Literatura sem fronteiras

Estalo e estampido (Rocha Oliveira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 23 May 2013 04:09:30 PDT

A noite branda e tranquila; quase plácida. Se lhe irrompia o silêncio tão-só o ladrar ou o ganir d'um cão vadio, saudoso ou solitário. Pendiam onze e cinquenta da parede. Bem como – reluzente – uns mais segundos por sobre um velho criado-mudo. A luz escassa e sombria da minguante veio deitar-se, indolente, aos pés da cama. U'a brisa fresca e olorosa lhe abriu alas como por entre as cortinas de linho-cânhamo. Bailavam estas como ao som da quietude; entorpecidas por um amável e encantador jasmim-da-noite. O casal não parecia se importar. E, indiferente à sua presença, deixou-lha repousar; como se faz a um indigente ou mesmo a um gato impertinente...

Um estalo! Um ruído indistinto e assim repente. Subiu as escadas, deslizou pelas paredes, rastejou pelo soalho; espremeu-se entre a porta e a soleira... Sem escusar-se ou aguardar um só convite, achou não mais que três orelhas – dormente uma e preguiçosa; e resoluto, adentrou-se-lhas todas em visita. Não muito alto, todavia; ou tão mais abafado por um andar acima e tantas mais paredes, portas e ladrilhos. Fora mais que o bastante, no entanto, a despertar a quem em verdade não dormia; a quem apenas madornava. Tão mais a quem, em vigília, embalava a própria insônia com o futuro e o passado num só e mesmo agora – ansioso e preocupado.

— Ouviu issu, Carlus!? disse a mulher revolvendo-se com espanto.

— Hum!? Ouvi, sim!... tornou-lhe o esposo, erguendo-se de súbito.

— Que qu’é issu!?

— Sei lá! Vô lá vê.

Carlos calçava as sandálias, às pressas, – confuso e estonteado –, quando em respostá-la num tom como entre o ríspido e o temeroso.

— Hein!? Ó, cuidado hein, mô!

— Tá, Tereza; fica calma, mulé...

— Calma, calma... Vô vê as criança, issu sim.

— Não, não! 'cê fica aqui! Pó’ de'xá qu’eu olhu as crianças. Vai qui tem alguém aí?...

Não lhe ouviu Tereza, entretanto; malgrado o tom e a advertência. Seguir-lhe-ia os passos, mal dera aquele outros tantos à sua frente. Seguiu, porém, tal qual fosse a sua sombra: sorrateira e acauteladamente. Incauto, o outro, seguiu passo; sem se dar conta desta teima da consorte. Não lhe censure acaso u'a boa esposa (submissa à moda do Corão, do Pentateuco); que era esta assim tão boa e tanto quanto boa mãe. Tereza o via, de esguelha, indo adiante; olhando-o calada, atrás do umbral. Semi-oculta a face, deste modo; de todo oculta pelo mais da escuridade. Respirava opressamente. E no busto mui evidente o grão alvoroço do coração. Se lhe depara a cerrar a antepenúltima porta, – a seguinte, à sua direita –, que dava entrada ao quarto do caçula. Fazia-o com o zelo e a cautela do bom pai, como a abocar a sua cria com ternura. Tão logo em vê-lo descendo às escadas, assim de modo vagaroso e comedido, dirigiu-se, logo após, ao mesmo quarto. Inda da escada, Carlos ouve – a um só tempo – como um farfalhar e um tilintar d’objetos e coisas várias; como se houvesse alguém a vasculhar gavetas a procura de algo... E do quê? dinheiro!? Pobre Carlos... Pobres dos Ferreira... Já não bastasse a inópia digna e, porém, inadimplente, vem mais um a subtrair-lhes o tão pouco!... “I o'tra vez, meu Deus du céu!?” exclamou ele, à surdina.

Dormia o filho Isaque; um sono brando e tranquilo qual a noite. Cobriu-o bem, a sua mãe; deu-lhe, ademais, um beijo à testa. Ufa... Um alívio. Resfolegou-se o espírito; a alma respirou à larga. O vento suspirava igualmente. Cerrou a janela; também a cortina – e como não bastasse a persiana. Vai saber... Senão um ladrão, decerto um resfriado! E este último sempre o toma de assalto. Já não bastasse o risco do outro... “Cruz-credo! ponderou; e o Carlos, hein?...” E sabe Deus se lhe ataca a bronquite!... Pneumonia... Nossa! E podia jurar se lhe ouvir chiando o peito. Tudo bem, tudo bom; mas e a Carol?...

carolzinha15@hotmail.com [23:58] diz:

oiêee amr!!! *---* td e vx?

lekinho_alex@hotmail.com [23:58] diz:

bem tb =D

carolzinha15@hotmail.com [23:59] diz:

ah q bom more *---* q faz d bom aí?

lekinho_alex@hotmail.com [23:59] diz:

nada so tc msm e vc

carolzinha15@hotmail.com [00:00] diz:

só tc e ouvindo música bb =b

lekinho_alex@hotmail.com [00:01] diz:

hum maiis tah ouvindo oq amr kk

carolzinha15@hotmail.com [00:01] diz:

ahh d td um poco!!! kk

lady gaga, rihanna e agora funk adorooo kkkk

lekinho_alex@hotmail.com [00:02] diz:

kkkkk mee amarro lol q tu fez hj amr

carolzinha15@hotmail.com [00:02] diz:

ah nada moh tédio aff =§ pera amr, já volto S2

Não; a Carol não ouvira nada e nem ninguém. Estava como em outro mundo: então em seu mundinho virtual. Preocupava-se apenas com o seu mais novo namorado e com o mais novo sucesso de um tal MC Tequinho. Ouviu tão-só a mãe chamar-lhe à porta, à meia-voz, dando-lhe tímidas pancadinhas. Quis fingir estar dormindo, é bem verdade; porém a mãe lhe advertiu do fingimento.

— Carol!... abr’essa porta, filha! Eu sei qui 'cê tá acordada hein, garota.

— Ah mãe... unhá! Qui sacu, ah!... resmungou a menina com um muxoxo.

