Los Jardines de Epicuro

Feliz Cotidianeidad y Próspero 2.010...!!!

2010-01-06T19:01:00.006+01:00

Casi cuatro meses sin asomarme a éste, vuestro blog. Demasiado si se quiere establecer una línea de comunicación con el exterior, excesivo plazo para con quien te permite expresar tus locuras y aún las lee…

Por eso me siento obligado a disculparme, cuando menos a explicarme. Ha sido época de grandes cambios en mi vida, o en mis vidas. En la personal, gigantescos. En la profesional, muy notables. En la individual, radicales.

Eso me ha impedido en parte asomarme a esta ventana a veces melancólica, en ocasiones psicodélica, pero siempre –intentaba- epicúrea. Pero además, ¿de que hablar? Cuando todo en tu entorno es nuevo, radiante, agotador, aterrador, portador de renovadísimas ilusiones… ¿qué escribir?

Pensé hacerlo sobre la guinda que colocaron en el monumento más feo de mi ciudad, un despropósito que pretende evocar los tres poderes del estado (¿sólo?) mediante otros tantos gigantescos colmillos abollados y mal pulidos, al que robaron alguna letra en alto relieve y que, para colmo de males, se vió culminado con una brújula y un timón que, siendo como somos ciudad de interior y poco marina –con permiso del amigo Guinda que escribiera en un momento de brillantez, no sé si etílica o sobria, Zaragoza Marina-, solo podía significar la pérdida de rumbo de quienes la dirigen y la están maltratando hasta convertirla en una de las más incómodas ciudades que ha sido a lo largo de sus más de dos mil años de existencia, ahí es nada… Por cierto, esa última aportación, carga publicitaria incluída, ha desaparecido felizmente.

También estuve a punto de escribir sobre los “bobos sostenibles” –con todo el cariño, que a alguno de ellos lo aprecio bien-, que han recibido con aplauso de orejas y pantalones de traje remangados los carriles-bici que, semivacíos –esto no ha sido, es, ni será jamás, Amsterdam; para bien o para mal…- colapsan la ciudad un poco más. A cambio, tal vez reciban las migajas del “régimen”…

Pero, no me merecía la pena dejar de vivir cinco minutos; no, eso no…

Finalmente, decidí que mi rentrée sería para hablar de “estas Navidades maravillosas”. Sí, todo el mundo me anunciaba a bombo y platillo lo maravillosas que iban a ser este año. La edad de mis vastaguitos, de los pequeños cachorros de yo, así lo hacía presagiar. Y es que mis dos hijos, debería decir uno y medio todavía, pues mientras el primero, al borde de los cuatro años, se mira en mí –algún día me lo reclamará, lo sé…- y solo salta de mis brazos para imitarme –quiere sus gafas de sol, su reloj que aún no sabe leer, etc.- o para ir junto al primero que le mima (el muy traidor!), pero acaba colmándome de satisfacción –ayer, algún que otro lustro más precoz que su padre, me sorprendió dando su primer “piquito” a una prometedora rubilla, y es que –y soy tan imparcial como el Tribunal Constitucional- tiene un estilazo… Por el contrario, el pequeñín sigue siendo coto vedado de su mami, solo aceptando mis acercamientos cuando me humillo perrunamente –de forma literal, pues solo me permite jugar con él tras un par de ladridos y lanzándome, entre patadas, risas y manotazos, a morder su barriguilla-. No es problema, tiempo al tiempo, está condenado a venir a mi… Le gusta el fútbol, le apasiona la música clásica y se adivina en él un gourmet de altura. Lo dicho, me sentaré a esperar…

Pero… ¿Navidades maravillosas? ¡Qué diablos! Ahora que acaban… mi vida diaria sí que lo es… Cuando llego de trabajar, ahora que hago lo que me gusta (como empiecen a pagarme a cambio, ¡ya será la leche!) y escucho un “papiiii!!!” y una carrera, en ocasiones dos, por el pasillo… Un día entero esperando ese momento.

Por el contrario, estos días, son saturación de todo. Especialmente de las familias, la política –por algo se llamará así, ¿no?- y la natural, compitiendo en malcriarlos, indisciplinarlos –aún más…-, mutilar el espacio del hogar a base de plástico en forma de juguetes y en cantidades industriales y, lo que es infinitamente peor, pretendiendo privarme/privarnos de esos momentos únicos de intimidad con mis/nuestros pequeñuelos… “¿También nosotros tenemos derecho a disfrutar de ellos, ¿no?”. Pues… ¡no, no y no!. ¿Soy egoísta? Puede. ¿Y qué?

Pero todo acaba, también las Navidades. Con las cervicales machacadas con esa pérfida puntilla que es la Cabalgata de Reyes, sobreviviendo a golpe de Fastum… Pero pensando en lo realmente maravilloso de estas fiestas, y es que queda todo un año, ¡sí, un año completo!, para disfrutar de mi vida cotidiana, que, si me gusta, ¿para qué alterarla?

Os deseo un 2010 lleno de cotidianeidad, si es que ésta es de vuestro gusto; o de cambios, pero siempre que sea lo que deseéis… Yo, por mi parte, cambios he tenido suficientes en el 09, así que procuraré reposar y consolidar.

¡Que seáis felices! Yo pienso serlo...

Epicureidades/3

2009-09-17T17:43:00.005+02:00

24 – IX – 2.009

En ocasiones, el comienzo se encuentra en mitad del camino.

Yo estoy llegando a mi bosque de Okovski, particular…

PD.- Y DESDE EL OS ESCRIBO HOY, 24/09/09.

QUE GRAN DIA!

QUE MIEDO!

QUE FELICIDAD!

QUE NUEVA RESULTA MI VIDA!

Esquizoentrevista: Pirandello_21.0

2009-07-02T17:24:00.004+02:00

Es esta una serie de pseudos-entrevistas carentes de límites y lógica. Ninguna respuesta corresponde a la realidad de lo pensado por el entrevistado, a no ser por mor de la casualidad –o, en algún caso, de la causalidad-. Por supuesto, el autor no se ha molestado en ponerse en contacto con el sujeto real entrevistado, salvo extrañas excepciones, pues considera que la “idea” de cada uno de ellos es interesante por sí misma y susceptible de responder con más originalidad.
Reitero, ni una sola palabra de estas esquizoentrevistas provienen del sujet@ entrevistad@. Simplemente es una aproximación delirante a lo que el que suscribe desearía escuchar, en aras de la sinceridad y la brillantez imperante en este blog ¡ja!

Tras pensar sobre quien sería el primer esquizoentrevistado, se me ocurrió que qué mejor que ofrecer una oportunidad para expresarse –posiblemente la primera y última- a mi Pirandello particular, ese personajillo –aunque se crea autor- que da (recibe?) vida a (o de?) este Epicuro de Samos, Jnr., servidor de vds.

Y como aún no ha salido del “ciberarmario” indicando su nombre real, poniendo su foto –casi mejor…-, es decir, dando la cara ante las mamarrachadas que me obliga a firmar –pues no es más que una especie de “negro literario” mío-, tengo dudas de cómo dirigirme a él, pues no me parece justo hacia mí crearle otro pseudónimo, así que lo llamaré JL, ¿porqué no?, de alguna forma no excesivamente humillante tenía que nombrarlo…

Epicuro de Samos, Jnr.- Empecemos con buen pie, le ofrezco la posibilidad de que abramos esta esquizoentrevista con el tema que desee…

JL.- ¡Usted mismo! Sabe que tiene plena libertad.

EdS, Jnr.- ¿Quién es JL?

JL.- Libertad, no libertinaje… Quedamos en que no salgo del ciberarmario. Tampoco me iba a conocer nadie, más allá de tres amigos, que son los suyos, que entran por aquí cuando no tienen nada mejor que hacer.

EdS, Jnr.- ¡Ah! Pero… ¿tiene amigos y todo?

JL.- ¡Vaya vd. a saber! Hay un puñado de gente a la que quiero como tal y alguna más a quien, sin atreverme a llamarla así, l@ aprecio, sin llegar a más intimidades…
Si es recíproco, que posiblemente no, ell@s deberían responder…

EdS, Jnr.- ¿De que vive, caro alter ego?

JL.- No se equivoque, vd. es mi alter ego, que a pesar del título, aún no padezco el complejo de Pirandello…

EdS, Jnr.- Insisto, ¿de que vive?

JL.- Hoy por hoy, de la caridad laica. Espero en breve que alguien decida pagar por mis mediocridades…

EdS, Jnr.- Lo suponía, carece vd. de habilidades…

JL.- ¡Ni mucho menos, Epicuro! Soy un aceptable cocinero de sábados tarde; agradable conversador si se me incentiva suficientemente con un vino aceptable, un cognac o un gin tonic correctamente preparado –mejor si todo esto es rematado con un habano-; además tengo una notable cultura futbolística; soy un excelente comprador de libros; cuando viajo me cargo gustoso con todos los marrones organizativos, y aún disfruto; además, ¿a quien recurre vd. para conseguir las fotografías –algunas excepcionales, seamos sinceros- que sube con cada post? ¿Le parece poco?

EdS, Jnr.- Tanto amor por los habanos... ¡Ya será castrista!

JL.- Habanista, sí. Cubanista, también, que aunque no conozco in situ ese magnífico pueblo, lo admiro desde la distancia y, desde luego, aunque fumo poco, esporadicamente disfruto de un habano. De lo otro… ¡no me toque la moral, ande!

EdS, Jnr.- Pues ya que estamos, defínase políticamente.

