linea inalambrica

Estrela da Madrugada

2012-07-03T16:31:00.000-03:00

Poesia de Paulo César Pinheiro que me arrisquei a musicar numa roupagem blueseira...

Soneto Para os Jovens Músicos

2012-06-26T17:19:00.002-03:00

http://www.recantodasletras.com.br/sonetos/3350443

Salve Salve Gilberto Gil 70 anos.

2012-06-26T16:07:00.000-03:00

Salve salve o mestre oráculo de nosso cancioneiro! Envelhecendo, mas ensinado, subvertendo as contradições... vertendo sons e pensamentos, melodias e harmonias. Este senhor fez muito mais pela arte e pela cidadania neste país que muitos por aí imaginam... Um canto reflexivo e soturno, como este, também nos coloca na perspectiva da finitude da matéria, mas em contraponto, herdamos a infinitude de seu legado. Já havias, por acaso, pensado na diferença entre a morte e o morrer? Gil pensou...

Um clic ameríndio

2012-06-15T18:48:00.001-03:00

A Mama de Mucugê

2012-06-15T16:32:00.000-03:00

Era eu, era minha mana, era minha mana mais eu...

Tardava no interior da Chapada Diamantina e lá estávamos eu e Maria Paula Adinolfi, doravante Paulinha, refrescados de um banho maravilhoso de cachoeira lá na área reservada ao Projeto Sempre-Viva. Que lugar, que pôr do sol... Estávamos em Mucugê por motivo de missão iphanica para iniciar um trabalho de inventário cultural, juntamente com uma equipe de pesquisadores vindos de Salvador e de Feira de Santana. Fábio, o doutor biólogo era o chefe da turma e tinha como uma de suas asssitentes uma mocinha soteropolitana enuveada de um certo jeitinho ivete sangalo saltitante de ser, apesar de mais arretamento, e ar de seriedade. Ar este que declinou na primeira ou segunda rodada de cervejinha que fizemos numa noite estrelada e de inconteste clima de interior. A moça não demorou a sondar quais as especiarias que um rapazinho bastante suspeito e simpático trazia em seu imbornal. Especiarias estas muito famosas fora da área da Chapada e atrativo inconsteste a nosotros turistas aprendizes. Haviam ainda mais dois rapazes simpáticos, historiadores, que também comporiam essa trupe. Ser turista aprendiz, a faceta marioandradiana da sisuda palavra "pesquisador" nos reservara um inesperado encontro com uma pessoa daquelas que certamente povoaria a prosa de um Rosa, de um Machado, de um Lima Barreto, até mesmo de um Alejo Carpentier.

Mama era realismo fantástico em sua cristalina superfície. Chegamos a sua pizzaria -- a Pizzaria da Mama -- por acaso, na busca de algo para comer e ter um espaço para uma reunião informal com toda a equipe. Incrível a sincronicidade que a vida pode nos reservar, e ela ocorrendo num lugar tão misterioso e cheio de nuances como a Chapada faz nossas percepções ter contornos irredutíveis. Assunte só.

Quando sentamos à mesa -- uma grande mesa localizada no fundo da Pizzaria, que também é a própira casa de Mama -- , vimos que estávamos todos vestidos de vermelho, e ao brindarmos o primeiro drinque parece que estabeleceu-se ali um código sonoro envolto com troca de olhares e sorrisos. Fez-se o gesto e a partir deste, iniciou-se a travessia de um espaço mítico e atemporal. Teria aquilo iniciado quando adentramos àquela casa? Ou quando sentamos? Ou antes mesmo, quando, sem perceber, nos dirigimos para lá atravessando as ruas de pedras, aquele casario pitoresco...? Até hoje não sei. Olhando em retrospectiva, ainda tenho seríssimas dúvidas se não passou de um devaneio aquela longa conversa que tivemos entre nós, e depois com a própria Mama, a musa inspiradora destas linhas.

