LUNULE de CHIOS

Asperges

2019-03-21T12:15:00.004+01:00

Nature morte aux asperges (1867),François Bonvin

J'ai bu toutes les asperges
Et leurs racines carrées.

Uriné des eaux troubles

Et purifié ma foi.

Allumant des lanternes

En vidant ma vessie,

J’en ai fait des accords
Notes à notes sur des pieds.

Doigts après doigts,

Mes voiles se sont ouvertes

Comme des mains de toile

Offertes à tous les vents.

Je quitte le mouillage
Loin de ces édicules
Qui servent de pissoir
À quelque point-virgule.

Extrait de « N’ai-je, Poésies et Bafouilles », 2018, Cécile Delalandre, Editions le Bateau ivre

Arums

2019-01-30T09:17:00.002+01:00

Il y avait ces arums dans leur vase, là sur ma table.

C'est le sacristain du village qui me les avait offertes.

Je n’aime pas les arums. Quand je les regarde, mes joues se gonflent et ma lippe chipe le o du dégoût qui suinte le long de mon menton.

Mon nez ne bouge pas, je le pince. Ces fleurs puent vraiment trop la charogne. Tu parles d’un arôme !

J'ai ouvert ma porte et les ai jetées avec leur eau brunâtre.

Le facteur qui passait par là à vélo les a pris sur la tête.

Il a dit :

– Merci pour le galure ! Ça fleurit ma tournée !

Puis il s'est mis à siffler la Marseillaise.

Après je suis allée me déshabiller dans l’isoloir et j’ai pris une bonne douche froide. Mon sang a frétillé et mon fiancé m’a frotté le dos.

Il a dit :

– Ta peau est douce comme celle d’un chamois.

J’ai oublié les arums et leur puanteur. De plaisir, j’ai remué ma croupe.

In N’Ai-Je (poésies et Bafouilles) , Cécile Delalandre, 2018,

Editionsle Bateau Ivre (en libraire distribution Sodis)

Le Val des Noyers

2019-01-25T09:12:00.000+01:00

©Photo ville du Trait

A la sortie de Sainte-Marguerite sur Duclair , Jeanne emprunte la petite route sinueuse et perpétuellement cabossée du Val des Noyers. Elle a toujours aimé cette mince veine ombragée et pentue qui se glisse, espiègle, entre les bois touffus de la forêt. Cette coulée d'asphalte semble fuir comme un ru vers la Seine, abrupte, violente, meurtrière parfois. Malgré cela, elle lui plaît.

Cette route a du caractère, du mystère aussi. Est-elle fée et sorcière? Ces deux mots restent accrochés à la courbe du virage que Jeanne aborde en passant la troisième. Elle entre dans la ligne droite et les laisse derrière elle. Elle jette un coup d'œil dans le rétroviseur. Horreur! Il est là, lui sourit! Son pied écrase la pédale de frein. La voiture, contrariée, répond aussitôt en faisant quelques embardées puis stoppe net. Elle a calé sur le bas-côté. Bizarrement, elle est bien garée. Son cœur bat fort. Filibert! Elle l'avait oublié! Foutue route! Elle lui a réveillé!

Jeanne lève de nouveau la tête vers le rétroviseur. Une estafette blanche surgit du virage derrière elle. Jeanne appuie vite sur le bouton warning et attend. L'estafette la dépasse à faible allure. Le conducteur la regarde, inquiet. Jeanne lui fait signe que tout va bien. Il accélère et disparaît derrière une autre courbe.

Silence. Jeanne a eu peur, peur de l'accident, pas de Filibert. Il ne l'effraie plus. Cet abruti l'a surpris, c'est tout. A cause de lui, elle a frôlé l'accident!

La tête et les bras penchés sur le volant, Jeanne essaie de se calmer : folie, hallucination, vision paranormale, surnaturelle, tout est possible. D'évoquer ces hypothèses libère l'angoisse qui l'étreint depuis ce matin.[...]

Elle se redresse sur son siège et pose son regard sur le côté de la route. Un bouquet de genêts vient instantanément lui caresser l'humeur d'une lueur jaune soleil. Ça lui fait l'effet d'un coup de vitamine. Elle apprécie et absorbe volontiers la dose en tournant la clé du démarreur, puis descend le Val des Noyers jusqu'au stop.

Jeanne se sent mieux maintenant, libre, enthousiaste même. Tandis qu'elle traverse la petite ville en forme de trait, sa ville natale, sa radio joue "to be or not to be" par Maceo parker … ça la funk partout comme un mojito ailé, l'emplit, la cajole, la bouscule, l'interroge, la fouette, la caresse aussi, comme l'écho d'une enfance qui n'aurait pas été anodine. A cet instant, elle dépasse l'Eglise, a une pensée tendre et affectueuse pour ses parents. Ils reposent là-haut, juste derrière, dans un petit cimetière qui surplombe une des boucles de la Seine. Elle viendra leur rendre visite plus tard. De toute façon, ils sont toujours en elle et elle en eux. Alors qu'elle s'arrête ou pas ne change rien à l’affaire.

Jeanne dévale la grande côte de Yainville et tourne sur la droite pour rejoindre Jumièges et son Abbaye. Elle retrouve la petite place de la mairie et se gare. Il fait chaud. De nouveau, une furtive odeur d'encre lui frôle le nez. Ça la surprend, mais ça ne l'étonne plus, même si elle n'en connait pas la provenance. A cet instant, Filibert lui revient.

