Los Testículos del Rey

Sobre la acción poética

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Fri, 17 Sep 2010 03:59:00 +0000

Sabina y cía.

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Wed, 21 Jul 2010 07:40:00 +0000

Poesía testicular post-sabinada virtual.

No sé si
te agradezco, porque te escucho y te leo:
mírame ahora
queriendo enamorarme de un amor verdadero.

De-tono canción por canción,
soy un coche bomba en mi propia estación,
conspirando donde el corazón es terrorista e investigador.

Me retuerzo en vermut
que mis aspiraciones sean tan, tan yo
y tan poco tú.

Nada de Grial, nada de sábana santa
ni príncipes ni hechiceras
los cuentos de hadas y las mil primaveras
(se murieron de hambre)
porque seamos sinceros
en esta década, las agruras nos ocupan el tiempo
y no queda estómago para las tiras de amor.

Trueno los dedos y disfruto la conspiración,
tu blues me sabe
a un grano de azúcar cada seis gajos de limón.

Se despide, se apaga la canción
y el turno de ocultarse no llega;
Levantamos la mano, un hermano y yo,
coreando Embustera
pidiendo un güisky on the rocks.

(y eso que el whisky no te lo roba cualquiera)

La literatura convive hoy con la tecnología y los medios de comunicación

noreply@blogger.com (Ziranda) — Wed, 23 Jun 2010 13:24:00 +0000

Por Ziranda González Pineda

“Un libro es una cosa entre las cosas,
un volumen perdido entre los volúmenes
que pueblan el indiferente universo;
hasta que da con su lector,
con el hombre destinado a sus símbolos”
Jorge Luis Borges

Las nuevas tecnologías, los códigos de comunicación celular y cibernética, la invasión visual, los medios de comunicación, la información desmedida y el acceso a Internet, entre otros; marcan nuevas tendencias en la forma que apreciamos y asimilamos las distintas manifestaciones artísticas. La literatura como todas las artes no se escapa de estas influencias y está en una constante transformación y evolución. “La poesía ha sido siempre en la historia una punta de lanza, una vanguardia, una forma de renovación más o menos radical, y ha sido la que ha guiado alguno de los grandes cambios”.

Desde luego que estas tendencias son evidentes en la forma de escribir, en los temas que se abordan y cómo se abordan, pero también su transformación tiene una notable evolución en la manera que se acerca a los lectores, hoy ya no es imprescindible contar con un libro de poesía para tener acceso a la poética, hoy podemos encontrar bardas graffiteadas en Tijuana por un poeta revolucionario de nombre “Heriberto Yépez” quien ha creado el término de poesía contextual, una nueva forma de acercar la poesía a las masas, con esta clara idea de que las personas han dejado de leer poemas y por tanto es preciso y urgente acercarlos a la poesía, haciendo eco al refrán que señala que “si la montaña no viene a mí, yo voy a la montaña”.

En un artículo publicado en la revista independiente de poesía “Alforja” Yépez da una serie de argumentos en los que defiende la postura de la poesía contextual (in situ) en la que se fusiona un texto poético con el contexto en el que está inmerso. Así este poeta tijuanense ha escrito poemas irreverentes, de denuncias pública y social, de crítica, de amor y desamor, entre otros, en las calles, llegando al extremo de graffitear poemas sobre carteles y señales federales colocados en la frontera con los Estados Unidos. Yépez es un feroz crítico de la poesía tradicional y afirma que en la actualidad hacemos “Mcpoemas”, es decir poemas que como las hamburguesas se hacen iguales y en serie, de ahí la necesidad de innovar y dar a la poesía un giro que evite la repetición continua de los mismos temas, las mismas formas y las mismas palabras.

Poesía contextual

“Escritura hecha directamente para su instalación en espacios públicos: carteles, collage, letreros, mantas, señales… el significado de estos poemas depende de su interacción con la calle”.

“A veces el libro es una sala de espera a la que jamás llegarán aquéllos a quienes los poetas están esperando”.

“El libro es insuficiente para asegurar la supervivencia de la poesía”.

“Toda poesía escrita es visual, lo que necesitamos más bien es poesía pública: poesía visible”.

“Al hacer poesía pública no sólo se modifica cómo se escribe la poesía, sino esencialmente cómo se lee”.

“Es necesario originar una poesía colectiva y simultánea”.

“La poesía encerrada pronto morirá de inanición lectora”.

“El poema visual apenas comienza y está lejos de extinguirse”.

Heriberto Yépez

Pasado, presente y futuro de la literatura: espacio para la experimentación

Así como la poesía contextual propuesta por Yépez, desde la antigüedad han existido poetas experimentales que fusionaron diversas formas artísticas para generar nuevas expresiones poéticas y literarias.

Las llamadas corrientes de vanguardia como el Cubismo, Dadaísmo, Surrealismo, Futurismo, Letrismo, Estridentismo y muchos otros “ismos” dieron rienda suelta a la imaginación de escritores como: Walt Witman, Guillaume Apollinaire, Triztán Tzará, Manrinetti, André Bretón, Vicente Huidobro, Julio Cortázar, Oliverio Girondo, José Juan Tablada, Octavio Paz, Efraín Huerta, Salvador Novo y otros tantos poetas, para la creación de poemas visuales, caligramas, poemínimos y los primeros indicios de poesía sonora e in situ.

Hablando específicamente del caso de México, podemos remitirnos a los escritores prehispánicos quienes dejaron un legado ideográfico en sus códices, empleando un primer esbozo de lo que hoy llamamos poética visual.

En la actualidad la poesía y la literatura está en un ámbito completamente experimental que aborda nuevas formas de hacer Literatura, en la que los escritores están preocupados no sólo por el qué decir, sino también en el cómo, el cuándo y en dónde se escribe. Figura, forma y fondo son igualmente importantes y por tanto requieren de una planeación minuciosa e inteligente.

Así, hoy en día encontramos técnicas como: poesía contextual, video-poesía, poesía sonora, poesía cibernética, poesía-performance, poesía concreta, instalación poética, poesía in situ, poesía visual, poesía pública y poesía msn (por teléfono celular), por nombrar las más importantes.

Los géneros literarios se han fusionado y en su lugar encontramos una literatura que permite que los géneros convivan de forma transversal, pues ahora se yuxtaponen, se complementan, se comparten. Así es como se diluye la idea de clasificar una obra en un solo género, porque ahora una novela puede estar salpicada de poesía, de múltiples voces narrativas, multiplicidad de lenguajes literarios e idiomas, pero sobre todo están conviviendo con la tecnología y los medios de comunicación. Las formas de lectura se están modificando de forma vertiginosa, ahora leemos y accedemos a la Literatura por medio del Twitter, el Facebook, los videos de Youtube, bajamos libros por medio del Kindlle y las Ipads, por nombrar algunos.

Estas expresiones literarias pretenden al igual que la propuesta de Yépez, rescatar de las alcantarillas olvidadas a los lectores y ofrecerles nuevos códigos que les sean familiares y por tanto atractivos. Dicha trasformación como en el resto de las artes es un reflejo mismo de la continua necesidad que tenemos los seres humanos de adaptarnos al contexto y así digerir la angustia que ello nos genera, hacer una catarsis de nuestros más profundos sentimientos, mismos que se ven decodificados en diversas manifestaciones artísticas y las formas camaleónicas que adoptan.

