Machissenefrega!

OTTO ANNI A FREGARSENE (on ...

AtaruMoroboshi — Tue, 18 Oct 2011 02:51:49 +0200

OTTO ANNI A FREGARSENE (on the air: Latte e i suoi Derivati - Otto il Passerotto) Otto anni di blog. Otto tondi tondi, senza possibilità di errore. Otto è un numero pieno di simpatia, senza il quale dovremmo saltare dal sette al nove. Senza l'otto il mondo si sentirebbe più solo. I countdown sarebbero più brevi, salterebbero in aria più bombe nei film, non avresti fatto in tempo a nasconderti prima che quello che si accecava ti venisse a cercare. Nessuno avrebbe potuto partecipare alle estrazioni dell'otto. Un gioco che ti piace vincere facile, esce sempre l'otto. Per non parlare dell'ottovolante che non avrebbe ottovolato. E nemmeno l'impero ottomano sarebbe esistito. Niente pomi d'ottone, solo manici di scopa. Ora, questo potrebbe essere l'inizio del solito post di compleanno del blog, invece quest'anno finisce qui. Otto righe, otto anni, il diciotto di ottobre. Senza otto, qui non esisterebbe niente. Auguri.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (17) Tag: ataru quotidiani

L'ESTATE BALZANA (on ...

AtaruMoroboshi — Wed, 31 Aug 2011 01:56:00 +0200

L'ESTATE BALZANA (on the air: Monarchy - The Phoenix Alive) Chi mi segue solo sul blog, stavolta avrà pensato davvero che fossi passato a miglior vita. E invece mi tocca deludere chi ci aveva sperato. L'estate, questa estate prima fresca poi bollente, volge quasi al tramonto e chi mi conosce sa che, climaticamente, prima finisce, meglio è. Non è un caso che oggi sia il trentuno di agosto. Ed è passata una vita intera in tre mesi. Ho scoperto che comprare una casa, vederla nascere e crescere è piacevole ma tremendamente faticoso, anche se non è tua. Vi rimando su Curva Ottica per ulteriori dettagli. Sono improvvisamente diventato un giocattolaio, proprio di quelli che vendono i giocattoli, e vi confesso che era uno dei miei sogni di bambino. Nella hit parade stava dopo l'archeologo, ma benedetto seienne, non mi avevano spiegato che fare l'archeologo equivale a mendicare spicci fuori al discount. Ho pubblicato un racconto in cartaceo nato esclusivamente per un progetto di bookcrossing di quelli che a mio avviso funzionano di brutto. E ringrazio questo blog e la celebre rubrica idee random per un film di successo, che mi hanno dato il guizzo giusto per completare la piccola opera in pochissime ore perchè così mi era stato richiesto. Naturalmente facendo le cinque di mattina, com'è da sempre mia sana abitudine scrittoria. Non vi racconterò di viaggi all'estero, questa estate. Al massimo qualche giorno in giro per la Toscana stancandomi per ritemprarmi dalla stanchezza. Ho visto la città che si svuotava e la sto vedendo tornare gradualmente al suo caos quotidiano. Ho constatato - ma già lo sapevo - che Roma, con un'inferiore densità di abitanti per chilometro quadrato, sarebbe la città dei sogni. Eccezion fatta per la spasmodica ricerca di benzinai e tabaccai aperti, visto che ad agosto bisogna andare in ferie per forza ed è già tanto se nella città fantasma trovi un saloon vagamente ospitale, per guardare un gringo dritto negli occhi e sputare dentro un bicchiere mezzo vuoto. Ho avuto poco tempo per gingillarmi perchè sono stato travolto dalla vita vera. Ho dato martellate, ho macinato chilometri, ho stretto i denti e uno l'ho anche buttato via, ch'era diventato un peso. Ho ascoltato chi aveva da dirmi qualcosa e non me ne sono pentito. Ho aspirato nicotina, ingurgitato alcol e cibo non rispettando me stesso. È il prezzo che si paga quando al posto del tempo libero ti restano piccoli pezzetti di carta velina strappata a caso. Non sono nemmeno ritagli, puoi colorarli solo con i vizi e gli stravizi. Finchè non arriva il caldo, e ti lascia poco spazio anche per quelle cose lì. Allora eccola, questa estate laboriosa. Mi ha circondato di ponteggi e impalcature e mi ha piantato sulla fronte sudata un cartello con su scritto lavori in corso. Chissà che l'autunno non mi porti in dono un me stesso migliore. in copertina: me stesso - Miracolo al Supermarket

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (9) Tag: ataru quotidiani

WISHLIST (on the air: ...