- Me ferait-il un clin d'œil à coup de jet d'encre? Pourquoi? Qu'essaie-t-il de me dire?

Plantée là, devant la voiture, Jeanne commence à éprouver pour lui une vague pincée d’affection. Confusément, elle sent même qu'il ne lui est pas hostile. Ça la fait sourire. Elle passe vite devant la terrasse du bar des sports bariolée de touristes et aperçoit Radar en pleine discussion avec un groupe de jeunes. Il ne l'a pas vue. Elle ne se fait pas voir et fonce vers l'Abbaye.

©CD in Reste la forêt, roman

Voyage au bout de la sève

2019-01-04T12:13:00.003+01:00

Quand je tourne la dernière page d'un livre, je baye aux corneilles et pars gober les petites boules dorées du mimosa. C'est velouté et ça fleure bon. J'adore leurs effluves poudrées, miellées, paillées et vertes. Sentir leur peau duvetée chatouiller ma glotte me réjouit.

Assise sous l'arbre, je les égrappe une à une comme on égrène un chapelet et puis les roule entre mes doigts en fredonnant six petits mots : « Moi j'avais jamais rien dit. Rien. ».

Ma mélodie ressemble à une litanie mais ça n'est pas une prière, juste une prosodie dont la rythmique suit le tour d'un petit grain. Après je l'avale puis recommence mais ne me contente que d'une seule belle grappe.

Ça a toujours débuté comme ça. Je scande la première phrase du livre en ingérant les fruits du mimosa et sais que ça suffit pour laisser ma digestion marcotter les racines de l'arbre. N'être plus que greffe à l'instar d'une ramée. Jouir de ma lecture en me fondant à l'écorce, au collet, m'en étourdir dans le houppier ballotté par le vent là-haut et puis longer le tronc en glissant jusqu'à la terre dessous l'humus humide. Imprégner l'arbre tout entier des mots qui ruissellent encore en moi et refaire le voyage au bout de la sève. Humer la pâte à bois en étirant ses fibres jusqu'à pénétrer la feuille de papier.

Le soleil fait des niches aux feuillages en les persuadant qu'il va rester longtemps encore. Mais je sais bien qu'il ment. Je profite quand même de ses rayons d'imposture qui effleurent mon front de chaudes blandices. Je suis heureuse ainsi et comme un remorqueur au bout de mes nuits, j'appelle vers moi « tout, et le ciel et la campagne, tout, et qu'on n'en parle plus ».

in "Tess et Raoul précédé de Breuilles", Cécile Delalandre 2015
Editions Le Bateau ivre , en librairie (distribution Sodis)

L'Escale...

2019-01-01T11:03:00.002+01:00

Je viens d’enterrer Nini, ma chauve-souris en Touraine et ma route m’a menée à Châteauroux. Il est tard. Tout est gris, désert, triste. Pas le cœur de m’y arrêter. Je poursuis. Mes pas me conduisent aux bordures de la ville vers une immense brasserie dont l’enseigne clignote comme une invite: « l’Escale ». Un troupeau inoffensif de quinze tonnes repose comme dans un dortoir le long des murs bas de ce repère allumé jour et nuit. En face, de l’autre côté de la route, s’étale une ancienne base américaine qui sent encore le chewing-gum. A l’intérieur, une lumière goguenarde baigne dans la moule frite et graisse avec volupté une batterie de routiers et de noctambules divers et variés. J’entre. Accoudée au bar, j’accroche tout de suite mes mots à ceux d’une fille à fable. Elle se dit peintre et me peint sa vie comme sur une toile d’Hopper. Ça colore ma halte et je m’en laisse enduire.

Elle se la joue punkette dans le look, vague cousine berrichonne échappée d’un tchao qui n’aurait que le pantin pour parenté. Et nos verres se vident sur la bière de sa vie... J’y vois surtout couler, dans un flot douloureux, son homme, son amour, son attache cambouis. Au bout de la nuit et de son verbe, la punkette décrète que je serai sa sœur d’un soir pour la vie et pour mêler nos sangs, décide de m’initier à la conduite automobile. L’idée me va. Sur le parking de l’Escale, je me retrouve assise au volant d’une R12 ronflante avec à mes côtés, une sœur d’infortune imbibée d’alcool et d’amour qui guide à coups de gueule mes débrayages incertains. Le cours s’achève quand mon instructrice en toc rejoint l’insondable précipice où le houblon trop dense a fini par l’entraîner. Je quitte cette éphémère parente qui s’est endormie sur mon épaule et claque doucement la portière comme on baise une joue qu’on ne verra plus jamais.

©CD in La Bézote, roman

L'Ibis sacré

2018-12-27T10:43:00.004+01:00

A Georges Orwell

Ça s’est passé. Il est resté pourtant ce jour, comme un Ibis sacré échappé du Nil, il est resté. Il frôle encore ma peau d’un souffle bousculé par les senteurs du Suffolk et le vent de l’Atlas.

L’Estrecho de Gibraltar cognait sa houle comme un général sur la coque majestueuse du Stratheden. Accoudée au bastingage du pont promenade, je laissais jouir à loisir le balaguère dans mes cheveux. Il y posait par touches des parfums d’aventure qui n’étaient pas pour me déplaire. Au large, je devinais la Kasbah attentive, veillant le lit où s’accouplaient deux eaux en des amours incestueuses que le navire semblait approuver.