Al futuro de la Literatura sin duda lo visualizo en el plano de la interdisciplinariedad, empleando nuevas herramientas para la exploración e incorporación de nuevos lenguajes y técnicas, en las que las artes, la tecnología y el ser humano se fusionen para dar paso a una nueva Literatura holística, incluyente y no excluyente, pero siempre manteniendo su esencia única, ésa que la divide del mundo común y corriente, porque sin la Literatura el mundo no volvería a ser igual.

“No soy un escritor para las masas, pero indefectiblemente iré a dar a ellas”. Rubén Darío

Referencias

• Bulatov, Dmitry cita a Arimathea, José. 2004."Semiotic Poem", "HOMO SONORUS: Una antología internacional de poesía sonora".México: CONACULTA.

• Millán Fernando, Vanguardias y vanguardismos ante el siglo XXI (junto con Chema de Francisco), tomado de:
http://www.fortunecity.com/victorian/duchamp/33/millan4.htm 1997. consultado el 22 de mayo de 2008.

• Millán, Fernando; García Sánchez, Jesús. 2005. La escritura en libertad. Antología de poesía experimental. Madrid, España: Visor Libros.

• Sarmiento, José Antonio. 1986. Las palabras en libertad. Antología de poesía futurista italiana. Madrid, España: Hiparión.

• Yépez, H. (invierno 2002-2003) Rutas, señales y contextos hacía una poética pública visual, Revista de poesía, Alforja: México, Edición de Revistas Independientes.

Te cuento que acá llueve...

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Thu, 06 May 2010 03:22:00 +0000

Cuando no estás
cuando estás sin estar porque no es aquí
_________________(es allá)

Cuando te callas
y las teclas dejan de sonar
Cuando sonríes
pero no sé cómo ni qué tanto
(porque estoy acá)

Cuando te escapas
y me quedo con un poco de lluvia
secando mi locura
de saber que vas
no conmigo, sino en otro lado

Cuando el calor y la humedad ambiente
al mismo tiempo que el hielo
pero en océanos diferentes
Cuando tu voz y mi voz
de un borde al otro
y nos quedamos sin puente
porque nuestras vidas son...

Cuando primero cada noche
y todas las madrugadas
Cuando a veces una tarde

Cuando sin adiós porque para siempre
pero sin dejar la posibilidad del nunca
Cuando una frase
(y yo te siga la corriente)
_________________cuando te viaje
__________cuando me encuentres

Te cuento que acá llueve...

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Thu, 06 May 2010 03:22:00 +0000

Cuando no estás
cuando estás sin estar porque no es aquí
(es allá)

Cuando te callas
y las teclas dejan de sonar
Cuando sonríes
pero no sé cómo ni qué tanto
(porque estoy acá)

Cuando te escapas
y me quedo con un poco de lluvia
secando mi locura
de saber que vas
no conmigo, sino en otro lado

Cuando el calor y la humedad ambiente
al mismo tiempo que el hielo
pero en océanos diferentes
Cuando tu voz y mi voz
de un borde al otro
y nos quedamos sin puente
porque nuestras vidas son...

Cuando primero cada noche
y todas las madrugadas
Cuando a veces una tarde

Cuando sin adiós porque para siempre
pero sin dejar la posibilidad del nunca
Cuando una frase
(y yo te siga la corriente)
cuando te viaje
cuando me encuentres

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Sun, 03 Jan 2010 07:37:00 +0000

Con este poema inauguro la nueva época del Chopah:

Quiero hacer una proclamación pronta,

las fuerzas que nos llevaron a conformar este monstruoso pigmaleón al que llamamos Testículo del Rey emanan de tres fuerzas principales:

La burla vesicular seminal, el aparato (inter) disciplinario de Estado, el marcsismo ultra-radical moderado liberal de centro y el CHOPAH.

Ambas formas troncales han muerto, sido pisoteadas, puestas en el aparador, compradas en E-bay, bañadas con influenza.

No nos dimos cuenta, sin embargo, que creamos la vanguardia última de la literatura. La utopía literaria era un aparato ideológico de sistema, la utopía literaria se centraba en una cúpula de elegidos con grandes gafas oscuras y sonrisas de aparador.

El testiculismo vino a lanzar flatulencias a la cara de las estatuas, vino a enamorarse de las mesas llenas de basura y a revolcarse en la catsup, en la mostaza y en el queso industrial.

El testiculismo vino a romper con los recintos, vino a invadir al twitter, vino a encender la zarza (¿la Ziranda?), vino a destrozar hasta el último pedazo de calzón con encaje.

Esa fue nuestra misión, romper con lo imposible, aunque, finalmente, era imposible.

NO,

No nos confunda con poetas malditos.

A nosotros lo maldito se nos quitó con un poquito de suciedad, con un poquito de Pino Suárez y mocos, a nosotros nos gustó bañarnos en hojas de parra con carnita.

Nosostros le dimos al tuitpoema, al aptiurpoema, al contra poema, al antipoema y al chipapoema. No dejamos al -poema en paz

nunca en paz marx mío

El problema es que no nos dimos cuenta de que teníamos en nuestras manos la suprema verdad:

La utopía literaria estaba en nuestras manos. Éramos nosotros el hecho fundamental. Nos dimos de tope con que todo lo que había que revolucionar había sido revolucionado, no nos quedaba más que escupirnos por igual.

Volpi mostró con su fin de la locura, que sólo la locura es. Si no es, la literatura no existe. Si no es una cena con vino, la literatura no existe, si no son gafas, si no es pared, no hay: las letras son una burla suprema. El Testiculismo ya lo sabía, no nos importaba y aún así, era la corriente alterna de nuestras pilas doble A.

[Raúl Demesio entra en escena]

Gamberro poeta malhablado, usted de poeta tiene lo que yo de Célula Poética Autogestionaria.

Señor Raúl, propongo que las Células sean el propósito de investigación testicular, propongo que nos adentremos en las espigas y en la muchacha.

[shot delas con la muchacha]

Señoras y señores

tenemos al monstruo
démosle un lugar (peludo)
donde vivir

ese es nuestro destino
el fin mismo
de nuestras uretras.

