Ler nos Remendos

No Cio

2014-09-02T20:10:00.001-04:00

No Cio
Para Cazuza

Primeiro é a língua
Lânguida, leve.
Um beijo logo seguido de outro
A buscar a saliva quente.
Se houver a mistura
Já nos teremos amado.

Após, são os corpos.
E a pele na pele se roça.
A pele compila a pele
E a fricção se faz de leve
A seduzir o sabonete.
Eu me converto.

Depois é a busca
Pelo melhor um do outro.
O cheiro de seu sexo.
A fragrância do prazer.
E nos completamos
Um dentro do outro.

Agora é o gozo.
O gozo salgado, a vida.
Já não temos mais feridas.
Somos cheiro de açucena.
Cheiro de entardecer no cio.

Eduardo Aparecido Ambrozeto

Esquadros

2014-09-02T20:03:00.003-04:00

Seguir: http://programaesquadros.blogspot.com.br/

É uma briga

Eterna de cores:

O azul sobre

O amarelo.

É uma briga

Eterna de arranjos:

A corda sobre

O arame farpado.

É uma briga

Eterna de sons:

O agudo sobre

O grave.

É uma briga

Eterna de amores:

A mulher sobre

O homem.

Eduardo Aparecido Ambrozeto

Completude

2014-06-22T20:33:00.002-04:00

2014-06-22T15:47:00.002-04:00

E quando o nosso olhar atinge a vontade cerebral de criar, de botar fora o represado, não há quem segure...não importa o que seja, não importa o objeto utilizado...importa que aquilo fique ali na retina, cutucando, desejando revelação...importa que continue provocando, mesmo que não venha a ser decifrado...

Ainda farei a barba para amá-lo logo mais na tarde

2013-05-05T20:03:00.001-04:00

Ainda farei a barba para amá-lo logo mais na tarde

As palavras são objetos lineares são lâminas que não permitem fuga o mapa estava suspenso na bela árvore da mata devastada pensar é uma ausência dos olhos bomba é uma bola com uma vela na cabeça um conjunto de dormentes alinhavou os adormecidos que deveriam ser despertados a densidade da vida é refletida nos olhos presidiados em mim hoje inspiro naturalmente o meu dia e a relva vem toda morar em mim eu estou nu de mim mesmo você é meu cúmplice e marca-me os braços em minha pele abrasiva através do seu frio interior um estado de sonho transportou-me para a realidade da manhã daquela nefasta manhã mesmo estando perto do amor travávamos uma batalha contra o ódio da guerra ao lado meu homem banhava-se com ar desolado aproximo-me sem querer tirá-lo de seu estado de prélio interior...

- Inaí, preciso dizer que carrego todos os meus sonhos aqui neste cabaz. Jurei um dia cantá-lo em palavras, mesmo que algumas coisas sejam indizíveis através delas. Nosso amor nunca seria manifestado por palavras. Elas não dariam conta de defini-lo. Involuntariamente, sua aura, Inaí, aquece a minha alma descomedida em sua terral beleza.

- Ah! Meu amado Yrrah! Quem dera eu merecer todo o seu amor. Não passo de um vaso impressionista exposto na carnificina dessas paredes rachadas. Até mesmo o ar que passa pelas frestas é podre. Dou a você apenas o meu silêncio e se contenta de forma tão surpreendente. Um dia ainda olharei dentro do seu cabaz e descobrirei os seus segredos. Para mim, no momento, basta a nudez de meu corpo. Que o frio me castigue, gele a minha alma, pode os meus pensamentos. Somos desgraçados de nós mesmos nessa terra de ninguém, onde homens comem homens como se fossem as melhores refeições de suas vidas. Morrerei aqui mesmo. Procure outro. Você tem mais razões para viver do que eu.

- Você já está de cócoras faz alguns meses. Não me interessa mais ninguém. A fumaça não se dissipa. A fumaça de seu corpo. A água de seu corpo. Você olha para a vasilha de plástico que o banha e sussurra para ela as tristezas de seus amigos, da sua guerra, do seu uniforme, de seu capacete colocado em uma cabeça de ferro de sustentação de vigas. A água banha o capacete e suas lágrimas escorrem no disfarce das gotículas paradas no percurso do balde e de sua face. Barba escanhoada para não segurar fiapos de algodão; o sargento é duro, mesmo em tempos de guerra. A lágrima e os pingos da água escorregam de sua face para a bacia de ferragato num movimento suave; água e sal se misturam. Os braços cruzados representam apenas o frio da sua pele exposta ao vento do templo que cheira à morte. Você viajou muito, e entendemos com isso não um simples deslocamento de corpos, mas uma aventura de espíritos. Somos dois espíritos em busca de paz.

- A última bala feriu-me o braço. Agora mesmo ele já não se movimenta mais com a mesma destreza.

- O escuro não permite que eu veja. É o machucado que você limpa?

- Agora tento mundificar minha alma, preparar-me para a morte que se aproxima... Você não virá comigo. Eu sei. Veja só como não me canso de pegar água na bacia e devolvê-la através de meu braço. Um movimento que anuncia um estado de loucura.

- Não, Inai, você não é insano meu amor. Mas, ficarei louco com você se preciso for.

- Em um sorriso tão tranqüilo jamais haverá consternação ou demência. Há sempre um alvorecer em suas idéias. Vejo você sempre bailando no ar ao redor do meu eu.

- Lembra aquela foto amarrada com ramos de azaléias?! Éramos tão felizes! Passeávamos pelos canais de Veneza. Lembra-se do gondoleiro? Andrea, não era? Marcamos o seu nome atrás. Os olhos dele o seduziram, não foi, Inai?

- Meus punhos cerrados buscaram o espaço daquele queixo demarcado por uma leve saliência. O sangue jorrou longe como jorra agora de meu ferimento, isso sim.

