Los cocopléjicos

Sara M. Bernard, Los versos del hambre

2013-11-28T23:25:00.002-08:00

Los versos del hambre, Editorial Bernard. Depósito Legal, el que se le dé la gana.

Que hay cien maneras de llegar a los libros es de lo más notorio. Está la recomendación, está la excelente portada, está el boca oreja -o el boca a boca que dicen otros-, y hasta la pamema esa de los ejemplares vendidos; cuanto más vendido, más comprado.

Lo que nunca me había ocurrido a mí es llegar a un libro por una reseña surgida casi del vientre del hampa mismo. Una reseña bestial, animal, lo más genital y viril que se ha gestado en el impredecible mundo de la crítica. O de la reseña, que supongo será lo mismo.

Yo no digo que no esté bien escrita -la reseña-, pero cuando uno lee que es mejor que el escritor se suicide, o que es mejor que el escritor no vuelva a escribir, o que el precio por el que se vende da una idea de la pizca que vale, como poco a uno le entran unas ganas terribles de comprar todo lo que a partir de ahora venda ese escritor o escritora que por haber escrito lo que ha escrito se tiene que suicidar, o flagelar, o desaparecer en vano. Y eso por sí mismo, sin que nadie le ayude.

Que puede ser cierto que eso ya haya sido escrito con otras palabras. Lo sé y se sabe.

Que es cierto que la autora no es cien por cien original, ni genial, ni siquiera esencial. Más todavía.

Que además el libro es cortito, y baratito, y a veces nos da pena. También, casi como la vida misma.

Pero no es menos cierto que todo ha sido escrito ya. Y que el que se diga genial que tire la primera piedra. Y que si es cortito, y baratito, y a veces nos da pena, mejor. En este último caso está El Principito. Y seguimos leyéndolo. Con ganas, y pasión y emoción conjuntas. De las de antes.

En cuanto al libro de la andaluza Bernard, yo me lo he leído al ritmo de Becket. De un trago.

Me ha gustado la denuncia, me ha gustado el desamparo, me ha gustado que alguien que ha vivido de trabajos trampa nos cuente sus hazañas mínimas y sus derrotas máximas. Me ha impactado -y eso porque me ha dado la gana- que lo cuente casi como último recurso, como botella lanzada al mar en busca y captura de la diosa Fortuna.
Y sobre todo, me ha dado miedo que esté así la cosa.

Pensar que alguien de 35 debe escribir una obra maestra no es ser realista.
Pensar que alguien de 35 -y por escribir algo no a nuestro dente- debe suicidarse no es justo.
Esas cosas no deben tocarse. Ni ayer ni hoy, ni mucho menos mañana. Porque además dejan huella. Por siempre.

En cuanto a la reseña de marras, creo sinceramente que para lo único que vale es para comprobar que lo del gen del mal es cierto. O, ¡o!, como publicidad encubierta. Si es así, objetivo cumplido, pues todas las ganas de seguir a Bernard a partir de ahora se han consumado.

Pdta.

No sé si podrá o no podrá. No sé si querrá o no querrá. Pero rogamos a Sara que siga escribiendo, que de uno en uno sus libros seguiremos comprando. Y eso hasta que su hombro maltrecho no pueda seguir cargando más sacas. Pero esta vez de euros.
Como dice Calvoconbarba, un tío de lo más majo: Paz, que si no nos perdemos.

Mach´s gut und wünchs mir Glück!

MundoBlog del 11 al 17 de noviembre, ambos inclusive

2013-11-24T01:54:00.002-08:00

Lunes, 11 de noviembre

: Paloma Goñi

Que nos gusta la gente valiente es una evidencia pero que bien palpable. Representan un espejo donde mirarse, y por regla general nos falta tiempo para hablar de ellos. Lo de menos es que esa gente meta goles, escriba bestsellers o salve al prójimo de un incendio. Lo de más es que la necesitamos.