AtaruMoroboshi — Wed, 18 May 2011 04:01:00 +0200

WISHLIST (on the air: Murray Gold - Doomsday) Vorrei essere qui per raccontare qualcosa di nuovo. Avere concrete novità dal mondo che mi sono costruito. Dirvi che sì, sto bene. E invece no. Vorrei essere qui perché come in altre circostanze ho toccato il fondo e mi è venuto da scrivere perché questo è il mio vizio. E invece nemmeno. Vorrei scrivere di bei ricordi, ma i bei ricordi non sono che attimi di serenità desaturata, spesso ritoccata dalla mente che tende a scordare come sono andate esattamente le cose. Vorrei parlare con i dinosauri, ma non posso. Credo siano tutti al bar, o comunque estinti. Vorrei occupare questa riga con le parole vorrei occupare questa riga. E ho il sospetto che questo mi sia riuscito. Vorrei trovare uno che di mestiere fa l'aruspice solo per chiedergli come gli è venuto in mente di leggere le budella e di farne un business. Vorrei esprimere il mio disappunto, ma lo faccio di continuo, sarebbe solo aggiungere noia alla noia. Vorrei capire di preciso cosa spinge l'essere umano ad essere com'è, cioè stupido. Ma per farlo dovrei usare dei validi strumenti di tortura. Capite bene che per ovvi motivi non posso farlo. Gli strumenti di tortura costano cari e ora come ora il danaro non fa in tempo a sedimentare nel mio portafogli né tantomeno sul mio conto in banca. Vorrei arrabbiarmi per qualcosa che valesse veramente la pena. Invece no, mi arrabbio per le cose di tutti i giorni, tipo quello davanti che mi taglia la strada. Ma rispetto a chi s'incazza a comando leggendo notizie false sui giornali, mi sento comunque superiore anni luce. Perché m'incazzo nel quotidiano e non sul quotidiano. Vorrei fumare la pipa, adesso, alle 4 di mattina, a Rosenthaler Platz, che è un'insignificante piazza di Berlino. Vorrei raccontare di come ho trascorso le mie ultime settimane, e forse qui qualcosa di interessante verrebbe anche fuori. Ho tenuto in attività il cervello quel tanto che basta per oliare la mia curiosità cronica. Ho spento e riacceso migliaia di volte. Poi ho deciso che la soluzione stava proprio lì: se tenevo spenta la parte distruttiva mi spegnevo per tre quarti, ma stavo meglio. C'era un quarto di me che era. Gli altri tre quarti non erano. Ed è ancora così che vanno le cose. Sono. Senza aggettivi vicino. Essere in assoluto è meglio che non essere. Per essere qualcosa c'è sempre tempo, tipo che maggio è ancora a metà. (in copertina: Aaron Jasinski - Star Catcher)

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (5) Tag: fenomenologia dell insano, ataru quotidiani

CRITICA ALLA SITUAZIONE ...

AtaruMoroboshi — Wed, 30 Mar 2011 02:50:56 +0200

CRITICA ALLA SITUAZIONE CRITICA (on the air: La Crus - Io Confesso) Fate largo, ho il fiatone. Sono in tempo per scrivere un post a marzo prima che questo mese finisca in gloria. C'è un dato confortante nel ritrovarmi qui di nuovo. Quando si tocca il fondo, molti si attaccano al cibo, altri alla bottiglia, qualcuno alla droga. Io invece scarico scrivendo. E non so, non so davvero se sarebbe più redditizio toccare continuamente il fondo così da tornare a scrivere più spesso. Ma intanto eccomi. Il menù del giorno, il diario del capitano, la nota della spesa, prevedono lamentele. Già, mi lamento spesso io. Ce l'ho col mondo, con chi lo abita. Ho spirito critico da vendere, ma non ci faccio un soldo. Ma è l'unica cosa che mi riconcilia col tutto, la critica. Critica motivata, critica condita da pregiudizio, critica a chi critica, critica a me stesso. Sento il bisogno di farlo. Di chiedermi il perchè delle cose. Di attaccare le vostre/nostre insulse convinzioni dalla base, di sgretolare senza pietà modi di fare, di lavorare, di vivere. Prendiamo il lavoro. Esistono pochissime attività davvero necessarie su questa terra. Pochi di voi ne esercitano una. Il resto sono maledette sovrastrutture, professioni che fondamentalmente, in una vita reale non servirebbero a un cazzo. Cheppoi sono quelle che vado cercando anch'io su quegli annunci, tonnellate di annunci sull'internet, cui di solito nessuno si prende la briga di rispondere anche una cosa del tipo: no, sei una pippa, non ti vogliamo, ma grazie lo stesso. Al punto che a volte uno si chiede se questi che mettono annunci li mettano per prendere per il culo il prossimo. Dev'esserci un giro segreto sotto gli annunci di lavoro on-line, tipo il riciclaggio di denaro sporco che sta dietro i negozi di casalinghi cinesi, chessò. Una volta il lavoro superfluo, sui libri di geografia lo chiamavano settore terziario. Cioè, dopo le barbabietole da zucchero e le industrie siderurgiche, c'era 'sto cazzo di settore terziario che non si capiva mai cosa fosse. Ero io e non lo sapevo. Era la maggiorparte di voi e non lo sapevate. Anche perchè voi, al contrario di me, il libro di geografia non lo avete mai aperto. Altrimenti sapreste che il Tevere nasce dal monte Fumaiolo, che Kaliningrad è un'enclave e che il vulcano Popocatepètl sta in Messico (ma ammetto che stavo per scrivere Cile). C'è un massimo comune denominatore in tutto questo. Non so quale sia, ma sicuramente c'è. C'è sempre un massimo comune denominatore, e se avessi aperto il libro di matematica lo saprei. E invece no. Allora facciamo che ci risentiamo, eh.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (5) Tag: ataru quotidiani

THE RITORNO RETURNS (on ...

