«El informe afirmaba que Ebel y Diestel habían propagado una “peligrosa doctrina” irreconciliable con las enseñanzas oficiales de la Iglesia, y cuyos “efectos corruptores” se habían dejado sentir en la “conducta inmoral” de quienes predicaban y adoptaban la doctrina de los dos clérigos».

Curioso trabajo el que acaba de publicar el catedrático de Historia Christopher Clark, sobre unos hechos que tuvieron lugar en el segundo cuarto del siglo XIX y de los cuales los periódicos de la época se hicieron eco, atrayendo así la atención de toda Europa durante unos cuantos años. Parece que el interés del historiador australiano afincado en Cambridge radica en cómo hace casi 200 años el gusto de la opinión pública por el morbo, las malas lenguas, la difamación y la hipocresía ya tenían suficiente poder como para destruir reputaciones.

Christopher Clark nos es conocido por libros tan excelentes como El reino de hierro. Auge y caída de Prusia. 1600-1947, El kaiser Guillermo II, Sonámbulos. Cómo Europa fue a la guerra en 1914 o Primavera revolucionaria. La lucha por un mundo nuevo, 1848-1849, obras todas ellas que orbitan en torno a la historia de la vieja Europa continental en la era moderna. En cuanto a Un escándalo en Königsberg, apunta el autor que conoció los hechos hace más de 30 años y desde entonces rondaban su cabeza, así como los posibles paralelismos con algunos aspectos del mundo actual. El ensayo que le dedica es ciertamente breve, pero suficiente para que cobremos conciencia de la preocupación que movió a Clark a escribirlo.

La ciudad portuaria de Königsberg, en el mar Báltico, fue durante mucho tiempo la capital de la Prusia Oriental. En la actualidad se llama Kaliningrado y es capital de un territorio mucho más modesto: una región llamada también Kaliningrado, suelo ruso desde el final de la Segunda Guerra Mundial y aislado del resto de Rusia por Lituania. A pesar de esa histórica capitalidad prusiana, al parecer Königsberg no fue, al menos en la época a la que Clark se refiere en el libro, una ciudad especialmente destacada. La escasa fama de que goza se debe en su mayor parte a dos cosas: a ser el lugar donde Immanuel Kant, uno de los filósofos más brillantes de la historia, nació y vivió prácticamente toda su vida, de 1724 a 1804; y ser además la sede del conocido problema de los siete puentes, propuesto por el matemático suizo Leonhard Euler en 1735: ¿es posible recorrer la ciudad de Königsberg pasando una sola vez por cada uno de sus siete puentes y acabar el paseo en el punto en que se inició? (La respuesta es que no, por cierto).

Aquella, el inicio del siglo XIX, fue al parecer una época especialmente sensible a las perturbaciones religiosas: dice Clark que en Prusia el evangelismo protestante tendía a buscar expresión más allá de los confines de la Iglesia institucional. Desde principios de siglo existieron movimientos evangelistas por toda Prusia, que movilizaban a sus fieles y desestabilizaban las comunidades religiosas oficiales. Si bien no parecían peligrosos ni siquiera desde un punto de vista ético y moral, sí generaban tensiones y preocupación en las instituciones más tradicionales. En medio de ese caldo de cultivo emergen en Königsberg las figuras de Johann Wilhelm Ebel, predicador de la iglesia de la Ciudad Vieja, y Heinrich Diestel, predicador y capellán de la iglesia de Haberberg.

Ebel fue seguidor de una especie de iluminado de la época llamado Schönherr, hasta que los desvaríos de este místico le hicieron alejarse de él. Sin embargo, Ebel también tenía una manera personal de entender los dogmas y las Sagradas Escrituras, que le propició numerosas simpatías en las altas clases entre las cuales predicaba, especialmente las damas (y antipatías de los caballeros, dicho sea de paso). En cuanto a Diestel, fue siempre un fiel seguidor y defensor de Ebel y su predicación se movió por sectores de menor enjundia social. Esta es la situación inicial a partir de la cual se generó un escándalo que sacudió la ciudad de Königsberg en las décadas de 1830 y 40, se proyectó a toda Prusia y de la que tuvo conocimiento la propia casa real prusiana. El telón de fondo del suceso fue, pues, ese repentino renacer religioso encarnado en esas nuevas tendencias alejadas de la tradicional iglesia prusiana, y la intensificación de la vigilancia oficial justamente para confinar esas tendencias.

