lógos Alethéia

Não é poesia. Idealizar, é trabalho.

2023-03-25T04:21:00.004-07:00

Comecemos com isso: O trabalho é aquilo que você faz por você mesmo; pelo luxo, pelo dinheiro, pelo conforto e, até mesmo, pelo sustento. Tem, por fim, a si mesmo, e não ao outro, mesmo que os possa agregar.

Isto é diferente do oficio, que agrega à razão social; que é aquilo que se faz por fim à sociedade, à comunidade, ao outro e etc...

Idealizar é trabalho; o ideal pode ser poesia, monumento e obra de arte, mas a sua realização se dá apenas por meio do trabalho. E por isto, e apenas por isto, muito criticados são os idealistas que esperam seus ideais se cumprirem, surgirem e se apresentarem diante de si.

Não por seus ideais, mas por quão longínquos estão, visivelmente, de se tornarem realidade enquanto apenas o desejam e aguardam.

O ideal não é natural; para alguns pode parecer coisa óbvia, mas é preciso dizer: O ideal não é natural, e não vem naturalmente. É preciso construí-lo; mover-se, movimentar-se, e buscá-lo - na imperfeição de suas próprias mãos.

Rio de janeiro, 25/03/2023, 08:21

Alexandre Vieira.

Por realizar; um texto, apenas

2022-06-27T02:40:00.002-07:00

Quando olho minhas memórias, muitas coisas têm se apagado.

Ainda estão lá, mas não consigo encontrar.

Vontades, desejos, sonhos. Sei que estão lá, ou penso que estão, mas as procuro em vão, coisas que não são mais as mesmas.

Ânimo, me falta. Respirar, tão somente, é meu desafio.

Em resposta ao comentário de Fernanda, no “Um poder ordinário”, que combina com “Falso sorriso” e “No espaço do peito” – e “Quieto e silencioso” e “Viveiros” também, você pode ler e ver alguém se apagando, mas apesar de cansado, ainda buscando, acreditando, tendo fé. – Alguma fé. Como essa nula, em continuar a escrever.

Talvez eu entenda o que quer dizer, e me sinta assim também, pois sempre acreditei que gestos e palavras têm um poder, e que eu poderia fazer algo grandioso com isso, como traduzir realidade e quebrar preconceitos, falar sobre o ser, mas...

Por assim, quero dizer, que eu sei que têm; palavras e gestos têm esse poder – Porém, também, isso é outra história, que compete a quem recebe e nem sempre a quem doa.

O tempo não traz nada a ninguém, e palavras também. Apenas passa, apenas passam. Idealizam, e não realizam nada. Somos nós que realizamos coisas dentro disso, quando conseguimos.

Palavras podem transformar, influenciar, transcender e mover. Comover, tocar, gritar e calar – apenas como possibilidades, em seus ideais. O que se comprova, está na realidade.

Palavras já foram maiores quanto mais novo eu era – com uma realidade imensa ainda por desbravar, e muitas descobertas por realizar; palavras já foram cheias de significados possíveis e, hoje, só têm os significados que têm, que foram comprovados e vividos – estabelecidos, assimilados. Os significados que lhe foram dados e atribuídos, nem sempre escolhidos. Não como se eu quisesse os ter acolhido.

Eu não queria ser sempre tão sóbrio para comprovar que quanto mais o tempo passa, e a realidade se torna maior, as palavras e seus significados tendem a serem menores. Nem sempre em qualidade, mas em quantidade, com certeza – dentre as suas possibilidades de ser.

Significam algo para cada um, conforme o tempo comprova o que elas são – e embora não sejam mentiras, muitos enganos também são para mim. Fantasias que se provaram irreais – e um espírito pra baixo, só pode emanar isso, ou uma mentira, um engano ao alheio; por isso não escrevo mais; não assim. Porque tudo está bem ou vai ficar, e o tempo provou que isso não é verídico; que são amargo os enganos desse tipo.

“Não me espelham mais” as palavras de agora que eu não quero ser, e as de ontem que eu não sei onde estão. A realidade tomou seu lugar, as deixando sem espaço para habitar, em mim.

A pior coisa é perceber não sabe dirigir a única coisa que é de você: a vida. Ou o significado disso, de viver. E saber muito bem que é livre, e sempre foi, e nunca soube muito bem o que fazer com isso.

Agora, o medo não importa mais e nada é mais tão assustador a não ser que aconteça (que esteja acontecendo). E todos os significados possíveis, hipotéticos, ilusórios, não existem. Já existiram.

Só existe o que o tempo provou, comprovou e significou. Um tempo perdido, de memórias que ele apagou – e eu sei, já está um pouco longo, e eu terminaria o texto no parágrafo acima, se eu não fosse eu; se eu aceitasse um fim de linha assim, mas não aceito, a não ser que me seja imposto, como minha capacidade de decisões e ânimo têm me conduzido a viver. Como não aceito, ainda respiro, e penso comigo: se eu não consigo lembrar do que vivi, e não vivi nada, me basta viver algo. Quando der, se eu puder, se oportunidade aparecer e eu souber reconhecer.

E por assim, quero dizer, que eu sei que o tempo traz nada sozinho, que sonhos não se realizam sem mim, e que o básico é isso.

Não importa. Nada disso significa algo realmente, mas respirar, significa. Em fato, eu ainda estou aqui; eu ainda posso, eu ainda existo. Muitos não puderam, muitos não estão.

Os significados sempre podem mudar, e eu ainda posso reinventar algum gesto, e alguma palavra, em fato. Viver, significa o que para você?

É um texto, apenas. Um desabafo, apenas? Uma confusão, apenas. Um afago e um sorriso. Resista.

E isto, é para mim mesmo.

Rio de Janeiro, 27 de junho, 2022.

Um poder ordinário.

2021-11-30T11:54:00.001-08:00

A palavra é um dom, e um poder, e um universo, acima do que o nosso é.

A palavra é como a Física e a Matemática; e seu significado, sua significância, é como a Física Quântica, e a matemática aplicada.

Cabe às palavras a idealização daquilo que é concreto, e a Realidade daquilo que não é.

Peça um copo d’água, e tem-se a ideia de tê-lo. Infrinja, agrida ou elogio alguém verbalmente e tem-se a realidade daquela emoção, daquele sentimento, no mesmo momento.

É real, indiscutivelmente, alguma realidade diferente da anterior, depois da palavra.

Cabe à palavra, a linguagem, e isto é a matemática.

Cabe à palavra a persuasão, a convicção, a advertência, o conselho. Cabe a descrença, o entusiasmo, a fadiga, a força, a fraqueza, a felicidade, a tristeza – e isto é nada, senão a Física.

Pela palavra, o mundo se faz ideal e real, tal como é, mas muito mais além, como a energia, o dom e o poder que não nos atentamos de ter.

A palavra inspira, e cabe a ela a energia do movimento que nos move.

