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Cinco Miradas sobre Novela Histórica - Varios Autores

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Sun, 16 Aug 2009 16:14:00 +0000

Entre novelas, al menos de vez en cuando, se deben leer ensayos. En este libro hay siete ensayos de lectura obligada para aquellos que gustan de leer Novela Histórica; siete ensayos de cinco monstruos del ramo:

Carlos García Gual, gran experto en el mundo clásico, sobre todo el griego, y gracias al cual conocemos en profundidad a los grandes sabios de la antigüedad, así como su poesía, costumbres y guerras. En dos ensayos nos explica la diferencia entre novela histórica y biografía (Novelas biográficas o biografías novelescas) y trucos para el desarrollo de la ficción histórica, como 'el manuscrito reencontrado'.

Antonio Penadés, profesor de un taller de técnicas literarias y autor de 'El hombre de Esparta', nos da un repaso sobre la novela histórica en la Grecia antigua, desde el origen de este tipo de novela ('Kéreas y Calírroe', de Karitón de Afrodísias) y sin dejar de pasar la 'Ciropedia' de Jenofonte o por los poemas épicos de Homero o la 'Historia' de Herodoto de Halicarnaso, entre otros.

Javier Negrete, licenciado y profesor de griego en un instituto de Plasencia, escribió 'Alejandro Magno y las Águilas de Roma' y 'Salamina', pero también se adentra en la literatura fantástica con bastante calidad y éxito. En esta ocasión nos cuenta los métodos utilizados para lograr un increible realismo en sus narraciones sobre batallas.

Gispert Haefs, estudió filología inglesa e hispánica y es muy conocido por sus novelas sobre Aníbal, Amilcar, Troya... Uno de los ensayos de este libro trata precisamente sobre Troya, abriendonos los ojos sobre la verdad y la fantasía de esta historia. En otro de sus ensayos nos cuenta por qué le fascina Anibal y Alejandro sobre otros personajes históricos.

Pedro Godoy, experto en historia medieval, colabora como reseñador habitual de narrativa histórica en Hislibris.com y no tiene pelos en la lengua. Su ensayo 'Cavilaciones y mortificaciones de un atribulado lector' muestra su enfado por encontrar en las estanterías de las librerías, en el apartado de novela histórica, titulos sobre novelas que son inclasificables, dejando la novela histórica en un subnivel cultural inaceptable y no soporta las críticas de historiadores puristas que examinan los acontecimientos escritos con lupa, no aceptando la mas mínima insinuación, por ejemplo, sobre la personalidad familiar de César, al no existir datos históricos que lo ratifiquen.

Todos estos ensayos tratan de dejar claro que ante todo la novela histórica es novela, con una gran dosis de ficción apoyada en hechos y personajes históricos.

Para aprender historia, hay otros libros.

La Búsqueda - Blanca Miosi

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Sat, 08 Aug 2009 15:49:00 +0000

Es la vida de un personaje que por razones ajenas a su voluntad nace en Polonia y sufre en su pubertad la invasión nazi a su país. Esto marca la personalidad de cualquiera, sobre todo si asiste a la guerra desde un campo de concentración.

Pero en el fondo esta historia de nazis, campos de concentración, huidas de los posteriores comunistas, integración o intento de ello en la sociedad peruana... no es mas que el soporte para entender una personalidad que solo quiere huir de problemas que se le antojan ajenos, y a pesar de ello, le persiguen.

No entiende las guerras, no entiende las persecuciones a los judios ni las revanchas de éstos con los alemanes que los rebuscan por todo el mundo, no entiende los empeños de su padre en forjarle un futuro concreto ni el de otros familiares en hacerle participar de tramas ilegales... Todo esto le lleva a unas apasionantes aventuras que no busca y al conocimiento de las interioridades del género humano, con sus virtudes y sus enormes defectos.

Es por ello que todos podemos aprender mucho con su lectura.

Blanca Miosi y yo nos conocemos por su blog (Blanca Miosi y su mundo), Facebook y algún que otro foro. Os invito a conocerla mas profundamente; merece la pena.

