Ne laisse pas le soin de gouverner ton cœur à ces tendresses parentes de l’automne auquel elles empruntent sa placide allure et son affable agonie.
L’œil est précoce à se plisser.
La souffrance connaît peu de mots.
Préfère te coucher sans fardeau ; tu rêveras du lendemain et ton lit te sera léger.
Tu rêveras que ta maison n’a plus de vitres.
Tu es impatient de t’unir au vent, au vent qui parcourt une année en une nuit.
D’autres chanteront l’incorporation mélodieuse, les chairs qui ne personnifient plus que la sorcellerie du sablier.
Tu condamneras la gratitude qui se répète. Plus tard, on t’identifiera à quelque géant désagrégé, seigneur de l’impossible.
Pourtant.
Tu n’as fait qu’augmenter le poids de ta nuit.
Tu es retourné à la pêche aux murailles, à la canicule sans été.
Tu es furieux contre ton amour au centre d’une entente qui s’affole.
Songe à la maison parfaite que tu ne verras jamais monter.
À quand la récolte de l’abîme?
Mais tu as crevé les yeux du lion.
Tu crois voir passer la beauté au-dessus des lavandes noires…
Qu’est-ce qui t’a hissé une fois encore, un peu plus haut, sans te convaincre ?
Il n’y a pas de siège pur.

René Char

houlgate 25 avril

Carrefour, feu rouge. Un homme sale, au visage blafard, bouffi par le froid ;  un pied sur le trottoir, l’autre sur la chaussée,  le regard vide bizarrement fixé vers le ciel livide des hivers parisiens. Il ne bouge pas, laisse le flot des passants traverser. Le feu clignotte.  Autre temps, autre espace.  Il n’a pas bougé.

Feu vert.If I were to sleep, I could dream.
If I were afraid, I could hide.
If I go insane, please don’t put your wires in my brain.Rocade autour des vieilles tours de Massy.  Je pile contre un 4×4. qui tentait  de me voler la politesse sur la gauche. Tout s’arrête.  Je vois clairement les petits plis mauvais autour des yeux cerclés de lunettes fashion, le cheveu grisonnant plaqué derrière l’oreille, la bouche lourde et grasse,  mondaine et méchante  du chauffeur et, je ne sais pourquoi , je vois aussi  cette petite vieille en Moon Boot qui souffle dans ses mains en regardant la haut, au dessus des tours. Klaxon, je redemarre.If I were the moon, I’d be cool.
If I were a book, I would bend.
If I were a good man, I’d understand the spaces between friends.

Un scooter me double. Sur le siège arrière une jeune femme, bottée, casquée, l’écharpe au vent.  Je ne vois rien d’elle et pourtant je sais qu’elle est très belle.  Je me dis que ç’est rare en cette saison, une jeune femme très belle sur un scooter. Et là bas, sur l’autre voie, je devine aussi  cette petite fille qui court sur le trottoir, puis s’immobilise,  le regard perdu vers le haut des poteaux électriques. Virage à droite.

If I were alone, I would cry.
And if I were with you, I’d be home and dry.
And if I go insane, will you still let me join in with the game?

Rond point enguirlandé de lucioles bleues et blanches. C’est beau quand même Noël. Stop. La nuit est tombée,  mon imagination se noie dans la pluie fine  qui glisse sur le pareprise. Je passe la première,  lache la pédale de frein. Je respire,  prêt à repartir. Mais là, sur ma droite,  un couple visiblement très amoureux, joue contre joue sous un gigantesque parapluie bariolé, visages inclinés,  suspendus vers ce truc,  la haut…

Merde c’est pas vrai ! je pile et je mets les warning.
Ca klaxonne de partout et ça me fait bien rigoler.
J’ouvre la vitre, penche la tête dans le froid et la bruine et je regarde, là-bas, juste un peu au dessus, comme les autres.
Le vieil homme fatigué, la petite vieille, la fillette amusée, le couple transi… c’est comme un film bien ficelé du dimanche soir. Un truc sans queue ni tête et qui  bizarrement vous rend plus heureux.

If I were a swan, I’d be gone.
If I were a train, I’d be late again.
If I were a good man, I’d talk to you more often than I do.
credits: If Pink Floyd

Je ne sais trop qui disait  que pour donner sens à ses rêves  il suffisait de se retrousser les manches , de construire un chariot bien robuste et de l’accrocher à une étoile.

Si les rêves ne manquent pas et que l’on doit même trouver des loueurs de chariots d’occasion…  trouver l’étoile, ben ça  c’est coton ..

Je  vous souhaite donc un 2008 de poussières d’étoiles toutes plus insolentes les unes que les autres, plus douces avec vos rêves que vos rêves eux-mêmes -bref de bonnes étoiles qui sauront quoi faire de vos  chariots.

Réouverture du blog, avec en archives quelques anciens billets pour ne pas attraper froid.

Certes c’est une longue, longue sieste, de celles qui vous bousculent de rêves étranges et vous laissent un peu hagard au réveil. Mais bon, je suis seul maître à bord et c’est ainsi.

Le temps qui passe me donne suffisamment de recul d’ailleurs pour avoir des envies de réorganisation, de relookage, et de partages…. Donc à bientôt.

Je me souviens de cet homme sandwich descendant silencieusement la rue de Rennes, à contre courant de la foule des cohues de noël, avec ces quelques mots écrits en lettres rouges sur la pancarte dressée sur ses épaules : “J’ EXISTE”. 

Beau geste, message troublant et humoristique qui faisait effectivement sourire les passants. Pourtant, je crois qu’autre chose se tramait là. Le visage de l’homme était imperturbable, et ce n’était pas une posture: cherchant à croiser son regard, j’ai réalisé brusquement qu’il fallait lire bien autrement le message. “J’EXISTE”, c’était en fait comme le “ceci n’est pas une pipe ” de Magritte car cet homme n’existait pas, effectivement, même dans sa façon de provoquer le regard des autres.

Un peu plus loin, contre la vitrine de la Fnac, une jeune fille au visage doux regardait passionnément un grand flandrin boutoneux, qui observait hilare l’homme sandwich fendre la foule. Dans les yeux de l’adolescente, déjà amoureuse, rien d’autre que “tu existes dans ma vie”.
Que le jeune homme n’ait pas perçu cela était sans importance : il “existait avec évidence,” comme ça, sans même l’avoir cherché ou cultivé dans les yeux d’une lycéenne.

Et si, après le passsage des hommes sandwiches qui cherchent une singularité dans le tumulte de la toile, on tentait plutôt de croiser quelques uns de ces yeux brûlants qui nous regardent regarder les autres…

Maniaques du sticker web à votre nom, usurpateurs, égotistes ou désespérés, si vous saviez le plaisir de l’anonymat ! 
Pas celui, petit et mesquin, du lâche qui cache ses malfaisances…  Non :  le bel et glorieux anonymat de celui qui sait libèrer sa parole de l’attache de son nom et la laisser grandir ailleurs; mais aussi celui qui sait  se lever parfois,  tête nue, en pleine lumière, pour plonger  ses yeux dans les yeux de l’autre humain qui le regarde, dialoguer, écouter,  et exister.

Vous pouvez fermez les yeux et écouter - Time, Sandi Thom