Luces de Boulevard, por Farid Bentria

Expiación

2023-01-25T15:02:00.000+01:00

Conozco, ahora, al mar y sus esquinas.

A veces la piel, a veces las olas,

saben a hospitalarias telarañas.

Cada cadera es fruta.

Cada camino, entrada.

Los faros son derviches,

cíclopes deshojando margaritas,

metrónomos cómplices de marea,

mano de Eurídice y Rey de su sombra.

A sus pies doy cobijo a las sirenas.

Si yo quitara la sed: mea culpa.

Si beso entre nudillos,

dejando palpitar lentos mis labios,

tus manos: mea culpa.

Y si muerdes mi boca,

y si viertes cálida nuestra sangre,

si dejas que el deseo nos recorra

y, entregado, nos vista,

nada expíes, nada guardes: mea culpa.

"El corazón está

donde viaja la mente

cuando cierras los ojos".

Farid Othman-Bentria Ramos

Como quien salva un libro

2022-11-30T22:00:00.001+01:00

Como quien salva un libro

del tiempo, del incendio, del naufragio,

me buscó en silencio.

Si otorga aliento a mis hojas,

si cierra los párpados,

si los abre, si me lee, me salva

como quien salva un libro

y me salva como quien salva mundos.

Farid Othman-Bentria Ramos

Una red para un otoño

2021-11-12T22:02:00.000+01:00

No debiera pasar

pero la luz que entra por la ventana

se vuelve caprichosa

y lleva, de tu espejo a mi pared,

la red, tu movimiento.

No debiera pasar pero imagino

y pregunto quién debe ser la araña

y quién la presa, el viento o la sed.

No debiera pasar

pero te has convertido en un perfume

que llega sin preaviso

y yo, ahora, tengo miedo a perder,

con los cinco sentidos, la distancia.

Farid Othman-Bentria Ramos

Acromion

2021-07-08T15:01:00.000+02:00

Acaricia la escarcha

al alma cicatriz

que insiste en ser verano.

Severa y noble a tientas,

hija de la ceniza,

hermana de cien ciegos voluntarios

y mujer, es mujer para ella misma.

Cortando los cerezos aún en flor

hablan de nos aquellos que callaron

y, ahora, que el silencio es una opción,

canta Ofelia, arde el lago,

se me duerme la vida

escrita en la escultura de los años.

Farid Othman-Bentria Ramos

Garabato

2021-01-20T20:10:00.000+01:00

Una persona, pensativa, en un café.

Mira a un horizonte. Respira.

Mano izquierda junto al codo derecho.

Mano derecha, como una luna, en la barbilla.

A pocos metros alguien se deja llevar,

le regala sus ojos sin pestañear siquiera.

Los observo a cámara lenta.

Los milagros suceden así. Pienso.

Pasan las horas y continúan. Yo también.

Piden otro café. Pido otro café.

La lluvia en pausa y,

durante todo este tiempo,

desde otra mesa,

un cuarto que nos contempla a los tres.

Farid Othman-Bentria Ramos

SI te dicen que caí

2020-11-16T16:38:00.000+01:00

Yo.

Modelo espuma contra las rocas

mientras vendo versos de contrabando.

A unos metros, las olas

desvanecen los nombres

escritos en la orilla,

¡qué eterna la lección de lo efímero!

Hablamos, a la vez,

de elección y destino,

enterramos los libros

juntos,

tras dedicarlos,

mientras contamos todas las manzanas

mordidas y que flotan en el mar.

Las gaviotas recuerdan

que se atan las sirenas

entre ellas o a los mástiles,

desde hace ya algún tiempo y a mi paso.

Farid Othman-Bentria Ramos

Acualetra

2020-09-05T17:15:00.000+02:00

Ahora que sabemos

que ningún beso nos salva

ven conmigo a leer bajo la lluvia.

Farid Othman-Bentria Ramos

Las mareas confiesan que viví

2020-06-25T03:36:00.000+02:00

Una tabla de madera

pintada de azul hace tiempo

y que aún nos salva.

Llegar era ésto,

naufragar primero,

perder el aire

y la noción del tiempo,

saber que respirar

es un tipo de victoria

después.

Una tabla de madera

pintada de azul

para flotar entre islas.

La acompañaron las olas.

Acariciaba las orillas.

Alguien la trajo hasta aquí.

No conoce astillas.

Tiene algo escrito:

"las mareas confiesan que viví".

Hay, ahí, una tabla de madera,

una brisa que late abrazos,

y un presente a prometer.