- Olha só o seu rosto, está fatigado. Deite aqui um pouco, sonhe... e acredite que sempre será meu homem, meu delírio, meu presente mais mágico.

- Veja, Yrrah! A noite já foi e agora raia a alvorada em rios caudalosos. Uma videira já vejo ao longe. Preciso falar de seus lábios tenros, macios, carnudos, sempre a embriagarem a minha imaginação ávida de seus abraços. Aperte-me mais um pouco. Cuidado, que dói mais que o sentimento de traição. Você nunca me traiu, não é?

- Você é um deus entre o paralelo de todos os nossos elos. Sempre será o anúncio de cada nova estação. Veja lá como a neve cai como pétalas de flores branquíssimas. Promete que não vai tão cedo. Promete colocar-me em mais uma foto de seu ábum.

- Yrrah!! Yrrah!! Mesmo que estejamos distantes, você sempre navegará meu incansado coração. Serei sempre o homem a carregar o seu peso.

- Ah! Meu amor, meu amigo. Olhe só essa sua barba taticamente enegrecida. Sua mãe nem acreditaria que você tem agora um quê de menino-homem, varão poderoso e ambíguo, cabelo entre os meus dedos, cabelos sedosos mesmo na guerra. Um beijo, meu amor, em seu teso e solitário abrigo.

- Veja bem o verde do muro como devora a claridade que entra pela fresta da janela.

- Adoro observar você de soslaio, sua perna-músculo nesse calção minúsculo leva-me ao desajuízo, antes chamado lascivo.

- Olha que o sol já se esconde e nem bem nasceu. Vai ver busca outro horizonte. Yrrah! Dê-me sua mão! Dê-me um cigarro, por favor! Preciso lhe dizer. Onde está o seu cabaz? Retire dele mais um instante de vida.

- Retiro toda a vida que precisar para não fugir de mim. Eu sou a água que há pouco banhava seu corpo e relaxava os seus olhos. Agora mesmo vou bebê-lo em pequenos goles para saboreá-lo melhor. Vou sempre ser sua areia em tom pastel porque assim é o destino das areias. Usurparei para minhas retinas seus traços esculturais. Acabarei-me em seus braços acaso de mim você se aparte. Não permitirei que você morra. Darei meu cabaz de presente a você para que fique.

- Esse seu olhar me incomoda... sua mão... você é o próprio bonde chamado desejo. Façamos amor mesmo que minha febre me leve. Acarinhe o meu tórax, quero sentir sua língua voraz. Morde meus lábios. Já não precisamos de rima, pois você será sempre minha menina a brilhar. E meu coração já pulsa ao toque de seu desejo, pelo toque de sua mão. Basta mostrar o caminho e seguirei rolando... rolando... sem questionar sua decisão: um clássico de Weber não se questiona.

- Sensual leão ferido na grama, seus pensamentos os meus escutam.

- Yrrah! É o tempo a bolinar seus desejos. Sou a grama a bolinar sua nuca. Alongo minha própria vontade e treino minha própria disputa. Você é minha chave, meu indefinível encanto. Agora sou tão enigmático quanto seu olhar e suas expressivas rugas. O que eu faço?

- Inaí!! Meu preferido!! A nossa foto diz, então, do homem que veio para minha vida. Será ânimo ou ilusão o que vem desses olhos a se esforçarem em reter lágrimas de gratidão pelos mais secretos desejos despertados no coração. Ah! Já não agüento! Meu capitão de mistérios num sorriso ao léu no manso crepúsculo. Poderia fazer amor com todos os homens do universo; não quero estar no senso-comum, mas ainda assim, apenas você me levaria às estrelas.

- Lembra do nosso primeiro encontro, Yrrah?! Você jogou um beijo para o alto enquanto eu passava e disse “não quero atrapalhar em nada”, e não atrapalhou. Um beijo varou a noite, implodiu na madrugada e nunca mais nos separamos. Lembra tudo o que enfrentamos? Papai ainda não se conforma.

- Três cenas, três momentos de minha virtual estrada. Um encanto de adolescente você era. Sempre buscando novas jornadas. Você disse que eu seria a água que alimentaria o seu cantil, lembra?

- O mar é sentinela mágica, Yrrah! Nossos pensamentos são bailarinos em verdes gramados. Existe uma teia que nos reveste. Gostaria de ser eternamente a imagem vista por sua lente.

- O que miram seus olhos, o que seus pensamentos sentem em seus caracóis tão reluzentes? Seus olhos estão, não sempre, mas na maioria das vezes, voltados a um espaço onde vejo apenas inexatidão.

- Ou você não sabe realmente, ou não quer ver.

- Inaí, meu doce Inaí! Quem é você agora? Já não mais o reconheço.

- Já sou um solitário a caminhar caminhos ermos. Veja lá a direção onde sempre o sol se esconde. Consigo apenas ouvir nosso último beija-flor saltitante nas flores do jardim de nossa casa. Lembra dos respingos da água nas asas dele?! Morda os lábios para não chorar na partida. Sabia que seu abdômen é muito sexy! Ouça o assovio da cotovia!

- Entrar ou sair de sua vida? Entro junto com você ainda bem que tenho dedos ágeis Inaí veja como a foto clareia os riscos as riscas pele de veludo que adoça a seiva a abocanhar dos seus riscos as riscas do desamor cabisbaixo sofredor apenas fase a incorporar o calor jabuticabas seus olhos são convidativos no galho de majestosa jabuticabeira você fugiu do meu espaço visual esse seu olhar enviesado que procura a melhor das minhas metades amo a idéia que você preenche de ser em mim mesmo a existência e você foi palco de minhas melhores alegrias devolvo o que nunca me pertenceu a minha vida junto da sua vida não morra sozinho meu amado vou-me afinal quem tem a ilusão de que há garantias na vida?

