Literatura Alternativa

Diário de leitura com ausência do calendário

2012-01-30T12:27:00.001-02:00

Ao Carvalho

Os ciclopes do Roberto Piva

Estão entre as máquinas poéticas que me sentem melhor.

O poema imagem seqüestrado de objetos e acontecimentos sem condizes que apenas pela força de uma imaginação produtiva e cultivada encontram sentido...

Cadernos de poesia envelhecendo nas minhas cartas

não se importando com os bobos do poeta!

Regados com meu tédio

de escrever uma serpente

eternamente tristemente emplumada!

O poeta resplandecido de urubus

vivendo suas profundas pesquisas!

O poema imagem é o sentido

como um cão tem sentido

O poema imagem me faz lembrar

Vazios linguareiros de linguagem

Esqueleto da lua no meio da rua

Tambor rápido vomitando a noite nos meus cadernos.

2012-01-29T18:41:00.000-02:00

Romance policial

(refazendo um editorial escrito em 1999)

Júlio amou Cristovão

com o preço de três dentes de alhos.

Juntos eles fizeram do amor uma receita de bolo

Sujando com rabanetes sentimentais os olhos de Carlos.

Carlos era apenas uma carta guardada no quintal;

Carta branca, ridícula...

Como uma coisa manchada de despeito e vaidade,

O amor era a coisa mais besta que eles poderiam sentir...

Ouvindo a canção idiota de Eros

Cantaram a lua, ficaram olhando pro mar, felizes!

E tudo foi tão difícil quando acabou.

O final trágico da história

Julião se matou no banheiro

Cristovão resolveu perseguir uma vaca

Safira no asfalto.

Ontem a poesia se comportava como eles;

Talvez seja difícil de compreender, pois

os lados do texto são distintas ruínas

mas a poesia se queimou, ficou distraída no teto,

surda saiu procurando aplausos e reconhecimento.

Escreveu suas biografias

Copiando-se ternamente dos jornais antigos.

Encontrou para o editorial outro ritmo

e para corpo a mesma procura

para além de Cristovão, Julião e Carlos.

LEGIÃO URBANA - VINTE E NOVE

2012-01-06T23:22:00.000-02:00

Mais uma canção do grande Manoel Boca

2011-12-22T13:11:00.003-02:00

Mais uma canção do amigo Manoel Boca. Desta vez com dois poemas do meu livro: "O homem do mar" (dedicado ao escritor Moacir C. Lopes) e "Poesia confessional".
Cliquem aí para ouvi-la.

O homem do mar Poesia confessional- Manoel Boca, A Moacir C. Lopes e Marcos teixeira by manoel boca

fragmentos da febre/o primeiro caderno

2011-11-22T13:05:00.001-02:00

NO CAMINHO DAS ABELHAS

Para compreender rizomas divinos

Acordei na roça do Chico há muito tempo

O céu ainda estrelado

Preparava um azul terrível

O espelho da relva nos meus chinelos

A VIDA EM 1997

Um menino no odor domingo

Longe de Platão

Na rua do sabão

O RETRATO DE OUTRO CÃO

A palavra cabala

arranhando-se

de folhas na folha

enquanto escrevo

Mas basta você passar

Sinto-me furtivo

Escrevo-me furado

e desejo seu nome

segredado

ANÍMICO

A menina mira

As mãos no corpo

E desenha

O menino mira

As mãos no corpo

E desenha

O rosto desenhado

Expande a menina e o menino

Sou a tarde sufocada vagarosa

No corpo deles

Me detesto nos bancos

Me amo nas tintas

Cantiga do moribundo na voz de Manoel Boca

2011-07-15T16:34:00.002-03:00

Aí está a música que o compositor e amigo Manoel Boca fez com o meu poema "Cantiga do moribundo", que, por sua vez, pode ser encontrado no meu Os deuses comem pão e outros poemas (2010). Se não conseguirem ouvir a música aqui pelo blog, cliquem aqui.
O Manoel Boca é cantor e compositor lá de Caratinga-MG e tem tocado junto com outra amiga, a Analigia Reis. Também tem trabalhado junto com a cantora lírica Vânia Melo e certamente tem feito muito mais coisas que eu preciso ainda descobrir. Para ouvir outras músicas suas, entrem no seguinte site: http://soundcloud.com/manoel-boca
Publico aqui o poema na versão do livro. Obrigado Manoel!
Liguem as caixas de som aí e boa apreciação a todos.