JL.- Parafraseando –siempre quise decir esto- a Pío Baroja, soy novísimo liberal dogmatófago.

EdS, Jnr.- Neoliberal, vamos…

JL.- ¡Que no, leches! Novísimo liberal y además dogmatófago. Y si no lo entiende, ¡ilústrese!

EdS, Jnr.- Vd. es mi ilustración, ya lo sabe… ¿Tal vez preocupado por las libertades del individuo?

JL.- ¿Y quien en su sano juicio, y sin intereses espurios mediantes, no?

EdS, Jnr.- Tal vez yo…

JL.- Pero usted no es… Bueno, sí es… ¡pero también le preocupa, que releo los posts!

EdS, Jnr.- Cierto… ¿Qué es lo peor que le han llamado en la vida?

JL.- Lo peor es lo que no me han llamado… En cualquier caso, lo que más duele es lo que tú no te consideras y además detestas, si me llaman deshonesto, hortera, racista o gris –por poner algún ejemplo- me toca la moral.
Sin embargo, ya conoce esa aseveración popular de que más vale caer en gracia que ser gracioso… Pues bien, tengo muy asumido que no caigo en gracia con facilidad y lo peor del asunto es que últimamente me la trae…

EdS, Jnr.- Sin groserías, que puede haber niños…

JL.- ¿Aquí? Pobrecillos, déjeles disfrutar, aunque peores son los programas de televisión con que los adocenan…

EdS, Jnr.- Me va a resultar un idealista…

JL.- Ni las palabras que me gustan, me agradan cuando se les añade el sufijo “ista”.

EdS, Jnr.- Cuéntenos algo de su vida, ¿tiene familia o vive en soledad cual ermitaño?

JL.- Tengo padres, años después de nacer llegó un hermano, algo más tarde GH se incorporó a mi vida –no es Gran Hermano, sino una linda gatita- y a continuación, y a pesar de que me parece una irresponsabilidad por su parte, MC optó por compartir su vida conmigo…

EdS, Jnr.- ¿Casado?

JL.- Y por la Santa Madre Iglesia.

EdS, Jnr.- Yo le hacía ateo o tal vez agnóstico…

JL.- Mis dudas son mías, pero los ritos como deben ser: en un real monasterio cisterciense, con arias líricas y finalmente un cocinero “micheliniano”.

EdS, Jnr.- Sin hijos, eso sí…

JL.- ¿De verdad sus entrevistas anteriores eran políticamente correctas?

EdS, Jnr.- No, lo eran las suyas…

JL.- Mire, cuando nací…

EdS, Jnr.- ¿Ahora hablamos de paleontología?

JL.- Historia. Intrahistoria, si quiere. Y no me interrumpa, por favor.
Cuando nací, decía, decidí que tras más de medio milenio de mi familia en estas tierras, ya era hora de que un L. naciera en la capital del viejo reino, y así lo hice.
Mis hijos (?), liberados de tal carga, ¡a saber donde les ha dado por nacer!, llevo años buscándoles y ya estoy orientado, pero ¡quien sabe!, tal vez les dio pereza y finalmente decidieran no nacer. Sería lo más prudente. Ya le contaré…

EdS, Jnr.- La historia de Marco actualizada…

JL.- Exacto. Porque… hablamos de Marco Polo, ¿no?

EdS, Jnr.- Tras el humo del habano se percibe un aceptable perfume, ¿siempre usa la misma colonia –decir fragancia sería excesivamente pedante-?

JL.- ¡Vaya cambio de tercio! Pues no, como estudié algo de márketing dejé de creerme que un aroma pudiera ser reflejo de nuestra personalidad y “me liberé”. Hoy creo que es una cuestión de “placer pituitario” o hasta de estado de ánimo y conste que, a pesar de mi escaso apéndice nasal, éste funciona a plena satisfacción, no como mis ojos que precisan apoyo -oculi di vitro cum capsula- o mi oído que jamás tuvo remedio.

EdS, Jnr.- ¿Y el tacto?

JL.- Impecable, aún no le he mandado a vd. a esparragar…

EdS, Jnr.- Menos susceptibilidades, que yo, con esa afición a lo olfativo, ya podría haberle calificado de “excesivamente sensible”…

JL.- Eso, nunca se es en exceso. Pero si lo que quiere llamarme es mariposón, julandrón, marica de playa o, más correctamente, gay… ¡Que le voy a hacer, no nací con esa fortuna! Soy aburridamente “homo” y ya se sabe que hoy no vendemos nada, ¡hasta profesionalmente sería un punto a favor!
En serio –o todavía más-, siempre me ha encantado sentirme minoría, me creo más libre, y por ello no entiendo a quienes lo ocultan o se avergüenzan, que cada vez son menos, al igual que son menos los que se asustan por las diferencias.

EdS, Jnr.- ¿Y dice que no es políticamente correcto?

JL.- Tampoco voy a permitir que mi aversión por lo p. c. me lleve a la irracionalidad, pero permítame una pedantería…

EdS, Jnr.- Una más…

JL.- ¿Qué dice?, ¡es la primera a estas alturas! Trataba de expresarle que me sumo –o lo intento- a la descripción que leí de Jacques Vergès –y mire que llegamos desde puntos opuestos…- como “un ilustrado, un hombre libre y anticonvencional, que no está dispuesto a seguir la senda trazada por la conservadora izquierda de hoy, tan políticamente correcta”.

EdS, Jnr.- ¡Lo dijo un hombre!

JL.- Lo dijo un abogado…

EdS, Jnr.- ¿Seguimos o dejamos algún tema para la segunda parte?

JL.- Casi mejor esto último. Tengo pocas ganas de comunicarme -bienaventurados los que no tienen nada que decir y lo callan-, si lo hiciera en las próximas semanas seria a través de vd. Tal vez más adelante… Pero ahora solo quiero sumergirme en el anonimato del verano a través de un café con hielo, muy corto, muy frío, muy solo…

EdS, Jnr.- ¿Usted o el café?

JL.- Sin comentarios.

EdS, Jnr.- To be continued, tal vez…

Esquizoentrevistas

2009-07-02T17:10:00.000+02:00

Hasta hace poco, el individuo que me dotó de identidad, publicaba mensualmente una entrevista en una revista económico-empresarial. No negaré ahora que estuve con personas de interés –no solo sería descortés, sino además incierto- , ni mucho menos. Pero si que tenía una serie de condicionantes: la mayoría debían circunscribirse al ámbito profesional -por eso las llevaba a cabo yo, que no puedo presumir de ser periodista-, por lo que hubo un exceso de políticos y altos cargos administrativos del ámbito económico; geográficamente también había límites lógicos, aún cuando hubo alguna de carácter nacional e incluso internacional, pero eso sí, todos –excepto cuando tuve la ocasión de entrevistar a un hacker holandés considerado en el top five del sector, recién llegado de unas “vacaciones pagadas”- debían ser de una exagerada corrección política.

En definitiva, bastante gente interesante, aunque no toda –siempre encuentras a alguien encumbrado a lomos del Principio de Peters- y, eso sí, cientos de respuestas previsibles…

Por eso, pensaba el otro día, ¿porqué no reiniciar mis entrevistas en este blog? ¡Eureka!, volví a pensar, ¡gran idea!, entre fantasma y fantasma que trato de expusar de mi incómodo subconsciente, una entrevista. Solo que esta vez… ¡yo pongo los límites: ninguno! Ni geográfico –esto sería un problema, de tiempo y económico, a no ser por el siguiente “no límite”-, ni de veracidad –no pienso molestarme en llegar hasta ellos, salvo en algún caso excepcional, por lo que cualquier respuesta será esencialmente mendaz-, ni temporal –si no tienen que responder, ¿qué más me da que estén algo –incluso bastante- muertos, vivos o catalépticos?-, ni, y esto es lo fundamental, sujetos a corrección política alguna.

Y dicho esto, elaborado el prefacio de mi última brillante idea –puede sustituir el término por: memez, gamberrada, o cualquier expresión a su gusto…-, pasaremos al contenido en futuros posts.

¡Ah!, se admiten sugerencias para entrevistad@s...

Saludos de Epicuro de Samos, Jnr.

Jackson murió poco después de Vicente

2009-07-02T17:01:00.002+02:00

Hace unas semanas comprobaba con estupor que la noticia del estado crítico de Vicente Ferrer, exjesuita de 88 años, con más de cincuenta y cinco años -eso supone más de la edad total de muchos de nosotros- de ímprobo y desinteresado trabajo primero en Bombay y posteriormente en Anantapur [Andra Pradesh, India], una de las zonas más deprimidas de la tierra, ocupaba menos espacio en prensa que la muerte de la viuda de un dictador árabe…

Ya ha fallecido Vicente, una de esas personas cuya vida deberían estudiar todos esos salva-almas progres envueltos en la bandera de lo social –por fuera, que por dentro van embutidos en Puchis y Adolfos Domínguez-. Su epicureismo era mucho más elevado que el de la mayor parte de los mortales, encontraba placer en mejorar la vida de los demás día a día, hora a hora, …

Cuando escribía esto las televisiones estaban colapsadas por la prematura muerte de un hombre que no se conformaba con su color, un individuo que no fue capaz en medio siglo de superar su complejo de Peter Pan, alguien que para algunos hizo buenas canciones y para otros, entre los que me cuento, algo sosillas, aunque esto sea lo de menos. Ocupa horas y horas en los medios de todo el mundo. Las cámaras que enfocaban la vida de Ferrer –gracias a que acudieron al sepelio un par de políticos- ya abandonaron su labor hace días. ¿En qué clase de mundo vivimos?

