Literatura Alternativa

Do chão não passa

2014-07-19T13:57:00.001-03:00

Do chão não passa

foi preciso conhecer o inferno

para pegar gosto

pelos arrabaldes do Céu

foi preciso viver nos arrabaldes do inferno

para apanhar gosto pelo Centro

do próprio inferno

foi preciso chafurdar na lama

do lixo do inferno

para valorizar seu arrabalde

foi preciso deitar e se refestelar no esgoto

da latrina imunda do pior lugar do arrabalde do inferno

para saber que do chão não se passa

Úmero Card’Osso

23/09/2014

Minha religião

2013-09-01T21:22:00.002-03:00

Minha religião não tem nome

é a de um livre pensador

nela o dinheiro e a prosperidade

não são usados como isca para angariar fiéis

e a fidelidade é um valor

cuja satisfação supera, em muito,

os prazeres buscados por quem é infiel

à esposa, aos pais e a si mesmo

Minha religião não tem deus

quando deus é entendido como um território

usado para separar as tribos

e proclamar a verdade de uns em detrimento dos outros

Minha religião não tem um templo

por entender que o templo são todas as casas;

os corações são catedrais

e a devoção que se dedica a uma pessoa

é o altar mais abençoado do mundo

Minha religião não tem orações

porque orações são as coisas que falamos

todos os dias e a todo momento

e por ela aprendi

que mais vale aquele que não profana,

não amaldiçoa, nem usa de mentiras, nem reclama

das agruras da vida ou dos outros

pois falar é orar

e orar é usar o poder da linguagem

para o bem e para a beleza da vida

Minha religião não tem datas marcadas

para satisfazer à sanha dos comércios

ou dar crédito à voracidade devastadora das indústrias

mas sim para viver todos os dias

uma profissão de fé em si mesmo

e uma crença inabalável no futuro

por força daqueles que não deixam o espírito do mal

ou da infidelidade, ou do rancor ou das drogas

ocupar o espaço abençoado de suas vidas

Minha religião não tem dogmas ou rituais

que arregimentam os rebanhos

e que escravizam as mentalidades

pois um bom homem não precisa de dogmas

para ser feliz

nem uma boa família necessita de rituais

para receber os amigos e praticar o bem

Minha religião condena vários pecados

mas nenhum deles obedece a uma fórmula simples

em que o ser humano tem duas escolhas;

pois até mesmo um criminoso pode ser perdoado

e muitos pecados que a tradição condena

no contexto da miséria são verdadeiras virtudes

Minha religião apregoa

a verdade insofismável de que o pior pecado

é a corrupção –

o grande mal humano, o maior crime

e a pior tentação

que viceja e prolifera no coração dos injustos

aos quais será dado como herança o Reino da Morte

Minha religião se professa sozinho

pois a solidão muitas vezes é conselheira

e todo bem humano e toda decisão

em prol de uma vida que abandona

o niilismo do passado, os erros e os vícios

somente encontram frutificação

na semente que o homem carrega

dentro de si mesmo e que só ele próprio

rega...

pois ninguém é dono de ninguém

e a mudança e a felicidade

e o verdadeiro poder e a verdadeira bondade

são frutos, em primeira instância,

do amor próprio.

Úmero

Livres foram, Livros são!

2012-10-08T00:04:00.003-03:00

Manual dos Desajustados

2012-07-07T00:55:00.000-03:00

Na minha vida fiz tudo errado
e deu certo
não “certo” no sentido de “certo”
mas no sentido de que eu não poderia
deixar de estar aqui.

Aliás, eu bem poderia deixar
de ser essa poeira à beira do caminho,
essa embalagem descartável de um vazio maior
que a rotina dos infelizes.
Eu poderia muito bem
deixar de ser esse riso sem eco
nem continuidade
esse humor mal humorado
esporádico e desusado;
deixar de ser esse livro na estante
inconsultável e distante
esse brinquedo de um destino que não sabe brincar
essa fruta podre atirada no vácuo
essa sombra sem luz, arma sem guerra
boi subindo a serra, um mero
animal dormindo no zoológico de seus passos
ou inseto metamorfoseando
no casulo fotográfico das tempestades.

Eu poderia deixar de ser
esse inseto, poeira, sombra ou besteira
dita pela boca de uma criança boba
ou pelos fantasmas que inventei
quando eles mesmos me inventaram
com a reciprocidade caduca
de uma fuga maluca ou aversão
ou ojeriza ou arrependimento
de ser o que sou.

Mas deixar de ser não pude
e fui, cumpri o amargo papel
de desempenhar todas as coisas sem sentido
que se acumularam em minha memória
irrisória
como detritos no ralo,
como restos desprovidos de charme
do banquete do inferno de ser;
cumpri o papel
de elaborar uma imagem razoável
a partir de um ego detestável
e arrogante e fui uma promessa
de uma nova humanidade da qual
já não me lembro quais valores
fundariam o verdadeiro gosto de viver
sem depender dos horrores
da moda
que destroem o meio-ambiente.