Cantiga do moribundo

Marcos Teixeira

Vejo um rato no meu quarto

meu olhar repara tudo.

Ele corre pelos cantos

pelos tacos, rodapés.

Tem um rato no meu quarto

que parece não me ver...

me levanto então da cama

deixo a porta entreaberta.

No meu quarto tem um rato,

muitos livros e papeis

manuscritos e jornais

me vigiam das estantes.

Já deitado vejo o rato

que me busca em seu olhar,

nele encontro uma tristeza

que vem dele e vem de mim.

Quando enfim a luz apago

deixo o rato em paz no escuro.

— Boa noite meu pequeno.

Caratinga de braços abertos

2011-07-07T07:38:00.021-03:00

Marcos Teixeira

Caratinga completou 163 anos com muita festa e uma programação cultural muito interessante. Minha esposa e eu estivemos presentes. Convidamos um grande amigo meu chamado Ednaldo Moreira, que atualmente vive em Campinas, onde faz doutorado em Teoria e História Literária. Ednaldo é natural de Rio Casca. Fomos colegas na graduação, quando moramos em Mariana, e depois estudamos em Belo Horizonte. Apesar de ter nascido tão perto de Caratinga, não conhecia ainda a cidade das palmeiras e da Pedra Itaúna. Bastou o convite, um pouco de propaganda e ele compareceu.

Logo no primeiro dia, estivemos no lançamento de livro do Camilo, apesar de chegarmos no final, por causa do atraso na viagem. Foi o momento de conhecer uma das coisas mais bacanas da cidade, que é a Casa Ziraldo de Cultura, e conferir a exposição Poesia e cartum: duas visões de Drummond. Conversamos com o amigo Camilo, que fez as dedicatórias e deu boas-vindas ao Ednaldo. Depois disso tivemos a oportunidade de tomar uma cerveja gelada ouvindo os músicos Manoel Boca e a Analigia Reis. Meu amigo conheceu todo mundo. A jornalista Fabiane Arêdes listou todos os lugares que ele precisava conhecer na cidade e definiu muito bem o caratinguense como um povo hospitaleiro e talentoso. Devemos ao amigo Hermam Mendes a boa conversa sobre música popular e a situação do compositor na cidade e no Brasil.

No dia seguinte, o primeiro dia de festa, o Ednaldo conheceu o pão de queijo da dona Odila, minha mãe. Era feriado. Estivemos em alguns pontos turísticos da cidade. Meu amigo viu o monumento do menino maluquinho, a construção do santuário e o tapete decorativo que fazem nessa época do ano. Tudo isso muito rápido, pois era preciso subir no alto da Pedra Itaúna, o cartão postal mais importante da cidade. Parapentes deslizavam no céu. O acesso, que merece ser alargado, não está tão mal, mas precisa de cuidados, pois há buracos e mato. No alto da pedra avistamos a cidade pequenina lá embaixo. É de fato muito bonito. Considerei que aquelas antenas poderiam ser afastadas e no lugar poderíamos ter um restaurante ou algo do tipo. Seria muito bom fazer uma refeição vendo aquela vista maravilhosa. De volta, fomos para a praça ver as apresentações musicais no coreto do Oscar Niemeyer, comer e beber. Confesso que não entendi aquelas gravuras religiosas no palco. De qualquer forma, embaixo delas havia boa música. Considerei que o som poderia estar mais baixo, mesmo quando se toca rock. Mas esses detalhes não diminuíram a importância e a beleza da festa. A cidade, aliás, estava lotada. Foi o dia em que tocaram Renata Cordeiro e Ronise Ramos, dentre outros.

No dia de aniversário da cidade, estivemos no sítio de meu pai pela manhã, passando por Piedade de Caratinga. A estrada estava boa. No percurso, meu amigo conheceu a região da avenida Dário Grossi, avistou os prédios da Unec, dentre outras coisas. À tarde estivemos mais uma vez na praça Cesário Alvim. Não queríamos perder o show do Thiago Delegado, cujo trabalho acompanho desde a época em que tocava com o músico Ausier, no Pedacinhos do Céu, em Belo Horizonte. O Thiago Delegado e os demais músicos nos presentearam com um show muito bonito e emocionante. No meio da plateia avistei muita gente conhecida: Nelson Sena, Fernanda Cordeiro, Camilo, Paulinho Paul, Raul Miranda, Edra, dentre outros. Nesta noite pude apresentar ao Ednaldo o meu grande amigo Fernando Campos, que esteve conosco durante o show do Thiago Delegado.