No pretendo ser como él. Imposible. Ni que vd. lo sea, me quedaría sin público objetivo. Pero recordando a Agustín González en Volver a Empezar no podemos por menos que decir, cabezazo incluido: “D. Vicente, lo que bien está, bien parece”.

Discúlpenme, estoy en mi Hotel Existencia

2009-06-25T19:28:00.004+02:00

En mis últimos posts -“Salto con doble mortal” (visto en perspectiva, debí decir triple…) o "Zaire", ya les daba a entender que me iba a prodigar poco en el futuro inmediato, así ha sido.

Hace unas semanas recibí un comentario a un post y, por primera vez, lo deje sin respuesta… Al menos me sirvió, si no de aviso sobre lo aparentemente abandonado que tengo nuestro blog -solo aparentemente, pues cosas he escrito, alguna de las cuales posiblemente suba en los próximos días, pero que hasta ahora había preferido dejar en suspenso; alguna de ellas seguirá así…-, sí de último aldabonazo para dar “fe de vida” a través del mismo, aun cuando haya tardado casi otro mes para hacerlo, creo que les debo una pequeña explicación, por si a alguno le interesa…

Y es que llevo una temporada refugiado en mi “Hotel Existencia”, ese rincón generalmente ubicado en algún grupo de ociosas neuronas y excepcionalmente en un marco físico, en un Hotel Existencia cualquiera, como el descrito por Paul Auster en “Brooklin follies…”, que por algo es el padre de la criatura…

Yo siempre he tenido –aún sin saberlo- mi propio Hotel Existencia, eso sí, con el paso de los años ha ido transformándose: de hotel en ciudad, de ciudad a rincón, de éste a paisaje, de paisaje a campo de fútbol, hasta convertirse en un pequeño restaurante, cargado de jazz y humo, donde poder ofrecer mi foie con puré de piñones y salsa de café o unos garbanzos con callos, precedidos ambos por un par de copas de la sin par Kauffman.

Siempre hay un Hotel Existencia de puertas adentro, un paraíso donde coger fuerzas o donde refugiarte en momentos de confusión personal. También en alguna ocasión podemos dar con ese lugar que, aun no pudiéndonos trasladarnos de por vida, sí que podemos utilizarlo en un momento de especial incertidumbre.

Llevo varios meses refugiado en mí Hotel Existencia de turno, o al menos tratando de hacerlo. En “mis”, debería decir, pues aparte del psicológico he tenido la fortuna de estar tres veces –aunque en periodos de tiempo excesivamente breves- en una ciudad, que ya les mencioné, y que ejerce en mí ese fenómeno de recuperación de confianza, de reafirmación de mis convicciones, de plácida guarida. Hablo de Kazán, una ciudad más… aunque mucho más bella que la mayoría, donde he hallado, ignoro la causa, algún estímulo del que carezco últimamente.

Sin embargo, las baterías, si no se cargan con asiduidad, y mi fuente energética está excesivamente lejana, acaban por caer. Y ese es el momento, ¡como no!, de volver a nuestro más cotidiano Hotel Existencia. [Nota del autor: una Villa en Sintra –la Quinta da Regaleira, como sugerencia- me serviría igualmente, pero desde una óptica económica, me resulta igualmente lejana…]. Últimamente había recurrido poco a él, sin embargo una cadena de circunstancias con las que no les aburriré me han acercado de nuevo a esa nebulosa, poco rentable en términos reales, lo sé, y excesivamente similar al efecto narcotizante -¿qué son las drogas sino un camino rápido y generalmente letal al Hotel Existencia?-.

Y me preguntarán (háganlo sin cortarse), “¿qué nos importa a nosotros su maldito Hotel Existencia?” y yo les responderé que muy poco, casi con entera seguridad nada. Pero éste es un rincón epicúreo, desde siempre –en su breve siempre- he procurado no permitir la intromisión a “malos rollos”. Y ahora, más allá de comentarles un destino imprescindible para viajeros impenitentes, no estoy con especial afición a recomendaciones epicúreas. Pero solo por ahora, porque estamos en crisis, porque yo lo estoy.

Generalmente las crisis no son una lápida eterna –dejando de lado la Crisis Definitiva-, sino una tormentosa oscuridad que, sumido en ella, se piensa secular, pero que, aun cuando desde dentro no se crea, acaba por escampar. Y caso de que no lo hiciera, poco importarían estas veleidades…

Así pues, puede que más allá de subir dos o tres cosas que tengo preparadas, aparezca poco por este rincón.; ignoro si se tratará de semanas o de meses. Entre tanto, el tiempo que fueran a dedicar a este blog les sugiero emplearlo escuchando, oporto en mano, algún fado en la voz de Missía o Dulce Pontes y en cuanto las fuerzas telúricas y epicúreas me rescaten, ya variaremos de melodía.

“La creatividad nace de la angustia
como el día nace de la noche oscura”
Albert Einstein

Epicureidades/2

2009-03-27T13:46:00.005+01:00

Recientemente leía una entrevista a la Cordon Blue, aragonesa adoptiva, Paloma Barrio, donde coincidía, ella, y yo también, con la afirmación del gran cocinero suizo Freddy Girardet –algo irritado ultimamente con lo que denomina como “cocina alquimista”- de que “la cocina es mucho más que recetas”…

Como digo, suscribo tal reflexión. Uno, cocinillas aficionado, tiene un buen medio centenar de libros de cocina y siempre acaba recurriendo al Escoffier. El talento del mítico cocinero se plasma en unas escuetas líneas, la estructura básica. A partir de ahí… el saber, la creatividad y estado de ánimo de cada cual.

Lo que más me sorprendió de la entrevista mencionada es que en la foto de la sonriente Prof.ª Barrio se aprecia de fondo una nutrida biblioteca gastronómica y culinaria, con decenas de libros interesantes. Pero uno solo no mostraba el lomo, sino que estaba expuesto transversalmente, dejando ver su portada granate en todo su esplendor, ¿adivinan cual?. Cierto, “Mi Cocina”, del maestro Auguste Escoffier (1.846-1.935).

Zaire

2009-03-27T10:59:00.004+01:00

Lo advertí... Estoy en un período de poca fecundidad "bloguera". Todo se arreglará, no creo que, por ello, se empiecen a producir flagelaciones en masa…

Pero bien es cierto que se me acumulan temas sobre los que quisiera escribir. Podría hacer, pensaba, un "post itinerante" por distintos temas –¿road post, debería decir?-, al estilo de mi buen amigo Medina Sidonia –a pesar de que no responda a citaciones cafeteras, demasiada tranquilidad para su espíritu bohemio, debe pensar-, que puede empezar hablando de su vecina, del Real Madrid o de Guantánamo, seguir por el último grupo alternativo británico, los carteles de anís La Castellana –su presencia siempre agrada- o su aversión por Bardem, para acabar glosando, esto sí indefectiblemente, las hazañas de ZP.

Pero, un tema, intrascendente para cualquiera que no para mí, se ha impuesto a los tres o cuatro asuntos sobre los que deseaba cotillear. Y lo haré…

Sí, y es que el pasado sábado murió Zaire, una yorkshire muy linda y extremadamente cariñosa que llegó a mi familia de origen cuando yo, como los ojos del Guadiana, empezaba a irme, para volver algún tiempo después…

Zaire, que de haber nacido un lustro después seguramente se hubiera llamado Congo, pues no es excesiva las afición volteriana de mi hermano, llegó a casa con pocos días, como una bolita torpe y oscura, el año siguiente a que yo hubiera vuelto de París. Ha sido un cielo, pero no les cansaré con sus virtudes o con descripciones almibaradas, que no son ni más, ni menos, que las de cualquier animal de compañía que vive con nosotros y que nos ha ganado el corazón.

Bien es cierto que, de los cuatro que vivíamos en casa, yo fui quien menos contacto tuvo con ella, quien menos horas pasó, el que menos la llevó al parque, pero aún así eran las suficientes como para que me recibiera moviendo su recortado rabito cuando volvía y yo, ya lo he dicho, haya sentido su partida.

He rebuscado y no tengo una foto digital de ella –pondré una llama perpetua de Timanfaya en su recuerdo-. De “mi” gata, G.H. -de los vivos solo menciono iniciales o pseudónimos- o, por mejor decir, de la dama gatuna a la que cuido a cuerpo de emperatriz sin que ella dé un palo al agua, si tengo alguna -tampoco muchas, pues siendo preciosa no es ni fotogénica, ni paciente-, como la que veis arriba, tumbada plácida, comprobando la marcha del blog. ¡Ella sí es epicúrea. Voto a bríos! Lleva doce años conmigo y la compenetración que hemos establecido es sorprendente, aunque no soy capaz de discernir quien es como el otro…

A Zaire -no le quitaré hoy protagonismo-, le tuve mucho cariño, todo el que ella se ganaba con creces; nunca precisó de mi sacrificio, por eso ahora la echo en falta con ternura, pero seguro que con menos dolor que el resto de mi familia. En cualquier caso, como suele ocurrir, me queda la duda de si le hice la última caricia.

Enemigos del epicureísmo

2009-03-16T00:49:00.003+01:00

Como siempre, emulando al conejo de Lewis Carroll, llegué a última hora al AVE, rumbo a Madrid. El horario, muy adecuado para rentistas y funcionarios, que establece RENFE no me permitía estar en Chamartín a las 8’30 –el primero para en Atocha a las 8’35…- y llegar tarde a un seminario no es correcto, sobre todo cuando quien lo imparte eres tú, así que había que viajar la noche anterior.

