Literatura sem fronteiras

Máscara e mascarados (Tânia Du Bois)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Mon, 20 Feb 2012 04:07:34 PST

(Desenho de Lorenzo Mattotti)

“Brasileiro é alegre, um ser dotado de musicalidade incrível”

(Bibi Ferreira)

Carnaval é a festa onde temos a oportunidade de fantasiar os sonhos, inspirados em histórias reais, pelo menos por alguns dias, fazendo do mundo que habitamos um mundo encantado.

“Quem é você //... hoje os dois mascarados //... Mas é carnaval / Não me diga mais quem é você //... deixa o dia raiar / Que hoje sou eu / Da maneira que você quer/ O que você pedir / Eu lhe dou / Seja você quem for..."

Chico Buarque em sua música “A Noite dos Mascarados”, de 1967, mostra o tema central para brincarmos sem medo no carnaval, fugindo da determinação da vida para viver o sonho, pegar o nosso querer e o colocarmos na passarela. Aproveitamos o carnaval para descobrir momentos e passatempos divertidos com pessoas alegres, dançando em fantasias.

A máscara esconde o tempo e o transforma, muitas vezes, em passado, retornando em horas que chegam ao carnaval em plano pessoal, o que motiva, desafia e ainda diverte como retratam Zé Kéti e Elton Medeiros:

“... É só nos carnavais / encontrava-te sem encontrar este teu lindo / olhar.../ na esperança de que tivesse esta máscara / que sempre me fez mal / mal que findou só / depois do carnaval.”

Os mascarados encontram a inspiração necessária para reinventar os dias de carnaval em descobertas cores de alegria e como símbolo de criação, lembro Carybé, um dos pintores que melhor retratou a beleza e o colorido da alma e da vida baiana, sempre presente na arte popular. Também em Romero Brito, que através da sua arte alegre e colorida, criou personagens inspirados no carnaval do Nordeste e do Rio de Janeiro. Assim, inspirado, Francisco Alvim descreve: “Carnaval // Sol //... O mundo, uma fantasia...”

Os mascarados fazem do carnaval o espaço para se sentirem livres e transformarem esses dias no limite da inspiração. Ganham embalo nas passarelas, durante os desfiles.

O sucesso do carnaval reside na insistência e no prazer em participar e em estrelar com personalidade e talento, que às vezes, faz falta nos dias comuns. É preciso ter vontade, alegria e coragem; no entanto, com as máscaras, tornam-se desconhecidos e para quem tudo se torna permitido: novos amigos, novos passos, muita purpurina e fantasias, como na marchinha de Zé Kéti e Pereira Mattos: “Quanto riso, oh / Quanta alegria //... Na mesma máscara negra / que se esconde teu rosto / eu quero matar a saudade / vou beijar-te agora / não me leve a mal / hoje é carnaval.”

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Os escritores e a crítica - 1 (Franklin Jorge)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Sun, 19 Feb 2012 04:40:22 PST

(Marcel Proust)

Ainda muito moço, em visita a um tio avô humanista que vivia enfurnado em sua vasta e bem escolhida biblioteca, descobri em Marcel Proust uma nova concepção de crítica, mais concisa, mais apaixonada, mais parcial, entendida sob um ponto de vista mais amplo e, de tal forma realizada, que representaria ela mesma uma criação literária autônoma e digna da obra que a inspirara.

Creio que Borges pôs em prática essa concepção estética proustiana, especialmente em seus prefácios que, a rigor, constituem pequenos e originais ensaios, razão pela qual têm sido publicados como obra de criação, tão digna quanto qualquer outra página que, por acaso, tenha escrito, no curso de sua longa e laboriosa existência, toda ela voltada para a magia ilusionista da literatura.

Autor de uma cultura enciclopédica que pôs a serviço da criação de uma obra polifônica que avulta, em sua literariedade, como um dos mais originais e perenes monumentos construídos pelo homem, pensou Proust que a crítica constitui um gênero não-secundário, mas autônomo e digno como qualquer outro que provém do engenho humano que transforma a ideia – mais que palavras – em realidade concreta.

Muito antes de escrever o roman-fleuve que o consagraria, Proust já se expressava como um critico, ao propor, através de pastiches deliciosos que se farão presentes em sua obra futura, como que referendando o leitor em tudo exemplar – nutrido do que mamou no humanismo literário – que foi por toda a vida. Prova-o e comprova-o as páginas ainda incipientes de seu livro de estréia, “Os prazeres e os dias”, na qual assoma, de maneira embrionária, algumas de suas obsessões que somente alcançariam a expressão definitiva em sua busca do tempo perdido.

Ainda muito jovem e quando ninguém suspeitava do gigantesco empreendimento que resultaria na elaboração dos sete volumes de sua busca do tempo perdido, deu-nos – por assim dizer avant la lettre – uma prova cabal desse novo gênero que alcançaria, nos últimos anos de sua vida já inteiramente submetida à execução de um projeto que seria, do ponto de vista literário, o equivalente das grandes catedrais multisseculares descritas por Ruskin, um dos seus mestres secretos.

A essas experiências chamou de “recréation vivante”, embrião de uma crítica literária indireta ou do que chamou igualmente de “claire analyse”, um texto mais curto que o ensaio, apto a introduzir o leitor no corpus da obra sem a reverberação pretensiosa e monótona da crítica convencional ou acadêmica.

A crítica, verdadeiramente, de um escritor de talento que se debruça sobre os processos utilizados por outros autores, na tentativa de se aproximar do mistério que prefigura a obra de arte produzida em plena consciência.

Grande pasticheur, como escritor e como indivíduo, capaz de imitar com incômoda perfeição seus amigos e integrantes do círculo íntimo do qual era uma espécie de animador, transpôs Proust para muito do que escreveu essa expressão do seu talento, imitando o vocabulário, a sintaxe e os cacoetes de autores, o que às vezes dá ao leitor do seu roman-fleuve a impressão de uma colcha de retalhos, tamanha a variedade de escritas que afloram das páginas que elaborou com as minúcias de um criador que era também, entre muitas outras coisas, um botânico, um entomologista, um vivissector, um biologista, um naturalista, um psicólogo, enfim, alguém que fosse ao mesmo tempo caudatário de uma herança de séculos de cultura, um criador e um crítico em ação.

Não satisfeito em imitar personagens do seu mundo, parodiava estilos, proporcionando ao leitor, ao discorrer sobre os autores que amava ou que apenas desejava ridicularizar, o estilo de cada um, resultando dessa invenção um dos atrativos misteriosos da sua própria arte, nascida da solidão e do silêncio.

(continua)

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Meditando 2 (Emanuel Medeiros Vieira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 17 Feb 2012 03:27:19 PST

A maioria das pessoas lê pouco
(quando lê)
desinteressadamente
desengajadamente
apressadamente
(Sem emoção, como estivessem consultando um catálogo telefônico)
“Pulam páginas”, pois estão desabituadas do prazer de ler no “livro” –
Apenas passam os olhos na internet.
Passam os olhos em tudo.
Saudosismo? Pessimismo?
Retêm pouco do que “leram”
(telegraficamente, superficialmente).

E o “navio não afunda”.
Não?
(com seus BBs, com seus programas de auditório, com todos os dejetos internalizados na cabeça – o império da droga, o mal tão banalizado).
Falar mal do capitalismo?
É coisa de “dinossauro”.
Querem nos dizer que o mundo dos financistas é o melhor dos universos.
(Eu sei, não é um poema.)
“Escreva coisas boas” – me pedem.
Cristo foi meditar no deserto – sabia o que estava fazendo.
(Longe do insensato mundo.)
E deslumbradas, desfilam as modelos tão passageiras,
as celebridades vãs – e os sorridentes corruptos com ternos bem cortados e celulares da
última geração (e todas as engenhocas eletrônicas).
Alguém chamou nossa era de “naufrágio metafísico” ou “deserto permanente.”
A idiotia e a futilidade como modelos de vida.
(“Ele está amargo, pessimista”– querem que sejamos “otimistas” – como se tal anseio fosse critério literário.)
Morte soberana, alegria passageira.
Castro Alves me contempla na praça que leva o seu nome – o mar ao fundo.
Ah, meu pai!
Ah, minha mãe!
Mas há morangos na cesta, pássaro cantando, cheiro de grama molhada – a vida.

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O prisioneiro (Carlos Nóbrega)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 16 Feb 2012 03:29:32 PST

Eu prefiro amaldiçoar a escuridão
e soprar a chama das velas
de quem acendeu velas
para apagar a escuridão

Eu quero é o sol
como todo homem,
o escândalo da luz inteira.

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A poesia do cotidiano de Ronaldo Cagiano (Adelto Gonçalves*)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 15 Feb 2012 11:19:44 PST

O sol nas feridas é um inventário lírico da trajetória de Ronaldo Cagiano (1961), cobrindo um itinerário poético que começou em 1989, com a publicação de Palavra engajada, depois de sua saída da pequena Cataguases – “para não ficar menor que ela” –, passando por uma longa vivência em Brasília, até a sua recente transferência para São Paulo – “a metrópole apavorada e catatônica” – e viagens realizadas nos últimos anos a Portugal, Irã, Espanha e Argentina.

Em “Autorretrato”, as influências sofridas pelo poeta nesse trajeto são nítidas: desde os versos gonzagueanos – “Não tive ouro nem gado/ muito menos fazenda ou legado,/ mas sinto-me mal e compulsório,/ nesse rebanho catatônico,/ nesse estábulo funcional/ em que me lançou o destino” –, passando por reminiscências drummondianas – “Esse lugar em que me (des)habito/ fronteiriço do hospício e do calabouço/ é uma Itabira pesada demais,/ a pedra no caminho/ de josés sem agora” –, ou guimarãesroseana – “(...) reivindico a terceira margem/ esse rio que nunca dorme dentro de nós” –, até uma homenagem ao poeta argentino Juan Gelman.

Na poesia de Cagiano se percebe uma tensão entre o lirismo do autor e a realidade do advogado funcionário de uma instituição bancária que se manifesta em imagens obsessivas, como se constata em “Dia sem nome”, em que o poeta/burocrata reproduz o dia a dia em que vive: “Na estação de trabalho/ os colegas cumprimentam-se/ com a mesma frieza burocrática/ de todos os dias”. (...) Ah, como dói vê-los tão mecânicos/ tão protocolares/ tão passivos e sem ênfase”.

