Mago e Vidro

Está faltando tempo para dedicação

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 20 Apr 2016 01:10:00 +0000

Boa noite, gente!

Então, eu vou ser bem sincera e direta com vocês: eu não estou tendo tempo para dedicar a atenção correta ao Mago e Vidro. Ok, eu tenho tempo de continuar com as postagens regulares, sem diminuição alguma, mas aí entra a questão de quantidade vs. conteúdo.
Estou no processo final do meu primeiro artigo científico, que é quando a pesquisa de campo e a metodologia são aplicadas (quem é da academia vai entender o meu desespero), e estou começando a minha monografia, na qual realmente pretendo me dedicar ao máximo, pois o assunto é de meu máximo interesse. Para resumir: estou lendo uma quantidade infinita material científico, e nada de romances/contos, o que resulta em um conteúdo pobre para o blog.

A minha intenção com esse pequeno cantinho da blogosfera foi, desde o início, ter prazer em compartilhar e fazer amizades, e não render-me à essa lógica chata de "postar por postar", enchendo o feed de coisas que ninguém lerá (mas fingirá que leu só para comentar e tentar receber uma visitinha de volta) só para manter a atualização.
Vejo diversos blogs diariamente atualizados por ai, mas totalmente vazios de conteúdo, e eu não quero tornar meu amorzinho Mago e Vidro em mais um desses.
Pode ser até frescura, mas, quando pego algo para fazer, eu gosto de fazer com gosto e bem feito, só que para isso continue acontecendo, eu preciso de tempo, rs.

Não vou fazer aqui um textão, pois não existe necessidade, afinal, isso não é um adeus, e sim um Até Logo. Assim que eu conseguir me desatolar, juro de dedinho que começarei a acumular um material legal para voltar para cá cheia de amor e coisas legais para compartilhar com vocês.
Sobre o projeto CursedBlogs: pode continuar à todo vapor, galera! Eu volto logo, e assim que isso acontecer eu terei todo o prazer em todas as rédeas e organizar tudinho.
Sobre o projeto DamnedGirls: ele não é só meu, várias outras meninas fazem parte e eu tenho certeza absoluta que elas darão conta de tudo! <3

Espero que consigam me esperar e não esqueçam de mim!
Beijinhos.

Resultado do sorteio de estreia DamnedGirls

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 15 Apr 2016 21:10:00 +0000

Se lembram que pouco mais de um mês atrás houve a estreia do projeto DamnedGirls aqui no blog, no Lua Literaria e no Psychoteca? Não?????????? Então clica AQUI e dá uma olhada, pois tu perdeu um sorteio super legal de NOVE livros, meus pêsames hahahah

E hoje, finalmente, saíram os resultados. Eles estão disponíveis nos quadros do aplicativo do sorteio no post oficial (AQUI), mas vou disponibilizar tudo bonitinho aqui pra poupar o tempo de vocês, ok? <3 Mas serão só prints, pois eu sou preguiçosa, se quiser ver o resultado oficial vai ter que clicar no link mesmo hahaha

E LÁ VAI!!!

Parabéns Sil, Tatiana e Ana! Estaremos entrando em contato com vocês logo logo, e muito obrigada por se interessarem.

Ps.: Lembrando que se as ganhadoras não responderem o email dentro de 72 horas, haverá um novo sorteio.

Até a próxima.

[CONTO] #3 FANTASMAS DO SÉCULO XX | Último Suspiro - Joe Hill

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 12 Apr 2016 17:47:00 +0000

Boa tarde!!

Hoje vocês lerão mais um dos contos do livro Fantasmas do Século XX, do Joe Hill.
Para variar um pouco dos anteriores, esse é bem curtinho, então pode ler agora mesmo, rs.

O conto de hoje chama-se Último Suspiro, e o título realmente condiz com a estória: basicamente, é sobre um homem que coleciona o último suspiro das pessoas. Sabe em filmes quando fulano morre e faz aquele "ah" final? Então, é como se fosse algo do tipo, só que um pouquinho mais macabro hahaha
Eu gosto bastante desse, achei bem criativo e lembro que quando o li pela primeira vez, ao final, fiquei com aquela sensação esquisita que bons contos de suspense deixam.

Depois diz ai o que achou!

Créditos da imagem AQUI

ÚLTIMO SUSPIRO

Uma família entrou para dar uma olhada pouco antes do meio-dia; um homem, uma mulher e o filho. Eram os primeiros visitantes do dia — até onde Alinger sabia, seriam os únicos, pois o museu nunca ficava cheio —, e ele estava livre para levá-los para fazer um tour.

Encontrou-os no guarda-volumes. A mulher ainda estava com um dos pés nos degraus da frente, hesitando para entrar. Fitava o marido por cima da cabeça do filho, lançando-lhe um olhar de incerteza, inquieto. O marido lhe respondia franzindo o cenho. As mãos dele estavam na lapela do casaco forrado de pele de carneiro, mas ele parecia na dúvida se deveria tirá-lo ou não. Alinger já vira a mesma cena uma centena de vezes. Quando as pessoas entravam e viam, logo após o vestíbulo, a penumbra fúnebre do salão, vacilavam, imaginando se teriam ido parar no lugar certo, e começavam a pensar em dar meia-volta. Somente o menininho parecia à vontade, e já estava tirando a jaqueta e pendurando-a em um dos ganchos mais baixos da parede, feitos para crianças.

Antes que eles pudessem ir embora, Alinger pigarreou para chamar atenção. Ninguém tinha coragem de ir embora depois de ser visto; na batalha entre nervosismo e convenção social, a convenção social quase sempre vencia. Ele uniu as mãos e sorriu para os três, um sorriso reconfortante, paternal. O efeito, no entanto, foi justamente o contrário. Alinger tinha uma palidez cadavérica, 2,08m de altura, têmporas encovadas, fundas e escuras. Seus dentes (ainda naturais, aos 80 anos de idade) eram miúdos e cinzentos, e davam a desagradável impressão de terem sido lixados. O pai se retraiu um pouco. A mulher, inconscientemente, estendeu a mão para segurar a do filho.

— Bom dia. Sou o Dr. Alinger. Por favor, entrem.

— Ah... olá — disse o pai. — Desculpe incomodar.

— Não é incômodo nenhum. Estamos abertos.

— Estão, é? Que bom! — disse o homem, com um entusiasmo nada convincente. — Então o que nós... — Sua voz morreu e ele se calou, talvez por ter esquecido o que ia dizer, ou porque não sabia como formular a frase, ou então porque lhe faltava coragem.

Sua mulher tomou a frente.

— Soubemos que o senhor tem uma exposição aqui. Isto é algum tipo de museu de ciências?

Alinger tornou a lhes exibir o sorriso, e a pálpebra direita do pai começou a tremer descontroladamente.

— Ah. Vocês entenderam mal — disse Alinger. — Estavam esperando um museu da ciência. Isto aqui é o museu do silêncio.

— Ahn? — fez o pai.

A mãe arqueou as sobrancelhas.

— Acho que ainda estou entendendo mal.

— Vamos, mãe — disse o menino, soltando a mão dela. — Vamos, pai. Quero dar uma olhada. Quero ver.

— Por favor — disse Alinger, dando um passo para trás, gesticulando para o salão com a mão esquelética de dedos compridos. — Eu ficaria encantado em levar vocês para uma visita guiada.

As persianas estavam fechadas, de modo que o aposento, com suas paredes revestidas de painéis de mogno, era tão escuro quanto um teatro segundos antes de o pano se erguer para revelar a cena. As vitrines de exposição, porém, estavam iluminadas de cima por spots de luz cuidadosamente posicionados, montados em um nicho no teto. Sobre as mesas e pedestais havia o que pareciam ser jarros de vidro vazios, polidos até ficarem muito brilhantes, tão reluzentes que tornavam a escuridão ao seu redor ainda mais negra.

Em cada jarro havia uma espécie de estetoscópio, com o diafragma inserido dentro do vidro, colado com adesivo transparente. As escutas esperavam que alguém as pegasse para ouvir. O menino foi na frente, seguido pelos pais e depois por Alinger.

Pararam antes da primeira vitrine: um jarro em cima de um pedestal de mármore posicionado logo depois da entrada do salão, bem no meio do seu caminho.

— Não tem nada dentro — disse o menino. Olhou em volta, vasculhando todo o aposento, viu os outros jarros fechados. — Não tem nada dentro de nenhum deles.

Estão todos vazios.

— Ah — disse o pai, sem humor.

— Não completamente vazios — retrucou Alinger. — Cada vidro está fechado a vácuo, hermeticamente vedado. Cada um deles contém o último suspiro de alguém. Eu tenho a maior coleção de últimos suspiros do mundo, mais de 100. Algumas dessas garrafas contêm a derradeira expiração de gente muito famosa.

Então a mulher começou a rir; uma risada de verdade, não uma risada forçada. Levou uma das mãos à boca e soluçou, mas não conseguiu conter o som totalmente.

Alinger sorriu. Fazia anos que vinha mostrando a sua coleção. Estava acostumado com todo tipo de reação.

O menino, porém, havia se virado de volta para o jarro na sua frente, com os olhos fascinados. Pegou as escutas do aparelho que parecia um estetoscópio, mas não era.

— O que é isto? — perguntou.

— O mortoscópio — respondeu Alinger. — É muito sensível. Pode pôr, se quiser, e vai conseguir ouvir o último suspiro de William R. Sied.

— Ele é alguém famoso? — perguntou o menino. Alinger aquiesceu.

— Durante algum tempo, ele foi uma celebridade... daquele jeito que os criminosos às vezes ficam famosos. Alvo de ultraje e fascínio do público. Foi levado à cadeira elétrica 42 anos atrás. Eu mesmo emiti seu atestado de óbito. Ele tem lugar de honra no meu museu. Foi o primeiro último suspiro que eu registrei.

A essa altura, a mulher já havia se recuperado, embora ainda segurasse um lenço embolado junto aos lábios e desse a impressão de que estava fazendo um grande esforço para segurar um novo ataque de riso.

— O que foi que ele fez? — quis saber o menino.

— Ele estrangulava crianças — disse Alinger. — Guardava os corpos dentro de um freezer e os tirava lá de dentro de vez em quando para olhar. Eu sempre digo que as pessoas são capazes de colecionar qualquer coisa. — Ele se agachou até ficar na mesma altura do garoto e ficou olhando para o jarro junto com ele. — Pode escutar, se quiser.

O menino pegou as escutas e colocou-as nos ouvidos, com os olhos fixos, sem piscar, no recipiente que transbordava de luz. Escutou com atenção durante algum tempo, e então sua testa se franziu e ele fez uma careta.

— Não estou conseguindo ouvir nada. Começou a fazer o gesto de retirar as escutas. Alinger deteve sua mão.

— Espere. Existem muitos tipos diferentes de silêncio. O silêncio dentro de uma concha do mar. O silêncio depois de um tiro. O último suspiro dele ainda está aí dentro. Os seus ouvidos precisam de tempo para se acostumar. Daqui a pouco você vai conseguir escutar. O silêncio particular dele.

O menino inclinou a cabeça e fechou os olhos. Os adultos ficaram observando. Então seus olhos se arregalaram e ele olhou para cima, com o rosto rechonchudo brilhando de ansiedade.

— Ouviu? — perguntou Alinger. O menino retirou os fones.

— Parece um soluço, só que ao contrário! Sabe? Parece... Ele parou e soltou um arquejo curto, sem som. Alinger afagou seus cabelos e se levantou.

A mãe enxugou os olhos com o lenço.

— O senhor é médico?

— Aposentado.

— Não acha que isto aqui é pouco científico? Mesmo que o senhor tenha mesmo conseguido capturar o último vestígio de monóxido de carbono que alguém emitiu...

— Dióxido — corrigiu ele.

— Não haveria nenhum barulho. Não é possível engarrafar o som do último suspiro de alguém.

— Não — concordou Alinger. — Mas não se trata de engarrafar um som. Somente um certo silêncio. Nós todos temos nossos diferentes silêncios. O seu marido não tem um silêncio quando está contente e outro quando está zangado com a senhora, dona? Os seus ouvidos são capazes de distinguir entre tipos diferentes de nada.

Ela não gostou de ser chamada de dona, apertou os olhos para ele e abriu a boca para dizer alguma coisa desagradável, mas seu marido falou primeiro, proporcionando a Alinger um motivo para dar as costas a ela. O marido havia se aproximado de um jarro em cima de uma mesa junto à parede, ao lado de uma namoradeira escura, estofada.

— Como é que o senhor recolhe esses suspiros?

— Com um aspirador. Uma pequena bomba que suga a exalação de uma pessoa para dentro de um recipiente a vácuo. Carrego essa bomba sempre comigo dentro da minha maleta de médico, por garantia. É um aparelho que eu mesmo inventei, embora existam equipamentos semelhantes desde o início do século xix.

— Aqui está escrito Poe — disse o pai, passando o dedo por um cartão cor de marfim em pé sobre a mesa em frente ao jarro.

— Sim — disse Alinger. Ele tossiu, encabulado. — As pessoas vêm colecionando últimos suspiros desde que foram inventados aparelhos para tornar possível esse hobby. Eu reconheço que paguei 12 mil dólares por esse daí. Quem me ofereceu foi o bisneto do médico que o viu morrer.

A mulher recomeçou a rir. Paciente, Alinger prosseguiu.

— Pode parecer muito dinheiro, mas, acreditem, foi uma pechincha. Em Paris, Scrimm recentemente pagou três vezes isso pelo último suspiro de Enrico Caruso. O pai mexeu no mortoscópio preso ao jarro onde estava escrito Poe.

— Alguns silêncios parecem reverberar de sentimento — disse Alinger. — Quase se pode senti-los tentando articular uma idéia. Muitos dos que escutam o último suspiro de Poe começam em pouco tempo a sentir uma única palavra não sendo dita, a expressão de um desejo muito específico. Escute e veja se também consegue perceber isso.

O pai se curvou e pôs as escutas.

— Isso é ridículo — disse a mulher. O pai ouviu com atenção. O filho chegou bem perto dele, apertando-se com força contra sua perna.

— Posso escutar, pai? — perguntou o menino. — Posso escutar um pouco?

— Shh — fez o pai.

Ficaram todos em silêncio, com exceção da mulher, que sussurrava consigo mesma em um tom de assombro aflito.

— Uísque — articulou o pai com um movimento quase impercetível dos lábios.

— Vire o cartão onde está o nome dele — disse Alinger.

O pai virou o cartão cor de marfim onde estava escrito POE em um dos lados. Do outro lado estava escrito UÍSQUE. Retirou as escutas, com uma expressão solene no rosto, e os olhos baixados para o jarro com respeito.

— Claro. O alcoolismo. Pobre homem. Sabem... eu decorei O corvo quando estava na quinta série — disse o pai. — E recitei o poema na frente de toda a turma sem errar.

— Ah, por favor — disse a mulher. — É um truque. Provavelmente tem um alto-falante escondido embaixo do jarro, e quando você presta atenção ouve a gravação de alguém sussurrando uísque.

— Eu não ouvi nenhum sussurro — disse o pai. — O que eu tive foi um pensamento... como a voz de alguém dentro da minha cabeça... quanta decepção...

— O volume está baixo — disse ela. — É tudo subliminar. Igual ao que fazem no cinema. O menino colocou as escutas para não-escutar a mesma coisa que o pai havia não-escutado.

— Todos os suspiros que o senhor tem aqui são de pessoas famosas? — perguntou o pai. Seu rosto estava pálido, mas levemente manchado com pontinhos de rubor vermelho em suas bochechas, como se ele estivesse febril.

— De forma alguma — disse Alinger. — Eu já engarrafei últimos suspiros de universitários, funcionários públicos, críticos literários... uma profusão de gente sem importância. Um dos mais belos silêncios da minha coleção é o último suspiro de um zelador.

— Carrie Mayfield — disse a mulher, lendo um cartão em frente a um jarro alto e empoeirado. — Ela é uma das suas pessoas sem importância? Aposto que é uma dona-de-casa.

— Não — respondeu Alinger. — Ainda não tenho donas-de-casa na minha coleção. Carrie Mayfield foi uma jovem Miss Flórida, belíssima, que estava a caminho de Nova York com os pais e o noivo para posar para a capa de uma revista feminina.

Sua grande chance. Só que o avião onde eles estavam caiu no Parque Nacional de Everglades. Muitas pessoas morreram, foi um acidente famoso. Mas Carrie sobreviveu. Por algum tempo. Para fugir dos escombros, ela nadou em combustível fervendo, e mais de 80% do seu corpo ficou queimado. Ela perdeu a voz de tanto gritar por socorro. Durou pouco mais de uma semana na UTI. Nessa ocasião eu era professor e levei meus alunos do curso de medicina para visitá-la, a título de curiosidade. Na época, era raro ver ainda vivo alguém que tivesse sido queimado assim. De forma tão completa. Partes do corpo dela se fundiram com outras partes. Felizmente eu tinha levado meu aspirador, já que ela morreu enquanto estávamos ali examinando-a.

— Essa é a coisa mais horrível que eu já ouvi na minha vida — disse a mulher.

— E os pais dela? E o noivo?

— Morreram no acidente. Morreram queimados na frente dela. Não tenho certeza se os corpos deles foram encontrados. Os jacarés...

— Eu não acredito no senhor. Em nenhuma palavra. Não acredito em nada em relação a este lugar. E não me importo de dizer que é um jeito ridículo de tirar dinheiro das pessoas.

— Ora, querida — disse o marido.

— A senhora talvez se lembre de que eu não lhes cobrei entrada — disse Alinger. — É uma mostra gratuita.

— Ei, pai, olhe aqui! — chamou o menino do outro lado da sala, lendo um nome em um cartão. — É o cara que escreveu James e o pêssego gigante!

Alinger virou-se para ele, pronto para apresentar o item em questão, quando viu a mulher se movendo. Tornou a se virar para ela.

— Eu escutaria um dos outros primeiro — disse Alinger. Ela estava levando as escutas aos ouvidos. — Algumas pessoas não gostam muito daquilo que não-escutam no jarro de Carrie Mayfield.

Ela o ignorou, colocou o aparelho e ficou ouvindo, com os lábios franzidos. Alinger uniu as mãos e se inclinou na direção dela, observando sua expressão. Então, sem aviso, ela deu um passo rápido para trás. Ainda estava com as escutas nos ouvidos. O movimento abrupto arrastou o jarro a uma curta distância por cima do tampo da mesa, o que deixou Alinger assustado. Ele estendeu as mãos depressa para evitar que o vidro caísse no chão. A mulher retirou as escutas, subitamente atrapalhada.

— Roadl Dahl — disse o pai, pousando a mão no ombro do filho e admirando o jarro que o menino acabara de descobrir. — Está de brincadeira! O senhor gostava mesmo das personalidades literárias, hein?

— Não estou gostando deste lugar — disse a mulher. Os olhos dela estavam fora de foco. Ela encarava fixamente o jarro que continha o último suspiro de Carrie Mayfield, mas sem vê-lo. Engoliu com dificuldade, levando uma das mãos à garganta.

— Querida? — disse o marido. Atravessou a sala até onde ela estava, com uma expressão preocupada. — Você quer ir embora? Mas a gente acabou de chegar.

— Estou pouco ligando — disse ela. — Quero ir embora.

— Ah, mãe — reclamou o menino.

— Espero que assinem o meu livro de visitas — falou Alinger, seguindo-os até o guarda-volumes.

O pai se mostrava solícito, tocando o cotovelo da mulher, fitando-a com olhos úmidos, preocupados.

— Você poderia esperar sozinha no carro, então? Tom e eu queríamos dar mais uma olhada.

— Eu quero sair daqui imediatamente — insistiu ela com a voz vazia, distante.

— Todos nós devemos sair.

O pai ajudou-a a vestir o casaco. O menino enfiou os punhos cerrados no bolso da calça e, emburrado, deu um chute em uma maleta de médico velha e surrada pousada ao lado do porta-chapéus. Então percebeu o que estava chutando. Agachou-se e, sem a menor vergonha, destrancou a maleta para examinar o aspirador.

A mulher calçou as luvas de pelica com grande cuidado, esticando-as bem em torno dos dedos. Parecia muito entretida com os próprios pensamentos, então foi uma surpresa quando ela de repente despertou, virou-se e cravou os olhos em Alinger.

— O senhor é desprezível — disse ela. — Parece uma espécie de ladrão de túmulos. Alinger uniu as mãos na frente do corpo e olhou para ela com empatia. Fazia anos que vinha mostrando sua coleção. Estava mesmo acostumado com todo tipo de reação.

— Ah, meu amor — disse o marido. — Abra um pouco a sua mente.

— Vou voltar para o carro agora — disse ela, abaixando a cabeça e tornando a se retrair. — Venham logo.

— Espere aí — disse o pai. — Espere a gente.

Ele estava sem casaco. O menino também estava sem o seu e continuava ajoelhado, com a maleta aberta e as pontas dos dedos deslizando devagar pela superfície do aspirador, uma engenhoca que parecia uma garrafa térmica cromada, com tubos de borracha e uma máscara facial de plástico presos a uma das extremidades.

Ela não ouviu o que o marido falou, virou-se e foi saindo, deixando a porta aberta atrás de si. Desceu os íngremes degraus de granito até a calçada, sem tirar os olhos do chão. Estava com as pernas bambas quando saiu para a rua com passos de sonâmbula. Não olhou para a frente, foi logo atravessando a rua em direção a seu carro estacionado do outro lado.

Alinger estava se virando para pegar o livro de visitas — pensou que talvez o homem ainda quisesse assinar — quando ouviu o guincho dos freios e um ruído de metal sendo amassado, como se um carro tivesse batido de frente em uma árvore. Mas, antes mesmo de olhar, sabia que não tinha sido uma árvore. O pai gritou, depois gritou novamente. Alinger virou-se a tempo de vê-lo correr escada abaixo. Na rua, havia um Cadillac preto virado em um ângulo improvável, com vapor saindo pelas laterais do capo amassado. A porta do motorista estava aberta, e o motorista estava no meio da rua, com um chapéu-coco inclinado na cabeça.

Apesar do zumbido em seus ouvidos, Alinger pôde ouvir o lamento do motorista:

— Ela nem olhou. Entrou bem na frente do carro. Meu Deus do céu. O que é que eu podia fazer?

O pai não estava escutando. Estava na rua, ajoelhado, abraçando a mulher. O menino estava no guarda-volumes, com o casaco vestido pela metade, olhando para fora. Uma veia saltada pulsava na sua testa.

— Doutor! — gritou o pai. — Por favor! Doutor! — Estava olhando para Alinger. Alinger parou para pegar o casaco pendurado em um gancho. Era março, estava ventando, e ele não queria se resfriar. Não havia chegado aos 80 anos sendo descuidado nem fazendo as coisas de forma apressada. Fez um afago na cabeça do menino ao passar por ele. Mas ainda não havia chegado ao meio da escada quando a criança o chamou.

— Doutor — gaguejou o menino, e Alinger olhou para trás.

O menino estava lhe estendendo sua maleta, ainda destrancada.

— Sua maleta — disse ele. — Talvez o senhor precise de uma coisa que está aqui dentro. Alinger sorriu, satisfeito, tornou a subir os degraus e pegou a maleta dos dedos frios do menino.

— Obrigado — falou. — Talvez eu precise mesmo.

[RESENHA] V for Vendetta | HQ

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 08 Apr 2016 17:32:00 +0000

Hoje resenharei uma das maiores e mais influentes obras da cultura mundial moderna: V de Vingança.
A grande maioria já conhece ao menos de nome graças ao filme homônimo, mas hoje falarei um pouco sobre a graphic novel que serviu de inspiração à adaptação cinematográfica.

Antes de tudo, eu preciso dizer que foi uma estória que me emocionou em diversos pontos (assim como o filme). Ela é forte e te soca no meio da cara em muitos momentos, sendo recheada de quotes fantásticos, quase daria para fazer uma resenha só de quote hahaha Foi difícil para escolher os melhores e mais marcantes para colocar aqui, senão iria ficar mega cansativo pois o post seria enorme e eu sei você não leria.

Como o próprio título já dá a entender, é uma estória que fala de abuso de poder, totalitarismo, revolução e anarquia. É um livro que eu colocaria no patamar de 1984 no sentido de Distopia Realmente Crítica, que te faz pensar, que floresce em ti aquele teu instinto de Querer Fazer Diferente que há tanto estava domesticado.

Trecho do monólogo inicial que o V (protagonista) tem com uma estátua da justiça:
(as traduções deste post foram feitas por mim, então se tu souber inglês mais do que eu e vir erros, me avisa!)

"Her name is anarchy, and she has taught me more as a mistress than you ever did! She has taught me that justice is meaningless without freedom. She is honest. She makes no promises and breaks none.
Unlike you, Jezebel. I used to wonder why you could never look me in the eye. Now I know.
So goodbye, Dear Lady. I would be saddened by our parting even now, save that you are no longer the woman that i once loved.
(...) The flames of freedom. How lovely. How just. Ahh, my precious anarchy..."

