Losergia

Mais do Pateta...

2011-04-19T18:01:00.002-03:00

Besteira mor ou O menino encontrado

Hoje
S’eu fosse atropelado
Nada de original ocorreria.
Atropelariam um cadáver.
Sim!
Um cadáver que ambula
A esmo e o mesmo.

Acho que já violentei a minha vida.
Perdi a fantasia do existir para um porquê.
Descobri-me morto, mesmo estando vivo.
Percebi que respirar e os et caeteras
Não alteram a situação.

Redundante?
Talvez seja.
Pedante?
Nunca neguei.
Arrogante?
Não, dessa me livrem.

Nada original em minhas conclusões
Rio até brotar pólen de meus olhos.
E se Manuelito fazia versos “Como
Quem morre”.
Entendo que sempre morri Como-quem
Tenta fazer versos.

Três Poetas (ainda) vivos

No assobiar da urina do pássaro,
Na solidez impenetrável do corpo,
A morte conversa e se conserva
--- --- ---
Pois a poesia não morrerá com a carne

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CANDINHO.
Quero os poetas obvios.
Depois deles falarem,
apenas me calo.

Uma tirinha politicamente incorreta!

2011-03-30T21:26:00.005-03:00

A imagem está estranha porque a fotografei, faltou um scaner...

Créditos: A tira foi produzida pelo Sr. Magnus (se alguém ficar ofendido, deve ir reclamar com ele, hahahaha!).

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CANDINHO
Escalador de buritis-mugibundos.

Salvo por mais uma noite

2011-03-29T21:22:00.005-03:00

Sábado, noite de sábado, parece que há algo místico neste pequeno pedaço da semana, não é? Momento sagrado para sair, ver amigos, pra conjugar-se carnalmente com a/o parceira(o), ingerir álcool aos galões, ficar de vadiagem pela cidade, dançar até o esqueleto desconjuntar-se, flertar, beijar, fumar, cheirar, feder (isso mesmo, eu não troquei a vogal, FEDER), etc. Mas e se não temos nada pra fazer, se não temos com quem fazer, não temos pra onde ir, nem temos motivo para ir, o que resta da noite sétima? NADA. Sinto que a aflição é bem maior aqui do que em outros dias, pois sabemos de tudo que está a acontecer por aí, e isso acaba potencializando nossas frustrações a um nível quase insuportável. Quem nos salvará de uma noite de sábado frustrada?

Akira Toriyama!

Não é brincadeira, estou falando sério. Sobrevivi a esse anátema graças ao pai de Goku e Arale. Normalmente nunca tenho o que fazer, por isso pensei estar imune à angústia do sábado, entretanto fui acometido por uma sensação muito estranha, parecia que não havia mais nada na terra, mais nada de interessante ou que valesse a pena. Já senti coisa semelhante, mas nunca com tamanha intensidade. Então, busquei refúgio na música, não resolveu; ajoelhei-me diante da literatura, fui nefastamente rejeitado; tentei dormir, o sono escapava pelas dobras do cobertor. Sentado na cama, a ponto de entrar em desespero, resolvi dar uma olhada em minha coleção de quadrinhos (bem pequena, por sinal), e fiquei mais feliz que Diógenes, caso ele tivesse encontrado o tal “verdadeiro homem”, quando vi minha edição de “Nekomajin”. Estava salvo.

Tudo o que precisava estava ali: risadas criptografadas dentro de pequenos quadros impressos em papel! Nekomajin é um mangá recente do criador de Dragon Ball, se não me engano, foi compilado em 2005, e se trata de uma homenagem à saga das esferas do dragão; mas ele trás características dos trabalhos mais antigos de Toriyama - da fase mais cômica e menos “pancadaria” -, como Dr. Slump, Wonder Island, Pola & Roid, Tomato, etc (fora Dr. Slump, todas as demais histórias citadas estão presentes no volume intitulado “Marusaku”). Nas próprias palavras do autor: “Nekomajin é um ser que parece um gato e sabe usar um pouco de magia”. Além disso, o bichano é uma espécie de alterego do Goku, um pouco menos bonzinho, um pouco mais esperto! As situações vividas pelo gato mágico são as mais inusitadas e engraçadas possíveis; só pra deixar um gostinho: imagine uma partida de futebol contra o filho do Freeza (o chatinho, Creeza)!! Com muita simplicidade e competência, o Sr. Akira Toriyama nos agraciou com sua melhor qualidade: a facilidade de fazer humor.

Chorei de rir, lembrei de ótimos momentos e, principalmente, esqueci que era sábado. Foi um grande alívio conseguir sobreviver mais uma noite, ainda mais porque não precisei de nada que não estivesse facilmente ao meu alcance; salvei-me da forma mais válida possível: com gargalhadas. Mas o desespero nunca acabará, pois, inevitavelmente, a próxima noite de sábado se aproxima...

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CANDINHO
Cansado da obesidade de espírito___

CANDINHO

Cansado da obesidade de espírito

Recriação. Recreação. Cria! São?

2011-03-23T21:37:00.004-03:00

uma criação.

Tudo escuro. Mas tudo mesmo, o Todo escuro. ‘faça-se’ a luz ainda não tinha sido ouvido: era o estado sem criação. Forma e vazio pensavam juntas no Nada, numa coisa descompassada e sem lógica. Soava um som surdo, sonata do vácuo.
Escutava-se, pensava-se, não se falava, não se perguntava. Havia nenhum sujeito. Um mundo indeterminado.
Tudo isso em reação gerou. A criação. Sucumbiu e veio à tona, formando, aparecendo. Nascia o tudo, que para nós parece pouco, mas parece, estava aparecendo, nascendo. Surgiu, no meio disso, o instante e passado alguns nasceu o verbo: se chamava ser, bonito nome, já predestinado a uma função.
Eis que tudo se fez.
Nascia ali também algo que chamaremos de ‘um homem’, não um qualquer, mas, neste caso, o único. Ele era. Seu primeiro pensamento, ou melhor, antes mesmo de pensar ou reconhecer, ele foi; e disse num pensamento ainda sem língua, “eu sou”. Num desenvolvimento intelectual surpreendentemente raro em casos de criação, esse um homem tentou pensar numa outra forma de dizer isso. Outro instante passava. Não conseguiu, mas valeu a tentativa. Sem mais o que poder pensar, resignado, procurou outro algo a que fazer. Piscou, viu. Conseguia enxergar até uma determinada distância, a partir da qual não se permitia a visão. Achou-se, então, inútil, criação boba, até se houvesse a palavra ‘verme’, que a nós mundanos muito é útil, ele se compararia a um desses. Na impossibilidade, achou-se limitado.
Chorou, compulsivamente; as lágrimas jorravam de seu rosto numa melancolia jamais vista ali. Era um homem que chorava, quê importa, não se institucionalizara o julgamento naquelas bandas ainda. Podia chorar, não podia não chorar. Num ato de desespero, passou a mão pela cabeça, entre os cabelos, estando de joelhos.
Sentiu: foi a sua primeira vez.
Interrompeu a choradeira. Fazia um homem a sua primeira descoberta: si-mesmo. Já teria ouvido falar disso? Não, cremos que não. Achou estranho que, mesmo não se enxergando, sabia de si, cria na sua existência, ele, teoricamente, era. Sorriu bestamente por isso. Decidido, achando-se dono, pôs-se em pé, levantou. Seu primeiro grande feito: abstraia o objeto de sentir. Sentiu poder.
Assim ele quis reparar o exterior e viu as coisas - que não sabemos quais, por essa razão as chamamos coisas – e nelas uma forma. Esticou, então, o braço, com a palma da mão para cima. Num ato possessivo, fechou a mão, como os heróis fazem, em demonstração de poder. Mostrou-se poderoso, um homem poderoso. Prepotente, tentou falar, o que, obviamente, logrou. Fechou os olhos, em repúdio àquela fraqueza.
Por fim, se constituía a última das propriedades daquele mundo, o movimento, que veio brotado de uma força estacionária. Tão forte fora sua chegada que o um homem foi impelido a andar, sem mesmo saber os conceitos físicos de ação e reação. A nós resta a dúvida se havia ali um chão: também somos limitados em nossos conhecimentos sobre esse mundo.
Desestabilizado, o um homem caiu, diferentemente. Enquanto ele era derrubado pelo movimento, aquele mundo se abalou e o instante sofreu uma instabilidade, sucumbiu , o que fez com que aquele ser ficasse caindo, caindo, caindo... Sem instante, não havia espaço e uma desarmonia intensa afligiu aquele lugar: Choveu, e isso era a primeira coisa que mostrava a independência entre ele e o território. Caindo, sem espaço, um homem sequer pode pensar. Quando, pois, o primeiro pingo de chuva tocou o seu corpo, o instante refez-se e o espaço se perdeu, comprimindo-se e aglutinando tudo. Mais um-momento-e-meio e o Tudo se desfez, perecendo também um homem, que só teve o tempo de pensar, sem ainda sequer uma língua para se expressar: “Sou?”.
Nós desconhecemos, ainda, as últimas palavras de um homem
[...]