No dia 25 lá estávamos de novo na praça, conferindo os shows. Ficou faltando apresentar ao meu amigo muitas pessoas interessantes da cidade, como o Carlos Araújo e o escritor Maxs Portes. Mas haverá tempo para ele conhecer todo mundo e também a arte produzida pelo caratinguense. No dia 26 nos despedimos do Ednaldo, que seguiu para Rio Casca, sua terra natal. A rodoviária de Caratinga é boa, mas precisa de atenção e melhorias. Tenho certeza que agora Caratinga segue junto com meu amigo e, com ele, rodará todo o Brasil. Adriana e eu ficamos um pouco mais para matar a saudade da terra, da família e dos amigos.

Fonte:

TEIXEIRA, Marcos. Caratinga de braços abertos. In: Diário de Caratinga. n. 4734. 30 jun. 2011, p. 07.

Fernando Campos, poeta de sete faces

2011-06-05T09:57:00.001-03:00

Marcos Teixeira

Foi em Caratinga. Não sei dizer exatamente quando tudo se deu. Sei que foi antes de aparecerem as máquinas digitais e os aparelhos celulares, que um dia, quando andava interessado por fotografias, acabei conhecendo o poeta Fernando Campos, em visita que fiz à sua casa. Quem nos apresentou foi o artista plástico Geraldo Lomeu, que conheci por meio de meu irmão mais velho. Nessa época, o pintor andava com uma máquina profissional e registrava detalhes da cidade das palmeiras. Lembro-me bem de uma pintura inacabada do Lomeu que representava o ventre de uma mulher abrigando uma espécie de jovem de pé grande. Tempos depois ele alterou o desenho e terminou a pintura.

Fomos recebidos pelo Fernando Campos que, em Caratinga, consegue a façanha de ser artista plástico, fotógrafo, poeta, professor e, nas conversas descontraídas, também é um excelente crítico de arte. Posso dizer então que o conheci primeiro como fotógrafo. Ele nos deixou e foi buscar uma caixa de onde surgiram inúmeras fotografias. Foi nos explicando a técnica, os procedimentos utilizados, a perspectiva adotada, a luz empregada, essas coisas. Tempos depois veria uma de suas fotografias, tirada na Gruta de Maquiné, ilustrando a capa de uma das poucas edições da extinta revista Fissura Crônica.

Depois do fotógrafo, conheci o Fernando Campos artista plástico. Em sua casa podemos encontrar sua produção. Um destaque para o busto de Vera, sua esposa, que talvez eu tenha conhecido primeiro pela escultura. Hoje sei que é uma pessoa maravilhosa. Há lá obras em formato de pé, de mão, dentre outras, que são melhor entendidas com a explicação, sempre erudita, de quem as fez. Nas paredes encontramos também obras de outros artistas. Telas de Paulo Vieira e Sinval. Uma pintura de Paulo Vieira tinha um osso transpassado, já em outra encontramos a Pedra Itaúna.

Enfim o conheci como escritor. Talvez o Fissura Crônica tenha tido uma importância neste sentido. Foi por essa época que conheci o Carlos Araújo e a Mírian Freitas, que me foi apresentada pelo Fernando. Nas diversas visitas que fiz ao poeta, pude ler e conversar sobre sua poesia. Também me aventurei a lhe mostrar meus primeiros poemas e recebi verdadeiras palestras que iam da métrica às imagens plásticas. Ao mesmo tempo me informava acerca dos demais artistas caratinguenses. Também foi por esta época que fundamos um jornalzinho chamado Literatura Alternativa, que possui colaboração desse artista de sete faces.

Residindo fora da cidade desde 1999, acompanho de longe o trabalho dos amigos. Quando não posso visitar a terra natal, é por meio da internet e de publicações como a Revista Itaúna que recebo notícias de todos. Mas já que revelei que o Fernando é um grande poeta, um dos melhores que conheço, vejamos um de seus textos publicado nesta revista, em seu número doze, sobre o qual arriscarei um comentário:

Túrgido litúrgico

Não espero senão o momento

em que passe este asco

(em que pese o nojo)

e esta espécie de misoginia.

