Le Monde de Redwane

30 mai 1992

2011-12-22T04:47:00.002+01:00

Neuf mois que j’attends ça. Ce moment, cette libération. La mort de ce que j’aurai pu être pour voir naître ce que je serai. Au stylo indélébile une ligne de vie s’est tracée. Ni moi, ni même les personnes qui m’attendent à l’extérieur ne pourront la changer. C’est dit, je ne serai ni imam ni basketteur. Je pourrai juste être ce fou qui est capable de se crasher en Ferrari contre un mur à 320 km/h pour ensuite repartir en Aston Martin à 20 heures.

Les heures passent, mon envie de sortir avec. Et si je commençais à avoir peur ? Peut-être que je pourrai rester après tout… Pas vraiment envie d’avoir cette vie de déluré capable de transformer de l’or en merde. De passer d’emmerde à emmerde avec autant de grâce qu’une mouche tsé-tsé. Tu sais, je n’ai vraiment plus envie de sortir ! Plus envie de connaître ces blessures, ces déceptions, de connaître ce chagrin et ces malheurs. Plus envie de vivre tout simplement, plus envie d’exister.

Et pourtant on pousse. On me pousse déjà à la faute : avant même de naître j’ai déjà la haine de celui qu’on oppresse. Et puis on me presse le crâne, je sens la fin au lieu de percevoir le commencement. Une fin faites de pressions, de cris, de mouvements désordonnés. Et puis la lumière blanche, cette fois ci celle de l’hôpital. Un bordel ambiant, on cherche à me faire pleurer, je ne pleure pas. Enfin, pas pour l’instant…

On me souhaite ensuite la bienvenue, moi le quatrième pilier de cette fratrie. Photos, lait à volonté, sourire bienveillants : cela aurait pu être mon moment. Mais la vie en a déjà décidé autrement. Je souffre en ce jour, énormément. Comme un avant-goût de ce qu’il peut m’attendre dans cette vie hors de Maman. J’en baverai, ça c’est sûr. Et vert comme je suis, je le serai quand de rage, j’irai fracasser tout ce qui bouge. Du garagiste en passant par le fils de ma fiancée pour aller jusqu’au père de mon autre fiancée.

Je suis un être pressé. J’aurai peut-être dû moins me presser pour naître. Ma plus grande erreur, ce fut de sortir. Ensuite, tout n’est que dommage collatéral. À partir du 30 mai 1992, ma vie fut un véritable sprint où ma naissance fut le départ. De la vitesse pour en finir plus vite, pour me débarrasser de ce corps et de cet esprit, de véritables fardeaux. Mais en attendant, la Lambo est mon landau.

Canettes de Coca

2011-12-19T23:43:00.001+01:00

On secouait, on se l’ouvrait et on pétillait. Tu te rappelles de cette vie, faite de bulles avec des mots dedans. À une époque où il ne fallait qu’être en bande pour voir nos sourires se dessiner. Pas de plan de carrière, pas de compte en banque. En poche, juste de quoi s’acheter la moitié d’une canette, pour satisfaire notre bonheur. Tu te rappelles de ces jours, où lorsqu’on se partageait un grec, c’était déjà jour de fête. Où on regardait aller et venir des badauds plus ou moins bien formés et on riait tout le temps, comme pour attester de notre plus profonde amitié.

Depuis, de l’eau a coulé dans notre gaz. On ne se vanne que trop rarement, nos visages ont pris les traits de ces adultes trop sérieux, bien trop sérieux pour pouvoir se gazer. Nos bouilles de gosses sont tirés par des ennuis et par l’ennui, à ce quoi nous répondons par d’autres ennuis, pour éviter l’ennui tiens ! Les filles qui brillaient jadis dans nos yeux ont pris une place prédominante dans nos cœurs, un vrai cancer qui se propage d’organe en organe en ôtant toute trace de vie.

Le sucre du Coca est devenu trop amer. Et seul un spécial steak/cordon bleu peut encore nous rallier autour de la vie. Sans toi, je meurs. Aucune femme, aucun ami n’a su te remplacer. Tu es là sans l’être vraiment, comme un squelette en salle de SVT. Saleté d’existence, qui noue et qui sépare, qui éloigne et qui rapproche, qui construit et qui détruit. Saleté de vie aussi, qui m’a fait changer à une vitesse grand V, qui a coincé notre relation dans le passé.

J’aimerai tant entendre un « Pschit » sincère. Boire du Coca, avec toi, sans se soucier ni de nos dents ni du boycott prôné par BDS. Ne penser qu’à ouvrir cette canette, pas de souci, pas de femelle, juste toi et moi autour de cette bonne dose de caramel. Stopper nos discussions consensuelles pour enfin repasser à nos échanges vrais et fraternels. Ah comme j’aimerai te retrouver… Pour enfin me retrouver.

Redwane, cet étrange français

2011-12-17T03:24:00.000+01:00

J’ai longtemps pensé que j’étais incompatible avec la mère patrie. Que le fait d’avoir été un enfant non-désiré me contraignait à la détester et à me marginaliser. Comme beaucoup, je disais vouloir « niquer la France », complexe d’Œdipe pour m’imposer en puissance dans un pays qui n’avait pas su me donner la place que je méritais. Je maudissais la France, cette patrie qui n’a pour moi jamais existé, sa citoyenneté aussi qui n’était pas plus palpable qu’une pauvre carte d’identité. Jusqu’à très tard, je ne me sentais pas français. Comme tous les français !

Le propre d’un français à l’aube de 2012, c’est de ne pas s’assumer comme tel. Nous ne voulons pas l’être, c’est un héritage sûrement trop lourd à porter. Les colonialistes étaient français, Pétain l’était et les électeurs frontistes le sont aujourd’hui. À chacun sa raison de s’éloigner de la nationalité. Quel dommage pour un pays possédant une histoire vieille comme le monde et des paysages à en faire envier n’importe quel paysagiste étranger. Quel échec, pour une nation se voyant comme le moteur de la démocratie, de ne pas avoir su récréer une cité autour de laquelle les citoyens pourraient graviter.

Français, je le suis. Je le suis car je suis fier du cheminement qu’à accompli ce pays. Qui est passé d’une monarchie absolue à un régime présidentiel après de longues batailles menés par mes défunts compatriotes. Patriote, je ne peux que l’être. Quand je vois le parcours de notre patrie, je ne peux que l’être ! Et peu importe toutes les erreurs qu’elle ait pu faire, on pardonne tout à sa mère. Citoyen, j’espère le devenir. Je l’espère car je rêve d’être une cheville d’un changement nouveau que pourrait connaître la France. Un changement qui ne peut passer que par nous, les composantes de cette extraordinaire cité en perpétuelle mutation.

Alain disait en 1926 : « Obéissance et résistance, voilà les deux vertus du citoyen. Par l’obéissance, il assure l’ordre ; par la résistance, il assure la liberté. » Être un citoyen actif, c’est savoir concilier les deux. Quand il est casseur ou lécheur de vitrine, l’homme ne sert à rien. Il doit être consommateur pour avoir un impact sur ladite vitrine. Se respecter en tant qu’être puis en tant qu’être évoluant dans un tout, ça c’est être citoyen. Puis respecter ce tout dans sa particularité, transmettre cette particularité, ça c’est être français. Donc après tout, être citoyen français, c’est tout simplement être moi.

L'évadé

2011-12-16T00:48:00.000+01:00

Chère Sisi,

C’est avec la gorge et les draps noués que je t’écris cette lettre. Ces quelques mots noyés par trop de larmes t’aideront sûrement à comprendre ce geste. Je n’ai jamais voulu être un méchant tu sais… Sisi faut me croire, la rue et moi on s’attirait peut-être, mais qu’est-ce que je la déteste ! Ces quelques larcins, on m’y a poussé, c’est la société qui m’y a poussé, en taule qu’on m’y a poussé… Et ô combien je regrette !

Je n’aurai jamais dû tirer sur ce pauvre type. Je le sais et je le savais, mais j’ai aussi tiré pour toi sur ce pauvre type. Pour une fourrure, un mec sous terre, un mec en cage et une nana en pleurs à en faire pleuvoir du maquillage. Pour une putain de fourrure, je l’ai flingué, j’ai tout flingué. En tirant, j’ai tiré sur moi et sur notre couple : dix ans de prison, c’est beaucoup moins que ce que valait notre couple. Maintenant, tu dis refaire ta vie en te prenant pour Casper lors des parloirs. Derrière ces barreaux, j’ai moins ma place dans ton cœur que dans un isoloir.

