tag:blogger.com,1999:blog-110575742012-05-20T10:52:49.199+02:00Décrire ce blog serait un poil prétentieux... je vais peut-être le faire finalement. Mais un autre jour.Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.comBlogger164125tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-25576906613149484252011-09-17T16:20:00.000+02:002011-09-17T16:21:21.078+02:00

Chaque fois c'est pareil . Allez c'est pas grave, viens. Oui mais après, tu sais l'après ? La courbe, l'euphorie, on y croit, on est transporté, on existe plus fort et puis on redescend. Et alors, on n'y est pas encore. Non pourtant j'ai presque déjà envie de pleurer. Mais on n'a pas fait deux mètres... Et voilà, tu le dis, c'est déjà derrière. ... Pff tu gaches tout. Alors je n'y vais pas. T'es

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Je vais arrêter d'écrire sur le mur au-dessus de ma tête, sur ma peau au-dessous des mes hanches. Je vais arrêter de tracer les mots que tu ne dis pas, je vais arrêter d'apprendre ceux que je tais. Je vais acheter un cahier de musique pour y accrocher ma voix qui s'essouffle et puis y sécher un peu mes pleurs aussi. Et puis on va parler un jour, en vrai, dis, lorsque tu auras retrouver l'adresse

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Nous avons finalement peu d'occasion de nous en remettre au hasard. Nos vies sont justes faites pour les choix. Tout juste modelées pour nous donner l’occasion de nous servir de nos rouages, nos agendas, décortiquer les enjeux et les conséquences de nos coups de téléphone. Les issues sont rarement celles surlignées sur nos plans, alors nous nous battons pour qu'elles ressemblent vaguement à la

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Je me rappelle les murs de lierres qui faisaient des vagues verticales, les marteaux en bois d'une machine à roue qui hypnotisaient au hasard parmi la foule. Je me rappelle les fréquences, je me rappelle les mantras de pierre, les pendules et les cycles, où happée, je laissais le bruit derrière se fondre en une bouillie ronronnante. Les pressés passaient, les hypnotisés souriaient bêtement

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-68141033684973170932011-08-21T22:27:00.005+02:002011-08-21T22:42:24.724+02:00

"Et là je sais qu'il m'aime pareil, tellement qu'à l'intérieur on y joue des scènes tragico lyriques, ça bouillonne, on se greffe, on s'accroche l'un à l'autre, et moi qui n'avait pas peur de grand chose j'ai désormais peur de perdre ça, ce bout de moi qui est lui." Les mots ont été prononcés, ils ont été incarnés et ils ont été couchés. Et là ils reposent comme une armure fragile,

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Je remonte encore le rail, j'extrais, je cherche encore, je ne me souvenais pas de toutes ces strates et la douleur remonte bien sûr le long de certaines lignes extraites. A force de pêcher dans ses souvenirs miroitants on se prend un coup de soleil et des coups de kitschissimes je t'aime. Putain l'escargot évolue mon vieux ! Je dois trouver la méthodologie. A rendre avant mardi.

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Moi la maitresse de basse cour, au milieu des miens poulets je foutrai bien un bon coup d'ergots là où certains culs trainent dans le poulailler de ma vie.

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-32457782698631950982011-08-12T23:23:00.003+02:002011-08-13T00:31:33.107+02:00

Cyclothymie chérie viens te blottir entre mes bras ; entre deux tempêtes tu me donnes de jolies visions étranges qui me laissent sans yeux. A partager ou à taire tes flash je m'ouvre le crâne, je m'explose la rétine, je crève de rire. Dis-moi pourquoi je ne peux plus t'entendre les soirs impairs. A moins que ce ne soit les soirs verts. En vrai, je te soupçonne d'être un peu mac sur les bords

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Je suis morte de fatigue mais contente et un peu morveuse de me sentir si fatiguée avec si peu de contrariétés... (je sais je sais, deux claques)

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-4719654462295094022011-08-05T17:01:00.004+02:002011-08-05T18:44:20.541+02:00

Ici mon baiser à prendre comme un jour qui joue à Avril. Stop. Je suis passée total à l'ouest dernièrement. Stop. Je sème des bouts de neurones tous les 30 mètres. Stop. Toute enfance est traumatisante pour ceux qui ne veulent pas être adultes. Stop. Parce que je suis devenue celle que je suis, le reste n'a plus d'importance. Stop. Sauf pour les mots que j'utilise. Stop. Pour les histoires que

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-4971789131387289332011-07-10T19:43:00.001+02:002011-07-10T19:44:57.436+02:00

Ma famille est trop proche, mes amis sont trop loin. Je sais pas à qui parler.