Não bastou sequer desligar o monitor. Tereza, ante a porta, vira o cintilar da tela transpassando-lhe as frestas. No mais, a música alta denunciava-lhe a mentira; e apesar da astúcia púbere e do fone. Abriu a porta. Entrou a mãe. Perguntou se estava bem. Ralhou consigo, em seguida, – em baixo tom –, como se a repreensão se lhe saísse por entre os dentes. A filha ouvia e redarguia com um desdém e um enfado adolescente. Tereza segredou-lhe a invasão, pelo ruído; o qual afiançou. Carol meneou a cabeça, com apatia; de todo incrédula da mãe e do relato: sabia que era assim de exageros, invencionices... Decerto, era não mais que um mero gato. Se ria de sua mãe e da confissão; mas, por dentro, muito embora. No máximo deixou escapar, e a um só canto da boca, um ar sardônico. Não temia nada e coisa alguma! indiferente a tudo e a todos; e tão mais destemida era, em estando longe do perigo... Fez entender que tinha sono; e como um sono de quem anseia muito a cama e o travesseiro. Ansiosa por “teclar” com o seu namo... Ameaçou lhe responder enquanto simulava desligar o seu PC. E, atabalhoadamente, deixou-lhe não mais que esta mensagem enigmática:

carolzinha15@hotmail.com [00:07] diz:

“e u tteo cuu pa daa mmorre”

Bendito teclado... Repetiria aqui o ditado popular, mas creio estar assaz subentendido. Deu-se outro estalo, e mais outro; um estrondo, e tão logo um escarcéu! Na pressa, não houve tempo à correção. Carol e Tereza, sobressaltadas, se deram a gritos e a ademanes de histeria. Estavam trêmulas e esbaforidas; quase insanas! Carlos, por sua vez, como bramia enfurecido! E, furibundo, parecia brigar e esbravejar com um estranho. E praguejava! Dado que o não referisse por nome algum, senão por pseudônimos, era decerto adivinhar que, além de incógnito, o outro era também muito querido. Podia-se-lhe ver dando-se a murros e a pontapés! Ouvia-se ao longe como um patear esparso, estouvado; rijo, no entanto, e impetuoso. Bem como o estalar das havaianas. Mãe e filha se agarravam, em conforto e desespero. Conchegando-se, esta, inda mais àquela. Faz bem, – e ao menos nestas horas –, um bom e afável colo materno.

lekinho_alex@hotmail.com [00:02] diz:

tah amr

lekinho_alex@hotmail.com [00:05] diz:

cade vc amore

***

lekinho_alex@hotmail.com [00:08] diz:

q issoo karol tah maluka

lekinho_alex@hotmail.com [00:13] diz:

falah algumna coisaa crlh#

lekinho_alex@hotmail.com [00:21] diz:

ah eh neh... eh asssim tao tah entaum...

xau sua fdp@!!!!!!!!

Bom, na era virtual se lê o amor assim tão mais pela palavra – e ao pé da letra... Neste ínterim, contudo, acorda Isaque; de estalo, em frêmito – estremunhado. Quisera chorar e mesmo dar-se a abrir um berreiro, porém lembrou-se já contar seus seis e meio. E não era coisa de homem e nem bonito (assim aprendera desde os cinco), um hominho render-se assim a um choro bobo. Pois era um hominho e não chorou; meteu o choro goela adentro, até o esôfago! Entretanto soluçou por sua mãe... Esta que chorava qual a filha; que bem como sua mãe, se derramava. Sem pejo algum choravam ambas. Mas tudo se perdoa ao sexo frágil. Quem sabe, mesmo à viuvez! Quem sabe... Quem sabe à própria morte! Assim pensava a esposa, não obstante, aventando ora o luto ora a chacina. Quiçá um estupro! “Pobre Carol!... Eu já tô velha...”

— Vamo chamá a pulícia, mãe! alvitrou a jovem, tremeleando.

— Vamo sim, filha; vamo, sim! Cadê seu celulá? mi dá!

— Mãaaêe! entrementes, berrava o Isaque.

Saltara do beliche como fosse para o almoço ou pro recreio. Sequer deu-se por falta das sandálias e, descalço, foi ao encontro de seus pais. Não lhos deparando, todavia, senão u'a cama vazia e bagunçada; desesperou-se... Sentiu medo: arrepiou-se-lhe a espinha; um frio horrendo na barriga; um não sei quê de tudo junto e misturado! Apavorado, crendo-se só e desamparado, – abandonado! –, chorou, então, como criança... E as lágrimas, há muito represadas, vertiam-se-lhe dos olhos – cachoeira – salobre e caudalosa. Tão límpida a linfa quanto a alma pueril. E debulhando-se em lágrimas deixou o quarto de seus pais; e assim tão de repente quanto se lho houvera adentrado. Corria hora. Corria como corre um centroavante. E ao menos em sua mente, era um craque. Um “pereba” em verdade – dizem os colegas; porém isto não vem ao caso. Corria. E jamais o corredor fora tão grande – imenso – colossal! Corria. Corria assim como quem (ele próprio, por exemplo) foge ao bullying. E uma só era então a sua meta...

— Isaque, meu filhu; eu tô aqui. – disse-lhe a mãe, inda do quarto de sua irmã.

Assim dizendo, e a um só tempo ao telefone, mandou a filha ir ao encontro do pequeno. A carolzinha fora ao passo de um só mando. Catou-lhe em meados do corredor; e, abraçando-o, tomou-lhe em seus braços. Com Isaque então ao colo, tornou logo aos pés da mãe. Tereza inda falava, tendo o aparelho como cosido à orelha esquerda (era canhota); mas ainda assim encontrou meios de regaçar o seu caçula. O qual viera desde a porta a abrir-lhe os braços. Suspirou... em profundo. E respirou assim também profundamente. E a mãe falava ainda:

— Olha, eu num sei; mas parece qu’é um só! dizia ela a u'a atendente do 190.

— (Ok, senhora. Procure se acalmar, ok?... Qual o endereço?)

— Aqui é R. B*** de M***, nº 222; Grajaú – RJ.

— (Ok. Copiado, senhora. Aguarde só um instante enquanto eu encaminho a ocorrência aqui no meu sistema, ok?...)

Instantes depois...

— Alô?... Alô! Tá aí? tá mi ouvindu!? indaga a outra, impaciente.

— (Só mais um momento, senhora...)

— Ah sim...

Um momento depois...

— (Senhora?)

— Sim! – pigarreou; alô!

— (Já foi registrada a sua petição; e em instantes estaremos enviando uma viatura. Só recomendamos que vocês não saiam do quarto, de forma alguma; salvo como um último recurso, ok?... Procurem manter a calma, tá ok?... Boa noite.)

Manter a calma... Obviamente que aí falou quem desconhecia causa e uma Tereza. Esta que se roía por dentro; a filha, às unhas; e ambas de medo e apreensão. Isaque nada rói, senão o colo de sua mãe. Carol de pé, defronte esta, tendo os olhos fitos sobre a mesma – assombrados. Nem se dava conta do esmalte – hora alheia à vaidade, e de todo. Isaque era ainda um homenzinho, porém um homem deveras assustado. Tereza se não sabe o que era, o que fosse ou que seria; mas era mãe, sobremodo e sobretudo. Agitava ambas as pernas, aflitamente; o que servia a abrandar-lhe a tensão e como a amainar o próprio filho. Que não chorava, porém engasgavam-lhe os soluços.

