Los Tukos de Fray

Conversaciones estáticas

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Thu, 03 Aug 2023 21:17:00 +0000

—A ver, no sé el resto, pero yo llevo horas oyendo como una especie de murmullo que me tiene la cabeza loca porque no sé de dónde sale. ¿De verdad que no lo oís?

—Hija, como somos pocos aquí... Muy fino tienes el oído tú. O eso, o que con tantos golpes como llevas ya se te ha ido la pinza del todo.

—Bueno, sí, otra vez estamos con la misma cantinela. Llevo los mismos que vosotras, listillas. Vosotras los repartís más por la simple lógica de que sois más, vale, pero llevamos los mismos. Y, joder, dicho así parece maltrato. Cualquiera que os oiga podría pensar en quién sabe qué y aquí no se está hablando de eso de ninguna manera. El problema radica en que no hay otro verbo que pegue bien ahí en ese contexto.

— ¡Ja, ja, qué tía! Golpear, pegar... ¡Tú lo que estás es obsesionada! A ver si vas a ser una fetichista de esas, que además vas siempre vestida con rejilla...

—¡Y vuelta la burra al trigo! Ya le pedí al colega que lo buscara en Google y no hay más sinónimos adecuados. De hecho, el único verbo que vimos que pudiera acercarse es «percutir» y me niego a utilizarlo porque es el que emplean a veces los comentaristas del fútbol y me chirría en boca de esos cenutrios tanto o más que cuando alguien araña una pizarra. Sobre la vestimenta, pues pondré lo que me dé la gana, faltaría más.

—Ya nos gustaría saber cómo es que sabes tú eso, si no has visto una pizarra en tu vida.

—Bueno, joder, es un decir. Son frases hechas, de algún lado habrán salido, ¿no?

—«Frases hechas». Y seguimos inventando cosas. ¿Cómo van a estar las frases, si no? ¿O puede haber una frase deshecha? Si no está hecha no será frase, digo yo. Bueno, nosotras. Perdón.

—Siempre me hacéis lo mismo, siempre os desviáis para embarullarlo todo, da igual el contexto. ¡Qué manera de tocar las pelotas! Vamos a centrarnos, ¿queréis? Estaba hablando del murmullo. Obviamente, cuando todo el mundo se pone a hablar pues no se oye apenas, pero cuando hay algo de silencio, ahí está. Si hasta parece que sea alguien pidiendo ayuda.

—Que te lo confirme tu coleguita con internet, que es tan listo. Pues que sepas que es un anticuado y un cascarrabias, que sigue con el Windows7 y ya no admite actualizaciones. Por más que se autodenomine «vintage», no es más que un triste nostálgico con achaques constantes.

—Vaya, ese ataque de celos sí que no me los esperaba. ¿¡A que no os llevo la próxima vez que vayamos a jugar!?

—I qui ni is llivi li príximi viz...

—¡Buf, como baje de la percha os meto un raquetazo...!

—¡Callaos todos, que se acaba de despertar Ramón y viene para aquí! Ja, ja, vaya pintas que trae. Este sí que tiene el disco duro perjudicado. ¡Y el wi-fi!

El fulano entró en la habitación dando tumbos y golpeándose contra todo, incapaz de abrir siquiera los ojos por temor a la brillante luz que entraba por el Velux. Si hubiera cortina habría podido al menos mitigar la claridad, pero hasta para eso era un desastre: meses llevaba ya sin arreglarla y no parecía que aquello fuera a cambiar en un futuro próximo.

Tropezó con la silla, se golpeó contra la esquina de una de las mesas, tiró al suelo una caja con muñecos de la que se llevaba la mano al costado por el dolor y, finalmente, chocó contra un bulto que estaba cubierto de ropa. Al menos no olía a tabaco, como cuando se podía fumar en los bares. ¡Qué puto asco de época, rediós!

Abrazó allá como pudo el montón de prendas, giró con cautela para que el cerebro no se le saliera por los orificios faciales y, antes de salir de allí, aún tuvo tiempo de resbalar con unos calcetines que descansaban plácidamente en el suelo. Un suelo que no besó de milagro, porque bueno, estaba jodido, «pero controlaba».

Segundos más tarde pudo oírse cómo el colchón de la otra habitación lanzaba un alarido quejumbroso cuando Ramón se dejó caer de nuevo encima de él.

—¡Oh, joder, al fin! ¡Ya no podía aguantar más sin respirar!

—¡Hostia! ¿Habéis visto eso?

—¿El qué? ¿Al zombi de Ramón?

—¡No, joder! ¡Los murmullos! ¡No eran murmullos, era la bicicleta estática, que no podía ni hablar, debajo de toda esa ropa!

—¿Dónde has visto tú una bicicleta estática? ¡Joder, pero si ahí hay una bicicleta estática! ¿De dónde ha salido esa bicicleta estática? ¡Creíamos que era un perchero!

—¿¡Cómo que perchero, desgraciadas!? ¡Si tuviera ruedas iba ahí y os pinchaba, a ver cómo botabais luego! ¡Y mira con qué pelos me hablan, las muy antipáticas! ¡Pero si ya no servís ni para jugar con un cachorro en el parque! ¡Joder, qué ganas de que me vuelvan a llevar al salón, por lo menos allí hay libros con los que charlar!

—Si es que no tenéis tacto, mirad que os lo tengo dicho. Ya que tenemos que convivir, qué menos que mostrar más amabilidad y tratar de llevarnos lo mejor posible todos. Mirad a la puerta, por ejemplo. Nunca tiene una mala palabra, siempre saluda, es sencilla, agradable...

—¡Meca, por alusiones! ¿No os conté lo que se me ocurrió el otro día para echar unas risas? Resulta que me vino a la cabeza una broma para gastarle a Ramón. ¿Veis que algunos fines de semana llega así de aquella manera cuando sale de juerga? Pues había pensado que de la que se levantara dando tumbos —como los de hoy, mismamente— podría hacer que tropezara conmigo y se llevara un coscorrón, que ya sería divertido de la hostia, pero luego se me ocurrió que, además, le hablase. Sí, ya sé que es como romper ciertas reglas sagradas pero, ¿os lo imagináis, creyendo que le estuviera hablando una puerta? ¡Ja, ja, sería la rehostia!

—Mira, ahí tienes a tu querida y recta puerta, tan santa ella. ¿Pues sabes que te decimos? ¿¡A que no hay huevos!?

Mientras comía con los colegas hice un boceto chungo de lo que podría ser el texto. Lo siento mucho por la gente que se dedique a esto, pero yo, con sidra y desparpajo, pinto chungo del carajo.

Historia parece, interminable no es.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sat, 29 Jul 2023 10:07:00 +0000

Había llegado agotada a casa al anochecer, tras una dura jornada de estudio, deporte y trabajo en la ciudad, y lo único que deseaba ahora era descansar. En cuanto cerró la puerta de la calle se descalzó y luego se dirigió al baño arrastrando los pies cansados. Abrió el grifo de agua caliente y se fue despojando con hastío de la ropa que había llevado puesta casi todo el día —arrojándola al suelo— mientras se llenaba la bañera.

Durante un rato largo estuvo metida entre espuma y agua, tratando de relajar sus músculos agarrotados, hasta que consideró que ya había tenido suficiente. En cuanto terminó, se acercó a la cocina sin preocuparse de recoger nada porque seguía con la mente dispersa y preparó sin mucha gana una cena ligera. Luego se fue directa para la cama, dispuesta a devorar un extraño libro que le había regalado una de sus amigas. Lo había empezado hacía tres noches y no veía la hora de reanudar su lectura, como si estuviera embrujada, pues era tal la intensidad de la narración que la había dejado embelesada tras las primeras páginas. Sólo necesitó alcanzar ese recuerdo para que la niebla de su cerebro se despejara.

Debía de ser cerca de la medianoche cuando la muchacha comenzó a leer. Aquel libro le ayudaba a evadirse de la monotonía diaria que suponía acudir a la misma hora a los mismos sitios, mismas tiendas, mismo trabajo... Sólo por eso ya merecía la pena estar ante aquellas hojas, aunque su lectura le resultara extenuante. Tanto era así que un rato más tarde ni siquiera se dio cuenta de que había empezado a sudar ni de que incluso su ritmo cardíaco había aumentado.

El reloj no detenía su viaje. Un violento golpe de la claraboya hizo que la muchacha regresara al mundo ahogando un grito y que permaneciera unos instantes con sus enormes ojos negros abiertos de par en par, dirigiendo su mirada hacia la ventana.

Fuera, enormes nubarrones que presagiaban tormenta surcaban el cielo a toda velocidad y su espesura impedía la entrada en la casa de la luz de una luna que observaba, impasible desde su posición, el paso del tiempo.

Tras unos instantes un tanto angustiosos consiguió recuperar el dominio de sí misma y se levantó de la cama para asegurar el cierre del tragaluz.

Las sábanas se deslizaron por sus esbeltas piernas con el movimiento y el débil fulgor de la bombilla permitió contemplar unas sugerentes braguitas bajo la amplia camiseta. Se dirigió hacia su objetivo haciendo crujir, con sus pies desnudos, la madera del piso superior de aquella casa centenaria que había heredado de su fallecida abuela.

Cuando llegó pudo observar cómo se sucedían los rayos, muy seguidos y fulminantes —pero aún lejanos— en su descenso hacia el valle. Aunque estaban a mitad del verano sintió que tenía frío, así que se apresuró a cerrar el ventanuco. En aquella parte de la habitación el haz de luz apenas servía para hacer retroceder a la oscuridad, lo que sumado al susto de hacía un momento, le hizo decidir que allí no se sentía muy tranquila, así que regresó rápido a la cama, al amparo del libro. Había algo en él que, aunque no lo sabía describir con palabras, la enganchaba irremediablemente. Así pues, se volvió a acomodar y, cuando estuvo preparada, retomó la lectura.

Al cabo de unos minutos, su imaginación volvió a desplegar por completo sus alas y alzó el vuelo. Podría asegurar que ella misma fuera la protagonista de aquella absorbente novela. Tanto era así que las venas de las manos resaltaban en su piel por la presión que sus dedos imprimían por momentos en las tapas del libro, y el calor —otro tipo de calor— se había apoderado del resto de su cuerpo, haciendo que también regresaran las sinuosas gotas de sudor. No obstante, se aferraba a la lectura como si su vida dependiera de ello. Estaba totalmente inmersa en la historia. ¡Vivía esa historia!

Y así fueron pasando las horas una tras otra, hasta que por fin el sueño hizo mella en su espíritu y apareció el primer bostezo. Intentó resistirse un rato más, pero su sentido común, aunque muy mermado, se impuso a sus deseos y terminó por cerrar el libro y dejarlo en la mesita. Ya tendría tiempo para seguir disfrutándolo la siguiente noche. Consultó el viejo reloj y se asombró de la hora: eran las seis y media. Una suerte que esa mañana no tuviera que madrugar, porque de lo contrario tan sólo le quedaría por delante apenas una hora antes de que la rutina regresara a su vida, implacable.

Recordó con una sonrisa en los labios a la amiga que le había regalado el libro y se sonrojó al pensar qué le diría ella si la viera en esos momentos, aún excitada y con las braguitas mojadas. Tras este pensamiento, cayó profundamente dormida.

Fuera, la tormenta había amainado y ya despuntaba el alba.

Demasiado tarde para comprender

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Wed, 26 Jul 2023 16:32:00 +0000

Lo que no sabía era que su vida fuese a resultar tan corta. Nadie se lo había explicado. En realidad, tal vez quiso el azar que nunca nadie hubiera tenido la delicadeza de tan siquiera intercambiar un par de palabras con ella. Se sentía sola, muy sola. Y ciertamente lo estaba, de no ser que —paradojas de la vida— la rodeasen constantemente otras muchas como ella, todas igual de amenazantes en su letal silencio, sin que ellas mismas lo supieran... aún. Quizás estuvieran hibernando. ¿Quién sabe? La cosa es que un día, sin más, alguien las movió de sitio sin consultarlo siquiera con ellas y se las llevaron lejos. Muy lejos. No obstante, la distancia era un concepto ajeno a su comprensión. ¿Qué importaba, entonces?

La separaron de sus compañeras. Fue entonces cuando se dio cuenta de su inmenso poder, de su única y macabra utilidad. Hasta ahora había tratado de averiguarlo, pero siempre había sido en vano. Sucedió durante un instante, mientras surcaba el aire, justo antes de cumplir su mortal cometido. Sin tiempo para asimilarlo, atravesó limpiamente carne, hueso, cerebro, de nuevo hueso y otra vez carne, todo ello de la misma persona, liberando tras de sí un torrente de líquido rojo, caliente, que huía desbocado de aquel cuerpo ya sin vida a través de un limpio orificio, resultado de su funesta incursión. Se sintió muy mal consigo misma. No obstante, ella también sucumbiría en breves instantes, cuando terminase de rodar por el suelo polvoriento. Eran tiempos de guerra.

Tú no mandas; ellos, sí.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Fri, 22 May 2015 17:26:00 +0000

Supongamos un día cualquiera. Y, aunque carezca de importancia para lo que sigue, imaginemos que el sol se ha animado a salir desde bien temprano, con lo que pudiéramos situar la historia en cualquier parte que no sea el Norte. Nunca viajéis al Norte. Nunca hace buen tiempo. Mayormente, incluso llueve. Y es horrible. Cualquier noticia, en cualquier medio, diciendo que suben las temperaturas, o que está para ir a la playa, miente. Esas cosas sólo suceden en la costa mediterránea. O en el Sur. Pasad vuestras vacaciones allí. Creedme, en las regiones septentrionales ya hay gente bastante. A veces, incluso, es una odisea pedir en la barra del bar, así que imaginad si aumenta el aforo. ¡Un sindiós!

A lo que íbamos. En este marco supuestamente idílico nos encontramos en una habitación, prácticamente a oscuras, salvo por los impertinentes rayos lumínicos que entran por las rendijas que dejan las persianas (esto habría que revisarlo, porque no existen persianas que se ajusten completamente, que yo creo que los fabricantes lo hacen a propósito... aunque no sé de qué. Es más, apuntaría a que son unos de los primeros trolls de la Historia moderna). Si uno hubiera permanecido en esa instancia un buen rato, pongamos que espiando, o algo más siniestro e improbable (¿más?), y se hubiera acostumbrado ya a la penumbra, descubriría que allí había dos cuerpos. Aclarado esto, y ya estando todos situados en la escena, comenzamos.

   - Hum... ¿Qué? ¡Hombre, no me jodas! ¿Ya es de día? ¡Madre mía, qué pereza! Pereza... y, ahora que lo pienso, hambre. Y mucha, de hecho. Aunque aquí se está de lujo, todo hay que decirlo. Venga, tampoco vayamos a dramatizar tanto. Puedo aguantar perfectamente un rato más aquí, tranquilamente, y ya tendré tiempo más tarde de satisfacer una de mis grandes pasiones. Je, je, una detrás de otra, por supuesto, qué cosas tengo. Pero bueno, sí que primero me apetece comer.
Pese a que la imagen sí que podía parecer idílica (y no tendría por qué no serlo), el audio ya era otra cosa. Lo normal hubiera sido, tal vez, algo como el "mute" del mando a distancia, pero no. Más bien parecía el monólogo de un jabalí entusiasmado.

