Lienzos y Letras.

El amor y la enfermedad a la que se le llama amor.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sat, 30 Jul 2011 08:26:00 +0000

De toda la vida hemos creído qué solo podemos amar a una sola persona, que solo una persona puede amarnos y que, cuando estemos junto a esa persona, tanto ella como nosotros deberá mirar solo a su pareja, su media naranja. En esta cultura vivimos creyendo que amar. Que el amor es realmente eso a lo que se le llama deseo, y a algún tipo de amor se le llama querer, a la amistad… (un tipo de amor realmente maravilloso). Dicho de otra manera: En la actualidad se entiende al amor como posesión y cuando uno quiere unirse a otra persona, busca ansiosamente que esa persona se convierta en una cosa y que esa posesión solo le ame a su persona y también, desde luego, busca convertirse en cosa para dar lo mismo qué está pidiendo. Suena bonito si nos cuentan la historia de otra manera, una pareja que se enamora, que se ama y que no ama a nadie más, por lo tanto pasan juntos la eternidad; pero os aseguro que los psicólogos nos dirían: ¡estáis enfermos! Si, dado que algunas “obsesiones” o complejos son llamadas enfermedades, curiosamente en la era moderna y desde hace muchos siglos todos o casi todos los hombres y mujeres humanos que pueblan la tierra están enfermos… Son unos obsesivos que buscan convertirse en cosas y tener cosas, posesiones solo suyas que solo puedan verles a ellos y solo puedan estar con ellos… Lo más curioso es que es lo más ”normal” y eso es considerado amor… Además, es como si nunca hubiésemos madurado, como en la infancia cuando creemos que si mamá quiere al hermanito, entonces dejará de querernos o que mamá no puede querer a nadie más que a nosotros mismos…
Eso de querer que alguien solo nos vea a nosotros, solo nos quiera a nosotros, es algo a lo que llamarían egoísmo y ese algo a lo que quizá podría agregársele el calificativo de “Síndrome de Peter Pan” o “Síndrome de campanilla” según el caso, o los dos a la vez… Y esto nos demuestra lo inmaduros que somos, primero buscamos un padre lejano, al vernos tan iguales a nuestros padres, si ellos ya no pueden protegernos, entonces tendemos a buscar a un padre… bueno, pues un Dios, una ente superior nos viene muy bien, un Dios muy diferente de esa feminidad – masculinidad que en realidad existe… o sea el universo. Y el Dios al que elegimos es como un padre de la era moderna. Hay también quien elige a una madre; la ciencia. En realidad sustituimos a nuestros padres, las figuras paternas por esa ente sobre humana e invisible o la que la estudia porque una tiene todas las respuestas siempre, nos castiga, nos reprime como nuestros padres en la infancia, por medio de la religión que hayamos o nos hayan elegido y nos salvará la otra…
Y después queremos a alguien físico que nos ame y que sea como nuestro padre, o madre, nuestro dueño, que nos quiera solo a nosotros, que nos vea solo a nosotros… Un gran complejo. Es por ello que muchos filósofos han dicho, el hombre nunca deja de ser niño… y es así hasta que el hombre no reconoce que el es parte del Dios al que venera y que ese Dios es físico y también virtual y que el amor no es solo hacia una persona, que amor no es buscar la posesión, ni se reduce a lo que creemos.
Desde luego que hay aún más cosas para que un hombre deje de ser niño y muchos mueren sin conocerlas, es decir, mueren siendo niños, otros , los que saben que estamos en constante cambio, encuentran la verdadera madurez, años antes de la muerte.

Si, ¿qué os parece? El amor en la actualidad y desde hace siglos es más una patología que verdadero amor, aunque eso no quita que muchos conozcamos al verdadero amor, muchas veces lo encontramos así, sumergidos en la patología y con el tiempo hacemos descubrimientos fantásticos que cambian nuestra visión de la vida y del amor mismo. Esa patología de la que hablo no tiene nombre en la actualidad e incluso es llamada amor... y es como cuando uno busca ser eternamente niño o busca proteger demasiado; llegando incluso a parecernos al personaje del Señor de los anillos, “mi tesoro, mi tesoro, es mío, mi tesoro” ¿Qué enfermedad más rara, verdad? ¿O seguís pensando que es lo más normal y que no tiene nada de insano? Yo estoy segura que de sano eso, tiene, nada; pero culparnos… pues no… hay muchas circunstancias que nos han traído hasta esta confusión, pero ¿qué más da? Lo importante es saber reconocer al verdadero amor de y entre esa obsesión enfermiza de buscar la posesión de un humano al que llegamos a ver como cosa y de convertirnos en cosas para sentirnos… ¿amados?

Sin titulo

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Tue, 10 May 2011 09:29:00 +0000

Siento congoja en el alma, siento… congoja en el alma… Nací maldita, a veces pienso, lloro lágrimas de sangre y los pensamientos más oscuros vienen como el viento veloz y tibio, sin esperarlos… me derramo como la sangre de las heridas más profundas… Oscura noche ¿por qué no me amas?, ¿quién me hizo temible y ronca, tan rasposa y cobarde…? Nací siendo un ángel, pero yo no lo percibo y no lo perseguí, me metí en la caverna y me metamorfosee en un monstruo al que todos temen, un monstruo del que nadie quiere tomar la belleza que hay en su interior. Toma tú la ultima bala de plata y dispara al corazón, allí hallará la muerte, morirá el sangriento y oscuro monstruo que habita en el. Caza mariposas con las manos y las traga sin cesar, ¿por qué no las dejas volar?, ¿por qué asesina las musas?, ¿por qué ultraja los pensamientos?, y dime ¿por qué me teme mi igual? Toma la última bala y dispara al corazón, eso disipará el mal que hay en mi interior. Bésame labios de fuego, róbame el corazón… pero luego, toma la última bala y dispara, así, seguro hallaré la redención…

Primavera.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sun, 03 Apr 2011 08:48:00 +0000

PrImAvErA.

Amada primavera. A esta casa llegué, a finales de invierno.

Desde mi infancia siempre te anhelaba, bella reina de colores.

Damita de labios rojos. Vienes y derrochas calor, polen y flores.

Eructas alegría y a mí, a mi me vuelves loca…

Ya no soy mujer ni nada, soy cócteles de hormonas,

y te lo debo a ti, loca enamorada... Así eres tú, dulce primavera. Ojos azules y vestido de mil colores,

damuela de labios rojos. Me tiras todo por doquier y mi cabeza descentrada,

más se turba con tú llegada. Eres sangre caliente, besos, pasión,

eres rojo corazón. Te levantas la faldita y luego te la quitas...

Calor, destape, primavera, eres un primor... yo antes te veía

como una mujer vestida de los pies a la cabeza,

caminando por la calle, repartiendo la alegría y hoy…

cuanto has cambiado, damita de labios rojos…

Letras

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sun, 03 Apr 2011 08:40:00 +0000

¿Bendito? amor.

¿Por qué te amo? No hallo una explicación. Pero deja que te diga que me duele tú indiferencia, mas cansada estoy ya de llorar y ni una lágrima ha de rodar por estas mejillas, no por ti. Tú sabes cuanto te amo, me haces sufrir, merezco una explicación, aunque quizá no quiera escucharla o me duela tanto y más. ¡Explícame por qué te amo!, yo no lo puedo explicar. Se que no lo sabes tú, no lo sabe el viento ni lo sabe nadie; pero duele porque estás clavado dentro, como una espada de oro, cómo un bello gladiolo. Creí haberte arrancado; pero me había equivocado, era profunda la raíz y el amor rebrota de la más pequeña binza. Ahora deja que te diga que no te amo, que mi odio es infinito, deja crecer el artificio; pero sola me engaño, sabes bien que es mentira… ¡¿Por qué te amo?! Me pregunto y me vuelvo a preguntar. Pasan los días, los meses y los años… Y mi inconciente te busca, mientras conciente te olvido; pero vuelves, regresas, como un brote nuevo en un bulbo. Y yo, amándote y preguntándome ¿Por qué te amo?