É o que se vê explicitamente em “Rotina bancária”: “Cafetões da vida bovina/ voyeurs do coito titânico e animal/ da busca de resultados/ do aumento da produtividade”. E mais ainda em “Dia sem nome” em que consegue extrair poesia da linguagem profissional – que até assustaria Mikhail Bakhtin (1895-1975), se o filólogo russo percebesse Português – que se ouve no dia a dia das reuniões em empresas privadas e estatais, eivada de expressões inglesas que poderiam muito bem ser substituídas por palavras do vocabulário lusófono, mas que ali estão apenas para dar àqueles que as pronunciam um pretenso conhecimento: “Precisamos estar focados/ Ser pró-ativos/ verificar a expertise/ startar novas ideias/ evitar retrabalho/ eliminar os gaps e gargalos/ racionalizar os procedimentos/ diminuir custos/ otimizar resultados/ aumentar a produtividade/ o envolvimento do grupo é fundamental/ a coesão da equipe é salutar para a performance/ o feedback é indispensável”.

Como todo grande poeta, Cagiano se volta também para o regional, para a sua infância. Nascido no interior de Minas Gerais, na mítica Cataguases, de Rosário Fusco (1910-1977) e os “verdes” e de Humberto Mauro (1897-1983), não disfarça a influência recebida de poetas imensamente mineiros e universais como Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) ou menos divulgados como Donizete Galvão (1954), a quem homenageia reproduzindo seus versos na epígrafe de “Ressonâncias”: “Nunca sai dessa Minas/ que não termina”. Nesse poema, é de Cataguases que lembra quando diz que “ainda ecoam/ na exilada memória/ os dobrados da Banda Municipal/ e a Maria Fumaça irrompendo/ com sua rouquidão metálica/ no breu imenso da noite”.

Tendo vivido boa parte de sua trajetória profissional em Brasília, onde se formou em Direito, o poeta também carrega no peito o cotidiano da “cidade sem esquinas” e traduz em versos a evocação mirífica de suas vivências no Planalto brasileiro, onde em meio à corrupção deslavada dos mais afortunados há ainda quem more em casas de chão batido e fossas sépticas a poucos quilômetros do Palácio da Alvorada: “seus botecos suas noites/ sua música seus automóveis/ seus escândalos suas feridas/ seu festim de esgotos no Paranoá”.

Nos poemas da maturidade, o poeta mostra a sua face de globetrotter, suas impressões de viagens. Em “Voo 7264”, fala da Paris sartreana e de outros tantos intelectuais para concluir que a Cidade-Luz pode lhe ensinar mais que todas as religiões. Em “Postal”, congela na imaginação uma Buenos Aires de cartão-postal: “Da calçada do Café Tortoni/ ouço um tango a espantar-me/ o tédio e a solidão: ele se irradia auspicioso/ pela Avenida de Mayo/ indiferente à sinfonia/ repetitiva dos semáforos,/ afrontando a anarquia das buzinas/ e as indelicadezas do trânsito”.

III

Outro tema recorrente na poesia madura de Cagiano é o de sua (má) relação com a religião – ou a ausência desta em sua vida, substituída pelo culto à literatura e aos seus nomes universais. É o que se vê em “Ad nauseam”: “Quando alguém vem falar de Deus/ dou-lhe as costas/ e abro um livro. Não creio em nada”. Ou ainda em: “Onde estava Deus/, quando Hitler avançou/ com seus coturnos, suas bombas/ seus campos de concentração/ sobre toda a humanidade?” Essa irreligiosidade se extravasa quando avança contra o “catolicismo pedófilo” e o “protestantismo mercenário”, porque “essa fé não beatifica,/ senão bestifica e aliena/ porque cevada no vazio/ na falsa panaceia/ que tropeça na falácia/ que trapaça na audácia/ de um deus onisciente e autoritário/ mas duvidoso/ e impotente”.

Ainda que o leitor não seja cético nem agnóstico como o poeta, não há como deixar de se identificar com a sua agonia diante de um mundo sem saída. Feita de desespero, a poesia de Cagiano se constrói com os tijolos e a argamassa de um cotidiano profundamente brasileiro e suas tantas feridas expostas não só ao sol, mas às chuvas tropicais que, periodicamente, derrubam morros, casas e edifícios mal construídos, em meio à indiferença de gatunos travestidos de autoridades. Essa agonia também se manifesta mesmo quando o poeta se põe a reproduzir a realidade de outros países, já que o faz sempre com um olhar verde-amarelo. Por isso, pode-se dizer sem medo de errar que Cagiano está entre os melhores poetas do Brasil deste começo de século XXI.

Ronaldo Cagiano é escritor, ensaísta e crítico literário. Viveu em Brasília de 1979 até recentemente, quando se transferiu definitivamente para São Paulo. Publica em diversos jornais e revistas do País e do exterior, dentre os quais Hoje em Dia, de Belo Horizonte, Jornal de Brasília, Jornal Opção, de Goiânia, Correio Braziliense e Revista Cult, de São Paulo.

Obteve o primeiro lugar no concurso Bolsa Brasília de Produção Literária 2001, com o livro de contos Dezembro indigesto. Organizou as coletâneas Antologia do conto brasiliense (Projecto Editorial, Brasília, 2001), Poetas Mineiros em Brasília (Varanda Edições, Brasília, 2001) e Todas as Gerações - O Conto Brasiliense Contemporâneo (LGE Editora, Brasília, 2006).

Publicou ainda Colheita amarga & outras angústias (poesias, São Paulo, 1990), Exílio (poesia, São Paulo, 1990), Palavracesa (poesia, Brasília, 1994), O prazer da leitura, em parceria com Jacinto Guerra (contos juvenis, Brasília, 1997), Prismas – literatura e outros temas (crítica literária, Brasília, 1997), Canção dentro da noite (poesia, Brasília, 1999), Espelho, espelho meu, em parceria com Joilson Portocalvo (infanto-juvenil, Brasília, 2000), Dezembro indigesto (contos, Brasília, 2001), Concerto para arranha-céus (contos, LGE Editora, Brasília, 2005), e Dicionário de pequenas solidões (contos, Língua Geral, Rio de Janeiro, 2006).

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O SOL NAS FERIDAS, de Ronaldo Cagiano. São Paulo: Dobra Editorial, 2011, 152 págs., R$ 30,00. E-mail: contato@dobraeditorial.com.br Site: www.dobraeditorial.com.br

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(*) Adelto Gonçalves é doutor em Literatura Portuguesa pela Universidade de São Paulo (USP) e autor de Gonzaga, um Poeta do Iluminismo (Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1999), Barcelona Brasileira (Lisboa, Nova Arrancada, 1999; São Paulo, Publisher Brasil, 2002) e Bocage – o Perfil Perdido (Lisboa, Caminho, 2003). E-mail: marilizadelto@uol.com.br

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Alguns versos de Batista de Lima dignos de moldura (W. J. Solha)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 15 Feb 2012 02:49:21 PST

Como costumo ler com marca-texto na mão, O Sol de Cada Coisa - de Batista de Lima - me proporcionou bela coleção de achados:

Palavra são panos poucos
a cobrir tantos abismos

um domingo
que se cansou de ser semana

a procissão se indo
com um santo de costas
no vazio do andor

Aquele homem que passa na rua
pensa que está sozinho
mas aqueles passos não são seus
como estes versos não são meus

uma gaveta em que se
perdeu a chave
uma casa em que se
perdeu a porta

Ai de mim se não fossem
(...) o clamor dessas páginas brancas
(...) e esse rancor submerso
no subterrâneo das palavras

Há dias em que pareço (...) um policial sem farda
Noutros (...) com Roberto Santos Cunha
(que não sei se existe)
(...)
Há, no entanto, certos dias que se tornam
quase insuportáveis
Nesses eu pareço comigo mesmo

A segunda-feira amanheceu
de cara feia
batendo às portas
e acordando a todos
nervosamente.

Encheu os coletivos
de descontentes
entupiu as ruas de carros
e andantes apressados
A segunda-feira
estava naqueles dias

Na primeira viagem
estranhei não poder levar o açude
e os potes
Na segunda (...) tentei
levar o alpendre

Se realmente partires
podes levar o piano
(...) o abacateiro
e as três marias

Foi como se tivesse bateado durante a manhã inteira e me visse, agora, bem mais rico do que ao amanhecer.
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A menina e o cachorrinho (Assis Coelho)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 14 Feb 2012 12:29:34 PST

Quando chovia no bairro parecia que os rios migravam para as estreitas ruas. Era quando a meninada podia banhar e brincar naqueles pequenos rios turbulentos. Nem ligavam para o que vinha com a água barrenta. Era só começar a chover e saíam dos barracos com bolas velhas, bacias que se transformavam em barcos, restos de carros que se tornavam pranchas e outras improvisações que compunham o cenário de um balneário às avessas.

Ao cessar a chuva, ficavam poças de água que se tornavam piscinas improvisadas. Em uma delas estava Talita com um cachorrinho nas mãos. Esse filhote apareceu na rua, talvez abandonado pelo dono por ter nascido com um pequeno defeito em uma das patas. Ela estava rodeada de meninos e meninas que disputavam o privilégio de acariciar o pequeno animal. Todos queriam se esmerar nos afagos. Em retribuição, o recentemente batizado Totó lambia o rosto de alguns que riam e retribuíam com beijos na pele molhada do cachorrinho. Às vezes a disputa pelo afago causava alguns arranhões e tapas nas faces dos mais fracos.

Sem delongas, a paz era restabelecida e o cachorrinho era afagado e beijado intensamente.

De repente, ouviram o som estridente vindo de um trem-elétrico que anunciava a chegada de um grande circo europeu no bairro. De europeu só a placa carcomida e enferrujada “El Grande Circo Espanhol”, segurada por palhaços que faziam malabarismo para o pequeno público. Além da distribuição de doces e balas, alguns artistas se esmeravam em piruetas acrobáticas. Um velho leão esquálido e de olhar entristecido, a atração mais divulgada, desfilava em uma pequena jaula, indiferente às acrobacias e labaredas de fogos soltadas por palhaços em pernas-de-pau. Todos correram atrás do carro e deixaram o cachorrinho, temeroso de tanto barulho, na rua sozinho.

Com poucos minutos, voltaram e lembraram-se do pequeno animal que sumira. Em vão procuraram intensamente. A recente alegria metamorfoseou-se em choros e lamentos. Talita, a mais sensibilizada, recolheu-se em seu quarto aos prantos. Nos dias seguintes, recusou-se a beber e a comer. Até mesmo o adorável brigadeiro foi recusado com a indiferença de um vegetariano diante de uma gorda picanha.

Já falavam em levar a menina para ser internada em um hospital público. Atitude considerada de alto risco pela vizinhança. Era difícil de um morador da comunidade voltar de alta pra casa. Quando isso acontecia, voltava pior ou em um caixão para ser velado. Receosos e descrentes, telefonaram para a emergência. Depois de horas de espera, uma ambulância parou em frente da casa de Talita. Quase ao mesmo tempo, surgiu uma menininha com uma caixa que havia deixado por dias escondida no fundo do quintal com o cachorrinho dentro dela. Sem relutar, dirigiu-se para a casa de Talita e mostrou-lhe o cachorrinho alegre e saltitante.