Mas essa promessa foi em vão;
essa imagem foi um mero vampiro
que apartei de meu íntimo e cultivei
no âmago de um amargo
sonho esquizofrênico sem sentido
nem embargo; e apesar de tudo isso
ganhei maior consciência de meu desastre
mas continuei poluindo
o meio-ambiente, as cabeças e as fotografias
que se Deus quiser serão queimadas
no incêndio das almas penadas.

O papel que cumpri, cheio de memória
e história particular e intransferível,
que é justamente esta, a de bar,
a história sem memória contada
como anedotas numa conversa fiada,
nos serões do sobrado
ou numa roda de drogados
por ser maior droga do que a própria
droga que alucina e assassina
o que há de mais paradoxal e imenso
na alma pequenina – foi um papel
que não cabe na tragédia do Paraíso
nem na comédia do Inferno
por ter sido demasiado irrisório e sem graça.

Na minha vida fiz tudo errado,
não pude deixar de ser e fui;
eu fui tudo o que fiz de errado
e que me levou ao flagelo
de ser um prédio cheio de andares
interditado e vazio, procrastinado
pela ânsia dos outros
de ver as coisas caírem aos poucos.

Flagelo de ser um oceano
cheio de peixes
ameaçados de extinção.
Flagelo de ser uma borboleta
sem asas, uma águia sem garras,
um Apolo sem cabeça, um terço sem cruz,
um poeta desgraçado,
sem escuridão para dormir
e sem luz.

Fiz tudo errado, inferno, fiz tudo
errado conforme consta
no Manual dos Desajustados
e por isso o tiro
saiu pelo cano, o cano pelo gargalo
e o álcool pela culatra
encharcando a todos
com uma saudade ingrata.

Não me pergunte se eu gostaria de voltar
ter uma nova chance, ou vida,
ou repetir exatamente o mesmo
o que seria algo tão besta
quanto o próprio Nietzsche.

Sim, eu gostaria de voltar a fazer
tudo errado.
Tudo errado! Tudo errado! Tudo errado!
Chutar o balde, derramar o leite sem chorar,
jogar fezes no ventilador, rir, chapar
revirar a mesa de cabeça para baixo
ficar de cabeça para baixo e sentar nela
para escrever ou morrer
e depois chutar o pau da barraca,
picar a mula, entrar pelo cano,
pagar mico, pagar em dólar, e sair
dando cavalinho de pau com um carro
imaginário;
eu gostaria de ser desconhecido.

Eu poderia deixar de ser
aquilo que fui
um mendigo fantasiado de trabalhador
um coelho fantasiado de mágico
um sapo fantasiado de príncipe
um bandido fantasiado de deputado
um lorde às avessas, um truão
a enfeitiçar as duquesas, as marquesas
e as condessas
numa côrte de gelo e de Justiça
para depois bocejar:
“ai, que preguiça!”
Mas não posso.
Não posso deixar de ser,
de mostrar a segunda face
para que o espelho repita a mesma
bofetada que venho levando
da imagem, essa virgem
na Côrte da vertigem.

Esse inseto que sou
não poderei deixar de ser.
Essa sombra, esse mendigo
essa coisa umbilical sem umbigo,
essa puta sem marido, essa história
sem memória, vitória sem glória
essa coisa híbrida de cabeça para baixo
e virada do avesso
tudo isso e muito mais
fui, e fui em vão.
A vida, o erro, a promessa vã e o delírio
fazem parte do bem maior... o automartírio.

. Úmero

Geração fodida

2012-07-04T17:12:00.003-03:00

houve uma geração
de mulheres
que são capazes
de criar muitos filhos
e inclusive os filhos de seus filhos

as últimas gerações
de mulheres
não são capazes de criar seus filhos
porque se libertaram dos lares
com seus vagares de andarilhos

A mãe & a filha

2012-06-17T20:56:00.000-03:00

Ela cuida dos seus filhos;
Você, dos seus empecilhos!

Ela, dos seus filhos trata;
Você, ingrata!

Ela prepara todo dia o almoço;
Você uma gritaria, um alvoroço!

Ela cultiva carne frita na banha;
Você furtiva, bonita, se assanha...

Ela alerta para não aceitar encosto;
Você, esperta, atolou-se no desgosto.

Ela avisou para não se casar assim;
Você foi lá, se casou, enfim...

Ela alertou para que não aparecesse grávida;
Você flertou, abusou, ficou pálida...

Ela trabalha, tem compromisso;
Você só malha, e é isso.

Ela tem razão sem ser mandona;
Você não quer ouvir e é cuzona.