   - Bueno, ahora ya sé por qué me he despertado, al menos. Desde luego, alguien debería advertirle de su zoantropía. En fin, lo dicho, un ratito más durmiendo no me hará daño. Ya me ocuparé luego del resto.

Pasado un rato, que no sabría cuantificar, volvió a despertar, ahora con más hambre, pero mantuvo la calma. Por experiencia, sabía que no servía de nada agobiarse en estos casos. La gente tenía otros ritmos de vida, y todo era cuestión de tener paciencia y esperar a que los engranajes del mundo girasen hasta hacer "clic". Su "clic". También es cierto que él no era ningún filósofo, así que, qué demonios, tomó las riendas y se deslizó hasta la chica.

   - Desde luego, a esta tipa le pueden dar las tantas, si no es por mí. Y todos los días le pasa lo mismo. Estoy empezando a pensar de que es masoquista, o algo. Porque siempre con la misma cantinela... En fin, no sé. Le molará, supongo. Pues nada, al lío. Lo que no sé es qué hacer hoy: ¿me tumbo cerca y tiro suavemente de su ropa? ¿Hago algún ruidito? ¿Le doy un manotazo? Je, je, je... ¡Manotazo, manotazo, sin duda! Además mola, porque ni se enfada. Que me lo hicieran a mí. ¡Ja, iban a flipar!

Con paso decidido y la malicia mañanera característica, se acercó a la chica y sonrió. Tal vez no como estamos acostumbrados, quizá de una manera distinta, pero con un poco más de luz se habría podido apreciar.

   - A la de una, a la de dos, y... ¡a la de tres!

Modelo de reloj animalógico. Dibu de SandriuX art&design

¡Plas! Ni caso, la chica permaneció impasible, a lo suyo, concentrada en el mundo de Morfeo.

   - ¿Cómo? ¿Que no despiertas? Te vas a cagar. ¡Ráfaga de golpes, lluvia de tortas, ventisca de pescozones!

¡Pim, pam, pim, pam, pum! Y aún tardó un rato pero, finalmente, abrió los ojos. Bostezó y murmuró y, cuando se percató de su nuevo estado, sonrió de manera un poco estúpida.

   - ¡Ay, qué tontito él, cómo le gusta despertarme con mimitos! ¡Ven aquí, peludito mío! ¿Dónde está lo más guapo y listo del mundo?

   - En serio, humana, deberías hacértelo mirar. O sea, te acabo de despertar a porrazos porque me aburro y tengo hambre... y aún me haces carantoñas. Es increí... ¡ay, sí, detrás de la oreja, mmm! Te tengo bajo mi más absoluto cont... ¡oh, qué delicia, por favor, me encanta por el cuello también! ¡Bueno, basta ya! ¡Maldita sea, a veces mira que soy débil!

Tan rápido como se quedó quieto para que lo rascasen, se despertó del hechizo y se fue hacia la puerta de la habitación, que estaba cerrada, y empezó a maullar.

   - ¡Abre ya, hostia, que me meo! ¡Y a ver qué me das para el desayuno, que siempre me quieres colar esas bolas chungas que seguramente compraste de oferta y yo quiero el atún que guardas en el otro armario! Que, por cierto, como un día encuentre la manera de entrar en él cuando tú no estés, te llevarás una sorpresa.

Un gato berreando según te acabas de despertar y arañando la puerta no es el mejor comienzo del día que alguien normal pueda tener, aunque todo cambia cuando alguien vive dominado por el hechizo gatuno.

   - ¿Quién quiere salir de la habitación...? Tú quieres salir, ¿eh, peludito? Anda, espera, que te abro la puerta. Mira cómo sabe pedir las cosas, pobre.

Basta un milímetro, a veces parece que menos, para que una criatura felina se pueda colar por la rendija. Eso sí, lo más frecuente tras esta clase de desapariciones suele ser un golpe seco a lo lejos, o de algún objeto rodando.

   - ¡Libertaaa... meca, mira ese cordón de ahí! ¡Y aquella horquilla! ¡Y la caja de cartón! ¡Y la bola de goma! ¡Y... PUUMMM! Miau...

Aunque, una vez pasada esa centésima de segundo durante la que ha transcurrido todo, el mundo vuelve girar a un ritmo normal, la chica ya se ha calzado las zapatillas y sale al baño, y el gato recupera el control y la calma. Más que nada porque no quiere que la humana (en este caso) que le proporciona lo que necesita para vivir crea que es un bicho poseído, si le ve teniendo esos "ataques".

   - Yo no sé si es al despertar, o si es por tener hambre, o qué, pero nada, no hay manera, me dan estos prontos y no puedo parar. Tengo que hablarlo con los chicos de la pandilla, a ver si ellos también les pasa. En fin, ¿por dónde iba? Ah, sí, que tengo hambre. Bueno, primero unos lametones para acicalarme un poco, y luego a la arena. Que esa es otra: a los puñeteros perros les recogen siempre las mierdas, mientras que nosotros tenemos que buscarnos la vida. Luego les sorprende que las tapemos. ¡No te jode, con lo que apesta!

Una vez que la chica hubo salido de hacer lo que sea que hagan las chicas en el baño, se dirigió a la cocina, donde le esperaba el café... y la cara de pena del gato, maullando desde la súplica (aunque las verdaderas intenciones vayan por dentro).

   - ¡Venga, humana, que es para hoy! ¡Ráscame! ¡Y dame de comer! ¡No, dame primero de comer! Bueno... ¡Ah, qué gusto! Está bien , está bien... Por esta vez pase, me comeré las bolas cutres sin protestar mucho. Pero sigue, sigue rascando un poco más... ¡Miau!

La Tukopedia: BDSM

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Thu, 20 Feb 2014 17:04:00 +0000

Lo primero que habría que saber del BDSM es cómo leches se pronuncia porque, al no tener vocales, se antoja complicado. El autor de la entrada ha estado practicando en voz baja, primero, y más alta, después, y ambos coincidimos en que se asemeja al sonido que emitimos cuando hacemos burbujitas con las babas, juntando mucho los labios. Que ahora mismo lo estés haciendo para comprobarlo, es un signo inequívoco de que la dirección es la correcta.

Buscando en antiguas enciclopedias de papel, diccionarios, revistas temáticas (antes pringosas, ahora cuarteadas) e, incluso, en modernidades como Internet, no se encuentran más que falacias que hablan acerca de una sigla, o algo así, formada por palabras obscenas y que habla de cosas relacionadas con el trabajo, tales como la disciplina, la sumisión, dominación, sadismo, estar la jornada entera atado a tu puesto… No son más que cuentos de rudos empresarios para ocultar a la gente sus malévolos planes capitalistas.

En realidad es una inocente expresión cariñosa que significa “Bésame Donde Sudo Mucho”, ya en desuso, y que se remonta muchísimo tiempo atrás. Como hacia los años 90 aproximadamente, década en la que era muy común escuchar expresiones como “me suda la polla” y cómeme la polla”. Esto hizo que un cónclave de sabios se reuniera en una discoteca para adquirir conocimientos musicales. Entretanto, alguien decidió que BDSM aunaba ambas expresiones y sonaba más ambiguo, menos soez, y consiguió que fuera Trending Topic en la época. Aún no existía el Tuiter, pero que no haya nadie en un bosque no significa que el árbol no haga ruido al caer.

Como las modas pasan con bastante rapidez, la expresión cayó en el olvido por completo, igual que un estudiante no recuerda absolutamente nada de lo que estudió para el examen de ayer por la mañana o los fines de semana no sepamos qué hicimos la noche anterior ni qué hacen esas tres chicas desnudas en nuestra cama. Y otras dos en la habitación de al lado.

No fue hasta que estaba a punto de llegar el famoso y decepcionante año 2000, con el terrible caos, anarquía y mucho rollo apocalíptico que iba a conllevar, cuando volvió a saltar al ruedo la sigla BDSM. Efectivamente, se multiplicó el interés por esta movida ante tal confusión. Concretamente, se dispararon las ventas de sogas para ahorcarse (bondage tipo David Carradine, a excepción del fin buscado), para atarse a cualquier sitio antes de que la furia de la naturaleza “se desatara” (qué bien traído, pardiez) y llevara a la gente por los aires, o para lazos de vaquero, armas rústicas para tiempos venideros sin máquinas. Hay más ejemplos, pero el propósito de la entrada no es extenderse sin ningún sentido. Para nada. En absoluto. Que no.

Cuando llegó el momento crucial, como todos recordamos, no sucedió nada de aquel mítico Efecto 2000, así que, como el roce hace el cariño, la gente que hizo acopio de todo ese material lo conservó, como quien conserva en la mente el olor del perfume de los sueños. Tal vez lo pudieran vender más adelante como merchandising o como artículos vintage.

Incluso hubo gente que le dio otro uso excepcional y que jamás antes se había utilizado (que se recuerde un domingo por la mañana): el alpinismo. Amantes del BDSM de todo el universo conocido empezaron a sentir un gusto intenso por verse llenos de arneses y mosquetones, cuerdas, a clavar el piolet en pequeños agujeros oscuros, en arañar las superficies rocosas y en asfixiarse con la altitud. Ah, y a vestir ropa muy ceñida. Sin duda, hoy por hoy, ellos son los más fans.

Pero hay más sectas, muchas más. Las jóvenes criaturas aún saltan a la comba, los zapateros impregnan con su vicio los zapatos y les ponen cuerdas para atarlos, a los relojes hay que darles cuerda (no así como a los políticos), los superhéroes usan máscaras y antifaces para ocultarse, Indiana Jones tenía un látigo, a Catwoman se le ve el plumero a distancia con tanto cuero, garras, otro látigo… En fin, no sé, hay montones de ejemplos. Bueno, a mí me vuelven loco perdido los tacones de aguja. ¿Me estaré convirtiendo?

¡Oh, se me olvidaba! Actualmente, la culpa de que el BDSM no se extinga y que haya ganado más adeptos que nunca la tiene la famosa y sobrevalorada novela para señoras que carecen de imaginación propia y se ponen coloradas por cualquier cosa: “Cincuenta sombras con el Gris”, que no sé muy bien de qué va, la verdad. Hablo de oídas. Yo pensaba que era un libro de pintura.

Bueno, yo voy a pasar el plumero y a limpiar el polvo, espero no hacerle cosquillas a nadie que encuentre a mi paso y que, casualmente, se encuentre con unas esposas puestas.

Tenéis que perdonarme, pero no recuerdo la bibliografía que he utilizado para la elaboración de tantos datos reales.

Hoy en día

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sat, 09 Feb 2013 08:32:00 +0000

Esto de escribir ya me viene de muy atrás. Lo cierto es que es una consecuencia lógica de pasar los días leyendo, no en vano la pericia en el Dungeons&Dragons se llama “leer/escribir”, y resulta bastante útil. Ojo, que esto no quiere decir que uno lo haga mejor por insistir mucho, que de sobra se sabe que, por ejemplo, los políticos, por mucho tiempo que lleven ejerciendo, jamás lo harán mejor. Simplemente, parece que a uno se lo pide el cuerpo.

Temas para escribir hay cientos, miles, desde los más serios a los más absurdos, pasando por experiencias, por ilusiones o por protestas. Entre tantísimas otras, claro. Pero también se puede hacer un popurrí e ir mezclando, intercalando de todo, crear un cajón desastre, prender la mecha desde bien lejos y esperar a que explote: ¡textos artificiales sin traca final!

Corren unos tiempos algo despiadados, en general, pero tampoco tanto. Como reza el dicho: “Dios aprieta, pero no ahoga”. Y es algo que se puede ver a diario, con toda la que está cayendo en la política, en la sociedad… con las subidas de precios en todo, y los descensos en nada. Pero, aun así, la gente sigue tirando. A pesar de los seis millones de parados, a pesar de los desahucios, a pesar de la pérdida constante de derechos fundamentales de los trabajadores, a pesar de los atropellos a las clases sociales que no sean las más altas. Porque eso sí es importante. A mí, que el rey se trinque a una pava por ahí a tomar por culo o que una empresa privada contrate a un ladrón reconocido, me la suda. Lo malo es que siempre terminan metiendo la mano en lo público, en lo de todos, en lo que pagamos con los impuestos. ¿Por qué tengo yo que trabajar para que tú, sin hacer nada, vivas como un marajá?

Desde hace tiempo me he fijado en algo muy curioso cuando circulo por la autopista, camino del trabajo: recuerdo cuando se bajó el límite de 120 a 110km/h, que todo el mundo se echaba las manos a la cabeza, “por favor, a quién se le ocurrió semejante barbaridad, yo con mi coche de ciento setenta caballos puedo circular perfectamente y con seguridad a doscientos por hora”. Sí, hombre, y a más, pero… ¿esos caballos no beben, necio?

Como digo, desde hace un tiempo, desde que la cosa del euro nos está empezando a castigar duramente, como cuando el boxeador arremete sin cuartel a su oponente, los conductores levantan el pie una barbaridad, sin que nadie les obligue. ¿Cómo? ¿Por qué vas ahora, con toda tu potencia y tu puto coche de tropecientos mil euros a 105km/h? ¿Qué pasa, que no te llega para el arroz? Hemos llegado a un punto en el que la gente mira mucho más por el consumo y, salvo quienes se lo pueden permitir (que me parece cojonudo), quienes llevan mucha prisa o quienes conducen un coche de empresa, el resto se resigna a ir tranquilamente y sin encabritar lo que conducen. No es nada raro ir detrás de camiones o autocares o, incluso, que estos te adelanten, en algunos casos, a unas velocidades que teóricamente no pueden alcanzar (aunque eso es un tema en el que paso de meterme). Como detalle, reducir la velocidad un pelín incrementa un viaje de media hora en cuatro, cinco minutos a lo sumo, pero ahorras en cada depósito, al menos, un viaje extra. Que no es poco.

Pero, ¿qué consecuencias puede tener que todo esto suceda? La respuesta es facilísima: ninguna. No entiendo muy bien por qué, pero aquí en España hemos sido siempre muy sufridos. Pese a que las malas lenguas hablen de holgazanería, amor por las fiestas y las chapuzas, y de la picaresca, siempre hemos tirado hacia delante, trabajando, resignados, apretando los dientes, si acaso también el cinturón y, oye, ya vendrán tiempos mejores.

Me hace gracia, muy irónicamente, que estemos en un momento de la Historia en el que se le está empezando a perder el respeto, al fin, al tema de la democracia, tal y como nos la han enseñado e inculcado chacales, hienas y aves de rapiña que han ido pasando por la palestra, como un desfile de modelos rancio, con ideas que no abarcaban a más gente que el entorno de quien fuera preciso, en cada momento. Día tras día aparecen (aparecieron y aparecerán) auténticas burradas que pondrían colorado al más honrado, pero no a quien tenga tan gran desfachatez como, para encima, negarlo, saliendo de rositas de cualquier envite.