Diálogo hospitalario

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Tue, 22 Dec 2009 06:11:00 +0000

A (por radio): Uno. Dos. Tres. ¿Dónde está el cuarto? Repito. ¿Dónde está el cuarto?
B (por radio): No tenemos registro de su ingreso. Ni una palabra.
A (por radio): Pero sabemos que falta, ¿no?
B (por radio): No estamos seguros.
A (a su alrededor, sin dejar de llamar por radio): ¿Alguien vio señal de un cuarto?
C: No.
D: No señor, nadie. ¿De dónde dice usted que hubo otro?
A (a los subalternos y al radio): El menos peor lo dice.
B (por radio): ¿Qué dice?
A (a todos): "Éramos cuatro" y nada más tenemos tres.
B (por radio): Voy a preguntar en el anfiteatro.
A (por radio): Espero noticias.
C: Señor, si el que está preguntando se despierta, ¿qué le decimos?
A: Vuelvan a dormirlo y reporten conmigo.
D: ¿Y ellas?
A: Está difícil que se despierten. Ésta hasta después de cirugía, la otra como en doce horas.
C: ¿Sabe si ya le avisaron a algún pariente?
A (saliendo del pabellón): Cosa del trabajador social. Si tienes tiempo ve y preguntas.
C: Sí señor.
D: Chale... están bien chavitos.
C: Ni tanto, ni tanto.
D: Pero igual, ve cómo quedaron...
C: ¿Qué fue?
D: Se volcaron.
C: Seguro venían borrachos.
D: Ni una gota, nada de alcohol. Quién sabe si el cuarto.
C: ¿El que no aparece? P's igual y tampoco... venían juntos, ¿no?
D: Sí.
C: Ya ni te apures. Si neta eran cuatro luego lo encuentran.
D: P's sí...
A (regresa al pabellón): ¿Ha vuelto a hablar aquél?
D: No señor.
B (por radio): Joven no identificado. Alrededor de veinte años. Arribando.
A (por radio): ¿Nuevo? ¿ya encontraste a mi cuarto?
B (por radio): Tu cuarto, creen. Accidente, dos a-eme. Volcadura. Estaba en traslado, iban pa' otra clínica.
A (por radio): ¿Cómo viene?
B (por radio): Directo al anfiteatro.
A (a subalternos): ¡Carajo!
B (por radio): ¿Mande?
A (por radio): Ahí voy.
C: Señor, ¿y ahora?
A (saliendo del pabellón): P'ts... si se despierta aguántense. Ahorita subo.
D: Sí señor.
C: Madres... qué joda.
D: Y tan chavitos.
1 (ronco): Éramos cuatro...

La Solista

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Mon, 19 Oct 2009 02:59:00 +0000

Ópera Matutina (1)

Preludio: Obertura
Altas y bajas. Sinfonía, concierto. Las notas brillan enredadas en su cabello, crecen en su pecho y vuelan. Recorren sus entrañas, se alimentan del oxígeno y le hierven la sangre. Ella siente germinar cada nota. La cosquilla en los talones, el escalofrío feliz enroscado en sus pantorrillas, el calor creciente subiéndole por los muslos. El timbre que corre sobre su cadera y salta vértebra por vértebra, se anuda en su pecho y explota. Toma el impulso de un vendaval y le quema, placenteramente, la laringe. La música se hace humo en su boca, le acaricia el paladar y la lengua, antes de huir, libre, para extasiar los oídos circundantes.

Acto I: Recitativo accompagnato
Valor. No le teme al escenario. Sube los peldaños con firmeza. Camina sobre el suelo gris verdoso, se coloca al centro de su espacio. Cierra los ojos, teme que la inspiración se le escape por las pestañas. Prepara su repertorio mental, un dulce zumbido se desprende de su cuerpo, como si en vez de transpirar exudara alma. Tienta las hojas de su partitura, no las necesita pero sentirlas le devuelve confianza. Levanta una mano para retirarse el mechón que juguetea nervioso sobre su mejilla. Saluda a su auditorio, presenta la siguiente pieza. Aspira una sola vez, lento y profundo. Se parten sus labios y sucede la magia. La atmósfera completa se desborda entre sus dientes. El mundo se borra para que queden ella en su centro y un dios que de vez en cuando se asoma para escucharla.

Acto II: Interludio
A su alrededor sucede la existencia. El murmullo ocasional, el bostezo inevitable, las muertas sonrisas inexpresivas de quienes no saben por qué vivir. Nadie la mira directamente. Algunos escuchan, medianamente desconcertados. La mayoría (que en realidad no son tantos) divagan sobre sus propios conflictos. Ella no se da cuenta, sólo canta. Los ojos cerrados, con una mano se sujeta al tubo de hierro que le sirve como sostén con cada enfrenón del pesero. No necesita el glamour, no hay vestidos de gala ni techos acústicamente adecuados. Qué importa. La música continúa su cascada desde lo más profundo de su esperanza; el resto no lo nota, pero apreciar ese modelo de pasión podría salvarles la vida.

[Play a pieza musical adjunta]

Acto III: Aria final
Al fondo, otra chica observa ardorosa a la solista. Sin apartar la mirada extrae de la bolsa de su pantalón un teléfono celular. Busca a ciegas la opción Grabar sonido. Discretamente apunta el micrófono del aparato hacia el centro del pasillo. Se le anuda el esófago, una esfera de cristal helado le recorre la piel. No existe nadie más en el mundo, sólo la niña cantante y ella. No hay microbús, no hay pasajeros, no hay baches ni calle ni semáforos ni cláxones. El linóleo verde pistache se transforma en un perfecto escenario, los barandales en orquesta, el asiento terroso e incómodo en butaca de honor. Presiente la despedida e internamente llora lágrimas de nostalgia por una voz que recordará por la eternidad. Se levanta rumbo al timbre de bajada, saca con trabajo una moneda de dos pesos del rincón de su cartera: el último trozo de presupuesto libre que le queda. La solista ha hecho una pausa para cambiar de canción, la admiradora aprovecha y le toca el hombro. Se encuentran las cuatro pupilas en un segundo y el breve roce de los dedos que depositan el dinero sobre la palma conecta al fin y sólo por un instante la pasión melódica de ambas. Para la escucha el concierto se acaba, pero mientras camina hacia el restaurante donde trabaja, siente que el frío de esas seis de la mañana ya nunca volverá a tocarla.

Octubre, 2009

-----------

(1) La ópera es la forma musical más completa y a la vez más compleja. Su estructura generalmente consta de 2 ó 3 actos divididos en escenas. Algunos de sus elementos musicales son:
• Obertura.- comienzo o presentación de la obra; suele incluir los temas principales de la misma.
• Recitativos.- secciones narradas donde el solista puede adoptar el ritmo del habla normal. Puede ser secco (puramente voz) o accompagnato (con la orquesta).
• Arias.- Pieza melódica para una voz acompañada por orquesta.
• Instrumentales.- un ejemplo es el interludio, que separa los actos de una obra dramática.

El Gimnasio

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Wed, 05 Aug 2009 04:49:00 +0000

Santa Fé no es más que roca fundida, levantada sobre un mar de basura incandescente. Entraña inflamada, colon distendido, son palabras que bombardean mi cerebro, como un antro atestado de jugo hormonal, cada vez que me acuerdo de la vista a la fábrica de pan y al centro financiero.

El escenario es perfecto, las máquina corredoras funcionan sin parar, recibiendo el sudor y vaho de cuatro seres que abrevan del olimpo.

Las 9 de la mañana (soy una hoja al viento) y el humo gris y pérfido de las entrañas de la ciudad se eleva como Mahoma (soy como un alma destruida) los números rojos de las máquinas, el sonido abrupto de las mancuernas que se dejan caer, los alaridos, los suspiros, las cuentas, los números, el rebosante chirrido de las máquinas y el cascabeleo de las pesas.

Hay un momento en que ya no me importa ser más rápido, más ágil, más fuerte, más viril. No. Sólo me importan sus nalgas al trote. No hay nada más perturbador, más endulzante, más acitroso que sus dos nalgas jugando la una con la otra en un espasmo multitudinario de músculo y sal.

