Límerson

Esboço de análise semiótica de "Sem Anestesia", de Rogério Skylab

2020-07-20T03:50:00.000+01:00

“Ai!”, grita o sujeito, que cumpre também a função de interlocutor no impasse entre estesia e anestesia que o texto “Sem anestesia” empreende. Um interlocutor que recusa todas as propostas do interlocutário para sanar o motivo do grito: “está preparada?”, “tem certeza que não quer anestesia?”. O afastamento do enunciador em relação à enunciação potencializa a voz que emite os “ais”. E de fato essa é uma das únicas vozes que escutamos nesse diálogo. Através das repetições há uma demonstração de convicção por parte do interlocutor em negar a anestesia, uma disposição para o querer sentir dor, estabelecendo assim um percurso novo para a interjeição “ai”. Temos assim o programa narrativo de uso, do sujeito que quer ser operado, em relação a um programa narrativo de base, do sujeito que quer sentir dor. Se pensarmos no título do texto “Sem anestesia”, o “Ai” estabelece no discurso uma isotopia hospitalar de operação cirúrgica, onde os corpos são parcial ou integralmente anestesiados, impedindo o contato sensorial com as regiões que serão operadas. Mas, no desenrolar do diálogo, marcado por suas repetições e prolongamentos entoativos, o “ai” reforça uma relação de conjunção vivida pelo sujeito/interlocutor, que quer a estesia (“anestesia não!”), parecendo ser esse o objetivo da operação a que se submete. No entanto, finalizando o percurso, a operação semântica que a linguagem sofre (e realiza) sobre a interjeição “ai” não resolve o impasse entre a estesia e a anestesia representado pelos actantes da letra. Isso é sugerido na conclusão do texto “acabou, viu como não doi?/ ai!”.

O Funcionamento da Máquina de Fumaça

2020-02-10T18:31:00.000+01:00

Enquanto eu quase fui atropelado pela motorista que furou o sinal vermelho quando eu já estava no meio da rua, agressões físicas e psicológicas de diversas naturezas atravessaram meu pensamento. Diante dos acontecimentos inconclusivos que foram dando sentido à minha vida, silenciosamente eu sentenciei "nem pra ser atropelado eu dou conta". Foram poucos segundos de lucidez, em que percebi antecipadamente a vinda do carro, e parei no meio da rua para que a infratora atravessasse. Por um instante aplaudi a sua travessia, mas continuei em dúvida se aquilo que eu estava fazendo não era errado. Ela me olhou nos olhos e fez um gesto parecido com o que os jogadores de futebol fazem para o juiz depois que cometem uma falta. A travessia em dilúvio de atropelados e atropeladas que não desfrutaram desses mesmos segundos de lucidez prolonga agora esses mesmos segundos por toda uma duração imaginária. Toda uma Idade Média de compromissos motorizados, num tal atropelamento de pensamentos, numa tempestade de agressões sem guarda-chuva que é a vida adulta. Essas adulterações da vida acontecem com exagero quando não se é atropelado, mas são rapidamente assimiladas na autofágica presença do corpo. Esse é o funcionamento de uma máquina de fumaça.