No conviene decir mucho más para no desvelar los pormenores del escándalo. Solo cabe mencionar que fueron cuestiones nimias y alejadas del ámbito religioso las que prendieron la mecha en medio de un terreno lleno de pólvora. Sobre Ebel recayó una acusación cuyos términos fueron complejos, pero que en general tendía a decir que sus enseñanzas tenían como consecuencia un distanciamiento de las mujeres respecto de sus maridos. A Ebel, así como a su fiel defensor Diestel, se los consideraba una especie de consejeros espirituales y, por derivación, también matrimoniales. La materia de la acusación fue desvirtuada con rapidez, se elevó el tono de la polémica y los periódicos, entonces como ahora (o como hace unas décadas; ahora ese papel lo ocupan las redes sociales), contribuyeron a avivar la hoguera. La clave de la cuestión, siendo en un inicio de naturaleza religiosa, terminó derivando de lleno al terreno de lo sexual:

Las aberraciones en materia de religión, las inmoralidades, las actividades insultantes para la fe cristiana [perpetradas por los ebelianos] son tales que una pluma casta no puede describirlas.

La introducción del elemento sexual en el proceso judicial de que fueron objeto Ebel y Diestel, fue lo que ocasionó el morbo, la publicidad y el interés por toda Europa. Se decía que alguno de los defensores de Ebel, seguidor de su doctrina, pensaba que tener a Ebel al lado de su cama mientras mantenía relaciones con su esposa le ayudaría al coito. Las enseñanzas de Ebel aislaban de la sociedad a sus seguidores, a quienes se consideraban pertenecientes a una secta.

A lo largo de su detallado análisis Clark parece coquetear a menudo con la idea de la similitud en ciertos patrones de comportamiento de la sociedad en la actualidad y hace 200 años. No hemos cambiado nada, parece decir en alguna ocasión: la fabricación de prejuicios artificiosos, la oscura atracción que nos genera lo prohibido (es decir, en este caso: lo sexual), la aparente necesidad de introducir el morbo para despertar interés… La opinión pública de entonces, a nuestros ojos pacata y recatada, se excitaba fácilmente con las controversias sobre cuestiones religiosas, y no digamos si se añadía a la polémica el ingrediente sexual. En el fondo, ese ingrediente sigue produciendo el mismo efecto hoy en día.

En todo momento imperan el rigor y la meticulosidad en el libro de Clark, en especial en cuanto a la reconstrucción de las maneras de pensar de la época en el terreno religioso: algunas de ellas aparecen extraordinariamente detalladas. La investigación que lleva a cabo el catedrático de Cambridge, breve en cuanto a número de páginas pero profunda e intensa en cuanto a su contenido, es admirable, y el resultado merece  la pena. Un escándalo en Königsberg es una lectura interesantísima sobre los efectos de la difamación en tiempos tan alejados de los actuales, y permite descubrir que ciertas comportamientos sociales no son, necesariamente, resultado de la época en que vivimos sino que tal vez nacen de la propia naturaleza del ser humano.

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Christopher Clark, Un escándalo en Königsberg. Noticias falsas en el siglo XIX. Traducción de Alejandro Pradera. Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2026, 200 págs.

«Un hombre que no pasa tiempo con su familia nunca puede ser un hombre de verdad».
Don Corleone a Johnny Fontane en El Padrino (1972).

En torno a la creación y los hechos ocurridos durante el rodaje de El Padrino hay uno que a mí me llama la atención. Todos tenemos en mente la figura de Marlon Brando cuando se nos habla acerca del capo di tutti capi de los mafiosos; con su rosa clavada en el pecho de su impecable traje negro, misterioso a la contraluz de las persianas bajadas del despacho, susurrando palabras mientras acaricia  un gato, a la vez que concede dudosos favores en el día de la boda de su hija y a los que no se puede negar siendo la festividad de ese momento. Claramente es una imagen icónica clavada en nuestra mente y en la Historia del cine. Pues bien, la anécdota viene a que dicha figura pudo nunca existir ya que el propio Brando no estaba a gusto en la piel de don Vito Corleone, pues creía que interpretarlo era como romantizar la imagen de la Mafia y de sus integrantes, mostrándolos en algunos momentos como robin hoods contemporáneos.