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Andrius, o romanceiro introspecto.

"A fantasia do café que havia esfriado"

Novos Favoritos

2011-03-13T17:43:00.005-03:00

Teve então um sonho: Uma escada se erguia da terra e

chegava até o céu, e os anjos de Deus subiam e desciam por ela

Gênesis XXVIII, 12

Detesto falar em “prediletos”, pois nunca funciona, somos muito volúveis, mudamos as preferências constantemente, a única diferença é que alguns admitem sua volatilidade, outros se congelam previamente, salvaguardando-se da obrigação de reconhecer que mudaram.

Meu autor favorito é exatamente aquele que estou lendo no momento, é claro, não sou tão suscetível, mas se o livro em minhas mãos me empolga, o seu respectivo escritor se torna meu cânon máximo, instantaneamente. Pode parecer besteira, mas é assim que me entrego à literatura, sem muitas restrições.

A bola da vez é Fitzgerald. Francis Scott Fitzgerald. Mas não o d’ “O Grande Gatsby” (romance que li há muito tempo, e do qual não guardei nenhuma impressão forte; a “revisita” está se fazendo necessária). E sim o dos contos “O menino rico” e “A escada de Jacob”. Principalmente pelo último, embora o primeiro texto também tenha me impactado.

Não vou me estender tentando analisar/explicar o conto, quem quiser que o leia, e tire suas próprias conclusões. Apenas faço referência a ele para ajudar a entender porque certos autores nos fascinam tanto. No meu caso, se não estou redondamente enganado a meu respeito - o que acontece regularmente -, uma das coisas que mais chama a atenção é a capacidade do narrador para criar ambientes e atmosferas envolventes. Principalmente quando consegue tal efeito sem abusar das descrições enfadonhas, responsáveis por tornar qualquer texto chato e truncado.

Pude sentir a profundidade dos detalhes, dividir com Jacob cada nova emoção, compartilhar de sua sina, do começo ao fim da narrativa. Quão grande é Fitzgerald! Quando acabei de ler seu conto tive ideia de sua imensidão. Agora ele é meu autor predileto, não posso fazer nada para mudar isso.

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CANDINHO
Mais uma prece desperdiçada.

Pedras por Poemas

2011-02-26T21:30:00.003-03:00

Quando lemos um poema com atenção, ficamos imaginando se ele possui alguma lógica interna, ou se somente não passa de uma mera antologia de termos desconexos. Será que somos enganados por esses malditos espertalhões, ditos poetas, que juntam um bocado de palavras e nos entregam como peças literárias, será que não nos vendem um bom punhado de pedras por poemas?

Em vários momentos cometi o grave delito de pensar assim. Pensei nos poetas como enganadores. Não percebia nos poemas nada que indicasse um sentido, que me ajudasse a lê-los com prazer, nada ali que me sugerisse qualquer caminho. Muito ao contrário, a porcaria do caminho estava atravancado de pedras, a passagem estava bloqueada por obstáculos intransponíveis; minha angústia não era pouca, confesso que fiquei a ponto de lançar a toalha. Ainda bem que não fiz isso.

Continuado o percurso, dei de frente com mais algumas pedras, mas elas não me impediram de caminhar, inversamente, fizeram com que eu refletisse a respeito da arte poética. Sim, admito, as novas pedras também deram - e dão - trabalho, porém, cada vez que penso nelas, que olho para elas, percebo o quanto estava enganado.

João Cabral de Melo Neto queria uma poesia lapidada da pedra, uma linguagem inspirada em sua voz “enfática, impessoal”, como ele menciona em “A Educação Pela Pedra”; poema duro, pesado, em um primeiro momento pode até ser considerado ininteligível. No entanto, sem medo de nos perdermos, observemos a lição da pedra, a lição de Cabral de Melo Neto; vamos ler a pedra que nos atravanca o caminho, a mesma que nos enche a boca quando queremos falar de coisas que não entendemos; existe até o confronto entre duas pedras, todavia, ambas nos remetem à outra, habitante de imaginário diverso.

Agora estamos parados “No meio do Caminho” de Carlos Drummond de Andrade, e a sua pedra parece mais simples do que as de Melo Neto, mas não é. Percebo-as como pedagogas do viver, na verdade, muito mais do que isso, são a matéria do existir e de tudo em que consiste a vida

Com a pedra construímos nossas casas e prisões, nossos muros e monumentos. Também erigimos obras poéticas a partir da matéria bruta, esta talvez metafísica e impalpável, mas tão rígida quanto aquela. Drummond sempre teve a pedra em seu caminho - como conta com as seguintes palavras: “Nunca me esquecerei desse acontecimento/ Na vida de minhas retinas tão fatigadas,/ Nunca me esquecerei que no meio do caminho tinha uma pedra...” - , e fez uso dela para pavimentá-lo, apropriou-se de sua maleabilidade para transformá-la em sublime arte.

Poesia pode ser pedra, agora me dou conta disso, ela também é capaz de ser lançada em nossa direção, só precisamos deixar com que nos acerte bem no meio da cabeça, e pronto, estaremos derrubados, porém, preparados para dela aprender e usufruir, notando sua real leveza, embasbacados com sua inconcebível fragilidade.

Por mais que a poesia possa, em dado momento, ser pedra, aquele velho aviso impresso nas caixas será sempre válido: HANDLE WITH CARE!

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CANDINHO - Piá Gengibirra.