Um novo estrondo. Sucedendo-o, grande alvoroço! Eram panelas, copos, pratos e talheres; tudo caindo; quase tudo em pedaços! Quiçá menor barulho produzissem, não houvesse acaso um só ouvido ao qual tanger. Mas fora u'a barulhada de escol! Ouvia-se também um esguichar d’água. Um ruidoso estilhaçar. Dispara o alarme de segurança. E eram xingos, berros, gritos – quase urros! Chorava o sexo frágil novamente. E o hominho não estava menos fragilizado: chorava sem reservas ou escrúpulos. Chorava... Chorava tão-somente. E hora berrava, igualmente, pelo pai:

— Calma, filhu! tornou-lhe o pai, lá da cozinha, onde estava.

— Paaai!

— Calma, Isaqui! respondeu com asperidade.

Calou-se o Carlos. E seguiu-se aqui um silêncio relativo.

— Carlus!?... uniu-se ao coro sua consorte.

Igual resposta? Nada!... Nem sequer um pio. Já um silêncio funéreo como invadiria toda a casa; não fosse o alarme, o esguicho e as vozes que alevantavam o andar de cima – e pois em choros e em clamores. Cessariam também estas; restando apenas um burburinho angustiado. Filha e mãe confabulavam entre si, ora supondo um fim o mais trágico e perverso, ora em desmentir o mau agouro. Compartilhavam hora a ideia de ir ter com o pai e o marido. Hesitando, incertas – temerosas. Se por um lado anuíam ao bom conselho da atendente, – por cautela ora, ora por força do temor –, por outro queriam muito ver o Carlos: acudi-lo; ampará-lo; quiçá ajudá-lo. Aplicar-lhe, quem sabe, – e ao menos –, os primeiros socorros. Reanimá-lo! Inda fosse a ajuntar-lhe os pedaços... Assim pensando e repensando; cotejando prós e contras; orçando ganhos, desvantagens; é que nada fariam senão estacar. Ora imóveis, ora andando a esmo pelo quarto. E o cômodo apequenou-se ante as passadas, que iam e vinham; sem ir, no entanto, a parte alguma. E mais um ruído! – altissonante! – estridente!

Era a alarma intermitente das sirenes. Não vinha uma, mas duas viaturas. Ficara, pois, subentendido um grão perigo: um assalto – um latrocínio – u'a matança! Vieram velozmente e de enfiada. Estacionaram em frente à residência. Logo apearam. Quanto à Tereza e à Carolina, a boa-nova deu-lhes força e coragem a transpor o medo e a porta; destarte, se arrojando escada abaixo. Assim fariam; e assim fizeram. Isaque, porém, tomou outro rumo. Seguiu passo, em seguindo os demais passos; porém quando estes desciam já os degraus, se detivera ao limiar – irresoluto. Volveu-se, então, pé ante pé. Não se soube bem o porquê; sequer se soube, na verdade. Carol e Tereza se foram num só fôlego, e não olhariam para trás.

Os policiais davam já voz de prisão, inda de fora. Com um rádio à boca, o tenente fazia as honras da milícia. Ameaçava, com voz firme e bem impostada, que se rendesse o invasor ou que então abririam fogo. Asseverava não haver ensaio ou blefe. Sem uma resposta, – ou sem resposta audível –, entreolharam-se os agentes, como que por um acordo tácito. Alfim, quando se dão a dar um aceno de cabeça, mútuo e afirmativo, aí é que veem o que seria o vulto de um homem erguendo as mãos em rendição. Parecia, aliás, suster u'a arma de grosso calibre e cano longo! E assim é que se deram a arrombar a porta, malgrado a entrega. No exato instante em que cruzavam então a sala de jantar, não mais que a filha e a mulher do meliante...

— Um raaatu!!! exclamaram mãe e filha, em uníssono.

— Um ratu!? emendou Tereza, logo após.

— Não, genti; é só um gambá!!! afirmou, assustado, o nosso Carlos.

U'a gambá... E sustinha hora o bicho pela cauda... Pensara ele, também, que fosse um rato; e um rato enorme! e sabe Deus do seu pavor às ratazanas!... Bem mais que estas, o dito é horroroso! Por isso mesmo deu-se todo o estardalhaço. Tudo equívoco e precipitação... Não havia assaltante ou assassino, senão o próprio! Um estampido! Deus do céu!... E vinha agora lá de cima. Cadê o Isaque!? Ó meu Deus!... Correram todos; adiante, os agentes. — Achu qui veiu lá du quartu! palpitou Carlos. — Isaqui! gritou Tereza. — É essi u mininu? indagou o tenente. — Sim! afirmou a família. Nem morto e nem mortes; senão que atirou contra a foto do avô defunto... Tomou a arma de seu pai, e do mesmo velho criado-mudo, – a fim de salvar pai e os Ferreira –, e acabou por achar não mais que u'a bala perdida. Tudo explicado; e assim tudo resolvido. E a culpa não é disto ou daquilo, e nem daquela ou deste; quão menos o é da displicência. Não! Vede bem e verás que é apenas da insônia...

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Minhas heresias (Nilto Maciel)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 22 May 2013 03:49:06 PDT

Quem não esboçou heresias? Só os mansos, os conformados, os medíocres, os covardes, os que baixam a cabeça diante dos príncipes (das casas reais ou das igrejas). E toda heresia vai para o diário. Não o jornal, mas o diário do escritor. Pois todo escritor é autor de diário. Uns são íntimos, impublicáveis. Outros viram (ou se apresentam como) ficção. Umas páginas vão (ou iam) logo para as gráficas. Outras, mais tarde ou post mortem. Hoje (também ou mais ainda) são introduzidas em computadores, celulares e demais inventos maravilhosamente reduzidos.

Publicados ou não, quase todos os nossos rascunhos são proibidos. Tivemos períodos de mais furiosa proibição. Não me refiro à censura prévia imposta pelos direitistas de 1964. Aludo a tempos mais antigos e obscuros: o do Santo Ofício, o da perseguição e morte de Galileo Galilei, Giordano Bruno e outros seres indignados com a mentira secular. Remonto ao tempo dos sacerdotes de cajado em riste, a impor (pela força, pela forca, pela crucificação) suas religiões, suas antiguidades, suas ideias ocas (e conseguiram).