Mama nos trouxe cerveja e vinho. Brindamos. Depois serviu-nos as pizzas mais deliciosas, assadas naquele forno de lenha logo ali ao lado. Falava sobre os ingredientes, temperos, combinações e especificidades da massa. Tudo que qualifica uma culinária de matriz italiana. Mas não só nos falava sobre a culinária mediterrânea, incentivava-nos a conhecer seus dotes com os segredos orientais dos peixes frescos e crus, como também dos bolos e outras guloseimas. Mama ia aos poucos se aproximando de nós, servia-nos e nos inspirava a cada intervenção generosa, seja gustativa, seja auditiva. Num relance, perguntei-a sobre sua "gitanidade". Seria Mama uma cigana perdida naqueles confins? Ela me olhou fixamente de lá, segurando algum utensílio, e voltou-se para os afazeres. Alguns goles de vinho mais tarde, eis que surge Mama, agora destituída da faceta "chief de cozinha" e instituída de depositária de memórias, narrativas, pequenos gestos. Sentou-se ao meu lado e iniciou um longo relato sobre sua vida. Flashes sobre a viagem de navio no qual chegou junto aos pais de algum leste europeu cujo nome me falha a memória; a juventude em Santos, as idas e vindas pelo mundo brasileiro; um filho que tivera e que está longe. Se dizia estudiosa das artes do ocultismo a la Saint German, visto que reconectara-se com uma origem que acredita piamente ser a sua, nos setentriões esquecidos de uma europa depauperada pela Guerra e assolada pelo frio. Disse isso tão logo alguém questionara-se sobre sua bruxisse... Mama tinha um magnetismo sem fim.

Perdemos a noção do tempo e entramos ali naquela noite em um portal que nos lançara num mundo de palavras e gestos que não pode ser descrito em todos os detalhes. Mas o que mais me marcou entre todas as histórias que ouvimos foi a de um amor louco por um negro, jogador de futebol, na virada dos anos 60 para os 70. Enfrentou todos os preconceitos na defesa de seus sentimentos, ou melhor, de seu desejo - algo um tanto mais complexo que os sentimentos, asseveremos. Rompera com os pais, largou-se na vida mundana. Aquele homem lindo, um quase Deus de ébano suprimiu todas as forças as quais ela pudesse ter. Levou inclusive muito de suas economias. Era um mal caráter, mas um macho que lhe dera satisfação. E ela, no alto de seu orgulho, de nada se arrependeu. E deu, deu e deu, porque dar é a contrapartida do receber. Faria tudo novamente. Porque vida também se escreve com dádiva.

A Eiffel numa tarde de outono, Dezembro de 2007

2010-01-01T21:44:00.002-03:00

Breves memórias felinas a partir de uma lembrança de Mário Quintana

2009-12-18T02:14:00.007-03:00

Lumiá não miava como qualquer gato mia.
Miava com doçura de modo que a gente quase não sentia.
Miava, pra lua, miava pro ar,
Miava quase que sem parar.
Lumiá miava e via,
Via longe quem estava pra chegar.
Miava, via e sentia sem questionar.
Velho vadio esse Lumiá,
Encantava por onde ia.
Lumiá via, e miava para o que via.
E Lumiá via o que ninguém via...
Miava, miava, miava pra antecipar o que se passaria
Um passarinho ou um passarão,
Um calanguinho ou um calangão,
Um mosquitinho ou um mosquitão,
Mas tudo o que ele queria
Era uma amiguinha para fazer companhia
Para miar e para ver
O tempo passar.
Passarinho ou passarão...

A Procuradora do DF e as Cotas

2009-12-04T14:28:00.004-03:00

Abaixo, link para entrevista concedida pela procuradora Roberta Kaufmann ao Jornal de Brasília, retirado do blog "No Race". Em seguida o breve comentário que fiz sobre os argumentos ali expostos.

http://noracebr.blogspot.com/2009/11/entrevista-no-jornal-de-brasilia.html

Com licença leitores e organizadores desse blog. Será que vamos continuar discutindo a questão racial com esses parâmetros "científicos" ou percentuais pra sempre? Ora, desde quando, no Brasil, é a herança genética relevante para qualificar uma pessoa? O que significa dizer que Neguinho da Beija Flor é 67% europeu? Não significa - venia sra. procuradora Kauffmann - nada ou muito pouco. Talvez quem sabe uma curiosidade para rechear revistas de vôo. Pergunte ao Neguinho e pergunte a quem está em torno dele; mais, pergunte, faça uma enquete Brasil afora e dirão que o Neguinho é negro, mesmo que ele supostamente venha a apresentar o tal índice em sua carteira de identidade, mais ainda, mesmo que jure de pé juntos que é caucasiano, ahã... Ou seja, quando aceitarão que esses critérios geneticamente científicos não exprimem a realidade sócio-econômica e cultural do Brasil? Se a proposta é lançarmos mão dos índices percentuais, imagino que os dados levantados pelo IPEA ou pelo IBGE são mais interessantes para uma análise de nossa questão racial. Acho louvável haver espaço para manifestação das ideias opositoras, pois este debate nos remete inevitavelmente a lições de sociologia brasileira sentida na carne, seja "na rua, na chuva, na fazenda". É um grande aprendizado. Porém acredito que os argumentos dos anti-cotas não são convincentes para além dos muros bem fechados das academias de ciências e das fábricas de produção de festins jornalísticos.