Cabe à palavra a putrefação, a queda, a perca e a decadência do mundo que é do outro; cabe à palavra o vigor, o fortalecimento, o surgimento e a vida do mundo que é do outro.

A palavra comove, impele, move e transforma; cria e destrói um mundo.

Não sei se me faço entender, mas isto é um verdadeiro poder. Ser capaz de, pela palavra, mudar a atitude e as ações de um mundo, transformar um universo ou criar um mundo completamente novo. Ou destruí-lo, e completamente arruiná-lo. Mover uma pessoa de seu estado para outro, impelindo-a à ações ou à inércia à cada palavra, despertando emoções e sentimentos como raiva, tristeza, desprezo, nojo, alegria, medo; inflamando-a os sentimento num fervor, ardor e ímpeto até a ebulição.

Um comentário. Apenas isso é necessário para mover, inspirar, implodir ou explodir um estado.

Transformar, influenciar, transcender e mover, é um poder comum e ordinário, passivo à qualquer um, e ativo àqueles que atentam que o têm.

lógos Alethéia,

Alexandre Viera

Rio de Janeiro, 30 de novembro de 2021

O pássaro no céu

2021-11-29T18:27:00.000-08:00

Há um pássaro no céu

Que voa sem sossego;

Que voa sem descanso;

Que nunca pousa

Ou repousa;

Há muitos anos,

Sobre mim.

Um vulto que sobrevoa

Um céu que não sei qual é,

Sempre distante,

Mas nunca o bastante.

Numa lembrança

Numa imagem,

Numa cobrança

Longínqua

Sempre ao alcance

Ele paira...

E ele voa, e sobrevoa

E passa, e passa, e voa

E passa, e voa, e sobrevoa

E nunca pousa.

Um pássaro no céu

Que não sei qual é

Sobre cor, sobre forma, sobre estado

Que tal o céu, que tal o pássaro.

Alexandre Vieira,

Rio de Janeiro, 29 de novembro de 2021.

O caminho é um só; onde eu quero estar.

2021-02-24T07:14:00.007-08:00

Às vezes eu penso

Me perguntando

Para aonde estou seguindo

Sem realmente desejar

Chegar em algum lugar.

Estar bem

Não importa aonde eu chegar

É algo difícil de encontrar.

E nunca é realmente um lugar.

Às vezes, eu penso muito nisso

Que nunca é um lugar;

E nunca é um lugar.

Sei que tenho estado confuso

Há muito tempo

Sobre o caminho

Que nunca é um lugar;

Sei que tenho estado perdido

Há muito tempo

Sobre o caminho

Que nunca é um lugar;

Sei que caminho

Há muito tempo

Sobre o caminho

Que nunca é um lugar.

Às vezes, eu penso muito nisso;

Que nunca é um lugar

O lugar que eu busco estar;

O lugar que eu quero estar.

É algo difícil de encontrar

E nunca é um lugar.

E eu só quero estar bem

Quando eu chegar.

Só quero estar bem

Quando eu chegar.

Não importa o lugar

- O caminho é um só

https://www.youtube.com/watch?v=YRbgcy0oZpI&ab_channel=CamillaBueno

Arrependimentos

2020-09-06T15:49:00.004-07:00

Tenho tantos quanto estrelas no céu;

Tantos quanto grãos de areia no fundo do mar

- Muitos mais que aqueles que estão sobre as praias;

Muitos mais que aqueles que posso ver.

São bonitos como o céu noturno estrelado;

Como um dia fresco e claro;

E como o nascer ou o poente do sol,

Também

Insondáveis como o bulcão;

O negrume que antecede as tempestades.

Toda vez que respiro, me arrependo

E toda vez que penso nisso

Me arrependo também.

Porém, eu penso:

Por isso vivo,

Mesmo que me arrependa

A cada respiro

Para não me arrepender

Outra vez

Se apenas uma vez

Definitivamente

Eu rir

E esquecer todos eles.

Se ainda me arrependo

Ainda acredito

Ainda guardo querer

E ainda tentarei

- E tentarei outra vez

Para não me arrepender.

Ele chora por quê?

2020-08-13T02:37:00.004-07:00

Essa noite eu escrevo só para você, meu amor - só para você – com o tom melancólico de todas as noites que eu sei o porquê... – mas vou deixar que eles leiam também, dessa vez.

Sobre o inocente crescerá mais uma vez, no silêncio, pequenos gritos e ecos... Ela chora novamente; e nunca vai esquecer...

- São contra esses versos que você tem que lutar, contra as palavras bonitas que nos fazem acreditar em nossa culpa.

Á noite, sangrando, eu desejava muito ser, mas tive medo e só desejei.

Depressão crescente novamente; dias negros passaram, dias negros estão esperando – Porque eu sei: eu não terei coragem. E relembrando meus sonhos e memórias, eu devo estar quebrado.

Quando chega a manhã, não quero me levantar. - E não vou: é só a mentira se passando por mim, e todo meu fingimento. Meu corpo sai, minh’alm’a’dor’mente. Por causa do medo de errar que eu carrego, da vergonha, e do cansaço pesado em minha mente.

Olhei para o céu. A brisa batia em mim e eu sentindo que iria chover. O céu assistindo; uma espécie de brisa fria, demasiado longe, mas é difícil não lembrar a depressão.

Por essas linhas vou me perdendo e perdendo algo de mim, e outro dia se foi. E estou diante do céu enegrecido que faz á noite, sozinho.

Sobre os ingênuos e os inocentes essa palavra crescerá, frutificará, e se estenderá – no silêncio – como pequenos gritos e ecos.

Sobre olhos novos essa palavra crescerá, e os tapará como ervas... – porque é frágil e é singela, e é doce e é bela; como o que o nosso interior tem guardado e sufocado.

Um sino no fundo do mar, o som distante e o barulho das águas – em ondas.

Faz frio aqui, mas não chore pela lua, pois atrás de mim há milhares como nós.

Eu demorei a passar pela porta, enquanto algo morria e me contavam histórias. Eu tinha um sonho profundo; eu desejava muito ser.

Perdemos nosso caminho no meio do combate, como crianças, perdidas, sem entender. Lutamos por quê? Pelo o quê?

- São contra esses versos que você tem que lutar, contra as palavras bonitas que nos fazem acreditar na força da nossa fraqueza, que o sofrimento é para sempre.

Quando o silêncio chora, ele chora por quê? Sou eu que o faz o que é?

Há uma escolha sobre um novo dia?

Quando o silêncio chora, ele chora por quê? Por que ele chora?

Alexandre Vieira.

Rio de Janeiro, 21 de dezembro de 2010.

Toda sorte

2020-03-31T02:16:00.002-07:00

Diga àquela dor

Que não a quero

E a felicidade

Que eu a espero

Voltar

Quando quiser.

Pois não chamarei de azar

O tempo em que eu passar

A esperar

Se eu simplesmente puder

Vê-la novamente.

