Contrairement à d’autres auteurs, ce n’est pas la recherche du sujet qui fait problème. Au jour d’aujourd’hui, j’ai envie d’écrire une dizaine de livres. J’en ai déjà l’idée. Pour certains, le scénario précis. J’ai même réfléchi aux personnages, et je dois dire que tout ce petit monde me harcèle parfois. En tout cas davantage et plus souvent que les héros du texte sur lequel je suis en train de travailler. Je dirais que mon vrai problème est de rester zen face à cela. Même si je sais que certaines idées seront balayées par le temps. Je me réveille un jour en me disant que cela ne me correspond pas et que je n’en ferai pas un bon livre.

Il suffit de peu de choses pour faire naître en moi l’idée et l’envie d’un récit : une brève dans un journal, une conversation dans un café, une image entrevue à la télévision, ou parfois un rêve ou un cauchemar. C’est toujours bref, mais toujours déterminant. Après, je prends le temps pour décider d’une échelle de valeurs ou d’importance de ces sujets. C’est exactement ce qui s’est passé avec le thème de mon dernier livre, Les soldats de papier. J’avais déjà proposé autre chose à mon éditeur, puis, pour une raison X, j’ai repensé aux disparus de Mourmelon et j’ai très vite compris que je devais m’atteler à cette histoire tragique sans plus attendre. En plus, j’avais sous la main une documentation extraordinaire, et la connaissance plutôt bien maîtrisée du monde militaire et des endroits où je pouvais situer le roman. Le pitch était trouvé, il fallait ensuite bâtir l’intrigue. Et mon problème est que je fais cela à la manière d’un jeu de Légos. Pièce par pièce. De façon très précise. Sans rien laisser au hasard. Autant dire qu’il faut, avant d’avoir seulement le sentiment que ça fonctionne, beaucoup s’interroger, beaucoup chercher, beaucoup refaire.

Je ne voulais surtout pas enfermer le lecteur dans une problématique exclusivement militaire. L’armée devait simplement être le décor du roman. Le prétexte. J’ai donc inventé un personnage à la fois civil et militaire, un réserviste, dont le rôle dont le rôle et l’action se situent à la frontière des deux mondes.

Je pense pouvoir dire que ce dernier livre s’est fait tout seul. Bien sûr il y a des influences, mais je n’ai pas cherché à faire du Ellroy ou du Lehane. Peut-être le point commun est-il le côté désespéré du récit. On est dans du roman noir. Très noir. Où rien ni personne ne trouve de salut. C’est une sorte de livre sur le mal absolu. Je lis des écrivains qui me fascinent pour leur facilité à aborder la part d’ombre de l’homme, j’y réfléchis, je digère, puis je me tourne vers mes expériences personnelles. Ensuite, comme je le disais tout à l’heure, je construis mon jeu de Légos. J’ouvre ma soupape de sécurité, je vois ce qui apparaît et j’écris.

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Derrière la haine est enfin ce qu’il est, une histoire béton, un canevas d’une simplicité imparable, un décor, peu de personnages, des pages dont on me dit qu’elles se tournent toutes seules et une fin insoupçonnable. Un bel objet aussi. Un bouquin qui donne envie d’être lu (en toute objectivité !). En tout cas un livre dont je suis fière, et que je peux enfin partager avec vous.

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Comme une semence jetée à l’aventure, une image a généré ce roman : image lue par hasard de ce malheureux agent de change, qui, menacé par la meute de ses créanciers de faillite et de déshonneur, s’est enfui à ski dans la montagne pour traverser la frontière en douce. J’ai longtemps retourné dans ma tête la vision de cet homme maudit et solitaire fuyant au milieu d’un désert de neige…