Y razón no le faltaba, pues desde entonces, por lo menos para el imaginario público, la película, que en un principio tanto temían los mafiosos de entonces, fascinó a millones de personas, suavizando y desvirtuando la verdadera historia existente tras esta organización criminal. Así pues, alejémonos de los focos cinematográficos, de los románticos códigos de hermandad y de los clichés que se nos han vendido sobre este grupo, y permítanme que para ello les recomiende un libro del periodista italiano Giorgio Ballario titulado Eso no estaba en mi libro de la Mafia (Almuzara, 2026) en el que nos narra cual fue su verdadera historia centenaria, su origen y su actual existencia, además de desmontar los mitos que giran en torno a esta organización criminal.

Es obvio –por no decir en roman paladino una perogrullada– que la Mafia o Cosa Nostra no nació con la película de El Padrino sino que, como bien nos indica el autor, su historia está enraizada en la antigüedad. Por un lado tenemos la aparición oficial de La Mafia en los registros escritos de la primera mitad de siglo XIX en el Reino de las Dos Sicilias, como una fuerza organizada de carácter rural que o bien actuaban como bandoleros en las zonas agrestes de Sicilia o bien eran utilizados por el poder del momento, de los terratenientes, como elemento represor por si alguien tenía la osadía de alzarse frente al poder establecido. Aun así, si escarbamos más en sus orígenes, también hay historiadores que lo retrotraen hasta la misma Edad Media como poder de la nobleza, e incluso a la mítica Garduña española proveniente de la Península Ibérica, diversificándose como mancha de aceite por toda Sicilia o por Italia con las denominaciones de, por ejemplo, `Ndrangheta (Calabria), Camorra (Campania) o la Sacra Corona Unita (Apulia). Sea una cosa u otra, ya desde la Unificación Italiana con Garibaldi (1861-1871) se conoce la existencia de la Mafia y sus acciones delictivas, y pronto fueron combatidas por las fuerzas del orden como la que realizó de forma expeditiva Cesare Mari en 1924 atacando directamente a los jefes, ejecutores y amigos que componían las distintas familias mafiosas.

Volviendo de nuevo a la película de Francis Ford Coppola, ya sea visionada en orden de aparición en pantalla o de forma cronológica (que gana bastante más), puede observarse cómo los pueblos sicilianos, Corleone por poner uno ellos, a finales del siglo XIX o durante el primer tercio del XX estaban bastante abandonados y empobrecidos, en algunos casos regidos por capos fuertemente armados (la imagen del entierro del padre de don Vito, Antonio Andolini, en un secarral, o las calles vacías y empinadas del pueblo de Corleone,  es un ejemplo claro de lo que señalo) pero también debido a la masiva emigración de sicilianos e italianos que buscaban una vida mejor en el extranjero. Aunque algunos emigraron a la Península y más allá de los Alpes, otros, en su gran mayoría optaron por surcar el Océano Atlántico y buscar residencia en Estados Unidos. Aunque antes debían pasar el célebre paso aduanero por la Isla de Ellis –la Isla de las Lágrimas– en donde a muchos les cambiaron el suo nomine por el que mejor le sonaba a las autoridades fronterizas o por el topónimo de origen, y la consecuente cuarentena para los enfermos. Tras esa estadía (tres meses más o menos si habían pasado dicha cuarentena) es normal que la mayoría de la gente que ingresaba en Nueva York buscara integrarse con los suyos y en este caso residiendo en el conocido como Barrio de Little Italy. Pero a este lugar no solo acudía gente honrada buscando su oportunidad de labrarse un futuro, sino que también la Mafia supo desembarcar en Estados Unidos y expandirse no solo por la ciudad neoyorkina, sino también por otros lugares como Miami o Chicago, entre otros. Organizaciones como La Mano Negra supieron lucrarse con la emigración clandestina.