Nestes dias de liberdade absoluta, de democracia plena, de imprensa livre, do mais intenso livre arbítrio, de liberté, egalité, fraternité, da supremacia da Estátua da Liberdade, tenho pensado na eleição de Jorge Mario Bergoglio para o cargo de papa. Cogitei também nos julgamentos de matadores de mulheres, nos cometas e suas caudas de fogo, nas antigas letras gregas, no Liber Linteus dos etruscos, na escrita Rongorongo, etc. Entretanto, não sou jornalista, nem comentarista, nem filósofo e muito menos decifrador de códigos ou alfabetos estranhos. Não sou criador de códices nem de nada. Só escrevo a fala de meus irmãos. Não rabisco glifos. Nada invento. Apenas escondo, oculto ou meto no fundo da mala as letras indesejáveis.

Tenho meditado nas pessoas em seu estado anterior às inevitáveis transformações, nas belezas naturais, nos ninhos dos pássaros. Olho para o chão ou para o alto e vejo os enormes pecados dos homens (os torturadores, julgadores e matadores de outros), os preconceitos (ou a necessidade dos poderosos de se manterem presos ao passado: os ritos, os rituais, as massas dominadas, o circo montado, os templos lotados, os pregadores conscientes de sua dominação das ovelhas, com simples palavras). Tenho pensado também nos meus contemporâneos, nos incapazes de aprender o alfabeto da natureza, nos ignorantes de quase tudo. Nos inabilitados para a execução de inscrições nas pedras e nas tabuletas de madeira: nunca leram (ou decifraram) os enigmas. Coitados, mandam-me (tão cheios de si) seus livrinhos bonitos ou seus escritos computadorizados, certos de ter inventado a realidade. Infelizmente não consigo ler quase nada. Coitados, imaginam (porque leem jornais, ouvem rádios e televisões) o papa santo, os juízes probos, os advogados sábios (porque falam além da língua), os pregadores sem culpa.

Tudo isso não posso comentar (ou narrar), por medo de ser arremessado aos leões famintos, de ser trancafiado em cavernas, de ser oferecido aos minotauros em labirintos de pedra, de vidro, de palavras, de ideias. Tenho medo de ser ridicularizado em praça pública, chamado de palhaço, idiota, bobo da corte. Ou de monstro, ser incapaz de amar (como aquele personagem de meu conto “A leste da morte”), anormal. Por isso, não publico meus diários. Guardo quase tudo em cadernos, em folhas soltas. Se um dia quiserem publicá-las (já será tarde para mim, pois estarei morto), peçam licença ao príncipe. E na introdução me condenem: Eis o que ele concebeu. Esses aleijões. Eis as heresias desse monstro, desse sujeito avesso a religiões, igrejas, leis antinaturais, códigos muçulmanos e cristãos, velharias mofadas, baús repletos de vermes, frases colhidas nos bolsos dos assassinos, dos profetas, dos missionários, dos adoradores de deuses, da hipocrisia mais inescrupulosa (eu ia escrever escrota), da falsidade mais fascista, da mentira mais antiga.

Fortaleza, 15 a 17 de março de 2013.

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Mãe Antonia (Hilda Mendonça)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 21 May 2013 02:34:14 PDT

Mãe, ouça o vento que sussurra

Vem da serra?Vem do mar?

Mãe, a Noite está fria!

Uiva o medo em meu ser,

senta-te junto ao meu leito.

Quero recostar em teu peito.

Canta-me um canto de ninar!

Mãe, que saudade!

Grita minha alma a soluçar,

Mãe, eu me perdi

Nos descaminhos desta vida.

Mãe, ensina-me de novo a rezar.

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O absurdo caracol de Tanussi Cardoso (Nilto Maciel)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Mon, 20 May 2013 03:23:06 PDT

(Poeta Tanussi Cardoso)

Conheci Lucíola Buratti pela Internet. Ela me fez um gabo e isso me pegou pelo pé: “Seus contos são cânticos em prosa”. No terceiro dia, eu já sabia quase tudo dela: naturalidade, cor da pele, preferências literárias. Quando me vi diante dela, me extasiei. Parecia-me ter chegado ao paraíso, ao jardim das delícias. De onde você veio? De São Paulo, trazida pelos genitores. O pai é engenheiro; a mãe, psicóloga. Ela, estudante de jornalismo. Fiz-lhe um convite ousado: “Venha me conhecer”. Prometeu vir. “Pode ser amanhã?” Respondi, na bucha (quer dizer, na hora): “Pode e deve”. E dei seguimento à leitura de três coleções de Tanussi Cardoso, recebidos em abril. O mote da conversa seria a arte desse artesão do verso. Lucíola revelara: “Gosto do pessoal da geração 1980”. Citou uns cinco nomes e fez provocação: “Você conhece algum?”

As três coletâneas são Exercício do olhar (Rio de Janeiro: Five Star Entertainment, 2006); 50 poemas escolhidos pelo autor (Rio de Janeiro: Edições Galo Branco, 2008); e Del aprendizaje del aire/Do aprendizado do ar (Rio de Janeiro: Five Star Entertainment, 2009). Lucíola não conhecia nenhuma. Entretanto, sabia do autor: “Li algumas composições dele”.

A primeira traz prefácio do eminente professor, crítico e alquimista Gilberto Mendonça Teles. Não um prefácio qualquer, desses vistos nas primeiras folhas de quaisquer impressos, aqueles amontoados de elogios ocos e frases pomposas. Trata-se de estudo de fôlego, viagem pelo território da poesia. E um elogio de deixar qualquer bom criador a bailar nas nuvens: “É assim, sem preguiça, com muito talento, com uma grande capacidade de ler os bons autores, nacionais e estrangeiros, e com o seu projeto literário diuturnamente construído é que se vai fazendo a excelente poesia de Tanussi Cardoso, uma das melhores atualmente no Brasil”.

Luíz Horácio Rodrigues o compara a Ivan Junqueira (um dos favoritos de Lucíola) e o aproxima de Luis Augusto Cassas (também admirado por ela). “Seus poemas são de uma sutileza impressionante, vivos, transformam-se em trapezistas, sem rede de proteção, de página em página”. Vai do “discurso poético denso” à “lírica áspera e fundamental”, passando pelo “requinte artesanal do verso”. Vejamos a densidade destes fios poéticos e o requinte de quem sabe lidar com as palavras e as imagens: “minha mãe lê o mundo / pelo sorriso // a lua é serpente / num lago hirto”. A tal “lírica áspera e fundamental” está presente em todo o repertório: “a vida se vai como o gelo se desfaz: / lento, frio, queimando as mãos”.