Crianças

2010-09-03T11:27:00.003-03:00

Lembro-me que o meu maior sonho quando criança era ser jogador de futebol. Peço desculpas pelo lugar-comum, mas até mais ou menos os quinze anos tive a esperança de fazer um teste em algum clube grande, Atlético, Coritiba, ou qualquer outro, passar, e realizar meu sonho.
Astronauta, Médico, e até ser um daqueles empresário ricos, podres de ricos, que não têm mais lugar para colocar o dinheiro que ganham. Queria sempre ser alguém rico, importante, famoso. Sonhos, por vezes é melhor não tê-los, quando nos tornamos adultos vemos o quanto são difíceis de realizarmos essas aspirações infantis. Sonhos, muitas vezes é gratificante termos eles, além de passamos horas e horas criando histórias que nos façam percorrer desde o início até o final dessas conquistas, ainda nos vemos fazendo realizações que poderiam mudar o mundo num piscar de olhos. É mágico!
Cresci, fato do qual não pude fugir, uma vez ouvi alguém falando (acho que é quase um ditado popular) "quem não morre, envelhece". Não sei porque guardei isso comigo, se essa é a maior de todas as verdades que temos de enfrentar durante nossas mesquinhas vidas humanas. Mas, além de envelhecer, comecei a ver que alguns sonhos foram se desmoronando devido às circunstâncias da vida, outros, eu mesmo fui desmanchando, porque quis. Normal, todos fazemos isso, o tempo todo, sempre mudamos de discurso, e acho que essa é uma das artes que as pessoas fazer de melhor. O gente instável nos seus pensamentos! Comigo não foi diferente. Logo cedo desisti da ideia de ser astronauta. Se eu quisesse ir para o espaço, que fosse rico e pagasse passagem! Era isso, ser rico, fui pela mais fácil (porque na minha cabeça tudo era muito lógico) me torno rico, e pronto! Contudo, eu não era inteligente o suficiente para ser alguém de sucesso, e muito preguiçoso para ser alguém rico pelo esporte. Nem era muito bom no futebol!
Crianças...sempre sonhando. E claro, todas sonham, todas precisam sonhar, e brincar através desses sonhos, desafiar cada dia mais suas imaginações sem nem saber que o que fazem é mágico. Ficar horas brincando num terreno baldio entre canos de esgotos abandonados fingindo uma guerra. A terceira guerra mundial! quem sabe? Imaginam muito, não pedem nada em troca, apenas o direito de brincar. Certamente umas abortam suas infância cedo, por questões financeiras. Certamente outras prolongam suas infâncias por questões educacionais. Mas todas são, ou foram criança, e quem já viveu essa experiência sabe que, só por essa época, já valeu ter vivido!
Há crianças de todos ou tipos, todas as raças, em todas as nações. Esse universalismo que se compra na grande mídia todo mundo conhece. E, realmente, isso é uma verdade. Porém, mais triste do que pensamos. Compramos uma imagem até bonita, pagamos até muito bem por algo podre! Muito podre! Mas não no sentido mais profundo da palavra podre, mas num dos seus sentidos, num dos seus milhares de sentidos, acho até que num de seus sentidos mais desesperadores. Mas vamos ao que realmente interessa!
Era tarde, lá por umas seis horas da tarde. Foi um dia de muito sol, e a tarde estava bonita, com aquele céu claro de uma cidade num final de tarde. Tinha levado minha namorada para um tubo de ônibus perto da rodoferroviária. Comecei a retornar para a faculdade, subindo calmamente a avenida Sete de Setembro, pensando nos meus problemas (eu acho que estava pensando neles, sempre que estou sozinho faço isso). Eis que mais à frente começa a andar do meu lado, mas na pista de asfalto, um desses carrinhos de catadores de papel. O carrinho estava vazio, aliás, tinha alguns papeis, mas era muito pouco. O que chamava a atenção era um piazinho, devia ter de 3 a 5 anos, no máximo, que estava na parte de trás do carrinho. Brincava sozinho, sem muitos brinquedos, e eles eram alguns pedaços de papéis e cordas, que serviam para amarrar os pedaços de papelão. Se havia algo mais, não me lembro. Tampouco me recordo do que era a brincadeira, apenas entendi que aquilo era uma brincadeira porque certas expressões de criatividade e alegria infantis são, deveras, universais.
A felicidade do meu observado não era pequena até aquele momento. De repente passa um carro na rua, para do lado do carrinho, dois homens, um deles joga pra dentro do carrinho um pacote do salgadinho já pela metade. Naquele caso meio cheio. Então alguns homens que trabalhavam num posto de gasolina gritaram:
- Pega! É pra você!
O carrinheiro (espero que esse seja o nome certo!) devia ser o pai do garoto, olhou para os frentistas atrás dele, para os homens dentro do carro, agradeceu-os, e numa mistura de felicidade com rispidez (que me parece ser típico de pai) falou para o filho:
- Pega aí! Pode comer.
Os frentistas, eu, e talvez o motorista e o passageiro do carro, vimos o garoto largar tudo e ir comer. Ouvi barulhos que lembravam comemorações no posto. Ouvi o carro ir embora (espero que eles também tenham visto a cena!). E quase me vi feliz, mas numa angústia grande. Feliz pela cena que tinha acabado de se passar na minha frente. Por notar que há, sim, (eu também odeio esse chavão, mas vou ter que escrever!) esperança nos seres humanos. Eu diria até menos, que eles ainda, pelos menos ainda, têm um pouco de bom-senso ajudar seres frágeis que precisam ser ajudados. Mas a minha angústia vinha de algo maior, bem mais interno. Eu era um espectador, o mais legítimo de todos os espectadores daquela cena. Os frentistas participaram, tiveram a iniciativa de dar um pacotinho (meio cheio) de salgadinhos. Gesto simples, mas útil. Os dois homens do carro tiveram a boa vontade de serem os "entregadores" do(digamos aqui) "presente", sem dúvidas um bom gesto de caridade. O carrinheiro, não é preciso muito para falar de sua importância. Pai, trabalhando, carregando o filho como podia, e ainda abriu um sorriso quando viu o filho receber o presente. Tamanha felicidade que vi naquela cena só poderia se passar entre um pai e um filho. E além do mais, se não fosse o pai que quisesse ter passado por aquele rua, naquele momento, eu estaria, talvez, escrevendo um texto sobre "O brilho do sol numa final de tarde no centro de Curitiba". Pode-se dizer que ele teve uma grande importância em toda essa narrativa. Eu, contudo, não tive outro papel a não ser o de observador.
O que fazer? Em que poderia eu ajudar? Bom, comecei a pensar em várias coisas que existem, e que faltam, na nossa sociedade para que uma cena daquela ocorresse. Mas isso não intessava antes, nem interessa agora. Esse não é umm texto com um intiuito político. Por um momento quis limpar todos esses pensamentos mesquinho (mandá-los à merda!) e admirar a cena que estava vendo. O piazinho, feliz, comendo seu presente. De vez em quando olhava para mim, eu de vez em quando tinha que para de olhar para ele. Que futuros ele irá ter, ou mesmo se ele irá ter um futuro, eu não sei. Provavelmente não vou saber. Aquela cena só me fez poder observar que para o meu protagonista a felicidade se realizava com pequenas coisas. Não indaguei, nem vou indagar mais nada sobre ele. Já me disseram que às vezes nós queremos mudar a realidade de uma pessoa, mas elas são felizes do que jeito que estão. É verdade, e além do mais, seria um erro noisso interferir no livre arbítrio da pessoa. Sei que aquele menino não escolheu nascer filho de um carrinheiro, mas ele pode ter aprendido a ser feliz com a vida que seu pai lhe ofereceu. Pode nunca quere mudar isso. O que realmente importou em tudo isso foi a comprovação que essa universalidade da Infância é um dos melhores estados de espírito do ser humano, acalma, relaxa, nos faz aproveitarmos o que o mundo nos oferece (ou seja, nos faz saber vivermos o nosso mundo). Que comer salgadinho com a mão suja não é proibido por todos os pais, e que isso pode ser a tal felicidade.