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-58101968677753869232011-06-04T17:49:00.003+02:002011-06-04T18:10:14.588+02:00

que je risque de tomber dans un espace parallèle où le monde se déroule plus vite et il sera 22h37 quand je commencerai à hurler à la mort en gueulant que personne ne vient me sauver et même je mourrais de faim sur mon clavier l’œil tiré par deux agrafes pour qu'il reste ouvert et la bouche béante parce que je me dessèche sur le labeur vu que l'autre là il est pareil dans le même espace

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-76211016339125257362011-05-24T21:39:00.004+02:002011-05-24T22:41:23.672+02:00

Douce soirée, toi qui me lit, moi qui dort encore. Bisou dans ton déca. Bonjour tout fatigué de sommeil à peine dégagé de mes yeux collés. A peine je bouge, à peine je parle et vite à moi se ramènent les bribes d'hier. Déjà se rappelle le jour, déjà se rondellent les mots, sur la tranche de pain tout juste pétri. Cases, croix, cases, croix. A faire et à défaire. De retour à demain j'ai le temps

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-88016562634456427272011-05-22T14:32:00.001+02:002011-05-22T14:34:15.358+02:00

c'est marrant ce message "je suis désolé mais seuls les peuvent laisser un message", les quoi, d'abord ? les cons ?Tout ça pour dire que ça fait une heure que j'essaie de poster ici et que je tombe sur cet avertissement à la nœud.Enfin là évidemment ça marche, sinon je pourrai pas me plaindre.

Stefhttp://www.blogger.com/profile/13861148226191554815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11057574.post-59165327652283721272011-05-15T18:12:00.002+02:002011-05-15T18:19:33.357+02:00

J'ai les doigts dans la bouche, et les ongles au bout. De belles notes, des mots blitz aussi. De la tête à l'encre. De la mare à boue qui ficelle, du sel et des états d'âme, jolie dame. Jolie bouche, qui me laisse sans voix, étranges visions qui me laissent sans yeux. Les jeux acrobatiques de notre Amitié me manquent. J'ai copié ton A, je ne réponds pas sur le i, je te laisse à la douceur du

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J.M.W Turner (1775-1851) Le Déluge, vers 1805.1999, j'étais étudiante à Paris et il ne s'était pas passé grand chose, mais putain je me rappelle de la route quand on est rentrés chez nos parents, 300 bornes de preuves de la révolte de la veille ; sur le bord, des décapités à l'écorce fêlée, des racines nues délestées de leur corps tombé plus loin dans les jardins, et puis quelques maisons

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quand je ne reçois plus tes mails, je pense à une erreur diplomatique, un mot déposé mal taillé... ou bien alors un malheur arrivé, un truc terrible comme l'amputation de tes bras.

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Faire une mise à jour de mon blog. Ok. J'ai des trucs qui traînent, et je retourne à mon super méga programme spécial Euphorie avec en prime le contact avec les gens, ma sympathie naturelle, ma bonne humeur, mon envie de jouer, wouah j'ai une putain envie de jouer, wouah je vais m'éclater à Freecell wouah double wouah c'est une soirée d'enfer qui annonce tout plein d'autres soirées géniales.

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utiliser nos derniers bouts de cervelle comme des cartouches pour sauver l'univers. Ce serait cool.

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très concentrée sur l'encre qui se vide du stylo, réfléchissant au mécanisme de pesanteur, à l'inclinaison idéal du poignet, à la résistance de la page... C'est dur.

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Si je suis le fantôme sans rêve qui retourne à sa trêve, je fus aussi l'image d'un visage qui fut celui de mon ghost. Ma carapace réelle et mon exosquelette virtuel se répondant dans un miroir feedback.Et un visage sans volume, est-ce un portrait quand même ou une extrapolation ? un pur délire sorti d'un chaos de pixels ? L'imagination comble le papier laissé blanc sous quelques mèches de

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Show must go on. Méthode Coué et placebo : l'inconscient se règle sur les gestes que l'on répète, alors au point où l'on en est, faire en sorte que les miettes de nos claviers et autres reliquats d'expression, soient bons. Les lumières que tu trouves fausses sont autant de fantasmes qui alimentent la boîte à mots. Tu vas voir, j'ai pas fini de le redire.Alors on se prend quoi dans la gueule..

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Moi.ça pousse ? Vas-y balance une photo, dès fois que ce serait de la ciboulette indienne.Je vais, comme comme le double de mon âge et p'tain c'est nul ! Sinon je m'accroche toujours, même si je sais qu'il y a des dates qui disent mieux que la météo sur l'avenir d'une journée. Des journées marquées qui nous transforment en citrons pressés passé midi. Alors en les attendant on redouble

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Circonvolutions de tes mains autour de la terre vivante... ou bien est-ce le contraire. Y graver les mots magiques, y déposer les maux comme des armes d'argile. Mille fois brisées, mille fois remodelées. Pétrissage mode cycle rapide et cuisson, le tout facile à aimer consommer vomir déchirer réécrire.

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