Um corpo descendo à terra

sob as pás do silêncio,

mais vale pra que eu padeça

as dores todas do mundo.

Vi como eram belos

os olhos tristes da menina,

vi quando suas mãos mergulharam na terra,

em busca de uma paz ressuscitada.

E antes de descer as escadas,

o pai ainda disse à filha,

à guisa de resposta alguma:

‘A alma, minha pequena,

é você pensando nela’.

Salvo engano, é claro o enigma.

Podemos dizer que o poema trata de uma cena de morte. O eu poético relata suas impressões diante do enterro, possivelmente, de um ente querido. O poema permite duas leituras. Numa primeira, a menina permanece viva e assistiu ao enterro de alguém que lhe é importante. Talvez o da própria mãe. Não temos a pergunta da criança, mas é fácil deduzir que se trata do conceito de alma. Numa segunda leitura, temos o enterro da própria menina e, em seguida, uma rememoração do eu poético acerca das coisas do passado: a lembrança dos olhos tristes, a recordação da pergunta sobre a alma feita ao pai.

Nas duas leituras, o asco comum a uma cena de velório se confunde com uma espécie de misoginia, ou seja, a uma aversão à mulher ou ao contato sexual com a mesma. Neste ponto a primeira leitura se fortalece, pois se poderia pensar na figura de uma esposa. O eu poético, diante da própria mulher, estaria desprovido de desejo e acometido pelo asco. Diante da cena propriamente dita do enterro, vista pela metáfora das pás de silêncio, o eu poético sente o tormento e deseja, também ele, o silêncio ou, melhor dizendo, a tranquilidade que talvez o tempo trará. O eu poético então se dirige para a filha que está triste, que avançou sobre a cova num gesto desesperado de restituir o ente querido, e que, pouco depois, pergunta sobre a alma. Uma pergunta de fato metafísica, como: “— O que é a alma?”. O texto, neste momento, se descola do sujeito para mostrar, e revelar ao leitor, que entre a menina e o sujeito atormentado existe uma relação de pai e filha. A cena não impede que ele tente responder a esta e o faça de maneira desprovida de misticismo.

Numa segunda e mais audaciosa leitura, podemos pensar que quem morreu é a menina e, após o seu enterro, temos uma rememoração do passado, pela perspectiva do sujeito que foi ao enterro, que neste caso não é o pai. O texto então se torna um embate entre juventude e morte e o falecimento prematuro nos lembra o famoso verso do poema “Pneumotórax” de Manuel Bandeira: “A vida inteira que podia ter sido e que não foi”.

É preciso observar que os elementos do poema pertencem a um tempo presente: “...o momento / em que passe este asco”; “um corpo descendo à terra”. A partir deste momento, a cena de um enterro, é que o passado ressurge ao eu poético, que solicita, também ele, pelas pás de silêncio, pelo esquecimento futuro. Nesta segunda leitura, a ideia de misoginia perde força em relação à primeira, pois neste caso se trata de uma menina morta. Ao contrário, é certo nojo sufocante que caracteriza o sentimento. Em seguida se dá a cena do enterro. O corpo desce à terra sob pás de silêncio. Para quem está morto a terra que cai não faz barulho. A menina morta recebe o silêncio, já o eu poético, espectador da cena, padece as dores todas do mundo. Silêncio para quem vai, tormento para quem fica. Ainda assim é possível reconhecer ou relembrar a beleza de seus olhos tristes. Os opostos se aproximam no poema: vida versus morte, juventude versus decadência, beleza dos olhos tristes de menina versus o asco despertado pela cena.

Por fim, um momento anterior é rememorado. O cotidiano da menina que desperta para a vida em meio a reflexões metafísicas, quando, por exemplo, nos perguntamos se a alma existe. Antes de descer as escadas, o que sugere diversas coisas, dentre elas o declínio da vida, a proximidade do fim, etc, é que ouve de seu pai que a alma é “você pensando nela”. A alma, sempre pregada por aqueles que nos rodeiam como algo místico e divino, existe por uma racionalidade: “é você pensando nela”. O verso assim dá margem a um questionamento cético. Nesse sentido, é claro o enigma. É racional, pois demanda reflexão, ainda que seja obscuro.