"A volta dos que não foram"

2010-08-16T22:34:00.006-03:00

"Que rolem as pedras do sepulcro LOSER. Voltemos, grandes amigos de perdas. É, pois, que levantado do berço em que jazia, trago um novo estilo mais para dentro. Meto-me. Ainda me sobram as paixões, caros leitores; não choreis, amadas leitoras, pelo velório do romanceiro, ele ainda viverá, seguindo, sim, um fluxo diferente: o da (in)consciência. O verme da paixão ainda parasita meu ser; em estado crônico. Agora aloja o território fantástico da mente. Sendo assim, passo a acrescentar o “INTROSPECTO” ao nome de romanceiro, o que poucos de vocês deixarão de compreender. Livremo-nos de prólogos."

Violeta

Falta-lhe a bunda; cu todos temos. Beleza fria, cairia bem com um café quente com metade de açúcar; doçura. Um biscoito supriria a falta da gostosura que normalmente alimenta os homens, tem ela nada de mais, é tudo fruto de reflexão. Há dias que vinha me perturbando sem sequer fazer nada, respirava, é certo, talvez isso me indignava. Não que me faltasse o ar, mesmo que não, só me perdi em reflexões pelo tesão delas mesmas. Pinto murcho, cu folgado: estado normal.

Acostumei os leitores com o brilho da amada, perdão: hoje falta a amada e, principalmente mais, o brilho. É um lado da vida a se descobrir, o dos interesses pelo mistério inventado. Inventa-se mistério em tudo, até mesmo na relação entre cor e mulher; compreende-se?

Trazia roxo, cor de fama não muito boa, muitos se pavorizam, eu inclusive já vi que não me dei muito bem com ele. Nela, a mulher, o roxo, como lhe é costumeiro, não brilhou e mesmo até não coloriu, fugindo a seu encargo na qualidade de cor. Manchou.

(Tiro que passa pela culatra e derruba o já cadáver na parede branca; primeira menstruação; nódoa de frutas; beijo de batom vermelho no colarinho; taça de vinho derrubada na toalha de mesa; hemoptise; vômito negro; teste Rorschach). Manchou a mulher. Nem se percebeu da carga que pôs sobre si. Logo me deparei na densa harmonia entre cor e corpo; três instantes e pareceram uma só coisa: eram uma garota de roxo. Eclipse: sol, lua, garota, roxo. Eu vulnerável me deixei levar, ceguei-me e logo tateava um mundo sem lógica cheio de fantasias todas minhas.

(Cemitério à tarde, vazio, as pessoas ainda estavam morrendo, nada de sossego para elas. Entre os túmulos, morta paz. Eu lia os nomes e os epitáfios, tentando pensar num que pudesse ser o meu um dia, não de tarde como aquele, mas escuro, sombrio, ventos. Um farfalhar me deteve, não estava mais sozinho. Entre os túmulos nobres de mármore, passava a garota de roxo, como quem dança uma valsa corrida, sem parceiro. Eu estiquei minha mão em sua direção; doeu-me, escorreguei até o chão encostando nas gavetas onde jazia algum morto. Pus me de joelhos, recuperei o fôlego, respirando ao som do balançar do vestido da jovem dama de roxo. Levantado, passei a persegui-la andando a passo rápido, sem correr. Um momento depois de a perder de vista, fui surpreendido pelas costas: tive de susto seu corpo a um palmo do meu).

Consciente, numa segunda espreitada àquela mulher, lembrei-me do meu dia de morrer, do meu velório. Estava seduzido. Lha admirei roxa, descobri mais sobre ela, sua cor era, na verdade, seu reflexo opaco sujo distorcido perdido de uma mente insana. Mistério revelado.

- Olá, tudo bem contigo? – disse a mulher a mim.

Seduziu-me seu velório.

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Andrius, o romanceiro introspecto.

"A fantasia do café que havia esfriado"

Aproveitando a empolgação do "retorno"

2010-08-13T15:32:00.003-03:00

Casada com touros

“Jafé, porém, espumando de cólera, tornou a apertar o irmão, e os dous lutaram braço a braço, suando e bufando como touros”

Machado de Assis.

Tornados tornaram essa
Das mais toantes tresandantes
Nem os rastros tisnados
Tornaram a tocar.

Quem jamais tocou?

Submissa aos seus maridos
Todos vigorosos a exploram
Nenhuma faceta é obscura.
Como os miseráveis cientistas
Querem desnudá-la rapidamente
Deixando-a igual à nova verdade
Nua e completamente deflorada

Sem ritmo, mesmo,
Delineio os pensamentos
E ela, sempre muito espevita
Nos ventos entre os vãos
Nunca mais pensou.
Foi levada por seus cônjuges
Onde pouco se falou.

Tudo simplesmente aconteceu
Tudo acontece sem o menor tom.
- O que é isso?
- É merda, fezes?
- Ah, acontece!
Com eles sempre acontece
Pois se casou com touros.
Não há concessões
Muita vida intransigente
Vida que toma toda a
Sua própria vida.
Para ela tem sobrado pouco
Touros são muito exigentes

Bonito foi ver o estouro
Era levada daqui-pra-lá
De-lá-pra-cá.
Tudo tão igual e simétrico
Como a alegria da quarta
Alegria cinza
Alegria
Do copo vazio,
Do cinzeiro cheio.

Os búfalos ficaram estressados
Ciumentos da esposa de seus primos
Bufavam e chiavam tanto
Que tapei os ouvidos.
As batidas dos cascos marcavam
A marcha do coração
Desiludidos também correram
Foram para lá.
Para cá, não
Mais.

Algo ficou no fim
Uma lágrima nevrálgica
Não daquelas
Com as quais regamos lápides
Era mais parecida
Com as que molhavam
Certidões de nascimento.
Ficou toda nostálgica
Esperando irmãs

Esperar pelos touros
Cabeceantes irônicos da fortuna.

Por ela, derramarei uma lágrima.
Por eles, não mais que duas.

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CANDINHO
E o resto... eu nem sei mais.

A volta do pateta pródigo

2010-08-13T00:56:00.010-03:00

Hoje mesmo, pensando em mulheres, canelas, videogames, quadrinhos e na poesia que tudo isso – supostamente – contém, decido retornar com as contribuições poemísticas (nada místicas, completamente lixísticas), que regularmente apareciam neste site, que é por muitos considerado como o veículo oficial da Losergia. Chorem, meus caros, pois o imperdoável retorna. Está na Bíblia (se não me engano): há perdão para todos, exceto para o mau poeta!

Pequeno (rápido) poema infantil

Incrível como as crianças (todas)
São egoístas!
Tudo é delas (tudo é) – MEU!
A bola – MEU!
A sacola – MEU!
A mãe – MEU!
A avó – MEU!
No entanto, se me permitem observar,
São completamente honestas e arrependidas
A culpa – MEU!
A falha – MEU!
A derrota – MEU!
O erro – (foi) MEU!

Continuação (rápida) do “Pequeno poema infantil”

Por fim, lembro que elas também – todas –
São feitas da [platônica] matéria má
E o poema, o poeminha,
De quem é? – TEU!
...
DESGRAÇADA!
Enquanto aprendia a recusar,
Aprendeu a acusar.
Não gosto de crianças.
______________________________
CANDINHO
Amei-a; tão linda com o tom amendoado de sua tez.
Ela entre as árvores.
Ela em meio ao som...

