Lire-Feufol

Le syndrome de lazare [Inspiration Part II]

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 25 Feb 2009 11:29:00 +0000

[Cette histoire a été écrite et livrée avec un peu de retard pour l'Inspiration Part II ; une initiative de MisteraiR basée sur une idée originale de Gëist]

Dans les ténèbres, la voix douce et calme de l'homme sonne comme celle d'un chirurgien.

Sylvain sent sa nuque endolorie se contracter instinctivement entre les épaules.

Puis vient cette sensation neutre d'une main gantée qui relève sa manche, lentement, par des gestes maîtrisés où suinte l'habitude.

"Détendez-vous" lui précise l'homme, "ça passera plus vite si vous vous détendez".

La sensation froide est si brève et localisée que le jeune homme pense un instant l'avoir rêvée.

Déjà la toxine se répand à toute vitesse dans son système nerveux.

En quelques instants, son corps n'est plus qu'un tremblement qui annihile toute pensée.

Bientôt c'est une nuée d'abeille bourdonne et fait vibrer la moindre chair.

Aveuglé par un bandeau, Sylvain ressent plus intensément chaque sensation tactile.

Quant aux sons, il paraissent déjà bien loin.

Les sangles trop serrées tracent des entailles arrondies le long de ses poignets.

Puis sa tête est projetée en arrière dans un bruit de phalanges qui craquent.

Un goût de sang s'insinue dans le moindre recoin de sa bouche.

Quant à cet éclat de dent qui roule entre sa langue et son palais ; il pourrait passer pour un fragment de cacahuète s'il n'était pas aussi tranchant.

La voix de l'inconnu n'a plus rien de calme à présent.

C'est dans l'explosion d'un cri qu'elle lui intime de révéler le code d'activation du Ghost.

L'espace d'un instant, il ne semble plus rien rester au monde que cette voix et cet ordre.

Pour toute réponse, le jeune homme ouvre la bouche et commence à annoner ses nom et grade

Sylvain Claus, Capitaine ; ils ne sauront rien d'autre ; il n'y a rien d'autre à savoir.

Nouveau bruit de phalange, cette fois, c'est une de ses côtes qui vient de céder.

Des lumières rouges dansent dans le noir de son imagination.

Le temps est aboli.

Plus rien ne semble exister que la lumière et la voix.

Les codes d'activation du Ghost...

Les codes d'activation...

Quelle ironie.

Sylvain est désormais convaincu qu'il va mourir.

La voix de chirurgien ignore tout du Ghost et de son fonctionnement.

Comment Sylvain pourrait il lui donner des codes d'activation qui n'existent pas ?

Le prototype Ghost est protégé par une double sécurité, il ne démarre que sur ordre de l'ordinateur central, mais seulement après avoir authentifié l'ADN de son pilote.

Or cet ordre, l'ordinateur central ne l'enverra jamais à un prototype qui doit déjà avoir été répertorié comme disparu ou volé.

Lorsqu'une autre de ses côtes vole en éclat Sylvain a déjà perdu tout espoir.

Il n'y a plus rien d'autre a faire que d'accepter la mort et l'attendre.

Relâchement soudain de l'âme ; comme soulagée par la pensée de la mort.

Les coups semblent s'éloigner.

Ses os se brisent, sa chair est déchirée et pourtant la douleur s'estompe.

La voix de l'inconnu n'a bientôt plus d'importance, elle n'est plus que l'écho sourd d'une autre réalité.

Sylvain Claus n'est déjà plus dans la pièce.

Il est un pilote en plein vol.

Les commandes crépitent autour de lui, dans ce cockpit familier qui est son vrai foyer.

Les mains fermentent serrées sur les commandes il entame un léger virage à gauche.

Quelque chose manque cependant.

Pas question de naviguer aux instruments. Pas pour un dernier vol.

Sylvain effleure une commande et le cockpit semble s'effacer.

La voilà la magie du Ghost ; une multitude de projecteurs holographiques capables de générer dans le même temps l'illusion d'une cabine translucide à l'intérieur et de dissimuler parfaitement l'appareil des regards au dehors.

Le pilote ramène les commandes vers lui et la bulle du champ deflectique se forme autour de l'appareil qui se fige en plein vol.

Les nuages tout autour sont pareils à une épaisse brume matinale. Au loin se découpent les crêtes de la montagne Tengor.

D'un mouvement des deux poignets Sylvain fait pivoter la bulle autour de l'appareil qui est soudainement saisi d'une violente poussée.

Atteindre le monastère d'Arkol qui domine les montagnes prend bien moins qu'un instant.

Sylvain esquisse un sourire alors qu'il le dépasse et s'enfonce dans les gorges du Soupir.

Gauche, droite, et puis droite encore, Sylvain enchaîne les virages avec une douceur et une aisance que seuls peuvent expliquer les vapeurs cotonneuses qui se sont emparées de son esprit.

De nouveau le temps s'étire.

Bientôt il n'y a plus de Sylvain que le plaisir infini de l'homme qui navigue en plein ciel.

Puis c'est le jour, soudain et inattendu.

Sylvain perçoit des murs blancs immaculés par delà l'éblouissement.

Puis la vue de ses poignets lui rappelle l'horreur de la situation.

Le pilote est saisi d'un frisson, presqu'aussitôt chassé par le visage ami du Général Craw.

Deux corps inanimés reposent à terre comme réduits à néant, l'un porte porte une blouse de chirurgien.

Sylvain les regarde, docile, mais semble ne pas les voir. Sauvé mais déjà un peu mort.

Deux soldats revêtus d'un uniforme identique à celui de Sylvain l'aident à se relever, mais il chancelle aussitôt.

Alors que Craw ses hommes marchent et s'avancent vers la sortie Sylvain plane en silence au dessus de la brume et des montagnes Tengor.
Il vole.

Pour quelques lettres d'un Herisson (Intégrale)

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 15 Jan 2009 12:32:00 +0000

pour quelques lettres d'un herisson modifs

Epilogue [Pour quelques lettres...]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 15 Jan 2009 12:24:00 +0000

Le bruit que produisait le roulement des vagues était infiniment apaisant. Assis sur le rebord du lit, Auguste Klimt repensait aux événements des derniers mois. Qui aurait pu imaginer une fin pareille ? Bouziane probablement. Selon Alice, il avait toujours su.

Bien avant qu’aux même soient intervenus, il y avait eu le suicide du préfet Duchemin. Les médias avaient parlé de la pression de son poste. Ils avaient évoqués les récentes émeutes qui avaient « particulièrement durement touché le Vaucluse et profondément ébranlé ce grand serviteur de l’Etat ». Klimt quant à lui penchait pour une solution plus simple. Selon lui, le suicide de Duchemin était la conséquence directe de la trahison de Khellal lequel avait finalement réussi à dérober plusieurs centaines de millions d’euros. In fine, le bilan financier se révélait finalement désastreux. Alors que les participants du complot avaient espéré richesse et promotions, ils s’étaient retrouvés finalement tenus pour responsables par le président Galateau d’un désastre économique et politique sans précédent. Pire, l’implication de personnalités publiques et politiques de premier plan avait empêché toute enquête sérieuse, de sorte que l’impunité de Khellal lui avait été assurée.

Auguste ferma les yeux. Longtemps, il n’avait pas cru que fut possible un moment de bonheur parfait. Pourtant, à présent, il commençait à douter.

Il y avait eu aussi sa visite à Christian Saez. Nigel, qui le tenait pour responsable de la mort de l’homme de sa vie avait tenu à venir. Leur entrevue avait été brève. Nigel avait déposé sur le bureau une copie du journal de Damien. Christian Saez l’avait feuilleté, longuement, attentivement. Puis il avait demandé : « Que voulez-vous ? Que je me suicide comme Duchemin ? ». Nigel avait réellement été tenté d’acquiescer, mais d’un geste, Auguste l’avait arrêté. Dans un premier temps, il avait cru pouvoir se contenter de sa démission. Mais cela n’avait pas suffi. En échange de la promesse que le journal ne parviendrait jamais à la justice, Christian Saez créa un fonds de garantie destiné à indemniser les victimes des émeutes. A la demande expresse d’Auguste. La fonds en question fut financé pour l’essentiel par le plus gros de la fortune personnelle du financier désormais déchu.

Auguste Klimt passa la main sur son visage. Il s’était passé une chose encore. De cette chose, il n’aurait pas cru encore qu’il en fut capable. Mais en fait, en cet instant, Klimt n’était plus seulement lui-même. En cet instant Klimt s’était changé en matador. De fait, il ne pouvait partir sans achever son adversaire. Pour cela seulement ; il lui suffit de quelques mots.

Nigel venait à peine de quitter le bureau, et Auguste faisait alors face à la porte. Il n’avait pas même pris la peine de se retourner. Cela n’était plus nécessaire désormais. Il resta ainsi quelques instants tenant la porte dans sa main comme si sa force seule pouvait le maintenir debout. Enfin il s’était adressé à Christian Saez, et celui-ci en fut définitivement brisé. Il se contenta d’une phrase :

« Alice est en vie. Elle me charge de vous dire qu’elle ne vous a jamais aimé… Je la crois ».

Pour cela, en effet, Klimt avait les raisons les plus sérieuses. La plus douce d’entre elles, il la sentait à l’instant glisser tout au bout de ses doigts. La peau d’Alice, ambrée par le soleil était d’une douceur indicible. L’amour était doux avec elle. Et la tendre odeur sur ses doigts encore moites en témoignerait si nécessaire.

Contre Driss Khellal cependant, ils n’avaient rien voulu faire. Ni Auguste, ni aucun d’entres eux ne s’intéressait réellement à lui. D’ailleurs, il aurait été bien ingrat de leur part de s’en prendre à Driss Khellal. Car à la réflexion, le camion rempli de billets avec lequel David avait réussi à fuir ; c’était bien Driss Khellal qui lui avait confié.

Auguste pensa un instant à Nigel. Celui-ci devait une fois de plus s’être assis sur un rocher quelconque pour regarder les vagues. C’était lui entre tous qui avait eu le plus de mal à s’adapter. Quelque chose s’était brisé en lui qui jamais ne se recollerait vraiment. Auguste avait payé pour le savoir, tout n’était pas fini pour lui cependant. Les braises mettraient du temps à refroidir, mais un jour, elles s’éteindraient vraiment. Alors il faudrait, non pas réparer, cela c’était impossible, mais reconstruire, quelque chose de neuf, d’unique. Auguste se savait être entre tous le plus apte certainement à guider le jeune homme sur cette voie.

Dans l’attente, il ne pouvait rien faire qu’espérer que le restaurant donnerait un but à Nigel.

Lorsqu’il avait fallu partir ; (Rester en France, sachant ce qu’ils savaient aurait confiné au suicide) c’est lui d’ailleurs qui avait proposé l’idée du restaurant. Tous avaient été tellement surpris d’entendre la voix de Nigel qui paraissait comme muet depuis quelques jours déjà, qu’aucun n’avait osé s’élever contre sa proposition. Alors, ils avaient investi leur capital (constitué pour l’essentiel par le contenu du camion ramené par David) et acheté un restaurant sur la cote, à Panama.

Nigel était devenu progressivement le centre de tout. Il avait fait de chacun des individus de leur petit groupe de réfugiés un membre actif du personnel du restaurant. La qualité exceptionnelle de sa cuisine fit venir tant de monde que le restaurant se révéla au bout de quelques mois seulement un investissement particulièrement rentable.

La mer était belle et calme. Dans la chambre Samia, Sandra et Bouziane dormaient encore. A cette heure, David et Sophie ne tarderaient pas à ouvrir le restaurant. Oui, un jour, pensa Auguste, ils penseraient à remercier Driss Khellal.

Klimt pensa tendrement à sa mère aussi, pour qui la maison d’Aix en Provence était tout à présent, et qui n’avait plus voulu la quitter. Enfin, elle semblait s’y sentir à nouveau en paix. Auguste pensa que c’était bien ainsi.

Puis Alice ouvrit les yeux un instant. Alors, Auguste la regarda comme si l’éternité tout entière se trouvait à présent gravée dans le fond insondables de ses yeux dont le noir brillait pareil à une nuit d’été. Puis, lentement Auguste murmura ces quelques mots écrits par un autre en d’autres temps, mais qui jamais jusqu’en cet instant ne semblaient avoir eu tant de sens :

Aimer à loisir, aimer et mourir au pays qui te ressemble,
Les soleils mouillés de ces ciels brouillés ont pour moi les charmes si mystérieux,
De tes traîtres yeux,
Là tout n’est qu’ordre et beauté, luxe calme et volupté.