Você já viu, rapaz

Aqueles gatos comendo restos

Correndo atrás de ratos

E os cachorros famintos

Que há na rua?

Você chamaria isso de azar?

Eu ouvi um rapaz reclamar

E algum outro concordado.

Disse “que droga. A vida é uma merda”

Mas o que se chama de azar?

- Fiquei pensando em uma dádiva.

São nossas, as escolhas.

Eu ouvi falar sobre uns garotos

Que nunca aprenderam a nadar

Ou tocar guitarra;

Nunca se apaixonaram

E nunca beijaram uma garota.

Se você apenas pode

Ainda

Você chamaria isso de azar?

Eu ouvi dizer

Que alguns partem sem escolha

E eles nunca vão poder saber

Como é fazer tudo errado

E sentir medo.

Ou como é se atrapalhar

Por querer tudo certo.

Se você apenas pode

Ainda

Você chamaria isso de azar?

Não reclame, por favor

Como se fosse tudo uma droga

Pois eles nunca vão poder

Viver a droga de uma vida

Mesmo que se esforcem.

Você já beijou uma garota?

Aprendeu violão e jogou futebol?

Já se apaixonou?

Quantas vezes?

Se você apenas pode

Tens toda sorte.

Eu ouvi dizer de uns garotos

Que nunca voltaram para casa

E não podem

Se você apenas pode

Ainda

Toda sorte

Chamaria de azar?

Alexandre Vieira

nocturne

2018-09-10T05:01:00.000-07:00

Um trovão, de repente

Um raio, e...

Uma furiosa tempestade havia

Se colocado diante dos meus olhos.

E, escancarando aquela brecha

Abrindo a janela

Com os sentidos despertos

E meus olhos frenéticos

Para minha surpresa

Tocou uma melodia

Que há muito tempo

Me há tocado

Por cinco pecados.

Sorri ao ouvir

Pensei “será que fora pelo o que escrevi?”

Mas logo entendi

[o que significa(va)]

A canção imaginária;

Melodia calma

Avessa à tempestade

E sua intensidade;

Que esconde e guarda

Sombrios dilúvios

E densos serenos.

Estava ali

Escancarado

O lado noturno

Da primavera, do mundo

Conforme o badalar das notas

Que eu desejei de volta

[Para ninar

nhi’nhas madrugadas mortas].

Raios, trovões e tornados;

Uma tormenta que se contrastava

Ao branco, ao fundo,

Macio e suave

Das nuvens de faz-de-conta

Que eu esperava

- Apenas por palavras

Que não podem significar

Aquilo que você não sabe.

Depois da furiosa tempestade;

Que quer ser animada e

É melancólica

Como soa

A onírica balada

Ao fim, percebi

Que apenas uma única melodia regressara

Não sei o que esperava

Mas esperava outra coisa

E não sentir, dessa forma

Algum remorso

Por desejar haver de volta

O que havia passado.

O lado noturno

Da primavera, do mundo

Eu entendo muito bem

E espero, com ânsias

Não entender, de novo;

Que os ventos mudem

E tragam canções novas

Ou aquelas

Que eu não conheço

Mas tu sabes;

Que ouvias, sorridente

Quando esteve ausente

Da noite, na madrugada.

Dormi ouvindo a sonata

Pensado

Que algumas pessoas

Só cabem em sonhos

Não cabem em existir;

Que querem mais para si;

E começo a pensar isso de mim.

Dormi

Ouvindo a onírica melodiosa

Incessantemente

Por só haver aquela

Até a’dor’mercy*.

Alexandre Vieira.

* nhi’nhas, de ninharias minhas

* o adormecer; o amanhecer; diluir-se à arte.

Viveiros

2018-07-27T18:16:00.000-07:00

Queria estar em algum

Aonde está toda gente

Conformada ou contente.

Dentro de suas mentes.

Mesmo por alguns instantes

Algumas semanas

Alguns meses...

Viveiros;

Viver em algum desses

Ser alimentado e protegido

Mesmo hipoteticamente

Ser amado e querido ou

Pelo menos, estar guardado

Do desconhecido destino que há

Me atormentado.

Mesmo prisioneiro – desse cotidiano

E o viveiro – porque vejo. Também

É como ser prisioneiro

Estar só e isolado

Do lado de fora

Separado por essas grades

Dentro da minha mente

Ligado por laços e amarras

E sentimentos

Aos que vivem lá dentro.

Talvez, a liberdade seja

Um pequeno espaço

Entre numerosos viveiros e gaiolas

E algum viveiro

Seja hoje, de verdade

Algum lar.

Eu não sei

O que é esse desejo.

Mais seguro que a casa de palha;

As paredes de graveto, as goteiras e os ventos

Que se infiltram por todas as brechas

E o fio que me prende;

Viveiros.

Queria estar

Aonde está toda gente

Dentro de suas mentes

Por não poder estar

De verdade, livre

De laços e amarras

E sentimentos.

Mesmo por alguns instantes

Algumas semanas

Alguns meses...

Viveiros;

Mesmo hipoteticamente

Ilusoriamente

Fechar os olhos e dormir tranquilamente.

Além do trivial Eu

2018-07-13T05:34:00.000-07:00

Insaciável desconstrutor do alheio

Nos espelhos reflexivos em que vejo

Uma fração, os outros são

O meu passado ingênuo

O meu presente incerto

E o futuro – que anseio

Por dias

Olhando à volta sem sorrisos

Sem razões

Por como são vãs

As perspectivas

Se sinto

Sinto no âmago um pesar

Que não tenho onde guardar

E não sei lidar

Mas se não sinto, sou insensível

Desprezível como aqueles que abomino

Que me aborrecem

E me aborreço de mim mesmo

Tolo vazio, sem esperança

Sem crença e sem paixão

Inacessível, dentro de mim

Aonde não consigo pôr as mãos

Jogando-me à solidão

Ao isolamento

E a confusão de suplícios incertos

Me detendo a ação, o discernimento

Sufocando a emoção

Fora de mim mesmo

Roubando dos meus olhos o brilho

A luz, a visão

E a força das minhas mãos

Tateando no escuro o que ainda me é oculto

Sobre os restos do ingênuo que fui

E ainda sou

Sem conseguir segurar qualquer coisa

Para ser [presente

Dentre as coisas que passaram]

Por minhas próprias mãos

Entre desejos e sentimentos

Quais são os verdadeiros?

Quais são as enganações

Que as mentiras são?

Quais são as verdadeiras mentiras?

E, quais são as enganações que não são?

Em quais devo apostar?

Quais devo rejeitar?

Quais são superficiais?

