Lullaby court toujours

Un Noël en forme olympique

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Wed, 19 Dec 2018 17:30:00 +0000

Qu’il est bon de faire des ronds et des ronds loin de l’agitation de la foule en cette semaine avant Noël. S’échapper sous les étoiles et glisser. Se prendre pour un pingouin olympique et s’entraîner.

Parce que, oui, je vais être hyper affûtée pour Noël. Le marathon des cadeaux à la dernière minute, c’est une manie chez moi. Je ne sais pas si c’est l’adrénaline de ne pas deviner à l’avance si oui ou non, je vais arriver à tout boucler avant de me retrouver propulsée devant une dinde aux marrons à me noyer dans mon verre pour essayer de faire passer chaque bouchée ou si c’est la promiscuité avec un tas d’inconnus qui sont dans la même situation que moi.

Ça doit être ça, le sentiment d’appartenance à une communauté, celle des têtes en l’air, des jusqu’au-boutistes de Noël, des lutins en pagaille niveau alerte rouge.

Entre nous, si j’avais acheté mes cadeaux en octobre, j’aurais oublié ce que j’aurais acheté voire j’aurais complètement oublié que je les avais déjà achetés et je me retrouverais une nouvelle fois à comparer les coffrets DVD le 24 au matin.

J’aime tellement ça que je m’autorise à me tromper sur des cadeaux pour devoir retourner dans certaines boutiques. Ça me permet de jauger la capacité d’accueil des espaces et la résistance au stress des vendeurs. Si j’avais le temps, je me lancerais presque dans la conception d’un graphique sur le fréquentation de la Fnac ou Décathlon de J-8 à H-3.

Malheureusement pour vous, je vais devoir reporter cette analyse à l’année prochaine. Éventuellement. En attendant, je me creuse les méninges pour trouver les dernières idées et vous souhaite bon courage car mon petit doigt me dit que vous aussi, vous faites partie du groupe « Père-Noël, on aura mérité la plus grosse part de bûche ».

Congélateur bonjour !

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Mon, 26 Nov 2018 21:03:00 +0000

Quand les températures deviennent négatives, je me sens faiblir. 

Je me dis: « C’est pas possible, il est revenu. J’ai tout fait pour lui échapper, mais il est de retour. »

L’hiver. 

L’hiver et son vent glacial. 

Pourtant, j’ai essayé de me conditionner. J’ai profité au maximum des derniers jours de l’été indien. Je me suis dit « attention, bientôt il va falloir sortir les pulls, les manteaux, les chaussettes en laine … ». J’ai eu un discours intérieur d’une intensité dingue.

Et puis il y a eu mercredi. Mercredi et son -1°C. L’impensable était arrivé. J’ai sorti les grands moyens. La bouillotte. 

Je ne sais pas vous, mais ce froid, ça me donne une faim de loup. Rectification. À chaque fois que j’arrive au dessert - c’est à dire trois fois par jour en comptant le goûter -, j’ai une folle envie de gâteau. Je pense « moelleux », je pense « réconfort », je pense « tendresse du palais ».

Il est évident que je ne pense ni « bajoues » ni « réserves hivernales ». De toute manière, à l’extérieur de mon pull, on n’y verra que du feu.

Par exemple, ce midi, je me suis laissée tenter par de la glace au cassis que j’ai faite cet été. Comme il fallait bien l’accompagner parce qu’elle avait l’air un peu triste toute seule, j’ai empiété sur mon fondant au chocolat du petit-déjeuner. Avec ça, je me suis dit que le reste de ma compote pommes-bananes maison irait parfaitement. 

En conséquence fort fâcheuse, je n’avais plus rien pour ce soir. C’était sans compter la multitude de boulangeries à côté de chez moi. Quand j’ai vu cette tartelette aux framboises, je n’ai pu m’empêcher d’oeuvrer pour la bonne cause de mon quota de fruits et légumes journalier. 

Merci l’hiver.

Paris, je t'aime

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 14 Oct 2018 18:34:00 +0000

Il y a des jours comme ça. Tout te parait incroyablement beau, magnifique, extraordinaire.

La température était parfaite, la lumière, douce et enveloppante.

Je marchais le long des quais, rive droite. Le bruit des moteurs paraissait lointain et les gaz d’échappement peu polluants.

La Seine en contrebas chantonnait un petit air de jazz suranné. Sa coquetterie illuminait les pierres qui l’entourent.

Les lieux vibraient de calme et de puissance. Sorties du quotidien du métro et des rendez-vous vers lesquels il faut courir, ces pierres étaient gravées de mille siècles, mille regards, mille histoires.

En voyant un touriste qui guidait sa femme pour poser devant l’entrée de la cour carrée, je me suis attendrie. Imprudente, je me suis même élancée vers lui pour proposer de les prendre en photo tous les deux. C’était sans compter le bond qu’il a fait en arrière avec les yeux exorbités en me disant « Non! Non! ».

J’avais oublié que tous les guides insistent sur le côté hautain des Parisiens. C’est vrai que, parfois, on s’oublie.

Je suis repartie glaner ma légèreté de clapotis et de pavés. Je me suis dit, ça, c’est une journée à la Sempé. Surtout avec cette brume lointaine qui emporte le bout du tableau. Cette brume qui, pour moi, est typiquement parisienne.

En jetant un coup d’oeil aux bouquinistes, je suis tombée sur un étalage d’aimants représentant les plaques avec les numéros de rues. Ça n’a fait qu’un tour en moi. J’ai eu une envie irrépressible de jouer à la loterie.

Je me suis rapprochée du stand. J’ai commencé à prendre mon temps en en jetant un, puis un deuxième en l’air. Et j’ai accéléré. Les chiffres volaient dans tous les sens.

Le bouquiniste ne bronchait pas vu qu’il piquait du nez de l’autre côté, mais des passants s’étaient rapprochés et saisissaient des numéros puis courraient vers les rues les plus proches pour voir à quoi le numéro correspondait, histoire d’avoir un indice sur leur destin. Il y en a même un qui m’a ramené 7 éclairs au chocolat après avoir tiré le numéro 7 qui coïncidait avec une ravissante pâtisserie d’une rue adjacente.