À la différence de ce pauvre agent de change, Martonne, mon héros, chercheur d’un petit labo indépendant de pharmacie, n’est responsable de rien, ou plutôt si : trop responsable d’une impardonnable prouesse, il a inventé une molécule prodigieuse contre le cancer du poumon qui bouscule les canons de la médecine. Trop de génie inquiète, c’est intolérable et dangereux pour la puissant féodalité du business de la pharmacologie, pour ces quelques puissants laboratoires, mastodontes mondiaux qui pèsent des milliards, et s’épient entre eux, prêts à dévorer les autres, en attendant de s’entredévorer. Le comble, c’est lorsqu’on apprend que Martonne, le génie, n’a pas l’intention de se soumettre et de rentrer dans le rang en cédant son invention à plus puissants que lui, à ces tyrans qui se font fort d’exploiter son médicament-miracle et se pourlèchent d’avance à l’idée du profit juteux qu’ils pourraient en tirer.

Le héros devient donc coupable. Le pire est que, comme beaucoup d’innocents, – …et je parle d’expérience, m’étant trouvé dans une situation assez similaire – il finit par se sentir lui-même coupable. Alors, il s’enfuit, lui aussi.

À ce stade, pour ses ennemis il n’est même plus question de crime : il ne s’agit plus, pour la junte de ceux « qui savent et décident », cette caste qui fait et défait les réputations et que connaissent bien tous ceux d’entre nous qui sont contraints de vivre dans l’ombre des puissants – et parfois des moins puissants -, il ne s’agit plus que de détruire la réputation d’un homme, de l’humilier plus bas que terre, de le livrer à l’opprobre de l’humanité entière, bref, de lui infliger une mort sociale avant de l’acculer à une mort physique, – qu’il finira peut-être par se donner lui-même. Voilà à quoi est livré mon héros.

Dans cette histoire, l’objectif n’est pas seulement de suivre les détours du mécanisme d’une machine infernale, mais aussi de souligner l’ego qui habite les dirigeants – ou dirigeantes – de certaines officines, et de donner la mesure du délire où conduit leur culte du moi. Ellsner, chef du deuxième géant mondial de la pharmacie, fascine moins par sa férocité que par sa monomanie. Qui regarde de près aujourd’hui le monde des puissants découvre que ce personnage n’est pas un mythe : une longue fréquentation du milieu de la télévision comme réalisateur et scénariste m’en a offert des modèles criants …

Je me sens comme un artisan ou un jardinier, qui exigent beaucoup de labeur et de renouvellement. Des années de danse classique et de gymnastique m’ont appris discipline, persévérance et dépassement. L’importance, aussi, de l’échauffement, qui fait qu’on se sent parfois un imposteur. J’adore les randonnées et l’alpinisme : adolescente, je rêvais de devenir guide de haute montagne ! Je n’ai pas d’autre choix que d’être méthodique. Un livre est une obsession qui ne vous lâche pas. Je suis capable de ne voir ni parler à personne pendant plusieurs jours, tant que j’ai ma réserve de tabac, de thé et de yaourts. Construire un récit, l’écrire est une période dont je ne sors pas indemne. Certains auteurs se protégent. Je n’y parviens pas. Pour moi, ce sont des heures d’angoisse et d’énergie dépensée. J’écris huit à 10 heures par jour (ou soir, ou nuit) sept jour sur sept et je déteste être dérangée. Chaque histoire a sa façon d’être racontée et mon travail est aussi de trouver cette meilleure construction possible, quitte à bousculer mon plan de départ. Ca me rappelle le travail du montage d’un film. J’ai l’esprit d’un chercheur. Je ne suis pas dans la complaisance. Mes deux premiers livres ne respectent aucune recette, la prochaine enquête de mes héros sera encore différente. Je suis attachée à mes personnages (heureusement, étant donné le nombre d’heures que je passe en leur compagnie !) Ils m’amusent, me surprennent. Mais m’embarquent parfois dans des limbes que j’aimerais éviter. Lire est une mise en danger. Écrire aussi, me semble-t-il. Après une première version, je coupe, je corrige, j’élague, je déplace, je réécris : tout se transforme.