"O nome dela é anarquia, e ela me ensinou mais como amante do que você nunca fez! Ela me ensinou que a justiça é sem sentido se não houver liberdade. Ela é honesta. Ela não faz promessas, muito menos as quebra.
Diferente de você, Jezebel. Eu costumava me perguntar o porquê de você nunca poder me olhar nos olhos. Agora eu sei.
Então, adeus, querida. Eu ficaria triste por nossa separação, mesmo agora que você não é mais a mulher que eu um dia amei.
(...) As chamas da liberdade. Quão encantador. Quão justo. Ahh, minha preciosa anarquia..."

A estória se passa em uma Londres distópica, assolada por diversos problemas sérios, provavelmente desencadeados pelo péssimo governo. A sociedade vive com medo, sem a liberdade necessária de ir e vir, tendo que respeitar toques de recolher realmente sérios e abaixar a cabeça para o que os "superiores" dizem. E isso sem falar dos policiais extremamente mal treinados, sem ideia alguma de como reagir a certas situações, seguindo apenas seus instintos boçais de serem animais (nada muito diferente da nossa realidade brasileira, né?).
O grande protagonista da nossa estória é o V, e tudo o que sabemos dele é que não sabemos de nada. Logo no início da trama ele "recruta" Evey Hammond, uma adolescente que estava a ponto de ser hostilizada, e eles começam a "trabalhar" juntos. Ela acaba por virar uma espécie de pupilo.
Eles buscam atingir o governo e afetar a população de formas bastante radicais, como invadindo a rede oficial de TV e explodindo monumentos históricos. Nesse ponto eu preciso dizer que a adaptação cinematográfica conseguiu ser bem mais interessante, mas acredito que seja questão de ponto de vista. Eu daria como exemplo o seguinte discurso:

Também houve um discurso super foda na TV durante a HQ, mas não se compara a esse. É de arrepiar, mesmo. Eu quase compararia ao discurso final de Chaplin em "O Grande Ditador", se nunca o tiver assistido clica AQUI, e não me culpe se estiver chorando ao final hahahah

Algo que eu acredito merecer muito destaque em toda a HQ é a clara alusão à Conspiração da Pólvora (Gun-powder plot) e um de seus maiores participantes: Guy Fawkes.
A tal conspiração não era nada menos do que um grupo de pessoas que buscaram assassinar o rei da Inglaterra Jaime I, e o Guy Fawkes, com toda a sua experiência de guerra, ficou responsável pelo explosivos, até que a trama foi descoberta e ele foi encontrado com 36 barris de pólvora, o bastante para explodir completamente a Câmara dos Lordes. Como já é de se imaginar, ele foi preso, torturado e condenado à morte na forca. A captura dele é celebrada até hoje, no dia 05 de novembro, e eles chamam de Bonfire Night (Noite da Fogueira).

Dentro dessa cultura popular, existe uma rima que faz alusão a todo esse acontecimento, e essa é parte dela:

"Remember, remember, the fifth of november
The gunpowder treason and plot.
I know of no reason why the gunpowder treason
should ever be forgot"

"Lembrai, lembrai do cinco de novembro
A pólvora, a traição, o ardil
Não sei de uma razão para que a traição da pólvora
Seja algum dia esquecida."

É um dos quotes mais marcantes de toda a estória.

Para quem ainda não percebeu, a máscara que o V usa é uma referência ao Guy Fawkes, pois ela representa uma caricatura do rosto do homem. Hoje em dia, ele é visto como um sinônimo de revolução e da opressão do governo.

Pode-se dizer que V for Vendetta é um hino à liberdade real, longe das amarras de quaisquer tipos de alienação e governabilidade. É uma estória inspiradora.

Ah, também tem outra pessoa que faz alusão à Conspiração da Pólvora, mas de forma extremamente mais sutil. Vamos ouvir?

Para terminar, eu vou falar bem rápido sobre a arte da HQ, a diagramação e um pouco sobre a experiência de ler essa HQ em inglês.

Olha, eu vou ser bem sincera: não curti muito a arte. A achei confusa em diversas partes, simplesmente não dava para entender muito bem o que estava desenhado. Vi muitas pessoas a elogiando, então não sei se eu que sou chata, mas realmente achei confuso.

Agora, sobre a diagramação, não tenho elogios em nem crítica. Ela segue o padrão inglês de publicações normais, com a capa mole e o papel tipo jornal. É tudo bastante sensível, pode estragar fácil, mas nada demais.

Sobre a experiência de ler V for Vendetta em inglês: não recomendo se você não for realmente fluente no idioma. Já li diversas obras em inglês, mas nunca tive tanta dificuldade quanto nessa, mesmo sendo uma HQ, O inglês utilizado, em geral, é formal, além de ter diversos neologismos e palavras escritas erradas para representar o sotaque do personagem que estiver falando - ou sej,a se tu não entender não haverá tradutor que te ajude hahahaha

Enfim, por hoje é só!

| Projeto DamnedGirls | Clube Literário!

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 06 Apr 2016 19:43:00 +0000

Oi gente!!!!!!!
Post fora do dia padrão (para quem ainda não reparou, o Mago e Vidro só costuma ter novos posts às terças e sextas) pois tenho algo super legal para contar a vocês. :D
Não sei vocês, mas eu adoro novidade, fico mega animada com todas hahahah

Então, a notícia dessa vez é a criação do grupo Clube Literário | DamnedGirls. <3
Para quem não se lembra, ou não conhece, esse é um projeto criado pelos blogs Mago e Vidro (eu!!!), Lua Literária e Psychoteca, que busca trazer visibilidade não apenas para o terror dentro da literatura e da blogosfera, mas também dar destaque ao espaço feminino nesse meio.
No mês passado, como estreia, fizemos uma série de posts problematizando o tema, e ainda teve sorteio, para saber mais é só clicar AQUI, pois ainda dá tempo de participar dele! Só será concluído semana que vem. :)
Enfim, a segunda parte da novidade é que agora o projeto tem novas membras \o/
Apresento a vocês as novas garotas malditas:

Espero que essa parceria dê certo e vá muito longe, pois eu estou adorando isso tudo!

Agora, a novidade mais impactante que, com certeza, representa um grande passo para o projeto, é a criação do grupo no facebook. Nele buscaremos tornar concreta a meta de poder interagir diretamente com todos os nossos leitores, ajudando a incentivar a leitura dos gêneros destacados (fantasia, terror, etc), de autores nacionais e de autoras mulheres no geral.

Mas Tisa, para quê exatamente vai servir esse grupo?

Como diz no banner ali em cima, será onde acontecerá a principal divulgação dos eventos que organizaremos, como leituras conjuntas, maratonas, desafios, concursos culturais e, claro, premiações às pessoas que participarem (pois nada é melhor do que ler pra caralho e ainda ganhar presente, né?).

Tá, mas eu ainda não entendi como funcionarão esses eventos.

Ok, então vamos à uma explicação mais detalhada, que foi lindamente escrita pela Gabi:

> Leitura Conjunta: nós deixamos algumas opções de livros para votação durante um período, então selecionamos o mais votado, estipulamos um prazo (não que seja uma regra) e montamos um cronograma de leitura (é bacana que todos acompanhem o cronograma, assim conseguimos fazer discussões, compartilhar impressões, enfim...)

> Maratona Literária: diz respeito a um determinado período de tempo em que uma pessoa - ou um grupo, como é o nosso caso - se propõe a ler um determinado número de páginas/livros ou apenas a ler mais do que o de costume. A mais comum é a 24hrs, você se dedica o dia todo (avá) a realizar leituras, podendo usar suas redes sociais para compartilhar impressões e o andamento das leituras com outros participantes. Podemos fazer com filmes e séries também, gente, dá pra adiantar legal.

> Desafios: bem, esse é bem variado e é bacana que aconteça trimestralmente. Os organizadores criam um desafio - ou vários - e o participante escolhe qual realizar durante o prazo estipulado (sem regras). Alguns exemplos de desafios: Ler um livro de contos, um clássico, um livro de não-ficção, um livro que está parado na sua estante, um livro com ilustrações, uma biografia, ler contos de determinado autor (Poe, Lovecraft, King, Neil Gaiman, enfim...) ler um mangá ou HQ... viu como é bem variado? O legal é que terão outros participantes e dá pra interagir (assim como a Maratona)

> Quiz Literário: durante um determinado período (um dia todo, a cada uma hora ou durante alguns dias) os organizadores vão postando perguntas relacionadas a literatura, cinema e TV, então os participantes vão respondendo e acumulando pontos, no final quem acumular mais ganha um prêmio (marcadores, livros, brindes, enfim...)

> Concurso Cultural: esse tem como objetivo entreter, estimular a criatividade dos participantes e premiar, ou seja, os organizadores criam um concurso com requisitos, estipulam um prazo e quem se sair melhor ganha prêmio. Um exemplo comum de Concurso cultural é apresentar 3 ou mais palavras/frases e o participante deve criar um texto criativo incluindo as palavras/frases apresentadas. Outro exemplo como é tirar uma fotografia que deva incluir determinado objeto/cenário. É bem variado também e ganha o mais criativo

Enfim, eu acho que boa parte já foi explicada, agora é só tu entrar lá e esperar por mais notícias. :D

[TAG] Prêmio Dardos

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 05 Apr 2016 13:47:00 +0000

Hoje eu estou aqui, novamente, repassando uma TAG super legal que na qual o Mago e Vidro foi indicado, só que dessa vez, na verdade, não é uma TAG e sim um selo, e fui indicada por dois blogs! \o/
A Andrea do Leitora Compulsiva e a Fabi do Pausa Para Pitacos tiveram a grande ideia de me escolher como uma de suas indicadas, e cá estou eu cumprindo o compromisso que me foi dado.

Eu imagino que boa parte já saiba do que se trata o Prêmio Dardos, pois ele é bem famoso na blogosfera, mas, só para te situar, é um selo virtual criado no ano de 2008 pelo escritor Alberto Zambade, do blog Leyandas de "El Pequeño Dardo" El sentido de las Palabras. Ele selecionou e indicou o selo a quinze blogs que ele considerou merecedores do prêmio, os quais também indicaram outros quinze e assim sucessivamente. O prêmio tem como objetivo reconhecer os esforços de blogueiros, transmitir princípios culturais, literários, éticos, pessoais, etc; manifestando a criatividade através de suas palavras, textos, dentre outros.

As regras:

Indicar os blogs que divulguem princípios éticos, culturais, pessoais etc. para receber o prêmio;
Exibir a imagem do selo;
Mencionar o blog que te indicou e inserir o link dele;
Avisar os blogs escolhidos.

Os indicados:

Olha gente, vou ser bem sincera com vocês, eu já conheço pouca gente nessa blogosfera e, ainda assim, dentre os que conheço, todos já foram indicados, isso não é justo hahahah

Esse negócio de indicação ficará para a próxima, prometo! rs

Enfim, obrigada pelo selo, gente! É demais saber que o Mago e Vidro está legal e agradando. <3

[CONTO] #2 FANTASMAS DO SÉCULO XX | A máscara do meu pai - Joe Hill

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 01 Apr 2016 18:22:00 +0000

Oi gente!

Eu ando meio sumida daqui, eu sei. Tenho conseguido manter a rotina de postagens, mas responder comentários e acompanhar os outros blogs tem sido uma tarefa quase impossível para mim. O motivo disso? Monografia. Eu ainda estou escrevendo apenas o meu projeto, e ainda assim isso já tá comendo a minha vida, não tenho tido tempo para mais nada, então me perdoem pela displicência. :( Eu prometo, de dedinho, que quando as coisas acalmarem eu volto a dar atenção para todo mundo! <3
E ainda tenho que continuar a fazer o parâmetro dos blogs amaldiçoados, pois a corrente já cresceu tanto (aê!!! <3) que eu estou perdendo a linha hahahah
Então, quando eu voltar a ter tempo, já tenho dois compromissos: me atualizar em relação aos blogs que acompanho e listar os blogs amaldiçoados.

Enfim, vamos ao post de hoje.
Dando continuidade ao projeto Fantasmas do Século XX (que para quem ainda não sabe do que se trata, clica AQUI), hoje postarei outro dos meus contos favoritos: A Máscara do meu Pai. Preciso admitir que eu não sou capaz de construir uma sinopse legal do conto sem dar spoilers, mas posso dizer que ele é muito doido hahaha
Se eu tivesse que comparar com algo, diria que é meio que um Alice no País das Maravilhas, só que na versão macabra.
Entretanto, meu amigo do blog Leitor Noturno escreveu um resumo bem legal, dá uma lida aí:

Jack viaja com seus pais para um chalé que pertencia ao seu avô, que havia falecido recentemente, afim de vender alguns objetos que receberam de herança. Chegando lá ele se depara com uma casa antiga em que todos os espelhos estão cobertos e várias máscaras estão em todos os lugares. Por mais que o menino já esteja com 13 anos, sua mãe diz a ele que deve usar a máscara para se proteger das pessoas-carta-de-baralho que o seguiam (cá entre nós, ela é um pouco pirada). O conto possui um horror infantil, surreal, uma mistura das fantasias vividas nos sonhos. É um conto a lá Neil Gaiman.

Bom, agora vamos, efetivamente, ao conto, que é o que mais interessa aqui, né? :)
Diz abaixo aí o que você achou, pois ele não é drama como o anterior que foi postado, esse realmente já tem uma pegada um pouco pesada em relação ao terror (mas não muito, não precisa se cagar antes de começar hahah).

A MÁSCARA DO MEU PAI

No caminho de carro até Big Cat Lake, jogamos um jogo. foi ideia da minha mãe. O sol já estava se pondo quando chegamos à estrada estadual, e não havia mais nenhuma luz no céu a não ser uma mancha fria e pálida a oeste no momento em que ela me disse que havia alguém atrás de mim.

— São pessoas em forma de cartas de baralho — disse ela. — Reis e rainhas. Tão finas que são capazes de passar por debaixo das portas. Elas virão da direção do lago, procurando pela gente. Tentando pegar a gente. Sempre que aparecer alguém vindo da outra direção, você precisa se esconder. A gente não tem como proteger você... não aqui na estrada. Rápido, abaixe-se. Lá vem uma delas.

Deitei-me no banco de trás e fiquei olhando os faróis que vinham da pista oposta correrem pelo teto do nosso carro. Não tinha certeza se estava embarcando na brincadeira ou se estava só me esticando para ficar mais confortável. Eu estava de mau humor. Queria ter ido dormir na casa do meu amigo Luke Redhill, para ficar jogando pingue-pongue e assistindo à TV até tarde com ele (e com sua irmã mais velha de pernas compridas, Jane, e a amiga de cabelos macios, Melinda), mas havia chegado do colégio e encontrado malas na frente da casa, e meu pai as estava colocando dentro do carro. Foi quando fiquei sabendo que iríamos passar a noite na cabana do meu avô em Big Cat Lake. Não podia ficar zangado com meus pais por não me contarem seus planos com antecedência, porque eles provavelmente não haviam feito planos com antecedência. Era muito provável que tivessem decidido ir a Big Cat Lake durante o almoço. Meus pais não faziam planos. Tinham impulsos e um filho de 13 anos, e não viam motivo nenhum para deixar o último atrapalhar os primeiros.

— Por que vocês não podem me proteger? — perguntei.

— Porque existem algumas coisas para as quais amor de mãe e coragem de pai não são suficientes. Além disso, quem conseguiria lutar contra elas? Você conhece as pessoas do baralho. Sabe como elas sempre carregam machadinhas de ouro e pequenas espadas de prata. Já reparou como a maioria das boas mãos de pôquer são bem armadas? — minha mãe respondeu.

— Não é por acaso que o primeiro jogo que todo mundo aprende se chama War, “guerra” — disse meu pai, dirigindo com um dos pulsos apoiado no volante. — Todos esses jogos são variações do mesmo enredo. Reis metafóricos combatendo pelas reservas mundiais limitadas de donzelas e dinheiro.

Minha mãe me olhou por cima do encosto do seu banco, séria, com os olhos brilhando no escuro.

— Estamos com um problema, Jack — disse ela. — Estamos com um grande problema.

— Tudo bem — falei.

— Já vem acontecendo há algum tempo. A gente no início escondeu de você, porque não queria deixar você assustado. Mas você precisa saber. É mais seguro. A gente... bom... a gente não tem mais dinheiro nenhum. Foram as pessoas do baralho. Elas têm trabalhado contra a gente, estragando os nossos investimentos, bloqueando os nossos bens. Têm espalhado os piores boatos sobre o seu pai no trabalho dele. Eu não quero impressionar você com detalhes. Elas têm dado telefonemas ameaçadores. Ligam para mim no meio do dia e falam sobre as coisas horríveis que vão fazer comigo. Com você. Com todos nós.

— Outro dia puseram alguma coisa na minha comida e eu fiquei com uma baita diarréia — disse meu pai. — Pensei que fosse morrer. E a nossa roupa voltou do tintureiro com umas manchas brancas engraçadas. Foram elas também.

Minha mãe riu. Já ouvi dizer que os cachorros têm três tipos de latidos, cada qual com um significado específico: intruso, vamos brincar, preciso fazer xixi. Minha mãe tinha um determinado número de risadas, cada uma com seu significado e sua identidade, mas todas maravilhosas. Essa risada, convulsa e grosseira, era a maneira como ela reagia a piadas de mau gosto, a acusações ou a situações em que era pega fazendo alguma bobagem.

Ri junto com ela, tornando a me sentar, relaxando a barriga. Ela falara com os olhos tão arregalados e de forma tão solene que, por um instante, eu esqueci que ela estava inventando tudo aquilo.

Minha mãe se inclinou na direção do meu pai e correu o dedo pelos lábios dele, como alguém que fecha um zíper.

— Deixe que eu conto — falou. — Eu proíbo você de falar qualquer outra coisa.

— Se a gente está com problemas de dinheiro tão sérios assim, eu poderia ir morar com o Luke por um tempo — falei. E com a Jane, pensei. — Não quero ser um fardo para a família.

Ela tornou a olhar para mim.

— Não é com o dinheiro que eu estou preocupada. Amanhã um avaliador vai se encontrar conosco. Naquela casa tem umas coisas antigas maravilhosas que o seu avô deixou para a gente. Vamos ver se conseguimos vender.

Meu avô, Upton, havia morrido no ano anterior de uma forma que ninguém gostava de comentar. Fora uma morte que não combinava com a sua vida, uma conclusão de filme de terror enxertada em uma comédia maluca, meio à la Frank Capra. Ele estava em Nova York, num apartamento que possuía no quinto andar de um prédio no Upper East Side, um dos muitos imóveis que ele tinha. Chamou o elevador e, quando ele chegou, meu avô cruzou imediatamente a porta — só que o elevador não estava lá, e ele despencou cinco andares. A queda não o matou. Ele passou mais um dia vivo no fundo do poço. O elevador era velho e lento, e rangia alto sempre que precisava se movimentar, como a maioria dos residentes do prédio. Ninguém ouviu seus gritos.

— Por que é que a gente não vende a casa de Big Cat Lake? — perguntei. — Aí ficava nadando na grana.

— Ah, a gente não pode fazer isso. A casa não é só nossa. Ela também pertence à tia Blake, aos gêmeos Greenly. E, mesmo que fosse nossa, seria impossível vendê-la. Ela sempre pertenceu à nossa família.

Pela primeira vez desde que eu havia entrado no carro, pensei ter entendido por que nós realmente estávamos indo para Big Cat Lake. Finalmente, vi que meus planos de fim de semana haviam sido sacrificados em nome da decoração de interiores. Minha mãe adorava decorar as coisas. Adorava escolher cortinas, cúpulas de abajur, adorava encontrar puxadores de ferro únicos para os armários. Alguém a havia encarregado de redecorar a cabana em Big Cat Lake — ou, mais exatamente, ela havia encarregado a si própria —, e minha mãe estava decidida a começar a se livrar de toda a tralha.

Eu me sentia um panaca por tê-la deixado me distrair do meu mau humor com uma de suas brincadeiras.

— Eu queria ter ido dormir na casa do Luke — falei.

Minha mãe lançou-me um olhar cúmplice de soslaio por baixo das pálpebras semicerradas, e eu senti um súbito arrepio de ansiedade. Foi um olhar que me fez imaginar o que ela sabia, e se havia adivinhado os verdadeiros motivos da minha amizade com Luke Redhill, um tirador de meleca grosseiro, mas de boa índole, que eu considerava intelectualmente inferior a mim.

— Você não estaria seguro lá. As pessoas do baralho iriam te pegar — disse ela, em um tom ao mesmo tempo alegre e um pouco afetado demais.

Olhei para o teto do carro.

— Tá bom.

Passamos algum tempo viajando em silêncio.

— Por que elas querem me pegar? — perguntei, embora àquela altura eu já estivesse farto da brincadeira e quisesse acabar com ela.

— Isso tudo é por causa da nossa incrível supersorte. Ninguém deveria ter tanta sorte quanto a gente. Elas detestam a idéia de alguém levar vantagem. Mas tudo estaria quite se roubassem você. Pouco importa quanta sorte se teve, quando se perde um filho a diversão acaba. É claro que tínhamos sorte, talvez até uma supersorte, e não apenas por sermos ricos, como todo mundo na nossa numerosa família de inúteis que vivia do dinheiro herdado. Meu pai tinha mais tempo para mim do que outros pais tinham para outros meninos. Só ia trabalhar depois que eu saía para o colégio e em geral já estava em casa quando eu voltava e, caso eu não tivesse mais nada para fazer, íamos de carro até o campo de golfe para dar umas tacadas. Minha mãe era linda, ainda jovem, com apenas 35 anos, e dotada de um instinto natural para a travessura que fazia dela um sucesso entre meus amigos. Eu desconfiava de que muitos dos meninos com quem eu convivia, incluindo Luke Redhül, haviam-na incluído em uma variedade de fantasias masturbatórias e que, na verdade, sua atração por ela explicava a maior parte de seu apreço por mim.

— E por que é que Big Cat Lake é tão seguro assim? — perguntei.

— Quem disse que é seguro?

— Então por que é que a gente está indo para lá? Ela me deu as costas.

— Para poder acender um foguinho gostoso na lareira, dormir até tarde, comer omeletes e passar a manhã inteira de pijama. Mesmo que a gente esteja temendo pela própria vida, não é motivo para passar o fim de semana inteiro triste.

Ela pôs a mão na nuca do meu pai e brincou com seus cabelos. Então se retesou e suas unhas se enterraram no pescoço dele.

— Jack — disse ela para mim. Estava olhando para além do meu pai, através da janela do motorista, para alguma coisa no escuro lá fora. — Abaixe-se, Jack, abaixe-se.

Estávamos na Estrada 16, uma rodovia comprida e reta, com um estreito canteiro de grama entre as duas pistas. Havia um carro estacionado em um retorno próximo e, quando passamos, seus faróis se acenderam. Virei a cabeça e fiquei olhando para eles por alguns instantes antes de me abaixar e sumir de vista. O carro — um elegante Jaguar prateado — entrou na estrada e começou a acelerar atrás de nós.

— Eu avisei que não deixasse que eles vissem você — disse minha mãe. — Ande mais rápido, Henry. Fuja deles.

Nosso carro aumentou a velocidade, chispando pela escuridão. Enterrei os dedos no banco, sentando de joelhos para espiar pela janela traseira. Por mais depressa que fôssemos, o outro carro continuava sempre à mesma distância atrás de nós, fazendo as curvas com uma segurança silenciosa, ameaçadora. De vez em quando, minha respiração ficava presa na garganta durante alguns segundos antes de eu me lembrar de respirar. Placas de trânsito passavam zunindo, depressa demais para serem lidas.

O Jaguar nos seguiu por quase 5 quilômetros antes de entrar no estacionamento de um restaurante de beira de estrada. Quando me virei no banco, minha mãe estava acendendo um cigarro no anel laranja brilhante do acendedor do carro. Meu pai cantarolava baixinho, relaxando o pé no acelerador. Balançava a cabeça de leve de um lado para outro, no compasso de uma melodia que eu não reconheci.

Saí correndo pela noite adentro, atravessando o vento cortante de cabeça baixa, sem olhar para onde estava indo. Minha mãe veio logo atrás de mim, e nós dois fomos em direção à varanda da frente. Não havia nenhuma luz acesa na fachada do chalé à beira do lago. Meu pai havia desligado o motor e os faróis. A casa ficava no meio do mato, no final de uma estradinha de terra esburacada onde não havia postes. Logo atrás da casa, eu podia ver um pedacinho do lago, um buraco no meio do mundo, tomado por uma escuridão pulsante.

Minha mãe abriu a porta e começou a acender as luzes. A cabana era construída em volta de um cômodo central, com um telhado rústico, de vigas aparentes, e paredes feitas de toras de madeira cuja casca vermelha estava se soltando. A esquerda havia uma penteadeira com um espelho escondido atrás de dois lenços pretos diáfanos. Tateando as paredes, com as mãos enfiadas dentro das mangas do casaco para se aquecerem, cheguei perto da penteadeira. Através dos lenços semitransparentes, vi uma figura difusa, disforme: meu próprio reflexo escurecido vindo ao meu encontro no espelho. Senti um arrepio de aflição ao ver aquele eu refletido, uma sombra sem feições espreitando atrás da seda preta, alguém que eu não conhecia. Afastei o pano mas só vi a mim mesmo, as bochechas muito vermelhas por causa do vento.