Ponte sobre o Rio Branco, Acre

2009-11-30T21:50:00.001-03:00

Cantilena seresteira

2008-03-10T03:06:00.004-03:00

Madrugada vai embora
Noite adentro rapidinho
Zune longe o som de uma viola
Como se ouvisse um radinho

Rompe o dia em alento
Sem terço, reza ou benzeção
Cantilena, seresta ou sacramento
Que nos chame a atenção

Chega a tarde sem demora
Com pressa e prontidão
Criançada volta da escola
No horizonte a multidão

Eis a noite em grande estilo
Cintilando brilhantes no céu
Eu cá penso aqui mô filho
O que faço eu? palavras ao léu?

Alguém viu o Eclipse?

2008-02-21T01:20:00.003-03:00

Haviam me dito da Lua
Astro-Rainha
Que mira o Rei Sol
De longe em dia de Eclipse
E acompanha seus passos
Escondidinha, escondidinha...

Disseram que a Terra atravessaria seu caminho
E a Lua escureceria de ciúmes
Mas ninguém viu essa novela
Pois jorrou muita água na Capital
O Céu, nervoso, chorara de apreensão...

Linea inalámbrica como metáfora para a intuição.

2008-02-17T09:47:00.012-03:00

Ôpa, tamos aí novamente. Gente, esse assunto de linea inalambrica depois que a gente começa a levá-lo a sério é muito interessante mesmo. Intuí uma outra metáfora para esse negócio: o próprio fenômeno da intuição. Isso mesmo. Vejamos bem um exemplo.

Estava eu no trabalho conversando com um colega -- o digníssimo filósofo do futuro Daniel BC (que tem nome de MC, mas é pop-antenado em psicooldelias outras). Comentávamos sobre o atual escândalo sobre as relações duvidosas entre o reitor da UnB e a Finatec (assunto por si só indigesto e que não merece maiores desdobramentos nesse espaço, já que o próprio Jornal Nacional fez o favor de colocar em seu massacrante ventilador). Não sei por que cargas d´água chegamos a uma discussão sobre o "estado de exceção". Segundo me lembro inalambricamente o que o colega falou, esse conceito se refere a uma lei ou norma que possui aspectos que podem anular ou contradizer a existência dela própria, ou seja, que se confunde em seus termos ou que serve para privilegiar interesses nem sempre os mais dignos e idôneos. Não precisa dizer que isso no Brasil é algo raríssimo... Um exemplo: a carta divulgada pelo reitor e pela assessoria jurídica da Finatec informando que uma norma interna, assinada pelo próprio Ilustríssimo, prevê que cabe àquela Fundação cuidar de algumas despesas do Reitor. Já que havia isso previsto normativamente, não era ilegal. E não sendo ilegal, era passível de contra-argumentação, etc.

Lembrei-me imediatamente de um espetáculo teatral que havia visto: "A alma imoral" (http://www.almaimoral.com/), interpretado por Clarice Niskier e baseada no ensaio do rabino Nilton Bonder. Uma das teses principais desse texto magnífico e que me fez chorar é a distância interpretativa entre o "bom" e o"correto". O "bom" nem sempre é o "correto", assim como o oposto também não opera nos mesmos moldes. O fato de existência de uma norma, que é a representação do "correto", não necessariamete a torna uma dimensão do que é "bom". Ou seja, O "correto" pode querer disfarçar-se de "bom" quando interesses obscuros estão em jogo. O comportamento resignado diante da lei, seja ela qual for, pode nos colocar em situação de impotência, mesmo irrefletidamente, e tendemos, assim, a acatar a legalidade, mesmo desconfortavelmente. Está instaurada a tensão entre a moralidade -- representada pela norma ou tradição -- e a imoralidade -- representada pela alma ou traição: inquietação, vontade do espírito que clama, que urge, que aquece os ouvidos, que instaura a salivação, mexe com os nervos...

