'un des fondements de la démocratie. Tiens, elles en disent quoi de la vertu de l'échange les Semaines Sociales de France ?

Pour finir de vous convaincre de l'importance des échanges sur Twitter dans ma vie, un dernier exemple. Vendredi, vers 17 heures, certains sur Twitter évoquaient leur envie de choucroute, puis de raclette. Ça m'a aussitôt donné envie de choucroute. J'ai posé la question (ouverte : tout mes followers pouvaient répondre) de savoir où, sur internet, on peut commander une bonne choucroute à se faire livrer à domicile sur Paris. J'ai reçu plusieurs réponses. J'ai cliqué sur les liens proposés... et le soir même, une brasserie alsacienne nous livrait une choucroute tu-m'en-diras-des-nouvelles-! Nous nous sommes régalés.

Alors, merci à Twitter et mes camarades de papotage du soir... Grâce à vous, je continue de grandir à mon âge, celui où on s'apprête à se transformer en vieille conne, et c'était pas gagné d'avance.

Twitter ou ma cure de jouvence intellectuelle.

A toi qui sera élu Président(e) en 2012

noreply@blogger.com (doudette) — Fri, 25 Nov 2011 19:00:00 +0000

Monsieur/Madame le(la) futur(e) Président(e) de la République,
[rayer la mention inutile]

Depuis plus de six mois, vous nous expliquez que les caisses sont vides, qu'on ne peut plus faire de promesse qu'on ne peut pas tenir, qu'il convient de s'attaquer aux questions de fond, que les français doivent comprendre que le temps est venu de faire des sacrifices pour tous, que nous devons êtres solidaires les uns des autres dans un grand élan de fraternité, afin de préserver nos libertés de penser et d'agir et de donner à nos enfants une égalité dans les chances de réussite. Vous êtes de droite, de gauche ou du centre.

Vous avez le même constat que vos pairs :

Si on ne change pas, on va dans le mur.

Or, aujourd'hui, de quoi nous entretenez-vous ?

D'une énième loi de procédure pénale qui remplacera celle dont le décret d'application n'est pas encore paru, laquelle loi s'appliquera à nos enfants, enfants dont on peut espérer que si certains peuvent changer et s'amender, ce sont eux... sauf à désespérer de l'humanité. De prolonger la vie de centrales nucléaires dont on ne peut programmer l'arrêt, faute de l'avoir provisionné dans les comptes. D'augmenter les impôts des riches parce que les riches, comme chacun sait, n'en ont rien à faire des pauvres, ne créent pas d'emploi et gardent toute leur fortune dans un bas de laine au Luxembourg. De punir les malades qui sont tous des fraudeurs, c'est bien connu, regarde le mec au bureau qu'on n'a pas vu depuis dix jours ! De renvoyer les étrangers chez eux, ces étrangers dont les enfants sont les amis de nos enfants, ces étrangers qui permettent à la France d'avoir une natalité qui permettra de payer notre retraite. J'en passe et des meilleures...

Dans le but de ratisser large afin de séduire un maximum d'électeurs potentiels, vous avez décidé de raser gratis. C'est compréhensible. Ce sont les sujets qui intéressent les français. Cela touche à leur porte-monnaie. Cela flatte leur égo et aiguise leurs peurs. C'est essentiel pour gagner l'élection.

Dans ma famille, il y a l'histoire du cousin Simon qui cherche à acheter des harengs. C'est un peu l'électeur le cousin Simon. Dans la boutique de Samuel, les harengs sont à 6 shekels. Simon est content, c'est une affaire à ce prix là... sauf que Samuel a vendu tous ses harengs. Du coup, Simon est contraint d'acheter ses harengs chez Rachel, laquelle vend ses harengs 10 shekels. Une blinde. Simon est un peu pingre, il s'énerve mais il n'a pas le choix, il achète les harengs à Rachel:
- Pourquoi tu fais la tronche ?, lui demande Rachel,
- Tes harengs, ils sont trop chers, ceux de Samuel sont à 6 shekels !
Simon est content, il a rabattu son caquet à Rachel, qui le snobe ses prix à la Le Nôtre.
- Ben, pourquoi tu les lui achètes pas à lui alors, au lieu de bouder dans ma boutique ?!
- Je l'aurais fais, tu vois, mais il n'en a plus !
Rachel sourit.
- Ahhhhhh ! Tu vois, Simon, moi, quand j'en ai plus, ils sont à trois shekels, mes harengs.

En bonne émule du cousin Simon, je vois clair dans votre jeu, futur(e) Président(e) de la République. Vous, tous vos harengs sont à 5 shekels, ceux que vous pouvez commercialiser comme ceux que vous n'avez pas ou ceux qui sentent déjà la morue rance... et vous attendez que nous, électeurs, devinions ce que vous avez encore en stock.

C'est un petit jeu pervers et je peux le comprendre.

Sauf que...

Et nos enfants dans tout cela ?

Tu as des enfants, futur(e) Président(e) de la République. Bien sûr que tu en as ! Tu permets, je te tutoies maintenant qu'on passe aux choses sérieuses ; je suis mère également, ça crée des liens. Pour l'avenir de tes enfants, de ces petits êtres qui sont notre futur, qu'as-tu prévu ? Quel est ton plan pour dans 20 ans ? Dans 30 ans ? Dans 40 ans ?

J'ai deux souhaits pour cette campagne, si tu permets, futur(e) Président(e) de la République. Deux souhaits pour mes enfants. Deux souhaits pour tes enfants.

1. Souhait numéro 1

Parle moi de l'école. Parle moi du collège. Parle moi éducation nationale.

Pas pour me dire que tu vas embaucher 60.000 professeurs de plus. On s'en fiche, ce n'est pas parce que tu embaucheras le lendemain de ton élection que l'école sera meilleure et pérenne.