Ojos celestes.

A veces quisiera decirte cosas que ya te he dicho, mí ángel de celestes ojos. Anoche soñaba despierta mientras admiraba tu cuerpo que yacía dormido al lado mío. Besarte quiero de noche, acariciarte como si fueras de seda, amarte como solo aman los dioses. A veces quiero vestirte de mi piel entre caricias jamás sentidas y penetrar en tu pecho como nunca antes lo he hecho, transformando mi aliento en el oxigeno de tu respiración. Cierro los ojos, tu piel de luna desnuda besa mi piel oscura y tu cuerpo fuerte abraza al mío. Somos de pronto cómo brasas. Tus labios se vuelven lumbre y pronto tu reja viril se ve envuelta en el abrigo húmedo de entre mis muslos. La miel de tus labios se derrama en mi boca y mis manos se transforman en ramas que trepan por tu espalda. Yo no se lo que soy, solo se lo que siento. Eres mi luna, eres mi sol, eres mi aliento, ojos azules…

Soy yo.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Tue, 29 Mar 2011 09:12:00 +0000

Soy yo y soy de las que creen que todo lo que existe es un milagro. Soy un cosmos del que broto la vida. Camino por las calles con una voz callada, venerándolo todo. Mi patria es el mundo y venero cada parte de su ser como el mío propio. Camino entre las arenas con mi vida de bandera. Nací desnuda de una fuente de vida, de un canal estrecho. Los volcanes diminutos de mi ser acarician el aliento de los vientos. La brisa del mar baña nuestros cuerpos y la hierba enmarañada que crece en la piel. El cosmos me susurra a los oídos y yo estoy allí, atenta. Ignoro el por qué de tantas cosas en la vida y no me importa ignorarlas, me deleito, y están. Estoy loca, loca por mí y por todo lo que existe. Arriba se enciende, la bóveda celeste se llena de mares luminiscentes y me guiña un ojo. Bebo un trago dulce de los besos, me embriago de el y de mí. Yo amo esos mares que el tiene por ojos. Se apodera de mí mientras mi cuerpo se estremece. Mi voz se esconde entre las imágenes de esta mi mente. Mis manos son las intérpretes de lo que callo. Soy un grito silencioso del mundo, un espectador sosegado que ve, escucha y ama. A veces soy llamas y a veces soy aguas, soy una voz callada. Me enamoro de la transparencia de las almas reflejada en las miradas. En mis gustos está el rostro varonil y los labios de rojo carmín. Habla de tus mundos y ámalos, no des cuenta de los míos. Para ti, mis orbes, inexplorados, son extraños, date cuenta que así yo los amo. Me enamoro de los seres y su esencia. Aprecio lo que siempre perdura, más que lo efímero y evidente. Disfruto el hoy y lo gasto, total si cada día a nuestra puerta llama la muerte… yo soy así, un cosmos y soy de las que creen que todo lo que existe es un milagro.

Travieso.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sat, 26 Mar 2011 16:22:00 +0000

Con todo mi amor para mí "travieso".

Siempre luchando contra todo, travieso. En el calido bajío michoacano, antes de la salida del sol se levantaba cada mañana muy temprano, recorría largos kilómetros en bicicleta para ir a la escuela, que aunque estaba lejos y era cansado, le iba bien y le gustaba estar con sus amigos; después del largo recorrido de regreso a casa tenía que ir al campo. Era un niño, su pelo rizado se movía con el viento y sus ojos marrones verdeceos brillaban como brillan los ojos de un infante. Pasó sus años cercanos a la adolescencia huérfano de madre y un poco huérfano de cariño. Tenía seis hermanos mayores y otros menores del que solo uno había sobrevivido y sin duda también lo pasaba mal; siempre fue su protegido. El trabajo del campo no era fácil y menos para un niño, sobre todo en el lluvioso verano donde por unas horas los cielos se volvían plomizos y las calles eran auténticos barrizales. El fango se pegaba en sus zapatos y el caminaba valiente. Sabía montar a caballo y sobre todo montaba un burro cómo era común en los niños. La suerte y el trabajo en el campo habían de cambiar su vida. Era su padre un hombre que vivía entre el trabajo, el alcohol, el tabaco y las mujeres. Travieso, un niño vivaracho y un poco locuelo, creció falto de cariño, al igual que huérfano de madre. Aquellos años fueron largos y difíciles cómo lo son para todo aquel que pierde a su madre siendo un crío. Lloró tardes enteras, sin comprender por qué con cuarenta su madre se había ido y le había quedado un padre perdido entre el trabajo, alcohol y mujeres, aquel padre al que amaba y le amaba pero le propinaba buenas zurras. Si bien le quedaban sus hermanos mayores, perder a su madre fue duro para todos ellos. Un día le visitó la tragedia, un asno lo dejó indefenso en el suelo y con sus fuertes patas rompió su antebrazo como aquel que rompe un palito. Dolor, sangre y blanco, es lo que el veía, el blanquecino hueso salía de entre su carne. El brazo sanó con el tiempo, gracias al destino, a algunos cuidados, a el, quien con su fuerza de voluntad salió de aquello y cómo no, a un médico y a la penicilina. Fiebres, inyecciones y un médico cobarde que no quiso tocar aquel brazo que quedaría mal soldado de por vida. Sin embargo, tuvo suerte tras aquella tragedia logró salvar su vida y aunque perdió movilidad y su brazo nunca volvió a ser el mismo, puede contar aquella historia, pudo haber muerto. Su vida fue una lucha. Travieso, siempre luchando contra todo, aquello lo marco de por vida, pero a pesar de ello se convirtió en un buen hombre, con sus virtudes y defectos, con sus errores y aciertos. Aquella vida no es de las que se desean vivir, es de las que se viven y se hace intensamente.

Si a la paz.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 23 Mar 2011 06:50:00 +0000

Hoy no es el día de la paz, hoy es un día especial por ser como cualquier otro día, estoy cansada ya de tanta...

En días anteriores he visto por muchos lugares una protesta que dice: NO A LA GUERRA, yo digo SI A LA PAZ.

Ha comenzado una guerra contra Libia, una guerra contra el régimen de Maumar Gadafi. En países como África y otros países la gente se encuentra oprimida de igual manera, tienen mandatarios riquísimos y viven en la pobreza extrema, además que no se descarta la violencia contra ellos. Actualmente se está hablando mucho de que Gadafi ataca a su pueblo, la guerra de empobrecimiento de espíritu, como la que se realiza en muchas otras partes del mundo no está castigada ni mal vista y al parecer a ello si hacen la vista gorda como también lo hacen contra la violencia callada en muchos paises.

¿Cual es la razón verdadera? Se ve amenazada la economía capitalista mundial. Actualmente han ocurrido muchas tragedias naturales en todo nuestro planeta, afectando en gran medida a la población humana y a todo lo que ella ha creado. (Ha afectado también a otros seres vivos, pero ellos tienen unos instintos más desarrollados, puesto que nadie les ha educado con educación reglada.)

La guerra contra Libia es tan reprobable como otras guerras. Desde tiempos inmemoriales se ha sabido que la violencia crea más violencia y por tanto se sabe que la solución no es atacar a Libia, sino dialogar con los mandatarios que tienen a la gente, como en todo el mundo, oprimida y quebrantada, haciéndoles creer, aprovechándose de su pobreza cultural, en clases y peldaños sociales.

Ahora hay una guerra contra un país que es un gran productor de petróleo, cosa que no hubiera ocurrido y que no ocurre con otros países que no lo tienen. Cuentan con un plan bien orquestado. Han conseguido, inteligentemente lo que en otras ocasiones no han conseguido o que lo han hecho pero erroneamente y a leguas se veía que era falso. Ahora lo han maquillado bien, señores normales con mascaras, corderos sellados que se creen y que muchos creen jefes de la manada.