E foi num salto rápido e certeiro que o cachorrinho alcançou a cama de Talita e começou uma sequência interminável de lambidas e afagos e grunhidos que fizeram Talita esboçar um sorriso e em seguida pedir alguns biscoitos. Enquanto a menina compartilhava os biscoitos com o animalzinho, começou a sorrir e caiu num sono profundo, abraçada ao cachorrinho. A mãe, agradecida, chegou ao portão e gritou pra vizinha que telefonasse cancelando o pedido da ambulância.

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Gliese 58/C (Teresinka Pereira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 14 Feb 2012 02:25:46 PST

Se não gosta dessa
Terra
vá para o planeta Gliese 58/C
que fica na órbita
da estrela Anã Vermelha.
Mas vá depressa
antes que os americanos
cheguem lá.
No abismo do universo
há lugares ilimitados
para se viver em paz,
mas só
antes que
a Wall $treet
os incorpore.

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Equívocos, co-autoria e a morte do livro (Valdivino Braz)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 14 Feb 2012 12:38:03 PST

Volta e meia, a cada ano que se inicia, o jornalismo cultural nos solicita e publica um “programa de leitura”. Meio que avesso à contingência de preestabelecer e repassar relação do que pretendemos ler no decurso de um novo ano, me pergunto em que, a fundo, isso possa interessar e ser útil a algum leitor, leigo que seja ou letrado em matéria literária. Alguma concreta curiosidade ou real interesse quanto a isso? Quem, realmente, quer saber o que estamos lendo, ou se interessa pelo que vamos ler? E para quê quer saber? Sabê-lo servirá, porventura, a algum parâmetro ou nobre propósito? Constituirá, aqui e agora ou algures, alguma espécie de farol, sinal indicativo, vetor valorativo, substancial roteiro de leitura?

Faço as perguntas, mas não dou respostas. Deem-nas, a nós, que recorremos a vós, hipotéticos leitores, doutores em letras ou meros curiosos, senão e somente amantes da arte literária (criada com ideias e palavras), que deixa de ser arte quando equivocada e desastrosa, por conta de limitações autorais ou de parco talento (sinto que os olhares se voltam para mim, autor de obras pontilhadas de imperfeições). De mãos dadas, e amiúde em lançamentos de livros, a vaidade e a chatice de professar-se também escritor (“Eu também escrevo”), o diletantismo sem futuro, pífia e patética obra dos equivocados (neófitos e afoitos), iludidos na senda pedregosa da literatura, doce (e amarga) ilusão.

Erva daninha, a praga se prolifera. Deles, escribas de fornada, há com insistentes pedidos de prefácio para obras chinfrins, ingênuas tanto quanto imaturas, quando não e de todo alienadas. E se, por isso mesmo, você até se condoer deles, se sentirá mal por algo que não vale a pena. Literatura não é por aí. Já não bastassem os importunos “elementos” do CCC (Comando de Caça aos Coqueteis), posando de papagaios de pirata diante da mídia, e pedindo livros que jamais compram e que, a mais das vezes, nem serão lidos, mas, sim, vendidos aos sebos.

Co-autoria do leitor

A propósito de equívocos e desastres literários, há pouco recebi e-mail de um contumaz leitor (vamos chamá-lo de Teotônio), autor de livro e residente em Goiânia. Atento, perceptivo, por isso mesmo instigante nos seus questionamentos de ordem literária. Veemente em suas posições, ressalta sua aversão aos “modismos e cânones impostos por uma visão distorcida da realidade que nos cerca”. Acentua, por exemplo (tome polêmica), a questão da co-autoria do leitor. Taxativo, afirma que “escrever para leitor co-autor é tão vazio quanto a estúpida reforma ortográfica que só agradou a meia dúzia daqueles velhotes da Academia”. Idiotia sem par, de acordo com Teotônio, é alguém dizer que o autor do texto ou o diretor do filme não deixaram espaço para a co-autoria do leitor ou expectador.

Teotônio rebate as “críticas idiotas e antipáticas” de um certo crítico que condena “a tutela exagerada” de Saramago (parece-me que no livro “Claraboia”; mas não sei, ainda não li), confinando a trama à necessidade de total clareza. Isso, de acordo com o crítico, afasta as dúvidas que fazem a boa literatura, sobrevindo como consequência imediata “não se dar ao leitor a chance de co-autoria na história, uma das regras ficcionais importantes para uma fruição mais rica da leitura e, de resto, um prazer rápido; livro para ser lido no metrô”. Para Teotônio, isso não passa de outra heresia idiota. E mais ele diz: “Essa peste contaminou a mente de quem escreve hoje em dia, escritor ou crítico. Por isso tem tanto escritor tutelado por essa onda, escrevendo coisas ruins ou péssimas e achando que estão abafando. Até na poesia: dá raiva ler aquelas imagens desconexas e sem rumo na maioria dos poetas mais jovens de hoje.”

Leitores assassinos

Por outro lado, o escritor e jornalista José Castello publicou, no blog “A literatura na poltrona”, o texto “Mensagem a leitores assassinos”, questionando em que medida os leitores destroem a reputação de um livro, via de leituras apressadas, indiferentes, superficiais. Castello reporta o capítulo LXXI (“O senão do livro”) das “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, de Machado de Assis, em que este fala por meio de seu próprio personagem: “O maior defeito deste livro és tu, leitor. Tu tens pressa de envelhecer, e o livro anda devagar; tu amas a narração direita e nutrida, o estilo regular e fluente, e este livro e o meu estilo são como os ébrios, guinam à direita e à esquerda, andam e param, resmungam, urram, gargalham, ameaçam o céu, escorregam e caem...”

Uma mensagem, segundo Castello, que atinge em cheio o peito engravatado — ou decotado — do leitor contemporâneo, para quem, em um mundo de imagens, as palavras devem ser como flashes, e mais nada, porque o leitor não dispõe de tempo nem de paciência. “Memórias Póstumas” foi publicado em 1880, há 131 anos, e Castello, a par com Brás Cubas, remonta a questão, a saber se o problema do assassinato de livros não está nos leitores, tantas vezes apressados e pragmáticos. Ah, vamos, acrescente-se aí a preguiça mental, própria de gente inculta. E tome BBBs.

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“Ó beleza! Onde está a sua verdade?” (Tânia Du Bois)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Mon, 13 Feb 2012 04:14:22 PST

A fórmula que faz você bonita por mais tempo é mágica que mexe com a imaginação e com os sentidos, e que pode ser alcançada através da leitura.

Não é necessário ser novo para ser bonito, mas é preciso ler para adquirir cultura e “flutuar na magia”.

Essa é a verdade!

O maior desafio é modificar uma geração. É ir derrubando uma a uma as imposições até não pairar nenhuma dúvida na cabeça do leitor de que, finalmente, é com seus próprios recursos que baseará a sua independência e a liberdade, sempre investidas nos valores de um bom escritor.

Essa é a verdade!

Para respondermos que sim, precisamos multiplicar a confiança com ousadia, sem perder a segurança, desbravando novos escritores e novas leituras.

Ler: ó beleza! Onde está a sua verdade?

Aqui, abre-se a polêmica sobre obras e autores, entre o que tem valor e o que é descartável ou duradouro.

Segundo Harold Bloom: “Pode ser uma arte em extinção a de ler atentamente com amor, com a emoção de ver como o texto se desdobra. Mas, todo o mundo tem, ou deveria ter uma lista de obras que lhes serviriam de companhia numa ilha deserta.”.

A ideia de escolher obras é estimular a leitura de maior número de livros. A compreensão do que seria importante para a cultura, o que varia de um para outro intelectual. Por exemplo, não é possível que alguém que queira conhecer um país através dos livros, não leia nada sobre a sua flora e fauna.

Outra maneira de se compreender a leitura é começar pelos ensaios, para depois chegar à ficção. Antônio Medina Rodrigues recomenda a leitura de Drummond, que considera “a síntese mais fina e profunda da cultura brasileira”. “... Como viver o mundo / em termos de esperança? /E que palavra é essa / que a vida não alcança?”

A nossa verdade é discutível, pois não basta ler ou reler uma obra; é preciso que o livro seja rico em informações, com imagens bem construídas e que tenha narrativa eficaz, para que os leitores lembrem alguns trechos como constatação definitiva.

Nas palavras do escritor Francisco Alvim: “... mas, tudo isso não é mais sociologia, é agora poesia, essa figurinha difícil que o poeta, sábio colecionador, nos apresenta com suas marcas de possuidor”.

Navegando a ideia da proximidade entre o autor e o leitor, chego à condição literária da beleza comovente do texto de Drummond: “Pois é o amor unidade / multiplicada, e a vida / quando se recolhe aos livros / é para voltar mais vida / em 50 anos de letras / uma flor desenha as pétalas / de amoroso convívio:/ o homem livre e ligado / livre e ligado ao seu próximo / na larga avenida humana / em que beleza e justiça / fazem da espera, esperança”.

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Folhas verdes e pimentões no pré-carnaval (Nilto Maciel)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Sat, 11 Feb 2012 04:01:05 PST

Todo dia me prometo ler, pelo menos, 50 páginas de livro, a cada 24 horas. Toda manhã, antes de pôr os pés no chão, me proponho escrever uma crônica/resenha, de dois em dois dias. Há anos me puno por não cumprir tais prometimentos. Qual a punição? Chamo-me (entre quatro paredes) de mentiroso, safado, enganador, velhaco e mais uma centena de substantivos e adjetivos de uso comum. Insatisfeito com a brandura do castigo, aplico-me incontáveis bordoadas imaginárias (como o fazem aqueles penitentes cristãos no sertão nordestino e faziam aqueles pobres europeus da Idade Média). Na verdade, termino o julgamento tão benigno quanto uma monja virgem e apenas me imponho a tarefa de engendrar ou tentar esboçar um conto. Se não tanto, pelo menos rabiscar o futuro feto, seus contornos de monstrinho.

