Letras Ordinárias

Cratera na cidade

2010-10-13T09:06:00.000-07:00

Os pensamentos me passam na alma, como aqueles de que tanto me falaste. Uma cratera, no meio da cidade.Em cima da cratera muita terra e entulho. Em cima do entulho helicópteros passam. Para evitar o trânsito. Tanta tecnologia.

As ondas de rádio transmitem a notícia por todo o país. Os cabos de fibra ópticas levam os computadores à rede, onde não se fala de outra coisa. Tanta tecnologia.

Os culpados aparecem em baldes. O temente a Deus dirá: "É um sinal". A militância de esquerda culpará a direita. A direita culpará a esquerda. E o centro ? Culpará aos dois. E a ninguém. Tantas discussões.

A cratera está lá. No centro. O prefeito toma medidas emergenciais enquanto culpa o governador. O governador toma medidas emergenciais enquanto reclama da falta de verba federal. O presidente se exime de culpa enquanto se coloca publicamente a disposição. Tantas discussões.

Os noticiários escandalosos fazem um "reality-cratera" enquanto os sérios dão a notícia com um sorriso à boca.

Tanta informação.

Os programas de fofocas imaginam como estão os soterrados, enquanto os de esporte só comentam o fato.

Tanta informação.

Sete pessoas foram soterradas. Sete vidas embaixo dos escombros. Sete almas, coitadas. Enquanto isso, 170 milhões andam, alguns quem sabe, descalços e com muito ar para respirar.

Mas com todos os sentimentos enterrados.

Escrito em julho de 2007 quando houve o acidente com as obras do metrô de SP

Ela em mim

2010-09-13T05:14:00.001-07:00

É um desânimo frio. É uma uma lembrança dinâmica. É uma dor estática.
É uma estátua de ferro. E pés de aço. É um véu que toma o corpo.
É uma dúvida certa. E uma certa dúvida. É um crime pagão. Criminoso cristão.

É tudo e não é nada.

É crer onde não há crença. É a crença de não crer em nada. É sorrir chorando.
É chorar e não rir. É oposição e situação. É situação oposta ao que se diz.
É o inominável, o fim de partida. É literatura e é drama. É drama e não é teatro.

É tudo e não é nada.

É a lembrança que machuca. O machucado que faz lembrar. É o corpo estafado.
É falar e não ouvir. É não ouvir falar. É comer a própria fome. E sentir o ar.
É uma densa névoa, sem guerra. É uma guerra sem névoas. É tiro e paz.

É tudo e não é nada.

Ontem, hoje.

2010-09-03T14:11:00.000-07:00

Fecho os olhos e corro. Percorro, pontuo, paro. Fecho os olhos, lembro do tópos, lugar comum, ordinário, repetitivo, usado tanto na poesia, para facilitar a memorização, quanto em minha memória, para facilitar a visualização.

E quanto mais explico, conecto idéias, escrevo, penso, cada vez que alguém diz teu nome, teu apelido, teu rosto, teu corpo; cada vez que vejo tua boca, minhas memórias abrem a tranca da poça d'água salgada, que não devia cair, nem rolar, nem nada.

Um nada doído. Um nada que é tudo e por isso é nada. Um nada confuso, como isso que escrevo. Se o que sinto não pode ser descrito, se fica confuso, é porque não há explicação lógica, não há realidade, não há racional ou emocional que tenha, para tantas lembranças, descrição possível.

E se comparo à dor da amiga, dor de gente falecida, dor de gente doída, pode até parecer que, de fato não é nada. E é por isso que escrever é sempre mais de uma dor. A de lembrar, de escrever, de corrigir, de organizar. E decepcionar, porque o sentir é sempre maior.

Hoje não.

Hoje só confusão. Hoje sem rojão, hoje qualquer palavra entra. Qualquer bebida refresca, hoje tudo é outra coisa. Hoje tudo é você. Hoje tudo sou eu.

Hoje sou só ontem.

Do sonho e da saudade

2010-08-26T14:35:00.000-07:00

- E foi assim que tudo terminou?

- Foi, acho que ficou bravo comigo, deu um sorriso e disse adeus. Mas agora eu já esqueci, nem sei mais como era o rosto e o que falou...