Laboratório de lentidões

2020-01-27T00:48:00.000+01:00

Foto - Andreia Costa

A minha lentidão e a minha calma são organizações da ansiedade, das angústias caóticas causadas por julgamentos que eu mesmo faço sobre mim na interpretação dos outros, e das preocupações com os olhares escondidos do outro. É uma calma tão cheia de ansiedade que facilmente se confunde com um nada, um inofensivo nada para quem está no fora particular que lhe diz respeito. Confunde-se alguém tão devagar com uma pessoa que praticamente não está ali, exceto quando está no caminho ou no campo de visão de outra pessoa. Uma existência que está mais para o signo do que para a vida humana, um disfarce retilíneo de neutralidade que se comporta como se merecesse ser especulada, ainda que no tom televisivo sobre a fauna, a flora que foca nas suas peculiaridades reprodutivas, nutritivas, deixando o cognitivo quase sempre num plano de fundo. Eu me alimento devagar porque já arranquei pedaços da boca em mastigadas rápidas, a fome é uma forma de caos que morde de forma atravessadora. Eu ando devagar, mas nunca tive pressa em me deslocar fisicamente. O que eu tenho é medo. Até porque, já tropecei e me arrebentei inteiro diversas vezes ao cair. Numa delas eu havia me recusado a ir ao hospital, e o sangue ressecou ao redor de um dos meus olhos fechados. Quando acordei não lembrava o que tinha acontecido, mas tinha um projeto de cicatriz e nenhum óculos no rosto. É um medo de cair e de trombar nos objetos ou nas pessoas. E ser alvo de represálias por conta do descontrole em que existo, algo que se deixa ler entre essas inabilidades motoras. O descontrole me coloca em movimento, por isso me movo bem lentamente, tentando me apoiar nos limites, reservar um pouco de fôlego nas extremidades, cultivar algumas palavras nas narinas. Esse medo da minha própria voracidade me trás algumas vantagens, como a notória exiguidade da persona, cuja cabeça parece não fazer parte do resto do corpo exceto pela voz. E também algumas desvantagens, como a de estar sempre registrando o passado, revertendo anterioridades das explosões como quem lida com palíndromos. Eu seduzo devagar, entoando mantras deslocados de diversos idiomas, num amálgama difícil de mastigar sem um refresco. Construo um espaço comum que invade o meu e o seu, e nesse espaço invasivo me esqueço lentamente das dúvidas acerca das prioridades. Isso não pode ser feito com pressa, como no tempo do hipertexto digital. Posso garantir então que o meu medo não é o de morrer sem ter terminado nada do que comecei ou de não obter reconhecimentos desses começos em vida. É um medo de morrer e deixar as coisas terminadas, é morrer na terminação dos começos, é morrer com tudo o que me fez existir concluído, isso me angustia.

Treinamento

2020-01-09T15:23:00.002+01:00

Acabei de ser aprovado no treinamento da facada gratuita no pescoço para participar da humanidade. O corpo da faca vinha atravessando meu pescoço há uns dois anos, mas só agora posso chamar isso com esse nome: uma facada gratuita no pescoço. Pelo menos eu ainda consigo respirar, o que me alivia pois poderei receber meu certificado de participação ainda em vida. Respirar imaginando o rosto familiar que desempenhou esse gesto tão cinematográfico é enriquecedor para o meu currículo. Aliás, é um alívio a forma como esse rosto flutua agora e se desvanece como vapor de água no banho, um rosto que não sabia nem com quantas vogais se fala "faca". Respirar esse rosto familiar e evaporado é um alívio que faz o sangue coagular assim que começa a escorrer da região perfurada. Respirar é gratuito. Meu certificado de participação no treinamento não. O preço é aquilo que acrescentei à experiência da flexibilidade e da resistência humana, mais 10 reais que cobrem a impressão colorida e suas 5 vias. Mas sabe uma outra coisa que é gratuita? A facada que eu levei no pescoço.

Fantasma da Árvore Cortada

2019-12-23T14:05:00.000+01:00

Eu pareço hipnotizado nas fotos

O mar que eu vejo

É um mar perdido

Sem o mar que elas vêem

Pelo seu vir elas ficam paradas

E atrás da fortaleza da fortaleza

Entre as proporções que inclinam ao vento

Pareço estar embaixo da sombra

Fantasma da árvore cortada.