Pero más gracia me hace, aún con más ironía lo digo, que ninguno hagamos nada para atajarlo definitivamente. Yo el primero, que conste. Y es precisamente por eso por lo que decía lo de “Dios aprieta, pero no ahoga”. Porque si no, esto sería impensable que sucediera.

De todas formas, alguien debería sentar las bases, llevar la voz cantante. Protestar desde casa, desde internet, vociferando desde la red y arengando a los demás para que se muevan, no sirve para nada. Pero es que, si no, nadie hace nada. Ni siquiera eso.

- ¿Y por qué no lo haces tú, listo de mierda?

Pues porque yo no estoy interesado en esa movida: lo mismo que hay gente que quiere ser fontanero, electricista, mecánico, empresario, camarero, profesor… tendrá que haber alguien que tenga vocación y capacidad para la política. No se quiere que haya este o aquel partido en el poder, pero… ¿quién se encarga de organizar uno, dos, tres o los que hagan falta, para que haya una opción de cambio real? Y, todo eso, dando por sentado que lo que no va a cambiar es el sistema, sólo quienes le dan forma.

Por cierto, que se me olvidaba… en estos tiempos de lo política y estúpidamente correcto, lleno de necios y necias, ¿de verdad tiene cabida anteponer las quejas y los quejos menos importantes e importantas, de una minoría que busca el 50% más riguroso de cualquier detalle… a la realidad más acuciante? Es por bobadas de este calibre por las que esto no carbura, por las que esto no echa a andar.

A todo esto, había empezado esta entrada con la idea de dar una pequeña introducción para colgar un texto que tiene unos cuantos años y que encontré el otro día en un disco duro que tengo por casa… y, joder, me he enrollado, se me ha ido el pecador al infierno, y ahora ya no tiene cabida. Suerte tenéis, carajo. Y caraja. La mía.

Por lo demás, he notado que mis poderes mutantes latentes no consistían en nada llamativo como volar, lanzar rayos, ver la lencería a las mujeres, tener una fuerza descomunal o ser invisible (ese lo domino algo, pero es un don, no un poder). Lo más cercano a todo eso es, como comentaba al principio, darle a la tecla salvajemente sin control alguno, improvisando cada párrafo porque lo de pensar es para los profesionales. Mucha gente me pr… Alguna gente me pr… El otro día alguien me preguntó cómo hacía el rollo de Doorman, si hacía algún esquema primero, si sabía cómo empezar y dónde iba a terminar cada capítulo, metiendo luego el relleno, pero la verdad es que no le supe responder nada satisfactorio, excepto que abría el Word®, ponía las manos en el teclado, pronunciaba las palabras mágicas: “Great balls of fire!” y venga, ¡a aporrear! Esto es, cuanto menos, muy poco profesional, creo yo pero, ¡es taaan monótono seguir los pasos como mandan los cánones (lo canónigos no, que creo que esos, “ahora”, se comen)…!

A pesar de todo, me faltan padrinos. ¡Cachis la mar!

Para finalizar esta entrada y, representando a las preocupaciones más cercanas y tristes, de las que no se libra absolutamente nadie, pero que por desgracia casi nunca vienen a tiempo, no me queda otra que hacer mención de algo de lo que a nadie nos gusta hablar. Y es que la muerte ha vuelto a hacer acto de presencia de unas maneras muy jodidas y a cebarse. Quisiera dedicarle algo , aunque sea esta entrada, a varias personas que nos han dejado recientemente o, en este caso, demasiado recientemente. Me gustaría que quedara en el recuerdo la figura del hermano pequeño de un gran amigo, que nos dejó la semana pasada. Dedicarle unas palabras a uno de los mejores amigos de un buen amigo… y, la más reciente y no menos dolorosa muerte, de Juan (Rey Pelayo), compañero harlero de kilómetros, un tío con un sentido del humor muy peculiar pero entrañable, siempre dispuesto a reirse de todo. Puta vida, que siempre termina escogiendo las peores maneras de destrozar a la gente. Muchos ánimos a sus familias y que vivan siempre en el recuerdo.

Como para confirmar lo que decía más arriba, el ser humano camina siempre con un acantilado a ambos lados de su camino, pero éste sigue y sigue, retorcido entre miles de curvas y no queda más remedio que apretar los dientes y continuar caminando, llueva, nieve o haya tormenta… e, incluso, cuando a veces sale el sol.

Un fuerte abrazo.

Nuevo blog: "Las aventuras de Doorman".

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Thu, 31 Jan 2013 18:22:00 +0000

Como alguno ya sabrá, he decidido aportar un poco de cordura (la ropa para la moto no, lo de la dentro de la cabeza) y orden a este blog de sinsentidos, con lo que Las aventuras de Doorman las iré colgando directamente en un nuevo blog que ya ha cobrado vida al más puro estilo de los nigromantes. Fue decir: “¡Alzaos, capítulos de Doorman!” y con el conjuro de copia y pega los coloqué bien ordenados y con sus fechas originales en el otro lado.

Evidentemente no me quedará más remedio que hacerme autopromoción, así que iré avisando también aquí, en Los Tukos de Fray, de las actualizaciones, así como en Facebook y Twitter, como hasta ahora (bueno, vale, y por todas las partes que pueda, aunque sin dar mucho la vara).

También es cierto que esto no significa que vaya a escribir el doble, sino más ordenado, simplemente. No es que me haya dado un aire ahora y vaya a dedicar mi tiempo libre sólo a estos menesteres, vamos.

De momento, lo que sí haré, será dejar también en este blog las entradas ya publicadas de Doorman, aunque con el tiempo las iré borrando, quedando únicamente en el otro, en http://lasaventurasdedoorman.blogspot.com.es

Por cierto, como novedad, además, he decidido que en la nueva etapa haya imágenes, colorido, escenarios, caras, poses, cuerpos… con lo que voy a incorporar todo tipo de aportaciones que me enviéis (si lo hacéis, claro) en cuanto a dibujos, a ideas. Yo no soy buen dibujante. No llego ni a malo, así que he pensado que esta forma de interactuar podría gustarle a más gente, porque siempre es más entretenido formar parte de las cosas que ser un mero espectador, así que estoy abierto a todo tipo de sugerencias. Brainstorming, que lo llaman ahora.

Así que, sin más, os invito a acompañarme en estos proyectos. Ya se sabe que no es malo alternar entre la playa y la montaña, así que esto ha de ser parecido, pienso yo. ¡Sigamos a Ramón en sus andaduras!

Para terminar esta entrada chunga, os dejo también los últimos palíndromos que he ido colgando en mi Twitter (@FrayTuko), frutos de los piques con gente pro.

· O daña seis ánades o ya, pese a Ana, a ese payo se dan. Así es, añado.

· Ama la pepita y a ti Pepa lama.

· Sazonas seno, payo. ¡Ja! ¿Rima? Mira: joya, pones sano. ¡Zas!

· Allana cosa, payaso. ¿Losa? ¡Ya! Paso, canalla.

· Aparta a papá: la papa… ugre no pone más ébano, bobona. Bésame. No poner guapa pala, papá atrapa.

· Roe pan, amigo. Cogí maná. ¿Peor?

· Ajá, caco. ¡Sí, poséolo! “Dios es…” el amo, Ladilla. Allí dalo mal ese, so ídolo. Eso piso. ¿Caca? ¡Ja!

· La Madre… ¡Cada beca robas! Alza, habla: ¡Arriba la birra! Alba, hazla sabor a cebada, cerda. Mal.

Las aventuras de Fran y Fede

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Wed, 23 Jan 2013 14:32:00 +0000

Año mil no sé cuántos. La Humanidad está pasando por unos momentos realmente cruciales en el devenir de la Historia. Terminadas las Tres Grandes Guerras que asolaron a los Elfos Zombis de las Montañas Picudas y terminaron con el exilio de los Enanos de las Praderas Verdes, un pacto se forjó a orillas del Mar Precámbrico, diseñado para evitar que las atrocidades del pasado pudieran volver a repetirse. En él participaron todas las razas habidas y por haber en lo largo, ancho y alto del mundo paralepípedo, de nombre Mailsland. Todo ser medianamente racional tuvo voz, voto y bocadillo a escoger, y al resultado de tal pacto se le llamó Cinturón Fraternal de la Amistad Duradera.

Ajenos a las locuras políticas y los entresijos militares vivían, en otra parte del mundo distinta, dos personajes folklóricos, dos artistas sin par, que gozaban de la atención de la gente de los pueblos por los que pasaban, ofreciendo su buen hacer, en su peregrinaje hacia vete a saber dónde, pues nunca se supo de dónde venían… ni tampoco cuál fue la suerte que corrieron en el crepúsculo de sus días.

Uno de ellos era escritor y respondía al nombre de Fran, mientras que Federico no. A Federico se le conocía más por Fede. Por eso, por su bigote y por su voz, pues era cantante, aunque otros más allegados lo apodaban Mercurio, pues era fan del velocista mutante de los X-Men®, por parte de padre.

Esta particular pareja, que se ganaba así la vida, uno escribiendo y otro cantando lo que el primero escribía, se preguntaba cómo podía disfrutar de tanto éxito, pues Fran no cogía el boli si no estaba piripi, de ahí su sobrenombre “Qué beodo”, pues era lo que todo el mundo repetía cuando pasaba por su lado y le veían los ojillos inyectados en sangre, tras sus redondas lentes, y sus narices coloradas. Aun así, nunca les faltaba para comer, beber y dormir.

Estaban un día en una taberna, bebiendo y componiendo (pues, como solía decir Fede, “el espectáculo debe continuar”), cuando entraron por la puerta un anciano clérigo y dos chicos hambrientos, a todas luces sus maltratados pupilos, discutiendo sobre quién debía pasar la siguiente eliminatoria de la Champions. Tal era el escándalo que tenían montado, que pronto se les unió el resto de los parroquianos, muy aficionados ellos, e instaron al dueño del local a sintonizar la televisión, a la espera del comienzo del partido.

Sin perder de vista a los chiquillos, Fran, que en aquellas lides tenía bastante letra, se fijó cómo, cuando el aparato se encendió y toda la atención se centraba en él, los escuálidos mozos comenzaron a deslizarse entre la muchedumbre y vio, además, cómo de manera pícara, daban rienda suelta a su, al parecer, instinto para el latrocinio. A tal extremo habían de llegar para conseguir llevar a la boca el chusco de pan que el clérigo les negaba.

- ¡Fíjate en esos dos pícaros, Fede, unos buscones! – dijo Fran.

Y, viendo que su compañero ya estaba observando a los adolescentes…

- Oh, veo que ya lo estabas haciendo. – Añadió. – ¡Menudo vicio tienes, artista!

De vuelta a sus quehaceres, permanecieron absortos en sus creaciones, únicamente sobresaltándose cuando, al parecer, un jugador de uno de los equipos le arrancó la cabeza a otro de un zarpazo y el árbitro no lo penalizó con la muerte, tal y como reflejaba el reglamento de aquel extraño juego, sintiendo la indignación de parte de los lugareños mientras, de fondo, las risas cómplices del resto enfurecían aún más a los primeros.

- Lo de ese deporte es algún tipo de magia. Esa gente pierde la cabeza, con la tontería de que sólo puede ganar uno. – Comentó Fede. – Ni que fuesen inmortales.

Lo cierto es que las horas de ese día fueron pasando inexorablemente, durante y después de la retransmisión, sin nada más que fuera reseñable. En realidad, las de ese día y las de cualquier otro, pues en aquel entonces la tasa de paro había alcanzado cotas tan altas que tampoco es que hubiera mucho que hacer a diario, ni sucedía nada en particular, salvo alguna revuelta multitudinaria esporádica, por aquí y por allá que, sistemáticamente, era repelida por cyborgs ninjas del futuro que habían sido contratados por el nigromante que ocupaba en el Trono de Aluminio, tan vago él que no levantaba a los muertos, ni a nada. Ni siquiera para barrer el palacio y sacar brillo a los cromados de los reposabrazos, que ya se veían deslucidos.

Y, así, en cada continente contenido dentro del ortoedro mundial, se disfrutaba de una paz global que aún duraría unos cuantos años más, durante los cuales no pasaría nada que fuese digno de mención o que llamase mucho la atención.

En cuanto a los dos protagonistas de este absurdo relato, como se ha dicho al principio del mismo, pues ni idea, nadie sabe en realidad que sucedió con ellos. Lo único, que unos diez años más tarde de la escena que he mencionado, sus caminos se separaron por caprichos del destino, terminando Fran "Qué beodo" siendo un consagrado espadachín, compinche de unos macarras que tenía por amigos y, Fede "Mercurio", un trovador al servicio de la Reina Bohemia.

Por lo demás, pues nada, lo de siempre, alguien se terminó pasando el Cinturón Fraternal de la Amistad Duradera por el forro de los cojones, se armó un follón de agárrate y no te menees y lo normal, guerra por aquí, guerra por allá… y toda la población mundial al carajo. Y, por si fuera poco, invasión alienígena en la confusión. Vamos, que cuando todo va mal, siempre puede ir a peor.

Una pena, la verdad… Una pena.

Algo está cambiando

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Fri, 18 Jan 2013 20:32:00 +0000

Hace unos días creí que me podría poner a escribir un montón de cosas sobre otro montón de cosas en un tiempo récord porque me habían llegado, a la vez, cientos de decenas de miles y pico de ideas para hacerlo, pero se ve que no es lo mismo el volumen que ocupan las fantasías en tu cabeza que el espacio que ocupan luego en estado sólido, una vez que pulsas las teclas en la antigua máquina de escribir que, por cierto, o no tienen tinta las letras o se ha desenchufado el teclado (que ni siquiera es Usb, sino un obsoleto Ps2).

En estas ensoñaciones me encontraba yo cuando, por la gracia de la mala suerte, la mala cabeza, que el casco me aprieta y no corre la sangre como Heidi por el monte, o por una plancha de hielo (que también puede ser), tuve el otro día un pequeño (y, a la vez, no tan pequeño) percance con la moto, que terminó por arrancarme de cuajo la inocencia, la virginidad y, si cabe en la frase, la puta sonrisa permanente (por dentro) de la cara.

A ver, ya me había caído unas cuantas veces. Es una tontería que casi viene redactada en el carné de moto: “ha de caerse usted de vez en cuando, para no perderle el respeto al aparato”. Hasta aquí todo normal, pero resulta que no iba solo. Ahí es donde entra, como digo, la pérdida del humor, pues nunca me había pasado que alguien se hiciera daño por mi culpa (y me refiero sólo a físicamente, pues emocionalmente es otro cantar, más tipo balada ñoña, si acaso). Esa parte aún me tiene dándole vueltas a la cabeza en plan niña del Exorcista, porque no está el mundo del trabajo ahora como para joder una rodilla y tener que pedir una baja (espero que corta para que signifique que el daño no fue grande).