La si infime différence entre victoire et défaite [Pour quelques... ]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 15 Jan 2009 12:22:00 +0000

Ainsi, il n’y a avait plus rien à faire ? Le préfet Duchemin et ses acolytes allaient tirer parti des pouvoirs conférés au président Galateau. Driss Khellal allait faire disparaître de sommes inimaginables impunément. Plus injuste encore, Christian allait s’enrichir un peu plus, et ce d’une manière ignoble. Cela semblait inévitable à présent, et Alice ne pouvait s’y résoudre. Accoudé à la fenêtre, Bouziane semblait quant à lui étrangement calme. Cette apparence indifférence attisa un peu plus la colère pourtant déjà très vive de la jeune femme. Il fallait un exutoire pour que pareille colère puisse s’exprimer, or Bouziane était le seul à sa portée. La jeune femme éclata, toutes en larmes et en cris. Bouziane la saisit et la serra fort dans ses bras dans un geste simple et paternel à la fois. Il laissa pleurer un silence un moment, car seul le silence pouvait l’aider en cet instant. Enfin, il relâcha quelque peu son étreinte et prit le menton d’Alice dans la paume de sa main. Une ligne droite et courte séparait leurs yeux émus. Puis Bouziane brisa le silence :

« Tu ne peux pas renverser le gouvernement. Tu ne sais pas arrêter la foule et tu ne tueras pas Christian Saez. »

La voix d’Alice n’était plus qu’un sanglot lorsqu’elle répondit :

"Alors c'est fini ? Nous avons perdu ?"

Bouziane prit sa voix la plus douce :

" Oui. Pour ce soir nous avons perdu, mais ça n’a pas d’importance."

Déjà la colère revenait chez la jeune femme, elle cria plus qu’elle ne dit :

« Comment ? Ça n’a pas d’importance ? Sachant ce qui arrive en ce moment, comment peux tu dire que ça n’a pas d’importance ? »

Alors, Bouziane raconta :

« Je n’ai pas bien connu mon père, alors quand j’étais minaud je me rendais souvent chez le père Abdallah. Il tenait une épicerie en haut de l’avenue Monclar. Il dormait dans sa boutique, et son magasin était ouvert jour et nuit. Moi, vers quatorze ans, j’avais pas mal de problèmes avec Mohammed Ben Sellam, le père de Sandra. Il m’a élevé, mais je n’étais pas son fils, et certains jours, lui et moi on avait du mal à accepter le fait de devoir vivre ensemble. Alors, dans ces moments là, je passais la nuit chez le père Abdallah. Il ne me posait pas de questions et je sentais bien que ma présence lui faisait plaisir. Tout ce que je sais de bien, c’est du père Abdallah que je le tiens. Un jour j’étais comme toi, plein de colère. Mohamed venais de me battre car il pensait que j’avais volé un autoradio. En fait, c’est Farid qui l’avait piqué mais ça je pouvais pas le dire. Alors c’est à sa place que j’ai reçu les coups de ceinture de Mohammed et ensuite j’ai couru me réfugier chez le père Abdallah. Et ce jour là, il m’a dit une chose que je n’ai jamais pu chasser de mes pensées. Une chose que t’as besoin d’entendre à l’instant. Il m’a dit : Bouziane, tu sais la différence entre la victoire et la défaite ? Je n’ai pas su quoi lui répondre, comment définir en une phrase la différence en une chose et son contraire ? Alors il m’a dit : la différence entre victoire et défaite, fils, c’est le temps. Libérateur ou tyran, pas un ne lui a jamais résisté ».

Le regard d’Alice ne semblait pas comprendre ; alors Bouziane lui expliqua. Demain, ils rejoindraient Auguste. Ensuite, c’est David qui viendrait les retrouver. Aussitôt que possible. Ensemble, ils détenaient la vérité toute entière. Et si le temps le voulait bien ; ce qui pouvait sembler aujourd’hui une défaite se changerait demain en victoire.

OU L'ANCIEN POLICIER SE FAIT VOLEUR [Pour quelques... ]

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 14 Jan 2009 19:54:00 +0000

David Coste ne l’aurait jamais avoué, mais il avait pris un plaisir certain à participer à l’attaque de la banque. A présent qu’il se trouvait au volant de la camionnette, le plaisir n’avait d’ailleurs toujours pas faibli. Ce qui était véritablement excitant, en fait, c’était de participer à un plan aussi bien préparé. La longue ligne de la route de Gange se détachait, droite, et la circulation était incroyablement fluide. Pas un policier dans les alentours.

Depuis qu’il avait été informé, seulement quelques heures plus tôt des détails du plan de Driss Khellal, David n’avait cessé de s’en émerveiller. Il s’agissait en effet d’une idée brillante. En ce moment même, dans une dizaine de villes de France, les émeutiers rassemblés en des endroits stratégiques mobilisaient tous les effectifs policiers disponibles. Pendant ce temps, les braqueurs intégrés dans les équipes de sécurité de différentes banques n’avaient plus eu qu’à passer à l’action et ce sans aucune réaction possible de la part des forces de l’ordre. Sorte de bonus décidé par Khellal, des motards armés de pains de plastics étaient également en train de dévaliser méthodiquement l’essentiel des distributeurs de billets. La panique véhiculée par les médias au sein de la population faisait partie intégrante du plan. En effet, la circulation se trouvait à présent complètement désorganisée de sorte que toute poursuite se révélait totalement impossible.

David Coste sourit avec l’éclat de celui qui sait une chose que le reste du monde ignore. Oui, le plan de Driss Khellal était extrêmement bien pensé. Certes, il se déroulait sans accroc. Cependant, ce plan avait une faille. Et David n’était pas peu fier de le savoir, car cette faille c’était lui.

... la tempète [Pour quelques... ]

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 14 Jan 2009 19:30:00 +0000

Lorsque Nigel trouva finalement le courage de se lever, puis d’entrer dans la maison, il trouva auguste Klimt assis sur la table basse, le visage à quelques centimètres seulement de l’écran de télévision. Les informations défilaient, et détail inhabituellement inquiétant, la panique dans la voix du journaliste semblait tout sauf simulée. Klimt articula à voix basse : « ça commence ».

Face à lui, le journaliste continuait :

« Les événements qui sont en train de se produire son absolument inimaginables. Nos rédactions locales sont absolument débordées par l’ampleur de l’événement. Je vous rappelle que depuis maintenant près d’une demi-heure, des incidents similaires sont en train de se déclencher dans plusieurs villes, et ce simultanément. Il semble que peu à peu, tout le sud de la France soit en train de s’embraser. D’après les renseignements dont nous disposons, ce sont des hordes de délinquants qui déferlent à présent dans les rues de Marseille, Montpellier, Nîmes, Arles, et Avignon. D’autres villes seraient également touchées. On dénombrerait déjà plusieurs centaines de voitures incendiées. Bien que les autorités se refusent jusqu’à présent à confirmer l’information, il semble que nous ayons affaire à un mouvement concerté ».

Auguste appuya sur la télécommande et changea de chaîne :

« Chers concitoyens, c’est une bien lourde charge aujourd’hui que ma fonction de ministre de l’intérieur. Je tiens avant tout à témoigner ma gratitude envers tous les agents de la force publique qui actuellement font tout ce qui est possible afin d’assurer le maintient de l’ordre. C’est jour bien triste aujourd’hui ou la réplique et chacun d’entre nous sont bafoués par des hordes sauvages. Soyez assurés que le gouvernement fait à présent tout son possible pour maintenir le calme et assurer la sécurité de chacun. Il faut cependant que chacun ait à l’esprit ce qui est en train de se passer. Nous sommes confrontés cependant à un pareil grave et imminent qui met en péril le fonctionnement de l’état et la sécurité de la nation. On ne peut agir dans une situation si exceptionnelle qu’avec des mesures exceptionnelles. C’est pourquoi, je suis dès à présent en mesure de vous dire que ce soir, le parlement se réunira à la demande du président Galateau. Dès ce soir, et par application de l’article 16 de la constitution, le président de la république sera en mesure d’agir aussitôt que le vote aura été effectué et lui aura conféré les pouvoirs spéciaux ».

Nigel, coupa le son du téléviseur et demanda :

- L’article 16 de la constitution ? sa voix était encore marquée d’un léger tremblement.
- La dictature constitutionnelle, répondit Auguste, c’est ainsi que les spécialistes appellent l’article 16 de la constitution. Les pouvoirs exceptionnels sont provisoirement conférés au président de la république, le parlement se réunit sans discontinuer mais ne fait plus réellement la loi. Sa seule fonction est alors d’enregistrer les décisions prises par le président. Ces dispositions n’ont été que rarement utilisées sous la cinquième république. Ce fut notamment le cas en mai 1968.
- Dès ce soir, nous serons donc en dictature ?
- Provisoirement. Je ne pense pas que ceux qui ont déclenché ce qui arrive souhaitent un coup d’état.
- Mais ils vont avoir les coudées franches pendant quelques temps.
- Saez notamment. Il est l’un des principaux fournisseurs de l’Etat. Toutes les caméras de surveillance que le gouvernement installe dans les rues sont de sa fabrication.
- C’est donc d’une histoire de gros sous et de pouvoir qu’il s’agit ?
- Oui. D’un coté le gouvernement fera passer toutes les reformes difficiles sans contestation possible durant la brève période de dictature. De l’autre, les financiers comme Saez hériteront de contrats juteux.
- Quant à Khellal, il obtient que l’Etat accepte de fermer les yeux pendant quelques temps sur son « commerce ».
- Ce n’est pas tout. Je me doutais que Khellal ne jouerais pas complètement le jeu. il a attendu le dernier moment pour révéler à ses hommes l’exacte étendue de son plan, mais à présent que j’ai pu prendre connaissances des dernières informations que Bouziane a réussi à obtenir je sais ce qu’il prépare.
- De quoi s’agit-il ?
- C'est le plus grand braquage de banque de l’histoire…

Le calme... [Pour quelques lettres...]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 01 Jan 2009 15:46:00 +0000

Le poste de vigile lui rappelait l’époque déjà lointaine où, jeune flic, il avait été chargé de la circulation. C’était à Plaisir, une petite commune d’île de France, face à une école maternelle, et cela avait certainement été la tache la plus ennuyeuse qui lui avait jamais été confiée.

David Coste avait encore du mal à réaliser avec quelle facilité Bouziane avait réussi à lui faire intégrer l’une des équipes de Driss Khellal. Le plan qui était sur le point de se mettre en route avait nécessité le recrutement d’un grand nombre de nouveaux, et Bouziane l’avait pour ainsi dire parrainé. La réussite de ce plan supposait en effet que ceux qui allaient être amenés à assumer le poste précis que David occupait à l’instant soient totalement inconnus de la justice. Les banques étaient il est vrai assez peu enclines à intégrer au sein de leurs services de sécurité d’anciens repris de justice.

Enfin son attente allait prendre fin. Il serait bientôt dix sept heures, et les derniers clients commençaient à quitter l’agence. A sa droite, Anthony lui fit un signe.

Plus que quelques minutes…

Damien [Pour quelques lettres]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 01 Jan 2009 15:44:00 +0000

Nigel nageait dans une mer profonde par temps de brouillard et craignait de perdre définitivement pied. C’est du moins ainsi qu’il concevait sa position alors qu’il faisait le geste au demeurant si habituel de garer sa voiture devant sa propre porte. Depuis que le placide et énigmatique Albert s’était changé en l’inquiétant Auguste Klimt, sa vie tout entière en semblait transformée. Comme si cette révélation elle-même avait déclenché une foule infinie de conséquences, tout semblait à présent se distordre. Nigel avait en vérité espéré un moment que tout ce qu’Auguste lui avait révélé seulement une heure plus tôt n’ait été que pure et folle invention. Seulement, depuis il y avait eu cet E-mail envoyé par le dénommé Bouziane et qui corroborait parfaitement les dires d’Auguste Klimt.

A présent, Nigel savait. Quelque chose de grave se préparait. Pire, cette chose aurait lieu dès ce soir.

Nigel passa devant la boite aux lettres, alors seulement, il remarqua le bord marqué par la pluie d’un petit paquet probablement glissé le matin même. Il tressaillit lorsqu’il reconnut l’écriture fine et régulière de Damien. Auguste passa à sa hauteur et entra dans la maison.

Nigel s’assit sur les marches et commença à lire. Il s’agissait d’un journal.

En quelques mots, il apprit ces choses qu’il n’avait pas soupçonnées en Damien. Nigel l’avait toujours cru froid et insensible, obsédé par son travail, définitivement rigidifié par le règlement. Nigel apprit comment, lors de chacune de ses missions, Damien s’était fait un devoir de rédiger un journal pareil à celui qu’il tenait entre ses mains. Le règlement interdisait de tenir un compte rendu privé de ses missions bien sûr, mais Damien ne voulait pas disparaître sans un mot, pas sans avoir dit une fois encore à Nigel combien sa vie était belle grâce à lui.

Le journal était ordinairement brulé au terme de chaque mission, c’était la règle que Damien s’était fixé. Nigel comprit qu’il était arrivé quelque chose de terrible. La présence du journal ne pouvait signifier qu’une seule chose : Damien ne reviendrait pas.