Ela faz tudo certo, menos o ter te amado
e você faz tudo errado.

Ela cria os seus filhos como se fossem dela;
Você com os seus brilhos... como se fosse bela.

Maternidade Contemporânea

2012-06-04T09:13:00.001-03:00

houve uma geração
em que às mulheres
somente se lhes dava
cuidar de filhos

e à outra geração de mulheres
que se acham as melhores
somente se lhes dá a vaidade:
cuidar de vazios

aquelas mulheres
da geração primeira
escravas imbecis
cuidaram dos filhos vis
brancos ou pretos
e agora pedem bis
e cuidam dos netos

estas outras mulheres
da geração degenerescente
e derradeira
não se dão ao luxo, ao trabalho, à luta
de criar nenhum ente
que se pendure à mamadeira
e se conformam com o nome de “puta”
dando à luz uma choradeira
pouco influente
no escrúpulo da escuta...

Aquelas mulheres, as “mães”,
oriundas de uma geração moral
fecundas como escravas
nada têm a ver com as “filhas”,
putas enxutas
cheias de exercícios e macabras
cirurgias ou dietas
que não têm nada a ver
com a vida das pessoas corretas
belas, maravilhosas e seletas:
nossas mães, nossos pais,
que não viviam como animais
na noite ou na fogueira
da vaidade ou do Juízo Final.

Eu estou cansado

2012-06-03T19:45:00.000-03:00

Eu estou cansado

de escrever para mim mesmo

e de perder a essência

daquilo que eu jamais disse

por não ter essência nenhuma

um homem sozinho perdido em pensamentos.

Eu estou cansado

de ser simples

e de ser um poeta ruim

de sorriso torto e alma torta

e de não haver nada reto em meu olhar.

Eu estou cansado

de ver que as pessoas não têm religião nenhuma

de ver que os religiosos não têm fé

e que os fiéis se perderam em futilidades

porque os rituais já não lembram coisa nenhuma

por cultivarem a mesmice e o bocejo.

Eu estou cansado

de todos os poetas do meu tempo

que são fracos e fúteis

que não se atrevem a uma boa bordoada

na cara de algum ídolo ou mito

que a sociedade constitui a cada dia

nos jornais e programas de televisão.

Eu estou cansado

de rimas

de métricas e de caprichos

que conduzem leitores avulsos

ao sedentarismo de nossos impulsos

ou ao nomadismo de nossos lixos.

Eu estou cansado

do ponto final

da palavra que não quer continuar

do pensamento completo

e fechado em si mesmo

como se fosse um feto

que nunca nascerá

Eu estou cansado

da nossa falta de Neruda

das pessoas que não lêem Pessoa

de ver que os poetas bons

morreram

e também estou cansado

de Drummond, Cecília e Cabral

porque a nossa sociedade é cega

para os poetas realmente loucos

surtados, aflitos, rebeldes e bonitos

e só os loucos valem à pena

por se comportarem como putas

na cama desarrumada da linguagem

pois somente os loucos se sujeitam

a satisfazer os prazeres dos outros

e a ansiedade da maioria

da forma mais radical já vista

em que os ansiosos ficam satisfeitos

e mais ansiosos ainda

Eu estou cansado

da falta de tempo para escrever

para mim mesmo

e da falta de tempo para ler aquilo

que eu escrevi para um “eu” longínquo

que já não ocupa os territórios do ego

cujo governo jaz

nas mãos dos outros

Eu estou cansado

dos outros

– os mesmos que Sartre chamou de Inferno

e estou cansado da rotina

de ver sempre as mesmas caras

desgraçadas do trabalho

e estou cansado das estratégias educacionais do governo

coordenadas para alcançar o fracasso

ou um sucesso escamoteado

como o rosto de uma puta velha

com excesso de maquiagem

Eu estou cansado

das escolas e dos hospitais

e inclusive da polícia

pois todos se corromperam

com a propina dos salários

e ninguém mais, com raras exceções,

faz as coisas por prazer ou dignidade.

Dívida no Tráfico

2012-06-03T19:41:00.001-03:00

estou duro
quero drogar-me

estou furado
quero empenhar-me

estou empenhado
querem furar-me

Um (Me)rgulho no (desa)mar

2012-03-23T13:09:00.002-03:00

http://duduluizsouza.blogspot.com.br/2012/03/eu-me-ragulhei-nesse-amar-para-me.html

Eu me-r(a)gulhei nesse (a)mar
para me apaixonar
gostar ou te amar
e nessa onda de vai e vem
de ir e v(ir)
para ali ou além mar
e nesse mergulho profuuundooo...
voltaaar a (super)fície re(alidade)
para respiraa(ar) e nooouus (des)a(r)mar, mon amouu(uu)rrr..

