locus memoriarum

Resurgimiento

2020-04-21T22:25:00.001+02:00

Hoy he recibido un email esperanzador, de esos que jamás esperarías y que te remueve por dentro. En él se hablaba de las memorias de una persona a la que conozco y admiro y cómo resurgió de sus cenizas en el peor momento de su vida.
Quizás este no sea el peor momento de la mía, pero es verdad que la pandemia del covid- 19 no está siendo un buen momento para nadie y que necesitamos escuchar voces esperanzadas que nos haga volver a sentir pasión por las cosas o, al menos, que nos ayuden o se conviertan en un faro para nosotros.
Eso es lo que ha sido ese email para mí, un faro y, por eso, he decidido retomar la actividad de este blog después de cinco años de letargo.
Sé que es muy probable que no se convierta en una actividad asidua, también sé que el tono cambiará porque las preocupaciones del ayer no tienen nada que ver con las que me asedian hoy, pero quiero que, de alguna forma, quienes quieran leerme más allá de mis libros encuentren en este pequeño espacio un lugar de confesiones, recuerdos y pensamientos varios.

Ojalá que la pandemia haga resurgir las letras. Lo que tengo claro es que yo voy a participar de ese resurgimiento a partir de ahora.

semana santa

2015-03-27T13:24:00.004+01:00

Querido ateo:

Sé que quizás para ti esto no sea importante, pero quiero transmitirte que aunque desprecies todo lo que esté relacionado con Dios, hay situaciones que estremecen a cualquiera, sea cual sea su condición y su creencia. Te habla un cofrade, que no intenta convencerte, sino transportarte a su cuerpo y hacer que sientas lo que él durante esta semana de pasión.

Ya es día Santo y después de meses preparando la salida por fin este año no la estropea la lluvia. El gentío expectante confía, en silencio, que este año se acabe su espera y por fin se abren las puertas del santuario. Aparece una cruz de madera con ribetes de plata y dos faroles que iluminarán y guiarán los pasos cofrades.

El silencio se rompe cuando el capataz coge el llamador y lo golpea,- al cielo con el Señor- y en los hombros del costalero se renueva la fe un año más.

Los pies “rachean” y con ese soniquete que envuelve el aire perfumado con incienso, el Señor sale a la calle. Un redoble de tambor, un estruendo de trompetas y poco a poco se recorren las calles entre vivas y aplausos, sonrisas y lágrimas y gente, que en silencio, reza una oración mirando a los ojos a Dios redentor.

De repente, mientras el paso hace su “revirá”, un anónimo se arranca con su garganta rota a cantarle con saetas que se adentran por el oído para quedar grabadas en el corazón, ya que sin quererlo expresan nuestras palabras.

Parece mentira, pero horas más tarde el recorrido se ha terminado y nuestro sueño un año más se acaba. Es hora de ver y esperar todo lo que nos deparan los meses próximos, el Rocío, el Corpus Cristi, el adviento, la navidad y otra vez, cuando todo esto pase volver a pasear con el señor en los hombros. Ese hombre que hace tiempo fue penitente como yo.

Po(e)ta en Berlín

2013-05-09T00:33:00.002+02:00

Las ratas corren por la calles,

Salen haciendo suya la acera

Mientras que el hombre, impávido,

No ve más allá de sus narices

Aunque mire hacia el horizonte.

Escombros de su sombra,

Un imperio que fue, desiste.

Berlín: metal y vigas que se reconstruyen

Alzándose hacia un cielo inmóvil.

El dolor de ayer se apega al gris,

Gris celeste, cemento gris,

Gris que acomete como una espada

Blandida en la lucha contra un pasado lóbrego.

Gris la calle, una mirada gris,

Gris la rata, el habla gris

Que se encierra en sí misma

Rompiendo cualquier intento de relación.

Un imposible.

Camino y camino y el color me invade,

La sonrisa se pierde con las horas

Es concentración encerrada:

Una vuelta al demacrado rostro de la guerra

Entre un yo cansado y su ilusión de superhombre.

Y camino y camino. Camino

Y la calle no se cansa

Y mi cuerpo no se mueve

Porque la puerta se abre paso hacia el espíritu

De su leyenda negra;

Una leyenda que se regocija en su sombra

Y que irrumpe en los ojos, que sangran

Por el horror de ver la muerte como feria.

Berlín es un campo concentrado en grises tonos:

Hombres que se vuelven de metal,

Corazones de latón que laten tristes

Un lugar sin aurora,

Sin esperanza posible,

Porque la ciudad se ha creído su mentira

Y vive en su cronotopo incalculable.