Estava prestes a me afastar quando reparei nas máscaras. O espelho era sustentado por duas delicadas colunas, em cujo topo estavam penduradas algumas máscaras, como as do Cavaleiro Solitário, que só cobriam os olhos e um pouquinho do nariz. Uma delas tinha bigodes nas laterais e uma camada de purpurina que fazia quem a usasse ficar parecido com um camundongo coberto de jóias. Outra era feita de um luxuoso veludo preto, e teria sido um traje adequado para uma cortesã a caminho de um baile de máscaras eduardiano.

O chalé inteiro havia sido cuidadosamente decorado com máscaras. Elas pendiam das maçanetas das portas e dos espaldares das cadeiras. Uma imensa máscara cor de carmim lançava seu olhar furioso do peitoril acima da lareira, um demônio surrealista feito de papel machê laqueado, com um bico curvo e penas em volta dos olhos — exatamente o tipo de coisa que você deveria usar se fosse representar a Morte Vermelha de Edgar Allan Poe.

A mais inquietante de todas estava pendurada no trinco de uma das janelas. Era feita de uma espécie de plástico distorcido, transparente, e parecia o rosto de um homem moldado em um pedaço inconcebivelmente fino de gelo. Era difícil vê-la na frente da vidraça, e eu me remexi de nervoso quando reparei nela com o canto do olho. Durante alguns instantes, pensei que houvesse um homem, espectral e quase ausente, flutuando acima da varanda, olhando para mim com a boca aberta.

A porta da frente se abriu com estardalhaço e meu pai entrou arrastando as malas. Ao mesmo tempo, minha mãe falou atrás de mim.

— Quando éramos jovens, crianças mesmo, seu pai e eu costumávamos fugir para cá para ficar longe de todo mundo. Espere aí. Espere aí, tenho uma idéia. Vamos brincar de uma coisa: você tem até a hora de ir embora para adivinhar em que quarto foi concebido.

Ela gostava de tentar me deixar com nojo de vez em quando com revelações íntimas e não solicitadas sobre ela e meu pai. Franzi o cenho e lancei-lhe o que esperava ser um olhar de repreensão, e ela tornou a rir, e ambos ficamos satisfeitos, uma vez que havíamos desempenhado perfeitamente os nossos papéis.

— Por que os espelhos estão todos cobertos?

— Não sei — disse ela. — Talvez a pessoa que ficou hospedada aqui da última vez tenha pendurado esses véus como uma forma de se lembrar do seu avô. Na tradição judaica, quando alguém morre, os parentes cobrem os espelhos como um alerta contra a vaidade.

— Mas a gente não é judeu — falei.

— Mas é uma tradição bonita. Seria bom para todo mundo passar menos tempo pensando em si mesmo.

— E o que significam todas essas máscaras?

— Toda casa de veraneio precisa ter umas máscaras espalhadas. E se você quiser tirar férias do próprio rosto? Eu fico enjoadíssima de ser a mesma pessoa todo santo dia. O que achou dessa aí, gostou?

Eu estava tocando distraidamente a máscara transparente e sem expressão pendurada na janela. Quando ela chamou minha atenção para o que eu estava fazendo, retirei a mão. Um calafrio percorreu meus braços.

— Você deveria experimentar — disse ela, com um sussurro animado. — Deveria ver como fica em você.

— É horrível — falei.

— Você vai ficar bem dormindo sozinho no seu quarto? Pode dormir na cama com a gente. Foi o que fez da última vez que viemos aqui. Mas na época você era bem mais novo.

— Tudo bem. Eu não iria querer atrapalhar, no caso de vocês terem vontade de conceber mais alguém.

— Cuidado com o que você deseja — disse ela. — A história se repete.

Os únicos móveis que havia no meu quartinho eram uma cama de campanha, arrumada com lençóis com cheiro de naftalina, e um guarda-roupa encostado em uma das paredes, com cortinas estampadas escondendo o espelho do fundo. Uma máscara estava pendurada no trilho da cortina. Era feita de folhas de seda verde costuradas e enfeitadas com paetês também verdes; gostei dela até a hora em que apaguei a luz. Na penumbra, as folhas pareciam escamas pontiagudas de alguma criatura com cara de lagarto, com imensas órbitas vazias onde deveriam estar os olhos. Tornei a acender a luz e me levantei para virá-la de frente para a parede.

Árvores cresciam coladas à casa, e algumas vezes um galho batia na lateral do chalé, fazendo um barulho que sempre me despertava com a idéia de que havia alguém batendo na porta do quarto. Acordei, cochilei, tornei a acordar. O vento ganhou força e emitia um ruído estridente, e em algum lugar do lado de fora soava um constante ping-ping-ping metálico, como se uma roda estivesse girando impulsionada por um vendaval. Fui até a janela para olhar, sem esperar ver nada. Havia lua no céu, porém, e, quando as árvores chacoalhavam, o luar corria pelo chão em meio ao breu, como cardumes daqueles peixinhos prateados que vivem nas águas profundas e brilham no escuro.

Apoiada em uma das árvores havia uma bicicleta, uma relíquia, com a roda dianteira gigantesca e a traseira quase risível de tão pequena. A roda da frente girava continuamente, emitindo aquele ping-ping-ping. Um menino atravessou o gramado em sua direção, um menino gordinho de cabelos louros, usando um camisolão branco. Quando o vi senti uma onda instintiva de pavor. Ele segurou o guidom da bicicleta e inclinou a cabeça, como se houvesse escutado algum som, e eu me escondi, recuando para longe da vidraça. Ele se virou e olhou para mim, com olhos e dentes prateados e covinhas nas suas bochechas gordas de querubim. Então eu despertei com um susto na minha cama com cheiro de naftalina, emitindo ruídos desolados de medo.

Quando a manhã chegou e finalmente me desvencilhei do sono de forma definitiva, vi que estava no quarto principal debaixo de uma pilha de cobertores, com o sol batendo no meu rosto. A marca da cabeça da minha mãe ainda marcava o travesseiro ao meu lado. Não me lembrava de ter corrido para lá no escuro, e fiquei contente por isso. Aos 13 anos, eu ainda era um menino, mas tinha lá o meu orgulho.

Fiquei deitado como uma lagartixa em cima de uma pedra — absorvendo o sol, acordado sem estar consciente — até ouvir um barulho de zíper no outro lado do aposento. Olhei em volta e vi meu pai abrindo a mala em cima da cômoda. Algum sutilmovimento das cobertas chamou sua atenção, e ele virou a cabeça para olhar para mim.

Ele estava nu. O sol da manhã bronzeava seu corpo curto, compacto. Estava usando a máscara de plástico transparente que eu vira pendurada na janela da sala na noite anterior. A máscara amassava seus traços, achatando-os, tornando suas formas irreconhecíveis. Ele me encarou sem expressão, como se não soubesse que eu estaria ali deitado na cama, ou talvez como se não me conhecesse. A forma grossa e comprida do seu pênis repousava sobre uma almofada de pêlos ruivos. Eu já o vira pelado muitas vezes, mas, com aquela máscara, ele era uma pessoa diferente, e sua nudez era desconcertante. Ele me olhava sem dizer nada — e isso também era desconcertante.

Abri a boca para dizer oi e bom-dia, mas meu peito estava ofegante. Passou pela minha cabeça que ele era, de fato, um desconhecido para mim. Fui incapaz de encarar seu olhar, desviei o meu, e em seguida saí de baixo das cobertas e fui até a sala, fazendo esforço para não correr.

Uma frigideira fez barulho na cozinha. Água esguichou de uma torneira. Segui os ruídos até minha mãe, que estava em frente à pia enchendo a chaleira de água. Ela ouviu meus passos e olhou para trás por cima do ombro. A imagem dela me fez estacar. Estava usando uma máscara preta de gatinha, contornada de cristais e com bigodes cintilantes. Não estava nua, mas usava uma camiseta da cerveja MILLER LITE que descia até os quadris. Suas pernas, porém, estavam de fora, e quando ela se inclinou por cima da pia para fechar a torneira pude ver de relance uma calcinha preta de tiras finas. Senti-me reconfortado por ela ter sorrido ao me ver, e não simplesmente olhado para mim como se nunca tivesse me visto.

— Estou fazendo omeletes — disse ela.

— Por que você e papai estão de máscara?

— Hoje é Halloween, não é?

— Não — respondi. — É na quinta-feira que vem.

— Existe alguma lei contra comemorar adiantado? — perguntou ela. Então parou junto ao fogão, com uma luva de proteção em uma das mãos, e lançou-me outro olhar. — A propósito...

— Lá vem. O caminhão está dando ré. A caçamba está se abrindo. A merda está prestes a cair lá de dentro.

— Aqui é sempre Halloween. Esta casa se chama Casa das Máscaras. É o nosso nome secreto para ela. Esta é uma das regras do chalé: enquanto você estiver aqui, tem que usar máscara. Sempre foi assim.

— Posso esperar até o Halloween.

Ela tirou a frigideira do fogo e me serviu um pedaço de omelete e uma xícara de chá. Então sentou-se do outro lado da mesa para me ver comer.

— Você tem que ficar de máscara. As pessoas do baralho viram você ontem à noite. Elas agora vão vir aqui. Você tem que estar de máscara para elas não o reconhecerem.

— Por que é que elas não iriam me reconhecer? Eu estou reconhecendo você.

— Você acha que está — disse ela, com os olhos de cílios compridos vividos e bem-humorados. — As pessoas do baralho não vão reconhecê-lo se você estiver mascarado. É o calcanhar-de-aquiles delas. Tudo para elas é no sentido literal. Elas pensam de forma muito unidimensional.

— Ha, ha — zombei. — Quando é que o avaliador vai chegar?

— Uma hora dessas. Mais tarde. Não sei muito bem. Não tenho nem certeza se existe mesmo um avaliador. Eu posso ter inventado isso.

— Só estou acordado há 20 minutos e já estou entediado. Não daria para vocês terem arrumado uma babá para mim e vindo para cá sozinhos passar este fim de semana esquisito, mascarados, fazendo bebês? — Assim que eu disse isso, senti meu rosto corar, mas fiquei contente por ter tido coragem de provocá-la em relação às máscaras, à lingerie preta e à brincadeira burlesca que estavam fazendo e que achavam que eu fosse jovem demais para entender.

— Prefiro você aqui. Assim você não arruma encrenca com aquela menina — disse ela. O calor nas minhas faces se intensificou como se fossem brasas depois que alguém assopra.

— Que menina?

— Não tenho certeza de qual é a menina. Ou é a Jane Redhill ou então a amiga dela. Provavelmente a amiga dela. É a pessoa que você espera encontrar toda vez que vai à casa do Luke.

Era Luke quem gostava da amiga dela, Melinda; eu gostava de Jane. Mesmo assim, o chute de minha mãe foi certeiro o bastante para me desestabilizar. Seu sorriso se escancarou diante do meu silêncio desolado.

— Ela é bem gatinha, não é? A amiga da Jane? As duas são. Mas a amiga parece mais o seu tipo. Qual o nome dela? Melinda? Aquele jeito dela de andar por aí de macacão folgado. Aposto que ela passa as tardes lendo livros em uma casa na árvore que construiu junto com o pai. Aposto que cata as próprias minhocas para pescar e joga futebol com os meninos.

— Quem gosta dela é o Luke.

— Então é a Jane.

— Quem disse que tem que ser uma das duas?

— Deve ter algum motivo para você ficar andando para lá e para cá com o Luke. Além do próprio Luke. — Então ela arrematou: — A Jane outro dia foi até lá em casa vender umas revistas para arrecadar dinheiro para a igreja dela. Ela parece uma menina bem bacana. Muito preocupada com a comunidade. Tem senso de humor. Quando você for um pouco mais velho, deveria dar uma paulada na cabeça do Luke Redhül e jogar o corpo dele na pedreira. Essa Melinda vai cair direto nos seus braços. Vocês dois podem chorar juntos a morte dele. A dor pode ser muito romântica. — Ela pegou meu prato vazio e se levantou. — Pegue uma máscara. Entre na brincadeira.

Ela pôs meu prato dentro da pia e saiu. Bebi um copo de suco e fui até a sala atrás dela. Olhei de relance para o quarto principal no mesmo instante em que ela começava a fechar a porta. O homem que eu pensava ser meu pai ainda estava usando a máscara de gelo que o desfigurava, mas havia vestido uma calça jeans. Por um segundo, nossos olhares se cruzaram, e o seu foi frio e desconhecido. Ele pôs uma das mãos no quadril de minha mãe, possessivo. A porta finalmente se fechou e os dois sumiram.

No outro quarto, sentei-me na beira da cama e enfiei os pés dentro dos tênis. O vento gemia debaixo dos beirais. Estava me sentindo desanimado e esquisito, queria estar em casa, não fazia idéia de como ocupar meu tempo. Quando me levantei, vi por acaso a máscara verde com folhas de seda costuradas, novamente virada de frente para o quarto. Peguei-a, esfreguei-a entre o polegar e o indicador, testando sua textura lisa e escorregadia. Quase sem perceber, pus a máscara no rosto.

Minha mãe estava na sala, tinha acabado de sair do banho.

— É você — disse ela. — Está parecendo Dionísio. Está parecendo Pã. A gente deveria arrumar um lençol. Você poderia andar por aí de toga.

— Ia ser engraçado. Até eu ficar com hipotermia.

— Tem uma baita corrente de ar nesta sala, não é? A gente precisa de uma lareira. Um de nós vai ter que ir até a floresta buscar um bocado de lenha.

— Puxa, quem será que vai?

— Espere aí. Vamos transformar isso em uma brincadeira. Vai ser animado.

— Com certeza. Não há nada mais animado do que sair no frio para procurar gravetos.—Escute. Não saia da trilha da floresta. Lá na mata nada é real, exceto a trilha.

Crianças que se afastam dela nunca mais encontram o caminho de volta. Além do mais... isso é o mais importante... não deixe ninguém te ver, a menos que a pessoa esteja de máscara. Qualquer um que estiver de máscara está se escondendo das pessoas do baralho, que nem a gente.

— Se a floresta é tão perigosa para crianças, não seria melhor eu ficar aqui e você ou o papai irem brincar de catar gravetos? Aliás, ele algum dia vai sair do quarto?

Mas ela estava sacudindo a cabeça.

— Adultos não podem entrar na floresta de jeito nenhum. Ela não é segura para alguém da minha idade. Eu não consigo nem ver a trilha. Quando você fica velho como eu, ela some de vista. Eu só sei que ela existe porque seu pai e eu tínhamos o costume de andar por ela quando éramos adolescentes. Só os jovens conseguem encontrar o caminho no meio de todas as maravilhas e ilusões da floresta profunda e escura.

Do lado de fora, o dia estava apagado e frio debaixo do céu cinzento. Dei a volta na casa e fui até os fundos para ver se havia uma pilha de madeira. Quando passei pelo quarto principal, meu pai bateu na vidraça. Fui até a janela para ver o que ele queria e fui surpreendido pelo meu próprio reflexo sobreposto ao rosto dele. Eu ainda estava usando a máscara de folhas de seda, e por um instante havia me esquecido dela.

Ele abriu a janela e inclinou o corpo para fora, o rosto amassado pelo invólucro de plástico transparente, os olhos azuis frios e um pouco inexpressivos.

— Aonde você está indo?

— Dar uma olhada na floresta, eu acho. Mamãe quer que eu pegue uns gravetos para acender a lareira.

Ele apoiou os braços no parapeito da janela e olhou para o quintal. Ficou vendo algumas folhas cor de ferrugem darem cambalhotas pela grama.

— Eu queria poder ir.

— Então vamos.

Ele ergueu os olhos para mim e sorriu pela primeira vez naquele dia.

— Não. Agora não. Vamos fazer o seguinte. Vá indo na frente e, quem sabe, eu encontro você lá daqui a pouco.

— Tá.

— É engraçado... quando você vai embora deste lugar, esquece como aqui é... puro. Esquece o cheiro que o ar tem. — Passou mais um instante fitando a grama e o lago, depois virou a cabeça e olhou nos meus olhos. — E de outras coisas também. Jack, escute, eu não quero que você se esqueça do...

A porta se abriu atrás dele, do outro lado do quarto. Meu pai se calou. Minha mãe estava em pé na soleira. Vestia uma calça jeans e um suéter, e estava manuseando a larga fivela do cinto.

— Rapazes — disse ela. — Do que vocês estão falando?

Meu pai não a olhou de volta, mas continuou me encarando e, por baixo de seu novo rosto de cristal derretido, pensei ter visto uma expressão de tristeza, como se ele houvesse sido surpreendido fazendo algo levemente constrangedor; talvez trapaceando em uma partida de paciência. Lembrei-me então de minha mãe fechando um zíper imaginário na frente de sua boca na noite anterior. Minha cabeça ficou estranha e leve. De repente, pensei que devia estar presenciando mais uma parte de algum jogo perverso que se desenrolava entre os dois e, quanto menos soubesse a respeito, mais feliz eu ficaria.

— Nada — respondi. — Eu só estava dizendo para o papai que ia dar uma volta. E agora estou indo. Dar a minha volta. — Fui me afastando da janela enquanto falava.

Minha mãe tossiu. Meu pai começou a fechar a janela lentamente, com o olhar ainda colado ao meu. Girou a tranca — e então pousou a mão espalmada sobre a vidraça, em um gesto de adeus. Quando abaixou a mão, a marca embaçada permaneceu como um fantasma, diminuindo aos poucos até desaparecer. Meu pai desceu a persiana.

Esqueci de catar gravetos quase no mesmo instante em que comecei a andar. A essa altura, havia chegado à conclusão de que meus pais me queriam fora da casa para poderem ficar a sós, idéia que me deixou irritado. No final da trilha, tirei minha máscara de folhas de seda e pendurei-a num galho.

Fui andando de cabeça baixa e com as mãos enfiadas nos bolsos do casaco. Durante algum tempo, o caminho corria paralelo ao lago, visível por trás das cicutas de aspecto gelado. Eu estava tão ocupado — pensando que, se os dois estavam com vontade de ser pervertidos e não se comportar como pais, deviam ter encontrado um jeito de ir a Big Cat Lake sem mim — que não reparei que a trilha fazia uma curva e se afastava da água. Só ergui os olhos quando ouvi o som vindo na minha direção: um ronco metálico, o estalo de uma estrutura de metal sob pressão. Logo à minha frente, o caminho se bifurcava para dar a volta em uma rocha que tinha o tamanho e o formato de um caixão em pé, meio enterrado no chão. Depois da pedra, a trilha tornava a se unificar e seguia serpenteando por entre os pinheiros.

Não sabia por que, mas estava alarmado. Foi algo na forma como o vento se ergueu naquele instante, fazendo as árvores açoitarem o céu. Ou foi a maneira frenética como as folhas corriam em volta dos meus pés, como se estivessem subitamente com pressa de sair dali. Sem pensar, sentei-me atrás da rocha, com as costas apoiadas na pedra, e abracei os joelhos junto ao peito.

Um instante depois, o menino da bicicleta antiga — o menino com quem achei que tivesse sonhado — passou montado nela pela minha esquerda sem sequer olhar na minha direção. Vestia o mesmo camisolão da noite anterior. Tiras brancas prendiam às suas costas um par de pequenas asas de penas brancas. Talvez ele já estivesse com elas da primeira vez que o vi, sem que eu tivesse percebido no escuro. Quando ele passou com a bicicleta estalando, pude ver por um breve instante as covinhas em suas bochechas e sua franja loura, as feições imobilizadas numa expressão serena, confiante. Seu olhar era tranqüilo, distante. Atento. Vi-o guiar sua bicicleta de Charlie Chaplin com agilidade em meio às pedras e raízes, fazer uma curva e sumir de vista.

Se eu não o tivesse visto à noite, poderia ter pensado que fosse um menino a caminho de uma festa a fantasia, embora estivesse frio demais para se andar por aí de camisolão. Desejei estar de volta à cabana, longe do vento, seguro junto de meus pais. Estava apavorado com as árvores que ondulavam e farfalhavam ao meu redor.

Quando me mexi, porém, foi para seguir na mesma direção de antes, olhando para trás por cima do ombro para ter certeza de que o ciclista não estava vindo atrás de mim. Não tive coragem de voltar pela trilha, sabendo que o menino da bicicleta antiga estava em algum lugar daquele lado, entre mim e a cabana.

Segui apressado, esperando encontrar uma estrada ou uma das outras casas de veraneio à margem do lago, ansioso para estar em qualquer outro lugar que não na floresta. Qualquer lugar ficava a menos de 10 minutos a pé da rocha em forma de caixão. Estava claramente indicado — havia uma tábua gasta pregada no tronco de um pinheiro com as palavras QUALQUER LUGAR pintadas em cima —, era uma clareira na floresta onde as pessoas costumavam acampar. No fundo de um buraco enegrecido havia um punhado de gravetos carbonizados. Alguém, talvez crianças, havia construído uma cabana entre duas rochas. As rochas tinham mais ou menos a mesma altura, inclinadas uma na direção da outra, e uma tábua havia sido colocada em cima delas. Um tronco de árvore fora puxado para a abertura de frente para a clareira, proporcionando tanto um lugar para as pessoas se sentarem quando uma barreira que precisava ser ultrapassada para se entrar no abrigo.

Fiquei em pé junto à ruína do antigo acampamento, tentando me localizar. Duas trilhas do outro lado conduziam para longe do acampamento. Havia pouca diferença entre as duas, ambas eram sulcos estreitos escavados na vegetação rasteira, e não havia indicação de para onde poderiam conduzir.

— Para onde você está tentando ir? — perguntou uma menina à minha esquerda, com uma voz baixa e bem-humorada.

Com um sobressalto, dei um passo para trás e olhei em volta. Ela estava com o corpo para fora do abrigo, as mãos sobre a tora de madeira. Eu não a tinha visto nas sombras da tenda. Tinha os cabelos pretos e era um pouco mais velha do que eu — tinha uns 16 anos, talvez —, e tive a impressão de que era bonita. Era difícil ter certeza. Ela usava uma máscara preta de paetês com um penacho de avestruz espetado em um dos lados. Logo atrás dela, mais fundo na escuridão, havia um menino com a metade superior do rosto escondida atrás de uma máscara de plástico lisa e branca como leite.

— Estou procurando o caminho de volta — falei.

— De volta para onde? — indagou a menina.

O menino ajoelhado atrás dela pousou um olhar demorado em seu traseiro empinado vestido com um jeans desbotado. Conscientemente ou não, ela estava remexendo os quadris um pouquinho de um lado para o outro.

— A minha família tem uma casa de veraneio por aqui. Eu estava tentando descobrir se alguma dessas duas trilhas poderia me levar de volta até lá.

— Você poderia voltar pelo mesmo caminho que veio — disse ela, mas de forma travessa, como se já soubesse que eu estava com medo de pegar a trilha.

— Acho melhor não — falei.

— O que você veio fazer aqui tão longe? — perguntou o menino.

— Minha mãe me mandou catar lenha para a lareira. Ele deu uma risadinha.

— Parece o começo de um conto de fadas. — A menina lançou-lhe um olhar reprovador, que ele ignorou. — Um daqueles bem cruéis. Seus pais não podem mais te alimentar, então mandam você para a floresta para se perder. Às vezes, alguém é comido por uma bruxa no jantar. Assado dentro de uma torta. Cuidado para não ser você.

— Quer jogar cartas com a gente? — perguntou a menina, erguendo um baralho.

— Eu só quero ir para casa. Não quero que meus pais fiquem preocupados.

— Sente aqui e jogue com a gente — disse ela. — Vamos jogar uma rodada valendo respostas. O vencedor faz uma pergunta a cada um dos perdedores, e a pessoa tem que dizer a verdade. Então, se você ganhar de mim, vai poder me perguntar como voltar para casa sem ver o menino da bicicleta velha, e eu vou ter que responder.

Isso significava que ela tinha visto o garoto e, de alguma forma, adivinhara o resto.

Parecia satisfeita consigo mesma, estava gostando de me dizer que era fácil descobrir o que eu estava pensando. Ponderei a questão por um instante e então aquiesci.

— O que vocês estão jogando? — perguntei.

— É uma espécie de pôquer. Chama-se Mãos Frias, porque é o único jogo de cartas que se pode jogar quando está frio.

O menino sacudiu a cabeça.

— É um daqueles jogos em que ela vai inventando as regras durante a partida. — Sua voz soava irregular como a de um adolescente, mas mesmo assim me era familiar.

Andei até a tora e a menina recuou de joelhos, deslizando de volta para a área escura debaixo do telhado de compensado para abrir espaço para mim. Não parou de falar um só instante, misturando o baralho surrado.

— Não é complicado. Eu distribuo cinco cartas para cada jogador, viradas para cima. No final, quem tiver a melhor mão de pôquer ganha. Provavelmente isso está soando simples demais, mas existem várias regrinhas engraçadas. Se você sorrir durante a partida, o jogador sentado à sua esquerda pode trocar uma carta por uma das suas. Se conseguir construir um castelo de cartas com as primeiras três cartas que receber e os outros jogadores não conseguirem derrubar o seu castelo com um sopro só, você pode olhar o bolo e escolher a quarta carta que quiser. Se tirar uma prenda preta, os outros jogadores apedrejam você até a morte. Se quiser fazer alguma pergunta, guarde para você. Só o vencedor pode fazer perguntas. Qualquer pessoa que perguntar alguma coisa durante o jogo perde na mesma hora. Tudo bem? Vamos começar.

