Literatura Colombo Rusa

Mujeres deseadas y fútbol

2010-08-30T21:51:00.001-07:00

Jeremías Arango era un tipo escuálido, jugaba de recuperador. La primera impresión de cualquiera que lo viera era pensar que esa no era su posición dentro del fútbol. Según él –una vez me dijo- Pimentel (un famoso volante 6 (un jugador pata brava) del fútbol profesional colombiano y hoy actual presidente del Chicó Fútbol Club) fue su maestro, ese señor lo entrenó en la escuela de ese equipo. Hoy vi jugar a Jeremías y todavía no me da la confianza, no me convence, quiero creer en él, quiero persuadirme de que todo lo que me dijo es verdad, si llega a dar la talla para esa posición, me reemplazará. El director técnico de sociales, el muy conocido Omar el cucuteño, pretende ensayarme de delantero. Yo siempre fui delantero, esa posición la adoro. Desde niño soñé con ser el goleador histórico de los mundiales de la selección Colombia. Si es verdad eso de mi cambio de posición dentro de mi equipo actual sociales, la gran candidata a ser campeón de la B, es porque Omar ve la posibilidad de colocar de volante recuperador a Jeremías, al lado de la bestia peluda el chocoano, el seductor por antonomasia de la carrera de literatura. Hoy, digamos que más o menos a las tres de la tarde, hora en que el sol estaba en pleno fulgor, me encontré con el chocoano, me retó a relojito, un juego donde se ejercita en las barras los brazos y el pecho, yo sólo pude llegar a la ronda siete. Antes de eso caminamos y hablamos, y nos cruzamos con una bella damisela que estudia filosofía, mujer pequeña, de ojos muy expresivos y algo saltones, pero ella es muy culo apretado. La bestia peluda me contó que había tenido su cuento con la chica, según él, ella sólo lo dejó llegar a un límite, su descripción de la metida del dedo fue candente, me imaginé a la divina filósofa en pleno orgasmo, la pobre bestia peluda no pudo terminar la faena, ella no lo dejó, lo dejó con los testículos bien calientes y con las ganas de terminar la novela… eso quedó en sólo cuento, en un solitario cuento, parece que ella amaba a otro tipo, que manera de serle fiel. Volviendo a las olimpiadas de la Universidad Jabalí, espero que Jeremías (otro Don Juan de épocas remotas) y la bestia peluda hagan bien su papel en el medio campo, y yo, por supuesto, tengo que quedar de goleador en el campeonato de la B, y ojalá todos mis goles que van a ser de gran factura, sirvan para sacar campeón a sociales e ir al campeonato externo que se realizará en Cali, ciudad de la salsa y de mujeres bellas aunque me gustan más las de Medellín. Me acordé de que una vez vi a Jeremías por los pasillos de algún edificio de la universidad, en una esquina, hablándole a risitos de oro de manera muy sensual ¡oh que mujer más bella! La belleza típica bogotana, esos ojos de muñeca, ese cuello que daban ganas de besar, y ese pelo, pelo más raro, pelo muy crespo, casi de negra, sin ser ella negra, ella es muy blanca, sus facciones son modelo de la preciosidad aristócrata cachaca. Que hombres más de buenas. Yo desde... no he vuelto a salir con una mujer que impacte. ¡Ah! Y ahora recuerdo, Jeremías vive con la pequeña Lulú, una pelirroja fatal, de la ciudad con eterna primavera. Lulú, lo digo de corazón, tu sola presencia mueve hilos profundos en el erotismo masculino. No quiero hablar todavía de... ese pequeño odio que todavía guardo por ella (en realidad es un odio hecho de puro amor), me haría enumerar sólo sus defectos físicos y los tiene de verdad, lo que me da rabia es que en conjunto todos esos defectos hacen una mujer venusiana. Sólo fue un polvo, ella me quemó las pelotas, diez años y no la he dejado de amar. Hoy me pregunto, si ella me volviera a parar bolas ¿cómo jugaría al fútbol? Sería un monstruo, nada que envidiarle a Cristiano Ronaldo. Lo puedo jurar por dios.

Chéri y mis incongruentes impresiones

2010-08-28T22:30:00.000-07:00

A veces, en ocasiones pienso que uno tiene que ser hijo de su época, venerar su tiempo. Pero cuando se leen libros o se ven películas que retratan épocas pasadas, yo por lo menos siento estar traicionando mi presente. Hoy, sábado 28 de agosto del 2010 fui a ver una película nombrada Chéri. No soy bueno para los resúmenes, creo que buscaré en el ciberespacio una sinopsis de ésta. Son unos cuantos segundos navegando en la red, buscaré en la página del periódico El Tiempo y de inmediato pegaré dicha síntesis: “Ambientada en el lujoso París anterior a la I Guerra mundial, las lecciones sobre el amor que la bella cortesana jubilada Léa (Michelle Pfeiffer) ha dado a Chéri (Rupert Friend) a petición de la madre del chico y su rival la señora Peloux (Kathy Bates), se convierten en una tormentosa historia de amor. Ahora, luego de seis años Peloux ha acordado secretamente el matrimonio de su hijo con una heredera cortesana rica. El inminente momento de su separación los hará comprender, demasiado tarde, lo mucho que significaba el uno para el otro”. He vuelto y ya pegué lo prometido. En mi búsqueda he sido sorprendido. No memoricé el título completo de la película, Chéri, la edad del deseo. Retomando la intención de este escrito, me he dado cuenta que yo deseo y envidio la vida de los personajes protagónicos de muchas de la novelas que leo y de varias de las películas que veo. Y no es sólo eso, también envidio y deseo la manera en como crean y tejen los autores esas historias y relatos que me anonadan. Volviendo a salirme del tema, pues creo pretender manipular el hilo conductor de uno, quisiera decirles que a mí me gusta transmitir y escribir sensaciones presentes que van surgiendo en el acto de escritura. ¡Ah! Ya recordé, también deseo muchas veces poner en práctica vivencial los mensajes moralizantes o éticos, no sé cómo llamarlos la verdad, de lo que leo y de lo que veo. Creo que seguiré mañana o tal vez abandone este escrito como muchas veces me sucede, supongamos que lo retome, quiero antes dejar fresquita una idea que surge de la inmediatez de mi mente y así anhelar la retoma de esto con esto... Cuando salí de la película pensé en... en el amor de mi vida, o por lo menos es lo que llevo pensando diez años. Cuando Chéri se dio cuenta de que a la única mujer que pudo amar en su vida fue a Léa, se pegó un tiro en la cabeza… Esa era la idea fresquita que quería dejar, ahora si a dormir, ya son las doce…

Marzo en espera de un chaparrón

2010-07-23T21:02:00.000-07:00

Faltan menos de cuatro días para entrar en el mes de Abril, el mes de aguas mil. Este presente descriptivo puede estar situado en Marzo, pero por ningún lado se ve llegar el invierno o la temporada de aguaceros; es complicado hablar de invierno estando en un país del trópico. Retomemos el presente disuelto en un sol radiante; voy andando por los prados de la ciudad universitaria, cada paso que doy es interrumpido por mariposas de diferentes colores, predominan las amarillas, las anaranjadas y las blancas, todas de un tamaño pequeño, y algunas con escaramuzas negras dentro de los colores dominantes. Algunas vuelan solitarias, otras en pareja. Mientras escribo en el cuaderno se me suben dos minúsculas arañitas rojas; se chocan con la mina del lápiz, se trepan en mi mano. Era imaginaria mi visión de choque, en realidad caminan por cualquier obstáculo que se les presenta. Saquemos de la nada el color que me impactó en lo que llevo del día de hoy: un púrpura morado, un cabello tinturado y recogido. Dicho púrpura morado se ubicaba en la punta de la cola de caballo y de nuevo se hacía notar en plenas raíces, el resto de cabellera era castaño. Ella estaba jugando fútbol, era un partido oficial del campeonato femenino de la categoría A de la universidad, para el equipo que jugaba vestía un uniforme azul celeste (la pantaloneta) y la blanca (camiseta). Quiero comentarle estimado lector que las piernas de la chica me parecieron atractivas y ni hablar de su rostro, de esos que al sólo mirarlos, al momento cualquier hombre se intimida. Su posición inicial en el campo estaba atrás, defendía lo que tenía que defender, por culpa de un gol sorpresa a mitad de juego, la llevó ya finalizando el cotejo a jugar por la banda izquierda de pura atacante; el magnetismo de mi presencia también le sugirió dejar los últimos arrestos e intentar el gol del empate. Las arañitas y las mariposas distraen mi atención; ese gol anhelado se gritó y yo no lo vi.