Sobre esse mar de gente,

De vontades e ambições diferentes

O quão triviais são? Todas são

Sentimentos e desejos, não

Apenas vontades e ambições

Interminável construtor de mim mesmo

Roubando para mim

Estilhaços de seus desesperos

Entre repulsas e anseios

Uma fração, sou, de cada um

No meu passado ingênuo

No meu presente incerto

E o futuro – que eu espero

Entre querer e afastar

Sem saber onde está

Por dias

Olhando à volta sem perspectivas

Por como são vãs

Suas razões e seus sorrisos

Como seus choros e seus motivos

Se sinto

Sinto no âmago um pesar

Por não ter onde abrigar

Um tolo vazio, sem emoção

Numa imensa ilusão sem compaixão de mim

Que força minhas mãos a cavar

No embrulho do meu estomago

O presente

Para desvendar o que há

Sobre esse mar de gente

De vontades e ambições diferentes

O quão triviais são?

Todas são sentimentos e desejos

Não apenas vontades e ambições

Superficiais. Iguais

Todas são

Além do trivial

Eterno reconstrutor de mim, mesmo

Alexandre Vieira. Rio de Janeiro, 13/07/2018 (2:55am).

Alguma história

2018-03-17T13:42:00.000-07:00

Ela estava sozinha, sentada em uma cadeira de praia em frente a piscina. Eu me aproximei, sem querer, sem vê-la ali.

“No dia anterior ela havia saído com um cara carrasco, que o Carlos detestava”.

- Conhece essa Isabel? – Ela perguntou.

- O mesmo que você, quase. Conheci hoje. – Respondi.

- Ela gosta do Carlos? – Quis confirmar. Mas eu não precisava responder. Era tudo muito óbvio.

Eu entendi a dela ali. Ela estava preocupada. Estava dando em cima dele notoriamente, sem conseguir o efeito desejado, sendo deixada de lado – mas eu não conseguia saber se por um acaso ela não estava fazendo o mesmo que Marcela havia feito comigo, sem conseguir, e me senti um pouco indignado.

- Bom, não sei dizer. Mas sei que ele gostava de você, até ontem. Você sabe, né?

- Ah, sei lá. Mas, com assim, até ontem?

Eu sorri, meio irônico – “Sei lá” – e ri – essa é boa. Você sabe, você faz a maior merda ontem.

Ela revirou os olhos e a cabeça com pesar. – Eu sei – e bufou. – Foi uma merda. Eu estava bêbada, não conseguia parar de rir, aí os pais do dono da festa chegaram, e o Cris perguntou se eu queria uma carona... Ah, mas você está certo, eu sabia. Pior que eu já sabia, mas pensei que ia ser diferente por mais que eu já tenha ouvido sobre todas as garotas com quem ele transou. Sei lá, eu estou cansada. O Carlos é incrível; acho que estou com medo. Medo de perder ele, medo de ficar com ele, e perder ele mesmo assim, entende?

- Ah, vai se ferrar! – Eu disse, sem raiva, um pouco indignado com a debilidade dela e as desculpas. “Eu estava bêbada”, “achei que ia ser diferente”, “queria que ele me desse atenção”, “blá blá blá”. Só falta colocar a culpa no Carlos por você ser idiota.

- Ei! Qual seu problema!? – Ela se indignou, como se eu não a compreendesse e ela estivesse falando algo real – E é sim, vocês são chatos, se comportam como chatos quanto gostam da gente; são grudentos, colocam a gente em um pedestal, ficam cheios de dedos, são medrosos, frustrantes...

- Garota, não tem ninguém aqui tentando justificar o Carlos. Você é quem está na pior, não ele. – E eu ri – Ele está muito bem, e se depender de mim, vai continuar. Você teve seu tempo. Se precisar, eu mesmo faço ele entender que ela é a escolha certa para ele, e não você. Você alguma vez se esforçou ou valorizou as qualidades dele? Porque seus defeitos ele conhece, mas conhece suas qualidades também, verdadeiramente, com peso justo colocado na balança, enquanto você coloca qualidades fúteis na balança com peso desigual. Ele fica tentando te entender, se mostrando e estando presente para você, e você não gosta disso, eu entendo, mas... alguma vez você tentou entender o lado dele? Nunca precisou, não é? Não estraga a vida dele não; é suficiente a merda que você faz com a sua.

Ela ficou calada, sentada ali, olhando para a piscina, talvez pensando em justificativas.

Eu sentei em outra cadeira, então, nós sentamos e conversamos civilizadamente, apesar da minha raiva e indignação sobre os pensamentos e comportamento dela.

Ela estava namorando quando o conheceu. Disse que gostou dele, naquele tempo, mas não podia. Algo assim, difícil de entender, ela tentou me explicar.

- Por que não fez nada?

- Você queria o quê? Eu tinha namorado.

- Ah, então vocês passam uma noite como essa, como a que você acabou de me descrever e, no final, na hora de passar o número para ele, você diz “ah, meu namorado deve estar preocupado”. Que ódio de você!

- O que você queria? Que eu terminasse com ele?

- Eu queria que você não tivesse começado. Qual o problema de vocês? Porra, já não é cansado de ser avisado como o amor é inegável, embriagador, incalculável? Porra! Se não é algo assim, não é amor! Espera que a porra do amor vai aparecer. Aí vocês fazem isso, começam a namorar com qualquer porra de pessoal que fascina um pouco e é muito longe de ser a pessoa certa, e quando aparece “o amor”, vocês estão simplesmente presos, acostumados, amarrados a outras pessoas ou relacionamentos baseados em carência e baixa autoestima, futilidades, e por aí vai...

- Está bem, mas eu terminei depois. E ele não fez nada. Pensei que estava viajando.

- Outra desculpa de merda, vai me desculpar. Você está simplesmente me dizendo que nunca gostou dele, que ficou esperando ele gostar de você; que nunca se esforçou para conseguir. Isto é, apesar de tudo... você chama ele de covarde, mas é da mesma laia de covardia. Corajosa, por exemplo, é essa Isabela... Duas noites e ele está confiante, seguro de si, e sabe quem fez isso por ele? Ela! Porque ela não precisa que ele seja outra pessoa.

Um longo não

2018-02-27T22:59:00.000-08:00

Um longo não que diz o dia
se estendendo na noite fria
é uma voz lírica que sussurra ao meus ouvidos
perdida dentro de monstros e gritos.

Por favor, parem de gritar, ela pede, gentilmente,
para as vozes na sua mente,
mas eles não param, e acusam e apontam.

Algo tenta acalmar, mas é tão triste encarar
e é tão triste vê-la assim.

Há alguma coisa na dor; algo que não há na raiva, na ira.
Foram nove noites construindo isso que parece uma escada
e, então, ela fala:
"Fingi, fingi, sorri,
cheguei lá em cima e não havia nada".

E não havia nada
Quando ela acorda
Cansada, ainda na cama.

Sem metáfora são nada.

2018-02-27T22:54:00.001-08:00

Não se passou muito tempo desde que eu decidi parar de me lamentar por quem amava. O mundo gira e continua girando – mesmo que não tenhamos decidido assim.