Antes tenía la pared de la habitación estucada (se entiende que tiene más paredes, pero hay armarios que las tapan, y eso), pero ahora está lisa de darme cabezazos en ella. Hay que reconocer que, si me quitase el casco para hacerlo, lo mismo me hacía daño.

Esta, pues, es la razón por la que, a pesar de que me había/habían convencido para añadir otra nueva entrada al blog, no me sale, no soy capaz. Y eso que el tema era interesante, pues trataba de cómo creo que está cambiando el panorama musical en Asturias, precisamente en un momento en el que todo parece indicar que debería de ser peor.

Y es que, por lo que he parecido entender, quedan muy pocos sitios habilitados y con licencias donde poder ofrecer a la gente música sin tener que preocuparse de multas, cierres, vecinos intolerantes y demás zarandajas. Que no es poco lío, habida cuenta de que tampoco hay dinero para poder pagar a los músicos y así poder ofrecer eventos a los parroquianos, que tampoco tienen dinero para poder ir después a ver todas las propuestas. Por todo eso, decía, parece que la situación no pintaba (ni pinta) demasiado bien y, por supuesto, tampoco invita al optimismo en un futuro inmediato.

Pero hete tú aquí que aún se tardará en quemar el último cartucho, pues la gente inventa nuevas fórmulas y se adapta a los tiempos que no corren, sino vuelan, con lo que la parte contratante y la contratada terminan haciendo grandes esfuerzos para ofrecer algo en lo que realmente creen.

Podría decirse también, tal vez, que ahora mismo resisten el envite quienes están verdaderamente preparados, y de ahí había surgido la idea inicial de esta entrada: hablar un poco de todos esos grupos y también de los músicos que aportan su toque en forma de montones de colaboraciones y que están saliendo adelante por su empeño y su buen hacer. No obstante, después de darle un poco al sex…seso, creo que no sería justo mencionar a unos sí y a otros no, puesto que tampoco he podido escucharlos absolutamente a todos y estoy seguro de que me dejaría atrás a unos cuantos, sin querer.

Lo que es innegable es que, desde el pasado año, que me dio por abrir un poco las orejas para escuchar con los oídos y darles a una oportunidad a quienes no usan doble bombo, no me ha faltado semana en la que alguien no me asombrase, sin importar el estilo, procedencia o grupo sanguíneo. Una calidad mucho más elevada de la que pensaba y que me permite, al menos a mí, saber con seguridad que no es posible aburrirse y, también, que la música por estos lares no se detendrá. Porque estoy seguro de que es imposible detener del todo a gente tan preparada.

De hecho, por medio de un estudio sofisticado, empírico, y muy español, basado en tratar de desprestigiar los logros de quienes están teniendo éxito, puedo constatar esa afirmación. Porque ésa es otra: no falta nunca gente (entiendo que críticos de música) que intente hacer ver que un espectáculo ha triunfado únicamente porque han acudido montones de amistades del propio grupo en cuestión, o amistades de esos amigos… y ya. Pongo vuestras manos en el fuego de que esto se ha escuchado después de espectáculos tan impresionantes como el de la Extravaganzza de Blues & Decker (tenía que nombrar esto porque aquí ya me resultó tan chocante que casi caigo de espaldas).

¿La que comento también es una opinión tan válida como la mía? Sí, pero yo me baso en la gente absorta que vivimos ese momento, que ni siquiera sabíamos qué íbamos a ver y que nos encontramos con cuatro horas de un espectáculo que asombró a propios y extraños. Un espectáculo, de hecho (y tengo que decirlo, no queda otra), que si lo llega a firmar un grupo famoso y con colaboraciones de renombre, estaríamos hablando de acontecimiento nacional (o internacional) del año, y por el que miles de personas pagarían una jodida burrada de dinero para poder verlo.

En conclusión, algo está cambiando en Asturias, los artistas están pudiendo sacar sus trabajos a la venta (bastantes grupos, de hecho, del nivel de los Pilgrim Rose, Queen Bitch, los propios Blues & Decker, Nap the Band, Lycosa Tarántula, MyStereo, Ernesto J. Espinoza, Tyfpe…) y están teniendo una buena acogida por parte del público, indicación extra de que se están haciendo las cosas bien, a pesar de que, como dije al principio, no corren los mejores tiempos para poder conseguirlo. Tal vez sea esa, precisamente, la razón de que esto suceda: la gente quiere evadirse, la gente quiere olvidarse del día a día… y lo que no está dispuesta la gente es a perder su derecho a divertirse, a disfrutar de la cultura.

Lo malo de todo el tema musical es que, a finales del año pasado, hubo un montón de conciertos que coincidieron, con lo que no se pudieron disfrutar todos, cosa que parece que, de momento, continúa sucediendo, así que siguen siendo buenas noticias. ¿No?

Mientras tanto, yo soy sólo un mortal más, con sus historias, y la que me ronda la cabeza es la torta con la moto, así que, Gema, no me queda sino volver a pedirte disculpas por la putada de la rodilla. Espero que te recuperes pronto y te quede bien.

Nos vemos… ¡en vivo y en directo!

Saludos, gente.

Miscelánea

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Fri, 16 Nov 2012 19:44:00 +0000

Después de casi cinco meses, de nuevo en la carretera. ¿Al fin? No lo sé, no dejarán de ser sólo unos pocos días por Madrid, pero no habrá continuidad. Como los últimos coletazos que da el pez al que acaban de sacar del río o de la mar. Corren malos tiempos para todo hijo de vecino y por ahí no auguran nada bueno, ni siquiera en lo mío.

Al menos, se intentará aprovechar el paso por la capi, aunque por los horarios no me va a coincidir bien el poder ir a ver el nuevo espectáculo de Leo Bassi, que creo que será alucinante. Habrá que esperar a que se eche también él a la carretera.

Lo que más me fastidia es que no creo que pueda subir de nuevo a casa el 24, para poder acudir al concierto que organizan los grandes amigos moteros de Magaya Astur con el fin de recoger juguetes y fondos para poder comprar, como todos los años, regalos a los críos de un orfanato y un centro de acogida de Gijón. No obstante, es obvio que colaboraré igual, aunque no sea exactamente ese día.

Y lo que voy a escribir ahora no lo hago por dar publicidad (que sí), sino porque esta gente sí que es de otro planeta. Si alguien viene alguna vez por Asturias, o si eres de aquí y no la conoces, no dejes de pasar, en Luanco, por la Taberna de Hank. No he conocido jamás a pareja más entrañable de taberneros, dentro y fuera de la barra. Local ambientado en la cultura country, se trata de un lugar del que nadie ha salido nunca indiferente, para mi idea. Y no es para menos. Muy recomendable.

En fin, un poco de miscelánea por tratarse de cosas puntuales y poco usuales.

Queda bastante corta la entrada, pero no importa. El tema era actualizar y limpiar el polvo del blog.

Para terminar, nueve palíndromos recopilados de las tonterías que me dedico a colgar en Twitter. Lo cierto es que nunca me había dado por hacer algo así, pero un día leí un par a Juan Abarca (Mamá Ladilla) y me dije: “si este fulano hace esto, yo más”. Y, bueno, todo fue ponerse.

A saber qué será lo próximo que se me meta en la cabeza hacer y que, claro, haré.

El ajo cómelo. Y arroz. Ódiolos. So boba, sanas a bobos. Sólo ido, zorra. Y… ¡Ole, moco jalé!

Avise mus o nada haya, hada: no sumes IVA.

A Mamá Ladilla la moto dales. Se la dotó mal. Allí dala, mamá.

Aparta, arena muta: te lame, no pisa caca. ¡Vaya vaca, casi pone maleta! Tu manera atrapa.

Aparta óleo: bonus. Adiposo se baña para mamar. Apaña besos o pidas un oboe, lo atrapa.

Obesa, robas amor. A la casa pasé, abusona. Le anulas: ¿eres ama? Ser. Esa luna el ano suba. Esa pasa cal a Roma, sabor a sebo.

Atole palo, cotón. O ir a moras o calara roca jade. Coño, ceda jaco. Rara la cosa: Romario no tocó la pelota.

Asir, ni soga, por Osama daña, Adán. Atracón: Ácaros sabor a papaya veterana. Seso tajado: rodaja. ¿Tose? Sanarete. ¡Vaya, papá, robas! So rácano. ¡Carta! Nada añada, mas oro pago sin risa.

Alameda es, Isa. ¡Ah, cara la veo! Es edad. La sal da deseo, Eva, la racha así sea de mala.

Y, todo esto, regado por el Unplugged de Alice in chains, de allá por el 96. Todo un reserva con aromas de sentimiento y nostalgia.

La moto, menudo alboroto.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Mon, 15 Oct 2012 13:55:00 +0000

A veces hay temas en los que resulta difícil no caer en tópicos a la hora de abordarlos, pero también es bien cierto que, a veces, hay temas en los que la única manera de hablar de ellos es, precisamente, con tópicos.

Sea como sea, a estas alturas, cualquiera sabe que, de una manera u otra, me gusta dejar mi propia huella en el cemento fresco de las obras callejeras de la vida (de esas que, cuando vas por la calle y las ves, piensas: “¿Quién sería el gilipollas que metió el pie ahí? ¿Lo haría a propósito o sin darse cuenta?”).

Pues bien, resulta que creo que hay vida en el más acá. A nadie le resulta extraño mirar hacia atrás y recordar otros tiempos en los que siempre se tenían grupos más o menos fijos de amistades. Todo se hacía entre unos colegas que, según iba pasando el tiempo, veíamos cómo se desvanecían como por arte de magia, por unas u otras razones contra las que, al principio, despotricabas con impotencia, y que más adelante asimilabas y comprendías y a las que, al final, te resignabas. Ley de vida, dicen algunos. Y cosas así. Tópicos de esos, vamos.

Lo cierto es que, a partir de cierta edad, no es muy fácil hacer nuevas amistades, porque mucha gente tiene la vida ya hecha, más o menos, con sus familias, sus historias, sus trabajos y, por tanto, resulta complicado darte de bruces con gente de tus características. Y ya no digamos gente con la que, además de cumplir esto, te puedas llevar bien.

Pues así debe de pasarle a todo el mundo, ciertamente, hasta que encuentra un hueco libre en un parking y lo coge. En mi caso, sucedió en cuanto entré de cabeza en el mundo de las motos. Debo reconocer que tengo bastante mano, o suerte, para encontrar aparcamiento. Nunca me ha faltado sitio en cualquier grupo de colegas, pero con la moto fue sumamente exagerado. Fue como si, al comprarla, en el precio viniera la gente ya incluida.

Como digo, en cualquier ámbito puedes encontrar gente afín, bien sea por el trabajo, por alguna afición, por los estudios, por deporte, por un estilo de vida… En cualquiera. Y es una pasada. Vienes a pensar: “guay, aquí encajo. Ahora, a disfrutar”.

Lo sorprendente es ver cómo, entre un montón enorme de gente tan dispar como peculiar, de una franja de edad realmente amplia, que más que franja parece un latifundio sin terrateniente, en el que cada uno tiene sus historias, su profesión, sus aficiones, sus problemas, su ideología y su filosofía de vida… algo tan, a priori, secundario, como el gusto por las dos ruedas, sirva de un nexo casi tan fuerte como el de una familia, tratando esto último bastante a la ligera.

Después de todo, se trata de eso, de sentirse a gusto dentro de un grupo de gente, sin ninguna otra obligación que no sea pasarlo bien y disfrutar juntos, cuando se quiere, del tiempo libre, de una larguísima conversación, de un concierto, de un vermú, de una comida… ¡Joder, hasta para hacer alguna chapuza!

Resulta hasta gracioso ver que ni siquiera coincide siempre la misma gente, puesto que cada uno tiene su vida y sus movidas, y nada de eso desvirtúa el conjunto: unas veces pueden quedar unos, otras veces pueden otros, las mayor parte del tiempo pueden muchos… pero nunca sucede que, al final del día, del evento, del fin de semana, de lo que sea, alguien se marche para casa diciendo: “pse, pues no estuvo tan guay”. Siempre hay ganas de la siguiente.

Y cojonudo es que la mayor parte de las quedadas reúne una buena cantidad de motos y de gente. Raro es hacer algo y que haya menos de cuatro o cinco burras metiendo ruido por la carretera. Para muestra, un botón. La última vez que nos hemos juntado, con motivo del festival Rockin Gijón Weekender, hemos estado conviviendo diez motos y cinco coches, con momentos puntuales de cinco motos más, saliendo todo perfecto (incluidas las resacas, que fueron la hostia de graciosas). Como siempre, se echa en falta al resto de la tropa pero, como es obvio, no todo el mundo puede hacer de todo y a todas horas.

Y por eso pienso en la grandeza de este mundillo. Me cuesta muchísimo ponerle palabras que no estén muy sobadas, lo cual es ya bastante significativo.

Caso a parte, y que no mencioné, aunque no por menos importante o llamativo, sino por no extenderme mucho en la entrada, son los eventos o las quedadas que organizan otros compañeros de las dos ruedas, en los que la tónica es la misma que en grupos de gente más pequeños, pero esta vez a lo grande. Ver en la carretera (y ya no digo formar parte, que es increíble) una caravana de veinte, treinta, cuarenta… de tropecientas motos en formación es un espectáculo tan vistoso y alucinante que debería ser obligatorio vivirlo.

Participar en unas jornadas festivas y, a veces, también solidarias, en las que el buen rollo es el denominador común, supera las expectativas del más exigente, y no quiero ya imaginar lo que le aporta a quienes las organizan, tras todo el esfuerzo que supone coordinar a tanta gente y conseguir que todo salga bien.

Incluso cabe también mencionar, cómo no, a toda las amistades que haces en el camino, como es toda esa gente en cuyos locales pasas el tiempo y que no dejan de sorprenderte cada día, o esos parroquianos que, lejos de verte como a un macarra o como a alguien inaccesible, interactúan contigo y ven que son como tú.

Por todo esto, y por tantísimas cosas más que me puedo dejar por el camino, recomendaría a cualquiera acercarse a este mundillo en el que todos tienen cabida, sin importar nada, salvo las ganas de disfrutar del tiempo libre en compañía y de olvidarse, durante unas horas, de todo lo demás.

Seguramente me deje algo, para variar, porque todo es mucho y mi cabeza no da más que pelos retorcidamente tiesos pero, como todo, nada es finito, y puede ampliarse más adelante, si se me olvida algo y más tarde se me ocurre o alguien me lo recuerda.

Birras para todos… ¡y V’s!

La Tukopedia: El pelo.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Tue, 25 Sep 2012 13:24:00 +0000

Al principio de los tiempos que sean, había un muchacho que pasaba de todo bastante. Aunque parezca increíble, en aquella época todavía no había ordenadores ni teléfonos móviles, con lo que la juventud estaba muy desorientada, sin saber qué hacer con su vida, lo cual era motivo de desasosiego y congoja.