Santo Recalcitrante - Laerte

2010-07-16T20:28:00.004-03:00

O grande Laerte fez mais uma grande série de tiras que eu gostei muito. Todo dia eu abria meu Reader pra ver se ele tinha lançado mais alguma. São no total 23 tiras contando a história de Latércio de Alcaçus, ou São Latércio. Não vou resenhar a estória porque se não acabo com a graça. Vejam, vale a pena de verdade! Algumas aqui pra vocês sentirem o gostinho.

Para ver o restante entre no Manual do Minotauro. Lembrando que é um blog, então elas estão ao contrario, ou seja, a ultima esta no começo e as primeiras estão no final...enfim, comece das últimas páginas.
Ps. Sim, eu sei que ja faz tempo que ele terminou elas.
Ps 2. Eu ainda não consigo pronunciar 'recalcitrante'.

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HZ
>(

Stay Inside

2010-07-16T20:03:00.006-03:00

No período de 24/06 a 04/07 o Steam fez as promoções de verão [no hemisfério norte é verão nessa época =P] de venda de jogos para PC e a campanha foi a Play it Safe. Stay Inside. Save Big. A cada dia eles colocavam um novo banner alertando sobre os perigos das atividades de verão, de se divertir fora e porque é mais seguro ficar em casa. Achei muito boa a campanha então resolvi postar as imagens aqui pra vocês darem uma olhada também. Não coloquei na ordem que elas sairam porque fiquei com preguiça, mas nao faz diferença. Clique nas imagens pra ampliar.

UEHAUHEUEHAUEH. Boa parte delas resulta em morte. STAY INSIDE.

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HZ
>(

O Espírito de Darwyn Cooke

2010-05-02T20:57:00.032-03:00

Postar algo pretensamente legal dessa vez, hahahahaha!

Vou tratar da personagem mais instigante e interessante dos quadrinhos americanos, a obra máxima de um dos maiores nomes dos quadrinhos de todos os tempos (se não o maior nome que as HQs já tiveram). Estou a falar do SPIRIT, do grandioso Will Eisner. Resumir a história e a trajetória do quadrinhista e de sua criação não é nada fácil, se quiserem saber algo sobre isso, dêem uma lida no Wikipédia. O que farei aqui será mais uma espécie de crítica da releitura que Darwyn Cooke e J. Bone fizerem do morto-vivo detetive.

Começar falando desses dois grandes homens da arte seqüencial também não é o que quero, vamos partir direto para o que interessa. Uma das características mais marcantes em todos os quadrinhos de Will Eisner é, sem dúvidas, a capacidade fenomenal de narrar por meio dos quadros. Ele criou inúmeras técnicas, criou uma verdadeira sintaxe da narração em quadrinhos. Mas a parte de enredo acabava ficando em um plano mais secundário. Não que eu queira dizer que Eisner era genial na estrutura e pecava no conteúdo (é só dar uma boa lida em New York, por exemplo, para se perceber que não é bem assim), nada disso, mas o que chama mais a atenção, principalmente no Spirit, é a sensação cinematográfica de seus quadros.

Pensemos no que Darwyn Cooke fez com essa preciosidade. Tendo em mente que D. Cooke não é W. Eisner (como frisou bem o resenhista do Universo HQ) – se houver interesse, o link para ler as resenhas http://www.universohq.com/quadrinhos/review_switchboard.cfm?x=t , é só procurar por “The Spirit” - a diferença mais notável fica a cargo da atualização que Cooke faz. Ele traz uma ambientação mais contemporânea, fez isso, sem dúvidas, para deixar claro que o que está ali não é uma continuação, é uma inovação, uma releitura mesmo. Claro, parece que se perde aquele toque romântico das histórias clássicas, mas valeu a pena, pois com isso percebemos o quanto a personagem se matem viva e “funcionando” apesar da mudança de ares.

Partimos para a narração. Como já mencionei, era aí que a maestria do grande gênio quadrinhístico mais se manifestava. Cooke é bem mais modesto, muito menos ousado, o que pode parecer triste, mas não é. Ele trabalha muito mais com a linearidade, bem diferente de seu antecessor, e faz isso com uma tremenda segurança, sua narrativa é simples e atraente, ele aposta mais na emoção do que se narra, e não na forma como isso se faz. Ou seja, temos outra distinção chave entre os dois artistas, Cooke soa bem mais simples, enquanto Eisner era um experimentador nato.

Será que a personagem sofreu algum tipo de descaracterização, tendo em vista essas mudanças tão significativas?

Não!

Continua-se com a mesma idéia, continua-se com a imagem daquele “herói” extremamente perspicaz e irônico, que apesar de não possuir nenhum poder, apesar de não ter nada de super, vive situações épicas e interessantes, como todo bom quadrinho do tipo deve trazer. Temos nessa característica o mais bacana da personagem, ela é extremamente moderna, ela parece ficar a frente dos demais protagonistas dos quadrinhos americanos, que de tão fortes e ilimitados, acabam nos apurrinhando. Spirit não sofre desse mal, ele parece ter vida, Darwyn Cooke manteve isso, para nosso deleite.

Frank Miller bem que podia ter pensado nisso antes de escrever o roteiro medonho que levou o “Espírito” para as telonas. Se eu dou um belo positivo para Cooke, para Miller vai ficar o meu dedo do meio, e toda a minha indignação.

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CANDINHO.

Enquanto andava e via o azul do céu perder o brilho, sem perder a beleza, pensei na forma mais digna de se morrer. Aquela onde não abandonaria a vida em si mesma, apenas as banalidades...

Chave de Lata.

2010-04-03T01:21:00.002-03:00

Meus amigos losers (me perdoem aqueles que não carregam essa formidável designação), hoje é um dia de felicidade, pois estarei fechando com chave de lata (o que já é alguma coisa) minhas contribuições “poemeísticas” aqui no blog. Eu sei, todos já estavam até aqui dessas baboseiras, mas, podem descansar, não terão de ler mais essas porcarias (como se alguém tivesse realmente lido, hahahahahahaha).

Lenço de Papel

Depois de carregá-lo

Com todas as secreções

Expectoradas do seu

Pranto,

O que a moça fará

Com o miserável lenço

Branco?

Talvez correntes inexprimíveis

Guiem-nos à vexação.

Pode ser que o inevitável

Realmente

Não possa ser revogado.

Vejo [tão nitidamente, que me assusto]

O lenço caído no chão

Pisado por mil transeuntes.

Já não tenho dúvidas

Nunca será a vez

De a regra ter exceção

O obvio concretiza-se

Sem contratempos.

O papel se descarta

-sem pesar -

O papel se estraga

-imediatamente-

O papel se encharca

-Com uma lágrima-

Papel não se guarda

Papel não se estima

Ao menos não

O papel do qual é feito

Este moribundo coração.

“Como [ao menos uma vez]

Gostaria de ser

(de ter sido)

Lenço de pano”

Desvio o pensar

Cubro-me e

Volto a dormir...

Nas Mãos de Spinoza

Vai homem-óculos

Segue levado pela esteira

Melindrando o poente

Disso tudo que se

apresentou.

Vai homem-óculos

Que os “sub” te são

Mundos, e que agora

Já não tendo mais

Pensa no que se

translaceou.

Homem-óculos

Por que se perdeu?