Recuerdos de un muchachuelo gruñón

2010-06-15T19:33:00.000-07:00

Soy un hombre tímido, cuyos sesos tienen señalada insinuación por lo anecdótico. Vagabundo de profesión, estudio literatura, y en el hoy inmediato espero la corrección de mi tesis, la cual titulé: Hombres imaginarios en el teatro del Che. Como puede usted entender, no tengo nada que ver con las calculadoras, las matemáticas, el dinero y tantas otras estupideces.

Hasta la última cucharita limpia

2010-06-14T19:55:00.000-07:00

La satisfacción de terminar esa lavada de loza de los fines de semana, es incomparable a cualquier otra satisfacción (estas frases sonaron a pura propaganda de tarjeta de crédito, y de paso tuvieron un tono algo exagerado). Maldita pereza que deja acumular una montaña de cucharas, ollas y platos súper grasientos. Cuando me decidí a dejar toda esa suciedad atrás, me encontraba en estado de modorra, y ya en el proceso de sentir el jabón líquido saca grasa y el agua hirviendo fui experimentando un estado de placer; ver que la montaña pasaba a ser un simple valle cubierto de burbujas pequeñitas, originaba en mi espíritu un sentimiento de esperanza que hacía ver que el final del hueco reluciente con uno que otro sobrado de comida era posible. Luego descansar, ir a la cama, de nuevo levantarse, volver a la cocina, y disfrutar del paroxismo al encontrarme con esta imagen:

El fotógrafo

2010-06-13T20:57:00.000-07:00

Paisajes

2010-06-13T20:48:00.000-07:00

Noche virtual

2010-04-05T10:10:00.000-07:00

Una noche incipiente en la cual el personaje de mi relato se aburría por no encontrar un buen motivo para vivir, una noche aburrida en la que se dio todo para echar la casa por la ventana, sin motivo o con motivo decidió vivir. Un color cualquiera era más estimable que el negro mortuorio; millones de recuerdos jugaban por la cabeza del muchacho, recuerdos artificiales, recuerdos certeros, recuerdos creados, tergiversados, manipulados y puros... un motivo, pero borrar todo ¡imposible de imaginar! Fin de semana, domingo negro en espera de un lunes “festivo”, es decir domingo festivo con tonalidades de sábado en espera de un lunes negro, más que negro apagado, seamos concisos, un lunes con cara de domingo en espera de su día laboral. La casa sin existencia decrépita, él y la casa. Esperar a alguien que aún no ha podido conocer. Penas y penas y todavía guarda la esperanza de recuperar los años perdidos o de imaginar los venideros. Segundo nacimiento, otra cordal incomodando el presente, aliento nauseabundo, o al menos eso es lo que él cree ¿y si no es la cordal y el olor viene del estómago? Alguien le tiene que decir, la pena mantiene su dictadura, y sólo necesita de una insignificante pregunta ¿a quién? Pues pregúntele a un familiar, a su mamá. Prefiere el silencio, su inseguridad lo devora minuto a minuto. La pereza lo a obligado a tomar el hábito de lavarse la boca únicamente por la mañana, mucho asqueroso. Su ritual mañanero puede durar de media hora a una, hablo de los dientes, después sigue la cagada, si es que su sistema digestivo amaneció de buenas pulgas, ni hablar de esos días en que trastea el bollo a punto de salir por la calle, nada como deshacerse de la materia fecal en los baños públicos. El ciudadano común y corriente orina, lo otro lo deja en el hogar; que importancia le va dar a un baño ajeno, le importa un soberano rábano, lo mea por fuera, por dentro a los laditos, y ni modos de sentarse, no hay más opción que la pose hombre araña, ni hablar de la limpiada y más si es peludo en sus bordes, ni hablar del papel higiénico que se acaba a las 9 de la mañana, eso en un baño bien cuidado, donde hay una administración mas o menos consciente. Dejémonos de tanta mierda. Era de noche, ya era lunes y al muy marica le dio por escribirle un fragmento-arte a una chica popular, una mujerzota, la damisela tenía puro porte de caballo con una pizca de vaca, lo último se puede tomar en mal término, no era gordita era gruesita, el caso, bellísima. Voy a transcribir la carta que tenía ínfulas estilísticas de conquistador barato. Estimado lector, esperemos encontrar diferencias en lo que se lleva escrito y lo que sigue, supongamos que por más que lo intente, se mantienen iguales los estilos, pues digámoslo de una vez, soy el escritor de las dos cosas, pero mi personaje trata de ser un ente nada que ver conmigo, la carta dos puntos, chiste pésimo, por llenar espacio en blanco todo se vale, ahora si:

-“Pensé ... O le escribo desde un mail anónimo un texto con todo tipo de libertades, un estilo efervescente, exploro... que va, basura, nada. Tenía ganas de escribirle, hubiera sido especial entregarle al menos la carta-papel, en sus manos, enfrentar esa mirada inquisidora, burlona y alegre, pero tomé la decisión del camino fácil, el virtual; ¿qué gano enfrentando una situación incómoda? Digamos que algo, sin embargo no es tiempo de vivirlo. No se si lo haya observado –nada, porque no he hecho nada-, es posible que ni lo haya pensado, es mucho pedir que lo haya olvidado, no actué, preferí recurrir a palabras huecas. Ups creo que me bloqueé por un maldito haya vs halla, me obsesiono por unas huevonadas; fallas ortográficas por las que siempre he sufrido, todo radica en la problemática de un idioma materno que cayó en el olvido. Una de la mañana de un lunes festivo, desocupado como lo ve, “que tipo tan aburrido” se dirá, ¿qué hago? Pues pensando en Maria Paula, una mujer que no conoce ni media migaja de un insignificante hombre más de este Colombia contradictorio, ¿y ahora qué? Ni por el putas le voy a meter política a esta supuesta carta de amor. Bueno sigamos ... ya ni siquiera se que escribirle, usted es la típica Dulcinea ... Mucho novelero (y cursi). Oe, a lo bien que pena por todas estas sandeces. Si logro dar el último clic y estas oraciones caen en sus ojos. Valiente. Al fin un acto por fuera de lo común en mi vida barata-perezosa. La verdad tengo ya ganas de dormir, voy a finalizar esto algo abruptamente, supongamos que mande este parrafito, si logro tal cosa es seguro que le entregue una mejor carta en sus manos, ¿mirándola? Tal vez baje la mirada por pena, espero que lo entienda, una caleñita mamacita y bacansita tiene que entender a este ruso frío de alma, eso si con sus guardados latinos. Continuará... en una vida no virtual...”