Quando cuidei, a moça parecia pasmada. Mirava o infinito, embora tudo fosse limitado ao nosso redor: a sala, as paredes, os móveis, as portas, os livros (objetos). E nós, eu a soletrar versos, ela a ouvir e se encantar. Distraí-me por um minuto e ela agarrou os 50 poemas escolhidos. Deixei-a mergulhada nas páginas e me retirei, para buscar um resto de perfume, um raio de estrela, uma sombra da Lua. Ela pediu autorização para recitar: “o pijama despido do corpo / dorme seus sonhos // o rosto no retrato / estampa uma febre antiga // o piano dedilha / memória e descompasso // o fantasma de um gato / descansa no sofá / a escada suspira / os passos dos homens // no escuro as coisas brilham seus nomes”. Maravilhei-me (não apenas agora, pois leio Tanussi há mais de trinta anos) e, por pouco, não saí a voar pela casa. A menina me conteve. Mergulhou em mim um olhar de eternidade, molhou os lábios e eu senti sede. Ofereci-lhe água, suco de maçã ou ambrosia.

Enquanto me retirava, ouvi: “Esse poeta é apenas maravilhoso”. Mudei de assunto: “Como estão seus pais?” Ela não balbuciou mais que um monossílabo. Lembrei-me de sua origem: “E São Paulo?” Sorriu e passou a língua ardente na borda do copo: “Continua crescendo”. Peguei o outro pergaminho e declamei, com pompa: “El ojo cortado del perro andaluz / el ojo de la lamina afilada / el ojo de la sangre y su chorro / el ojo y la visión de Borges / el ojo ciego que ve / el ojo de los brujos / el ojo oculto del eclipse / el ojo de la parábola y de la profecia”. Minha convidada se exaltou, deu um gritinho e se estirou no sofá: “Isso é lindo, seu Nilto Maciel. Ou parece Francisco Carvalho, esse monumento do Ceará e do Brasil, tão desconhecido, ou se assemelha a Lorca, a Borges e aos nossos ancestrais ibéricos”.

Conheço o hinário de Tanussi Cardoso desde quando o chamavam de “poeta marginal”. Sem preconceito, nunca o vi assim. Pois está muito além dos epicentros e das epidermes. Leo Lobos (chileno, ficcionista e tradutor do bardo carioca para a língua de Neruda) fez este resumo: “A poesia de Tanussi Cardoso possui a capacidade de brilhar como um piscar de olhos, num átimo, distante do futuro, e, nesse momento, a vida se afirma na Terra”.

A visitante fez esta revelação: “Esse Cardoso é feito de olhar”. Observação perfeita. Nesta pérola de três lados (versos), a síntese dessa galeria de formas e visões: “das sombras / nasce o poema / luz e nudez / : absurdo caracol”. A densidade aliada ao requinte artesanal. Além de tudo, o menestrel conseguiu se livrar dos modelos pessoais (alguns críticos teimam em chamar isso de estilo). Modelos pessoais são cacoetes, manias, sestros responsáveis por fazer do seu dono algo assim como um bonequinho de pano. Tanussi vai do poemeto de três linhas ao afresco ou mural, sai da linguagem coloquial (“maior / que o quintal / da minha infância”) à mais rutilante metáfora (“o tempo / nasce das escrituras dos pássaros / ou do seu canto / ou do riso do primeiro galo”), bateia os nomes sem medo dos verbos e adjetivos: “o olho do verbo ser / o olho duplo da androginia / o olho do que sou e não sou” (...) “o olho insuportável dos limites / o olho sem algemas” (...) “o olho paradoxal da contradição”.

Para terminar a tarde, entreguei os três presentes vindos de Tanussi Cardoso a Lucíola Buratti. Queria burlar o destino: com mimos, ela certamente voltaria. Antes de partir, ainda li uns versículos: “sei que toda aurora tem seus olhos negros / que um grão de areia do deserto é o deserto todo / e que prefiro o cedro, amargo e forte, / ao cupim com sua garganta de morte// não sei dos barcos quando navego seus peixes / o casco ácido do seu beijo / a espuma líquida do seu cheiro / a boca úmida dos seus pelos / as algas dos seus cabelos” (...).

Não pude mais dizer nada: ela partia. Fui até o portão: quis beijá-la. Não tive coragem. “Volte... quando quiser. Ou se quiser”. Lucíola ria e pela rua saiu, faceira feito um bando de passarinhos às vésperas do derradeiro voo.

Fortaleza, 13 de maio de 2013.

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O dia D (Paulo Lima)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Sun, 19 May 2013 03:28:47 PDT

Apesar de estar preocupado com o dia seguinte, consegui dormir como uma pedra. Fui despertado por uma convocação enérgica de minha mãe. “Acorda, doutor”. Afobado, pulei da cama, passei as mãos no cabelo, olhei o relógio: 4 da manhã. Corri pro banheiro. Meu irmão, que dormia no quarto ao lado, também recebeu a mesma ordem. “Acorda, engenheiro”. Ela mal podia esconder o orgulho de ver seus dois filhos prontos para prestar o vestibular. Meu pai já estava na garagem checando os últimos detalhes do carro. Eu precisava avisar as meninas que a gente já estava de saída. Liguei pra Raquel e em seguida pra Daniele.

Partimos às cinco horas. Tínhamos de vencer a distância até Santa Cruz em pelo menos duas horas. Para tornar a viagem mais animada, decidimos dividir o time. Fui dirigindo ao lado de Raquel. Meu irmão se ajeitou no banco de trás com Daniele. Era uma hierarquia natural. Ele tinha um rolo com ela, mas eu não sabia direito até que ponto ia a intimidade entre os dois. Eu era amigo de Raquel, tinha muitas afinidades com ela, embora nunca tivéssemos tentado nada um com o outro.

Fazia um pouco de frio. Uma luz alaranjada cobria o horizonte. Vi pelo retrovisor quando meu irmão tentou se aninhar no colo de Daniele, como um gato preguiçoso. Ela tentou afastá-lo com uma cutucada discreta. Era uma reação de falso pudor. Eu ouvia histórias a respeito dela, embora meu irmão nunca tivesse comentado nada comigo. Era o nosso primeiro vestibular, e aos 18 anos tínhamos planos grandiosos para o futuro. Raquel queria ser escritora. Dani ia ser fisioterapeuta - abriria a primeira clínica em nossa cidade. Eu cuidaria do coração das pessoas, e meu irmão construiria casas para elas morarem.