Y precisamente Paloma Goñi Fernández es una de esas personas tan necesarias en cualquier tiempo presente. La razón de su valentía está en que llegado un punto decidió plantarse. Y lo hizo exponiéndose a todo tipo de públicos y juicios. Por fortuna, y lejos de ser empalada, consiguió muchísimos afectos. Todo más o menos como La Pucelle en el siglo XV.

Es posible que las imágenes de su blog puedan herir las sensibilidades de los más gazmoños, así que no se recomienda que nadie que lo sea se pase por él. Para el resto, creo que vale la pena conocer a alguien diferente. Voilà su blog.
Su twitter, @airescambio.

Martes, 12 de noviembre

: La Maga Lunera

Si yo fuera un médico normal y corriente, recurriría más de una vez al Neruda de los Veinte poemas para curar a la gente. Les diría: Mira amigo, lo que tú necesitas es tranquilizar tu alma, reconfortarte con un poco con la magia palabresca, y no complicarte demasiado con ibuprofeno y las tontadas de la vida. Así que a partir de mañana lees un poema cada tres horas, y dentro de tres días vienes y me cuentas. Supongo que empachados de ese amor tan delicioso surgido de entre las palabras, se olvidarían hasta de venir.

Pues de eso, de amor, es de lo que creo que viven dos blogueros que a mí me tienen fascinado. Son ella y él, la Maga Lunera y Raúl Viso. Ella dice que no sabe escribir poesía, pero por cómo escribe resulta difícil no animarla a que se ponga. El dice que no puede soportar ni el fariseísmo ni la corrección política. Y es que eso es algo que difícilmente se soporta.

Pero más allá de todo esto está lo otro y fundamental: el amor que ambos se profesan al final de cada una de sus entradas. ¡Eso es lo que me a mí me ha llamado defintivamente la atención!

Que a mí no me falte el amor no significa que no pueda admirar la profunda belleza de esa unión que han creado. Chapeau chicos.
Twitter de la Maga, @LaMagaLunera

Miércoles, 13 de noviembre

Vía Federico García Labandal, pude leer este artículo de escritores que de un modo u otro, con mayor o menor fortuna, han trascendido. No son dimes y diretes inofensivos, sino cuchilladas directas al ego, que es lo que íntimamente más mata a un escritor. La trifulca que más me sorprende es la que se produjo entre Borges, a quien amo, y Arlt, a quien amo más todavía. Pero no solo eso, sino que en esta lid de campeonato tenemos a César Aira contra Ernesto Sábato, a Gombrowicz contra Borges, a Capote contra Updike, a Bolaño contra Neruda, y por encima de todos, a Bukowski contra Shakespeare, de quien dijo que era un absorbe-snobs a punto de un ataque de nervios -los snobs, no Shakespeare-.

Por mi parte yo añado la que tuvieron Pérez Reverte contra Umbral, que no fue chica. Como yo admiraba mucho a Umbral, es verdad que la primera vez que la leí me dejó un poco grogui. En esta última lo que he soltado ha sido otra cosa. Esto concretamente: Pero qué invectiva más redonda la de este cabrón.
El autor del artículo es Emanuel Rodríguez.
El vinculante, autor también de novelas policíacas, Federico García Labandal. Su twitter, @fglabandal.

Jueves, 14 de noviembre

: Soyuno Masaki

Me lo vengo preguntando desde que Pessoa parió al mundo sus heternónimos. Pero es obvio que la pregunta de por qué alguien utiliza pseudónimo para publicar tiene miga. Entre las causas que juzgo posibles se encuentran las siguientes:
1. El autor/a no quiere que nadie de su entorno le reconozca.
2. El autor/a teme que lo que escribe cause una conmoción general, como en su día ocurrió con Orson Wells.
3. El autor/a tiene un nombre largo que entorpece potenciales memorizaciones.
4. El autor/a sufre complejo de Jekill/Hyde, y piensa que lo que escribe no le pertenece.
5. El autor/a manda una avanzadilla antes de lanzarse a la piscina.
6. El autor/a no quiere ser mordido, despellejado, vapuleado, descoyuntado por la enorme masa crítica que representa el mundo.
7. El autor/a simplemente desea escribir y que le dejen en paz.
Y así hasta el infinito.