AtaruMoroboshi — Thu, 10 Feb 2011 02:56:00 +0100

THE RITORNO RETURNS (on the air: Subsonica - Istrice) E niente, mi stavo immaginando lì, seduto, a scrivere. Allora è il momento. Se ti immagini, forse è il caso di scrivere per davvero. Se tutto si fermasse a una birra o due, appoggiate sul tavolo di legno, sarebbe decisamente più facile. Conversazioni eteree, larghi sorrisi, scarsa cognizione del tempo. Forse per la prima volta mi soffermo a riflettere e afferro quello che pensa l'alcolista nel suo continuo distrarsi dalla e disfarsi della vita quotidiana. Nel suo far diventare quel tavolo di legno la sua vita quotidiana. Decisamente più comodo, anche se alla lunga poco salutare. No, non sono diventato un alcolista, però calarsi nella mente altrui è un modo per aprire la propria. E mi rendo conto che non lo fanno in tanti. Eppure si professano tutti altruisti, tutti buoni che pensano al prossimo loro come a se stesso. Io che sono da sempre un egoista di buona levatura, cerco di infilarmi nella testa degli altri. Paradossi. Delete due o tre volte. Sono diventato saggio. L'ho capito quando ho deciso di non schiantare il mio fiammante smartphone contro il muro perchè interferiva con l'audio del pc. Mi sono detto che c'era un altro modo: spegnerlo, cazzo. E dopo ho sorriso a mezza bocca, quasi soddisfatto. Quasi, perchè non mi ero ancora inoculato la musica ad altissimo volume nelle orecchie. Allora cuffie, che sennò alle due di notte, secondo la comune morale, laggente dormono. Slegare pensieri, lasciar perdere congiunzioni, collegamenti, cose così. La mia condanna? Ricominciare da capo. Assomiglio al fegato roso di Prometeo, alla città di Berlino dal dopoguerra a oggi, al giorno della marmotta, ma non all'araba fenice perché di risorgere dalle proprie ceneri qua non se ne parla proprio. Eppure di cicche ne spengo, eh. E allora dài, riprendi a cercare un'altra volta. Scava pateticamente nel passato per pensare al futuro senza neppure la scusa del trentenne stereotipato tormentato, ché ormai veleggi verso i quaranta senza battere un ciglio. Testa appoggiata allo schienale ergonomico, in cerca di un titolo, mentre i Subsonica, che teoricamente hanno fatto una canzone bruttina, adesso ti prendono inesorabilmente. Mi servono idee per l'indomani. Allora faccio una solenne promessa a questa notte un po' sintetica, ma minimamente prodiga di ispirazione: scrivo ancora un po' e non indugio ulteriormente. Dormo per nutrire il cervello. E la mattina, giuro, sarò l'eroe che vince contro i malvagi nemici del pensiero logico. Non mi si addice, ma non è neanche il caso di cucirsi addosso sempre lo stesso personaggio, sennò due palle. Si accende la lampadina, il tavolo di legno con le birre non è la vita quotidiana, ma è uno stato mentale fine a... cambio pagina e browser dieci secondi, refresh, torno qui...delete, hai scritto una cazzata? Il tavolo di legno con le birre non è uno stato mentale, è una monoporzione di realtà. Sempre sia lodato. Tengo il ritmo con il collo e la testa, su e giù, espressione soddisfatta semplicemente per aver ripreso in mano la tastiera. Fanculo, provo emozioni come tutta la maledetta, banale, vacua umanità.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (10) Tag: fenomenologia dell insano

PARIS EXTRAORDINAIRE (on ...