Um ônibus passa com os vidros embaçados são refugiados a caminho do matadouro dentro do cabaz o motorista encontra um velho diário e começa a lê-lo eu e Inaí estamos a rondar e ouvimos mais uma vez a velha história olho para ele com carinho apanho o velho aparelho de barbear e lhe digo que ainda farei a barba para amá-lo logo mais na tarde.

Faulk Golla (Eduardo Aparecido Ambrozeto)

Crédito da foto: Retirado de http://fotonahistoria.blogspot.com.br/2012/05/fazendo-barba-durante-guerra.html, às 21:02, do dia 05-05-2013.

DATA DA FOTO: Dezembro de 1944

FOTÓGRAFO: John Florea

LOCAL: Ardenas, Bélgica.

Um soldado faz a barba durante uma trégua na batalha na Floresta de Ardenas, Bélgica, durante a Segunda Guerra Mundial.

O texto acima é ficção e nada tem a ver com a imagem ilustrativa.

À professora com o som desta canção...

2013-05-01T09:26:00.001-04:00

À professora com o som desta canção...

Eu sempre procurei fazer tudo que me pediu

porque não via a hora que sua mão tocasse a minha

e as letras saíssem de mim com mais facilidade.

Eu sempre procurei aprender bem rapidinho

porque ouvi-la contar estórias era maravilhoso.

Eu sempre fiquei quietinho na minha carteira

para poder prender sua voz em minha mente

e jamais esquecer-me como era tão maviosa.

Com você os livros jamais foram os mesmos,

os jornais nunca noticiaram mortes,

os folhetos divulgaram a paz,

o amor saltou de tudo o que nos trouxe...

Sempre busquei nos campos as margaridas

que poderia numa tarde destas lhe oferecer.

Você sempre chegava como uma borboleta

que vinha do alto; bem das flores do ipê amarelo.

Era triste perceber que você não descia da jardineira:

seus pés não eram vistos e ficávamos sem chão.

Saiba que em nossos sonhos você era suprema:

A estrela que brilhava as nossas noites de sertão.

As nuvens mutantes de nossos céus azuis.

O cravo e sua rosa em eterna paixão.

O gato que sempre permaneceu vivo.

A Carranquinha toda estrangulada

que logo se transformava em princesa.

Robinson Crusoé e Sexta-Feira na ilha

na qual vivemos grandes aventuras...

Os primeiros textos foram lidos por você.

Nossas primeiras traquinagens foram vividas com você.

Nossos primeiros fracassos foram vencidos com sua ajuda.

Nossas primeiras vitórias foram elogiadas por sua voz.

Nossos dias de escola foram bem melhores com você.

Você é alguém muito especial pelo que você sempre fez.

Hoje, por todos os anos de minha vida, aproveito o seu dia

para agradecer o ser humano no qual me transformei,

porque com certeza , sem você, querida professora,

meu coração não seria esse comboio de cordas

a bater descompassadamente... E, se você estiver me ouvindo...

saiba que palavras são poucas para tudo o que tenho a dizer...

para agradecer o seu carinho, a sua mão amiga, a sua palavra,

os seus ensinamentos, o caminho que você nos mostrou...

Acredite, eu sou alguém que ainda acredita que o céu é possível

e nele sempre vejo a figura da mestra que sempre nos ensina

com todo o seu amor... e com o meu amor, moldado pelo seu,

muito obrigado, querida professora. Parabéns pelo seu dia!!!!

Eduardo Aparecido Ambrozeto

A sopa suja a borda do prato

2013-05-01T09:25:00.000-04:00

A sopa suja a borda do prato

A sopa suja a borda lilás do prato. Um sapo carmim está no jardim. Coaxa destoado como se a chuva não lhe permitisse saborear a sopa verde de gengibres frescos. Em dia de chuva de granizo o sapo deveria se esconder do frio. Em dia de chuva o leite ferve mais rápido; compartilha o ato de respingar da chuva e derruba-se da panela num frigir na lata de Nescau, onde pululam minúsculos carunchos marrom-nescau – a tampa é aberta e eles esvoaçam alegres, livres de sua prisão industrial. O sapo saltita a língua e os devora um-por-um. A sopa. A calha.

Velozmente o musgo foi proliferando na parede até que alcançou o condutor. Ano após ano o respingar furou buraco minúsculo por onde o lodo entrou. Não poderia comer mais nada. Que prato saboroso e cobiçado não seria aquele verde líqüido. Os dentes a se mostrarem esverdeados. E o sapo a olhar em sua tristeza. O recanto desaparecido de sua visão. Onde mais coaxaria. Na sopa. Bela sopa. O sapo e a sopa a serem devorados pelo buraco. O gengibre viera na última gota da calha.

O chuveiro está ligado e nada se ouve a não ser o respingo da chuva. A água quente da chuva é ignorada pelo granizo. Uma idéia de flor. A flor do azulejo. O cheiro da flor de pessegueiro do azulejo florido. A flor sobe através da água e chega às narinas. Narinas repletas de espinhos a ferirem a flor. A flor é devorada pelos espinhos. O banho de musgo. Musgo que revigora a pele, a sopa. A sopa liberta-se do buraco. As narinas já não cheiram a sopa. A rosa afunda-se no escoadouro, vai além do buraco. Através do vidro a lua ilumina um elfo.

- Terras frescas e úmidas de encosta de montanha, pouco batidas pelo sol, aqui estou eu a conjecturar sobre minha melíflua existência. Estas são minhas terras, verdadeiramente conhecidas pelos meus calos. Seus odores não são os odores desta sopa. Um sapo batiza o meu existir. Um sapo. De onde você saiu?