Llamábase el zagal Samsunj, y había nacido en el seno de una familia humilde, de plebeyos sin pretensiones (diferente hubiera sido hoy en día, que serían lo mismo, pero viviendo por encima de sus posibilidades).

Samsunj era del tipo vago, lo que por aquel entonces era normal. Los jóvenes eran, en general, holgazanes. No arrimaban el hombro en el campo y todo lo tenían que hacer los padres, no ayudaban en casa y todo lo tenían que hacer las madres (sí, en aquella época aún estaban así divididos los quehaceres, no como ahora que es todo igualdad y hay los mismos privilegios y remuneraciones para todos. Un momento, acabo de leer que no, que aún no hemos llegado a eso. Bueno, a veces ver el pasado, el presente que ya es pasado y el futuro, conlleva ciertos lapsus). Y no ayudaban en nada, en general. Tan sólo querían y querían, pedían y pedían.

Se pasaban la vida en manada con sus amigotes, hablando de los últimos modelos de cuádrigas y soñando con tener una para poder tunearla y llevar a las chicas a ver las puestas de sol. Bueno, para hacer cosas de papás y mamás que viven en el pecado, dependiendo de quién sea el interlocutor en cada momento.

El caso es que, por entonces, se llevaba mucho el pelo largo, infinitas melenas al viento o recogidas con una cinta de cuero en la frente, y ello para regocijo de las muchachas, que veían en esa moda un cómodo asidero a la hora de montar en los vehículos de tiro. Sí, también les gustaba estéticamente, pero ellas eran más prácticas antes que ahora.

Samsunj tenía una novia (reconocida) que se llamaba Camila, la cual basaba su vida en abroncar la actitud pasiva de su novio, aunque lo decía con la boca pequeña, pues ella misma no era un buen ejemplo para nada. Era bien parecida, así que con eso le bastaba (detalle histórico que da pie a pensar que, efectivamente, estamos tratando un tema de una época antiquísima, pues hoy en día esto no es así).

En aras de la concordia (para que no le diera la vara, vamos), Samsunj se apuntó una vez a un gimnasio y aprovechó para ponerse cachas, hasta el punto de ser objeto de deseo y envidia por igual entre sus amistades, pero con lo que más disfrutaba era quedando con los amigotes para ir al claro del bosque a beber, donde cada uno llevaba sus ánforas de vino y pinchaban espitas en los toneles de cerveza, que recorrían sus gaznates hasta caer inconscientes, lo cual era un problema, porque llenaban las túnicas de verdín y no había manera de quitarlo sin rascar en el río y debilitar el tejido (en aquella época, aún iban por el KH-2 y no era tan eficaz como ahora). No solían tener resacas porque forraban, mientras, con el ancestral chóped, presente ya entonces.

Pues diose la casualidad que, un día, le dijo Camila que su padre había llegado por la chabola con una oferta de trabajo irrechazable, y viose el bueno de Samsunj en la tesitura de tener que aceptarlo o rechazarlo. Por un lado, unas monedas le venían bien para sus proyectos y, por el otro, estaban su vagancia y también el tener que cortar el pelo por culpa de la nueva normativa vigente de seguridad y riesgos laborales, que recomendaba encarecidamente llevarlo rapado o, como mucho, con una redecilla de tripa de venado, un tanto grasiento y sin poder escoger color.

Tras pensárselo mucho, terminó aceptando el puesto (no me dijeron de qué era, así que no lo puedo mencionar) y aquello fue la causa de la declive de Samsunj. No económicamente, por supuesto, pero sí que fue el detonante para dejar de ir al gimnasio, hecho por el cual perdió su hercúlea fuerza y echó tripita. Y la serpiente que era Camila terminó abandonándolo por un joven llamado Maximino, que estudiaba para gladiador.

Pero no termina la historia aquí, sino que, años más tarde, ya bastante fondón, dejó Samsunj el curro y dejose crecer de nuevo el pelo, volviendo al gimnasio con un gesto de determinación que haría tumbar las columnas de cualquier templo y terminó liándose con la hermana pequeña de Dalila, que acababa de cumplir la mayoría de edad y estaba de buen ver, no como la mayor, que se había dejado mucho.

Después de mucho pensar, ya sé a qué venía todo esto. Tenía que hablar del pelo, de la alopecia y tal… Bueno, pues a ello. Dejémonos de introducciones estúpidas.

El pelo, del latín pelae/pelum, del barriobajero greña y del orco gronf-grrr, se compone de varias partes: raíz, la parte larga y la punta, que se diferencian muy bien porque no se parecen en nada (una no se ve, otra sí y, la tercera, se termina bruscamente, a diferentes medidas).

Se cree que el pelo pudo haber aparecido hace lo menos unos ciento y pico de años, en el Pleistoceno del Siglo XIX (para alguien de la ESO, veinte años atrás ya es Historia Antigua), dado que se han encontrado restos en platos resecos, presumiblemente de sopa, hallados en una cocina de un piso de estudiantes. De la época, se entiende. Ahora esta situación sería inconcebible, con lo bien educados que están.

Como utilidad principal, está la de evitar que se queme la cabeza los días de sol, así como la de hacer de soporte para las coletas o que se te meta por la cara los días de mucho viento, de ahí la creencia de que esté un poco sobrevalorado.

Al igual que las posesiones familiares, el pelo se hereda, unas veces sí y otras veces no, dependiendo de cuántos hermanos haya metidos en la disputa.

A priori, el principal motivo para su pérdida suele ser el olvido, puesto que, con tanto estrés (otro motivo o, en este caso, sub-motivo), nunca sabemos dónde dejamos las cosas: que si el móvil, que si el otro móvil, que si el tablet, que si la cartera, que si las llaves de casa, que si las llaves del coche, que si acaba de pasar una muchacha y te das la vuelta, pero el karma te proporciona un tirón en el cuello, pero qué guapa era la tía y ya no me acuerdo en qué estaba pensando…

Sobre la limpieza, pues bueno, lo de siempre: hay cierto tipo de infraseres que consideran el lavar el pelo como algo para lo que no han estudiado lo suficiente y tienden a infravalorarlo, con lo que, al cabo de no mucho tiempo, las ralas aparecen dicharacheras y joviales, allover de la cabeza. Suelen ser los mismos que de pequeños no tuvieron productos de Mediterráneo, juguetes para compartir, tales como el Cheminova o el Quimicefa, de la competencia. Entonces se dedican, ya de mayores, a experimentar con las partes que consideran sobrantes de su cuerpo o que se prestan a ello.

En general, la gente nerviosa suele ser bastante propensa a morderse/comerse las uñas, pero también no es menos cierto que su pelo es mucho más débil, con lo que, probablemente, sea un indicio para suponer que no le durará mucho en su sitio. Esto es una putada, ya que, bien sea por manía o porque la persona sea así, pensar que el destino de su cabellera es la caída no es nada descabellado.

Luego están los humanos, por un lado, incapaces de tener el pelo ondulando al antojo de los vientos y emplean espumas y gominas (cortáoslo, mangurrianes: si me molesta una espinilla me la reviento, si os molesta el pelo os lo cortáis) y, por otro, las víctimas de la moda, que emplean todo tipo de productos destinados a evitar que puedan pasar inadvertidos. Para estos últimos, cruzo hasta los dedos de los pies para que, no sólo se queden calvos, sino que les salgan verrugas, manchas y aliens, de manera puedan seguir siendo el punto de mira del resto de la humanidad.

Y no sé qué más, lo cierto es que mola tener grupos de amigos en los que haya de todo, así puedes hacer la típica y rancia foto del melenudo que se pone de espaldas al calvo y le pasa las greñas por encima. Artísticas y desternillantes, de toda la vida.

¡Ah, sí, joder! Los tontos de la gorra y la moda de los sombreritos. Siempre han habido personas que han usado gorra (lo siento, pero es gente muy propensa a perder el pelo por tenerlo sin airear apenas, unido al calor que da la gorra) y que para ellos es un signo de identidad, lo cual es muy respetable, pero de un tiempo a esta parte, este complemento se ha empleado de manera muy generalizada para hacerse notar, al estilo de los de las espumas, gominas, etc. Colores chillones, logotipos de marcas de moda… Son los llamados tontos de la gorra, a quienes dan ganas de lisiar a base de golpes con un folio de papel de cebolla.

Y luego están, por último, los portadores de los sombreros. Que digo yo que mi abuelo lo llevaba de paja cuando hacía sol, y que, en ciertas circunstancias, parece un complemento con cierto glamour en una fiesta de trajeados en plan película, pero que, pinchando un poco quien sea el que maneja los hilos de la moda, hasta el más tonto los usa, y me vienen a la cabeza ejemplos que prefiero que huyan de ella, bajo amenaza de auto infligirme serios daños contra la esquina de la mesa.

Lo que nunca entendí fueron expresiones del tipo: “tomar el pelo”. No sé, me parece ridícula. ¿Quién traga el pelo, salvo los gatos que, de hecho, luego lo vomitan? O “por los pelos”. ¿Por los pelos de quién? ¿Dónde está el baremo?

Porque pelársela ya es otra cosa. No le veo sentido a la expresión, porque es un: “ahora sí, ahora no”, pero sí al hecho en sí, que da un gustirrinín…

Conclusión: (Del lat. conclusĭo, -ōnis, y este trad. del gr. ἐπίλογος).

3. f. Resolución que se ha tomado sobre una materia después de haberla ventilado.

Pues eso.

La Tukopedia.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Mon, 17 Sep 2012 17:10:00 +0000

Grandes momentos de la humanidad: La Tukopedia.

Desde tiempos inmemoriables, quiero suponer, la gente está un poco, como si dijéramos, tocada del ala. Unas veces de forma natural, otras de manera artificial. Como de todo eso no tengo ni puta idea, en lo tocante al pasado lejano, pues no podría hablar de ello sin descubrirme como un potencial político. Ya sabéis, de esos de hablar por hablar, parlotear mucho sin decir nada y sin tener ni puta idea. Aún me da la risa floja la idea de salir por ahí en traje y corbata y contaros paridas mientras os saco los cuartos sutilmente.

El rollo es que pienso que no hace falta meterse caña para soltar paridas. A mí eso me supone un ahorro considerable de dinero, ya que, al igual que los elfos tienen mayor destreza que los humanos, los enanos tienen mejor constitución. Teniendo esto en cuenta veo factible el hecho de poder añadir otro poder mutante más a mi extensa lista. La cuestión es ir descubriéndolos poco a poco, como Superman® o el Gran héroe americano ®, ejemplos claros, ambos.

Como soy bastante vago (esto no es súper poder, es una desgracia como otra cualquiera), en vez de continuar sin parar (ja, ja) con las batallitas de Doorman, pienso (esto sí lo cuento como poder) que podría dejaros ~~parapléj~~… perplejos con raciones esporádicas (insisto, esporádicas) de cosas que se me pasen por la cabeza y que, ¡oh, milagro! no tengan nada que ver con el onanismo o la interactuación sexual con otro ser vivo.

Como mi imaginación es un tanto aleatoria, vuelvo a pensar que me podría costar encontrar temas válidos para ir llenando la Tukopedia con cierta frecuencia, así que creo que me podría dejar violar un poco y escuchar vuestras plegarias. Y, si eso, alguna idea también.

El primer tema ya lo tengo pensado, sólo me faltaría el contenido. Pero de esta manera os tengo en ascuas, a ver si os quemáis un poco, que churruscadita, la carne sabe mejor. Eso sí, mientras escribo estas líneas, sabed que dicho tema lo estoy apuntando en el Notepad del Smartphone, porque luego seguro que no me acordaré. Y por luego me refiero a que he tenido que pararme a pensar un momento porque ya se me había olvidado.

Como siempre, no me lo tengáis en cuenta y, por favor, que no os dé pena. Soy muy feliz así, así que no lo considero una tara. No como lo vuestro…

Por supuesto, soy plenamente consciente de que ya existen conceptos parecidos, como la Frikipedia ®, la Wikipedia ®, la logopedia… pero esto no pretende ser tan mediocre, sino que consiste en desvelaros a retales cómo me funciona el tanque, para que así podáis ver mi belleza interior. La exterior ya la conocéis, soy un tipo bien plantado. Tanto, que las raíces las tengo por fuera, ya sabéis de qué os hablo. Es una metáfora. ¿Sí? ¿Ya? El pelo, majos.

Y, bueno, puestos a rellenar un poco de hueco, debo confesar, más para mi asombro que para el vuestro, seguramente, que mientras pensaba en qué escribir ahora mismo, me acabo de dormir, literalmente, encima del teclado. ¡Oh, mamá!

La cuenta. Lo estoy viendo: “¡Combata el insomnio, lea a Fray-Tuko!”

En algunas culturas, esto podría ser una señal que sirviera para predecir el futuro, pero le restaré importancia, cerraré los ojos y haré como que no ha sucedido, engañándome sutilmente a mí mismo y aquí paz y después el segundo plato y el postre, que sabe a gloria.

¿Que haría mucho mejor saliendo de casa y socializando por ahí? Sí. Pero no quiero que me guste o correría el riesgo de no estar en casa a la hora de las meriendas, lo cual sería nefasto. ¡Nocilla, qué merendilla!

En fin, no marchéis muy lejos, u os lo podríais perder. Que no marchéis lejos, he dicho.

@FrayTuko, el del pelo hirsuto

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Thu, 15 Mar 2012 22:36:00 +0000

Pensar, pensar, pensar…

Pensar, actualmente, está sobrevalorado. Pensar ya no sirve para gran cosa. Quizá tenga dos o tres utilidades. Por ejemplo, como un ejercicio previo a la pedantería, para urdir un maquiavélico plan de enredos que terminen lucrando de alguna manera al perpetrador (por ejemplo, hacerle a alguien la cama entraría en este contexto) o para amargarse.

Lo cierto es que está de moda. Cualquiera puede pensar y jactarse de ello. Todo bicho viviente parece querer mostrarse al mundo y reclamar atención alegando tener una idea, haber visto la luz o creyéndose descubridor de un concepto del que nadie antes se había dado cuenta… a pesar de ser lo suficientemente simple como para encontrarlo sin dificultades (estamos demostrando que somos capaces de pensar en plan amateur, tampoco hay que abusar y dárselas de intelectual, que ése es el siguiente paso, pero se da un poco más adelante).

El caso es que a mí me gusta pensar, así que a tomar por el culo. La mitad de las veces es por convencerme a mí mismo de que tengo algo debajo de la mata de rizos (ahora), el cincuenta por ciento de la mitad restante es por el ego y, el otro cincuenta por ciento, por dar que hablar. Pero, aunque no salgan las cuentas muy exactas, hay otro diez por ciento más para redondear (por arriba, como con los euros) que se refiere al altruismo. Seamos un poco modestos, aunque honestos: me gusta haceros pensar. Pensadlo bien, pues.