Dans De mal à personne, l’écriture du chapitre 44 (essentiel d’un point de vue dramatique et émotionnel) a été la plus laborieuse : j’ai repoussé pendant plusieurs jours son échéance. Décrire la découverte d’un enfant qui s’est pendu n’est certes pas une sinécure, mais j’ai déjà écrit bien pire. Pourtant, là, j’avais toujours un autre chapitre à écrire, un second à corriger, le ménage à faire. Et puis il a bien fallu que je m’y colle. Soudain, au milieu de l’écriture de ce suicide, il s’est passé un fait totalement incroyable : j’ai reçu un message téléphonique m’apprenant la tentative de suicide par pendaison de quelqu’un de ma famille ! Il se trouve qu’à l’instar du personnage de mon récit, cette personne bien réelle a elle aussi subi des violences sexuelles, le genre de sujet bien tabou.

Je voudrais parler de la maltraitance des enfants, de cette fameuse loi de 1912 que j’évoque dans mon livre, avec le personnage du juge Puzin : cette loi du 22 juillet 1912 (bientôt centenaire !) permit la création des Tribunaux pour Enfants et dessina la première les contours de la justice des mineurs, aujourd’hui mise sur la touche. On parle beaucoup actuellement des mineurs délinquants, beaucoup moins de ceux qui sont en danger et victimes de violences. Cette loi de 1912 (création des TPE : Tribunaux pour enfants), puis plus tard l’ordonnance de 1945 (création des Juges des Enfants), les concernent pourtant tout autant. D’où le danger du tout répressif et l’importance d’un système éducatif : il est essentiel de ne pas régresser. Mon livre est clair : avant l’application de la loi du 22 juillet 1912 puis l’élaboration de l’ordonnance du 2 février 1945, les colonies pénitentiaires avaient un système militaire inadapté où tous les abus étaient permis. C’est quoi un mineur en danger ? Pourquoi le sujet est-il si difficile à aborder ? Parce que ce sont souvent des violences psychologiques, physiques et sexuelles intra familiales. Ce n’est pas en faisant l’autruche qu’on avancera : le film de Maïwenn (« Polisse »), les témoignages réguliers de Jean-Pierre Rosenczveig (juge des enfants et président du tribunal pour enfants de Bobigny) ou Pierre Joxe sont en cela importants.

De mal à personne n’est pas un livre facile, Camus conseillait de se méfier de la facilité. Un livre doit dérouter et, pourquoi pas, frustrer le lecteur d’aujourd’hui, habitué à l’opulence. Je trouve l’école du manque excellente, donc je n’ai pas gardé le chapitre de l’agression du jeune Thibaud, pourtant écrit. J’ai fait le choix (écrire, c’est choisir) de rester avec Kolvair et Salacan lorsqu’ils découvrent le cadavre du jeune enfant suicidé. Au fond, le viol n’est-il pas révélateur de mille autres maux ? Je viens de voir la magnifique exposition de la géniale Artemisia : un coup de poing magistral, je vous assure. Quel extraordinaire traitement de la violence ! La vie, noire et dérisoire, a orienté très jeune mes choix de lectures et de films. Elle est une farce et pour le figurer, quoi de mieux qu’une fiction : littérature, cinéma, télé, faits divers, peinture, musique, théâtre, tout me nourrit. Les divas m’inspirent autant que les putains, les criminels m’intéressent autant que leurs victimes.

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Publicité, cinéma, télévision, après quelques escapades au bout du monde, un étrange destin me pousse vers des milieux aux antipodes de mes aspirations, où je me montre efficace mais étonnée : qu’est ce que je fais là ? Pour quelle raison me retrouvais-je au coeur d’une chaîne de télévision alors que je ne veux pas la télévision chez moi ? Je joue le jeu, mais en parallèle je continue mes recherches sur tout ce qui va à l’encontre de la pensée unique.
Les prédictions pour les temps à venir, mayas, hopis, aborigènes et autres resurgissent, et voilà que me tombent dessus les Prophéties de Jean de Jérusalem, « quand viendra l’an mille après l’an mille… »… L’an mille après l’an mille, mais c’est maintenant !