Nos últimos dias de janeiro (não sosseguei nem no dia 30, data em que comemorei 67 anos) e nos primeiros de fevereiro, li quase 700 páginas. Metade de poesia (verso), metade de prosa de ficção. De um lado, um romance publicado pela primeira vez em 1967, de um escritor nordestino pouco conhecido (Renard Perez nasceu em 1928, em Macaíba, Rio Grande do Norte) e um conjunto de contos do jovem Victor Paes. No bloco poético, as melhores composições de um poeta consagrado, o baiano Ruy Espinheira Filho, nascido em 1942, e a estreia do garoto carioca Lohan Lage Pignone. Que me desculpem os velhos Renard e Ruy por juntá-los aos meninos Victor e Lohan. Mas é ótimo estar na companhia das crianças, principalmente das que sabem ler e escrever. Peço desculpas também aos principiantes, por mostrá-los ao lado de escritores veteranos. No entanto, é muito salutar essa salada, sobretudo quando as folhas verdes abraçam pimentões e beterrabas vermelhos, compostos da seiva de muitas leituras.

Deixemos de lado essas delongas e comecemos de fato a crônica. Comecemos pelos mais velhos, como se fazia antigamente. Pelo romance, de Renard Perez, Começo de caminho: o áspero amor (Mossoró: Sarau das Letras/Instituto Pró-Memória de Macaíba, 2010). Na apresentação desta 3ª edição, o abnegado escritor/editor Clauder Arcanjo, que é cearense, mas adotou a terra potiguar como sua também, refere-se a Renard como “um autor que sabe dominar o universo narrativo como poucos, numa inteireza de estilo e ritmo. Numa prosa enxuta. Contida, segura, zelosa, e avessa às afetações estilísticas. Sem presunção; sereno, apesar de grande”. A narração se mostra minuciosa, como se o narrador estivesse a um palmo da cena. Além disso, não se faz à distância, no tempo, como a de acontecimentos passados há tempos. Em certo sentido, o narrador lembra diretor de filme ou cinegrafista.

Muita gente boa e famosa comentou a primeira e a segunda edição da narrativa de Renard, como Otávio de Faria, Rachel de Queiroz, Jorge Amado, Antônio Olinto e Fausto Cunha. Eu só conhecia dele os contos e novelas de Os sinos/O tombadilho, reunidos num só volume, Civilização Brasileira, 1970.

Em salto gigantesco no tempo, passemos ao segundo tomo desta relação: Deus ex machina (Rio de Janeiro: Confraria do Vento, 2011), de Victor Paes. Mudemos também de gênero: do romance ao conto. E de modo de narrar. Italo Moriconi, nas abas, lembra Cortázar, para elevar as peças de Victor à categoria de “vinhetas narradas na velocidade da luz (ou dos neutrinos)”. E se refere aos “recursos estilísticos e poéticos manejados pelo autor, com deslizamentos (metonímicos), elipses e alusões produzindo o mencionado elemento encantatório”. É intrigante esse tipo de literatura. O título do primeiro relato, “Deus ex machina” (também o do conjunto), arrasta o leitor por mãos, olhos, pensamentos e palavras de uma criança, que contam uma história. Qual é a trama? Cristina, uma menina a quem a mãe não quer ouvir, por ser criança (?), acha na rua um papel. Ora, tudo isto ou só isto (que para alguns não é nada, não dá uma história) é o drama vivido pela pequena, contado a conta-gotas, sem evasivas e também sem muita clareza (para deixar no leitor a sensação de mistério).

Passemos, então, aos poetas. Primeiro o mais velho: Melhores poemas (São Paulo: Global, 2011), de Ruy Espinheira Filho. O volume foi organizado e apresentado por Sérgio Martagão Gesteira. Conheço-lhe o nome de 1976 (época de O saco), quando saiu vencedor do famoso Concurso Nacional de Contos do Paraná. Depois o perdi de vista. Nesta volta a ele, alcanço-o mais sabido. Do ensaio de apresentação da coletânea colhi observações como esta: “A densidade lírica dos textos de Ruy Espinheira Filho qualifica-lhe a obra como das mais consistentes e significativas no panorama da poesia brasileira contemporânea”. E este trecho da frase de encerramento: “E é também através delas (imagens) que se pode apreciar e ouvir, pela força da evocação, o canto abissal do tempo a fluir e, porque tangida na lira marcadamente viva de Ruy Espinheira Filho, a música que modula, entre a tenuidade do encanto e o peso das sombras elegíacas, a mais rara consonância e a dissonância humanas”. Captei também algumas palavras essenciais que definem a poesia de Ruy: “quadros líricos” e “perpétua recordação”, de permeio com os aspectos formais: “mescla estilística”, “poemas narrativos”, em “variado tratamento de ritmo e a estrutura estrófica a fim de adequá-los às modulações dos temas e dos motivos e, mesmo, a “disposição gráfica” (...).

Por derradeiro, o escrito de Lohan Lage Pignone: Poesia é isso (Rio de Janeiro: Editora Multifoco, 2011). O impresso se inicia com um prefácio de Simone Prado Ribeiro, que analisa alguns poemas. E constata: “A preocupação do autor com a estética em seus poemas repletos de sentimentos e sensações, o uso de metáforas e o jogo de palavras ressaltando a sonoridade conferem beleza musical e semântica aos versos que cintilam profundo lirismo presentes em suas construções poéticas” (...). Lohan nasceu no Rio de Janeiro, onde vive. Graduado em Letras pela Universidade Estácio de Sá, tem apresentado na Internet seus poemas e de outros poetas na fase dos primeiros passos. Como acredita que “se aprende a ser poeta”, promete mais versos e mais publicações.

E assim me preparo para o próximo carnaval.

Fortaleza, 10 de fevereiro de 2012.

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Primos versos (Silmar Bohrer)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 10 Feb 2012 04:07:22 PST

Entrei neste ano novinho
com alguma inspiração,
versos vêm e versos vão,
tratados todos com carinho.

De tragédias em tragédias
segue a vidinha arredia,
prantos, lamúrias, comédias,
vai-se um pouco da Poesia.

Voltaram as andorinhas
ao convívio dos beirais,
cantorias e ladainhas
nos bons tempos estivais.

Abro o jornal - tragédias !
Ligo a tevê - destruição !
Meu rádio, ondas médias,
só desgraças do mundo-cão.

Vou a pensar bem baixinho
em mais um ano que passa,
e rumino no escaninho,
como o tempo faz devassa.

Quantas pessoas imponências
são enganações tamanhas,
tanto brilho nas aparências,
tanto lodo nas entranhas.

Entra ano e sai ano
sempre a mesma emoção,
eu e o versinho anão
enganando o desengano.

Sol poente. Pura magia.
Barra do Saí. Anoitece.
Ares silentes. Calmaria.
A tarde agoniza. Desfalece.

Oh dóceis ventinhos !
Oh mares graciosos !
Oh céus azuladinhos !
Oh versos venturosos !

Respiro alegremente
pelos caminhos da vida,
alguma dor onipresente
vai na bagagem da lida.

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Restos do tempo (Ronaldo Monte)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 09 Feb 2012 12:34:44 PST

Resta ainda uma fachada do que antes era casa. As baronesas do açude fingem de pasto para bois imaginários. Fantasmas banham-se nas águas que tomaram os lugares onde se comia, se conversava, se dormia depois do amor. As almas dos bois, dos carneiros e das galinhas misturam-se às alminhas dos pagãos e às almas velhas que de tanto pecar perderam o direito ao repouso eterno. A luz solar afasta qualquer possibilidade de descanso aos mortos prisioneiros de um tempo de nada. Tempo que não passa por não ter para onde passar. Ninguém guarda esses mortos na memória. Ninguém vai reerguer a casa que bóia nas águas do esquecimento. Esquecer não é passar. O tempo sabe disso. O tempo sabe também que a memória é coisa viva, mutante. De tempos em tempos, a memória se transforma. As dores se dissipam, os males se dissolvem. A dor e o mal são apenas sinais do que não deve ser repetido. O tempo é isto. Uma estrada marcada por sinais. Ali fomos felizes. Mais adiante sofremos. Logo depois tivemos um pouco de paz. O tempo é nossa matéria e nosso herdeiro. Pois quando não pisarmos mais o chão da terra, será o tempo que dirá de nós aos que ficam. Será também o tempo que cuidará do nosso esquecimento.

Estamos um ano a menos do nosso destino de ruínas. Mais cedo ou mais tarde, as águas inundarão o campo a nossa volta. E quando alguém passar nos lugares em que um dia vivemos, verá talvez um açude coberto de baronesas onde antes pastávamos com os bichos. E caberá somente ao tempo determinar se uma mínima fachada restará como memória do corpo que nos serviu de morada.

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Coisas Engraçadas de Não se Rir XI: Mas nem Assim? (Raymundo Netto)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 09 Feb 2012 03:15:16 PST

Seguramente a insegurança tomou-nos de assalto em tema banal. Vivemos num Rio de Janeiro, entretanto, nosso Cristo Redentor não traz mais uma cruz, esta foi depredada, restando em seu lugar um “T”, provavelmente, de “Também eu fui roubado!”.

O povo pede polícia, mais polícia, mas polícia não resolve o problema — às vezes, até o cria —, nem construir prisões para custear a vida ociosa que proporcionamos aos bandidos, antes vítimas e depois vitimadores. O que precisamos é de professores, mais professores, mais qualificações e melhores salários, além de investimentos certeiros e acertados em Educação, e não estou me referindo a atropelamentos, lançamento de balas de borracha ou spray de pimenta — que nos olhos dos outros é refresco! Esse investimento, sim, é criminoso.

O Governo, por meio de grande campanha, conseguiu levar as crianças de volta à escola, parabéns, mas não garante que elas conseguirão ser alfabetizadas mesmo quando concluem o Ensino Fundamental. Isso assegura que os alunos das escolas particulares, “estudantes profissionais”, continuem, aparentemente de forma democrática — como fosse possível supor como democracia um regime de injustiças sociais tão nocivo e irresponsável —, tomando as vagas dos melhores cursos das universidades públicas, enquanto que o sofrido estudante das escolas, também públicas, mesmo os mais empenhados, passem pelo dissabor de colecionar o fracasso pré-determinado de uma vida escolar e voltar às filas desesperançadas de crescentes senzalas sociais distribuídas a olhos fechados pelo egoísmo de uma cultura de “farinha pouca, meu pirão primeiro”, sabido que tal farinha, guardada a sete vezes sete chaves, é tomada e desperdiçada da forma mais vergonhosa, muitas vezes pelo próprio estudante privilegiado em noites em que sai para beber todas, estourar carros, roubar (por diversão), bater em prostitutas ou queimar os mendigos de rua.

Pergunto-me por que as universidades públicas não obrigam seus médicos, dentistas e advogados, assim como os demais profissionais formados em seus bancos com o dinheiro do povo — inclusive pela maioria que não os tem acesso —, a pagarem, obrigatoriamente e com justiça, após festejada e cara formatura, o investimento do Estado com o suor de seus serviços em equipamentos públicos.