Todo esto viene a cuento de que últimamente, y más con la democratización de la autopublicación, han aparecido varios y sugestivos autores pseudonimonizados. Hay para todos los gustos, pero he aquí cinco que merecen, por fas o por nefas, la pena:
1. Soyuno Masaki. Su novela se llama Sushi de rata y estos mismos momentos está siendo metabolizada. Como ven -y si no LEAN CON ATENCIÓN SU NOMBRE- es un japonés de lo más sui géneris.
2. Benno von Archimboldi, que bajo pseudónimo se ha encargado de dar forma a R.R.R. Supongo que todos saben que Benno es el personaje principal del 2666 del amigo Bolaño.
3. Francis Molehorn, que a parte de escribir sus propias y rompedoras novelas -trata temas escabrosos- escribe reseñas de la talla de ésta. En este caso he de decir que no tiene nada que envidiar, o más bien lo contrario, a las de Tongoy, Malherido o Patrulla, por poner tres ejemplos de categoría.
4. Jonas Cobos. Quien de momento no se ha lanzado a la novela larga, pero parece que está en ello.
5. Sara Lark. De ella se sabe que además de residir en Mojácar para escapar del frío alemán, se llama Christiane Gohl. En las librerías alemanas sus libros se diseminan amablemente por las mesas de novedades. Pero no contenta con llamarse de una manera y publicar bajo aquel primer pseudónimo, se apoya en otro más: Ricarda Jordan.

La vida es así. De los caníbales.

Viernes, 15 de noviembre

Fernando Aramburu es un tipo que sabe y que vive en Hannover. Como es de cajón por estos lares, además de escribir, cosa que hace muy bien, adora el fútbol. Así que aparte de libros, asiduamente escribe artículos de literatura, costumbrismo alemán, y fútbol. En cuanto a esto último, su última columna fue de las emotivas. Recordaba en ella al portero Robert Enke, que al no resistir mentalmente los embates de la vida, decidió lanzarse por la ventana en una gélida mañana de otoño alemán.
Su timeline de twitter suele ser una riada de píldoras inteligentes y curiosas, en particular el calendario de Taco.
Hete aquí su matrícula: @FernandoAramburu

Sábado, 16 de noviembre

Me gusta la gente que es vilipendiada y se levanta viviendo como si nada, o si cabe con aun más ganas de bregar. Entre ellos y tan pertinaz como el sol del desierto se encuentra Herr Jodorowsky, un joven zagal de 84 años.
Soy sincero si digo que en caso de prescripción de lectura única, me valdría con los tuits que en un solo día publica. La razón es que todo lo suyo es vistoso, vivificante, optimista, eléctrico e inspirador. Y lo más desasosegante es que me temo que no es ninguna impostura. Nada que cuente un periódico se lo encontrará por allí.
Por eso cada una de sus frases es altamente recomendable.

Y eso a pesar de lo que dice Mauricio-José Schwarz en su contra.
Pese a todo, en el tema Jodorowsky no me dejaré ganar por la todopoderosa ciencia. No al menos en este caso. ¿De qué serviría?
Y para botón de muestra este magnífico video en el que se ve a Jodorowsky lidiando con un toro bravo. Me encanta cómo esta pequeña batalla se va inclinando en su favor según va pasando el tiempo. Pero más me encantaría ver a Schwarz y a Jodorowsky contentiendo en un duelo dialéctico a dos metros de distancia, y no desde el parapeto de un blog.