Une toux rauque comme un aboiement me fit sursauter. Il fumait. Sa fine moustache lui conférait l’air d’un dandy, mais je sus tout de suite qu’il n’en était pas un. Son regard affûté me disait bien plus qu’une couche de gomina. Il avait recouvert ses épaules d’un plaid et bien qu’un peu chétif, il m’apparut plus beau qu’un homme. Il souriait aux Milans qui planaient au dessus du Stratheden et ça

aussi c’était beau à voir.

- Ils se laissent bercer par les flux d’air chaud.

Il a dit ça comme un comma élégant. J’ai bien senti pourtant dans sa gorge, flotter un cloudbusting embusqué là-bas, au fond. Il a toussé de nouveau, a ajouté :

- … comme un airlock de repos.

J’étais troublée. Sa toux... J’ai dit :

- Vous êtes anglais ?

- Oui.

Il a souri en regardant le ciel.

- Je m’en vais faire comme ces oiseaux : me laisser porter par des flux plus chauds du côté de Marrakech.

Il a tiré sur sa clope, a toussé encore, puis a suggéré qu’on aille s’asseoir sur des transatlantiques qui gisaient non loin de nous. Il a parlé des heures, sans répit, je l’ai écouté des heures, à l'envi.

Quand les côtes de Tanger se sont mises à blanchir vraiment, il s'est tu. Moi j'étais groggy, à terre, par tout ce qu'il venait de me révéler. Il m'a consolée en me disant qu'il allait bientôt voir les mûres rougir, écouter la chouette chevêche, caresser l'aubépine, souffler sur les séneçons, humer les tanaisies, délainer des chèvres maltaises... bref aspirer un autre air et qu'il avait moins peur du crochet des serpents que du sourire d'un big brother.

Avant de partir, il m'a dit s'appeler Eric ou Arthur, je ne sais plus. Il a sifflé Marx, son chien, a toussé, encore, puis il a disparu comme on s'était trouvé.

Je ne sais pas vraiment si ça s'est passé, mais ça reste toujours comme un ibis sacré échappé du Nil, au-dessus duquel Kate Bush entonnerait Brazil sur un nuage éparpillé comme un grenade.

in "Tess et Raoul précédé de Breuilles", Cécile Delalandre. 2015

Editions Le Bateau Ivre, en librairie (distribution Sodis)

Stella

2018-12-23T11:16:00.000+01:00

Il pleut, ne pleut plus, peut, ne peut plus. Je le sais bien ce ciel moi qui comme lui clignote. Impossible de fixer ma couleur autour d'un sapin déraciné. Je suis une guirlande et je m'appelle Stella. Désuet. Il n'y a plus d'étoiles et celles qui croient l'être se font la guerre. Je n'orne même plus l'enfance et le soleil se gouache avec la lune. Ça peint un gris acier à l'horizon qui pointe une ligne d'argent que le souffre a terni.

Chaque siècle est un enfant qui renie ses ansiècles. Je suis une guirlande aussi vieille qu'une Rome qui honorait Saturne quand autour d'un sapin vibrait encore un sens et je sais bien que l'homme est aussi vieux que moi. Mais il n'est plus sapiens, il est numericus. Du haut de ses quinze ans il crâne comme un adolescent dans un désert virtuel où Méphistophélès a supplanté le père. Il a perdu son âme et ses enfants kalachent comme on se souriait sur la place des villages. Sol n'est plus Invictus sous la Noël qui fond telle une bougie sanglante sur des terrasses qui rient. Je suis une guirlande et mon ruban stellé s'affole dans un mal comitial qui convulse aux flashs d'un globe azimuté. Dans cette ère vert de gris qui ne parvient même plus à aspirer une bouffée de glauque qu'à défaut d'Espérance inspirerait l'espoir, le roi Ubu fait figure de sage. Bosse de nage gratte Jarry et le clown se meure en glissant sur la peau d'une banane transgénique.

On m'a enroulée autour d'un arbre qui geint. Je l'entends. J'entends son cri et je tressaille d'effroi. Jaune bleu vert rouge, warning désespéré. L'homo numericus rit. Il ne jubile plus qu'à la joliesse d'une apparence furtive. Il n'entend plus les arbres. Ça n'est pas le cri d'avant, celui de l'innommable, de la nausée. Pas tout à fait encore. Celui-là guette. Ce siècle qui croit réinventer la vie, amnésise ses instants sur des dépêches qui courent plus vite que des pourquoi. Il comble son vide en buvant de l'image et se saoule au cocktail d'un bal où Molotov y serait un valet.

Je ne suis qu'une guirlande telle une couronne d'épines sur une pomme de pin. Chaque siècle est un homme et à chaque centaine, cet homme se fait Sisyphe pas si heureux que ça. Qu'en est-il de ce ciel qui veille sur les siècles en semant des battitures de Dieux à l'ombre des oliviers ?

Je ne suis qu'une guirlande qui balance au rythme d'une universelle épilepsie dont les éclats de lumière n'arrosent plus que le vide. Je ne suis qu'une guirlande glacée aux sucres d'un orge sali d'édulcorant et j'ai froid.

in "Seule Si Là, Nouvelles", Cécile Delalandre, 2018
Editions Le Bateau Ivre , en librairie (Distribution Sodis) .

Jaunisse ma p'tite BAL

2018-12-17T12:51:00.002+01:00

Ce matin, je sautillais allègre dans ma rue déserte. Dépassant la poste, une plainte a figé mon trémoussement. Ça faisait sniff snouff snaff gnangnan strouph beuheuheuh…

Ça geignait fort !