Tus nalgas como refugios eternos, tus nalgas como suaves recintos del abismo, tus nalgas que se mueven como si se quisieran escapar cuando corres por la banda sin fin.

Así te quiero ver por siempre, con tus nalgas siempre a la deriva, encerradas en una licra sudada.

En el fondo no hay nada.

Una y otra vez, como la poesía.

¿Se podrá comenzar a correr? ¿Se podrá comenzar a levantar 25kg con el bícep? ¿Se podrá acortar la distancia? ¿Se podrá reducir la grasa abdominal? A final de cuentas, ¿se podrá comenzar a escribir?

All Blues, the concept of my soul is all blues. You know? Miles Davis 'till I run, 'till the 110 pounds lifting, 'till 30 spinning minutes, is the very real destruction of body design praxis.

¿What we are? ¿Are we fishes in our goldfishes [súper] bowls?

Miles Davis, old pal, Miles Davis, I want to take my hand and put it into my brain looking for you, my old pal.

G
Lo dije en el 2008. Eres un cautín que cercena mis venas.
No me queda más que rendirte una metáfora absurda,
quiero que leas que leído lo que leo que todos lean
quiero ser inmortal
quiero hacer un cuento
con citas que no son mías
y remitirme a disfrutar mi fama inconcebible
como
EL MEJOR ESCRITOR DEL MUNDO
yo soy irreconocible

[a mí me creo Dios]
[Yo no soy de la evolución de la poesía]

Yo habito en la cruz y en los altares
soy la madeja de sesos
soy el receptáculo de las lágrimas

No sabían. 4 a las 9 de la mañana era algo raro. El número no excedía nunca de 1, si acaso, en épocas de veranos ociosos y molestos 2. 4 era un número inconcebible, las autoridades del lugar no se permitirían una afrenta similar.

[Otra sesión con el enorme culo de Solomina Romano]

4 personas no sólo sobrecargaban los espacios de aseo e introspección púbica después de la actividad física vigorosa, sino que, además, los aparatos y enceres terminaban sobre cargados de sudor, mocos y vaho.

[¿Los chicos los llevan erectos en las playas nudistas? Ellas hablan al respecto]

4 personas destruiría el orden supremo existente, la infinidad no puede ser sobre cargada.

La corredora 4 está desengrasada, hace un sonido monótono y molesto, similar al quejido de Tacubaya en las tardes.

Me hace recordar que corro hacia ningún lado.

-Aquí sin hacer nada, tragando y sin hacer nada de ejercicio.

K

-¿Sobre la literatura? Yo opino como Fidel:
¡Qué se vayan!
¡No los necesitamos!

L

Al final de verano, volverán las instalaciones a ser como antes. Los dueños dejarán de diseñar política pública al respecto. Los niños se acercarán a mí.

M
El funk en todas partes

N
¡No más imitaciones!
¡Basta de líos cobardes! ¡Lamehuevos! ¡Chupabotas!

Ñ
Esta es mi última transmisión desde el planeta de los monstruos. No me sumergiré
nunca más en el mar de mierda de la literatura. En adelante escribiré mis poemas con
humildad y trabajaré para no morirme de hambre y no intentaré publicar.
(Bolaño)

O
Porque todo poema es inalcanzable. Como una estrella distante

Si la nota roja hablara...

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Fri, 31 Jul 2009 05:16:00 +0000

¿Arrepentimiento? No, eso no sirve conmigo. ¿Compasión? Tampoco.

Cólera. Furia. Ira. Rabia. Enojo.

Duda...

perhaps.

Como el clin-clin-clín del agua en mi espalda. Frío: el pavimento es mi cama helada. Comezón en la punta de la nariz, no alcanzo. El alambre me corta la piel de las manos (Podría, sin embargo, rascarme el coxis, a la altura de donde se cruzan mis brazos). Un breve parpadeo. No soy yo, es el farol quebrado a un par de metros. YO ya nO parpadeO.

Pasitos. . . . . . _ . . . _ [si pudiera respirar, suspiraba] ¿ayuda? no. rata. Señora Rata. Con ratoncitos. Quién dijera... ayer pude ser una princesa. Ahora me miro a mí ya-no-yo-misma desde la otra esquina. Acurrucada entre chatarra. Bocabajobocabierta+maniatada+semivestida. Empapada. Clin-clín las gotas del canalete sobre mi espalda. Triste. Si pudiera, lloraba.

Pero ya no me salen las lágrimas.

Reencuentro testicular

noreply@blogger.com (Ziranda) — Mon, 06 Jul 2009 16:00:00 +0000

Mis muy queridos todos:

Para que no digan que mi nuevo trabajo me mantiene alejada del mundo (lo cual es parcialmente cierto), he decidido hacer un reencuentro testicular en esta semana sin otro motivo que el de escribir y tallerear un poco, me hace falta y mucho un espacio como ése. Así que espero sus porpuestas de día y hora para esta semana y les pido hagan extensiva esta invitación a todos los miembros testicualres que pueblan este mundo. Ojalá podamos vernos.

Un abrazo,

Ziranda

"Soy una vaca": Sharoon

noreply@blogger.com (Jorge Tirzo) — Mon, 29 Jun 2009 03:19:00 +0000

TBC.- Tras el traslado del ex-testículo-del-rey, Panda "Manuel Celaya" Toral, a Rosta Cica la comunidad internacional ha fijado sus posturas oficiales (y/o sexuales).

La más reciente se trata de un comunicado de prensa emitido por la C. Sharoon, simpatizante del chopahísmo-cepánico-dialéctico. En exclusiva para la TBC declaró lo siguiente:

Panda se confundió y me hizo chivo expiatorio de esto. No soy un chivo expiatorio, soy una vaca sagrada (que vuela sobre Tenochtitlán) así que:

a) Adorenme.
b) Denme dulces.
c) Hagan mi grupo en facebook.
d) Adonrenme más.
e) Y escríbanme cosas bonitas.

Nota: escribir es doloroso.

Estas declaraciones se suman a la lista de peticiones (a satan claus) impulsada por el Mr. Don Testículo, C. Irving. Sobre este último, se sabe que su carta de renuncia-autoexpulsacionada contaba con una firma impostada, pues taquígrafos de la CERDA (Comisión Especial para la Reanimación de la Democracia Antipoética) presumen que dicha firma en realidad pertenecen al C. Raúl Demesio de De la Garza.

Otras declaraciones han sugerido la creación de Poder Popular Chopahísta Antipoético (POPOCA) para la resolución de este conflicto.

Hasta el momento, el C. Presidente Lejítimo Torge Jirzo sólo ha afirmado que propondrá al C. Irving Testículo para el premio 2009 a la Legión Chopahísta.

"Coincido con el Sr. Panda en que el Mr. Testículo merece ese premio. Pero (in)justamente porque soy un demócrata, no se lo puedo imponer. El pueblo votará libremente por el ganador. Pero confío plenamente en que no se den cuenta del fraude que le haremos al resto de los participantes. ¡Mr. Don Testículo ganará la legión chopahísta, haiga sido como haiga sido!", declaró el presidente lejítimo.