Alors je m’isole dans la plus triste de mes solitudes. Même la folie ne me sauve plus de la solitude. Je ne suis que moi, plus aucunement schizophrénique, je ne suis que moi à en faire pleurer d’émoi ce putain de moi qui se sent si seul sans toi. Tu m’as laissé dans cette cage en me rendant un cœur qui n’est plus le mien. Tu m’as laissé et le pire, c’est que je te comprends si bien. Moi aussi d’ailleurs, j’aimerai me laisser. Comme toi je ne m’aime plus, au bout de vingt ans tu sais je me suis lassé. Alors je me casse comme tu t’es cassée.

L’enfermement, je ne le supporte plus. Pas derrière les barreaux mais dans cette chair qui ne me correspond plus. Je crois bien que mon âme est tatouée à la Michael Scoffield. Elle va se faire la malle, encore une raison qui me pousse à l’appeler Sisi. La réinsertion, on m’en parle beaucoup mais j’y croirai que si c’est avec toi. Me réinsérer ailleurs que dans ton cœur, franchement ça ne m’intéresse pas. Sortir de Nanterre pour m’enfermer dans un futur qui n’est pas le mien… Mieux vaut mourir que de vivre à quelques pas mais si loin de toi.

Si tu lis ces quelques mots, c’est que je me suis sauvé. Peut-être lâchement mais pas autant que la femme que j’ai aimé.

Paix,

GraV

Red'venture II

2011-12-11T13:18:00.000+01:00

VOUS AVEZ LOUPE LE PREMIER EPISODE. CLIQUEZ

Tout ça à cause de ce poisson rouge. À cause de ce putain de poisson rouge ! L’histoire prend forme dans ma cuisine, un jour de forte chaleur. Ces jours où le rayonnement d’un soleil impérial vient éclater les volets pour te mettre mal au plus profond de chez toi. J’étais donc attablé, un verre de Selecto avec 8 glaçons à la main et je regardais l’autre belligérant, qui ne gérait rien d’autre que ces putains de tours dans son putain de bocal. Au bout de son 45 tours, il fit briller ses écailles aux couleurs des Bloods et me lâcha un « Bien ou quoi Redwanizi ? »

J’aurai dû me méfier de cet être qui ne faisait que tourner. Les putes et les keufs tournent, les honnêtes gens ne tournent que très rarement. Il me parla du combat de sa vie, de sa révolte vis-à-vis des reubeus qui mangeaient sans répit des Filet’O’Fish. N’étant pas constitué de main, il comptait sur moi pour tenir une pétition le bougre ! Au commencement, ce combat ne me séduisait guère. Et puis il s’est mis à évoquer le problème des pécheurs sionistes qui faisaient leur Fish à partir des poissons pêchés près de Gaza. Au final, j’étais tout aussi révolté voir plus qu’un poisson harcelé par les hameçons.

Armé d’un calepin et d’un stylo, je sillonnais donc les rues de Paris à la recherche d’une manifestation en faveur d’une cause quelconque à laquelle je pourrai me greffer. Et puis je suis tombé sur une marche de pro-palestiniens, le kiff, où j’ai pu rencontrer de très belles femmes, très bien formées de tout point de vue et qui étaient toutes prêtes à se marier. Je me suis d’ailleurs épris d’une belle congolaise qui se révélait être un beau congolais. Après des mois avec lui, j’ai su poser mon stylo et stopper mon combat. Car il n’y a de révolte que les joies du cœur ne savent apaiser.

Les jours passèrent et les choses s’aggravèrent. Problème de culture me disait-on lorsque j’appelais le standard des radios lors de la Libre Antenne. Très vite en plus, ce bel éphèbe s’est avéré trop dérangeant lorsqu’il me montra les mails d’un de ses cousins au Bénin, qui était milliardaire et qui cherchait quelqu’un pour transférer ses fonds en France. L’argent est le plus bel amour, je tuai donc mon conjoint pour rejoindre le Bénin.

Ici ça tirait, que des vrais gars ! Les Kalashs brillaient et au milieu de ces nègres, je me voulais plus noir qu’un chômeur en fin de droit. Pas de cousin riche au Bénin mais des frères riches de vie. Tellement riches, les chiens, qu’ils ne pouvaient s’empêcher d’en vouloir un peu plus en prenant la mienne, de vie. Chienne de vie ! Les noirs me balancèrent en plein milieu du fleuve Niger et lors de cette nage mortuaire délirante, je vis le poisson rouge qui me dit avec le vice qu’on connait bien aux poissons « la roue tourne aussi, chéri ! »

Mahmoud Henri Levy

2011-11-26T22:57:00.001+01:00

Depuis quelques années, les bougnoules cherchent à sortir de leur ghetto intellectuel. Fini les épiceries, le football, le rai ou la fonk ; à eux la littérature, le militantisme et autres conneries sartriennes qui font mal à la tête. Les reubeus ne sont pas que des singes dansants désormais, ils se font aussi singes savants. Quelqu’un m’a dit qu’ils pensent, oui ils pensent et pansent leur fossé cérébral à l’aide d’une pensée qu’il ne leur appartient guère. Ils répètent inlassablement des paroles de ci de là pour prouver que oui, ils sont éloquents. Mais il n’y a d’éloquence sans savoir.

Et savants, ils pensent l’être lorsqu’ils récitent leur délire trop bien prononcé pour être naturel. Ce sont des nouveaux riches en capital culturel, ils ont besoin d’exposer leur richesse pour se sentir riche. Alors ils citent Nietzsche, Khadra, Camus ou Claudel, s’attablent aux cafés de Barbès et pensent pouvoir changer le monde car oui monsieur, eux ont eu leur DEUG de Droit aux sessions de septembre. Ces cailleras bohèmes sont à la fois intellects et militants, une sorte de Victor Hugo arabisant. Se pavanant jusqu’à l’Institut du Monde Arabe car même au plus haut grade de l’intelligencia, ces braves hommes n’oublient pas leurs attaches avec ces philosophes et mathématiciens d’un autre âge.

Ces Mahmoud Henri Levy militent nuit et jour pour la bonne cause – comprenez celle dont ils se sentent proches. Ils sont antisionistes à m’en faire devenir sioniste et si diable j’entends encore « tu sais je ne suis pas antisémite mais antisioniste », je crois que je me muterai sémite. Je pense bien qu’ils sont plus attachés à la cause palestinienne qu’un palestinien lui-même et si Gaza était Benghazi, Mahmoud précèderait Henri Levy. Ils combattent sans en sentir la souffrance, ils brisent des chaînes avec la parole. Crient à l’ingérence en Libye et interfèrent avec un paternalisme presque blanc dans un combat qui n’est pas le leur au Proche-Orient.

Qu’ils se prénomment Mahmoud ou Bernard-Henri, ils se ressemblent à l’identique. Avec une fausse idée de la tolérance et de l’humanisme, ils se baladent de café-philo en café-bistro avec la même propension à la parole. Ils ne parlent pour rien dire, ils sont intelligents à ne plus en montrer. Et ils se croient impertinents lorsqu’ils sont aux limites de l’islamophobie/antisémitisme. Ces Mahmoud Henri Levy croient bons après ça de critiquer la France, qu’ils jugent sans en comprendre le sens liberticide. Et je leur répondrai qu’il n’y a de pays plus libre. La preuve : ils sont libres d’être cons.

La Rabza, épisode II: le retour du Hatay

2011-11-18T23:09:00.004+01:00

ATTENTION : TOUTE RESSEMBLANCE AVEC DES PERSONNES OU DES SITUATIONS EXISTANTES OU AYANT EXISTE NE SAURAIT ETRE QUE FORTUITE (ENFIN PAS TROP).

PREVIOUSLY ON RABZA:

http://lemondederedwane.wordpress.com/2010/07/19/la-rabza-portrait-dune-femme-du-xxieme-siecle/

Là, au milieu de l’Oriental Palace, à mille lieues de la Mosquée Al Ihsan d’Argenteuil, trônait cette chose. Brun, trop brun, bronzé, trop bronzé, il essayait en vain de communiquer avec la rabza à coup de « eh j’ai juré t’es mignonne mashallah » mais le mignon n’était que trop peu mignon pour la rabza. Cette chose, ce machin reluisant comme le dessus de bouche d’Enrico Macias, c’est le bobeur.

Bobeur, hatay, tous les termes dégradants sont bons pour désigner ce semblant de masculinité. Chevillé de fausses Jordan qui faisaient retomber tant bien que mal un faux Jean Levis venu ceinturer un faux tee shirt Armani trop moulant pour faire de son ventre un gros ventre bien moulé, le type était en quelque sorte une contrefaçon en chair et en UV. Sa carte Point Soleil, il l’avait tellement cramée qu’elle-même était bronzée. Sur son crâne, il avait tellement plaqué de gel que son cerveau en devenait givré.