Allí el mundo de los vivos ha muerto

Y millones de zombies andan sin saberse enfermos

Mientras que los demás

Queremos huir.

Las cadenas se han hecho con los cuerpos

Y en su invisibilidad han quedado para siempre.

Berlín es la cárcel de Europa

Con sus calles alineadas, con sus alienadas gentes

Que se disponen paralelas

Entre blanco y negro

Creando un gris roto que se expande.

Berlín es mi propia cárcel

Y quiero huir, quiero volverme

Porque mi casa dicen que muere

Que está descuidada por el poder,

Que se ha hundido en el dinero y su incultura;

Pero prefiero mi precaria libertad,

Mi pajareo alegre.

Prefiero mi sol de luz cambiante

Y el colorismo de esta lucha

Por levantarnos de nuestra caída estrepitosa.

Lo prefiero a esa utopía extravagante y fría

Que en su sueño inmundo

Llora al tiempo con la lluvia ausente.

autocensura

2013-04-21T22:38:00.002+02:00

Por razones de práctica editorial el blog va a ser autocensurado hasta nuevo aviso. Los poemas "lo prohibido" "la metáfora de otro" y "valiente" serán borrados. Disculpen las molestias.

Metamorfosis

2013-03-22T14:30:00.000+01:00

Despliega sus alas coloridas

Como un árbol alza su ramaje,

Movido por el viento, ambiciona

A recoger un espacio y removerlo.

Allí juega la mariposa

Agarrándose al rozamiento atmosférico,

Suponiendo que encerraba los segundos.

Hacía frío.

Se encerró en su cuerpo,

Se tapó con sus mantas

Haciendo de sí un arco-ovillo.

Era como un puro de fino tabaco

Que se escondía entre luces blancas

Que se dispersaban en reflejos.

Volvía al ser, volvía a nacer.

Era cúpula reintegrante.

El tiempo se le echaba encima.

Volvía, volvía al génesis.

Pasaron los días del invierno,

Pasaron ya las blancas noches,

Se acercaba la flor al mes caliente

Y vi romperse la crisálida de aquellas alas

Donde un gusano resurgía, triste imagen,

De aquellos colores; me encontré sus patas:

Repugnantes manos, polvorienta pasionaria.

Ya al árbol le picaba la corteza,

Quería arrancarse aquella muda.

El estertor se hacía eco entre sus ramas.

Le picaba, aquel monstruo le picaba.

Las ramas se le encogían,

La oruga allí lo penetraba.

La belleza nos lo hizo imperceptible.

Los colores lanzaban la incógnita,

La trampa su máscara coloreada.

El árbol en pedazos se deshacía.

Caía con la aguja del reloj.

El viento repetía el eco, el viento.

Viento de expiración sin esperanza última.

Caía así la última hoja, en primavera

Fue la pasión del árbol de savia pura,

Que creyendo en la imagen de la mariposa

Se vio apuñalado por la oruga.

"De grammatica rerum, quae meum occidit"

2013-02-08T22:41:00.000+01:00

( A propósito del próximo examen de sintaxis)

Ya viene la muerte a mí, en el páramo la parca me persigue.
Es viernes, la gente sale a la calle mientras que en mi casa solo hay un flexo que ilumina. La mesa está abarrotada de papeles, libros, folios en blanco que me dicen: " así, así es la vida". Me veo imbuida en la nada, las letras dicen que están diciendo algo bueno, yo solo digo que no entiendo nada. Me adentro entre las sombras y el flexo decae, se va cubriendo de tristeza.
Debería salir a la calle, pero no hay tiempo; los segundos pesan, los minutos cansan y los árboles se me aparecen. Salen como churros, se desvanecen como el polvo: cambio de hoja y adiós... Comienza de nuevo.
Llevo el día entero adentrándome en el bosque, la pitonisa a veces me rescata, pero solo es un puente pequeño, un salto ínfimo para todo lo que hay que subir. Los escalones van de núcleo a núcleo y es la esencia del saber que la vida se me va entre estas cosas.
Mañana será otro día, saldré casi con el sol, corriendo entre la gente que vive alegre un sábado, como judíos en su día de fiesta; pero para mi no hay xabbat, hay sabatina y campanas: campanas que redoblan a muerto.
Que salga el sol por donde quiera, que mañana el bosque se abra y en sus hojas encontremos un poco de luz. Yo solo pido eso. No quiero morir sabiendo que lo estoy haciendo. Que mañana la vida sea un logro, uno más entre tantos.