… Les scientifiques s’y mettent aussi, l’énergie du point zéro, les furies du soleil, les prévisions de la NASA, tout converge vers 2012-2015. L’urgence me saisit, je quitte les médias pour écrire. Un roman. Une fiction, un livre dans lequel on entre pour ne plus le quitter jusqu’à la dernière page. Les Temps qui viennent.
Un livre habité, une transmission, une empreinte… des pensées qui voyagent sur l’immense maillage énergétique de la fréquence humaine.

Partant de la scène initiale, le meurtre rituel d’une jeune femme en robe du soir, entourée de gerbes de lys, attachée au treizième pilier du tunnel de l’Alma, l’histoire passe par la narratrice, Arielle, qui avance dans l’énigme avec sa perception du monde singulière, attentive aux signes et aux manifestations de l’invisible… avec en contrepoint le pragmatisme de son coéquipier Dante, scientifique peu à peu contaminé par l’irrationnel… 

Tout ce dont traite ce roman prend racine dans la réalité, dans les articles des journaux, les avancées de la génétique, la physique quantique rejoint l’ésotérisme, la manipulation mentale, la psychiatrie, les sociétés initiatiques, les services secrets… tout est lié, chaque pièce du grand puzzle prend sa place pour former une image… étonnante !

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Le Roi Lézard, c’est la logique de Travestis poussée jusqu’au bout. C’est aussi la mise en pratique de tout ce que j’ai appris en dix ans. Les personnages sont plus investis, intenses. Ils ont des motivations solides, sont tous concernés par une histoire qui les oblige à dépasser leurs limites. Surtout Louise Morvan, qui veut savoir à tout prix qui a tué Julian, l’oncle adoré et l’homme dont elle a hérité l’agence de détective, une Aston Martin, les œuvres de Henry Miller et une discothèque qui fait revivre la fièvre musicale des années 70. Dans cette nouvelle version, les personnages sont plus vivants (même l’oncle mort qui fait des apparitions de dandy, notamment lorsque Louise est forcée à prendre du peyotl comme Castaneda ou Burroughs en leur temps).

Louise m’a donné du fil à retordre dès sa création en 1995. En hommage à Chandler, je l’avais imaginée comme la fusion du privé et de la femme fatale. Deux figures tutélaires passionnantes, mais dangereuses à mettre en place. Mon héroïne était trop jolie pour être vraie, et il m’a fallu des années pour la rendre humaine. Dans Le Roi Lézard, tout est faux et pourtant tout est vrai. Et la bande-son est un hommage à la musique que j’ai aimée et aime encore, à une époque où les grands musiciens pop et rock étaient tous des performeurs de première classe et non pas des produits fabriqués.
La musique joue un rôle essentiel dans ce roman, en partie parce que Jim Morrison fait partie de la distribution pour une intervention à la fois fantomatique et essentielle, mais aussi sans doute parce que je suis une musicienne frustrée, une fille incapable de lire une partition mais obsédée par le son et le rythme de la phrase. Et la fluidité également. Je voulais que Le Roi Lézard soit un flot qui coule vite et lentement à la fois. Une histoire tendue mais avec des légèretés de brise. Un scénario réaliste avec des moments oniriques. Il n’y a rien de tel que le temps qui passe pour nous donner les moyens de nos ambitions. On attend dix ans entre deux romans, et l’on sait enfin ce que l’on a voulu dire.

Une question reste en suspend : Le Roi Lézard sera-t-il la dernière aventure de Louise, ou un (re)commencement ? Je ne sais pas. Elle non plus.