Certains vous compareront ce hatay avec le reurti (n.m. : verlan de tireur, racaille à femmes des années 90, kiffeur de fonk et prenant pour modèle K-Mel d’Alliance Ethnik) mais le reurti lui avait du style. D’un mélange entre Will Smith et Cheb Hasni nous sommes passés à un mélange entre Drake et le lofteur Steevy. Le monde de la drague ne s’en est pas remis. Les rabzas, elles, si.

Car les bobeurs ont, aussi étrange que ça puisse paraître, la côte avec les meufs (dédicace Finkel). Ces racailles au féminin pensent sans doute trouver chez ces choses une féminité qu’elles n’ont guère. La seule personne qui puisse peut être encore détourner le regard d’une rabza sur un bobeur, c’est un bougzer (équivalent afro-afro-afro-tropafricain du bobeur). Et c’est ce qui explique la haine du hatay bobeur vis-à-vis de son homologue lumumbesque. Car l’arabe BG LOUIS VUITONNE des années 2010 a deux vices : il est communautariste et raciste.

Fini le United Colors of Benetton dans nos quartiers. Désormais c’est la marque au damier qui est à la mode. Comme pour rappeler que ces bobeurs n’en ont que faire de tout, sauf de ces dames, ils s’habillent en masse dans le magasin Louis Vuitton des Champs Elysées quittent à ruiner ses parents qui ne sont déjà plus immigrés. La troisième et quatrième génération côté mecton est sans doute la pire que les beurs (entendons arabe berbère de France) ont pu produire.

De ce côté arabisé, ils n’ont gardé que la fierté, ce vice qui leur fait croire qu’ils ont de la virilité, eux les malheureusement non-castrés. Si je trouvais des excuses sociologiques à nos rabzas, je n’en trouve aucune à nos bobeurs. Dans ces chichas trop enfermées sur elles même se génèrent de terribles cancers : pas ceux dû à la fumée mais bien des cancers de la société.

« Ta beau avoir serré Samira, Samia ou Jamila, un hatay ça reste un hatay gros. »

Moody's, ce Bouazizi qu'on ignore

2011-11-12T14:10:00.002+01:00

Janvier 2011 a été l’occasion de voir ce qu’était un printemps arabe en avance. Après l’été indien, aurons-nous droit à un hiver européen en plein mois de novembre cette année ? Possible, lorsque l’on voit qu’après mon bon copain Papandréou, c’est Berlusconi qui va s’en aller. Les meilleurs partent toujours les premiers… Mais qui a fait partir ces chefs de gouvernement ? Le NPA a-t-il réussi à s’exporter et à mieux marcher qu’en France ? NEIN ! L’étincelle à tout ce merdier inflammable n’est pas l’allumé Bouazizi mais bien une agence qui répond au doux nom de… Moody’s !

Moody’s, S&P, Fitch,… Ces noms nous étaient inconnus il y a encore quelques mois mais ce sont eux qui ont soufflé un vent révolutionnaire dans le Sud européen. Alors on nous les présente comme les grands méchants loups du monde libre, des Carlos ou Ben Laden en puissance mais ils ont réussi ce que personne n’avait réussi dans le passé : éveiller la conscience des peuples et des dirigeants. Les conséquences sont bien sûr désastreuses, les grecs ne vont plus pouvoir manger de chawarma avant bien longtemps mais c’est le prix à payer pour vivre cette nouvelle forme de révolution.

Les agences de notation ont tourné une page de l’Histoire, celle où l’élite dirigeante avait les pleins pouvoirs sur la vie de ses concitoyens. Où l’on s’endettait sans se soucier de ce qui pouvait se passer le surlendemain, où la surconsommation était devenue le quotidien des Etats. On pourrait bien sûr critiquer Mood’ys and co sur le fait qu’ils ne se soucient pas des conséquences de leurs actes, de leurs notes, sur le peuple. Comme on pouvait critiquer les jeunes tunisiens quand ils n’étaient pas conscients de la dégradation des conditions économiques qu’allait connaître leur population.

Chaque page de l’histoire révolutionnaire connait son lot de sacrifiés sur l’autel du progrès. Et si les agences de notation étaient en train de nous apporter la morale trop souvent manquante de notre système financier actuel ? Et si au lieu de voir l’augmentation du prix de ma canette de Coca, j’allais voir plus loin pour me féliciter de cet assainissement économique ? Et si au lieu de plaindre les grecs de 2011 nous envions les grecs de 2050 qui vivront dans un monde où la justice sociale et économique seront des piliers essentiels de leur vie citoyenne ? Les plus grands révolutionnaires ne sont jamais reconnus comme tels au moment de leur lutte. Mais ils le sont… Tôt ou tard.

L'étoile du berger

2011-10-30T12:41:00.003+01:00

Je suis un homme. Tu es ma femme. Seul dans ma ténébreuse solitude, c’est toi qui m’illumine, toi qui me guide. C’est à toi que je confie mes bêtes, c’est à toi que je confie mon cœur. C’est vers toi que vont mes pensées, mon regard et mes pleurs. À l’heure où les hommes s’endorment, je te fixe, je te regarde, je t’admire. Tu es le baromètre de mes humeurs et si mon âme devait avoir une sœur, ce serait toi l’étoile qui serait choisie.

Seul au milieu de ce troupeau qui ne saurait me redonner goût à la vie, je te parle et je te comprends. Alors que mon entourage bêle, toi tu chantonnes et me donne goût à la parole. Tu es ma muse, mon étoile, tu es ma vie. Je t’ai suivi et je te suivrai où que tu ailles, à l’Est de la Tour Effel comme à l’Ouest du Gëlle Fra. De la France métropolitaine jusqu’au massif du Djurdjura. Sans le faire aveuglement, je t’offre une confiance folle. Car c’est toi, l’étoile que j’ai choisi.

Seul au milieu de mon existence, tu as guidé tous mes choix. Avant moi, c’est toi qui as amené des prophètes vers la foi. Divine création parmi les créations les plus divines, tu illumines nombre de cieux nuageux pour en faire ressurgir la lumière. Et si berger je le suis, berger je le reste, ce n’est juste parce que je n’ai pas encore trouvé le chemin qui m’amènerai à toi, trônant au milieu du ciel comme une Reine éternelle.

Je t’aime mon étoile car j’ai foi en toi. J’aimerai renaître star et pouvoir te séduire du plus haut des toits. Mais je ne suis que berger, alors je t’admire inlassablement pour faire de toi, l’image de ma vie. Si tu ne me guidais pas, je ne saurai que faire. Mon élevage a besoin de toi et pour te dire, moi aussi, si je compte m’élever parmi les hommes de foi. Alors je te conjure de briller éternellement, ô toi l’étoile qui a fait de moi le berger que je suis déjà. Je te conjure de rester en hauteur dans les cieux et de me tirer vers toi. Afin que nous puissions voir Dieu, à deux.

Quelques clichés

2011-10-15T17:25:00.001+02:00

C’est quoi écrire au fond ? Poser une pensée d’un instant T sur papier pour qu’elle reste à jamais gravée. Une plume en fait, c’est un instantané. Un flash et ça y est, apparaissent plusieurs clichés. Chez moi, pas de stylo mais un Reflex. Pour manier les mots comme Busta, cultiver l’art de l’image en attendant que mes textes passent au Grand Rex. La rime en arrière-plan pour mieux apprécier mon album photo, voici des formes et des couleurs en quelques mots.

Premier cliché : la ville de Paris. La Tour Effeil en fond, des gens qui s’animent. Des gens qui vivent, des gens qui rêvent, des gens qui s’habillent. À Paris c’est toujours la nuit et il y a tout qui brille. Du pelage du caniche de cette femme jusqu’au nez bien trop poudré de ce fils de riche. Paris c’est beau, Paris c’est chic, Paris c’est tout sauf kitch. Paris ville romantique, où l’on achète des roses à un indien (ou assimilé) trop sûrement sans papier. Paris ville du risque où à Barbès des paparazzis du vol et du viol ne cessent de t’épier.

Deuxième cliché : la banlieue parisienne. Un endroit où règne la tolérance, seulement troublée par de pauvres filles recouvertes de persiennes. La banlieue c’est dangereux, certes, mais c’est aussi tristement beau. Tout ce gris tapissé par ces visages si colorés, tout ce métissage ça vous donne envie de chialer. Chialer de bonheur, oui, face à ce fabuleux mélange des genres qui débouche toujours à une réussite sportive ou à un art primitif. Car ici on tape sur des ballons et on adore le slam. Et après un ou deux verres, on peut mieux parler d’Islam.