Por otra parte, en la actualidad la producción de petróleo es alta, la venta de sus derivados también lo es, pero es que el precio es mucho más elevado que en otros años que la producción era baja.

La economía de las familias está resentida, exceptuando, como todos sabemos la de los ricos o también llamados millonarios. A ellos no les importa que las personas que van como corderosque están dormidos por la vida, paguen por ellos y trabajen por ellos y para ellos. Porque la gente a olvidado de donde viene y a donde va, porque la gente ha olvidado que es libre y cual es la libertad verdadera. Cómo ha olvidado que el agua es patrimonio de todos como la tierra y que nos venden un trozo de nosotros mismos, con engaños y con pobreza, así lo aceptamos…

Los que viven despiertos guiando a las ovejitas, que somos nosotros que nos dejamos guiar, viven felices gastando su lana y comiendo de sus carnes, aprovechando todo lo que producen, su leche, su piel… y las ovejas, dóciles, caminan hacía el corredor de la muerte, donde ellos les guíen.

Esto es un grito de SI A LA PAZ, SI AL AMOR.

¡BASTA DE GUERRAS POLÍTICOS CORRUPTOS QUE PUEBLAN EL GLOBO TERRESTRE!

Museo modernista Can Prunera.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Fri, 18 Mar 2011 09:17:00 +0000

Hoy os quiero recomendar la visita a un museo. El museo modernista de Can Prunera, en Sóller.

El año pasado lo visité en su inauguración y me gusto muchisimo, desde la construcción modernista hasta las obras expuestas en el. Visitar este museo creado gracias a la iniciativa del "Tren de l' art" de Sóller, es como realizar un viaje en el tiempo. Están expuestas algunas obras de artistas como Diego Rivera, Goaguin, y Vang Gogh.

El museo se encuentra abierto de martes a domingo de 10.30 a 18.30 y está ubicado en el Carrer de sa Lluna, 86 i 90, de Sóller.

El museo de Can Prunera es una visita recomendada para los amantes del arte. Además hay otros maravillosos lugares que visitar en este pintoresco pueblo (que ya os recomendaré más adelante), ya que es un pueblo lleno de arte y de artistas.

Entrada.

Relieves. (Foto realizada en su restauración)

El rey y Pedro Serra en una exposición de Can Prunera.

Orientaciones sexuales.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Mon, 14 Mar 2011 21:41:00 +0000

¿Qué es la homosexualidad? Homosexualidad, del griego homo = igual y el latín sexus = sexo.

Antiguamente se había catalogado a la homosexualidad como una especie de enfermedad. En la actualidad se sabe que no es así, aunque siguen habiendo personas que creen que la homosexualidad es una enfermedad. La homosexualidad es una simple orientación sexual en la que las personas se sienten atraídos por las personas de su mismo sexo.

La palabra Gay para referirse a los hombres con tendencias homosexuales viene del Ingles y significa alegre. La palabra lesbiana nació gracias a la Isla griega de Lesbos y a la poetisa Safo, quien escribía poemas apasionados a sus amigas y se le veía siempre rodeada de mujeres, le valió eso la fama de homosexual.

Hace ya unos cuantos años se veía una caricatura que me encantaba que era “Zafiro, la princesa caballero” Era una princesa que nació con corazón de hombre.

Un poco de la trama.

En el cielo se asignaba el sexo a niños y niñas mediante la entrega de una mora
azul a los niños y una manzana a las niñas, uno de los querubines no quiere
dejar de serlo, por lo que entrega a una de las niñas (zaffiro) su mora azul,
por causa de la travesura de esté( cachito), quien en castigo es enviado a la
tierra para corregir su error.

Esta historia habla de alguna manera de la homosexualidad.

Hay muchas historias y muchas obras que hablan de la homosexualidad. Freud afirmó que todos somos bisexuales, pero son pocas personas las que lo comprueban y muy pocas las que decidan aceptarlo, por cuestiones de moral. Recordemos que la moral es tan solo prejuicios, algo que aprendimos de niños y que en realidad no significan nada. El bien y el mal no existen.

En épocas antiguas los emperadores mantenían relaciones sexuales con su mismo sexo y participaban en orgías. ¿Es realmente “mala” la homosexualidad? Desde luego que no, como no hay nada de malo ser hombre o ser mujer, somos distintos pero es valido, estamos aquí con el mismo fin pero lo perseguimos de una manera distinta.

En algunos países se ve la homosexualidad con mayor naturalidad, pero aún así se está un poco atrasado y se discrimina a las personas que son diferentes, como en otros muchos ámbitos. Pero ser homosexual o bisexual es algo así como el color de la piel o el color de los ojos o el pelo, se nace así y o aprendes a aceptarlo o vives la vida sufriendo.

Las personas que no son homosexuales deberían cambiar su manera de pensar, aceptando a las personas que son diferentes, no mirándolos como competidores, atacantes ni con miedo pues solo se puede aprender de las personas diferentes.
Las personas comúnmente creen y conciben al amor como algo propio de dos personas, trazan un circulo en forma de corazón en el que no caben más que esas personas y en el que solo entran personas de su mismo sexo, perdiéndose realmente lo que es el amor, pues el amor va más allá, no conoce fronteras. No confundamos amor con sexo o deseo, porque la mayoría de personas lo confunde. Piensan en el amor a los hijos, el amor a los padres, el amor a los hermanos, a la pareja, a veces olvidan el amor a sí mismos y claro ignoran el otro, hacía los demás. Como si no existiera, pero allí está.

El amor no conoce de limites, fronteras, colores, edad o sexo. Es cómo la vida y la muerte, no conoce, no ve diferencias.

Un consejo para quien quiera tomarlo. Respetad a los otros, a nosotros mismos y aceptémonos tal y como somos.

Pinceles estropeados.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Thu, 10 Mar 2011 11:18:00 +0000

Se me ocurrió escribir algo sobre esto, porque yo recuerdo hace algunos años, cuando mis pinceles se me estropeaban yo lo primero que pensaba era en tirarlos.

Si a alguién lo ha pensado alguna vez, ¡quitaros esa idea de la cabeza!

Si quedan muy pocos pelos, poruqe a veces se cortan y en algunos se caen, dependiendo de la calidad, el uso y demás, se pueden usar para determinadas partes de un trabajo.

Si alguna vez olvidamos lavarlos y despues quedaron mal las cerdas, lo primero que debemos hacer es dejarlos en remojo con aguarras y luego lavarlos bien, cepillarlos bien y "plancharlos" yo os confieso que una vez lo hice con uno y que, aunque no quedo muy bien, mejoró muchisimo, eso si, no lo hice directamente, sino con un papel, cuesta mucho, eh, pero algo se puede hacer. Luego hay que guardarlos bien y darles el uso que nos permita.

Todo se puede aprovechar!

A ver si alguien me deja algún truco sobre esto.

Hablando de pinceles, hace tiempo compre un pincel rellenable y no termino de acostumbrarme a el, lo he usado más sin rellenarlo que rellenandolo, supongo que depende de gustos, pero me parece muy incomodo!

Saludos.

La Nochebuena de los pescadores.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Tue, 01 Mar 2011 07:13:00 +0000

Allá por navidades un amigo me envió este maravilloso cuento que me encantó, es un cuento que bien se puede leer en cualquier epoca. Espero que os guste y disfruten tanto como lo hice yo.

La Nochebuena de los pescadores.