         É que à época não havia isso que chamamos de memória. Você pode achar que é desagradável, mas tem também seu lado bom. Depois que a gente faz algo de errado, não precisa se culpar. Mas há seu lado ruim, uma vez ouvi de alguém uma história bem assim...

- Quem é aquele ali ? - perguntou a menina intrigada
          - Aquele ali? É Morfeu o apelido dele...
          - Mas por quê? - insistiu, curiosa, a menina.
          - Se bem me lembro, Morfeu é o nome que se deu, um dia muito antes de hoje, para o criador dos sonhos todos.

        E não adiantava explicar pela metade, a menina era mesmo só curiosidade. A conversa inha e vinha, quase sem respirar os sonhos entravam na menina.

   - O que é 'lembrar' ?

          Você, que aí está, pode até estranhar, mas naqueles idos lembrança e memória era coisa que só Morfeu conhecia... Bem, só ele não, mas voltemos à história...

   - É como sonhar, um sonhar diferente. - E a mais velha já estava mesmo impaciente...
   - Me explica?

           Não havia tempo, Morfeu passou pelas duas, esbarrando, gritando, dançando e dizendo:

   - Agora estou novo, de novo! Agora estou novo, de novo!

   E antes que a menina entendesse qualquer coisa o tal maluco se sentou. Uma lágrima caiu do rosto metade limpo, metade sujo, que aquele careca cabeludo trazia ali.

   - Por quê ele ficou triste, Vozinha? - foi logo perguntando a criaturinha.
               - É que ele não escolheu bem o sonho dele.
               - Mas, e pode escolher o que a gente vai sonhar, Vozinha?
               - Quando a gente sonha acordada, pode.
               - E como faz para sonhar acordada?
               - É coisa perigosa, e só para gente muito sabida.

           Claro que a menininha não se contentou com aquela ladainha, mas era tudo o que tinha a dizer aquela voz bem fininha.
           Ah, você achou que ela era avó da garotinha? Não, não... era mais velha, mas o nome era porque a voz dela era bem pequeninha.

   O tempo andou e circulou uma e duas vezes. A menininha já não era tão 'inhazinha' , já estava, de fato, mais grandinha. Mas a curiosidade não ia embora.

                - O que Morfeu está fazendo, Vozinha?
                - Sonhando acordada, menina.
                - A senhora sabe fazer isso, Vozinha?
                - Sei sim e também não sei, menina.
                - E como é que é possível, coisa assim?
                - É fácil saber sonhar acordada, menina, difícil é saber quando parar.

             E com essa ela teve de se contentar. Morfeu continuava a sorrir e a chorar, mas já estava magro demais, não lembrava mais de se alimentar. A menina, boa que era, levava comida bem gostosa e até sobremesa, mas, para Morfeu, não havia mesa.

                 - O senhor consegue me ouvir?
                 -
                 - E me ver, o senhor consegue?

               Foi quando Morfeu olhou de lado. A menina não soube, assim com certeza, se ele havia mesmo olhado, ou se estava só parado...

                  - Então eu perguntei se ele conseguia me ver e...
                  - E ele olhou para você, não foi?

               A Vozinha era mesmo muito sabida...

                   - Como a senhora sabe?
                   - Foi porque eu também já fiz isso.
                   - E ele? Olhou?
                   - Às vezes ele olha, às vezes não olha. Não é que ele esteja cego, é que ele está olhando só para dentro.
   - E como é isso de olhar para dentro, Vozinha?
                   - Eu posso te ensinar, mas é muito perigoso. Você precisa ter cuidado.
                   - Por quê?
                   - Porque uma vez que olhamos para dentro, a vontade de olhar para fora diminui.

                    - Tenho saudade. De fora e de dentro

- Ué, Vozinha, ele sabe falar? Não entendi, o que ele disse?
                    - Sabe menina. Ele disse que tem saudade.
                    - E saudade, o que é?
                    - É vontade de voltar no tempo e acontecer de novo o que já foi acontecido.
                    - Quando o estômago dói é que a gente está com saudade de comer?

               A menina era bem esperta, afinal....

                     - É, mas também pode ser quando a gente queria brincar mais.

                Foi quando a Vozinha mostrou bem direito à menina como fazia para olhar só para dentro. E a menina aproveitou, e sonhou e lembrou. Até que Morfeu ela encontrou.

- Agora eu também já posso ser como você, já sei olhar para dentro.