Troisième et dernier cliché : une femme. Un nu bien évidemment sinon à quoi bon déclencher le flash. Cette image n’a que très peu d’esprit mais les formes suffisent à la rendre bien jolie. Ici on suit la courbe et on ne réfléchit pas, elle décide pour nous comme à la Bourse. D’ailleurs des bourses elle nous vide car elle a plus de vice que le trader de ma rue. On lui dit qu’elle la connait bien la rue la pute quand on se prend la tête et qu’elle répète le dernier mot pour avoir le dernier mot. Maux.

Je ferme l’album photo et le signe de ma plume. Avec celle-ci un jour j’écrirai des livres entiers sur la réalité des banlieues. Comme tous les gens qui ont un tant soit peu d’esprit et qui peuplent ces lieux. Ensuite, je créerai une association pour défendre ces murs et cela me fera passer à la télé. De la télé, je passerai à Solferino, promotion naturelle pour un arabe gaucher. À moins que je ne veuille pas reproduire ces clichés.

La violence

2011-10-04T23:21:00.000+02:00

Lui, c’est un type à la vie paisible. Très loin de celle clinquante de son frère qui a fini par en claquer. On lui a mis un plomb dans le crâne, le pauvre, en guise de point final de son existence dorée par la merde. Bien sûr à lui, ça ne lui a pas fait du bien le meurtre de l’ainé de sa fratrie. Qu’il crèverait ou qu’il en crèverait qu’il a confié à ses potes ! Lui qui n’a jamais fait de mal à une mouche, même reloue, il avait désormais des désirs de vengeance plein le crâne. Qu’il lui scalperait le crâne qu’il se disait la nuit au lieu de dormir. Dormir, il ne pouvait plus tant qu’il n’offrirait pas le repos éternel à l’autre enculé !

Très vite, il apprit où créchait la source des larmes de sa mère. Quelques tours plus loin apparemment, un voisin qui ne se vantait que de quelques larcins et qui s’était décidé un beau matin à flinguer un gros bonnet. Lui il s’en foutait de ses désirs d’ascension dans la cité, lui la cité il ne pouvait pas la saquer ! Il prit un couteau de cuisine, vous savez celui qu’on utilise pour couper les morceaux de viande les moins chers, les moins tendres, et sortit en vitesse. Il n’avait plus une minute à dépenser en futilité, la vengeance lui pressait les organes, l’esprit et même l’âme.

Arrivé devant l’appartement du futur cadavre, il toque. C’est lui qui ouvre, l’autre sourit. Il lui plante le couteau au niveau du foie et l’enfonce jusqu’à en jouir puis le pousse à l’intérieur. Le presque meurtrier retire l’arme de sa plaie et lui mutile le visage, l’autre se débat puis beaucoup moins, l’autre en profite pour lui couper un doigt. Il fait durer le plaisir en lui cisaillant la poitrine et en lui laissant une marque indélébile au niveau de la cuisse. Il en finit en s’assurant que, même mort, son ennemi ne pourrait plus assurer quelconque descendance.

Lui, ça lui faisait du bien de reculer et d’observer son œuvre d’art. Du corps du meurtrier de son frère giclaient sang et vie, on aurait dit une belle fontaine de jouvence ! Il se pencha sur une des plaies pour y cracher un beau mollard de haine et pour l’accentuer d’un coup de lame. Ensuite, la vie désormais éternellement tachée de sang, il quitta l’appartement le couteau à la main, la mort dans l’autre, pour rejoindre son frère. La violence l’habitait.

Le dormeur du Val d'Argenteuil

2011-09-20T00:23:00.004+02:00

C’est une petite place dallée où sifflent les moteurs des XR. Où rien ne semble déranger le bruit, ni même le vent happé par ces tours de béton ni même le soleil qui ne peut tapisser cette trop grande étendue de gris. Ici au milieu de tout ce condensé de futures poussières, il n’y a que le calcaire qui peut jouir d’une belle espérance de vie.

Un jeune premier de la galère, major de sa promotion de l’école du crime, se tenait bras béants, l’air pédant, au milieu de cette misère, à terre avec l’espoir d’être à la cime de sa vie. Son nez trop bien poudré vacillait entre ses joues rosées par le rosé, sa bouche trop rouge pour évoquer la vitalité jonchait aux catacombes de son visage immaculé.

Il se tenait là, allongé au milieu de la ronde de ciment. Là où les ombres vont et viennent, disparaissent, réapparaissent et filent vite comme de mauvais amants. Il était là, sur la Dalle, allongé comme à la première heure, tétanisé comme pour sa dernière peur. Là à se faire bercer par la monotonie banlieusarde, lui qui par sa faute en est devenu atone.

Même les senteurs d’une barrette ne faisaient plus remuer le bout de son nez. Et pourtant Dieu seul sait ô combien celle-ci avait contribué à le voir allongé. Il était comme absent, là sans l’être vraiment, invisible pour le commun des vivants. Endormi sur le bitume gelé, lui qui réussissait le fait d’être plus frais que le ciment. Il était là, tranquille. Avec deux trous rouges au côté droit.

Que Dieu préserve ton âme Mehdi

2011-09-14T00:54:00.003+02:00

Je m’étais juré de ne jamais faire un papier du genre. Redwane n’a jamais été féru des hommages funestes et de toute la solennité que cela amène. Mais je me sens obligé d’écrire ce soir pour parler de DJ Mehdi. À 34 ans, cette légende du hip hop français s’est éteinte. Le succès 113, c’était lui. Ideal J, encore lui ! Il a marqué de son empreinte toute une génération de jeunes de banlieue, moi y compris. Alors pour mieux saisir qui il était, mieux vaut cesser les longues phrases pour privilégier du bon son :

On n'oublie pas les mythiques "Couleur Ebene" ou "Tonton du bled", Mehdi Faveris Essadi était l'incarnation du hip hop à la française, mêlant inspirations diverses, du rock des années 70 à la Chicago House tout en passant par la soul, la musique orientale ou la variet' bien de chez nous. C'était l'âme du hip hop qu'on aimait adorer, qu'on kiffait écouter.

Reste en paix!

Il se tue à vous dire qu'il va mal

2011-09-10T17:00:00.002+02:00

Le type dont on va parler se tue à vous expliquer qu’il va mal. Il faut dire qu’il a face à lui un public d’incompréhensifs. Alors il surjoue, il pleure pour ces dames et grogne pour ces messieurs. Il passe sa vie à exhiber son degré de souffrance lui qui n’a de douleur que de ne pas pouvoir expliquer de quel mal il souffre. Il n’en sait rien alors il crie d’autant plus. Il crie ses maux, il crie ce démon dont il se voudrait bien volontiers débarrassé.

Le type fait ses courses comme tout type qui ne souffre de rien. Mais il ne peut s’empêcher, à quel caissier qui acceptera de l’écouter, de souffler son malheur lui qui a le bonheur de ne souffrir de rien. Ses amis, qui ne sont plus nombreux, daignent parfois l’écouter avec l’attention des types qui pour un rien se font chier. Alors il gueule à l’égoïsme de ses amis qui se plaignent pour pas grand-chose lui qui réussit l’exploit de se plaindre pour rien.

Un jour, il a rencontré une fille des moins coquettes qui l’a séché quelques mois plus tard au profit d’un aviateur, lui des plus coquins. Le type s’est cru trouver une raison de chialer alors il chiala comme toujours, mais cette fois ci heureux et soulagé d’avoir su trouver la source de ses larmes. Les mois passèrent et le temps l’obligea à arrêter de pleurer pour elle alors il reprit de plus belle à pleurer pour rien.

Même sa famille s’est lassée de ces cris. Sa pauvre mère s’est cachée pour mourir en pensant éviter de souiller son cadavre par les pleurs de son fils. Le type n’en sait trop rien, lui qui est bien trop occupé à aller se plaindre au boucher situé à deux pas du cimetière où sa vieille est enterrée. Ses frères le connaissent à peine mais ils connaissent trop bien sa lubie pour les cris pour vouloir le connaître plus. Alors il se retrouve seul avec son malheur et son public de bienheureux qui ont le privilège d’ouïr ses douleurs.

Souvent il va à la pharmacie pour chercher quelque remède à ses problèmes. Le pharmacien ne lui diagnostique rien alors il se tue à lui dire ô combien il a besoin de ses liqueurs rougeâtres qui lui accorderaient sommeil et tranquillité pour quelques sous. Le pharmacien, qui tient de sa profession une blouse blanche accompagnée d’une vénalité et d’une irresponsabilité sans nom, lui accorde ces remèdes en échange d’une bien coquette somme que le type avait hérité de son défunt père.