Sur la route de Narbonne : la vérité Pour quelques... ]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 01 Jan 2009 15:41:00 +0000

« Le dilemme du hérisson ». Albert avait prononcé ces quelques mots à voix haute, de sorte que Nigel s’en étonna. « C’est une histoire dont on se sert parfois en psychanalyse afin d’expliquer des comportements souvent très marqués à l’adolescence mais qui persistent chez certains à l’age adulte » expliqua Albert. Nigel l’interrogea du regard, alors Albert poursuivit. « En hiver, lorsqu’ils ont froid, les hérissons se serrent les uns contre les autres pour se réchauffer, alors, ils se piquent et se font mal ». Sa voix s’était faite intense, il marqua une pose avant de continuer : « Ce que signifie cette petite histoire, c’est que devenir adulte, c’est résoudre le dilemme du hérisson. C'est-à-dire arriver à s’approcher des autres, sans toutefois les blesser ou se blesser soi même ».

Albert, fit une nouvelle pause. Nigel derrière son volant, ne savait s’il devait se réjouir de l’attitude soudaine de son compagnon. Après avoir épuisé une grande partie de ses forces la veille à essayer de faire parler Albert, il était assez frustrant de l’entendre soudain se répandre. Nigel tourna la tête et regarda le panneau à travers la vitre couverte de pluie. Plus que quinze kilomètres et ils seraient à Narbonne.

Albert reprit : « J’ai toujours eu du mal à gérer mon dilemme du hérisson. C’est pour ça, je crois, que je me suis inventé des personnages, que j’ai fui et cherché à être un autre. Je ne veux plus que tu m’appelles Albert. Je suis Auguste. Auguste Klimt. Ce n’est pas facile à prononcer mais ça se retient assez bien, et surtout, ça s’écrit comme le peintre ».

« Mais pourquoi me dire ça ? Pourquoi maintenant ? »

« Parce que Bouziane, un ami à moi, m’a probablement laissé un message, il devait le faire aujourd’hui. »

« D’où le besoin d’internet. »

« Oui, et selon ce qu’il m’a dit dans ce message, il va falloir que je parte, et je ne veux pas partir sans t’avoir expliqué ».

Alors Albert redevint Auguste Klimt. Et Nigel l’écouta, sans un mot. Auguste raconta les choses dans le détail, depuis le début, car il n’existe pas et n’existera jamais d’autre manière de raconter honnêtement une histoire. Il raconta son père, il raconta David, mais surtout il n’omit rien des lettres et d’Alice. Car c’est pour elle que tout avait commencé.

Comme l’avait dit Bouziane déjà, à des kilomètres de là, un jour était venu où les lettres ne lui avaient plus suffi. Un peu moins de trois semaines plus tôt, Klimt s’était rendu à Paris. Il devait voir Alice. Alors, pris d’une pulsion irrésistible. Il s’était rendu chez elle et avait garé sa Renault Quatre sous sa fenêtre. Auguste n’avait pas pris la peine de prévenir Alice. Non, il ne se sentait pas prêt encore à lui parler. L’écriture était plus commode. Comme un drogué, ce qu’il voulait, c’était une simple dose d’elle. L’apercevoir un instant, de loin même, puis repartir. Les choses cependant avaient pris une tournure inattendue.

Auguste avait appris sans déception le mariage d’Alice. A ses yeux, il s’agissait comme la pluie ou le froid de l’une de ces choses peu agréables qui doivent arriver et qu’on ne peut que subir. Pour la première fois cependant, lorsqu’il avait vu Christian Saez, ce grand brun en costume italien, Auguste Klimt s’était laissé submerger par la jalousie et l’abattement. La rage ensuite leur avait succédé. Il avait suivi la voiture de Christian Saez. Ce qu’il avait vu ensuite avait décidé de tout le reste.

Les nécessités de son travail avaient contraint Auguste à ne plus jamais se séparer de son appareil photo Pentax, muni d’un puissant téléobjectif. Il avait préféré s’arrêter, lorsque la Mercedes était entrée dans un terrain vague. Klimt s’était caché derrière sa voiture, et le téléobjectif avait pris le relais. Les événements qui avaient suivi s’étaient déroulés dans la plus extrême confusion. Christian Saez et l’homme qu’il était venu voir avaient rapidement aperçu l’indiscret. Bien conscient de la supériorité de la Mercedes sur sa voiture, Klimt avait pris la fuite à pied. L’étroitesse et le nombre des rues avaient ensuite fait le reste. Il avait entendu des cris, des bruits de course, mais n’aperçut jamais le moindre de ses poursuivants.

Klimt l’avait immédiatement su, son indiscrétion venait de le jeter dans une position extrêmement dangereuse. Tout d’abord, sa voiture permettrait immanquablement de l’identifier dans un futur immédiat. Plus grave encore, les deux individus qu’il avait surpris étaient particulièrement redoutables. L’un d’eux était l’un des financiers les plus influents du pays, le second était Driss Khellal.

Il avait fallu disparaître, mais de cela, Klimt n’avait pu se contenter. Il lui fallait l’aide de quelqu’un, un individu capable d’interpréter et de comprendre la scène qu’il n’avait fait qu’entrevoir. Dans sa carrière, Klimt avait eu l’occasion de rencontrer Damien Cairoix.

Dans la position où il se trouvait, Auguste klimt aurait difficilement pu trouver une ressource plus utile à exploiter qu’un ami commissaire principal des renseignements généraux. Alors, Damien avait commencé son enquête. Nigel le comprit immédiatement, c’était celle là même qui avait été à l’origine de leur dispute. Et l’enquête avait porté ses fruits. Et quels fruits !

Aussitôt qu’il avait appris la connexion entre Driss Khellal et Christian Saez, Damien avait particulièrement porté son regard sur les compagnies aériennes et maritimes qui appartenaient au second d’entre eux et dont l’activité, au demeurant résiduelle générait pourtant d’importants bénéfices. Damien pensait avoir trouvé là la preuve de l’implication de Christian Saez dans un vaste réseau de trafic de Cocaïne.

Plus grave encore, il acquit la très nette conviction que depuis plusieurs mois déjà, Driss Khellal avait approché par l’intermédiaire de Saez nombre des personnages importants de l’Etat. Particulièrement, émergeait de cette masse le nom de Louis Duchemin, nouveau préfet de Vaucluse et proche du président de la république.

Nigel fronça les sourcils à cette nouvelle extravagante. Klimt le détrompa. Rien n’indiquait une implication du président Galateau dans un réseau de trafiquants de drogue. Non. Cependant quelque chose se préparait. Selon ce que Damien avait découvert, certains, dont le préfet Duchemin et Christian Saez cherchaient à se servir du réseau de Khellal.

Depuis cette découverte, tous les actes d’Auguste et de Damien avaient été dirigés vers la découverte de ce qui se préparait. C’est cette raison qui avait rendu le départ de Damien nécessaire, c’est elle également qui contraignait à présent Auguste à sortir de son repaire. Les informations qu’il attendait risquaient en effet de se révéler déterminantes.

HIC TAMEN VIVIT [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Tue, 23 Dec 2008 22:03:00 +0000

Ca faisait deux jours déjà que sa Volvo était partie dans une décharge de feu et de tôle projetée. Ainsi, tout le monde avait pu se rendre compte de sa mort. C’était cependant une étrange sensation la mort telle que David Coste la vivait. Non sa mort, il ne l’avait pas imaginée comme ça. C’était bête après tout de mourir après s’être donné tant de mal pour vivre.

Du mal, en vérité il s’en était donné. Pendant des années, David Coste s’était détruit à la nourriture, sans but précis : mais avec régularité et méthode. Il n’avait jamais su exactement jusqu’à quel poids il était monté. A cette époque, miroirs et pèse personnes s’étaient depuis longtemps fait la malle, emportés dans un sac par la benne à ordure.

S’il n’avait pas rencontré Sophie, David aurait certainement continué ainsi, longtemps, jusqu’à la fin sûrement. La beauté de la chose c’est que Sophie l’avait pris tel quel. Tout entier. Ce n’était pas parce qu’elle l’avait voulu, mais pour elle, qu’il avait décidé de changer. Il y avait eu cette absence tout d’abord que le médecin avait appelée un malaise. David n’aimait pas beaucoup ce mot. Après son absence, ils avaient voulu faire ces analyses. Le même médecin était arrivé avec les résultats. David se souvenait avoir levé un sourcil. Puis les faits s’étaient fait jour tels une sentence. Son cœur était à bout, il ne pourrait supporter ce rythme plus longtemps. Alors David avait décidé d’entamer son régime, parce que chaque minute passée avec Sophie lui donnait envie d’une suivante. Et toute l’assiduité qu’il avait mis à se détruire, David l’avait mise à vivre.

Auguste et lui avaient fondé l’agence, ensuite. David avait eu peur au début. Son travail de flic lui procurait une sécurité à laquelle il n’était pas certain d’être prêt à renoncer. Mais à la réflexion, cette agence sonnait comme une seconde chance, l’espoir d’une vie neuve. Tout aurait bien pu se passer. Mais les choses avaient dérapé.

Et en dépit de tous ses efforts, David Coste était mort. Il avait fallu l’aide de Bouziane cependant. C’est lui en fait qui avait fait le plus gros du travail. Le plus dur avait été de trouver un corps d’une corpulence à peu près semblable à la sienne. David n’avait jamais osé demander au jeune homme comment il avait fait. Tous deux avaient placé le corps dans la voiture. Le feu avait fait le reste.

La mort, aux yeux de David Coste, avait à présent une couleur bien douce. Et pour cause, Sophie avait accepté d’y entrer avec lui. David n’avait même pas eu à lui expliquer les détails de leur réincarnation future, elle avait suivi. Cette réincarnation avait fait plus cependant que les mettre hors de portée des assauts ceux qui en voilaient à Auguste. Elle était essentielle. Car à présent qu’il n’était plus que Jean-Marc Paloc, vigile à Montpellier au sein de la plus grande agence locale de la BNP, David le savait il allait être utile à Auguste.

Le non mort [Pour quelques lettres d'un Herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 18 Dec 2008 12:15:00 +0000

Bouziane n’était vêtu à présent que d’un jean et d’un simple tee-shirt. Avant même qu’Alice ait eut le temps de formuler l’une au moins des nombreuses questions qu’elle brûlait à présent de poser, Bouziane la coupa dans son élan. D’une seule et simple phrase. « Je suis un ami d’Auguste ».

Alice était résolue à ne pas se contenter de si peu.

Mais le jeune homme était visiblement décidé à ménager ses effets. Il poursuivit : « vous êtes forcément au courant de la politique qui a été menée par les derniers gouvernements, sous l’impulsion de Galateau, particulièrement de manière à lutter contre la délinquance ».

Alice acquiesça. Curieuse elle se tut cependant de peur de couper l’homme au moment où il allait enfin entamer les révélations. Bouziane eut donc tout loisir de continuer son explication. « Depuis que j’ai eu mas quinze ans, je vends du cannabis. C’est pas bien, mais ça me fait vivre ainsi que ma femme et ma gosse. On appelle ça du business.

Depuis que cette politique a été mise en route, j’ai pas mal de potes qui se sont retrouvés en cabane. Pas pour quelques mois comme avant, mai pour longtemps. Les condés aussi, sont devenus plus durs, plus violents. Alors forcément il y en a qui se sont proposés de réagir.

Quant la société se durcit, les voyous deviennent plus méchants. Certains ont commencé à vouloir s’armer. Djelloul, le petit frère de Sandra ne sort jamais sans avoir son Glock dans la poche de son futal. C’est un pistolet automatique. Et D’autres se sont mis carrément aux armes d’assaut. Ils ont aussi des M-16, des Uzi des lances roquettes même. Mais c’est pas ça le plus grave. Ce qui craint vraiment, c’est le business, il a changé. L’année dernière, les colombiens sont venus voir Driss Khellal. C’est lui qui dirige tous business dans la région.

Personne ne le connaît ou presque, mais c’est l’un des gars les plus puissants dans tout le sud de la France. Les colombiens donc, y sont venus la voir et ils lui ont proposé un deal. Puisque le boulot devenait plus dangereux, autant que le jeu en vaille la chandelle. Quitte à risquer vingt ans de taule, quitte à risquer une balle dans la tête, autant que ça rapporte vraiment de la caillasse. C’est comme ça que Khellal a commencé à vendre de la coke, beaucoup de coke. Ce machin là, ça n’a rien à voir avec le shit. Le shit, c’est pas bon pour la santé, je vais pas dire ça, mais ça détend, tu te sens bien avec. La coke, par contre, c’est une vraie saloperie. Les gars deviennent speed, très speed et ils sont vite accros. A moins d’en avoir une consommation démentielle, la plupart des gens ne deviennent jamais accros au shit. C’est pas beaucoup plus addictif que le chocolat par exemple alors que la coke… J’ai toujours fait en sorte de ne pas en vendre, enfin tant que j’ai pu. Le problème c’est que lorsque Khellal et le colombiens ont commencé à inondé le marché, évidemment, les prix se sont effondrés. Le prix du gramme a été divisé par dix. Alors tout le monde en a voulu. Ca arrangeait tout le monde. Les colombiens écoulaient leur came à un rythme démentiel, et Kehllal se faisait bien plus de fric en écoulant un kilo de coke coupée à quatre vingt pour cent qu’en écoulant un kilo de shit.