Donne moi ton projet, ton plan de rénovation d'une école en déliquescence, d'une école qui n'intègre plus, qui ne forme plus. Avec des enseignants dont le métier n'est plus d'éduquer mais de "passer des savoirs". Explique-moi comment tu vas faire de nos enfants des citoyens. Explique-moi comment tu comptes mettre les meilleurs enseignants au collège, cette impasse pour beaucoup. Explique moi comment tu comptes former et motiver les enseignants de primaire pour que les plus mauvais élèves ne soient pas lâchés dès le CP et les meilleurs ne rentrent pas le soir à la maison avec le sentiment de n'avoir rien appris. Explique-moi ce que tu comptes faire de cette administration qui distingue tellement bien école, collège et lycées, locaux, cantines et enseignants, public et privé, que les synergies sont impossibles. Et je ne te parle pas que d'économies d'échelle, ce serait trop simple. C'est de travailler ensemble dont il est question ici. De se comprendre, de s'entendre, de partager, d'échanger, de collaborer, de s'épauler, de s'assister, de se former les uns les autres, de best practices (oui, il y a des pratiques meilleures que d'autres), de plan de développement des performances. Et non, tout n'est pas à jeter dans la culture d'entreprise.

Ôte moi cette envie qui me chatouille l'estomac de m'expatrier dans un pays où les enfants sont une priorité.

Dis moi à quoi ressemblera l'école de mes petits enfants.

2. Souhait numéro 2

Parle moi recherche et innovation. Dis moi comment tu vas aider les entreprises françaises à innover, les chercheurs français à trouver ce qu'ils cherchent... ou ne cherchent pas encore.

Comment vois-tu notre recherche dans dix ans, futur(e) Président(e) ? dans vingt ans ? Aurons-nous encore des prix Nobel ? Publierons-nous encore des articles dans Nature et Science ? des articles suffisamment innovants pour qu'ils soient repris dans la presse généraliste.

Que comptes-tu faire pour que nos chercheurs redeviennent ce qu'ils étaient : des découvreurs qu'on encourageait à chercher, auxquels on donnait les moyens de leur ambitions. Des passionnés qui avaient envie de transmettre leur savoir aux générations futures, qui savaient passionner leurs étudiants.

Quel est ton programme sur l'innovation en entreprise ? Que va devenir le Crédit Impôt Recherche, cet impôt si utile et si dévoyé ? Le réduiras-tu, le supprimeras-tu au motif qu'il est utilisé hors de son contexte à des fins qui n'ont que très peu à voir avec la recherche ou le développement tel qu'on pourrait l'entendre au CNRS. Par quoi le remplaceras-tu ? Comment donneras-tu envie à nos entrepreneurs d'entreprendre ici plutôt qu'ailleurs ?

Parles-moi de nos grandes écoles. Dis moi comment tu vas faire de nos jeunes chercheurs des élites mondiales alors que, de l'avis d'experts, le niveau des études scientifiques a dramatiquement baissé en dix ans, alors que les candidats au concours de nos grandes écoles peinent à tenir un raisonnement hors de ce qu'ils ont appris et bachoté.

Raconte moi l'élite de demain.

Raconte-moi la recherche de demain.

Explique-moi pourquoi mes enfants devraient rester en France pour y faire leur étude.

Explique-moi en quoi mes enfants ont intérêt à faire carrière en France.

Tu vois, futur(e) Président(e) de la République, je ne te demande pas grand-chose, juste un peu d'ambition pour nous tous, à défaut de l'avoir pour toi, et surtout une vision de précise de ce à quoi notre avenir collectif doit ressembler.

Raconte moi la France telle que tu la vois dans quinze ans, quand nos enfants seront adultes.

Et dis moi juste comment tu comptes y parvenir. Comment on passe d'aujourd'hui à demain. C'est simple. Dans mon jargon, on appelle ça un business case : je suis ici, je veux aller là et pour aller d'ici à là, voilà ce qu'il faut faire.

Alors, futur(e) Président de le République, c'est quoi ton business case ?

Merci à Menilmuche et Hipparkhos pour m'avoir inspiré ce billet, grâce à leurs connaissances et leur ouverture d'esprit.

Là où j'étais...

noreply@blogger.com (doudette) — Wed, 23 Nov 2011 18:05:00 +0000

J'ai passé les deux derniers jours hors de France, à peine connectée aux internets mondiaux.

Ce recul m'a fait le plus grand bien.

Déconnecter aide à prendre de la distance.

1. Là où j'étais, ils ne savaient rien d'Agnès, de sa vie, de sa mort, des polémiques qui avaient suivi sa mort, des projets de loi d'une part, des propositions de loi d'autre part. Là où j'étais, qu'une jeune fille meurt en France leur importait à peu près autant que les morts de Syrie importent à mes concitoyens, c'est dire !

Le débat entre le PS et Europe-Ecologie-les-Verts, ils s'en fichaient aussi là où j'étais. Leur parler de combat s'agissant d'escarmouches verbales feutrées leur aurait d'ailleurs sans doute paru un tantinet exagéré vu leur passé récent.

Sur la télévision locale, on parlait du prix des maisons devenues invendables, du chômage qui rôde, de l'Euro dont les pronostiqueurs considéraient qu'il ne survivrait pas intact, de Bruxelles qui refusait le candidat local... et pas une fois le mot France n'a été prononcé.

Il faut parfois partir pour mieux comprendre ce que nous vivons. Les problèmes de fond, ce qui nous touche profondément sont ceux qui touchent également nos voisins. Les faits divers ne sont pas des questions de fond, ce sont des arguments électoraux.