Hoy no me voy a centrar -puede que otro día lo haga- en el temor que me asalta en estos casos: ¿tengo algo suficientemente interesante que transmitir como para que otro profesional deje su trabajo e incluso pague, él o su empresa, por escucharlo? Al menos yo me lo planteo… Pero no, hoy no viene a cuento.

Solo quería referirme a una breve conversación oída –oída primero, escuchada después- y que, unida a un comentario de apenas unas horas antes, reforzaba mi idea de que el epicureismo puede morir de éxito.

El caso es que iba a cambiar mi elección entre el anárquico surtido musical de mi MP4 –quienes me conocen saben que más que oído tengo oreja y que, por tanto, me limito al viejo juicio del ”me gusta, no me gusta”-, de Carlinhos Brown a un Don Giovanni con Kraus, cuando el comentario de marras captó mi atención. Mi compañero de asiento conversaba con otro sujeto, “los puros que están muy ricos son los Vega Fina…”. Vaya -pensé-, desde luego no es fumador de habanos, esas cónicas –en ocasiones, hasta piramidales- obras de arte… Pero, aunque no compartiera sus gustos, cada cual tiene los suyos. No obstante, el hombre, correcto por lo demás, y su contertulio optaron por sentar cátedra sobre la calidad de los cigarros catados en una u otra boda. Con un tono irrebatible concluyeron que los mejores fueron los habanos del bodorrio de un tal Paco y como confirmación quedó que uno de ellos se había fumado “un buen trozo”. ¿Tendrá idea de las horas de esfuerzo mal pagado que lleva cada uno de ellos?

En cualquier caso, yo –que alcahuetamente había retrasado el momento de escuchar la mozartiana obertura- me quedé, ¡justo castigo!, sin saber a que labor se refería, pues cuando uno manifestó que tal vez eran Cohibas, el más “experto” salió al quite indicando que no, que “había visto la vitola” (sic) y que no lo era ¡Ojo de halcón, vive Dios!

Unas horas antes, otro “colega de pasiones”, se decía experto en comunicación –aunque la vida profesional le hubiera llevado por senderos más prosaicos-; tampoco me enteré mucho, pues, aun cercano, estaba a lo mío, pero su “licenciadodoctorymaster” resonó al menos cuatro veces en el comedor… En un momento en que me quedé solo en la mesa, pude comprobar que, aparte de ese expertizaje, debía tener alguno que otro más, por lo categórico de las opiniones que vertía a diestro y siniestro, alguna de ellas sobre “cocina oriental”.

En cada uno de ambos momentos me asaltaba la misma duda, ¿porqué nos empeñamos en demostrar altos conocimientos de todo lo que nos gusta –o creemos de buen tono que nos guste-? ¿No tenemos suficiente con disfrutar de todo ello y ser así un poco más felices –o menos infelices- durante algunos instantes? Desde luego, si algo lo conoces a fondo podrás extraer las últimas gotas de su esencia, pero es algo íntimo, introspectivo, y si no es así, ¿a quien le importa?

¿Saben? Mis conocimientos arquitectónicos son más bien limitados, exiguos los que a los misterios del Corán hacen referencia y absolutamente nulos los que versan sobre las teorías de la reflexión de la luz. Sin embargo, cuando tan solo han pasado unas doscientas horas desde que tuve la suerte de ver como el sol golpeaba las turquesas cúpulas –algo nevadas al principio, resplandecientes más tarde- de la Mezquita de Nur-Sharif en Kazán, capital de la República rusa de -Tartaristán o Tatarstán-, les aseguro que no precisé ser docto en ninguna de aquellas materias para emocionarme ¡y de que forma! También es verdad que ese día me encontraba especialmente sensible. Igual era eso.

Salto con doble mortal

2009-02-22T21:53:00.006+01:00

¿Qué hay de nuevo, viejos? No, no es que mi afición bloguera haya bajado, bien al contrario, pero es que estoy en temporada de cambios totales, radicales, vitales... En época de crisis, vaya. Que no siempre tiene este término que tener un matiz peyorativo.

Hace más de cuarenta posts, publiqué uno titulado “Y en el futuro, cocooning”, casualmente –hoy lo releo- encabezado por una foto del pensador de Rodin, pero de la copia existente en el Museo nacional –no me pidan que busque el nombre en alemán- sito en la "isla de los museos" de Berlín. Curiosamente, unos meses después ví la original Puerta del Infierno en el Museo de Rodin –y, casualmente también, incluí una foto de ella, en “Talibanes cotidianos”-, tal vez sea un comienzo del fin de fiesta.

Y no es que no siga suscribiendo las impresiones –bastante aceradas, debía tener mal día- de aquel momento, en absoluto. Pero mi época de grandes cambios, que ya anunciaba, aun cuando con algo de retraso, ha comenzado. Y esto, no se puede sobrellevar desde el distanciamiento social, mal que me pese, no es posible.

Y, cuando ya me he puesto manos a la obra y dedos a las teclas para hilar este comentario… Me doy cuenta de que poco puedo contarles todavía. Pero deseaba explicar que si llevo un par (o tres?) de semanas sin aportar nada nuevo al blog no es por desidia, sino porque ese salto de trapecista que estaba preparando, con doble mortal incluido, ya ha comenzado. Las manos que me sustentaban ya me han lanzado hacia el frente, la primera vuelta en el aire casi han concluido, el vértigo va siendo domeñado en las tripas, y busco las manos que me sustenten, al menos, hasta que me den impulso hacia un nuevo destino. Ya rozo con la yema de mis dedos esa momentánea seguridad, pero hasta que nuestras manos sujeten recíprocamente las muñecas, seguiré volando, expuesto a la caída libre.

Esta metáfora, de mi “yo profesional” -no olvidemos que es la careta con la que más horas de nuestra vida pasamos- está a punto de cristalizar, espero -si no me haré añicos contra el duro y temido suelo de los trapecistas, que machaca su orgullo y, en el mismo acto, su geta-. La segunda voltereta mortal, esa sí con doble giro en el vacío, y que afectará a mis veinticuatro horas diarias, siete días a la semana y doce meses por año, debe llegar en… ¿cuatro meses?, ¿seis?, ¿un año?. No lo sé, pero llegará.

Perdónenme, me molesta cuando leo o escucho en un medio de comunicación frases a medias, pero deseaba ir cerrando, o comenzando a cerrar, como dije en aquel post, mi catarsis personal; éste es un primer paso. Sé que entre muchos posts sosos con los que les he castigado, éste puede llevarse el premio, considerémoslo un homenaje a tanta gente que querría decir algo, pero no puede y lo guarda quemando sus entrañas; yo, de momento, lo dejo aquí en depósito.

No es falta de confianza, estoy en mi círculo de máxima confidencialidad, pero, hasta dentro de algúno tiempo, hasta aquí puedo leer…

Carta abierta a Arturo Pérez Reverte

2009-01-31T18:57:00.001+01:00

Lo sé, lo sé… La posibilidad de que entre los pocos amigos lectores de este blog fuera Arturo Pérez Reverte uno de los que llegara a leer este post es infinitesimal, aún así me apetece escribirlo.

No me corto en manifestar mi admiración por el académico y aunque apenas he leído un par de novelas suyas, a diferencia de mi amigo Tito que se habrá leído hasta los cuadernos del colegio del susodicho, sí que he leído unas cuantas docenas de sus artículos, me gusta más su obra periodística. Cuestión de gustos.

Yo digo al carajo y seguramente suena peor que un “mecagüen en lo más alto…” escrito por Don Arturo. Supongo que por eso él vive –y bien- de escribir y yo, del centenar largo de artículos que he publicado –sin contar estos posts- no he sacado ni para invitarme a una tapa de jamón de cerda con setas y un Conde de Valdemar en los Vitorinos…

Además de leer, como escribía, muchos de sus artículos (sé que si leyera esto sabría perdonarme que el momento habitual de hacerlo es durante uno de los instantes de mayor intimidad, aunque también más escatológico de mi cotidianeidad), otros muchos los he ido guardando arrancados y, tras dar vueltas, acababan entre las hojas de algún libro o finalmente perdidos.

No todos coincidirán en mi afición por este escritor, habrá quien considere que abusa del lenguaje diario, en mi opinión lo sublima, lo dicho, cuestión de gustos…

Sin embargo, si su línea general es de franca brillantez, algunos –al igual que le pasó a García Márquez con “Cien años de soledad”- todavía me parecen de una genialidad que a él mismo le supera… En el caso de los vagos, es cosa de “negros”; en el de artistas como él, cosa de musas…

Y otros, como al que me voy a referir, no es que sean por su forma singulares, sino que lo son por su grandeza intelectual. Suena pedante, pero es así… Seguro que él sabe que algún artículo suyo ha dado la vuelta a España miles de veces de portátil en portátil, como la “reedición” de esa malhadada premonición de la crisis que hizo hace años. Pero no sé si es consciente, y si no lo es me gustaría hacérselo saber, que el artículo que escribió sobre Aragón y su historia, pulula desde hace tiempo –en su versión original y en formato powerpoint- sin descanso por la red. A mí, sin ir más lejos, me ha llegado cuatro veces.

Y es que, cuando ni siquiera nuestros dirigentes son capaces de mirar con orgullo nuestra historia -no hablo de sacar pecho, pues poco mérito tenemos los actuales aragoneses-, él supo recordárnoslo con científica pericia y un franco sentimiento de cariño.