Minha primeira carta foi um Valete Preguiçoso. Soube disso porque estava escrito no canto inferior, e porque ela trazia o desenho de um valete de cabelos louros reclinado sobre almofadas de seda enquanto uma moça de um harém lixava suas unhas dos pés. Foi só quando a menina me entregou a segunda carta — o Três de Anéis — que eu registrei mentalmente aquilo que ela dissera sobre a prenda preta.

— Desculpe — comecei. — Mas o que é uma... Ela arqueou as sobrancelhas e olhou para mim, séria. — Deixa pra lá — falei.

O menino fez um barulhinho com a garganta. A menina gritou:

— Ele sorriu! Agora você pode trocar uma carta por uma das dele!

— Eu não sorri!

— Sorriu, sim — disse ela. — Eu vi. Pegue esta rainha e dê para ele o seu valete. Entreguei-lhe o Valete Preguiçoso e tirei da sua frente a Rainha dos Lençóis. A carta mostrava uma garota nua dormindo em uma cama de dossel de madeira talhada, em meio a lençóis amarrotados. Tinha cabelos castanhos lisos e traços fortes, bonitos, e era um pouco parecida com a amiga de Jane, Melinda. Depois disso, recebi o Rei das Moedinhas e Moedões, um sujeito de barba ruiva carregando um saco de moedas que estava se rasgando e começando a derramar. Tive quase certeza de que a menina da máscara preta tirou essa carta de baixo da pilha. Ela viu que eu vi e lançou-me um olhar tranqüilo, mas desafiador.

Quando cada um de nós estava com três cartas, fizemos uma pausa e tentamos construir castelinhos que os outros não conseguissem derrubar, mas nenhum deles ficou em pé. Em seguida eu recebi a Rainha das Correntes e uma carta na qual estavam escritas as regras do jogo de cribbage. Quase perguntei se aquilo estava no baralho por acidente, mas depois mudei de idéia. Ninguém tirou uma prenda preta. Eu nem sabia o que era isso.

— O Jack ganhou! — gritou a menina, o que me deixou um pouco perturbado, uma vez que eu não chegara a me apresentar. — O Jack é o vencedor! — Ela se jogou em cima de mim e me abraçou com fúria. Quando se endireitou, estava enfiando minhas cartas no bolso do meu casaco. — Tome, você precisa guardar a mão vencedora. Para se lembrar de como a gente se divertiu. Não se preocupe, este baralho velho está com várias cartas faltando mesmo. Eu sabia que você ia ganhar!

— É claro que ela sabia — disse o menino. — Primeiro ela inventa um jogo com regras que só ela consegue entender, depois trapaceia para o jogo sair como ela quer.

Ela riu, uma risada incontida, convulsa, e eu senti um calafrio na nuca. Mas, na verdade, acho que a essa altura eu já sabia, mesmo antes de ela rir, com quem estava jogando baralho.

— O segredo de evitar perdas infelizes é só jogar coisas que você mesmo inventa — disse ela. — Agora vamos lá, Jack. Pergunte qualquer coisa que quiser. É seu direito.

— Como é que eu chego em casa sem voltar pelo caminho por onde cheguei?

— É fácil. Pegue a trilha mais perto do cartaz de QUALQUER LUGAR, que ela vai levar você para qualquer lugar aonde queira ir. Só tenha certeza de que é mesmo para a cabana que você quer ir, ou então é capaz de não chegar lá.

— Certo. Obrigado. Foi um bom jogo. Eu não entendi nada, mas me diverti bastante. — E saí cambaleando por cima da tora.

Eu havia avançado bem pouco quando ela me chamou. Virei para trás e vi os dois lado a lado, reclinados por cima da tora e olhando para mim.

— Não se esqueça — disse ela. — Você também pode fazer uma pergunta para ele.

— Eu conheço vocês? — perguntei, apontando para eles.

— Não — respondeu ela. — Você não conhece de verdade nenhum de nós dois.

Havia um jaguar parado no estacionamento da casa, atrás do carro dos meus pais. O interior era de cerejeira encerada e os bancos pareciam que nunca tinham sido usados. O carro poderia muito bem ter acabado de sair da concessionária. A essa altura, o dia já estava avançado, e a luz oblíqua vinda do oeste caía sobre a copa das árvores. Não devia ser tão tarde assim.

Subi as escadas pisando firme, mas, antes de conseguir chegar à porta, minha mãe a abriu e saiu lá de dentro, ainda usando a máscara preta de gatinha.

— Sua máscara — disse ela. — O que você fez com ela?

— Joguei fora — falei. Não contei que a larguei na floresta por vergonha de que me vissem com ela. Nesse momento desejei estar com a máscara, embora fosse incapaz de explicar por quê.

Ela lançou um olhar ansioso de volta para a porta, depois se agachou na minha frente.

— Eu sabia. Estava esperando você chegar. Ponha isto aqui. — Ela me ofereceu a máscara de plástico transparente do meu pai.

Fiquei olhando para a máscara durante alguns instantes, lembrando-me da forma como ela me fizera recuar da primeira vez que a vira, e de como ela havia amassado os traços do meu pai para transformá-lo em algo frio e ameaçador. Porém, quando a coloquei, ela serviu bastante bem. Recendia levemente ao meu pai, um cheiro de café misturado ao aroma de sua loção pós-barba. Achei reconfortante tê-lo assim tão perto de mim.

— Nós vamos embora dentro de alguns minutos. Para casa. Assim que o avaliador terminar. Venha. Entre. Está quase acabando — disse minha mãe.

Segui-a para dentro de casa, mas parei logo depois que passei pela porta. Meu pai estava sentado no sofá, sem camisa e descalço. Seu corpo parecia ter sido marcado por um cirurgião para uma operação. Linhas pontilhadas e setas mostravam a localização do fígado, do baço e dos intestinos. Seus olhos estavam virados para o chão, seu rosto não tinha expressão nenhuma.

— Pai? — falei.

Ele ergueu os olhos, movendo-os da minha mãe para mim, depois novamente para minha mãe. Sua expressão permaneceu neutra, sem nada revelar.

— Shh — fez minha mãe. — Papai está ocupado.

Ouvi saltos batendo nas tábuas nuas à minha direita e olhei para o outro lado do aposento no instante em que o avaliador saía do quarto principal. Imaginava que o avaliador fosse ser homem, mas era uma mulher de meia-idade e paletó de tweed com alguns fios brancos aparentes nos cabelos louros ondulados. Tinha traços austeros, impenetráveis, maçãs do rosto altas e expressivas, as sobrancelhas arqueadas da nobreza da Inglaterra.

— Gostou de alguma coisa? — perguntou minha mãe.

— A senhora tem umas peças maravilhosas — disse a avaliadora. Seu olhar se desviou para os ombros nus do meu pai.

— Bom — disse minha mãe. — Não se importe comigo. — Beliscou de leve a parte de trás do meu braço e deu a volta em mim, sussurrando com o canto da boca. — Cuide da casa, filho. Eu já volto.

Minha mãe lançou para a avaliadora um sorriso leve, polido, antes de entrar no quarto e sumir de vista, deixando nós três sozinhos.

— Fiquei sentida quando soube da morte do Upton — disse a avaliadora. — Você tem saudade dele?

A pergunta foi tão inesperada e direta que me deixou surpreso. O tom de sua voz, que não foi de empatia, soou curioso demais, ávido por um pouco de pesar.

— Acho que sim. A gente não era muito chegado — falei. — Mas eu acho que ele teve uma vida boa.

— É claro que teve — disse ela.

— Eu ficaria feliz se as coisas para mim tivessem metade do sucesso que tiveram para ele.

— É claro que vão ter — disse ela, pondo uma das mãos na nuca do meu pai e começando a afagá-lo carinhosamente. Foi um gesto de uma intimidade tão casual, tão obscena, que senti uma pontada de náusea ao ver aquilo. Virei o rosto — tive de olhar para o outro lado —, e por acaso me deparei com o espelho da penteadeira. Os lenços estavam levemente afastados, e pelo reflexo eu vi uma mulher de baralho em pé atrás do meu pai, a rainha de espadas, com olhos de tinta altivos e distantes, e vestes negras sobre o corpo. Desviei os olhos do espelho, alarmado, e tornei a me virar para o sofá. Meu pai estava sorrindo com um ar sonhador, recostado nas mãos que agora lhe massageavam os ombros. A avaliadora me fitou por baixo de pálpebras semicerradas.

— Esse não é o seu rosto — disse ela. — Ninguém tem um rosto assim, feito de gelo. O que você está escondendo?

Meu pai se retesou e seu sorriso desapareceu. Ele se sentou ereto e inclinado para a frente, afastando os ombros das mãos dela.

— A senhora já viu tudo — disse meu pai para a mulher atrás dele. — Já sabe o que quer? — Eu começaria com tudo aqui nesta sala — disse ela, pousando novamente a mão de leve sobre o seu ombro. Brincou com um cacho de seus cabelos por um instante. — Posso ficar com tudo, não posso?

Minha mãe saiu do quarto arrastando duas malas, uma em cada mão. Olhou de relance para a mão da avaliadora no pescoço do meu pai e abafou um gritinho de espanto — um gritinho que fez huh, e que pareceu significar apenas isso —, depoistornou a pegar as malas e seguiu com elas até a porta.

— Está tudo à venda — disse meu pai. — Estamos dispostos a negociar.

— Quem não está? — perguntou a avaliadora.

Minha mãe largou uma das malas na minha frente e fez um gesto indicando que eu a pegasse. Segui-a até a varanda, e então olhei para trás. A avaliadora estava inclinada por cima do sofá, a cabeça do meu pai estava jogada para trás e a boca dela estava encostada na dele. Minha mãe estendeu o braço na minha frente e fechou a porta. Fomos andando até o carro em meio ao crepúsculo que se adensava. O menino de camisolão branco estava sentado no gramado, com a bicicleta no chão ao seu lado. Esfolava um coelho morto com um graveto, as entranhas do animal abertas e fumegando. Olhou de relance para nós quando passamos e sorriu, exibindo dentes rosados de sangue. Minha mãe passou um braço maternal em volta dos meus ombros.

Depois de entrar no carro, ela tirou a máscara e jogou-a no banco de trás.

Continuei com a minha. Quando respirava fundo, podia sentir o cheiro do meu pai.

— O que é que a gente está fazendo? — perguntei. — Ele não vem?

— Não — respondeu ela, ligando o carro. — Ele vai ficar aqui.

— Como é que ele vai voltar para casa?

Ela me lançou um olhar de viés e sorriu com empatia. Do lado de fora, o céu tinha um azul quase preto e as nuvens, um tom quente de carmim; mas dentro do carro já era noite. Virei-me no meu banco e fiquei de joelhos para ver o chalé desaparecer por entre as árvores.

— Vamos jogar um jogo — disse minha mãe. — Vamos fingir que você nunca conheceu o seu pai. Ele foi embora antes de você nascer. A gente pode inventar umas historinhas engraçadas sobre ele. Ele tem uma tatuagem da época em que foi fuzileiro naval e uma âncora azul, que é de... — A voz dela falhou quando subitamente lhe faltou inspiração.

— De quando ele trabalhava em uma plataforma de petróleo. Ela riu.

— Isso. E vamos fingir que esta estrada é mágica. A Rodovia da Amnésia. Chegando em casa, nós dois vamos acreditar que isso tudo é verdade, que ele realmente foi embora antes de você nascer. Todo o resto vai parecer um sonho, um daqueles sonhos verdadeiros como lembranças. De qualquer forma, a história inventada provavelmente vai ser melhor do que a de verdade. Quero dizer, ele te amava loucamente, e queria tudo de melhor para você, mas você por acaso consegue se lembrar de alguma coisa interessante que ele tenha feito? Tive de reconhecer que não.

— Você consegue pelo menos se lembrar de qual era a profissão dele? Também tive de reconhecer que não. Corretor de seguros?

— Não é um jogo legal? — perguntou ela. — Falando em jogo, você guardou a sua mão?

— Minha mão? — perguntei, e então me lembrei, e toquei o bolso do meu casaco.

— Melhor não largar essa mão. É uma mão e tanto. Rei de Moedinhas e Moedões. Rainha dos Lençóis. Você está com tudo, garoto. Vou lhe dizer uma coisa: quando a gente voltar para casa, dê uma ligada para essa tal de Melinda. — Ela tornou a rir, depois deu um tapinha carinhoso na própria barriga. — Bons dias à vista, garoto. Para nós dois.

Dei de ombros.

— Pode tirar a máscara — disse minha mãe. — A menos que você esteja gostando de usá-la. Está gostando?

Ergui a mão até o pára-sol, abaixei-o e me vi no espelho. As luzes à sua volta se acenderam. Estudei meu novo rosto de gelo e o rosto abaixo dele, um vazio malformado, humano.

— Claro que estou — falei. — Este sou eu.

E ai? Curtiu?

Sim?

Não?

Dá tua opinião, cara!

[RESENHA] Os Olhos do Dragão, por Stephen King

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 29 Mar 2016 15:03:00 +0000

Tal como o título e as fotos sugerem, hoje vou falar sobre Os Olhos do Dragão, escrito pelo mestre Stephen King. Como eu já sei que vocês gostam, toma aí a resenha e as características do livro:

Páginas: 440
Idioma: português
Editora: Ponto de Leitura

Veja no Skoob

Em Delain, um reino muito distante, viviam o rei Roland e seus dois filhos, Peter e Thomas. Roland não era exatamente o que se esperava de um rei. Apesar de se esforçar para não prejudicar seu povo, não conseguia realizar grandes feitos. Enquanto teve a seu lado a rainha Sasha, as coisas ainda corriam bem. Sasha preocupava-se com os habitantes de Delain e dava conselhos decisivos a Roland. Sua bondade conquistou o povo, mas alimentou o ódio de um perigoso inimigo — Flagg, o feiticeiro do reino.
Um dia, de forma súbita e suspeita, a rainha morreu. Mas Flagg ainda não se dava por satisfeito. Tinha planos para dominar Delain e, para isso, precisava eliminar todos que estivessem em seu caminho. Para começar, era preciso livrar-se do tolo Roland, depois afastar o jovem Peter e levar ao trono o pequeno Thomas — que Flagg tinha a certeza de conseguir controlar.
Com a habilidade de sempre, Stephen King constrói um conto de fadas fascinante que envolve príncipes amaldiçoados e um feiticeiro demoníaco. Na batalha entre o bem e o mal, a vida de um reino repousa nas mãos de dois jovens, que terão de superar obstáculos para conquistar o direito à justiça e verão sua coragem ser duramente testada. Nesse jogo eletrizante de armações, manipulações e magia, apenas um lado sairá vencedor.

Para quem não conhece a saga d'A Torre Negra, ela é a obra prima do King (com mais de 4 mil páginas, ele passou cerca de 30 anos de sua vida escrevendo), na qual ele junta - de certa forma - um pouco de todos os livros que já escreveu, como se todas as estórias tivessem acontecido em um mesmo universo, e é por essa teia de ligações que eu cheguei ao livro Os Olhos do Dragão.
Nesse livro vários personagens d'A Torre Negra se "repetem", como Roland e Randall Flagg (que em outras obras pode aparecer com outros nomes), e só isso já foi o bastante para chamar muito a minha atenção!
Isso sem falar que a trama do livro configura uma estória clássica de fantasia (quem leu a sinopse percebeu isso), que às vezes chega até mesmo a ser clichê, de tão absurdamente clássica hahahah
Mas cara, eu adoro fantasia, então assim que adquiri o livro já fui lê-lo. Preciso dizer que foi uma leitura bastante rapidinha pois, apesar de ter muitas páginas, as letras são bem grandes e a leitura flui muito bem. É um livro bem diferente dos outros do King que já li, pois nele o escritor não é deveras prolixo como na maioria das obras que escreveu, além de ter uma linguagem de fácil absorção.
Eu diria, até, que é um livro infanto-juvenil, pois a trama é leve, falando sobre reis, rainhas, príncipes e magos "do mal"; sobre como o bem sempre prevalece o mal; sobre amor e amizade; sobre lealdade e mais uma etecétera de coisas do gênero. Enfim, é um livro recheado de "lições morais" inerentes à estória, justamente do jeito que a galera do infanto-juvenil gosta (tipo eu) hahaha

Fazendo um resumão da estória (sem spoiler):

Existia um lindo reino feliz chamado Delain, em que o rei Roland e a rainha Sasha tinham dois filhos, Peter e Thomas. Por ordem hereditária, Peter que seria o rei quando Roland batesse as botas, só que Peter era o clássico Príncipe Perfeito: legal, bonito, autoritário na medida certa e justo. Na visão de todos em Delain ele seria o rei perfeito, e provavelmente era verdade, pois o mago ~~du mal~~ Flagg não ficou nem um pouco feliz com a ideia da cidade/feudo (?) ter um rei tão maneiro assim, então armou várias paradas para que, em vez dele, o irmão invejoso Thomas assumisse o trono em seu lugar.
Veja bem, Thomas não era um menino mau, ele só não era o que se esperava totalmente de um príncipe, e o contraste que existia entre ele e seu irmão (um perfeito Futuro Rei) só agravava a situação. Poderia-se dizer até que era uma invejinha saudável, mas o mago fez questão de envenenar toda e qualquer relação que os dois irmãos poderiam ter, justamente com a intenção de estragar tudo.
Ah, também é interessante dizer que, segundo algumas lendas, Flagg é um ser, e não um humano. Por que isso? Porque, bem, parece que ele estava presente em vários acontecimentos de centenas de anos atrás do reino de Delain. Sempre que acontecia alguma catástrofe, tava lá o carinha escondido nas sombras. Ninguém entende o motivo dele sempre querer foder com tudo, mas parece que é tipo um hobby. Vai entender né.
Para que continue sem spoiler, eu vou ter que parar por aqui, por mais que eu queira contar sobre todas as reviravoltas da estória hahaha :(

Se eu recomendo?

Siiim! Recomendo muito!!
Não é o livro mais fantástico que já li, mas é muito interessante e gostoso de se ler. É aquele tipo de obra para você ler sem compromisso, sabe? Levá-lo para a sala de espera no consultório, esse tipo de coisa, pois a leitura é realmente muito fácil e fluida.
Para que gosta de fantasia como eu, valerá muito a pena.

Beijos! <3

| VOCÊ FOI AMALDIÇOADO |

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 25 Mar 2016 22:35:00 +0000

Você não está aqui por acaso.

Hoje é dia de feriado religioso, onde celebra-se a morte carnal de um ser que veio a se tornar divino - segundo um livro engraçado que se encontra em umas casas grandes e ornamentadas por aí, é claro.

Basicamente, é a celebração da hipocrisia humana. O tal ser morreu para limpar o pecado de pessoas que não mereciam.

E adivinha? Elas continuaram pecando.

Você continuou pecando.

Achou mesmo que iria, novamente, conseguir terminar o dia de hoje intacto?

Achou mesmo que a cobrança não viria?

Realmente acreditou que só iria pagar pelos seus pecados nojentos quando chegasse ao fim da vida?

Você se enganou. E eu não sinto muito por isso.

Ok, falando sério agora. Não precisa se cagar, eu não sou nenhum tipo de anjo da morte e tô realmente pouco me fodendo pros teus pecados (eu também tenho os meus), mas a história da maldição é verdade.
Não que todo mundo que esteja vendo este post esteja automaticamente amaldiçoado, apenas os blogs que eu citar mais à frente, mas nada te impede de tomar um certo cuidado a mais na hora de dormir (aposto que aquela sombra não é apenas uma sombra).

Tisa, do que se trata isso tudo?

Tá, agora é a hora de explicar, né? Ok então, vou explicar.

A cada dia que passa eu percebo mais e mais o quanto blogs que escrevem sobre terror são ligeiramente subjugados na blogosfera. Percebo que eles dificilmente têm o mesmo alcance que quaisquer outros, e até mesmo eu, que me interesso pelo assunto, tenho dificuldade de encontrá-los - afinal, eles não fazem parte das panelinhas, rs.
Então tô aqui com essa proposta: vamos nos juntar! Vamos incentivar e mostrar que somos tão legais quanto os outros.

Tá bom, mas como diabos tu pretende fazer isso?

Criei um selo que será distribuído, por meio de indicação, entre blogs que escrevam sobre livros, filmes ou até mesmo contos de terror, e ele chama-se CursedBlogs (por isso a "maldição", entendeu? rsss). Eu darei início a essa corrente e recomendarei os blogs que conheço, e espero que os que forem indicados continuem a recomendar, pois eu quero conhecer todo mundo!
Mas calma aí, ele não será direcionado apenas aos blogs que são dedicados ao terror não, afinal, nem o Mago e Vidro é, então não faria sentido. Ou seja, qualquer um que goste do gênero e dedique ao menos um pouco do seu tempo a ele, será um candidato ao selo! :D

Se tudo der certo, quando finalmente chegarmos a 50 blogs amaldiçoados, o Mago e Vidro fará um sorteio por conta própria de QUALQUER LIVRO DA DARKSIDE QUE VOCÊ ESCOLHER.

Eita, agora me interessou, hein. Como que isso vai funcionar?

Quando já tivermos um número considerável de blogs usando o selo, criarei um grupo no facebook onde acontecerão eventos diversos, e quando chegarmos a 50 membros (todos com o selo), o sorteio será feito entre todo mundo (menos eu, claro, rs), e o vencedor poderá escolher o livro QUE QUISER da Darkside.

Os primeiros amaldiçoados

Pausa para Pitacos
Torpor Niilista

(me avise se eu tiver esquecido de você pfvr)

O selo

Você terá duas opções de selo para escolher, sinta-se à vontade. É só clicar em cima da imagem para poder salvá-la em boa qualidade.

E por enquanto é isso, gente!
Estou aberta a quaisquer dicas, é só falar.
Espero que dê tudo certo. <3

[TAG] Liebster Awards

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 22 Mar 2016 15:03:00 +0000

E hoje é dia de TAG! :D
Fui indicada pela Andrea do blog Olhos Castanhos Também Tem o Seu Fascinio (ou Leitora Compulsiva? hahaha), e cá estou eu finalmente respondendo.

Ah, sempre lembrando que, apesar d'eu indicar alguns blogs, qualquer pessoa pode responder as perguntas que eu fizer, só me avisa pois vou querer ler! haha

Termos da TAG:

- Escrever 11 fatos sobre você;
- Responder as perguntas de quem te indicou;
- Indicar blogs que tenham menos que 200 seguidores;
- Fazer 11 perguntas para quem indicar;
- Colocar a imagem do Liebster;
- "Linkar" quem te indicou;

11 fatos sobre mim:

1. Sou sonâmbula;

2. Gosto tanto de folk metal que às vezes eu acho que, se existir mesmo esse negócio de vida passada, eu fui um(a) guerreiro(a) viking;

3. Comecei estudando administração pois pretendia trabalhar na empresa da minha família, mas no meio do caminho decidi largar tudo para ser professora e pesquisadora;

4. Já fiz um intercâmbio em Londres e, todos os dias, eu sinto uma enorme saudade de lá;

5. Eu tenho uma tatuagem escrito "crucio" no lábio inferior (é de Harry Potter, para quem não saiba);

6. Conheci a minha namorada no tinder, ela é de outra cidade e, na primeira vez que nos vimos, eu fui escondida pra casa dela (ainda bem que não era um omi estuprador);

7. Já fui emo;

8. Também já fui gótica;

9. Às vezes acredito que suicídio é a saída certa, que só escolhe quem "vence o jogo" e tem coragem de entrar em um futuro incerto (mas não acredito o bastante para cometê-lo);

10. Já tentei ser cristã, fiz até catequese, mas só porque, quando criança, sentia vergonha e culpa por não conseguir acreditar no deus cristão, então tentei me forçar a isso. Não deu certo.;

11. Eu fingia acreditar no papai noel para que meus pais continuassem a me dar presentes.

As perguntas que a Andrea me fez:

1 - Quando se apaixonou pela primeira vez?

Acho que eu tinha uns 8 anos... rs

2 - Como se tornou um leitor?

Oras, nunca me tornei, nasci assim! hahahaah

Ok, respondendo a pergunta: desde que aprendi a ler, eu sempre tive esse gosto.

3 - Quais foram as suas motivações para começar o blog?

Inicialmente eu queria apenas um local para postar o que eu achava sobre as leituras que fazia, mas acabei me empolgando e virou muito mais que isso.

4 - Quem é o seu autor favorito? Por quê?

Stephen King. Porque o cara é foda, apenas hahah

5 - Se pudesse mudar alguma coisa em sua vida, o que mudaria?

Não sei se mudaria algo especificamente na minha vida, mas se pudesse, eu mudaria um ponto na minha personalidade: teria mais força de vontade.

6 - O que é melhor: presentear ou ser presenteado?

Ai, não sei. Gosto tanto dos dois <3

7 - Se hoje fosse seu último dia na Terra, o que faria? Com quem estaria?

Esperaria morrer, provavelmente com a minha família e com a minha namorada.

8 - Qual é o seu signo? (lembre-se: eu sou a louca dos signos... kkkkkk)

Áries com ascendente em touro.