Ruinas circulares

2012-11-08T23:58:00.004+01:00

( Facultad de Filología. Mes de noviembre)

Creo sobre lo que creo en ti

esa ficción de mi memoria.
Creo sobre lo que vi algún día
esa imagen que me despedaza.

Busco en la voluntad que la busca

y asoma por aquella ventana
la verdad, la gloria al fenecer
en esta batalla hasta la carne.

Rompo con los sueños y la vida,

alego a mi idea inmaterial
y ensordezco con los sonidos
que sin bosque ni oyente existen.

Tormento de ti me deshereda

y como en cárcel de amor marmórea

es esta ya una pena perpetua,

hora triste, una muerte anunciada.

Estas son las ruinas circulares:

sombras del viento que me conmueven.

Son el camino, reyerta argéntea

contra el sonámbulo amor platónico.

Noviembre fatídico

2012-11-08T23:52:00.002+01:00

Dulce hálito de otoño que descubre las esencias de un frío hiriente. Se me cubre la cara de una escarcha entre dulce y amarga que se va y se viene, balanceándose, atrayendo hacia sí aquel pasado que tuvo aspiraciones de futuro y sólo se quedó en pira, en fuego helado, en agua adusta.

Es noviembre con su no, su nunca vi tal cumbre como aquella, con aquel empaque; ni brebaje más mortífero, ni golpe más horrible a un estado. Es noviembre de romanticismo, de amor, de muerte: todo en uno.

Son once canciones que me gritan y aproximan a la primera vez que quise perderme entre aquellos brazos y no pude o, en realidad, no quise querer perderme.

Es noviembre de recuerdo, de tristeza al ver el rostro que me alzaba al cielo y ahora solo me desfigura o, ni tan siquiera, pues no me figura en nada, excepto en odios, en silencios, en triste ausencia.

Noviembre es cólera, es tiempo perdido, es la enfermedad del año. Es la caida de un yo que no quiere ser el mismo que fue y se rebela, arrebatando a las antiguas creencias su existencia. Rompiendo los hilos que los demás tejían para establecer sus opiniones.

Noviembre es la lucha contra los fantasmas en los que una vez confié y me acercaron a aquel precipio donde yo creí poder salvar mi mundo de su muerte; donde yo me lancé como un Orfeo el cual esperaba poder salir victorioso y que, en el último segundo, se volvió hacia la sombra que le seguía y la perdió para siempre.

Noviembre no es sin ti más que la nada.
Noviembre es un mes triste.
Noviembre es un mes gris.
Noviembre es la luz negra del otoño.

Noviembre vete, noviembre.

Toledo

2012-10-09T22:12:00.001+02:00

Descubrí en Toledo un mirador de los que hacen nacer el romanticismo; calles de canto rodado que se hicieron hace siglos; callejones de judería que esconden millones de historias y secretos que se perderán en el aire que llenaba los pulmones con un aroma tricultural.

Descubrí en Toledo fantasía, sabores que desconocía, un soniquete al hablar que me encamina hacia un camino especial.

Descubrí recuerdos perdidos y sueños que jamás tuve, pero, en realidad, mi mejor descubrimiento fue una sonrisa y, como si de un ladrón se tratase, la robé y me la traje conmigo.

Y aquí estamos, compartiendo minutos como si nada. Volveré y vendrá conmigo y volverá, siempre más grande; siempre más perfecta.

Así fue la experiencia, así. Porque Toledo y yo nos descubrimos.

disertaciones de nocturnidad

2012-10-09T22:11:00.001+02:00

Reconozco que muchas veces escribo o hablo de una forma farragosa y que puede que la ambigüedad sea mi recurso preferido.
Me encanta la metáfora, la imagen; soy amante de lo que Juan Ramón llamó poesía pura y, como poeta que creo poder considerarme, mi mente propone que debo buscarla a cada instante.
Sé que puedo dar lugar a mil contradicciones, que desconozco parte del mundo y que, aunque no quisiera, soy una erudita a la violeta en mil aspectos de esta vida que, nos guste o no, nos ha tocado vivir.
Pero, de verdad, por mucho que yo diga o haga; grite o actúe; aclame o reclame una acción X o Y creo que llevo demostrándole al mundo mi fanatismo por la retórica ( en cualquiera de sus estadios) desde hace mucho tiempo.
Si quiero hablar lo haré con toda la seguridad del mundo y sin esconderme; sin embargo, sólo hay un tema con el que mi valor de verdad se deshace y este es el amor.
Yo creo en el amor y al creer y nada más hablo de él como el dios que es. Creo, pienso y me afirmo en la duda, en la posibilidad del yo plural, pero sólo es fe.
Y, como fe que es, es mía, no la puedo compartir así que, querido mundo, ved mi visión pero no pretendais entenderme en esto porque mis palabras pueden tergiversarse y no estamos para esto.
El que quiera compartirme visiones que me busque, pero a la tercera persona, en esta historia, dejemosla.