La influencia en Estados Unidos de la Mafia fue gradual, introduciéndose poco a poco en los resortes del poder, comenzando a destacar grandes Familias en las ciudades antes mencionadas, como por ejemplo los Bonanno, Gambino, Genovese… La Ley Volstead, comúnmente llamada La Ley Seca (1920-1933), hizo que la Cosa Nostra aumentase exponencialmente. Creció el crimen organizado y con ello el reino del terror de los gángsteres, en el que figuras prototípicas como Alphonse Gabriel Capone, Al Capone, al ritmo de los subfusiles Thompson, imponían su ley y su orden a cualquiera que quisiera comerciar al margen de sus despóticas leyes. Tanta era la influencia de la Mafia, no ya en Estados Unidos sino en Occidente, que incluso para que los ejércitos aliados actuasen y se moviesen por Sicilia o por los muelles neoyorkinos durante la Segunda Guerra Mundial, figuras como Lucky Luciano o Salvatore Giulano debían dar su aquiescencia. Pasado el conflicto militar, tras los ecos de las bombas, los tentáculos de la Cosa Nostra ya se extendieron por todo el mundo dándose en muchos casos auténticos conflictos con las autoridades de distintos países, sobre todo en Italia, donde las acciones contra ella eran el pan diario del país azzurro. Cuando el Estado intervenía, el otro Estado, el de la Mafia contraatacaba provocando auténticos atentados y matanzas, como las realizadas contra los magistrados Falcone y Borsellino en 1992, líderes del proceso de Palermo. Extorsiones, secuestros o amenazas eran comunes (y todavía lo son, por desgracia) no solo a nivel ciudadano sino también gubernamental, ejemplificando con ello el gran poder que esta organización todavía atesora. Se cree que genera unos 40.000 millones de euros anuales, y tienen unas 150.000 empresas controladas a su nombre. Y esto solo es una estimación.

Giorgio Ballario, en su libro Eso no estaba en mi libro de la Mafia, nos revela cómo es ese poder que se mueve en las sombras, tras las leyes y tras los negocios, y esclarece cuál ha sido su verdadera historia alejándola de mitos y clichés que se han ido acumulando con los años, convirtiéndola a veces en un icono pop. Aquí les recomiendo su último capítulo, en el que nos narra cómo es hoy la Mafia en la sociedad, la literatura, el cine y la televisión e incluso en el merchandising que lo convierte en ocasiones en productos de lo más cool. Este ensayo pone el foco en que, más allá de la película El Padrino, la Mafia sigue siendo una fuerza poderosa, intimidante, mayoritariamente muy rica, olvidándonos ya de aquellos rústicos pastores de boina calada y lupara con olor a pólvora que asolaban los montes sicilianos, y en la que de verdad impera un férreo secretismo trufado de arcanos códigos como La Omertá. No hay tentáculo al que no llegue la Mafia: narcotráfico, apuestas clandestinas, juegos de azar y usura, tráfico de armas y personas, prostitución, contrabando, blanqueo de empresas y capitales, eliminación ilegal de residuos (recuérdese a Tony el Gordo en Los Simpson), compra de diputados de partidos políticos e incluso alteración de los resultados de los partidos de futbol, una de las religiones italianas por excelencia. Como decía, los mafiosos ahora manejan millones, viajan por medio mundo en aviones privados o flamantes coches de marca y no dudan en actuar en cualquier lugar donde puedan obtener un beneficio. Les invito a conocer la historia de la Mafia, desde sus orígenes hasta la actualidad y los resortes que manejan, sus anécdotas más negras y todo aquello que la ha convertido en la mítica banda criminal que creemos conocer.

Buona lettura.

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Giorgio Ballario, Eso no estaba en mi libro de la Mafia, traducción de Alberto Díaz-Villaseñor Cabrera. Córdoba, Almuzara, 2026, 302 páginas.

En el Imperio bizantino, entre los siglos VIII y IX, tuvo lugar un episodio histórico tan trascendental como poco conocido: la llamada Crisis Iconoclasta. El emperador León III prohibió la creación y la veneración de imágenes sagradas, una medida que, con distintas intensidades, se mantuvo hasta el Segundo Concilio de Nicea. A lo largo de ese tiempo, la controversia atravesó dos grandes etapas de especial virulencia, separadas por un breve período de relativa tolerancia.

Aquella prohibición dividió a la sociedad bizantina entre iconoclastas, partidarios de destruir las imágenes religiosas, e iconódulos, defensores de su veneración. La decisión,  que en un principio respondió más a una reacción política y supersticiosa del emperador que a una auténtica convicción teológica, terminó generando un intenso debate doctrinal. Para los iconoclastas, representar a Cristo suponía una idolatría, pues consideraban imposible separar su naturaleza humana de la divina, y solo la primera podía plasmarse en una imagen. Los iconódulos, por el contrario, sostenían que la Encarnación legitimaba esa representación: si Dios se había hecho hombre, también podía ser pintado. La supervivencia de los iconos dependió entonces de una discreta red de monasterios cuyos monjes continuaron pintándolos y distribuyéndolos en secreto, aun a riesgo de sufrir prisión, destierro o muerte, además de la confiscación de los bienes del monasterio o incluso su destrucción.