LEGIÃO URBANA - VINTE E NOVE

2012-01-06T23:22:00.000-02:00

Mais uma canção do grande Manoel Boca

2011-12-22T13:11:00.003-02:00

Mais uma canção do amigo Manoel Boca. Desta vez com dois poemas do meu livro: "O homem do mar" (dedicado ao escritor Moacir C. Lopes) e "Poesia confessional".
Cliquem aí para ouvi-la.

Cantiga do moribundo na voz de Manoel Boca

2011-07-15T16:34:00.002-03:00

Aí está a música que o compositor e amigo Manoel Boca fez com o meu poema "Cantiga do moribundo", que, por sua vez, pode ser encontrado no meu Os deuses comem pão e outros poemas (2010). Se não conseguirem ouvir a música aqui pelo blog, cliquem aqui.
O Manoel Boca é cantor e compositor lá de Caratinga-MG e tem tocado junto com outra amiga, a Analigia Reis. Também tem trabalhado junto com a cantora lírica Vânia Melo e certamente tem feito muito mais coisas que eu preciso ainda descobrir. Para ouvir outras músicas suas, entrem no seguinte site: http://soundcloud.com/manoel-boca
Publico aqui o poema na versão do livro. Obrigado Manoel!
Liguem as caixas de som aí e boa apreciação a todos.

Cantiga do moribundo

Marcos Teixeira

Vejo um rato no meu quarto

meu olhar repara tudo.

Ele corre pelos cantos

pelos tacos, rodapés.

Tem um rato no meu quarto

que parece não me ver...

me levanto então da cama

deixo a porta entreaberta.

No meu quarto tem um rato,

muitos livros e papeis

manuscritos e jornais

me vigiam das estantes.

Já deitado vejo o rato

que me busca em seu olhar,

nele encontro uma tristeza

que vem dele e vem de mim.

Quando enfim a luz apago

deixo o rato em paz no escuro.

— Boa noite meu pequeno.

Caratinga de braços abertos

2011-07-07T07:38:00.021-03:00

Marcos Teixeira

Caratinga completou 163 anos com muita festa e uma programação cultural muito interessante. Minha esposa e eu estivemos presentes. Convidamos um grande amigo meu chamado Ednaldo Moreira, que atualmente vive em Campinas, onde faz doutorado em Teoria e História Literária. Ednaldo é natural de Rio Casca. Fomos colegas na graduação, quando moramos em Mariana, e depois estudamos em Belo Horizonte. Apesar de ter nascido tão perto de Caratinga, não conhecia ainda a cidade das palmeiras e da Pedra Itaúna. Bastou o convite, um pouco de propaganda e ele compareceu.

Logo no primeiro dia, estivemos no lançamento de livro do Camilo, apesar de chegarmos no final, por causa do atraso na viagem. Foi o momento de conhecer uma das coisas mais bacanas da cidade, que é a Casa Ziraldo de Cultura, e conferir a exposição Poesia e cartum: duas visões de Drummond. Conversamos com o amigo Camilo, que fez as dedicatórias e deu boas-vindas ao Ednaldo. Depois disso tivemos a oportunidade de tomar uma cerveja gelada ouvindo os músicos Manoel Boca e a Analigia Reis. Meu amigo conheceu todo mundo. A jornalista Fabiane Arêdes listou todos os lugares que ele precisava conhecer na cidade e definiu muito bem o caratinguense como um povo hospitaleiro e talentoso. Devemos ao amigo Hermam Mendes a boa conversa sobre música popular e a situação do compositor na cidade e no Brasil.

No dia seguinte, o primeiro dia de festa, o Ednaldo conheceu o pão de queijo da dona Odila, minha mãe. Era feriado. Estivemos em alguns pontos turísticos da cidade. Meu amigo viu o monumento do menino maluquinho, a construção do santuário e o tapete decorativo que fazem nessa época do ano. Tudo isso muito rápido, pois era preciso subir no alto da Pedra Itaúna, o cartão postal mais importante da cidade. Parapentes deslizavam no céu. O acesso, que merece ser alargado, não está tão mal, mas precisa de cuidados, pois há buracos e mato. No alto da pedra avistamos a cidade pequenina lá embaixo. É de fato muito bonito. Considerei que aquelas antenas poderiam ser afastadas e no lugar poderíamos ter um restaurante ou algo do tipo. Seria muito bom fazer uma refeição vendo aquela vista maravilhosa. De volta, fomos para a praça ver as apresentações musicais no coreto do Oscar Niemeyer, comer e beber. Confesso que não entendi aquelas gravuras religiosas no palco. De qualquer forma, embaixo delas havia boa música. Considerei que o som poderia estar mais baixo, mesmo quando se toca rock. Mas esses detalhes não diminuíram a importância e a beleza da festa. A cidade, aliás, estava lotada. Foi o dia em que tocaram Renata Cordeiro e Ronise Ramos, dentre outros.