Vaya por delante que esto no es publicidad gratuita chunga o tan modernamente denominada spam de ese de masajes, chorros de agua y relajación (¿o eso se llama de otra manera?), sino que lo adornaba todo un poco para decir que desde hace nada también escribo gilipolleces en el Twitter ese del pájaro de marras (los famosos Angry Twitters del gomeru. Para los de la ESO: el tirachinas), respondiendo a @FrayTuko para ser muy, muy original. Es como los nombres de las tías con las que te lías: siempre intentas que se llamen igual para no confundirte y, si no, las llamas por diminutivos cariñosos o cosas así. Ellas hacen como que no se dan cuenta y, así, la rueda gira y gira.

@FrayTuko, el del pelo hirsuto

Imagino que, después de seis meses, tocaría ya algo de Ramón, pero aún no. La inspiración viene y va, como las arcadas los domingos por la mañana. Así que, de momento, tendrá que valer con cuatro tonterías de vez en cuando, sea el medio que sea. Por cierto, ahora que lo pienso y, sin que venga a cuento, desde la última vez que escribí, hemos entrado en crisis. En serio, parece ser que antes no la había, que todo esto ha salido de la nada, de un día para otro. Y, como esto es EspartaÑa, aquí nos tiramos los trastos a la cabeza los unos a los otros para desviar la atención, cuando en realidad, resulta que lo que hacen es tapar a los verdaderos culpables (casualmente está en crisis toda Europa y parte del extranjero, pero aquí somos más de mirarnos la pelusilla del ombilguete). Pero bueno, no me pongo a hablar de estas bobadas, que me enciendo como la Antorcha Humana ® y no he traído más gayumbos para cuando recupere mi estado... ¿normal?

Bueno, bueno… pues no sé qué más pensar. Así que pienso que es mejor dejarlo estar por hoy y no tentar a la suerte. Lamento cortar de repente, pero odio las canciones que se van diluyendo y alargando innecesariamente. Es mentira (o no), pero así terminaba ya, que luego me dan las tantas y al día siguiente me despierta Clavijo.

Un domingo cualquiera

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sun, 18 Sep 2011 19:56:00 +0000

“La línea que hay entre el bien y el mal es tan oscilante e impredecible como el contorno de una llama que baila al son del aire, y no la determina la media de nuestros actos, sino la relevancia de cada uno de ellos.”

(Se me acaba de ocurrir: 22-02-2011)

Efectivamente, por aquel entonces, casualmente ahora en el mismo hotel (creo que es hotel, aunque me entra la risa sólo de pensarlo) de la misma ciudad y con prácticamente las mismas maletas, las mismas costumbres y la misma gracia que ahora, me dio por ponerme filosófico. Y también fue la última vez que me puse a pensar algo de Doorman, pero ese tema es un caso aparte. Soy víctima de mi propia creación, manda huevos. En serio, por más tiempo que pase o por más cosas nuevas que me atraviesen el hipotálamo como flashes, no se me ocurre cómo hostias continuar algo que a priori se me antojaba sencillo. En fin, da igual. Antes o después supongo que me llegará la idea tonta y volveré a ponerme con el bueno de Ramón.

Aunque no sea para decir nada en concreto, supongo que tenía que actualizar el blog en el que fue mi mayor infierno en un momento un tanto delicado y del que terminé saliendo a trancas y barrancas, pero saliendo. Y es que es cierto lo que se dice que tanto lo bueno como lo malo no son eternos, que todo va por rachas. Lo único que se necesita es paciencia y buscar alguna distracción.

Carajo, parece que fue ayer cuando tenía 31 años cuando, en realidad, fue antes de ayer. Vaya manera más bestial tuve de celebrarlo. Bestial porque fue una temeridad, qué manera de beber. Bueno, con decir que hasta bailé canciones de El Barrio y de Mónica Naranjo (creo recordar)… Supongo que necesitaba desmadrarme tan a lo salvaje.

En fin. Qué cierto es que las vacaciones sirven para hacer que te relajes y te olvides de lo cotidiano. Esta vez (currando nunca había tenido un mes entero y seguido para disfrutarlas) las ocupé completamente haciendo algo nuevo, algo que no sabía que pudiera ser tan alucinante, que me llenara tanto y que, además, me hiciera descubrir un mundo totalmente nuevo, lleno de gente increíble. Jamás habría pensado que algo como cabalgar el acero de Milwakee con dos pedazo de cilindros a modo de pulmones llegase a colmar todas las expectativas que uno pudiera tener de algo así e incluso sobrepasarlas. Llega uno, pues, a entender por qué hay tanta gente que hace de ello su modo de vida. A entender en parte, obviamente, ya que es un mundo que veo utópico e inviable teniendo en cuenta cómo funciona y se sostiene esta sociedad, pero tan sólo es una opinión, así que ahí se queda. Muy respetable, eso sí.

Pues precisamente por eso cuesta aún más volver a la carretera, a los aeropuertos y a rodar por la geografía. A veces pienso que lo mejor que te puede pasar durante las vacaciones es que te aburras. Al menos así llegas al trabajo y no te da tanto por el culo. Pero claro, te ponen delante un puñado enorme de entrañables chavales y chavalas, de locos jóvenes y no tan jóvenes, todas personas que comparten la misma afición para luego quitártelo de las manos y te entra el bajón. Normal. Y es que no puedo sino seguir alucinado, carajo. Os juro que es increíble. ¡Qué suerte haber podido entrar en el mundillo! En ese sentido, pues mandar un saludazo a la gente de ForoHarley, cómo no, aunque no son los únicos a los que me han acercado las motos.

Y ya que me pongo tan sentimental no quería terminar esta pequeña entrada sin acordarme de ti, Iris, ni de ti, Trizos… cada una de vosotras por cosas diferentes. Ambas significáis muchísimo para mí y sólo espero que recuperéis la gracia y volváis a estar a tope como siempre porque, egoístamente, os necesito de esa manera. No existe nada más hermoso que la sonrisa en vuestras caras, chiquitinas.

Pues nada, gente. Esta tarde de domingo sólo ha dado para esto. Aunque será más recordado por la conquista, nuevamente, del Eurobasket, lo más probable. La verdad sea dicha, a pesar de que empezaron dando mucha pena, los jugadores españoles se fueron poniendo las pilas y se han hecho con el campeonato. ¡Enhorabuena por repetir el título!

Saludos a tod@s.

RE: Flexiones con una mano (la izquierda) en la espalda.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sun, 26 Jun 2011 10:13:00 +0000

Que Punset es un fuera de serie lo sabe cualquiera, hoy en día (eso... y que antes tocaba en Barón Rojo. Esto último es una suposición cachonda y sin venir a cuento, dadas las circunstancias. Ya sabéis que yo soy así). Pero es que me hace gracia un párrafo del prólogo de su último libro "Excusas para no pensar" que dice:

"Cuando haya concluido la lectura de este libro, al lector se le habrán sugerido nuevos caminos que, muy probablemente, le induzcan a cambiar de opinión y de vida. Sabrá explorar mejor las grandes incertidumbres que supuestamente le acosan. ¿Cuáles son esos caminos?"

Bien, la verdad es que se ve que el tipo disfruta haciendo pensar a sus lectores, así que no me quiero imaginar cómo tendré la cabeza cuando termine. Pero tranquilidad, que no me voy a centrar en este tipo.

No obstante, me llamó mucho la atención una teoría que defiende no poca gente acerca del origen del Universo y esas movidas. Resumiéndola, viene a decir que el Big Bang que “conocemos” no tiene por qué haber sido único. Y, menos, el primero. Es decir, que todo es un ciclo que se repite cada millones de años y que, en esta ocasión, nos tocó a nosotros aparecer.

Viene esto a colación (aquí ya empiezan mis propios pensamientos) de que, en realidad, en una escala muchísimo más pequeña, nos encontramos los individuos. Todas esas teorías universales se pueden aplicar a las personas, ciertamente. ¿Acaso no ocurre que la vida es como una onda que sube y baja, que se repite continuamente? ¿Que no todo depende de nosotros y que, aunque sólo sea por probabilidad, puede volver a darse? ¡Pues eso, joder, que pasa! A ver quién se atreve a decir que no.

Lamento si alguien esperaba leer algo del bueno de Ramón y no unas breves reflexiones fruto de que los médicos aconsejan hacer ejercicio (yo prefiero el mental al físico y el colesterol está de acuerdo conmigo, aunque la báscula no. Pero ella es una cosa que no tiene sentimientos, así que al cuerno).

Todo esto tiene que ver con el hecho de que me toca pasar una temporada más fuera de casa, aunque esta vez se trata de un destino que me hace poca gracia. Para una persona que no aguanta muy bien el calor, el desierto de Arabia tiene que ser el colmo de los despropósitos. Como lecturas positivas, saco el tener la oportunidad de conocer una cultura hermética y ancestral como la suya, el (quizá) ponerme moreno (sólo la cara, puesto que el resto del cuerpo hay que llevarlo tapado) y el adelgazar. Tal vez, una vez aclimatado, lo llegue a pasar hasta bien. Ver, veremos.

Pero, volviendo a los ciclos, siempre me pasa que antes de estos viajes largos, todo mi universo personal “se transforma como Optimus Prime, sólo que, en vez de camión a robot gigante, lo hace de zurullo macizo a diarrea. Y, como si fuera un punto de restauración de Windows, así lo reflejo en el blog. Para que no se me olvide.

Los omnipresentes Yin y Yan ejecutan su justa danza y ni se inmutan: dan por un lado y toman por el otro. Esta vez, y por eso pienso que el viaje será positivo, lo que me han quitado ha sido mucho más de lo que me han puesto entre las manos, lo cual es posible que me haya llevado a hacer cosas en el trabajo, por ejemplo, de las que luego puede que me acabe arrepintiendo. Es lo que le pasa a la gente que, como yo, no sabe callarse. Aún así, como paisano que soy, yo voy con mis ideas hasta la tumba, me lleve a quien me lleve por delante, aunque sea a mí mismo.

Eso sí, tal y como dejé en una entrada en el Facebook, os prometo que muy pronto colgaré algo más de Doorman (voy a tener tiempo libre en esta incógnita de viaje para pensar en algo chachi).

Aprovecho también para mandar un saludo muy grande al Miguel, que es como mi propio reflejo en un espejo y otro a la gente del Foro Harley, la cara amable de la moneda y un descubrimiento que espero dure mucho, mucho tiempo, porque sois una peña de puta madre.

¡¡¡ V’sss y birras congeladas para tod@s !!!

Virus (1ª parte: Otoño)

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Tue, 02 Nov 2010 22:12:00 +0000

Lo que empezó siendo un pequeño catarro en un bloque de viviendas de la periferia terminó de una manera terrible. Nunca antes se había vivido un caos como aquel y, probablemente, jamás volvería a suceder nada parecido.

Aquel año, las estaciones se habían ido sucediendo con precisión milimétrica. Todo apuntaba a que, al igual que las anteriores, el otoño aparecería sin ninguna novedad, a su hora, calmando el agradable calor del verano que había acompañado a las últimas semanas. Por tanto, no había indicio alguno que hiciera pensar que, como por arte de magia, llegaran unos días tan fríos. Estas cosas suelen pillar a la gente con la guardia baja, de eso no cabe duda, pero quizás ese año se hubieran confiado demasiado. Los niños todavía jugaban en la calle en pantalón corto y camiseta, los mayores iban a trabajar en manga corta y ropa fresca, sin nada que abrigase más que para una ligera brisa. Era como si tuvieran sus cerebros programados y no se dieran cuenta, puesto que el frío no llegó de repente, sino que fue metiéndose por cada recoveco como si alguien metiera arena en una botella llena de piedras.

El bloque de pisos tenía un patio donde por las tardes se reunían todos los críos para jugar y las señoras que vigilaban a los más pequeños. Cada cual buscaba la mejor manera para pasar el rato y divertirse: los chavales improvisaban porterías con sus mochilas y canastas con las papeleras, las niñas sacaban las cuerdas que no paraban de girar en todo el día, y todos corrían y saltaban, ajenos al cambio.
Las ancianas sí que parecían haberlo percibido, pero ¿quién le hace caso a unas sobreprotectoras cascarrabias?

- ¡Ponte el “jarsé” que me vas a coger frío y ya verás luego tu madre cómo se pone! – Predicaban.

Al principio sólo había un crío que presentara los síntomas, unos estornudos inocentes tras el baño anterior a la cena, pero sin nada más que pudiera preocupar a sus padres. Al día siguiente se presentó como cualquier otro en el colegio. El virus aprovechó la mejor ocasión que tuvo, así que a lo largo de aquella fatídica mañana se dedicó a deambular entre sus compañeros, entre sus profesores y entre todo el mundo por igual. Quien más y quien menos, al anochecer ya mostraba los síntomas: mocos por doquier, estornudos, tos que no consigue espectorar… y la fiebre. Aquella noche no hubiera hecho falta la calefacción, porque la temperatura media del barrio no bajaba de treinta y nueve grados. Y no precisamente la ambiental.

Al día siguiente, las salas del ambulatorio estaban repletas. Los médicos no daban abasto y estaban por completo desbordados, de ahí que tuvieran que pedir refuerzos a otros dos centros más, para que les enviaran personal que les ayudara.

Este hecho propició que el virus se fuera de viaje hasta otro par de barrios gracias a los médicos, lo que originó una reacción en cadena y pronto se apoderó de toda la ciudad. Además, el frío que había llegado casi de puntillas campaba ahora a sus anchas y las temperaturas no paraban de bajar.

Lo peor de todo llegó cuando se produjeron los primeros accidentes. Según pasaban los días y las temperaturas continuaban cayendo en picado, comenzaban a aparecer enormes placas de hielo por todas partes. La calle era por completo impracticable y salir, siquiera a por medicamentos o por comida, se convertía en toda una arriesgada aventura. Hubo caídas fatales, congelamientos, atropellos, choques… todo un caos para el que nadie estaba preparado. Se puede suponer que aquello fue la gota que colmó el vaso.

Ante esta imagen, viendo que la situación se le iba de las manos a todo el mundo y que el pronóstico que daban los entendidos era muy poco optimista, comenzaron a aparecer posibles soluciones. Al principio eran pequeñas opciones que daban los expertos locales, pero se fue comprobando que no eran efectivas, mientras que poco a poco la epidemia se iba extendiendo incluso a los pueblos cercanos, aunque de una manera mucho más suave, lo que llevó a los dirigentes a apostar por dos medidas más agresivas: la primera, poner la ciudad y los alrededores en cuarentena y, la segunda, probar un nuevo fármaco, aún experimental, que estaban desarrollando unos laboratorios extranjeros que hacía poco tiempo se habían instalado en la provincia, a decir verdad, no muy lejos de la ciudad. Se trataba de una subsidiaria de Sunshade, farmacéutica puntera de los países del este que se dedicaba al estudio de parásitos que prolongaban la duración de los alimentos, libres de sustancias químicas. En cuanto a la subsidiaria, Sunblock, estaba probando algo parecido, pero con unos hongos diminutos que se encontraban únicamente en aquella zona, y también estaban probando, de forma paralela, una cura alternativa y radical para enfermedades comunes que venían a inmunizar el afectado, incrementando la fortaleza sus defensas.