Esto es biografía, es yo poético.

existencias

2012-09-08T21:16:00.002+02:00

Por el desdén de enfrentarme al mundo,

cuando bajo esta careta urdida

y en un silencio, absorta, me hallo,

me encuentro pensándote existencia.

Caigo en los pensamientos míos, frágiles

cristales de bohemia, rodando ágil;

dónde me pongo y no, mi cuerpo sabe.

La sombra, mente-perfecta, conozco.

Apoyo mis manos sobre mi negra

luz, brillante azabache del subsuelo,

y reconozco muriendo mi vida,

Volando, atrapándose, pasando.

No suelo perder nada en el camino,

el tiempo pasa solo y yo no paso

porque quedo como huella hundida

en cada instante que alcanza el cielo.

Quiero vivir y, al hacerlo, pudiendo

gastar horas como hago, la vista alzo

y juego. Creo improvisar mis cartas

mientras el destino sigue sus planes.

Y en palacios de Fortuna me adentro,

y abriendo a la felicidad las puertas,

reclamo todo lo que considero mío;

pues cuando grito, solo mi eco atruena.

Estamos solos en el mundo, sociales

seres seremos, pero cuando escucho

mi silencio descubro que nuestra alma

es solo nuestra.

Mi " a lo que salga"

2012-03-28T00:19:00.002+02:00

Días grises que se tornan al sol, que descubren al mundo una sonrisa que se ocultaba tras los reflejos de una máscara que esconde todo lo que es y no es nuestro. Deseos agónicos que, desde el primer momento en que nos vimos, están diciéndonos todo bajo una capa de silencio que se tensa y destensa en la diferencia de un segundo.

Días grises que abren su capa oscura para recibir entre sus brazos un millón de utopías que no sabemos si son vida o muerte momentánea, pero que están tan dentro de nuestras almas que han hecho que perdamos cualquier noción que nos augure una realidad diferente a la que queremos ver y vivir.

Y es que no hay más verdad que la propia y más mentira que la que nosotros elegimos. Nuestra vida está en la frontera entre lo cierto e incierto, en el límite que separa imaginariamente lo que está en nuestra mano y lo que nuestra razón no quiere que sea nuestro.

Es triste, pero cierto, y por más que deseemos llegar al cielo y rozar con nuestras manos el halo tenue de una estrella, su propia esencia gaseosa se nos perderá entre los dedos haciéndonos sentir el trágico sentimiento de la vida. Porque deseamos y no tenemos, porque soñamos y solo es sueño.

los pensamientos infantiles de Solfae ( Poema)

2012-02-20T23:19:00.000+01:00

Si en el crítico instante de la muerte
Con aires dulcifico mi existencia,
Quisiera que el mundo se callase,
Y escuchase y guardase mis secretos.
Porque di mil voces aletargadas,
Nocturnas efigies abstractas de mi boca,
Y he perdido aquella alma, mi alma…
Y he perdido el tiempo por momentos.
Y aunque creía haber sido pico rico,
Me convertí en esclava de aquel mundo.
Y aunque supe decir mil veces lo que quise
Ahora sé que no sirvió de nada;
Porque las palabras ya están en el recuerdo
Y aunque los vástagos de la memoria retornan
Y me traen el dulce hálito del viento,
No está mi voz ni la suya,
No hay un “por y para siempre”.

En mis dolores de cabeza

2011-11-06T21:13:00.000+01:00

Pasa el tiempo, vuela como ave rapaz que no se detiene ante su presa: pasan los segundos, los minutos, las horas; pasan los días, los meses… pasa todo y nada me pasa porque me he encerrado en mi cobertizo y me he empeñado en no abrirle la puerta a nadie.

Intento correr, saltar, dejar de soñar por un segundo y olvidar todas aquellas películas que vi y aquellos cuentos que leí para, así, poder bajar de esta nube y abrir la puerta a algo nuevo. Me he encerrado en mi mundo: autista, callada, soñadora… Me he supuesto errante en una realidad que no me gusta y me callo… Me callo cuando quiero desaparecer de esos instantes en los que la luz exterior entra por mi ventana.

Prefiero mi cueva, mi caverna; prefiero no ver nada que ver todo aquello que el mundo me puede dar. Prefiero vivir a oscuras, ignorante de los designios que la vida tiene para mi, ignorante de un mundo en el que yo no asisto a las reglas de normalidad aparente.