Os contornos do sentido

2019-06-28T13:55:00.001+01:00

Lebanon Havoner

Quando coloco flores nos furos na sua boca é pela tintura que se mistura aos contornos pontiagudos, e porque ela sussurra o que a beleza ensina, costura o que o seu corpo não conhece. Quando toda a minha mão toca a tua barriga pelos contornos pendurados na cintura é porque ela alimenta a fome de seus outros continentes, que tendem a se alimentar só de tijolos e lembranças sem saliva. Quando me arrepio nos seus olhos é porque eles ouvem os contornos esquecidos do seu corpo, então me arrepio até repelir os objetos, para que os seus olhos se assustem e se lembrem de piscar. Quando construo pontes aos seus pés é porque sei que eles despencam como os meus, e atravessando pontes sabemos que a rasteira deve ser dada no momento certo, quando o tropeço está no contorno e a mente está perto do fim da memória. É por isso que engasgo com seu pescoço quando o seu contorno inventado me pega desprevenido, a sua voz atravessa a garganta e infiltra em todos os ouvidos, então engasgo de verdade com as minhas próprias mãos. Esfrego essas frases nas minhas mãos para aquecer o desejo dos olhos, e se isso acalma a cantoria que te contorna em correntes repercussivas é porque o teu corpo queima na invenção do invisível. Acho que foi isso o que quis dizer com "amo as vírgulas da tua cabeça", quando morri como um homem feliz, abraçado ao desfiladeiro entre a sua língua e a sua bunda.

O vulgo âmago

2019-03-21T14:37:00.000+01:00

Ainda bem

2019-03-13T15:31:00.000+01:00

Atravesso Grades

2019-02-05T02:17:00.004+01:00

Remedios Varo

Eu preciso atravessar grades constantemente para te mostrar que o seu pulmão é o seu ímã. E mesmo por baixo da sombra do parafuso da grade aberta, enraizo passo a passo os pés nos telhados em atravessamentos por cima de muros. Prolongando cascas de abacaxi das unhas dos pés das mãos dos membros das membranas embaraçadas em espanhol. Perfurando os derretimentos rígidos em ossos de joelho de vidro. Na verdade, joelhos premonitórios de cristal. Joelho é o Deus do movimento, e Deus é o joelho do movimento. Já vi os porcos estilhaçarem mais de uma vez grunhindo a porcelana contra a parede falsa. Eram tempos favoráveis aos invisíveis daqueles muros faustos inventarem. Os afazeres eram inventados através da energia hidráulica em poços sem fundo.

Um contraste secreto

2019-01-24T15:15:00.001+01:00

Conforme tive a oportunidade de acompanhar alguma parte do seu cotidiano ao longo desses anos não pude deixar de notar a permanência de um contraste no seu ritmo de vida. A alta velocidade dos seus passos, como um elástico arremessando o próprio estilingue, e a irritante lentidão em todo o resto das atividades. Como se andasse sempre muito rápido de um lugar para o outro justamente para poder demorar quando está parado, trocando uma lâmpada do quarto ou colocando mostarda num sanduíche de tomate, por exemplo. É lento até mesmo para parar de olhar nos olhos quando cumprimenta, o que perturba sempre a pressa dos cumprimentos passageiros, e volta e meia é mencionado nas conversas de corredor. A última que falaram foi que demorou uma semana para abaixar o braço esquerdo depois de um gesto onde usava a mão pra se expressar, os dedos pra cima crepitando tudo que contava com aquele apoio. Naquela semana ele parecia uma fogueira esquecida na praia, dessas com uma tira de fumaça atravessando dias e noites. Dessas que se costuma evitar respirar sob o risco de irritação grave, como a tosse de um hipócrita que achava ele tão bonzinho, mas tossia igual um papel que não termina de ser rasgado. Há uma finalidade secreta nesse contraste que parece ser arrancar o tempo silenciosamente das palavras.