Gavilán

2010-04-05T09:53:00.000-07:00

No leer un carajo y pretender escribir como un artista canónico, de esos que ya están muertos, esos que tienen libros por doquier, libros con fuerzas ocultas, que buscan a sus víctimas, ¡léeme! Lo peor es que si los leen por más cifras denigrantes que hayan contra el inexistente lector. No hay nada que hacer, ¿para qué escribir? Estos malditos libros mandan la parada; yo existo y tu ni intentes escribir, no eres nadie para igualar mi belleza. Eso no lo dicen, tu lo sacas de tu mente descabellada. Para escribir hace falta leer bibliotecas sin fin. Fin al que nunca puedes llegar, aunque suene feo, es verdad. Me importa un comino, no seré un gran ... estimado lector, los tres puntos los coloco para facilitar el nombre de tu escritor preferido, ese que no te deja pensar en grande, ese que te dice que no hay mejor que él... cuando el texto se enreda y no sabe decir lo que quiere decir, utiliza los tres puntos para dejar la idea... de nuevo me pasa, cuando no encuentro el adjetivo apropiado, pues toca recurrir a mi signo de puntuación preferido ... ese que te saca de cualquier apuro. Muchas sandeces y nada de historia, el caso, por más órdenes que reciba me voy a atrever a escribir, ¿sobre qué? Pues sobre la misma escritura de un fracasado lector. El estilo que trato de copiar es de un escritor que nadie conoce, si hay alguien que reconoce la trampita que hay dentro de este discurso se lo agradeceré. Hermosa Alicia, no lo puedo creer que tus ojos estén pasando sobre estas palabras, sobre estas líneas. El vacío del contenido es la atracción. Mujer, deja de sentir tu estómago, deja llevarte por las nimiedades. Un salto, un choque, una burla, un abandono; es tu decisión. Caga sobre esto, no te de pena. Con que no te atreves. Una orden, una obligación. Nada que arranca; almas invoquemos la escritura decrépita. Explosión de tinta, golpes en las teclas, ideas que se escapan, hilo conductor enfrascado. Alicia, bella prostituta, regálale poder a estas manos sin inspiración. Interrupción... se alumbra la ventana del Gavilán, el me habla desde otro computador. Reclamos y más reclamos, estamos igual de locos, no hay por donde compaginar. El silencio se apoderó de nuestra muy nutrida conversación. Dos tres segundos esperando respuesta. Soy yo quien rompe el hielo, complicado aguantar, quiero saber si sigue estando cerca de mi. Al fin contesta, voy a mirar que puso y después proseguiré con el escrito. El no se ha mudado del barrio, es posible todavía aspirar a un duelo, pero si lo traté como el grosero más experto, mucho iluso, no tengo idea de cómo tratar a un pajarraco. De nuevo el silencio virtual, se escuda en un trabajo académico y ya no tengo ni la menor idea de cómo volver a romper el témpano. Mentiras y embustes. A paso de tortuga la conversación no ha perdido su coquetería. ¿Ya no hay réplicas? Gavilán borró el recuerdo de mi prostituta favorita. Un olor a gasolina interrumpe el fluir... se alumbró la ventana, felicidad, ¿qué puedo esperar de estas palabras? Insultos, yo apuesto por los insultos. Se me disecaron las palabras. El miserable me supo sacar del camino. Yo sigo amando a... Nadie ama.

Detrimento de una sociedad ciega

2010-04-04T08:25:00.000-07:00

Detrimento de una sociedad ciega

Entre los arbustos de la explosión;

Que sugieren la mortalidad inalcanzable

De las bestias sumergidas en las aguas de la falsedad

Tres minutos de intervención imperialista

Son análogos a diez minutos de un cilindro bomba,

Cinco militares perdidos en la selva inclemente

Engullen a dos milicianos carnaza de la ciudad.

Un congreso de presidentes paraliza los oídos del títere,

Títere con un papel equivocado

Manejar los hilos del poder corrupto;

Colombia se ahoga en sus propios recuerdos inexistentes.

Territorios inaccesibles, montañas desconocidas

Aguas cristalinas esperando la piel de un mono desnudo

Guerras miserables que no permiten ver un país

Departamentos con sed de ser vistos

Dineros mal invertidos en viajes conservadores

Dependemos de cinco tanques para mirar fronteras insondables

Colombianos exigiendo una paz por cualquier camino

El camino de la guerra

El camino de la negociación

Caminos sin frutos

Esperar frutos hace parte de la muerte

Parece que nunca aprendimos a sembrar.

Diego Pisco el pescuezos

2010-04-03T14:18:00.000-07:00

Hola Cliché.

Voy a tratar de escribir, crear palabras es difícil cuando se crea el mundo, crear palabras señala nuestra humanidad, pero yo no soy humano, soy un ser inexplicable, un ser conformado por millones de máscaras, soy incapaz de comportarme de un solo modo, yo me comporto de muchos modos, ¿por qué?, simple, odio la humanidad, la humanidad rutinaria, la humanidad cotidiana, la humanidad maquinista, todos ustedes son máquinas, tienen un solo objetivo, un solo modo de ser, buscan lo mismo, quiero salirme de ese círculo vicioso, quiero formar mi propio espiral tridimensional, pero ustedes me atrapan, me hacen caer en ese círculo vicioso, todos ustedes, maldita sociedad automática, quieren siempre lo mismo, pero cuando se plantean otros modos de ser los rechazan, ustedes necesitan que mi comportamiento se adapte a su mundo, ¡nunca! si tengo que dedicarme a la soledad: me dedico, si tengo que dedicarme hacer mal: me dedico, si tengo que dedicarme a ser bien: me dedico, si tengo que dedicarme hacer nada: me dedico, si tengo que dedicarme a ser todo: me dedico, pero nunca me dedicaré a ser como ustedes, a verlo todo tan simple, no hay nada simple, no hay nada, no hay todo, todo es nada, nada es todo, divagar, divagar, divagar, pensar, pensar, pensar, ordenar, ordenar, ordenar, malinterpretar, malinterpretar, malinterpretar, escupir, escupir, escupir, el lenguaje no existe, nadie existe, solo existo yo, para soñar con todos ustedes, para mandarlos y no mandarlos, la escritura de un ser dice la verdad, la escritura de muchos seres dice la mentira.

Esas son algunas de las cucarachas que tengo en la cabeza, como se puede dar cuenta soy un caos, tengo todo y tengo nada, mire la verdad y mire la mentira, la está leyendo. No se encasillen en la verdad porque siempre llegarán a la mentira. Acepten la verdad y acepten la mentira. Acepten el maldito y puto número tres. Bueno, ya me aburrí de mi, ya me aburrí de mis yos. La dejo en paz. Que les quede algo claro, no se junten conmigo, siempre seré un infinito, seré un demente. No esperen un solo modo de ser de mi.

Tome y le dejo el reflejo de mi ser, cuando quiera meterse una dosis de demencia, me dice y le vuelvo a escribir.

Sentimientos

2010-04-03T13:44:00.000-07:00

Soledad

Estoy entre cuatro paredes pensando en lo que ha sido de mi vida, soy un hombre sin amigos, me cuesta demasiado socializar con las personas, mis padres murieron cuando apenas yo tenía 10 años, en un accidente automovilístico, desde ese momento mi vida quedó anclada en un caos absoluto, nunca encontré un apoyo, mi familia me abandonó, pero mi vida transcurrió hasta este momento, estoy encerrado en esta habitación pensando en mi bella vida, no conozco a nadie y creo que no me conozco ni a mi mismo, este cuarto tiene cierto olor a vejez, es de noche y no hay luz. Estoy despierto y sobre un colchón, dentro del cuarto no hay nada más que el colchón y yo, el mundo me ha abandonado, no tengo a nadie, mi único amigo es la imaginación.

Amor

Sus ojos penetraban dentro de mis ojos, su mirada ponía a mi corazón a bombear a mil, la sangre la sentía hervir en mi cuerpo. Sus caricias eran demasiado suaves, sus manos pasaban por mis manos, después recorrían todos mis brazos, eran unas caricias que helaban mi cuerpo, los escalofríos se apoderaban de mí. El beso llegaba, era un beso que se desarrollaba en todos los ritmos posibles, desde el beso lento en el que se puede reconocer a la perfección la textura de los labios, hasta el beso veloz en el que la pasión explota, una explosión que lleva al primer contacto prohibido, pero es un contacto invisible en donde el tacto no tiene la libertad deseada. Por fin después de dos años se rompen los prejuicios que nos atormentaban. Los dos nos encargamos de darle mas poder al tacto, nuestras pieles se rozan, cada vez hay más calor en el cuarto, el amor por fin se manifiesta en su mayor esplendor entre los dos.