                Então uma coisa muito estranha aconteceu. Morfeu olhou bem no olho da menina, e um dos olhos dele estava chorando e o outro sorrindo. Era um 'troço' bem esquisito.

- Porque você está meio-chorando ?
                      - Porque estou meio-perdido.
                      - E porque você está meio perdido?
                      - Porque metade de mim eu sei que está aqui, com você. Mas a outra metade eu já não sei...
                      - E pode isso? A gente se dividir assim?

                  Agora que a menina sabia olhar para dentro conseguia conversar o outro. E isso ela percebeu...

- É que quando descobri como fazia para olhar para dentro, percebi que também era bom olhar para fora. E fiquei olhando 'meio-para-fora-e-meio-para-dentro' até que uma parte de mim eu esqueci dentro das coisas que já aconteceram comigo...
                      - Eu achei que era bom fazer isso, para a gente não ficar só para dentro.

                 E foi quando Morfeu mostrou que seu nome devia ser mesmo, Sabedoria...

                       - O melhor, menina, é ser inteiro. É bom olhar para dentro e bom olhar para fora. A gente olha para dentro para saber as coisas boas da gente, e olha para fora para saber as coisas que ainda precisam ser boas em nosso inteiro. Mas a gente só se perde quando tenta fazer tudo ao mesmo tempo.

                   E foi assim que Morfeu inventou o sonho, para saber o que precisamos ter ainda. E a saudade, para nos lembrar do que já temos.

Memórias

2010-08-19T12:34:00.000-07:00

Começa a tocar aquela música e logo imagino aquele momento.
E antes que a sensação boa flua por toda a pele aquela outra sensação toma conta.
E antes que a música acabe já estou arrependido de ter lembrado de tantas sensações.

E arrependido de começar a escrever.

E já não sei se escrevo àquela que era dona da música,
ou àquela que é dona dos meus sentimentos,
ou àquela outra na qual me vejo, e a vejo, imaginando a si mesma enquanto lê.

E me arrependo de ter continuado a escrever.

A música encerra e recomeça.
E já não sei que memórias acionar e que memórias abandonar.
Há tempos que venho tentando descrever e me pergunto:
seria descrever o ato de apagar?

E me arrependo ter escrito e descrito e lembrado e esquecido.

E me arrependo de ter vivido. Porque dói depois que a gente morre.

Se tudo fosse simples...

2010-08-18T10:57:00.000-07:00

O coração seria uma represa.
Os olhos hidrelétricas.
As veias seriam rios.
E sentimentos eletricidade.

Se tudo fosse simples...

O coração teria visão.

Os olhos sentimentos.

As veias todas teriam sangue.

E a alma teria nervos.

Se tudo fosse simples...

As hidrelétricas fariam quimeras.

As represas teriam vida.

Os rios teriam o que pescar.

E a eletricidade não seria coisa a se cobrar.

Se tudo fosse simples...

Mas continuo na marginal.

E meu sangue não tem mais cor.

Decidido

2010-08-06T09:06:00.000-07:00

   Chorando ele se levantou. E decidiu que não ia pensar no assunto. E levantou-se e saiu de casa. Já apenas com o sal que restou em sua face ele colocou os óculos de Sol. Decidiu que também não veria brilho nenhum.

   E pegou seu carro, decidido a ficar parado no trânsito. E acendeu um cigarro, decidido a ter menos fôlego. E ligou para a academia, e desmarcou as aulas, decidido que estava a não se exercitar. E cancelou com os amigos, decidido que estava a não ir à palestra. Nem a aprender.
   Seguiu para o trabalho com a pressa habitual, decidido que estava a manter sua rotina. E lembrou-se que não era mais possível manter a rotina que ele tão costumeiramente xingava. E ligou o rádio, afim de escutar alguma besteira e poder reclamar. E levou uma fechada. E gritou e foi humilhado. E multado.
   Sentiu uma lágrima escorrer. E virou 'veado'. Secou o rosto com o punho cerrado. Decidido que estava a transformar a vida do outro na sua. E quebrou o vidro do carro ao lado. E o nariz do 'retardado'.

   Não tinha nada de poético naquilo, então ele parou de rimar.