Joop Waasdorp (Amsterdam, 1917-Valencia, 1988)

Traducción y publicación: Ricardo Bada

La escuela estaba requetebién: que conste. Había mucho que aprender, y tenías que hacerlo tan rápido que apenas podías mantener ese ritmo. No teníamos simples maestros, sino profesores, sólo profesores. Un día aparecieron dos en la escuela con una gorra en la cabeza. La cosa se puso pronto de moda, así que al poco tiempo todos los profesores usaban gorra. Llegaban a pie, francos y despreocupados, lo que en realidad sólo era apariencia. Porque en alguna otra cosa, no sé exactamente en qué, se notaba que nuestros profesores no llevaban una vida fácil.
Estaba en marcha una corriente que hacía llamar docentes a nuestros profesores, y además le daba lustre al conserje, aquel fiel peón de brega, con el nombre de adjunto. También se pensó en nosotros, los estudiantes. Teníamos que llevar gorras de terciopelo, de un color distinto para cada curso. Sin embargo, ninguna de estas cosas peregrinas logró imponerse nunca. Lo que sí se impuso fue el pantalón bombacho. Los de nuestra clase fuimos los pioneros del bombacho. Las vueltas de nuestros bombachos colgaban bastante bajo. Casi trastabillábamos con ellas, que poco menos que arrastraban por el suelo, pero justo así tenía que ser, eso era lo auténticamente inglés.
Los profesores estaban divididos en dos campos. Un grupo se prendía en las solapas insignias socialistas, el otro usaba ídem liberales. Un personaje se hallaba al margen de todas las disputas: el director. No usaba gorra sino un sombrerete de los supercaros, probablemente extranjero, importado. Tenía una magnífica voz de bajo, lo veíamos poco y estaba como envuelto en una nube de calma.
Nuestros profesores puede que tuvieran su buena ración de dificultades, pero en clase se portaban no pocas veces de manera bastante traviesa. Igual hacían propaganda de uno u otro partido político, que contaban chistes de los más vulgares. Pero, eso sí, no se les ocurra pensar que toda la enseñanza se tomaba a broma. Todo lo que nos reíamos en clase lo teníamos que recuperar luego en casa. Y si no lo hacías te encontrabas con un Reprobado así de grande.
Si habías estudiado durante años, duro y parejo, te daban al final un diploma, y con un poquito de suerte podías convertirte en el meritorio más joven de alguna oficina, por diez florines mensuales (febrero también contaba como un mes completo). Esto no era culpa de nuestra escuela. Después de todo, también teníamos que esforzarnos por conseguir una base. Y una base, bueno, una base siempre es una base. Pero hay más: algunas de nuestras celebridades actuales, conocidas por la radio y la tele, estuvieron con nosotros en el mismo curso.
El plan de estudios era muy variado, no sólo incluía griego y latín, en serio, sino también las artes plásticas, quiero decir dibujo, para lo cual nuestra escuela disponía de un salón en forma de anfiteatro. Estos eran los dominios de un profesor en quien pienso de vez en cuando. Al final de esta historia sabrán por qué.
Era una persona alta y más bien torpe. Hace diez años lo vi en el Museo Municipal, sentado enfrente de un Picasso. Con la gorra puesta, lo que en su caso no era extraño, porque nuestro profesor había sido uno de los dos que desencadenó en la escuela, entre sus colegas, la racha de la gorra. Y de haber tenido que jurar, lo habría hecho por su gorra. Tanto fuera como dentro de la escuela, e incluso durante la clase de dibujo, siempre llevaba encasquetada la gorra, una cosa aplastada, plana, en forma de tortilla, que no por eso campeaba menos pulcra sobre su cabeza.
Contra eventuales desórdenes tenía un método preventivo bien convincente. Le bastaba colocar un cartón sobre el armario bajo de la pared frontal, y en él, con letras enérgicas, aparatosas, pintaba a mano la palabra silencio. Esta advertencia se mantenía en pie sostenida por un terrorífico cuchillo de monte: la punta del arma asesina hincada en el armario, la mitad del mango sobresaliendo del cartón. Nuestro profesor se sentaba atento, repantigado como un príncipe, y naturalmente con la gorra calada, al lado de esa advertencia. Una cosa sí que no hacía: dibujar. Nunca le vi trazar una línea. Para compensar, nosotros dibujábamos bastante más, tanto las figuras corrientes como también alguna que otra vasija de cristal en combinación con un estuche, o un cacharro de cobre con una manzana.
Si dominas el asunto, dibujar debe ser con seguridad una linda ocupación. Pero si no eres capaz de dibujar absolutamente nada a derechas, y no obstante te ves obligado a hacerlo, y por un hombre con una gorra, entonces dibujar es harto amargo.
Nunca he sido capaz de dibujar. Las figuras y los bodegones sólo lograba sacarlos adelante un poco a trancas y un mucho a barrancas. Por dicha, nuestro profesor de dibujo no armaba ningún escándalo a causa de la calidad de nuestras obras. Las hacía desaparecer sin ruido en el interior de una gran carpeta, y no volvía a molestarte por su causa. A no ser a través de las notas de calificación, naturalmente. ¡Ahí sí que no había regateo! En dibujo yo sacaba (también) un 1 (el 10 era la nota más alta), debido a que, según creo, la Ley de Enseñanza establece que no aparezca ningún cero en los libros neerlandeses de clasificación escolar. A condición de darlos con tasa, los estímulos son una buena cosa... deben haber pensado en La Haya.
Se acercaba la Navidad. El día de la última clase de dibujo, antes de las vacaciones, todos pudimos tomar del montón una hoja entera de papel, impoluta, flamante. Nuestro profesor de dibujo vino expresamente a pararse delante de nosotros. En una sola hora de clase teníamos que reproducir en imágenes alguna cosa del mundo exterior, dijo: algo, ya fuera ser humano, cosa o animal, que hubiese despertado nuestra atención. Por lo visto se daba cuenta de que era una tarea difícil, porque al menos nos echó una mano. Por aquellos días había cerca de nuestra escuela una especie de kiosco de flores. Nuestro profesor de dibujo se había encalabrinado con aquella garita.
“Un sitio ameno, colorido, en medio del tráfico agitado de la ciudad”: así lo calificaba siempre. Y volvió a hablarnos de él: “Pensad por ejemplo en el lindísimo kiosco de flores que nos encontramos apenas pasada la verja” (dijo), “me figuro que a alguno de vosotros podría gustarle dibujar algo tan hermoso”.
La clase puso manos a la gran obra. Mi pupitre estaba en medio de la sala de dibujo, gracias a lo cual podía ver bastante bien todo lo que estaba surgiendo alrededor. La sugerencia de nuestro profesor había sido aceptada de buena gana: pululaban los embriones de puestos de flores, por todas partes se veían puestos de flores. La única que no dibujaba un puesto de flores era una muchachita linda como un cuento de hadas, de ojos grises y soñadores. Se llamaba Annie. Durante años la he incluido entre las estrellas salidas de nuestra escuela. Creí que había llegado a ser una gran cantante. Siempre que la oía cantar por la radio, volvía a ver sus maravillosos ojos. Un día hice una necedad. Fui a una de sus actuaciones de por la tarde. Pero aquella no era ella. También se llamaba Annie, sí, pero tenía los ojos castaños, color café, casi negros. Sea como fuere, la verdadera Annie no dibujó ningún puesto de flores durante esa clase de antes de las vacaciones de Navidad de hace tantos años, sino un espléndido organillo callejero.
Pero volvamos a mí. Yo no sabía qué dibujar. No quería hacer un puesto de flores, quería ser original porque, desde luego, ¿qué otra solución me quedaba... si un puesto de flores era muy difícil para mí, y también un organillo callejero, y en realidad cualquier cosa? Así es que tenía que ser una cosa bien especial, y además algo completamente sencillo. Nuestro profesor de dibujo nos contemplaba sentado cerca del cartel de silencio y su cuchillo, y ni qué decir tiene con la gorra puesta. Yo no quería que se diera cuenta de que no dibujaba, y por eso hice como si estuviese borrando del papel unas líneas equivocadas. De resultas de lo cual, la hoja inmaculada no quedó más limpia, naturalmente. Después de media hora, lo que tenía delante era un papel manoseado y con dobleces en las puntas. Holanda entera que me lees:
A mi alrededor crecían por doquier los puestos de flores, y también Annie adelantaba rápido en su organillo callejero, pero yo andaba medio desesperado. Aun cuando quizá sea un poco tonto, tengo que decirlo, y lo voy a decir, qué fue lo que decidí hacer en esa situación tan apurada. Dicho sea de paso, es necesario que ustedes sepan que el papel tenía un formato de 50x60 cm aproximadamente.
Tomé otra barrita de tiza azul, del azul más duro del planeta, y llené con él unas tres cuartas partes del papel. Nada aéreo ni vaporoso, sino bien espeso. Sobre todo quería hacer un dibujo que se viese bien. La faena costó –claro está– mucha tiza, pero el material nunca había escaseado en nuestra escuela. Cuando la barrita de tiza se gastaba, volvía a tomar otra. Entretanto había levantado una pared altísima de un azul ponzoñoso. El papel, trabajado de esa manera, no suele quedarse liso: cuando hube terminado la pared, ya estaba un poco abarquillado. Puse tanta cantidad de azul que había una capa de añil en polvo sobre el papel. Colocando mi creación en forma vertical por debajo del pupitre, hice que se desprendiese la capa de añil sobre el suelo. Lo que quedó fue una superficie azul agresiva, colosal, que no se decoloraba tan fácil. Además, había logrado que la línea superior, aunque no por completo horizontal, fuese una línea decentemente recta. Y lo manoseado del papel ya no lo podía ver nadie, porque eso estaba a buen recaudo debajo del azul. La mayor parte del trabajo estaba hecha: el resto era cuestión de coser y cantar.
Por encima del azul dibujé un semicirculito, una pequeña, pequeñísima cáscara de nuez, con un mástil chiquito, todo de un tamaño menor a la cabeza de un fósforo, y después planté arriba una vela transversal. En comparación con el resto, la cosita aquella no era mayor que una mosca.
La terminé de dibujar en un santiamén. Arriba, a la derecha, justo debajo del borde de la hoja, escribí el título todo lo bien que pude:
La Nochebuena de los pescadores.
Puede que les parezca extraño, pero yo fui el primero de todos en terminar. Volví a contemplar mi obra, soplé por encima para ver si todavía quedaba polvo azul sobre el papel, pero no lo había, así es que me fui con mi obra hacia donde estaba nuestro profesor de dibujo, quien se hizo cargo de mi gran superficie azul y la contempló un rato, muy pensativo.
–Este azul –preguntó– ¿qué es en realidad?
–Eso es el mar –le dije.
Acercó el dibujo más a sus ojos y leyó en voz alta las palabras del ángulo superior derecho:
La Nochebuena de los pescadores.
– ¿Dónde están los pescadores?
– A bordo –dije.
– ¿A bordo? –preguntó:– ¿a bordo de qué?
– A bordo de ese barco –dije, y señalé con el índice la cabecita de fósforo.
Nuestro profesor de dibujo contempló largo rato aquel átomo de polvo, después me miró brevemente y a continuación de nuevo la hoja azul. Y así se quedó bastante tiempo con la mirada fija.
De repente hizo algo que yo nunca había visto todavía: se sacó la gorra. La gorra, sí, aquella tortilla. Se la sacó real y verdaderamente de la cabeza. Y mientras la mantenía vuelta, de modo que se le podía ver el forro, dijo:
–Ante una cosa como ésta, hay que descubrirse.
Después se la volvió a encasquetar y así se quedó.