Essa lembrança, à beira da cova, revela mais um vazio do que qualquer crença na eternidade mesmo permitindo a existência de um enigma. O título do poema que apresenta uma rima interna, toante, traz em si o universo místico, no caso, o religioso. Mas esse universo litúrgico é túrgido, o que permite dizer perfeito na forma, por um lado, mas disforme de outro, pois túrgido também significa dilatado, inflado, intumescido. Assim, ainda que lembre Bandeira, é em relação a Drummond que Fernando Campos realiza um forte diálogo neste poema. O último verso remete ao livro Claro enigma, publicado em 1951, trazendo por meio da intertextualidade a relação entre o que é claro, mas ao mesmo tempo enigmático.

Além dos nossos poetas maiores, o Fernando também me fez lembrar da Henriqueta Lisboa, do livro Flor da Morte publicado em 1949, e em alguma medida dos poetas simbolistas. Mas isso é apenas o que o poema “Túrgido litúrgico” me despertou. Certa vez ele me disse que possui um livro, engavetado, aguardando uma publicação, que pretende distribuir a obra entre os amigos, fazendo uma tiragem pequena. Vamos aguardar o livro deste grande poeta.

E os poetas, prestam?

2011-06-05T00:10:00.005-03:00

(republicando textos que foram originalmente postados no meu blog semi abandonado www.carambolismos.blogspot.com)

Ainda quanto à liberdade

10 de maio de 2010.

mas por outro lado, a liberdade também é um problema sério. porque, enquanto me arrebenta o peito, nada do que produzo presta. quero dizer que nada do que eu faço me agrada quando fico assim, livre. e, ao mesmo tempo, foi quando aconteceu de eu ter liberdade, numa época em que a solidão era tanta que até meus pensamentos se despovoaram, que eu implodi. porque todo mundo, e isto me inclui, é comum. e eu acho que é do saber geral que quanto menos gente a gente tem na gente, mais a gente corre o risco de se fixar num só que não suporta a barra e foge. apesar do quê, fugir é coisa de vilão. mas quem transforma deliberadamente o outro em vilão é o quê? entendeu? é isso que eu acho. acho também que deve ser verdade que quanto menos atividade se exerce fora do peito, mais o peito se aperta pra dentro de si, numa implosão que faz buraco negro e vira o mau do mundo: salve salve egoísmo! então, olhando por este ângulo, os poetas não prestam e o fundo dessa página é bege. isto porque pra mim não existe 'sem querer'. existe é no máximo 'sem querer eu quis'.

E os poetas, prestam?

2011-06-02T22:59:00.001-03:00

(republicando textos que foram originalmente postados no meu blog semi abandonado www.carambolismos.blogspot.com)

Quanto à Liberdade

24 de março de 2010.

eu tinha medo de me dizer artista e era pra não cair na vala comum que é se acreditar demais ou , pior, condenar-se a uma santidade pós-moderna que inversamente acredita-se de menos, e tem como objetivo o idêntico simular de uma espécie de nirvana que é paradoxalmente materialista. mas acontece que de alguma forma eu também percebia que não se acreditar era estranhamente comum aos homens que se autovalorizam santos e que são falsos. então, parecia que era como se não ser comum, sem questionar o fato, ganhasse status superior e o artista passasse a ser divino por não ser comum, sendo, portanto, pela característica incomum, um condenado à mesma santidade pós-moderna que por si só já é falsa. mas aí eu estava pensando, por estes dias, que preciso ver a vida mais colorida e foi quando eu ouvi uma menina dizer que ainda bem que ela era artista. e, acontecendo que o desenho dela nem era tão bom, eu tive um clic que foi alguma coisa daquelas que antes eu não tinha porque era criança e aquele clic não vinha. mas, então, ele veio e eu entendi que estava lá na fala daquela menina a resolução de uma questão que eu ainda não tinha resolvida pra mim. e a resolução me dizia que, na verdade, ser artista ainda era estar feliz com o poder olhar o quadro molhado, recém lambrecado de tinta, ou o desenho no papel de caderno, e dizer para si e para os outros: ainda bem que eu sou artista. afinal de contas, no fim do dia, os não artistas voltam pra casa, para as suas poltronas e para as suas novelas, e para os noticiários ou cursos on-lines, e tudo o que sabem fazer, ou nem sabem, é pensar que amanhã precisam estar descansados para o trabalho. e, no caso do artista, mesmo que ninguém goste do desenho (também servem músicas, bordados, escritos e afins), mesmo que ninguém mais saiba que aquilo é arte , mesmo que a obra não seja muito boa, mesmo que não se ganhe dinheiro ou reconhecimento e as dívidas se amontoem no topo da geladeira, ao invés de voltar pra casa para simplesmente repor as forças necessárias a um trabalho alienado, o artista vai desenhar , cantar, tocar, bordar ou escrever qualquer coisa que talvez não seja linda, mas que é sua. e isto tudo é só para, depois de fazer, olhar com satisfação para a coisa e dizer : ainda bem que eu sou artista. e sendo assim, da condição de o condenado da história, o artista passa a dono de sua mais-valia ; e ao invés de mero sujeito de uma auto-valoração ridícula, o artista é livre.