   E seguiu sua vida até o trabalho, decidido que estava a não se atrasar. E sentou-se em sua sala, decidido que estava a terminar o relatório. E colocou café em sua xícara, para não dormir, estava decidido a não mais sonhar.
   Terminou seu relatório e engoliu seu almoço, decidido como estava a não ficar doente. E evitou conversas amenas, decidido que estava a não relacionar-se. E terminou seu dia exatamente como estava, decidido a encerrar.

   E olhou pela janela, viu quem queria esquecer. E sorriu, e recebeu de volta um sorriso. E o mundo voltou a girar.

As bolas do céu

2010-08-03T06:32:00.000-07:00

   Quando me disseram que aquela bola amarela no meio do pano escuro (que chamam de noite) tinha o nome de Lua, eu pensei que fosse mentira.

   É que sou velho já e soube da história verdadeira e real, porque eu estava lá. Aquela bola amarela que aparece no pano escuro é muito diferente da outra, que faz arder os olhos.

   Ninguém me contou o que vou narrar. Quero dizer, as minhas lembranças me contaram, mas aí não conta, ou conta? Faz de conta que não conta.

   Antigamente não era assim. Não havia bola nenhuma. E tudo era azul. Ou preto. Nem os pontinhos brancos, que hoje chamam de estrelas, estavam aí.

   Quando eu era "pequeno-mas-não-muito" eu gostava de andar a esmo. Daqui para lá, de lá para adiante, de adiante para longe e, às vezes, voltar.

   É como diz aquele livro cheio de aventuras:

"Se não prestarmos atenção em nossos pés eles nos levam para o desconhecido"

   Bem, não era exatamente assim, mas gosto das coisas do jeito que elas me vem à cabeça, de memória. Perfeição é um troço muito chato.

   Uma vez, quando eu estava longe, conheci uma dupla meio estranha. O nome dele é coisa que se perdeu no tempo antigo e o dela era Luana (e agora as coisas até que ganham um pouco de sentido).

   O caso é que moravam, os dois, em uma floresta. Eu havia me perdido, estava seguindo as pistas de um cavalo bem bonito que eu queria acarinhar.

   Cada vez que eu chegava perto do bicho ele corria com medo de mim. Eu a sorrir e ele a fugir.

   Não posso dizer como era o tal cavalo porque já não sei. Mas foi admirando sua crina e tentando roubar um pouco para meu violino (que perdi já não lembro onde) que o dia terminou.

   E assim, de uma hora para outra, estava escuro. Quando olhei para o lado havia ervas e árvores, mas não havia gente. Percebi que estava perdido e fiquei com medo.

   Uns sons estranhos pularam do meio do pano preto e eu estava quase chorando quando vi uma luz na copa de uma árvore ao longe.

   Entre chorar e andar eu preferi o andar. Os detalhes não sei direito. Estava escuro e eu com lágrimas escorrendo. Conforme eu disse, enxuguei a água e mexi meus pés.

   Cheguei àquela luz, ou melhor, na árvore de copa estranhamente acesa. Eu gritei. A luz apagou. Quando eu estava quase molhando a bochecha com sal ouvi alguém me chamar.

   Olhei para trás e e pensei ter visto um bruxo, mas logo vi que eram duas pessoas:

- Me chamo Luana - disse a menina
- Me chamo - disse o menino

   O nome dele eu esqueci mas não importa para a estória. Foi desta forma que eu conheci os dois. Eram pessoas bacanas, quer dizer, eram só bacanas, porque gente eles não eram...

   Na verdade eram criados pelo tal bruxo e agora eu acho que tinha mesmo visto o tal sujeito. O menino chamou para dormir na casa deles e o mais velho concordou, por isso eu fui.

   Fiquei por lá um tempo grande. Conheci o menino e a menina bem bastante. mas tinha um problema: começaram a brigar demais.

   Era um "gostar-desgostando" o que sentiam aqueles dois. Um dia, numa grande discussão, o bruxo apareceu. E viu os dois brigando e reclamando e jogando árvores ao chão e pisando nas flores. E estes pisões foram coisa que o bruxo não gostou.

   E avisou uma e duas vezes mas a dupla não aprendeu. Foi assim que a coisa toda aconteceu.

   Num dia de mal humor, ao ver a dupla pisar num Girassol (e agora lembrei que era esse o nome do menino)o bruxo os amaldiçoou:

Enquanto não fizerem as pazes ficarão grudados no céu

Girassol com o tempo virou Sol. E Luana virou Lua. E as estrelas sou eu.