Yo debí nacer en otra época. Mi pensamiento es tan novelado, tan antiguo, tan romántico que vivo como si en mi cabeza hubiera un autor decimonónico que me impreca sus palabras y hace que las espute, que las diga a voz en grito en un lugar donde los sentimientos solo son el eco abstracto de aquellas épocas pasadas donde el poder era lo único que no atendía a los designios del amor verdadero.

¿Para qué lucharon tantos, para qué murieron, para qué escribieron tantas y tantas palabras si hoy, cuando la libertad es plena, el amor se convirtió en libertinaje y se perdió? Me gustaría saberlo, pero siento que cada vez sé menos del mundo y entiendo menos lo que soy y lo que hago aquí.

Yo solo quiero querer como mi corazón quiere y ha querido, porque es tanto lo que siento en mi interior que a veces pienso que voy a explotar para perderme entre tantos y tantos seres asentimentales.

No quiero seguir viviendo en un mundo donde mis pensamientos son para los locos. No me siento loca ni enajenada, solo confusa ante un mundo al que le ha dado por vivir de una manera en la que el corazón solo es un órgano que nos permite vivir.

Yo siento mis latidos, los escucho e, incluso a veces, los extraño. Yo no escucho voces, ni veo dioses donde no los hay… Solo miro en mi interior y no por ello soy extraña.

La academia de sonrisas. (Historias de Guasalot)

2011-11-03T21:19:00.000+01:00

Hace mucho tiempo ya, el mundo era un lugar triste, donde nadie podía sonreír. Sin embargo, en el reino de Guasalot, vivía un hada que tenía el poder de hacer feliz a todo el mundo. Se decía que era tanta su felicidad que podía regalársela a todo aquel que fuera a visitarla, porque era tan bella que, con solo una sonrisa suya, el hombre más triste del mundo podría volver a ser feliz.

Muchos fueron los que se agrupaban a las puertas de su casa para que los sonriera, pero muchos más los que querían conquistar su amor con el fin de alcanzar la felicidad suprema y no tener que volver a pasar penurias. Ella, sin embargo, siempre se negaba a enamorarse porque prefería regalar su sonrisa a todos y no solo a una única persona.

Un día llegó a Guasalot un hombre extranjero que había recorrido medio mundo para encontrar al hada. Él había sido muy desgraciado desde pequeño, quedó huérfano con tan solo tres años y su vida había sido una inmensa serie de penurias.

Una noche, estando en una taberna, escuchó hablar del hada, de la que decían que era el ser más maravilloso de la tierra. Después de escuchar estupefacto la historia de aquel hombre decidió buscar la felicidad allá donde fuera.

Tardó casi diez años en llegar hasta Guasalot. Cuando llegó a la muralla del reino, venía magullado y harapiento. Tenía la ropa llena de sangre de heridas y su cara estaba negra por la mezcla del polvo del camino y las lágrimas derramadas.

Estando ya ante la muralla, cayó rendido y estuvo tirado en el suelo hasta que un campesino lo recogió y lo llevó a su casa. Estuvo durante diez días postrado en la cama, donde, mientras dormía, relataba su historia a través de los sueños.

El campesino, después de escucharlo, llamó al hada para que fuera a visitarlo. Al llegar a la casa, la sombra empezó a invadir la cara del hada como si, de repente, toda la felicidad que tenía se hubiera esfumado. Al ver al extranjero sintió una punzada en el corazón, como si una flecha le hubiera atravesado.

Se acercó lentamente y, justo cuando estaba rozando con las manos el cabecero de la cama, el extranjero despertó, cruzando la mirada con el hada, lo que hizo que se sintiera el hombre más feliz del mundo.

Pasaron los días, las semanas, los meses y el hada y el extranjero cada vez estaban más unidos. Pasados los años se casaron y tuvieron un hijo. Éste adquirió el don de su madre de hacer feliz a la gente y el gusto de su padre por viajar. De esta manera, decidió recorrer la tierra regalando una sonrisa para que, con el tiempo, el mundo pudiera ser un lugar feliz.

Tras muchos años viajando y haciendo que la gente sonriera, él volvió a Guasalot y allí fundó una escuela de sonrisas en la que no era necesario un don como el suyo, sino las ganas de hacer feliz a la gente. Por eso y, gracias a él, desde ese momento, el mundo está plagado de hombres que te hacen sonreír.

(A los payasos y a aquellas personas que en algún momento de mi vida me hicieron sonreír)

Porque Roma no paga a traidores

2011-09-14T23:29:00.000+02:00

Me niego a aceptar que un ego abstraido en el uso de cultismos se escude en su altivez para criticar el amor...