No decía palabras

2010-04-03T08:46:00.000-07:00

No decía palabras,

Acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

Porque ignoraba que el deseo es una pregunta

Cuya respuesta no existe,

Una hoja cuya rama no existe,

Un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

Hasta abrirse en la piel,

Surtidores de sueño

Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,

Una mirada fugaz entre las sombras,

Bastan para que el cuerpo se abra en dos,

Ávido de recibir en sí mismo

Otro cuerpo que sueñe;

Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,

Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Casa de la infancia

2010-04-03T08:37:00.000-07:00

En la actualidad todo el primer piso es una veterinaria. En el pasado el túnel del garaje era la veterinaria. Al mirar esta casa de frente, y al señalarla con la mano derecha, el dedo índice se encuentra con el garaje ya mencionado, al levantar el brazo izquierdo y señalar nos encontramos con un portal, éste nos introduce en la puerta principal; un poco más a la izquierda del portal hay un ventanal dividido en tres ventanas. Hablemos ahora de la fachada del segundo piso, de izquierda a derecha: Debajo de este ventanal que está dividido en tres ventanas está el ventanal del primer piso; encima del portal hay otro ventanal un poco menos ancho comparándolo con el que tiene a su derecha –el que acabamos de nombrar-. Estábamos en el ventanal de la mitad –que está dividido en 5 ventanas (tres medianas y dos pequeñas)- no olvidemos que la descripción está situada en el segundo piso. Al lado izquierdo del ventanal central del segundo nivel hay otro ventanal igualito al que está al otro extremo de la línea del segundo nivel, es un ventanal dividido en tres ventanas. Adentrémonos ya en la casa y salgámonos de la fachada blanca con sus paticas grises de cachorro –esos mismos dibujitos que parecen ositos y si no me creen miren por debajo de cualquier pata de cualquier perrito o gatito.

Antes de adentrarnos en las entrañas materiales y pasadas de esta casa, antes de adentrarme en el hogar de mi infancia, vamos a regalar una ubicación exacta de Zoogar –este es el nombre de la veterinaria- y esto lo digo por si usted señor lector, en algún momento de su vida se ve forzado por la enfermedad de su mascota, en buscar la cura indicada de su ser querido. Ubicación, satélite en movimiento, satélite encontrando, envío del dato a la tierra: País – Colombia, ciudad – Bogotá, barrio – San Felipe, calle – 76, carrera – 22 y número característico casa – 81. ¡Listo! Desempolvar los recuerdos perecederos actuales y perecederos: Cruzamos el portal, cruzamos la puerta, a la izquierda nos encontrábamos con la sala, un poco más al fondo integrado estaba el comedor; en la actualidad existe una sala de espera para los clientes y los pacientes, ahora si existe una división, de esas divisiones parecidas a las que salen en las telenovelas de la oficinas multinacionales donde actúa la bella más fea; el caso, al fondo nos encontramos con la sala de consulta, el sitio donde tu mascota va ser atendida.

Parémonos en el comedor y no sigamos con esta descripción minuciosa espacial de cada habitación (el comedor y la sala hacen parte de mi concepción de habitación), si vamos hablar de habitaciones en el sentido estricto de la idea de dormitorio esos quedan en la parte de arriba (en el segundo piso). Teníamos un jardín donde nunca creció el pasto por todas las cagadas y orinadas de los animales, estos desechos tóxicos no le dieron vida a la grama, sin embargo mi papá en tiempos míticos sembró un cerezo (que nunca dio cerezos y los pocos que daba nunca enrojecían) y un durazno que dio como tres cosechas, en su momento me comí los duraznos con deleite; estos dos árboles si sobrevivieron a los excrementos enfermos y uno que otro arbusto raro, una enredadera con mucha vida (una plaga que se iba comiendo las perreras donde habitaban todo tipo de especies, recuerdo un cocodrilo que me mordió ¡Maldito Cocker Spaniel!) y también recuerdo ese arbusto veneno, ese arbusto que mató a mi Bóxer favorito ¿ por qué te comiste esa mata? ¿ por qué te comiste esa mata?

Imposible hacer un cuento cerrado de la casa de mi infancia, necesitaría de otro género. Vamos a mi cuarto. El ventanal de mi cuarto daba al jardín y al cielo que tanto me ponía a pensar-mirar por la noche, más exactamente cuando estaba despejado, y mucho más cuando los gritos del zapatero mi vecino me distraían. No hay mucho que describir, como todo dormitorio tenía su cama, como todo cuarto de una familia intelectual tenía su escritorio y su biblioteca, y por ahí desparramados andaban los juguetes, esos que siempre duraron poco, como decía mi papá: -Usted desbarata hasta un balín. Lo esencial de ese cuarto fueron los sucesos. Hubieron muchos, unos pocos especiales pero bien vividos. Dannita pasó por mi alcoba, se desnudó y se fue. Y hoy en día la recuperé, supe de ella, sé de ella, una mujer adulta, le llevo tres años de diferencia, existe, me escribe, me mira y de ahí no pasa. Su juicio contrasta con mi vaguedad, presiento una necesidad mutua, deseos de caricias, de palabras y de besos. Nada que encontramos la excusa perfecta para un encuentro fortuito, un encuentro solitario, pero está ahí, latente, latente, latente. Es bueno saber que te gustó la foto de la gata, se llama Pushinka, está sobre el escritorio de mi nueva habitación, una habitación preadolescente y adulta e igualita a la infantil.

La lavandera

2010-03-31T09:24:00.000-07:00

Ella trabaja a dos cuadras de mi apartamento. La pobre tiene que lidiar con mis miradas impertinentes. En la semana es normal que pase algún día por ese lugar. Esa cuadra está llena de establecimientos que en algún momento le son necesarios al hombre. Una gripa tonta me conduce a la última esquina... allí queda la droguería; me devuelvo y pasó por ahí. Una hambre voraz me lleva a comprar un kilo de carne, la carnicería queda al lado de la droguería; me devuelvo y pasó por ahí. Todas las mañanas al comprar la leche y el pan no pasó por ahí, la panadería queda al lado de ahí, me asomo y paso por ahí.

Al menos si ella lidiara con el sudor de mi ropa tendría el pretexto perfecto de regalarle una mirada suspicaz ¡Pero no! La ropa sucia la llevo a la lavandería del barrio colindante al mío. La lavandera del polo, bella y todo, tiene la fama de quemar la ropa. La pobre tiene que lidiar con toda la suciedad de pretendientes ansiosos. La lavandera es la solterona más bella del barrio. Yo sólo me permito mirarla desde la calle, alguna vez me atreví a llevarle un poema de Verlaine bien por la noche, la reja ya estaba cerrada, ella como vil prisionera recibió el papel. Desde aquél día las miradas se volvieron recíprocas, pero había un pequeño problema, entré en esa lista infernal de ansiosos, entonces ya si imaginarán que tipos de miradas fue las que me regaló.

Es innegable la belleza de esta mujer. Su belleza tiene tintes paseriformes. Su figura es alada. Ella tiene características de la lavandera y la lavandera blanca. Parece un “ave paseriforme, de figura grácil y cola larga que sacude continuamente. Su plumaje es gris y negro combinado con blanco y amarillo [...]”. La lavandera blanca tiene una apariencia de “pájaro de unos ocho centímetros de largo, sin incluir la cola, que tiene casi otro tanto; cenicienta por encima, blanca por el vientre, y con cuello, pecho, alas, y cola negras. [...]”. Permanece en la lavandería, esa lavandería húmeda; al salir del trabajo a veces le da por comer insectos, para mayor rabia de sus pretendientes y [(me incluyó)]. Cuando sale de su trabajo mueve sin cesar la cola, es una provocadora dicen por ahí, bella provocadora. Es una mujer invernal, su fisonomía es muy española.