Patte gauche à l'arrêt, oreilles à l'affût, mon œil, le droit, l'astigmatillico a localisé la « geignure » : aussi jaune qu'un ictère overdosé de bilirubine, seule et flanquée contre le mur froid de la poste, la boîte aux lettres hoquetait dans son rectangle. Sa bouche à lettres débagoulait des borborygmes flatueux qui m'incitèrent à m'approcher pour mieux décrypter la clef de sa peine.

- Ça va pas Mameselle ? que j'dis.

- Hin hin sniff snurf … non ça... snirff … plus du tout, snarff... gnain...

- Bon calme-toi et dis-moi… j'peux faire quéquechose pour toi ?

- Sniff… non je crois pas ! C'est foutu ! J'en peux plus !! gnaaaa… j'ai l'foie tout pourri … sniff sniff… à force de n'avaler que des lettres à factures, à réclamations, à relances. Que du poison pas bon pour mon foie ! Gnangnan… glurps... Ah ! J'ai trop mal !

- Dis-moi c'qui t'ferait du bien ma p'tite jaunisse ! Tiens mouche-toi !

- j'veux des cartes postales de Bretagne, du Cap Nord, de Guéret, de Gibraltar, des îles de la Madeleine, de Tokyo, de Sydney, d'Oslo, de Reykjavik, de Marakech, de partout, snurp… j'veux des lettres d'amour, des lettres d'amitié, des lettres qui font du doux, des lettres qui comme avant, me caressent le ventre. J'veux des lettres avec dessus des mots qui s'abreuvent à l'encre, j'veux des lettres qui fleurent bon la main de l'homme, sa peau et sa salive…

- Ben dis donc t'es une sensible toi hein ! Pis poète avec ça ! que j'redis.

- Gnaaaaaaaaa … j'en peux plus, j'veux mourir … sniff… snarff… ma vie n'a plus de sens ! Achève-moi s'il te plaît !

- Euh… ben nan ( que j'reredis)… c'que j'vais faire c'est te prescrire cinq cartes postales par jour que j'viendrai te faire régulièrement avaler… tu vas voir ça va déjà t'soulager l’foie ! D'ac ?
- Je … je veux bien… snourff… si ça peut me calmer !

- Tope-là ma jaunisse ! On fait comme ça, promis ! P'tit sourire ?

Bon, j'te laisse là , faut qu'j'aille faire mijoter ma daube !

in "N'ai-Je et autres bafouilles", Cécile Delalandre, 2018
Editions le Bateau IvreEn librairie, (Distribution Sodis)

PS. En ces jours de fin d'année, pensez à lui donner à manger de belles lettres écrites avec une de vos vraies mains (ou pieds ou trous d'nez ou oreilles peu importe) et un beau stylo plume.

Palude Blues

2018-12-10T11:34:00.000+01:00

Mes yeux défilent devant des paysages fixes. Ça file et tisse un voile qui ensommeille mon voyage. C'est un voyage au bout du rail qu'une voix a ferré. Mes œillères en ont tracé le cap. j'ignore où je vais.

Mes yeux défilent sans moi.

Soudain, derrière la vitre, une aquarelle se pose, celle du marais poitevin. Je rattrape mes yeux et les laisse se faire prendre comme deux mouches curieuses dans la toile ouatée qui enveloppe le palude.

Ce matin, on dirait qu'il a des gaz. Il a la brume au ras des fesses. Le soleil tente d'aspirer la fumée d'eau épaisse en suçant la silhouette des aulnes. Mais sous la langue de ses rayons, leurs ombres s'évaporent en des flammèches d'esprit courant sur l'eau saumâtre... Ces feux follets bleutés déculottent mon attention. Impudique elle se dresse comme les oreilles d'un loup qui aurait flairé un sioux.

Le TGV s'en fout, il file... et la casquette du contrôleur baille sur son crâne rasé. Je cligne et retourne à la gâtine, qui sous sa dentelle de brume ensorcelle mon regard.

Le marigot malin a avalé mes yeux qui ne défilent plus et je les vois s'asseoir dans une barque esseulée qui se frotte à des joncs. Un nénuphar leur sourit béatement tandis qu'une loutre farouche glisse comme une anguille à la surface de l'eau. Mes yeux tanguent, bercés par un doux clapotis qu'un ragondin agite. Puis ils suivent sur la rive, un nid de poule d'eau empoussiné de piaillements qui dérive tranquille vers un roseau penchant. Une tanche nonchalante fait de l’œil à mes yeux puis plonge dans la vase, gênée de son dragage. Plus loin, du haut d'un saule têtard une grenouille verte semble vouloir tenter un record de saut envisageant la barque où mes yeux sont assis. Et puis soudain, derrière le rideau de vapeurs, fière et sublime, une orchidée sauvage étend sa longue tige pour entamer un chant qui empourpre mes yeux. Ça pique mes iris qui versent sur la rame une rosée de larmes. Chaque goutte fait flot et la barque légère chavire dans l'eau brune où mes yeux sans bouée vont noyer leur regard.

Alors du bout des cils, je plonge mes paupières et récupère mes yeux que j'assèche d'un clignement. Le TGV s'en fout. Il file vers le cap que mes orbières ont creusé dans la veine sclérosée d'un illusoire amour, là-bas au bout d'un quai.

In " Tess et Raoul précédé de Breuilles ", Cécile Delalandre, 2015

Editions Le Bateau ivre , en librairie (distribution Sodis)

Décherrance

2018-12-01T10:19:00.002+01:00

Charles Obas

Effrayés, ils marchent vers leur terrier, le front bombé de leur décherrance.