AtaruMoroboshi — Mon, 10 Jan 2011 16:57:00 +0100

PARIS EXTRAORDINAIRE (on the air: Coldplay - Christmas Lights) Giorno Uno Sono a Parigi. Sono passati 18 anni e mi ritrovo di nuovo su un pullman che mi porta a destinazione. È il giorno del mio trentaseiesimo compleanno, i miei secondi diciott'anni e la torre Eiffel che si staglia sulla sinistra, fuori dal finestrino, quasi come se qualcuno a un certo punto decidesse di dirti che sì, è vero, sei proprio a Parigi. Hai forse qualche dubbio? Allora guarda quella mastodontica ferraglia là in fondo. Il pullman ci scarica all'Arc De Triomphe, simbolo maestoso della ricca Avenue de Champs-Èlysèes. Il nostro hotel tre stelle ai Campi Elisi, è quanto di più parigino e delizioso ci possa essere, e la receptionist prova addirittura a parlare italiano. Una costante di questo viaggio sarà l'estrema gentilezza dei francesi. Quando si dice andare oltre i luoghi comuni. Un Mc Donald's veloce, e si parte alla volta della Île de la Cité. Le destinazioni prescelte sono due: la Sainte-Chapelle e la cattedrale di Notre-Dame. Io non ci sto pensando, ma oggi è il mio compleanno. E la Sainte-Chapelle chiude presto. Allora niente volte gotiche, almeno non quelle, sennò perdiamo Notre-Dame. Ecco la cattedrale imponente dove puoi inspirare storia di tutte le epoche. Dove puoi lasciare un'offerta praticamente ovunque: ci sono più prezzi luminosi che altari votivi. Dove Napoleone, me lo immagino con quella sua manina dentro la giacca, veniva incoronato imperatore megalomane. Dove ogni cosa ti sembra piccola, come a San Pietro o a Westminster. Dove i gargoyles vegliano su di te. La Île Saint-Louis, l'isolotto accanto a quello più celebrato, è incantevole e merita una passeggiata al freddo, tra botteghe e lucine natalizie. I ponti sulla Senna sembrano quelli del Lungotevere, ma sono un po' più brutti, mi perdoni Parigi. La stessa ficcante sensazione mi si era instillata diciotto anni fa. Mi perdoni invece Roma, se l'Isola Tiberina è sonoramente più brutta di queste due isole fluviali parigine. Mi ricordo che è il mio compleanno quando in serie mi piovono in testa una serie di sorprese di cui non parlerò, per custodirle gelosamente lontano da occhi indiscreti. Solo una cosa: il ristorantino al Marais è buono, ottimo direi. E la cucina francese adesso mi fa meno paura. Piove, fa freddo, taxi, sorprese, persino una candelina, occhi che brillano, sonno. Giorno Due Il vento mi fa un regalo tardivo ma graditissimo: durante la notte porta via tutte le nuvole. La giornata è di quelle che lèvati. Sole, cielo limpido, sette-otto gradi, una spruzzata di neve sui tetti. Parigi è una modella perfetta per gli scatti dei fotografi. Ha fatto le bizze, si è fatta aspettare ed è arrivata all'appuntamento più sexy che mai. Sexy come le ballerine che animavano e tutt'ora animano il Moulin Rouge, che visto di giorno è meno tempio del peccato e più scala antincendio. C'è Pigalle, uno sguardo alla mappa, sfioro la strada che tutt'ora ospita lo scalcinato albergo della mia gita scolastica e proseguo su per Montmartre. Rue Lepic si arrampica sul colle tra bistrot e negozietti, fiori e dolci, ostriche e champagne. C'era anche il Cafè dove lavorava Amèlie Poulain proprio in questa via, ma me ne sono accorto adesso che cercavo curiosità. Più si sale, più tutto diventa turistico. Però vi dirò, ci siamo lasciati contagiare dal quartiere degli artisti, che è quello che solletica l'immaginario di tutti. Un turista, quando viene a Roma, vuole farsi ammaliare da Trastevere e Monti. Lo stesso succede qui con Montmartre. Ci rassegnamo senza troppo dispiacere all'idea di essere banali, e arriviamo su su fino a Place du Tertre, ritrovo degli artisti, sempre pronti a farti un ritratto, proprio come a Piazza Navona, ma con la neve intorno e il panorama in fondo. C'è una piazzetta dedicata a Jean Marais, l'attore. Mi faccio la foto, quasi commosso. Al Sacre-Coeur c'è un panorama mozzafiato, esclusa la torre Eiffel che è coperta dagli alberi del colle. La basilica è bianchissima e fa meravigliosamente contrasto col cielo azzurro. Dentro non è niente di speciale, ma fa niente, conta l'atmosfera. Un signore suona Frank Sinatra con l'arpa, un ragazzo canta bene i Queen e gli Oasis, tutti e due incassano applausi e monete. Tutto un po' oleografico, ma ci sta. Nel riscendere a valle, guardando i vigneti, ci imbattiamo in un ristorantino rosa e meno turistico: omelette, chèvre au provençal, una turista toscana che sola soletta si gode il formaggio di capra fino in fondo. Usciamo, il cielo è diventato bianco, abbiamo i biglietti per il serale al Louvre, ma c'è tempo per andare a salutare i morti del Père-Lachaise. Che è immenso. E che tutti ci vanno per Jim Morrison, ma in realtà Jim Morrison è tipo Alvaro Vitali, rispetto alla gente che riposa in quel cimitero. Peccato che o compri la mappa fuori, o impari il cartellone dei morti vip a memoria, o, come abbiamo fatto noi, segui una scolaresca e riesci a vedere la tomba di Balzac. Fiocca leggermente, adesso. Il Louvre ci aspetta: c'è tempo per un tè caldo, mentre Rue de Rivoli sta decidendo se bagnarsi d'acqua o imbiancarsi di neve. Dentro il museo più museo del mondo c'è tutto quello che i francesi sono riusciti a rubare nel corso dei secoli. Quindi la Nike di Samotracia, la Venere di Milo, le Nozze di Cana del Veronese, Amore e Psiche di Canova e sì, pure la Gioconda, che non è un granchè ma è sempre la star assoluta. Sindrome di Stendhal ogni tre per due, ma il tempo è tiranno, e per vedere tutto il Louvre non basterebbe una settimana. Fuori nevica di brutto, la piramide di vetro è affascinante, ma il freddo punge. Il viso si congela, le sinapsi anche, se è vero come è vero che può capitare di rimanere imbambolati davanti a una delle uscite della metro e non ritrovare più il proprio albergo pur sapendo che sta lì a un passo. E innervosirsi mentre la neve ti si squaglia in faccia senza alcun rispetto. Giorno Tre Comincia a serpeggiare in me la paura di non riuscire a tornare a Roma e di passare ore e ore in aeroporto. Neve, pioggia, neve, ancora pioggia. E finché piove va tutto bene. Destinazione Musèe d'Orsay, sulla Rive Gauche. Qui hanno impacchettato tutti i quadri degli impressionisti e li hanno appesi dentro una stazione ferroviaria antica. Bello in modo assurdo. Per certi versi anche più del Louvre. Visita lunga, passeggiata fino a Place de la Concorde, che è uno spazio immenso delimitato dai giardini delle Tuileries, con annessa ruota panoramica. Verso l'opulenta Place Vendôme, ci fermiamo a mangiare soufflè di tutti i tipi. Poi a stretto giro di posta Parigi ci offre la piazza stessa, la magnifica Operà, i magazzini Lafayette con le vetrine animate e la gente incastrata pure sui soffitti. Che tutto il mondo è paese. E la lobotomia collettiva natalizia colpisce anche i parigini senza alcuna pietà. Tra l'altro qualcuno dovrebbe spiegarmi come si fa a scegliere un regalo in mezzo alla folla che poga. In fuga da Lafayette, ci spostiamo verso la Torre Eiffel. Ed è a quel punto che ci assale il delirio di onnipotenza degli elementi. La torre, il ferraglione, è immerso nella nebbia. I vucumprà ci tampinano con l'offertissima: sei modellini inutili della Tour a solo un euro. No, non sarò mai uno di quelli che portano a casa una chilata di torrette da distribuire ad amici e parenti. Mentre penso questo, ecco la bufera di neve. La più forte che io abbia mai visto abbattersi su una città. Immaginate dei fiocchi di neve grandi come tessere bancomat, fateli cadere violentemente orizzontali, pensate all'ombrello come accessorio pressochè inutile, diventate dei pupazzi di neve e aspettate che un bambino vi metta una carota all'altezza del naso. Immaginate poi che la strumentazione di bordo risenta del freddo e la macchina fotografica simuli una rottura definitiva di buona parte dei tasti. Paura, orrore, rabbia, freddo becco, fila per salire al primo piano, vucumprà infoiati, bambini giocosi, che uno a un certo punto dice: ma tipo tornare in albergo? Amen. La sera stessa, il vento spazza di nuovo le nuvole. E dopo una zuppa di castagne e un doppio hamburger con il roquefort, si può pensare di digerire andando su e giù per cinque chilometri lungo gli Champs-Èlysèes, guardando la gente, il lusso, i mercatini di Natale, ammirando Parigi così come si è truccata per noi in questa ultima notte. Il freddo non taglia le gambe ma ci va vicino. Il sonno ci scalda e dissolve i cattivi pensieri sul volo di ritorno. Giorno Quattro Là fuori nevica di brutto. L'aereo decolla alle 17,30, gli aeroporti stanno chiudendo. Se guardi qualsiasi telegiornale, è lo sfacelo. Il volo prima del nostro viene cancellato, ma poi piove e l'acqua, si sa, scioglie il ghiaccio. A mezzogiorno stiamo scrutando la Torre Eiffel dal Trocadèro. Stavolta la città si è imbiancata per davvero. Salsicce, vin chaud (vino caldo), il tempo di salutare Paris. L'aereo ci porterà via da Orly senza un secondo di ritardo ed è una fortuna macroscopica. I due giorni seguenti, nel cielo bianco sopra Parigi non volerà più nemmeno una mosca. Faccio in tempo a comprare i macarons, che solo dopo scoprirò essere i dolcetti più trendy del momento. Parigi d'inverno ha pochi eguali. Viaggiare in autunno-inverno non ha eguali. Non è da tutti festeggiare la seconda maggiore età nel luogo in cui diciotto anni fa, eri vicinissimo a festeggiare la prima. Parigi vuole che torni di nuovo, me l'ha sussurrato con la erre moscia e il nasino all'insù, mentre si copriva di bianco. E io, senza nemmeno pensarci un attimo, le ho detto di sì.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (10) Tag: strade