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Ce recueil, initié par Livresque du Noir, avait pour objectif premier d’être une continuité du site : regrouper dans un même ouvrage auteurs inconnus et auteurs confirmés.

Puis très vite, la proposition d’un des auteurs de reverser l’intégralité des droits d’auteurs à une oeuvre humanitaire ou à une association, est devenue le moteur principal de ce livre.

Nous continuons d’oeuvrer jour après jour pour assurer la promotion de ce livre, le faire connaître dans les librairies, les institutions, les salons…

Il faut que les gens en parlent, qu’ils jouent les relais, qu’ils n’hésitent pas à donner leur avis sur les différents sites… Parce que la cause en vaut la peine !

A ce jour, les différentes chroniques sont très positives.
Voici quelques phrases choisies. Le reste est disponible sur le site officiel.

Gonflé de vaines prétentions, j’essaie d’oublier mes lectures passées et l’influence de mes illustres prédécesseurs.
Pourquoi imiter, le talent en moins, la perfection d’un Frédéric Dard ?
Pourquoi essayer de faire du Grangé quand on s’appelle Coudron ?
Il me faudra environ deux mois pour être « lavé » de toute forme d’inspiration, enfin prêt à taper les premières lettres, les premiers mots. L’atmosphère se créé, trouble, dérangeante, reflet parfois des méandres de mon cerveau fatigué. L’inspecteur me ressemble, hanté par son passé, perdu dans une vie dont il cherche le sens. Luttant contre ses propres démons, il se trouve confronté à un tueur en série, auto-baptisé Viatcheslav, semant la terreur sur la ville et jouant avec les forces de l’ordre par lettres interposées. Je peste : le pitch ressemble à Zodiac de David Fincher. Serais-je prisonnier de mes références ?
J’avance néanmoins, conscient des mes propres contradictions, essayant de faire de ma médiocrité, une force, une rage que j’insuffle à Calderon qui, peu à peu, m’échappe et s’affirme.

Quatre mois plus tard, le résultat est là, le manuscrit de Stabat Mater, premier opus d’une pièce en 4 actes déjà construite dans mon esprit, en pied de nez aux trilogies. Le parcours du combattant commence : la dure nécessité de trouver un éditeur s’impose.
J’apprends la patience, j’apprends l’humilité, j’apprends le désespoir. Je suis sur le point d’abandonner, d’enterrer Calderon, lorsque deux êtres d’exception vont me convaincre de persévérer : Bernard Coat L. et Laurence Schwalm.
Le premier, auteur de renom, par des mots très simples et amicaux, va me persuader que j’ai ma place dans le monde fermé des acteurs du noir. La seconde, directrice des Editions Ex-Aequo, pertinente et professionnelle, me fait confiance et allume mon rêve inaccessible en m’éditant.

La suite ne m’appartient plus, elle sera entre les mains des lecteurs à partir du 15 mai 2012…

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Livresque du Noir vous propose de participer à un concours de nouvelles baptisé Livresque du ristretto, dont le but sera de rédiger un texte court, noir et intense, en respectant les contraintes imposées.

Voici la base d’une histoire vraie, soumise par une internaute :