De retour chez lui, il se tue à s’expliquer qu’il va vraiment mal en sirotant ce liquide amer. Le goût de la mort au bout des lèvres, il boit au goulot la bouteille puis l’autre en songeant à toutes ces peines que ce vin si spécial dissipait. Le troisième flacon fut le dernier, il s’écroula en songeant à tous ces signaux qu’il envoyait à son entourage. Il s’est tué à vous dire qu’il allait mal.

L'amour ne meurt jamais

2011-09-06T23:21:00.000+02:00

Je l’ai revu dix ans après. Avec comme seul changement des rides en guise de cicatrices du temps passé. Qu’il est rude le temps avec les gens qu’on a aimé. On ne les reconnait à peine ou plutôt on feint de ne pas les reconnaître pour oublier ô combien ils nous ont manqué. Qu’il est rude ce temps qui nous éloigne, qui trouble le souvenir de traits magnifiquement tracés, qui nous sépare nous les trop bien liés pour être séparés.

Je l’ai revu ici ou là, près d’une gare qui n’a que de commun avec les autres gares de France et de Navarre que de me rappeler le jour où nous nous sommes quittés. C’était sur un quai que je ne pourrai, je pense, difficilement oublier. Je l’ai revu belle comme jamais, jeune comme toujours. Portant à bout de bras un marmot qui aurait dû être le mien. Qui aurait pu être le mien. J’ai fait mine de ne pas les voir et pourtant, je les ai vu. Elle avec la tranquillité de ne pas m’avoir aperçu, lui avec l’insouciance de ne pas m’avoir connu.

Ce jour-là, je l’ai aimé comme si nous n’avons jamais été loin l’un de l’autre. Et pourtant, dix ans ont passé. L’esprit pense pouvoir aimer et oublier à sa guise mais le cœur, lui, a une mémoire indélébile. Je me rappelle l’avoir aimé car je l’aime toujours et si je ne l’aime pas aujourd’hui, c’est que je ne l’ai jamais aimé. Et bon Dieu combien je l’aime encore ! Comme je l’ai toujours aimé ! Et je ne l’aime pas pour une quelconque qualité, je l’aime car je l’ai un jour aimé.

Dix ans auparavant, je ne pensais pas qu’en la quittant je la regretterai ainsi. Je croyais pouvoir m’abstenir de muse comme Léonard de Vinci. Dix ans après ou même maintenant, je me sens le devoir d’écrire sur elle. Non pas sur sa beauté ni sur son intelligence mais sur son être. Car il m’a poussé à croire que tout pouvait être possible tant que je gardais l’espoir de la croiser dix ans après. Non pas pour la récupérer ni même pour faire en sorte de la plonger dans nos souvenirs mais juste pour sentir mon cœur palpiter comme au premier baiser. Car même chez les mortels, l’amour est immortel.

Le wesh wesh gentilhomme

2011-08-14T14:01:00.001+02:00

Je vais sûrement vous étonner mais il m'arrive de traverser le périphérique. Et oui, le banlieusard que je suis quitte parfois son Côté Seine argenteuillais pour rejoindre la capitale. Il erre dans les jardins de Paris à la recherche d'une vieille dame sur le point de mourir qui voudrait bien l'entretenir. Un jour, durant une de mes ballades intéressées, j'ai vu le pire: une tête blonde qui me ressemblait!

Et quand je dis tête blonde, imaginez-vous bien le spécimen! C’est le genre de fils à papa qui a tellement vécu dans la luxure que même son cheveu en devient doré. Il était accompagné d'un de ses compères, une or-dure de la même espèce. Jusque-là rien de grave, scène des plus normales dans les rues des faubourgs chics de Paris. Oui mais c'est sans préciser leurs accoutrements plus étrange qu'à l'accoutumée: casquettes, survet' et Air Max qui couvraient leurs pieds. Mon étonnement fut d'autant plus prononcé lorsque je vis qu'on avait presque innocemment troué le survêtement près du genou du garçonnet.

Et puis c’est sans parler de leur langage ! Ils maniaient le « wesh bien ou quoi ? » avec autant d’aisance que j’use là du bon français. Approximativement en somme. Mais ils l’utilisaient. Les deux camarades auraient donné de l’urticaire à Florent Pagny tant il y avait de mots reubeus qui entrecoupaient leur prose. Ce qui créait parfois, souvent, des non-sens dignes de Miss Pamela Rose. J’ai osé les approcher pour en discuter, je les ai malheureusement trop effrayés. Ils se sont sauvés, en faisant tomber leur Snapback ce qui fit apparaître leurs mèches blondes et leur côté Justin Bieberisé.

Ô vous qui n’avez de cesse de critiquer nos banlieues malsaines ! Ne voyez-vous pas que vos marmots nous admirent à mesure que vous déployez votre haine. Et lorsque vos petits Gilles deviennent des Gilles de la Tourette racaillisés, voyez en la preuve de votre obsession pour la banlieue et ses habitants. Car vos enfants ne nous admirent pas plus que vous non, ils s’efforcent juste d’adorer ce que vous détestez : réaction d’adolescent.

Droopy

2011-07-31T20:44:00.004+02:00

Alors c’est ça la vie ? Apparemment c’est ça la vie. La violence, la douleur, la violence de la douleur et la douleur de la violence. Oui c’est ça la vie. Des malheurs, des malheureux et du mal. Du chagrin et encore du chagrin. Pour un éclat de rire, des milliers de litres de larme. Ça m’a l’air d’être ça la vie : une épreuve, un combat, une souffrance.

Certains redoutent la mort, moi je redoute la vie. Il n’y a qu’à voir tous ces nouveau-nés pleurer alors qu’on n’a jamais vu des larmes coulés sur le visage d’un macchabé. Vivre n’est pas chose aisée, que l’on le soit ou que l’on soit fauché, personne ne le fait avec aisance et facilité. Tous se plaignent, ils se plaignent car ils veulent ce qu’ils n’ont pas ou ce qu’ils n’ont plus. Le jeune voudra une maturité sans quoi il ne peut évoluer quand le vieux réclamera sa jeunesse que le passé lui a spoliée. Tous disent par ailleurs qu’ils vont bien. Oui, grâce à Dieu ils vont bien. Ils vont bien mais ils se plaignent comme si ils allaient mal. En réalité ils vont mal, ils s’accommodent juste de leur douleur. Ce ne doit pas être ça le bonheur, un salon n’est jamais propre si l’on camoufle la poussière sous le tapis.

Pour être bien, il faut assumer son mal être. Il faut assumer la faiblesse de l’être, il ne faut pas se mentir à soi-même. Oui je suis mal, et c’est normal car je suis homme et ce n’est pas parce que je suis mâle que je dois m’efforcer de paraître fort. Je ne suis pas fort, je ne suis qu’infiniment rien, je ne suis que faiblesse, je suis humain. Ce n’est pas une honte ou une ignominie que de trouver la vie difficile. Elle a été conçue ainsi, elle est faite pour l’être. Une vie sans souci n’est pas une vie, c’est un rêve. Alors certes, certains souffrent plus que d’autres, certains sont moins enclins à supporter la tristesse et le chagrin. Cela prouve bien que tous vivent encore non ? Personne n’a à se soucier du malheur des autres s’il ne regarde pas auparavant le sien. Personne n’a besoin de votre soutien vous les « je suis fort donc grâce à Dieu je vais bien ». Souciez-vous de votre derrière, lui aussi il va bien.

Moi je vais mal. Et grâce à Dieu j’en ai bel et bien conscience. Je vais mal car je ne suis pas un de ses tarés qui, après avoir perdu la chose qui comptait le plus à leurs yeux, te diront qu’ils n’en ont que faire tout en bougeant les pecs. Je ne suis pas fou, j’assume mon malheur. Et pour tout vous dire, j’assume mon malheur aux yeux des autres ! La mine renfrognée, les yeux secs, tous ou presque savent que je suis triste. Et ce n’est pas par manque de pudeur, loin de là ! Il n’y a de tabou que les drames, si j’assume mes soucis c’est bien pour prouver qu’ils font partie de la vie. Et comme Droopy, do you know what ? I’m happy !