9 - Tem medo de morrer?

Não.

10 - Já escreveu algo artisticamente? Tem vontade de ser escritor?

Já escrevi algumas coisas, mas nada bom o bastante para ser escritora hahah

11 - Pegue o livro que você está lendo, ou o último que leu, abra na página 45 e nos conte sobre o que ela fala.

O último livro que li chama-se Novembro de 63 (o último post aqui do blog foi resenha dele, aliás), e na páginas 45 ele conta sobre Jake acabando de chegar no passado.

Agora, as minhas perguntas:

1. Qual o seu gênero literário favorito? Por quê?

2. De onde surgiu o nome do seu blog?

3. O blog faz parte da sua vida de que forma (hobby, compromisso, etc)?

4. O que você pretende ser da vida (metas, objetivos)?

5. Qual o melhor livro que você já leu? Justifique. (tipo escolinha hahaha)

6. Qual era sua matéria favorita na escola? Justifique também.

7. O que você pensa sobre loucura? O que é, para você, uma pessoa louca?

8. O que você faz para ajudar a tornar o mundo um lugar melhor?

9. Já leu a Bíblia? Se não, pretende ler?

10. Tem vontade de sair do país? Se sim, para onde e por quê?

11. Tem alguma crença religiosa?

Quem eu faço questão que responda:

Parado na Estante

Planeta 94

Pausa Para Pitacos

[RESENHA] Novembro de 63 - Stephen King

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 18 Mar 2016 14:34:00 +0000

Hoje, finalmente, vai sair a resenha desse livro que, quem me conhece (ou ao menos acompanha aqui), sabe que eu demoreeeeeei para terminar de ler. Demorei pra caralho, mesmo, hahahah
Antes de começar a minha pseudo-resenha, vamos à apresentação do skoob, certo?

Veja também no Skoob.

A vida pode mudar num instante, e dar uma guinada extraordinária. É o que acontece com Jake Epping, um professor de inglês de uma cidade do Maine. Enquanto corrigia as redações dos seus alunos do supletivo, Jake se depara com um texto brutal e fascinante, escrito pelo faxineiro Harry Dunning. Cinquenta anos atrás, Harry sobreviveu à noite em que seu pai massacrou toda a família com uma marreta. Jake fica em choque... mas um segredo ainda mais bizarro surge quando Al, dono da lanchonete da cidade, recruta Jake para assumir a missão que se tornou sua obsessão: deter o assassinato de John Kennedy. Al mostra a Jake como isso pode ser possível: entrando por um portal na despensa da lanchonete, assim chegando ao ano de 1958, o tempo de Eisenhower e Elvis, carrões vermelhos, meias soquete e fumaça de cigarro.
Após interferir no massacre da família Dunning, Jake inicia uma nova vida na calorosa cidadezinha de Jodie, no Texas. Mas todas as curvas dessa estrada levam ao solitário e problemático Lee Harvey Oswald. O curso da história está prestes a ser desviado... com consequências imprevisíveis.
Em Novembro de 63, livro inédito de Stephen King, a viagem no tempo nunca foi tão plausível... e aterrorizante.

Como diz na sinopse, a estória é estruturada em cima da possibilidade de viajar no tempo. O referido sujeiro, Al Templeton, encontrou algo que ele chamava de Toca do Coelho na dispensa da sua lanchonete (popularmente conhecida como GatoBúrguer, por acharem que o lanche é tão barato que só poderia ter sido feito com carne de gato), e ele acreditava que, sempre que passava por ela, chegava exatamente ao mesmo lugar na história: 30/09/1958. Com essa grande descoberta, ele fez a viagem várias e várias vezes, sem nunca contar a ninguém por motivos óbvios, né, pois com certeza iriam surgir do chão todas aquelas organizações malucas como CIA e Pentágono para perturbar a vida do cara hahah

Durante um bom tempo Al usou essa sua curiosa vantagem apenas para comprar carne e fazer suas comidinhas na lanchonete - por isso eram tão baratas. Pois é, Al costumava ser um homem não muito ambicioso, até que, aparentemente, ele teve um grande insight e se ligou que o presidente John F. Kennedy seria morto a quase 5 anos após a data em que ele descia no passado toda vez que passava pela Toca do Coelho para fazer a compra da semana. Nisso, parece que toda a ambição dele que estava guardada se juntou de uma vez só e ele decidiu que iria impedir o assassinato de Kennedy, olha que loucura. Sei nem o que Freud diria sobre isso ~~(claro, nunca li Freud)~~ hahahaha

Então o cara voltou pro passado e começou a mapear a vida do maior suspeito que se tem até hoje como assassino, um carinha comunista chamado Lee Oswald que batia na mulher (tá vendo o rapaz na foto aqui do lado esquerdo? É ele). Al fez o trabalho de um perfeito detetive, anotando tudo quase que doentiamente, só que aí ele ficou genuinamente doente. Se descobriu com câncer, portanto, incapaz de completar a tarefa, pois com certeza iria morrer antes da data prevista para o assassinato. Afinal, o passado nunca quer ser mudado.
Já fodidasso, Al voltou para a sua época natal e foi atrás de alguém que pudesse terminar o que ele havia começado, e foi assim que chegou em Jake, um professor comum de inglês.
Como já sabemos, Jake ponderou a possibilidade por um tempo, mas foi, e é aí que a estória genuinamente começa - ou seja, não vou falar mais nada, senão será spoiler hahaha

Vou começar dizendo que dei nota 4 para o livro no skoob, mas admito que não sei muito bem explicar o motivo, pois não sou boa em mensurar qualidade com notas (por isso que não uso esse sistema aqui no blog), então vou tentar ser bem direta:
- o livro poderia ter cerca de 200 páginas a menos e continuaria sendo fantástico, pois eu considerei diversas passagens totalmente inúteis;
- o final é idiota (apesar de ter me feito chorar);
- o personagem principal se tornou, de professor comum de inglês, para um Grande Espião em questão de dias - eu nunca teria sido capaz de fazer as coisas que ele fez sem levantar suspeitas;
- acredito que o livro teria sido mais interessante se houvesse um foco maior no icônico personagem Homem do Cartão Amarelo e nos paradoxos temporais, do que na historicidade e no romance construído (apesar dele ter me feito chorar, rs).

Mas, claro, essas são absolutamente apenas minhas opiniões, tendo em vista que tudo que eu falei é subjetivo. Já vi gente citando como trunfo algo que eu considerei defeito, então realmente varia.

"Lar é ver a lua nascer sobre a terra ampla e adormecida e ter alguém que podemos chamar à janela para olharmos juntos. Lar é onde dançamos com os outros, e dançar é viver."

Sobre as expectativas que eu tinha para com o livro? Não eram muito altas, admito, pois a premissa não me chamou muita atenção. Eu iniciei a leitura pois tive muuuitas recomendações boas, e isso sem falar que a série já está sendo lançada, e eu pretendia ler o livro antes de assisti-la, mas ainda assim a estória se desenrolou de uma forma que não era esperada por mim. Pela premissa eu já tinha consciência que haveria um grau de historicidade e "pé no chão", mas não tanto quanto o que vi, pois realmente estava acreditando que iria me deparar com muito suspense e uma fantástica ficção científica, só que acabou que a ficção ficou totalmente de lado - ela foi só um pequeno complemento para a estória seguir em frente, e isso me decepcionou um pouco, pois eu esperei até o final por explicações que não vieram (e isso porque o livro tem 727 páginas).

Ok, agora falando de coisa boa, que para quem já é leitor do King não será surpresa nenhuma: puta merda, apesar de todos os pontos que considero defeitos, eu terminei a leitura me sentindo sem chão. Me apeguei tanto àqueles personagens que, cara, eu já estava sentindo que faziam parte da minha vida, e não é nem um pouco divertido virar a última página do livro e sentir que a sua ligação com eles simplesmente terminou.
A estória pode não ter sido tão legal e interessante quanto eu esperava, mas os personagens são extremamente bem criados e aprofundados, eles parecem pessoas reais. Nesse ponto eu compreendo totalmente quando o escritor novamente se mostra com uma obra de centenas de páginas, pois ali não está apenas o desenrolar da trama, e sim vidas. Realmente se tornam necessárias tantas páginas quando a intenção é dar vida.
Terminei a leitura me sentindo íntima de Jake e Sadie, e vou demorar para superar a falta deles no meu dia a dia.

Para finalizar, uma nota especial para quem já leu A Torre Negra: viagens espaço-temporais e guardiões. O passado se harmoniza. O ka é uma roda.

[TEXTO] DAMNEDGIRLS | Sobre a Figura Feminina na Ficção #1

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 15 Mar 2016 14:25:00 +0000

Eai gata(o)! Ce tá bem no dia de hoje?

Para dar início às matérias do Projeto DamnedGirls (se tu ainda não sabe do que se trata, clica aí no link! tá tendo sorteio!!!!), trarei à tona um debate que está cada vez mais ganhando destaque na mídia, afinal, não está dando pra fugir: a mulherada tá problematizando meeeesmo, e tá caindo em cima meeeesmo.
Para você que, apesar do título, ainda não compreendeu muito bem o que será tratado aqui, lá vai: vou conversar contigo sobre o papel que as personagens femininas têm na mídia, como sua relevância para a estória e relação com os outros personagens.
Acredito que uma boa forma de começar falando sobre isso, é citar o Bechdel Test. Esse teste leva o nome da cartunista Alison Bechdel, que em 1985 popularizou o conceito a partir de uma personagem da HQ Dykes to Watch Out For que, aparentemente, expressou a ideia. Ele foi posto em prática com a intenção de analisar o papel feminino nas mídias (inicialmente em filmes, mas hoje parece ser utilizado também para livros, HQs e etc), mas como ele faz isso?
É bem simples. Só tem que responder três perguntas:

1. Existem ao menos duas mulheres na estória?
2. Que conversam entre si?
3. Sobre assuntos que não são relacionados a homens?

Em outras palavras, se na obra de ficção em questão não houverem pelo menos duas mulheres que conversem entre si sobre algo que não seja um homem - e, em algumas vezes, ainda existe a exigência de que as personagens tenham nomes -, ela não passa no teste, pois dá total destaque apenas ao personagem masculino, causando apagamento da força e da relevância feminina.
Durante algumas pesquisas, me surpreendi com alguns filmes que não passaram no teste, pois eu nunca havia posto em questão esses critérios. Acho que talvez tu também se surpreenda:

A trilogia original de Star Wars. Existem apenas três mulheres que têm papeis com fala (além de um nome) na trilogia, que são a Princesa Leia, Aunt Beru e Mon Mothma (que foi uma das líderes da Aliança para Restauração da República). E nenhuma delas diz nem uma palavrinha entre si.

TODA a trilogia de O Senhor dos Anéis. Apesar de haverem três fortes figuras femininas (Arwen, Eowyn e Galadriel), elas estão em partes completamente diferentes do mundo e nunca nem ao menos se encontraram, muito menos conversaram entre si. Sério, em todas as 10 horas de filme, nenhuma mulher realmente conversou com outra.

Corra Lola, Corra. Apesar de Lola ser considerada uma dos melhores personagem em filme, "Corra Lola, Corra" ainda falha no teste por uma simples razão: Lola nunca teve uma conversa com outra mulher em nenhuma parte do filme. Ela conversa com o pai, com o namorado, com o guarda de segurança do banco do pai... Mas nem uma única mulher.

Mas gente, nem tudo é o fim! Sei que tu tá decepcionada(o), mas vários filmes legais e com grande audiência passaram com louvor no teste, e alguns deles são Menina de Ouro, Toy Story 3, O Labirinto do Fauno (esse filme é demais <3), Pequena Miss Sunshine, Sin City, e etc. Se quiser saber mais, nesse link AQUI tem uma listagem de 50 filmes que passaram no teste. Bora assistir filme com representação feminina, galera!! hahah

Enquanto escrevia esse post, eu fiquei em dúvida se deveria terminá-lo por aqui ou não, pois ainda faltam diversos tópicos a serem discutidos, como o sexismo em filmes (principalmente os de terror), fazendo parecer com que todas as mulheres pareçam mocinhas frágeis que precisam ser salvas, além da indiscutível erotização exacerbada em jogos, mas sempre tenho a sensação de que, quando escrevo posts longos demais, ninguém lê de verdade (é, eu sei que vocês fingem que leram tudo, espertinhos, rs), então de que vai adiantar, não é?

A minha ideia é dividir esse post em dois, ou até três, dependendo da necessidade, por isso o #1 lá no título. Mas os próximos ainda demorarão a vir, ok? Antes da próxima continuação, haverão os posts das meninas dos blogs Lua Literária e Psychoteca, falando sobre Mulheres na Literatura e Personagens que Quebram Esteriótipos.

Então, até a próxima, gente bonita!

Referências:

http://bechdeltest.com/
https://pt.wikipedia.org/wiki/Teste_de_Bechdel
http://filmschoolrejects.com/features/10-famous-films-that-surprisingly-fail-the-bechdel-test.php
http://www.gamesradar.com/50-greatest-films-pass-bechdel-test/

[CONTOS] #1 FANTASMAS DO SÉCULO XX | Pop Art - Joe Hill

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 11 Mar 2016 13:01:00 +0000

Hoje tô aqui para apresentar uma proposta diferente: os contos do livro Fantasmas do Século XX, escrito por Joe Hill.

Quem me conhece, ou ao menos se deu ao trabalho de ler o "sobre mim" ali do ladinho, já sabe que o cara é um dos meus escritores favoritos, e esse livro foi o primeiro contato que eu tive com ele. O li quando tinha uns 14/15 anos e, até hoje, alguns dos contos continuam na minha mente, então a minha ideia é postar alguns deles aqui para quem se interessar em conhecer o livro/o autor.

O de hoje chama-se Pop Art, que é, definitivamente, o MELHOR conto no qual já parei meus olhos. Conheço a estória de cabo a rabo, já a li por inteira diversas vezes e me emocionei em todas.

"Mas Tisa, sobre o que é Pop Art?"
Então, é uma estória realmente encantadora sobre um menino-balão. Literalmente. Ele é feito de plástico e cheio de ar. Mas não se deixe levar por essa característica em particular, ela é só um complemento ao drama extremamente comovente que virá pela frente. É o tipo de conto que te faz refletir.

"Mas Tisa, isso é impossível!!!!"
É claro, nessa nossa realidade limitada realmente é impossível, mas a trama não foca muito nessa doença do menino. Ao meu ver, tal característica serve mais de metáfora, pois é uma estória extremamente dramática, tanto que se tu não estiver chorando ao final dela provavelmente é algum tipo de psicopata.

"Eu não gosto de terror :( Tenho medo :( Não vou ler :("

Pode ler sem problema algum, amiguinha(o). Juro que não tem fantasmas nem nada sobrenatural que vá te fazer ter pesadelos com monstros e acordar suando frio. Eu considero a estória como um terror psicológico, pois ela realmente mexeu profundamente comigo (ou seja, me deixou na bad), mas para ser bem sincera contigo: não me aterrorizou, então pode ser considerada só drama mesmo, se preferir.

Não é um conto curtinho, mas também não é longo demais, dá para você ler em alguns minutos.

Ah, também é legal saber que existe um curta inspirado nesse conto, e eu vou disponibilizar ele para ti bem no final desse post, ou seja: se estiver com preguiça de ler o conto, mas ainda assim quiser assistir o curta, é só deslizar a barra de rolagem até o final do post. Serão dois vídeos que, juntos, somam cerca de 16 minutos, o áudio é em inglês e as legendas em espanhol, mas não precisa se preocupar não pois dá para entender tudo direitinho.

Vamos lá então!

Pop Art

Quando eu tinha 12 anos, meu melhor amigo era inflável. Seu nome era Arthur Roth, o que significa que, além de ser inflável, ele também era judeu, embora durante nossas eventuais conversas sobre vida após a morte eu não me lembre de ele ter defendido nenhum ponto de vista especificamente judaico. O que mais fazíamos era conversar — na situação dele, brincadeiras brutas estavam fora de cogitação —, e o tema da morte e do que poderia vir depois dela surgiu mais de uma vez. Acho que Arthur sabia que teria sorte se sobrevivesse ao ensino médio. Quando o conheci, ele já tinha quase sido morto uma dúzia de vezes, uma para cada ano que vivera. A vida após a morte não lhe saía da cabeça; assim como sua possível inexistência.
Quando digo que conversávamos, estou querendo dizer que nós nos comunicávamos, discutíamos, arrasávamos um com o outro, incentivávamos um ao outro. Para ser exato, quem falava era eu — Art não podia falar. Ele não tinha boca. Quando tinha alguma coisa a dizer, escrevia. Usava um bloquinho em volta do pescoço preso a um pedaço de barbante e carregava lápis de cera no bolso. Fazia os trabalhos do colégio com lápis de cera, entregava as provas em lápis de cera. Vocês podem imaginar os perigos que um lápis de ponta fina poderia representar para um menino de 120 gramas feito de plástico e cheio de ar.
Acho que um dos motivos de sermos melhores amigos era ele saber escutar tão bem. Eu precisava de alguém para me ouvir. Minha mãe tinha ido embora, e com meu pai eu não conseguia conversar. Ela fugiu de casa quando eu tinha três anos e mandou para o meu pai uma carta confusa da Flórida, falando de manchas de sol, raios gama, da radiação emitida pelos postes de energia e de como o sinal de nascença no dorso de sua mão direita havia subido pelo seu braço até o ombro. Depois disso, uns dois cartões-postais e mais nada.
Meu pai tinha enxaqueca. Durante as tardes, ele ficava sentado em frente à TV na sala de estar escura assistindo a novelas, triste e com os olhos úmidos. Detestava que o incomodassem. Não era possível conversar sobre nada com ele. O simples fato de tentar era um erro.

— Blá, blá — dizia ele, me interrompendo no meio de uma frase. — Minha cabeça está estourando. Você está me matando com esse seu blablablá.

Mas Art gostava de escutar e, em troca, eu lhe oferecia proteção. As outras crianças sentiam medo de mim. Minha reputação era má. Eu tinha um canivete, e algumas vezes o levava para o colégio e deixava os outros alunos verem; eles ficavam morrendo de medo. Mas a única coisa em que eu enfiava o canivete era a parede do meu quarto. Ficava deitado na cama e arremessava-o no quadro forrado de cortiça para vê-lo se enterrar de ponta ali, tuc.
Um dia, quando Art estava na minha casa, viu as marcas na parede. Eu expliquei, uma coisa puxou outra e, antes de eu perceber, ele estava implorando para tentar.

— Qual é o seu problema? — perguntei a ele. — A sua cabeça é completamente oca? Pode esquecer. Nem pensar.

E lá veio um lápis de cera alaranjado, cor de terra-de-siena.

ENTÃO PELO MENOS ME DEIXE OLHAR.

Abri o canivete. Ele ficou olhando, com os olhos esbugalhados. Na verdade, ele olhava para tudo com os olhos esbugalhados. Seus olhos eram feitos de um plástico que imitava vidro, colados à superfície de seu rosto. Ele não conseguia piscar nem nada disso. Mas aquele olhar era diferente do seu olhar esbugalhado habitual. Eu podia ver que ele estava realmente fascinado.

Ele escreveu:

VOU TOMAR CUIDADO PROMETO JURO POR FAVOR!

Entreguei o canivete a ele. Art pressionou a ponta da lâmina no chão, fazendo-a entrar no cabo. Então apertou o botão e a lâmina tornou a aparecer. Ele estremeceu, com os olhos fixos no canivete em sua mão. Então, de uma hora para outra, arremessou-o contra a parede. É claro que não conseguiu enterrá-lo na cortiça; isso exige prática, coisa que ele não tinha, e coordenação motora, coisa que, para ser sincero, ele nunca iria ter. O canivete bateu na parede e voltou voando para cima dele. Art saltou tão depressa que parecia que eu estava vendo o fantasma dele fugir de seu corpo. O canivete aterrissou no lugar onde ele estivera e saiu rolando para debaixo da minha cama.
Puxei Art do teto do quarto com violência. Ele escreveu:

VOCÊ TINHA RAZÃO, FOI UMA BURRICE. EU SOU UM FRACASSADO — UM IMBECIL.

— É mesmo — concordei.

Mas ele não era nem fracassado nem imbecil. Meu pai é um fracassado. Os alunos do colégio eram imbecis. Art era diferente. Ele era só coração. Simplesmente queria que alguém gostasse dele.
Além disso, posso dizer com toda a certeza que ele era a pessoa mais inofensiva que eu jamais conheci na vida. Não apenas seria incapaz de fazer mal a uma mosca: ele não tinhacondições de fazer mal a uma mosca. Se desse um tapa em uma mosca e levantasse a mão, o inseto sairia voando como se nada tivesse acontecido. Ele parecia um santo de uma história bíblica, alguém capaz de curar partes do seu corpo dilaceradas e infectadas com uma simples imposição das mãos. Vocês sabem como são as histórias bíblicas. Esse tipo de pessoa nunca dura muito. Os fracassados e os imbecis enfiam pregos nela e ficam vendo o ar escapar.
Havia algo de especial em Art, um traço especial e invisível que fazia as outras crianças naturalmente quererem sacaneá-lo. Ele era novo em nosso colégio. Os pais dele haviam acabado de se mudar para a cidade. Os dois eram normais, com o corpo cheio de sangue, não de ar. O problema de Art era uma daquelas doenças genéticas que brincam de amarelinha com as gerações, como o mal de Tay-Sachs (Art me disse certa vez que tinha um tio-avô, também inflável, que um dia flutuou para o meio de uma pilha de folhas e estourou nos dentes de um ancinho enterrado). No primeiro dia de aula, a professora Gannon fez Art ficar em pé na frente da sala e contou tudo sobre ele para os alunos, enquanto ele mantinha a cabeça abaixada de tanta vergonha.
Ele era branco. Não caucasiano, branco, branco feito um marshmallow ou o Gasparzinho. Uma costura descia de sua cabeça pelas laterais do corpo. Debaixo de um dos braços havia uma válvula de plástico por onde ele podia ser enchido de ar.
A professora Gannon nos disse que devíamos tomar um cuidado especial para não correr com tesouras ou canetas na mão. Um furo provavelmente iria matá-lo. Ele não conseguia falar; todo mundo precisava entender isso. Ele se interessava por astronautas, fotografia e os romances de Bernard Malamud.
Antes de encaminhá-lo de volta até seu lugar, ela deu um apertão de leve no ombro dele e, quando pressionou os dedos, ele soltou um fraco assobio. Era sua única forma de emitir sons. Flexionando o corpo, ele podia emitir pequenos ganidos e chiados. Quando as pessoas o apertavam, ele emitia um apito baixo, musical.
Ele flutuou pela sala e ocupou um lugar vazio ao meu lado. Billy Spears, que estava sentado logo atrás dele, ficou jogando tachinhas na sua cabeça durante toda a manhã. Nas primeiras vezes, Art fingiu não perceber. Então, quando a professora Gannon não estava olhando, ele escreveu um bilhete para Billy. O bilhete dizia:

PARE COM ISSO. POR FAVOR! NÃO QUERO FALAR NADA PARA A PROFESSORA GANNON, MAS NÃO É SEGURO FICAR JOGANDO TACHINHAS EM MIM. NÃO ESTOU BRINCANDO.

Billy escreveu de volta:

SE CRIAR ALGUM PROBLEMA, NÃO VAI SOBRAR NADA DE VOCÊ, NEM PARA REMENDAR UM PNEU. PENSE NISSO.

Depois desse episódio, as coisas não ficaram nada fáceis para Art. Na aula de laboratório de biologia, Art fazia dupla com Cassius Delamitri, que estava repetindo a quinta série. Cassius era um menino gordo, com um rosto rechonchudo e emburrado e uma desagradável penugem preta acima dos lábios contraídos e franzidos.
O exercício era destilar madeira, o que envolvia o uso de um maçarico — Cassius realizou a experiência, enquanto Art ficava olhando e escrevia bilhetes de incentivo:

NÃO ACREDITO QUE VOCÊ TIROU NOTA BAIXA NESTA EXPERIÊNCIA NO ANO PASSADO — VOCÊ SABE MESMO COMO FAZER ISSO! OS MEUS PAIS ME DERAM UM JOGO DE LABORATÓRIO DE ANIVERSÁRIO.
VOCÊ PODERIA IR LÁ EM CASA UM DIA PARA A GENTE BRINCAR DE CIENTISTA LOUCO. VOCÊ QUER?

Depois de três ou quatro bilhetes assim, Cassius perdeu a paciência e enfiou na cabeça que Art era alguma espécie de homossexual... especialmente com aquele papo de convidá-lo para brincar de médico ou algo do gênero. Quando o professor estava distraído ajudando outros alunos, Cassius empurrou Art para baixo e amarrou-o em volta de uma das pernas da mesa, formando um nó cheio de chiados, cabeça, braços, corpo e tudo o mais. Quando o professor Milton perguntou aonde Art tinha ido, o gorducho disse que achava que ele tinha corrido para o banheiro.

— É mesmo? — perguntou o professor Milton. — Que alívio. Eu nem sabia que esse menino conseguia ir ao banheiro.

Em outra ocasião, John Erikson segurou Art durante o recreio e escreveu saco de colistomia em sua barriga com caneta de tinta indelével. Só saiu na primavera.