Poema marginal

2010-08-02T12:31:00.000-07:00

O falo enrijecido, alto e nobre e lúcido.
Os lábios de uma vulva, molhada e vermelha e sábia.
Da sabedoria que nenhum sentimento possui.

Os lábios de uma vulva, molhada e vermelha e sábia.
O falo enrijecido, alto e nobre e lúcido.
Da lucidez que nenhum falo possui.

O falo, os lábios, a cama.
Os corpos, secos, prontos para suar.

E os lábios da vulva: molhados, sábios.
E o falo: nobre, alto.

Dois corpos, uma cama.
E um poema marginal.

.minha amanda.

2010-07-29T21:58:00.000-07:00

eu a chamava de amêndoa

achando que combinava com o caminhar

longas pernas, passos curtos, cabelos ao vento

um sutil e delicado rebolar

dedos magros, unhas vermelhas, ombros desnudos

aquela onda toda ao pisar

e eu a chamava de amêndoa

ria alto, enchia a boca

só para ela parar e me beijar

Fazer o quê?

2010-07-20T16:49:00.000-07:00

Fazer o quê com a falta daquilo que você nunca me deu? Fazer o quê com as criações todas dos meus sonhos (sonhados em conjunto, num conjunto solitário)?

Fazer o quê com a possibilidade criada sozinha, vivida num sofrimento onírico, num momento único, no fundo de um'alma recitada?

Fazer o quê se tenho que voar? Fazer o quê com a tristeza que restar? E como voar sozinho, se o vôo é, em si mesmo, dois caminhos?

Fazer o quê se não sei rezar? Se não sei chorar? Se não sei cantar, andar, falar? Fazer o quê, se o caminho é você?

Se o céu for mesmo cinza e a exceção for o azul e não o contrário? Se as estrelas todas forem cadentes? Se a Lua for Sol e não aparecer esta noite? Fazer o quê se tudo é noite?

Se a caneta perder a tinta? Se a tinta manchar o papel? Se o papel borrar as palavras?

Fazer o quê se as palavras são sentimentos?

~~Perder-se num momento e perguntar: Fazer o quê?~~

Sob a Baía de Guanabara

2010-07-16T06:34:00.000-07:00

Dizem que vive, ali sob a Baía de Guanabara, um 'pequeno se'. A ressaca do mar, segundo dizem, é a saudade que sente de um grande amor.

Em frente à Baía de Guanabara é que se conheceram, meio por acaso, dizem...

E o 'pequeno se', que era então um 'grande sendo', beijou ali sua amada, bem ali, diante
da Baía de Guanabara.

Brigas não existiam, nem tampouco morosidade, era perfeito, segundo dizem, o amor dos
dois, apesar da tenra idade.

Mas um dia o 'grande sendo' tomado por ciúme e vendo sua amada sorrir a outra criatura,
fechou a cara e os olhos.

Foi por pouco tempo, tempo de fechar e molhar os olhos mas, quando abriu, a amada
estava enorme.Quando foi se desculpar o 'grande sendo' já não era grande nem sendo, era só 'ser' e sua
amada o perdôou, ou foi assim que se contou...

O amor já não era perfeito, mas era ainda grande e belo amor. Foi por cima (e por conta
dele) que se construiu o Pão de Açúcar, acho que foi assim que a coisa toda se passou...

A estátua de Cristo, de mãos cerradas, sorriu ao ver a grande obra do amor.

Pássaros migraram e povoaram a Baía de Guanabara, peixes se deslocaram, belas ondas
por ali chegaram, ninguém ali sabia o que era dor...

Até que chegou um dia e a amada já sabia que era um dia especial. Foi então que subiu
o morro e colheu dele a flor mais bela, perfumou-a com o seu perfume e parou para
descansar.

Lá em cima avistou um pássaro e a ele perguntou que roupa deveria usar. Olharam e
conversaram até que ela voltou.

Ressaca maior nunca se viu, a praia toda ele destruiu, coqueiros derrubou e assim a vida
de muitas aves ele ceifou.

E tudo isso porque ela conversou...

O 'ser' não entendia que tamanha rebeldia, fazia crescer sua amada, e diminuir sua toada...