Aquí ya no huele

noreply@blogger.com (Irving) — Sun, 28 Jun 2009 00:56:00 +0000

Más allá de las perspectivas ultraderechistas invisibles (¿e inexistentes?) del PACHUN . Más allá de las praxis de ultraderecha incubiertas del ahora TEXCAPA. Mas allá del rescate. Más allá parece haber quedado la testicularidad

Así, analizando las situaciones ocurridas en este accidentado fin de semana de este mes de este año bajo diversas consideraciones expuestas por la MARRANA pro-testicular así como del uso de suelo de la colonia, uno ha decidido no tomar parte de cualesquiera TEXCAs que se propusieren interferir en el método/proceso/camino/ganas/ testicular de creación; no enajenarse a aquellos que se propusieren iniciar un cambio de condiciones maniqueas en los escr/i|o/tos mismos del testicularismo que llevare a una instauración de monos grises bajo el yugo de un fordismo poético. Aún falta discutir con la MARRANA las condiciones suficientes y necesarias para definir a un TEXCA, sin embargo, TEXCAPA será el modelo al que uno se refie en el párrafo que termina con este punto. Con éste.

De modo que aquí uno no se emancipa del cobijo de los del rey, sino, que se seculariza de toda aquella influencia TEXCAPÁnica que haya bifurcádose de su matriz para llegar al impulso de un wondering whether I should quit.

Así, parece de igual manera pertinente defender la causa de todos aquellos que quieren defender a los que quieren defender que las causas lejítimas de la presidencia lejítima de méjico son lejítimas en tanto se refieren a la poesía testixperimental.

Para evitar futuras confusiones en cuanto a la a MARRANA deberá discutir en qué términos se desarrolla una protesta testicular y en qué términos debe distinguirse de una manifestación masIva del tipo demésico.

Dadas las últimas consideraciones y espulzasiónes sólo queda rescatar la testicularidad que estaba impregnada del aceite de la línea de ensamble...

Aquí (debajo del pantalón) huele a azufre

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Sat, 27 Jun 2009 17:05:00 +0000

No había habido mayor fraude desde que Torge Jirzo de declaró presidente lejítimo de México y líder del Comité Central del Partido en esa poco memorable fiesta sonidera, en donde el Grupo Cañaveral animó un ambiente lleno de rencores y mentiras.

Parecía que no sólo la jornada electoral fraudulenta y el mal gobierno opresor al interior del PACHUN tendrían cierto rango de tolerancia tensa, sino que las luchas de poder entre las diferentes tribus del partido se hacía más evidentes.

Recordemos los "incidentes" acaecidos después de la gloriosa y valiente re-liberalización del blog de los Testículos del Rey, encabezada por Antipoesía Antidemocrática. Una vez que bajo el esquema de Resystencia Civil Anti-Pazífica se logró Antipoesía Antidemocrática logró arrancar de manos opresoras la administración del blog y democratizarla, el gobierno opresor tuvo a bien boicotear las actividades diarias y casi destruir el blog y enviar un correo a nombre de un servidor (web).

Todo vendría a empeorar una vez que un personaje siniestro se volviera parte de la Organización Sindical y de Movilización del PACHUN (ORGASMO), un personaje que se ganó la confianza de los cuadros fuertes de Antipoesía Antidemocráticas y que, sin que lo supieramos, se convirtió en la nueva mano derecha del régimen mal gobierno opresor. Sí, hablo de Sharoon Negrete, amiguis del régimen y, según fuentes fiables, relacionada con la mafia coreana. Nunca desde que Rafa99 inció su fatídica campaña sucia contra el PACHUN se había visto algo similar.

No sólo mintió al Comité Central sobre lo ocurrido el viernes 26 de junio del presente, sino que, además, coludida con el fraudulento régimen, presentó una serie de pruebas inventadas y/o compradas que, supuestamente, comprobaban la culpa de un servidor. En régimen opresor, al ver su oportunidad de legitimar su poder al interior del partido y de eliminar a sus oponentes, decide, arbitrariamente, sin (muela) juicio o sin referéndum, sino por los meros testículos, y no del rey. Lo mismo ocurrió con Popoca que, de la noche a la mañana, fue expulsado, nada más por no simpatizar con las reformas pacianas del régimen.

Y ahora se me acusa de apoyar una especia de movimiento subversivo y de traición contra el Partido. Sin embargo, es necesario, por mero amor a la verdad, decir que la culpable es Sharoon y su complot en contra de un servidor.

Ella me informó que la junta se pudo recorrer a las 13 hrs del viernes, acorde a los dicho llegué, junto con la comitiva de AA al Auditorio Nacional, recinto donde el espurio se coronó presidente, a las 12:30 hrs y esperé pacientemente. En ese instante, llégome un mensaje vía SMS (Sucia Mente Susceptible) que rezaba:

Querido panda me es imposible llegar a la una :)

al poco rato, llégome otro que decía:

Llegaré a las 3

Con la lluvia apremiante y el dolo que me causa, tuve que abandonar la reunión anal testicular a la que el Camarada Irving NO FUE INVITADO FORMALMENTE, en este afán de quitarse los más oponente políticos de encima.

Así pues, el incidente produjo la ira del Camarada Irving (R.D. lo tenga en su santa gloria) y su petición de auto expulsión del PACHUN, cosa que el gobierno opresor no esperaba y que AA apoya y sostiene como derecho último.

De tal suerte, me permito hacer el siguiente pliego:

å) El uso de la Referencia Rendidora, Unificadora y Mediadora (REFERENDUM)o del Encono Consultivo Ultra Especial Testicular Anónimo (ENCUESTA): La expulsión que venga del voto popular y no de una desición unequívoca.

ß)La entrega al Premio de la Lejíón Chopaísta de este año al Camarada Irving

©) Purchase $97.7 for complete view.

∂) La creación del Poder Popular Chopaísta Atesticular (POPOCA) para la reolución de conflictos.

ƒ(x,y)=A·T^(α)·K^(1-α)

( õ.õ ) Revisión exhaustiva de los procedimientos acaecidos

Fin del comunicado armado

ENTREGA (IN)OPORTUNA: Expulzación de Panda de los TdR

noreply@blogger.com (Jorge Tirzo) — Sat, 27 Jun 2009 06:14:00 +0000

El Comité Central del Partido Chopahísta Unificado (PACHUN), la Presidencia Lejítima de Méjico, la Convención Nacional Chopahísta y los Testículos del Rey informan:

El C. Panda "Manuel" Toral ha sido expulsacionado de este colectivo poético experimental sacro narco anarco satánico.

Dicha decisión se tomó en sesión extra-ordinaria(mente breve) con sede en el Auditorio Nacional. Los motivos fueron los siguientes:

c)El C. Panda abandonó el lugar de la reunión anual testicular antes de que existiera el quorum necesario

s)No nos esperó

g)Engañó a la simpatizante chopahísta Sharoon, haciéndole creer que nos esperaría

3)Corrompió al Sr. Irving Mr. Don Testículo, privándonos de su presencia

W)No nos invitó a su fiesta de cumpleaños

254)La Comisión Chopahísta de Investigaciones Nominales y Atemporales (COCHINA) encontró antecedentes pándicos de apoyar otros partidos políticos ajenos al PACHUN

*)La Mesa de Análisis Raúldemesiana Radical Anarquista Nacional Atesticular (MARRANA) determinó que el C. Panda ha abandonado la literatura testicular en reiteradas ocasiones.

a)Todas las anteriores

En resumen: Que Panda nos TRAICIONÓ, nos MINTIÓ y en consecuencia desató reacciones de ODIO y RENCOR encabezados por la simpatizante Sharoon.