O PIOR FOI QUE MINHA MÃE VIU. JÁ É RUIM O SUFICIENTE ELA SABER QUE EU APANHO TODO DIA NO COLÉGIO. MAS ELA FICOU CHATEADA MESMO PORQUE O INSULTO ESTAVA ESCRITO ERRADO.

Ele acrescentou:

NÃO SEI O QUE ELA ESTÁ PENSANDO — ISTO AQUI É A QUINTA SÉRIE. SERÁ QUE ELA POR ACASO NÃO SE LEMBRA DE COMO ERA A QUINTA SÉRIE? DESCULPE, MAS, SENDO REALISTA, QUAIS SÃO AS CHANCES DE VOCÊ APANHAR DO GRANDE CAMPEÃO DE ORTOGRAFIA?

— Do jeito que o seu ano está indo — falei —, acho que as chances podem ser bem grandes.

Art e eu ficamos amigos da seguinte maneira:
Durante o recreio, eu sempre ficava trepado sozinho no alto do brinquedo de escalar, lendo revistas esportivas. Estava cultivando minha reputação de delinqüente e possível traficante de drogas. Para ajudar a construir minha imagem, usava uma jaqueta jeans preta e não conversava nem fazia amizade com ninguém.
No alto do brinquedo — uma construção em forma de arco montada em um dos cantos da área asfaltada atrás da escola —, eu ficava a uns três metros do chão e podia ver o pátio inteiro. Certo dia, vi Billy Spears chegar correndo com Cassius Delamitri e John Erikson. Billy segurava uma bola de beisebol e um taco, e os três estavam tentando arremessar a bola através de uma janela aberta no segundo andar. Depois de 15 minutos sem nem sequer chegar perto, John Erikson deu sorte e acertou.
Cassius disse:

— Merda... Lá se vai a bola. Agora a gente precisa de alguma outra coisa para arremessar.

— Ei — gritou Billy. — Olhem ali! É o Art!

Art tentava manter distância, mas os meninos conseguiram alcançá-lo. Billy começou a arremessá-lo no ar e a bater nele com o taco para ver até onde conseguia lançá-lo. A cada tacada, Art produzia um barulho oco de ricochete: tóim! Ele saía voando, depois ficava flutuando um pouquinho, caindo devagar no chão. Assim que seus calcanhares tocavam o solo, ele começava a correr, mas a velocidade não era um dos seus fortes. John e Cassius se divertiam agarrando Art e batendo nele com o taco para ver quem conseguia arremessá-lo mais alto.
Aos poucos, os três foram jogando Art até o canto do pátio onde eu estava. Ele se desvencilhou por tempo suficiente para correr até debaixo das barras de escalar. Billy o alcançou, deu-lhe uma tacada na bunda e o fez sair voando.

Art flutuou até o topo do brinquedo. Quando seu corpo tocou as barras de aço, ele ficou preso, de barriga para cima — eletricidade estática.

— Ei! — berrou Billy. — Jogue ele aqui pra baixo!

Até aquele momento, eu nunca tinha me visto cara a cara com Art. Embora tivéssemos aulas juntos, e até nos sentássemos um ao lado do outro na sala da professora Gannon, não havíamos trocado uma única palavra. Ele olhou para mim com aqueles imensos olhos de plástico e sua expressão triste e vazia, e eu retribuí o olhar. Ele pegou o bloquinho que trazia em volta do pescoço, escreveu um bilhete em verde-primavera, rasgou-o e segurou-o para eu ver.

ESTOU POUCO LIGANDO PARA O QUE ELES FIZEREM, MAS SERÁ QUE VOCÊ PODERIA IR EMBORA? DETESTO QUE BATAM EM MIM NA FRENTE DE UMA PLATÉIA.

— O que ele está escrevendo? — gritou Billy.

Tirei os olhos do bilhete, olhei para Art e em seguida lá para baixo, onde os meninos estavam reunidos. De repente, percebi que podia sentir o cheiro deles, de todos os três, um cheiro úmido, humano, um fedor de suor azedo. Aquilo me revirou o estômago.

— Por que vocês estão chateando ele? — perguntei.

— A gente está só gozando da cara dele — respondeu Billy.

— Estamos só tentando ver até onde conseguimos arremessar ele — disse Cassius. — Você deveria descer aqui. Deveria tentar. A gente vai chutar ele até o telhado do colégio!

— Tenho uma idéia ainda mais interessante — falei, pois interessante era uma excelente palavra para se usar quando se queria impressionar outros meninos e fazê-los pensar que você talvez fosse um psicopata débil mental. — Que tal a gente tentar ver se eu consigo chutar a sua bunda gorda até o telhado do colégio?

— Qual é o seu problema? — perguntou Billy. — Está naqueles dias?

Agarrei Art e desci do brinquedo. Cassius empalideceu. John Erikson recuou aos tropeções. Segurei Art debaixo de um dos braços, com os pés esticados apontando na direção dos garotos e a cabeça voltada para o outro lado.

— Vocês são uns babacas — falei. Em alguns momentos simplesmente não dá para fazer piada.

E virei as costas. Minha nuca se arrepiou quando pensei no taco de beisebol de Billy me atingindo na cabeça, mas ele não fez nada, e me deixou passar.
Saímos para o campo de beisebol e nos sentamos no montinho do arremessador. Art me escreveu um bilhete agradecendo, outro dizendo que eu não precisava ter feito o que fiz, mas que estava feliz por eu ter feito, e um terceiro dizendo que ele me devia uma. Enfiei os três bilhetes no bolso depois de ler, sem saber o motivo. Naquela noite, sozinho no quarto, tirei do bolso uma bola de papel amassado, do tamanho de um limão, separei cada bilhete, estiquei em cima da cama e li todos os três outra vez. Não havia nenhum motivo para não jogá-los fora, mas eu não o fiz e, pelo contrário, comecei uma coleção. Era como se alguma parte de mim soubesse, já naquela época, que eu talvez fosse querer guardar alguma coisa que lembrasse Art depois de ele ir embora. Juntei centenas desses bilhetes ao longo do ano seguinte, alguns com poucas palavras, outros verdadeiros manifestos de seis páginas. Ainda tenho a maioria deles, desde o primeiro bilhete que ele me entregou, o que começa com “Estou pouco ligando para o que eles fizerem”, até o último, que termina assim:

QUERO VER SE Ê VERDADE. SE O CÉU SE ABRE LÁ EM CIMA.

No início, meu pai não gostou de Art, mas depois de conhecê-lo melhor passou a detestá-lo de verdade.

— Por que ele está sempre andando desse jeito esquisito? — perguntou meu pai. — Ele é bicha, por acaso?

— Não, pai. Ele é inflável.

— Bom, ele se comporta feito uma bicha — disse ele. — Espero que você não esteja de veadagem com ele lá no seu quarto.

Art tentou fazer meu pai gostar dele, tentou construir um relacionamento. Mas as coisas que ele fazia eram mal interpretadas; as frases que ele dizia eram mal compreendidas. Meu pai certa vez comentou alguma coisa sobre um filme de que gostava. Art escreveu-lhe um bilhete dizendo que o livro era ainda melhor.

— Ele acha que eu sou um analfabeto — disse meu pai assim que Art foi embora. Em outra ocasião, Art reparou na pilha de pneus velhos guardados na nossa garagem e falou com o meu pai sobre um programa de reciclagem que, se você levasse seus pneus velhos, ganhava 20% de desconto em pneus novos da Goodyear.

— Ele acha que nós somos uns pobretões — reclamou meu pai antes mesmo de Art estar longe o suficiente para não escutá-lo. — Enxerido de meia-tigela.

Um dia, Art e eu chegamos do colégio e encontramos meu pai em frente à TV com um pit bull deitado a seus pés. O cachorro se projetou do chão, latindo histericamente, e foi direto para cima de Art. Suas unhas fizeram um barulho escorregadio e estridente ao deslizarem sobre o peito de plástico de Art, que se apoiou em um dos meus ombros e projetou-se no ar. Ele realmente sabia pular quando precisava. Agarrou-se ao ventilador de teto — desligado — e ficou se segurando nas pás enquanto o pit bull latia e pulava no chão.

— Que diabo é isso? — perguntei.

— O cachorro da casa — disse meu pai. — Como você sempre quis.

— Eu nunca quis um cachorro que tentasse comer os meus amigos.

— Desça do ventilador, Art. Isso não foi feito para você se pendurar.

— Isso não é um cachorro — falei. — É um liquidificador peludo.

— Escute, você quer dar um nome para ele, ou dou eu? — perguntou papai. Art e eu fomos nos esconder no quarto e ficamos conversando sobre nomes.

— Floquinho — falei. — Docinho. Arco-íris.

QUE TAL FELIZ? SOA BEM, NÃO ACHA?

Estávamos brincando, mas Feliz não era brincadeira. Em apenas uma semana, Art teve pelo menos três encontros quase fatais com o feio cão do meu pai.

SE ELE CRAVAR OS DENTES EM MIM, ESTOU ACABADO. ELE VAI ME FURAR TODINHO.

Mas Feliz não aprendeu a fazer as necessidades fora de casa, e deixava cagalhões espalhados pela sala, difíceis de se ver no tapete marrom-escuro. Uma vez, meu pai pisou descalço em um cocô fresco e isso o deixou um pouco fora de si. Ele perseguiu Feliz pelo térreo com um taco de golfe, abriu um rombo na parede e espatifou uns pratos na bancada da cozinha com um golpe descontrolado.
No dia seguinte construiu um cercado gradeado no quintal. Feliz entrou lá dentro e nunca mais saiu.
Àquela altura, porém, Art já ficava nervoso quando visitava a minha casa, e preferia que nos encontrássemos na sua. Eu não via razão para isso. A caminhada até a casa dele era longa, e a minha casa ficava logo ali, depois da esquina.

— Com o que você está preocupado? — perguntei a ele. — Ele está no canil. Você sabe que o Feliz não vai aprender a abrir o portão.

Art sabia... mas, mesmo assim, não queria mais ir à minha casa e, quando ia, em geral levava uns adesivos de consertar pneus de bicicleta como garantia para o caso de acontecer algo sinistro.
Depois que se tornou um hábito irmos à casa de Art todos os dias, fiquei me perguntando por que antes eu preferia que fôssemos à minha. Acostumei-me com a caminhada — fiz aquele percurso tantas vezes que deixei de reparar que era tão comprido a ponto de ser quase interminável. Chegava até a ansiar por ele, meu passeio vespertino por um emaranhado de ruas, passando por casas pintadas em tons de pastel dignas de Walt Disney: amarelo-limão, madrepérola, tangerina. Enquanto eu ia percorrendo a distância que separava a minha casa da de Artie, parecia que estava entrando cada vez mais fundo em um mundo de silêncio e ordem, e no coração de toda essa paz estava o meu amigo.
Art não podia correr, nem conversar, nem chegar perto de nada pontiagudo, mas na sua casa conseguíamos nos manter entretidos. Ficávamos vendo TV. Eu não era como as outras crianças, não sabia nada sobre televisão. Meu pai, como já disse, tinha enxaquecas terríveis. Vivia do seguro por invalidez, morava na sala e passava o dia inteiro acompanhando cinco novelas diferentes. Eu tentava não incomodá-lo, e raramente me sentava para ver TV com ele — sentia que a minha presença era uma distração em um momento em que ele queria se concentrar.
Art teria assistido a qualquer coisa que eu quisesse, mas eu não sabia o que fazer com um controle remoto. Não conseguia escolher, não sabia escolher. Havia perdido o hábito. Art era fã da NASA, então víamos qualquer coisa que tivesse a ver com o espaço. Nunca perdíamos o lançamento de um foguete. Ele escreveu:

QUERO SER ASTRONAUTA. ME ADAPTARIA MUITO BEM À AUSÊNCIA DE PESO. EU JÁ QUASE NÃO TENHO PESO.

Isso aconteceu quando estavam montando a Estação Espacial Internacional. Falavam sobre como é difícil as pessoas passarem muito tempo no espaço. Os músculos se atrofiam. O coração encolhe até ficar com um terço do tamanho.

AS VANTAGENS DE ME MANDAR PARA O ESPAÇO SÓ AUMENTAM. EU NÃO TENHO MÚSCULOS PARA ATROFIAR NÃO TENHO CORAÇÃO PARA ENCOLHER ESTOU DIZENDO. EU SOU O ASTRONAUTA IDEAL. O ESPAÇO É O MEU LUGAR

— Conheço um cara que pode te ajudar a ir para lá. Deixa eu ligar para o Billy Spears. Ele está doido para te mandar para o espaço que nem um foguete. Art me lançou um olhar duro e rabiscou uma resposta grosseira. Nem sempre era possível ficar deitado na frente da telinha na casa de Art. Seu pai era professor de música e dava aulas para crianças pequenas no piano de cauda que ficava na sala, perto da televisão. Se ele tivesse de dar uma aula, precisávamos arrumar outra coisa para fazer. Íamos para o quarto de Art brincar no computador mas, depois de 20 minutos de canções infantis ressoando através das paredes — um som estridente, fora de compasso —, começávamos a lançar olhares de desespero um para o outro e saíamos pela janela para não precisar dar explicações.
Os pais de Art tinham talento para a música, a mãe dele era violoncelista. Queriam que Art tivesse estudado música, mas isso só trouxera fracasso e decepção desde o início.

NÃO SEI TOCAR NEM APITO.

Piano estava fora de cogitação. Ele só tinha polegares e uma almofada fofinha onde deveriam ficar os outros dedos. Com mãos assim, precisou de anos de trabalho com ura professor particular somente para aprender a escrever de forma legível com um lápis de cera. Por motivos evidentes, instrumentos de sopro também estavam fora de questão: Art não tinha pulmões, nem respirava. Tentou aprender a tocar percussão, mas não conseguia bater com força suficiente nos instrumentos.
Sua mãe comprou-lhe uma câmera digital. “Faça música com cores”, disse ela. “Crie melodias com luz.”
A Sra. Roth estava sempre dizendo coisas assim. Falava sobre unicidade, sobre a elegância das árvores, sobre as pessoas não se sentirem gratas pelo cheiro de grama cortada. Art me disse que, quando eu não estava por perto, ela fazia perguntas a meu respeito. Ficava preocupada por eu não ter uma válvula de escape saudável para meu lado criativo. Dizia que eu precisava de alguma coisa para alimentar meu eu interior. Comprou-me um livro de origami, e nem era meu aniversário.

— Eu não sabia que o meu eu interior estava com fome — falei para Art.

É PORQUE ELE JÁ MORREU DE INANIÇÃO.

Ela ficou alarmada ao descobrir que eu não tinha nenhum tipo de religião. Meu pai não me levava à igreja nem me mandava para o catecismo. Dizia que a religião era um engodo. A Sra. Roth era educada demais para fazer qualquer comentário comigo a respeito do meu pai, mas fazia com Art, e Art contava para mim. Disse a ele que, caso meu pai negligenciasse o cuidado com meu corpo do mesmo jeito que negligenciava o cuidado com meu espírito, ele seria preso e eu iria parar em uma família adotiva. Também disse a Art que, se eu fosse parar em uma família adotiva, ela própria iria me adotar, e eu poderia dormir no quarto de hóspedes. Eu a amava e sentia meu coração disparar sempre que ela me perguntava se eu queria um copo de limonada. Teria feito qualquer coisa que ela pedisse.

— A sua mãe é uma idiota — falei para Art. — Uma retardada completa. Espero que você saiba disso. Não existe nenhuma unicidade. É cada um por si. Qualquer pessoa que pense que nós somos todos irmãos acaba sentada debaixo da bunda gorda do Cassius Delamitri no recreio, cheirando a cueca dele.

A Sra. Roth queria me levar à sinagoga — não para me converter, somente como uma experiência educativa, uma exposição a outras culturas, essas coisas —, mas o pai de Art jogou-lhe um balde de água fria dizendo nem pensar, isso não é problema nosso, ficou maluca? Ela havia colado um adesivo no carro com a estrela-de-davi e a palavra orgulho escrita ao lado, arrematada por um grande ponto de exclamação.

— Então, Art — disse em outra ocasião. — Eu tenho uma pergunta judaica para te fazer. Você e a sua família são judeus da pesada, não é?

NÃO SEI SE EU DESCREVERIA A GENTE EXATAMENTE COMO DA PESADA. NA VERDADE, A GENTE É BEM RELAXADO. MAS VAI À SINAGOGA E RESPEITA OS FERIADOS — ESSE TIPO DE COISAS.

— Eu achei que os judeus tivessem de cortar o pinto — falei, segurando minhas partes. — Em nome da fé. Então me diga...

Mas Art já estava escrevendo.

NÃO NO MEU CASO. EU ME LIVREI DESSA. OS MEUS PAIS ERAM AMIGOS DE UM RABINO MODERNO. CONVERSARAM COM ELE SOBRE ISSO LOGO QUE EU NASCI. SÓ PARA DESCOBRIR QUAL ERA A POSIÇÃO OFICIAL.

— E o que foi que ele disse?

DISSE QUE A POSIÇÃO OFICIAL ERA ABRIR UMA EXCEÇÃO PARA QUALQUER PESSOA QUE FOSSE DE FATO EXPLODIR DURANTE A CIRCUNCISÃO. MEUS PAIS

ACHARAM QUE ELE ESTIVESSE BRINCANDO, MAS DEPOIS A MINHA MÃE FEZ UMAS PESQUISAS. COM BASE NO QUE ELA DESCOBRIU, PARECE QUE EU ESTOU

NUMA BOA — TALMUDICAMENTE FALANDO. MAMÃE DISSE QUE O PREPÚCIO TEM QUE SER DE PELE. SE NÃO FOR NÃO PRECISA SER CORTADO.

— Que engraçado — falei. — Eu sempre achei que a sua mãe não conhecesse um pau. Mas agora está parecendo que ela conhece, sim. É especialista, até. Ei, se ela algum dia quiser fazer mais pesquisas, eu tenho um espécime diferente para ela examinar.

E Art escreveu que ela iria precisar trazer um microscópio, e eu disse que ela iria precisar recuar alguns metros quando eu abrisse a braguilha, e coisa e tal, nem preciso contar, vocês podem imaginar o resto da conversa. Sempre que tinha uma oportunidade, eu sacaneava Art por causa de sua mãe; não conseguia evitar. Começava a falar na hora em que ela saía da sala, sussurrando que, para uma velha, ela ainda tinha uma bunda bem legal, e perguntava o que Art iria pensar se o seu pai morresse e eu me casasse com ela. Art, por sua vez, nunca fez nenhuma piada sobre o meu pai. Se alguma vez ele quisesse me provocar, zombava da forma como eu lambia os dedos depois de comer, ou de como eu nem sempre usava as duas meias iguais. Não é difícil entender por que Art nunca jogou meu pai na minha cara, do mesmo jeito que eu o enchia em relação à sua mãe. Quando o seu melhor amigo é feio — quero dizer, feio mesmo, deformado—, você não fica fazendo piadas sobre espelhos quebrados. Em uma amizade, especialmente uma amizade entre dois garotos, você tem permissão para causar uma determinada quantidade de dor. Isso é até esperado. Mas não pode causar nenhum ferimento grave; nunca, em circunstância alguma, deve deixar feridas que irão resultar em cicatrizes permanentes.

A casa de Arthur também era onde geralmente fazíamos o dever de casa. No início da noite, íamos para o seu quarto estudar. A essa altura, seu pai já tinha terminado as aulas, então não havia nenhum plim-plim vindo da sala ao lado para nos distrair. Eu gostava de estudar no quarto de Art, gostava do silêncio e de estar em um lugar cercado de livros; Art tinha prateleiras e mais prateleiras de livros. Eu achava legais as nossas sessões de estudo, mas elas me deixavam preocupado: era durante esses encontros — cercados por toda aquela imobilidade tranqüila — que Art tinha mais probabilidade de dizer alguma coisa sobre a morte.

Eu sempre tentava controlar as nossas conversas, mas Art era astuto e conseguia incluir a morte em qualquer tema.

— Um árabe inventou o conceito do número zero — falei. — Não é estranho? Alguém teve que pensar no zero.

É PORQUE NÃO É ÓBVIO QUE O NADA SEJA ALGUMA COISA. QUE UMA COISA QUE NÃO PODE SER MEDIDA NEM VISTA MESMO ASSIM. EXISTA E TENHA SIGNIFICADO. É A MESMA COISA COM A ALMA, PENSANDO BEM.

— Verdadeiro ou falso — disse em outra ocasião, quando estávamos estudando para uma prova de ciências. — A energia nunca é destruída, pode apenas ser transformada de uma forma para outra.

ESPERO QUE ISSO SEJA VERDADE — SERIA UM BOM ARGUMENTO A FAVOR DA TESE DE QUE VOCÊ CONTINUA EXISTINDO DEPOIS DE MORRER MESMO QUE SE TRANSFORME EM ALGUMA COISA COMPLETAMENTE DIFERENTE DO QUE ERA ANTES.

Ele falava muito sobre a morte e o que poderia vir depois dela, mas o que eu mais me lembro é das coisas que ele dizia sobre Marte. Estávamos fazendo um trabalho juntos e Art havia escolhido Marte como nosso tema, enfocando a questão de se o homem algum dia iria colonizar o planeta. Ele era totalmente a favor da colonização, cidades sob tendas de plástico, água tirada dos pólos gelados. O próprio Art queria ir para lá.

— Talvez seja até engraçado imaginar isso, mas a coisa em si seria uma merda. Poeira. Um frio glacial. Tudo vermelho. Você iria ficar cego de olhar para tanto vermelho. Na verdade, não iria querer fazer isso... ir embora deste mundo e nunca mais voltar.

Art ficou olhando para mim durante muito tempo, em seguida inclinou a cabeça e escreveu um bilhete curto em azul-turquesa.

MAS EU VOU TER QUE FAZER ISSO DE QUALQUER MANEIRA. TODO MUNDO TEM.

Em seguida escreveu:

VOCÊ VIVE UMA VIDA DE ASTRONAUTA QUER QUEIRA, QUER NÃO. DEIXA TUDO PARA. TRÁS EM TROCA DE UM MUNDO QUE DESCONHECE. SIMPLESMENTE É ASSIM QUE ACONTECE.

Na primavera, Art inventou um jogo chamado Satélite Espião. Havia uma loja no centro da cidade, o Empório da Festa, onde se podia comprar balões cheios de gás hélio por 25 centavos. Eu os comprava e ia encontrar Art em algum lugar. Ele levava a câmera digital.
Assim que eu lhe entregava os balões, Art se desprendia da terra e erguia-se no ar. Àmedida que ia subindo, o vento o empurrava mais para cima e mais para longe. Quando achava que já estava alto o suficiente, ele soltava alguns balões, estabilizava-se e começava a tirar fotos. Quando estava pronto para descer, soltava mais balões. Eu o encontrava onde ele havia aterrissado e íamos para a sua casa olhar as fotos no seu lap-top. Fotos de gente nadando em suas piscinas, de homens consertando telhados; fotos em que eu aparecia sozinho em ruas desertas, com o rosto virado para cima como um borrão marrom minúsculo, os traços distantes demais para se poder identificar; fotos que sempre tinham os tênis de Art pendurados na extremidade inferior do quadro.
Algumas de suas melhores fotos eram de baixa altitude, tiradas quando ele estava a poucos metros do chão. Certa vez, Art pegou os balões e saiu flutuando por cima do canil de Feliz, na lateral da nossa casa. O cachorro ficava o dia inteiro naquele lugar fechado, latindo freneticamente para mulheres que passavam com carrinhos, para o tilintar da carrocinha do sorveteiro, para os esquilos. Havia pisoteado todo o chão do seu cercado até transformá-lo em lama. À sua volta estavam espalhadas dúzias de pilhas de cocô seco. No meio de toda essa feia paisagem marrom ficava o próprio Feliz e, em todas as fotos que Art tirou dele, o cachorro aparecia pulando sobre as patas traseiras, com a boca aberta exibindo a cavidade interna cor-de-rosa e os olhos fixos nos tênis pendurados de Art.

ESTOU DEPRIMIDO. QUE LUGAR HORRÍVEL PARA SE VIVER

— Deixe de ser idiota — falei. — Se criaturas como o Feliz tivessem permissão para andar soltas, o mundo inteiro ficaria como aquele canil. Ele não quer viver em nenhum outro lugar. Cocô e lama: é essa a imagem que o Feliz tem de um jardim.

DISCORDO TOTALMENTE.

Apesar da opinião contrária de Arthur, o tempo não havia abrandado minhas opiniões com relação a esse assunto. Acredito que, em geral, criaturas da laia de Feliz — estou pensando tanto em cães quanto em seres humanos — vivem mais livres do que presas, e na verdade o que elas desejam é um mundo de lama e fezes, um mundo onde não exista Art nem ninguém parecido com ele, um lugar onde ninguém fale de livros nem de Deus nem dos mundos que existem além deste, um lugar onde a única comunicação seja o latido histérico de cachorros famintos e cheios de ódio.
Em uma manhã de sábado, em meados de abril, meu pai abriu a porta do quarto e me acordou jogando meus tênis em cima da cama.

— Você tem consulta no dentista daqui a meia hora. Levante esse traseiro daí.