tAZ

2011-06-02T16:44:00.001-03:00

Escrevia cartas para um professor de cães

que morava no seu quarto

Explicava a teoria de fazer crescer um dente na parede

quando Erik Satie lhe ensinasse a morte.

Falava também daquela outra teoria muito formidável:

ASSALTAR O IMPERIALISMO NA PRIMAVERA

PARA FAZER CHOVER SAPOS VUDU NA FILADÉLFIA.

Quando um cara veio visitá-lo

ele existia tão nervoso

Suas tintas contempladas com sustos

passeavam como um trem

no sentido mineiro de trem

O cara perguntou:

Por que você escreve cartas para alguém
que vive debaixo do seu nariz?
Preciso me comunicar, explicar minhas teorias,
mostrar como elas precisam ser trabalhadas coletivamente,
ele respondeu...

As conversas ficavam sempre mais inusitadas,

não como se fossem surrealistas, dadaístas,

mas realmente inusitadas,

brincavam, brigavam e não saiam do quarto.

Poemas apenas como bombas

para fazer que algum obama fizesse xixi nas calças.

Quando receberam um telegrama que contava da morte

de um chefe do fundamentalismo islâmico

pensaram uma minerva interessante

mas não ficaram do lado dos assassinos

pois estudavam tipos de religião

mais avançadas que o imperalismo.

O lugar era nefasto, sujo, com bastante fumo no ar.

A tinta sobrava como assobio

e eles rimavam...

Aquela coisa não terminou como Gauguin e Van Gogh
ou como Rimbaud e Verlaine e nem mesmo como Ginsberg
e seu companheiro Peter Orlovski,
terminou como João e José
sem nome no mundo.

Os cavalos e o enigma

2011-06-01T15:43:00.006-03:00

não interessava cantar nossa condição de cavalos para fim

a morte me arremessava no mais terrível silêncio

e gostava disso

gostava também dos poemas de mostrar a morte

Baudelaire Álvares de Azevedo Becket Augusto dos Anjos

hospitais cemitério vermes me tornavam senil

e minha vida destestava isso,

apesar de seus tons escuros,

minha vida se deliciava com a vida,

com sua claridade escura e incompleta.

a morte dançava hiperbólica e vitoriosa pela vida

algumas vezes, usando uma retórica ancestral,

tentava convencer da importância de aprender a morrer,

nessas noites estranhas eu lia o Fédon de Platão

e os Frutos da Terra de Gide,

mas não me intessava a morte

me sentia mais à vontade falando da vida,

acontecimento que já revelava a morte e não era tão triste.

A mãe morta, sem a presença de Deus, leitora de Dostoiévski um mês antes de morrer, me fez desejar escrever esse acontecimento de ser um dia Abiatar e no outro dia ser apenas um corpo se desfazendo na terra, então escrevi um comentário sobre a morte, recebi risadas, meu poema reclamava da existência, se pesava, era bem pior que os meus palavrões.

diante do luto vi a escrita como um monstro
voltei à falácia das bucetas e à dificuldade da escrita

e me apaixonei por clara-a-morte, no seu enigma.

V Quase Concreto

2011-05-27T22:17:00.003-03:00

Aos Desejos

Só por hoje cansei de amores em cartas

Queria era afundar as mãos no alcance dos teus lábios.

Porque, se acreditar é fundamentalmente um ato...

Deus do céu, quanto pecado!

IV Quase Concreto

2011-05-27T22:14:00.003-03:00

Crescer

É aprender a gostar.

Gostar de comer jiló e cebola,
gostar de falar complicado,
gostar de ficar parado,
etc.

Já reparou como velho gosta de tudo?