De Raquel vinha um perfume leve e delicioso. Ela permanecia calada. Talvez pensasse nas provas. Tentei acalmá-la, embora eu mesmo me sentisse ansioso. “Aqui vou eu, rumo à literatura e à glória”, eu disse. “Ah, não brinca”, disse. “Doutor Adib Jatene que se cuide”, ela me devolveu o incentivo. Uma vez eu dancei com ela numa dessas festas típicas de cidade do interior. Os homens enchem a cara, contam vantagem, saem cantando os pneus dos carros dos pais, transam com uma ou outra garota mais atirada, e vão pra casa dormir. Às vezes a moça engravida, encurtando a história. Eu lembro que conduzi Raquel pelo salão, enquanto eles tocavam um tema meloso do cinema do qual não consigo me lembrar. Houve uma entrega de ambas as partes, mas no dia seguinte, quando nos vimos de novo, era como se nada tivesse acontecido.

Um caminhão avançou ameaçador pra cima do carro. Desviei bem em tempo. Do banco de trás ouvi uma risada abafada vinda de Dani. Dei uma olhada pelo retrovisor. Meu irmão estava com a mão no meio das pernas dela, embora ela resistisse tentando afastar a mão dele. Quando voltei a olhar, estavam se beijando. Raquel não percebeu nada. Se viu, manteve a discrição. Olhei pelo canto do olho e vi que ela estava com um ar preocupado. Ou talvez estivesse apenas concentrada nas provas, não sei bem.

Rodamos algum tempo calados. Foi Dani quem rompeu o silêncio. “Stop!”, ela gritou. “Stop!”, repetiu meu irmão quase ao mesmo tempo. Os dois deram uma risada. “O que foi?”, perguntei. “A moça quer dar uma aliviada”, ha ha ha ha ha ha. Espiei no retrovisor. Dani tinha um ar constrangido. Diminuí a velocidade enquanto procurava um lugar para parar. Vi uma estradinha vicinal. Entrei por ali. A estrada era de chão batido. O carro sacolejou um pouco. “Aqui está bom”, eu disse. “Tem de ser rápido”.

Dani pulou do carro e sumiu por um instante no meio do mato. “Acho que vou aproveitar também”, disse Raquel. Ela seguiu o mesmo caminho de Dani. Meu irmão desceu do carro e pôs a mão no pau. “Dose dupla, mano, vamos atrás?”, ele propôs. Pensei em Raquel, mas desaprovei a brincadeira no ato. “A gente tem um compromisso importante daqui a umas duas horas”, eu falei. “Porra, mano, vai ser rápido. Depois a gente segue viagem”, ele voltou à carga. “Não!”, eu o repreendi. Ele voltou a insistir. Os minutos se passaram. Comecei a ficar nervoso e meti a mão na buzina. Meu irmão insistia em seu plano. Eu o conhecia. Quando ele punha uma ideia na cabeça, ficava difícil convencê-lo do contrário.

“Dani, Raquel”, “Dani, Raquel”, gritei. Nem sinal das duas. “Vou lá chamar”, disse meu irmão dando umas risadinhas sacanas. E desapareceu no mato. Comecei a suar. Olhei pro relógio, preocupado. Tínhamos bastante chão para percorrer. Eu não podia jogar fora o esforço de um ano por causa de um ato irresponsável. Comecei a sentir raiva do meu irmão. E de Dani. E talvez também de Raquel. Num gesto automático, meti de novo a mão na buzina. O silêncio era quebrado de vez em quando por um carro que passava lá na estrada. A vegetação ainda estava coberta por um leve orvalho.

Nenhum sinal do trio. Tentei o celular do meu irmão. Estava desligado. Porra, eles não podem ter ido longe, pensei. O suor empapava minha camiseta. E não estava quente ainda. Tentei apurar o ouvido, só dava pra escutar o coaxar de um sapo madrugador. Pressionei a buzina com força, como se quisesse esganá-la, e comecei a esmurrar o volante, de tão nervoso que estava. Liguei pro celular de Raquel. Estava fora de área. E pra Dani. Chamava mas ninguém atendia. Devia estar descarregado.

Tomei uma decisão drástica. Tranquei o carro e fui atrás deles, seguindo por onde haviam entrado. Pisava com tanta força que o som de meus passos me ensurdecia. Eu devia estar colérico, a ponto de explodir. Aquelas putas, onde teriam ido? Porra, não podem ter ido tão longe. Devem estar de gozação comigo. Tudo bem quanto ao sacana do meu irmão e a sem vergonha da Dani. Mas Raquel não se submeteria a um jogo tão inconsequente – mas como eu poderia ter certeza? Eu não a conhecia a fundo. E se estivessem transando, os três, vencidos por uma irrupção incontrolável do desejo? Pensei em Raquel, e me vi sufocado por um ciúme inesperado. Meu estômago doía, eu sentia uma pressão horrível nas têmporas.

Devo ter percorrido uns dez minutos como um zumbi. Um estalar de galho se partindo no mato me despertou. Ouvi passos rápidos que se aproximavam. Alguém parecia soluçar. Raquel surgiu do nada. A blusa estava aberta e sem os botões, como se tivesse sido forçada. Os seios, empinados e avermelhados, se moviam pra cima e pra baixo, como se tivessem vida própria. Os cabelos longos, antes tão bem escovados, pareciam vítimas de um pequeno furacão. “Raquel, pelo amor de Deus, o que houve?”, gritei correndo para ampará-la. Ela caiu de joelhos, sem fôlego, antes que eu pudesse segurá-la.

“Não foi culpa minha”, ela chorava. “Só fui até lá para fazer companhia a Dani. Eu estava ao lado dela, esperando que ela terminasse. Depois ela me disse que bem que gostaria de aprontar ali com seu irmão. Eu disse que não, a gente tinha um compromisso sério. Então seu irmão apareceu, ele viu Dani subindo a calcinha. Ele pediu que eu voltasse pra ficar um instante sozinho com a Dani. Eu disse que não ia embora. Ele disse que eu podia olhar, se quisesse. Eu protestei dizendo que não podíamos ser tão loucos. Dani começou então a rir de um jeito estranho. Logo ele estava dentro dela, parecia tomado por uma fúria descontrolada. Eu estava paralisada. Ele terminou rápido e investiu contra mim. Dani perdeu o controle e protestou me chamando de piranha. Seu irmão deu então um soco na boca dela, e falou pra ela não interromper. Ela caiu e ficou quieta. Deve ter batido com a cabeça. Eu tentei fugir, ele me alcançou e rasgou minha blusa. Eu caí e quando ele estava vindo pra cima de mim, eu o chutei no rosto. Consegui correr, ele me alcançou de novo, então eu o acertei na cabeça com uma pedra. Agora eles estão lá. Não sei se estão mortos”.