Fui a pé — o dentista ficava a poucos quarteirões de casa —, e já estava sentado na sala de espera havia 20 minutos, morrendo de tédio, quando me lembrei de que dissera a Art que passaria na sua casa assim que acordasse. A recepcionista me deixou usar o telefone para ligar para ele. A mãe dele atendeu.

— Ele acabou de sair para ir à sua casa encontrar você — disse ela. Liguei para o meu pai.

— Ele não apareceu por aqui — ele respondeu. — Não o vi, não.

— Fique de olho.

— Ah, tá. Estou com dor de cabeça. O Art sabe usar a campainha.

Fiquei sentado na cadeira do dentista, com a boca escancarada, sentindo gosto de sangue e hortelã e lutando contra o nervosismo e a impaciência para sair dali. Talvez eu não confiasse no meu pai para tratar Art com decência sem eu estar presente. A assistente do dentista não parava de tocar no meu ombro dizendo que eu relaxasse.
Quando a consulta terminou e eu saí do consultório, o azul profundo e vivido do céu me desorientou um pouco. A luz do sol era tão brilhante que fazia doer minha cabeça, incomodava meus olhos. Eu já estava acordado fazia duas horas, mas ainda sentia a cabeça enevoada e os movimentos embotados como se não estivesse totalmente desperto. Comecei a correr.
A primeira coisa que vi quando cheguei perto da minha casa foi Feliz, fora do canil. Ele nem sequer latiu para mim. Estava deitado de bruços na grama, com a cabeça entre as patas. Ergueu as pálpebras sonolentas para me ver chegar, depois deixou-as desabarem até tornarem a se fechar. A porta do seu cercado estava aberta.
Estava tentando ver se ele estava deitado em cima de uma pilha de plástico rasgado quando ouvi o primeiro barulho fraco de alguém batendo em alguma coisa. Virei a cabeça e vi Art dentro da caminhonete do meu pai, batendo com as mãos no vidro. Fui até lá e abri a porta. Nesse instante, Feliz explodiu num acesso de latidos descontrolados. Agarrei Art com os dois braços, dei meia-volta e saí correndo. Os dentes de Feliz abocanharam um pedaço da perna esvoaçante da minha calça. Ouvi um barulho nítido de algo se rasgando, tropecei e segui em frente.
Corri até sentir uma pontada de dor na lateral do abdômen e até não ver mais nenhum cachorro — pelo menos uns seis quarteirões. Desabei no quintal de alguém. A perna da minha calça estava rasgada do joelho até o tornozelo. Dei a primeira olhada em Art. Foi uma visão perturbadora. Eu estava tão ofegante que tudo que consegui foi emitir um ganido débil, apagado — do tipo que ele estava sempre soltando.
O seu corpo havia perdido a brancura de marshmallow. Agora estava mais escuro, marrom-dourado, o que lhe dava o aspecto de um marshmallow ligeiramente tostado. Ele parecia ter esvaziado até mais ou menos metade do seu tamanho habitual. O queixo estava caído para a frente do corpo. Ele não conseguia manter a cabeça erguida.
Art estava atravessando o nosso gramado quando Feliz irrompeu de seu esconderijo debaixo da cerca. Nesse primeiro instante crucial, Art viu que nunca iria conseguir correr mais do que o cachorro da família. Qualquer tentativa de fazer isso iria deixá-lo com o traseiro cheio de furos fatais. Então, em vez disso, ele pulou para dentro da caminhonete e bateu a porta.
As janelas eram automáticas — não havia como abri-las. Se Art tentasse abrir qualquer porta, Feliz tentava enfiar a boca lá dentro para mordê-lo. Fora do carro a temperatura era de 21 graus, e do lado de dentro era de quase 40. Art ficou olhando desolado enquanto Feliz se aboletava no gramado ao lado da caminhonete para esperar.
Art ficou sentado. Feliz não saiu do lugar. Cortadores de grama zumbiam ao longe. A manhã foi passando. Com o tempo, Art começou a murchar com o calor. Sentiu-se mal, tonto. Sua pele de plástico começou a colar nos assentos.

AÍ VOCÊ APARECEU. BEM A TEMPO. VOCÊ SALVOU A MINHA VIDA.

Mas meus olhos se enevoaram e as lágrimas escorreram pelo meu rosto, molhando o seu bilhete. Eu não havia chegado a tempo — não mesmo.
Art nunca mais foi o mesmo depois disso. Sua pele conservou uma cor amarelada, e ele desenvolveu um problema de esvaziamento crônico. Seus pais o enchiam de ar e, durante algum tempo, ele ficava bem, com o corpo cheio de oxigênio, mas dali a pouco tornava a ficar vazio e murcho. O médico deu uma olhada nele e disse a seus pais que não adiassem mais a ida à Disney.
Eu também nunca mais fui o mesmo. Estava infeliz — não conseguia comer, sofria com dores de estômago inesperadas, estava sempre taciturno e carrancudo.

— Tire essa expressão da cara — disse meu pai certa noite, durante o jantar. — A vida continua. Encare os fatos.

Eu estava encarando os fatos. Sabia que o portão do canil de Feliz não abria sozinho. Fiz vários furos nos pneus da caminhonete, depois deixei o canivete enfiado em um deles, para meu pai ter certeza de quem tinha sido o responsável. Ele chamou a polícia e fez eles fingirem que iam me prender. Os policiais me levaram para dar uma volta na viatura e falaram duro comigo durante algum tempo, depois disseram que me levariam de volta para casa se eu “andasse na linha”. No dia seguinte, tranquei Feliz dentro da caminhonete e ele cagou no banco do motorista. Meu pai recolheu todos os livros que Art me indicara, o Bernard Malamud, o Ray Bradbury, o Isaac Bachevis Singer. Queimou tudo na churrasqueira.

— E agora, espertinho? — perguntava-me ele enquanto despejava fluido de isqueiro em cima dos livros.

— Por mim, tudo bem — retruquei. — Eu peguei esses livros com o seu cartão da biblioteca.

Nesse verão, passei muitas noites na casa de Art.

NÃO FIQUE BRAVO. NÃO É CULPA DE NINGUÉM.

— Não seja idiota — falei, mas depois não consegui dizer mais nada, porque o simples fato de olhar para ele me fazia chorar.

No fim de agosto, Art me telefonou. Eram quase sete quilômetros de ladeira até o lugar onde ele sugeriu que nos encontrássemos — Scarswell Cove —, mas, àquela altura, os meses indo a pé até a casa de Art depois da aula já haviam me deixado acostumado a longas caminhadas. Levei vários balões, conforme ele havia me pedido.
Scarswell Cove é uma praia de seixos protegida que dá para o mar aberto, onde as pessoas entram na água para pescar na parte rasa. Não havia ninguém lá, com exceção de um casal de velhos pescadores e de Art, sentado no calçadão. Seu corpo tinha um aspecto mole e murcho, sua cabeça pendia para a frente e balançava, sem força, sobre o pescoço inexistente. Fui me sentar ao seu lado. A pouco menos de um quilômetro, as águas azul-escuras se erguiam em ondas geladas.

— O que está acontecendo? — perguntei.

Art pensou um pouco. Então começou a escrever.

SABIA QUE TEVE GENTE QUE JÁ FOI PARA O ESPAÇO SIDERAL SEM USAR FOGUETES? CHUCK YEAGER VOOU TÃO ALTO EM UM JATO DE ALTA PERFORMANCE QUE O AVIÃO COMEÇOU A DESPENCAR — DESPENCAR PARA CIMA. NÃO PARA BAIXO. VOOU TÃO ALTO QUE A GRAVIDADE DEIXOU DE FUNCIONAR SOBRE ELE. O JATO DELE CAIU PARA FORA DA ESTRATOSFERA. A COR DO CÉU SE DESMANCHOU. ERA COMO SE O CÉU AZUL FOSSE FEITO DE PAPEL E HOUVESSE UM BURACO ABERTO NO MEIO DELE, E ATRÁS DISSO FOSSE TUDO PRETO. TUDO ESTAVA CHEIO DE ESTRELAS. IMAGINE CAIR PARA CIMA.

Olhei para o bilhete dele, depois novamente para seu rosto. Ele estava escrevendo de novo. Seu segundo recado foi mais simples.

ESTOU DE SACO CHEIO. SÉRIO — PRA MIM, CHEGA. ESTOU ESVAZIANDO UMAS 15 OU 16 VEZES POR DIA. PRECISO DE ALGUÉM PARA ME ENCHER PRATICAMENTE DE HORA EM HORA. ME SINTO MAL O TEMPO TODO E DETESTO ISSO. NÃO É VIDA

— Ah, não — falei. Minha visão embaçou. Lágrimas brotaram e transbordaram dos meus olhos. — Tudo vai melhorar.

NÃO. EU ACHO QUE NÃO. A QUESTÃO NÃO É SE EU VOU MORRER, A QUESTÃO É DESCOBRIR ONDE. E EU JÁ DECIDI. VOU VER ATÉ ONDE CONSIGO SUBIR. QUERO VER SE É VERDADE. SE O CÉU SE ABRE LÁ EM CIMA.

Não sei o que mais eu disse a ele. Muitas coisas, imagino. Pedi-lhe para não fazer aquilo, para não me abandonar. Disse que não era justo. Disse que eu não tinha mais nenhum amigo. Disse que sempre tinha me sentido sozinho. Falei até começar a trocar as palavras e ficar engasgado, soluçando sem conseguir me conter, e ele me abraçou com seus braços murchos de plástico e ficou me segurando enquanto eu escondia o rosto no seu peito.
Ele pegou os balões da minha mão e enrolou-os em um dos pulsos. Segurei sua outra mão e andamos até a beira d’água. As ondas batiam e molhavam meus tênis. O mar estava tão frio que tive cãibras nos pés. Levantei-o e segurei-o com os dois braços, apertando-o até ele emitir um gemido triste. Ficamos um tempão abraçados. Então o soltei. Espero que, se existir um outro mundo, não sejamos julgados pelas coisas que fizemos de errado aqui embaixo — espero que sejamos ao menos perdoados pelos erros que cometemos por amor. Não tenho dúvidas de que isso foi uma espécie de pecado, soltar alguém assim.
Ele saiu voando. O vento o virou, deixando-o de frente para mim enquanto saía flutuando por cima d’água, com o braço esquerdo erguido acima da cabeça e os balões presos ao pulso. Sua cabeça estava inclinada para baixo, em um ângulo pensativo, fazendo parecer que ele estava me examinando.
Fiquei sentado na praia vendo-o ir embora. Olhei até não conseguir mais distingui-lo das gaivotas que voavam em círculos e davam rasantes na água, a alguns quilômetros de distância. Ele era apenas mais um pontinho passeando pelo céu. Não me mexi. Não tinha certeza se conseguiria me levantar. Depois de algum tempo, o horizonte adquiriu um tom cor-de-rosa desbotado, e o céu azul escureceu até ficar preto. Deitei-me na areia e fiquei vendo as estrelas pipocarem no céu. Continuei olhando até ser dominado pela tontura, imaginando meu corpo sendo sugado do chão e caindo para dentro da noite lá em cima.
Desenvolvi problemas emocionais. Quando as aulas recomeçaram, chorava ao ver alguma carteira vazia. Não conseguia responder às perguntas nem fazer o dever de casa. Fui reprovado e tive de repetir a sexta série.
O pior de tudo é que ninguém mais acreditava que eu fosse perigoso. Era impossível sentir medo de mim depois de ter me visto me debulhar em lágrimas tantas vezes. Eu não tinha mais o canivete; meu pai o havia confiscado.
Um dia, depois da aula, Billy Spears me deu uma surra — abriu meu lábio, deixou um dente mole. John Erikson me segurou no chão e escreveu bolsa de colostimia na minha testa compilot. Ainda estava tentando acertar a ortografia. Cassius Delamitri me pegou de tocaia, me empurrou e pulou em cima de mim, esmagando-me com seu peso, tirando todo o ar dos meus pulmões. Era como se eu tivesse sido esvaziado; Art teria entendido perfeitamente.
Eu evitava passar pela casa dos Roths. Queria, mais do que tudo, ver a mãe de Art, mas mantinha distância. Tinha medo de que, se eu falasse com ela, acabasse despejando tudo, que eu estivera lá no final, que havia ficado em pé no meio das ondas e soltado a mão de Art. Tinha medo do que talvez fosse ver nos olhos dela; tinha medo de sua mágoa, de sua raiva.
Menos de seis meses depois de o corpo vazio de Art ser encontrado boiando na praia de North Scarswell, uma placa de “Vende-se” apareceu na frente da casa dos Roths. Nunca mais vi nem seu pai nem sua mãe. A Sra. Roth me mandava cartas de vez em quando, perguntando como eu estava passando, mas eu nunca respondia. No final das cartas, ela sempre escrevia “com amor”.
Comecei a praticar atletismo no ensino médio e me destaquei no salto com vara. Meu treinador dizia que a lei da gravidade não se aplicava a mim. Ele não sabia porra nenhuma sobre gravidade. Por mais alto que eu subisse, sempre acabava descendo, igualzinho a todo mundo.
O salto com vara me valeu uma bolsa na universidade estadual. Eu me socializava pouco. Ninguém na faculdade me conhecia, e finalmente consegui reconstruir minha reputação de sociopata. Não freqüentava as festas. Não saía com nenhuma garota. Não queria conhecer ninguém.
Certa manhã, eu estava atravessando o campus e vi uma menina novinha vindo na minha direção, com os cabelos tão pretos que tinham o brilho frio e azul do petróleo. Estava usando um suéter grosso e uma saia na altura do tornozelo; um traje bem pouco sexy, mas mesmo assim dava para ver que tinha um corpo lindo, quadris estreitos, seios altos e cheios. Seus olhos eram de vidro azul, sempre abertos, e sua pele era branca como a de Art. Era a primeira vez que eu via uma pessoa inflável desde que Art saíra flutuando nos balões. Um garoto que vinha atrás de mim assobiou para ela. Eu dei um passo para o lado e, quando ele passou, estiquei a perna para ele cair e vi seus livros voarem para tudo quanto é lado.

— Você é algum tipo de psicopata? — guinchou ele.

— Sou — respondi. — Exatamente.

O nome dela era Ruth Goldman. Tinha um remendo de borracha redondo no calcanhar de um dos pés, de quando pisara em um caco de vidro ainda menina, e um remendo quadrado um pouco maior no ombro esquerdo, onde um galho pontiagudo a havia furado num dia de vento. Uma educação em casa com professores particulares e pais obsessivamente protetores a haviam salvado de maiores danos. Ambos fazíamos Letras. Seu escritor preferido era Kafka — porque ele compreendia o absurdo. O meu preferido era Malamud — porque ele compreendia a solidão.
Nós nos casamos no mesmo ano de nossa formatura. Embora eu permaneça cético em relação à vida eterna, converti-me ao judaísmo sem qualquer pressão da parte dela, cedendo finalmente ao desejo de ter alguma conversa sobre espiritualidade na minha vida. Será que se pode chamar isso realmente de conversão? De toda forma, o nosso casamento foi uma cerimônia judaica, com vidro debaixo de uma toalha branca, esmigalhado pelo salto da bota.
Certa tarde, contei a ela sobre Art.

QUE HISTÓRIA MAIS TRISTE. EU SINTO MUITO.

Ela escreveu isso com lápis de cera e pôs a mão por cima da minha.

O QUE HOUVE? ELE FICOU SEM AR?

— Não. Ficou sem céu — respondi.

Agora, os vídeos do curta:

Espero que essa experiência tenha sido válida, e em breve virão os outros contos!

Bejinhos.

[SORTEIO] [ESTREIA] DamnedGirls - Um Projeto de Mulheres!

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 08 Mar 2016 20:25:00 +0000

Antes de tudo: leia o post até o final, haverá sorteio de NOVE livros! ;)
É com muito prazer que hoje, 8 de março, no dia internacional de mulher, eu e as meninas dos blogs Lua Literária e Psychoteca damos início ao projeto DamnedGirls! AÊ!
Imagino tu chegando aqui no blog, vendo esse banner super bizarro no topo do post e se perguntando "mas que diabos é isso?". Aposto que acertei.
Então vou explicar que diabos é isso.
Há uns dias atrás, no post retrasado, eu joguei um verde (e inclusive dei spoiler haha) sobre o projeto, então quem leu já deve ter uma ideia do que se trata. Caso tu não tenha lido, vou fazer um resumo pra ti: DamnedGirls é um projeto organizado por mulheres (eu, a Bia do Lua Literária e a Gabi do Psychoteca) para falar sobre........ tananãaa............ Mulheres!
Basicamente, será uma sucessão de posts visando promover o espaço feminino dentro da mídia (livros, filmes, seriados, etc), só que com um foco todo especial para conteúdos assustadores e fantasiosos ~~(acho que pelo banner isso já tinha ficado subtendido, né? rs)~~. O motivo? Bom, eu acredito ser bem óbvio, mas caso não seja, é só você listar todos os autores de livros de terror/suspense que já leu e, ao lado, as autoras dos mesmos gêneros. Veja quem ganha, e em disparada ainda.
Queremos quebrar esse preconceito que existe com mulheres que escrevam livros ditos como subversivos, e também o das leitoras que acreditam que, por ser mulher, devem ler apenas chick-lits ~~(não tenho nenhum problema com chick-lit, não me bata!!!)~~, sendo que nem ao menos se arriscam nesse outro mundo, como se ele fosse exclusivo para os homens (afinal, só homens são corajosos, né? rs [ironia]).
Aliás, acho que é importante dizer também que não falaremos apenaaaas de terror/suspense/fantasia, é claro. O projeto englobará todas e quaisquer coisas que tenham relação com emponderamento feminino, principalmente nacional!

Nesse mês de março, para comemorar o início do projeto e homenagear essa mulherada linda, lançaremos posts semanalmente, provavelmente nas segundas. Conforme eles forem ao ar, estarão linkados aqui:

A Figura Feminina na Ficção
Personagens que Quebram Esteriótipos
Mulheres na Literatura

Como foi dito anteriormente, o DamnedGirls buscará dar prioridade às nossas criadoras de conteúdo nacionais, então nada mais justo do que apresentar a vocês as mulheres que tiveram a boa vontade de nos ceder livros para o sorteio que virá ao final do post!
Com vocês, as nossas escritoras:

Sheila Schildt nasceu em Porto Alegre, Rio Grande do Sul, em 1987. Graduada em Psicologia, trabalha como Técnica Social em um CREAS de Porto Alegre/RS. É resenhista no blog Dear Book http://www.dear-book.net, onde começou a publicar seus primeiros contos. Como contista, participou das antologias "Névoa" e "Sopa de Letras" pela editora Andross; e "Sonhos e Pesadelos" pela editora Aped. Ficou entre os 20 primeiros selecionados do "1º Concurso de Contos Aparício Silva Rilo" (2013). Recebeu Prêmio Melhor contista 2013 pela Mágico de Oz (portugal). Atualmente lançando seu primeiro livro "Sangue na Lua e outros contos" pela Editora Alcance.

Lilian Farias é autora dos livros O Céu Está Logo Ali e Mulheres Que Não Sabem Chorar. Em seus livros ela aborda temas como sexualidade, liberdade, amor, preconceito, homossexualidade, violência sexual e alcoolismo. A escritora mantém um blog literário e está sempre bem informada sobre questões sociais que acontecem em nosso país. É defensora da tese de que todos são diferentes e merecem ser tratados com equidade. Ela adora escrever sobre temas que incomodam e diz não ter medo do preconceito.

Vinte e poucos anos, Psicóloga Clínica, apaixonada por Psicanálise, viciada em Livros e amante do Rock Britânico. Desde criança foi vidrada em faz de conta e inventava inúmeros personagens para conversar. Assistia a filmes sobre vampiros já aos seis anos, mesmo que tivesse que se esconder atrás do sofá. Na adolescência, dizia que iria ser uma Libélula. Hoje em dia se diz uma adulta confusa, que ainda adora vampiros, não ganhou asas de libélula, mas escreveu um livro sobre elas, transformando seus personagens inventados em pessoas reais, embora sejam feitas de tinta e papel.

Fascinada pelos gêneros terror, suspense, policial e mitológico, Luana Angioletti começou a escrever aos 12 anos. Fez teatro, dança e canto aos 14 e aos quase 16 está publicando o seu primeiro livro Olhos de Prata. Inspirada em alguns dos seus autores prediletos, como Stephen King, Edgar A. Poe e Jeanine Frost, tentou juntar todas as idades para um único livro. Cursa o primeiro ano do Ensino Médio e mora em São José, Santa Catarina - Brasil.

Agora, finalmente vamos à parte que todo mundo mais gosta: o sorteio. :D

Serão nove livros sorteados, divididos em três kits. Ou seja, haverão 3 ganhadoras(e). Mas nem tudo são flores, minha amiga. Tu já deve saber, mas ainda assim preciso lembrar de que existem algumas regrinhas, então leia tudo certinho para garantir que, caso você ganhe, não seja desclassificada(o), ok?

- Preencha os requisitos de cada entrada, para podermos verificar se você cumpriu mesmo com o que foi pedido caso ganhe. Se a(o) ganhadora(a) não tiver preenchido, sortearemos novamente.

- Logo após o sorteio, enviaremos um email a quem ganhar, então se você não deixar o seu nos comentários de um algum dos posts oficiais do sorteio, não teremos como entrar em contato contigo, então não se esqueça disso!

- A(o) ganhadora(o) deve obrigatoriamente residir em território nacional.

- O sorteio terá início dia 08/03/2016 e término em 15/04/2016;

- A(o) ganhadora(o) terá 3 dias para responder o e-mail (a partir da data de envio dele), caso contrário haverá um novo sorteio.

- As donas de cada livro (escritoras e blogueiras) são responsáveis pelos respectivos livros cedidos, portanto, responsáveis também pelo envio deles, tendo 45 dias para fazê-lo.

- Perfis fakes ou utilizados apenas para participar da promoção serão desclassificados.

Agora podemos ir à melhor parte? Sim? Então vamos!

a Rafflecopter giveaway

E é isso aí. Para terminar, eu gostaria de desejar do fundo do meu coração um Feliz Dia das Mulheres à todas! Gordas, magras, pretas, brancas, com ou sem piru, héteros, bissexuais, lésbicas, pansexuais, etc etc etc. Todas são mulheres e merecem respeito acima de tudo, pois olha, ser mulher nesse mundão machista não é fácil não. Somos guerreiras, a gente merece todo e qualquer espaço que pudermos ocupar, e VAMOS ocupar!

[TAG] #Diferentona

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 04 Mar 2016 19:32:00 +0000

Oi gente!

Hoje é dia de TAG aqui no Mago e Vidro. :)

Fui marcada na TAG #Diferentona pelas meninas do EntreLinhas Fantásticas, que parece ter sido iniciada pelo blog Entretanto.
Obrigada pela indicação, meninas! Vou adorar responder. <3 data-blogger-escaped-p="">São 10 perguntinhas bem rápidas, então vamos lá:

1. Só eu que li? - Um livro que a maioria das pessoas desconhece, mas você leu.

Olha, admito que não sou o tipo de pessoa que lê muita coisa hipster/underground/etc, sempre acabo lendo as paradas mais famosas hahahah Mas, tentando responder a pergunta, um livro que eu conheço pouquíssimas pessoas que tenham lido é O Perfume, de Patrick Süskind.

Esse livro tem até filme, e talvez tu já tenha assistido.

Bom, é importante dizer que esse é um dos meus livros favoritos. Recomendo pra caralho!

2. Só eu que não gostei? - Um livro aclamado, menos por você.

Vinte Mil Léguas Submarinas.

Gente, que livro foi aquele????????????? Te juro que só terminei a leitura por questão de honra, porque puta merda, foi uma tortura! Parecia que não acabava nunca!!!!! Eram páginas e mais páginas intermináveis sobre peixes e plantas, literalmente listadas.

Talvez para a época Jules Vernes realmente tenha sido super foda na ficção, mas hoje em dia, na minha opinião, poderia cortar e jogar fora todas as páginas de espécias listadas (eu juro que não é exagero, realmente eram VÁRIAS PÁGINAS).

Bom, de qualquer forma, ao menos a edição da Zahar estava de arrasar, como sempre, então não foi total dinheiro jogado no lixo hahahah

3. Só eu que vi apenas o filme? - Um livro que você quer muito ler, mas só assistiu ao filme.

O Iluminado. Sou a fã de Stephen King mais envergonhada de todas. Como assim me autoproclamo fã do cara e nunca li uma das suas maiores obras??
Juro que logo logo esse problema será resolvido.

4. Só eu que não li nada dele(a)? - Um autor famoso de quem você nunca leu um livro.

John Green.
Desculpa gente, nunca li nada dele, e nem sei se lerei um dia hahah

5. Só eu que gostei do malvado? - Um livro com um vilão (ou não-herói) pelo qual você torceu mais do que pelo mocinho.

Voldemort.
Sério, eu sempre tive um crush enorme pelo Lorde. E como não? Enquanto o Harry é todo chatinho mimizento, o Lorde das Trevas é foda demais!!!