Alice crut devoir interrompre le jeune homme. Elle demanda : « mais quel intérêt avaient les colombiens à passer par Khellal ? »

« Ils avaient tout intérêt à la faire, lui répondit Bouziane, d’une part parce que Khellal a des gars près à vendre la marchandise dans tout le sud. Et aussi parce qu’il connaît des moyens de faire passer la poudre. Driss Khellal connaît des types au Maroc, ceux qui lui fournissent le shit, c’est eux qui lui font aussi passer la coke. Des allers et retour entre la France et le Maroc, c’est plus courant, donc plus discret qu’entre la France et la Colombie ».

La jeune femme trouva enfin l’occasion de poser la question qui lui importait le plus, quel pouvait être le rapport entre ça et Auguste ? Bouziane lui sourit avant de reprendre :

« Auguste, y s’est intéressé à tout ça lorsqu’il est venu s’installer à Avignon. Dans son taf, il fallait qu’il connaisse les types comme moi. On est devenus amis assez vite. Il faut dire que notre première rencontre, ça a été chaud ».

Alice montrait à présent un intérêt accru et le jeune homme s’en rendit compte. Comme pour faire durer le suspens, il attrapa une corne gazelle et la croqua. Il prit ensuite le temps de lécher chacun de ses doigts avant de poursuivre :

« C’était l’année dernière, un soir je m’étais fait choper par une bande de fachos. Ils m’ont tabassé salement. Je vais pas rentrer dans les détails, ils m’ont sacrément amoché. L’un d’eux avait une chaîne. Je sais pas si tu t’es déjà pris un coup de chaîne…Non, j’imagine. Je me suis fait traiter de sale nègre. Ils étaient vraiment trop cons… est-ce que j’ai l’ai d’un black moi ? ca se voit bien que je suis un arabe, non ? Ils m’ont attaché ensuite, ils m’ont balancé des coups de pied puis ils m’ont foutu dans un sac.

Sa voix s’était brisée, lorsqu’il avait prononcé ce dernier mot. Il fallut une seconde ou deux avant que, le ton à nouveau assuré, des paroles sortent à nouveau d’entre ses lèvres.

« Ils m’ont foutu à l’arrière d’une camionnette, et ils ont commencé à rouler. L’un d’entre eux m’a dit qu’ils allaient me tuer, mais même sans ça je l’aurais compris. Ils étaient à un stade où ont doit aller jusqu’au bout. Je ne crois pas que le trajet ait duré plus de trois minutes, mais ça m’a semblé une éternité. J’ai gambergé à un point que tu peux pas imaginer. Les paroles de l’autre con tournaient encore et encore. Ils allaient me tuer. J’ai eu peur d’abord. Et ensuite, il m’est arrivé une chose que tu peux pas imaginer. A un moment donné, je n’ai plus eu peur. J’ai accepté. J’allais mourir, soit. Et depuis cet instant, rien n’a été pareil. Physiquement, je ne suis pas mort. Non bien sûr. Mais une part de moi est morte ce soir là. En ce qui concerne les types, c’est Auguste qui m’a sauvé. Ces salopards se sont arrêtés sur le pont de l’Europe, au dessus du Rhône entre Avignon et l’île de la Barthelasse. De là ils ont balancé le sac et c’et à ce moment, je crois qu’Auguste a plongé. Je ne lui ai jamais demandé ce qu’il faisait au bord du Rhône ce soir là. Il a nagé jusqu’au bord, le sac était alourdi par l’eau et ça a duré plusieurs minutes avant qu’il me ramène au bord. On n’a pas retrouvé les types qui ont fait ça mais, en fait c’est pas grave. Ca ne changerait rien maintenant».

Une lueur passionnée teintait à présent les yeux pourtant fatigués d’Alice. Les mains de Bouziane s’étaient mises à trembler, un peu, dans la pénombre du salon. Sandra qui n’avait ni dit ni bougé depuis plusieurs minutes déjà se lova contre le jeune homme qui déjà, s’était remis à parler :

« Auguste m’a ramené chez lui. Il m’a donné des vêtements secs. Puis il nous préparé un plat de pâtes. Je me souviens qu’elles étaient bien trop cuites. Il m’a raconté ce qui était arrivé à son père ce soir là-là. Tu sais, je suppose ? Oui, bien sûr tu sais. C’est là que j’ai compris que nous étions pareils lui et moi. Nous avions été confrontés à des situations telles qu’à un moment donné nous avions lâché prise, et nous avions accepté l’idée de la mort. Mon corps était plus ou moins intact mais celui que j’étais est un peu mort ce soir là. C’est après que ca a été dur. Je n’avais plus envie. Comme je ne trouvais plus en moi le besoin de continuer, alors j’ai vécu pour Sandra, pour Samia aussi. En ce qui concerne Auguste cependant, ça a été plus long. Avant de trouver une raison de revivre, il fallait qu’il se débarrasse de ce qu’il ne ressentait plus que comme une peau morte. C’est ainsi qu’il a mué, et qu’il est parti pour devenir policier. Alors seulement, une part de lui même a pu commencer à renaître. Et c’est à cette période qu’il a ressenti le besoin de t’écrire. Il me parlait souvent de ces lettres. Elles étaient plus importantes à ces yeux que toute autre chose. Elles étaient sa vie. C’est une chose bien petite cependant une lettre, une vie ne peut se résoudre indéfiniment à se résumer à si peu de chose. Auguste sent qu’il doit aller plus loin, mais il met du temps, il hésite».

Alice sentit son cœur bondir lorsqu’elle se rendit compte que Bouziane venait de parler d’Auguste au présent. Elle demanda : « J’ai besoin de savoir… Auguste est il en vie ? »

Bouziane sembla réfléchir un instant. Il prit ensuite le temps de déglutir avant de répondre finalement :

« Je ne suis pas certain qu’il ait encore définitivement pris sa décision à ce sujet ».

Alice sembla pour le moment du moins se satisfaire de cette réponse, puis elle demanda encore : « Si Auguste est en vie, pourquoi n’a-t-il pas fait en sorte de protéger son ami David Coste ? ».

Le visage de Bouziane se modifia pour n’être plus qu’un étrange sourire.

A l'ombre du chateau [Pour quelques lettres...]

noreply@blogger.com (Feufol) — Mon, 15 Dec 2008 20:45:00 +0000

Les murs de la chambre étaient gris mais propres. Le lit y était seul, mais ferme. Alice y était assise depuis une heure déjà, le dos contre les murs et les yeux au plafond. La jeune femme, qui avait déclaré s’appeler Sandra, lui avait dit de s’y reposer. Sa voix était chaude et rassurante, alors Alice avait obéi.

La porte n’était pas fermée, mais la jeune femme se savait prisonnière.

Mentalement elle tenta de se repasser les détails de son arrivée. La moto avait été si vite. Tout en fait avait été très vite.

Durant le trajet, Alice avait secrètement espéré que le mystérieux motard soit Auguste. Mais rapidement elle avait chassé cette idée comme par trop impossible. Imaginer Auguste aux commandes d’une moto, c’était déjà rêver. Pareille maîtrise de surcroît était tout sauf compatible avec sa si caractéristique maladresse. Ses manières enfin n’avaient rien de commun avec Auguste. Au fur et mesure que cette idée s’imposait en elle, la jeune femme prenait peur un peu plus.

Le paysage avait défilé, emportant une succession de panneaux bien trop vite pour que la jeune femme puisse en déchiffrer un seul. N’ayant de surcroît aucune connaissance de la région, elle n’avait nullement pu se repérer. Arrivant en ville, il avait fallu enfin ralentit un peu l’allure. Alice cependant n’avait su dire de quelle ville il s’agissait. Elle avait espéré un détail à même de lui permettre de deviner où elle se trouver, et ce détail apparut. Au bord d’un fleuve, la ville était bordée de remparts, face aux remparts, se détachait un château médiéval. Les remparts étaient bas et inconnus de la jeune femme. Le château cependant, lui était familier sans que toutefois elle fût capable de l’identifier dans l’immédiat.

Aussitôt qu’ils étaient arrivés face à la porte, le motard, avait sonné. Sandra avait ouvert la porte presque aussitôt. L’homme s’était retourné et avait fait signe d’entrer, tout en murmurant quelques mots à l’intention de son amie. C’est après avoir passé la porte qu’il enleva son casque. Alice crut tout d’abord que l’homme était pour elle un parfait inconnu, puis seulement elle reconnut celui qui l’avait si longuement regardée à son arrivée au Bistro Pierret. Elle avait des questions à poser qui n’eurent cependant pas le temps de passer le seuil de ses lèvres. L’inconnu déjà s’était retourné. Sandra cependant l’avait retenu d’une main sur la sienne. De l’expression d’abandon qui se dessina sur le visage de Sandra lorsque l’homme posa ses lèvres sur les siennes, Alice avait su à n’en pas douter qu’elle était réellement amoureuse.

La porte s’ouvrit, et Sandra apparut dans l’embrasure. Une adorable petite fille âgée de guère plus de quatre ans se tenait à sa jupe comme s’y son équilibre en dépendait. La jeune femme souleva doucement son menton, et lui dit de sa voix toujours si tendre : « Samia, ma bichette. Va m’attendre dans ta chambre, je vais venir te border ». Puis Sandra entra dans la pièce. Cette fois elle s’adressa à Alice et murmura « il ne faut pas t’inquiéter, il faut attendre Bouziane après tout va aller ». Soudain, les images d’un vieux film repassèrent dans les souvenirs d’Alice. Le château. Oui. Il avait souvent servi pour des tournages en raison de sa ressemblance avec la Bastille. Le château de… avec un sentiment d’infinie victoire, Alice lâcha, déjà certaine de la réponse ; « on est à Tarascon, dans les bouches du Rhône, c’est bien cela ? ». Sandra, qui eut l’air réellement surprise, confirma. Il ne devait pas s’agir d’une information confidentielle après tout. Les deux femmes étaient descendues au salon, et s’assirent cote à cote sur le canapé. Une assiette encore à moitié pleine de cornes de gazelles était posée sur la table. Alice s’en étonna :

- Sandra, c’est vous qui les avez faites ?
- Oui, ça à l’air de te surprendre.
- Un peu, ça va vous paraître étrange dit comme ça mais vous imaginer en train de faire de la pâtisserie orientale ça me parait un peu… caricatural.
- Je ne vois pas en quoi. Enfin, pas plus que toi en train de faire sauter des crêpes !
- L’homme qui m’a amenée ici…
- Bouziane.
- Vous avez dit qu’il allait revenir.
- Oui. Bien sûr. Nous vivons ensemble.
- Il est le père de Samia ?
- Non, c’est un peu compliqué.
- Je ne veux pas être indiscrète.
- Ca n’est pas secret. Bouziane a été confié à mon père lorsqu’il était enfant. Son père et le mien étaient amis en fait. Nous avons été élevés ensemble, avec mes frères. Djelloul et Farid. Je suis partie, j’avais seize ans, j’étais enceinte et chez moi ça n’était pas normal. Mes parents n’ont pas accepté, pas avant le mariage. Puis Julien, enfin le père du petit. Il est parti, il a pas assumé. Ca a été… compliqué.
- J’imagine.
- Bouziane et moi, on s’aimait bien depuis longtemps. Il était resté très proche de la famille car il travaillait avec mes frères qui font du « business ».
- C’est à dire ?
- Ils font des affaires, enfin des trucs quoi ! puis, on a commencé à se voir en dehors, sans qu’on nous voie.
- La famille n’aurait pas accepté ça non plus ?
- C’est ça, alors j’ai trouvé un taf, ici à Tarascon pour être loin, mais pas trop. Comme ça je peux voir ma famille quand je veux et…
- Et Bouziane tous les jours.
- Ouais, c’est ça.

Bouziane justement, comme littéralement appelé par l’énoncé de son nom ouvrit la porte sans toutefois enlever son casque. Il fit quelques pas en direction des deux femmes et de sa main gantée, leur fit un bref salut. Il précisa qu’il devait encore rentrer la moto dans le garage. Et qu’ensuite il reviendrait. Alice n’avait cessé de se poser des questions depuis des heures déjà. Dès que Bouziane serait en face d’elle, elle se promit d’obtenir des réponses.

Double partie d'echec [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Sat, 13 Dec 2008 10:34:00 +0000

Nigel s’était servit une tasse de thé. Son invité avait refusé poliment, mais avait cependant accepté un verre de jus de raisin. Albert avait gagné l’essentiel des six parties d’échecs qui avaient rythmé l’après-midi avec un plaisir contenu. Nigel qui n’avait eu de cesse de chercher des moyens d’occuper son esprit n’avait à aucun moment semblé se lasser de ses défaites successives. Bien au contraire, à dessein il se servait du jeu comme support aux questions plus ou moins déguisées qu’il adressait depuis plusieurs heures déjà à son mystérieux invité. Albert se prêtait au jeu avec une douce finesse et prenait un plaisir certain à noyer dans les brumes la majorité de ses réponses.