Simultáneamente, el Sr. Mr. Don Testículo manifestó querer auto-expulsacionarse. Ante ello, se redactó el siguiente comunicado.

-Primero lo omitimos por mero descuido involuntario, desintencionado y sin-querer.
-Luego, cuando Panda informó que él asistiría temprano a la Reunión Testicular Anual Expeditiva al Rescate de Libros, también nos dijo que usted acudiría con él; así que creímos que lo veríamos por allá, pues el entonces-camarada Panda sería el encargado de invitarlo.
-Tras la TRAICIÓN del ex-camarada Panda de abandonar la sesión antes de que existiera el quorum necesario, se decretó la EXPULSACIÓN pándica por los motivos expuestos en el primer apartado de este comunicado.
-Los motivos anteriores se analizaron en sesión extra-testicular con las camaradas Fluffs y Laura.
-En ningún momento esas resoluciones afectaban al Sr. Camarada Irving "Mr. Don. Testículo".
-El PACHUN, la Presidencia LEjítima de Méjico, la Convención NAcional Chopahísta y los Testículos del Rey lamentamos con dolor que haya manifestado querer ser auto expulsado.
-Todos los miembros testiculares lo exhortamos a que se reintegre a la comunidad testicular chopahísta, pues no hay cargos en su contra.
-No hay cargos en su contra, pues consideramos que actuó bajo las órdenes del TRAIDOR ex-camarada Panda...
-Saludos a todos

Al Despertar...

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Mon, 22 Jun 2009 05:55:00 +0000

Mírame en ti

mírate mirarme así

lejana, discreta,

cuidadosamente entera.

Tu par de ojos contra los míos

chocan, se enfrentan

se gritan, calientan

pero no hay manera de pasar.

No hoy, al menos

(quizá tampoco mañana).

Tú no podrás leer mi mente

como no pudiste leer mi cama.

"I don't mind if you don't mind, 'cause I don't shine if you don't shine"

- Read my mind, The Killers.

Segunda etapa: Ira / (cuento)

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Thu, 11 Jun 2009 02:44:00 +0000

(Voz femenina)

Ella abre la puerta, lo deja entrar

Él la abraza, ríe, se alegra mucho de verla

Ella no reacciona bien, lo aparta

Él no comprende

Ella saca a relucir el pasado

Él se fue

Ella lo buscó

Regresó y dañó a todos los que pudo

Se fue de nuevo

y hoy regresa

Ella lo golpea, primero suavemente

Él ríe

Ella se enciende, lo golpea más fuerte

Él no se defiende, sabe que ella tiene la razón

Ella grita

Ella se detiene y va a la cocina

Él la sigue, temeroso

Ella intentaba preparar la comida

Él no quiere marcharse

Ella vuelve a estallar, voltea, lo acuchilla

Él no se defiende

Queda ahí, en el suelo, sangrante

Ella llama a alguien

Cuando la encuentran, conociendo el pasado de él: todos deciden que fue en defensa propia

Ella no deja de llorar

(cualquiera lo hubiera llamado segunda etapa: ira)

Descanse en Pax... (comunicado oficial de los testículos)

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Mon, 18 May 2009 04:09:00 +0000

"LOS TESTÍCULOS DEL REY SE DECLARAN INFÉRTILES EN SU IMPOTENCIA ANTE EL SENSIBLE FALLECIMIENTO DEL PADRE Y MIEMBRO MAYOR DE TODOS LOS TESTÍCULOS DEL MUNDO: EL MUY HONRADO, SIEMPRE BIENAMADO, RADIANTE VIEJITO, POETA JODIDO, ESTRATEGA LÍRICO DE VENERABLE TACTO, URUGUAYO LATINOAMERICANO: MARIO BENEDETTI (1920-2009)"

Las voces... ¿escuchas aquellas voces?

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Thu, 14 May 2009 05:34:00 +0000

Estos muertos no mueren

se alejan entre las sombras,

se ocultan debajo de las pestañas,

se transforman en ancianitas,

le dan de comer a los pájaros en la banqueta

pero no se mueren.

A estos muertos no los entierran:

los visten para la cena,

los lavan y planchan para ir a la escuela.

los sacan al patio para jugar

con cualquier pedazo de roca o de madera

pero no los entierran.

Mis muertos no se acaban

nacen cada minuto y escapan

se ríen

se apagan

vuelan de aquí

para dar la vuelta y pasar

otra vez

como siempre

en este despertar repetitivo y eterno

en este ciclo REM de proporciones épicas

desde su cabaña en algún cráter de la luna.

Me rodean,

las cuencas vacías

los labios secos

las uñas quebradas

la piel pútrida

el apestoso aroma de su vida interminable

sus brazos, se me acercan

no mueven la boca pero escucho

me quieren

me llaman

vamos, ven, no temas

pero no, no quiero,

y no importa.

Ni un latido

nada

sonrisas tampoco

su boca, los labios

se abren

los dientes deshechos

no corro, ningún lado es seguro

sólo aquí, con ellos

y ellas

mis todos

nunca fantasmas

ni muertos sobre mi espalda

no necesito una bala

con su cara me basta

más cerca

a tres

dos

uno

medio

ya...

Mis muertos nunca se mueren,

no,

no pueden morirse

ni puedo enterrarlos

sólo sentarme a su lado

y jugar a que la vida no acaba

a que no morimos

soñar con los cuentos de hadas

cantar con las voces quietas

rastrear, cazar

¿quién sigue?

No tú, se más sensato:

mata a tus muertos

antes que ellos vuelvan

juntos, a lo bola de nieve,

a lo pandemia,

para comerte

y desangrarte,

arrancar la humanidad de tus restos.

Raúl y yo

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Wed, 06 May 2009 07:27:00 +0000

Verstossen sei auf ewig,; Verlassen sei auf ewig,; Zertrümmert sei'n auf ewig
Wolfgang Amadeus Mozart, Aria "Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen"

Una carta manuscrita, encontrada en el baúl de Raúl Demesio, muerto, revivido, autodestruido y muerto de nuevo. Tengo que confesarlo abiertamente, Raúl Demesio nació de mis testículos.

Yo no quería decirlo, no ganaba nada con divulgarlo, permanecía como un secreto acurrucado en mis enaguas sucias, metido en los más hondo de mis entrañas. Pero me ha dominado, ha dicho mis últimas palabras y las a vuelto a recitar todas.

Raúl Demesio no es alguien de quien me enorgullezca, no asume su calidad de metapersonaje, de algo efímero y absolutamente despreciable. Prefiere salirse de su maleta escrotal y contaminar hasta la última neurona lúcida que habita en mis sesos. Sale como un gargajo lleno de influenza en una calle atestada de niñas gritando por vestidos de quinceaños, se pega mugroso en mi ordenador y me muestra que tan defecable son los trending topics de la existencia.