Música clasica

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Fri, 25 Feb 2011 08:35:00 +0000

Si os gusta la música esto os interesara, y si os gusta la música clásica, seguro que más. Si no os gusta o creéis que no os gusta, den una oportunidad a está maravillosa música, capaz como casi ninguna otra de cambiar el ánimo a cualquiera, pues es una música que nace desde lo más profundo del alma de un compositor que se ha dejado todo para poder transmitirlo y lo logra, vaya si lo logra…

A mi desde siempre me ha gustado la música clásica, tengo que decir que no podía escucharla mucho de niña, crecí en un medio rural y no muy propicio para uno poder cultivarse; pero siempre me ha emocionado muchísimo.

La música clásica hace y hacía que se me erizara la piel, cuando escuchaba y aún, cuando escucho esta música vuelo de inmediato y a veces más tarde a un mundo maravilloso con vestidos antiguos, salones enormes y mi alma se siente libre y feliz; siempre pensé cuando creía más en la reencarnación como la que se concibe en nuestras mentes de niños, que yo había vivido en una de esas épocas antiguas, tenía la certeza de que yo estuve allí (hoy se que ciertamente es así, incluso todos nosotros) si, ha de sonar muy romántico y hasta extraño, pero es así y yo creo que le he transmitido algo a mis hijos, lo digo por mi hija ya que me cuenta que cuando escucha la música clásica es como si viera los instrumentos y siente mucha alegría, algo que curiosamente a mi también me ocurrió en su día.

¿Qué es lo que nos conecta con la música? ¿qué nos da la música? La música es vibraciones, nosotros somos vibraciones y todo lo que existe en este espacio lo es… ¿Es quizás por eso que nos gusta tanto? Puede que si, aunque ahora lo percibimos de otra manera.

Os dejo una página con música que se puede escuchar online para que disfrutéis de estos sonidos celestiales.

http://www.epdlp.com/topclasica.php

Yo no te pido: Pablo Milanés.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 23 Feb 2011 15:47:00 +0000

Solo te pido que mi espacio lo llenes con tu luz...

Del inconciente.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 23 Feb 2011 15:13:00 +0000

Algunas palabras se escapan de mi mente, fugitivas de un inconciente a veces decidido a inundarlo todo, desprendiéndose y a la vez arropando a lo que le da gozo o dolor…

Palabras desde el inconciente.

Yo que tanto te amé, ahora estoy aquí imaginándome un ayer distinto del que fue; pero sabemos bien que eso no será, como tampoco fue… que todo ocurre, amor, por algo, para bien. Cómo te confesé, ayer llorando estuve, y mi llanto fue como la lluvia clara que irrumpe con su fuerza y termina levemente, se aplacó; hoy en el corazón arde una llama como aquella vez que yo aprendí a querer… Y sin embargo, te digo mi amor, que siempre estarás, en este corazón, yo siempre te amaré; pero lo sabemos bien, el tiempo llega y va y nunca, creo yo, ya más coincidirá, en esta vida errante, en este canto dulce y amargo como hiel. Palpita en mi alma algo a lo que llamo amor y luego la tormenta arrasa con mi vida, se lleva mi alegría y pronto la regresa colmada de paciencia, ternura y amor. Ay, esta cobardía, ay, esta vida loca, ay, esta muerte mía, la muerte cada día de un trozo de la vida, que se llama amor, pasión desenfrenada, castigo de los Dioses o una bendición. De algo estoy segura, de algo estoy segura, amor es un mandato, divino mandato y se cumple, si…

A un amor.

En mi inmortalidad juego a ser mortal, y te amo. Ahora te miro y tú no me miras, respiro un aire puro y virgen, como lo es cada instante, entra y sale de mi, me toca y lo toca todo, llega hasta ti tan rápido como lo que dura un suspiro.
Amo el viento tibio del verano y tu piel dorada por el sol tocando mi piel de chocolate con leche.
Amo el azul profundo de tus ojos y el rojo de tus labios, las letras que escriben en tu piel los años y el pelo blanco que sembró el tiempo en tus sienes.
Veo tu sonrisa y siento las caricias de tus manos mientras beso tú boca y percibo tu aliento, y tú, amado mío, tu ni siquiera lo sabes…

Retrato "Abuela francisca". (Arrivederci)

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Fri, 07 Jan 2011 08:33:00 +0000

Todas las cosas están llenas de mi alma.