Je continuais à les envoyer valser dans tous les sens. Qui veut un 8, un 9, un 3, en voilà!!!

Jusqu’au dernier.

Jusqu’à piocher mon numéro de chance.

Dimanche, 15h20

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 16 Sep 2018 20:18:00 +0000

Il est 15h20. Qu’est-ce qu’on visite?
Je dois être partie pour 17h
Tu veux pas faire ce qu’on avait dit?
Si, si…
On pourrait aller se promener au parc
Oh non!!! Ça, on peut le faire toute l’année!!!
Je suis fatiguée
On y va ou on y va pas?
Tu t’es touchée tard?
Je me suis couchée tard
On pourrait se prendre un Perrier le long du canal
Oh non!!! Ça, on peut le faire un autre jour!!!
Et si on faisait visiter notre maison?
Trop bien! Je vais préparer un panneau « Entrez, on vous offre le thé »
Tu en as ramené?
Non
Bon, on peut pas faire de thé
C’est bien de sortir quand même
Ça n’existe pas, le Ministère de la sieste?
C’est vrai que ça nous ferait prendre l’air
Allez, on se concentre. On pense « Journées ». On pense « Patrimoine ». On pense « Culture ».
Tu as arrosé le jardin hier soir?
Oui, oui
Il faut qu’on se décide, l’heure tourne
J’aimerais bien ne pas aller trop loin
J’ai une idée!
C’est quoi ton idée?
C’est quoi?
C’est?
On va visiter la maison des voisins!!!
C’est sûr que c’est la porte d’à côté!
Tout le monde est d'accord?
C’est parti, on y va!

Encore un petit peu

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 02 Sep 2018 19:58:00 +0000

J’étais perchée en haut de mon arbre et ne voulais pas en descendre. On me proposait des bonbons, des patins à roulette, des amulettes. On me disait « Lullaby, allez, viens, c’est l’heure de l’apéro » mais rien n’y faisait.

J’avais le nez dans les feuilles. En manque de verdure, j’en sniffais jusqu’à la sève. J’étais collée à l’écorce pour en sentir tous les plis et replis sous mes doigts. J’avais le coeur agrippé au tronc comme si j’allais m’y fondre et devenir une branche.

Je ne voulais pas retrouver les voitures qui fument aux quatre coins de leur habitacle, les gens qui te bousculent parce qu’ils croient que ce qu’ils vont faire dans quelques stations va leur permettre d’atteindre le bonheur ou mes conversations avec l’inspecteur des impôts pour le supplier de ne pas m’imposer une pénalité à cause de mes oublis.

Hors de question que je quitte mon nid.

La lumière déclinait. Ma peau devint dorée puis la nuit m’embrassa. J’étais devenue la femme koala. 

De loin, un concert commençait. J’entendais des histoires de femmes marins, de voyages, d’amours en peine. Des chants comme des mains tendues. Des chants qui disaient « c’est pas grave, c’est la vie ». 

J’avais fait miennes les racines de l’arbre mais mes branches s’envolaient vers ces paysages. J’étais sur un bateau, à dos de mulet ou ramenant un pied devant l’autre en défiant le sable. Je dansais mon soûl, je me saoulais d’images.

La vie est un voyage.

Je glissai le long du tronc pour arriver dans un bosquet aux mille fleurs couleur caresse.

Déménagement

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Fri, 20 Jul 2018 09:52:00 +0000

Le peigne?

Eh bien, il me suffit d’enjamber le carton de vaisselle pour prendre appui sur le premier carton de chaussures à côté duquel il y a un sac avec des oreillers. Je rebondis sur le sac sans me tordre la cheville pour atterrir sur la petite valise verte. Je reprends mon souffle.

J’enjambe la pile de valises devant moi puis j’agrippe le lampadaire pour éviter de marcher sur les cartons de verres. Faut que je fasse attention à la pupille de mes yeux, le scanner qui est posé à côté.

À ce stade, trois cartons fermés et non étiquetés me font face.

Vraiment envie de tout ouvrir?

Et si je renversais les shampoings calés avec soin? Que j’écrasais les tomates posées avec délicatesse ? Que je défaisais le montage assiettes-sopalin fait avec précaution?

Je bascule sur une jambe pour prendre appui sur la table et me regarder dans le miroir.

Allez, on va dire que les noeuds dans les cheveux mouillés, c’est pile la tendance de l’été. Vive la plage ! Les bleus! Le soleil! Le sport! La joie! La farniente! Les courgettes! Enfin tout ce que vous voulez, mais surtout … vive les cartons pleins!

Au paradis des glaces

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Thu, 28 Jun 2018 15:00:00 +0000

J’étais en pleine recherche sur les couleurs quand j’ai découvert que le caméléon ne changeait pas de couleur en fonction de son environnement, mais en fonction de son état émotionnel*.

Stupeur. C’est comme si, depuis des années, je marchais dans un long couloir en béton que je détruisais régulièrement pour trouver d’autres chemins et que, tout à coup, j’arrivais sous un néon bleu ciel qui grésille et sur ma droite, une porte. Bleu électrique. Bleu hypnotique. Celui qui t’appelle.

Révolte. Encore une fois, on a voulu me faire croire que le monde était dur et sec, sans place pour le flou et le mou et là, j’apprends que ce sont les émotions, le fluctuant qui est à l’origine.

Excitation. Subjuguée par cette spontanéité de l’expression chez les caméléons, je décide de les ériger en modèles et pars me balader.

C’est là que j’aperçois mon ami Edmond le caméléon qui marchait tranquillement se faire embarquer sur la plateforme d’un monte-meubles. L’angoisse et le vertige le saisissent. Lui qui commençait à avoir chaud vire au bleu et vert. Il grimpe sur le piano qui poursuit son ascension, se cramponne aux touches du clavier. Les soubresauts le font hoqueter sur les notes. Voilà qu’à chacune d’elles, une nouvelle pointe de couleur complète ses nuances. De la plus aigüe à la plus grave, il voyage à travers l’arc en ciel.