 DA PARIGI A PARIGI: LA MIA ...

AtaruMoroboshi — Wed, 15 Dec 2010 01:51:00 +0100

DA PARIGI A PARIGI: LA MIA SECONDA MAGGIORE ETA' (on the air: Vanessa Paradis - Be My Baby) Mentre Roma si lascia alle spalle una giornata disgustosa, improvvisamente mi piombano addosso i miei 36 anni. Ossia, ci manca un giorno. E proprio domani, 16 dicembre, parto per Parigi e festeggio così. A volte il destino gioca questi scherzi strani. Stavo per compiere 18 anni quando toccai per la prima volta la capitale francese, gita dell'ultimo anno di liceo, ci andammo solo in dodici. Era anche la prima volta che uscivo dall'Italia e non avevo la benché minima cognizione di cosa significasse davvero viaggiare, ero un coglione quasi diciottenne entusiasta per Eurodisney che aveva appena aperto. Oltre a quello mi ricordo davvero poco. Ma quei pochi momenti li ho fotografati con la mente e non se ne sono più andati. Quando provo a riordinare le idee penso alla pioggia infida e sottile, ma allo stesso tempo magica che mi schizzava la faccia sulla Torre Eiffel. Poi mi viene in mente il Louvre, la Gioconda che è un quadretto piccolo e insulso che impallidisce di fronte alla maestosa bellezza della Venere di Milo e, soprattutto, della Nike di Samotracia. A ruota arrivano il quartiere di Montmartre al confine con Pigalle, l'albergo squallido, e i maghrebini che ci invitavano dentro a locali dove ti spiumano in pochi millesimi di secondo. Noi, minorenni, adescati in italiano: qui si tromba (con la erre moscia). Notre Dame me la ricordo poco, eppure cazzarola, c'erano i gargoyles. Stavolta gli faccio un servizio fotografico infinito. I magazzini Lafayette e le mie spese pazze: uno Swatch a tiratura limitata e due cassette singolo: November Rain dei Guns n' Roses (lato B Sweet Child O' Mine) e Felix - Don't You want me, pezzo techno che tutt'oggi è un piacere riascoltare. Ricordi confusi della vecchia signora dell'albergo, quasi una maitresse, che mi chiedeva in francese se i miei boccoli erano naturali o mi facevo, chessò, la permanente. L'imbarazzo dentro i sexy shop, che per noi di quel tempo lì erano una novità assoluta. La guida, un tizio che gli scivolava l'italiano sul francese con una cantilena ridicola. Questo e poco altro mi ricordo di quella Parigi dicembrina del 1992. C'è però un'altra cosa. Ero perdutamente e storicamente invaghito di una mia compagna di classe che non venne con noi in gita, ma era lì in quegli stessi giorni. A quell'epoca i cellulari erano ancora il futuro per quanto prossimo. Ma al destino proprio non puoi comandare. Fu così che alla fermata Charles De Gaulle-Etoile, mi apparve davanti lei, nello stesso scomparto della metropolitana. Non volevo crederci, rimasi paralizzato dallo stupore, la salutai, finì lì. Ma per il resto del tempo, l'aria gelida mi sembrò meravigliosa. Da allora il freddo per me è bellissimo. Visto che posto anche su Facebook e ce l'ho tra i contatti, questa cosa verrà a saperla adesso che è mamma di due bei bimbi. Dicembre 2010. Qualche giorno fa guardavo la cartina per arrivare in albergo e di cosa mi accorgo? Che la fermata del metrò dove devo scendere è Charles De Gaulle-Etoile. Diciotto anni dopo. Sta arrivando la mia seconda maggiore età, mi rimetto ad ascoltare la stessa canzone che ascoltavo lì: Vanessa Paradis ancora oggi mi fa impazzire. E nel frattempo è diventata la moglie di Johnny Depp. Chiudo l'album dei ricordi. E sono sicuro che Parigi mi riconoscerà e mi ammiccherà come solo lei sa, facendo la smorfiosa sotto la neve.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (2) Tag: strade