Revenons à l'essentiel. A notre avenir de dans 10 ans, de dans 20 ans. Revenons à l'Europe.

Et donc, candidat à l'élection présidentielle, si tu pouvais cesser d'ergoter sur la réforme du droit pénal, qui est la tarte à la crème de tout élu de gauche ou de droite qui n'a rien à dire et veut faire un peu de ramdam (t'as vu j'ai pas écrit buzz ?) et passer à autre chose, ça nous rendrait service. De même, si tu pouvais oublier de commenter sur les contrats de mandat entre possibles candidats encore loin d'être élus, que ce soit les accords conclus ou à a conclu par ton parti ou celui du parti d'en face, ce serait bien aussi, parce que je sais que des accords, ton parti aussi en a conclus ou en conclura et donc c'est-cui-qui-dit-qui-y-est et lycée de Versailles.

Parle-moi du Monde, parle moi de l'Europe, parle moi de moi, à la fois partie essentielle d'un tout et sujet des mouvements sur lesquels je n'ai aucun contrôle et cesse de me prendre pour une imbécile.

2. là où j'étais, il n'y avait qu'un filet de wifi et pas de 3G, beaucoup trop chère. Et moi de me demander ce que serait ma vie de geekette si je ne devais plus avoir qu'un filet de wifi et pas de 3G partout où je suis. Et bien, sache, lecteur non geek, que pour l'accro que je suis, les conséquences du sevrage seraient catastrophiques.

Alors, je te préviens, candidat à l'élection présidentiel préoccupé - à juste titre - par Fukushima, ses conséquences, les risques que cet accident a mis en avant et le nécessaire désengagement du nucléaire, tu te débrouilles comme tu veux mais... Je fais une petite pause, là, parce que c'est phrase est déjà trop longue.... tu te débrouilles comme tu veux, je disais, mais tu t'arranges pour qu'on ait suffisamment d'électricité pour faire tourner les data centers indispensables à la bonne marche des internets mondiaux.

Tu peux couper les vivres des automobiles, augmenter les transports collectifs et nous forcer à revenir aux voitures à cheval (m'en fiche j'ai pas le permis) mais tu ne touche pas à nos vies virtuelles ! C'est clair ?!!!

Voilà. On va encore me dire que ce billet aborde deux sujets qui n'ont rien à voir l'un avec l'autre. C'est vrai. Mais j'étais loin quand j'ai pensé à tout cela, mon esprit a vagabondé et là où il y a des moutons, on saute du coq à l'âne.

Au Chambon sur Lignon

noreply@blogger.com (doudette) — Sat, 19 Nov 2011 08:14:00 +0000

Au Chambon sur Lignon, il y a des forêts et des rivières, un golf, des parpaillots... et un lycée, le collège Cévenol, lycée international pour la paix.

Au Chambon sur Lignon, il y a quelques jours une petite fille de 13 ans a été assassinée, peut-être par un camarade de classe avec un casier judiciaire.

Au Chambon sur Lignon, des gens de bien ont sauvé des milliers de juifs au péril de leur propre vie il n'y a pas si longtemps que cela.

Et moi de m'interroger, en tant que mère. Parce que le Chambon sur Lignon est propice à l'introspection et aux questions existentielles.

Si j'avais été une habitante du Chambon sur Lignon, en pleine guerre mondiale, aurais-je sauvé des enfants juifs, que je ne connaissais pas, au risque de mettre en danger mes propres enfants, protestants ?

Cette question, je me la pose souvent. Parce que je suis juive. Parce que je veux croire que j'aurais eu ce courage là, pour me sauver, moi. Parce qu'il est difficile de savoir ce qui est bien ou mal. Parce qu'on est naturellement égoïste et qu'on cherche à protéger d'abord ses petits.

Je me la pose et je n'ai pas de réponse. Parfois, je me demande si je ne passe pas chaque jour devant une situation similaire qui mériterait que je m'engage. Parfois, je m'interroge sur ma propre faculté à remettre en question les décisions des nos gouvernants, de me poser la question de la Justice (avec une majuscule). Quand je passe devant cette femme qui dort dans la rue et me demande une piécette que je ne donne pas, quand je pense aux camarades d'école du Poussin qui vivent à six dans une petite chambre d'hôtel social à quelques dizaines de mètres de chez nous. Est-ce que je devrais faire quelque chose ? Est-ce que je pourrais faire quelque chose ?

Dans (presque) tous les cas, je préfère ne pas répondre aux questions que je me pose. Je rentre chez moi, je sers très fort mes enfants dans les bras et je continue ma vie, dans un mon cocon douillet. Je n'oublie pas... mais je n'agis pas.

Si j'avais un enfant délinquant sexuel non récidiviste, comment réagirais-je ? En parlerais-je ? A qui ?

Je suis maman d'un garçon de 7 ans. Un petit garçon sage, amoureux d'une de ses copines de classe, qui rougit et se cache lorsqu'on les rencontre, sa maman et elle, dans la rue. Difficile de l'imaginer à 17 ans, violent et déjà condamné pour agression sexuelle.

Et pourtant. Si cela devait arriver ? Si mon fils faisait une connerie ? Ce que je crois être une connerie. S'il buvait un coup de trop et se retrouvait devant les tribunaux. N'aurais-je pas envie de croire à l'acte isolé ? N'aurais-je pas envie de le protéger ? De ne rien dire... de ne pas vouloir ou pouvoir imaginer qu'il puisse récidiver. L'envoyer au loin, dans un lycée privé de bonne réputation, bien encadré, espérer qu'adolescence passe et qu'il devienne un homme responsable.