Por que parou

Antes que tudo fosse?

Onde deixou aquilo

Que te movia sem percalços?

Não cogite, homem-óculos,

A possibilidade do regresso.

Quem à Mãe-Terra caminha

Com passos

A Ela deve cada milímetro

Dos ossos.

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CANDINHO.

As pequenas curruíras dançam, brigam e cantam; eu apenas observo com pesar.

Em alta

2010-03-14T23:23:00.003-03:00

Glauco

texto escrito em 13 de março de 2010

Principalmente pela manhã. Perdido disfarçando, esperava meu pai sair pra tomar café, e logo me punha de cotovelos no balcão para folhar o “Folha de S. Paulo”, até chegar no Ilustrada e, por fim, ao que importava: os quadrinhos.

Ah, que diversão! De cara procurava os que mais me interessavam, pra dar risada. Me perdoe o Laerte, mas minha infantilidade não enxergava suas intenções; lia, sim, o Dik, o Adão, o Glauco. Então podia, agora sim, começar o dia, embora logo me detivesse novamente em mostrar uma das tiras engraçadas pra os outros empregados da loja.

Pena! Ontem tomei um susto quando, no agito de ir pra aula, vejo a notícia da morte do pai do Chico bacon e do Geraldão. Involuntariamente essas lembranças me vieram à mente. Anotei na mão o acontecido, pra falar para os amigos. Era o assunto do dia.

À noite, li na manchete que Jesus Cristo era quem tinha assassinado o Glauco; meu amigo disse que a religião é ruim para nós. Triste, pensei que suscetíveis estamos todos a tudo: ao mundo e seus desígnios, às fatalidades e seus sustos, ao Brasil e seus déficits, aos loucos e seus atos, até mesmo a cristo. Trágico!

Hoje temos tiras em branco.

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Andrius, o Romanceiro

Conto #1

2010-03-09T19:34:00.002-03:00

Herói Urbano #1

Cidade grande. Prédios, casas, carros, pessoas, barulho, lixo, poluição.
Dois homens conversam em um beco, armados com rifles planejam roubar a um banco próximo. Eles correm e entram no banco atirando para cima, sinalizando o início do assalto.

Em seu pequeno apartamento, de cueca e assistindo televisão, o super-herói da cidade pressente o perigo e sai, voltando em seguida pois esquecerá de vestir seu uniforme e pegar suas armas de combate.
Já com o uniforme e mascarado para não ser reconhecido, o herói desce de elevador até o estacionamento. A demora o angustia. A porta abre e ele corre para o carro e sai em disparada para o local do crime.

Chegando ao banco ele se prepara, pega as armas e as pessoas, tumultuando, abrem caminho, a polícia também. Ele invade o banco pela porta da frente. No mesmo momento uma bomba de hidrogênio explode no centro levando junto a cidade inteira.
Outro herói urbano sendo atrapalhado pela guerra nuclear que acontecia no mundo.

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Vou tentar escrever outras short stories [tão ruins quanto esse] e postar aqui. =)

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HZ

Visão/Ilusão de mundo

2010-02-18T01:21:00.003-02:00

Sonho de uma noite de outono.

A mulher que eu amo sonhou comigo.
É nesse mundo irreal, mas verdadeiro, que me foi permitido estar ao lado dela, expressar meus sentimentos, tocá-la, ouvir sua voz em serenata. Lá, as folhas secas e amarelas dos ipês se prostravam aos dois amantes, o relógio detinha-se para ouvir os tic-tacs dos corações em chamas e as árvores tratavam de dar sombra aos cabelos daquela bela, que o vento insistia em chacoalhar.

Aquele amor, ali, era puro; conservador, mas desimpedido. O seu corpo se fazia todo meu, mas o que me interessavam eram suas palavras, seus cabelos entre meus dedos, o toque sutil dos lábios, o sentir fino da pele maltratada pelo frio intenso.

Corria-se pelas vielas, escondia-se atrás dos troncos, jogava-se aos braços em busca do calor do outro, que instigava a alma, que arfava o peito. Eu a tinha com um belo sentimento, mandava-lhe beijos, cantava-lhe melodias, declamava-lhe poemas; exaltava-a. Agarrados, caminhávamos em direção ao pôr-do-sol, chutando o ar, olhando os cães distraídos que pensavam na vida, recebendo a tarde com sentimento de esperança. Os que passavam por nós sequer imaginavam que ali estavam duas pessoas que escreviam um romance, que afirmavam a existência de D-us através de um amor sublime de toque celestial. Esses outros viviam somente, seguiam suas leis e preceitos, caminhavam da casa para o trabalho, passavam por aquele parque somente em busca de um atalho e suas ânsias eram de um banho quente e um café, talvez.

Isso porque o sonho não era deles, mas da mulher que eu amo, por quem eu suspiro todas as noites, em quem penso quando me ponho a escrever, minha eterna amante. Esta não sonha com as verdades do mundo, com as tramas da sociedade, mas somente se detém no seu romance, numa história de amor que eu escrevo pra ela e leio todas as noites antes de dormir, orando pra que minha imagem perturbe seus sonos e que, ao acordar, eu seja sua primeira lembrança.

Isso tudo faz parte de um mundo lindo que criei para suprir minhas necessidades de paixão, minhas carências. Nele as coisas somente me rodeiam, servem à minha vida; e lá meus braços folgam na proteção da amada. Eu a tenho com pureza e confiança, sem ressentimentos. É a minha utopia solidária, meu resgate emocional.

Entretanto, no mundo que criaram pra mim, tenho medo de amá-la, temor em expressar-me, ausenta-me a coragem. Se criaram esse mundo pra mim, esqueceram de fazerem-na minha; tal dádiva me escapou.

Os verdadeiros sonhos que me perturbam são a indiferença dela perante mim, seu desleixo com o meu coração, sua resignação. Ela escreve-me coisas que não entendo em bilhetes sujos, restos de papel, lixo presenteado. Qualquer ímpeto de meu instinto apaixonado é certamente impedido, meu amor é afogado e o sentimento consumido. Triste vaga vida, que me é dada cada dia e me tomada pela noite.

Mas enquanto ela sonhar e um papel pra rabiscar eu tiver, poderei tornar o mundo algo mais descompromissado, ter meu próprio parque com ruas cobertas de folhas secas e amarelas dos ipês, árvores com sombras, um sol para seguir, ela para sentir: poderei amar puramente.

Acordei e o café havia esfriado.

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Andrius, o Romanceiro

Aspectos Relacionados aos Desvios Posturais

2010-02-16T01:09:00.007-02:00

Tendo em vista a grande importância que o assunto representa, decidi arriscar algumas linhas para treinar um pouco a escrita (coisa que cada vez faço menos) e expor alguma coisa de útil aos caríssimos colegas(tomara que assim seja).

Com relação ao tema, buscarei focar de forma bem direta nos principais tipos de desvios posturais, quais posições causam uma maior sobrecarga para a coluna e que tratamentos podem auxiliar na redução desse mal.