Hace mucho tiempo descubrí que el mundo era más grande de lo que querían mostrarme. Cuando estaba en clase siempre hablaban de la reproducción como un acto por el cual el amor de dos personas se traducía, a través de una cópula, en la creación de un nuevo ser (dejando ya atrás los diversos cuentos de semillitas o abejas y flores).

Aquel día me di cuenta de que el amor era más que aquella base reproductiva que todo ser humano, como cualquier animal, debería llevar a cabo. El amor era un sentimiento tan amplio como cualquier otro y, como tal, podría sentirse por cualquier persona fuera cual fuese las condiciones que esta tuviera.

He visto y sentido diferentes tipos de amor y no por ello me siento extraña. Desde el amor a mis padres, a mi hermano, a mis familiares- ya fueran cercanos o lejanos- a mis amigos y aquellas personas que, por los avatares de la vida, han llegado a tocar mi corazón con las puntas de sus dedos…

He sentido cariño, pasión, deseo, obsesión, odio transformado e indiferencia por cualquier persona, fuera cual fuera su sexo, su edad y su pensamiento y, finalmente, creo no haber muerto en el intento, sino todo lo contrario, he aprendido a valorar cada vez más a las personas que han compartido cada instante-a los que están y a lo que ya se fueron- fuera bueno o malo su comportamiento para conmigo, y no por ello les guardo ningún tipo de rencor.

Hace algunos días que tengo varios pensamientos en la cabeza, desde que alguien que parece abandonado al mundo de la fantasía ha querido hurgar con sus manazas el significado de este sentimiento para adecuarlo a su pensamiento más que obsoleto. Vi su texto de “gallitos” por encima y, realmente, me pareció logrado. Era como ver un filete suculento, sin embargo, cuando lo abrías con el cuchillo, le salían millones de gusarapos e infectos olores que abogaban por una veloz y desmesurada visita a la basura.

Era como ver un plato de esos que sirven en las altas cúpulas de la sociedad, donde todo es adorno y poca es la esencia. Tan carente de significado estaba, que en un intento por mejorar sus ideas farragosas, su tecla fue a dar en el punto menos indicado haciendo de su trabajo un magnífico borrón de tinta al que solo un bastardo sin corazón querría no prenderle fuego.

Callé, sin embargo, porque me parecía que responderle en su propio espacio era adentrarme en lugares pantanosos y preferí dejarme de luchas cruentas a través de un espacio como el que ahora me dispongo a utilizar. Pero creo que no es justo obviar el hecho de que una persona se dedique a proferir insultos contra otras por el simple hecho de que amen o no a una persona sea cual sea el sexo de su amante.

Me he dado cuenta de que ya no importa nada de lo que se pueda creer porque siempre habrá alguien que intente destrozar el sueño de cualquiera de sus semejantes solo por el hecho de que, en su visión del mundo, se le tornen diferentes.

Sí, me callé porque me parecía que responderle en su juego era darle alas para que se creciera, pero hoy ha habido alguien que me ha demostrado que callarse cuando algo no está bien es lo que realmente atenta contra la libertad de las personas que en aquel texto se criticaba.

Yo creo que vivo en el siglo XXI, y, por eso, me parece de muy mal gusto ser un anacrónico homófobo que en vez de intentar amar a alguien, se dedique a crear el odio entre los demás. Viva y deje vivir y ya no es solo por aquellos a quienes el otro día tuvo la indecencia de equiparar con enfermos de todas las clases, sino también a aquella que ha tomado por dama para sus juegos de amor cortés.

Si no sabe amar no sé qué licencia tiene para criticar el amor de otras personas pues, al fin y al cabo, solo es amor y este nunca, NUNCA, busca el hacer daño.

Decepciones de otoño

2011-09-12T19:58:00.000+02:00

Quizás sea la respuesta menos digna, pero sí la más sentida, la menos pensada, la que ha salido desde lo más hondo de mi alma como un grito silencioso, callado, que ha ido perdiendo su voz en un camino lleno de alcohol y lágrimas frías que han surcado los montes del destino para abrirme un poco más el surco de mis heridas.

Simplemente me siento decepcionada, con el corazón en un puño, dolorido y maltrecho, asqueado por las situaciones que últimamente han acontecido...

Quizás debía pagar al barquero esta moneda por hablar antes de tiempo, por no pensar en el por qué de las cosas y por lanzarme a un mar de dudas, que en verdad no eran dudas, ni eran nada.- Pero no-.Yo caí, sucumbí a los delirios de mi mente y prometí que nunca, NUNCA, iba a dejarme llevar.