No dia de aniversário da cidade, estivemos no sítio de meu pai pela manhã, passando por Piedade de Caratinga. A estrada estava boa. No percurso, meu amigo conheceu a região da avenida Dário Grossi, avistou os prédios da Unec, dentre outras coisas. À tarde estivemos mais uma vez na praça Cesário Alvim. Não queríamos perder o show do Thiago Delegado, cujo trabalho acompanho desde a época em que tocava com o músico Ausier, no Pedacinhos do Céu, em Belo Horizonte. O Thiago Delegado e os demais músicos nos presentearam com um show muito bonito e emocionante. No meio da plateia avistei muita gente conhecida: Nelson Sena, Fernanda Cordeiro, Camilo, Paulinho Paul, Raul Miranda, Edra, dentre outros. Nesta noite pude apresentar ao Ednaldo o meu grande amigo Fernando Campos, que esteve conosco durante o show do Thiago Delegado.

No dia 25 lá estávamos de novo na praça, conferindo os shows. Ficou faltando apresentar ao meu amigo muitas pessoas interessantes da cidade, como o Carlos Araújo e o escritor Maxs Portes. Mas haverá tempo para ele conhecer todo mundo e também a arte produzida pelo caratinguense. No dia 26 nos despedimos do Ednaldo, que seguiu para Rio Casca, sua terra natal. A rodoviária de Caratinga é boa, mas precisa de atenção e melhorias. Tenho certeza que agora Caratinga segue junto com meu amigo e, com ele, rodará todo o Brasil. Adriana e eu ficamos um pouco mais para matar a saudade da terra, da família e dos amigos.

Fonte:

TEIXEIRA, Marcos. Caratinga de braços abertos. In: Diário de Caratinga. n. 4734. 30 jun. 2011, p. 07.

Fernando Campos, poeta de sete faces

2011-06-05T09:57:00.001-03:00

Marcos Teixeira

Foi em Caratinga. Não sei dizer exatamente quando tudo se deu. Sei que foi antes de aparecerem as máquinas digitais e os aparelhos celulares, que um dia, quando andava interessado por fotografias, acabei conhecendo o poeta Fernando Campos, em visita que fiz à sua casa. Quem nos apresentou foi o artista plástico Geraldo Lomeu, que conheci por meio de meu irmão mais velho. Nessa época, o pintor andava com uma máquina profissional e registrava detalhes da cidade das palmeiras. Lembro-me bem de uma pintura inacabada do Lomeu que representava o ventre de uma mulher abrigando uma espécie de jovem de pé grande. Tempos depois ele alterou o desenho e terminou a pintura.

Fomos recebidos pelo Fernando Campos que, em Caratinga, consegue a façanha de ser artista plástico, fotógrafo, poeta, professor e, nas conversas descontraídas, também é um excelente crítico de arte. Posso dizer então que o conheci primeiro como fotógrafo. Ele nos deixou e foi buscar uma caixa de onde surgiram inúmeras fotografias. Foi nos explicando a técnica, os procedimentos utilizados, a perspectiva adotada, a luz empregada, essas coisas. Tempos depois veria uma de suas fotografias, tirada na Gruta de Maquiné, ilustrando a capa de uma das poucas edições da extinta revista Fissura Crônica.

Depois do fotógrafo, conheci o Fernando Campos artista plástico. Em sua casa podemos encontrar sua produção. Um destaque para o busto de Vera, sua esposa, que talvez eu tenha conhecido primeiro pela escultura. Hoje sei que é uma pessoa maravilhosa. Há lá obras em formato de pé, de mão, dentre outras, que são melhor entendidas com a explicação, sempre erudita, de quem as fez. Nas paredes encontramos também obras de outros artistas. Telas de Paulo Vieira e Sinval. Uma pintura de Paulo Vieira tinha um osso transpassado, já em outra encontramos a Pedra Itaúna.

Enfim o conheci como escritor. Talvez o Fissura Crônica tenha tido uma importância neste sentido. Foi por essa época que conheci o Carlos Araújo e a Mírian Freitas, que me foi apresentada pelo Fernando. Nas diversas visitas que fiz ao poeta, pude ler e conversar sobre sua poesia. Também me aventurei a lhe mostrar meus primeiros poemas e recebi verdadeiras palestras que iam da métrica às imagens plásticas. Ao mesmo tempo me informava acerca dos demais artistas caratinguenses. Também foi por esta época que fundamos um jornalzinho chamado Literatura Alternativa, que possui colaboração desse artista de sete faces.