Su twitter, adictivo a la vez que peligroso: @alejodorowsky

Domingo, 17 de noviembre

: Javier Megías, uno que vale

Para terminar, creo que aparte de leer mucho a ~~Joyce~~ Jesús Carrasco o a Ortega, a los que les/nos gusta escribir les/nos convendría antes sopesar un poquito las causas y consecuencias de los acontecimientos, que casi siempre se nos escapan. Por ello, me he permitido traer una entrada muy buena de alguien que avisando, deja de ser traidor. Se llama Javier Megías, y entre otras muchas cosas es experto en marketing. Su post habla del número 69, que es un número de lo más sugerente. Si se quedan en lo que dicho número encierra por lo menos permanecerán contentos. Si en cambio pasan a leer el post, aseguro que no lo lamentarán.

Su blog es una delicia de posibilidades, si bien complicadas.

Su Twitter, @jmegias

Mach´s gut und wünchs mir Glück!

Blog de Patricio Pron · El Boomeran(g)

2011-11-15T01:24:00.000-08:00

Blog de Patricio Pron · El Boomeran(g):

'via Blog this'

¿Ysi estuviéramos asistiendo a la formación de un mito?

2011-09-02T02:45:00.000-07:00

¿Y si fuera un mito? Lleva ya tiempo golpeando y eso, la constancia y su golpeo, es pasaje que puede conducir -aunque nada está asegurado- a alcanzar las altas cumbres del Olimpo.
Cuando se le descubre, y todo aquel que lea debería descubrirlo por sí mismo o por intermediación, se alcanza, aunque nunca en el primer momento, la cosa ésa que en su día, y debajo del manzano, rebotó en Newton y le cambió los esquemas. Cualquiera que escriba, como cualquiera que viva, está siempre buscando las nuevas formas, los nuevos materiales con los que modelar su

arte. Los individuos más capaces son los que experimentan con lo propio y ajeno a partes iguales, y en el envite salen no sólo indemnes, sino transformados en rubro de más valor. Esto es lo que hace, una vez por semana, dos a lo sumo, este tan peculiar herido. Con sus gotas literarias, dosificadas en su justa medida hasta operar como lo hace la puya en el lomo del toro, se despierta gratamente del estado de conformidad en que tan habitualmente cae el ser humano, y entonces uno se siente más vivo y con más ganas de darle a cada minuto un contenido de horas, y de pulsar el +1 dos millones de veces.
El hombre, la mujer o quien quiera -¿podría un niño escribir de esa manera, sabiendo que Rimbaud escribió lo suyo siendo ado?- que esté escribiendo dicho blog, es seguro que va camino, paso a paso, de convertirse en un mito de la minúscula y planetaria comunidad literaria en lengua española.

O el uno o el otro

2011-08-24T04:22:00.000-07:00

En la época del multitasking hay pocas probabilidades de salir vivo del empeño. Leer, comprobar, analizar, aprender, verbalizar, saltar, comer, amar, fornicar, danzar y hasta quejarse sobre veinte, cincuenta o cien cosas o personas a la vez es posible y hasta pensable, pero temo que no realizable. Basta ver al camaleón, con el giroscopismo de sus ojos a toda máquina, para saber que si se quiere acertar con la presa que tenemos delante, llámese ésta vida o empeño, debemos concentrarnos únicamente -y sólo- en ella. Lo demás es, sobre todo para el común de los mortales, vanidad y querer atrapar el viento. Para cuando eso pasa, para cuando nuestra cerebro juega a querer aprehender con sus manazas el viento, están esas presas que por si solas lo contienen todo y que nos reconfortan sobremanera. Balzac o Tracy, "Les Ilusions perdues" o simplemente "Metas". Con eso basta