- Do vento frio e áspero de alhures. Do seu interior recurvado pela música nauseabunda. Cheio de pêlos eu vim. Dos pêlos de sua consciência. E não adianta me recusar.

- Não o recuso. Devoro o seu existir. Devoro sua couraça envenenada. Mastigo o seu avesso dentro de mim. A lua mostra a sua verdadeira face. Acaso não é irmão de Acriméia, filha de Acreu e Anacrotisa, o próprio Crimeandro?

- Gênio aéreo da mitologia escandinava, que simboliza o ar, o fogo, a terra, o último dos elfos, toma sua sopa de gengibres verdes, que das flores verde-amareladas, hermafroditas como os da sua raça, nascerão azuladas idéias e seu rebento carnoso mudará para sempre a condição do musgo que agora penetra no vão. Trata-me como um ninguém e não sabe do que sou capaz. Madigan é o seu nome. Madigan de Freis, último da sua espécie. Emudeceu? Nada o defende. Eu o encontrei e o destruirei.

- Madigan não existe mais. Enlouqueceu-se diante desta sopa. Deixe-me viver. Quem você procura adormeceu para sempre na relva proibida. Deixou as asas na árvore sagrada. Deixou os poderes no vão do tempo. Nada mais pode lhe oferecer.

- Basta-me seu corpo. Dele farei a vela de meu barco e descobrirei outras terras. Vela mágica a envolver meu corpo e a transformar-me em imagens diversas. Não é para isso que sua pele serve? Serei o mais belo de todos os seres viventes.

- Gorka logo chegará. Não permitirá. Você nunca conseguirá fabricar o real. Você será sempre esse conflito entre o que é ou não real.

- Quem é Gorka?

- A própria existência. A salvação. O Senhor. Aquele que não depende da sopa. Ele me levará de você.

Duas formigas copulam informações. A caixa de ressonância estivera montada o tempo todo. As formigas ouviram tudo e não estavam interessadas no final. Cada um ocupara a fragilidade de seu espaço. Ultrapassaram a visão do imediato. O último granizo trouxera um arsenal de promessas para o equilíbrio. Atingiram o limite. A loucura habitava todas as mentes, estas implantadas com ilusões coletivas. Apenas sorrisos esboçados e as cabeças penduradas no alto das árvores. A sopa. Um verde líquído a fundir-se no imorredouro eterno. Cacos de existência, um pânico frio.

Seus olhos frios estiveram muito tempo a observar. A sopa suja a borda do prato. Abstratamente o lodo se formara. Um elfo, imaginem. Os dentes do garfo de prata foram tecendo a tela em sua mente. Que lugar seria aquele? Há quantos anos estaria ali? Gorka não retornara para buscá-lo e Crimeando era já insuportável. Todos os dias aparecia para atormentá-lo. Cães malditos. O seu tempo fora levado pelo vento. O alimento de sua alma consumido pelas bordas do prato sujo. Sempre o mesmo prato. Os gengibres desconhecidos foram mordidos ingenuamente. Um ardor saltara de suas entranhas e solicitara um líquido que desfizesse a ardidura da carne.

Eduardo Aparecido Ambrozeto

A Moldura

2013-05-01T09:23:00.000-04:00

A moldura

O garçom está passeando pelas mesas. Em seu vestir elegante, seu pentear espichado com óleo, seu hálito cheirando a bala de gengibre com cravo e mel, podemos notar um hábito já moldado ao seu ser. O espelho é sempre mirado a cada volta. Um Narciso negro a olhar-se além do corpo metálico polido.

Uma linda dama levanta-se, localiza-se na enorme peça que a reflete inteira. Cabelos negros, sedosos e brilhantes. Olhos enormes, contornados por um azul de lazulita, traduzindo felinidade. Esguia. Alta. Vestido azul, num corte perfeito para um corpo escultural. O garçom flerta com o flerte da dama. Um cliente o chama.

- Garçom, olhe pelo espelho a dama que está a se mirar. A vida é uma grande tormenta; a calmaria é olho do furacão. Vá e diga a ela que estou pronto para amar. Entre um trago e outro, trago o coração partido. Peça que não se vá. Volte a essa mesa que é o seu lugar. Vá, garçom amigo, e uma boa gorjeta vou reservar - solicita Josafá, um freguês diarista.

- Senhor, nesse seu estado eu deixaria que ela se fosse. Note que até a orquestra fica toda em festa quando ela vai se olhar no espelho. Veja as pernas bem torneadas. Veja os seios como se encontram. Tanta gente o admira. O Senhor não merece essa vagabunda.

- Vagabunda é a... Não, que sua mãe era uma Santa. Nadja já me pertenceu e o culpado da separação fui eu. Tira esse óleo do cabelo para falar dela. Estou morrendo de ciúmes, ciúmes até do perfume que ela está a deixar no salão. Vá até lá chamá-la. Anda.

- Calma Sr. Josafá. Veja lá. Está a se engraçar com aquele curiango. Tem tanta mulher no mundo. Olhe em sua volta.

- Eu não quero outra. Eu quero é Nadja. Senta aqui pertinho, Viale. Isso. Ouça bem. Eu sou o que no mundo anda perdido. Eu sou o que na vida não tem norte, sou o irmão do Sonho, e desta sorte sou o crucificado... o dolorido... Eu amo aquela mulher. Ouviu?!

- Ouvi, Sr. É que o Sr. não merece. O Sr. é um homem muito bom. Eu fico aporrinhado com essa situação. Nadja não tem direito.

- Ela tem todo o direito, ou será que o Vialinho está com ciúmes?!

- Não são ciúmes, não. É preocupação de amigo. Está bem. Eu vou conversar com ela.

- Isso. Depois eu dou um prêmio para você.