Et le juge ? Le juge devrait-il alerter l'école ? L'école alerter les parents ? Quelle est l'obligation de la Société ? Faut-il mettre une croix sur mon fils, marqué du fer rouge de l'infamie pour une acte qu'il a dit regretter et qui est isolé. Ne vaudrait-il pas mieux ne rien dire et s'assurer que l'adolescent soit suivi psychiatriquement ? Eviter que ses camarades d'école le craignent. Eviter qu'il soit totalement isolé et s'enferme dans des pratiques qui pourraient à terme conduire au pire.

Si j'étais la maman de cette enfant là, je crois que je ne voudrais pas que ça se sache, je crois que je voudrais régler le problème moi-même.

Pas glorieux sans doute. Mais honnête.

Si j'étais le parent d'une adolescente dans l'école, voudrais-je savoir qu'il y un délinquant dans cette école ?

Je suis maman d'une fillette de 5 ans, une fillette qui n'a pas sa langue dans sa poche, une fillette qui aime être jolie, qui aime plaire, qui minaude déjà aussi petiote soit-elle. Difficile de savoir quelle néo-adolescente elle sera, si elle aura envie de plaire aux garçons, si elle sera prête à partir se promener dans les bois avec un loup caché sous l'habit du prince.

J'ai été pensionnaire, livrée à moi même au milieu d'autres adolescents. J'avais 13 ans aussi. Je sais ce que c'est que d'être seule avec des parents loin. Est-ce mon éducation, est-ce inné, toujours est-il que je n'ai jamais eu envie de déconner, jamais eu envie de faire le mur pour aller faire un tour dans le dortoir des garçons. J'étais responsable. Trop peut-être. Mais il est trop tard pour revenir en arrière.

En pensant à ma fille de 5 ans bientôt 13, à moi et mes 13 ans encore si proches, je ne sais pas ce que je voudrais savoir des autres enfants de l'école. Je ne sais pas si je voudrais savoir qu'un garçon que ma fille ne connaît pas, ne fréquente pas, a un passé pénal. En revanche, si c'était un proche de ma fille, si on les avait vu bavarder dans la cour, discuter, rire ensemble, oui, je voudrais qu'on m'avertisse. Je ne sais pas ce que je ferais de cet avertissement... mais je voudrais savoir. Après, comment savoir si des jeunes sont proches ? Qui pour contrôler ? A partir de quand doit-on avertir les parents des autres enfants ?

Et si je savais, est-ce que je retirerais mon enfant de l'école ? Pas sûr. Je suis optimiste. Je pense que j'appellerais les parents du gamin, que j'essayerais de comprendre. Je mettrais sans doute ma fille en garde. Mais que vaut la mise en garde d'une mère quand on est une adolescente qui se construit par opposition à la mère ?

D'ailleurs, cet ado délinquant n'est-il pas justement celui qu'il faut sauver aujourd'hui ? Quel est le message de ces protestants sauveurs de juifs au péril de leur vie ?

Chambon sur Lignon, le village au mille questions....

L'héretique a une réponse radicale.
Peut-être est-ce la seule réponse possible finalement.
Tout dire. Laisser les parents décider.
Prévenir... pour ne pas avoir à guérir.

DSK, le droit, la morale et moi

noreply@blogger.com (doudette) — Wed, 16 Nov 2011 17:18:00 +0000

Depuis qu'il est évident que Dominique Strauss-Kahn ne reviendra pas à la vie politique, je ne m'intéresse plus guère au personnage... dépourvu de tout pouvoir, il peut bien faire ce qu'il veut de sa quéquette, peu me chaut. D'ailleurs, avant aussi, je m'en fichais. Sa réputation le précédait. On l'avait vu avec Anne Sinclair dans une boite échangiste, on le disait amateur de parties fines façon Eyes Wide Shut... je le savais. J'avais quand même envie de voter pour lui.

Et soudain l'Express publie un article nauséabond sur le monsieur, ses soirées coquines, ses SMS et quelques call-girls... et je m'interroge. Sur la normalité en matière sexuelle, sur la moralité, mon (a)moralité, le travail, la vie privée, l'impact entre les deux. Est-ce que la morale influence la façon dont nous voyons ceux qui nous gouverne ? Par quel prisme apprécions nous leurs prises de positions et les décisions qui en découlent ?

Prenons DSK. Imaginons qu'il soit devenu Président de la République.

Comment aurais-je évalué les décisions prises par son gouvernement ?

Sur l'économie, rien à redire. Ce qu'il fait le soir au coin du feu d'une boite échangiste influence peu l'économie. On me rétorquera que, quand même, des multinationales financent les parties fines. Ben oui. Et certains ont des amis richissimes qui financent des vacances sur des yachts. Les liens entre argent et pouvoir sont connus. On peut les critiquer mais qu'on ajoute du cul dans l'équation ne change pas grand chose au résultat.

Sur la sécurité et la justice, rien à redire non plus... encore que. Si on fait appel à des prostituées pour assouvir ses pulsions, on devra s'assurer d'abord que ces dames agissent en totale indépendance, sans proxénète. Parce que le proxénétisme, c'est pas vraiment autorisé chez nous.

Reste les questions de société. Un Président libertaire peut-il être crédible sur des questions aussi sensibles que l'union libre, le mariage des homosexuels, l'adoption, les religions ? Sans doute pas... Mais ce risque de parti pris sur les questions de morale est-il aussi grand qu'on peut le supposer ? Un président puritain et bigot serait tout autant taxé de parti pris...

Je poursuis mon raisonnement et je me demande pourquoi on est tous aussi soulagé de n'avoir pas élu DSK Président. En quoi ce que nous découvrons nous touche-t-il autant ?