Et le monde n’est plus qu’une mosaïque de basses-cours où la boue des mares empeste la charogne. On y geint, on y piaille, on s’y serre, on y rit, s’y insulte, s’y déchire, s’y rassure. Nappes d’égouts où flotte un azote aussi acide qu’une idéologie.

Reste le vent. Je le prends et l’embrasse. Il aime mes bras. Un albatros m’offre ses ailes et nous partons loin des breuils où les bêtes se replient.

Extrait de "N'ai-je", Poésies et Bafouilles, Editions Le bateau Ivre
En librairie (Distribution Sodis)

Court lexique Haut Normand...

2018-11-27T09:37:00.001+01:00

« L’eau » : la Seine

« De l’aut’ côté d’l’eau »: Si vous êtes amenés à entendre cette phrase, pas de doute, vous êtes en face d’un Normand, un vrai. Celui qui n’est pas que Normand, mais Haut-Normand ou Bas-Normand. Et là réside toute la différence. Celui-là vous expliquera que la Seine n’est pas là pour rien. Que c’est une frontière naturelle qui a son importance. Qu’à Honfleur, on n’est pas le même Normand qu’au Havre, à 20 kilomètres de là. Et que de toute façon, si vous êtes de son côté de l’eau, vous êtes du bon côté. Car les querelles intestines sont légion en Normandie. Et même le Seinomarin (76) a souvent quelques griefs contre l’Eurois (27), qui pourtant est son voisin qui passe une tête au Nord de la Seine… Ainsi, le parler de Normandie (qui regroupe cinq départements) va-t-il différer selon que vous vous trouvez à Dieppe (76) ou à Barfleur (50).

« A tantôt ! » : A bientôt !

Les Normands n’utilisent pas seulement le mot « tantôt » pour dire « dans l’après-midi » (que l’on entend aussi parfois « A c’tantôt » ou « à tato ! »), mais ils ont créé cette expression pour remplacer le traditionnel « A bientôt ! ».

« Dé! » : interjection havraise

« ‘Ati toi! T’es rien beau dé!» : Le « ati toi », s’enquiert de la forme de l’interlocuteur. « T’es rien beau »: le « rien » (prononcé « un rien » car on insiste bien sur le "r") signifiant « très » est souvent utilisé en Haute-Normandie. Quant au « dé », il est typiquement havrais. C’est une interjection que l’on place là-bas à la fin des phrases, presque comme une ponctuation.

« Boujou » : bonjour/au revoir/bisou

«Boujou bien ! » : Ah… là, on commence à creuser dans le dur. En Haute-Normandie toujours, on emploie le terme « boujou » soit pour saluer (il signifiera alors bonjour ou au revoir), soit comme synonyme de bisou (« fais-y un boujou ! »). Le « boujou bien » correspond donc au « bien l’bonjour ».

« Les bézots » : les enfants

« Pi des gommes pour les bézots ! » : petite phrase pour marquer qu’on salue la famille de son interlocuteur. On peut la traduire littéralement par : « Et des bonbons pour tes gosses ! ». Le bézot étant l’enfant, ( Le bézot ou la bézote ). A ne surtout pas confondre avec «bézette»… En effet, ce petit mot fleuri renvoie, lui, au sexe masculin…

in La Bézote (Roman en cours de finition)

2018-11-23T10:15:00.000+01:00

"Dad's Helper" , Vickie Wade

[...] A huit ans et demi, j’obtins mon certificat d’études option cidre et camembert. Ce jour là mon père fit un clafoutis aux pommes et m'offrit un alambic miniature en cuivre, réplique exacte du sien. Sans aucune chauffe, des extraits de larmes pures perlèrent le long de mes joues. Ça ne dura pas longtemps. Depuis le départ de ma mère, mon père m'avait appris à retenir mes larmes et à sourire toujours.

Je savais qu'il rêvait de me voir prendre sa succession mais moi j'avais d'autres projets. Dans ma tête de petite fille, avaient poussé des envies de partance avec dedans des terres inconnues, des fleuves, des océans, des montagnes et puis aussi des gens qui ont dans leurs veines des histoires qui font couler la vie. Je voulais vivre en vrai avec mes pieds qui marchent sur la terre. Je crois que c'est à force de marcher avec mes yeux dans les pages de Maurice, de Gustave et de Guy que ces envies avaient germé. Mais de tout cela, je n'avais pas encore osé lui parler.

Je laissai passer quelques lunes avant de le lui annoncer. Je choisis l'une du mois de Juin. A la brunante, je rejoignais la tonnelle et m'asseyais sur le banc de bois face à son vieux fauteuil qu'il avait fabriqué avec des palettes. Le nez de ce soir là se mit à frétiller au parfum de fleur d'oranger et de vanille que lui offrait la clématite grimpante. Je m'en emplis moi aussi les narines jusqu'à le remiser dans la resserre de ma mémoire. Pour plus tard, j'ai pensé. Mes petites jambes qui ne touchaient pas terre battaient l'air de mon impatience. Mon coeur aussi battait. Il me battait. Je le laissais faire. Il y allait prestissimo et il avait raison. Il me battait en beuglant à tue-tête que ma décision était aussi assassine que la lame d'une dague. Ma coulpe était pleine, mais la décision était mienne et j'étais bien déterminée à en accepter les remugles.