- Ei, pessoas de olhos secos, vocês nunca entenderiam. O vento sopra e continua soprando mesmo que não eu tenha decidido por mim.
Algumas vezes pessoas gostariam de morrer antes do sonho acabar; antes do pesadelo acordar - e não é bem um pesadelo, isso, é só que elas não estão preparadas para continuar caminhando. É só uma metáfora.
Algumas vezes eu desejei nunca conhecer a realidade que vem após; desejei não acordar, não ter acordado, e continuar sonhando, viver antes antes do relógio marcar meia noite.

Mesmo que eu não esteja completamente curado, tudo continua a seguir. E se os pesadelos ficam, continuam ou vão embora sem mim, se eu poderei sonhar alguma outra noite e descansarei ou eles me arruinarão à meia-noite, não importa, tão incerto isso é – eu preciso apenas seguir. Respirar, contar até dez, quantas vezes forem necessárias, e continuar a seguir.

Não tenho perguntas mais; esqueci as perguntas. Ficaram apenas as respostas, e todas elas dizem “É preciso seguir”. Eu não lembro das perguntas, quais perguntas fiz, mas as respostas ficaram, e eu confio que eram verdadeiras, tão comum elas são, e certeiras. “É preciso seguir”, com metáfora ou sem ela.

Então, eu sei, pessoas de olhos secos, vocês nunca compreenderiam aquela menina que se preocupa e quase chora pelas flores que vocês pisoteiam quando passam andando pelos canteiros das avenidas. É muito inútil, eu sei, mas ela nunca vai entender quando forem vocês à dizer – porque vocês nunca entenderiam.

Conseguem entender isso, e todo mundo, na verdade – por conta do fato, e a sensação que fica: lhes falta empatia.

Não faz muito tempo eu decidi parar de lamentar por quem amava; do mesmo modo que não lamento as flores lindas e perfumadas que são pisoteadas todos os dias na grama verde por aonde a multidão passa – mas eu as vejo, e sinto por ela, aquela que as ama, tanto quanto por elas, que são amadas e não sabem. Não esqueci.

Tão comuns, sem metáfora são nada – e assim amores se acabam.

Vocês dizem “Pare de chorar. Elas nunca voltarão a si” e nunca poderão dizer outra coisa e apenas dizem isso, pois nunca entenderam; jamais sentiram.

Eu diria “Ei, menina, levante-se daí. Não vê? É tudo muito inútil, pois elas nunca voltarão a si – porque não podem fazer nada por si. Cuide das que ainda estão boas”. “O mundo gira, o vento está soprando, e tudo irá continuar mesmo sem você decidir”, “Por si mesma, veja isto”.

E, eu sei, pessoas de olhos secos, vocês me dirão que são as mesmas palavras; que eu diria o mesmo que vocês, mas nunca entenderiam como soa as palavras de pessoas que não são frias. Vocês diriam apenas “Levante-se daí. Elas nunca voltarão a si” – mesmo que não usem essas palavras frias, essas palavras frias são tudo o que vão conseguir.

Eu diria “Ei, menina, levante-se daí. É tudo muito inútil uma vez que elas nunca podem fazer por si”, “Venha, é preciso seguir; proteger as que ainda estão por vir” – e não importa se as palavras não fossem assim, eu estenderia minha mão dizendo “é preciso seguir”, mas vocês nunca compreenderiam porque ela entenderia a mim e não a vocês...

Lindas flores perfumadas, tão comuns, sem metáfora, são apenas plantas para aqueles que não podem sentir – a beleza que elas trazem, a beleza que elas fazem; o perfume que guardam e o bem que fazem.

Sem metáfora, fora de um poema, na vida que a gente leva, como a própria vida e a humanidade, lindas flores perfumadas, tão comuns, são nada... embora muitas coisas mais, possam ser, na verdade.

Alexandre Viera

Um Jovem

2017-12-15T12:19:00.001-08:00

Um Jovem precisa de afirmação; quanto mais o mundo se torna grande e desfigurado em perspectivas diversas sobre aprendizados e pesos, e dosagens, um jovem precisa de alguma segurança; quanto mais o mundo se torna inseguro sobre o que é certo e errado, sobre quem perde e quem ganha, quem tem sucesso e quem é fracassado, nas fotografias e nos quadros que olhamos nas cenas das cidades; um jovem precisa de companhia, e abrigo e descanso, quanto mais o mundo se torna perigoso, difícil, espaçado, e as pessoas se tornam distantes, um jovem precisa, meramente, de um semelhante; quanto mais o mundo se torna irreconhecível e estranho, para se ver, e reconhecer-se de alguma forma, em algo que conforte; um jovem precisa.

Alexandre Vieira.

Quieto e silencioso

2017-10-10T03:55:00.003-07:00

Eu sei, você não consegue ouvir

– e eu não consigo dizer, também, se os ouço bem.

Meus pensamentos, minhas vontades, meus desejos – são tão populosos que não consigo abrangê-los; tantos que se tornam dispersos – mas não consigo detê-los, também, de existir, embora sejam fracos e pequenos, vermes.

Paralisado, mas não entorpecido; eu sinto, inquietos, se remexendo, delicados em seus movimentos, são como minhocas e pequenos bichos sanguessugas sobre meu corpo cadavérico, quieto e silencioso.

Eu sei, eu estou preso – queria estar em desespero; que essa sensação fosse o suficiente, que me assustasse, mas eu não sinto – não sinto como se estivesse atado, e não há qualquer coisa me prendendo – em minha própria mente.

Há a visão de um céu, limpo e claro, retangular e aprisionado sob as paredes de terra que o dão forma, sete palmos acima, livre – se ao menos eu pudesse estender minha mão, levantar e sair...

Fica parecendo como se essa fosse a distância para a liberdade - apenas um movimento para sair, uma postura para seguir; mas apenas isto me agoniza; me incomoda; toma minha mente: Algo me diz que o paraíso é aqui, que do outro lado não há nada melhor que isso, e que eu estou deixando isso ir – mas eu sei, eu estou preso aqui.

Queria sentir o suficiente para doer, mas não dói nada. Deveria doer enquanto vermes comem, mas só dói para quem olha, e sente agonia e chora.

Talvez eu esteja ficando louco, de alguma forma, enquanto as horas passam, e os dias não – todos iguais, até o momento em que virá terra para cobrir os meus dias – cada um deles.

Meu único conforto é um buraco. Aquele céu, dentro de minha mente alucinada e as paredes feitas com ajuda de pás e inchadas; a única coisa que me salva dessa sensação estranha, desassossega e claustrofóbica.

Eu gosto de me imaginar ali, livre, onde já estive, sete palmos acima.

Então, eu penso que deveria fazer isso, levantar e sair; que não há nada me prendendo aqui, mas... eu estou preso – todos os meus dias, inquieto, sem conseguir sair, sete palmos em meu âmago, onde eu estou trancado, como se apenas isso fosse a distância para a liberdade. Apenas isso. - Mas eu estou preso aqui; sete palmos em meu âmago.