Residindo fora da cidade desde 1999, acompanho de longe o trabalho dos amigos. Quando não posso visitar a terra natal, é por meio da internet e de publicações como a Revista Itaúna que recebo notícias de todos. Mas já que revelei que o Fernando é um grande poeta, um dos melhores que conheço, vejamos um de seus textos publicado nesta revista, em seu número doze, sobre o qual arriscarei um comentário:

Túrgido litúrgico

Não espero senão o momento

em que passe este asco

(em que pese o nojo)

e esta espécie de misoginia.

Um corpo descendo à terra

sob as pás do silêncio,

mais vale pra que eu padeça

as dores todas do mundo.

Vi como eram belos

os olhos tristes da menina,

vi quando suas mãos mergulharam na terra,

em busca de uma paz ressuscitada.

E antes de descer as escadas,

o pai ainda disse à filha,

à guisa de resposta alguma:

‘A alma, minha pequena,

é você pensando nela’.

Salvo engano, é claro o enigma.

Podemos dizer que o poema trata de uma cena de morte. O eu poético relata suas impressões diante do enterro, possivelmente, de um ente querido. O poema permite duas leituras. Numa primeira, a menina permanece viva e assistiu ao enterro de alguém que lhe é importante. Talvez o da própria mãe. Não temos a pergunta da criança, mas é fácil deduzir que se trata do conceito de alma. Numa segunda leitura, temos o enterro da própria menina e, em seguida, uma rememoração do eu poético acerca das coisas do passado: a lembrança dos olhos tristes, a recordação da pergunta sobre a alma feita ao pai.

Nas duas leituras, o asco comum a uma cena de velório se confunde com uma espécie de misoginia, ou seja, a uma aversão à mulher ou ao contato sexual com a mesma. Neste ponto a primeira leitura se fortalece, pois se poderia pensar na figura de uma esposa. O eu poético, diante da própria mulher, estaria desprovido de desejo e acometido pelo asco. Diante da cena propriamente dita do enterro, vista pela metáfora das pás de silêncio, o eu poético sente o tormento e deseja, também ele, o silêncio ou, melhor dizendo, a tranquilidade que talvez o tempo trará. O eu poético então se dirige para a filha que está triste, que avançou sobre a cova num gesto desesperado de restituir o ente querido, e que, pouco depois, pergunta sobre a alma. Uma pergunta de fato metafísica, como: “— O que é a alma?”. O texto, neste momento, se descola do sujeito para mostrar, e revelar ao leitor, que entre a menina e o sujeito atormentado existe uma relação de pai e filha. A cena não impede que ele tente responder a esta e o faça de maneira desprovida de misticismo.

Numa segunda e mais audaciosa leitura, podemos pensar que quem morreu é a menina e, após o seu enterro, temos uma rememoração do passado, pela perspectiva do sujeito que foi ao enterro, que neste caso não é o pai. O texto então se torna um embate entre juventude e morte e o falecimento prematuro nos lembra o famoso verso do poema “Pneumotórax” de Manuel Bandeira: “A vida inteira que podia ter sido e que não foi”.

É preciso observar que os elementos do poema pertencem a um tempo presente: “...o momento / em que passe este asco”; “um corpo descendo à terra”. A partir deste momento, a cena de um enterro, é que o passado ressurge ao eu poético, que solicita, também ele, pelas pás de silêncio, pelo esquecimento futuro. Nesta segunda leitura, a ideia de misoginia perde força em relação à primeira, pois neste caso se trata de uma menina morta. Ao contrário, é certo nojo sufocante que caracteriza o sentimento. Em seguida se dá a cena do enterro. O corpo desce à terra sob pás de silêncio. Para quem está morto a terra que cai não faz barulho. A menina morta recebe o silêncio, já o eu poético, espectador da cena, padece as dores todas do mundo. Silêncio para quem vai, tormento para quem fica. Ainda assim é possível reconhecer ou relembrar a beleza de seus olhos tristes. Os opostos se aproximam no poema: vida versus morte, juventude versus decadência, beleza dos olhos tristes de menina versus o asco despertado pela cena.

Por fim, um momento anterior é rememorado. O cotidiano da menina que desperta para a vida em meio a reflexões metafísicas, quando, por exemplo, nos perguntamos se a alma existe. Antes de descer as escadas, o que sugere diversas coisas, dentre elas o declínio da vida, a proximidade do fim, etc, é que ouve de seu pai que a alma é “você pensando nela”. A alma, sempre pregada por aqueles que nos rodeiam como algo místico e divino, existe por uma racionalidade: “é você pensando nela”. O verso assim dá margem a um questionamento cético. Nesse sentido, é claro o enigma. É racional, pois demanda reflexão, ainda que seja obscuro.