Voltamos então ao tema da intuição. Após fazer um comentário com o Daniel sobre a "alma imoral", abri meu e-mail e o que encontrei? Uma resposta da Clarice Niskier a uma mensagem que havia lhe enviado parabenizando-a pelo espetáculo. Mas rapaz, me arrepiei todo! Acabara de ter captado inalambricamente a vibração daquele tema, exatamente no momento em que ela talvez tenha apertado o "enter" de seu computador para enviar a mensagem em resposta. Acho que por isso vale a pena reproduzir aqui o conteúdo de nossas mensagens como homengem à Santa Intuição. Que há de nunca nos abandonar:

Marcus: "Olá Clarice e toda equipe do espetáculo. Quero parabenizá-la por ter tido a capacidade de mobilizar as platéias Brasil afora com temática tão interessante. Confesso que por várias vezes marejei meus olhos tamanha a densidade desse texto, ao ponto de acessar dimensões subjetivas e míticas de nosso estar no mundo. A leitura dos textos sagrados feita pelo Bonder e a performance de sua escrita que você realiza são, em minha modesta opinião, dos mais felizes encontros de nossa dramaturgia teatral contemporânea. Mais uma vez, parabéns! Voltem a Brasília!"

Clarice 12/02/2008: "Oi Marcus. Muito obrigada. O tema da Alma Imoral é um tema muito bonito mesmo, e como voce diz: toca na nossa dimensão mítica. São aquelas "certezas anteriores à razão". Fico muito feliz com seu e mail e tomara mesmo que a gente volte à Brasilia. Foi muito especial fazer a peça aí. Beijos"

Marcus 12/02/2008: "Clarice, esse tema, esse universo do espírito que clama por libertação de amarras, de caixas, de classificações objetivas é realmente um mistério. Veja só, havia acabado de comentar com um amigo aqui do trabalho sobre o seu espetáculo e sobre o livro do Bonder num contexto de discussão sobre o estado de exceção (leis que emperram seus próprios funcionamentos, etc) quando abro a caixa de mensagens e vejo que me respondestes o e-mail que havia lhe enviado. Bem, eu acredito na intuição que talvez seja o momento em que esta alma imoral que nos habita encontra um fiapinho de brecha para se manifestar... e a intuição é algo que acessamos tão pouco porque estamos a maior parte do tempo desligados (ou ligados demais?). Feliz sincronia essa. Grande abraço."

Foi carnaval debaixo de chuva e cacetetes na capital

2008-02-08T23:34:00.001-03:00

Mais um bom assunto para refletirmos sobre fauna e territorialidade nesse espaço brasiliense. No entanto, não falemos mais de pombos, ao menos por agora. Apesar de que, enquanto estou aqui escrevendo (e você lendo), os penosos estão lá, no complexo Complexo Cultural da República, a reproduzirem-se...

Amigos, captei em linea inalambrica, pouquito depois do ocorrido, a notícia estranha de que havia acontecido um "riot", um choque típico daqueles que rolam nas grandes manifestações anti-consumo, anti-repressão, anti-qualquer coisa lá no mundo ultra-pós-civilizado. Estava eu chegando para ajudar a reforçar o bloco do Galinho de Brasília, levando comigo toda a animação que foi possível mobilizar para brincar o carnaval da(ou "na"?) capital, quando ouço o assunto de que a polícia havia descido o cacete na turma poucos minutos antes, na altura das quadras 203/204 sul. Gente, fala sério! Não quero, não posso, não serei neutro (Babe, grato pelo recente toque sobre o estatuto da neutralidade que, se presta, só presta para fazer sabão...). Não dá para ser neutro, no entanto, é possível captar inalambricamente o contexto, as versões e seus desdobramentos para repetir o que sempre costurmo dizer: "ô cidadezinha sem função essa Brasília!", tipo neutra mesmo, num é? O pior é que não é responsabilidade das pessoas não, seja lá de que classe social forem, acho que nem mesmo dos pobres diabos policiais. Isso é responsablidade do traço, da reta, da escala, da ordenação, da lei...todos esses substantivos sem nome nem sobrenome, quiçá, responsabilidade. Como pode, a polícia montada em furgões blindados e armada até os pêlos intervir no espaço público onde as pessoas aglomeram-se para cumprir a sagrada devoção do carnaval? E aqueles adereços? Esprei de pimenta, bala de borracha, lança-chamas, escada magiros, escudos, cacetetes...