Brebita

2010-03-31T08:40:00.001-07:00

Mi único anhelo en este momento es tener una novia estable, a la que pueda amar sin ningún tipo de prejuicio. La ansiedad que sufro por culpa de mi soledad me está matando. Masturbarme ya no me es suficiente, necesito del contacto de una piel del otro sexo. Mi otra posibilidad es ir a un prostíbulo, buscar una mujer de minutos y pagar, es tan doloroso y al mismo tiempo placentero, pero como ya lo dije es de sólo minutos finitos, y si quieres repetir la dosis tienes que buscar dinero, además de todo eso me embarga el miedo a la enfermedad mortal. Evitarse todo tipo de cortejos es tan cómodo, es muy adictivo... el aburrimiento me atormenta, nada como el sorteo de obstáculos, la dificultad inapelable. Todo es cuestión de arriesgarse, saber buscar el lugar apropiado y las palabras precisas... llevemos esto a un límite serio, te pido encarecidamente soportar mi genio, mi ira. Soportar unos cuantos días, supongamos una exageración, unos cuantos meses, es cuestión de esperar, la cura por arte de magia se dará. Aprendo a discutir sobre el amor, y mirar todo desde un punto de vista objetivo. Enséñame los secretos de la tranquilidad, desaparezcamos toda mancha de obsesión carnal, es evidente que me refiero a mí, nada más que a mí. Un día, el preciso, donde ya no existe ninguna excusa, mis dedos se deslizan por debajo de tu pantalón, con gran agilidad, cariño, y pasión: los movimientos adquieren velocidad lumínica. Los espasmos inadvertidos buscan dos cuerpos desnudos. Brebita probablemente te veo como un objeto sexual, pero yo también lo soy, deja de reprimir esos deseos guardados, los dos tenemos necesidades que suplir. Dejar embriagarme por el aroma de tu cabello es de los pequeños deseos que quiero cumplir, si supieras todo lo que tengo en mente, no te sorprenderías. Déjame escribir y no me reproches nada, soy tímido por culpa de tus riesgos, me es imposible negarlo, estos me excitan de sobremanera. Una promesa de la nada que no tiene conexión con las cavilaciones andantes. Tengo tu teléfono fijo, unos pocos pesos que puedo gastar en ti... la tacañería está pudriendo mi alma, la fealdad de tu físico me detiene... no nos digamos más mentiras, al ver tu espalda (en especial las ondulaciones de tu pelo) por primera vez nacieron en mi pensamientos lujuriosos. Quiero llevarte a la cama, percatar tus curvas, besar lo más prohibido de tu cuerpo. Al escribir estas inconexiones el cerebro manda la orden al glande incontrolable y a la mano despavorida, déjate de sandeces y jálate la piola. Volvamos este discurso un poco más coherente y empecemos a planificar la estrategia del primer beso que te voy a dar. La llamada la tengo que hacer por la mañana, escucho tu voz, me notarás algo nervioso, sin más rodeos la cita se concreta, dos de la tarde en la estación de bus de los Héroes, nuestro primer encuentro por fuera de la universidad va ser una realidad. Mi saludo será algo dubitativo, un beso simple en la mejilla, una mirada insinuante que podrá tirar todo a la borda o ser un gran paso para nuestra relación. En el cine sin miramientos tomaré tu mano, dejaré pasar un lapso de tiempo y esperaré la reacción de nuestros cuerpos, pequeñas gotas de sudor, un miembro tieso, cámara y acción. La mano no ocupada buscará la tersura de tu rostro, suavemente moveré tu cara hacia la mía, posaré mi mirada sobre tus labios, un beso que comienzo a imaginar, estas ganas de masturbarme quieren interrumpir el acto de escritura que llevo en el presente, faltan pocos renglones para acabar estas disquisiciones sobre un futuro en el que estás tú ¡bella Brebita! la página en blanco es cuestión del pasado. Un maldito beso si es que llego a conseguirlo no apagará este ardor interior que me tiene penando. Al acabar la película te propongo ir a mi casa a tomarnos un tinto que nos ponga activos para el posible acto sexual que estoy fraguando. Muchachos ni se les ocurra pensar que estoy planeando una violación. Primero que todo está tu voluntad, el desplante de la semana pasada sigue dentro de tu cabeza, lo más seguro es que cuando recibas mi llamada y después escuches de mi boca la propuesta ociosa te niegues inmediatamente, dolerá un poco, sin embargo lo aceptaré con agallas.

Colegio pequeño, colegio infernal.

2010-03-31T08:26:00.000-07:00

El colegio era pequeño, se ofrecían todo tipo de libertades, no se discriminaba ni al vago ni al inteligente. El colegio era un infierno, los chismes se publicaban en carteleras, el amor sincero prefería la clandestinidad. Los profesores no eran autoritarios, algunos se confundían con los estudiantes, la juventud era una característica innata de la institución. El trasero de aquella maestra de preescolar era magnánimo, verla jugar voleibol era todo un placer, a la Unidad le encantaba el deporte. Había una prueba para entrar al colegio, la persona que deseaba ingresar tenía que convivir tres días seguidos, como un estudiante normal, con el curso que posiblemente los rechazaría o lo aceptaría, una niña encantadora aspiraba entrar a noveno el próximo año. Su belleza era el pasaporte de entrada, su actitud el de salida, nada como la belleza. Ella entró, todos los niños se enamoraron de aquella chica, Mariposa era su nombre. Sin importar los días y los años de espera él siempre esperó cualquier señal, algo que le permitiera tomarse confianza para empezar su conquista. Lo primero que supo para incentivar su conquista fue un cometario de un compañero de la ruta, Julián fue de los primeros en simpatizar con Mariposa, él tuvo el privilegio de ser el primero en conocer el hogar de este ángel. Todos los viernes el apellido de ex-capital, el joven Julián Bonn, tenía una clase privada de guitarra por el barrio de Mariposa, fue tan impactante el hechizo de esta mujer, que este hombre decidió renunciar sin decir nada a sus parientes a la carrera de músico, y prefirió acompañar a la puerta de su casa a esta niña. De lunes a jueves, en la ruta en la que íbamos Melona, Julián y yo, nunca dejó de existir una disputa entre dos machos por una hembra, a partir del tercer viernes Julián se retiró de la lucha, o mejor dicho al empezar la semana las hostilidades se apaciguaron, yo tenía el camino libre, Melona ya no tenía la misma importancia para Bonn, la dejó a un lado, el tímido [yo] tuvo tiempo de actuar, el tiempo que duró el hechizo de Mariposa no fue suficiente para consolidar un noviazgo, sin embargo, Melona y yo alcanzamos a forjar una bonita amistad. Este proceso duró dos meses, Julián volvió arremeter en su conquista por Melona, ya era tarde, el cerebro de esta chica ya estaba lavado, él se quedó sin el pan y sin el queso, Mariposa lo utilizó para conocer a otro niño, y Melona ya consideraba más amigo a este personaje que a veces narra y otras veces no.