Hasta el momento, el tratamiento no había sido probado en seres humanos, pero dada la situación desesperada, que ya se le escapaba de las manos a todo el mundo, se decidió hacer un improvisado estudio en la población raíz, Overtown, suministrándoles el fármaco y cuidando de que ningún agente externo pudiera alterar la vital prueba.

Pasados dos días de la vacunación se empezaron a notar los efectos, con evidentes signos de mejoría en la población. A pesar de las bajas temperaturas y de la climatología adversa, parecía que la enfermedad remitía y, según el parte meteorológico, en menos de una semana volvería el otoño de nuevo. Todo parecía indicar, pues, que dentro de muy poco tiempo se volvería al fin a la normalidad. Dada la efectividad del fármaco, se decidió, lógicamente, que también sería una buena idea repartirlo entre los pequeños brotes de las afueras que, aunque apenas habían tenido los mismos síntomas, nadie se quería arriesgar a que se pudiera repetir aquel caos en el que se sumió la ciudad durante la semana y media que duró.

El hecho es que nada de esto pasó inadvertido en todo el mundo, que seguía con gran expectación la noticia, aun a pesar de no había imágenes de ningún tipo debido a la cuarentena. No obstante, gracias a la red, en todas partes se comentaba el suceso y se sabía, punto por punto, lo que había ido sucediendo, lo cual supuso, al final, una fama y un reconocimiento para Sunshade y Sunblock que nadie esperaba., y que hizo que coparan el mercado farmacéutico en todo el mundo con sus medicamentos, así como facilidades para instalarse en numerosos puntos del planeta.

Mientras tanto, el otoño seguía su curso.

Fin

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sun, 01 Aug 2010 03:21:00 +0000

Por cierto, antes o después, Dante murió. Y a tomar por culo.

En la carretera.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Wed, 28 Jul 2010 18:36:00 +0000

Ni muy ancha ni muy estrecha, no pecaba de sinuosa, pues mirara para donde mirase, no se veían más que curvas que ocultaban el asfalto entre árboles, arbustos, y follaje propio de las laderas de los montes por cuyas faldas correteaba. Por lo demás, todo era igual de silencioso que el camino por el que se acercaba.
Puesto que donde estaba no había nadie ni nada para ubicarse, fue hacia ella, con la idea de permitir tomar al azar la decisión de ir hacia un lado u otro. En realidad tenía en mente continuar su recorrido en sentido descendente, pues carretera más descenso, bien podría equivaler a pueblo o ciudad costera, pero dos detalles le hicieron dar marcha atrás en tal idea: una, que ya estaba a nivel del mar, así que mucho más no podía descender; dos, que ni siquiera había pendientes. Para ambos lados, la carretera llaneaba. Así pues, se decidió por la mano derecha (pues su cerebro le insistía en que la buena idea sería ir hacia la izquierda y ahora mismo, ni de su instinto se fiaba tras las últimas peripecias de estos días, horas, semanas… o lo que fuese).
Su exquisita educación vial se puso en funcionamiento al aproximarse al arcén, lo que originó una especie de negación pausada con la cabeza. Esto es, que miró a ambos lados de la carretera antes de cruzar. Así pues, de nuevo se puso en marcha, mas sin noticias de alguna otra forma de vida que no fuera la suya propia.
Así siguió durante horas, descansando cada cierto tiempo, pero nada cambiaba. Todo eran curvas, todo eran líneas continuas y discontinuas que se sucedían por la mitad del asfalto sin que nada alrededor se alterara. Así fue como la radiante luz del día fue alejándose, minuto a minuto, sin detenerse.
Comenzaba a atardecer cuando notó un cambio significativo. Desde la vegetación se oían tímidos cantos de insectos y también de aves que parecían que, por fin, salían de dondequiera se hubieran estado escondiendo desde que había aparecido en la playa. Esto alivió en cierto modo el desasosiego de Dante, aunque el hombre oía todo esto pero seguía sin ver nada.
Así continuaron pasando las horas y, con ellas, la acumulación de cansancio, mas nadie recorría aquella carretera.
Llegó la noche aunque, por estrellada, no iba del todo a ciegas. Para estar en mitad de ningún sitio, cuanto más se moviera antes habría de llegar a algún lugar, por lo que rechazó la idea de pararse a dormir. De todas formas, para alguien de vida completamente sedentaria como él, por muchas ganas que tuviera de encontrar un sitio donde poder, al fin, descansar, el agotamiento acumulado hasta entonces le hacía poco menos que delirar, con pinchazos en las piernas, una sed de mil infiernos y la cabeza a punto de estallar.
En estas estaba cuando creyó oír a lo lejos un ruido diferente. Se detuvo y prestó atención, aunque en esa ocasión no escuchó nada. Supuso que se tratase de su imaginación, que ya le estuviera empezando a jugar malas pasadas pero, al cabo de unos instantes, volvió a percibir algo. Algo que parecía un rugido. No veía nada a lo lejos, pero las infinitas curvas de la carretera bien se encargaban de ello. A veces se escuchaba con más claridad y bien parecía el sonido de un motor que se acercaba, pero de nuevo desaparecía para dejar paso a la orquesta de insectos nocturnos. Lo que le resultaba por completo confuso era que, a veces, le parecía que el sonido venía por delante… y, otras, por su espalda, lo que resultaba curioso, a la vez que inquietante. Incluso durante unos instantes le pareció ver un destello de luces por el rabillo del ojo, pero cuando se dio la vuelta ya había vuelto la oscuridad.
Siguió caminando, aunque el cansancio iba haciendo mella en sus ya de por sí mermadas facultades físicas. Mientras, el rugido aparecía desaparecía y, por más que lo intentara, su cabeza le aseguraba una y otra vez que éste venía por ambos lados. Una cosa estaba clara, cada vez se escuchaba con mayor claridad.
Aunque estuviera un poco nervioso, por todos los acontecimientos recientes, no creía por qué tener miedo de algo que viniera a toda velocidad por la carretera. Primero, porque sería la primera persona con la que se cruzaría en todo el extraño día y, segundo, porque era tan sencillo como meterse entre la maleza del arcén de la carretera. Después de todo, le parecía haber seguido llaneando durante todo el día y lo que llevaba de noche, así que, como mucho, se arañaría un poco entre las zarzas y los matorrales, pero se encontraría a salvo en los prados que fueron acompañándolo.
Por si acaso, y antes de que se produjera el encuentro, para tenerlo todo atado, lo comprobó. Si bien las estrellas daban algo de luz, casi suficiente para ver donde pisaba, el aire fresco que le llegó cuando empezó a meter la cabeza entre los matorrales lo asustó. Como acto reflejo, no dio el paso seguro que iba a dar, sino que tanteó.
No sabía cómo, pero ahí no había nada. Dónde estaba el suelo firme que tenía que haber es algo que no comprendía, pero que tampoco tenia tiempo para pararse a pensar en ello. Lo único que sabía en esos momentos con certeza era que no había y que, agudizando el oído, le pareció oír el sonido del mar.
Tal vez, tan obcecado estaba en caminar y caminar que, juntándolo con el agotamiento, ni se había dado cuenta de algún pequeño desnivel.
Con todo, la situación se complicaba un poco y el rugido estaba ya casi encima. Instintivamente, salió de nuevo a la carretera y, a pesar de lo destrozado que estaba, aligeró el paso.
Algo que sí percibió fue que llevaba ya un rato en el que había dejado atrás el montón interminable de curvas y ahora iba por una recta. Casi parecía un tópico, y en otro momento tal vez hubiera sonreído por pensarlo, pero cuando volvió a girar la cabeza, se le vino el mundo abajo porque, justo en ese momento, como si su propia mente lo hubiese creado, apareció un enorme camión a lo lejos, en la recta, a una velocidad por completo indecente.
En su cabeza, Dante sintió como se formaban las palabras “ya empezamos” y, pese al cansancio, intentó ponerse a correr. No era capaz de contar tan rápido la infinidad de pinchazos que sufrió en esos primeros instantes, pero tampoco tenía tiempo para pensar en ellos. Lo alejó todo de su mente, para dejar todo el espacio del mundo a correr. Ni siquiera miraba atrás, porque sentía el aliento de aquel enorme monstruo en la nuca, aproximándose a una velocidad terrible que hasta daba la sensación de que se movía el asfalto. No entendía por qué volvía a estar sucediendo, e incluso le cayeron lágrimas de rabia, pero ahora mismo no le quedaba otra. Correr, correr, correr… Cayó al suelo, se levantó, siguió corriendo… y ya casi no había distancia entre ambos. No podía más, llegó un momento en que fue incapaz de dar otro paso más. Trató de coger aire y luego se echó las manos a la cara, donde el sudor se le escurría entre ellas. Así pues, ahí terminaba todo: aplastado por un camión gigante en mitad de quién sabía dónde. Trató de erguirse para afrontar su suerte, pero ni para eso le quedaban fuerzas.
El camión se le echó encima como una exhalación y con un rugido ensordecedor, pero se quedó atónito cuando, en vez de impactarle como si fuera un diminuto mosquito, dio un giro brusco y pasó de largo. No sólo no se lo podía creer, sino que se quedó estupefacto, de piedra, sin percatarse siquiera de que unos metros más adelante se estaba deteniendo, con un chirrido de las ruedas y un olor a neumático quemado muy intenso.
Al cabo de un rato, Dante pareció salir de su estupor y se miró y palpó todo el cuerpo. Todavía no era capaz de formarse una idea de lo que estaba sucediendo. Se dio la vuelta y vio el camión detenido más adelante, aunque no vio nada más, puesto que ahora mismo estaba deslumbrado, después de haberse aclimatado a la oscuridad.
Todavía sin creérselo, dio unos pasos hasta llegar al camión y lo tocó, para ver si de verdad estaba allí. Avanzó con cuidado y asustado aún, hasta llegar a la altura de la cabina. Deslumbrado como estaba, no consiguió ver nada. Instantes más tarde, se bajó la ventanilla y apareció la cabeza de un tipo con barba.

“¿Qué, jefe, le llevo a alguna parte?”

En la playa

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Wed, 14 Jul 2010 20:58:00 +0000

Como playa, era una playa cualquiera: arena y mar; como lugar, no tenía nada peculiar, no era especialmente pintoresco y, desde luego, nada amenazador.
Hacía sol, pero no era molesto. Tal vez una temperatura primaveral, amenizada por una brisa floja y fresca, que daba ánimos a las nubes para que se desplazasen mar adentro.
No obstante, nada de esto invitaba a Dante a levantar siquiera la cabeza. En realidad se sentía agotado y su, hasta hace unos días inexistente, instinto de supervivencia, le daba un respiro justo en un momento de tensión visceral en el que el cerebro había advertido de una explosión inminente, de obligarle a continuar haciendo horas extras, estando tan falto de costumbre.
Aproximadamente cuarenta y siete minutos más tarde (si es que alguien estuviera contando el tiempo que transcurría) se levantó. A pesar de no tener ningún tipo de magulladura, se sentía débil y cansado. Volvió la vista para darle la espalda al agua, temiéndose cualquier cosa, pero lo que vio no hizo más que tranquilizarlo. A pocos metros de donde se encontraba, un camino que cruzaba un prado bien cuidado, desembocaba en una hilera de casas de colores vivos que, aunque no estaban en esos momentos rebosantes de actividad, invitaban a pensar que en algún momento del día sí lo estarían.
Decidió seguirlo, pues allí, fuera donde fuese allí, no hacía nada. No se oía el ruido de animal alguno, sólo el sonido de aquella brisa tan gratificante.
Caminó con la tranquilidad de alguien que sale a dar un paseo matutino y pensó que sería una buena idea acercarse a las casas, aunque fuera sólo para preguntar dónde se encontraba… y cuándo. Porque ésa era otra: no tenía ni idea de cuánto tiempo había transcurrido desde que empezó todo. Podrían haber pasado horas, días, semanas… Necesitaba saber. Por eso, cuando llegó a la primera casa, llamó a la puerta y no hubo respuesta, se sintió, primeramente, decepcionado y, luego, intrigado. No parecía ser demasiado temprano.
Volvió a intentarlo de nuevo. Lo mismo. Se encogió de hombros y decidió probar suerte en la siguiente casa. Ninguna de las dos tenía las contraventanas cerradas, así que le empezó a parecer extraño que tampoco en esta le contestara nadie tras varios intentos. No perdió la esperanza, aún quedaban varias más. Que, después de un rato, comprobó que el resultado era el mismo.
Intrigado, Dante escogió una al azar y se le ocurrió que tal vez estuviera abierta la puerta, por lo que fue, giró el pomo… y la abrió. Ni siquiera estaban cerradas. Por si acaso, volvió a llamar, ya con la cabeza metida en la casa, pero la respuesta fue idéntica, así que entró. Dentro estaba más oscuro, con lo que tuvo que esperar a que sus ojos se aclimatasen para poder ver. No tardó en conseguirlo, gracias a la luz que entraba por las ventanas, así que no esperó más. Pero algo no iba bien. No sólo es que no contestara nadie. Es que allí dentro no había nada. Nada en la entrada. Entró en una sala. Nada, tampoco. Ningún mueble, ninguna alfombra, ningún utensilio, ninguna decoración. Otra sala. Nada. Subió corriendo unas escaleras. Arriba, lo mismo, Tan sólo puertas, todas ellas abiertas. Pero nada más. Ni siquiera signos de que alguna vez allí hubiera habido algo. En su cabeza se formó la idea de que el resto de las casas iba a estar de la misma forma. No obstante, salió y escogió, de nuevo, otra al azar… pero la encontró exactamente como la primera. Fuera, el silencio permanecía exactamente igual, alterado nada más que por la brisa.
Algo perplejo y defraudado, volvió al camino, desprovisto también de marcas que indicasen cualquier signo de vida, y lo siguió más allá de las casas. De cuando en cuando, se detenía a escuchar, pero no notaba cambio alguno. Estaba completamente extrañado, porque ni siquiera se oía el canto de un ave o algún insecto. Así estuvo un buen rato, caminando y deteniéndose, hasta que, a lo lejos, divisó una carretera.