Ei, foda-se se estamos na Brasília planejada, urbanizada, centralizada, centro do poder, modelo! É carnaval e como toda festa santa deve ser respeitada pela polícia ou quem quer que seja. "Ah", diria um suposto representante de um dos lados da quizumba, "estavam mijando, trepando, fazendo barulho demais fora do horário permitido ..." E quem disse que carnaval de rua tem hora pra acabar? Que o carnaval espetáculo que envolve profissionais, logística, recursos, etc acabe eu até aceito, mas e o carnaval interno? O desejo subjetivo de êxtase das pessoas sozinhas ou em grupo? Esse não, o cidadão tem o direito de usufruir desta prerrogativa enquanto durar oficialmente a nossa festa mór. Ora, como pode? "Ei povo, já passou da hora de ficarem por aí sorrindo, divertindo, alegrando-se, extravasando...tá na hora de todo mundo voltar direitinho pra casa..." Fala sério... Mas não, o negócio é reprimir, pois carnaval aqui não pode ser, não pode existir. Só há porque no fundo bate uma nostalgia de que no passado foi possível não estar em Brasília e que no futuro, se Deus quiser, será feito o possível para também não ficar por aqui. Mas nessa indecisão e impossibilidade, eis, carnaval em Brasília, presente contínuo. Talvez porque amamos essa cidade complicada e compartilhamos da agonia de seu diversificado carnaval para todos os gostos: em frente a TV, abaixo do teto, em baixo de sol, em baixo de chuva, de baixo d@ outr@, de baixo de cacete...

Filosofias ovo-high-tech-cult- modernosas. Ou por quê Linea Inalambrica?

2008-01-29T21:38:00.002-03:00

Por quê "linea inalambrica"? Bom, este nome significa em español o que nós aqui no Brasil chamamos de "wireless", ou seja, aquele dispositivo que há nos "notebooks" e que serve para conexão de internet sem necessidade de fio, cabo ou congêneres. A metáfora imediata que me surge é a daqueles temas que assuntamos por aí, sem maiores pretensões, ou os quais entabulamos pretenciosamente alguma reflexão momentânea em inequívocas conversas informais, em mesas de bar, em cafés e na sesta -- costume importantíssimo para o bem-estar humano e que por estas plagas não existe oficialmente assim como no mundo hispânico, mas que acontece de fato, possivelmente por incitação e cintilações de nossa animalidade.
Ah...a sesta? Sim, a sesta que não é cesta e que acontece impreterivelmente de segunda a sexta é aquele delicioso intervalo entre o almoço e o retorno ao trabalho. Na España, por exemplo, vigora entre as 14h e 17h. Nada acontece no santo horário da refeição e na posterior horinha e meia sublime em que se é expressamente recomendável a dedicação ao ócio improdutivo. No Brasil, isso não é oficial nem costumeiro, mas meu, é oficioso e habituoso (?)! Pergunta óbvia: é possível produzir no mesmo ritmo qualquer coisa logo após a sagrada refeição do almoço? Não...resposta lógica. Aí, temos que fingir que estamos produzindo ou mesmo nos esforçarmos para produzir a desculpa ou a justificativa de não produzir...Melhor seria economizar essas energias na não ação, na aceitação e concordância com essa realidade, esse desígnio de uma condição animal pulsando lá no fundo. Entretanto esse assunto é meio tabu, pois o país tem que crescer...tem que desenvolver...blablas...
Mas voltando ao assunto da "linea inalambrica". Como vemos é uma metáfora comunicacional de algo captado sem necessariamente termos em mãos um suporte visível de transmissão de dados ou informações - um cabo, um fio, etc. É algo muito próximo metaforicamente, repito, àquelas notícias, causos, idéias, piadas, charlas, picardias, assuntos, conversas de boteco que ouvimos por aí. Faz-nos pensar, refletir, transformar ao ponto de quando recuamos no tempo, no espaço e no início do assunto não conseguimos de imediato detectar de onde vem-- e claro, se projetarmos pra frente, nem pra onde vai -- a tal conversa. Captei em linea inalambrica tantas coisas já nesse mundo...Algumas delas, graças ao bom Deus e aos meus parcos neurônios seletores de frequência (valeu B Negão e sua trupe!), transformei, esqueci, acrescentei, rememorei, ...ou seja, inter-vi, inter-senti, inter-inquiri...pronto: internetei!