SCOTT PILGRIM VS. THE ...

AtaruMoroboshi — Mon, 29 Nov 2010 01:49:00 +0100

SCOTT PILGRIM VS. THE WORLD (on the air: Beck - Ramona) Prendi un pacchetto di videogiochi anni 80/90 (Super Mario, The Legend of Zelda, Mortal Kombat, Pac Man), aggiungi un po’ di sano rock liceale qualitativamente migliore, ma ispirato ai vari High School Musical, Glee etc. Mettici dentro qualcosa dello stato di grazia di Michel Gondry quando diresse Eternal Sunshine of The Spotless Mind (è l’ultima volta che specifico il titolo italiano: Se mi lasci ti cancello, ormai siete obbligati a saperlo da anni), una piccola spruzzata del Quentin Tarantino di Kill Bill, qua e là qualche accenno di telefilm anni ’70-’80, un po’ di Bollywood, tracce di horror orientali, supereroi a caso e per finire, tanti, tanti fumetti (il che potrebbe, ve lo dico, farvi pensare anche al Bat Man anni ’60 con Adam West). Ma insomma non è un caso, il soggetto è tratto da una graphic novel in sei volumi di Bryan Lee O'Malley. Ora bisogna shakerare il tutto e affidarlo a un regista british di culto come Edgar Wright. Uno che per chi non lo sapesse, ha diretto Shaun of the dead (L’alba dei morti dementi) e Hot Fuzz, con la premiata coppia Simon Pegg-Nick Frost, e che con loro sta per girare il terzo e definitivo film della trilogia del Cornetto (il gelato, sì). Se non sapete di cosa sto parlando andate a documentarvi e pure di corsa. Ciò che verrà fuori è un film schizzato, adolescenziale, ma forse più per adolescenti della mia età. Una rivincita dei nerd in un mondo in cui i nerd non sono più perdenti, e anzi, rimorchiano più degli altri. È il caso di Scott Pilgrim, interpretato dall’eccellente Michael Cera, uno che sembra sempre un geek quindicenne e che avevamo già visto recitare bene in Juno. Scott Pilgrim vive nella misteriosa città di Toronto ricoperta di ghiaccio e neve anche in primavera, suona in un gruppo che si chiama Sex Bob Omb, sfoggia t-shirt bellissime (citazioni a iosa, da Astro Boy agli Smashing Pumpkins), aveva una fidanzata bionda e figa che lo ha lasciato ed è diventata una lolita canterina alla Miley Cyrus. Ha un coinquilino gay e cinico, Wallace, interpretato dal fratello bravo di Macaulay Culkin, Kieran. Che è senza dubbio il miglior attore non protagonista. Scott si fidanza con una groupie cinesina diciassettenne, ma poco dopo incontra prima nel sonno e poi nel mondo reale, la ragazza dei suoi sogni: Ramona Flowers, interpretata da Mary Elizabeth Winstead. Ora. Io avevo un debole per Mary Elizabeth Winstead da quando la vidi vestita da cheerleader in Grindhouse - A prova di morte del buon Quentin, figuriamoci adesso che l’ho vista vestita alternativa, con i capelli colorati (cambia colore tre volte, vi ricorda qualcosa?) e in grado di far perdere la testa al povero Scott, semplicemente pronunciando una parola o aprendo una credenza piena di tè e tisane di tutti i tipi. Scott dovrà dimostrare alla volubile fanciulla che il suo è vero amore sconfiggendo la Lega dei Sette Malvagi Ex di Ramona: qui entriamo nel surreale, nella follia, nel genio puro. E soprattutto ridiamo fino alle lacrime senza soluzione di continuità. Tra i Malvagi Ex, che hanno poteri speciali, vale la pena di ricordare due attori noti come Chris Evans (la Torcia dei Fantastici 4) e il settimo e più forte avversario: Jason Schwartzman (Vita da Strega, Il treno per Darjeeling, Marie Antoinette etc etc) . Non sapete chi è? Male. Googlatelo e guardatevi buona parte della sua filmografia, tranne forse l’ultimo Un microfono per due con Ben Stiller. Tra combattimenti impossibili, mosse celebri per gli amanti dei giochi picchiaduro, satira spietata, avversari che una volta sconfitti si trasformano in monetine (come da videogame), porte aperte nel vuoto, vite supplementari, Scott Pilgrim vs The World è essenziale. In quasi due ore, non ha un solo momento di stanca, un solo fotogramma inutile, tutto arrosto e niente fumo. Per questo l’ho eletto miglior film dell’anno, alla faccia pure di Inception, bello bellissimo ridondante, ma non il migliore di Nolan a mio avviso. Ramona Flowers è la donna fatale, la cotta adolescenziale che ti rincoglionisce a qualsiasi età, il colpo di fulmine dell’ammmore, il centro del tuo mondo. La cretina che ha fatto un sacco di errori mettendosi con dei tipi (e anche una tipa) improbabili, che tu pensi: ma come avrà fatto? E adesso però ci sono io! È la stronzetta che una volta avrebbe fatto sbroccare anche me. Insomma guardate questo film. Dove? In teoria al cinema, in pratica nelle sale c’è stato solo la settimana scorsa e con programmazioni degne del peggior filmetto per bambini. Grazie, Universal. Allora sapete che c’è? Si trova in streaming, in lingua italiana, si vede bene, si sente un po’ meno bene, ma è il classico caso in cui incentivare la provvidenziale pirateria, senza la quale per il momento difficilmente potreste gustare questo gioiellino. Dispiace perché Harry Potter è stato distribuito nello stesso weekend in un miliardo di sale, perché c’è gente che vede due film con Raul Bova a settimana, perché c’è certa monnezza al cinema che nemmeno a Napoli e provincia. Io per non farmi mancare niente l’ho visto sia al cinema che sul pc. Due volte in tre giorni e non mi ha stancato. Anche la colonna sonora è azzeccata: oltre agli accattivanti pezzi cantati dai vari protagonisti che si sfidano a suon di rock, troviamo nomi eccellenti tipo Beck e i Metric. Negli USA è andato male, ma del resto ormai il cinema americano mainstream ha imboccato la via del remake, degli adolescenti cretini e del 3D anche quando non serve. Robba coatta. Del cinema italiano nemmeno parlo. Altresì Edgar Wright, inglese come Christopher Nolan (non credo sia un caso che due dei maggiori talenti dietro la macchina da presa siano albionici), finora non ha sbagliato un film. Qui per l’esattezza, non fallisce l’obiettivo di infilare 6 volumi di un fumetto dentro un videogame dentro un film. L'impressione è che sia nato per pochi (ma in realtà è per tutti, basta filtrare: è una belllissima storia d'amore) e che si sia già guadagnato lo status di cult. Passate parola, sarebbe un peccato non farlo. (PS: novità anche su Curva Ottica: andate e moltiplicatevi, come sempre)