2011-08-23T01:33:00.000-07:00

Que no cunda el pánico

El miedo a la imperfección, pero más aún el goce de fallar. Pasado el tiempo sin revisar la lengua, sin abocarse a la cultura del saneamiento de los incontables vicios que mucho a mucho adquirimos, llegamos a pensar un día que ya todo es Jauja, y que porque hayamos leído algunos de los dioses libros del mundo y más aún, conversado sobre ellos e incluso asimilado, estamos a salvo de la barbarización y del improbable ocaso de los mitos. Pero luego llega Neuman, y de repente te clava varias frases en las que de ninguna manera aprecias el error, o quizás si, un poco nada más, pero por nada del mundo dirías que tú no las pronunciarías en tu conferencia de recepción del Nobel. ¿Cuántas estructuras, de las que yo pienso que conozco en mi idioma, serían revocadas en el acto por el finado Lázaro Carreter? ¿Serán casi todas? Esperemos que no, pero por si acaso siempre nos quedará Beckett: "Has fracasado. No importa. Inténtalo de nuevo y fracasa otra vez, fracasa mejor".

http://jramon1128.podomatic.com/entry/2013-02-02T14_50_01-08_00

El ipad2 no tiene porqué

2011-04-18T08:24:00.000-07:00

El adorno como capital cultural propia. De repente te arrojas al ruedo, o a la Strasse de lobos, y te das cuenta de que más que lo que te sobra, lo que importa es lo que te falta, el adorno; el color del vestido o el suavizante en la ropa.

Y sin adorno no se va bien; se está pero no se va bien. Se regala a los demás lo más pobre de nuestra imagen, la practicidad de un horario o el cumplimiento de una ley, pero no lo que el sabio marcaba de artificioso intangible.

Por eso a la gente de Cupertino le están saliendo las cuentas tan a pedir de boca, porque lo que nos han vendido, al fin y al cabo un cachito de tela en origen barato, es nada más y nada menos que un adorno, un puro y sensacional adorno con el que decorar el perezoso ritmo de nuestras vidas. Si ya lo dijo Rilke para con la rosa, la cual no tenía porqué, qué no habrá que decir para con el ipad2.

Rupturas

2009-12-26T03:15:00.000-08:00

Con el mundo, en el mundo; de los seres que amas a través de la muerte, de la mujer que quieres en veinticinco palabras. Rupturas que te rompen, abismos que te cercan, clavos que explotan en la cabeza como en una guerra hilvanada con un pincel de Picasso. La vida tiene esto, la inversión y la desinversión, los proyectos y sus crisis, el acabose y el empezose, pero a veces el punto final y definitivo como una tapa de sepultura. Cuando te dicen que no, debes aprender a pensar como un zorro polar. Eso debe ser inmediato, con la fuerza abrumadora de un corcho de champán. Si no, hay un peligro grande de querer huir a los lugares más oscuros e inhóspitos, si bien el infierno de Dante está tan exquisitamente contado, que dan unas ganas locas de zambullirse en sus excrementos. Hoy es el día tras la Navidad, los megacentros están abiertos y queda todo por comprar, luego puede ser un gran día.

Co "pena" ghe

2009-12-23T01:09:00.001-08:00

Copenaghe ha finalizado, y no hay periodista ni enterado que no recalque lo de acuerdo bajo mínimos, lo que quiere decir que se mirará hacia otro lado, lo que significa que la realidad presente puede mucho más que la realidad futura, que el Olimpo más idílico o la Arcadia más soñada. Se tiene que entender: el hombre ha decidido que vivirá ahora y sin pensar mucho más lejos de la próxima puesta de sol. El fatalismo no es un asunto que le competa; si a los nuevos netbooks, a los nuevos turrones, los veinte pares de zapatos o los cuarenta y cinco gifts para los niñitos. Lo queremos todo y lo queremos ya. Se baja a la calle y se ve. Los líderes van en coches oficiales blindados de trescientos mil euros, los cerrajeros que deberían abrir la puerta conducen todoterrenos o como diantre lo llame la RAE, las mujeres de conciencia más integral, salen a modelito por día. Nos gusta el postre, el buen vino, el gran coche, la excelente casa con jardín. Así que no es posible. Si es verdad que esto se va a gripar, que sea lo más tarde posible. Y mientras tanto que no amarguen a nuestras familias de dos coches per capita. De perdidos, al río.