Albert semblait être un acteur tout à fait acceptable. Cependant ,fait qui donnait un sens à la manœuvre de Nigel, il ne jouait pas un rôle au sens vrai du terme ; il se cachait derrière un masque, formé certes non pas de tissu ou de porcelaine mais des six lettres qui formaient son prénom d’emprunt. Comme un défi, ce masque Nigel avait pris en lui-même l’engagement de le percer à jour. De la sorte, le jeu se déroulait à la fois sur le plateau et au dessus, entre les deux hommes et en eux-mêmes.

Selon cette conception en fait tous deux se partageaient également les victoires. D’un coté Albert remportait les parties livrées sur le plateau, à l’opposé Nigel apprenait à chaque partie un peu plus du caractère de son invité. Car c’était cela qui importait en fait. Le nom de l’homme ne lui aurait rien dit. Un nom ne contient pas en lui même l’identité de son possesseur ; il n’est qu’une convention destinée à le reconnaître. Le changement de nom ne modifie pas à lui seul la personnalité de celui qui le porte. C’était donc bien les détails de la personnalité de son interlocuteur que Nigel voulait apprendre. Et peu à peu, ils apparaissaient.

Albert était conscient de la situation. Il l’acceptait d’ailleurs, tant il comprenait que le fait d’héberger un inconnu constitue un inconfort particulier pour son hôte. Cependant, Il ne pouvait pour le moment encore révéler son nom. Le risque était trop grand, plus pour le jeune homme que pour lui même d’ailleurs. Cependant il ne voyait pas d’inconvénient à laisser un peu de lui-même par endroit. Quel risque y avait-il que l’indication de la ville dans laquelle il avait grandi ou le lycée dans lequel il avait fait ses études se révèlent dangereuses pour Nigel ?

Nigel Justement faisait mentalement le compte des informations glanées au cours de la journée. Il savait à présent que son interlocuteur était un homme cultivé, passionné même. Etrangement, dans les manières et l’allure singulière de son hôte, il croyait reconnaître les traits d’un écrivain. C’est précisément alors que le jeune homme se formulait cette pensée qu’Albert formula la demande la plus inattendue qui pouvait émaner d’un homme dans sa situation. Il avait besoin d’aller en ville afin de trouver une connexion à internet. Nigel lui répondit en avoir une sur son ordinateur, à l’étage, mais Albert refusa. Ce qu’il projetait, devait être fait d’un endroit anonyme. Nigel, cette fois jugea ne pas devoir poser plus de question.

C’est ainsi qu’il fut décidé que dès le lendemain matin, les deux hommes se rendraient à Narbonne.

PLus que quelques heures... [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 10 Dec 2008 20:10:00 +0000

Plus que quelques heures. Cette pensée résonnait à présent inlassablement, comme une musique de fond dans son esprit. Christian reposa le combiné du téléphone sur son socle. Il se leva ensuite et fit quelques pas jusqu’à la fenêtre. La pendule indiquait près de dix neuf heures et les parisiens se pressaient dans la rue. Chacun rentrait chez soi. Chacun, à l’exception si cruelle de la seule qui comptait aux yeux de Christian. Il jeta nonchalamment son veston sur le dossier d’une chaise et alluma une cigarette. Les événements s’enchaînaient à un rythme imprévisible et de fait incontrôlable. C’était ce sentiment d’impuissance qui était le plus difficile à gérer. Car Christian le savait, à ce stade, l’essentiel de son rôle était joué. D’autres allaient prendre le relais qui formaient une machine si formidable, si disparate aussi que rien ne pourrait l’arrêter. Plus inquiétant encore, il était à présent impossible de prévoir ce qui allait se passer. Christian avait réalisé toutes ces choses au cours de la journée. Il s’était cru à l’abri, mais à présent, le risque était grand et redoutable. Faire appel au préfet Duchemin s’était finalement révélé une erreur. Alice avait prit la fuite et elle état à présent introuvable. Etrangement, lorsqu’il pensait à ce détail particulier sa colère se teintait d’une note fugitive de fierté. Christian avait toujours su qu’il avait épousé une femme exceptionnelle, jamais pourtant, il n’avait pressenti chez elle la capacité de se soustraire avec succès à des forces de l’ordre bien décidées à mettre la main sur elle.

[photo]

Son départ cependant, il ne se l’expliquait toujours pas. Elle était impulsive certes, mais pourquoi maintenant ? Soudain, une idée absurde affleura soudain du flot remuant de ses pensées. Savait-elle ce qui allait arriver ? Était-ce là la raison de son départ ? Non il n’osait imaginer qu’une chose pareille soit possible ? Soudain, Christian repensa au photographe à la fenêtre. Khellal l’avait-il tué ? Il ne s’en était pas soucié, ce genre de problème ne le concernait pas. Mais à la réflexion, il avait commis une erreur : il aurait du vérifier.

Christian s’assit sur le canapé, se servit un cognac, puis tenta de se rassurer. Non, il n’avait pas de raison de s’inquiéter. Khellal n’avait pas pour habitude de laisser traîner des témoins. Et d’ailleurs, dans l’hypothèse contraire, le témoin en question serait allé voir les flics pas Alice. Non. Aucune raison de s’inquiéter.

Christian attrapa la télécommande sur la table et mit en route la musique. Le troisième acte des Troyens, l’opéra de Berlioz, commença à jouer.

Traquée [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Sun, 07 Dec 2008 15:09:00 +0000

Alice marchait encore, son sac semblait un peu moins lourd à présent.

En dépit de la mise en garde formulée par le parrain d’Auguste, la jeune femme n’avait nullement envie de se cacher. La mère d’Auguste était cependant la piste la plus sérieuse dont elle disposait pour le retrouver. Dans ces conditions, il lui fallait se rendre à Aix. Avec amusement, la jeune femme repensa aux événements du matin. Ce matin à peine, elle avait ressenti comme un besoin vivace de retourner à Aix en Provence. Son séjour en Avignon, n’avait cependant pas été stérile. A présent, elle avait une motivation claire.

Alice qui savait à quel point la gare TGV d’Aix en Provence est distante de la ville elle-même jugea peu opportun de gagner ladite ville par cette voie. A l’opposé, les trains « corail » s’arrêtaient au cœur même de la ville. Pour cette raison, Alice se dirigeait vers la seconde gare d’Avignon, dite gare « centre » (par opposition à la gare TGV où Alice était arrivée le matin même) laquelle se trouvait par chance à quelques centaines de mètres seulement du bistrot Pierret.

Le regard dans le vague, le pas décidé, Alice arriva finalement devant la gare. C’était un bâtiment ancien qui faisait face aux remparts qui se trouvait en fait dans le prolongement direct de l’avenue de la République, c’est dire à l’exact opposé de la place de l’horloge. Alice pénétra dans le hall. Elle pensait encore à Auguste, seulement à Auguste. Ainsi, il se savait en danger. Cette seule pensait suffisait à rassurer la jeune femme. Puisque Auguste avait su, il devait avoir fait en sorte de se protéger, comme il l’avait fait avec sa mère.

Alice se préparait mentalement à revoir Aix, sa ville. Rien cependant n’aurait pu la préparer à ce qui allait suivre. Dans le cri qui jaillit derrière elle, d’ailleurs, elle ne reconnut pas son nom aussitôt. Face à la jeune femme cependant, deux vigiles s’avançaient ostensiblement dans sa direction. Mue par un réflexe soudain. Alice lança un regard rapide derrière elle. Deux policiers s’avançaient également dans sa direction. L’un deux cru devoir crier à la jeune femme « pas un geste » du ton de commandement qui est l’ordinaire du policier lorsqu’il s’adresse au civil. Alice, qui n’avait il est vrai rien à se reprocher aurait, en des circonstances ordinaires, obtempéré à cet ordre soudain. Les éventements de la journée cependant n’avaient rien eu d’ordinaire. La jeune femme se découvrit des réflexes que jamais elle n’aurait osé soupçonner en elle. Déjà elle courait en direction du bar de la gare, situé sur sa gauche. Les quatre hommes se précipitèrent à sa poursuite. La peur conférait à Alice une agilité accrue, elle se faufila entre les tables, en renversa une sur son passage et aperçut sur sa gauche une porte de sortie. Plusieurs clients se levèrent surpris et entravèrent maladroitement le passage des quatre poursuivants. La jeune femme avait à présent une avance de quelques secondes sur ses poursuivants. Elle se crut sauvée lorsqu’elle gagna la sortie. Nouvelle surprise. Comme un coup de fouet dans son dos, une sirène de police s’était mise en route, déjà, la voiture blanche dans laquelle un agent l’avait attendue, le moteur en route fondait sur elle sans qu’une échappatoire soit possible.

Un second bruit de moteur se fit écho à celui de la voiture. Il était plus aigu et plus fort cependant. A n’en pas douter, il s’agissait d’une moto puissante. Alice, qui n’avait déjà pas la moindre idée de la manière d’échapper à un véhicule, fut saisie d’un profond désespoir à l’idée d’un nouveau poursuivant.

La moto était verte et brillante, l’homme lui tendait la main. Alice hésita un instant. Dans sa situation accepter de partir derrière le dos d’un inconnu ne semblait pas la solution la plus raisonnable. Cependant, tout valait mieux qu’une arrestation. Dans un futur immédiat, Alice décida d’accepter l’aide de l’inconnu. Agile, le motard démarra dans un bruit assourdissant.

De la rapidité et de l’agilité, il en fallait en effet pour échapper aux policiers. Face aux voitures cependant, le motard disposait d’un avantage certain. Quelques minutes plus tard, Alice sa enfin regarder derrière elle. Plus rien ne semblait indiquer une quelconque poursuite. Le motard cependant ne semblait pas avoir la moindre intention de ralentir l’allure.

Enfin, il daigna s’arrêter un instant. L’homme se retourna et lui dit : « Ton portable, jette ton portable. Il peuvent s’en servir pour nous suivre ». La voix était déformée par le casque et la jeune femme ne sut reconnaître avec certitude si elle lui était familière ou pas. L’épuisement l’avait rendue docile cependant. Elle mit la main à sa poche et jeta l’appareil dans les fourrés à sa droite. Apparemment satisfait, le motard se retourna et, fit signa à Alice s’accrocher à lui. C’est au moment où il redémarra seulement, que la jeune femme réalisa la position si vulnérable dans laquelle elle se trouvait à l’instant.

Colère et inquiètude [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Sat, 06 Dec 2008 20:38:00 +0000

Le genou de Christian Saez remuait compulsivement en dessous de son bureau. Après avoir laissé vainement cinq messages sur une gamme allant des tons les plus agressifs au plus tendres, il lui fallait bien se rendre à l’évidence : Alice ne rappellerait pas. Sa fugue ne pouvait être qu’un caprice, il n’en doutait. Elle comptait revenir, assurément. Non. Là n’était pas la source principale de l’invincible angoisse qui avait peu à peu pris possession de lui-même au cours de la journée. Entre toutes les destinations possibles, il avait fallu qu’elle choisisse celle-là. Demain, autant dire dans quelques heures à peine, une folie sans nom allait se déclencher et Alice risquait d’y être entraînée. Non. Il ne pouvait pas laisser pareille chose arriver. Christian avait étudié le problème en tous sens. Puisqu’elle n’acceptait pas de revenir, il n’y avait qu’un seul moyen de la protéger. Cela ne serait pas agréable, certes, mais c’était la meilleure solution. Décidé, Christian composa le numéro de téléphone du préfet Louis Duchemin.

{Edito] Mes journées sont trop courtes

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 03 Dec 2008 20:20:00 +0000

Oui, je sais, il y a eu relativement peu d'activité ici ces derniers jours.

Et ceux qui me suivent également sur Feufol ont probablement ressenti un certain ralentissement du rythme.

Pour tout vous dire, j'ai été très occupé ces derniers jours.

Oui, j'ai une vie réelle. Vraiment.

Et plein de projets en tête aussi dont certains concernent directement Lire-Feufol.

Seulement les journées sont bien courtes...

A plus brève échéance, et malgré le rythme de publication relativement peu soutenu, "Pour quelques lettres d'un Herisson" devrait s'achever dans quelques jours.

J'espère d'ici là avoir eu le temps de bien avancer la refonte globale du site qui nécéssite que je reprenne une à une les quelques 140 pages de ce blog.

Bonne lecture !

Le bistrot Pierret [Dans le regard d'Auguste Klimt]

noreply@blogger.com (Feufol) — Mon, 01 Dec 2008 20:14:00 +0000

Bouziane porta le verre de vin blanc à ses lèvres.

Derrière lui, la porte s’ouvrit. Une jeune femme qu’il identifierait plus tard comme étant Alice se dirigea vers le comptoir. Il la suivit du regard avec un plaisir où venait se confondre la gourmandise.