Enquanto isso, os trabalhadores, oriundos das escolas desprivilegiadas, paradoxalmente, são obrigados — têm a esperança de melhoras de vida —, a fazer cursos noturnos em universidades particulares se endividando para pagá-las, porque, infelizmente, ainda têm que comer.

Certo mesmo é que as leis continuam sendo elaboradas e servindo apenas para o controle do pobre, em nome de uma igualdade desigual e de uma capa hipócrita e fantasiosa de respeito ao direito alheio que apenas ele, ou melhor, nós, devemos lembrar que existe.

Também os nossos representantes dos não-poderes, dentre eles juízes, vereadores, prefeitos, governadores, deputados, antes de ingressarem em suas funções públicas deveriam fazer um estágio probatório de um mês circulando em ônibus nessa cidade. Basta um mês. Ou eles desistiriam, ou humanizar-se-iam. O ônibus é a grande tribuna do cidadão. Vê-se e ouve-se de um tudo. Veja que é preciso ser um forte para encarar todos os dias tal monstrengo.

Meses-há, aconteceu algo inusitado na cidade. Havia um velório num bairro de periferia (hoje, em Fortaleza, tirante o shopping Iguatemi, o resto é periferia), quando dois homens invadiram a sala e foram logo tomando carteiras, celulares, terços (deviam ser católicos) dos velantes e, pasmem: os sapatos do morto! Ora, vejam que nem morrendo o coitado escapou da rotina do assalto. Mas, por outro lado, no resta o consolo: não mataram o defunto, pois que ele já se encontrava mortinho da silva e, por isso mesmo, como bem recomenda a preventiva inteligência policial, não reagiu! Cabe-nos saber, agora que o infeliz já tem cadastro no Céu, a quem compete o caso: à providência policial ou à Divina...

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Contato: raymundo.netto@uol.com.br

Blogue AlmanaCULTURA: http://raymundo-netto.blogspot.com

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Um Anhanguera cultural (Ubirajara Galli*)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 08 Feb 2012 11:16:13 PST

(Franklin Jorge)

Goiás, ao longo de sua história, desde a colonial, tem sido visitado por ilustres personalidades como Burchell, Saint-Hilaire e Carlos Pereira de Magalhães, entre tantos outros que registraram as belezas naturais, potencialidades econômicas, valores humanos e culturais goianos.

No final da década de 1970, o jornalista-escritor, Franklin Jorge, portando a sua bateia cultural, desembarcou em Goiânia e começou a lavrar as áureas águas da cultura goiana. Da sua colheita, nada se perdeu. Todas as suas impressões, experiências vividas, bem-materializadas deram vida a essa publicação, de nome sugestivo O Ouro de Goiás que tem tudo a ver com a gênese existencial do nosso Estado.

Esse Ouro tem cor, peso, valor inestimável, amalgamado por construtores da cultura brasileira em Goiás, muitos dos quais, em 2012, bateados por Deus. Da sua viagem goiana alongada no tempo, entre esses seres de luz visitados por Franklin Jorge e que Deus nos presenteia preservando a sua presença entre nós, está o escritor e gestor cultural, José Mendonça Teles, um dos nomes mais expressivos da cultura da nossa terra.

Há mais de trinta anos, José Mendonça Teles fora apresentado ao Franklin Jorge por uma amiga em comum, a escritora e crítica de arte, goianiense, Alcyone Abrahão, cuja amizade tivera início com Franklin, quando ela residiu em Natal. Alcyone e sua mãe, Jandyra Hermano de Paula, juntamente com sua tia, Amália Hermano Teixeira, foram as gentis cicerones de Franklin, em todos seus encontros culturais e humanos em Goiás.

José Mendonça Teles, ao publicar seu livro Crônicas de Pirenópolis presenteou Franklin Jorge com um exemplar da obra. Franklin agradeceu o autor através de um poético texto, revelador de quem fez a leitura do livro, página por página, por puro prazer.

Feliz com a acolhida de Franklin à sua obra, José Mendonça Teles, sabendo de outros guardados goianos reluzentes de Franklin Jorge ofertou-lhe a possibilidade de publicar O Ouro de Goiás. Para nossa alegria, motivada pelo enriquecimento da historiografia cultural goiana, que a obra publicada proporcionará, Franklin aceitou a oferta editorial.

Alguns goianos, como Zecchi Abrahão, pai de Alcyone Abrahão, primeiro editor da Revista Oeste, concebida para as comemorações do Batismo Cultural de Goiânia, ocorrido em 1942, e José Décio Filho, Franklin só conheceu através das suas pegadas culturais.

Porém, outra plêiade de talentosas personalidades, do mundo artístico e intelectual, como José Godoy Garcia, Bariani Ortencio, Frei Confaloni, Maximiliano da Mata Teixeira, Cora Coralina, Brasigóis Felício, Antônio Poteiro, Carmo Bernardes, Amália Hermano Teixeira, Luís Estevam, Antônio José de Moura, Goiandira do Couto, Jandyra Hermano de Paula e Regina Lacerda, com estes, sim, Franklin teve a oportunidade pessoal de vivê-los habitados entre nós.

José Mendonça Teles, cumpridor emérito de promessas, preservacionista do patrimônio artístico e histórico de Goiás, agora, por meio do Instituto Cultural que leva seu nome, publica e faz o tombamento de O Ouro de Goiás, lavras de um sensível talento. Méritos de Franklin Jorge, esse Anhanguera cultural.

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*Ubirajara Galli é membro da Academia Goiana de Letras e do Instituto Histórico e Geogáfico de Goiás.

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Fronteiras (Pedro Du Bois)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 08 Feb 2012 04:12:12 PST

Na fronteira passo minha inexistência.
Trêmulas bandeiras desencontradas
evitam a minha mão. Desfaço os nós
presos ao estribilho e torno o hino
impatriótico na universalidade.
Espaço o caminho das ultrapassagens.
Ao lado é estar aqui na consequência.

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Os escombros (João Soares Neto)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 07 Feb 2012 12:17:49 PST

Não, não acreditava. Acordara da sedação imposta e passara a mão no lado vazio da cama. Ainda tinha o cheiro dele. Aquele cheiro forte, acre, que o seu olfato identificava tão bem e mexia com seu corpo. Bastava sentir o cheiro e estava pronta. Ele não se fazia de rogado. Tirava a farda de bombeiro e a puxava para a cama. Faziam amor até quase desmaiar. Era amor bruto, em que tudo acontecia. A língua dele penetrava em suas narinas, acendia um fogo que a deixava molhada e em êxtase. Não entendia. Um dia, perguntaria a uma amiga se isso já lhe acontecera alguma vez. Dormiam nus, atravessados na cama. A grossa perna dele por cima de seu corpo esguio. Era bom sentir o peso do seu homem.

Sempre acordava mais cedo para fazer o desjejum e ficava olhando aquele homem musculoso, tatuado no antebraço esquerdo, ressonando baixinho. Chegava perto, sentia novamente o cheiro forte e a sua língua, como se retribuindo o que recebera da dele, mergulhava entre os encaracolados pelos e não haveria apelos quaisquer que fossem que a tirasse dali, sem que sentisse o pronto intumescimento, até que a explosão a fizesse deglutir os sucos daquele amor sem limites.

Tinha que se levantar, enfrentar a realidade. Olhou a foto no porta-retratos sorrindo com uma mangueira na mão. Começou a chorar baixinho e voltou a deitar na cama. Não, não acreditava. Não poderia ser verdade. Mas era. O cheiro forte invadia suas narinas e odiou-se por sentir desejo naquela hora tão despropositada. O desejo foi aumentando e não sabia mais o que era maior: se a torrente de lágrimas que caía das suas faces e molhava seu corpo ou o frenesi que sentia a espera do corpo que não mais voltaria. Sentimentos de volúpia, dor e desilusão misturavam-se e faziam seu corpo tremer em orgasmo doído e doido. Sem forças, adormeceu.

Acordou. Era noite alta. Levantou-se e saiu às ruas. Estavam quase desertas. Pegou o ônibus e sentiu um vazio que não conhecera antes. Parecia que haviam retirado parte das suas entranhas. O ônibus foi parado por policiais e teve que fazer o resto do caminho a pé. Não tinha pressa. Seus sapatos estavam sujos da poeira da calçada. Um calafrio percorreu o seu corpo. Abotoou o casaco dele, que usava como se fosse escudo. Estancou. Ficou tonta e atônita. Amparou-se na placa verde que indicava o nome da Liberty Street, viu os escombros que guardavam seu homem, sentiu a dor lancinante rasgando o seu peito e desfaleceu.

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Frustração (Clauder Arcanjo)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Tue, 07 Feb 2012 03:51:11 PST

Uma prosa disfarçada de poesia.
Ela, arguta e sábia, desvendou-a.
Um pedido de desculpas, rápido.
Cândida, boa, não me amaldiçoou.

Eu, frustrado poeticamente por mim,
Converti todos os meus remorsos
Em ossos de prosa numa folha
Outrora enganosamente poética.

clauderarcanjo@gmail.com

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Pelos labirintos de Joyce (Valdivino Braz)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Mon, 06 Feb 2012 10:54:12 PST

(James Joyce)

Fruir o lúdico joyceano. É o mínimo que “Finnegans Wake” espera de nossa parca inteligência. Fruir (vide Aurélio) é “estar na posse de”. Se você não toma posse do texto, nada possui ou extrai dele; deixa, então, que o texto lhe possua. Esteja possuído, e já se dê por satisfeito. “Tirar de uma coisa todo o proveito, todas as vantagens possíveis, e, sobretudo, perceber os frutos e rendimentos dela”, prossegue mestre Aurélio, arrematando que fruir é desfrutar. Desfrute, ó falso leitor — “hypocrite lecteur”, diria Baudelaire.

Ousaria eu até dizer que, “a priori”, não se trata tanto de entender o quebra-cabeça, mas de fruir e deixar-se fluir com o “riocorrente” de Joyce. Girar com esta obra circular e infinita, feito o fluxo de um oito; vertiginosa e contorcida tal uma montanha-russa num parque de diversões. Trata-se, entre outras e tantas peripécias, de uma liberta e libertina linguagem, libertinagem linguística. É mesmo um labiríntico desafio, quebrando tabus, tradicionais convenções de narrativa. O peralta irlandês nos armou uma direitinho. Até, desafiando a sapiência crítica, deu prazo de trezentos anos para que “Finnegans Wake” seja entendido. Se bem que, vamos e venhamos, a coisa não seja bem assim.