Loading

2019-01-12T11:52:00.002+01:00

Todos os personagens da peça de teatro Loading, meu trabalho de conclusão do curso de Direção Teatral, se reuniram novamente, dirigindo-se a mim numa espécie de intervenção que me surpreendeu. Não esperava que iria encontrar todos novamente assim de uma vez, Andy Warhol, Edie Sedgwick, Werner Herzog, Vladimir Herzog, Mito Pessoal, Jocasta, e até mesmo a adorável dupla Ator Mais Jovem e Ator Mais Velho. . Nessa nova aparição Andy Warhol afirmou que a melhor pessoa para se conversar sobre suicídio é Tennessee Williams, lembrando de quando falou para o dramaturgo sobre o salto para a morte do bailarino Freddy Herko. Edie Sedgwick garantiu com o Doutor Comprimido um ponto de vista privilegiado no blecaute de 1965 em Nova Iorque, alegando que aquele era o melhor lugar para se estar no escuro. O Mito Pessoal convence o ator mais novo a reencenarem a visita do Papa à cidade, e esse busca junto ao ator mais velho mais uma dose letal de informações com as quais certamente ainda não está preparado para lidar. E tudo provavelmente teve um reinício quando eles esclareceram que tinham vindo me dizer, em primeiro lugar, que Loading não era um título apenas inspirado no Loaded do Velvet Underground, mas que essa minha obsessão por títulos com sobreposição de referências secretas nos levou a um resultado inesperado, e ao mesmo tempo previsível: baixamos um vírus. Corta para a saída de um show, no momento que liga o show à vida fora dele, quando a mulher mais linda do mundo me disse que ser óbvio também tem as suas vantagens, e eu me vi desmanchado numa juventude que não passou de uma pasta com arquivos de edição de vídeo não concluídos. Ela era mais uma atriz que tinha desaparecido dentro do próprio texto enquanto cantava antes da estreia. Eu avisei, eu sabia, é isso o que sempre acontece quando eu tento esconder o ar do meu pulmão. No final de Loading também foi assim. Os gritos de uns moleques jogando futebol com bola de meia começaram a ficar ensurdecedores, interrompendo o clima de suspensão em que os personagens olhavam para a plateia até que todos fossem embora. E quando a bola de meia invadiu a cena, e descobrimos que dentro daquela meia não estava a cabeça de Andy Warhol mas sim um pulmão, eu repeti em voz alta (em voz em off) "eu avisei, eu sabia, é isso o que sempre acontece quando eu tento esconder o ar do meu pulmão", usando para isso o único ar que tinha dentro daquele pulmão. Isso deve ter feito com que reaparecessem todos esses personagens, que apesar de não terem feito parte de uma época real em que eu vivi, aparecem como sombras sobre as projeções de muito do que eu vivo. Deve ser por isso que eles resolveram voltar dessa vez, e provavelmente eles ainda voltarão em outras vezes. Às vezes eu me sinto num filme de terror onde eu sou um autor de filme de terror em que o terror são caricaturas de reconhecimento artístico.

19 de Agosto de 2015

2018-08-21T23:02:00.001+01:00

16 de Agosto de 2015

2018-08-16T08:57:00.000+01:00

7 de Agosto de 2018

2018-08-07T14:11:00.000+01:00

31 de julho de 2014

2018-07-31T19:33:00.000+01:00

O homem da cadelinha morta

2018-06-12T18:14:00.000+01:00

O homem com uma cadela morta na mão ainda está ali. Eu não consigo acreditar que ninguém ainda tenha tirado aquele homem dali. Mesmo depois de tanto tempo segurando o corpo da cadelinha ninguém parece ter se dado conta de que isso já se tornou algo repulsivo, e discretamente compulsório. Ele não foi nem sequer tirado para dançar.

Na primeira vez que o vi, a cadela ainda parecia estar viva nos seus braços. Mais viva do que os braços artificiais daquele homem irremovível, diga-se de passagem. Depois de diversas vezes que eu passei por aquele lugar, e vi que o homem ainda permanecia ali, e na mesma posição, cheguei a pensar que ele era uma estátua. Uma homenagem a ele mesmo, e à cadelinha, já tão velha que estava morta nos seus braços pobres, artificiais e carnívoros. E hoje eu já tenho absoluta certeza, uma das poucas que ainda cultivo, nessa vida tão exageradamente esparramada e desgastante, de que olhar aquele homem parado segurando a cadela morta se tornou uma obsessão na minha vida.

De fato, eu já não devia nem me preocupar mais com isso, se estão vivos ou se são estátuas da vida, como mencionei ter desconfiado. Mas, todos os dias, ao invés de desviar pelas ruas festivas que me aproximam do insuportável centro da cidade, eu acabo sempre passando pelo lugar onde ele fica parado. É como se ao invés de segurar a cadela morta nos braços ele a segurasse nos lábios.