Al carajo

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Mon, 05 Jul 2010 20:47:00 +0000

Cualquiera que le hubiera podido ver la cara en ese momento, distinguiría en ella una expresión de rabia, frustración, nerviosismo, histeria mal reprimida y de cansancio, tanto físico como psíquico.
Todo esto no le debería de estar pasando, él era un tío normal, que no se metía nunca en líos por su propia voluntad (aunque no tenía demasiada), que vivía un bucle diario de levantarse, comer, currar, comer, vegetar, volver a comer y dormir. La actividad más agotadora que podía llevar a cabo era levantarse de la cama o del sofá e ir reptando hasta la silla del ordenador. Podría decirse que era como tú. Podría decirse que era como cualquier humano medio del siglo XXI. Un ser con poca intensidad vital, aburrido y metódico en su aburrimiento, alguien con nula capacidad para desmelenarse y romper con la rutina, sin esperanza de sentirse realmente inspirado para dar un vuelco a años y años de hacer lo mismo y hacer salir al exterior un nuevo yo. O sea, un nuevo tú.
Y ahora, sin saber cómo ni por qué, veía cómo la luz que arrojaban las antorchas le hacían llorar los ojos, cómo le dolía la cabeza del fuerte golpe que le habían dado y cómo lo que había intuido como mujeres no eran exactamente mujeres. Entre los nervios, la tensión… la poca luz y lo inexplicablemente salido que estaba (¿quién puede pensar en sexo en una situación de vida o muerte que no sea un depravado?) no acertó lo que se avecinaba. Ahora, en cambio, se iba dando cuenta de su error y de lo que ello podría suponer. No. De lo que seguro iba a suponer.
Rompiendo la magia de esta infinita secuencia, la verdad es que la concentración de gente que había en la estancia no alcanzaba ni el 12% de lo que generalmente sería una relación aceptable de hombres/mujeres sexualmente muy alterados. Y es que, en su mayoría, a pesar de que de un primer vistazo, todo era muy prometedor, al final se había retorcido de una manera descontrolada. Allí no había más que pirulas. Y todas muy amenazadoras, por cierto. De repente todo se volvía mucho más negro de lo que ya estaba. Sudaba en frío. En ese momento, a Dante ya no le dolía nada, ya no le importaba todo el calvario anterior… En ese momento, a Dante le preocupaba un poco más el futuro cercano que el doloroso pasado. Porque, tal y como estaba la cosa, si le hubieran dado opción, se habría abrazado gustoso a un rollo de alambre de espino… oxidado.
Y con todo esto rondando por su cabeza y físicamente todo lo demás a su alrededor, la cosa es que se produjo un ligero destello y, de repente, Dante estaba tumbado en una playa, sin marcas en el cuerpo ni en la ropa… ni nada que reflejase por todo lo que había pasado, ya no sabía, si hacía horas, días o segundos, aunque lo recordaba todo. ¿O era su imaginación? ¿Se estaría volviendo loco? ¿Dónde estaba ahora?

¡Trata de arrancarlo, Dante!

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Wed, 19 May 2010 17:54:00 +0000

Y me pregunto yo: ¿qué puede tener de bueno despertarse un buen día (“buen día” porque la expresión es así, no me la he inventado) y descubrir que, además de atado de pies y manos, te encuentras en la no menos cómoda postura de “a veinte uñas” (más largas, sucias, pintadas, mordidas... es lo de menos en este caso)? Yendo más allá (el que está atado no, que se supone que no puede, sólo nosotros mientras divagamos), imaginad, qué sé yo, que habéis perdido la noción del tiempo y no sabéis cuánto lleváis con los mismos calcetines (se da por hecho que, además, la memoria os está fallando) y no recordáis siquiera si habíais puesto los que tienen un pequeño agujerillo o los nuevos (demos por hecho, nuevamente que, si no son nuevos, suelen tener agujerillos por el uso: y esto es así, que nadie se lleve las manos a la cabeza) o de si los gayumbos puedan tener o no frenazo a estas alturas (ojo, hablamos de despertarse, estar atados… ahí te has desmayado en algún momento y cuando eso sucede no controla el cuerpo nadie).

Pues de esta guisa que, a priori, tampoco sería muy descabellado imaginar que apareciésemos una mañana de domingo tras llegar de juerga (vete tú a saber qué tipo de juerga pero, oye, yo no salgo, no sé si eso puede ocurrir o no… ni con cuánta frecuencia).

La cuestión principal es (porque no me dejáis siquiera empezar: venga a dar vueltas y vueltas e irse por los cerros de no sé dónde, bajarlos y recorrer senderos luminosos llenos de luces de neón y pierdo el hilo argumental. ¡Ya está bien, cojones!) que una situación como la que pretendía recordar en el párrafo anterior (porque sé yo que nadie se acuerda ya del pobre Dante) resulta un tanto empalagosa. Ya no tanto porque tengas los dedos pringosos de estar jugando a cosas de papás y mamás con los yogures de chocolate, miel y nata, sino porque no augura un futuro en extremo complaciente. Vamos, sólo de imaginarlo ya se me hace a arruga en la corbata que no tengo.

Pues bien, decíamos de aquella que Dante se encontraba de esa guisa tras haber aparecido en un tiempo sin sentido y haber sido apaleado una y otra vez por diferente peña. Que no era poca cosa, ya que si, para colmo, hablásemos de otros seres, la cosa se habría puesto más cuesta arriba. No es lo mismo que te den golpes unos humanos que un minotauro, una rata-ogro o un ent, por mencionar razas chungas de otros universos con copyright. No obstante, lo último que recuerdo, de allá por el 2008, es que unas “lascivas mujeres” lo tenían por completo acorralado en una sala, mazmorra o habitación, en una tenebrosa penumbra (que alguien me diga qué penumbra no es tenebrosa y/o siniestra) y que Dante pensaba que las cosas iba únicamente de mal en peor. Y, si no lo pensaba, ya tardaba, porque lleva año y medio salvándose de la quema y eso no puede seguir así. Además me lo dijo, hace unos meses: “hostia, tío, menos mal que te olvidaste de continuar, porque se estaba poniendo chungo. De hecho, desde que aparecí, no me has hecho más que putadas”.

Supongo que esas palabras ablandaron mi férreo corazón por un tiempo, pero como vuelvo a ser el mismo cabrón de siempre, pues cuando tenga algún rato libre y me aburra, pues le daré con todo lo que tengo (que, así a mano, es el móvil, una mesa, el portátil, figuritas, un hostal entero, un armario, una mochila con pinturitas… vamos, variado).

Resumiendo: se supone que esta entrada ya iba a servir para continuar la historia, pero pfff… otro día.

Hazte fan

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Mon, 17 May 2010 21:31:00 +0000

Decir tonterías es algo innato, espontáneo, sale casi sin pensarlo. De hecho, hay una cantidad horrible de gente que, directamente, no piensa… y no dice más que tonterías. Que conste que ni siquiera hay que mirar hacia la caspa política o a absurdos de la televisión para verlo, basta echar un ojo a nuestro alrededor y tenemos cientos de ejemplos, desde las nuevas generaciones hasta las antiguas.

Lo propio ahora sería hablar largo y tendido sobre la gente que dice tonterías “guays”, esos humoristas de toda la vida, efectivos y resultones, con quienes no paras de llorar de risa o gente nueva que salta al ruedo haciendo monólogos y movidas de esas que tanto se llevan ahora. Pero claro, para hablar de algo serio, conmigo, hay que pedir vez con mucha antelación. Uno tiene que mentalizarse y tal… y bah, no es plan. O hay unas cervezas a mano, o nada de nada. Y me estoy quitando, así que ya vemos por dónde van los tiros.

Que digo yo… que hacía bastante tiempo que no me pasaba por el blog. De hecho, va para año y pico (no tengo tanto conocimiento matemático para sumar tantos meses), será como 6 ó 15… no sé, sólo controlo (de números) que están en la parte de arriba en los portátiles, y en el lado derecho en los teclados convencionales. Ahora que lo pienso… no sé cómo he sabido distinguir lo de la derecha y arriba… ¿lo he dicho bien?

Como iba diciendo, en todo caso es un espacio de tiempo considerable para que haya habido muchos o pocos cambios, o bastantes, alguno, apenas, demasiados, ninguno… o algo. De entre todos ellos, si hubo varios, el más significativo, seguro que fue la intrusión masiva de toda la gente habida y por haber en el Caralibro, Feisbuk o como se le quiera llamar. El original es innombrable, pues seguro que algún tipo de copyright tiene. Eso, o que si lo pronuncias varias veces (insisto en que de números hoy ando errático) delante del espejo aparece alguna movida, como por ejemplo el inútil que diseñó esa mierda de logotipo cutre, que dudo que sea hasta logotipo. Que también me sorprende, porque hoy en día todo se distingue muy bien y muy rápido con un logo efectivo, llamativo, resultón… y van estos intrépidos y dibujan esa mierda con fondo lila, añil, o como carajo se llame ese puto color. Probablemente alguna tía sepa distinguirlo, pues tienen un registro inmenso, aunque yo prefiero pensar que no tienen ni idea, por eso se inventan nombres… o los copian de frutas y cosas así: color melón, color melón… ¡pero si son moteados! ¡Y por dentro tampoco es el mismo color! ¿A cuál se refieren?

Pues eso, que imaginaos que aparece el hábil diseñador del logo y te acaricia con papel de lija o te deja en la habitación mogollón de bolsas de la basura llenas de raspas de pescado de varios días… o que se quiere hacer fan tuyo. Por eso no hablo delante de los espejos, sólo pego alaridos de metal, que también invocan lo suyo, aunque sean cacofonías del más allá… o lo que yo creo que sea: golpes de los vecinos en las paredes, en el más acá.

En fin, que eso del “feis” está muy de moda, cosa que tendería a ser aburrido y carente de chicha o jugo (sólido y líquido, para que nadie se lleve las manos a la cabeza), pero es una movida tan resultona y divertida, que termina siendo un poco vicio. Una manera de socializar en red y de encontrar gente de la que hace siglos que no sabes nada. Que a lo mejor tampoco te importa gran cosa, pero que dices: “anda, qué curioso” y te pones al día. Al final siempre resulta agradable.

Al final no sé ni de qué carajo estaba hablando, qué raro… así que será mejor dejar el teclado este en paz un rato. Que, por cierto, es de los que tienen los números en la parte de arriba de las letras. No encima, encima, porque si no serían dos pisos de teclas, pero sí encima, al norte del “space” (o al sur si se pone al revés, aunque si se pone al revés lo mismo no se ven las teclas porque te molestaría la pantalla).

La cuestión es que ahora ya no hace tanto que no me paso por el blog.

¿Dónde está Guali?

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Sun, 19 Apr 2009 16:20:00 +0000

Joder, cuánto tiempo desde la última vez que me pasé por estos lares. De aquella tenía yo aún carencia de vello en el cuerpo fortachón que me caracteriza (Cartman es un sabio). Vamos, que era joven. O sea, que pasó mucho tiempo. Era una manera de hablar, una exageración, si me acorraláis.

Ahora mismo la cosa marcha bastante bien (o mal, según se mire), sobre todo porque ya parece que no se me va tanto la cabeza-de-pensar para las cosas generales de la vida (como por ejemplo, comprar el pan o minis de rol, pilotar naves o empuñar hachas mágicas +2). Todo esto lo prueba, evidentemente.

De trabajo bien, gracias. Después de tres años me han hecho un contrato indefinido (sin definir, qué graciosa es la palabreja), con lo cual, hace un mes el banco me auguraba dolencias anales y ahora desean sacarme brillo a la otra cabeza de pensar. Lo normal en esta vida...

De gente, pues bien, son nuevas etapas por las que uno pasa. De hacer unas cosas raras y no tener nadie con quien poder contar muy a menudo... ahora, de repente, todo me va sustancialmente mejor.

Lo que sí es seguro es que ahora mismo nos pasamos el día viajando para todas partes, con el tema del currele. Así que lo más frecuente es que no pare mucho por internet, por Gijón... o por donde sea.

Y no sé qué más... la verdad es que ando un poco espesín, así que daré por terminada la entrada. Sí, mejor, antes de que me encuentren los necrófagos y quieran apresarme para que alguna vampiresa de esas me quiera hacer un beso negro. O darme el beso de la noche, o no sé qué. Bueno, una cochinada, fijo. Para convertirme en vampiro a mí también. O ser el esclavo sexual. A saber.

De mis viajes por Colombia.

noreply@blogger.com (Fray-Tuko) — Thu, 26 Feb 2009 15:24:00 +0000

Han sido treinta y nueve días. Este viaje ha sido el más largo en cuanto a duración y lugares visitados.

Mucha gente nueva he conocido y mucha gente conocida he vuelto a ver, todos ellos y ellas muy especiales, cada uno por las circunstancias de los encuentros y los lugares donde hemos coincidido. Siempre resulta muy, muy agradable ver caras amigas, encontrarte de nuevo con gente a la que no se ve a menudo y comprobar que, a pesar de todo, la complicidad, la amistad, la camaradería, sigue existiendo. De una forma u otra, siempre tendré un rinconcito aquí dentro donde se encuentra la bandera roja, azul y amarilla. Y, aunque diga que no me gusta el Vallenato, ja ja… de tanto escucharlo uno le encuentra algo. Aunque siga sin gustarme especialmente. Pero tiene algo.

Desde el fresco de la noche y la mañana en Bogotá, donde duramos más de lo que nos imaginábamos, pero que resultó una estancia increíble, hemos pasado al absurdo calor costeño de Santa Marta, para meternos en un carro y no salir de él hasta Valledupar en el Cesar, cuna del acordeón y de tantos autores vallenatos. El calor de esa ciudad es especial pues, a pesar de las altas temperaturas, la eterna brisa lo hace más soportable que en la costa. Así, día tras día, después de recorrer las largas rectas hacia La Guajira, tras dieciséis días y 3150 kilómetros en nuestro Chevrolet Aveo (menuda tralla le dimos, ja ja) terminamos lo que fuimos a hacer por el norte.

Tras nuestro paso por el calor, regresamos a Santa Marta para devolver el buga y subirnos al avión, rumbo de nuevo a la capital, donde, apenas pisamos tierra, tomamos una furgo para que nos llevasen a El Socorro, en el departamento de Santander. Unos paisajes increíbles, por cierto, todo en las alturas, desde los 2600 de Bogotá hasta los 1206 de ese encantador pueblecito. Pueblecito que tiene una enorme catedral en el centro que marca las horas, los minutos y casi los segundos a ritmo de atronadoras campanas (como uno tenga el sueño flojo, que no es el caso, lo tiene claro). Allí aguantamos unos pocos días, casi escasos para terminar el trabajo, pero que aprovechamos al máximo.

Y, después, otra vez la furgo para regresar a la capi. Un día y medio de informes, despedidas y un poco de relax después, me encuentro aquí, escribiendo este pequeño resumen, escuchando mi inseparable música atronadora, nervioso porque llegue la hora de pillar un taxi que nos lleve a recoger las maletas de la herramienta en la Escuela de Artillería y, de ahí, al aeropuerto, para tomar horas más tarde el vuelo que nos lleve de vuelta a ese otro mundo que, la mayor parte de las veces es tan cotidiano y, a veces, estando tan lejos y entretenido a miles de kilómetros de distancia, un gran olvidado. Claro, a menos que uno tenga anclas que le lleven a sentir morriña a causa del alejamiento. Esa gente que te ayuda en los momentos en los que te agobias, fuera de donde realmente perteneces.

En fin, dejo cosas por escribir, lo sé, pero tampoco quiero hacer este resumen tan extenso, pues dejaría de serlo. No obstante, no me olvido de lo que no he escrito.

Muchas gracias a todo el mundo por unos días inolvidables y entrañables. Espero volver por Colombia antes o después, lo que primero llegue, ja ja.

El Diablo.