Primeiramente é válido ressaltar que temos curvaturas fisiológicas na coluna e são representadas por uma lordose cervical, cifose torácica, lordose lombar e nova cifose sacro-coccígena( ROCHA EST et alii 2001 )

Os principais tipos de desvios posturais se darão principalmente com a acentuação na angulação da coluna em suas curvas fisiológicas(cifose ou lordose), podendo também ocorrer problemas como a retificação e a escoliose, que seria o desvio lateral da coluna.Esses problemas geralmente, ocorrem nos segmentos torácico e lombar, isoladamente ou em conjunto, gerando curvas que procuram se compensar para manter os esforços,com resultante neutra.(ROCHA EST et alii 2001)

A biomecânica da coluna do homem não tem a estrutura adequada para permanecer por longos períodos na posição sentada, mantendo posturas estáticas fixadas e realizando movimentos repetitivos.(BRACCIALLI et alii 2000)

A posição sentada é considerada a mais danosa para a coluna, pior até mesmo que a posição em pé. A pressão no disco intervertebral em L3 é consideravelmente menor em pé do que na postura sentada. Quando se utiliza apoio na região torácica ocorre um aumento na pressão intradiscal, enquanto a utilização de um apoio lombar diminui a pressão no disco. (NACHEMSON 1975 apud BRACCIALLI 2000)

Com isso só nos resta diminuirmos um pouco essa jornada de tempo que passamos em frente ao pc e à televisão e os tratamentos ficariam por conta de fisioterapeutas, ortopedistas e educadores físicos.

BRACCIALLI,Lígia Maria Presumido et alii.ASPECTOS A SEREM CONSIDERADOS NA ELABORAÇÃO DE PROGRAMAS DE PREVENÇÃO E ORIENTAÇÃO DE PROBLEMAS POSTURAIS. Rev. paul. Educ. Fís., São Paulo, 14(2):159-71, jul./dez. 2000

ROCHA,Eduardo S.T. Problemas ortopédicos comuns na adolescência. Jornal de Pediatria - Vol. 77, Supl.2, 2001

Memórias e romance

2010-02-01T23:13:00.002-02:00

Minha caminhada.

Sob a baixa luminosidade da sala é que hoje me ponho a rabiscar essas linhas. A chuva lá fora é instável, o ar me parece fresco e, sobretudo, o café não me falta. Aparentemente um clima folgado, daqueles das tardes de um dia de folga, de feriado sem importância; atmosfera de cidade do campo. Envolta por isso, minha mente, que merecia descanso, prefere carregar-se, viajar a trabalho por entre as memórias de um baú pequeno, porém entulhado de coisas.

Não é dia de mudança de ano, de aniversário, de falecimento, ou qualquer uma dessas datas em que, por praxe, paramos pra fazer planos, ver o quanto estamos velhos, pensar na vida. Assim como fruta fora de estação, presente sem motivo me são esses pensamentos. Sonho com eles num romance algum dia, sujando as páginas de um livro, sendo folheados no ônibus, guardados por sacolas, amontoados na cabeceira da cama de uma linda garota desconhecida. Imagino-os tirando lágrimas dos olhos da bela moça emotiva e insensata, que toma seu tempo lendo o que hoje são pra mim imagens mentais, abstratas e sem nitidez. Será minha vida um romance?

Sobretudo, um dia, sonhei. Era um piá preto vestido a trapos que subia em árvores, não soltava pipa, chutava bola, cuspia no chão e amava os avôs. Não tinha muito com o que se preocupar, aliás, quanto menos pensasse na vida, menos triste seria; simples, era só viver. Talvez por isso, hoje, eu reflita tanto, agora que tenho com o que me comprometer, pude tomar posse daquelas lembranças e, independente, fazer delas o que quiser: fiz-las marcas, traços que corroborassem pra configurar o que sou.

Essas marcas são nosso passado. Para alguns, em concordância com esse nome, é simplesmente o que se passou e que logo se apagou: são homens e mulheres sem história e, muito mais, sem romance. Esses não sabem andar na praia.

Alguns dias atrás, caminhando pela areia, ladeado pelo oceano, sentia-me bem. Sem garotas pra admirar – belas moças não acordam cedo – passei a cuidar meus passos. Logo notei as pegadas deixadas pelas pessoas que haviam já passado naquele caminho. Medidas exatas, formas singulares que, embora eu tentasse, não podia encaixar meu pé naquelas marcas: não eram minhas. Nem mesmo nas de meu pai cabiam os meus passos. Tomado pela descoberta parei e olhei para trás: observei que eu, também, deixava as minhas próprias impressões na areia. Elas marcavam minha trajetória, levavam-me a reconhecer o quanto tinha andado, por onde tinha passado: eram minha história. Imediatamente olhei para o lado e vislumbrei o mar com toda a sua imponência, sua magnitude; e os montes com suas grandiosidades e mistérios. Pronto! agora sim, tinha, ali, meu romance.

Acordei e o café havia esfriado.

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Andrius, o Romanceiro

Possíveis Fatores Envolvidos na Gênese do Câncer de Cólon e Reto

2010-01-27T16:04:00.004-02:00

O cancêr de cólon e reto é responsável por um elevado número de mortes no Brasil, principalmente nas regiões sul e sudeste, com destaque para Curitiba entre as capitais mais afetadas por esse mal.

As partes do intestino grosso em que ocorrem os tumores são principalmente onde as fezes tendem a permanecer por mais tempo paradas, como no início do cólon ascendente, cólon distal e reto, tendo muito provavelmente uma relação direta com o surgimento dos tumores, devido a agentes carcinogênicos que são produzidos e o prolongado contato desses com a mucosa intestinal.(HALLS, 1965 apud LOPES et al 1984).

Outra relação que os pesquisadores vêm fazendo é com a alimentação, no caso o excessivo consumo de produtos industrializados, carnes , leite e ovos, enfim, alimentos com grande quantidade de gordura e que são consumidos em larga escala nas regiões mais urbanizadas.No Brasil as regiões que apresentaram menor incidência de casos foi a região norte e nordeste conforme dados do Ministério da Saúde 1982.

De fato podemos presumir que a alimentação das pessoas dessas regiões não urbanizadas é totalmente diferente da alimentação realizada no Sul e Sudeste do país, onde até as tradições culturais desempenham uma maior influência no consumo. A alimentação rica em fibras que seria o caso da população das regiões Norte e Nordeste, teria forte influência na redução dos casos desse tipo de tumor, tudo isso devido ao "aceleramento" no processo de exclusão do bolo fecal que sem a ingesta desses alimentos ficaria maior tempo armazenado no intestino grosso.

Uma dica seria no maior controle da ingesta de produtos que tenham gorduras e açúcares, e no abuso, daí sim, de produtos ricos em fibras, para realmente acelerar a saída do bolo fecal.

Referências:

- Lopes,Eliza da Conceição da Fonseca et al. Importância da dieta na epidemiologia do câncer de colon e reto. Rev. Saúde Pública vol.18 no.5 São Paulo Oct. 1984.

- MINISTÉRIO DA SAÚDE. Campanha Nacional de Combate ao Câncer. Câncer no Brasil: dados histopatológicos; ed. Rodolfo Brumini. Rio de Janeiro, 1982.

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Jovem Eder

Diário de bordo

2010-01-19T00:58:00.005-02:00

Lembranças

Por muito tempo perdurou-se a idéia de que os poetas, romancistas e artistas em geral se mantinham sob feitiços de gênios que lhes manifestava o bálsamo da inspiração. É o vinho que Baco mijou e que abria a tampa do âmago do ser, fluidava-lhe a alma; por isso muitos escreveram, interpretaram, versaram, cantaram, pintaram e criaram. Os realistas definharam esse pensamento e chamaram o artista de profissional, deram-lhe técnica. Não obstante, eu ainda prefiro crer que somos bêbados – pelo menos eu sou -, e que experimentamos o vinho devaneador, porém, somos profissionais nisso.