Ela tremia da cabeça aos pés. Eu precisava ir até onde meu irmão e Dani estavam, tinha de ajudá-los, mas Raquel tentou me impedir. Ela estava histérica. Se estivessem mortos, ou apenas feridos, como eu poderia ajudá-los sozinho, com Raquel descontrolada daquele jeito? Peguei Raquel pelo braço e quase tive de arrastá-la à força até o carro. “Fiquei aí”, ordenei. Retornei até o ponto onde deviam estar os outros dois. Eu pensava na prova do vestibular que talvez não pudesse fazer. Porém estava preocupado mesmo era com a mãe e o pai. Como é que eu iria contar a eles? Eles estavam tão confiantes e punham tanta fé nos filhos.

Abri caminho por entre a mata, na direção onde meu irmão e Dani estariam agora.

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O menino e a prostituta (Valdivino Braz)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Sat, 18 May 2013 03:41:58 PDT

(Conto de um tempo antigo)

— Menino!

— Senhor?

— Sabe onde fica o mulherio por aqui?

— Mu...o quê?

— Mulherio. Casa de mulheres.

— Ah, o senhor quer dizer a zona, não é?

— Isso mesmo. Pra que lado fica?

— O senhor está fora de rumo. A rua das mulheres fica praquela banda — apontou com o dedo —, lá longe. Mas eu sei onde tem mulher aqui perto. Se quiser, levo o senhor até lá.

— Onde é?

— Vira-se ali — de novo, mostrou com o dedo —, naquela esquina, depois noutra. É perto.

— Tem mulher bonita lá?

— Tem, sim.

— Então vamos.

Lado a lado, caminharam na noite da rua sem asfalto. O menino deteve-se um instante, recolheu do chão uma tampinha de garrafa e guardou-a no bolso da calça curta. Colecionava tampinhas, figurinhas, botões, marcas de cigarros e até pregos, além das bolas de gude, fascinado por elas. Mais adiante, tornou a parar, pra retirar um estrepe do pé descalço. Voltando a caminhar, indagou:

— O senhor mora lá no centro da cidade?

— Não — respondeu o homem. — Não sou daqui.

— Ah! — fez o garoto, e calou-se.

Viraram à direita, depois à esquerda, numa ruazinha obscura e meio esburacada.

— Tem mesmo mulher por aqui, moleque?

— Tem, sim. Já estamos chegando.

Chegaram. O local, um barraco branco, no fim da rua e recuado no terreno sem muro. Claridade de luz, projetada pelo vão da porta aberta. Ao lado, à entrada da casa, um canteiro de flores; suave aroma no ar fresco da noite.

— Entra, moço — convidou o menino, já do lado de dentro.

O homem entrou, percorrendo os olhos pelo ambiente. Uma sala simples, com mesa e cadeiras, no centro. Um forro plástico, estampado, cobrindo a mesa. Numa parede, um pequeno quadro com figuras de gatos. Noutra, uma velha estampa da Sagrada Família. Uma mulher de trinta e poucos anos, bonita, apareceu na sala. Esboçou um sorriso e cumprimentou o estranho. Vestia singelo vestido, cor-de-rosa, e recendia a perfume barato. O menino se adiantou:

— Este moço quer falar com a senhora, mãe.

E tornou a sair para a rua, deixando os dois sozinhos.

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Inventar (Emanuel Medeiros Vieira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 17 May 2013 03:46:05 PDT

Para Eduardo Dutra Aydos

“Escrevemos/Porque sabemos/que vamos morrer.//Escrevemos/porque não sabemos por quê.” (“Pedra” – Francisco Marcelo Cabral)

Quisera inventar o tempo
seremos todos esquecidos –
o oblívio no final da estrada.
Distraímo-nos comprando coisas.
Mal fechamos os olhos
funda-se o esquecimento?
Sumimos do mundo.
(Antes: volúpia para ser celebridade, sonhando com vidas napoleônicas.)
Ai dos danados que resistem aos apelos e rompem com o dogma.
Quisera inventar o tempo.
Desterro!
“Vida é o que está acontecendo enquanto você está ocupado em fazer grandes planos”.
(“Life is what happens to you while you’re busy making other plans” – John Lennon, em tradução livre)
Ele – o Tempo –
Senhor do Destino – nos engole.
Não: desisti de inventar o tempo.
Basta o dia – levando à eternidade.
Mas faça sempre com Fé.

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Caso anoiteça (Clauder Arcanjo)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 16 May 2013 04:10:01 PDT

Caso anoiteça,

Sem aviso prévio,

Lembre dos olhos

Do dia, antes

Que a boca da noite

Se nos anuncie.

Caso anoiteça,

Sem prenúncio,

Grave o som,

Luz do dia, antes

Que o silêncio

Se nos irradie.

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Escolhas de Enéas Athanázio (Nilto Maciel)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 15 May 2013 03:49:25 PDT

(Enéas Athanázio)

Vez por outra, converso (ou brigo) com Fábio Lopes. Ou vem à minha casa ou vou ao apartamento dele. Somos quase amigos (e também quase inimigos), há alguns anos. Não alcançamos o grau superior da amizade e talvez nunca isto aconteça. Também ainda não descemos ao pátio escuro da derradeira luta: o duelo. Divirjo de alguns conceitos políticos por ele defendidos. Na mais recente discussão, eu lhe dizia: “Os adolescentes discordam de seus pais e das pessoas da idade destes e, por isso, são capazes até de matá-los; assim mesmo, os amam, gostam (às escondidas) do que eles gostam (e os admiram) e serão seus imitadores nos próximos dez anos e pelo resto de suas vidas”. E dava exemplo: todo adolescente brasileiro (normal) dos anos 1960/70 preferia rock, guitarra, Beatles, e detestava samba, pandeiro e Nelson Gonçalves. Dez anos depois, aqueles meninos (quase todos) transformaram o rock em samba, a guitarra em bandolim e passaram a escutar Nelson Gonçalves, Orlando Silva, Vicente Celestino.