No pasó nada - Antonio Skármeta

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Fri, 15 May 2009 09:25:00 +0000

Sería muy simple decir que es una novela sobre el exilio, porque es mucho más que eso.

Skármeta tenía necesidad de escribir sobre ello pero sólo encontró la formula en aquellos que sienten la autentica necesidad de integrarse. Los adultos buscan trabajo, pero el resto debe ir a la escuela, a la universidad, a divertirse al parque o al cine... y deben aprender el idioma y las costumbres para sobrevivir.

A raíz de una conversación con un jovencísimo poeta, Skármeta encontró la inspiración para esta historia, tal y como lo cuenta en el prólogo de la novela:

Ése fue el momento preciso en que mi alma se conectó con la historia de No pasó nada. Mi editor me había sugerido que escribiera una ficción sobre el exilio, un motivo que tocaba a tantos pueblos con sus emigrantes, y que afligía también a tantos países que debían recibirlos sin conocer su mentalidad, cultura, tradiciones ni aspiraciones. Dos puntos me apartaban hasta entonces de acometer la empresa. Uno era que ya tenía el concepto para escribir El cartero de Neruda, historia a la cual le faltaban unos pocos gramos de concentración para hacer su escritura inaplazable. Otro era la impresión más bien melancólica que me causaba el exilio de mis compatriotas y el mío propio. No quería escribir en ese momento algo que me sometiera a una doble derrota, la ausencia de mi país y la eventualidad de que mi prosa se impregnara de desesperanza. Pero la visita de ese chico con su texto «repetitivo, rítmico, obsesivo y definitivo» me inspiró algo urgente.

Había que contar la experiencia del exilio no desde las víctimas directas, es decir los padres conscientes e ideologizados, sino desde los hijos, quienes dentro de la familia estaban en los valores del terruño, pero que en el aura de las calles extranjeras tenían que acomodarse a la ley de la sobrevivencia. Ni la nostalgia, ni el recuerdo, ni la improbable alborada que prometían las canciones protesta para cuando cayera el dictador servían de salvoconducto en esos laberintos llenos de ansias.

Desde ese día, cada vez que visitaba a mis amigos incursionaba un poco en las vidas de sus herederos. Les hurgueteaba sus discos, libros y revistas, alababa sus afiches deportivos y cinematográficos en la pared, permitía que sus compañeras del liceo corrigieran mi chirriante pronunciación del alemán, y no perdí ocasión de provocarlos para que me hablaran sobre sus conflictos con los «viejos», sus dilemas con la calle y la escuela y el color de su cabello y el tinte de su piel, y sobre todo acerca de cómo arreglaban cuentas con su país natal, que cada día se alejaba más y que parecía aglutinarse sólo en cuatro o cinco iconos: el palacio presidencial en llamas bombardeado por los golpistas, una foto de Allende, los discos de Quilapayún, la bandera tricolor con la estrella «solitaria», el compañero llegado del «interior» a quien había que prestarle la cama por algunos días.

A las pocas semanas ya tenía mi veredicto: nuestros muchachos navegaban fluidamente en un doble código: aceptaban los retos del nuevo ambiente y al mismo tiempo no se desafiliaban del universo de sus padres.

En el primer tema, los inspiraban las ganas, el frenesí de la edad, el ritmo de la música y las sístoles y diástoles de sus corazones que no querían fronteras. Pero frente a sus progenitores sabían ejercer la ternura. A veces, con su habilidad para el idioma, eran sus traductores, en litigios y discursos. Decían «venceremos», a pesar de las dudas en sus corazones. Comían empanadas y pasteles de choclo, y aceptaban que nuestra cordillera fuera la más imponente, nuestros vinos los más turbulentos, nuestras ideas políticas las más justas, nuestros mártires los más inolvidables.