Edmond expire sur un do majeur quand une énième secousse l’éjecte. Il effectue un vol plané jusqu’au trottoir d’en face. Par chance, il transperce le store du marchand de glaces et atterrit la langue dans le melon, les pattes avant dans le citron, les pattes arrière dans le maracuja et la queue dans le cassis.

Je me précipite vers lui pour être sûre qu’il n’a rien de cassé et lui demande pourquoi il est de la couleur de toutes ces glaces, ce qui ne confirme pas du tout ma découverte.

Là, il me répond qu’il est tellement heureux d’être de retour sur la terre ferme et d’être rafraîchi qu’il se laisse envahir par ces saveurs qui ne font qu’une bouchée de lui.

*L’étonnant pouvoir des couleurs de Jean-Gabriel Causse

Royal Wedding

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 27 May 2018 18:11:00 +0000

Bien sûr que j’ai suivi le royal wedding!

Et fais pas genre. Toi aussi.

On est de la même génération, William, Harry et moi. Je connais les éléments clés de leur vie privée et professionnelle. Tu sais, c’est un peu comme quand tu vois tes cousins éloignés - pas ceux issus de germain, ceux issus de Rintintin plouf plouf et plus loin - une fois tous les cinq ou dix ans, que tu es à fond dans les événements qui marquent leur vie puis tu apprends ce qu’ils deviennent de manière interposée, quand tes parents te racontent les derniers potins avec machin qui a fait ça alors truc qui ne lui parle plus etc.

Ben voilà, William et Harry, c’est pareil. Sauf que j’ai toujours enlevé tout lien de parenté proche ou lointain dans l’éventualité où les princes charmants pourraient faire un saut dans la vraie vie. Je me demande d’ailleurs s’ils ne touchent pas des dividendes Disney. Car oui, avant de se résigner aux représentants masculins des périmètres environnants, la question la plus croustillante des cours de récré de tous les collèges de France était:

« Tu préfères William ou Harry? ».

Le roux n’étant pas très en vogue fin des années 1990/début 2000, toutes les filles préféraient William. Sauf qu’un élément diminua la puissance du flux sanguin expulsé des valves cardiaques de toutes ces prétendantes. La calvitie naissante de William. Bien sûr qu’il ne pouvait rien y faire. En plus, il a rencontré Kate et là, tout le monde a compris que c’était fichu.

Restait donc Harry, le rebelle flamboyant devenant de plus en plus sexy avec les années. Harry faisait les 400 coups. Harry se cherchait. Harry nous ressemblait. Harry nous rappelait Diana, et on adore Diana. Le flux sanguin reprit son élan et eut le hoquet à chaque nouvelle conquête du cadet.

Mais voilà. Harry s’est marié.

Adieu espoir. Game over. La fête est finie.

Le royal wedding s’est transformé en royal questionning. Les prises de conscience affluent.
Est-ce que j’aurais aussi invité les Clooney? Bien sûr que je les aurais invités! Est-ce que j’aurais choisi cette robe? À voir. Je peux difficilement me prononcer sans l’essayer. Est-ce que j’aurais joué au beer-pong? Quelle question! J’aurais été la première à taper dans la balle. Est-ce que, moi aussi, je vais trouver mon prince charmant?

Walt? Allo Walt Disney? Oui, c’est moi. Est-ce que vous pourriez me mettre en communication avec un autre prince? Comment ça, la ligne déconne? Ça grésille? Non, je vous entends parfaitement. Allo? Allooooo?!!! Walter????!!!! Ça a coupé.

Lisbonne

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 13 May 2018 15:58:00 +0000

Puisque tout le monde est parti en vacances, que Paris se résume à un désert dans lequel personne ne s’aventure plus sauf pour s’attrouper dans les oasis parc Monceaux, bois de Vincennes ou parc du Luxembourg (tout ce qui a de l’herbe, des arbres et un soupçon d’eau), qu’on ne peut plus sortir sans craindre les uv et les mirages de glaces Berthillon, j’ai choisi, moi-aussi, de détaler. 

Du soleil? Ben quitte à en vouloir, je vais en prendre, et pas qu’un peu. Direction Lisbonne! Comment ça, je suis jalouse? Pas du tout! Enfin, quand tu en es réduite à capturer de l’air ensoleillé dans un pot à confiture que tu cachettes en notant « soleil. 28° » et que tu places le pot en évidence sur ton étagère afin de ne pas sombrer quand la vie repasse à 17°, tu relativises. 

Donc, non, je ne suis pas jalouse. Je fais le plein d’énergie dans ma tête.

Je la vois, Lisboa la rayonnante, la coquette! Lisboa et ses collines improbables face à l’océan! D’ailleurs, quelqu’un aurait pu me prévenir, je commence à avoir mal aux mollets. Lisboa et ses pasteis de nata! Il faut bien ça pour se mettre en jambes. Pour se donner le courage de gravir les hordes de touristes, leur passer devant pour avoir une place dans le tramway.

Et c’est parti! Qui aurait cru que je me serais laissée aller au charme des montagnes russes dans un décor de faïence? Il faut bien ça pour que je mette les pieds dans un monastère. Des Azulejos en veux-tu, en voilà! C’est le soleil qui me rend folle, qui me chauffe, et me voilà de nouveau devant un château. Saint Georges qui croyait terrasser le dragon en a conservé son souffle. Et cette vue. À en couper le souffle justement.

Puisant les vacances, le sud, l’air du sud à tout va, je fais une pause dans une ruelle de l’Alfama. Tiens, je suis devant la seule maison sans azulejo. De tout le quartier, de toute la ville même, ça doit être l’unique. Il y a un peu de verdure aussi. En fait, un banc entier de verdure. C’est magnifique!

Assise sur mon canapé, je sens les rayons parcourir les kilomètres et venir jusqu’à moi. Mais l’heure tourne. Il est temps d’enfiler un pull parce qu’ici, de nouveau, ça caille et de prendre la route pour Stalingrad, y jouer les vieilles canailles.