Es en ese contexto de tensión religiosa donde se sitúa la novela. Durante el reinado del emperador Teófilo, nieto de León III, el enfrentamiento entre iconoclastas e iconódulos coincidía además con la guerra que el Imperio bizantino mantenía contra el califato abasí de Bagdad por el control del Mediterráneo oriental. Ese complejo y la vez exótico escenario histórico, poco frecuentado por la novela histórica, constituye uno de los principales atractivos de la obra.

Los protagonistas de la novela son dos hermanos huérfanos acogidos en el monasterio de San Anastario de Constantinopla: Alexios y Bartolomé. Desde muy joven, Alexios siente que la vida monacal no está hecha para él y sueña con una existencia de aventuras, alimentada por los relatos de un viejo soldado borrachín al que escucha cada vez que consigue salir –o escaparse– del monasterio. Bartolomé, en cambio, encuentra su lugar entre los libros y descubre una inesperada vocación artística, aprendiendo en secreto el oficio de pintar iconos junto a un anciano monje que, de manera subrepticia, sigue manteniendo la tradición pictórica del monasterio. Uno anhela conquistar el mundo, el otro parece destinado a una vida de clausura.

Alexios abandonará el monasterio convencido de que alcanzará la gloria militar, aunque pronto comprobará que los sueños son más fáciles de imaginar que de realizar. Bartolomé, por su parte, verá cómo una travesura infantil acaba alterando por completo el rumbo de su vida.

La complejidad religiosa, social y política de este período histórico puede provocar un ligero desconcierto al lector en las primeras páginas, hasta que se sitúa y se habitúa a términos y a personajes históricos (en mi caso) poco conocidos, aunque el interés que despiertan los personajes y el mundo que habitan permite superar ese momento inicial. También hay combates y batallas en la novela, pero no son objeto de una atención narrativa especial. El verdadero centro de la historia reside en la evolución de sus protagonistas y en la forma en que los acontecimientos históricos y sus propias decisiones moldean sus vidas.

El autor consigue en algunos pasajes una prosa de notable fuerza evocadora y un tono casi poético que contribuye a recrear la espiritualidad y la belleza del universo bizantino. Solo en el tramo final la narración parece acelerarse en exceso: acontecimientos que habrían agradecido un desarrollo más pausado se suceden con una rapidez que contrasta con el ritmo sereno y detallista predominante en el inicio.

La combinación de rigor histórico, personajes bien construidos y un escenario insólito convierte la lectura en una propuesta atractiva para quienes buscan algo diferente dentro de la novela histórica, y para amantes de la historia de Bizancio.

Esta novela fue una de las cuatro novelas finalistas de la XIV edición del Premio de Novela Histórica «Ciudad de Úbeda», en 2025.

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Joaquín Alonso, El pintor de iconos. Madrid, Ediciones Pàmies, 2026, 400 páginas.

Como he dicho, Everard pertenece a las Patrullas Danielianas, organizaciones secretas encargadas de proteger la historia frente a los “terroristas del tiempo”: individuos o grupos que quieren alterar el pasado y el futuro para su beneficio. Los Danielianos son el futuro de la historia humana tras miles y miles de años, expertos en historia, ciencia y estrategia, y actúan con precisión quirúrgica cuando es necesario. Lo fascinante es que Everard, pese a formar parte de esta estructura, se mueve con autonomía y es un veterano que improvisa y actúa con eficacia.

La obra se divide en varios episodios que combinan historia, aventuras y paradojas. Uno de los capítulos más memorables narra la saga de los godos: Anderson sigue su migración desde Escandinavia hacia el Danubio, mostrando cómo estas tribus modelaron la Europa de la Antigüedad tardía. Aquí, Everard debe intervenir para corregir cambios en la línea temporal sin alterar demasiado la historia conocida, equilibrando acción y estrategia. Otro capítulo, centrado en la rebelión de los batavos, mezcla traición, intriga y lealtad, donde Everard y su equipo descubren que la historia no es solo fechas y nombres, sino decisiones humanas que generan efectos duraderos.