Hypothèse 1 : DSK a violé la loi pénale

Si c'est le cas, oui, c'est une bonne raison pour ne pas l'élire Président. Seulement pour l'heure il n'est accusé de rien qui soit sanctionnable pénalement. Le dossier pénal américain sur l'affaire du Sofitel est clos. Le dossier pénal du Carlton de Lille n'a pas encore touché DSK, lequel selon ses avocats n'a pas encore été entendu. A ce jour donc, seul un litige civil est en cours aux Etats-Unis. Un litige entre deux individus, qui relève techniquement de la vie privée. Si je veux être totalement honnête, je ne devrais pas en tenir compte.

Hypothèse 2 : DSK nous a menti

On se rappellera ici de Clinton qui ne disait pas tout sur ses relations avec la stagiaire Levinsky (voir ici la vidéo) et du tollé que cela avait provoqué outre-atlantique. On se souviendra également des commentaires des journalistes français expliquant qu'une telle situation ne pourrait se produire en France, parce que la vie privée des gouvernants, les français s'en fichent et que le mensonge est toléré. Nous sommes nous américanisés depuis ?

Hypothèse 3 : l'attitude de DSK nous choque

Là, ce n'est plus du droit, c'est de la morale. Et doit-on faire entrer la morale dans le champ politique ? Quelqu'un dont le mode de vie nous choque fera-t-il un mauvais Président ? Préfère-t-on une personne dont le programme nous plaît mais la vie dissolue nous choque à la situation inverse ? Qu'est-ce qui compte, l'homme ou les idées ?

Je n'ai pas de réponse à ces questions. A chacun de se faire sa propre opinion, de réfléchir aux conséquences de son propre ressenti.

Hier, je participais à une formation intitulée diversity and inclusion dans l'entreprise. Il s'agissait d'évaluer comment nous réagissions à quelqu'un dont le physique, les idées ou le passé était différent du nôtre et comment nous pouvions accepter les différences, les valoriser et s'enrichir en partageant. Accepter l'autre, aussi différent soit-il. Sache lecteur que l'employeur ne forme pas les salariés dans le seul intérêt de les rendre meilleurs. Il y a un but caché : accepter l'autre, partager, améliore la productivité et la fidélité à l'employeur et c'est également meilleur pour l'image de la boite.

Au sortir de cette formation, je n'avais changé d'avis sur DSK : il peut bien faire ce qu'il veut de son cul et de sa bite. S'il avait été démontré qu'il n'avait pas contrevenu à la loi, seules ses idées m'auraient intéressée.

#teasing : un jour, je vous expliquerai comment j'en suis arrivée à n'avoir aucune morale en matière sexuelle... si vous êtes sages !

Image : Eyes Wide Shut tiré de wat.tv. Vidéo ici.

Promenons nous dans les bois de l'Orne

noreply@blogger.com (doudette) — Tue, 15 Nov 2011 18:00:00 +0000

Ce weekend, nous étions chez Alain Lambert.

Mais noooooon, pas dans la 2ème circonscription de Paris dont il est candidat virtuel aux législatives, comme tu peux le constater là, lecteur connecté ! La Rive Gauche, je n'y mets les pieds que contrainte et forcée quand je n'ai aucun autre choix... comme par exemple quand on me force à mettre les pieds au Bon Marché. J'étais ailleurs ! Là où Alain Lambert a ses racines... Car Alain Lambert a le don d'ubiquité, à la fois parisien rive gauche donc mais aussi Président du Conseil Général de l'Orne.

Folie que de partir dans l'Orne pour un weekend me direz-vous... C'est loin, c'est en Normandie, il faut se coltiner l'A13 pour le retour... et sache, lecteur automobiliste, que je n'imaginais pas à quel point ce voyage de retour serait pénible quand nous avons improvisé ce voyage (la faute à un GPS récalcitrant qui nous a fait traverser la banlieue morose et désaffectée du nord de Paris).

Nous avions trois jours de libre, un besoin de verdure et un excellent souvenir du Manoir du Lys où nous avions séjourné il y a quelques années. Tant de bonnes raisons pour s'évader... Aucune envie de rester à Paris dans un appartement qui m'insupporte en ce moment, la maison de campagne fermée un peu prématurément pour l'hiver - y a pas idée aussi de faire aussi chaud mi-Novembre ! - et aucune obligation d'aucune sorte pour ce weekend du 11 novembre. Je n'ai d'ailleurs réalisé que le 11 novembre tombait un vendredi que le lundi précédent... ce qui m'a contrainte à annuler deux réunions avec des collègues allemands par un sibyllin bank holiday here qui ne trompait personne.

Donc direction l'Orne sur un coup de tête !

Et aucun regret.

A l'automne, l'Orne se pare de couleurs ocrées magnifiques...

J'ai ainsi redécouvert le plaisir des promenades en forêt.

On ne dira jamais assez combien les forêts sont loin de Paris. Le bois de Boulogne c'est bien, le bois de Vincennes, c'est encore mieux... mais ce sont des bois avec plein de routes dedans, pas de vraies forêts avec devant un panneau signalant chasse en cours ni de champignons bizarres au bord du chemin.

Personne sur les sentiers, juste nous et les enfants sur leurs vélos. Un gros pull bien chaud comme au bord de la mer. Le chien dont on peut ôter la laisse. Personne à gauche, personne devant, personne derrière.

On croise la maison de la sorcière, on s'invente des histoires qui font peur pour le plaisir de frissonner. On fait ouhouhouhouhou et on entend l'écho dans les branches. On se demande s'il y a des biches et des cerfs qui nous observent. L'enfant rappelle trèèèèèès haut perché que les loups ont disparu, qu'il n'y en a pas dans ces forêts là... On rit un peu trop fort. On respire, on inspire. On se dit que ça sent bon, trop habitués que nous sommes aux vapeurs des pots d'échappements et aux effluves s'échappant de restaurants bon marché sur le faubourg.