Alexandre Vieira, 2017.

Paraísos de Papel

2017-10-10T03:20:00.000-07:00

- Dobrando a folha

em dimensões certas,

um após a outra, as dobras

a fazem virar um avião.

Ainda é uma folha, mas voa.

As palavras podem ficar entaladas na garganta

A mente esvanecer desconte e te deixando doente -

Como céu estrelado perante a neblina

Ficar impedido, escondido -

Mas o amor dos personagens sempre será descoberto

E nunca será escondido

Por olhos atentos, magnífico

Indestrutível, relembrado...

Os dias podem não ser todos felizes

Os sorrisos desaparecerem de repente

Mas há de achar uma dúzia deles

Em algum livro.

Chuvas podem inundar casas

Fazer móveis flutuarem e correrem o rio

Mas nada afogará o sonho;

Dentro dele e seu mar

Será salvo e protegido.

O sol pode nascer sem calor, todos os dias

As ruas frenéticas ao badalar do meio-dia;

O povo bem vestindo uma carapuça mal servida,

Pavorosas e caóticas caricaturas

Apressadas e sonolentas em sua correria

Mas não hão de se perder, os dois pombinhos

Ao final do dia, em ternuras e carinhos

Confortáveis e quentinhos.

O papel de um conto

É levar

Você no voo

Como no conto

Do papel.

Alexandre Vieira

Intermitência Crônica

2017-09-22T20:27:00.001-07:00

Eu tenho
Estado ausente
- "Peço desculpas".

E ão de se lamentar,
Aqueles como eu,
Por suas qualidades
Não serem vistas
Tão fugazmente
Escondidas dos olhos alheios,
Como nós, guardados, isolados,
Distantes de toda gente,
Sem serem percebidos
Em seu íntimo, encolhidos.

Isto é algo para saber
Sobre as crônicas do mundo:
Há aqueles que veem
E fazem algo
Sobre isso;
Há aqueles que apenas sentem
Que ninguém vê
- os vê - E não fazem nada.
Adormecidos, dormentes, cansados.

Você deve escolher
Não se desculpar, mas
Fazer algo, pois
Você bem sabe
Porque ninguém vê
Suas qualidades.

Alexandre Vieira

Other Zumbie

2017-09-16T13:48:00.000-07:00

Nesse jogo de silêncio, o que ganharemos?
Brincando de adivinhações e caretas
Empurrando as coisas para a gaveta.

Ver eu perder, não é suficiente
Para você saber
Que não deve fazer igual?

Na minha cabeça você erra
Em sua cabeça
Eu erro também.

Se pudéssemos saber
Sobre o valor que entendemos ter
E as coisas que exigimos
Não perderíamos mais.

Ver eu perder, em silêncio
Não é o bastante para você perceber
Que perde também?

Nesse jogo
De silenciosas acusações
E gritos sutis
Tudo é quebrado
Menos o silêncio
Sussurrando
"Você vai perder também".

Alexandre Vieira

Do Poético "à'Mar"

2017-09-13T20:01:00.000-07:00

Somos como uma flor que desabrocha

- Enquanto não, até esse momento

Buscando esse momento - pleno

De plenitude, de alegria

Felicidade - até o momento que o alcançamos

Então, morremos

Em não ser suficiente

Nunca ser suficiente

Na inquietude, de repente

O "Para sempre"...

- E é incomodo, e é inerte -

Como a morte faz a paz
Imanente, incongruente
Em nossa sede
Buscamos movimento, queremos movimento

- calmo que for, o buscamos, o queremos -

E queremos sentir

Quando não as nossas dores, as dos outros

Assim como as felicidades alheias

Que ficamos olhando

E sorrimos

Buscando sentir, avessos a inércia

E a flor na primavera

Somos mares; não somos lagos

E não podemos ser

Represados, limitados

Por um momento

Eternamente

Aqueles, contentes ou descontentes

Que não podem ser contidos

Em uma primavera, buscando movimento

O querendo
Fora de um conto

Em ciclo que não se quebra

Não é o fim

E nunca cessa.

Alexandre Vieira.

"Minhas saudades do 'Doce Inocência Morta'"

No espaço do peito

2017-03-04T21:04:00.003-08:00

“Eu sou a menina que está perdida no espaço” ela diz. “A garota que está desaparecendo sempre; para sempre a desaparecer e a recuar, cada vez mais, para o fundo".

“No espaço do meu peito”, eu penso, ela está; perdida de mim. E no próprio peito; a própria tormenta.

Era referente à uma fotografia o que ela lamentava. Uma em que ela não estaria mais; que via, talvez, em sua própria cabeça, dia após dia, dando passos para trás, até não estar mais no quadro; até não poder mais ser vista ou identificada, lembrada, se tornando invisível e esquecida em meio a tantos personagens.

Talvez, fosse ela mesma a tentar se reconhecer, relembrar si mesma.

- Pare de dar passos para trás, garotinha – eu peço – pensando, por minha vez, como se aquela foto fosse da minha própria memória, a imagem que eu tinha dela. “Estou tentando chegar aí, onde você está, e te alcançar”. “Fique”. Mas há pessoas estranhas entrando à sua frente enquanto eu tento caminhar; outros personagens, talvez, que ela própria criou, tomando seu espaço, a jogando para trás, para o lado, cada vez mais para o fundo.

Chego atrasado; ela não está mais lá. Mas a vejo acenar – talvez, só em minha mente - silenciosamente, em meio a um mar de gente, e outros personagens, bem ao fundo, distante. Não sei se me chama - ou se afoga... - ou acena para ir embora, tímida como é.

Não sei o que quer; ou o que quer dizer. Algo desolado passa em meu peito, tomando minha mente, a vendo - longe e esmaecida, comprimida

- Pare de dar passos para trás, garotinha! Estou tentando chegar aí! – Eu digo. Mas ela não me ouve, e eu não sei como faço para alcançá-la, perdido também, como a garota que está desaparecendo sempre, cada vez mais para o fundo, perdido em um espaço tão cheio, e vazio, solitário, cada vez mais empurrado para trás por outros personagens.

Alexandre Vieira

Falso Sorriso

2017-03-02T20:39:00.000-08:00

Pessoas falam sobre falsos sorrisos – hipocritamente. Geralmente, são aqueles que, vez ou outra, quando o fazem, ficam revoltadas, não tristes, por ninguém perceber que é fingimento – porque o fazem para si, tão somente, e não ganham na barganha. Ficam ensandecidas, revoltadas; “como ninguém vê que é vazio?”.

Só não é verdadeiro por aquele que o pratica, que não têm prática, necessidade; que o faz por capricho. É sincero àqueles que precisam, têm prática e necessidade.

Imagens e fingimentos; do formato artificial das maçãs aos frangalhados mostrando os dentes entre lábios rosados ou secos – pessoas falam sobre falsos sorrisos; e, a mim, pouco importaria não fosse o dano nocivo, silencioso, àqueles que se esforçam para manter o reboco e, sinceramente, não mentem, não fingem; apenas tentando fazer jus ao esboço, em alcançá-lo na pintura do rosto.