Y tan larga iba a ser mi promesa como fuera el respeto de aquellos a quien se la hice, pero me he visto sentenciada en menos de un segundo, por lo que me rebajo al nivel más ínfimo y actúo igual que mis compañeros de pactos, porque quien rompe la paz, abre la brecha.

A diferencia de otras veces he incumplido mis reglas de comprensión, hubo un momento en que las tuve en mi mano pero era tanta la rabia contenida, que estrujé mis papeles y los tiré a la basura, animada por un montón de fantasmas que entraban sabiendo que mis miedos se estaban haciendo realidad.

Hoy, realmente, merecía la pena... No he pensado ni un instante, pero no me siento tan mal. He pagado mis errores con intereses pero se acabaron los juegos para mi. Ya no hay escaleras de almas en mis naipes, ni tríos, ni parejas... Juego con un rey y con eso me vale por el momento. De ahora en adelante, solo el As ganará la partida.

tiempo y melodía

2011-07-14T23:07:00.000+02:00

Y digo que no sé cómo decir
Si el morir es morir o lid que abruma;
Cuando voy tras un cielo furibundo
Durmiendo mecida al son de galerno.

Y digo que no sé cómo decir
Si el tiempo es tiempo o polvo que se esfuma,
Cuando cae a cada segundo
Redoblando en su tambor eterno.

No hay música que balancee esta cuna,
Ni sueño que me acerque esa sonrisa
Que cubre de silencio el planto de la luna.

Porque ya no hay luz que alumbre el día,
Ni sol que despierte mi noche bruna.
No hay estrellas que recuerden esta vida.

"Van guradia"

2011-06-10T19:03:00.002+02:00

Pues si este dolor fuera más fuerte
No sería dolor, sería sombra
Y dulce mortaja de amarga muerte.

Y si esta imagen fuera más clara
No sería imagen, sería luz
E intenso fuego que en mí se ampara.

Y si este olvido fuera tu olvido
No sería deseo, sino verdad,
De esa que el sueño ha consumido…

Y salir –debía- de mi cabeza
Para olvidar tu olvido denigrante
Y dejar de ser el fiel amante
Que por ti obvia, incluso, su bajeza.

Tendría que adentrarme en tu dolor
-si la clara muerte buscara-,
y al no ver tu imagen, morir cansada
de amar tu efigie sin resplandor.

Sentada, café y mil palabras

2011-06-05T15:27:00.003+02:00

Ganas de todo y sin nada me hallo,
Porque solo con querer de más,
Mi alma se pierde en la lejanía.

Sed de voces al caer la noche.
Abrigo de estrellas que congelan
El corazón cuando, al mirarnos,
No hay mayor respuesta que la nada.

Hambre de sonrisas y palabras.
Contagio de luces albas que surcan
El cielo en ese fugaz destello,
Que me abstrae a un mundo análogo.

Son fantasías que me hacen sonreír,
Sin embargo, hoy no puedo mirarlas
Porque en mi tierra solo hay sombra...

Y aunque veo mi luna, desaparece
En la lejanía cubierta por las nubes,
Esas de mis lágrimas silenciosas.

voces de ultratumba

2011-05-10T22:09:00.000+02:00

Hoy mis furias han despertado y no sé cómo ni a dónde han ido a parar. Me he vuelto monstruo en mis cavernas y la oscuridad ha cubierto mis palabras. He intentado callar, pero mi alarido, hoy, chocaba y se batía con gran fuerza entre mi cerebro y mi boca; mientras, mi control, se desvanecía….

Mi cuerpo temblaba, mis ojos parecían pétalos marchitos que desteñían agua en mil colores y mi voz -hoy solo gobernaba mi voz- destruyendo estaba todo aquel silencio que yo había mantenido intacto. He dicho más de lo que debía, he abierto las puertas de mi alma y he querido convencerme de que no pasaba nada, pero no, ¡sí pasa! y ya era hora de que abriera los ojos y me diera cuenta.

He hablado conmigo misma, porque no puedo seguir escondiendo todo lo que he sido. No puedo seguir fingiendo ser lo que no soy y no puedo seguir tragando los disparates que mi cabeza evoca en mi subconsciente, porque coartarme me lleva hasta estos puntos, donde ni tan siquiera yo, puedo controlarme.

Quiero compartirme, quiero dejar que sepan- y saber yo misma- qué es lo que realmente me produce todos estos pensamientos. Quiero abrir mi mano al mundo y dejarme sacar de esta intrahistoria mía, y arrancarme de estos miedos que hacen de mí una muñeca de hojalata que no sabe ni quién es.