Red'venture

2011-07-26T23:20:00.002+02:00

Aéroport de Bogota, c’est de là d’où vient mon stylo bic fils. C’est là aussi qu’on m’a pécho. Motif : Mon teint d’arabic. Au pays de l’Arabica, un sachet de coke glissé dans une valise suffit à te condamner. Moi on m’en a trouvé trois, misère pour un pauvre de mon genre, comment ai-je pu m’en procurer ? Les gauchos n’en ont que faire de mon pécule, ils me jettent sans dire un mot dans une cellule miteuse aux allures de mitard hideux. Ayant pour seule compagnie une tortue géante des moins commodes, je me lance avec toute la chaleur que me procure mon corps gras et lui glisse quelques mots.

- Salut Poupée. Como Estas ?

- Fais pas le fou, me grogne la tortue, je suis béton pour meurtre.

Je reste scotché. Nous sommes dans une cellule en plein centre de Bogota. Comment se peut-il qu’une tortue lambda sache parler l’argot parisien ? Fait-elle partie d’un réseau de trafic international de stupéfiants ? Est-elle coupable de mon arrestation ? Toutes ces questions zoukent dans ma tête, je décide de mettre un terme à tout ce souk cérébral et mange d’un trait cette si onctueuse tortue géante, sans me soucier de sa hallalité. Je suis tellement en quête de liberté que je vis comme si je n’étais pas enfermé. Ça dure le temps du repas et ensuite, je redeviens humain.

Dans le couloir, de l’autre côté des barreaux, la gardienne de cellule ressemble très vaguement à Shakira. Cette matonne m’a l’air douce comme un chaton malgré son mètre quatre-vingt-treize qui ne me permet point de rêver. Quel physique n’empêche, moi qui pensait que toutes les colombiennes ressemblaient à Mario Bros… Il fallait que je la rejoigne car il fallait que je me libère. Je suis un homme plein de rêves, d’espoirs, d’ambitions. J’ai les dents longues, le saviez-vous, je m’en suis servi pour ronger ces barres de fer en deux temps trois mouvements.

Et là le bonheur : Je me retrouve devant ma belle ! Quelle femme ! Pour la séduire, je me lance dans une danse mystique, un délicieux mélange de hip hop, d’aalaoui et de mouvements maladroits. Elle ne me jette pas un regard, son esprit étant trop focalisé sur ce moustachu sans charisme qui trône dans le poste de télévision. Il faut donc que je me crie pour qu’elle m’observe. Bingo : À peine mes cordes vocales ont-elles eu le temps de se contracter que la dame me lance son fabuleux regard revolver. À moins que ce ne soit pas son regard…

Je suis à terre. À moins que je ne sois dans l’eau, j’ai comme l’impression de me baigner dans la Mer Rouge. J’ai mal à la tête comme après plusieurs rails de coke, j’aurai dû les sniffer ces sachets ! Mon esprit flingué quitte peu à peu mon corps pollué. Cette femme n’était donc qu’une lionne, bonne qu’à percer les crânes moi qui la croyais bonne à tant de choses. Je suis déçu car je suis mort. Les fous disent déjà que je suis mort d’une overdose de folie. Que nenni, je suis mort d’une overdose de vie.

The Holy Facebook

2011-07-25T00:42:00.001+02:00

Comme des millions à travers le monde, Facebook fait partie de ma vie. J’y passe des heures, je commente, je publie, je me fais de nouveaux amis,… Et souvent, trop souvent, je m’y connecte et me rappelle à quel point ma foi est faible. C’est horrible à dire mais je ne suis ni fan d’Allah, ni fan du Coran et encore moins de la Mecque. Je n’ai intégré aucun groupe de mosquée, je n’ai pas d’ami Imam et je n’ai même pas une photo d’un frère et d’une sœur marchant main dans la main. Suis-je musulman ? Suis-je même vraiment humain ? Comment puis-je faire preuve d’une telle froideur virtuelle vis-à-vis de l’Islam si religieux je suis ?

Si lors du jour du jugement dernier on fait consulter mon profil facebook, on peut dire que je suis légèrement dans la merde ! J’ai passé plus de temps à partager des photos de R Kelly que de prouver à mes 400 amis facebook que ma foi est inébranlable. Si à chaque fois qu’on met « j’aime » à une page du type « muslima jusqu’à la mort » ou qu’on commente un « mashallah » sur la photo d’une fille en bikini on reçoit des hassanates, on peut dire que j’ai fait de sacrés pertes. J’aimerai tellement être un bon musulm@n... Vous pensez qu’on peut m’appeler Hadj Redwane si je participe à l’évènement « Pèlerinage 2011 » via facebook ?

Le Ramadan qui arrive la semaine prochaine va être l’occasion de faire de nos réseaux sociaux de vrais réseaux religieux. Auparavant, on cherchait les hadiths dans le Sahih el Boukhari. Désormais, on puise des statuts dans le Sahih Facebook ! Alors bien sûr, il y a des profils plus sûr que d’autres je préfère vous prévenir. Je vous conseille de privilégier les hadiths tirés des profils portant la mention « Musulmane Tah Sah » ou encore ceux qui ont des photos de chanteur d’anasheed, en général ces gens font partie du consortium de savants islamiques made in Facebook.

Internet a toujours été une immense vitrine pour personne en mal de reconnaissance. Désormais, on y expose notre foi pour se féliciter d’être si croyant. Si un tiers des musulm@ns était actif pour la communauté in the real life, l’Islam en France se porterait si bien… Je n’ai pas pour coutume de me faire conseiller ou porteur d’une quelconque morale mais, à une semaine d’un mois qui m’est cher, je conseillerai à mes lecteurs musulmans, comme pour leur souhaiter un bon Ramadan, de ne pas oublier que la croyance se développe dans le cœur et non dans des codes de programmateurs de la Silicon Valley. Et que dans la tombe, personne n’a accès aux réseaux sociaux.

L'autre gus

2011-07-21T21:51:00.002+02:00

L’autre gus est un enfoiré. Et je ne dis pas ça parce que je ne l’aime pas, je dis ça parce que je le hais ! Regardez-le avec son sourire narquois, ses airs de m’as-tu-vu et sa modestie si bien dissimulée. Regardez-le squattant mon sofa, portant ma cravate le matin pour mieux me cravacher le soir. Il est de la race canine et le pire, c’est qu’il a une dent contre moi ! Moi il m’insupporte mais les autres, ils l’adorent ! Apparemment on dit qu’il a du talent mais, mis à part pour me faire chier, je ne l’ai jamais vu développer un quelconque élan. C’est un glandeur de première ce type, regardez-le moi là, assis tout près de ma personne, à me dire que le travail ne paiera pas. Il m’exaspère celui-ci et, lorsque je soupire, c’est pour faire dire que l’autre gus c’est moi en pire.

Toujours là à secouer sa tête tel un hochet quand près de lui passe une femelle. « Bonjour mademoiselle » qu’il nous dit, « bonsoir madame » qu’il continue. Il baratine qu’il écrit quelconque poème et qu’il peint quelques nus. S’il se dit artiste, moi qui suis pourtant si triste, je rirai sûrement aux éclats. Regardez-le ce bohémien, possédant l’orgueil d’un bœuf dans un corps tout aussi frêle que le mien. Regardez-le à se vanter lui qui porte mes tissus sur ses épaules ! Ne voit-il pas que nous sommes indissociables comme shit et hall. Et pourtant, il prend un malin plaisir à me faire passer pour un moins que rien. Il n’y a pas à dire, l’autre gus c’est moi en pire.

Au Royaume de la bêtise, l’autre gus flâne dans la cour du Roi. Il a toujours tort cet idiot, regardez-le à être continuellement en désaccord avec moi. Quel con cet autre, si mondain qu’il n’existe pas sans les autres. Il n’apparaît que quand on met la lumière sur moi. En d’autres termes, il n’est que public ce siamois ! Vous savez je le hais tellement que je ne peux m’en passer. Beaucoup me disent que je devrai le tuer, qu’il ne m’apporte que du tort et que si je lui tords le cou, on ne m’en tiendra pas rigueur. À la guerre, il me serait fort utile ce double sûr de soi. Il pâtira à ma place, je l’enverrai sans réfléchir. Après tout, l’autre gus c’est moi en pire.

Toc, toc, toc. Qui est là ? Je n’ai pas eu le temps de comprendre que l’autre gus se fit faucher. Dame Modestie me reprit mon hochet, je me retrouve là les poches vides de confiance comme fauché. Vivre seul dans sa tête, c’est souvent compliqué. Vivre seul face aux autres, là je vous le confirme : c’est toujours compliqué ! Il me manque un peu ce fou furieux… Même si je le hais et qu’il n’a aucun fait glorieux, je l’admirais dans sa façon d’être. Il était fier comme un déterré et droit comme un piquet. D’autres autres me disent qu’il fait bon vivre depuis qu’il n’est plus là. Pourtant l’autre gus, c’est tout simplement moi.