Essa lembrança, à beira da cova, revela mais um vazio do que qualquer crença na eternidade mesmo permitindo a existência de um enigma. O título do poema que apresenta uma rima interna, toante, traz em si o universo místico, no caso, o religioso. Mas esse universo litúrgico é túrgido, o que permite dizer perfeito na forma, por um lado, mas disforme de outro, pois túrgido também significa dilatado, inflado, intumescido. Assim, ainda que lembre Bandeira, é em relação a Drummond que Fernando Campos realiza um forte diálogo neste poema. O último verso remete ao livro Claro enigma, publicado em 1951, trazendo por meio da intertextualidade a relação entre o que é claro, mas ao mesmo tempo enigmático.

Além dos nossos poetas maiores, o Fernando também me fez lembrar da Henriqueta Lisboa, do livro Flor da Morte publicado em 1949, e em alguma medida dos poetas simbolistas. Mas isso é apenas o que o poema “Túrgido litúrgico” me despertou. Certa vez ele me disse que possui um livro, engavetado, aguardando uma publicação, que pretende distribuir a obra entre os amigos, fazendo uma tiragem pequena. Vamos aguardar o livro deste grande poeta.

E os poetas, prestam?

2011-06-05T00:10:00.005-03:00

(republicando textos que foram originalmente postados no meu blog semi abandonado www.carambolismos.blogspot.com)

Ainda quanto à liberdade

10 de maio de 2010.

mas por outro lado, a liberdade também é um problema sério. porque, enquanto me arrebenta o peito, nada do que produzo presta. quero dizer que nada do que eu faço me agrada quando fico assim, livre. e, ao mesmo tempo, foi quando aconteceu de eu ter liberdade, numa época em que a solidão era tanta que até meus pensamentos se despovoaram, que eu implodi. porque todo mundo, e isto me inclui, é comum. e eu acho que é do saber geral que quanto menos gente a gente tem na gente, mais a gente corre o risco de se fixar num só que não suporta a barra e foge. apesar do quê, fugir é coisa de vilão. mas quem transforma deliberadamente o outro em vilão é o quê? entendeu? é isso que eu acho. acho também que deve ser verdade que quanto menos atividade se exerce fora do peito, mais o peito se aperta pra dentro de si, numa implosão que faz buraco negro e vira o mau do mundo: salve salve egoísmo! então, olhando por este ângulo, os poetas não prestam e o fundo dessa página é bege. isto porque pra mim não existe 'sem querer'. existe é no máximo 'sem querer eu quis'.

E os poetas, prestam?

2011-06-02T22:59:00.001-03:00

(republicando textos que foram originalmente postados no meu blog semi abandonado www.carambolismos.blogspot.com)

Quanto à Liberdade

24 de março de 2010.

eu tinha medo de me dizer artista e era pra não cair na vala comum que é se acreditar demais ou , pior, condenar-se a uma santidade pós-moderna que inversamente acredita-se de menos, e tem como objetivo o idêntico simular de uma espécie de nirvana que é paradoxalmente materialista. mas acontece que de alguma forma eu também percebia que não se acreditar era estranhamente comum aos homens que se autovalorizam santos e que são falsos. então, parecia que era como se não ser comum, sem questionar o fato, ganhasse status superior e o artista passasse a ser divino por não ser comum, sendo, portanto, pela característica incomum, um condenado à mesma santidade pós-moderna que por si só já é falsa. mas aí eu estava pensando, por estes dias, que preciso ver a vida mais colorida e foi quando eu ouvi uma menina dizer que ainda bem que ela era artista. e, acontecendo que o desenho dela nem era tão bom, eu tive um clic que foi alguma coisa daquelas que antes eu não tinha porque era criança e aquele clic não vinha. mas, então, ele veio e eu entendi que estava lá na fala daquela menina a resolução de uma questão que eu ainda não tinha resolvida pra mim. e a resolução me dizia que, na verdade, ser artista ainda era estar feliz com o poder olhar o quadro molhado, recém lambrecado de tinta, ou o desenho no papel de caderno, e dizer para si e para os outros: ainda bem que eu sou artista. afinal de contas, no fim do dia, os não artistas voltam pra casa, para as suas poltronas e para as suas novelas, e para os noticiários ou cursos on-lines, e tudo o que sabem fazer, ou nem sabem, é pensar que amanhã precisam estar descansados para o trabalho. e, no caso do artista, mesmo que ninguém goste do desenho (também servem músicas, bordados, escritos e afins), mesmo que ninguém mais saiba que aquilo é arte , mesmo que a obra não seja muito boa, mesmo que não se ganhe dinheiro ou reconhecimento e as dívidas se amontoem no topo da geladeira, ao invés de voltar pra casa para simplesmente repor as forças necessárias a um trabalho alienado, o artista vai desenhar , cantar, tocar, bordar ou escrever qualquer coisa que talvez não seja linda, mas que é sua. e isto tudo é só para, depois de fazer, olhar com satisfação para a coisa e dizer : ainda bem que eu sou artista. e sendo assim, da condição de o condenado da história, o artista passa a dono de sua mais-valia ; e ao invés de mero sujeito de uma auto-valoração ridícula, o artista é livre.