¿Sabes?, todas las bahías

son la mitad de una luna,

los faros anuncian que los sueños

ya no tienen miedo a volar

y, a todas horas,

hay un ser, ahora imbatible,

que observa

una tabla de madera

pintada de azul

por si hace falta.

Farid Othman-Bentria Ramos

La timidez de los árboles

2020-05-02T05:09:00.001+02:00

No te has dado cuenta,

te tumbabas junto a mí

o sobre este pecho que te latía

y nos comíamos osados el pan

en nuestras bocas,

y no había vacío,

y nos miraba el deseo

más fresco que la hierba

del que siempre será

un parque cualquiera

y, a la vez, nuestro bosque...

me hablabas entonces de los árboles

que ahora somos nosotros.

Crecemos sin tocarnos.

Timidez lo llaman.

Mientras agito mis ramas y no te alcanzo

a veces hay quien apuesta por un descuido.

Está todo calculado,

da igual cuánto estire los dedos,

no podré decir que no estás

y, sin embargo, no habrá tacto.

La eternidad ahora es un intento. Nada más.

Tu nombre sigue en mi corteza tras los años,

confieso que no es cicatriz

porque jamás fuiste una herida.

En realidad, a los mismos pasos de siempre,

siguen nuestros troncos

y hay un camino humano,

terriblemente humano,

que alguien hizo de piedra y cemento

para que no olvidemos

que, quizá, solo nos salva,

de un nosotros, el espacio.

De hoja perenne, de savia astuta,

de musgo corriente,

guardo un abrazo.

Entre tú y yo, de repente,

el mismo olor de la lluvia mojando la tierra

es un encuentro

y me pregunto a quién rezar

o a quién vender mi alma

por un módico precio

porque no puede ser que no haya forma

de recuperar las llaves

del salón de los días perdidos.

Creo que lo sabes,

nadie ve hacia dónde crecen las raíces.

Timidez lo llaman.

Farid Othman-Bentria Ramos

After Eight

2020-04-08T18:50:00.000+02:00

Se ha hecho tarde.

No dormiré en casa.

Me miras y no tengo respuesta.

Dos besos en la mejilla,

como si los quisiera,

y mi mano contenida,

sobre tu hombro,

disfrazada de distancia.

Me miras.

Solo tú así me llegas.

Solo tú. Sin ti no hay tiempo.

No dormiré en casa.

Sé que se ha hecho tarde.

Farid Othman-Bentria Ramos

A esa ropa

2020-04-05T01:03:00.000+02:00

A esa ropa que hay sobre tu cama,

efímera, libre en su caída,

que crea sombras y figuras,

que, descuidada,

aún huele a ti.

A esa ropa que observo en subjuntivo,

sierva de tu voluntad y tu desorden,

que miente acordes,

que deja hilos para seguirte

en cada laberinto, en cada fin.

A esa ropa que antes o después te vestirá,

que te ha vestido, con la que te desnudas...

A esa ropa que envidio

desde este armario que no abres,

desde este lugar donde no estás.

Farid Othman-Bentria Ramos

Para los que andan

2020-03-21T18:20:00.000+01:00

En la ciudad desierta de humanos

un silencio nuevo ha nacido.

Hay aún ropa tendida, insolente,

batida por un viento que casi habla,

observada por unos ojos que nos mienten.

En este silencio

estallan las pisadas de los pájaros,

el aliento de los perros,

el contacto entre las ramas.

Tan solo los gatos descansan.

Siempre se supieron soberanos,

hoy se sonríen humildes,

por primera vez no nos miran altivos.

Al fin lo entendemos,

nos quedamos en casa,

la ciudad es para los que andan

sin hacer ruido.

Farid Othman-Bentria Ramos

Entre comillas

2019-05-16T16:34:00.001+02:00

Permíteme que te hable más entre comillas.

Que lo haga solo a ti

como si nos citara contigo.

Permíteme que te hable con palabras

que acaben en silencios

junto a los labios,

en el aliento cálido contenido

que escapa en la presión

de la punta de las lenguas

contra la pared interna

de los dientes que se abren

casi sin querer y,

no obstante,

audaces, intrépidos,

casi impetuosos,

decididos.

Hablar, citar, tentar, morder...

El tiempo está desnudo

y el espacio en el que orbita

somos.

Farid Othman-Bentria Ramos

Artúrica

2019-04-10T01:30:00.001+02:00

Hablaban de guerreros, de épica, de reyes perdidos.
Hablaban de mesas sin esquinas,
de viajes iniciáticos,
del grial,
del amor,
de sí.
Hablaban de magia, de corceles,
de amantes que no debieron haber sido.
Hablaban de lugares lejanos,
de cetros olvidados,
de pasión,
traición,
destino.
Hablaban de todo aquello y continúan.
Hablaban de la espada
y una dama en el lago,
quizá la única que calla,
la única que sabe
que de lo que nadie ha hablado nunca
es del dolor que guarda
la piedra en su herida,
en esa ausencia del metal
con el que jugaba
a dar sentido
y le fue arrebatado.