©CD , in La Bézote (Roman en cours de finition)

Marie-Louise et autres chansons

2018-11-22T10:51:00.002+01:00

Vient de paraître aux Editions Le Bateau Ivre

A commander dans toutes les librairies (Distribution Sodis)

MARIE-LOUISE et autres chansons

2018-11-15T08:50:00.000+01:00

CÉCILE DELALANDRE, MARIE-LOUISE
(et autres chansons)

Je tresse des nattes avec mes jours,
De mèche avec vous, je festoie,
Mais avec loi pour tout recours
De ne pas trahir mes émois.
(...)
Gorgée de vous, je suis bien moi,
Et plus j'aspire et plus j'attire,
Et plus j'attire, moins je vous vois
Tant je louvoie entre vos dires.

(Nattes and Day)

Editions Le Bateau Ivre, 9791092622454, collection Ocre mer,
104 pages, 16 €, distribution Sodis

Neige

2018-11-12T10:23:00.000+01:00

J'ai cinq ans dans la neige.
[…] Comprends que le mot est barreau, encercle la solitude. Comprends qu'il fait comprendre pas sentir. Ne m'y résous pas. Ne m'y résoudrai jamais. J'ai cinq ans dans la neige. Déclare la guerre aux mots. Décide de les scier, de les tordre. Décide de trouver la faille pour libérer l'authentique et semblable impression. Faire qu'elle se glisse intacte de moi à l'autre, de l'autre à moi.
J'ai cinq ans dans la neige.
Ainsi c'est arrivé.

Neige, in N'ai-je, Poésies et Bafouilles, Cécile Delalandre, Editions Le Bateau Ivre

9791092622430, collection Ocre mer, 128 pages, 16 euros

Dans toutes les librairies (Distribution Sodis)

Solitude, Guy de Maupassant

2018-11-11T11:51:00.000+01:00

Martin Beaupré

[…] notre grand tourment dans l’existence vient de ce que nous sommes éternellement seuls, et tous nos efforts, tous nos actes ne tendent qu’à fuir cette solitude. Ceux-là, ces amoureux des bancs en plein air, cherchent, comme nous, comme toutes les créatures, à faire cesser leur isolement, rien que pendant une minute au moins ; mais ils demeurent, ils demeureront toujours seuls ; et nous aussi.On s’en aperçoit plus ou moins, voilà tout.

[…] Gustave Flaubert, un des grands malheureux de ce monde, parce qu’il était un des grands lucides, n’écrivait-il pas à une amie cette phrase désespérante : « Nous sommes tous dans un désert. Personne ne comprend personne. »

Non, personne ne comprend personne, quoi qu’on pense, quoi qu’on dise, quoi qu’on tente. La terre sait-elle ce qui se passe dans ces étoiles que voilà, jetées comme une graine de feu à travers l’espace, si loin que nous apercevons seulement la clarté de quelques-unes, alors que l’innombrable armée des autres est perdue dans l’infini, si proches qu’elles forment peut-être un tout, comme les molécules d’un corps ?

Eh bien, l’homme ne sait pas davantage ce qui se passe dans un autre homme. Nous sommes plus loin l’un de l’autre que ces astres, plus isolés surtout, parce que la pensée est insondable. Sais-tu quelque chose de plus affreux que ce constant frôlement des êtres que nous ne pouvons pénétrer ! Nous nous aimons les uns les autres comme si nous étions enchaînés, tout près, les bras tendus, sans parvenir à nous joindre. Un torturant besoin d’union nous travaille, mais tous nos efforts restent stériles, nos abandons inutiles, nos confidences infructueuses, nos étreintes impuissantes, nos caresses vaines. Quand nous voulons nous mêler, nos élans de l’un vers l’autre ne font que nous heurter l’un à l’autre. […]

Extrait de Solitude, Guy de Maupassant

Le petit square

2018-11-09T09:32:00.001+01:00

Dans notre petit square où nous allons parfois

Sur un banc au hasard en silence je m'assois.

Des bambins alentour éclaboussent leur maman

Qui essuient le yaourt sur leur bouche en souriant.

Des canards devant moi clapotent dans le bassin.

J'ai l’œil qui larmoie, ce doit être l'eau du bain.

Petits garçons dorés courent après des ballons

Que des papas d'été poussent dans leur sillon.

(Refrain)

Mon fils, mon enfant,

Mon petit d'homme à moi,

Mon héros, mon géant,

Ma caresse de soie.

Dans le jardin public, des bébés aux joues rondes

Attrapent des colchiques pour colorier le monde.

Avant d'être maman j'ignorais l'arc en ciel,

Les couleurs qu'un enfant peint dans notre essentiel.

L'eau du bassin encore vient mouiller mon regard.

Tu me manques mon cœur, ma si précieuse amarre.

Ça fait à peine un jour que tu es avec lui

Et déjà mon amour, de toi je me languis.

(Refrain)

Mon fils, mon enfant,

Mon petit d'homme à moi,

Mon héros, mon géant,

Ma caresse de soie.

(Pont parlé...)

Tu fais briller ma vie

Comme une étoile de mère.

Tu es mon cœur joli

Et tu me rends plus fière

Que le strass d'un écran

Mon petit, mon enfant... (musical guitare)

Je sais bien que bientôt tu seras de retour

Que dans ton lit bateau je bercerai tes jours.

Nous irons de nouveau dans notre petit square

Et près du bord de l'eau parlerons aux canards.