Velho gosta de conversar fiado
Velho gosta de jogar baralho,
Velho gosta de receber visita,
etc.

É que crescer é se acostumar com a vida,
e velho já está acostumado.

III Quase Concreto

2011-05-27T22:13:00.004-03:00

Clusters

Odeio ter essa memória de elefante

Seria bem mais elegante ter uma alta e esguia.

Uma memória de girafa eu queria.

II Quase Concreto

2011-05-27T22:09:00.003-03:00

Tempo

Estipule um prazo,

eu prometo

Excedo sua

expectativa de atraso.

I Quase Concreto

2011-05-27T16:16:00.002-03:00

.

IN verso

é a metade IN terna do verso.

.

western

2011-03-11T19:20:00.002-03:00

pintor encontra o silêncio na calçada

intenso
como a enrugada árvore do conhecimento
deseja a lama e a cratera

você sabe o nome e o resto do nome que tanto me doía?
sabe que tentei imitar Beckett e encontrei meu rosto?
sabe que meu rosto era esqueleto inválido profundamente pálido e sem literatura?

sabe que misturei poesia com vontade de revolução e
amanheci ensopado com ciúmes semelhantes aos que faziam Delacroix e Ingres
se sentirem inimigos?

Não, você não sabe
mas está manhã
inexoravelmente
o guarda-chuva de Beckett era uma dor bonita na nossa pele

2011-02-22T21:46:00.000-03:00

um trapo

marcela vive na minha lingua,

vive em em Ouro Preto, Caratinga e São João Del Rei

mora metade em Sabará

e não sabe que o poeta

se sente distante

da capital do sonho

vi marcela;

o poema se chamava

de cães e rosas

e se perdeu na parede branca

da universidade

foi quando o poeta

costurava seus dedos

na porta do Tazmania

A HONRA AMARRADA

2011-01-24T07:26:00.000-02:00

ele, o caralho
é um canalha

que teu roto agasalho
atrapalha

ele, o caralho, sem dó,
como um cão na cachorra,
cheio de porra ,
dá um nó !

tua honra amarrada
âncora de preconceitos...

... vai ao fundo
do oceano dos leitos

e agora todo mundo
chupa os teus peitos

Dois poemas do meu amigo Carvalho

2010-12-20T14:52:00.003-02:00

Carvalho, ou Roberto De Carvalho, também publicou poemas no Literatuara Alternativa. Alguns poemas muito interessantes e extremamente singulares. O poema Rio Revisitado, da postagem anterior é de sua autoria. Ao Carvalho devo um comentário dos poemas que estou postando no Blog. Em breve esse comentário estará pronto. Trata-se, de dois textos, escritos sobre o mesmo tema/pessoa, em epócas diferentes, que se diferenciam enquanto desdobramento do estilo de escrever do Carvalho, (...), há uma conquista poética de um texto em relação ao outro, mas isso não é tudo, os dois poemas são textos de escrita forte, que não agradam a ouvidos que gostam somente do doce da poesia, dos seus temas menos secretos e pervertidos, que não fazem dela esse olhar "pesquisa" do que há de mais problemático e interessante na vida. Caio que era dado a "beber conhaque no gargalo", gosto muito dessa imagem, rs. Leiam os dois poemas e será possivel perceber o que estou dizendo.

Caio

Cruas ruas

Andam

Teu andar

De pedra

São amplos teus espaços

E tão amplos são

Que esbarram cada um

Dos dois lados da vida

E tu és cru

Tu és cruel

E doce é tua crueldade

Ainda porque és Caio Nunes Louback

Carvalho

01/06/2010

Caio

Sorvia a vida
Como bêbado de rua
Dado a beber conhaque no gargalo.
Fantasiava, mentia,
Como não havendo na verdade valor algum
Nem na realidade algum sentido.

Se jogava nos braços das mulheres,
De todas as mulheres que lhe sorrissem
Ou se jogassem em seus braços.
Queriam todas vê-lo, pela manhã,
Acordar, se levantar da cama,
Depois de noite farta de cerveja e sexo.

Sorvia a noite
Como se as algazarras de dia
Tivessem outra linguagem;
Depois de ter passado o sol
E o céu escurecido;
Falada numa língua que ele só entendia.

Só vivia uma vez
De cada vez.
Vestia uma roupa a cada dia,
E saía para viver uma única vida.
Como um louco qualquer...
Destes que sabem nada mais haver além.