La poule aux oeufs d’or - suite et fin de l’enquête

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Wed, 25 Apr 2018 08:59:00 +0000

L’inspecteur Lamb a tourné en rond pendant 10 jours. 

10 jours à loucher sur les oeufs d’or, à chercher la moindre empreinte, à humer le moindre indice. Tout ce qu’il trouvait n’était que des traces de chocolat. Aucune piste relative à l’effraction. À croire que tout ce qui entrait dans cette boutique se transformait en chocolat. Restaient les débris de verre de la porte d’entrée qui, ne semblant pas tomber sous le charme, demeuraient dans leur matière originelle. 

Bref, il pataugeait dans la semoule. Au moment où il sentit l’indigestion de couscous arriver - ce qui l’aurait fortement attristé soit dit en passant - il se ressaisit.

Il sortit son carnet sentant que l’inspiration allait venir et tombait sur l’adage qu’il avait inscrit en première page. 

« Mieux vaut trouver la sortie de secours plutôt que de rester devant une porte close à gober les mouches ».

Quelle coïncidence! On aurait dit la clé qu’il attendait depuis que le chocolat lui montait au nez.

« Trouver la sortie de secours ». Très bien. Dans les moments graves, il fallait retourner aux basiques. À ses mentors. Il s’enferma donc plusieurs jours à regarder tous les épisodes du Bureau des légendes et d’Inspecteur Gadget quand, réconcilié avec le chocolat et absorbé par un épisode de ce dernier, il laissa traîner sous sa narine le bout d’une oreille de lapin praliné.

C’est là qu’il se dit « Eurêka ». L’odeur, bien sûr! Chaque chocolat a une odeur différente! Je vais suivre l’odeur du chocolat Béat!

Son commissariat ne disposant pas de chien, il s’empara dare-dare du hamster de ses voisins qui le mena jusqu’à la base nautique de Paris sur Seine. 

Il n’eut aucun mal à repérer les poules. Certaines se faisaient dorer à l’ombre pour ne pas fondre trop vite, d’autres s’étaient hissées sur un paddle et s’entrainaient au plus beau plongeon.

Après tout, Pâques était passé. Elles avaient bien le droit d’en profiter.

La poule aux oeufs d'or

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Mon, 02 Apr 2018 18:20:00 +0000

Dans la nuit du samedi 31 mars au dimanche 1er avril eut lieu le premier cambriolage qu’ait jamais connu le 138, rue de Sèvres dans le quinzième arrondissement parisien. Et pour cause, cette adresse ne correspond pas à celle d’une banque mais bien à celle d’une chocolaterie. La chocolaterie Béat.

Originaire de Caen, Antoine Béat avait choisi de s’installer à ce niveau de la rue de Sèvres, éloigné de l’agitation du Bon marché tout en profitant de l’aisance de la population du quartier.

Antoine Béat a une âme d’artiste. Plus que de façonner de merveilleux petits pralinés que tout le quartier s’arrache le dimanche, ce sont les moments où il façonne des formes en chocolat qui le transportent. Vous imaginerez donc facilement qu’il exulte à l’approche de Pâques.

Cette année, il s’était surpassé. Il avait créé des poules au plumage coloré à faire saliver non seulement tous les enfants mais également tous les adultes qui ont eu le bonheur de passer devant sa boutique avant l’incident. Des poules donc, mais aussi des œufs, des lapins, des poissons.

Que s’est-il passé cette nuit? Vers 1h du matin, plusieurs voisins ont entendu un bruit de verre brisé. Ce sont eux qui ont donné l’alerte. Quand la police est arrivée sur place, toutes les poules avaient disparu. Toutes, sauf une. La poule aux œufs d’or.

Un noctambule gourmand aurait-il craqué ? Un nouveau trafic serait-il en train de sévir? La poule aux œufs d’or saura-t-elle livrer des indices sur ce mystérieux kidnapping ?

L’inspecteur Lamb ne néglige aucune piste. L’affaire reste à suivre.

Le printemps

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Fri, 23 Mar 2018 15:19:00 +0000

C’est le printemps alors j’ai enlevé un gant.

J’ai touché la terre séchée par la chaleur de mon radiateur et l’ai effritée entre mes doigts.

Ça m’a donné envie d’aller au parc. Les parcs, l’hiver, c’est déprimant. Alors j’y ai remis un pied. Les deux même.

J’ai levé un côté de mon bonnet pour écouter la sonate des jours légers. Il y avait pas mal de monde qui s’était donné rendez-vous.

J’ai déplissé les paupières quand j’ai remarqué une fleur de cerisier puis j’ai vu les cerisiers avec toutes leurs fleurs.

J’avais les yeux ouverts. Dehors il faisait nuit et la neige tombait à gros flocons. Mais la magie était là. Les notes flottaient dans l’apesanteur et les sourires vibraient dans la douceur.

Soudain, les coeurs se sont dénoués.

Le masque et Lamarck

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Fri, 09 Mar 2018 15:55:00 +0000

Tu es parti au ski alors que tu n’étais pas officiellement censé t’éloigner de la capitale? 

Non, non, non, n’essaie pas de me faire croire que tu as eu une demande expresse de PyeongChang spéciale Jeux Olympiques spécialité ski acrobatique.

N’essaie pas non plus de me faire croire que tu es resté dans le coin et que tu t’es contenté de descendre Montmartre à ski. Parce que j’ai bien inspecté la butte et ils n’ont pas encore installé de remontée mécanique, ce qui fait que tu aurais passé la journée à la gravir à pied, dos au soleil.

Or tu as la marque. Celle du masque. Et personne n’est dupe : elle s’est bien formée à plus de 600km de Caulaincourt.

Pas de panique! J’ai la recette qu’il te faut arborer au bureau les semaines qui suivent ton retour. Grâce à elle, tu auras le même teint qu’avant tes vacances, le teint parisien hivernal, celui qui donne l’impression que tu n’as pas quitté les couloirs du métro depuis ta naissance.