Cheques

2010-03-31T08:17:00.000-07:00

Francisco tuvo dos minutos para decidir si se bañaba o salía cochino a la calle sin importarle su aspecto y así fastidiar a las otras personas con su olor. Se decidió por la segunda opción, antes de salir le dio un beso a su perrita de raza pug, la cual se encontraba en celo y no paraba de lamerse la cuquita sangrante. Él estaba mirando su página habitual en Internet, un juego estúpido que le quitaba tiempo; tu eres el manager de un equipo de fútbol o más bien eres el presidente de un club de fútbol, manejas sus finanzas, si tienes un dinero ahorrado puedes ampliar el estadio en donde juegan los muchachos, pero si no te interesa el estadio para recibir más dinero en un futuro, puedes comprar a un técnico con habilidad buena en entrenamiento y liderazgo débil, tus jugadores progresarán a una velocidad increíble pero frente a la táctica a veces se mostrarán reacios. Se había olvidado de salir a la calle, recibe una llamada, su jefa le pide el favor de consignar unos cheques de poco valor... se deja lamer la cara por la perrita ¡que asco! que se encontraba dormida en el sofá manchado de la sala desaforada de cuadros, un rostro de Bolívar, un paisaje invernal impresionista típico de los que hay en el Ermitage, el indio con la mirada perdida en el cielo oscuro y en un primer plano derecha inferior la manzana verde y otras pinturas sin importancia. Se despide de la sirvienta, sale al hall del edificio, camina hasta la portería, el celador está despistado, él tiene que reconvenirlo ¡ábrame la puerta! El muy descarado en vez de cuidar se pone a flirtear con la muchacha de servicio de otro hogar, Francisco el envidioso, el clasista reprimido, cuanto daría por follar con esa mujer ¡los cheques¡ corre por la carrera 24, atraviesa la ochenta, por poco lo atropella ese bus rojo articulado, obras inútiles en la ciudad que se inventan contra flujos donde no deberían existir. Se distrae por el rostro femenino que pasa a una velocidad rojiza ¡y más belleza! reprimido por tímido, por más que estuviera en el bus de que le iba a hablar, prefiere la mirada, el silencio y el soñar despierto, soy el padre de sus hijos ¡que poca imaginación¡ ¡los cheques¡ pasa por los talleres, carros averiados, automóviles varados, miradas de mecánicos y uno que otro carpintero, el restaurante de camionero sin su carretera pero con su calle, el mesero mafioso. La arrogancia de esta mujer que pasa dos papeles por la reja, el que los recibe está en el exterior, por más que parezca que la cárcel es la veterinaria, el destino del banco es su reclusión; sube por la calle 76 encontrando en su camino la caracas, el bullicio de la gente es inapreciable, hoy no hace efecto sobre él, son las mismas personas, un hora diferente, el medio día ya ha pasado pero el ocaso no ha llegado, el sol es inclemente, los contactos son evidentes, Francisco mira una tarjeta que le ofrecen, él ya sabe donde queda el prostíbulo, no la toma, en ésta no salen las promociones ¡son sólo mentiras¡ ¡anzuelos con sus carnadas! Al menos ya no la ponen, el de ese sitio específicamente, se llega, se preguntan los precios y se tiene sexo. El establecimiento andante del maní, el aroma dulzón, el paquete de quinientos y el de mil, ellos son negocios en potencia; sería excelente idea atracar al del maní ¿en un día cuanto ganará? No hace sino preparar maní todo el día; el muchacho alto despelucado en la 15 gira al sur, da unos cuantos pasos y finaliza su recorrido en el banco de Occidente. No puede ni terminar la frase, y aquella mujer, aquella trabajadora, esta asesora del cliente bancario le presta su esfero ¡que buena energía! Siempre está en su cuento pero a la hora de prestar un servicio es muy amable, es una cuarentona, pero esos detalles son los que hacen soñar ¡estoy dentro de sus sábanas! Tomó un papel en donde piden unos datos que tiene el cheque ¡números! La fecha, (la ciudad, el nombre de la médica veterinaria) el número de cuenta de los cheques, sus respectivos valores, la cantidad de cheques, la suma total del valor, y el número más importante, el número en donde se va consignar una cierta cantidad de dinero. La máquina que recibe el sobre nunca tiene fila, es eficiente, y cuando se daña a Francisco lo atiende un bizcochito; pierde poco tiempo y continúa su vida sin distracciones laborales o deleita la mirada, sueña con coquetear y copular con la cajera y así avanza la fila hasta la represión.

Regaño

2010-03-27T08:26:00.000-07:00

Hoy el profesor Salomón me regañó, y con todos los argumentos más que valederos; no había nada que hacer, por más resistencia que puse a sus reproches, él siempre tuvo la razón. El jueves me comporté como un gran patán, no podía resistir ver a mi equipo perdedor, que goleada tan humillante, saber que cuando juego de recocha paso por encima de todos esos tipos que pertenecían al equipo de ingeniería, es eso ¡el nombre!, cuando juegan bajo la presión histórica de lo que ha hecho ingeniería en olimpiadas y de paso el juego es contra la eterna cenicienta de sociales, ellos están obligados a golear. ¿Las personas que pertenecen a la facultad de sociales acaso no les gusta el deporte? Son muy pocos los que se comprometen con el equipo. Yo no me comprometo, siempre quiero las posiciones de privilegio, o soy el creador o soy el ataque, o no soy nada. Dejémonos de maricadas, a todo el mundo le gusta anotar, a todo el mundo le gusta pasar, a nadie le gusta quitar; si tengo que hablar de mis habilidades, voy a empezar por la primordial, me gusta robar pero estando en una posición fácil para anotar o para crear un anotador. Esa habilidad de quitar es más para el obrero, un defensa, al cual si lo ilusionan con un poco de ataque seguramente descompensa al grupo. Dejemos de soñar, de una vez a practicar en la realidad, pasemos del sueño a la práctica. Las olimpiadas están por empezar, la cancha sintética recibe sus primeras pisadas, amortigua sus primeros balonazos y siente el espíritu de esos guerreros. Hay algunos miedosos y otros valientes. Nuestro primer juego siempre se ha caracterizado por una sinfonía de errores; la filarmónica nos calla. Hoy tiene que ser el día, nuestros versos cocinan todo tipo de galletas, nuestras rimas atraviesan túneles y finalmente nuestro ritmo rompe redes. Dedicado a romper con sutilidad, rompe tobillos sin recibir una tarjeta, ablandador de estrellitas, esas son mis nuevas jugadas. Suena tan bonito pero es difícil de realizar, ¡ah! Vale huevo, si me tengo que ganar un puño me lo gano, recibo la tarjeta amarilla con jerarquía y me cuido de la roja, insulto por debajo e insulto a grito herido, ¡te echaron por llorón!, yo sigo en el campo de juego. Confianza para pasar al ataque, más que obrero me vuelvo arquitecto, ahí está la clave, al destruir hay que construir. Estética en el fútbol, tu juegas, yo memorizo jugadas, tu piensas, yo ya hice la jugada. Es simple, páralo y pásalo, el que tiene que amarrarlo es el habilidoso, el infantil, el actor, voy a jugar como buen niño del Juan Ramón, a que nadie me la quita. Pasan los años y te inculcan la fuerza colectiva, pierdes ambición. ¡Deje de ser ambicioso! Sociales al fin le gana a una facultad grande. Nadie lo creía, curamos a los médicos con buen fútbol, una patadita, sangre en una rodillita, ese lujo hay que dárnoslo, ellos por algo estudian esa vaina. Estamos en los minutos de descuento, el árbitro se hace el boludo, finaliza esto de una vez. Pero si es a ti a quien le faltan unos cuantos reglones de palabras inútiles, él tiene toda la razón, hablo de Salomón. No supe disculparme, hoy entrené con toda mi garra. No eres un jugador indispensable, eres bueno pero no indispensable, claro como la leche, tenéis toda la razón. Eso es lo que quiero de ti, trasmíteselo al grupo. ¡Malditas quejas! Jueguen bien si no quieren recibir mis gritos, yo sólo les pido que confíen en mí, que les cuesta filtrar un pase, puedo recibir de espaldas y aguantar, necesitamos jugadas que descompensen al contrincante, estoy mamado de jugadas que no sirven para un culo. Muchachos tenemos que mejorar, escribo este relato sabiendo que nunca lo leerán, pero les pido disculpas por arremeter con mi rabia sobre ustedes; todo lo hago por el buen nombre del estudiante de humanidades, no podemos dejar que nos humillen, ¡a jugar! Y más que a jugar ¡a ganar! Ese era el final predilecto para el escrito, pero la meta es llenar hasta el último resquicio de esta ex página en blanco, nada de blanco, nada de párrafos, nada de espacios, llena esto de balonazos, de taquitos inservibles, de palabras y más palabras, de letras, de manchas negras, de comas, de puntos –eso sí nada de puntos apartes- y todo por un gol.