No han de llegar a él estas líneas, aunque si lo hicieran me gustaría que lo hicieran junto a mi oferta de tomar unas tapas y sus correspondientes vinos de la tierra por el casco antiguo de esta bimilenaria Salduba, porque en esta rincón tan especial, en el que los aborígenes somos incapaces de valorar lo nuestro, nos viene muy bien que alguien de fuera refuerce nuestra autoestima.

Gracias Arturo, sigue escribiendo como hasta ahora, con clase, con libertad y… ¡con un par de cojones! *

[*] Lo dicho, escrito por mí sonará a grosería, pero pretendía ser un homenaje a su pluma –y esto no es una duda sobre su virilidad-.

La foto que nunca hice

2009-01-31T18:05:00.001+01:00

Estoy viviendo momentos convulsos, cada cierto tiempo a todos nos toca el turno y a mi me ha llegado el momento. Esa es la razón de que tenga este blog algo abandonado, aunque el tiempo es elástico, muy elástico, llega un momento en el que otros asuntos –no sé si más importantes, pero desde luego más urgentes- te requieren. Para mi el 2.009 es año de grandes cambios, ¿para bien o para mal? ¡Vaya vd. a saber! Casi nada es absoluto, así que algo habrá de ambos ingredientes, pero ese sexto sentido (si es que existe…) que a veces nos da un aviso, posiblemente por lo incapaces que somos de aprovechar los otros cinco, esta vez me está sonando bonito, o igual solo es que quiero que sea así… Ya les contaré, aunque, eso si, de momento, ¡mi sistema nervioso me va a mandar a esparragar!

Pero dejaré este autopsicoanálisis barato para más adelante, o por mejor decir, me centraré en otro detalle del mismo más puntual… Y es que cuando hoy revisaba las fotos de mi reciente escapada navideña, he echado en falta una foto, una foto que no llegué a hacer. Y me he preguntado porqué no la hice… ¿Por el frío que convertía el click de la foto en una auténtica heroicidad?, ¿por el pudor de considerarme un artista de tres al cuarto retratando la desgracia ajena?, ¿por el miedo a que entre encuadre y pulsión del botón saliera un prójimo a encorrerme a gorrazos?, ¿por las tres a la vez o por ninguna de ellas? (a cambio me conformé con llevarme en bits un bello y espontáneo grafiti que encontré algunas manzanas adelante y que pueden ver arriba).

La escena en cuestión era la siguiente: en las calles que subían a “la but de Montmartre”, entre apartamentos de cientos de miles de euros y turistas bien alimentados, un par de indigentes habían pasado de los habituales cartonajes y se guarecían de la inclemente climatología en unos iglús alpinos de enésima mano, instalados en un par de esquinas… Peculiar escena.

Últimamente se ha puesto “de moda” un a modo de fotografía social, retratando mujeres perdidas entre sus arrugas, sonrisas de niños esplendorosas entre su mugre o cualesquiera otros tipos de penurias enmascarados en un concepto artístico que nos eleva sobre el bien y el mal. ¿Es correcto o no lo es? ¿Cabe calificarlo de uno u otro extremo? No lo se… Solo se que quise hacer esa foto y creo que me sentí mal por desearlo. O tal vez solo era el frío que me impedía sacar mis perezosas manos enguantadas del calor de chambergo de goretex…

Talibanes cotidianos

2009-01-16T18:37:00.004+01:00

¡Vaya racha! Ya sé que es ley de vida pero, en pocos días, varios amigos –unos con más gravedad que otros- y yo, que me he apuntado a la lista, sufríamos algún susto por parte de nuestros progenitores… Ya sé, que eso es solo por la fortuna de tenerlos todavía, que en unas décadas seremos nosotros los que demos sustos –si llegamos-, pero no deja de tocarnos la fibra sensible y de hacernos meditar, aunque solo sea unos minutos, para reafirmarnos una vez más en aquel vetusto principio: carpe diem!

Periódicamente aparece en nuestra vida una de esas personas, generalmente ciclotímicas, que tras hacernos partícipes de algún momento álgido nos avasallan en sus bajadas con nuestros múltiples defectos, errores, inconsistencias y dudas personales… Hace años, cuando se me presentaba algún personaje (o personaja, que diría la ministra virtual) de esta calaña, me las hacía pasar canutas, casi me contagiaba su declive. Ahora ya no, entiendo que es su carácter, que ni siquiera tienen mala leche cuando te sueltan su amplia gama de exabruptos, pero a mi, que quieren que les diga, algunos de mis defectos me gustan, o al menos son míos y les tengo cariño.

No quiero decir que no pretenda mejorar, claro que si. A todos nos gusta superar nuestras pequeñas miserias, pero, caso de que pudiera conseguir la perfección, la excelencia personal –que, desde luego, no está a mi alcance-, que quieren que les diga, ¡que me importa un carajo!

Cada cual tenemos nuestras ambiciones, ambicionar no es malo, ayuda a progresar. Si Leonardo, Pasteur o el anónimo inventor de la rueda no hubieran sido ambiciosos, ¿dónde estaríamos? Que cada uno nos exijamos hasta donde creamos conveniente, es uno de los grandes hálitos de progreso de la sociedad. Habrá quien piense que querer ser artista y no conformarse con ser artesano, o pretender diseñar una obra de ingeniería en vez de recoger la mies, es un acto de soberbia, yo no lo veo así, eso no implica que cada uno en nuestra pequeña función no seamos útiles, necesarios e igual de valiosos –o igual de carentes de valor- en la intrahistoria, pero es cuestión de opiniones.

¿Porqué he desbarrado hasta aquí? Pues venía a cuento de esas personas a las que aludía, talibanes cotidianos, que se empeñan en exigirnos la perfección espiritual que ellos ostentan. Conversando con Edu sobre un tema similar, con su característica risa de medio lado hacía gala de su cultura sesentista y me recordaba “ ya lo decía Hesse, bajo las ruedas…”. Y esto es válido para cada uno de nosotros, católicos o no; hemos sido educados en una cultura determinada que magnifica el esfuerzo, la superación y, por encima de todo, el sufrimiento, pero también para ellos, para esos talibanes tan disconformes consigo mismos que acaban trasladándonos sus insatisfacciones para quedar ellos puros, libres de mácula…

Yo, que queréis que os diga, estoy bien como estoy. Vaya, que soy consciente de que si de mil defectos paso a novecientos cincuenta tampoco estará mal, pero al menos unos poquillos, para recordarme que soy humano, me voy a quedar.

Que no alcanzo la perfección de Siddartha, ¡qué se le va a hacer! Que en alguna ocasión me saldrá un post tristón, indigno de un rincón epicúreo, gris –si, gris-, pues… como decía Humprey “lloraré por ello en las largas noches de invierno”, pero todos (o casi todos) entendemos que cuando es primavera, se escribe menos y se pasea más…

Y si tú, carísim@ lector/a eres en ocasiones uno de esos talibanes cotidianos, si no puedes refrenar tu natural tendencia a quemar –metaforicamente- a alguno de nosotros en la hoguera de tu perfección… ¡Pues tampoco pasa nada! A pesar de eso también tendrás muchas cualidades, pero en esos momentos de bajón en los que te sientes en la puerta del infierno, piensa que ésta también puede ser bella –ver foto-, tómate en soledad un martini seco, asegurándote que el rayo que atraviese la botella del Noilly Prat sea de un sol refulgente, y vuelve cuando hayas domeñado al bicho, que sabemos que él no eres tú, y a ti, solo a ti, te seguimos esperando.

Por lo demás, paz y amor… y el plus pal salón!!!

Al visitante número mil

2009-01-08T19:59:00.001+01:00

Ya advertía hace un par de posts que, desde el pleno respeto a la mayoría, soy más de situarme en cómodas minorías. Me gusta la intimidad…Por eso no pretendía hacer de éste –tampoco hubiera sido capaz- un blog de masas, ni mucho menos… Lo cual no quiere decir que no me satisfaga que vd., que tú –hoy que estamos de celebración, permíteme tutearte-, leas estas líneas. Si escribo es para que sea leído, lo contrario sería absurdo, ¿no te parece?

Así que, ¿me permites agradecer en tu persona, visitante número mil, la presencia en este selecto blog -por sus amigos, que no por su calidad-?

Cuando escribo esto llevo exactamente novecientas y sesenta y cinco visitas (sale en un cuadradito a la derecha de los post), compruébalo ahora, por favor. Si eres el VISITANTE MIL, me gustaría invitarle a una copa de epicúreo vino.

En ese caso, te rogaría me enviaras un correo y me permitieras contactar contigo. Gracias y… hasta pronto!!!

Descorchando el año

2009-01-08T19:46:00.003+01:00

De nuevo por aquí, aunque ahora garabateando estas palabras –cuando las leas ya estarán pasadas a bites- en el único papel que tengo a mano a unos cuantos miles de pies de altura; no especificaré más…

Esta mañana amaneció nevando sobre París, al igual que aquel día del ya caduco 2.008 cuando llegué, y yo, iluso, tras pasar una semana bajo cero, con un par de kilos menos –que antes lo eran de exceso- no a golpe de privaciones, sino de estornudos, pensaba “poco me importa ya”… ¡No sabía que me esperaban doce tediosas horas en el Charles de Gaulle, nueve en una sala de embarque y tres inmóvil en el avión del 5055 de los…! En fin, que como no soy de los que consideran esto una aventura contemporánea, no insistiré en el tema.