On fait des kilomètres, sans regarder sa montre. Les smartphones ne captent pas (d'ailleurs, si Alain Lambert pouvait faire quelque chose pour la connexion 3G dans l'Orne d'ici à ce qu'on revienne...). On est coupé du monde. Et c'est bien. C'est une nouvelle liberté. On rit. On prend des photos, on fait des films des enfants avec justement le smartphone qui peut servir à autre chose qu'à communiquer.

Quand on est tellement fatigué qu'on ne peut plus avancer, on retourne vers la civilisation.

Mais cette promenade en forêt là, on la savourera longtemps...

Sur une plage de Normandie

noreply@blogger.com (doudette) — Sun, 13 Nov 2011 18:41:00 +0000

Se retourner en arrière.
Il y a près de soixante-dix ans.
Sur une plage de Normandie

Regarder la mer.

Si bleue, si calme.
Imaginer les cuirassés, les porte-avions, les sous-marins...
Une seule ligne à l'horizon.
Remonter dans le temps.
Ne pas parvenir à réaliser totalement.
Que pouvait penser le soldat du Reich qui regardait la mer à l'aube ?

Jour J.
D-Day.
Fermer les yeux.
Etre heureux d'être en vie.
Penser qu'on ne serait sans doute pas là si ce jour là n'avait pas eu lieu.
Penser à ceux qui se sont battus.
Hommes jeunes, hommes courageux.
Qui ne parlaient ni la langue de Molière ni celle de Goethe.
Etrangers à nos conflits et pourtant là.
Pour nous.
Pour la liberté. Pour la démocratie. Pour la paix.

Se dire que la guerre, c'est pas beau et qu'il vaut toujours mieux la paix.
Etre pleine de bons sentiments.
Déborder de mièvrerie et de saccharose.
Observer ses enfants se chamailler et en venir en mains.
Réaliser que tant que l'homme sera l'homme, il voudra ce qu'il croit que l'autre possède.
L'herbe est plus verte dans le jardin du voisin.
Se dire qu'il vaut mieux préparer la guerre... pour n'avoir pas à la faire.
Comprendre l'importance de l'Armée.
Comprendre l'importance d'avoir des alliés.

Méditer devant un parachutiste en silicone.
Imaginer son enfant à sa place.
S'interroger sur sa propre capacité à faire de son enfant de la chair à canon.
S'interroger sur le temps qui passe.
Sommes-nous moins résistants à la mort que nos grands-parents?
Serions-nous capables de laisser nos enfants partir mourir pour sauver un autre continent?
Sommes-nous prêts à mourir contre la tyrannie?

Se dire qu'il y a 70 ans, on ne se posait pas la question.
Américains, britanniques, canadiens...
Tous ont répondu présent.
Tous savaient qu'ils pourraient y rester.
Beaucoup y sont morts.
Leur dire merci silencieusement.

Imaginer une situation similaire.
Se demander qui viendrait nous soutenir.
Constater que pas grand monde.
Et puis se dire que si, quand même, les américains seraient là.
Ces américains si manichéens...
Ces américains là n'ont pas peur de défendre la liberté telle qu'ils la conçoivent.
Parfois mal à propos.
Parfois sans réfléchir aux conséquences.
Mais toujours avec sincérité.

Et si l'Europe appelait à l'aide,
Je suis (presque) certaine que nos cousins de là-bas seraient au rendez-vous.
D'ailleurs, le poussin ne s'y est pas trompé.
C'est le drapeau étoilé qu'il a voulu acheter.
Parce que ce sont ces américains là qui nous ont sauvé.

Si vous voulez faire le même parcours que moi, vous poser les mêmes questions pour arriver à des réponses peut-être identiques, peut-être pas, rendez vous vite au Musée du Débarquement d'Arromanches et au Mémorial de Caen.

Gauche

noreply@blogger.com (doudette) — Sat, 05 Nov 2011 14:35:00 +0000

Je suis gauche.

A ne pas confondre avec je suis de gauche, ce que je ne suis pas.

J'ai deux mains gauches. Pour être précise et exacte, il apparaît que j'ai plutôt deux mains droites au regard de ma condition de gauchère. En effet, pour un gaucher, la main gauche, c'est la main droite et vice-versa. Comprenez que je suis maladroite et non mal à droite, quoique - en bonne centriste - ma droite à moi est plus à gauche que la droite des plus droitistes des droitiers.

Gauche, je suis donc.

Gauche au point de renverser un verre d'eau sur the gros client (dans tous les sens du terme) la première fois qu'on osa me sortir de mon bureau, gauche à balancer d'un revers de main un verre de vin sur la nappe et la chemise du Doudou lors de notre premier rendez-vous galant, gauche à bousculer la serveuse qui apporte le café de sorte que le café a plu ses fines gouttelettes brûlantes sur mon voisin de droite. Tellement gauche que quand mon fils est né, je me suis dit qu'il allait bien y avoir un moment où j'allais le faire tomber, le cogner au mur ou le renverser de sa chaise haute, trois malheurs heureusement évités.

Gauche et distraite, du genre à lire un livre dans la rue et à me prendre le poteau métallique dans le front, à louper une marche et à me rétamer les quatre fers en l'air dans les escaliers du métro, à glisser sur le seul endroit glissant d'un long couloir au milieu d'un Open Space, m'envolant dans un cri et atterrissant au pied du DG qui n'en demandait pas tant.