Eu cheguei até mesmo a sonhar com a cadela que ele segura. Ela se aproximou de mim já ofegante, e deitou na minha barriga. De alguma forma, eu sabia que ela sempre tinha sido avessa a interações com desconhecidos, mesmo que desconhecidos em sonho. Mesmo assim, bem lentamente, eu fui encostando a mão nas costas dela. Ela me olhou então, como se eu não devesse ter feito aquilo. Mas permaneceu imóvel. O mais absurdo desse sonho foi eu ter me sentido mais íntimo da cadela depois que ela parou como uma esfinge deitada sobre a minha barriga.

Por alguns segundos, ou meses, ou dois anos e meio foi assim, a minha barriga não era mais a minha barriga, mas sim as costas da cadelinha naquele sonho. A cadelinha que eu vejo aquele homem segurar nos braços, sempre parado no mesmo lugar. Respirei fundo, ainda com a mão na barriga, e enquanto ia acordando desse sonho ainda parecia que a cadelinha estava respirando encima de mim, ao invés de morta nos braços daquela estátua viva.

Escuto o vento arrastando o lixo de propagandas impressas para debaixo de um céu de nuvens paradas. A estátua viva da minha vida ainda está ali. Debaixo de um céu que não parece fazer parte da mesma imagem que coloca em movimento grotesco o escarcéu de papeis, anúncios, tabloides, e todos os tipos de folhas secas, que nem mesmo uma árvore de terreno baldio poderia imaginar.

Essas árvores conhecem bem a tragédia das suas raízes, não necessitando de recursos persuasivos como agir tal e qual uma flor pisada. Elas sabem que as flores se arrancam pela raiz.

Enfim, era um céu de nuvens estáticas, hipnotizadas por sombras de papel que rosnam, mas não rasgam. Num movimento de fumaça baforada eu fui me afastando do maldito vulto que eu não deveria nem mais ver, mas que constantemente enrola os braços ao redor do meu pescoço. E quando ele faz isso dançam esqueletos com tremores de carne.

As quatro mãos do dia 31

2018-06-11T23:22:00.000+01:00

"Vento do Leste" - Glauber Rocha performando no Godard

Passar o pensamento pela espinha até provocar arrepio, até esfregar e escorrer uma saliva grossa de sorriso pela boca pensante. A respiração do pensamento é um reencontro que também pode servir para você. Respire abrindo os braços, pensamento de braços abertos. Pensamento de bruços pulsando. Os pulmões vão escapando pelos poros das costas. Eros nas costas do planeta Terra, como um cavalo maluco, cavalo de fogo, cavalo bêbado, cavalo em transe. Você é bruxo? Sim. Você é satânico? Não, e você? Sou neutra. Mas tenho medo, eu e meus amigos fugíamos quando passávamos na frente da casa de um bruxo quando éramos criança. Não era eu, infelizmente.

Perder

2018-04-22T10:42:00.000+01:00

2018´s

2018-03-31T22:41:00.000+01:00

Uma pessoa morrendo

2018-02-09T09:28:00.001+01:00

Em primeiro lugar eu preciso que você saiba que eu estou fazendo uma pessoa que está saindo da prisão. Eu estava fazendo essa pessoa que está saindo da prisão. No meio de uma feira. Uma pessoa saindo da prisão no meio da feira. Mas, nos intervalos inconclusivos éramos interrompidos por buzinas em crescente ensurdecimento. Pensavam que ele estava morto! Mas ele estava apenas procurando um local para colocar combustível no seu veículo. Uma procura constante de combustível para o seu veículo. Uma pessoa que está saindo da prisão no meio da feira procura constantemente um pouco de combustível para o seu veículo.

Então, uma mulher chegou caminhando apressada até o posto, e sorriu para o frentista no momento em que foi vista por ele. Atrás dela vinha aquele homem, dono do carro. Tinha alguns centímetros a menos de altura, mesmo se desconsiderarmos o salto alto dela. Balançava os braços com sorriso informal e sem graça enquanto andava. Corpo de quem descia uma ladeira, mas estava apenas em linha reta como tantas. Ele estava procurando combustível, apesar do frentista ter feito questão de perguntar se não era falta de óleo no motor. Depois de uma conversação familiar, em tons ofensivos de intimidade humana usando palavras faladas, o casal voltou para o carro, que estava parado do outro lado da rua, com um galão de gasolina na mão.