Talvez Joyce não seja para qualquer um. Não se encrespem, estou brincando, dentro do espírito de que “Finnegans Wake” é, por acréscimo, uma folia, um brinquedo linguístico (literatura é, também, um brinquedo). Livro lúdico, lírico, telúrico, mítico, ôntico, poliédrico, polissêmico, polifônico, é um florilégio literário, e um sortilégio, no sentido de sedução e fascínio por artifícios do intelecto, no reino febril da criação com idéias e palavras. Um jorro de figurações e fulgurações, cristais e vidrilhos, fantasias, filigranas, epifanias, mitologias, história, lendas, ficções e realidades múltiplas. Um artefato mental de Joyce, estilhaçando o trivial da literatura. Tamanha riqueza para tanta pobreza de leitura, ou de não-leitura, senão que de leitura nenhuma. Às vezes penso que Joyce chega a ser um desperdício, seja pelas limitações do nosso alcance, seja pelo excesso de inteligência, com uma linguagem possuída de si mesma. Seja até pela nossa falta de paciência. E o que, para alguns, pode parecer um desperdício de tempo (ler “Finnegans Wake”, por exemplo), para outros é um outro tempo o que se retira do desperdício, e deste, uma outra leitura.

Esses humanos é que são fraquinhos demais, diria o poeta Delermando Vieira (Goiânia-GO), no cimo de seus 14 livros premiados. E concordo com o mestre Carlos Augusto Silva (Goiânia), quando diz: “Sim, pode-se ler ´Finnegans Wake´, divertir-se com seus jogos de linguagem, suas onomatopeias, o lírico e belo início do capitulo célebre Anna Livia Plurabelle. Eu percorri (nem digo que li) as páginas de ´Finnegans Wake´, se for pensar na compreensão que tenho lendo Dostoiévski, não entendi nem 5%, mas se for pensar no prazer linguístico, foi bom demais.” Este “prazer linguístico”, referido por Carlos Augusto, remete-nos a Roland Barthes, sobre o prazer do texto; o leitor em sua plenitude criativa da fruição: “A escritura não é a comunicação de uma mensagem que partiria do autor e iria até o leitor; é especificamente a própria voz da leitura no texto, apenas o leitor fala.”

Em socorro dos desarmados, vêm Introdução, Nota Preliminar e, após cada capítulo nos cinco volumes de “Finnegans Wake”, as Notas de Leitura, de Donaldo Schüler, podendo-se lê-las de uma vez, sequencialmente, e até previamente, num apanhado de acessível enredo, digamos assim, e assim como quem recolhe as peças de um mosaico e, na falta de algumas, compõe um desenho fragmentário. A edição é bilíngue, podendo-se, a quem domine o inglês, cotejar o original com a transcriação do tradutor. Como explica o mestre João Alexandre Barbosa, no primeiro volume da série: “O estilhaços de sessenta e cinco línguas diferentes (segundo a tradição dos estudos joyceanos), se espalhando nos sombrios intervalos entre consciente e subconsciente, contam a história do mundo e da literatura, sempre a partir da sensação de exílio e de estranhamento que, para Joyce, era a Irlanda. Por isso, a sua mais adequada leitura, talvez, seja mesmo a fragmentária, como perceberam os seus primeiros e argutos tradutores brasileiros: uma leitura também ´in progress´ e que, assim, nunca termina. Ou como a que agora propõe, em capítulos, que também são parágrafos de partes amplas, a ousadia notável de Donaldo Schüler.” Mestre Barbosa não diz, mas certamente se refere, por “primeiros e argutos tradutores” de Joyce, aos irmãos Augusto e Haroldo de Campos.

E mais nos diz o mestre: “O leitor, que deve se preparar pacientemente para ser um releitor, indo e vindo entre o texto original e a sua tradução, descobrindo em cada página as contorções de língua e linguagem a que foi obrigado o tradutor, não está diante apenas de um texto traduzido mas de uma arqueologia poética em que as camadas de história e de significações traduzem palimpsestos que se desdizem pois, como já se observou, em ´FW´ as escrituras subjacentes continuam vivas na superfície.”

“Ser um releitor” não implica que quem não goste de ler autores como Joyce esteja obrigado a lê-lo. Se não gosta (permitam-me novamente brincar), sobra mais Joyce para quem goste, pois há sempre Joyce a mais (por experiência própria) numa releitura.

“Pelos labirintos de Joyce” já vinha pronto quando tive em mãos a edição de “O Popular”, do dia 14 de junho de 2010, com a crônica intitulada “Proust e outros chatos”, do escritor e mestre de filosofia Flávio Paranhos, que estimo e admiro. Ele brinca e provoca, arrolando-me entre os chatos, pelo fato de eu sempre repetir o que é vero: que já “li” os cinco volumes de “Finnegans Wake” e também, por quatro vezes, o “Ulisses” de Joyce, além de mapas e roteiros sobre os quais me debrucei para melhor acompanhar o périplo de Leopold Bloom pelas ruas de Dublin. E ainda há que seguir-se, em “Ulisses”, um paralelo com a “Odisseia” de Homero, e são outros quinhentos ao longo de oitocentas e tantas páginas. A fundo, nem me preocupei com essa parte. E mais, além de cada capítulo relacionado a um episódio da “Odisseia”, atente-se para a localidade de cada cena em Dublin, a hora local, um órgão do corpo humano, uma arte, uma cor, um símbolo e a técnica utilizada por Joyce. Haja atenção para tais e tantos detalhes!

Na crônica do mestre Paranhos, a referência a mim é engraçada: “Mentem também, e com gosto, os que, como o grande escritor Valdivino Braz, dizem que leram o ´Ulisses´ e o ´Finnegans Wake´de Joyce. Mentira. E o Braz ainda tem o desaforo de afirmar que leu mais de uma vez. O que ele faz? Dá-se 50 chicotadas todos os dias? Ajoelha no milho? As duas coisas ao mesmo tempo?”.

Vai daí que, se eu aqui repetir que já li (na superfície, e com prazer), os cinco volumes de “Finnegans Wake”, e que pretendo relê-los (por prazer), ao longo do que me resta de vida, “temo” ser novamente conceituado como chato ou chatíssimo, senão que tachado de esnobe, ou masoquista, além de mentiroso. Estou beirando os 70 anos de idade, e já me foram não 50 chicotadas diárias, mas 50 anos de assídua leitura, de autores de tudo quanto é banda. E, veja, até hoje não concluí (mas pretendo) os sete volumes de Proust, que não considero chato, antes “finess”, envolvente e marco de um tempo (e assim, cada qual com o seu autor, ou seus autores prediletos).

Tenho três edições do “Ulisses”, duas delas, em brochura, bastante sublinhadas por mim (hábito meu, de leitura), e uma de capa dura (da Abril Cultural) que eu não quis sublinhar mas tem meus rastros de leitor, sendo a mesma tradução de Antônio Houaiss que, em 1982, em brochura, saiu pela Civilização Brasileira (com este fiz besteira, precisado de dinheiro, vendi-o ao sebo, juntamente com outros livros; recuperei-o com edição do ano seguinte, 1983, e é este que tenho de capa dura). Foram, mesmo, quatro leituras do “Ulisses”, acredite-se se quiser. Uma das edições que tenho (2005), em brochura, é a tradução de Bernardina da Silveira Pinheiro. Também os cinco volumes do “Finnegans” estão marcados pelo muito que neles fui sublinhando. Não que eu queira “humilhar” a ninguém, como brinca, numa passagem de sua crônica, o mestre Paranhos, mas sim que sou realmente um leitor, ao meu modo e dentro dos meus limites.

Uma semana antes da espirituosa crônica de Flávio Paranhos, ainda me encontrava “digerindo” uma viagem que acabara de fazer à Europa: Holanda (Amsterdã e outras localidades), depois Londres, Paris e Bruxelas/Bélgica, e não vi a referida edição de “O Popular”, e só recentemente eu soube da crônica. Não fosse isso, teria retrucado, de imediato, a gostosa “provocação”. Eu diria: “Mas olha só, quem está falando!”, pela “chatice” do mestre (com o meu respeito e reconhecimento ao seu talento), que tanto reprisa Woody Allen (vide revistabula.com), uma espécie de deus para ele, a mim me parece. Wood Allen, a meu ver (dá-me que eu também provoque), tem alguma coisa de chato, mas ainda estou tentando descobrir o que é.

E Joyce criou “Finnegans Wake”, não que ele seja Deus, mas foi ele que, à queda de Finnegans, traduziu o som, (“a voz”) do trovão de Deus (bababadalgharaghtakamminarronnkonnbronntonnerronntuonnthunntrovarrhounawnskawntoohoohoordenenthurnuk!), com 100 letras. Simboliza a queda do homem (Finnegans/Adão e outros). Impossível memorizar, mas se alguém ler isso aí sem tropeçar, já estará de bom tamanho. Comece treinando com aquela do analgésico Cibalena, com apenas 34 letras: dimetilaminofenildimetilpirazolona. Que zona! Entre a voz do povo e a voz de Deus (a voz do dono do trovão), foi bom ouvir a voz de Joyce, saber-lhe o timbre, num vídeo postado pela Bula. Viva! Joyce está vivo!

Particularmente, desenredado de enredo, busco a linguagem que se cria, e a sua forma, (ou técnica) de criação, imagética, poética, beleza, sabedoria, verdades de vida, ainda que em partículas, numas frases bem construídas, na beleza de palavras adequadamente conjugadas. Enredo por enredo, basta-me o que se enreda na linguagem então criada, ainda que eu também não a entenda além de 5% e tenha que recorrer às Notas de Leitura. Já me tenho um pouco enfarado com romances lineares, cronológicos, do tipo parágrafo, ponto, travessão, diálogo; prefiro as formas e falas e fatos ou coisas já tudo embutidas entre si. No sertão da minha infância, aprendi a abrir passagem desembaraçando cipós. Afeito a treliças imbricadas e embaraçosas, aprecio textos intricados, como certos trechos de Faulkner, e anárquicos como os de Joyce. Dá-me, antes, o estranhamento, depois o possível entendimento. E se não assim, não me apoquento, vale-me a leitura pelo que possa me dar, ou pelo mínimo que eu possa dela alcançar.

Algumas constelações menores não chegam ao “céu” de “Finnegans Wake”. Tentativas de imitação como o “Catatau” (1989), de Paulo Leminski, obra esta que também leio com prazer. O leitor-bicho-preguiça (não generalizo e não particularizo, antes pelo contrário, e ouço risos), que porventura se aventure ou se meta a ler “Finnegans”, talvez possa ou deva, por primeiro, exercitar-se por umas vias mais acessíveis, antes de defrontar-se com um colosso do porte e do naipe de um Joyce. Após ler o “Catatau”, deve buscar um segundo estágio com o livro “Paniedro”, de Herio Saboga (Massao Ohno, 1981), anterior ao de Leminski e mais complexo, de não se ter idéia do que seja, salvo que seja o que o próprio Saboga adianta: não há nenhuma narração, ou descrição, apenas diálogo, ou melhor, um constante triálogo, de três pessoas em torno de 75 anos, sendo um escritor, o seu editor e uma mulher, Desdêmona, que, junto a eles, vai tecendo comentários às suas respectivas vidas. Ao seu próprio editor, Saboga afirma que “o texto é realmente um absurdo completo”, sobre o qual ele próprio precisaria de horas a fio na tentativa de dar uma idéia do que é e do que poderá vir a ser.