Farid Othman-Bentria Ramos

Para las dudas

2019-04-05T20:12:00.002+02:00

Ni importaban los pasos ni pasaban las horas.

Tendidos, expuestos, víctimas de un sudor

que, en su sabor, confesaba no ser nuestro.

Palpitaba la música en los torsos,

contorsionábamos buscando el ritmo

en otros pechos. No te alejabas y tu piel

inundaba la sed de mi boca,

confesaba todos los nombres

en mi cuerpo.

El ritmo está en tus labios

llamándome desde la esquina,

pidiéndome que anude el foulard

que toca tu nuca en mi nuca,

que no corra el aire,

que no quede espacio

para respirar,

que no haya lugar

para las dudas.

Farid Othman-Bentria Ramos

Un palo de canela

2019-03-27T02:43:00.000+01:00

Un palo de canela

dando sabor a la boca.

Labios de cereza

creciendo en mis manos

como una enredadera

ilimitada.

El primer palpitar

que buscó el cielo.

La primera mirada

inesperada.

Hoy jugamos

al escondite

como si robáramos

los besos

que guardamos

junto al color

de la infancia.

Farid Othman-Bentria Ramos

Bosque para un ciervo solo

2019-01-18T01:51:00.000+01:00

No queda tiempo ni lugar.

Se mira en un espejo de cartón

y me busca latiendo entre las flores

el bastón de los caminos.

Soy un Caravansar

en su reloj de arena,

la ambición de ser

Troya sin murallas,

el refugio de sus miedos

bajo las sábanas.

Bosque para un ciervo solo,

se pregunta si aún hay puentes

y, mientras, aquí sigue en la orilla

donde el río secará la otra mitad.

Farid Othman-Bentria Ramos

Tapiz

2019-01-06T17:22:00.000+01:00

Te parecerá mentira

pero cuando el sol

comienza a asumir

la cotidianidad de su derrota

y se adentra en mi salón

derramándose,

cada vez más en sangre,

por los sitios que aún hablan de ti,

si no me ve nadie,

me tumbo junto a él

inventándome

en la manera de caer

sobre la alfombra.

Farid Othman-Bentria Ramos

Está en mis manos

2018-12-02T16:59:00.000+01:00

Está en mis manos.
Avanzan las huestes de la experiencia
y algunos colores no permanecen.
Impasibles mis hermanos no conformes.
Callados sin sorpresa los de siempre.
Respiraciones asistidas.
Solución de contrabando y esquiva.
Días que vendrán
quizás para salvarnos.

Idus para cada mes del año.
La felicidad como un impuesto.
La sonrisa sin ganas.
La traición infundiendo respeto.
La bolsa jugando a la vida.
La opción es el engaño.

De repente, una flor en la solapa,
un mercado que cierra
y un libro que se abre.
Está en mis manos.
Un niño me recuerda
que la tecla más bella del piano
está hecha de luz
y de madera.
Una sola nota ya es un himno.

Farid Othman-Bentria Ramos

Lo echamos a suertes

2018-11-13T21:39:00.000+01:00

Amanece conmigo
como el carmín en la copa.

Tiéntame despacio.

Deja que te crea.

Suave... Sombra...

Miénteme los labios.

Muérdeme la boca.

Farid Othman-Bentria Ramos

El beso de Edith

2018-10-17T02:57:00.000+02:00

No es cualquier esquina, cualquier cruce, cualquier camino.
A pocos pasos se extiende la distancia mínima, el espacio común de los encuentros, un arquetipo velado, algún verso suelto.

Recuerdo la primera vez, casi casual. Las demás, que jamás tuvieron opción de ser rutina. Recuerdo el vacío, sobretodo, de la que no tuvo lugar. Siempre desde entonces este miedo al olvido, esta resistencia al volver a volver si apareciera, si lo hiciera como si nada, como si todo, como si...

"Soy yo". ¡Que eco terrible!
Siento el calor de una mano a punto de alcanzar mi espalda con la inquietud de saberse sobrada de motivos. No lo hace. Nadie dice nada. Mi respiración contenida evitando un fin. Mi cuerpo buscando los ojos de quien no quiera ser testigo. Existe, es un hombre de rojo tan estático que parece infranqueable. Le imito.