Première étape. Enduis-toi le visage d’huile d’olive à l’aide d’un pinceau. Non seulement, l’huile servira de base de maquillage, mais elle nourrira ta peau en profondeur. Pourquoi s’en priver?

Deuxième étape. Après avoir fouetté un yaourt, tu peux t’en appliquer une couche en évitant le contour des yeux. Sa texture onctueuse repulpera la peau de ton visage. Si tu préfères un peu plus d’épaisseur, je te conseille la crème chantilly. Cela accentuera l’effet velouté.

Troisième étape. Renverse la tête en arrière et saupoudre toi de talc ou de sucre glace (en fonction de ce que tu as dans tes placards) pour un fini poudré et uniforme, très chic.

Je pense qu’avec ces conseils, tu vas être au top et tu vas pouvoir éviter le regard envieux de tes collègues. Pense à ne pas leur faire la bise car si une partie de ton 2ème masque reste collé sur leur visage, cela risque de leur paraître suspect.

Love me tinder

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Wed, 14 Feb 2018 14:20:00 +0000

Est-ce la Saint Valentin ou le fait d’avoir trop écouté Benjamin Biolay? J’ai lu que le nombre d’inscriptions sur les sites de rencontre était monté en flèche ces derniers jours.

Comment trouver l’âme soeur, le grand amour, la flèche qui transperce le coeur? La clé se situe dans l’étude approfondie des profils.

Regardons ensemble.

Tiens, en voilà un qui a une fascination pour les emojis. En description de soi, quinze lignes d’icônes. Il est vrai que c’est très visuel, toutes ces petites formes, mais quand je crois décrypter que tu es un koala qui aime boire de la bière en dansant dans la neige sur du Beyoncé, je me dis que l’interprétation est plutôt hasardeuse ou alors que tu souffres d’un grave problème psychiatrique et que je devrais peut-être passer un coup de fil au zoo.

Au suivant.

Pourquoi pas lui. Voyons voir. Tu écris en anglais que tu es français et que tu as toujours vécu à Paris. Bien, bien. Est-ce que c’est pour rencontrer plus de touristes, l’anglais? Pour ton information, Natalie Portman et Scarlett Johansson sont reparties de Paris. Il y a un moment.

Au suivant.

Ah tiens, lui n’a pas l’air mal. Description. « Fais moi rire ». Ok… Est-ce que tu as cru que c’étaient les rappels du spectacle de stand up de jeudi soir en mode gratuit?

Au suivant.

Environ 50 profils plus tard, je m’arrête. Lui. Lui, c’est sûr, c’est le père de mes futurs enfants. Description intéressante. Sobre, efficace et drôle. Je m’apprête à liker son profil quand je m’attarde sur la dernière phrase. « Je ne cherche rien de particulier ici ». Ah bah, autant que tu ailles jouer au Cluedo! Tu seras plus heureux avec le Colonel Moutarde, dis donc!!!

Je crois que je vais me rabattre sur celui qui fait carrément monter la température. J’en ai la chair de poule avec ce tigre en photo de profil…

Je recherche des sensations*

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Mon, 05 Feb 2018 21:31:00 +0000

Le soleil, le wavy des cheveux plein de sel qui suit le rythme des vagues, l’élégance des corps dorés qui glissent sur l’océan. Pas un Gala sans Cameron Diaz ou Matthew McConaughey sur une planche. Le top du cool.

J’aurais du voir Point Break avant. Parce qu’à côté du beau Keanu**, il y a les méchants surfeurs et ça, ça, c’est un signe qui montre que le surf, c’est pas si cool que ça.

Déjà, j’ai un doute quand je réalise que les deux sessions de la journée ne sont pas entrecoupées d’une petite sieste à l’hôtel. « Ben oui, c’est l’option surf passion ». Surf passion... Alors, c’était pas juste un titre pour faire joli. C’était du sérieux. Et dire qu’on n’est qu’au début de la semaine…

La passion commence avec l’amour de la combinaison. Amour beaucoup moins franc dès le 2ème jour quand il faut l’enfiler à 9h du matin par 13 degrés dans une bruine naissante alors qu’elle est encore trempée et gelée de la veille. Tous les éléments sont réunis pour dire « I love you ».

Heureusement, nous n’avons pas le temps de savourer ce délicieux moment car un des professeurs nous appelle déjà pour l’échauffement en partant à grandes enjambées vers l’autre bout de la plage.

L’échauffement, c’est un peu la thérapie du groupe:

« J’ai mal aux bras, aux avant-bras, aux abdos, aux cuisses, aux adducteurs, aux... enfin partout quoi! Et toi, il y a un endroit où tu n’as pas mal? »

« Je t’aurais bien dit aux cheveux mais j’ai pris un coup de soleil sur le crâne pendant la seule éclaircie de la semaine ».

Là où je suis le plus dans la passion, c’est avec ma planche. À la fin du premier jour, mon prof me demande de lui faire penser à me la changer le lendemain.

Moi, je suis hyper heureuse. Elle était un peu trop mainstream à mon goût. Et puis, je me suis plutôt bien débrouillée au point de pas avoir trop de sel dans les yeux.

Le lendemain, il m’en tend une autre. Mon regard n’en finit pas de remonter vers son extrémité. Un building. Rien à faire pour négocier. Me voilà avec ma planche à repasser des chemises taille hippopotame à suivre mon groupe tant bien que mal. J’essaye tout pour la porter: devant, derrière, d’un côté, de l’autre, sur la tête. La meilleure technique reste encore la fois où j’ai soudoyé mon prof pour qu’il la porte.

Le point culminant de ma passion reste pour le take off. Des tête-à-tête interminables avec le sable. « Vas y, Lullaby, sens-toi légère et hop, tu décolles ». Euh... c’est normal si je me sens plus en mode baleine échouée dans un pot de Nocciolata qu’on emmerde en la priant de faire un salto arrière?

Oui, je vais aussi dans l’eau. Mais je trouve qu’ils sont plus intelligents à la montagne. Ils ont créé des remontées mécaniques. Là, une fois que tu t’accroches tant bien que mal à la vague « Vas-y, Lullaby, lève-toi, allez! », que tu échoues sur le sable et qu’il faut recommencer, c’est à toi toute seule de remonter l’océan en te prenant environ 50 vagues dans la tronche. Sans compter la machine à laver quand tu trébuches.