Essa fala de Saboga leva-nos a Ezra Pound e “Os Cantos”, em comentário do crítico norte-americano Michael Dirda (“O prazer de ler os clássicos”): “´Os cantos´ sugou tudo como um vórtice. Os fãs consideraram o resultado uma obra-prima difícil e enlouquecedora que premia uma vida inteira de estudos, o equivalente poético a ´Finnegans Wake`, de Joyce. Outros acham que o livro é como um amontoado de espelhos quebrados — o próprio Pound dizia que sua obra-prima era uma bagunça.” Já consabido que mais ele disse: “Em toda a minha obra, o que tentei fazer foi escrever a epopeia da América. Creio que não consegui. Quem conseguiu foi o poeta de ´O País dos Mourões`”. Referia-se ao brasileiro Gerardo Mello Mourão e citava o segundo volume de uma trilogia épica, iniciada com “Os Peãs” e finalizada com “Rastro de Apolo”. Quem leu “Os Cantos”, que é de 1934, logo percebe a sombra influente de Pound em “Os Peãs”, de 1963. E se ninguém comenta, é porque desconhece, não leu sequer a boa obra de Gerardo Mello Mourão.

Na velhice, Pound dizia ter “estragado” a sua obra: “Minhas intenções eram boas, mas enganei-me na maneira de alcançá-las. Fui um estúpido. O conhecimento me chegou tarde demais. Muito tarde me chegou a certeza de nada saber.” Autocrítico e modesto Sr. Pound. E movido por “boas intenções”, do que se diz que o mundo está cheio. “Gênio e louco” (dizem dele), que saiu da prisão (por atitudes fascistas) e foi internado no hospício. Nem por isso deixar de ler “Os Cantos”, são apenas oitocentas e trinta e poucas páginas. E não se esquecer do que mais ele disse: “O mau crítico se identifica facilmente, quando começa a discutir o poeta e não o poema.” — O mesmo que discutir o autor e não a obra.

Particularmente, já apreciando Kafka, gosto de texto absurdo, e do absurdo, tanto quanto aprecio Samuel Beckett (foi secretário de Joyce, sofreu-lhe a influência, depois tomou seu próprio rumo). Ainda na infância e adolescência, em meio a fortes ventanias, fui apanhado por redemoinhos, e bem pode que daí advenha-me um certo gosto por textos caóticos e labirínticos, fragmentários e desconexos, feito vitral estilhaçado, mosaico, quebra-cabeça (“puzzle”) e “patchwork” (colcha de retalhos). Técnica, estrutura, texto, textura e tessitura (musicalidade), linguagem, imagética, densidade e atmosfera são elementos que me prendem, fácil, fácil, ao mais difícil, a desafiar-me a parca inteligência.

Transcrevo alguns fragmentos do “Paniedro” de Herio Saboga. Saca só: “alfacheire-as, assim as conhecemos, interegnamo-nos, sobre coisidades deletéreas, riscos altos de cair em sensaborréias, esqueci-o onde?, ah, estaquí-lo, caluda, não olhar-me com essa expressão abacatéia, sempre que vens da feira irmã Paula o que és, simulca, grases subindo, onde encontraste mesmo o caminhão de peixe?, encaras-me badejamente e nada refalasvelas?, nada, não gostarido, olhares mortalhais, odônticas ironias, já a avisei, lá vem ele hoje, ele mesmo, segurígidas isso aqui para mim, minuto, um prato cheio, acrostumo-me, são puras conclusões escadeosas, um mar vê-lo chegaricar pertotes, misgos, no bolsaco aí tens frutárias corracidas, um martiralívio, cerimonioso?, desde há tempo quanto? mingnoro, vosmitará aqui provavelmente seus pensadrapos idealicados, como sempre, conhece-te-lo, em feirados fingura sempre autocontroles calmirados, oh, ph, sim, crê-se pensábil, provalmente (sic) trará seu textículo, curvadocendo-se, um omelete, quando velho-lo satispara-me gloticamente gosto acramargoce, melaçucrado na boca, sim, compaixena à vista do antropáceo, cricriagens não tolero e bem sabertos, não o profanuncies de novo, favor, além mais olha-nos a casa como luxobre, sei lá, luxosa a dele, traz-nos sempre vinhos vacabundas, parcivareza halorando”

Além desses, ainda há umas coisas algo similares, como “Os morcegos estão comendo os mamãos maduros” (1973), de Gramiro de Matos, tipo assim: “travessaram rua principal, um rapaz de lonvos cabelos e gonios olh´os azuis olhama mar mutante num antisignificante kom as cores do arco-íris carregado dimym ando planeta, conversava no caminho outra pedra y cara comendo pão”. E assim (“A Laranja Mecânica”, de Anthony Burgess): “Mas tinha as golósses dos milicentes dizendo a eles pra calar a boca e esluchava-se até o esvuque de alguém sendo toltchocado realmente horrorshow e fazendo óóóóóóóó e era assim a golósse de uma ptisa estarre bêbada e não de homem.” A sombra de Joyce perpassa também o romance “Enderby Por Dentro”, do mesmo Anthony Burgess.

As ideias estão no ar, e uma coisa curiosa (ou deveria dizer mediúnica?, ouço risos) me aconteceu. Acredite se puder. Ainda um pouco antes da década de 80, já eu havia lido alguma coisa de teatro, e nada sabia de James Joyce. E comecei a conceber e escrever (olha só) o que seria uma peça em três atos, intitulada “A festa do morto” e algo parecida com a história de Finnegans, conforme constatei mais tarde. Um sujeito (não me lembro do nome que lhe dei) comemora seu aniversário, com a família e os amigos, bebe e extravasa toda a sua euforia, até sofrer o que se supõe que seja repentino e fatal infarto. A festa então se transforma no alvoroço da morte, e vem o velório; as pessoas ali perplexas, entristecidas, lamentosas. Repentino como fora o ato de sua morte, eis que o morto ressuscita, saindo, na verdade, do que não passou de um estado mórbido, cataléptico (enrijecimento dos membros, insensibilidade, respiração e pulso lentos, palidez cutânea), em que a pessoa parece morta. Ato contínuo, volta a euforia, e agora (brincam os amigos) a festa do morto. Mas eis que, daí a mais um pouco, o “ressuscitado” sofre outro ataque e morre, agora definitivamente.

Já eu me adiantava nos três tempos da peça (a festa; a morte; ressurreição e morte), quando descobri Joyce: “Dublinenses”, “Retrato do artista quando jovem” e, antes de chegar a “Ulisses” (de uma história banal, a obra colossal), o “Panorama do Finnegans Wake”, dos irmãos Campos. Depois a peça “Exilados”, também de Joyce, e seus poemas, e ainda “Giacomo Joyce”. Pelos Campos me dei conta da festa, da morte, do velório, do sonho de Finnegans. Então, com algum pesar, rasguei os esboços do que seria a minha pobre peça de teatro. Podendo que eu venha a sintetizá-la numa certa paródia linguística que premedito à sombra de “Finnegans Wake”, como parte de uma propalada e sempre protelada obra “in progress” há quatro décadas e meia (não de modo contínuo, mas a espaços esporádicos), a qual pretendo priorizar e concluir no decorrer do presente ano.

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O voo (João Soares Neto)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Sat, 04 Feb 2012 03:45:29 PST

Saíra cedo do hotel depois de ter perdido tempo com uma recepcionista que errara a data. Trocara o 11 por 10 e o computador rejeitara. No final, digitou o 11 e o computador aceitou o cartão de crédito. Deu uma rápida passada defronte à sua fraternidade na Universidade de Harvard, que lhe trazia boas recordações. Tomou a estrada que ligava Cambridge, pela margem do Rio Charles, a Boston e divisou o prédio do M.I.T., onde terminara seu doutorado. Que saudades.

Hoje, era um executivo com laptop na pasta, celular, calhamaço de passagens aéreas e pouco lazer. Aos 32 anos, sentia que precisava emagrecer, queimar calorias, diminuir a ingestão de carboidratos e parar de tomar Pepsi, um vício antigo que lhe causara uma gastrite. Começaria a fazer ginástica nas férias de outubro, no Colorado.

Deixou o carro alugado no estacionamento da locadora e pagou a conta de US$ 111,11. Tomou a Van que o levaria ao balcão da American Airlines com destino a Los Angeles, do outro lado do país. Gostava de Los Angeles e do Hollywood Boulevard. Voltava a ser menino quando passava na calçada da fama. Recebeu o cartão de embarque e reparou que o número do voo era 11 e o lugar reservado 11-A. Olhou o relógio: 7:11h. Puxa, quanta coincidência!

A decolagem foi suave e o Boeing-767 fez uma ligeira curva para entrar em voo cruzeiro. Abriu a mesinha, colocou o laptop e esqueceu do mundo. Precisava concluir aquela negociação com os árabes endinheirados, que estavam comprando o controle de uma empresa de biotecnologia, assessorada por ele. Não gostava de árabes, mas aprendera, em Harvard, que dinheiro não tem pátria. Sabia que se negociasse bem poderia ser promovido em breve a vice-presidente. Faria o possível e o impossível. Estudara costumes árabes e sabia o ritmo certo de falar com eles. Tudo daria certo. Confiava no planejamento estratégico que elaborara com cuidado.

Recostou a cabeça e, por um breve instante, pensou em Glenda, sua ex-mulher. Tinha que tirá-la da cabeça e concentrar-se no negócio. Estava acostumado a disfarçar sentimentos desde que se divorciara no ano passado. Ela não suportara a sua ausência constante e a opção que fizera de não ter filhos com uma definitiva vasectomia. Estava livre, mas sentia o coração ainda preso. Quem sabe ela não aceitaria passar uns dias com ele em Vail no mês seguinte. Sem compromissos, é claro.

Concentrou-se no trabalho, recusou o que a comissária ofereceu, mas percebeu que o avião, ao invés de subir, perdia altitude. Tinha milhas e milhas de voo e isso o fez lembrar do poema de Robert Frost, que dizia: Eu tenho milhas e milhas a percorrer antes de dormir.