No espelho, lá estava ela. O pescoço dilatado da serpente pronta a dar o bote. Pronta a roubar os sentimentos que dela já são. Um jogo de possuidor e possuído. Estava fora do alcance. No chão, uma luva de mulher esquecida próxima à moldura. Imagem fixa. Uma ilusão de óptica. Um bilhete ali se encontra, fragmento já envelhecido, quase soneto: Eu não sou de ninguém!...Quem me quiser há-de ser luz do Sol em tardes quentes; nos olhos de água clara há-de trazer as fúlgidas pupilas dos videntes! Há-de ser seiva no botão repleto, voz no murmúrio do pequeno insecto, vento que enfuma as velas sobre os mastros!... Há-de ser Outro e Outro num momento! Força viva, brutal, em movimento, Astro arrastando catadupas de astros!

Vialinho apanhou a luva e o bilhete e os levou para Josafá. A tristeza pareceu marejar nas lágrimas que rolaram dos olhos do boêmio. As palavras saíram embargadas:

- Sinto a alma hoje cheia de tristeza! Garçom, amigo, apague a luz da minha mesa. Eu não quero que ela note, em mim, tanta tristeza. Traga mais uma garrafa. Hoje eu vou me embriagar. Quero dormir para não ver outro homem abraçá-la.

- Ah! Sr. Josafá. Pára com isso. Não vou lhe vender nem mais uma garrafa. O Sr. já está a exagerar. Onde já se viu ficar roubando versos dos outros. Vamos embora. Eu o acompanho até a porta.

- Você ouviu Vialinho? O rouxinol chorou a noite inteira. Eu chorei a solidão da noite. Você não fez o que eu pedi. Eu quero Nadja.

- Chega de brincadeira. Nadja vive apenas em seu pensamento. Cada um quer criar o seu mundo, mas o Senhor quer dar forma a ele. Basta.

- Vialinho! Vialinho! Há momentos em que é terrível sentir-se só a tal ponto. Só tenho você por amigo. É tão simples o que quero. Quero Nadja.

- Ela é apenas um reflexo do humano. Um anúncio luminoso do Amália Hotel. Mas você nada saberá. É possível que logo pela manhã a vida noturna peça para ser decifrada como um criptograma.

- Está falando difícil, Vialinho! Leve-me para casa. Mais um pouco e me enfaro de tudo. Acabo com toda essa droga de vida. Sinto tanta falta do brilho dela! Estou a procurar vestígios que já não mais existem. Vamos embora.

Alguns olhares espiam o vazio da moldura. Olhos viperídeos a encolher o claro da manhã, enquanto Nadja, Josafá e Vialinho seguem em direção aos becos do Anhangabaú.

Eduardo Aparecido Ambrozeto

Espíritualmente...

2013-04-28T11:33:00.002-04:00

E eu me vejo entre a linha amorfa e a própria casualidade daquilo que não se interpreta: a existência em busca de luz.

How many mosquitos i caught?

2013-04-28T11:30:00.004-04:00

How many mosquitos i caught?

by Eduardo Aparecido Ambrozeto

How many mosquitos i caught?

My hand is closed!

They will be 3, 5? Or who knows a road?

How many mosquitos i caught?

My hand is opened!

Yeah! You’re fool! They are six in your forehead!

How many mosquitos i caught?

My hand is in the knee!

They will be 7, 14? Didn’t make right this naughty!

How many mosquitos i caught?

My hand is in the cup!

I give a tip. It wants? I accept.

How many mosquitos i caught?

My hand is flying!

They will be 6, a dozen! Listen! They’re mocking!

How many mosquitos i caught?

My hand is a recreation!

Nine?! Not! But one, left to the way!

How many mosquitos i caught?

My hand is in the grater!

How many?! Not valid! I silent myself!

PS: Desculpem-me a ousadia!!!

Montagem

2012-09-03T19:35:00.000-04:00

Eduardo Aparecido Ambrozeto - Agosto/2012

Antes que pensem ser uma montagem, tenham certeza, não é. Adoro a idéia de imaginar a fotografia antes que a mesma venha para a minha lente. Amo a idéia de capturar a imagem e torná-la eterna. Idéias que poderiam fazer o mundo movimentar mais calmamente. Fugir da imagem é negar o próprio pensamento. Se a imagem não existe eu não estou. Antes que pensem que pensar não faz bem, viver sem reflexão, aconteça através dos olhos do coração. A imagem sempre estará lá, de uma ou de outra forma, estará.

A Formiga Boladona

2012-09-02T11:58:00.000-04:00

Era uma vez, uma formiguinha e uma cigarra muito amigas. Durante todo o outono, a formiguinha trabalhou sem parar, armazenando comida para o período de inverno.

Não aproveitou nada do sol, da brisa suave do fim da tarde e nem o bate-papo com os amigos ao final do trabalho tomando uma cervejinha gelada.
Seu nome era 'Trabalho', e seu sobrenome era 'Hora Extra'.
Enquanto isso, a cigarra só queria saber de cantar nas rodas de amigos e nos bares da cidade; não desperdiçou nem um minuto sequer, durante todo o outono, dançou, aproveitou o sol, curtiu pra valer sem se preocupar com o inverno que estava por vir.

Então, passados alguns dias,

começou a esfriar. Era o inverno que estava começando.
A formiguinha, exausta de tanto trabalhar, entrou para a sua singela e aconchegante toca, repleta de comida. Mas alguém chamava por seu nome, do lado de fora da toca.

Quando abriu a porta para ver quem era, ficou surpresa com o que viu.
Sua amiga cigarra estava dentro de uma Ferrari amarela com um aconchegante casaco de vison.

E a cigarra disse para a formiguinha:

- Olá, amiga, vou passar o inverno em Paris.
- Será que você poderia cuidar da minha toca?
- E a formiguinha respondeu:
- Claro, sem problemas! - Mas o que lhe aconteceu?