Pássaros foram embora, o Sol se escondeu atrás do branco, o Pão de Açúcar virou
bondinho e o até a estátua abriu os braços, mas o 'ser' não se desculpou...

A amada molhou a face com lágrima salgada, mergulhou no doce mar e procurou mas o
perdão não estava ali, na Baía de Guanabara.

Foi assim que o mar ficou salgado...

Ela jurou voltar um dia, assim que seu coração deixar...

E foi assim, segundo contam, que o 'Grande sendo' se tornou um 'pequeno se'.

Hoje ele vive escondido, sob a Baía de Guanabara, e, dizem, quando chora sua amada, todo mar se revolta e se torna 'ressacada'...

.das pequenas necessidades.

2010-07-15T20:43:00.001-07:00

ELA: Não dá mais.

ELE: Éé....

ELA: É sério, não temos mais um nós. Acho melhor acabar.

ELE: Vai lá. Como mês passado, né?

ELA: Não, amor, é sério. Preciso saber o que tu pensa, se não acha que é melhor.

ELE: Ah, mulhé, pára de loquiar. Vem ver futebol aqui.

ELA: Ok, era tudo que eu precisava ouvir.

[Silenciosamente, ela deixa a sala, vai para o quarto, arruma a mala.

Meticulosamente, ela seleciona as roupas que mais gosta, as mais caras, as melhores e - obviamente - as mais desnecessárias.

Carinhosamente, cheira o colchão em busca de lembranças doloridas.

Vagarosamente, volta - pronta - para a sala.]

ELE: Tá, hoje resolveu encenar sério. Hahahahaha

ELA: Eduardo, eu vou embora. Amanhã minha mãe vem buscar o resto das minhas coisas.

ELE: Hahahahaah Até de Eduardo resolveu me chamar. Aqui ó, cansei disso.

ELA: Eu também.

ELE: Se tu pisar um pé por aquela porta afora, tu não entra mais mesmo. Cansei dessas ceninhas.

ELA: Não esquece que eu te amo mais do que tudo.

ELE: Pois deixe de me amar ali no corredor já.

ELA: Não precisarei chegar até o corredor.

ELE: Tá, vai lá. Pode me deixar. Tu nunca vai me esquecer.

ELA: Eu sei disso.

ELE: Tu nunca vai encontrar alguém que te ature como eu. Volta pra cá que eu faço de conta que nada aconteceu.

ELA: Não. Esta é a única vez séria que faço isso, Eduardo.

ELE: Tu nunca vai me esquecer, mulher.

ELA: Eu já te disse que sei disso. Sempre saberei.

ELE: Tu mesma disse milhares de vezes que eu mudei tua vida. Vem cá.

ELA: Te disse sim. Mas tu acreditou nisso e não eu.

[Aliviadamente saiu pelo corredor.

Aquela porta nunca mais foi fechada.]

. da necessidade das palavras .

2010-07-12T22:25:00.000-07:00

Ele me acorda perguntando: ~ o que foi que eu fiz?

Tentando não gritar de novo, cochicho: ~porra, é sério que preciso dizer?

É sério que preciso dizer que tu abala minhas estruturas?

É sério que preciso dizer que me sinto uma completa imbecil por pensar em ti pelas ruas?

É sério que preciso dizer que há muito tempo alguém não entrava tão fundo nesse jardim completamente fechado?

É sério que preciso dizer que isso é a coisa mais estúpida e mais linda que me aconteceu nos últimos tempos?

É sério que preciso dizer que tu não entendeu que eu me apaixono por 32 segundos e depois desapaixono?

É sério que preciso dizer que já se passaram 32 segundos?

E é sério que preciso dizer que já se passaram mais de 32 dias até?

Voltei minha cabeça no travesseiro.

Nunca uma xícara de café foi tão silenciosa como a que veio em seguida.

Planeta Terra

2010-06-30T13:51:00.000-07:00

O mundo é grandalhão
tem água, rio e até pão.
O mundo é mesmo bem grandão
tem gente homem, gente mulher e até ladrão.

Mas o mundo pode ser pequenininho,
tem mosquito, tem formiga e tem anão.
O mundo é mesmo bem pequenino
ontem mesmo eu encontrei aquele menino.

Mas é bonito esse tal de Planeta Terra,
mesmo que nossa avó fique doente, depois a gente enterra.
É bonito mesmo o planeta Terra,
a gente vê o Sol, a Lua e até alguma cratera.