(Refrain)

Mon fils, mon enfant,

Mon petit d'homme à moi

Mon héros, mon géant,

Ma caresse de soie…

Mis en musique par Bertrand Lacy

In « Marie-Louise et autres chansons", Cécile Delalandre, Editions Le Bateau Ivre (en paraître en Novembre)

Les Paumés

2018-11-06T10:43:00.000+01:00

TOUTE SEULE AU BAR

Sker (Sandrine Barbotin-Kergourlay)

Le bar repu de gens se balance et s’enfume

Sur des visages las que la bière consume.

De belles filles lascives déshabillent l’envie

De mâles à l’affût de jouissances bannies.

Et au rythme d’un Bird que cajole Charlie

Un vieux beau philosophe soliloque assis.

Et moi je suis assise où s’accrochent les paumés

Près d’un autre qui pourtant s’acharne à le cacher.

Mes yeux fixent sa jambe qui pend d’un tabouret,

Elle tremble et me trouble et fige mes pensées.

Sous les lumières glauques voilées par l’alcool,

Les serveuses se trémoussent pitoyables et molles,

Entre les tables pleines de vide et d’ennui,

Qu’une mousse de bière vient remplir chaque nuit.

Au fond, près du billard, un homme bouge sa queue

Devant une boule sage qui ne demande pas mieux.

Et moi je suis assise où s’accrochent les paumés

Près d’un autre qui pourtant s’acharne à le cacher.

Comme un aimant malin, son tibia m’hypnotise,

il est mon seul repère, mon phare, ma balise.

Derrière la rampe de cuivre où s’épanchent les plaies,

Le barman cabotine sans douter du succès.

Seul acteur sur la scène illusoire de son bar,

Il joue à écouter leurs confidences bizarres.

Car les paumés sont riches d’amours inachevées

De passions étouffées, de plaintes avortées,

Que le jour refuse d’un revers de morale,

Mais que la nuit complice accueille dans ses cales.

Et moi je suis assise où s’accrochent les paumés

Près d’un autre qui pourtant s’acharne à le cacher.

Sa jambe ne tremble plus le long du tabouret

C’est lui qui me regarde comme si j’étais paumée.

in "MARIE-LOUISE et autres chansons", Cécile Delalandre, à paraître en novembre aux Editions Le Bateau Ivre

Au Wepler

2018-10-28T10:23:00.000+01:00

Café Wepler, 1910

Edouard Vuillard

Ce Samecredi, j’avais assis mon spectre à la terrasse du Wepler comme on se tient devant la vitrine d’un écran dont la face pue le bouc, mais un bouc émissaire qui ne sert plus à rien, pas même à émettre quoique ce soit. J’m’étais faite ectoplasme voyeur, banal loustic que n’aurait pas renié un Haddock de Captain… ça empestait fort la marée. Faut dire que la fameuse brasserie d’la Place Clichy, à l’instar d’un mur de pseudo amis, regorgeait d’huîtres sans perle, de maquereaux sans vin blanc et d’huiles faisandées qui faisaient… !

Les serveurs en habit de pingouins agitaient leur long bec bouffis d'indifférence en servant des Blancs Chardonnay à de jeunes égéries qui rêvaient de gloire sur des pipis d’écrits. Ils ne dédaignaient pas non plus de vieilles moules enshalimarées d’où émanait un stupre peint sur une french manucure clinquante comme un bling-bling de culture dégoulinante qu’annoncerait un big bang. Le p’tit noir à deux cinquante ne dissuadait plus le vulgum pecus de venir parader en Gucci de camion pour goûter lui aussi à l’illusoire comédie. Même les macs de Pigalle y posaient leurs bagouzes entre deux choppes de bière. Et puis planqués à l’arrière-plan, trônaient les pipleux qui semblaient bien être les seuls à paraître ne pas vouloir paraître tant ils tentaient de vouloir être. L’ostensible discrétion de leur opticdemille trahissait elle aussi le jeu de dupes. Bref, la vitrine du Wepler brillait d’un argent qu’avait même plus besoin de vinaigre blanc pour se faire lustrer la couenne tant l’oxydation égomaniaque en avait bouffé le derme.

Fantôme je m’étais faite, donc, définitivement, ici et ailleurs. Une dernière fois, goûter le plaisir de n’être que l’invisible spectatrice d’un dégueulis écœurant d'un monde sans monde.. et puis partir.

Là sans être là, lasse, j’oubliais la faune qui m’entourait. Devant moi, la place Clichy fourmillait. La bouche du métro crachait par vagues, une interminable colonie de veaux qui suivait docile et au pas, l’incontournable et impératif tracé des trottoirs. Au centre, le Maréchal Moncey criait à qui voulait l’entendre qu’il fallait résister. Peine perdue ! Les sifflets des agents du désordre et la volition des bovins à pied ou en auto à se presser toujours, couvraient comme des vuvuzelas désespérément sa voix. Moi je l'entendais bien mais il y avait longtemps que j'avais capitulé. J’ai avalé ma dernière gorgée de « Blanche », me suis levée diaphane, et me suis envolée vers le mont là-haut, celui de la butte de Mars…

Cécile Delalandre, In Tess et Raoul, Editions Le Bateau Ivre

Dans toute les librairies, sur commande (distribution Sodis).

Pluie

2018-10-27T11:57:00.000+02:00

Pluie ! fit le ciel !
Rigole fit le vent !
Encore fit la terre !
Assez fit la mer !
Et moi je me tus.

Bafouilles, in N'ai-Je, Cécile Delalandre

Editions Le Bateau Ivre

Dans toute les librairies, sur commande (distribution Sodis).