Bagatelle pour un massacre démocratique

2011-07-16T15:14:00.002+02:00

Ils sont enfin là les valeureux gladiateurs ! Tous là dans l’arène démocratique de la rue Solférino. Certains ont déjà le genou à terre, d’autres croient avoir le vent en poupe, tous pensent pouvoir triompher. Ils sont six, cinq rejoindront dans deux mois DSKouille dans la fosse aux lions. Ils sont beaux, ils sont forts, ils sont brillants, découvrons ensemble les candidats à la primaire socialiste.

Il y a d’abord Martine. Vous savez Martine c’est comme dans les livres, elle fait tout : Martine va aux primaires, Martine dirige le PS, Martine tape les journalistes et Martine mate son gentil mari islamiste. La campagne a commencé fort pour elle. En lavant son nom du plus horrible affront qu’il soit – celui d’être associé à l’Islam – Martine a prouvé qu’elle avait du coffre et que ses piques à l’égard du méchant gouvernement marchaient toujours. Et puis merde, elle déteste l’Islam ! Elle fuit les pétitions où ont signés des Tariq, Abdel et Karim et a même dit qu’elle « était contre le voile ». Vont pas lui casser les couilles les bougnoules ! Elle a tout pour être la Présidente idéale, même que Jean-Louis Brochen il ferait un effort pour pas porter sa burqa quand ils seraient en présence des femmes des autres présidents.

Enfin tout ce souk, ça a profité à un type : Francois Hollande. Lui au moins il mange du porc, enfin il mangeait parce que désormais il se limite niveau charcuterie. Avec son corps d’Apollon et son visage à peine reconnaissable, il a enterré l’homme qu’il était. Vous savez celui qui soutenait Lionel Jospin et Ségolène Royal, celui qui participait à la désunion du PS, celui qui perdait tout. Cet homme rondelet a disparu, place maintenant à l’homme du rêve français. Enfin SA perception du rêve français : vous ponctionner d’impôts pour organiser des concerts pour la jeunesse. Mon rêve à moi c’est d’avoir une Aston Martin et de rouler à fond avec P Diddy à mes côtés, le sien est de voir une foule d’un million de boutonneux se dandiner lors d’un concert plein air de Yannick Noah les fesses à l’air. Chacun sa vision des choses !

Face à lui, il y a son ex-compagne. Elle aussi elle a changé depuis 2007. Ségolène Royal est, dans l’esprit des français, passée d’une fifille un peu nunuche à une fifille complètement déglinguée. Un mélange de Jeanne d’Arc et d’Yvette Leglaire, ça c’est de l’identité française ! Avec ses airs de vieille folle, elle terrorise l’ensemble de la classe politique. Plus personne ne veut débattre avec elle la pauvre, elle se résout donc à commenter toute l’actualité sur TOUTES les chaines de télévision. Pour parler de DSK ? Elle est là ! Donner son avis sur la dernière déclaration d’Eva Joly ? C’est pour Ségo ! Commenter la Formule 1 ? La reine de Poitou-Charentes est là pour ça ! Avec tout ce blabla, on en oublierait presque qu’elle se présente aux primaires et qu’elle va devoir défendre des idées. Aie… Mais on s’en fout, c’est juste les primaires !

Derrière ses trois « favoris », il y a un trio qui ne sert strictement à rien. Commençons par le plus inutile : Jean-Michel Baylet. Le pauvre gars, il n’est même pas dans la plupart des sondages concernant les primaires. Doit être frustré le fils de ! De plus, les deux autres composantes de ce trio pourront, à la suite de leur défaite, rétorquer le fait qu’ils étaient peut-être un peu trop jeunes. Ce n’est même pas le cas de Baylet ! Dans deux mois, il entrera par la petite porte au cimetière des loosers de la politique, Fabius l’attend de pied ferme. Il pourra ainsi s’occuper de son petit empire médiatique, ce Murdoch du pauvre ! Avec ces dernières lignes, j’avorte mes chances de travailler au Midi Olympique. Tant mieux, je ne voulais pas !

Pour accompagner Jean-Mimi, il y a un futur grand looser historique du PS : Manuel Valls. Lui c’est l’homme qui aime mettre du blanco un peu partout, il compte effacer la ville d’Evry avec ça. Le bougre se fait accompagné dans la plupart de ses dernières sorties médiatiques par Ali Soumaré. Alors j’ai deux théories pour expliquer ce fait : soit il a un sérieux souci et il n’a pas capté qu’Ali était noir, soit il n’avait pas assez de « white » de « blancos » dans ses partisans. C’est dommage mais d’un côté je comprends que les mecs du PS ne veulent pas se ranger derrière lui. Ce type est une sorte de Chirac à l’envers, de gauche mais avec un discours de droite. Plein de paradoxes ce Manuel…

Mais même avec toutes ses contradictions, il n’est pas roi en terre de perdants. Un home lui chipe encore la place et fait de lui un plus grand perdant encore. Cet homme, c’est Arnaud Montebourg. Un jour, on m’a demandé de trouver des qualités à celui qui se vante de défendre les harkis – le pauvre n’a pas compris que ces hommes étaient dans la collaboration. Je n’ai même pas eu besoin de réfléchir pour avancer que c’est bien sa femme sa seule qualité. Montebourg était déjà mal barré dans la course aux primaires, il a trouvé le moyen d’empirer son cas : il a fait de Sihem Habchi sa porte-parole. Alors là, faut m’expliquer ! Cela veut dire qu’un jour, Arnaud a regardé un discours de notre philosophe féministe et s’est dit « putain elle a une rhétorique implacable, il me la faut ! » Pitoyable…

Avec ses six surdoués de la politique, notre choix va être des plus difficiles. Vous avez jusqu’au 9 octobre pour vous décider… De ne pas aller voter !

La banlieue a une voix, je ne suis pas un de ses hauts parleurs.

2011-07-15T01:50:00.002+02:00

Je n’aurai jamais pensé écrire ça un jour mais il semble que ma démarche au sein du Monde de Redwane n’a pas toujours été claire. Si j’ai saisi la plume il y a de ça plus d’un an – et oui Le Monde de Redwane vient de fêter son anniversaire – ce n’était pas pour m’emparer d’un quelconque pouvoir ou m’offrir une vulgaire visibilité. Ce n’était pas pour vendre un personnage ou une image faussée de mon être. Si j’ai enrichi ce blog, c’était surtout pour séduire, vous conquérir. Et je suis par ailleurs satisfait des retours des lecteurs, que j’aimerai à vrai dire plus nombreux, mais qui me prouve qu’il y a un tout petit public qui se crée.

Je n’ai pas commencé à publier mes écrits pour me muter en singe savant, en bougnoule emplumé à qui l’on pourrait faire dire de belles maximes à la télé. Je vous dis ça car je viens à l’instant de refuser un poste au sein d’un parti politique. Non pas comme responsable d’une section chargée de la culture ou de la communication mais – et je vous le donne dans le mille – comme porte-parole de la banlieue. Apparemment c’est une règle qu’on apprend à Science Po dans des cours magistraux : pas de fils d’algérien en politique si ce n’est pour parler de rap ou d’Air Max.

Porte-parole de la banlieue... En une dénomination on voit là tout le dédain que portent les politiques à l’égard de nos quartiers. Comme si dans les cités, il n’y avait qu’un courant de pensée et qu’il pouvait être représenté par une seule personne à peine lettrée. C’est à peine s’ils savent qu’en banlieue aussi on pense… Ce poste sera sûrement attribué à un rappeur ou à un comique qui voudra bien se glisser dans la peau de Banania le temps d’une année, un type qui ne se rendra pas compte de l’injure qui est faite à la banlieue.

Y-a-t-il dans ce parti un poste de porte-parole du Paris intramuros ou même de la Province ? Non et non ! Il y a que des délégués pour les personnes qui sont à l’extérieur du débat politique. Un débat qui se devrait être national, mais ce n’est pas une nouveauté : le coach a mis depuis bien longtemps les indigènes sur la touche au sein de notre équipe nationale. Les sauvages ne doivent pas tous entrer dans l’échange démocratique, ils doivent se suffire d’un « représentant ». Et au diable les différences idéologiques avec cet être « élu », tant qu’il leur ressemble…

La banlieue est riche de ses diversités. Seul un charlatan pourrait prétendre représenter la banlieue. Elle n’a jamais été une entité à part entière ; géographiquement comme idéologiquement, elle fait partie de la France. Il y a des banlieusards de gauche comme il y a des banlieusards de droite, il y a des banlieusards ultra conservateurs comme il y a des banlieusards anarchistes, la banlieue ne peut pas être récupérée politiquement car elle n’est pas un ensemble. En tout cas moi, je ne me voudrai jamais représentant de celle-ci. Pour toutes les raisons évoquées mais aussi parce que je me considère comme blogueur à part entière et non comme blogueur de banlieue. Donc quand bien même celle-ci à une voix, me concernant je suis en mode mute.