Argentinitos

2009-02-26T00:52:00.000-08:00

Y los argentinos, los jóvenes narradores argentinos, que dicen que para poseer el carnet de primera y poder conducir por la carretera con la capota bajada, cabellos al viento y sonrisa piramidal, antes hay que pasar por caja. Y la caja se llama España. Y si la caja no da réditos, uno se vuelve a su país sin hogaza bajo el brazo y con la divisa de fracasado en pleno frontal esquelético. Para los argentinos, esas criaturas de lengua bailada, el hecho es estupefaciente: "No es justo. Además, desconocen totalmente lo de acá, no conocen lo más básico. Ni idea de quiénes son Abelardo Castillo, Humberto Costantini o el mismísimo Antonio di Benedetto". Sólo los de la biblioteca ratones podrán conocerlos a todos. Pero para los demás, no será por ganas, y para abrir boca, escuchemos a Samantha Schweblin en Radio Rosa Molesta argentina de creación.

Samantha Schweblin de viva voz

Ni carne todos los días ni Arrabal una vez al año

2009-02-12T03:25:00.001-08:00

¿Y si mañana todo el mundo dejara de consumir un tipo especial de cosa o asunto? ¿Y si mañana todas las sociedades coincidieran en el impulso de abandonarse a destino sobre un modo especial de vida? No más carne, no más chocolate, no más productos industriales, no más leche, no más tabaco, no más alcohol, no más medicamentos, no más periódicos, no más TFTs, no más ipods, no más notebooks, no más warrants, no más telebasura, no más más de lo mismo, no más repeticiones mentales, no más estereotipos, no más supuraciones de nuestras opiniones de los otros, no más idearios cetrinos, no más alimento infectado.
Pues pasaría que seguiríamos tocaditos, pero de otra manera. Dicen que nuestra vida es en un tanto por ciento muy elevado (dicen que de un 95)una réplica de la del día anterior. ¡Arriba pues los corazones y las ideas! Corazones novos e ideas nuevas que alumbren todo tipo de tiempo.

Amén

Arrabal estrena, afortunadamente, ópera.

¿Qué es la belleza?

2009-02-10T00:50:00.000-08:00

Mirando a Dede, apretando los dientes y masivamente los labios para que la repulsión no salga toda por la boca, he querido jugar a las preguntas. ¿Si lo mirara cada minuto acabaría por amarlo? ¿Si no hubiera visto lo que me han contado de lo bello empezaría por amarlo? ¿No es todo lo humano bello? ¿Por qué las formas son tan poderosas? ¿Qué hay detrás del pensamiento horrible que me dice que eso es asqueroso?

Luego, después de un bloody mary cargado en lo ruso, me relajo e imagino al hombre árbol amigo del hombre elefante, hablando sobre la simbología de sus casos. Vivir y padecer una de las enfermedades más raras del mundo. ¿Tú crees que el mundo nos quiere? No, pero nos necesita. Somos cobayas, y los cienfíticos necesitan cobayas. Incluso tú necesitas tu propio ratón para experimentarte. O al menos deberías saberlo.

Dede será operado en breve por un cirujano de USA. Le extirparán la totalidad del tejido adiposo que le ha hecho tan especial, y luego, si no renace, será libre y normal. El mundo entonces dejará de mirarlo como a un hombre raro y se concentrará sobre los múltiples vientos que los hombres estado, los hombres políticos, los hombres dinero y los hombres calculadora han dejado escapar de la caja más famosa que existe.

Llegan los nanobots...