Seule Si Là

2018-10-17T10:07:00.001+02:00

Annick Augier, Matrice

Il y aurait eu ce long tunnel et puis cette lumière assourdissante. Il y aurait eu ce brusque raz de vie qui de ses flots aveugle. Il y aurait eu ce premier cri d'un Munch qu'auraient des langues de sang léchant un fjord aussi glacé qu'un trou. Il y aurait eu des pleurs, des bras, des baisers, de l'amour. Il y aurait eu la mamelle, la rassurance et puis enfin l'accoutumance.

Ne me souviens de rien.

Extrait de "Seule Si Là", Cécile Delalandre

Editions Le Bateau Ivre, 9791092622447, collection Bleu soleil, 104 pages, 16 euros,

Dans toute les librairies, sur commande (distribution Sodis).

Parution de Seule Si Là...

2018-10-14T09:45:00.001+02:00

C'est aujourd'hui 14 octobre que paraît aux Editions Le Bateau Ivre :

SEULE SI LÀ , CÉCILE DELALANDRE, nouvelles.

Elle est flux et reflux, un ressac d'eau de vie comme un trille vibrant sur la portée des cœurs.
Pourtant elle ne saurait taire qu'elle se sait aussi lune grâce au feu d'un soleil dont elle cherche la source. Elle s'étonne aussi d'être fille de Mars quand ses poings sur des rages se dressent comme un vit. Elle est une, elle est autre, elle est tout à la fois.
Assise dans son bow-window, Jeanne se fait sentinelle. Elle festonne sa faction en brodant des nappes d'humanité sur des tissus de l'un sans perdre le pli des autres même si parfois des voiles au loin viennent troubler ses yeux d'un orbe qui serpente.

Extrait de "Arcanciel", in Seule Si Là.

9791092622447, collection Bleu soleil, 104 pages, 16 euros,
Dans toute les librairies, sur commande (distribution Sodis).

Je marche je fume et mon cul s'en balance

2018-10-12T09:00:00.001+02:00

Tamara de Lempicka

La ville est en émoi, je lui donne la trique. Elle a troqué ses feux contre un rouge baiser qui embrase ses artères et chaque klaxon bourdonne de gémissements aphones qui grimpent en sourdine jusqu'aux flèches des clochers. Ça emplit ses avenues d'une coulée de sons où baigne le plaisir. C'est un flot silencieux de mousse chaude et douce qui déborde sur les places où des porches enflammés lui ouvrent grand leur bois. La ville s'est muée en un vaste lupanar où sur de hauts talons je trône telle une tenancière. Je marche, je fume. Je marche, je jouis. Je marche, je ris et mon cul s'en balance...

Extrait de « Je marche, je fume et mon cul s'en balance »,

in SEULE SI LÀ, Nouvelles de Cécile Delalandre

À paraître prochainement aux Editions Le Bateau Ivre

Me suis faite belle

2018-10-10T17:07:00.001+02:00

À paraître prochainement aux Editions Le Bateau Ivre:

CÉCILE DELALANDRE, SEULE SI LÀ (nouvelles)

Pendant mes longs jeudi de repos gris et moites puant l'errance amère, j'organisais des combats entre filles dans le bac à sable de la grande cour. Nous n'étions qu'une dizaine, petites compagnes d'isolement à fouler le gravier froid de la pension désertée par la meute de la semaine. Ces battles exorcisaient ma rage. Cogner, pincer, mordre, rougir jusqu'à l'apoplexie, suer, déchirer, bleuir, saigner me donnait l'illusion d'abattre tous les murs (...)

Après un mois de lutte dans le bac à sable, vint le résultat de la toute première rédaction de ma vie (...) la prof de français l'avait lu à toute la classe (...) quand à la fin de sa lecture elle m'offrit en récompense un livre, mon premier vrai livre (...) Il s'agissait de "La Belle et la Bête" de Jeanne-Marie Leprince de Beaumont et dès cet instant je sus que ce livre m'accompagnerait toujours (...)

Chaque nuit j'étais la belle : je jouais du clavecin ou chantais en filant et j'étais amoureuse de ce monstre au grand cœur dans son palais doré. Je n'éprouvais plus le besoin de me battre pour détruire la muraille de ma solitude et ma colère sourde s'était muée en une soif de lire (...)

Longtemps après pourtant, en lisant toutes sortes de livres, j'ai su qu'en définitive et depuis la nuit des temps, la littérature ne me parlait que de l'homme… Avec elle je n'ai plus jamais été seule et ça m'a enchantée.

extrait de « Me suis faite belle »

À cru

2018-10-03T10:20:00.001+02:00

Autumn cannibalism

Salvador Dali

Octobre se lève en bayant aux mouettes. Le sel et le soleil se sont fiancés pour faire brasiller son eau. La mer n’est qu’un tapis bouclé de poussières d’étoiles qui pétille comme un soda sur ma langue. Mes yeux s’en abreuvent laissant un peu perler quelques larmes salées qui picotent délicieusement mes joues et assaisonnent mon jour.

Boire du regard cette bolée d’eau de vie détoxifie mon crâne encrassé de toutes ces haines et souffrances d’un monde sec qui s’effrite dans un trou béant où bouillonne un sang noir. Aujourd’hui, mon Octobre je te bois.

Forte de tes vitamines je reviendrai demain affronter le néant à dos de crabe sans queue ni tête et je le monterai à cru.

©Cécile Delalandre in N’Ai-je , Poésies et Bafouilles, Editions Le Bateau Ivre
(Dans toutes les librairies, distribution Sodis)