Entre un verre d’eau salée et un petit cocktail, mon choix est vite fait. Donc oui, je crois que le surf est réellement devenu ma passion. Surtout après la journée de surf.

*Si, malgré le fracassement des vagues, vous entendez quelque chose, voici une petite musique d’ambiance dont j’ai du mal à comprendre la douceur après cette expérience : Sur la planche

**Reeves. Keanu Reeves.

Métaphysique de la nouvelle année

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Wed, 03 Jan 2018 12:33:00 +0000

Flashback du 1er janvier (tous les 1ers janvier de tous les temps)

De la tisaaaane... allô... S’il vous plaît... Il y a quelqu’un..? De la tisaaaaaaaaaane...

Quelques heures plus tôt, je découvrais une tradition portugaise qui consiste à manger 12 raisins secs en faisant 12 voeux au passage de la nouvelle année.

Je trouve cela assez exceptionnel. 12 voeux. Tu as le temps de souhaiter un Pola comme la paix dans le monde. Parce que quand tu n’en as qu’un, tu essayes de faire politiquement correct, mais je pense que tu optes à la dernière seconde pour le Pola dont tu as toujours rêvé depuis ta tendre enfance.

Plus tard dans la soirée, une amie se penche vers moi:

« Tu crois que les voeux sont toujours exaucés si on a expulsé les raisins? »

Mon regard perplexe et mon léger recul physique semblent l’encourager:

« Ou alors est-ce que tu penses que les voeux sortent de nous si le moyen par lequel ils existent ne se trouve plus à l’intérieur? »

C’est vrai, comment ça se fait que personne n’ait encore eu l’idée de faire sa thèse dessus?! Un sujet à la fois physique et spirituel, très dense.

Je n’ai pas le temps de me saisir du problème avant de rejoindre la piste pour me déhancher sur « Last Christmas, I gave you my heart », alors je lui fais don de mon pragmatisme nocturne: « Un conseil: pour le moment, oublie les raisins. Et peut-être aussi un peu le vin! ».

Ça peut pas faire de mal.

Raisins ou pas, je vous souhaite une très belle année et je vous conseille d’imaginer que les 12 coups de minuit retentissent à nouveau pour formuler vos 12 voeux!

Les derniers jours de l’année

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 31 Dec 2017 09:02:00 +0000

Quand le 31 décembre approche, j’ai toujours ce petit moment de réflexion qui m’assaillit. Je suis là, tranquille, à digérer d’une fête à l’autre, à me dire qu’une petite coupe de champagne ferait sans doute passer le dernier morceau de dinde que j’ai encore du mal à avaler, à vivre de véritables vacances de Noël en somme.

Et puis, paf, l’atmosphère se densifie comme s’il s’agissait des dernières heures avant la fin du monde. Sabres laser tranchant la procrastination de fête, horde de rennes manifestant pour le retour du Père Noël, Grelims déchirant l’écran, les questions arrivent en masse.

Qu est ce que j’ai fait cette année? Qu’est ce qu’il me reste à faire et qu’il fallait absolument faire avant la fin pour que cette année prenne tout son sens? Quelle est la phrase que j’ai prononcée qui a le plus compté? Le mot? Le son? Réveillon? On? Quelle est l’odeur qui m’a le plus marquée? Est ce qu’il y a une odeur significative pour 2017? J’ai pas noté quand j’ai sniffé… Qu’est ce que j’ai mangé?

Ah si, ça, je sais! De la dinde aux marrons! Et puis des chocolats, oui, beaucoup de chocolats, des Kinder, des mini Mars, des escargots au lait et plein d’autres. Oui, oui! Des bonbons aussi. Beaucoup de bonbons.

Et ça continue.

Quel est le plus beau cadeau que j’ai fait? Le plus moche?
À quel moment j’ai le plus ri? Le plus pleuré?

Le souvenir qui m’a le plus marquée?

Je sais pas... peut-être le moment où je me serais tapée la tête contre le mur à cause de toutes ces questions?

Ça n’en finit pas…

Alors je me focalise sur la chose que j’aimerais faire avant que l’année ne change de chiffre, même si un petit chiffre, c’est quand même pas si terrible que ça.

Cette chose, c’est vous écrire pour vous faire partager toute la chaleur de ma bouillotte. Parce que malgré mon absence cette année, j’ai beaucoup pensé à vous et, je suis d’accord, c’était trop long. Enfin, n’abusez pas! Mettez un seul pied, ou alors les orteils! Faut choisir dans la vie.

Je vais d’abord terminer mes oursons en chocolat. Ben quoi? Je fais honneur à mes cadeaux de Noël. Ça s’appelle de la politesse! Oui, tout à fait.

Gris

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 03 Sep 2017 17:10:00 +0000

Une pluie de charbon a commencé à s’abattre. Le rythme était régulier. Le ciel s’était couvert d’un voile gris insoutenable qu’on avait envie de racler au râteau pour laisser au moins quelques traces si ce n’est une déchirure. Des collines noirâtres se sont formées, des murs aux formes envoûtantes se sont dressés. Le paysage se sculptait au gré de la force des vents qui s’élevaient selon les jours. Parfois des tempêtes ravageaient tout et laissaient l’idée d’un champ de ruines. L’hypothèse d’une forme ancienne.

Le charbon continuait à tomber. Les formes se recréaient, redevenaient néant, et se reformaient à nouveau.

Le sol vit son épaisseur prendre en volume. Par endroits, le charbon se tassait et l’on pouvait marcher dessus. À d’autres endroits, le pied pouvait être pris dans un éboulis interne écrasant les charbons devenus friables tellement ils étaient desséchés. La jambe s’enfonçait, l’équilibre se perdait et, dans la plupart des cas, on tombait. Le but des journées était surtout d’assurer sa marche.