Quoique marquée par la fatigue et de l’émotion elle était belle cependant. Et cette détresse, qui transpirait dans l’expression de son visage avait quelque chose de plaisant. Bouziane lui trouva pourtant ce regard commun à ces femmes déjà lasses d’avoir un peu trop plu.

Il laissa un instant ses yeux s’attarder sur les jambes découvertes et légèrement musclées de la jeune femme. Elle portait de fines sandales munies d’un mince talon par l’effet duquel ses mollets étaient constamment maintenus en un galbe harmonieux.

Bouziane s’attarda un instant encore, sur sa robe cette fois. Elle était claire, simple, et fine. Elle ondulait en un mouvement rythmé qui laissait çà et là deviner des courbes finement dessinées. Soudain, dans un spasme,

Bouziane détourna les yeux. Michel Pierret dardait sur lui un regard dans lequel le jeune homme ne sut parfaitement démêler le mélange exact d’amusement et de réprobation.

[hiding behind a glass of wine]

La jeune femme s’approcha du comptoir sur lequel elle posa chacun de ses coudes. Elle hésita un moment, puis commanda un café, Bouziane l’entendit murmurer pour elle seule : « un de plus ». Puis elle s’assit.

S’adressant un patron, elle demanda :

- Vous êtes bien Monsieur Pierret, Michel Pierret ?
- C’est bien ça. vous désirez ?
- Je suis une amie d’Auguste. Votre filleul.
- Ah. Ca ne m’étonne pas. Il conseille mon établissement à tous ses amis de passage.
- Eh bien, en ce qui me concerne, c’est un peu plus compliqué. Je suis de passage, mais pour très peu de temps. Je souhaitais voir Auguste, mais je n’arrive pas à le joindre. Pouvez-vous m’aider ?
- Je suis désolé, ma belle. Mais je ne peux rien pour vous. Ca fait des semaines que je n’ai pas vu Auguste.
- Vous auriez une idée de l’endroit où il se trouve ?
- Pas la moindre.
- Je n’en peux plus. Je suis allée chez lui, à son travail, j’ai tenté de sonner à coté, chez la compagne de son associé…
- Sophie n’est pas là aujourd’hui, elle est partie dans sa famille. Vous, savez, il lui est arrivé un drame ce matin.
- Je sais… justement. Je me disais, enfin j’avais peur que…
- Non je ne crois pas qu’il soit arrivé quoi que ce soit à Auguste, rassurez-vous. Rentrez chez vous appelez-le d’ici quelques jours.
- Alice termina son café et le remercia. Elle ajouta ensuite.
- Je vais suivre votre conseil. Une dernière chose, monsieur Pierret, pouvez-vous me rendre un dernier service ?
- Il ne sera pas dit que j’aie jamais dit non à une jolie femme.
- Si vous voyez Auguste, enfin, lorsque vous le verrez… Pourrez-vous lui dire que je suis passée ? je m’appelle Alice Saez.

A l’énoncé de ce nom, Bouziane vit distinctement une lueur de surprise passer dans les yeux sombres de Michel Pierret. Il répéta comme pour mieux s’en convaincre : Alice. Puis, il reprit, d’une voix changée ; sérieuse et bienveillante à la fois :

- Écoutez, Alice je ne sais pas où se trouve Auguste. Je sais par contre ce qu’il aimerait que je vous dise à l’instant. Allez à Aix en Provence. C’est une ville que vous connaissez bien je crois ? Auguste a demandé à sa maman de l’attendre là-bas. Tous deux y possèdent une maison de famille.
- Je sais où elle se trouve.
- Allez-y. Auguste y a envoyé sa mère car il était convaincu que quelque chose de mal allait se produire. Ce qui est arrivé à David ce matin lui donne raison je crois. C’est pour la protéger qu’il a demandé à sa mère d’aller là-bas quelque temps. Je crois que vous devriez en faire autant.

Bouziane n’attendit pas le départ de la jeune femme. Il posa trois pièces sur la table qui suffiraient à payer ses consommations et quitta l’établissement dans un calme qui n’était qu’apparent.

.../... [Dans le regard d'Auguste Klimt]

noreply@blogger.com (Feufol) — Mon, 01 Dec 2008 20:13:00 +0000

Auguste Klimt
2 Place Pignotte
84000 Avignon

Claire Saez

Square Mozart

75016 Paris

Avignon, le 14.08.2006

Ma douce amie,

J’ai beaucoup aimé le cadre que tu m’as fait parvenir. David a un peu tiqué au départ. Si je l’avais écouté, les murs de l’agence seraient simplement blancs et nus. Parlant de David, et puisque tu m’as posé la question ; son régime fonctionne plutôt bien. Il est à présent passé en deçà de la barre des cent kilos, ce qui n’est pas un mince exploit de sa part. Il s’accorde tout de même quelques écarts à l’occasion. Avant-hier d’ailleurs, nous avons été tous les trois dîner au restaurant de mon parrain, « le bistrot Pierret ». Lui et David sont d’ailleurs devenus d’excellents amis au point que lorsque nous avons décidé de nous installer ici Sophie et David ont pris un appartement à deux pas de son restaurant, dans l’immeuble d’à coté en fait. De mon coté je suis assez content. Nous avons quelques dossiers et notre réputation se fait peu à peu. Bien sûr, pour l’instant, l’essentiel de notre clientèle se limite à quelques épouses jalouses mais je le sais, il faut qu’on se donne le temps, ça va venir. A présent, il faut que je te laisse, je te dis à bientôt. J’attends ta prochaine lettre avec impatience.

Prends soin de toi, je t’embrasse ;

Ton Auguste.

OU ALICE COMMENCE A S'INQUIETER [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Fri, 21 Nov 2008 06:12:00 +0000

C’est strictement au travers de la correspondance échangée avec Auguste Klimt qu’Alice avait acquis une connaissance d’Avignon. Aussi, lorsqu’elle descendit du train, sa première initiative fut l’acquisition d’un plan de la ville à la librairie de la gare. Il aurait été certes plus simple qu’Auguste vienne directement la chercher en gare, mais à chacune de ses tentatives pour le joindre depuis qu’elle était montée dans le train, Alice avait été directement et inlassablement renvoyée vers son répondeur.

A la sortie de la gare, Alice fut éblouie par l’éclat déjà vif du doux soleil de mars. Elle resta un instant sur les marches, laissant le soleil du midi qu’elle avait comme oublié au cours de sa vie parisienne, la couvrir de sa chaleur douce. Enfin, elle s’avança, puis monta dans la navette bleue qui la conduisit mollement en direction du centre ville.

Alice fut quelque peu déçue par les remparts d’Avignon. Ils étaient noirs, crasseux, et cernés de voitures en lieu et place des douves que la jeune femme avait secrètement imaginées. L’artère principale du centre ville, l’avenue de la République, était à l’opposé, vivante et belle, aussi, Alice prit elle quelques instants pour s’y attarder. La rue était l’une de ces larges lignes droites haussmanniennes et commerçantes. Alice pourtant ne s’intéressait pas aux magasins, qu’elle voyait un peu comme les enfants encore petits des grands magasins parisiens. A l’inverse, sa vision s’attardait sur les hauteurs des immeubles. Alice savait d’expérience que la partie haute des grands bâtiments construits au dix neuvième siècle réservait souvent d’intéressantes surprises que le temps n’avait pas toutes effacées. En l’espèce, l’avenue de la République en était un parfait exemple. Son regard différent lui permis de découvrir la rue d’une manière définitivement différente. Nombre de commerces avaient changé de place. Mais leur nom était resté, trace encore visible mais cependant discrète de leur passage déjà lointain. Au nombre d’entres eux, figuraient les Nouvelles Galeries, à présent éclipsées et remplacées par un fast-food à l’enseigne lumineuses.

Alice déplia, puis replia son plan pour n’en conserver à sa vue que la partie qui lui serait immédiatement utile. Elle avait hâte d’arriver, et ne voulait pas risquer de se perdre. Elle tenta de visualiser le chemin le plus court afin se rendre chez Auguste sans plus tarder. Arrivée en haut de l’avenue, elle ferait face à la place de l’horloge, siège de la mairie, de là, une rue partirait sur sa droite et la conduirait directement à la place Pie, qui à en croire la carte était de taille plus ou moins similaire à la place de l’horloge. De cet endroit, elle serait à une rue environ de l place Pignotte et de l’appartement d’Auguste.

Alice sentit qu’une force invisible tentait d’essorer son estomac. Plus elle remontait la rue, et plus elle pensait à Auguste, et à mesure qu’elle pensait à Auguste ; son estomac semblait se serrer d’un cran. La jeune femme ne mit guère plus de dix minutes pour parvenir à la place de l’horloge. Selon ce qu’elle avait prévu, il lui suffisait simplement de prendre la rue qui se trouvait à sa main droite pour prendre rejoindre l’appartement d’Auguste. En cet instant cependant, Alice n’était pas en état de faire quoi que ce soit de simple. Après s’être arrêtée un instant, après avoir tourné plusieurs fois la tête de gauche, de droite, puis encore ; comme recouvrant subitement sa volonté, Alice se mit à marcher droit devant elle d’un pas assuré.

La place de l’horloge était plus qu’à moitié recouverte par les terrasses des restaurants et des cafés. Alice n’y prêta guère attention, tant son esprit peinait à présent à s’attarder sur une idée bien précise. Derrière la place de l’horloge se trouvait la place du palais, sur laquelle se trouvaient non pas un mais bien deux palais des papes, d’âge et d’architectures radicalement différents. Alice resta une fois encore figée quelques instants. Elle s’imprégna de la majesté du grand palais, puis se sentit enfin prête à aller plus avant. Elle monta à petite foulée les marches qui la menèrent devant la Cathédrale notre Dame des Doms, puis entama l’ascension du rocher des Doms. Elle s’assit une minute sur un banc de bois, et fut surprise par la présence d’un canard, qui s’avançait vers elle en clopinant d’un air avide habitué qu’il était à venir se gaver des restes laissés par les nombreux promeneurs.

C’est précisément ce moment qu’e son téléphone choisit pour se mettre à vibrer. Alice le sortit de sa poche, et le posa sur la table. Le nom de Christian se balançait joyeusement sur l’écran bleu du téléphone. Pire en transparence, sa photo souriait. Alice appuya sur le bouton vert et posa le fin boîtier de l’appareil contre sa joue.

- Alice, c’est Christian.
- Oui, je sais.
- Jane vient de m’appeler. Elle m’a parlé de ta lettre. Tu es où ?
- Alice hésita un instant, avant de répondre.
- Avignon. C’est une jolie ville tu sais.
- Ca te fait rire ?! tu pensais à quoi en partant comme ça ?
- Je ne sais pas. J’en avais besoin. Tu sais en ce …
- Tu vas rentrer tout de suite. Par le premier train. Je rentre à l’appart’, je t’attends.
- Non christian. Je ne peux pas.
- Alice, je veux que tu reviennes.
- Alice regarda le canard qui lui faisait face et la regardait de son œil gourmand.
- Pas tout de suite. Pas maintenant.
- Tu fais ça pour me punir, c’est ça ? c’est à cause d’hier soir ?

Elle mentit ;

- Non.

- Alors, qu’est ce que tu fais ? est-ce que tu peux au moins m’expliquer ce que tu fais ?

Alice mit la main dans sa poche, et se mit en quête des restes d’une brioche achetée dans le train.

- J’ai besoin de quelques jours de vacances Christian, c’est si difficile à comprendre ?

Elle faisait à présent tourner la brioche entre ses mais de manière à la réduire en miettes. Le canard approuva d’un mouvement vertical de la tête, puis clopina quelques pas de plus.

- Alice, si tu veux des vacances, je peux nous louer quelque chose. On peut partir tous les deux, la semaine prochaine ? qu’est ce que tu dirais de Rio ?

Le canard avait déjà englouti les quelques miettes tombées à terres et dévorait à présent les dernières traces de la brioche dans la paume même de la jeune fille. Elle dit :

- Ecoute Christian, je vais y réfléchir.

Au ton de sa voix, cependant, il paraissait à peu près certain qu’elle n’en ferait rien.

Le canard, ingrat, s’en était allé aussitôt. Alors Alice avait repris sa route, au loin, se détachaient les hauteurs cotonneuses du mont Ventoux, en dessous coulait le Rhône. Alice se trouva bientôt face à un escalier étroit qui cette fois descendait. Un rapide coup d’œil à sa carte lui apprit que celui-ci lui permettrait tout aussi bien de se rapprocher de son but. Au fur et à mesure qu’elle descendait, l’essorage reprenait peu à peu.

[photo]

La jeune femme se perdit plusieurs fois dans les rues sinueuses. Elle arriva cependant, moins de vingt minutes plus tard en vue de la place Pie. Là encore, les terrasses s’étaient déployées jusqu’à utiliser l’essentiel de la surface disponible. Comme prévu, trouver ensuite la place Pignotte ne prit que quelques instants.