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (3) Tag: magari ve l eravate perso

 Prima di cominciare, ...

AtaruMoroboshi — Tue, 09 Nov 2010 01:38:50 +0100

Prima di cominciare, permettetemi di segnalare il primo post inedito dopo circa due anni su CurvaOttica: si parla di Stoccolma, raccontata dal nostro nuovo amico Birger la Rana. Andate e moltiplicatevi. STURM UND DRANG (novenovembre) (on the air: Amor Fou - Anita) Ho deciso di scriverti queste righe perchè sentivo che era giusto farlo. Perchè mi manchi, e anche se ritengo di poterti mancare anch'io, tu non hai di questi problemi. Chissà quanti hanno flirtato con te in tutto questo tempo. Non pretendo che tu mi resti fedele, del resto anch'io non sono irreprensibile. Io ho una storia da portare avanti anche se con fatica, e sono innamorato di un amore profondo verso di lei. Ma tu sei tu. Un conto è fare lo stupido con le altre, un conto essere innamorati perdutamente, follemente. Lei la vedo tutti i giorni, mi fa arrabbiare, mi fa esaltare, mi delude, mi fa godere, è tutto. Lei è stupenda, nasconde delle crepe profondissime e le sto accanto anche sperando che un giorno torni ad essere quella che era prima. Ma tu, tu rappresenti quello che non ho e che vorrei avere. È sempre così, no? Ciò che non si ha si desidera forte. E ti desidero dalla prima volta che ti ho vista, che era un giorno di sole freddo, come piace a me. Un colpo di fulmine, un sogno, qualcosa di viscerale. E pensare che quando mi dissero che ti avrei incontrata per la prima volta non ero nemmeno così convinto. E invece zac, cotto irrimediabilmente. L'amore ha dinamiche molto strane, è qualcosa che ti scatta dentro. Quando te ne accorgi è già troppo tardi. Sei già lì, gonfio, espressione stupida, fottuto da qualcosa che comunemente definiremmo con l'aggettivo più banale del mondo. Bellissimo. Quando poi in quel "bellissimo" non c'è proprio niente di banale. Ho mangiato con te, ho brindato con te, ho dormito con te, ti sei fatta guardare, fotografare da ogni angolazione e ti ho trovata affascinante, sinuosa, immensa, e, scusa se mi ripeto, bella. Di una bellezza rara e non comune perché non riconoscibile a prima vista, quindi ancora più bella. Che gusto c'è a guardare la bellezza se ti passa davanti in tutta la sua evidenza? Non devi fare fatica, è già lì che ti aspetta. No cazzo, il bello va cercato e trovato. Più impegnativo, riflessivo e per questo più appagante. Ti amavo e non lo sapevo, quella volta. Quando poi ci siamo rivisti ne ero consapevole e ti amavo tanto. Ero fiero di esternare il mio amore per te, lo raccontai, sfidando la gelosia, persino a lei: così diversa da te, eppure legata a te da mille storie parallele. Con te esploravo ogni angolo, sotto il sole, sotto la pioggia, contro un vento gelido o semplicemente guardavo un tramonto romantico, ma letterariamente romantico, e tu mi puoi capire. Eppure non mi basta aver condiviso tutto questo con te. L'amore è dicotomico più spesso di quanto si possa pensare. Ecco, io non ti considero un'amante, perchè è un termine che ti svilirebbe. Tu sei solo un altro tipo di amore, sei un maggiore slancio, sei il desiderio ardente nel tuo essere fredda, sei sensuale al punto da sapermi corrompere con poco. Sei mia. Non quanto lei, ma sei comunque mia. È un anno che non ci vediamo e io potrei impazzire senza di te, senza un tuo bacio. Ora mi serviresti, ora che ho voglia di bere tutto l'alcol del mondo, ora che mi maledico per la nicotina che inalo, ora che sono su un cornicione nemmeno troppo stabile e scaccio uccelli del malaugurio. Ora che mi viene ancora una volta di più da pensare che io con te, da te, ci vivrei. Anche se poi forse il desiderio sarebbe soffocato dalla nostra insolita quotidianità e comincerebbe a mancarmi lei. Ma adesso non serve mica elucubrare, le cose stanno così, che m'importa di quello che sarà? Cara Berlino, esattamente un anno fa ti abbracciavo, esattamente ventuno anni fa cadeva un muro. Roma è accanto a me, mi guarda incuriosita e non si offende se ti scrivo una semplice lettera d'amore. A presto.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (5) Tag: strade