2009-02-07T12:58:00.000-08:00

Van a llegar. Están ahí acechando en los principales centros de producción de inteligencia del mundo. Nos permitirán ser más creativos, más inteligentes, más plurilingües, más versátiles, y por consiguiente más éticos, menos domeñables, más críticos, más sabios, menos granujas, menos idólatras, menos austerianos: prodigiosos en suma. En menos de 20 años seremos criaturas superiores, robustas de ideas nuevas y, lo más importante, fluentes. Los escritores escribirán más y mejor, los científicos inventarán más y diariamente, los matemáticos encontrarán los eslabones perdidos, y será nuestro todo lo bueno que se está concibiendo en este justo momento, a pesar de la crisis.
Futuro según Ambrose Bierce:

El futuro es ese periodo de tiempo en el que prosperan nuestros negocios, nuestros amigos son verdaderos y nuestra felicidad segura.

Futuro según Raymond Kurzweil:

Tiempo; le temps

2009-02-04T04:00:00.000-08:00

El tiempo es relativo. Y toro. Se lo lleva, a cada segundo, todo por delante, como un tornado una bicicleta o una sonrisa la pena. El tiempo que debería sobrevenir a cada ser humano es el de la joya sobre la piel, o ése que espera al amigo en un banco de un parque leyendo soberanamente a Rilke. El tiempo tendría que ser el de la bondad sin negocio, y no el de la avaricia de 25 consonantes. Pero...estamos mal hechos, lo vemos en cada brazada tardía y al girar nuestros cuellos. No hay nada como al final del día ponernos del revés y preguntarnos: o bien cuánto nos queda, o bien dónde está el que perdimos.
Porque el tiempo es toro. De puntiagudísimos y ofensivos pitones. Claro que vivir eternamente no será la panacea. Lástima no llegar al año 3000. Que llegará.

Siempre nos quedará Cortázar...

2008-11-10T09:00:00.000-08:00

Dicen que leemos. Pero también dicen lo contrario. Dicen que se publican más libros que nunca, y que en los rincones de cada librería, sea de viejo o de El Corte Inglés, muchos se apilan como en el Cementerio de Libros Olvidados de Ruiz Zafón. También dicen que a los escritores de ahora les falta la vocación, y a otros muchos les sobra la provocación. Dicen que no leemos, que escuchamos poco y que si a alguien oímos es a nuestro ego susurrándonos y aconsejándonos a cada momento. Sin embargo siempre nos queda Cortázar y su energía venida del pasado a través del futuro hecho presente. Y si a alguien le cabe alguna duda, que presione sobre el play y se deleite...

Qué vivan las crisis!

2008-10-24T04:17:00.000-07:00

Crisis, crisis, crisis. De valores, de intereses, de mercados, personales. Hay que recordar que el chino otorga una muy diferente significación a la crisis: oportunidad. Y es así... la crisis está sólo en la cabeza... y en algunas cabezas puede llegar a ser muy divertida.

The Last Laugh - George Parr - Subprime - subtitulos

Los otros

2008-10-22T03:28:00.000-07:00

Metidos en faena. Trasteando por internet, uno se da cuenta mucho más que en la misma calle que el mundo está poblado de almas deseosas de todo. A través de la red se conoce a personajes como a Ramón Machón Pascual, que lucha heroícamente por darse a conocer como escritor excelso, y también a Anna Wohlgeschaffen, mujer oriunda del misterio que quiere y no quiere ser el centro de esto, es decir, de la escritura. Estas dicotomías, que entrañan el dolor a la vez que el placer de postergarse hasta el infinito, conducen muy pocas veces al éxito literario. En realidad aún no se sabe si el éxito está sólo reservado para unos pocos por designio espacial, o realmente la tarta es enorme y sólo hace falta ser la guinda o el ingrediente adecuado.

http://machon.blogspot.com/

Regreso

2008-10-21T01:28:00.000-07:00

Un año después, regresamos...