Na réplica, Fábio me chamou de idiota. Eu quis esmurrá-lo e tachá-lo de cretino, maria-vai-com-as-outras, ruminante, etc. Contive-me, fui ao banheiro, lavei o rosto e as mãos, com sofreguidão. Ouvi uns respingos de voz: “Desculpe, não quis ser grosseiro”. No regresso à sala, acolhi tentativas de substituição do substantivo “idiota” por palavreado quase sem sentido: “inventor contumaz de teorias absurdas, entretanto dignas de análise, talvez até em simpósios de filosofia...”. E, enquanto discursava, apanhou a brochura por mim explorada havia pouco. Ao se acomodar no sofá, após a chegada, perguntara: “Que gênio você está tentando decifrar?” Eu respondera: “No momento, nenhum; acabei de me deliciar com uma seleta de ficções”. E, assim, Enéas Athanázio serviu de pacificador e salvou meu quase-amigo de ser chamado de filho-da-puta e outros qualificativos desse tipo.

Enquanto folheava o volume, matraqueava, como se quisesse me impedir de usar a voz. E parecia ter conhecimento anterior dele, tão desenvolto se mostrava: “Contos escolhidos? Aprecio esse tipo de publicação. Nem sempre os escolhidos são os melhores, mas, se o sujeito sabe redigir, toda antologia dele tem qualidade. O artefato está bem apresentado: boa fonte, abas em letras escuras sobre fundo branco. Quem será esse Mário Pereira?” Tomei-lhe a palavra: “Não sei. Só conheço o autor do texto da quarta capa, o singular Péricles Prade”. Deixei-o (meu quase amigo) a passar as folhas do impresso e me pus a comentar as estórias, para não lhe dar vez de se pavonear. Ele terminaria por falar de si mesmo, dos milhares de livros manuseados ao longo da vida, de nomes totalmente desconhecidos por mim. Quando me telefona ou encontra, vem com novidades: “Comprei umas preciosidades de Gjellerup”. Eu me espanto: “Quem?” Ele ri, a zombar de mim: “Você não conhece Karl Adolph Gjellerup?” Abaixo a cabeça, derrotado. “Emprestarei um a você”. Deve se sentir vitorioso e superior a mim.

Entreguei-me a comentar meu patrício meio desconhecido aqui (como a maioria de nossos homens de letras): “Enéas é um artesão da palavra. Conheci-o desde os tempos da revista O Saco. Eu me iniciava como redator; e ele também”. Examinei de viés o convidado: risinho de deboche no canto da boca. Não me abati: “Você já o conhecia?” Na bucha, respondeu: “Não li nem lerei”. Tive ímpetos de lhe lançar, com força, o tomo de encontro às fuças.

Esqueçamos Fábio Lopes, por um minutinho. Quero me referir ao amigo catarinense e seu “novo” pergaminho.

O primeiro relato do compêndio é “São Simão”. Reproduzo um parágrafo, para dar ao leitor ideia de como escreve esse brasileiro: “A meio do campo, no topo de uma coxilha, a casa pintada de azul tinha aspecto solitário, com os vidros rebrilhando ao sol. Ao lado, um umbuzeiro enorme, de folhas verdes e cachos amarelos, espalhava sobre o solo vermelho a raizama grossa a oferecer assento há decênios a quem por ali andasse, já gasta pela fricção de corpos de várias gerações”. É este o estilo de Enéas: uso frequente de termos e expressões regionais, o ambiente sulista, narração simples e linear. Vejamos este trecho: “Todas as tardes vinha o Major Lica matear na varanda fronteira, espraiando o olhar carrancudo pelos seus domínios, enquanto sugava pachorrento o bocal dourado da bomba castelhana”.

Enéas Athanázio projetou descrever sua terra, narrar histórias de sua gente e reproduzir a linguagem dela. Sem se fechar como caracol, sem deixar de conhecer o universo da literatura e das culturas. E não se fechou: conhece o Brasil (viajor de alta rotatividade) e os costumes e as literaturas dos diversos povos de nossa pátria. Não quis, todavia, ser urbano ou metropolitano, em sua arte. Por isso, permaneceu em sua terra. Nasceu em Campos Novos, Santa Catarina, viveu em outras cidades de sua região (na capital também), sem se trancafiar em si, sem desconhecer os outros. E assim nos fizemos amigos, eu em Fortaleza e, depois, em Brasília, e ele no Sul. Esse modelo de vida e de fazer literário é mostrado, às claras, em seus escritos, sem medo de ser chamado de bairrista ou regionalista. Mário Pereira, nas abas destes “contos escolhidos”, afirma: “a obra ficcional de Enéas brota da terra. Suas raízes estão entranhadas nos campos do Planalto Catarinense, com suas gentes, costumes e falares característicos, o que a encaixaria na moldura do regionalismo sulino”.

As narrativas de Enéas não são espichadas demais, feito novelas. Pelo contrário, são curtas. Porém, não podem ser ditas curtinhas, minúsculas. São de tamanho comum ou médio. “Formiga correição”, divulgada n’O saco, é antológica. Fazer leitura desta coletânea é conhecer Santa Catarina e seu povo. E também esse narrador meticuloso, cuidadoso, quase perfeito. Equivale a realizar passeios demorados pelos campos do Sul: “A matrona, numa tarde chuvosa, avistou da varanda o compadre Zé Pedro que chegava a cavalo. Abria o portão com o cabo da soiteira, a chuva escorrendo do chapéu desabado”. Parece-nos estar a ver aquilo.

Contos escolhidos servem para marcar os 40 anos da trajetória literária de Enéas Athanázio e é composto de “62 histórias curtas produzidas ao longo de quatro décadas de dedicação ao ofício de escritor” (esclarece Mário Pereira). O contista se iniciou com Peão negro, em 1973. Seguiram-se outros opúsculos de ficção curta. Contudo, não se limitou a inventar ou reinventar o seu mundo rural: aprofundou-se também na pesquisa de outras literaturas, como a de Monteiro Lobato (de quem é admirador infatigável) e expôs, aos olhos dos leitores, ensaios, além de crônicas, contos juvenis, perfis biográficos (Gilberto Amado, Joaquim Inojosa, Godofredo Rangel e outros ficcionistas brasileiros).

Fábio Lopes ainda quis voltar ao assunto predileto dele: literatos estrangeiros, sobretudo aqueles mais desconhecidos por mim. “Tenho uma edição de Karl Gjellerup, em espanhol: ‘El peregrino Kamanita’. Se você tiver interesse...”

Fortaleza, 5 de maio de 2013.

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Mãe* (Teresinka Pereira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 17 May 2013 03:39:19 PDT

O amor sempre em ânsias

A coragem invencível

A liberdade sonhada.

Lírio, pérola e estrela,

anjo da guarda

e coração de sol ardente:

MÃE!

*Se tiver mãe, dê-lhe um dia feliz!

Se for mãe, dê aos seus filhos um dia feliz!

Se não for mãe e tem saudade de sua mãe, dê a alguém um dia feliz!

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