Quiero tantas cosas que se me olvidó querer lo más importante en la vida y, por eso, hoy ha vuelto para recordarme que está ahí. He recordado ya y no de la manera más correcta, pero, al menos, he sido capaz de verme y rescatarme de la situación de la manera menos drástica posible.

Abajo la careta, descubrámonos, que hay mucho que decir. Yo he empezado hoy, mañana seguiremos…

Aunque sea un sueño

2011-04-10T14:10:00.000+02:00

Que sea… pues sea lo que sea
Lo que el corazón diga que sea,
Que sea tuyo y mío, sea nuestro.
Que sea una imagen de armonía y sea…

Que sea un deseo mágico e interno
Y un hechizo que nos una en una estrella
Pues, aunque olvidase sin quererlo en un instante,
Sé que será porque quiero que sea.

Y aunque el mundo sea más pequeño
Cada día, aunque no quepa mi corazón
En una voz que se ahoga en pasiones.

Que sea mi garganta la que hoy se balancea
Al soñar contigo, pues quererte, para mí,
Es un sueño, que solo quiero que sea.

Mañanas en el tren

2011-03-30T21:44:00.002+02:00

Veo cómo el sol se aleja,
Cómo el cielo abre el día
Y la luna en su efigie encierra
Esa luz que en lo alto brilla.

Veo cómo esas nubes negras
De ayer a hoy cubren la cima
De esa alba cumbre que refleja
Sublime imagen de armonía.

Mostrando está su gran belleza
Y abriendo un arco floreado,
Atráeme hacia sí con falso eco

Volando voy entre cadenas
Como mente volante al sueño;
Como ave corriente hacia el ocaso.

Querida muerte: amor

2011-03-28T21:39:00.001+02:00

Un bombín negro le cubre el cabello,
Nublado como una tarde de otoño,
En la espalda le rezuma el ingenio,
Como a un bohemio en el barrio rojo.

En la tez morena, un surco intenso,
Se le desgaja al rozar sus ojos.
En la cueva albar le brilla un eco
Que retumba, inquieto, en su sofoco.

Como un aedo, por ella, hambriento,
Como un mendigo de amores torvos,
Calló el caído en un silencio extremo
Mientras buceaba en calimocho.

Llorando en una esquina la esperaba,
Ahogando el dolor, cantando acordes.
Bajo un manzano amanecía al alba,
Como un goliardo que se esconde.

Flor que entre los dedos acariciaba,
Rosa espinosa, luz de amores,
Se encontraba inmersa en su mirada,
Razón de amor, estrella del orbe.

Como un autor, caudillo del hampa,
Como un mendigo que, aún, responde
Y escribe afectos a quien le odiaba.
Hoy navega, esclavo, hacia el horizonte.

Buscó en el amor desenfrenado
Respuesta a aquella vida de penumbras.
El reo, en las galeras de aquel barco,
Funde su triste voz con la noche bruna.

La madera está crujiendo en el arco,
Se ha partido ya la cuerda por la amura,
El mar mece al preso entre sus brazos,
El viento canta su canción de cuna.

Como un poeta que, acorralado,
Huye del destino en su escritura,
Murió hoy un corazón enamorado
Que duerme, ignorando, bajo la luna.

reyerta solitaria

2011-03-28T21:29:00.000+02:00

Por los filos de aquellas palabras
las heridas más sangrientas se revelan,
flemas de ironía esputan sus entrañas,
dolientes aún por la reyerta.

Brillan a la luz de una navaja,
tonos perdidos, voces muertas
que en el silencio se resquebrajan,
vagando más allá de aquella puerta.

Rota, esclava de la angustia, fustigada,
principios de retórica descompuesta.
Hoy la vida se ha debatido a ultranza,
solidificando aquella vieja apuesta.

Las almas se retiran abatidas, acabadas.
Las palabras ríen el sentido de esta ausencia
y dicen en el tono más canalla
que aún la esperanza acierta.

Hoy el fénix ha llorado sobre una garganta
que, doliente, acallaba en su respuesta.
Resucitando estaba un sueño en su almohada,
allí encontró el camino hacia su esencia.

Pero más allá las voces no dicen nada,
y arrastrando su cuerpo por la arena,
las heridas rompen en lágrimas amoratadas
que tiñen, por completo, los campos de mi tierra.

Y porque no quiero más lucha de mesnadas
y porque estoy harta de esta noche de higueras,
se acabó el sentirme enajenada…
Para mi, se acabó esta guerra.