Uma viatura da polícia parou atrás deles. Foi quando eu me certifiquei de que aconteceria algo que eu nunca deveria ter visto. Ao menos aquilo era uma coisa que eu nunca tinha visto na vida. Eu, que estava fazendo uma pessoa saindo da prisão, interrompida por sons de buzinas que ficaram mais graves. A mulher foi falar com os policiais na janela da viatura, enquanto aquele homem tentava dar partida no veículo. Ao se sentir protegido pelo o barulho das tentativas de ignição do motor o policial chamou a atenção da mulher na janela, pedindo para que ela se aproximasse mais, e demonstrando que o seu verdadeiro objetivo ainda não tinha sido revelado. Na realidade eles eram aqueles policiais de que tanto se falava na cidade. Eles, os que discretamente sempre exigiam uma buzina para irem embora. Exatamente nessas palavras “nós somos os que discretamente sempre exigem uma buzina para ir embora”.

Quando aquele homem conseguiu ligar o motor, acendendo as luzes da frente e de trás do carro, os dois policiais fixaram o olhar na sua nuca branca, num trabalho de constrangimento em parceria que faziam de dentro da viatura. A mulher foi caminhando lentamente até o carro, e os policiais pareciam que esperavam ela chegar. Quando ela fechou a porta, as luzes do carro alteraram a intensidade do espaço ao redor do veículo, iluminando os olhares atentos e as expressões de escuta dos dois policiais de forma paralisante e um bocado cinematográfica para mim, que estava fazendo uma pessoa saindo da prisão no meio da feira.

E certamente eram os policiais que exigem uma buzina para poderem ir embora, eu pensei, de longe, tentando não estragar a minha performance. Porque depois de alguns minutos do carro ter sido ligado, quando os ouvidos já tinham se acostumado com o ruído contínuo do motor, soou novamente a buzina. Um dos policiais abriu o vidro e acenou com a mão esquerda, juntando bem os dedos apontados pra cima, enquanto passava com a viatura ao lado do carro antes de desaparecer. A mulher e aquele homem também partiram, com um pouco de combustível que ele tinha encontrado para colocar no carro. Você pode não acreditar, mas eu estava apenas fazendo uma pessoa saindo da prisão no meio da feira quando começamos a escutar as buzinas ensurdecerem.

1 de janeiro de 2018

2018-01-10T21:47:00.002+01:00

A pior parte do filme

2018-01-03T20:15:00.002+01:00

John Stezaker

Essa é a pior parte do nosso filme. A que deixa os espectadores com as piores dúvidas. Eles poderiam ter feito alguma coisa para quem sabe tomarem um melhor rumo? Eles não perceberam o quanto era perigoso acreditar no sentido do engano? Nessa parte do filme, certamente a pior, a escolha de permanecer antiquados, pelo conforto e pela visão que tivemos, onde dois antiquados juntos chamam a atenção por terem escolhido permanecer juntos sem se matarem, é uma escolha de arrependimentos mais dolorosos para um, enquanto para o outro é mais uma questão de espelhos debaixo dos lençóis. Essa é a pior parte do filme, onde a chuva despencando não resolve os nossos problemas, com os quais poucos já são os que identificam.

Gato Imaginário

2018-01-03T19:11:00.000+01:00

Desenho de Feliciano Dessena publicado no livro Antes O Mundo Não Existia de Luiz Lana

As casas tomavam sol naqueles dias frios. Transbordavam animalidades através da pele por onde entra a luz. Um gato marrom parou na frente do portão de casa como um eco. Eu me perguntei “e onde está o meu gato imaginário?”. Já deu cria, e eu cuidei dos filhotes durante o período necessário, mas onde estava? Chamei de volta o bem-te-vi que tinha me chamado. Esses pensamentos pardais roubam ração e deixam carrapatos no quintal mental. Essa casa não está mais encima do muro, afirmei com firmeza materna. Estava frio demais para isso. Onde estava o meu gato imaginário, eu me perguntava. Seu nome era Avessa, mas não era pelo nome que eu chamava.