Este retrato lo pinte, como todos, con mucho amor. Es un retrato con medidas 29.2 X 42 cm. En la foto no se aprecian todos los detalles; es una aproximación.

Use Lapiz 4B y mina 2HB sobre papel verjurado cansón, color crudo. Suelo usar, para dibujar, lapices más blandos, me gusta mucho usar blandos y es con lo que trabajo, creo que ya me acostumbré, aunque en mi época de estudiante renegara mucho de ellos, ahora me encantan.

Como todas las cosas están llenas de mi alma, este retrato también lo está. Con mucho cariño para la tía Francisca, un retrato de la abuela Francisca.

Y con este mensaje os digo: arrivederci. A reveure.

Este es el último mensaje, estaré una temporada sin bloguear. Muchas gracias a todas las personas que me han visitado y a los que me visiten, os lo agradezco de corazón. Gracias por todos los mensajes que me habéis dejado, muchas gracias a todos quienes se suscribieron. Gracias a todos mis amigos, gracias a todos y muchos saludos.

Yaneth S. A.

No es de donde vengo ni lo que tengo: es lo que soy.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Mon, 03 Jan 2011 12:33:00 +0000

Puedo parecer repetitiva pero la maternidad es lo más hermoso que me ha sucedido en la vida, conocer ese amor tan puro, fue conocer la felicidad.

Ha pasado ya mucho tiempo desde que fui madre por vez primera, relativamente mucho; porque tan solo hace 6 años y 3 meses.

Con el paso del tiempo he aprendido muchas cosas. He lactado por años, tengo claro que soy un mamífero y me encanta, estoy orgullosa de ello y nunca por más que me empeñara en otra cosa, dejaría de serlo.

Como escribí hace mucho tiempo, doy de mamar porque la naturaleza así lo decidió; aunque realidad así lo escribimos a través del tiempo todas las especies conocidas y nuestros antepasados desde el primigenio hasta llegar a hoy a estos seres materiales que nos emborrachamos de tantas cosas y negamos lo que somos.

He escuchado comentarios sobre mis lactancias tan alargadas, algunas teorías afirman que es debido a de donde vengo, otros se inclinan más a que es por ahorro, he escuchado otras que profesan que es debido a mi educación; otras más alegan que es gracias a las raíces indígenas que tan lamentablemente no pude conocer de cerca, aunque bien guardo sus rasgos en mi rostro junto a otros más negros y blancos. Es testigo de ello la pobreza de mis idiomas, ya que el único que he hablado es el español y ahora el mallorquín que he aprendido aquí y que hablo en raras ocasiones cuando platico con mis infantes... aunque algunos se empeñen en afirmar que hablo el idioma indígena, alardeando de conocimiento, en la ignorancia más pura, se afirma que el idioma indígena es parecido al castellano, cuando todos sabemos que el castellano es el español y que en todos los países latinos, incluido España, tenemos la misma base con un 20% de añadido de palabras creadas en el país(que enriquecen a nuestro idioma y que se van sumando al diccionario de la Real Academia Española de la lengua.) Esto no venia al caso, pero ya que estamos.

Me crié en un país en el que no se acostumbran lactancias tan prolongadas más que entre las etnias indígenas, dichas etnias a las que pertenezco pero no por convivir con ellas, nadie me heredo sus sabios conocimientos y sus tan buenas costumbres. Mi madre amamanto varios años a un hermano mío, pero nunca lacto en los embarazos; los médicos afirman que la lactancia en el embarazo puede desencadenar en aborto; yo puedo afirmar que mi lactancia en el embarazo, aunque dolorosa al inicio de cada toma, fue satisfactoria.

No trato de decir nada más que ya no se sepa, somos mamíferos y es hermoso disfrutar de esto que somos. En definitiva, las cosas que hago, digo, y todo esto que afirmo no es por lo que tengo ni de donde vengo, es lo que soy.

Navidad. ¿natividad de la luz?

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Fri, 24 Dec 2010 16:13:00 +0000

Esta noche es noche buena y mañana navidad. ¿cómo me siento hoy? ¿Dónde está la mujer positiva alegre, serena y seria a la vez? No lo sé, probablemente se mudo de casa, lo cierto es que estás fechas me traen muchos recuerdos, no por ser navidad o por otra cosa, simplemente el ambiente que trae el invierno. Ayer tuve sueños un tanto extraños y muchos aludían a mi pasado, otros eran una mezcla, no me causaron nada más que algunas sensaciones extrañas, sensaciones que me han acompañado todo el día y un dolor de espalda que me atraviesa y que además se propaga pareciendo clavarse levemente en mi ojo derecho sin saber yo que es lo que me pasa ¿estoy en la realidad reglada o la que no lo está? No lo se. Desde hace no se cuanto ya no se cuando estoy en el sueño y cuando en la realidad, veo un tanto desastroso todo, debe ser la realidad reglada.
Estoy muy feliz porque estoy con mi familia, con mis hijos y pronto llegará la otra parte que falta, mi marido, ese hombre maravilloso al que amo tanto y que tanto me ama, mi complemento, que aunque se halle lejos, siempre lo siento a mi lado; sin embargo siento que algo me falta. ¿Qué debe faltar? No se, mi nido está lejos, mi familia también, pero la sieno cerca, lo asocio más bien a sentir sensaciones diferentes, creo que tanto materialismo a mi alrededor me bloquea, quisiera pensar que es el día que está nublado pero lo dudo mucho… el día aunque este nublado luce esplendido y es feliz, la gente está hoy dentro de ese mundo material del “Yo quiero” cuando debería estar en el de “yo amo” supongo que están ligados, pero se siente más el “yo quiero” en el ambiente…

Este año vendrá papa Noel y traerá regalos a nuestros dos hijos, mi tradición y la de mi marido es la cristiana, los reyes magos, y así ha sido por muchas generaciones, este año vendrá un hombre gordo y rojo a traer regalos, quizá entre por nuestra chimenea, creo que deberé dejarle una advertencia, “cuidado o te llenarás de hollín, no hemos limpiado” bueno, que importa que se llene… ¿o si importa? Quién sabe… Lo importante es que mañana veré dos grandes sonrisas y escuchare unos gritos de alegría que aunque no serán miles de regalos los habrá, ¿para que voy a querer más juguetes en esta casa donde ya no caben más?

Me siento feliz porque pronto los días ya serán más largos. Mi mente no puede imaginar nada más, no puedo aunque intente ver a un Dios barbudo como lo hacen muchos, yo solo veo un enorme espacio vacío que lo abraza todo. Me siento extraña, es la nostalgia que llega por estas fechas. Hoy me cuestiono si es en realidad porque estamos en invierno, hace a penas unos días que el sol gano a las tinieblas, poco a poco los días se alargan, creo que es eso en realidad, o probablemente es una especie de felicidad porque un nuevo ciclo termina y otro empieza.
Feliz nacimiento de la luz, feliz navidad.

Mi amiga.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 22 Dec 2010 14:49:00 +0000

No se como nombrarte, si Maristela o simplemente, amiga. Te conocí hace unos años, a veces caminábamos por la calle o nos encontrábamos; alguna vez entablamos conversación pero no más de unas cuantas palabras. Un día decidí que se acabaría aquella etapa de miedos y de encierro, tenía que terminarla; como te conté, a veces me llega y antes no sabía como controlarla. Ahora sí y en parte te lo debo a ti.