Gauche et gourde, je suis. Mets moi une raquette de tennis dans la main et tu pourras observer comment je m'applique bien à danser autour de la balle sans jamais la toucher. Plante moi sur des skis et observe le vol plané quand soudain mes skis se croisent malgré l'effort mis à tenter de les maintenir parallèles. Demande moi d'apporter un gâteau sur une table, tu as une chance sur deux qu'il finisse par entarter l'invité d'honneur. Confie moi un plateau de coupes de champagne mais assure toi avant que ce ne soit pas des coupes en cristal à cent euros pièce. Remets moi une pochette remplie de papiers bien classés, tu les retrouveras éparpillés façon puzzle sur les lames de ton parquet. Si tu ne veux pas que tes biens les plus précieux soient perdus ou cassés, ne fais pas appel à moi, tu ne seras pas déçu.

Tu rigoles, lecteur, mais imagine la solitude de la Doudette qui se prend les pieds dans tous les tapis qu'elle croise, qui ne peut tenir un verre sans risquer de voir son contenu se répandre sur ses convives, qui vérifie vingt fois le contenu de son sac de voyage parce qu'il est possible que le passeport soit resté sur la table du Starbuck de l'aéroport d'escale et que le smartphone soit coincé entre deux sièges d'avion.

Gauche et étourdie, je suis. Je suis celle qui a oublié à la maison ma pièce d'identité le jour d'un examen important. C'est également moi qui perdait mes clés tous les six mois, clés pourtant systématiquement au fond du sac que j'avais fouillé de fond en comble deux fois avant d'appeler à l'aide. D'ailleurs, en parlant de sac, qui est cette fille qui passe son temps à coincer les sacs dans les portes, à se prendre les lanières dans les poignées des dites portes et ainsi donner à ses sacs un espérance de vie somme toutes assez limitée ? C'est moi !

Gauche, je suis. Gauche, je reste. Car hélas malgré des efforts redoublés, des travaux d'introspection creusant jusqu'aux tréfonds de mon inconscient délirant, ça ne se soigne pas. Donc, si tu me rencontres dans la vraie vie du dehors, celle où je bute et trébuche, tu fais gaffe et tu évites les chemises de luxe. Et ne viens surtout pas te plaindre si tu te retrouves avec le repas sur les genoux et de la sauce sur la manche. Tu ne pourras pas dire que je ne t'avais pas prévenu !

L'Europe que j'ai rêvée

noreply@blogger.com (doudette) — Thu, 03 Nov 2011 11:35:00 +0000

Je suis née au début des années 1970.

Quelque part en Europe de l'Ouest.

J'ai grandi dans un monde bipolaire où l'on espérait que les Russes aimaient aussi leurs enfants.

J'ai découvert la Révolution Française enseignée par des instituteurs communistes. J'ai appris l'Habeas Corpus et la guerre de cent ans de la bouche d'un professeur très british qui participait aux courses d'aviron entre Cambridge et Oxford. Puis on m'a tartinée de Guerre Froide telle que présentée par des enseignants nés à Amherst, Massachussets.

J'ai pleuré quand le mur de Berlin est tombé, le nez collé à mon écran. J'avais soif de liberté, soif de reconnaissance pour ces pays du bloc de l'Est qui découvraient notre monde...

J'ai déchiré mes cours d'histoire, quelque chose me disait que ça ne tomberait pas au bac en juin 1990. J'ai cru avec Hegel que la fin de l'Histoire était pour demain. Et j'ai souri quand j'ai découvert que le sujet de philo au bac était consacré à la mémoire et à l'oubli. Je ne savais pas encore ce qu'anosognosie signifiait.

J'étais la première à vouloir, toute étudiante ignare en économie que j'étais, l'intégration rapide de tous ces pays de derrière le rideau de fer à la Communauté Economique Européenne.

J'ai voté oui à Maastricht, l'un de mes premiers votes de citoyenne balbutiante. J'ai fait campagne pour le oui sur les bancs de l'université, adressant la parole à tous mes voisins du Grand Amphi pour tenter des les convaincre que l'Euro était notre avenir. J'étais alors amoureuse politiquement du parcours de de Jean-François Deniau. Centriste, déjà.

J'ai adoré tenir mon premier Euro dans les mains. Un Euro allemand offert par mon père.

J'étais fière quand la Communauté est devenue l'Union. L'Union, c'est mieux. Dans une union, on s'aime. Dans une union, on est solidaire. Pour le meilleur et pour le pire. On ne pouvait pas croire, sauf à être utopiste, qu'il n'y aurait que du meilleur et pas de pire. Il aurait fallu être naïf. L'étiez-vous ? L'étions-nous ?

J'ai voté oui à la Constitution Européenne. J'avais lu le texte, j'ai voté en connaissance de cause. J'étais fière de ce compromis. Fière de l'avancée que ce texte représentait. Un grand pas vers une gouvernance européenne. Là encore, j'ai saoulé mes collègues blasés, ma famille dépolitisée, lesquels ne voyaient pas l'intérêt de voter pour un texte qu'ils ne comprenaient pas... mais ne cherchaient pas à comprendre. J'ai tempêté, disserté, disséqué. J'ai tenté de convaincre.

J'ai pleuré de colère quand j'ai vu que non seulement vous mais d'autres idiots au delà de nos frontières (oui, à l'époque, vous étiez des idiots... et peut-être l'êtes-vous encore) avez voté non pour de mauvaises raisons. Chirac était un mauvais président, il n'aimait pas l'Europe, était-ce une bonne raison pour voter non ? L'Angleterre est une île entourée d'eau. Et alors ?!

J'ai cru à une Europe une et indivisible. J'ai cru que la fédération européenne serait notre lendemain qui chante.

Aujourd'hui la Grèce tombe... à pic ! Et certains considèrent qu'il faudrait peut-être, le cas échéant, l'exclure de l'Europe que nous connaissons.

La Grèce ?! Le berceau de l'Europe !