2007-09-11T00:55:00.001-07:00

Hoy no he dormido. Como tú, supongo que he tenido problemas variopintos para conciliar el sueño. Y sueños, cientos de sueños que empezaban por la infancia y terminaban por la inmortalidad. En el último, supongo que el nivel más difícil del juego, ya no había nada, sólo silencio.
De vez en cuando sería deseable saber que somos más que unos cuantos años, que la vida no es como una escalera de caracol terminada en el cielo, sino como una mancha sobre el traje de novia. Vuelvo ahora. Sé que nadie lee nada de esto, y sin embargo me siento dichoso. En el sueño volví a ver a Kundera.

Kundera después de Kundera

2007-08-24T02:25:00.000-07:00

Recomendación: "La dorada manzana del eterno beso". Es un relato integrado en el "Libro de los amores ridículos", de Kundera. Hace tiempo, cuando las ilusiones en torno a todo lo concerniente a la literatura estaban aún intactas, creí ver a Kundera paseando por mi ciudad. Eso fue un día en que el río estaba crecido a causa de las copiosas lluvias que se habían producido. Iba con un perro de aspecto pulgoso, y con una mujer baja, de larga coleta negra y nada literaria. Se veía que hablaban poco, y tampoco el perro parecía ser muy ladrador. Quizás mi ciudad, que lo es y mucho de cuestas, no permitía el palique. Pero yo siempre pensé que Kundera, al igual que Beckett o Kafka, no debía ser demasiado conversador, o al menos no de cara al exterior. Luego, otro día también oscuro, los volví a ver, los tres como en procesión rogando por las almas perdidas, los tres silentes y casi mórbidos. Él era alto, quiero decir, alto como lo son los eslavos, y canoso, de unas canas romanas y regias, pero su vaquero cortado al desgaire, ofrecía a la visión del obsesionado lector de sus crónicas checas un aspecto de patán de pueblo. Las sandalias eran viejas, raídas, como si hubieran sido testadas por una entera población silvana del Camerún. Me hubiera gustado preguntarle qué buscaba en la ciudad de Garcilaso pero también de Vizuete, donde viven setenta mil almas sin que rara vez pase nada. Pero era tan alto que siempre, con la mujer y el perro escoltándole, escapaba sin que yo pudiera hacer nada. El último día que lo vi, mientras barruntaba si mandar un artículo al periódico local anunciando la tan señalada visita, vencí mi timidez y lo asalté sin miramientos. Los tres se detuvieron en el acto. Y yo le dije:
-Mister Kundera, bienvenido a Toledo. Soy un admirador de su obra.
El miró a la mujer, y la mujer al perro. En ninguno de aquellos seis ojos había movimiento. No respondieron, y al cabo de unos segundos reanudaron su marcha, atravesándome como si fueran no más que espíritu, espacio físico ocupado por el espacio literario.
Desde ese día nunca más leí a Kundera. Ni tampoco a Beckett.

2007-08-23T13:47:00.001-07:00

Hola de nuevo. Hoy a experimentar...

2007-08-22T01:34:00.000-07:00

En tiempos Trapiello comenzó a escribir un dietario, y la última vez que supe de él, se encontraba ya por el sexto o séptimo volumen. Hay condenados a galeras de la escritura, y yo creo que el dietarismo es una forma de prisión muy amarga a la par que suculenta. El dolor que se siente ante la página en blanco de una novela, no se padece delante de la hoja en blanco de un valetodo El diario incita a escribir, como la mujer a mirar. El blog es lo mismo, un cajón de sastre que va a servir para todo, desde las cocochas marinadas hasta los huevos con bacon. Un saludo, blogger...

De momento sin interés, pero poquito a poco...

2007-08-17T03:57:00.000-07:00

Ayer he leído que algunos de nuestros eminentes writters gozan de su particular manía de escribir en este tipo de cuadernos de bitácoras. Entre ellos Javier Marías y Féliz de Azúa. Por qué no ingresar, pues, la nómina.

2007-08-16T15:24:00.000-07:00

tarde

2007-08-16T12:55:00.000-07:00

Llegamos del entrenamiento cansados pero con muchas ganas de descubrir todo esto. Vamos allá.