Alguns dias, esses falsos sorrisos me salvaram da treva repugnante – sorriso de gente sincera, mesmo desolada – do mundo cruel e duro – gentil e educado.

Falso ou verdadeiro é apenas o dono, e cada um arca com a dureza ou maciez que o próprio sorriso tem; o peso ou a leveza de sustentá-lo. Ao alheio é apenas sorriso, sempre bem vindo – e mesmo o fingido, dito mentiroso, pode despertar verdadeiro sorriso em algum rosto.

Sorrisos desses, ditos falsos, hipócritas e fracos para gente mentirosa, de pessoas sinceras, mesmo destroçadas, com esforço sustentados, tempo curto, já me salvaram de cacos e destroços, de um mundo duro e gelado em que eu estava aprisionado um segundo antes de se abrirem - como uma porta à um paraíso, em meus olhos, que acalentou a minha alma.

Alexandre Vieira.

Abismo entre nós II

2017-03-01T23:12:00.003-08:00

A escuridão é a ignorância de um homem. Todos os dias, milhares de pessoas andam pela escuridão, sozinhas – E eu sinto empatia. Milhares dos meus dias eu andei no escuro, num negro mais profundo de mim, iluminando dois palmos com velas de vontades pequenas; que qualquer vento fazia menor; que eu tinha que proteger, sem saber que tinha que proteger; que algumas vezes apagavam e eram tudo o que eu tinha.

Ainda sinto medo; mas hoje eu sei, não apenas um sentir dono de mim – e para aprender...

Eu aprendi que devia. Demorei a aprender que devo, e que persistência pode não ser algo tolo como murros em ponta de faca.

Oh, sim! Eu aprendi – mas para aprender... eu apenas desejo que seus filhos não entendam sobre isso, que nunca aprendam dessa forma. Oh mãe! Os meus exemplos e meus caminhos são coisas duras que eu aprendi; e um bom exemplo não deve ser doloroso assim. Há exemplos melhores por aí. - Por isso, digam aos seus filhos, não sigam meu caminho.

Palavras significam coisas diferentes hoje; mais maduras e menos abrangentes, mas recordam e têm a mesma fisionomia do significado que tinham - eu sinto empatia por isso. Não posso fingir não entender, pois eu nunca vou poder me esquecer o significado que elas tinham; o ridículo de persistir em bater no muro; o ridículo de esconder e contemplar a ignorância em uma noite vazia, e persiste em carregar tudo sozinho como se fosse coragem enquanto é covardia.

Não diga para a criança ser persistente tão somente. As palavras têm um valor diferente para aquele que não entende. São muito menos preciosas, verdadeiras, extraordinárias para mim, hoje, quando olho. E eu entendo isso: O valor que elas tinham e as perspectivas pequenas só minha que as enchiam – porque eu enxergo muito mais coisas agora embora não seja muito diferente entre o mundo ser mais claro ou desbotado quando eu vejo o valor alheio e suas significâncias diluídas.

Eu lembro e sorrio, porque de alguma forma era bonito: no escuro as cores são fortes e as luzes brilham com uma intensidade ofuscante; e no claro, iluminado assim... eu enxergo muito mais coisa e nada brilha na significância diluída das interpretações dos demais. Eu não sei o que significa o que eles dizem, não entendo mais nada. Aprendi sobre a ignorância e a burrice de dar murros em ponta de faca e sei que as pessoas fazem isso pensando estarem persistindo, dizendo estar persistindo. Não posso dizer que não entendo quando os vejo fazendo isso. Não posso chamá-los de burros sem admitir isso sobre mim - E são meus olhos, a forma como vejo: e o mesmo sol que ilumina tua alvorada apenas tinge de opaco o meu caminho de manhã, e as luzes que brilhavam não brilham, e eu sinto alguma saudade enquanto recordo sobre coisas nocivas.

Eu forçava tanto meus olhos para ver no escuro que há algo de errado com eles agora, como se fossem cansados. Eu desejei tanto um pouco de luz... Agora ela me cega certas horas da manhã e á tarde – pois foi muito estranho quando acenderam a luz da caixa onde eu estava.

Eu sinto empatia, me lembro de coisas e sorrio – e eu queria proteger, mas “Mãe, você pode mantê-los no escuro por toda vida? Você pode escondê-los do mundo que os aguarda?” Oh, Mãe, eu queria que conseguisse.

Nada brilha como antes, e não há mais nada que seja tão bonito; eu sequer consigo manter dois olhos abertos, e aquela vela que eu carregava não ilumina mais nada (era uma chama bonita que parecia tão grande quando não ventava).

É o mesmo que dar socos no muro esperando ele cair (eu era assim); acreditar nisso e socá-lo com mais força toda vez que não ruir – ter esperança e persistir -, e não entender porquê ele não cai embora você esteja se esforçando tanto. Você apenas se ferra até entender que existe o jeito certo de fazer as coisas, mas aprende antes que persistir é coisa tola, e não insiste, não persiste, não acredita mais. Deixa a porra do mudo ali – e eu espero que teus filhos nunca entendam esses significados abranges e tolos e ruins que têm as palavras e as palavras não tem, pois o que elas significam, o que elas dizem e te lembram, tem todo um significado sobre o que elas representaram e representam sobre aquilo que você vier a ser.

Ao som de “I’m The One” (Eu sou o único), de Danzig, eu sei, não sou o único que tem uma história que parece uma brincadeira sem graça. “Eu nasci na sujeira e nunca tive uma casa” – mas eu tive, e sempre tive uma casa para voltar. Não é, especificamente, a que eu queria, nem é só minha, mas eu tinha e sempre tive uma casa para voltar, e o colo dos meus pais.

Eu nunca me portei como tal, sentindo como quem não tivesse, embora eu realmente tivesse uma casa para voltar; e o que isso significa não é bom, e eu entendo muito bem como é mal – ser mal agradecido e sem noção, tal que não dá o valor real para alguém que só quer teu bem. Quer saber? Eu sei bem. “Os lugares que eu vivi você não quer saber, mas se você quiser ouvir o mal, basta chegar um pouco perto”, como quando a luz é acesa e você vê as cicatrizes que as pessoas carregam e está perto demais para ignorar; coisas que ficaram gravadas sem que se pudesse escolher o quanto iria doer para colocar no lugar (doer, mexer e revirar).

Você pode imaginar só por ver aquelas marcas feias, como já se sentiu mal muitas vezes na vida, na tua própria história e os teus casos tristes, pelas marcas que tem e não mostra a ninguém. Por isto, dos crimes que eu cometi, alguns não dá para reparar, e eu nem consigo lembrar, e são coisas feias que ninguém quer ver ou contar.