Levantou a cabeça e viu um movimento estranho à sua frente. Um homem estava na porta da cabine dos pilotos com o cenho franzido. O avião baixou mais e ele resolveu chamar a comissária para perguntar a razão. Apertou o botão acima de sua cabeça e a luz amarela permaneceu acesa, sem atendimento. Ouviu vozes alteradas, lembrando o sotaque dos árabes que encontraria no dia seguinte. O que estava acontecendo? Viu, num relance, um passageiro sendo esfaqueado duas poltronas à frente, enquanto o avião baixava mais e mais, sem diminuir a velocidade. Nuvens, no céu azul, passavam rápidas e rápidas. Sentiu pressão nos ouvidos. Divisou a Estátua da Liberdade, perdeu o equilíbrio, caiu, e não viu o World Trade Center.

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Sentenciados (Inocêncio de Melo Filho)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 03 Feb 2012 11:21:53 PST

Não ouço a voz da ONU
Debaixo do céu da África
Só vejo a morte
Cantando suas vitórias
Aos meus irmãos esqueléticos
Que morrerão nas próximas horas...

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Franklin Jorge, seus poemas (Antonio Carlos Villaça)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Fri, 03 Feb 2012 03:50:52 PST

Os Poemas Diabólicos & Dois Temas de Satã estão sob a égide de Fernando Pessoa. Franklin Jorge é um poeta abissal. Ele é um irmão de Drummond e de Pessoa, daquela poesia metafísica que, partindo do desespero, chega a uma espécie de serena angústia, um claro enigma, uma difícil manhã. Manha, manhã, amanhã. Não é mesmo, Cassiano Ricardo?

Há uma infinita astúcia no poema de Franklin Jorge, rapaz denso, que sabe exprimir-se. Sua angústia a um tempo física e metafísica, total, ele a expressa com uma intensidade contida que a mim me comove.

Esta voz é frágil, sim, mas é também forte, estranhamente poderosa, porque sofrida, dilacerada, esquartejada entre o espírito e o mundo, entre o eu e o não-eu, entre sim e não, entre o ser e o nada sartriano, entre Deus e o demônio. Há um terrível tom de desafio. O poeta aceita a luta, o duelo, com anjos e anti-anjos, e entre o orgasmo e a pureza impossível se equilibra e se traduz, no logos e pelo simples logos.

A identificação entre Deus e hospital, paradoxal, cortante, inesperada, vivíssima, nos lembra o livro de Maura Lopes Cançado, quando Deus e hospício de fato, aqui e agora, se identificam, tragicamente. Deus loucura.

“Deus é espanto”, o poeta o intui. E logo aproxima hóstia e sexo. A chave de tudo aí se condensa. A hóstia e o sexo unem-se no poema, como se unem no poeta. A coincidência ou a concordância das antíteses.

A explicação (se explicação existe) se nos impõe. A força e a fraqueza se confundem, se justapõem misteriosamente, se implicam, ou se convertem, no sentido em que ens, bonum, verum unum convertuntur, como diziam os tomistas.

Maritain compreendeu maravilhosamente a alma desolada e simultaneamente lúdica de Cocteau. Uma dança por sobre o abismo, um desafio diante do abismo essencial. Réponse à Jean Cocteau é mais do que um apelo, porque é a pura compreensão, inteira, límpida. A dialética do tudo e do nada...

Ternura. Só pela ternura nos libertamos de nós mesmos e de toda essa precariedade que o poeta vê em Deus. Deus coxo. Deus cego. Deus surdo-mudo. Deus menino. Deus morto. Deus crucificado. A simbologia é transfigurante. E propõe um sentido cósmico de libertação, mais que ética, ontológica, na linha do ser, muito mais do que na do agir. Só a ternura, a compaixão, um sentimento simples e vigoroso, que é mais do que a piedade, é singelamente a simpatia, no forte sentido original, de sofrer com, desvairada ternura da cruz e der todas as crucificações que ao longo do tempo se sucedem, como uma resposta silenciosa.

Há desafio, há um quê de dionisíaco, nos poemas contidos, concentrados, de uma sobriedade inesquecível, com que Franklin Jorge, na plenitude da sua juventude solidária e solitária, se afirma como um grande valor da poesia de sua geração, que é uma geração solicitada pelos mais contraditórios apelos absorventes. Loucura, ternura.

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Revista Clave Crítica: novembro de 2011 e janeiro de 2012

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 02 Feb 2012 12:09:56 PST

(Anderson Braga Horta)

À PROCURA DA POESIA - por Henrique Marques-Samyn

Se consideramos que a trajetória poética de Anderson Braga Horta foi inaugurada por "Altiplano e outros poemas", publicado em 1971, percebemos a importância deste "Signo", que representa nada menos de quatro décadas de um percurso literário de indiscutível relevância − não apenas para Brasília, onde Anderson reside desde 1960, mas para todo o Brasil, sobretudo se levamos em conta a carência de poetas dispostos a refletir seriamente sobre o próprio “métier” literário e as práticas poéticas, algo por ele exercido de forma densa e consistente.

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http://clavecritica.wordpress.com/2012/01/30/a-procura-da-poesia/

UM ROMANCE SEM HEROÍNAS - por Henrique Marques-Samyn

Ao menos para o autor desta resenha, a capa de "Fome de rosas" pareceu enganosa. A imagem de uma rosa amarela, com a corola voltada para o leitor e a haste desfocada ao fundo, encerra uma indesejável sugestão “kitsch”, que sugere um texto do mesmo tipo − sentimental e excessivo, porventura; convencional, sem qualquer dúvida. Não obstante, como em tantos casos, o que promete a capa nada tem a ver com o texto. Aquela imagem, suave e inofensiva, funciona como (inadequado) revestimento para um romance implacável, que tem por tema a entrópica trajetória de três mulheres, pertencentes a uma mesma família, cujo fracasso é determinado por um motivo central: o fato de se dedicarem, com excessivo zelo, aos papéis femininos que lhes impõe a sociedade.

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http://clavecritica.wordpress.com/2012/01/23/um-romance-sem-heroinas/

O QUE NOS ENSINAM AS MEMÓRIAS - por Henrique Marques-Samyn

Desnecessário seria relembrar aqui os méritos de Antonio Carlos Secchin como crítico e pensador da literatura, por tantos já adequadamente destacados; quanto aos mais desavisados, basta que consultem a quarta capa destas "Memórias de um leitor de poesia", em que constam trechos de laudatórias declarações de João Cabral (que viu no ensaísta o melhor estudioso de sua obra), Benedito Nunes (a quem Secchin semelha “um poeta que se fez crítico ou simplesmente um poeta-crítico”) e Sergio Paulo Rouanet (para quem o ensaísta “faz a mímese da poesia que comenta”), entre outros. Assim sendo, avancemos para o que de fato importa: o que há de novo, neste novo livro de Secchin?

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http://clavecritica.wordpress.com/2012/01/09/o-que-nos-ensinam-as-memorias/

AS MARCAS DE ANATOL KRAFT - Henrique Marques-Samyn

A certa altura do romance de Roberto Gomes, afirma um personagem: o conhecimento de Anatol Kraft deixa marcas. Não obstante, trata-se de uma observação que ultrapassa os limites das páginas do livro, e que pode ser aplicada a quem se aventurar a lê-lo. Como ressalta André Seffrin, na orelha do volume, “Anatol Kraft, sem nenhuma cerimônia, chegou para integrar a família mítica dos Leonardo Pataca, Quincas Berro d’Água ou Pérsio de À mão esquerda. Pícaros ou trágicos, criaturas superlativas que diariamente refazem o desenho da vida, não por acaso, até em páginas de romance”.

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http://clavecritica.wordpress.com/2011/11/28/as-marcas-de-anatol-kraft/
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Brasília revisitada (Emanuel Medeiros Vieira)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Thu, 02 Feb 2012 01:40:40 PST

(Para Clarice e Lucas, meus filhos, que aqui nasceram)

Não, não quero falar da cidade estigmatizada, dos poderes – podres ou não..

Não a urbe oficial, dos altos tecnocratas, dos políticos que só conhecem o aeroporto, carros oficiais, palácios, ministérios, o Congresso, restaurantes chiques, e boates de “moças de luxo” – caras, da mais antiga profissão.

A cidade que amo é outra.

Das chuvas de janeiro (que agora pararam) de tantas mangas, dos verdes belos, das goiabas crescendo, da Clarice, do Lucas, dos piqueniques improvisados, do Parque da Cidade, e de tanta gente honrada que aqui labuta e corre atrás dos seus sonhos.

Mudar essa imagem eu sei que não vou.

Mas creio que o meu papel é o de “evangelizador laico”.

Se mudar uma só visão, um só olhar estereotipado, ficaria compensado.

Eis-me de volta, provisoriamente, da primeira para a última capital.

Não, os poderes já não me interessam.

Cada momento é um lugar onde nunca estivemos.

E tento redescobrir cada momento.

O que é o tempo? me pergunto sempre – desde que iniciei no ofício de tecer palavras.

Virgílio captou magistralmente: “Sede fugit interea, fugit irreparabile tempus” (mas ele foge: irreparavelmente o tempo).

E Clarice Lispector pergunta: “Oh Deus que faço desta/felicidade ao meu redor/que é eterna, eterna, eterna/e que passará daqui a um instante/porque só nos ensina/a ser mortal?”

Mas o que queria dizer?

Que há uma cidade escondida, além do olhar apressado.

Há uma cidade mais funda – das linhas retas.

Algo que ficará, além das celebridades vãs, da vida de gente que se atribui muita importância – ministros e deputados que logo serão esquecidos.

Quem se lembra de Médici? Quem se esquecerá do Dr. Oscar e de Lúcio Costa?

É por essa razão que dedico o curto texto ao Lucas e a Clarice.

Não são “candangos”, pioneiros.

Ele vai fazer 9 anos, ela 26.

Mas há algo de novo nos seus olhares.

E enquanto escuto um pássaro cantando, o sol batendo na mesa em que escrevo, não consigo evitar o lugar-comum: vale a vida. Algo do nosso trabalho ficará – ficará. E sei que toda a glória é finita, que é sempre assim (apenas passamos). E o tempo foge.

(Brasília, janeiro de 2012)

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O ocaso (Carlos Nóbrega)

noreply@blogger.com (Literatura sem fronteiras – niltomaciel@uol.com.br) — Wed, 01 Feb 2012 04:14:22 PST

No cairzinho da noite
os velhinhos da rua Barros Leal
arrastam velhas cadeiras negras
para diante da rua
e se aconchegam em seus colos
tão íntimos.
Fazem isso desde quando
existe tarde,
desde sempre.
E as cadeiras
automatamente
por força do hábito
põem-se a se balançar sozinhas –
Vagarosamente
Penosamente,
como velhas babás descadeiradas.

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