V Quase Concreto

2011-05-27T22:17:00.003-03:00

Aos Desejos

Só por hoje cansei de amores em cartas

Queria era afundar as mãos no alcance dos teus lábios.

Porque, se acreditar é fundamentalmente um ato...

Deus do céu, quanto pecado!

IV Quase Concreto

2011-05-27T22:14:00.003-03:00

Crescer

É aprender a gostar.

Gostar de comer jiló e cebola,
gostar de falar complicado,
gostar de ficar parado,
etc.

Já reparou como velho gosta de tudo?

Velho gosta de conversar fiado
Velho gosta de jogar baralho,
Velho gosta de receber visita,
etc.

É que crescer é se acostumar com a vida,
e velho já está acostumado.

III Quase Concreto

2011-05-27T22:13:00.004-03:00

Clusters

Odeio ter essa memória de elefante

Seria bem mais elegante ter uma alta e esguia.

Uma memória de girafa eu queria.

II Quase Concreto

2011-05-27T22:09:00.003-03:00

Tempo

Estipule um prazo,

eu prometo

Excedo sua

expectativa de atraso.

I Quase Concreto

2011-05-27T16:16:00.002-03:00

.

IN verso

é a metade IN terna do verso.

.

A HONRA AMARRADA

2011-01-24T07:26:00.000-02:00

ele, o caralho
é um canalha

que teu roto agasalho
atrapalha

ele, o caralho, sem dó,
como um cão na cachorra,
cheio de porra ,
dá um nó !

tua honra amarrada
âncora de preconceitos...

... vai ao fundo
do oceano dos leitos

e agora todo mundo
chupa os teus peitos

Dois poemas do meu amigo Carvalho

2010-12-20T14:52:00.003-02:00

Carvalho, ou Roberto De Carvalho, também publicou poemas no Literatuara Alternativa. Alguns poemas muito interessantes e extremamente singulares. O poema Rio Revisitado, da postagem anterior é de sua autoria. Ao Carvalho devo um comentário dos poemas que estou postando no Blog. Em breve esse comentário estará pronto. Trata-se, de dois textos, escritos sobre o mesmo tema/pessoa, em epócas diferentes, que se diferenciam enquanto desdobramento do estilo de escrever do Carvalho, (...), há uma conquista poética de um texto em relação ao outro, mas isso não é tudo, os dois poemas são textos de escrita forte, que não agradam a ouvidos que gostam somente do doce da poesia, dos seus temas menos secretos e pervertidos, que não fazem dela esse olhar "pesquisa" do que há de mais problemático e interessante na vida. Caio que era dado a "beber conhaque no gargalo", gosto muito dessa imagem, rs. Leiam os dois poemas e será possivel perceber o que estou dizendo.

Caio

Cruas ruas

Andam

Teu andar

De pedra

São amplos teus espaços

E tão amplos são

Que esbarram cada um

Dos dois lados da vida

E tu és cru

Tu és cruel

E doce é tua crueldade

Ainda porque és Caio Nunes Louback

Carvalho

01/06/2010

Caio

Sorvia a vida
Como bêbado de rua
Dado a beber conhaque no gargalo.
Fantasiava, mentia,
Como não havendo na verdade valor algum
Nem na realidade algum sentido.

Se jogava nos braços das mulheres,
De todas as mulheres que lhe sorrissem
Ou se jogassem em seus braços.
Queriam todas vê-lo, pela manhã,
Acordar, se levantar da cama,
Depois de noite farta de cerveja e sexo.

Sorvia a noite
Como se as algazarras de dia
Tivessem outra linguagem;
Depois de ter passado o sol
E o céu escurecido;
Falada numa língua que ele só entendia.

Só vivia uma vez
De cada vez.
Vestia uma roupa a cada dia,
E saía para viver uma única vida.
Como um louco qualquer...
Destes que sabem nada mais haver além.

Carvalho
27/10/06

2010-12-19T16:14:00.000-02:00

Rio revisitado

Arranjo os rebotalhos,

Remendo o passado.

Respiro teu perfume

Pérfido, sagaz, pervertido, prostituído, malandro e amargo.

Cuspo no prato que comi.

Cuspo pra cima também:

O escarro volta e lambe a minha cara.

Me lembro do Giovane,

Sozinho no Amarelinho...

Por ele eu tomo,

Pra ele eu bebo

Vários chopps no Amarelinho...

Bebo, como os amendoins

E vomito no mundo.

Ah, se estivesse por perto agora

Alguém que eu gostasse!

Bastante dinheiro, quem sabe?

Construiria uma noite gostosa.

Depravada?

Não, infinita...

Como a dos pivetes que rondam os monumentos!

Da praça,

Da noite,

Do Rio...

Por Carvalho