Alice avait sonné durant plusieurs minutes, elle avait appuyé inlassablement sur le bouton A. Klimt mais dut finalement se rendre à l’évidence ; l’appartement était vide et personne ne lui répondrait. Il était un peu plus de treize heures trente, et Alice avait eu le sincère espoir qu’Auguste serait rentré déjeuner à son domicile.

Alice tenta une nouvelle fois de joindre téléphoniquement son ami, mais le répondeur, inflexible, s’obstinait seul à lui répondre.

Nerveusement, Alice sortit une nouvelle fois la carte de sa poche et se mit à la recherche du boulevard Denis soulier, là où elle savait trouver l’agence qu’avaient partagé Auguste et David Coste.

La voix du journaliste de fit présente à nouveau dans sa mémoire. Il avait mentionné le matin même le nom du boulevard Denis Soulier. David Coste était mort le matin même, à quelques mètres de son travail.

Depuis le matin même, la jeune femme avait laissé son esprit s’engluer dans une foule de pensées confuses et égoïstes. A ce moment seulement elle réalisa l’inquiétude latente qui n’avait cessé de progresser en elle depuis plusieurs heures déjà. Il y avait lieu de s’inquiéter en effet. Comme pour se convaincre du bien fondé de cette inquiétude, Alice tenta une ultime fois de joindre Auguste, en vain. Nerveusement, elle sortit une nouvelle fois le plan de sa poche.

Après une demi-heure de marche, Alice déboucha enfin à l’angle du boulevard Denis Soulier et de la route de marseille. L’une des façades étaient noircie. La jeune femme s’en approcha. Elle baissa les yeux en direction des traces. Il s’agissait de l’endroit même où avait é&té prise la photographie diffusée par les informations du matin. Face à elle, sur le mur charbonneux, une plaque indiquait :

AGENCE D’INVESTIGATION PRIVEE

A.KLIMT – D. COSTE

sur rendez-vous uniquement

Tel : 04.90.88.36.60

Fax : 04.90.88.36.70

Tout comme elle l’avait fait place Pignotte, Alice tente successivement la sonnette, puis le téléphone. Elle essaya en outre le numéro qui figurait sur la plaque, mais en vain. Elle ne fit qu’aboutir à un second répondeur. Chose qu’elle n’avait pas tentée, Alice tenta cette fois de laisser un message, sur chacun des deux répondeurs d’Auguste. Assurément, il la rappellerait aussitôt qu’il en prendrait connaissance. Seulement, en prendrait il jamais connaissance ? Alice, laissa une nouvelle fois aller son regard vers les traces noires qui marquaient l’emplacement où David Coste avait trouvé la mort. Elle pensa à Auguste. L’inquiétude s’emparait d’elle peu à peu.

Alice avait besoin de reprendre ses esprits, la fatigue de sa longue marche commençait elle aussi à se faire présente. A tâtons, la jeune femme chercha du bout des doigts la poche de son sac où se trouvaient les lettres d’Auguste. Enfin, elle les sentit au travers du tissu. Depuis des mois maintenant, ces lettres avaient été la source principale de sa joie, de son courage. La simple sensation de leur présence aida Alice à se sentir un peu mieux. Elle décida de regagner le centre ville, de s’asseoir à l’une des nombreuses terrasses à coté desquelles elle était passée, puis de prendre le temps de se calmer devant une bière bien fraîche. Ensuite, elle relirait les lettres d’Auguste. Et le retrouverait.

Le tondu [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Tue, 18 Nov 2008 07:41:00 +0000

L’immeuble s’appelait l’Aquilon, c’était l’une de ces longues barres grises qui bordent la rocade Charles de Gaulle qui ceinture Avignon. Bouziane serra la main aux gamins assis sur les marches. Il les connaissait tous, pour avoir habité le quartier depuis vingt trois ans, autant dire toute sa vie. Il sonna à l’interphone. La voix déformée de Farid lui parvint. Il fit quelques pas en direction de l’ascenseur puis essaya de se composer le visage le plus détendu possible. Ses rencontres avec Farid étaient chaque fois un peu plus difficiles.

C’est Djelloul qui l’accueillit à la porte. Bouziane n’en fut pas surpris, après tout, Farid n’avait pas pour habitude de faire un pas hors la compagnie de son frère. Leurs poings se frappèrent dans un salut amical et convenu que Djelloul accompagna d’un sonore : « woh ! Ça va cousin ?» Bouziane n’était pas son cousin, mais, résigné, il ne releva pas la familiarité. Il s’avança en direction du salon. Farid s’y trouvait, un narguilé entre les lèvres. L’air était chargé d’une odeur forte que Bouziane n’eut guère de peine à reconnaître comme étant celle du shit. Cela n’était guère étonnant, Farid était l’un des plus importants revendeurs de la ville.

Assis à sa droite ; le Tondu avait un joint à la bouche.

Si Bouziane avait su que le Tondu serait chez Farid ce matin là, il aurait probablement trouvé un moyen de ne pas venir. Les deux hommes ne se connaissaient en fait que très peu personnellement, mais la réputation du Tondu était telle qu’elle suffisait à dissuader les plus aguerris de se trouver en travers de son chemin.

Le Tondu devait son surnom à un événement particulièrement violent qui avait à jamais fait disparaître celui qu’il était avant du monde des vivants pour faire de lui un symbole de la peur même. Il n’avait guère que dix neuf ans alors, et venait de purger une peine de deux mois d’emprisonnement à la prison des Baumettes. C’est là-bas qu’il avait fait la connaissance de Driss Khellal ; une célébrité dans son genre. A l’époque, déjà Driss Khellal régnait en maître sur une part essentielle du cannabis vendu entre Montpellier et marseille. À l’époque déjà les réservoirs trafiqués de ses voitures ramenaient de Belgique et du Maroc près de cent cinquante kilos par semaine.

Le Tondu l’avait reconnu dans un bar à quelques centaines de mètres à peine de la gare de Montpellier. Les détails exacts de la soirée se sont depuis longtemps perdus dans les vapeurs des litres de bière qui furent bus ce soir là. Un événement seul semblait digne de rester. L’histoire telle que la connaissait Bouziane était en fait la synthèse des dizaines de versions qui se racontaient dans les bars depuis l’événement en question, c’est dire depuis alors près de six ans.

Certains racontent que Driss Khellal cherchait ce soir là à se faire rembourser une dette par l’un de ses dealers. D’autres préfèrent croire que dans le bar se trouvait un concurrent de Khellal lequel l’aurait défié. Aucune de ces deux versions ne semblait toutefois satisfaisante. Deux choses cependant semblaient certaines. D’une, il y avait eu une bagarre. De deux, pour une raison inconnue, Khellal (lequel avait déjà pris l’habitude de ne sortir qu’accompagné d’une escorte composée de deux ou trois hommes armés) s’était trouvé seul un instant. Le Tondu y avait vu une chance, l’occasion de devenir quelqu’un. Il s’était aussitôt précipité dans la mêlée pour écarter de justesse Khellal du tranchant de la lame de son adversaire. Mieux encore, détail sans lequel il n’y aurait probablement jamais eu de légende, il avait été partiellement scalpé sur la moitié droite du crâne. Selon la version la plus répandue de l’histoire, l’agresseur avait été tué part la suite, mais la encore, les avis divergeaient.

[the hand of doom]

Une chose était certaine cependant, depuis cette particulière nuit, plus rien ne poussait désormais sur la zone touchée. Le Tondu s’était depuis intégralement rasé le crâne et exhibait fièrement la crevasse de près de trois centimètres de diamètre qui le marquait littéralement, constituait par là même le symbole de son ascension sociale. Le tondu était dans un premier temps devenu le garde du corps de Khellal, puis son homme de confiance. En grand amateur d’histoires de gangsters, Driss Khellal aimait appeler le Tondu son « sicaire ». Dans l’organigramme des employés de Driss Khellal, le Tondu occupait en effet un poste particulièrement terrifiant, puisqu’en pratique il assurait la fonction de nettoyeur. Tout sujet gênant était en effet proprement éliminé par ses soins, et sa cruauté résonnait en permanence à l’esprit de toute personne qui avait un jour travaillé de près ou de loin pour Driss Khellal.

Particulièrement, Bouziane avait en tête l’histoire de ce gamin à Arles, qui dix huit ans à peine et au sujet duquel le bruit avait couru qu’il aurait trop parlé à l’occasion de sa première garde à vue. On avait retrouvé son corps brûlé à l’essence à l’entrée de Grifeuille. Ses agresseurs l’avaient attachés puis l’avaient arrosés avant de craquer une allumette puis de le regarder brûler, lentement. De l’avis général, il s’agissait bien là du travail du tondu.

Bouziane avait à l’esprit la vision de ce gosse lorsqu’il serra la main du Tondu. Après avoir salué Farid à son tour il s’assit ensuite sur le canapé.

Sandra sortit de la cuisine un instant, et lui fit un bref clin d’œil, elle était l’aînée des enfants Ben Sellam, la sœur de Farid et Djelloul. Ses grands yeux noirs brillaient dans la pénombre, et surtout, elle souriait. Son sourire avait toujours eu un effet particulier sur Bouziane. Cette fois encore, le jeune homme se sentit réconforté par la présence de la jeune femme. Il reprit peu à peu ses esprits et commença à se poser les questions évidentes que soulevait la présence du Tondu.

Il ne pouvait guère s’agir d’une simple visite de courtoisie. Le Tondu ne se déplaçait que sur ordre direct de Driss Khellal. S’agissait il d’une simple mesure de vérification des affaires en cours, où ce dernier préparait-il quelque chose de plus important ? Un frisson traversa le dos du jeune homme alors qu’une troisième hypothèse se faisait jour dans son esprit : il était également possible que la visite du Tondu ait un rapport direct avec lui.

.../... [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Thu, 13 Nov 2008 07:55:00 +0000

Auguste Klimt
2 Place Pignotte
84000 Avignon

Claire Saez

Square Mozart

75016 Paris

Avignon, le 5 février 2006

Ma douce amie,

Dans mes derniers courriers je t’ai longuement expliqué à quel point j’ai eu du mal à convaincre David de me suivre dans mon projet d’agence d’enquêteur privés.

J’ai du te sembler soucieux.

David est quelqu’un d’extraordinaire, mais il a toujours eu très peur de s’engager.

Ce n’est pas évident pour la plupart des gens car sa carrure impressionne, mais en fait David est très peu sûr de lui.

Ca fait deux ans maintenant qu’il vit avec Sophie et pourtant, parfois je le vois rougir encore lorsqu’elle lui prend la main. Sachant cela, j’espère que tu auras au mois une petite idée du point auquel le cadeau qu’il vient de me faire a pu me toucher.

Je ne te fais pas languir plus longtemps, David nous a trouvé des locaux. Ce n’est pas un palace, certes, mais c’est un appartement coquet situé boulevard Denis Soulier. Je m’en doute, le nom de la rue ne te dit rien, mais l’appartement est vraiment très coquet. Il y a pas loin de 90 m carrés dont un salon vaste et très lumineux qui fera une parfaite réception.

Je suis vraiment heureux.

Bien sûr, je te tiens au courant de mes aventures par le prochain courrier.

J’espère que tu vas bien ; le ton de ta dernière lettre était un brin mélancolique. Réponds-moi vite, je m’inquiète un peu.

Pour ton moral, je joins à cette lettre le denier livre de Paul Auster ; ça s’appelle Brooklyn Folies. C’est exactement ce qu’il te faut, je crois que tu ne l’as pas lu.

Je t’embrasse ;

Ton Auguste.

[Edito ]Neuf Jours

noreply@blogger.com (Feufol) — Wed, 12 Nov 2008 21:35:00 +0000

[photo]

Neuf jours.

Cela fait à présent neuf jours que la nouvelle mouture de Lire-Feufol est en ligne.

Dans les commentaires tout d'abord j'ai retrouvé des habités de Feufol qui m'ont dit plein de gentilles choses.

Mais la vraie bonne nouvelle est venue des statistiques, qui vont plutot vers le mieux.

Vous lisez plus et plus longtemps et ca me fait vraiment plaisir, parce que mes textes n'ont de sens que s'ils sont lus.

Ca c'est pour l'autocongratulation.

Sur le blog en lui-même, il y a encore un travail titanesque puisque je suis en train de reprendre les billets un par un pour les rendre plus agréables à lire.

Pas facile en effet de tenir un blog à vocation "littéraire", il faut vous inciter à ralentir le rythme, à vous arreter un instant sans toutefois nuire aux textes tels que je les ai voulus.

Le revers de la médaille c'est que j'ai dù réduire (vraiment) le rythme de publication sur Feufol depuis quelques jours.

Je vais tacher de tenir un peu mieux le rythme, d'autant que l'actualité est chargée.

Au fait... merci.