Oh, mãe... eu não sou um bom exemplo. Eu me dei muito bem fazendo coisas erradas. E é um inferno quando você realmente aprende sobre isso; você fica dividido; quebrado de verdade, e são detalhes que não parecem ser graves – então, eu sinto empatia, pelos meninos e as meninas, por aqueles que vacilam. Eu andei muito tempo no escuro procurando um caminho, achando caminhos por mundos pequenos que eu conheci; eu me enganei e enganei, e menti para não ser tão feio quanto parecia. Eu quebrei o coração de garotinhas - mesmo sem a intenção de quebraços.

Por sua vez, elas quebraram o coração que eu tinha também, enquanto buscavam um caminho - e aqueles garotos persistem e acreditam ainda, e seguem fazendo isso enquanto eu não consigo.

Eu sinto empatia e é desta insanidade que eu digo: a loucura, não como a doença do século, mas como um retrato incompressível de como as pessoas fazem isso; que se assemelha a ingenuidade e a inocência da criança que o adulto não é capaz porque é esclarecido, não está na treva ou no escuro – sombreado que for o seu caminho no mundo.

Ter a esperança de uma criança é insanidade; acreditar no amor e se bastar disso não é algo para alguém crescido. Apenas um louco, insano, indecifrável, não necessariamente misterioso; incompreensível, que vive em outro mundo, que faz coisas que você não entende ou não consegue assimilar, como se vivesse em outra realidade; alguém que consegue ter a esperança tola de uma criança como se as contas se pagassem sozinhas (eu sinto um pouco de inveja disso); alguém que erra copiosamente tentando fazer algo dar certo, buscando a felicidade sem aprender nada quando dá errado, seja os aprendizados bons ou os ruins, e vive ainda naquele escuro, para sempre trancado. É nesse louco que eu penso quando canto; aqueles que andam nas trevas da própria mente brigando contra aprendizados que roubam o brilho – eu sinto empatia – copiosamente se machucando como se fossem sádicos, desesperadamente dando murros nos muros da cidade, xingando as pessoas de gelo dentro de suas cabeças – eu sinto empatia, e um pouco de inveja embora eu seja crescido.

Então, eu canto. De todo coração, eu canto, com toda minha mente em branco lembrando aquele menino “Não estou a fim de ver a sua luz doentia, isso que te torna frio, mas se você quiser conhecer o inferno comigo, eu posso mostrar-lhe como é”, pois todos esses aprendizados já me ferraram o bastante, fizeram-me medroso, e eu não quero prender mais nada (não precisar mais disso); pois é um inferno quando você aprende que está errado e não se dava conta disso - Então, a garota me olha e sorri, e eu penso “o que ela está pensando?” Não sou um psicopata charmoso para sorrir assim, e eu vou odiá-la se achar isso – porque ela me ouviu dizer, bem alto: “Pai, vou levar sua filha para sair hoje á noite. Vou mostrar a ela o meu mundo”.

Por favor, não pense, nem por um momento, que sou como aqueles loucos por causa de meu jeito e meus gostos de maluco; nem por um momento ache isso – eu vou odiar se você achar isso; pois no mundo em que eu vivo, dos esclarecidos, nós suportamos tudo, e todos os significados abranges e tolos que têm as palavras em suas perspectivas, mais os que são certos; os ingênuos, os loucos, os doentes e a culpa que eles carregam (mesmo que não saibam disso) – e tudo isso alivia a pena deles na nossa consciência, e não alivia a nossa na deles (porque eles não são crescidos).

“Querida, você aguentaria ver isso?” – não é que seja algo ruim não suportar isso, não é que seja algo bom, também. Não sou um psicopata charmoso para teus olhos sorrirem assim me vendo tão insensível. Eu sinto empatia pelos psicopatas habituais que andam na avenida, as pessoas perdidas, os malucos de todos os dias, que parecem insensíveis, de cara dura para as pessoas que sorriem tolamente, mas eu não durmo bem á noite se cometo algum crime (como não me importar com o que alguém sente ou vá sentir); não consigo mais ser assim... E não me presto a isso.

Eu sinto inveja da criança, e empatia, mas já sou crescido, bem sabido, e há um abismo nisso – que não posso mais cair.

Peço desculpas e sigo. “Não abusar; não machucar – embora eles não saibam disso”; pois eu não durmo bem á noite se cometo algum crime.

Alexandre Vieira

Abismo entre nós I

Corações e Zumbis

2017-02-12T07:10:00.001-08:00

Andamos distantes

Um longo tempo

Como crianças perdidas e atormentadas

Cada um na sua estrada

Deixando garrafas e guimbas

Emporcalhando a cidade

Cabeças quebradas, corações revirados

Alguns casos, alguns cacos; alguns cortes...

Nós sabemos que palavras são mentirosas
Mas, talvez, o silêncio nos tenha enganado

E ainda esteja nos enganando

Nos fazendo de bobos; moles

Panacas imperfeitos

Nos fazendo medrosos, Zumbis.

Talvez ainda esteja sangrando;

Talvez nós sejamos tontos em não admitir;
Como zumbis, com o coração na mão
Fora do peito, querendo dá-lo, e não comer

Enjoados – Eu e você.

Sedados

Sentados, sem forme e sem saco

Cansados, debruçados

Sobre as próprias tripas
Encharcadas de algo sem sentido
Colérico, flagelado.

Há algum tempo

Eu tenho suportado

O silêncio

Como uma pancada
Calado

Em vez de dizer algo

Impulsivo e enfático

Me podando, me mantendo

Aprisionado, como o tempo passado
Quadrado, na janela,

Irreparavelmente mutilado, se revolvendo
Aqui dentro

Junto às minhas vísceras:

Eu gosto das crianças perdidas que nós somos

Quando nos encontramos; falando de carnificina

Sem assombro, sussurrando violências obscenas

Coisas horrendas e absurdas
Sobre a alma

Eu gosto das crianças profundas que nós somos

Olhando as pessoas, as dissecando, as costurando
Eu gosto das crianças curiosas que nós somos
Tranquilas e quietas, no nosso canto
Eu gosto das crianças distantes que nós somos

Quando nos achamos.

Vamos apenas dormir

Como zumbis, ao lado um do outro

Olhando os outros se devorando
Apenas dormir

Juntar peles, nervos, ossos;

Meio coração, e corda para amarrá-los
Por algum tempo

Apenas dormir, como Zumbis.

Alexandre Vieira

In your head, in your head

Zombie, zombie, zombie

What's in your head, in your head

Zombie, zombie, zombie

Trivial

2017-01-18T16:17:00.000-08:00

Não trago o que é belo

Sobre o que é belo, suspiro.

E fico nisto

Perfumado, em devaneio

Tonto.

Acendo o cigarro depois

Meramente bonito

Invisível

Aceito pelo terno de linho.

Beleza trivial

- Ninguém vê as ações do rapaz.

Suspiro.

Sorrio.
Aprecio.

Acendo o cigarro depois

Invisível