- Como você conseguiu dinheiro para ir à Paris e comprar esta Ferrari?

E a cigarra respondeu:
Imagine você que eu estava cantando em um bar na semana passada e um produtor gostou da minha voz.
Fechei um contrato de seis meses para fazer show em Paris...
À propósito, a amiga deseja alguma coisa de lá? _ Desejo sim, respondeu a formiguinha. Se você encontrar o La Fontaine (Autor da Fábula Original) por lá, manda
ele ir para a 'Puta Que o Pariu!!!'

Moral da História:

Aproveite sua vida, saiba dosar trabalho e lazer, pois trabalho em demasia só traz benefício em fábulas do La Fontaine e ao seu patrão. Trabalhe, mas curta a sua vida. Ela é única!!! Se você não encontrar a sua metade da laranja, não desanime, procure sua metade do limão, adicione açúcar, pinga, gelo, e... Seja feliz!

Obs.: O texto acima circula pela internet como pulga em pelo de gato. Abraço.

Imagem:

http://quintinhabionatura.blogspot.com.br/2012/04/gostaria-de-comprar-um-casal-de-cabras.html

Destecendo a Manhã

2012-08-11T20:03:00.000-04:00

Ilustração Galo- Aldemir Martin

http://mundoalemdaspalavras.blogspot.com.br/2011/03/joao-cabral-de-melo-neto-tecendo-manha.html

Nem um galo sozinho, nem as galinhas, nem os pintainhos tecem uma manhã.
Estamos com o saco cheio dos gritos lançados a nos acordarem depois da rave, da esbórnia, do gozo profano.
Esperamos que os fios de sol venham mansamente sem que precisem passar de bico em bico para tecer a manhã, preferimos o alvorecer da tarde.
Ah! E que o amanhã seja de si para si um acontecimento, jamais armação de teias do ontem.

Chora

2012-07-26T19:37:00.002-04:00

(Foto: Zajil Delmon / Twitter)

Chora a alma, mãe gentil, que as lágrimas da escravidão levam uma torrente avassaladora ao Bahrein. São mães que choram, são filhos como nossos filhos que choram, são trabalhadores como nossos trabalhadores que choram... até que as mesmas lágrimas aqui choradas retornem do futuro.

Buraco Negro

2012-07-26T19:28:00.000-04:00

Luz no Negro, de Eduardo Aparecido Ambrozeto

Um buraco negro suga tudo, inclusive a luz. Que a luz dos seus olhos não seja sugada. Seria demasiado para mim. Preciso enxergar-me em todo o espaço de sua retina para saber que sou eu ali. Da inobservância do buraco, do desconhecido mistério do início, do sabor da máxima da existência, existir em mim e em você: existimos. Observar luz e escuridão ao mesmo tempo desfoca o meu desejo. Há um halo brilhoso. Há um embaçado entre olhos e imagem. Quem dera eu mergulhado e de olhos abertos no outro lado do seu escuro, escrevendo o inverso de todas as escritas, produzindo novos caminhos. O que eu veria? O que se apossaria de mim? Metade de mim na luz metade no escuro. Enlaçado nos dois lados preso pelo umbigo inicial.

A um amigo que se vai...

2012-02-03T17:20:00.001-04:00

Obra de Eduardo /Aparecido /Ambrozeto

Desculpem-me porque nesta manhã tão linda não me fiz barbear – em homenagem aos fios sedosos que saem de minha face permiti que vissem de mim o meu respeito à existência de si.

Desculpem-me pelo desalinho, talvez pela falta de uso do creme dental, pela falta do pente que não massageou os parcos cabelos que vão a meu cocuruto.

Desculpem-me pela falta de limpeza em minha pele, pelo banho que talvez não tenha tomado, pela refeição que tenha me negado, por não saber dar o melhor de mim.

Desculpem-me se dessas humanidades não me aprazo mais: é que é muito mais bonito de se ver a luta pela sobrevivência dos ipês amarelos ao longo da estrada. Explodem em floradas como a querer garantir a continuidade da espécie, mesmo com a sequidão guardar sementes ao amanhã. Os fios de uma barba em uma pele envelhecida são tão macios quanto o veludo que cobre a vagem que guarda as sementes que serão as magníficas flores amarelas. É um exercício de vida o exercício dos ipês daquela beira de estrada ressequida e solitários no meio do que resta das matas.

Desculpem-me se o discurso já não se sustenta, mas é que apesar da distância pequena, sinto-me muito mais daqui do que de lá. Lá não carregou a semente de meu eu. Apesar de curta a distância, fiquei a imaginar caminhos percorridos por tanta gente. Seria possível cantar, dançar, conversar no passado mesmo de nossa existência não fosse a possibilidade de considerarem-me um louco. Não declamarei um poema, estou em busca da poesia. Se tenho saudades? As tenho em demasia! E é isso que me movimenta, que me faz chorar escondido, que me faz duvidar que acredito – confabulações humanas.

Desculpem-me se meu nome já se desgasta, não era essa a minha intenção. É que as tardes de agora são bem mais tranqüilas: dou conta de mim em meu alpendre a regar avencas, a adubar os crisântemos, a multiplicar as violetas, a podar as heras e a era minha que diz não voltar tem sido muito revisitada.

Desculpem-me se desejo que não me prendam à algumas veleidades. Meus olhos já não vêem mais com aquela correnteza de rio que levava inúmeras goiabas para alimentarem os seres habitantes de seu leito. Agora os meus olhos tem tempo: o chafariz, as boninas amarelas, as hortênsias maravilhosas e gigantes, a correição que leva ao formigueiro folhas entrecortadas de diversos personagens, parecem encenar a peça da própria vida. Já é tarde. Não importa.

Desculpem-me se a mim não importa o tardio florescer. Que se floresça um dia. Que se deixe florescer. Que se permita florescer.