Des pensées à travers la vitre [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Mon, 10 Nov 2008 07:49:00 +0000

Le TGV n° 79409 quittait, déjà à vive allure, le quai de la gare de Lyon. Comme pour mieux se signifier à elle-même que son voyage ne concernait qu’elle, Alice avait retenu à son bord une place en seconde classe, en lieu et place de la luxueuse place en première classe que Christian lui réservait ordinairement. Son ticket indiquait que sa place était la vingt huitième dans la sixième voiture, pourtant, Alice n’eut pas même la curiosité de s’y rendre. Elle s’était assise face à la vitre à gauche du comptoir de la voiture bar et regardait silencieusement ses idées filer au dehors.

Elle tourna un instant sa cuillère dans son gobelet de café. Christian, lui ne s’était pas retourné se matin au moment de partir. Pour cela aussi, elle lui en voulait. Pour cela et pour tous ces détails auquel il n’avait jamais pensé. Non à la réflexion, même s’il s’était retourné ce matin, même s’il avait pris le temps et la peine de l’embrasser un peu (sur le front peut être ?) non cela n’aurait rien changé.

[source]

Alice repensa à la porte qui s’était refermée dans son dos il y a quelques heures à peine. Elle était restée un instant, immobile, son sac de voyage à demi plein sur une épaule, et elle avait écouté la lourde plaque de bois se fermer dans un long et sinistre cri d’oiseau. Puis, il y avait eu le métro, la foule, le bruit, les conversations, des langues différentes, l’odeur de la sueur aussi, tous ces détails si étrangement indispensables qui avaient semblé disparaître le temps des trajets passés dans la Mercedes avec chauffeur de Christian. Alice se sentait tout à tour inquiète, oppressée, surprise également, mais en tous cas vivante, donc heureuse.

Elle ne savait pas encore bien sûr combien de temps son voyage allait durer, ni même d’ailleurs s’il y aurait un retour. Parce qu’il lui fallait une destination, elle pensa rentrer à Aix en Provence, y passer quelques jours peut être, y revoir des amis sûrement. C’est donc tout naturellement qu’elle s’était dirigée vers la gare de Lyon.

Loin de partir sans un mot, la jeune femme avait laissé une lettre à l’intention de son mari. Elle l’avait laissée sous la télécommande (celle qui pilotait, entre autres, la porte et les volets) c'est-à-dire au premier endroit où Christian poserait son regard en rentrant à la maison probablement tard, probablement ce soir. Probable réminiscence de son passé d’étudiante en lettres, Alice savait chaque mot, chaque virgule qu’elle avait écrits. Mentalement, elle se repassa encore une fois le texte de cette lettre capitale.

Christian
Je n’ai pas voulu te mettre dans l’embarras hier soir. Si tu l’as vécu comme tel, saches que ce n’était pas mon intention. Je ne me sentais pas à ma place, voila tout. Je ne sais pas être avec ces qui me ressemblent si peu. J’ai peur aussi quand tu leur ressembles, parfois.
J’ai besoin de vivre un peu avec moi-même, d’être sûre de certaines choses. Si tu m’aimes un peu, je t’en prie, ne m’en veux pas.
Alice

Assurément, cette lettre qui en disait si peu et bien trop à la fois ne satisferait Christian. Alice avait écrit les seules choses dont elle était certaine, par lâcheté certainement, afin que jamais Christian ne puisse lui reprocher d’avoir ajouté le mensonge à la fuite.

Comme pour se laisser une chance encore de revenir en arrière, Alice ne s’était pas procuré un billet pour le premier train en partance pour Aix en Provence. Avant toute décision elle s’assit devant un premier café et un croissant encore chaud sur l’une des banquettes confortables de la brasserie le Train Bleu. Les serveurs en gilets noirs sur chemise blanche avaient un sourire poli, mais dans leur regard concerné ; Alice voyait se refléter ses propres doutes. Comme pour s’empêcher de penser un peu trop,

Alice s’était assise face au poste de télévision. Elle le regardait distraitement, quand soudain, son attention fut brusquement retenue par un événement particulièrement spectaculaire. Le journaliste prit sa voix la plus basse afin de lui donner un ton dramatique. (Il agissait en fait de l’un de ces jeunes inconnus à qui les chaînes de télévisions confient brièvement la présentation des journaux lorsque leurs vedettes habituelles manifestent la velléité de prendre des congés) Derrière lui ; un petit encadré présentait la photographie d’une voiture carbonisée. Le journaliste inconnu, feignant un regard sérieux et concerné, entama la lecture du commentaire qui défilait sur son prompteur.

« C’est avec horreur que les habitants d’Avignon dans le Vaucluse se sont réveillés ce matin. Les forces de l’ordre, alertées par les riverains ont découvert tôt ce matin un corps carbonisé dans un véhicule stationné boulevard Denis Soulier. De source sûre, l’homme était un enquêteur privé nommé David Coste. On ne sait encore rien des circonstances de ce décès, mais selon les autorités, la piste criminelle ne serait pas à écarter ».

Alice s’était levée à l’énoncé du nom de David Coste. Sa main s’était instinctivement portée à la poche extérieure de son sac, qui contenait les si précieuses lettres d’Auguste.

Prendre un billet à l’automate n’avait pris que quelques secondes. Il avait fallu ensuite marcher quelques dizaines de mètres afin de pénétrer dans le TGV Paris-Marseille n° 70409. Cette fois, Alice était certaine de sa destination ; Avignon, à deux heures et demie de train environ. Mieux encore, elle avait un but : revoir Auguste.

[source]

Le paysage filait toujours à vitesse soutenue. Les lumières du wagon vacillèrent un instant. Non sans l’avoir touillé une fois encore d’un mouvement machinal de sa cuillère, Alice but la dernière gorgée de son café, puis elle sortit la liasse des lettres d’Auguste avant de délier la ficelle qui les maintenaient.

LE CHEF [Pour quelques lettres d'un herisson]

noreply@blogger.com (Feufol) — Fri, 07 Nov 2008 06:50:00 +0000

Se réveiller dans un endroit inconnu est une sensation angoissante. Avant même d’ouvrir les yeux, Albert -puisque s’est ainsi qu’il avait accepté qu’on le nomme provisoirement- ressentit un malaise léger. Le lit était pourtant confortable. Paradoxalement, c’est peut être de ce confort inattendu que provenait le malaise. Albert n’avait il est vrai pas dormi dans lit depuis alors plusieurs semaines. Comme à son habitude, Il n’avait pas fermé les volets avant de s’endormir. Il aimait cette chaude sensation que produisait la lumière du matin filtrant au travers des parois translucides de ses paupières. Albert serra encore une fois son oreiller comme pour prendre une dernière ration de sommeil, puis après encore quelques secondes, il se sentit plus ou moins prêt à ouvrir les yeux.

Albert n’avait pas prêté attention à la disposition de la chambre avant de se coucher, ou du moins, il ne s’en souvenait pas. Ses souvenirs de la veille étaient il est vrai un peu confus, à l’instar de l’essentiel du temps qu’il avait passé dans la maison. L’homme se souvenait cependant de la voix de Nigel. Celui-ci avait du longuement insister avant qu’Albert ne consentisse à occuper la chambre d’amis. Il s’était pour ainsi dire habitué au canapé, et cette solution lui semblait tout aussi bien convenir pour les jours à venir. Nigel cependant en avait fait une question de principe. Pressentant que son hôte ne verrait pas forcément d’un très bon oeil l’occupation de son salon, Albert s’était finalement incliné.

[photo]

Il s’était toujours fait une idée plus ou moins spartiate de la notion de « chambre d’amis ». Celles dans lesquelles Albert avait eu l’occasion de séjourner étaient en fait généralement des pièces plus ou_ moins impersonnelles aux murs blancs, dans les lesquelles les gens remisaient un vieux lit bien souvent entouré de livres plus ouverts depuis longtemps, de raquettes de tennis usagées et de rideaux passé de mode. La chambre dans laquelle il se trouvait ne correspondait en rien cependant à cette conception de la chambre d’amis. Les murs étaient d’une teinte abricot de laquelle émanait une chaleur douce et discrète. Lit, finement sculpté dans un bois qu’Albert crut reconnaître comme étant de l’épicéa, était surmonté d’une tenture faite d’une étoffe lourde aux tons cannelle. Albert posa les pieds sur une moquette cotonneuse et s’assit sur le lit. Il se sentait bien, pour la première fois depuis longtemps. Cela n’avait certes pas été sa première sensation lorsqu’il l’avait vu pour la première fois, mais à présent, il le savait, il était content que Nigel soit là.

S’habiller ne prit que quelques instants à Albert si bien que guère plus de deux minutes à peine, il pénétrait à nouveau dans la cuisine. Nigel était en train de préparer un petit déjeuner tel qu’Albert n’en avait vu que dans les films. Dans une assiette, se trouvaient déjà un œuf poché, une crêpe, à première vue recouverte de confiture de myrtille et une tranche de bacon grillé. Face à la cuisinière, Nigel était déjà en train de finaliser une portion identique. Sans même se retourner, il demanda, sans vraiment se soucier de la réponse « vous n’avez rien contre le bacon, Albert ? ». Dans un « bonjour » plus ou moins bafouillé, l’intéressé le rassura et s’assit, pas totalement sorti encore des brumes de la nuit.

Nigel avait mis la télévision en route, et les premières informations matinales passaient déjà. Si NIgel y avait prêté attention, il aurait distinctement vu une lueur particulière et profonde dans le regard d’Albert lorsque le journaliste annonça les titres. Nigel cependant était tout à son second œuf que la fourchette dans sa main faisait tournoyer rapidement dans l’eau remuante au rythme que lui imposaient les mouvements saccadés de son poignet.

Lorsqu’il posa finalement les deux assiettes, lesquelles étaient absolument identiques, Albert, qui n’était guère familier de pareilles présentations le complimenta. Nigel rougit et détourna son regard, puis répondit simplement « c’est naturel, c’est mon métier ». Albert se rendit compte à cet instant que le peu qu’il savait de Nigel se rattachait en fait à Damien et à leur relation. Nigel semblait cependant décidé à mettre fin à cette situation. Le jeune homme avait trente ans à peine, et il était déjà un cuisiner renommé. C’est d’ailleurs alors qu’il travaillait dans un restaurant étoilé, l’un des plus renommés de Paris que lui et Damien s’étaient rencontrés. Le restaurant cependant, n’avait cependant que bien indirectement été le moteur de leur rencontre. Damien n’était en effet pas un amateur effréné de la grande cuisine et se nourrissait pour l’essentiel de sandwiches rapidement composés. La qualité d’un travail de Nigel, mise en perspective par la renommée du lieu qui l’employait l’avait amené à sortir de sa cuisine pour préparer le menu de nombre de réceptions prestigieuses. L’une d’entre elles avait eu pour cadre le ministère de l’intérieur. Ce n’était pas à l’hôte de la place Beauvau qui avait pourtant pris la peine de l’inviter en personne que Damien s’intéressait ce soir là. La suite, comme chaque histoire d’amour étai à la fois quelque peu banale et extrêmement compliquée. L’originalité cependant venait du fait notable que nombre de ces complications étaient liée à la fonction de Damien, en, un milieu où son homosexualité était diversement tolérée. Les amoureux sont capables de sacrifices difficilement imaginables pour un regard extérieur. Leur point commun à tous, est d’être motivé par la peur de perdre l’autre. Albert crut deviner que c’était l’un de ces sacrifices qu’avait été contraint de commettre Nigel.

Le jeune homme avait en effet accepté un poste de chef dans un restaurant, certes gastronomique, mais néanmoins discret de la région de Narbonne. Nigel avait acheté une maison, leur maison car financée pour l’essentiel par l’argent de Damien qui avait cependant fait en sorte que l’opération ne soit en rien rattachée à son nom. C’est dans cette maison que depuis, il menait une vie faite d’attente puis de joies courtes et intenses. Sa renommée cependant, n’était pas totalement éteinte encore. Pour preuve, il y avait eu le stage. C’est de ce stage qu’il rentrait la veille au soir. Une école londonienne l’avait prié de servir d’instructeur à ses étudiants le temps d’une session de trois semaines chose qu’il avait accepté avec un enthousiasme non feint tant le désir de faire de la cuisine à un niveau véritable lui manquait vivement. Damien n’avait guère réagi lorsqu’il lui avait annoncé son, intention d’y participer. Il semblait ailleurs, plus distant encore qu’à l’habitude. Cette froideur implacable avait toujours beaucoup plu à Nigel, elle offrait à leur relation un vibrato constant qui ne cessait de l’émouvoir jusqu’au plus profond même de son être. Depuis quelque temps cependant, le comportement de Damien s’était fait pesant. Nigel en avait souffert. Et pour cette raison aussi peut être, c’est le cœur tout à sont travail qu’il avait prit le train pour l’Angleterre.

Albert l’interrompit à ce stade de son récit. La suite, il la devinait, et n’avait pas réellement besoin de l’entendre. Il y avait eu la dispute, chose dont le jeune homme n’était visiblement pas encore en état de parler.

Nigel leva la tête, et pour la première fois depuis qu’il était entré dans la cuisine, il plongea ses yeux dans ceux de son invité et lui sourit. Soulagé. Oui, il était réellement soulagé de l’avoir trouvé là, de ne pas être seul.