Um dia eu vou ser bem grandona,
quem sabe posso ser bonita e deixar de ser pequeninha?

Yasmin*

Yasmin é meu alter-ego feminino e poeta de 13 anos

E ai de mim...

2010-06-29T13:52:00.000-07:00

Um céu - que nasceu cinza e ficou azul e se calou rosado - passou por mim hoje.
Uma janela - que mostrou o céu nascer cinza, azular e 'rosa-morrer' - se postou diante de mim hoje.
E os sonhos que me acompanharam por breves momentos deram espaço à já conhecida e (nem tão) amiga insônia.

E ai de mim se abrir a boca para reclamar.

Há sempre milhões de soldados feridos, meninos bandidos e outras mazelas cujas dores serão sempre infinitamente maiores que as minhas.
Haverá sempre milhões de amigos prendados, companheiros armados e outros seres dispostos a darem uma solução digna e retilínea para meus problemas.

E ai de mim se abrir a boca para reclamar.

Um céu - e ainda que fossem dois ou três ou quatro mil - que não comporta a minha 'felicidade-monstro' bicho inexistente mas que pronto se posta logo aí, presente.
Uma janela - que mostro às vezes ao cobertor, travesseiro ou consciência que valha - da qual não entram pingos de chuva mas caem lágrimas de sal (como o suor dos soldados sofridos).

E ai de mim se abrir a boca para reclamar.

Haverá sempre um para demonstrar com clareza filosófica - destas filosofias que não são de alcova mas cairiam bem a uma prisão - que minha dor não é mais do que o resultado de uma vida de privilégios.
Há sempre algum privilégio para desqualificar a dor.

E ai de mim se abrir a boca.

Estafado

2010-06-29T08:16:00.000-07:00

Não é um estado de espírito.
Não é apenas um caso de cansaço puro e simples.
Não é mesmo nada.

Porque se há tanto na definição da palavra, o paradoxo não é meu.

Não é, também, por nada de novo.
Não é, também, por nada que vá mudar.
Não é, também, por algo que eu tenha feito.

Porque, se escrevo tanto para definir a palavra, é por procurar definição no vazio.

Não é um caso passageiro.
Não é apenas um estado de exaustão pura e simples.
Não é mesmo nada.

Porque, se defino tanto o nada, que importância resta para o tudo?

Livro (semi-)aberto

2010-06-28T07:37:00.001-07:00

Quando você se senta e lê.
Quando você ouve aquela música e abre o livro para ler.
E quando você fecha o livro porque a música não te deixa ler.

Não é a música. É o quadro que a música pinta no lugar da sua cabeça que deveria estar vazio para ler outro livro.

Quando você desliga a música e senta.
Quando você percebe que não era a música que não te deixava ler.

É aí que você esquece e desiste de ler.

Cheiros e lembranças

2010-06-16T12:05:00.000-07:00

Espalho pensamentos pela sala de estar.

Vou à varanda deito-me à rede e observo os vizinhos.

Televisões ligadas, sons comuns de pessoas comuns.

Tudo em seu lugar.

Observo os cheiros que vem com o vento. O vento que não vem.

E as lembranças de um gosto que ficou no passado. Ela não voltará.

Tudo em seu lugar.

Ninguém pediu que ela voltasse. Ninguém duvidaria que ela voltasse.

As lembranças que fazem falta não tem um nome, um rosto, uma presença.

São apenas lembranças de quem sabe o gosto amargo de que não nasceu para aquilo.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

E se aquela casar, aquela outra namorar e aquela primeira esquecer. Não mudará o cheiro das fotografias e lembranças. Nem a lembrança de que sonhos não tem cheiro.

Quimera

2010-06-09T12:52:00.000-07:00

Ela tem olhos que me devoram,
tem palavras que me desmontam,
e um corpo que me embasbaca.

Ela tem gestos que a fazem singular,
eu a olho com uma visão plural,
e palavras perto dela são clichês.

Eu sorrio e a vejo em meus sonhos,
tenho ilusões pouco sigilosas,
e um tanto criminosas.

Eu escrevo pensando nela,
ela vive sem saber de mim,
e no final é só um poema mesmo.