Como muitos que são os artesãos da arte, cada qual procura pra si o seu licor; são variados. Neste boteco que D-us me deu, acabei que por encontrar uma bebida nobre: brisa de mar! Como bom vinho, suave, cálida e sublimante, ela me lavou, invadiu meu corpo e tocou o seio de minha alma. Embriaguei-me.

Ébrio, agora sim, pude enxergar o que me de belo passava, o que antes, despercebido e entre os prédios da cidade, ocultava-se de mim. Defronte ao mar, ouvi segredos que soavam, vindos do horizonte, e, ali, na praia, quebravam, como ondas.

Inconscientemente consciente notei que paisagens belas se ofereciam a mim. Hoje, de ressaca e vomitando as tripas no papel, não posso deixar de descrevê-las, belas, donzelas, elas...elas.

Com a primeira, a praia não se queixava da ausência do Sol, quiçá eu, que sem óculos pra proteger meus olhos do brilho da beleza daquela mulher, metia-me a encará-la, enfrentando eclipse a olho nu. De longe eu sentia seu cheiro doce que me dava água na boca, tremia-me a as pernas e me fazia suar. Seu bailar tomava-me todos os sentidos: Manchou meu inconsciente.

Na tarde seguinte, eu, beira-mar, esperava por essa primeira, mas descobri uma segunda. Reflexivo e caminhante, não pude deixar de notar a brincadeira de bola do garotinho com uma moça. Atrai-me pela inocência, não do pequeno que comia areia e sequer falava, mas daquela mulher que, encantadora, seduzia-me involuntariamente. Por minutos estaquei ali para observá-la, para fruí-la com o olhar, e, nesse tempo, permiti-me vislumbrar o seu desfile em direção às águas, em busca da bola ou para enxaguar as mãos. Deliciei-me o possível e fui embora, certo de que nunca mais a veria. Já estava satisfeito.

Para essa mesma noite sobrou-me outra, de olhos firmes e misteriosos, no mínimo intrigantes: extorquiram-me. Inescrupulosos, me seduziram pra cuspir “Não!” na minha cara. Ainda assim, tratei de sugá-los até o último instante, por desejo, por ânsia. Belos e malditos custaram-me uma noite de sonhos e essas linhas fadigadas.

Além disso tudo, tive ainda a oportunidade de vigiar um pôr-do-sol, sobre o qual já tinham me advertido da sua grandiosidade. Fotografada, essa única paisagem, das quatro, que me cedeu colo, hoje mereceu um poema, diferente das outras, que já me são crônicas.

Acordei e o café havia esfriado.

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Andrius, o Romanceiro

Haicai aos Losers

2009-12-17T13:12:00.003-02:00

Não saber vencer.

Perder?!Não, apenas vivo!

Loser, isso é o ser!

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Nelsinho,

"louvores ao deus Loser, e a seus seguidores"

Haicai ao Loser Club

2009-12-16T10:50:00.002-02:00

Num churras com bera

Em Letras, numa miséria

Surge essa galera!

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Nelsinho

"louvores ao deus Loser"

Hemorragia

2009-12-15T17:52:00.008-02:00

" Se me fizesse o favor, querido leitor, de ler http://losergia.blogspot.com/2009/09/sublimacao.html, pois é este mesmo Eu-lírico Loser que vomita seus verbos e que relaciona esses dois textos."

Marcas de Sangue.

Minhas crônicas têm marcas de sangue.

Descobri isso, não metalinguisticamente, mas ainda vivendo, analisando os fatos que circundam a vida do “cronista”, se é que me posso qualificar assim. Essa reflexão surgiu no mundo real e foi voltar-se para o escrito, para o dito imortalizado. Revelou-se como a própria arte do poeta, que enxerga o Belo na natureza e o transpõe poeticamente para o papel. Em muitos desses artistas já vi a obra que fala sobre o obrar, sobre o feitio; textos que os sabidos taxam de metapoéticos. Até mesmo eu já me atrevi a discursar sobre isso, porém hoje procuro mostrar aqui o que passei, estabelecer uma relação indigna entre vida e literatura: notei certa maldade daquela sobre esta.

Notei que minhas crônicas têm marcas de sangue.

Procurei, quase em todos os momentos, retratar uma visão de mundo que, embora velha e conhecida, pudesse causar certo estranhamento, talvez pelo arcaísmo que ela carrega. Pus-me à luta, principalmente, para enxergar, num mundo de pessoas distraídas e sem tempo, as belezas do momento. Meu romantismo empenhava-se - e se empenha – em fruir as paixões, em gozar colo e carinho da amada, em saborear o fruto melhor e não proibido: o amor. As horas que me colocava a escrever eram Sublimações, nas quais viajava em imaginação para os cimos onde me deliciava dos mais puros vinhos e beijos já experimentados; era nessa quimera que residiam Ser e Razão. Ao fim da jornada, sempre tinha um texto lírico e emotivo, brotado da imagem da amada.

As marcas de sangue, insisto, foram trazidas pelo fúnebre Cotidiano. Empírico, grosseiro e estúpido, ele cuspiu na minha cara, tomou-me a honra de romancista e tocou nos meus princípios. Negou-me o pressuposto! Dizia-me, “em quais lugares vês amor, jovem iludido? Que sentimentos há, se perdeu-se o sentir-a-vida? Amor, paz e virtude hoje são sexo, vida boa e dinheiro (respectivamente) – sim, o último engloba todos, uma virtude! não?” O abutre fez-me feder carniça, feriu-me com seu bico de diamante.

Minhas crônicas têm marca de sangue.

Aconteceu que nesta minha vida eu me consumi em exaltar a amada, em demonstrar meu amor, em engrandecer sua beleza, em compará-la à natureza; triste romântico. E a minha bela recompensou-me com um surto, com falsas cartas de amor, com carinhos de dó e não paixão. De dia eu a vi sair, sem se despedir, sem falar o que houve, sem explicações, sem beijos de adeus. Neste momento a adaga da injustiça perfurou meu peito, abriu-me o baú da vitalidade: é injusto um homem amar!

Recusado pelo mundo, sozinho e sem amparo algum me expus ao chão, aguardando pela morte. O meu grito já era incapaz, a Razão sumia-me pelo ventre, os olhos somente as traças enxergavam. Num último suspiro tateei o bloco de notas, rasguei uma folha e juntei-a ao ferimento, estanquei-me a alma.

Sim, minhas crônicas têm marcas de sangue.

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"Acordei e o café havia esfriado"

Andrius, o Romanceiro

Um poeminha loser de tristeza e saudade

2009-12-06T20:44:00.006-02:00

Este poema não tem nada de poesia e/ou poético. É ruim, devendo ser lido pela própria conta e risco. Amém!

O último epaminondas

Quero dar de frente com esses monturos

Acabar com o que é concreto

Voltar à possibilidade.

Por que diabos

Gostaria eu

De manter esses conceitos?

De arrastar os pés

Estando eu

Já tão cansado?

Eia!

Que isso tudo me extrema

Não ver o que seria

Pois só enfastio.

Não ver o encontro

Tão lindo

Tão signo

O encontro

Do menino

Com o poeta.

E tão piegas me pego

Pensando nessas tonteiras:

"Só um gostinho da felicidade

Fez do resto todo tão amargo

O gostinho da felicidade...

Quem dera nunca ter provado!"

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CANDINHO

Queria tanto que as andorinhas, novamente, nidificassem em meu quintal!