Uma estória internetada mais recentemente é a do atual problema de desequilíbrio ecológico que a Esplanada dos Ministérios está passando. Não, não caro leitor, não se trata de nenhum novo escândalo político, nem das novas medidas sobre a "preservação" da Amazônia, nem mesmo a um novo apelido animalesco atribuído a algum parlamentar com traços exóticos e comportamento estranho no interior daquela selva que é o parlamento. Não, nananinanão. Falo da migração de revoadas e revoadas de pombos vindos da Praça dos Três Poderes em direção ao recentíssimo, moderno, inovador e atraente Complexo Cultural da República. Complexo este...humm... complexo Complexo este que inclui o Museu de Arte Moderna e a Biblioteca Nacional. O primeiro não sei, nunca entrei e nem me senti atraído assim como os pombos que, talvez por nascerem de um ovo, têm por essa forma geométrica -- e tropo filosoficamente instigador para reflexões existencialistas -- uma atração inconsciente: "quem veio primeiro?"

Já a Biblioteca ainda não tem acervo, no entanto é, mesmo assim, destino desses pombos psicanalizados. Ali estão constituindo famílias extensas, extensíssimas e em condições bastante agradáveis de reprodução on line. Acontece que, voltada para o poente do sol causticante do planalto central, a Biblioteca e seus icônicos arcos niemayerianos de concreto armado e metal se transformou numa verdadeira chocadeira para os graciosos ovinhos carinhosamente botados ali por essa famílias de pombos intelectuais. Encontram então condições ideais de reprodução em intervalo menor de tempo, já que o calor ajuda na maturação dos ovinhos e na sanha reprodutiva tropicaliente dessa elite penosa.

Não vou falar dos acervos que deverão rechear o ainda insípido lugar e que podem ser tostados ou serem a própria matéria-prima de um futuro incêndio auto-induzido. Nem vou falar do cocô desses pombos bem-nascidos que de tão ácidos e em tão consideráveis proporções já estão comprometendo as estruturas do complexo Complexo. Não amigos, vou relembrar a informação essencial e que qualquer "linea inalambrica" mais dedicada também captou por aí: a conta do trem é para mais de cento e cinquenta mil por mês! E olha que ainda não foi realizado o estudo técnico-científico que irá propor o "manejo ecológico das elites pumbleas hospedeiras do Complexo Cultural da República". Pensemos, reflitamos sobre os custos de mais essa medida mitigadora dos impactos desse empreendimento sobre a população de pombos e de gentes do Distrito Federal...!?

Ps1: Abaixo estão dois croquis/esboços que apresentam informações confidenciais acerca das raízes ocultas e profundas -- entretanto agora possivelmente desvendadas -- sobre a atratividade que tais monumentos exercem nos pombos. O primeiro desenho mostra o processo embrionário de um ovo. O segundo é inspirado precisamente em uma chocadeira high tech. Pronto, estão criadas as condições ideais de atração, produção, reprodução e habitação de nossos companheiros símbolos da paz.

Ps2:. Falando-se em pombos e noutros penosos, não posso me esquecer da inalambrica constatação que salvo algum tilt em meu HD foi enunciada pelo nosso cronista-poeta-filósofo-punk-nefelibata Lelê Teles: “Malandro é o pardal que não canta, porque senão vai preso”. Disse tudo!

Clipe no You tube

2008-01-24T21:31:00.000-03:00

Gente, certa feita coloquei no you tube um vídeo d´eu tocando uma composição minha na violinha caipira. Chama-se "Alembrança" e foi composta em homenagem a uma pessoa inesquecível. Se alguém se interessar, tá na mão. em breve mais estripulias sonoras, fotográficas, existenciais e viajeras. http://www.youtube.com/watch?v=2K7h8lHmFj4