He pensado que Raúl y yo no somos una dicotomía maniquea y cábula. Él es más mi producto de mercado, como un escaparate de liverpúl en pleno Insurgentes. Pero, a estas altural del partido, me da de un igual, yo no quiero trazar una nueva línea metaliteraria. Yo no me dejo vivir para que Raúl pueda tramar su literatura, su literatura no me justifica. Ni sus páginas, ni las mías son válidas, sus momentos de grandeza quedarán perdidos en el internet, quedarán muertos en medio mundo virtual. Soy yo, ésta multitud que me reclama, quien escribe esta página. La literatura apesta

Y así, en el centro de la pudredumbre, coloco el último poema malo de una millonésima parte del siglo XXI.

Cosas que importan: Poema al último poema malo de una millonésima parte del siglo XXI

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen,

Tod und Verzweiflung flammet um mich her

It's just la realidad
El mundo huele a guerra siniestra
y todos van directo hacia el precipicio

El poema se pierde cuando se moja
en orines

puedesexribir los versos más tristesexta noche
a mi la verdad no me importa

al-fin y al-cabo
hay un cerco sanitario ÷ nos.

¡ya sé!
Te propongo algo

Hagamos un nuevo [c]anal
sin exclusas ni excusa[2]
que comunique por fin
tu hedionda raya amoral
fétida
grosea
maltida
con mi natural
elemento cilíndrico
ovalado

puedexescribir tus dudas sartreburguesas en este mantelito de vips
lo doblaré en forma de grulla
y me lo introduciré por...

¡adivinaste!

¿no?, ¿aún no?

¡por el reverendo!
¡por el magnánimo!
¡POR DIOS!
¡POR LA PATRIA!

así es,
por el

Este poema se ha ganado
¡Niégemelo señor juez!

Un lugar
(tan sólo uno)

en los anales de la porquería misma
el corazón de la porquería

en los anales de usted cibernauta
en los anales de la vieja guardia testicular

se ha ganado un anal completo

¡Fétido poema Raúl Demesio!

¡Fétido como el rabo de un niño abandonado!

¡Fétido como los mocos de un rabioso!

¡Fétido como el encuentro azaroso de un paraguas y una máquina de coser en un hipervínculo en un blog!

¡Fétido como las costras de luz en el estigma de San Francisco!

¡Fétido como el Slam Poetry!

SE LE RECOMIENDA:

Deje de escribir de una vez
su literatura apesta
la literatura apesta
creemos en un sólo d-os
creador de Liz y de la güera neumática
creador de este poema
el último poema malo
de esta millonésima parte
del siglo XXI

Influenza: a legend

noreply@blogger.com (Laura Yaniz) — Fri, 01 May 2009 18:47:00 +0000

Many years ago, the world was plague-ridden of really bad virus.
Influenza was a shy virus and never spoke to anybody. Influenza used to play with pigs in farms: no more than one pig per month. But, one day Influenza felt a call of the virus God or the letter of the Bible or the call of the Nature or the need of being entrepreneur and do something important in the world and his life.
While Influenza was sleeping in his favorite pig's nose cave of the entire farme a human sneezed over him. Influenza got angry. "Bless you. Take care", heard Influenza. "Don't worry is just a flu". A flu?!, thought Influenza. A simple flu?! I don't want to be a simple flu.
The god of the entrepreneur virus suggested entraining with Human Influenza. He need to look for him in the sneezer human nose cave. After few years or months or weeks or days or hours Influenza was stronger.
In just few weeks Influenza was around the world, well known. Some people did jokes about him. But almost all people respect him... everybody talked about him .

Hiperficción

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Fri, 01 May 2009 18:31:00 +0000

Fairyland, timeless ages, no date in particular.

Friends, family, and foes,

Thou have been invited to the release of a hyperfictional text written by two authors thou have met on elden times.

Tristán and Ethneliane, literary junkies and aspiring journalists bring forward the piece Of Princesses and Bad Influen(z)es.

Driven away by the current epidemic state of the country, they bring to thee a tale of princesses, crowns, and crones. Hyperfiction from the deluded minds of two authors locked up in exile... and a World Literature assignment.

Greetings,

Tristán (aka Alex Mier)

Ethneliane (aka Marcela Vargas)

Carta cerrada a la literatura testicular, a sus concursos y a sus líderes

noreply@blogger.com (Jose Toral) — Fri, 01 May 2009 06:25:00 +0000

¡Como me gusta Lucrecia!, la hija de don Fernando, ella por mí se anda, se anda, y yo, por ella también me ando, me ando... es de la pura emoción hombre.

La huatulqueña, versión de La Furia Oaxaqueña

Pasando Tlacamama una paloma dijo a mi oído:
Si vas a Pinotepa, verás que flecha tira cupido

Pinotepa, Chilena Popular

Estallában todas las trompetas en pleno Pinotepa Nacional
justo cuando en la borrachera de la costa se asaba el tasajo
Neftalí Reyes se quitó la máscara que lo aquejaba

¿Qué máscara lo aquejaba?

( )Nicanor Parra
( )Picanor Narra
( )Don Tavo y Paz

II

Soledad le hizo una jícara entera de tejate
Neftalí, mas bien, se hizo pendejo
esa noche había bebido aguardiente hasta por las nalgas
El blogueador se da cuenta de que, en realidad, Neftalí y Reyes no son la misma confabulación de pesonas.
El blogueador decide remitirse a un libro de Girondo para encontrar respuestas, no encuentra más que el desdén-poesía.

¿Existe una correlación estrecha entre la confabulación de personas y el que Reyes muerda los pezones de Neftalí todas las noches de luna nueva?
( )sí
( )no

III

Los patrones se repiten, el blogueador se da cuenta que la historia de Neftalí no ha sido más que un engaño, un diagnóstico-literatura al nivel de un quiz de feisbuc, no más. El bloguero se siente decepcionado de sí, de Neftalí y de Reyes, de ambos usando aceite de oliva como lubricante
cuando "giran la perilla", cuando "le dan cuerda al monito".

Ni Neftalí, ni Reyes son concientes de sus limitaciones como metapersonajes, no son más que la laca de la máscara mal hecha para que las polillas no se coman el antifaz.

Neftalí y Reyes se sienten poco conspicuos dada su naturaleza meta-guapachosa. La necesidad de una noche estrellada en Fiésole no es más que otra ex-cusa para que el lector-del-blogero se saque una chispa salivosa.

¿Neftalí y Reyes tendrán el alma llena de cumbia?
sí ( )
no ( )

IV

Y es que hay que decirlo, la naturaleza defecada de Neftalí y Reyes hacen que el bloguero se sienta.... se sienta.... como en un clavo, como en un nopal ORGULLO NACIONAL ¡PATRIA MÍA!, como que impotentoso, como que falto de un succionador decente con la foto de Jena Jameson en cartulina de colores.