Por cierto, que siempre que dejo París lo hago en la idea de que algo de mi se queda en esa ciudad. Apenas llego, me siento uno más, no un viajero (¡cuánto menos un turista!) y cuando parto siempre queda allí enganchado algún girón de mí. Esta vez solo han sido siete u ocho días y si en otras ocasiones lo que de mí quedaba en Paris era más de índole espiritual, en esta ocasión fue algo más físico, si quieren más prosaico: me dejé un cachillo de muela. Fue –seguro que lo consideran un recurso literario facilón, así que aporto prueba de mi estancia con la foto de la tarjeta- en Lepicurien, ¡dónde si no! –el juego de palabras hace referencia a la par “al epicúreo” y al “aborigen de rue Lepic”- mientras le daba a un pôt-au-feu de canard, les ahorraré más detalles, pero el caso es que una parte de mi, quedó en París.

Algunas impresiones –y fotografías- de ésta escapada irán saliendo en sucesivos posts y es que, a mi juicio, nunca se reflexiona mejor que viajando. En cualquier caso, no les castigaré con una guía turístico-gastronómica –tampoco he encontrado muchas novedades dignas de reseñar- y menos con un repaso por las últimas evoluciones del neopijismo, que, como se sabe, se origina en los turistas high level cuando revolotean por el mundo.

Hoy solo quería dejarlo aquí, saludarles, congratularme de reencontrarles –son pocos, así que los tengo muy contados-, si el Boeing tiene a bien posarse con suavidad en tierra firme (si está leyendo, así habrá sido), y prometerles seguir con este rincón, no sé si de epicúreo sosiego o de pasión epicúrea, con muchas impresiones –impresión, sol naciente… que quieren, uno viene influenciado…- , pues este año, con el que tanto pavor nos han metido en el cuerpo, parece que viene cargadito de novedades, ¿para bien o para mal? , eso ya se verá… Al menos hoy seamos optimistas, porque recién llegados –vds. conmigo- de París, no puede ser de otro modo y es que, ¡que diablos!, París bien vale una muela…

Cerrado por vacaciones!!!

2008-12-29T18:26:00.002+01:00

Pues sí!!! Dicen que a todo cerdo le llega su San Martín... Pero también esa bendita palabra, casi no me acordaba como se escribía... como se pronunciaba...

Me voy a pasar unos días a la capital del mundo (sé que alguno me discutirá tal capitalidad, pero uno es un clásico y, para mí, siempre la ostentará Paris...). El 6-E, festividad de la epifanía y de los santos reyes magos -o algo similar-, ya estaré dando mal por aquí y prometo llevarme mi cuaderno de bitácora para compartir algún instante de felicidad absoluta -o no- que sienta por los parises y, como no, iré también cámara en ristre.

Pues hasta la vuelta, sed buenos, o malos, como prefiráis, pero no perdáis la sonrisa!!!

Perdón por el puntín de humor negro de la foto y... FELIZ AÑO 2.009!!! (y siguientes, claro...).

Juventud, divino fraude

2008-12-21T18:50:00.003+01:00

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver!, escribió Darío… Y cuando se ha ido, vista desde fuera, es el único momento en el que de verdad resulta atractiva. No en vano titulaba el poeta: canción de otoño en primavera.

Aun sin llegar a percibir donde está esa sagrada barrera, el límite final de la mísma, la frontera entre juventud y… madurez? senectud? tiempo de la basura?, tengo claro que ya he rebasado esa línea, así que, o doy la cara, o solo me queda, como la mayoría –nunca me gustó esa opción, está demasiado llena-, refugiarme al calor de los tópicos: “la madurez es un grado”, “me siento en una etapa de plenitud”, “no cambiaría esta etapa de mi vida por ninguna otra”… ¡Como si pudieras!

Y si en aquella etapa no supimos valorar, o tal vez valorar si, por insistencia de aquéllos de los que nos regodeábamos por haber salido de la dulce etapa, digamos entonces que no la supimos disfrutar al 100 % (el 90 ya no me vale, el 75 es un desastre, con el 30 naciste quasi muerto…), entonces, ¿porqué la añoramos?, indudable, porque nos vemos a cuatro pasos del abismo y, lo que es peor, a tres de estar a uno solo del vértigo final –eso, si llegamos hasta el mismo, cosa que ignoro si es para bien o para mal-. Claro que, ¿de que sirve estar en un momento de insultante juventud a siete, incluso ocho pasos del límite…? En un páramo de miles de kilómetros, ¿varían algo tres ó cuatro pasos?, quienes allí estuvieron yacen desde hace años en el averno; aunque en lugar de con diez pasos por delante, hubieran nacido con cientos de kilómetros, hoy también correrían muchos la misma suerte.

Conclusión: no hay conclusión. Visite blogs, beban buen vino, viajen, rían, charlen, jueguen al cinquillo o escuchen ópera, lo que más le plazca. Con un respeto egoísta hacia el prójimo, pues si abrimos la caja de los truenos, como a los galos un trozo de cielo nos puede caer sobre la cabeza, por lo demás, cree un rincón epicúreo (¿qué si no?) compuesto de los retazos de presente que le queden y ¡ríase la gente!

¡Ah!, y a esa juventud divino tesoro / juventud divino fraude, ¡que le den!, que yo aún estoy estupendo de la muerte (lagarto, lagarto… se cuela hasta por las rendijas).

Blogdantes: pedantes V 21.0

2008-12-08T21:56:00.004+01:00

Hace unos meses que me dio por crear –con la ayuda técnica de un amigo, más ducho que yo en estas lides- este blog en el que estás y, poco a poco, he ido buceando en este universo.

Tres blogs tengo recomendados a fecha de hoy; de ninguno de ellos me responsabilizo, ni siempre estoy de acuerdo con ellos, en ocasiones incluso disiento abiertamente –como cuando al amigo Medina Sidonia le sale la vena decimonónica-, pero siempre tienen algo interesante…

Desde esa pestaña de “mis favoritos” que todos tenemos –¿también los que navegan desde un Mac?- puedo acceder a otros cuatro o cinco más y, cuando tengo algún ciberminuto libre, navego en busca de otros, por el mero placer dejarme ir al azar.

Entre la comunicación controlada, partidista y, en muchas ocasiones, manipulada y la libérrima expresión de un blog, me quedo con esta segunda. Unas veces leeremos un par de líneas y no le concederemos el beneficio de mayor duda, otras completaremos la lectura de un post e, incluso, podemos quedarnos enganchados un ratillo en alguno…

¿Que los blogs bien escritos, confeccionados desde la inteligencia y el buen gusto y que invitan a contnuar su lectura son los menos? ¡Desde luego! ¿No sucede lo mismo con las personas que despiertan nuestro interés? Ni siquiera me inquieta que el mío no esté en esta categoría, seguramente por la certeza de que, para la inmensa mayoría, no lo estará. Hay lo que hay y el que da lo que tiene no está obligado a más. Sabiduría popular.

Lo que me empieza a preocupar, aunque la solución sea tan sencilla como que con un solo click desaparece de tu pantalla y de tu vida, es la proliferación de blogs pedantes (blogdantes he bautizado simplonamente a sus autores), farsas –no teatrales- en forma de post, deshonestidades en píldoras, en definitiva, frustraciones propias, demonios intransferibles que nos envían por los desagües de la red. No, gracias.

Si nos gusta escribir poesía o componer música, lo que nos realiza –que expresión…- es la fotografía o la papiroflexia, lo que nos apasiona son las holografías, si lo que nos produce un orgasmo mental es lanzar principios filosóficos o transmitir recetas de la nueva gastronomía tártara… ¡Adelante!

Pero, por favor, no me vendan sus grandezas… Si fueran filósofos de talla no -o no sólo- reflejarían sus reflexiones en un post, lo mismo digo para poetas, músicos, jugadores de curling o taxidermistas. ¿Les merece la pena tener un blog a mayor gloria de sí mismos?

En fin, que tampoco pasa nada. Que si alguien es feliz saliendo en la lista del “Top Pedante. Blogger’09” o conseguir el “Golden Ego Blogger” allá él…

Mi pretensión cuando di por inaugurados estos jardines –si que me gusta meterme en jardines, sí…- era una y, ella solita, o casi, ha ido evolucionando a otra distinta. Al final, coinciden al menos en que me permiten escribir y comunicarme –me gusta-, y que algún loco de la vida como yo lo lea –y siendo gratis, prefiero pocos, que muchos, que no tengo vocación de comunicador de masas- y poco más.

Pero, querid@s amig@s, si tiendo a convertirme en un blogdante (ojito, dije pedante, no mutante…), si en algún momento veis que malgasto vuestro tiempo en pavonearme con méritos que, sin duda, no tendré, sed compasivos: dejadme un comentario agrio y luego, con un simple click, mandadme al carajo.

Epicureidades/1

2008-12-07T21:17:00.002+01:00

«Las teorías de Wagner no tenían color, por decirlo así, y si quería podía ser invitado por las universidades, las clínicas, las academias. Creo que aceptaba su invitación porque en el fondo era un epicúreo, y exigía unas dietas principescas».

En breve, convierto éste en blog de pago…

«El martini es fundamental. No el whisky, el martini. El líquido es blanco, levantas el vaso y la ves detrás de la aceituna. Diferencia entre mirar a la amada a través de un martini coctail, cuya copa triangular es demasiado pequeña, y mirarla a través de un gin martini on the rocks, vaso ancho, su rostro se descompone en el cubismo transparente del hielo, el efecto se duplica si acercáis los dos vasos, cada uno con la frente contra el frío de los vasos, y, entre frente y frente, los dos vasos; con la copa es imposible».

¡Grande Eco!