Pero al momento de vivir, me enseñaron algo que un día bauticé como «ironía democrática». Es decir, estaban dispuestos a burlarse de todas las necedades del mundo, pero en primer lugar de ellos mismos. Conocí a muchos amigos del poeta «reiterativo», los entrevisté grabadora en mano, hablé con sus novias, fui a sus partidos de fútbol en los pastos del Tiergarten, me olvidé de mi rol de observador y entré una vez a la cancha para reclamar un penal contra mi hijo que yacía demolido en el área chica por un panzer de ojos verdes y hombros de rugbista. A veces los vi llorar sobre las faldas de sus madres, y otras veces estuve cuando ellos las consolaban con mimos, canciones, promesas o mentiras piadosas.

Hasta que un día de otoño dejé de lado todos mis apuntes, mis casetes y mi silencio, y dejé que Nopasónada contara su historia con pelos y señales.

Antonio Skármeta

Mi planta de Naranja-Lima - Jose Mauro de Vasconcelos

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Thu, 07 May 2009 16:07:00 +0000

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La ternura hecha literatura.

Si se lee de joven, la probabilidad de llorar al final es bastante alta. De adulto maduro, con mucha lectura a sus espaldas, debe volverse a leer, de forma mas sosegada y dominando sensaciones y pasiones.

Sí, la ternura se puede pintar, esculpir, como hace Botero, pero tambien se puede describir con la maravillosa escritura plasmada en este libro.

Debe conocerse.
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La asesina de los ojos bondadosos - Felisa Moreno Ortega

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Wed, 06 May 2009 15:25:00 +0000

Felisa Moreno es de Alcaudete (Jaén) y en esta novela recrea, entre otras cosas, su comarca de una manera tan fiel, que enamorará no sólo a sus paisanos.

Tal y como la he hecho llegar en un comentario a su blog "El sueño de las palabras", en la primera parte de la novela nos entrará hambre con sus descripciones gastronómicas de la región, descritas necesariamente para comprender la pasión, tardía, de la protagonista por su abuela.

Tomemos como ejemplo la receta de la abuela para el Relleno de Carnaval, con su lengua y corazón de cerdo, docena y media de huevos, jamón serrano, panceta lomo de cerdo, pechuga de gallina, pan grande, nuez moscada, azafrán en hebra, perejil, dos cabezas de ajos… no me extraña que la protagonista llamara a su madre en algún momento de la preparación. Pero también se habla con deleite del lomo de orza, del salmorejo y del flamenquín casero saboreado en el bar del pueblo y de las delicias estacionales como los pestiños, las empanadillas rellenas de cidra, las magdalenas y los roscos fritos en Semana Santa o los roscos de anís, los hojaldres, los polvorones de canela y los roscos de vino en Navidad.

Pero esto es mas que la superficie por donde corren también historias de amores posibles e imposibles y de desamores ciertos, donde podremos encontrar frases como esta:

“…siempre que recuerda aquella escena, vuelve a enamorarse…”

Frase que es de lo más romántico que he leído en mucho tiempo.

El resto del libro es una radiografía del dolor, ese dolor que todos llevamos dentro, que forma parte de nuestras vidas y que ha moldeado de alguna forma nuestro carácter, nuestros modales y nuestras actitudes. Las reacciones de los personajes en cada escena no se entenderían sin conocer ese interior de Emiliana, de Antonio, de Patricio, del guardia civil retirado, de Paca, y por supuesto, de Severina y el doloroso viaje a la infancia de Raquel, al igual que el descubrimiento interior de si misma.

Apasionante.

Allegro ma non troppo - Carlo M. Cipolla

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Wed, 06 May 2009 10:13:00 +0000

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Dos ensayos hay en este libro del famoso economista italiano. Ambos son interesantísimos, pero el que le ha hecho famoso es 'Las leyes fundamentales de la estupidez humana'.

Cipolla divide al genero humano en cuatro grupos fundamentales: Incautos, Inteligentes, Estúpidos y Malvados, y nos lleva de una forma divertida a descubrir el método para identificarlos. Cuando un personage X realiza una acción, produce unas ganancias tanto a X como a otra persona o grupos de personas Y; estas ganancias pueden ser positivas, negativas o nulas, y pueden representarse en un eje de coordenadas XY (cuatro cuadrantes):

Si la ganancia de X es negativa, y la de Y es positiva, X es un incauto.
Si las ganancias de X y de Y son positivas, X es inteligente.
Si la ganancia de X es positiva y la de Y es negativa, X es un malvado.
Si las ganancias de X y de Y son negativas, X es un estúpido.