¿La Revolución Rusa y los torniquetes que se introduce el bloguero mientras escribe son sólo resultado de una sociedad enferma?
sí ( )
no ( )
mi respuesta es supernatural ( )

V

-Oye, yo sí que tengo una pena bien honda
-Contáme
-La bandera de mi país no sale en el mapa

(Fidel Nadal y Mimi Maura)

¡NUEVO!
¿Cansado de mojar las hojas de su enciclopedia con sangre de su ano?
¡Agarre el almanaque de una forma no burguesa!
Con el nuevísimo
ALMANAQUE TESTICULAR INFLUENZADO

[La siguiente pregunta reside en el corazón del corazón]
( ) Como si tuviera 1000 soles en mi vagina
( ) Como si necesitara de una nueva refacción china de riñon
( ) Como si necesitara u
n
a

l
í
n
e
a

VI

Saludos desde África Central

Incentivar la Lectura, pero....¿para leer qué?

noreply@blogger.com (Daniel) — Thu, 30 Apr 2009 01:03:00 +0000

Escrito por un colega del LibroCara, Jorge Alfonso Sierra Quintero.

Manda escritos muy interesantes de vez en cuando.

La liga del mensaje del LibroCara:

http://www.facebook.com/inbox/readmessage.php?t=1005845804041&mbox_pos=0

ojalá lo puedan ver.

saludos desde la cuarentena

Daniel

Princesas: Malas influenz(i)as

noreply@blogger.com (Ethneliane) — Mon, 27 Apr 2009 06:30:00 +0000

Hubo una vez una princesa. Qué digo una, fueron cientos, decenas de miles de princesas, todas esperando al mismo inexistente príncipe. Pero para cuestiones narrativas dejémoslo en que hubo una vez una princesa. Se llamaba Ana. Y también Sofía y Lucero y Matilde y Camila y tantos nombres de mujer que no vienen al caso... Pero ésta se llamaba Ana.

La princesa Ana constituía una imagen saludable, ni muy muy ni tan tan. En realidad, era una lindura bastante promedio, pero la voz dulce de papá siempre la elevó a los más altos pedestales de la hermosura. La princesita no leía mucho, pero ni falta le hacía. Tampoco era particularmente lista, pero qué más da.

Ana sonreía como una luna de principios de mayo, con estrella en la mejilla y todo. Al menos eso pensaba el muchacho aquél. Ninguno en especial, uno cualquiera, de esos que vienen a la vida de toda princesa, se emocionan, la siguen, le roban un poco de inocencia, le quitan el tiempo y se van. Ana se sintió la Magdalena. Se sintió Jazmín, Julieta, Melibea, ya se veía lejos, viviendo la vida bohemia. Lo amó, o al menos eso pensó ella. Y viceversa. Una mañana se encontraron, se miraron a los ojos y se besaron. Nada, los besos les supieron a nada. Un optimista quizá diría que les supieron a pollo. Pero fuera de eso... ni a sal le hallaron el gusto. El muchacho aquél se fue y nunca volvieron a verse.

A la princesita nunca le habían roto el corazón. Pero hasta a la princesa más encantada se lo parten de vez en cuando. Ana, siendo como todas ellas, no resultó una excepción.

Se acostumbró pronto a su recuperada soledad. Pasaron los años y ninguna madrastra le diagnóstico sueños eternos, ningún dragón la encerró, nadie le impidió llevar una vida común, y corriente. Quizá esto último era lo que más le molestaba. Una vida como la de todas las princesas del planeta. O al menos, como la de todas las princesas occidentales, americanas y clasemedieras. Es decir, nada demasiado relevante.

Por eso a la primera oportunidad se enredó con el menos príncipe de todos los caballeros. Tardes y noches de pura diversión. Mañanas de te llamo después. Madrugadas de dónde te crees que estabas, eso a ti no te importa papá. El rey encaneció. La reina se cansó de esperarla para cenar. Ana se ganó el desprecio de la corte y las burlas de las otras princesas, que aunque nunca lo aceptaron públicamente, estaban celosas de ella. Al final él se cansó. Le dijo eres tú, no yo, me agobias. Dio la vuelta y sin último beso ni abrazo ni gesto de arrepentimiento, se fue.

La princesita se enfermó de amor. Lloró y lloró, como lloran todas las princesas cuando el príncipe se quita la máscara y se descubre sapo. El rey y la reina se preocuparon. Los bufones se quedaron sin material para sus chistes. La otras princesas juraron venganza contra el descarado, pero por irse del reino sin pasar primero por ellas.

Y así una y otra, Anita juró haber encontrado al indicado. Al amor verdadero. Al dame un beso que destruyes todos los males. Al trae tu caballo blanco para perdernos en el horizonte. Pero nada. Ninguno. Cada uno formuló una graciosa huida. O la detuvo antes de emprender el vuelo, con uno de los famosos y sobrevalorados eres maravillosa pero. La princesita creció, pero no aprendió a cuidar su corazón (ni su hipotálamo ni su... bueno, todos sabemos qué otra cosa estaba dispuesta a donar, si le decían qué bella te quiero eres tan especial).

Una tarde de abril de ningún año en particular, Ana llamó a su mamá. Mami me duele la garganta. No es nada mi niña, es de tanto llorar. Pseudo-príncipe #419 se había marchado apenas y la dulce princesita no paraba de berrear. Mami me siento muy mal. Vamos al médico entonces. Cruzaron la ciudad. Medio vacías las calles, la gente usando tapabocas. ¿Qué ocurre? Epidemia, señora. ¿Y por qué no me enteré? Porque a usted no le interesa el mundo y la niña no ve las noticias. Igualado, cállate y llévanos al hospital.

A Ana le ardieron los ojos. Le subía la fiebre. No supo ni quién ni cómo ni cuándo ni por qué. La bruja mala tenía cara de enfermera. El ogro le auscultaba el pecho. Señora, tenemos que aislarla. Pero mi niña... Su niña está infectada. La reina puso cara de mi palacio se desmorona sobre mi espalda, llamó al rey a su oficina. Ana no escuchó a su mamá llorar, ni a su papá calmarla. Ana no ató cabos, no sumó dos más dos, no supo ni por dónde le llegó el golpe. Nada más se dejó. Que los doctores la manosearan, que le pinchasen los dedos con agujas de jeringa, que la separaran de su reino tras paredes de cristal. Su única visita eran los ogros y la bruja mala. Ellos le daban miedo pero a ella a veces le contestaba. Eres como todas ellas, ¿no? te sientes princesa, la nena de papá. Pero ya ves, aquí estás, como tus plebeyos. Qué bruja cruel y amarga, pensaba débilmente Ana.

Quizá transcurrieron tres días, quizá menos. Con medicinas y todo, su pulso se debilitaba. Y se durmió, Anita, en un sueño largo y profundo sobre la cama alta. Perdía conciencia poco a poco y soñó, las puertas de un jardín se abrieron ante ella. La enfermera agria estaba parada junto a la muchacha, calculando tiempos y dosis del antiviral. Ana balbuceó. En su cabeza estiró una mano hacia el guardián de esos pastos. Mi príncipe, por fin. La enfermera volteó a verla, le inspeccionó los ojos delirantes. Suspiró. Niña, quítate esa idea de la cabeza. No hay príncipes, como tampoco hay princesas.

Bip..bip.....bip............ biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip

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