Luego, cuando te conocí bien, supe todo de ti pues te mostraste tal y como eras; eres una persona transparente. Aprendí muchas cosas de ti, infinidad. Hablamos mucho y después como siempre, comencé a tener miedo, pero era quizá aquel miedo interior pues presentía que pronto te marcharías, en lugar de huir intenté aprovechar el tiempo. Conocí a una maravillosa mujer y gran madre. A veces aún mi cabeza cree que verá a Jesi pasar en el bus que la lleva a la escuela y luego recuerdo que estáis muy lejos, los kilómetros son muchos y el charco que os separa de aquí es gigantesco. Eso me hace sentir nostalgia, pero no quiero llorar como no quise llorar cuando nos decíamos hasta luego; quiero tener buenos recuerdos y recordaros así; se que algún día volveremos a vernos y ya está, aún así añoro aquellos momentos de la hora del te.

Pienso que terminó una etapa, todas las etapas terminan, sentía que mi labor era ayudarte y no se si supe hacerlo bien y no se si aporte algo, pero en el fondo siento que sí, al menos un poco, lo intenté amiga. Tú si aportaste mucho a nosotros y nos ayudaste mucho. Gracias a ti aprendí muchas cosas, como ya te había dicho, ayudaste a que creciera. Hoy tengo muy claro que todas las personas que pasan por nuestras vidas lo hacen para darnos algo positivo, aunque a veces no lo parezca tanto o no lo parezca así. En ti encontré una gran amiga, una persona de gran corazón.

Ahora estás lejos y nosotros a menudo pensamos en ti y en Jesi, se que todo te irá bien porque eres una mujer fuerte y de gran corazón. Sigue tus sentimientos, los guiños del destino te serán de utilidad, deja que te guíe la vida y tu corazón.

Un abrazo muy grande, Mary, hay palabras que no te pude decir en persona porque aunque a veces no paro de hablar y soy una persona sincera, aún me cuesta exteriorizarlo todo, lo sabes bien amiga. Algún día, lo tengo muy claro viajaremos a Brasil y allí te veremos, os veremos.

Eres una persona muy inteligente, una gran mamá y una gran mujer, ten esa seguridad, yo aunque tuvimos poco tiempo para conocernos, siento que te conocí muy bien y tú eres así. Lucha por todo lo que quieres, recuerda que la vida es solo una ilusión, ya lo sabrás pero; cuenta siempre conmigo.

Besos.

Yaneth.

Renacer.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 22 Dec 2010 14:12:00 +0000

Caminaba deprisa, lo que menos deseaba era que mis piernas se entumecieran y dejarme vencer por el frío; aunque (a momentos) pensaba que era la solución. Recorría la ciudad y algo me pesaba enormemente, no era la mochila que cargaba, más bien la tristeza y la sensación de que todo terminaba… Estábamos en diciembre, el cielo acababa de escupir unas motas de nieve. Las personas estaban dentro de sus casas refugiadas del frío mientras yo caminaba con los ojos vidriosos en medio de el, en busca de no se que… No conocía a nadie, me hallaba perdida entre esas calles. Metí las manos en los bolsillos buscando algo de calor, no hallaría nada más en ellos, el dinero se había escabullido con aquel ladrón que dijo que me quería. Paré en medio de la calle, quite la mochila de mi espalda y descansé unos minutos.

- ¿Con que voy a pagar un hotel?, ¿cómo voy a pagar algo?, ¿Tienes hambre, Nadia? – me puse a hablar sola, haciéndome preguntas.
- Si, tengo mucha hambre – yo sola contesté con un atisbo de incredulidad
- Estoy desvariando – me dije, pero luego reflexioné - No, no quiero morir de hambre, pero tampoco de sed de diálogos… - no había nadie más que yo misma; tampoco me importaba que alguien escuchara las palabras de Nadia, la que había caminado en soledad por varios días.

- Buenos días, jovencita – Dijo una voz hermosa, llena de arrugas
Callé unos instantes. Giré mi cabeza y a mis espaldas una viejecita llena de bondad esbozaba una sonrisa
- Buenos días – respondí, sorprendida, no eran imaginaciones mías, había alguien allí.
- ¿Le gustaría tomar un café conmigo? – preguntó con verdadera devoción.
En aquel momento estaba tan aturdida… Solo acerté a decir unas palabras.
- Usted no me conoce… - dije con tono amigable y diciendo más que eso.
- Vamos, Nadia, acepte – Dijo con gran confianza, indicando, “lo escuché todo”.

Está bien, pensé, ya no se si lo dije, pero de pronto me hallaba dentro de aquella casa, frente al calor de una chimenea, tomando un vaso de leche caliente con un mínimo chorro de café, acompañado de galletas, adivino, hechas por ella.

- Se lo agradezco infinitamente, Gloria, no se como agradecerlo – dije y sonreí
- No agradezcas nada, estamos en paz – indicó y continuó tras sonreír – Quédate hoy en casa, mañana ya pensarás – Gloria me abrazo con amor, como me abrazaba mi abuela y yo la abracé, sintiendo cariño verdadero y como la ilusión volvía a mi.
Al día siguiente marché, agradeciendo a Gloria todo lo que me dio. Que fueron muchas cosas además de lecciones; me enseñó a confiar, la importancia del amor, me dio esperanza y el mejor regalo, una navidad y me devolvió la vida.
Hoy se que Gloria estaba sola, aquel día ella me dio más que compañía; me fui con un préstamo que hoy volvía a devolver, me voy con una carta de una amiga que murió después de navidad, una que me dio tanto por tan poco. Hoy como aquel invierno el pueblo tiene blancas sus montañas y las calles parecen llenas de pinceladas de un impresionista. Yo dejo unas simples manchas rojas, unas rosas, en el nicho de aquella mujer a la que yo construí un monumento dibujando entre los árboles desnudos. Hoy es navidad y siento su esencia, esa que me enseñó a apreciar. Gloria era alegría y hoy a pesar de mi tristeza porque no la volví a ver, lo sigue siendo, la presiento. A veces buscamos algo y en un momento dado, sin saber que era aquello, lo encontramos.

El mensaje está en todas partes. Igualdad. La vida es un sueño.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Mon, 20 Dec 2010 16:32:00 +0000

El mensaje está en todas partes. Esto a lo que llamamos vida es una ilusión.

Os pongo una canción muy bonita de Michael Jackson con un mensaje muy bonito. Todos somos lo mismo, no importa el color. ¿Quien puede decir que este hombre con estos grandes pensamientos era un monstruo? Conspiración. Esa es la palabra adecuada, puedes destruir a las personas de muchas maneras, desacreditandolas o matandolas, como hicieron con J F K o como otro gran pacifista: John Lennon del que ahora mismo pondre otra canción gracias a Youtube, y hoy compartirá escenario con Michael Jackson, todos por la paz y por la verdadera libertad.

Cuando alguien manda y gobierna la ilusión global a su parecer y en su beneficio el todo se convierte en esclavo, eso no es libertad.

Imaginemos un mundo maravilloso donde todos seamos uno, donde volvamos a ser el todo y si, soy una soñadora, pero la vida es una ilusión; unamonos todos y la haremos realidad. Las cosas son así, el cerebro no entiende de pasado ni presente ni futuro, solo existe el ahora en este mundo de sueños con leyes naturales. Ya lo dicen desde siempre los grandes filosofos, los grandes físicos y hoy también, la vida es sueño.

Amor y Paz.

Me gustas cuando callas

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Mon, 13 Dec 2010 06:43:00 +0000

Porque me gustas cuando callas; será que mi amor aumenta ¿por qué? quizá lo sepa el viento... Y aunque a veces algo llegue a mi alma y se clave como espada; aún así te amo, nada pesa... ¿Que es el amor? son tantas cosas que no lo puede describir, pero algo si aprendí: a amar de verdad y ya lo venía haciendo mas aprendí a separar del querer ¡y que dicha amor mío! Sin el nada es igual, todo es mejor. Te amo hasta el sin fin del universo y más allá, aunque sabes que es diminuto pues tu y yo somos el. Me gustas cuando callas porque estás como ausente, se que me amas como yo te amo, distingas o no entre el amor y el querer.