Citas extractadas de:
El péndulo de Foucault
Umberto Eco
Pgs. 208 y 210
Primera edición: septiembre 1.989
Editorial Bompiani-Lumen

Listas

2008-12-02T19:33:00.002+01:00

Cada época tiene sus gustos, sus aficiones. En la que ahora nos toca vivir, el pueblo todo ama las listas y, en especial, las clasificaciones: los más ricos, los más poderosos, los más… siempre “los más”…

Recientemente llegó a mis manos una lista de las más bellas, palabra muy en desuso hoy en día, que trataba de evitar el estigma de “listado machista”. Unicamente por ver si mis gustos coincidían con los de la mayoría en este extremo, no suele ser habitual en ninguno, me apliqué en elaborar la mía.

Hasta 216 encontré notablemente seductoras, “curioso –pensé- , 216 que es resultado del cubo de seis, es decir, del producto de seis por seis por seis”. Mera casualidad… Continué y procuré reducirla, labor harto complicada. ¿Cómo comparar la belleza de la Kurylenko con la de la Berry, por mencionar un solo ejemplo contemporáneo?

Finalmente, pensé que no soy hombre de listas –si a estas alturas hace usted un chiste malo, optará a ser expulsado del post-; y, aunque tampoco de cábalas, siempre me ha subyugado un número, el uno –que sumado con iguales siempre dará el número que deseemos-. El hombre –la mujer- es individuo y su propia esencia le arrastra a ser uno y, por deseo, “el uno”.

En el caso de éstas listas, ¿quién era la uno? Cada cual tenga su opinión, generalmente dependiente de lo que se conoce, yo me remonto a cuando aún no había celuloide –las más bellas del siglo XX y XXI están compuestas por el mísmo-, cuando moraba junto al palacio de Orsay, apenas cinco años antes de que éste fuera pasto de las llamas, y usaba por segunda vez el nombre de Soltikoff… Tuve la ocasión de contemplar un retrato realizado por mi amigo Franz Xaver; si su obra siempre fue refinada, aunque para mi gusto excesivamente clasicista, tuve que coincidir con él en que su modelo era la expresión perfecta de la dulzura, en lienzo y en persona. Hoy la recuerdo y, sin duda, la que resultó ser Mme. Rimsky-Korsakov es mi número uno del último siglo y medio.

Bien es cierto que sobre gustos no hay nada escrito –al menos, nada determinante-, pero sobre el buen gusto sí. Y, a mi entender, no es democrático, negociable, ni casi discutible. No caben las listas, menos las votaciones. Pero en este caso coincidí con el bueno de Winterhalter en que la R-K era una expresión intemporal de la belleza.

Realismo mágico en Madrid

2008-11-23T21:10:00.004+01:00

Todos tenemos “nuestra ciudad”, que no es en la que hemos nacido -a esa le dedicamos un amor filial, sin competencia-, me refiero a una ciudad a la que amamos con pasión, en mi caso ésta es París. Sin embargo, ¿quién, por enamorado que esté, no recuerda entre las brumas de su pasado aventuras con “otras” (otros) que le acompañarán hasta el final? Eso mismo pasa con las ciudades, y entre mis “otras” urbes –Lisboa, Moscú, La Haya, Calcuta, Barcelona, Katmandú, Berlín, …- una que ocupa un puesto principal es, sin duda alguna, Madrid.

Recientemente, paseaba solo, tal vez acompañado por una idea materializada, por las calles de la Villa y Corte, recordando días de estudio, noches toledanas –no me he cambiado de ciudad, no…-, casualmente hospedado en un hotel de alguien con quien charlé en el legendario Archy, noches donde te ilusionabas por pasar unas de horas en el “Cielo de Pachá” –me hago viejo, ahora tuerzo el gesto al recordarlo-, noches…

Decidí entrar a tomar una copa, precisaba media hora de ambiente canalla, envuelto en nubes de humo, donde nadie se fijara en ese tipo que fumaba su cigarro al ritmo de la Fitzgerald. Y allí estaba, como siempre, navegando en los mares del tiempo, el Jazz Madrid.

Una vez más fue una noche mágica, noche de ritmos que encuentran su orden en la anarquía, noche en la que se reencuentra la alquímica combinación perfecta de humores etílicos y vapores de Vuelta Abajo, noche que solo ocurre en tu cabeza, porque ¿cómo, si no, todo transcurre según tus deseos?

Pero acabó la noche. Como todo, todo acaba. Y llegó la madrugada y, poco después, la fabril actividad de una mañana cualquiera. Las mañanas que siguen a las noches especiales suelen ser crudas. Y esta lo era, fría y ornada con las primeras nieblas.

Afortunadamente encontré enseguida un taxi que me condujera a Atocha. No tan afortunadamente, la verborrea de su conductor era incontenible, ¿cuántos lustros llevaría ese hombre conduciendo y hablando sin parar?. Me preguntó por mi noche en la capital y, por mera cortesía, le respondí que fui a tomar un par de copas. ¿Dónde?, insistió… “ A un club de Jazz”. No remitía en su empeño de conocer mi vida antes de devolverme la maleta, “¿sí?, ¿cual?”, “al Jazz Madrid”. Vaya, surtió efecto, finalmente había callado.

Un par de minutos después, cuando tenía la impresión de que el camino que tomaba no era el más directo, me dirigió una mirada en escorzo y comentó “¿el señor –había pasado del tuteo a un tratamiento guasón- no encontró algo ruinoso el Jazz Madrid?”. Había ralentizado el paso y en la esquina, entre carteles que se superponían con mil motivos a cual más banal, con el tono oscurecido que confiere una puerta cerrada hace varios años, un viejo letrero rezaba “Jazz Madrid”.

Me callé, no tenía ningún interés por seguir la conversación. A veces se nace y muere en un lugar y no se es capaz de reconocer su esencia. Madrid, como Sintra, Katmandú o Pashupatinah tiene magia, pero como decía Heráclito, malos testigos son los ojos y los oídos, para quien tiene alma de bárbaro.

Sólo una cosa me preocupaba, ciertamente los frutos secos que me pusieron la pasada noche junto a mis gin tonics estaban algo rancios. Comencé a sentirme mal.

Llegó el invierno

2008-11-23T20:00:00.003+01:00

Llegó el invierno. Estaba cantado. Las hojas del calendario caen de forma inexorable. Lo veníamos viendo, lo veníamos oyendo. Bien es cierto que este año en mi tierra se había retrasado. El calor se mantenía en cotas poco habituales por estos lares, este otoño era diferente.

Por otras tierras ya había ido llegando el frío, era cuestión de tiempo que apareciera por aquí. Existen microclimas, pero no es nuestro caso: cuando en España hace calor, aquí hace calor –mucho-, cuando en España hace frío, aquí hace frío –también bastante...-. Al parecer la ola de frío viene de lejos, se ha gestado en las lejanas latitudes de Norteamérica, pero el anticiclón llega con fuerza y la bajada de temperatura puede ser todavía más marcada que allende el océano.

Dicen que cuando alguien está resfriado o coge la gripe, muchos la han cogido ya y otros irán cayendo –endemia, creo que podría denominarse-, hay dos soluciones: ir o no ir al médico, en el primero de los casos dura tan solo siete días, si no una semana… Aunque, peor lo tienen los más desfavorecidos o aquéllos cuya salud en precario no soportaría un mínimo contratiempo.

Es tiempo también de boticarios de pacotilla, iluminados y curanderos varios. Tiempos de las recetas de la abuela. De cerrar las puertas, con abrigos y bufandas, cuando el mal ya está dentro.

No es que no podamos hacer nada… Toca abrigarse, manejar con prudencia los cambios de temperatura, estar en forma, evitar los excesos, no juntarse en exceso a quien veamos con una tos pertinaz o tirar de calefacción de forma equilibrada. También es cierto que no por esto acortaremos la época de frío, ésta seguirá su marcha, primero el otoño profundo y, casi sin transición –aquí somos así, pasamos del calor al frío en un plis plas-, el invierno.

Además, este año la época invernal se promete dura, larga, desapacible… Toca abrigarse lo mejor posible y esperar, esperar que los días vayan pasando, pues aun cuando parezca que nunca ocurrirá, aunque no haya un solo ser humano capaz de conjurar la primavera para que adelante su venida, ésta siempre llega, fiel a su cita, florida y cargada de promesas. Hasta ahora se ha podido retrasar, pero nunca jamás faltó.

Y aprovechando que el próximo mes entraremos de lleno en el invierno, tal vez en próximos posts hable de climatología. Hoy no podía ser, inexorablemente tocaba economía.

Sonrisa

2008-11-20T18:41:00.004+01:00

¿Cuántas veces, desde una visión epicúrea, ponderamos un combinado, un plato de alta cocina o un habano? ¿Cuántas, si nos da una vena más trascendental, una puesta de sol, un aria, o un poema?

Sin embargo, ¡qué fácilmente olvidamos la satisfacción de ver una sonrisa sincera, ora abierta, ora imperceptiblemente dibujada pero reflejada en la mirada, de esas que llevan escrito un “sin defensa, contigo no la preciso”…! Y si, como el trabajo bien hecho, hemos hecho algo para merecerla, ya es el sumum. Pero claro, éstas no tienen marca, ni precio en euros…

Una visión diferente del triunfo de Obama

2008-11-08T20:35:00.003+01:00

El triunfo de Barack Obama en las presidenciales estadounidenses, del que –vaya por delante- me congratulé, marca un antes y un después en la sociedad norteamericana.