Desculpem-me se não fizemos o que combinamos, quem sabe da próxima. Às vezes no descombinado está presente a exatidão do que serão os meus dias. O descombinado que permite a inexistência ou a possibilidade de existir-se invisível. Talvez vocês não saibam do que estou a dizer – é que este é um exercício de mim para mim, principalmente este parágrafo. De mim para ele, Sr. Lúcio, por volta dos cinco anos, teria contado minha mãe. Perdoem-me o egoísmo de pensar-me em mim. É que os primeiros passos autorizados a mim, em meu caminhar em meio às letras e números, no mundo escolar, teria sido por ele.

Então, deixa que eu vá num dia de alegria, alegre como o amarelo das flores do ipê, alegre como foi o meu viver na Escola de Emergência do Bairro Santa Cruz, ao lado da venda do Toca, com a idéia de que alguém me deixara estar com os livros, com a professora, com os colegas, antes mesmo que a lei me permitisse.

Deixa que eu vá nessa educação libertária, junto com os sacis nos rodamoinhos, junto com o brilho dos olhos e a alegria na face do Sr. Lúcio Orsi, sempre impecável. Deixa que sigamos seu exemplo. Obrigado.

Eduardo Aparecido Ambrozeto

Curiosidades sobre Akira

2012-01-30T18:22:00.003-04:00

Retirado de:guiasjp.com.br

"Sempre fui honesto ao reconhecer meus erros. Se fazia algo ruim na escola e o professor questionava o responsável pelo ato, levantava a mão. Ele tirava seu livro de nota e me dava um zero de conduta.
Quando o novo professor apareceu, continuei a agir dessa forma honesta. Levantei a mão quando ele questionou os responsáveis.
Mas esse professor disse que estava tudo bem, porque eu não tentara fugir da responsabilidade. Tirou seu livro de notas e me deu cem de conduta.
Não sei qual desses professores estava certo, mas devo admitir que gostava mais daquele que me deu cem. Era o Sr. Oichi Ohara, mesmo professor que me disse ser a minha redação a melhor desde a fundação do Ginásio Keiko: [...]". Relato autobiográfico de Akira Kurossawa (1993)

De Lispector

2012-01-30T18:11:00.007-04:00

Image from myangeloflight.blogspot.com

é do buscar e não do achar que nasce o que eu não sabia.

Sazonal

2012-01-30T18:03:00.000-04:00

Esses dias tem sido chuvosos, como se a própria chuva...

Há algo de sazonal, incomensurável.

O metrô engole a todos. São formigas à espera da próxima correição, martelando todos no mesmo compasso do aço, dos pés. Enfiam-se nas baias e são puxados! Corre...corre... Faces dilaceradas pelo tempo consumido aos borbotões, tempo corrido demais pelos pés. Os braços abraçam o refugo do ar, altura demasiada. Equilíbrio. Paradas próximas. Paradas distantes. Extasiado ali parado diante de tanto burburinho, não de vozes, mas de movimento. Engolidos pela terra, pela vontade de ir aonde? Nada nos espera em nosso destino. Limpamos as nossas vontades, absorvemos a nossa desumanidade. Quem vai? Quem fica? As ferragens presas no armado do cimento manifestam-se: seios protuberantes, linhas infinitas, volver de pescoços a direcionar os olhos para o inusitado. Toda descoberta é um pouco da britadeira a perfurar silêncios. Estamos reduzidos pela falta de espaço. Estamos perplexos pela ausência de eufemismos. Buscamos aqui e ali o olhar inquiridor. Bocas movimentam-se e não nos dizem recados. Nada é conosco. Reverbera sons inteligíveis, mas indecifráveis. Arruinam-se nossas esperanças; velam-se as idiossincrasias. Um veleiro se aconchega na tela plasmada sob o banco do lado direito. Uma tatuagem “in abyme” corrompe os músculos do braço do atleta da academia em pequenas doses da seiva proeminente: aperta-te e sente a volúpia. Um balouçar de avencas crespas é aquele cabelo. Ouça o sussurro do vento nos cabelos ralos, nos cabelos finos, nos cabelos crespos: a voz do ladrilho salta da pedra da cabeça da medusa.

Dorme o tempo

2012-01-08T17:41:00.000-04:00

Um céu bravio forma-se por sobre a minha cabeça, é céu de deuses enraivecidos. Uma folha avermelhada formou uma composição com o fundo verde de minha memória. Uns gritos. Uns silvos. Apenas o abajur conseguiu absorver luz suficiente para permanecer iluminando todos os espaços de minha retina. O verde tornou-se noite. Noite trovejante. O vento devasso despenteou, de todas as árvores que encontrou pelo caminho, as bastas copas sibilantes. O satélite não suportou o vento.

Estamos sem a luz inicial. Quem sabe continuidade dela. Em questão de segundos é apenas trovões e barulhinho bom de chuva na veneziana. Adivinho os vários animaizinhos tentando buscar um refúgio. A alegria do canto de um triste pássaro pelo banho novamente tomado. Banho gelado diga-se, mas banho. Um piuuuuuu comprido. A chuva lava a alma. Coisas de avó. E a ausência desapercebida. Vários piuuuuuuuus formam uma composição harmoniosa de pingos de chuva e tamborilar em folhas, metais, madeira, chão, terra.

A composição já a conhecia de muito. Schilianitsz. Ouvidos aos pormenores. Um plic ploc renascentista. As flores outrora na poltrona de mamãe já haviam desbotado. Precisaria forçar muito os olhos para que a retina de memória pudesse trazer as cores vivas que compunham um delicado jardim. Meus beijos ali não estavam. Nosso suor ali não estava. Apenas a memória de nós permanecia intacta em mim. Sabia que sua orelha em perfeita harmonia com o traço direto ao nariz faria distrair-me de outras suas belezas. Um desenhista para tornar sua beleza eterna. Um artista, por favor. Quero na tela toda sua essência. Essência de você em mim.