Don't cry

2010-06-08T05:39:00.000-07:00

Talk to me softly
Cause my ears are not prepared
To hear what yours eyes are saying

There's something in your eyes
something that I've seen before
something that I've felt before

Don't hang your head in sorrow
Even if I've said it before
Even if I've looked at you before

And please don't cry
After all we both know you don't want to
Even if I cry

I know how you feel inside
Cause I have feelings too,
Even if you don't care about it.

I've been there before
I've seen that before
I've felt that before

Somethings changing inside you
But It's not a excuse to hurt me
At least, It's not a excuse for you to try to hurt me

And don't you know
I've never loved you,
I've never think about it

And for that, I am so sorry.

Essa noite eu tive um sonho.

2010-06-07T09:49:00.000-07:00

Não era nada fora do comum. Eu fiz três tatuagens. E acordei pensando nas tatuagens.

Devia ter pensado melhor nas tatuagens antes fazê-las.

E não adianta mais dizer aos outros que não me sinto só. Nem eu mesmo acredito nessas bobagens.

E se as tatuagens tivessem nome, duas delas, certamente estariam apagadas, mas haveria sempre aquela outra, aquela que, por sorte (ou azar, já que não faz sentido) ficaria gravada em minha pele.

E enquanto procurava por aquele DVD perdido em minha casa, aquele vídeo com os tais moços cantando, aquele vídeo que ganhei do signo - imagem mental, e apenas mental, da coisa cujo significado tem seu nome - começo a pensar nas letras tantas que já escrevi e tantas besteiras que já disse.

As tatuagens que coloquei em meu sonho foram, todas três, reais. E quando acordei e me coloquei a pensar na carta que escrevi, ouvindo aqueles moços do DVD, e que talvez te faça pensar que quero te tatuar novamente em meu corpo.

Mas não se tatua a mesma coisa duas vezes

E, quem sabe (se não for muito pragmatismo, muito egoísmo; se não for mesmo muita auto-promoção), se a tatuagem mal feita em meu corpo - ainda que profunda - estragar a carreira da artista ?

E fico a olhar para o envelope verde (cheio de palavras sem sentido, escritas ao som dos tais moços) pensando que talvez fosse melhor não ter tatuado nada. Então olho novamente a tatuagem e sorrio um sorriso de quem sabe que uma marca, por mais dolorida que seja, é sempre uma dor querida.

"Indizível"

2010-05-31T14:01:00.000-07:00

O que você quer eu não posso dizer.
E quando você pensa em dizer eu desisto de ouvir.

O que você acha que quer, mas não quer insistir?

Todos os dias eu vou e volto até a estrada e descubro que a noite é igual.
Como eu. E não me peça para mudar. Demorei para me engessar.

O que você esperava de alguém que já não espera nada?

O que você de mim quer eu não quero nem pensar.
E se o penar é alto demais, adeus. Não é assim tão difícil dizer.

Já não penso em precipício, me jogar com alguém, nem em piscina de bolinha...

Mas não me pensa nem insista.
O que você quer eu não posso dizer.

E quando ouço alguém dizendo o mesmo me parece fantasia.

Algo como um Sol que se põe ao longe, num filme. Bonito de ver, difícil de acreditar.
O preço que me cobra é alto demais.

E eu sou baixo demais.

É noite

2010-05-21T14:59:00.000-07:00

A noite é longa minha amiga.
A noite é longa e és minha amiga.
Esqueças as bobagens que te disse.
Esqueças os poemas que te escrevi.

A noite é longa e minha amiga.
Ainda há tempo para descobrires.
As palavras que engoli em vão.
As palavras que engoli para ter razão.

A noite é dia hoje.
"A lua é mais benigna que o Sol;
alumia mas não brasa"
E hoje, a noite terá fogo.

É noite, minha amiga.
Esqueça o que te disse enquanto era dia.
É noite, minha amiga.
Esqueça o que sonhaste enquanto dormia.

É noite.

Poema do não

2010-05-19T13:46:00.000-07:00

Se for falar de tristeza não pense em lágrimas
se for escrever poesia de entristecer não molhe palavras
se for ouvir música que esconde o sol não veja as nuvens.

Porque não é ali que reside tudo aquilo que é triste,
não é ali que a alma suspira e olha para cima,
procurando a alma d'alma.

Não é no rosto deprimido de um não que reside a dor,
mas na lembrança de tanto sim que passou.