En Oriente, la novela nos lleva a Persia y su compleja interacción con los imperios vecinos. Anderson nos recuerda que la historia no ocurre en un vacío: la geopolítica, los recursos y las ambiciones personales son cruciales, y la intervención de Everard debe ser quirúrgica. En otro episodio impactante, la Patrulla debe destruir un universo paralelo creado por actividad terrorista: aquí la escala del peligro temporal se amplía a límites casi cósmicos, y el lector se da cuenta de que la historia puede ser frágil y que cada acción tiene consecuencias que van más allá de un solo siglo o continente. Hay relatos cortos sobre paradojas temporales y donde vemos cómo Manse es capaz de obviar las reglas de su organización, o hacer la vista gorda, si eso permite salvar a un compañero.

Everard no solo cumple misiones; observa y reflexiona. Anderson aprovecha estos momentos para cuestionar ideas de superioridad cultural: tenemos otro capítulo donde un agente descendiente de pueblos indígenas hace que Everard revise sus prejuicios sobre la supuesta superioridad anglosajona con respecto a los españoles en América al decirle que, al menos, él es descendiente de los indígenas que los españoles encontraron en América, pero ¿cómo les fue a los nativos de Norteamérica? Además, el libro muestra cómo ciertos religiosos, pese a la violencia de la conquista española, salvaron parte del arte y la cultura de los pueblos mesoamericanos. La historia se vuelve así un ejercicio de matices y dilemas morales. Aunque Manse nos regala su opinión, sus pensamientos, quizá extremadamente liberales en lo político y demasiado americanos en su visión del mundo, el propio autor se encarga de darle alguna bofetada de realidad aquí y allá. Así, nada es completamente blanco o negro, y cada intervención temporal tiene implicaciones éticas que Everard debe sopesar.

El ritmo es trepidante, pero Anderson también permite momentos de reflexión y análisis. Hay diálogos que funcionan como lecciones de historia sin aburrir, escenas de acción pura donde la estrategia y la improvisación se mezclan, y episodios que obligan a pensar sobre cómo las acciones humanas se entrelazan a lo largo de los siglos. Que sean varias historias más o menos largas ayudan en la lectura de un libro de casi 800 páginas ya que cada misión es un caso autoconcluso.

Entre los aciertos, destaco la construcción del universo temporal, la coherencia de la Patrulla Danieliana y la tensión constante que mantiene al lector pegado a la página. La comparación con Alonso de Entrerríos sirve al principio como anzuelo, pero pronto queda claro que Everard opera en un registro más adulto y arriesgado, y menos como una mezcla de héroe de acción y alivio cómico. Sin embargo, ambos se enfrentarán al dilema de qué hacer cuando el universo se reescribe en una nueva línea temporal y qué pasará si consiguen arreglar el desvío con los millones de vidas que allí existen. Manse, más reflexivo que Entrerríos, incluso se llega a plantear si los Danielianos no son el producto de algún desvío temporal y cómo es posible saberlo, pero, como buen soldado, decide seguir sin hacerse muchas más preguntas sobre cuestiones que no puede conocer.

Entre los defectos, hay que señalar el tratamiento de las mujeres: muchas veces aparecen como figuras en apuros o secundarias, mientras los hombres de la Patrulla llevan la acción y las decisiones clave. Un punto que hoy se siente algo anticuado, aunque no empaña la fuerza de la obra.

En definitiva, La patrulla del tiempo funciona a varios niveles: aventuras, paradojas temporales, reflexión histórica y dilemas éticos. Anderson demuestra que la ciencia ficción puede entretener, hacer pensar y cuestionar la historia al mismo tiempo. Everard es un protagonista que, como Alonso de Entrerríos, viene de otra época, pero que en manos de Anderson se convierte en un agente histórico capaz de hacernos viajar por siglos y continentes, reírnos de sus meteduras de pata y reflexionar sobre la moralidad de los hombres y las culturas que la historia suele simplificar.

Poul Anderson, La patrulla del tiempo, traducción de Pedro Jorge Romero. Barcelona, Nova, 2016, 736 páginas.

Lo mejor: Combina aventuras de viajes en el tiempo con historia real y dilemas morales de forma muy entretenida.

Lo peor: Algunos relatos y personajes secundarios se sienten algo desiguales, y el papel de las mujeres resulta bastante anticuado.

Nota: 7