Hay que saber encontrar los valores, pero esto se consigue siguiendo escrupulosamente las leyes fundamentales que tan magistralmente están explicadas en el ensayo. Tomemos tan solo como ejemplo la primera ley:

Siempre e inevitablemente cada uno de nosotros subestima el número de individuos etúpidos que circula por el mundo.

Debemos, por tanto, tener en cuenta que siempre habrá un número beta de estúpidos en cualquier grupo o gremio que analicemos, sean de empleados de telecomunicaciones, como de miembros de la Iglesia Católica o escritores; incluso grupos menores, como obispos o premios Nobel.

El hombre que calculaba - Malba Tahan

noreply@blogger.com (TitoCarlos) — Tue, 05 May 2009 09:15:00 +0000

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En vez de un comentario, muestro el resumen de uno de los capítulos de este libro que publiqué en un post del blog Soy Tito Carlos. A veces, al hablar de cultura, excluimos esta materia que en muchas ocasiones nos ayuda a ser justos.

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Hank-Tadé-Maiá, creyente bagdalí, y Beremiz, el gran calculador, viajan sobre sus camellos a través del desierto.

Un día encuentran a un hombre, que se hacía llamar Salem Nasir, sediento y maltrecho contando que fue robado por unos bandidos camino de Basora. Siendo creyente y mostrando buenos modales, creyeron su historia y decidieron compartir comida y bebida. Salem Nasir resultó ser, según sus palabras, un rico hombre de Bagdad que les prometió 8 monedas de oro por su pan al llegar a su palacio en Bagdag.

Hank-Tadé-Maiá, el bagdalí, tenía 3 panes.
Beremiz, el calculador, tenía 5 panes.

El hombre que calculaba decidió partir cada pan en tres partes iguales, haciendo un total de 24 trozos y repartiendo, por tanto, 8 trozos a cada uno, que se los cenaron amigablemente.

Los viajeros acompañaron a Salem Nasir a su palacio y una vez allí, aseados y refrescados, pidió le trajeran 8 monedas de oro, y le entregó 3 a Hank-Tadé-Maiá y 5 a Beremiz.

- Mi señor Salem Nasir, - dijo Beremiz – su reparto es simple, pero no correcto.

- He dado una moneda por cada pan ofrecido, - dijo Salem Nasir – Te corresponden 5 monedas por los 5 panes que ofreciste, y a tu compañero le corresponden 3 monedas por los 3 panes que ofreció. ¿No es correcto, mi salvador Beremiz?

- En realidad – contestó el hombre que calculaba – compartí 15 trozos de pan de los que comí 8 y los 7 trozos restantes te los ofrecí, mientras que mi querido amigo Hank-Tadé-Maiá, compartió 9 trozos de pan, de los que comió 8 trozos y compartió contigo tan solo 1. Lo correcto sería, por tanto, dar una moneda de oro por cada trozo de pan ofrecido; es decir, me corresponden 7 monedas de oro, y a mi amigo, tan solo una.

- Cierto, - contestó maravillado Salem Nasir – pido perdón por mi baja sabiduría en cálculo y corrijo el reparto.

- Un momento,- interrumpió de nuevo Beremiz – Este reparto es correcto, pero no es perfecto a la mirada de Dios.

Beremiz juntó las monedas de nuevo y entregó 4 a su amigo Hank-Tadé-Maiá y se guardó las otras 4 ante la admiración de los presentes.

Nota: Extraído de 'El hombre que calculaba', de Malba Tahan (pseudónimo del brasileño Julio Cesar de Mello e Souza profesor universitario y divulgador matemático)

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Examinando los repartos que se proponen en territorios, presupuestos, herencias y resto de mercadeos, según el reparto propuesto podemos catalogar a la persona o institución que lo propone, así como su nivel intelectual, racional y humano para la acción que realiza.
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