Sí, puede ser presidente de los USA un hombre negro –o marrón un poco más oscuro que el tono beige de los hombres blancos…-, ¿porqué no? La hilaridad que en la película Air bag produce ver a un lendakari negro, huele a naftalina y es propia de sociedades ancladas en el pasado. Desde luego que habrá millones de personas en los Estados Unidos y, no lo duden, en Europa, que seguirán siendo reticentes, que no habrán digerido bien este triunfo, este indudable paso adelante, porque llevan su racismo a flor de piel. Pues tienen tiempo para digerirlo y, si no, como dicen los galos… tant pis pour eux!

Pero de esto ya se ha escrito mucho, y lo que se escribirá… Hoy deseaba aprovechar que la poca ambigüedad que genera Mr. Obama para expresar algo que llevo dentro desde hace tiempo y por aquello de “que pensaran de mi”, por no dar un argumento válido a quienes más puedo detestar desde un punto de vista político y social, no he querido manifestar.

Pero, la poca duda que suscita Obama, me permite efectuar una cierta “salida del armario” [no erótico-festiva, que en ese aspecto, como indico en mi perfil, soy aburrida y radicalmente hetero]. Hay quien, con un desconocimiento supino de la política de allende los mares, ha asociado la polaridad republicanos-demócratas a un equivalente conservadurismo-socialismo o, en España, PP-PSOE. Craso error, los postulados de republicanos y demócratas y sus discrepancias cabrían en el espectro de un solo partido en Europa (y, desde luego, en un partido de centro-derecha), aún conscientes de que las aproximaciones ideológicas de los partidos mayoritarios en la Europa occidental del siglo XXI han ido in crescendo...

Así, casi todos habremos oído en nuestro país a esos que se rasgan las vestiduras porque el americanito medio no sepa situar España en el mapamundi -¿cuantos estados de los USA somos capaces de nombrar y situar en el mapa?- alegrarse o desesperarse por la victoria de Obama, en función de que se digan de izquierdas o derechas. Aberrante.

¿Me permiten un repaso al perfil de ambos? John McCain, formado en la academia naval con grandes problemas –según cuentan- para conseguir acabar su formación, fue, eso sí, héroe de guerra y posteriormente, tras volver a su país con las consiguientes heridas, fue ubicado en la administración. Barack Obama, graduado por la Universidad de Columbia y por la muy prestigiosa Harvard Law School, hijo de economista y socióloga, vecino de Kentwood, selecto barrio donde brindaron por el que hasta ahora era su vecino a golpe de Moët Chandon.

¿Dónde quiero llegar? A que no aguanto más sin reivindicar que los líderes de los partidos políticos con vocación de poder deben ser profesionales de alta cualificación, que es intolerable un ministro/a que no haya pasado tan siquiera por la Universidad, que si en una empresa de 200 trabajadores y unos millones de euros de facturación vemos un Director General o un Director de Márketing iletrado nos echaríamos las manos a la cabeza –pero no solemos verlo, a no ser que sea el hijo tarambana del dueño de la burra. ¿Y debemos admitirlo en una “empresa” (véase estado, comunidad autónoma, ayuntamiento de una ciudad…) que gestiona los intereses de muchos miles de personas?

Si lo desean llámenme clasista –sería un error- o elitista. Creo que la democracia alcanzaría su máxima expresión si garantizara una aristocracia –en el sentido literal del término: gobierno de los mejores-, desde el convencimiento de que en todos los partidos relevantes de todas las democracias “serias”, hay gente de altísimo nivel, de brillante perfil.
¿No está vd. de acuerdo conmigo? Si un día tienen que operarle, digamos de apendicitis, ¿aceptaría que en el hospital votaran democráticamente sobre el honor de ser su cirujano y que éste recayera en un gentil celador que siempre ha soñado con abrir en canal el vientre de un paciente con su bata verde? Ya está bien de ver a mediocres, de diferentes “ideologías”, en los más altos cometidos de nuestras instituciones.

Votemos, claro… Todos desde una igualdad de voto conferida por el igual derecho a defender sus intereses de cada uno de los ciudadanos, por supuesto… Pero entre gente de una capacitación mínima y controlando que éstos no nombren en aras de otros méritos a quienes nos van a gobernar.

Nota para malpensados: este post está inspirado, como su propio título indica, en la victoria de Barack Hussein Obama, jnr. en las presidenciales de los Estados Unidos de América y no en la Ministra de Igualdad del Gobierno del Reino de España, Doña Bibiana Aído Almagro.

Del origen del pañuelo de cabeza llamado cachirulo

2008-10-18T21:37:00.004+02:00

Vaya, no se puede confiar en nadie... Hace unos días mencioné a un amigo que pasaba algunos ratos en este humilde blog. Pues bien, ayer ya me afeaba haber pasado las Fiestas del Pilar sin una mala mención a las mísmas… ¿Porqué debo hacerla? este no es ni será un blog localista… Pero acabó tocándome la fibra sensible, no por no ser localista / regionalista / nacionalista se quiere menos lo de uno.

Y sí, nací en la bimilenaria Zaragoza y también presumo de ser hijo adoptivo de Paris –no como decisión de unos políticos, sino que fue la propia ciudad, en una noche de verano, la que me declaró su intención de adoptarme-. Pero el susodicho amigo me dejó con la moral tocada, así que decidí contar en mi blog -¿qué mejor sitio?- lo que solo una vez había revelado... un secreto tan aragonés como es el origen del cachirulo.

¿Porqué lo conozco?, por mi afición a rebuscar en las tiendas de viejo –de libros viejos-, no sólo en esas en las que lo viejo es muchísimo más caro que lo nuevo y en buen estado, sino también en aquellas en las que se amontonan inutilidades, curiosidades, basura, absurdos y, alguna que otra vez, revelaciones a punto de perderse. Y este fue el caso...

Encontré un título que apenas se podía leer en el carcomido pergamino –más bien roído, que, aunque menos literario, es lo que los roedores tienen a gala hacer-: “Del origen del pañuelo de cabeza llamado cachirulo”.

Intrigado lo abrí y mi sorpresa fue encontrar uno de los libros más breves de la historia bibliográfica: “Algunos lo creerán tocado, otros remedio contra los sudores de la labranza, ni unos ni otros aciertan, el primer aragonés que lo usó fue para tratar, en vano, de evitar un terrible dolor. Primero lo situó en el corazón, luego creyó conveniente pasarlo a la cabeza. Lo último que se le oyó decir es... me duele Aragón”.

Y eso era todo. El resto de páginas estaban en blanco...

Sé lo que piensan, que este hombre venía a ser el padre del nacionalismo aragonés. Tras años de dedicación a la vida y obra (minúscula obra) de tan insigne hombre, les puedo decir que no están cerca de la verdad.

No era la política lo que le importaba, entendida con letras minúsculas, pues la cosa pública si le producía dolor. Dolor, porque como él decía (llegué a localizar una biografía no autorizada del autor de aquella obra), los aragoneses solo deberíamos nacer del 21 de mayo al 20 de junio, todos bajo el signo de géminis, pues nuestra dualidad es esa: amor hacia lo nuestro y desesperado intento de ocultarlo... La misma que existía entre Fernando I “el Católico” y Fernando II de Aragón; el primero creador de esa idea de globalidad –globalidad a finales del siglo XV- que se llama España, idea dificilmente más querida en otra tierra que en la nuestra, el segundo, hombre de estado que, tal vez, sacrificó por los siglos algunos intereses de este pueblo por lo que consideraba una idea superior. Los dos Fernandos uno solo. Y por diez días no fue géminis...

La historia no daba para más, a no ser que alguien hubiera rellenado las páginas en blanco. Que hasta el día de hoy se podían haber ido llenando con mil ejemplos de aragoneses que han sido y que, aunque ningún galeno lo supiera identificar, nos abandonaron con el mismo mal...

Desde D. Francisco de Goya hasta Laín Entralgo, desde Buñuel hasta Ramón y Cajal, desde Miguel Servet hasta Baltasar Gracián, esta tierra es vivero de grandes cabezas, ¡de genios, que redios!, ya vale de avergonzarse... Testudes, eso sí, dolientes en muchos casos, que han precisado de cachirulo para tapar su dolor, porque –por lo visto- este es un dolor indigno. Al que le duele nuestro cainismo le llamamos llorón, al que piensa mas de la cuenta lo exiliamos...

Recordando esta historia, falsa como Judas, pienso que yo me la creo, que yo me la quiero creer, que la verdad no siempre va al paso de la realidad. Y lo hago mientras miro de reojo mis maletas prestas para marchar hacia otras tierras; porque sé que, más tarde o más temprano, tendré que partir, que la historia de Aragón, desde hace mucho tiempo, se escribe en el exilio. No es que yo sea un genio, ¡que va!, pero me gusta pedir lo justo y sentarme a pensar y eso, amigas y amigos, ¡es mal vicio por estas tierras!.

Y no pienso ponerme el cachirulo, ¡allá se me salga el dolor a borbotones!, que se vea que me duele Aragón; tanto, que de reflejo me duele España, me duele Europa toda...

Perdón por no mentar los mil proyectos que llevarán a Zaragoza, a Aragón, donde la historia está obligada a mantenernos. Perdón por no creerme que no han existido y existen fortunas albardadas de amor a la tierra. Perdón por no soñar con lo que debo soñar, por no tragar con el “soma” de nuestros tiempos, en finas dosis de comunicación. Perdón por este ejercicio que para algunos puede parecer de estupidez, para otros, los menos, de fina ironía -no doy para tanto- y que no es más que un genoma heredado de mis ancestros, el genoma de la socarronería.