LA NON CRISI DEL SETTIMO ANNO DI ...

AtaruMoroboshi — Mon, 18 Oct 2010 21:20:44 +0200

LA NON CRISI DEL SETTIMO ANNO DI BLOG (on tha air: Katie Melua - The Flood) Sette è un numero figo. Oh, sette come i vizi, i peccati, le virtù, i nani, le ballerine, gli anni di sfiga con lo specchio rotto e tutte quelle minchiate che ogni volta che c’è un settimo anniversario vi schiaffano allegramente di qua e di là. Sette anni e sentirli tutti. Perché non è un segreto che ogni anno, quando c’è da celebrare questo infausto 18 ottobre, compleanno del mio blog, ammesso che me ne ricordi…no, ci sono troppi incisi nella frase. Ricominciamo. Non è un segreto, dicevo, che ogni anno i post siano sempre meno. Eppure non si molla ancora. Lo dico sempre ed effettivamente è vero. La crisi del settimo anno non c’è. C’è stata molto prima, quindi adesso si va avanti come quei matrimoni che si trascinano tra bassi e alti. Ci si ignora per 20 giorni, poi si fanno scintille per due giorni e si ripiomba nella routine. Con la differenza che il blog non devo nemmeno portarlo a cena e offrirgli dei sofisticati carpacci di pesce o delle mousse di verdure ignote. Manco una scontata carbonara, nemmeno un abusato tiramisù. E nonostante questo, il blog mi resta fedele. Se ne ho bisogno, c’è. L’uso che ne faccio prevalentemente è quello di raccontarvi i miei viaggi alla ricerca di mondi sconosciuti. Laddove si intendono non solo i viaggi fisici ma anche quelli mentali. E il viaggio, la partenza, è ormai il tema che tiene in vita Machissenefrega. I cambiamenti, quelli grossi, non entrano dentro uno striminzito status di un social network, non si bruciano in due secondi con un refresh della pagina. Se hai voglia di raccontarli, o li vomiti su carta con una penna o se preferisci una matita, così non ti si sporca l’anulare di inchiostro, oppure li digiti qui sopra. In questo modo il mio blog è sopravvissuto alla cantina, alla naftalina e alla muffa. In questo modo, ho ridotto il numero delle cazzate da somministrarvi, ma le ho microfiltrate per ottenerle più pure e sincere, senza alcuna forzatura. In questo modo, non serve far passare due o tre anni per rileggermi e commuovermi, basta un mese. In questo modo, a questo punto più che mai, il blog lo scrivo prima per me. Pratica in disuso, obsoleta, ricoperta dal polverone di chi con il blog se l’è giocata in modo diverso e magari ha pure vinto. Ma non mi interessa, l’old style ha il suo fascino indiscreto e tanti saluti alle festicciuole e alla cartaccia da libreria. Cheppalle. Oh, quando scrivo ‘sti post celebrativi, finisco per esserne il primo commentatore e per utilizzare sempre il solito commento: cheppalle. Solo che andava scritto perché mi andava di scriverlo. Ogni anno lo stesso tema: perché un blog? E ogni volta la stessa risposta, ma solo per i più superficiali. In realtà ogni anno cambia una piccola sfumatura. Se siete bravi e se mi leggete da sempre lo capite, altrimenti fa lo stesso. Auguri.

Pubblicato da AtaruMoroboshi | Commenti (11) Tag: blogcirconferenza