Sommes-nous si peu européens que nous pensions qu'il faille dénouer nos liens quand les temps sont durs. Ce n'est pas ma conception de l'union. Pour le meilleur... et pour le pire, on a dit !

Alors aujourd'hui, j'ai encore envie de pleurer.

Du coup, je relis la déclaration de Robert Schuman du 9 mai 1950... et je vous en copie quelques extraits ici... parce qu'il ne faut jamais oublier d'où nous venons, jamais oublier que l'Europe se construit pas à pas, petit à petit.

La paix mondiale ne saurait être sauvegardée sans des efforts créateurs à la mesure des dangers qui la menacent.

La contribution qu'une Europe organisée et vivante peut apporter à la civilisation est indispensable au maintien des relations pacifiques. En se faisant depuis plus de vingt ans le champion d'une Europe unie, la France a toujours eu pour objet essentiel de servir la paix. L'Europe n'a pas été faite, nous avons eu la guerre.

L'Europe ne se fera pas d'un coup, ni dans une construction d'ensemble : elle se fera par des réalisations concrètes créant d'abord une solidarité de fait. Le rassemblement des nations européennes exige que l'opposition séculaire de la France et de l'Allemagne soit éliminée. L'action entreprise doit toucher au premier chef la France et l'Allemagne.

(...)

La mise en commun des productions de charbon et d'acier assurera immédiatement l'établissement de bases communes de développement économique, première étape de la Fédération européenne, et changera le destin de ces régions longtemps vouées à la fabrication des armes de guerre dont elles ont été les plus constantes victimes.

(...)

Ainsi sera réalisée simplement et rapidement la fusion d'intérêts indispensable à l'établissement d'une communauté économique qui introduit le ferment d'une communauté plus large et plus profonde entre des pays longtemps opposés par des divisions sanglantes.

(...)

Voilà l'Europe que je veux, l'Europe utopique dans laquelle j'ai grandi : une Europe fédérale où chacun se respecte, où l'on raisonne en termes d'intérêt commun et non d'égoïsme particulier.

J'y ai cru.

J'y crois.

Je soutiendrais en 2012 celui qui aura le courage de rappeler cette vérité essentielle.

Dois-je cesser d'y croire ?

Et parce qu'il faut parfois regarder en arrière pour penser l'avenir, je te rappelle, lecteur né dans les années 1980 qu'il y a eu une époque, avant tes premiers souvenirs, où l'on pensait vraiment qu'on allait se prendre un scud des russes. Un vrai. La bombe A sur nos tronches ! On en rigole aujourd'hui.

On rigolera peut-être moins demain.

La fête des morts

noreply@blogger.com (doudette) — Wed, 02 Nov 2011 09:41:00 +0000

Tout à l'heure, j'étais dans la salle de bain, pour mes ablutions matinales, la porte entrouverte et j'entendais les Poussins papoter dans le couloir. Tout cela pour dire que je n'espionnais pas... non, je n'espionnais pas !

- Tu sais, dans 43 ans tu auras.... (long silence du Poussin) 48 ans.
- Wouha, je serai vieille ! Et toi tu auras quel âge ?
(re-long silence du Poussin, dont je suppose qu'il compte dans sa tête)
- 50 ans !
Hourra ! mon fils sait faire une addition.
- Ah ben tu seras mort alors, constate sa soeur, pas plus émue que ça.
- Mais non, je serai pas mort ! Regarde pépé il est vieux et il n'est pas mort.
Voilà qui va plaire à mon vieux père.

Silence des Poussins. Je vais pour intervenir, expliquer que cinquante ans, c'est jeune, histoire que les copains ayant atteint cet âge vénérable ne s'émeuvent pas si les Poussins venaient à réitérer cette conversation. C'est sans compter avec l'esprit d'escalier du Poussin qui me coupe le sifflet.

- Dis, Poussinette, le jour des morts, tu mettras des fleurs sur mon tombeau ?
- Ton tombeau ?, interroge sa soeur, incrédule et/ou ignare.
On rappelle ici au lecteur distrait que le tombeau est nécessairement l'ambition ultime de mon futur Président de fils.
- Oui, bon, sur ma tombe.
- Ah mais tu seras mort ?, demande la Poussinette qui décidément a du mal à suivre.
- Ben oui, c'est le jour des morts. Je serais mort.
Réponse du tac au tac de ma fille, qui sait ce qu'elle veut... et ne veut pas.
- Nan. J'en mettrai pas des fleurs.

Soupir du Poussin, estomaqué et déçu.
- Ah bon ?
- Ben non, je te mettrai pas dans la terre. C'est triste la terre.
- Mais si je suis mort, je suis dans la terre. Allez, tu mets des fleurs ou pas ?
Je pourrai intervenir, expliquer crémation, don du corps à la science mais ce serait louper une discussion unique... et non, je n'espionne pas.

- Bon alors, on dit que t'es mort et que tu es dans la terre ?
Oui ma fille a bien assimilé la notion de reformulation de la question pour être certain de l'avoir bien comprise.
- Oui, souffle, le Poussin, exaspéré.

Silence encore. Ma fille réfléchit.
- Tu sais, je mettrai pas des fleurs, je mettrai des ballons de toutes les couleurs, des paillettes, des fleurs en papiers et un arc en ciel, comme ça, ta tombe, elle sera jolie et toi tu seras pas triste sous la terre.
Je suis toujours dans ma salle de bains. Y a de le buée dans mes yeux et ce n'est pas que parce que la douche était chaude. Je suis sur mon petit nuage de maman fière de ses enfants qui s'aiment...
... et soudain j'entends dans la brume de mon émotion le Poussin qui réplique :
- Nan, mais tu comprends rien, on a dit fleurs ou pas fleurs ! Le reste, c'est nul.
Adieu ballons, paillettes et arc en ciel...