Semblanza de Serguey Omárovich

2010-03-27T08:00:00.000-07:00

Serguey Omárovich un joven que nace a finales del año de 1782, un 3 de octubre frío y con nieve, un día de otoño que no tenía nada de otoño, esta circunstancia climática se iba a reflejar en el ser futuro de Serguey. Su belleza adolescente física iba a tener rasgos naranjas del otoño pero su interior espiritual iba ser frío y distante como el invierno. Él nació en una ciudad del extremo norte de Rusia llamada Yaroslav, esta es una de las ciudades más viejas del continente europeo. Los padres de Serguey provenían de un linaje aristocrático que finalmente decayó y sólo vivían de los recuerdos de su vida pudiente. Sus primeros días en el mundo fueron horripilantes, tuvo a la muerte encima, una enfermedad casi lo saca de la realidad; las buenas manos de los doctores lo sacaron de ese vacío eterno. En su vida colegial se destacó por su pereza inteligente, sabía cumplir con todas las responsabilidades escolares sin nunca esforzarse en lo mínimo. Serguey ya hecho todo un adolescente pasó por momentos muy afortunados; su belleza, su rostro perfecto, angelical, taciturno lo llevó a conocer a grandes pintores de la época que lo contrataban para que fuera modelo de sus cuadros, esto lo llevó a ganar una cantidad de dinero nada despreciable. Un día uno de los mejores pintores que había en Rusia llamado Andreiev Bulgakov, viajó desde Moscú a Yaroslav en busca de la belleza de Serguey, era así la magnitud angelical del rostro de este muchacho que en cuestión de días la historia se difundió por todo el país. Este pintor fue un de los que mejor le pagó a Serguey por sólo posar un día en el estudio de artes de Yaroslav. El pobre Serguey Omárovich nunca pensó que posar para un cuadro de este gran pintor fuera tan fastidioso, Andreiev le exigía quietud total al joven, a las dos horas él ya estaba agotado de estar quieto como una estatua. Bulgakov supo captar en su pintura la desesperación y el aburrimiento del muchachuelo. Serguey ese mismo día ya en la calle por la noche para desestresarse buscó la primera cantina de mala muerte, se gastó buena parte de la paga en un trago espeluznantemente fino, se emborrachó hasta donde pudo, en medio del delirio etílico Serguey se fijó en sus manos delgadas y sus dedos largos, él se percató que el destino de su vida no era el modelaje, su don estaba en la música, este trago lo llevó a crear el papel definitivo que jugaría en la vida, el gran pianista Serguey Omárovich dejó de ser reconocido por su belleza.

Escritura biológica

2010-03-26T11:41:00.000-07:00

[-] Estaba buscando impaciente la salida más fácil de este mundo tenebroso, por más intentos de abrir infinidad de puertas siempre encontraba la misma entrada. Los cambios eran mínimos al cruzar estos umbrales sin fin. La perceptibilidad de este hombre impaciente era muy aguda, pequeñas minucias que cualquier bobo dejaba de lado, él era capaz de verlas. Al cruzar la puerta 108 y compararla con la primera vez que decidió dar el paso interminable se dio cuenta del cambio abrupto de su entorno. Un mundo de pesadillas tomaba forma consciente, los detalles del paisaje eran cada vez más claros, la memoria adquiría fuerzas incontrolables, todo recuerdo corto era avasallado por el largo. La cabeza en cualquier momento podía llegar a explotar, el cráneo pasaba a tener una textura de globo a punto de estallar; se desinfló sin dar ningún tipo de explicación. Su depresión llegaba a límites nunca conocidos, en donde la felicidad tomaba el control bajo la máscara de una lágrima. Una lágrima seminal probada por la lengua de este hombre sin nombre, tenía sabor a cáscara de naranja; sin la necesidad de recurrir a un microscopio molecular tenía la seguridad de palpar un componente de efedrina, que cualquier científico con ayuda del aparato mencionado atrás hubiera podido confundir con una célula de cafeína.

Su atención exagerada hacia el exterior iba formando en su interior la necesidad de escribir un sin sentido de su subjetividad. Ya nadie lo podía negar, lo estaba logrando a un paso de tortuga, él se estaba convirtiendo en un escritor indescifrable, pero al fin y al cabo en un escritor que se pensaba como escritor, y además dejaba atrás esos impulsos mediocres que lo tenían bloqueado en la fragmentariedad con sentido y sin cierre, todo texto lo dejaba abierto, (no a propósito, él sin darse cuenta escribía siempre pensando en un lector imaginativo), sus escritos quedaban como obra abierta por la sequedad de sus ideas. Al percibir su pasado creativo de esta manera, quiso permitir un cambio de estilo para simpatizar en un presente dudoso con un lector del afuera que lo reclamaba. [-]

La hora que marcaba el computador lo puso en alerta, tenía que lavarse la jeta o gastar unos cuantos centavos en dulces agrios que podían disimular el aroma de su boca, el aroma del almuerzo, ese almuerzo que llegó a su estómago hace unas cuantas horas. Por escribir unos reglones de más en su nuevo proyecto de novela con fin, tuvo que tomar la decisión de comprar unos pocos dulces que ofrecía una vendedora ambulante dentro de un coche de bebé. Esas monedas en las manos de la vendedora le sirvieron para los gastos del día a día. Eran las seis y media de la tarde y estaba confiado en no encontrar fila para el boleto del bus con apariencia de metro francés a la intemperie. Dos dulces con sabor a naranja a la boca antes de entrar a la clase de danza, clase en la que se medita danzando, otro más exactamente en el momento de entrar en éxtasis bailable, y sin más miramientos miradas por acá, caricias por allá, y saltos donde sea. Al salir del trance erótico y estando en la calle acompañó a dos mujeres hasta el bus articulado. Arquitectas de una dimensión descabellada, por fuera de lo común, en especial la bajita, cualquiera que la escuchara podría creer que estuvo hablando con una psiquiatra con conocimientos a flor de piel, de arquitecta no tenía nada. Fue impactante ver el manejo que tenía del hemisferio derecho y del izquierdo, su facilidad de pasar de un lado al otro, devolverse, mantenerse en línea, algo de otra galaxia. El caballero con sus oídos atentos se ensimismaba hasta caer en la confusión de la atracción sexual, era tremendo como unas pocas palabras lo llevaban por cavilaciones inhóspitas, él no se la creía. Al fin salió del hechizo cuando la dos chicas se subieron al bus repleto de sardinas, él se subió en otro acompañado por su soledad cotidiana. Había equivocado el camino, sin embargo el desvío era de pocas cuadras, sin molestarse decidió caminar la trocha de los recuerdos.

Sofía

2010-03-26T09:32:00.001-07:00

Esta preocupación empieza a devorar mis entrañas,

ésta surgió del encanto que produjo

el color de tu cabellera
y también de la devastación de tus ojos.

Olvido las palabras, leo torres de papel blanco

y mañana cometo la torpeza de amar sin ser sutil.

Mi vida decadente pone al frente

cualquier cantidad de cabezas geniales

y ni siquiera nace una envidia frenética del besar.

¿Dime qué puedo hacer?

Surgen preguntas sin convicción.

Filosofía del enfermo mental,

Ese solitario al que tu le das vida,

Al que obligas a entrar en el juego

Del maltrato del la coherencia neutral.

Quejumbroso me muestro ante ti,

Surgen miedos sinceros,

Tu olvido, tu viaje tormentoso y rojo,

La bruma por leer tu pensamiento vestal.

El brillo de tu no mirar me lleva al acantilado del infierno,

La trasgresión del espíritu sofístico

Enferma mi alma de la duda ilusoria.

Tanta babosada sin sentido me llevan a la comodidad.

Todo te lo digo, todo, a mi manera.

Esa catedral que busca el desvanecimiento de la luz azul,

Te prometo y te llevo, te desnudo y te miro,

Corro sin comprender la violencia del grito.

Me angustio por amar.

Soy ese caballo rojo ya montado por un ser legión,

¡Y tu! mi caballo blanco buscas lo primitivo en este bosque espectral.

Salva la naturaleza muerta,

Déjame embutido en esta perspectiva imposible.

Esos puntos coloridos en tu rostro

me llevan a la agresión de la imagen concreta,

tanta basura te aburre, tanto matiz verdoso

fragmentan este texto inocuo

y sin embargo valioso por la inspiración que me da la amada.

La torta Napoleón

2010-03-25T14:26:00.000-07:00

Antonina Synítsina era una abuela joven con una mirada azul soporífera; su dulce voz tenía una sonoridad animal casi de gato. Aquellas manos carrasposas tenían como profesión la enfermería. Siempre me curó con su torta Napoleón, que mejor remedio que un postre. La habilidad de las manos carrasposas para amasar delgadas capas de plasta me dejaban sin aire en el pecho. Al endulzar con su voz azul la salsa arrogante, mi cuerpo se estremecía de parálisis diabético. Antonina fue contratada por una amiga de su hija que tenía un restaurante campestre, aquel lugar dedicado a cocinar comida para soldados, se encontraba al borde de la carretera, cualquiera que quisiera llegar al fin de esa carretera, se toparía con un pueblo lechero, ese que tenía la fábrica de postres (a base de sólo lácteos) más grande del país. Fui desahuciado por la abuela robusta, el paso napoleónico dejó de ser repetitivo. La ansiedad de la glucosa hizo trizas las entrañas. No soportaba su ausencia ni la quietud aromática de la cocina. En cambio tenía que subir todos los días a la Calera a recogerla. Me fue intolerable su cansancio y su dormir. Ojos cerrados, ni un bocado de crema. Al otro día esos malditos enfermos eran los que se comían los postres del nieto.