Parfois on s’arrêtait, considérant qu’il ne valait pas la peine d’avancer pour risquer de se prendre une nouvelle fois les pieds. Mais l’attente dans ce paysage désolé avait toujours raison de cette pensée et on repartait.

La pluie de charbon s’est doublée d’une pluie de météorites et de clous. Les météorites creusaient le paysage rendant les collines encore moins sûres, les pas plus hésitants encore. Attendre sur place ne semblait plus envisageable car il fallait fuir sans savoir où on allait. Les clous transperçaient les boucliers et ravageaient l’espace sonore. Car c’est le bruit, le bruit qui était le pire.

Jusqu’à ce qu’une grotte apparaisse. Avançant à l’aveugle, je me suis retrouvée dedans sans m’en rendre compte. C’est le son de ma respiration, la première que j’entendais depuis des mois, qui m’a fait ouvrir les oreilles puis les yeux. Le vacarme était devenu sourd et l’obscurité ne grésillait plus. J’ai pu continuer à respirer en entendant mon souffle.

Je l’entendais de mieux en mieux. J’ai regardé l’entrée de la grotte et la pluie avait cessé. Les débris jetés par le ciel jonchaient le sol et le vent s’amusait à les déplacer.

Je suis sortie de la grotte et, à la recherche d’une déchirure dans la grisaille, me suis remise à marcher.

Des rayons transperçaient la masse grise. La marche durait. Mais je savais qu’au bout, je trouverai quelque chose.

Une nouvelle année

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 08 Jan 2017 17:32:00 +0000

J’aurais bien partagé avec toi la liste de mes bonnes résolutions mais je préfère être la seule à constater ma motivation à les tenir (ou pas) dans quelques mois. 

C’est plus sympathique de parler de voeux. On s’en remet à autre chose que notre seule volonté; c’est un peu moins lourd à porter. Sauf que je suis bien trop superstitieuse pour t’énoncer la liste de mes voeux.

Alors je vais te parler de souhaits. La distinction est mince, mais ça sonne plus concret. Je vais te parler de mes souhaits pour toi.

Tu vois ce sentiment de nouveauté, le sentiment que tout peut changer en faisant des voeux, des listes de résolutions et autres dans tous les sens, eh bien je te souhaite de ressentir cette impression de nouveau départ tous les jours.

Je te souhaite de rêver de manière folle pour que tu vives 1000 vies chaque nuit et que tu n’aies plus peur de te lancer puisque tu as tenté bien pire dans ton sommeil.

Je te souhaite de hisser les voiles et de partir loin, très loin, puis d’ouvrir les yeux et de t’étonner de l’endroit où tu te trouves. Je te souhaite de tâtonner.

De laisser rouler tes yeux dans les spirales.

D’ouvrir ta boîte aux lettres le dimanche, avant de te souvenir qu’on est, effectivement, dimanche.

D’ouvrir la voie.

D’avancer. Sans savoir où tu vas.

De te retrouver dans un avion. Sans savoir ce que tu vas faire à l’atterrissage. Votre ceinture, s’il-vous-plaît.

De franchir les barrières et les frontières.

D’être absorbé par la magie d’un baiser, intrigué par un rideau baissé, emporté plus loin par une bourrasque.

Je te souhaite de gravir les montagnes sans douter.

Et de toujours tirer sur le fil.

Les pas d'en haut

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Mon, 14 Nov 2016 19:57:00 +0000

Des pas mystérieux. Depuis quelques temps. Juste au dessus.

Ça n’arrête pas. Ça a la bougeotte. Jusque tard le soir. Infatigable. Ou toqué. 

Quelqu’un qui compte ses pas. Un mathématicien. Oui, un mathématicien perdu dans ses chiffres. Il embrasse les longueurs et les largeurs, les coupant de diagonales. Mesurer l’hypoténuse. Ne pas oublier le carré. 8 pas au carré font 64 pas carrés. Et si je faisais des pas ronds? Est-ce que 8 pas ronds font 64 pas bulles?

Il brave ses pensées pour se concentrer sur sa chasse au trésor. Il part dans plusieurs directions, s’arrête tous les 8 pas. À chaque arrêt qu’il est obligé de faire pour ses calculs, il se saisit d’un objet, le nettoie puis le range. C’est un mathématicien maniaque un peu mystique.

Son activité effrénée doit lui donner des crampes ou alors les fourmis qu’il chasse des objets qu’il astique sautent sur ses jambes car il alterne avec des sessions de sautillements. Un mathématicien sportif qui a peur des courants d’air…

Ou peut-être est-ce tout simplement son lapin obèse? En mal de carottes sans pesticides, il s’est vengé sur les cacahouètes grillées et salées. Elles lui ont donné soif, alors il s’est mis à boire 4 litres de soda par jour. Il est devenu énorme et n’ose plus sortir. Il tourne en rond pour trouver une solution car il digère mal depuis qu’il a croqué son maître. Lui qui a toujours eu un penchant pour la course de vitesse se met à compter ses pas pour se donner des objectifs de marche.

Le soir, il essaye de mesurer son tour de taille avec une équerre pour voir s’il rentre dans un costume du mathématicien. Pas envie de se promener nu dans la rue. Quand le bon centimètre sera venu, il pourra  sortir, peut-être retrouver une carotte naturelle dans un potager partagé… En rêvant de ce jour-là, il s’endort.

Graine de courge

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Tue, 01 Nov 2016 17:12:00 +0000

En faisant un tour dans un potager, quelque chose m’a intriguée. Quelque chose de discret, un mouvement presque imperceptible en réalité, mais quelque chose se passait et je décidai d’aller voir cela de plus près.

Alors que j’approchais, le bruissement cessa et je me retrouvai l’oreille immobile et ouverte. Le vent me demanda ce que je faisais plantée là et repartit faire tomber quelques feuilles mortes.

J’étais dans un de ces moments de flottement où l’on hésite à arrêter l’action que l’on a commencée quand l’intérêt de cette action nous a soudainement échappé. Ma curiosité et ma ténacité faisaient résonner le battement de mon coeur au creux de mon oreille mais la logique pragmatique et efficace avait déjà levé un de mes talons pour faire demi-tour.