"Estoy aquí". La voz queda se confunde con el silencio. No quiero preguntar si se dirige a mí. Me inquietan todas las respuestas. El hombre de rojo ahora es verde y avanzo con él. Aún siento el roce que no fue. Aún me tienta el desenlace. No sé mirar atrás... No sé mirar atrás y la boca me sabe a sal, no obstante.

Farid Othman-Bentria Ramos

La Rentrée

2018-09-03T21:46:00.001+02:00

Quiero dibujarte sin prisa,

acariciarte con el pincel

de los sabores,

hacerte volar

sin condiciones,

perfilar tu piel,

buscar tu sonrisa.

Que es miel cuando iluminas

y los días aprenden a abrazar

sin horizontes.

Desnuda una sola vez

de tiempo

a tus manos,

acércate tanto

que sean los latidos

el ritmo de los días,

que sea

el carmín de tus labios

el preludio de un beso,

el inicio apasionado de la vida.

Farid Othman-Bentria Ramos

Radionovela

2018-08-18T16:51:00.001+02:00

Esa radio no funciona, es inútil insistir, y, si lo hiciera, nadie podría asegurarnos la frecuencia modulada.
Quizá su caja de madera aún se impregne de otras voces, quizá los recuerdos sigan llegando al tacto mientras movemos un dial ahora yermo que señala otros lugares, lejanos a veces, convertidos en cifras ordenadas y vacíos imposibles de llenar.

Una tela para suavizar la pasión en las promesas, para crear una cortina que nos haga dudar de qué fue ficción y qué batalla, de cuándo fuimos tiempo y cuándo voces con sabor a metal y perfume de radionovela.

Que el diseño no te engañe, ya no nos hace falta cambiar el interior o variar el amperaje. La radio que hoy decora es como las mejores cosas que vivimos, nació con la condena de la obsolescencia y la leyenda que nos haría vibrar. La radio que hoy decora es la belleza altiva, el movimiento contenido de un pasado que hoy creemos mejor de lo que fue. Se yergue silenciosa sobre su trono de incienso sabiendo que, a pesar de lo estético, ni tú, ni yo, ni ella, nacimos para esto.

Farid Othman-Bentria Ramos

Jugar a ser extraños

2018-06-18T00:25:00.000+02:00

En un lugar del tiempo,

vestidos de cometas,

nos pretenderé fugaces

y sin riendas,

te ofreceré

jugar a ser extraños.

Miénteme sobre tu nombre,

y, si no quieres, no lo digas,

no me preguntes

si conozco esta ciudad.

Pensemos, mientras tanto,

que se acaba el mundo mañana,

que somos poco más que las ganas

de aprender a desnudar.

Beber a sorbos la vida

sin mirar a la botella,

sentir que las orillas

son excusas

para aprender a volar.

Bailemos sin música,

olvidemos las reglas,

seamos los que aún

se conforman con soñar.

Déjame latir como lo hacía,

sin experiencia, con la ventana

siempre abierta al infinito.

Déjame besar

con los ojos entornados,

descubriendo los labios

como quien envuelve

los vientos.

Déjame pensar que,

si fueras agua,

podría protegerte

con mis manos.

Déjame dibujar

mis promesas en el aire,

créeme en los versos

que deslizo por tu piel.

Juguemos al azar

como la luz

lo hace con las nubes,

con la mirada inocente,

con las olas, sobre el mar.

Hay un lugar

donde jugar a la pasión

de los ocasos,

donde encontrarnos

como si siempre fuera madrugada.

Hay un lugar

que no conoce las heridas,

que es azul, que es abrazo,

donde es posible

conjugar sin equipajes,

amar como hace más

de veinte años.

Farid Othman-Bentria Ramos

En todas partes

2018-05-26T04:22:00.000+02:00

Suenan las estelas de cada uno de los vientos que me enseñaron a nombrar. Llamo a nuestra puerta en mil lugares diferentes porque están en todas partes, en todas mis partes, en todas las partes en las que llegue a estar. Son el todo, unas palabras siempre vivas en mi boca, una fotografía en la que refugiarse de los miedos, sentirse pequeño y sonreír abrazado a una pierna que se disfraza de estandarte en medio del campo de la infancia, aprender a volar sintiendo sus abrazos infinitos, cerrar los ojos y no olvidar la imagen, el olor, la dulzura, el sentido sensible, la fiel locura a la que debo desde el primer al último de mis latidos. Así y todo, los horizontes no son límites ni las llamadas fronteras, ningún tiempo me basta, ningún paso me aleja. La inmortalidad es mirarse en el espejo y encontrar un eco de tus padres.

Farid Othman-Bentria Ramos