Relato de un recuerdo colegial dentro del fin

2010-03-25T11:43:00.000-07:00

Algún amigo del que me quiero deshacer, me dijo un día que el peor color existente sobre la faz de la tierra era el amarillo. Soy un tipo poco constante, dejé botada a medio camino una frase que me supo a blasfemia, esa no era la única razón por la que dejé en el limbo a la frase, la otra fue porque tuve que ir por el diccionario de la real academia española ante una duda que me había surgido, y no sólo fue una duda. Muchas veces me pasa, en milésimas de segundo empiezan a coexistir miles de palabras en mi cabeza y no tengo la menor idea del significado que puedan llegar a tener encima. Ahora me quedé atrapado en una encrucijada de tres verbos seguidos a los que veo (escucho, escucho) y sé que dos sobran ¿será de mi estilo? El lenguaje a mi me domina, yo no domino el lenguaje, que mal, debería ser todo lo contrario, estudio literatura, estoy por terminar la carrera y sin embargo me da una modorra el escribir una tesis. Leo por mucho dos libros al mes, por ejemplo ahora estoy experimentando leer varios libros al tiempo a ver si por fin adquiero un ritmo de lectura decente. Algo parecido a lo de leer varios libros al tiempo en un sólo día es lo que hace la televisión con uno, te cambia la telenovela cada media hora o una. Sin sumar y hablar de los intervalos de las propagandas, ¿eso dónde vendría quedando? No nos digamos mentiras, hay una novela de Gogol en la que describe en dos párrafos una crema dental francesa por su aroma cautivador, eso era una propaganda, en un libro, ¿dónde está la marca? Era sólo el hecho de describir una crema dental, con un aroma cautivador y una espesura blanda, todo termina en espuma, escupes. Me desvié demasiado, tenía que ir por el diccionario y averiguar por la palabra “faz”, ya vuelvo, tengo que ir a mi alcoba, estoy frente a la pantalla verde, el fondo verde que el programa de letras me permite, tenía toda la razón mi amigo, el amarillo me puso en un estado de ánimo algo inventado y desagradable, el verde incluso tiene algo de amarillo, voy a cambiarlo por un fondo azul.

Ya era hora de un punto aparte. De un espacio y de pulsar la tecla entrada. Me paro, voy por el diccionario, me siento tan frágil, igualito a una porcelana, a esas bailarinas o a esos viejitos pescadores que con tanto esmero mi tía Leyla pintaba. Es tan complicado describir, las porcelanas venían sin colores, mi tía no las moldeaba, los moldes se los daban, era por lo pronto darles color y un brillo opaco, yo pequeño rompí la porcelana preferida del viejo, el veterinario. Fimo. (Del lat. fimus). m. Estiércol, cieno. Supuestamente estoy buscando faz, vean esta otra palabra, fimosis. (Del griego фщ bla bla bla) Med(icina). Estrechez, del orificio, del prepucio, que impide la salida del glande. Y no me lo van a creer, la palabra que sigue es fin, esas acepciones si que me dan una tortuga copiarlas, busquen ustedes en el diccionario. Mélany, la morena del colegio, la que no se depilaba las cejas, se las depiló después de un viaje a Canadá, ni les cuento como llegó, el cambio fue sustancial, de ser la alumna más fea del grado 11 de la promoción del 2000, pasó a ser una mujer aceptable dentro del círculo de chicas de la universidad de los Andes, aquella U era reconocida por la belleza sencilla del sexo femenino.

Relatos de un diario que desgarra la narrativa-mente

2010-03-25T07:35:00.000-07:00

Augusto el verde

Hoy al menos empezamos en verde, un color agradable a la vista creadora. Llevo ya un buen tiempo de no tantear el teclado, es decir, no he vuelto a escribir mis cuantas frases diarias en las que me desahogo de todos nuestros defectos colectivos-individuales. Hoy un día cualquiera, toca pensar en un lector, ese lector masa que puede darnos vida. Trato de relatar un personaje, de crear un héroe, pero mi visión de corto alcance no se sale del autor (de ese súper ego que no me deja en paz). Inventemos desde ahí. Augusto era un tipo perezoso, con una calva grande, trataba de ocultarla de cualquier manera, con esos peinados de medio lado, con el transcurrir de los días iba corriendo la línea, esa línea que al fin iba a desaparecer. Pensaba en grande ¡no lo neguemos! Gustaba de complacer en sus límites a las mujeres que amaba. Las visitaba y no las encontraba. Les regala libros y no los comentaban, todo parecía indicar que ellas ni los hojeaban. Las invitaba a tomarse un café y les hablaba de toda una visón de mundo caótica y frustrada, la de él. Un día atravesó todo el Polo, sin indagar en las tormentas heladas ni en los robos armados, al fin pasada la frontera llegó a la Castellana, sin miramientos y con un libro de Dostoievsky en el sobaco, a decir verdad eran dos tomos, y para ser más exactos del Idiota, rojos y con la tela de la portada algo desgastada, buscó las rejas verdes de una casa que tenía el timbre en la puerta, abrió ese primer portal, atravesó esa línea divisoria entre calle y todavía no casa y luego timbró. Majo se hizo negar, eso fue lo que pensó Augusto, titubeó y por poco se va, quería entregar personalmente los libros, pero no, decidió dejarlos con la empleada, una negra citadina, la empleada típica de familia burguesa, a la que todavía obligan a usar uniforme, esos de película, ese uniforme que utilizó la mamá de Buba en Forrest Gump. Aquella negra grande que finalmente hizo vestir de empleada a una blanca estilizada. Y volviendo a la imagen primeriza de la afro descendiente flaca, hay que decir que la familia de Majo es muy desconsiderada al vestirla con semejante facha tan clasista, no tiene nada de malo contratar a una señora para que ayude en los quehaceres del hogar, pero al menos que la obrera se sienta como una amiga más de la familia, no entiendo que ganan con ponerle esos uniformes, una necesidad tonta de mostrar que ella nos sirve, de diferenciarla del resto del hogar. Cuando volví por los libros la empleada me dijo que yo tenía los ojos del príncipe Michkin. Majo se había ido a Australia, nunca leyó el libro.

Augusto divagaba en su estudio oscuro, se masturbaba, buscaba las fotos de las conocidas que más le gustaban, regodeaba la vista, las imaginaba desnudas, se desasía de toda la esperma inútil pensando en los senos que algún día chuparía de verdad. Esos con pecas y perfumes finos.

Ya un poco cansado de maltratar la lengua, decidí parar y no escribir, como siempre la gran pereza no quiere ni siente la necesidad de ganar un premio, de conseguir dinero por lo escrito, estoy hastiado del capitalismo, añoro el comunismo, ellos al menos serían capaces de encontrarme un don, de trabajarlo, de trabajarles, de no perder el tiempo en ensueños imposibles, no se en que momento creí tener la aptitud de ser escritor, creo que es el oficio de más fácil alcance, y sin tener el talento insisto, de nada me sirve la actitud, es fácil creerse escritor y dónde está el lector. Lo mío es más una cuestión de deshacerme de demonios sin suerte y encontrar una fórmula mágica de no depender más de los viejos, de tener mis entradas, de ganar dinero sin hacerle daño a nadie, sin competir, sin robar, de darme mis lujos, comprar mis libros, las pinturas de Valeria, poder invitar a cine a Claudia, llevarla a un motel, ir a Chía a visitar a Natalia, esa niña Peterburguesa de ojos azules y de cabello dorado, eso si bajita pero adorable. Ella añora ser médica, que me cure esa mujer, que se especialice en psiquiatría. Por hoy dejo aquí, algún día de inspiración llegará, en ese día Augusto retomará su historia, aspiremos a que la historia del mañana tenga más coherencia y linealidad. El continuará dará comienzo en un día de almuerzo común y corriente entre los universitarios Carlos y Natalia. Una pequeña aclaración antes de finalizar, el primer nombre de Augusto es Carlos.