« Une jeune femme de 34 ans est recrutée pour un poste de téléprospectrice en CDD dans une entreprise. Elle habite à 3 kilomètres du lieu de travail. Elle se montre toujours très discrète, sur la réserve et n’adresse la parole à ses collègues que pour leur dire bonjour. Un jour, ceux-ci s’aperçoivent que le papa (ou le frère quand il ne peut être là), qui la dépose à 10h30 l’attend jusqu’à 12h30 sur le parking et l’après-midi, arrive à 17h00 et l’attend jusqu’à 19h30 en fumant des cigarettes ou en lisant. Lorsqu’ils sont de retour à 13h30, elle ne semble avoir le droit de sortir de la voiture que lorsque le père voit au moins un des collègues arriver. Au repas de début d’année, elle promet de venir mais ne s’y présente pas. A son retour le lundi, pas un mot d’excuse, pas une explication sur son absence. Les semaines passent, et le responsable, satisfait de son travail lui propose un nouveau CDD, ce qui paraît lui convenir. Puis, 3 jours avant la fin de son premier CDD, elle appelle et informe qu’elle est malade et qu’elle ne viendra pas travailler. L’arrêt de travail n’arrive que 5 jours plus tard. Le doute s’installe parmi ses collègues. Son nouveau CDD est censé avoir commencé depuis 1 jour. Elle ne répond pas aux messages sur son répondeur, ni aux multiples mails. Finalement, il est décidé de fouiner dans son bureau dans lequel sont trouvés les 2 exemplaires de son nouveau contrat non signés ainsi que les clés du bureau. »


A partir de cette trame, à vous d’imaginer et d’écrire l’histoire de cette femme.

Plus il y aura de participants au concours, plus la cagnotte à remporter sera importante.

Les résultats seront mis en ligne une fois l’ensemble des nouvelles lues et notées par le comité de lecture. La date de publication reste aléatoire et sera dépendante du nombre de textes envoyés.

Il reprend le même duo d’enquêteurs, Tiphaine Dumont (avocate française fraîchement nommée coroner) et Sir James Jeffrey, épigraphiste anglais à la retraite mais, alors que l’enquête de Mauvais sang se déroulait sous le soleil brûlant du Mexique, l’intrigue du Silence des Cris se déroule dans le paysage glacial du Grand Nord Canadien en plein hiver.
Cette fois encore je me suis inspirée d’une histoire vraie : la disparition depuis les années 1990 de dizaines de jeunes amérindiennes le long de la nationale 16, une route qui traverse le Colombie-britannique, région sauvage de montagnes et de forêts. Depuis 20 ans l’enquête n’avance pas et les familles, révoltées par l’indifférence des pouvoirs publics se plaignent que rien n’est fait pour les retrouver.
Seules 9 de ces femmes disparues (toutes âgées entre 14 et 25 ans) font l’objet d’une enquête officielle.
En 2004, le rapport d’Amnesty international révélait que les agents policiers restent indifférents lorsque des autochtones les contactent pour signaler une disparition. D’ailleurs, les disparitions d’autochtones sont rarement signalées. Il existe un manque de confiance envers les policiers car eux aussi commettent des abus sexuels envers cette catégorie de population.
En 1999, un journal indépendant de la province de la Colombie-Britannique, The Radical, rapporta l’existence d’un commerce du sexe organisé dans Prince George et impliquant des juges, des docteurs, des avocats, des policiers et même des conseils de bandes.
Le journal fut obligé de fermer…
Il n’en fallait pas plus pour que mon âme d’avocate décide de mener l’enquête.

Aussi, ceux qui ont lu Mauvais sang se souviendront que Sir Jeffrey s’était mis en tête à la fin du roman de déchiffrer le mystère entourant la rédaction du Songe de Poliphile (roman publié à Venise en 1499 et qui a fait couler beaucoup d’encre) et bien ce sera chose faite avec Le Silence des Cris. Je n’en dit pas plus au risque de dévoiler une partie de l’intrigue… Sachez juste que j’ ai failli devenir chauve à force de m’arracher les cheveux en tentant d’en percer les mystères (ouvrage cela dit magnifique qui trône désormais rempli de post-it dans ma bibliothèque).
L’écriture de ce roman m’a permis également de découvrir une civilisation que j’ignorais : Les cris et leur fascinante culture, ainsi que les difficultés d’intégration des amérindiens en Amérique du Nord.

Voici donc un nouvel opus des enquêtes de Tiphaine et Sir Jeffrey mêlant suspense, humour glacial et aventure et qui voit l’apparition du nouveau coroner en chef : la docteure Maryse Tremblay, grande amatrice de fraises Tagada…