C’est mon envie d’aller au bout des choses qui l’emporta et je fis quelques pas de plus. Le vent frôla la terre et je perçus la même densité que plus tôt au niveau d’une feuille qui ployait à l’orée de la friche. J’écartai la feuille en question et découvris derrière une dizaine de citrouilles en pleine manifestation.

« À bas les sécateurs! »

« Nous sommes des êtres vivants, pas des bougeoirs naturels »

« Graine de courge, Parole de cucurbitacée »

Elles s’arrêtèrent lorsqu'elles me virent et la plus courageuse m’expliqua qu’après la période critique de Halloween, les survivantes avaient l’habitude d’organiser cette manifestation pour exorciser leur peur.

Avant de replacer leur protection, je leur souhaitais bon courage, me disant que ces citrouilles en avaient dans les graines.

Le pull Mickey

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Mon, 03 Oct 2016 05:35:00 +0000

Les premières fraîcheurs de l'automne me replongent dans les souvenirs de ma grand-mère. Non seulement ses câlins étaient les plus douillets, mais les pulls qu'elle me tricotait petite avaient une place toute particulière. 

Il y avait surtout ce pull. Le pull Mickey. Fond bleu et vert. Mickey sur un scooter. En route pour un déjeuner, la plage, un cinéma? Une vie simple et oisive. 

Il m'inspirait. Sans doute une combinaison de ses grandes oreilles et du fait qu'il tenait les rênes d'un avenir proche. 

Il était tout doux et je partais souvent m'évader avec lui.

Aujourd'hui, c'est son souvenir qui m'apporte un peu de douceur et je m'évade toujours autant.

Chronique un peu poussiéreuse

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Sun, 18 Sep 2016 17:18:00 +0000

Quand ton propriétaire t'annonce qu'il vient visiter ton appartement dans deux jours:

- ouffffff, j'ai passé l'aspirateur ce week-end

- La poussière... Il y a toujours de la poussière à Paris, non?

- La douche... Les carreaux semblent plutôt blancs.

- Les vitres... Ça serait bien de nettoyer les vitres. Pas le matin même, ça fait un peu trop exprès pour l'occasion. Les nettoyer la veille. Ne pas oublier. Et si j’oublie, ça fera un bon filtre UV. En espérant qu’il fasse beau.

- Ranger la vaisselle. J'avais oublié l'existence de mon torchon pour l’essuyer. Il a une belle couleur! Je devrais le regarder un peu plus souvent.

- Le bordel... Ah oui, le bordel... Le problème, c'est qu'à chaque fois que je range, l'état originel se recréé de lui-même en quelques heures. Ranger puisqu'il le faut, puis sortir pour tout laisser intact.

- Prendre une heure pour m'entraîner à mon plus beau sourire.

- Arriver zen genre je ne suis jamais à la bourre dans ma vie, le syndrome de la petite ménagère parfaite, prendre soin de mon environnement de vie: une priorité! Le ménage? J'adore faire le ménage!!!! Presque une passion!!!

Tour du monde

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Tue, 06 Sep 2016 06:09:00 +0000

Ce qu’il est bon de prendre l’avion!

C’est un de ces voyages plein d’excitation: destination décidée hier, turbulences et atterrissage avec ce qu’il faut de soubresauts pour sourire de soulagement à ses voisins une fois l’avion bien à l’arrêt sur le tarmac.

C’est d’ailleurs assez drôle, cette connivence qui lie les passagers dans l’attente de leur valise devant un tapis roulant.

En revanche, je trouve le moment beaucoup moins drôle quand l’écran affiche « livraison terminée ». Bien sûr, c’est logique. Les voyageurs ont récupéré leur bien, la livraison est terminée. Sauf qu’il manque une valise. Et je peux l’affirmer avec autant de certitude que c’est la mienne.

Dans mes aller-retours dubitatifs entre les différents tapis et le comptoir des bagages perdus, j’écarte la possibilité qu’elle soit restée à Paris. Elle aime trop voyager. Je suis en train de me remémorer les vols concomitants au mien quand la réalité me frappe comme une évidence.

Ma valise a décidé de faire le tour du monde sans moi.

Si j’avais su qu’elle en avait envie, on en aurait discuté. On aurait élaboré un itinéraire, ou plusieurs itinéraires possibles, ou rien de précis si elle préférait l’aventure. Mais non. Elle a préféré se la jouer individualiste et ma planter là, dans un aéroport à l’ombre d’un volcan.

En jean et baskets par 40°, seule la clim me maintient debout devant le comptoir des valises perdues. « Lost and Found ». « Lost », c’est fait. Tout mon espoir se concentre sur le « Found ».

Il y avait un vol pour Athènes exactement à la même heure que le mien. Thésée, le Pirée, les jeux olympiques… Rio lui aura donné des idées. Pour commencer, elle remonte aux sources. Tiens, j’ai le sentiment qu’elle est en pleine visite de l’Acropole…

Par magie

noreply@blogger.com (Lullaby court toujours) — Tue, 12 Jul 2016 06:13:00 +0000

J’ai été voir un spectacle de magie.

J’ai vu des cartes se retourner pile sur celle que le public avait deviné. 9 de trèfle. Moi, j’aurais choisi du coeur. Parce que c’est ce qu’il y a de plus important. Mais peut-être que si j’avais participé au numéro, le magicien aurait aussi lu dans mes pensées et retourné ma carte.

J’ai vu des danseuses toucher la terre et le ciel en même temps.

Des balles transpercer le noir de la nuit dans une hypnose circulaire.

Des méduses de plastique onduler au dessus de bouches tellement ouvertes que les bulles qui en sortaient formaient des montgolfières.

J’ai vu les minutes et puis j’ai été aveugle du temps.

En sortant, je me suis demandée quelle sensation ça faisait d’être une coccinelle échappée d’un chapeau haut de forme.

Je crois que c’est un peu comme le début des vacances, quand on ouvre les yeux et qu’on se retrouve éblouie par la douceur de la mer et portée par la chaleur du vent.