Carvalho
27/10/06

2010-12-19T16:14:00.000-02:00

Rio revisitado

Arranjo os rebotalhos,

Remendo o passado.

Respiro teu perfume

Pérfido, sagaz, pervertido, prostituído, malandro e amargo.

Cuspo no prato que comi.

Cuspo pra cima também:

O escarro volta e lambe a minha cara.

Me lembro do Giovane,

Sozinho no Amarelinho...

Por ele eu tomo,

Pra ele eu bebo

Vários chopps no Amarelinho...

Bebo, como os amendoins

E vomito no mundo.

Ah, se estivesse por perto agora

Alguém que eu gostasse!

Bastante dinheiro, quem sabe?

Construiria uma noite gostosa.

Depravada?

Não, infinita...

Como a dos pivetes que rondam os monumentos!

Da praça,

Da noite,

Do Rio...

Por Carvalho

O homem do mar

2010-11-21T14:51:00.003-02:00

É com grande pesar que recebo a notícia de que o amigo e escritor Moacir C. Lopes faleceu hoje, pela manhã, no Rio de Janeiro. Há quase dez anos eu o via pela primeira vez, numa palestra sobre seu romance A ostra e o vento, ocorrida num Encontro de Escritores em Viçosa-MG. Depois disso mandei-lhe e-mails, pesquisei a sua obra, e teve início uma grande amizade. Tive a oportunidade de estar com ele outras vezes em Belo Horizonte e no Rio de Janeiro. Soube de seu falecimento pelo amigo Manoel Carlos. Moacir Lopes parte deixando uma obra ímpar e saudades sem fim.

Certa vez escrevi um poema, "O homem do mar", que dediquei ao amigo Moacir C. Lopes:

O homem do mar

A Moacir C. Lopes

O mundo sopra

o vento, que adentra

feito corrente de ar

a sua morada.

O sopro

uivado na bananeira

atravessa a janela

percorre corredores.

O vento circunda

adentra o peito do homem

do mar. Labirinto

e sonho de voar.

O suspiro do homem

vira vento no mundo.

As folhas se contorcem

bananeira a uivar.

Metástase

2010-10-18T00:01:00.000-02:00

Amigos,

Também estou com o livro do Ptolomeu Carus em mãos. Tive a sorte de o livro ficar pronto justamente na época em que me encontrava em Caratinga. Depois disso já andei por São Paulo, onde andei divulgando a obra do amigo Cássio.

Como os links no rapidshare expiram se ninguém baixar os arquivos no prazo de 2 meses (e os jornais do Literatura Alternativa expiraram nesse meio tempo já duas vezes), estou novamente atualizando os links. Vale lembrar que estão disponíveis aqui no blog e no pré-site www.literaturaalternativa.hd1.com.br

Os links são:

1ª parte:
http://rapidshare.com/files/425678720/literatura-alternativa01de03.zip

2ª parte:
http://rapidshare.com/files/425689659/literatura-alternativa02de03.zip

3ª parte:

http://rapidshare.com/files/425696370/literatura-alternativa03de03.rar

A publicação de Metástase me deixa muito feliz. Quero abraçar o camarada Cássio Brancaleone pela publicação e dizer que comemoro com ele (e com todos) o comparecimento da obra. Meus parabéns também ao companheiro Abiatar pelo prefácio de fôlego e de tom acadêmico. O livro Metástase está na praça e me faz sentir que a literatura continua a nos unir.

Abraços,

Marcos Teixeira

www.marcosteixeira.hd1.com.br

O Livro de Ptolomeu

2010-10-17T16:46:00.000-02:00

Caros amigos,

estive ontem na casa do Carlão (em Caratinga) e peguei alguns exemplares do Metástase,
livro do amigo Ptolomeu Carus (também camarada Cássio Brancaleone). O livro ficou interessante,
com desenhos do Paulo Vieira e contribuições a memória do Literatura Alternativa e do GLPA, mais precisamente um prefácio escrito por mim e um posfácio escrito por Marcus Vinicius Texeira...
Além de ser um livro formidável, textos muito bons e bonitos... quero avisar ao amigo João Paulo,
para me mandar seu endereço que lhe enviarei um exemplar do livro pelo correio. Outros que quiserem... faço o mesmo!!!

até

Abiatar Machado