Ocorria que mesmo com as crias mais crescidas, as que já acumularam um pouco de criação, precisavam sempre ser chamadas pelos os olhos. Pelo fundo dessas frestas luminosas e invasivas cheias de pele que eu chamava. Avessa surgiu de uma das portas, de onde vinha um barulho de chuveiro ligado, e parou como um eco me olhando. Então eu chamei de novo, olhando para a rua por dentro do cristalino costurado nos nervos. Ah, pequeno amigo, fêmea avessa, mãe amiga paterna, ausente indiferente, os melhores sustos que eu temo foi você quem me deu. E eu sempre te chamei com os olhos, por causa do nome Avessa. E eu sempre te alimentei com tudo o que escuto, além de matar a tua sede com sol encima da casa.

Dois dias

2018-01-03T18:26:00.001+01:00

Electric Shadows https://filmow.com/electric-shadows-t19989/

1 de Novembro

Aos poucos, os filmes vão entrando no coração da minha memória. Revelando um centro até então desconhecido, um outro núcleo por assim dizer. Como se eu encontrasse uma nova tomada atrás da estante nesse cômodo horrível onde sempre falta alguma coisa, que é onde estou. Apesar da minha extrema higiene, eu sinto cheiro de urina aqui. Aos poucos as palavras que escolho para acolher o desespero que é o seu corpo, viram palavras que inventam o medo, e vão te atingindo cada vez mais profundamente. Vão revelando o distanciamento que faz funcionar nossa proximidade. Aos poucos as palavras que escolho para agredir os seus medos vão inventando o conforto. O seu conforto a uma distancia segura de mim, a distancia exata da tomada atrás da estante. E tudo isso parecer assim tão invertido me incomoda bem menos do que a sensação de que tudo pareça intacto, independente dos meus esforços.

2 de Novembro

Tenho dificuldade com agendas diárias. Estou sempre escrevendo um dia ou dois à frente do dia indicado na página. Isso está acontecendo agora. Estou semanas atrasado, e escrevendo tão rápido que a taça de vinho bate no copo de café. Eu sempre estou em falta com as vírgulas. Esses atrasos diários que fazem tremer copos vazios encima da mesa enquanto escrevo, e que acumulam esses copos. Decido que amanhã vou tirar esses copos daqui, eles estão atrapalhando o silêncio de que eu preciso. Decido que amanhã vou ir dirigindo até o mercado comprar vinho e café. Mas, o carro, onde me vejo sempre indo seguro para qualquer lugar que eu queira, levando quem eu amo mais apaixonadamente ao meu lado, ainda é inútil para fugir do medo. O medo parecido com o daquele homem que gritava com todo mundo por quem passasse na rua, que já se tornou um velho calmo antes que eu tivesse a chance de atropela-lo no meio de um grito. Um carro totalmente inútil.

Menos Pseudo

2017-11-27T01:02:00.000+01:00

Imagem - Andreia Costa

Após se despedir de mais um motorista, como era de costume, ele concluiu que o ônibus dos velhos do bairro tinha o mesmo cheiro de pocilga que o dos jovens estudantes e tão pouco estrangeiros. E isso confirmou a principal das desconfianças que nutria, ou seja, a de que o final desse ano foi informalmente elegido para tentar sair do obscurantismo usando a hipocrisia. Não é amor e nem é livre, prosseguiu ele, são umas pseudo-relações, ou pseudo-amizades, ou outros vazios com forma de desespero, que ele nomeava obsessivamente colocando a palavra "pseudo" antes de cada um. Imaginem um pseudo-pseudo, um pseudo que não é realmente um pseudo. O mais pseudo de todos, dependendo da interpretação. Esse só pode esperar pela menos pseudossolidão.