Você não para de se movimentar em minha frente. Meus olhos saem de órbita, não dou conta. Vejo a delicadeza de sua alma. Um processo de criação. Não estou a falar de figuras inexistentes. Normal. Sua normalidade seria contrariada. O abajur agora fazia sombras com nossas formas. Sombras indecifráveis. Oxalá pudesse a alma ter a forma de uma sombra nessa noite chuvosa. Almas. A quem deixarei as folhas que caíram no último outono, solidão de mundos tão distantes, solidão entre uma goteira e outra. O céu já não goteja como sempre o fez.

Preciso falar da parede e não chegarei a lugar algum. Ninguém pode imaginar o que se passa aqui dentro de nós. Um trovão grave. O terço agora pendurado a esperar orações. Quantas contas eram mesmo, continuam todas ali, não posso levantar-me e conferir, nem os olhos o fazem. Vejo um campo de flores amarelas, um campo de flores lilases. Dona aranha subiu pela parede, veio a chuva forte e a derrubou. Até quando ouvimos o som da voz do compositor. Subir. Cair. Reminiscências. Teríamos existido realmente. Acreditamos.

Dorme o tempo

2012-01-08T10:35:00.000-04:00

Uma taça de vinho seria interessante nesse momento, o que me diz das uvas não sei, vejo que elas não estão verdes, nem maduras totalmente, apenas foram esmagadas com pés nada delicados e isso já nem sei se é verdadeiro ou não, perdi-me em uma taça de cristal com um bouquet indescritível.

Estive ali por um bom tempo, a moça não chegara na hora certa, as oliveiras e as parreiras faziam parte do mesmo naco de terra, ali também se ouvia rastejar algumas baratas; havia um bom charuto importado e alguns bilhetes esparramados sobre a mesa. Um bom par de pernas entraria a qualquer momento e eu ficaria de boca aberta. Um beijo não curaria o que sinto. A devassidão de meu silêncio.

Algumas luzes começavam a iluminar o gramado que dava para as parreiras, a luz da lua não viria por agora, contentar-nos-íamos com o brilho das pequenas estrelas. Um frescor secreto emanava do barulhinho bom da mesa carregada de iguarias, a turma de sempre, os homens e mulheres que estiveram por ali. Uma boa taça de vinho. Um bom segredo para compartilhar por uma vida toda e além dela.

As folhas caídas, mesmo mortas seriam sempre interessantes, o cheiro delas adivinharia a origem da parreira, o cheiro bom das folhas mesmo depois de mortas, cheiro de origem, de vida, de recomeçar. Um pingo e uma folha, o mofo a se instalar. Nada naquele azedo me lembraria do outono de nossas vidas, nada. E ficaria ali sentado irrequietamente sem nada exigir, apenas observar o que estava em construção.

Não que eu me importe, mas tudo na vida tem um sentido confuso que talvez venhamos a desvendar ou nunca. Basta um instante de busca e descobriremos que nada mais está como desejávamos que estivesse. Jamais seremos os mesmos e nunca saberemos quem somos. Essas idéias não são de hoje, há muito elas vêm sendo tecidas. Uma aranha jamais fará uma teia sem que tenha um objetivo, ela espera, espera, está ali sempre à espera, não que saiba o que espera, mas espera pacientemente, e descobre vários motivos ou nenhum motivo... (continua)

Da vida

2011-12-21T19:33:00.001-04:00

Foto de Eduardo Aparecido Ambrozeto

A vida tem se resumido em dois grandes momentos, o momento de dormir e o m omento de acordar. Dormimos durante nove meses ou sete ou seis e acordamos, dificilmente ou não. O ato de dormir é fácil e difícil. O de acordar vem com a vontade de voltar a dormir. Acordado, o que eu faço? O que eu acordo em mim e nos outros? Ao dormir, o que eu durmo? Quem dorme em mim? O que eu deixo dormir? Ao acordar eu saio do sono ou eu o carrego comigo até que um novo dormir venha? Como re(des)cobrir o dormir e o acordar iniciais? Como (re)apossar deles? Dormir não há que se definir por morrer-se por inteiro. Acordar não há que ser apenas abrir os olhos. Acordar e dormir precisa aprender o coração a sua origem. Acelerar e desacelerar de cordas. Repouso. Movimento. Orquestra que aguarda na batuta o próximo acorde. O dormir e o acordar precisam ser distintos, mesclando-os apenas os sonhos. Esse é o segredo da vida.

2011-12-18T13:29:00.001-04:00

Foto: Eduardo Aparecido Ambrozeto

Admiro mais que a beleza das flores a duração de sua existência, uma noite, um dia, um sol, uma lua, nada de prolongamentos indesejáveis; às vezes ceifadas antes do tempo, levadas pela chuva, ressecadas pelo calor, apanhadas pelo amor, perdidas nas ruas, num vaso, esmagadas entre dedos, as flores como metáfora da vida.

Há flores

2011-10-12T20:37:00.003-04:00

Há flores maravilhosas

impossíveis definir

provocam olhos

respirar não resistir

Há flores maravilhosas

bem-me-quer

mal-me-quer

saltar

refletir

Há flores maravilhosas

Há

Sim

Pergunta ao

Bem

Vi!!

São Tomé das Letras

2011-10-12T20:26:00.000-04:00

Esta é uma belíssima igreja que fica no centro de São Tomé das Letras. Lugar belíssimo para se visitar...ruas de pedras, céu de azul nunca visto, lugares mágicos que nos remetem à liberdade sempre procurada... Vale passar por lá, vale parar, vale curtir... bem mais que um dia será preciso na imprecisão do que sempre te aguarda.