Me gustas cuando callas. (Pablo Neruda)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo. .
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Alicia en el país de las maravillas.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Wed, 08 Dec 2010 11:55:00 +0000

Alicia en el país de las maravillas.

Os recomiendo que leáis este libro o que veáis la película. Confieso que nunca había terminado de verla y que la leí muchos años atrás pero sin mucho interés. He visto una película editada en 1999, junto a mis hijos, ayer mismo. La primera parte de la película, no me llamo mucho la atención, tan solo al principio, pues luego me pareció algo lenta de ritmo; sin embargo llegó un momento en que volvió a despertar mi interés.

La mayoría de las personas que leen el libro o ven la película dicen que es una historia llena de situaciones totalmente ilógicas. Se dice que su creador, el escritor Charles Lutwidge Dodgson, mejor conocido como Lewis Carroll, fue un matemático y experto en lógica.

La maravillosa historia de Alicia parece ser un cuento para niños, pero en realidad es para seres de todas las edades. Es una historia maravillosa que relata, no como la mayoría cree, la vida real. Alicia entra en un mundo subterráneo, en la madriguera y se adentra a el profundamente.

En realidad parece ser que Lewis Carroll, la tituló al principio, “El mundo subterráneo de Alicia”. Curiosamente lo publicó con este seudónimo, en aquella época del reinado victoriano en Inglaterra, pues su manera de pensar no era aprobada por su familia ni por supuesto por aquel “gobierno”.

Este hombre, como anota su principal biógrafo, Morton Cohen: «Rechazó rotundamente el principio calvinista del pecado original y lo sustituyó por la noción de divinidad innata».

Si vemos bien esta obra y su verdadero objetivo, se convierte de pronto en un libro de autoayuda. En el relata la verdad de las cosas, a lo que nos llevan los prejuicios; habla de una reina, que parece ser la de aquella época y de la facilidad que tenían estos para cortar las cabezas. Pero el aborda el tema desde un ángulo muy diferente, que probablemente ni siquiera aquellos gobernantes o reyes supieran el mensaje que trataba de enviar.

Los personajes en el mundo subterráneo de Alicia, le enseñan a tener seguridad en si misma. En algún momento le dicen: Es lo mismo decir quiero lo que tengo que tengo lo que quiero. En el se habla de la ley que decreta que todos tus pensamientos mueven tu vida. Dice que en realidad la vida es un sueño que nos parece ciertamente verdadero y que en el mundo de los sueños todo es real, pero tiene la capacidad de moldearse tanto que allí no debe haber prejuicios, igual que aquí en este mundo “real” en el que supuestamente nos hallamos. Sin embargo nos han enseñado a todo lo contrario, lo que hace que nuestras vidas se vean “perjudicadas” de algún modo. Lean este maravilloso libro de autoayuda y adentrense en la madriguera, al igual que Alicia. ¿Cuál es el sueño y cual es la realidad? ¿los dos son sueños? Parece ser que así es… Disfruten de la vida y creen nuevos retos que la transformen, igual que en el mundo de Alicia, ahora nos reinan los prejuicios, ¿Por qué no los destruimos?

Una nueva reflexión. El secreto.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sat, 04 Dec 2010 16:25:00 +0000

No hace mucho tiempo salió a la venta un libro llamado el secreto, pero ¿Cual es el secreto en realidad? ¿La ley de la atracción? Como os he contado anteriormente tengo un proyecto y estoy investigando mucho sobre estos temas. Cuando releo lo que escribo, me doy cuenta de que todo habla sobre lo mismo, pero es que en realidad todo absolutamente todo lo que leo en la vida habla sobre lo mismo. ¿Os parece curioso? A mi si, creo que llegó el momento de iniciar la misión en mi vida, pero he de esperar a que el universo me envie la gran señal, el momento llegará cuando el lo disponga. Pues el universo soy yo. Si, quizá os parezca que me he vuelto loca, yo lo diría si fuera la de hace no mucho, es muy curioso, pero en realidad es que estoy despertando de un gran letargo.

No temas a la vida, amala porque te pertenece, es un sueño de alguien realizado, si le temes te hayas preso en eso a lo que algunos llaman infierno; a la mayoría nos tienen apresados, entre deudas y más, pero esa no es la verdadera verdad. La vida es un simple sueño, una simple ilusión y si no te das cuenta de ello, seguiras dormido y dominado.

¿Cual es el sueño en verdad? ¿Cual es la verdad? Estamos en Matrix ahora, de eso no cabe duda, pero ¿Son en realidad nuestros sueños la verdadera realidad? ¿Eso explicaría el porque los atomos están casi vacios y todo lo material está casi vacio y aún así no podemos atravesarlo?

Reflexionemos sobre eso. Sed felices, esa es la única manera de ser libres, todo es hermoso y todo es moldeable porque realmente solo es un sueño.

No seamos ingenuos, los antiguos eran tan inteligentes y avanzados como nosotros.

En el siglo IV a.C., el filósofo chino Confucio (Chiang Tzu) se planteó dudas acerca de la verdadera naturaleza de nuestra realidad; “En cierta ocasión soñé que era una mariposa que revoloteaba en el aire. Me sentía feliz de hacer lo que quería y ya no me preocupaba de mi mismo. Pero no tardé en despertar, y desde entonces me pregunto: ¿Soy un hombre que soñó ser mariposa o soy una mariposa que sueña ser hombre?.

Esta poesía de Calderón de la barca la pongo para que todos reflexionemos sobre ello.
Pedro Calderón de la Barca

Soliloquio de Segismundo en La vida es sueño.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe, 5
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte? 10

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza, 15
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende. 20

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. 25
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son. 30

Circunsición reduce el riesgo de contagio del SIDA

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sat, 04 Dec 2010 11:20:00 +0000

Desde tiempos muy antiguos se ha realizado la circunsición, muchos dicen que es un mandato de los dioses, probablemente los "Dioses" antiguos eran hombres sabios que conocían muchas cosas que no se conocían por todos los hombres en épocas antiguas-modernas. Recientemente han dicho que la circunsición reduce el riesgo de contagio del SIDA un 60%. ¿Coincidencia? Probablemente los antiguos ya sabian de esto, me refiero a aquellos que transmitieron información a los hombres de las culturas antecesoras a las nuestras. Es realmente interesante, de todas maneras cabe destacar que la circunsición no evita al 100% en SIDA no es sustituto del condón, o eso es al menos lo que nos afirman y es de suponer que es así, puesto que se produce por el contacto de ciertos fluidos. Lo que es cierto es que podemos seguir creyendo que nosotros estamos inventandolo todo, que los antiguos eran necios; creer que todo ya estaba inventado... o quizá ponernos entre las dos partes y volvernos escepticos o personas con las mentes abiertas a todo.

Espero que esto también os haga reflexionar.

Las maravillas de la creación.

soary_84@hotmail.com (Yaneth) — Sat, 04 Dec 2010 10:14:00 +0000

Las maravillas de la naturaleza.

La aurora. Boreal y Austral.

Espero que os guste y disfruten viendo está gran maravilla que dicen es producida por las explosiones del sol en la tierra, curiosamente solo pueden verse en los dos polos, en el polo norte y en el polo sur.

Han descubierto cientificos de la Nasa que la temperatura del sol en el polo norte es ligeramente más fría que en su polo sur; también que los vientos de este provienen de los polos, salen de unos agujeros que tiene el sol en dichos polos.

La pregunta es, ¿cuan diferente funciona la tierra del sol? La pregunta es debido a una antigua teoría de que la tierra es hueca, no afirmo nada; simplemente saquen sus propias conclusiones. La verdad absoluta no existe entre los hombres.

Lo dicho, disfruten de estos dos videos maravillosos sobre estos dos maravillosos fenomenos.