Ces gens-là

2011-07-09T22:17:00.001+02:00

D’abord, il y a ce frère qu’on aimerait tant avoir. Sur lui, rien qu’on ne croit pas savoir. Sa voix nous rappelle celle de tant d’autres avant lui. Sa voie : celle de nous détruire avec lui. Il est l’ami qu’on a tous. Celui avec qui l’on monte des projets. Celui avec qui l’on se ruine. Celui qui est là quand on est au sommet de la colline. Et celui qu’on attend lorsque l’on nous mine le moral. Il nous rappelle souvent à l’ordre avec sa belle morale d’ami intime. Ami qu’on feint de connaître mais qui nous est aussi étranger que le Mont Oural.

Et puis il y a ce petit père. Avec son vieil imper, qui ne te sort que des paires quand il joue au poker car il y a pas foule à vouloir partir en guerre. Qui s’enquiert de tes rêves, qui te dit qu’il t’aidera car naguère il espérait pouvoir faire de toi son bras droit. Roi parmi les siens, il n’appréciera pas ta volonté de regarder au-delà de l’au-delà. Là où tu es, c’est chez lui et non chez toi. Là où tu souhaites aller, ce n’est pas chez lui mais ce ne sera pas non plus chez toi. Quand tu arriveras, étranger tu seras. Quand tu partiras, étranger tu seras. Petits bras, tu lui diras. Petit con, il te dira.

Et puis il y a la bonne mère. Bonne poire de toute cette étrange terre. En territoire inconnue, c’est elle qui se veut chaumière. Au fond, ce n’est qu’une fournaise. Une vipère sous ses airs de niaise. Elle m’a lésée en toute amitié. M’a léguée toute sa haine, je la hais à ne plus pouvoir l’apprécier. Et elle me nargue à ne plus pouvoir me faire pleurer. Tant je n’ai plus de larme, tant je n’ai plus d’âme. Elle en profite cette catin, danse autour de mon malheur comme autour d’un totem indien. Qu’elle en profite tant que je n’ai pas d’arme, tant que je n’ai pas de lame. …

Et puis il y a l’autre, celui qui ne me connait même pas. Qui ne veut même pas me connaître car il me dénigre déjà. Jamais il ne me verra, pourtant on partage toujours les mêmes sièges du RER A. Il ne me consolera pas si je pleure et il ne me pleurera pas si je meurs. Eternellement l’autre je serai, éternellement l’autre il sera. Pourtant, il y a des jours où je veux le prendre dans mes bras. Car c’est la nature humaine qu’on partage, en plus des sièges du RER A.

Et puis, et puis… Il y a ce moi, que j’aime à en mourir. Chez les autres je ne suis rien, chez ce moi je ne suis que moi. Nu devant mon monde, mon moi. Nul ne pourra me séparer de mon moi. Et pourtant, je suis toujours loin de mon moi. Chez moi, c’est avec moi. Moi sans moi, c’est comme si je n’étais pas moi. C’est comme si j’étais mort. Alors reviens-moi, reviens… Moi.

Ma troisième artère coronaire

2011-06-25T00:17:00.003+02:00

Aux tables du peuple, on aime énormément échanger sur ce qu’on ne maitrise pas. On parle de politique, d’économie, de philosophie et même d’amour. Ah l’amour… Un sujet si complexe et pourtant devenu si courant. On conjugue le verbe aimer à tous les temps et à toutes les personnes, on l’utilise à toutes les sauces, aussi bien lors des diners professionnels que lors des dimanches chez Mami. La fameuse question « alors les amours ? » est une sorte de « quoi dneuf, docteur ? » de la vie courante. On parle de nos sentiments comme de la pluie et du beau temps, on en parle comme si on ne les connaissait pas vraiment.

J’ai rencontré l’amour un jour. Une personne agréable mais compliquée. Je l’ai rencontré avant même avoir eu le temps de lui dire bonjour. Je lui ai tendu la main, elle m’a tourné le dos. Ayant compris à ce moment précis que son fabuleux jeu nécessitait le retrait du « je », elle prit son temps pour partir, ne quittant à aucun moment mon champs de vision miné par mes regrets. Qui était-elle ? L’amour ! Pourquoi m’apparaissait-elle ? Pour me faire vivre. Une vie plus tard et avec l’altruisme nécessaire pour la retenir, nous nous sommes recroisés. À un croisement de mon existence, à un carrefour de mon être ou à un cul de sac de ma non-existence, je ne sais guère. En donnant un peu de mon moi, je l’ai trouvé, je me suis trouvé.

Une vie sans amour est un vrai cratère. La trace du poids des futilités qui fait impact sur un chemin compacté de médiocrités. Sans m’en rendre compte, une troisième artère en moi s’est créée. Aux rythmes des vibrations de mon cellulaire, mon cœur bat désormais. L’amour m’a changé, m’a fait passer du café turc au café crème, m’a fait saisir une plume pour trancher mes veines et y découvrir sang et encre perlés. La rosée du matin, du midi et du soir qui amuse et fascine tous ces amoureux de la vie. Tous ces gens qui, comme moi, vivent de lettres et d’eau fraiche. Qui n’ont qu’une muse unique, la vie.

La mienne s’est glissée dans des attributs féminins. Enfin je pense, enfin je crois. Enfin j’espère. C’est ça aussi l’amour : des incertitudes à foison qui font naître un questionnement permanent. L’amour comme pierre angulaire de la pensée ? En tout cas c’est vers là que se tourne toutes mes pensées. Si seulement le Monde ne pouvait qu’être amour ? Loin de moi l’idée de discourir telle une Miss France mais il serait bon que la vie se rappelle à son essence. Et si l’homme est incapable d’aimer, gageons que le facebooker que tu es mettra au moins « j’aime » à ce papier.

Mégalophone

2011-06-12T22:07:00.000+02:00

Un jour, l’envie m’est venue d’arrêter l’écriture. C’était un soir d’été où mon talent ne m’étonnait plus moi-même. J’allais et venais sur facebook, lisant avec le plus grand des dédains les quelques milliers de mails de lectrices surexcitées. Il n’y avait pas à dire, j’étais déprimé. Et puis, alors que je m’apprêtais à laisser mon art aux mains du hibou Houellebecq ou autre thon Nothomb, j’ai songé à tous ces francophones qui avaient bon goût. Toutes ces personnes qui ne pourraient plus applaudir mon génie à chaque coup de stylo. Tous ces petits gens, je ne pouvais les abandonner de la sorte ! Il fallait que j’écrive à ne plus en dormir. Il fallait que je crée à en mourir !

Alors, tel un Bernard Henri Levy en Libye, je pris mes responsabilités Bic à la main. Un coup par ci, un coup par-là, face à mon talent le petit Paris littéraire plongeait dans un profond coma. À mesure que l’encre s’étalait sur cette feuille, ma plume se sentait pousser des ailes. Elle faisait la belle, elle était reine d’un plumage modeste où sa dorure la rendait si particulière. Lorsqu’elle était coupable de ces mots, elle se voulait grosse comme un bœuf. Et lorsqu’elle était coupable de vos maux, elle se voulait meurtrière comme un keuf. À sa pointe, ammoniac et acide s’échappaient dans une coulée d’encre servant à abreuver fans écervelés. Qui se piquaient à mes mots pour sentir le talent, cette notion dont ils ne connaissaient ni le goût, ni la recette mais qui prenaient plaisir à découvrir entre mes rimes entremêlés.

Lecteurs, lectrices, sachez que je vous aime. Je vous aime parce que vous m’aimez encore plus. Je vous aime car sans vous je serai le même, le soulier seulement un peu plus souillé. En publiant un papier, je vous envoie du bonheur. J’en ai conscience mes chers, et je sais aussi que ce billet est un shot des plus raffinés. Je n’ai pas pour coutume de crier au génie – je tairai donc ici mon nom – mais il fallait que je souligne la grandeur de mon talent. C’est désormais chose faite avec ce papier ô combien détonnant. N’en déplaise aux quelques teignes qui lisent ces quelques phrases avec effarement, je continuerai à écrire. Et excellemment, bien évidemment !