6. Só eu que acho que panela velha é que faz comida boa? - Um livro já desgastado, mas que você ama.

O livro mais caidinho que eu tenho é O perfume, como já citei acima, mas para não repetir, o meu segundo mais velhinho (mas que está muito bem cuidado) é O Evangelho Segundo Jesus Cristo, do José Saramago. Também é um dos meus livros favoritos, e uma das aquisições que tenho mais ciúme, rs.

7. Só eu que leio nacionais? - Um autor nacional que você adora.

Queria ler mais nacionais, admito. Meu arsenal infelizmente não é grande, então não tive muitas opções, mas já li um livro do Caio Fernando Abreu que eu achei bem legal. :)

8. Só eu que amo clássicos? - Um livro clássico que você gostou.

A trilogia do anel!

Cara, eu sou apaixonada por O Senhor dos Anéis.

Ok, admito que demorei para terminar a leitura dos três livros, pois é realmente devagarrrr, mas é tudo tão mágico que eu estava aos prantos no final do último livro,

9. Só eu que li antes de virar filme? - Um livro que foi/vai ser adaptado para o cinema e você leu antes.

Ah, eu já li alguns. Jogos Vorazes, Crepúsculo, O pacto, A Torre Negra (que ainda começará a ser gravada <3), além de outros que estou com preguiça de olhar na estante para relembrar hahahah

10. Só eu que odiei o (a) principal? - Personagem principal que você odiou.

O personagem principal de O Seminarista, escrito por Rubem Fonseca. Nem lembro mais o nome do cara, mas ele era um machista nojento.

Dessa vez eu não vou indicar ninguém, mas prometo que na próxima TAG farei isso. E por hoje é só! :)

[maçã] [news] [desafio] Olhos de Prata, de Luana Angioletti

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 02 Mar 2016 01:01:00 +0000

EAI GALERA

Nessa primeira postagem do mês das mulheres eu tenho algumas paradas super legais para te contar, além da resenha de um livro que recebi de parceria uma das mais novas (literalmente) autoras desse nosso Brasil lindo!

Antes de tudo, a primeira novidade é: ce já percebeu que agora o Mago e Vidro tem domínio próprio? Não???? DÁ UMA OLHADA AÍ NA BARRA ENTÃO, CARA. Eu tô super feliz, então fique feliz comigo também! hahahah
Me deu uma super dor de cabeça conseguir, pois a empresa que contratei para a hospedagem me enrolou pra caralho, mas foi, a criança nasceu.
Tu deve estar pensando "mas Tisa, é só um domínio, para de show, quase todo blog tem isso", mas é que, para mim, isso é a concretização de que estou realmente curtindo escrever aqui, e que as chances de abandonar já são quase nulas - afinal, se eu fosse abandonar o site, não iria pagar por um domínio próprio, né, rs.
Ok, essa foi a primeira comemoração do dia, agora vamos à segunda: eu e as meninas dos blogs Lua Literária e Psychoteca estamos desenvolvendo um projeto em homenagem aos melhores seres que existem no universo, consegue adivinhar quais são? Se tu pensou mulheres, acertou em cheio. Se não, deveria repensar suas ideias em relação à vida ~~(brinks)(ou não)~~.
O projeto consistirá, basicamente, em empoderar e dar espaço à voz feminina nesse mundo midiático historicamente dominado por homens, e nada mais justo do que dar a largada à essa nossa ideia no mês das mulheres.
Me diz aí: quantas autoras você já leu? Tu tem alguma preferida, ou, deixa eu adivinhar... São todos homens?
E outra: você conhece quantas autoras de renome que escrevem terror e suspense? Hmmm.
Enfim, não darei spoilers, mas fica aí o gostinho do que virá pela frente. E rumo ao empoderamento feminino!
~~(spoiler que disse que não daria mas já tô dando: VAI TER SORTEIOOO!)~~

Ah, e o livro de hoje é o primeiro que cumprirá o Desafio Skoob 2016 de março, que consiste em ler um livro escrito por mulher. Espero trazer outros ao longo do mês. :)

Agora que já falei brevemente das novidade, vamos à parte principal do post: Luana Angioletti e o seu livro Olhos de Prata!

Primeiro, uma rápida apresentação da autora:

Fascinada pelos gêneros terror, suspense, policial e mitológico, Luana Angioletti começou a escrever aos 12 anos. Fez teatro, dança e canto aos 14 e aos quase 16 está publicando o seu primeiro livro Olhos de Prata. Inspirada em alguns dos seus autores prediletos, como Stephen King, Edgar A. Poe e Jeanine Frost, tentou juntar todas as idades para um único livro. Cursa o primeiro ano do Ensino Médio e mora em São José, Santa Catarina - Brasil.

Gente, a menina tem 16 anos e já tá publicando livro, e como se isso não bastasse, olha em quem se inspira! Já tá começando bem, mana, muito bem mesmo. hahaha
Uma curiosidade legal que a própria autora me disse, é que ela escreveu o livro que será resenhado a seguir aos 12 anossss, cara! Gente, eu com 12 anos tava jogando neopets e tentando ser emo, nunca que teria capacidade para escrever um livro inteiro, rs.

Agora, dá uma olhada na sipnose de Olhos de Prata:

Grace E. Atwood, com seus 18 anos só não esperava uma coisa na sua vida informal que levava com os avós: descobrir que não era exatamente normal. Sentir o peso da sua vida virando do avesso, avós quais nunca se deu bem - viraram quase deuses na sua visão, e seus melhores amigos se tornarem perdida e quase literalmente loucos.
Libby já não é mais a mesma, e Grace não lida bem com isso, Será que a questão da amizade poderá influenciar nas suas... Escolhas? Pelo menos ela ainda possui Leon novamente. Ou será que não?
Com 19 anos ela terá que se decidir... Ser um alto não é bem o que ela deseja no momento, porém se for essa a opção para retornar a sua vida antiga, a opção será bem reconhecida.
Grace terá que vestir a casca da espécie a qual pertence e seguir em frente em busca de algumas respostas. Todos esperam que consiga.
Ou nem todos.

Inicialmente, eu posso dizer que é uma leitura bem rápida, concluí as 116 páginas em pouquíssimas horas, e foi bastante agradável. As folhas são amareladas, além de uma fonte com tamanho confortável, o que super colaborou para a leitura.

Ok, agora é hora da resenha/maçã/minhas impressões, certo? Então preciso dizer que sou o tipo de pessoa que prefere morder e depois assoprar, e é o que farei com a maior sinceridade que puder.

Achei a premissa do livro interessante, ela abre espaço à muitas questões, o que poderia enriquecer a leitura com diversos detalhes importantes, mas não foi o que encontrei nesse livro. Ele tem 116 páginas, mas pela quantidade de situações em aberto poderia, facilmente, ter umas 300 - eu, leitura assídua de Stephen King, estou muito acostumada com detalhes (que às vezes são até desnecessários nas obras dele, admito hahaha) e aprofundamento, questões totalmente em aberto me incomodam pois criam uma expectativa que não é cumprida.

Posso citar várias em Olhos de Prata, como: quem era o tal do palhaço no início? Por que a Libby surtou absolutamente do nada? Por que os avós da Grace decidiram ser amigáveis apenas após a descoberta do segredo? O que o irmão da Libby tem a ver com a estória? Como ele apareceu na casa dela do nada no início? Por que ele tentou assustá-la? Qual era o favor que ele queria pedir à Grace? Se ela tinha um carro desde o início, por que só andava de carona? Se ela faz faculdade, por que parecia ir à escola? Etc, etc, etc. Como parece que a estória será uma série, talvez essas questões sejam respondidas no(s) próximo(s) livro(s), mas ainda acho que não deveriam ter sido deixadas jogadas no ar assim.

Outro problema que encontrei, e que também parece que poderia ter sido resolvido facilmente com uma boa revisão, é que tem muuuuitos erros de português. Não vou citar aqui pois acredito ser desnecessário, mas eu super recomendo que hajam revisões do livro antes das próximas publicações, pois erros assim desconcentram o leitor, isso quando não o deixam confuso.

Ah, e a confusão foi outro problema (que também poderia ter sido resolvido com uma boa revisão): em algumas partes do texto eu simplesmente não conseguia acompanhar a ordem dos acontecimentos, ou por parecerem desconexos ou por terem, literalmente, frases cortadas. De novo, o problema foi falta de revisão.

Agora, o último ponto que acredito merecer destaque: muitas das reações dos personagens não são realistas. Ou são exageradas demais, ou não condizem com a suposta personalidade deles, ou não se encaixam na situação. Nessa questão, eu também acredito que algumas boas revisões ajudariam a melhorar, mas aí já acho que o que realmente tornará o livro melhor será a experiência que a autora irá adquirir com o tempo, pois sei que ter intimidade com os personagens é extremamente difícil - talvez um dos maiores desafios na arte de escrever literatura, e se levarmos em consideração que o livro foi escrito aos 12 anos, tudo torna-se bastante compreensível.

Apesar dessas críticas (que eu espero, de verdade, que tenham sido construtivas), eu fiquei realmente muito feliz em receber o livro da Luana e ter a honra de poder dar a minha humilde opinião à uma autora brasileira que está sendo lapidada. Nesse rápido livro eu já consegui perceber um talento em construção, que só falta conversar com as pessoas certas e receber os incentivos necessários que poderá se tornar um grande nome da literatura nacional.

Só o fato dela se interessar por gêneros tidos como subversivos (terror e suspense), e pretender escrever sobre eles, eu já crio grandes esperanças e me disponho a ajudar no que for possível, pois carecemos não apenas de autorAs, mas de autoras que escrevam terror! Porque né, ninguém aguenta mais a associação "mulher só escreve romance e drama".

Pelo o que eu estava vendo, a Luana já tem várias outras estórias escritas (17 livros, para ser mais exata! :o), então a menina realmente parece gostar do que faz, e, quando a gente curte de verdade o que tá fazendo, nada pode deter o sucesso iminente. Só o fato de ter 16 anos e já possuir tanta coisa escrita prova o potencial dela.

Enfim, eu fiquei realmente feliz por ter a oportunidade de iniciar o mês da mulher com a leitura de uma jovem autora promissora, que promete fazer a diferença nesse nosso mundinho literário. Que continue assim, me enchendo de esperanças. <3 br="">
Até a próxima, gente!

[Livros da TAG] Desonra - J. M. Coetzee

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 26 Feb 2016 18:30:00 +0000

E ai, gente, tudo de boa?
Hoje é o dia do livro que recebi da TAG - Experiências Literárias, que, para quem não sabe/não se lembra, é um grupo do qual sou associada e, todo mês, eles me enviam um livro surpresa. Se tu quiser saber mais clica AQUI.

Na foto acima está parte do kit do mês, com a revista sobre o curador, o livro, além de umas informações super legais sobre literatura africana, e também o marcador de página e a caixinha colecionável. Na foto aqui do ladinho está o mimo que veio com o kit. Acho que, até agora (dentre os meses que sou associada, claro), esse foi o melhor presentinho que já enviaram. Adoro caderninhos e lápis! hahaha
Achei a experiência desse mês bem interessante pois realmente fugiu da minha zona de conforto, e a maior prova disso é que li o meu primeiro livro genuinamente africano! Ok que eu já havia lido antes livros de outros autores nascidos na África, como o Tolkien, ou então estórias que se passavam lá, mas foi minha primeira experiência com o conjunto de autor africano E estória na África, pois geralmente essas características sempre estavam separadas.
Ah, e isso sem falar da forma que o enredo é levado: totalmente diferente do que eu costumo ler.
Eu até já havia começado a escrever uma pseudo-sinopse, mas aí lembrei que no skoob já tem uma prontinha, então toma aí:

Sucesso de público e crítica - foi publicado em mais de vinte países e ganhou o Booker Prize, o mais importante prêmio literário da Inglaterra -, Desonra é considerado o melhor romance de J. M. Coetzee. O livro conta a história de David Lurie, um homem que cai em desgraça. Lurie é um professor de literatura que não sabe como conciliar sua formação humanista, seu desejo amoroso e as normas politicamente corretas da universidade onde dá aula. Mesmo sabendo do perigo, ele tem um caso com uma aluna. Acusado de abuso, é expulso da universidade e viaja para passar uns dias na propriedade rural da filha, Lucy.
No campo, esse homem atormentado toma contato com a brutalidade e o ressentimento da África do Sul pós-apartheid. Com personagens vivos, com um ritmo narrativo que magnetiza o leitor, Desonra investiga as relações entre as classes, os sexos, as raças, tratando dos choques entre um passado de exploração e um presente de acerto de contas, entre uma cultura humanista e uma situação social explosiva.

Antes de tudo, pode ser importante que você leia isso: se tiver problemas/sensibilidade com estupro e/ou abuso, talvez não seja uma boa ideia continuar a ler essa resenha, muito menos ler o livro.

É uma leitura forte, que toca fundo na realidade, mas diferente do que vi muita gente dizendo, não achei um livro cru. É claro, ele fala de temas polêmicos como "romance" entre aluno e professor, lesbianismo e estupro, mas de uma forma leve. O escritor não faz questão de escrachar e nem de chocar o leitor, e sim de tocá-lo de uma forma em que o faça perceber que, para aquela realidade, os acontecimentos não eram tão absurdos assim.
O que te choca é justamente a normalidade: uma mulher ser estuprada e engolir isso, pois não se enxerga com o direito de denunciar. O que te choca é a situação, o fato dela ser realidade e muitas mulheres realmente se sentirem assim.
Sendo bem sincera, é um livro bem forte para qualquer mulher. Não sei se o autor pensou nisso quando escreveu, mas duvido que qualquer homem se sinta angustiado como eu me senti, e como qualquer outra mulher se sentiria, pois, basicamente, do início ao fim, ele descreve diferentes relações de poder que homens exercem sobre mulheres de uma forma totalmente naturalizada. Ele fala de machismo na sua forma mais real.
O livro começa com um professor universitário abusando de uma aluna, a ponto da menina encontrar-se tão desconfortável que deixa de continuar frequentando as aulas, mas aí o pai da garota toma a frente, processa o professor e ele acaba por ser exonerado.
Nesse ponto da estória, é importante enfatizar a forma que o protagonista (que é o tal do professor) fala da sua aluna. É sincero é nojento. A aluna obviamente não é mais criança, imagino que tenha já uns 20 anos, mas o cara tem 52.
De início, ela parece ficar meio deslumbrada com a relação, pois querendo ou não existe uma ilusão (por parte dos alunos) de endeusamento de professores, como se eles não fossem humanos normais, como se fossem superiores. Com isso, ela se sente especial por um professor se interessar por ela, imagino que tenha pensado "ele deve me achar inteligente", quando na verdade o cara só estava pensando na boceta e no peitinho durinho dela.
Falo isso pois vejo acontecer de perto na minha faculdade.

"Afeição pode não ser amor, mas é ao menos prima-irmã do amor."

Enfim, continuando. Esse professor exonerado decide ir morar no campo com a filha (que é lésbica), e, mesmo contra o que a menina pede, ele continua com a ideia de que precisa cuidar dela, pois ela não é capaz de se cuidar sozinha. Ai adivinha? Adianta de nada, pois a casa é assaltada e os caras não perderam a oportunidade de aplicar um "estupro corretivo" na "tal da sapatão".
Resultado: a mulher fica traumatizada, mas não denuncia pois sabe que não haverá resultado, e, para piorar a situação, o seu vizinho (que na verdade é seu funcionário) tem que tomar o papel de Protetor Oficial, afinal, toda mulher precisa de um homem para cuidar dela.
De qualquer forma, um ponto muito positivo do livro e que merece destaque é como o escritor levou a homossexualidade de uma forma natural, sem tornar isso uma característica principal da personagem. Pelo enredo, a sensação é que o fato só vira parte significativa da estória pois a mulher tinha uma namorada, e o pai dela fica surpreso ao saber que elas tinham terminado, e, claro, o estupro. Para uma mulher hétero um estupro já é absurdamente traumatizante, porém, para uma lésbica, já não é mais apenas um estupro: é crime de ódio, é intolerância.

"Quando se trata de homem e sexo, David, nada mais me surpreende. Talvez, para os homens, odiar uma mulher faça o sexo ficar mais excitante. Você é homem, deve saber. Quando faz sexo com uma estranha, quando encurrala, prende, submete, coloca todo seu peso em cima dela, não é um pouco como assassinar? Enviar uma faca; excitante depois, deixar o corpo coberto de sangue, não dá a sensação de assassinato, de conseguir se safar de um assassinato?"

Quem me conhece sabe da minha orientação sexual, então deve imaginar como essa leitura me machucou. Geralmente eu diria que me emocionou, mas não, me machucou mesmo, doeu.

Bom, também preciso dizer que, apesar de ser uma leitura forte e que me tocou, não é um dos melhores livros que já li, mas admito que provavelmente não faz o meu tipo de leitura mesmo. É um livro rápido de 245 páginas, li em dois dias, mas a trama da estória não me cativou - eu só terminei pois não gosto de parar livros na metade.
Se a leitura valeu a pena? Valeu, é claro! E eu super recomendo para quem gosta de estórias reais, que se arrastam no decorrer de acontecimentos cotidianos. É um livro sem sem início, sem ápice e sem final, parece ser apenas o recorte da história de uma família comum sulafricana.
Como eu acabei de dizer, recomendo muito para quem gosta de leituras assim, só que eu prefiro coisas diferentes. Mas valeu a experiência.

"É feliz? Em termos gerais, é, acha que sim. Porém, não se esquece da última fala do coro do Édipo: Nenhum homem é feliz até morrer."

[TAG] Li até a página 100: Novembro de 63 - Stephen King

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 22 Feb 2016 22:28:00 +0000

Eai! :)

Hoje vou fazer aqui uma TAG que achei bem útil e já vi em vários blogs, mas sempre em formatos ligeiramente diferentes, então realmente não sei onde ela surgiu e de quem foi a ideia inicial, então se tu tiver alguma informação me avisa aí! :)

Gostei muito da ideia dessa TAG, ela é ótima para pessoas que não leem muito rápido (como eu) comentarem livros grandes sem ter que esperar terminá-lo, tipo Novembro de 63 que é um lindão de 727 páginas. Ok que eu já estou praticamente na metade do livro, mas ainda assim achei que seria interessante comentar aqui hahaha
Ah, para variar (acho que os caras que fazem filmes e seriados são viciados no King, não é possível), esse livro já está sendo adaptado para um seriado! Se não me engano já saiu o primeiro episódio esses dias, mas eu ainda não assisti. Pretendo assistir tudo de uma vez só quando terminar o livro mesmo.

Lá vai:

Primeira frase da página 100:

"Do outro lado do mercado, num terreno que em 2011 estava vago, havia um grande celeiro marrom de portas abertas explodo móveis usados de todos os tipos - berços, cadeiras de balando de vime e poltronas superestofadas do tipo "cadeira do papai" pareciam ter oferta abundante."

Do que se trata o livro?

Basicamente, um cara descobre um "buraco de minhoca" que, sempre que a pessoa passa por ele, ela volta para exatamente o mesmo dia e hora no passado (não lembro que dia é esse dsclp), e ele decide usar disso para mudar o futuro de uma forma totalmente radical: tentar impedir o cara que matou John Kennedy em novembro de 1963 (daí o nome do livro, sacou?), só que quando ele passa pelo buraco de minhoca é despejado para vários anos antes da data almejada, e ele já estava totalmente moribundo e não tinha mais tempo de vida para alcançar o objetivo, então foi atrás de um bucha para cumprir o serviço por ele, e é aí que entra o nosso protagonista Jake que, logo em seguida, torna-se George.

O que está achando até agora?

Olha, eu sou suspeita, pois Stephen King é um dos meus escritores favoritos em disparada, mas prometo ser bem sincera: tô curtindo pra caralho!

O que está achando do protagonista?

Ele é um ser humano normal, não existe nada de absurdo ou fora do padrão nele, além da coragem absurda que, particularmente, eu não sei se teria hahaha

Melhor quote até agora:

Não marquei nenhum quote até a página 100, me perdoe :(
Mas prometo que na resenha haverão alguns, pois até a metade do livro já marquei uns três, rs.

Vai continuar lendo?

Meio que já respondi essa pergunta lá no início, né? Afinal, já estou praticamente na metade do livro hahahah

Última frase da página 100:

"Quando saí, vi umas duas dúzias de carros usados num pequeno terreno ao lado do posto."

É isso, espero que tenha sido interessante para ti. Abraço!

[resenha] O Senhor das Moscas (1963) - filme

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 18 Feb 2016 22:45:00 +0000

Estou oficialmente de volta à minha casinha, então agora voltarei a dar mais atenção pro blog, aê! :D

Bom, como eu já disse outras vezes, não curto muito resenhar/criticar filmes, pois não costumo assistir muitos e realmente não tenho base nenhuma para dizer o que está certo, errado, ou faltando no enredo, mas há uns dias atrás eu assisti o filme que dá nome a este post, e cara, estou com isso na cabeça até hoje, então curti a ideia de vir falar um pouco dele para você aqui.

Eu não o conhecia (foi recomendação da minha namorada, assisti com ela), não tinha absolutamente nenhuma ideia do que se tratava além de ter uma pequena relação com Battle Royale (livro resenhado aqui) pela utilização da regressão humana à selvageria em momentos de alta pressão, isso sem falar das cenas extremamente chocantes.

Haverão algumas imagens do filme durante o post, clique nelas para vê-las maiores! :)

Fazendo uma comparação, em Battle Royale o que mais costuma chocar as pessoas é a violência explícita e gratuita (tanto no filme quanto no livro, mas mais no livro), já em O Senhor das Moscas não - nele, o que te choca é crueza, a falta de objeção em mostrar a realidade humana livre de amarras sociais e construções sobre o que é ético ou moral, afinal, são crianças! E crianças realmente novas, nenhuma deve passar dos 13 anos, então elas ainda eram muito impulsivas. Algumas delas (poucas) já mostravam compreensão e capacidade de se organizar e buscar o bem do grupo, já as outras deixaram-se perder completamente pelo instinto selvagem.

Ah, antes de continuar, acho que é legal te dar uma situada em relação à estória, senão você não vai entender nada hahahah

Pelo o que entendi (lembre-se que eu não conhecia o filme antes, nem ao menos sabia que existia livro dele, só fui saber na hora de caçar para baixar) com as imagens do filme - que como você deve ter visto no título, é de 1963, portanto, a contextualização foi bastante confusa pois a qualidade gráfica era péssima - houve um acidente de avião e um grupo de crianças da mesma escola ficou perdida em uma ilha deserta no meio do mar, sem absolutamente nenhuma forma de comunicação com quaisquer adultos. De início, dois meninos decidiram organizar todos os outros, distribuindo as tarefas para cada um enquanto não conseguiam resgate, mas uma parte do grupo era extremamente violenta e sem limites, parecendo não estar nem um pouco interessada em resgate.

Não posso dar muitos detalhes, senão as partes mais interessantes perderão a graça, mas posso dizer que em um determinado ponto da estória o grupo de crianças se depara com um suposto "monstro" e elas ficam totalmente aterrorizadas, desencadeando na total falta de discernimento crítico e moral que pessoas que vivem em sociedade costumam ter. As crianças se tornam extremamente impulsivas, se deixando levar por quaisquer acontecimentos, e coisas que não se imaginam uma criança fazendo acontecem.

Eu terminei de assistir esse filme totalmente perturbada, pois eu nunca que iria esperar um choque de realidade tão forte e cru. Tenho certeza que se eu olhasse a mim mesma de fora, me encontraria de olhos arregalados e boca aberta.

É um filme para pessoas que não se abalam tão facilmente quanto eu, pois já tem dias que assisti e ainda me bate um sentimento muito ruim quando lembro.

Ah, também vale a pena dizer que o fato do filme ser de 63 deu um toque bastante especial, pois a rusticidade (essa palavra existe?) da filmagem tornou tudo ainda mais macabro e intragável, passando uma sensação de inocência mesclada com realidade.

Outra coisa legal de dizer é que antes de fazer essa postagem eu dei uma lida bem rápida na wikipédia sobre o livro, e lá diz que, na história da literatura, ele está lado a lado de livros como A Revolução dos Bichos e O Apanhador do Campo de Centeiro, então fica aí a dica para quem curte livros do gênero. Eu curto muito, e com certeza pretendo fazer a leitura do livro.

Para quem se interessar, a capa e a sinopse do livro pelo skoob:

Um grupo de jovens é retirado de uma cidade atingida por um bombardeio atômico. Eles passam a viver numa ilha deserta do Pacífico e lá reconstituem os valores da sociedade em que viveram. Este romance é considerado a obra-prima do prêmio Nobel de 1983.

Bom, pela sinopse do livro, parece que eles não caíram de avião, e sim foram realocados (?), mas isso me parece meio esquisito pois então não faria sentido não ter adultos com eles (como também não faz sentido só crianças sobreviverem da queda de um avião), mas enfim, para tirar essas dúvidas só lendo mesmo hahahah

E aí, tu já assistiu o filme ou leu o livro? O que achou? :)

[resenha/maçã] Misery, Louca Obsessão - livro e filme

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 13 Feb 2016 19:00:00 +0000

Oi!!!!
Cê tá bem hoje? Espero que sim.

Hoje resenharei um dos meus livros favoritos de um dos meus escritores favoritos: Misery, do mestre Stephen King!

Só o fato dele ter menos de 400 páginas já o torna especial, pois quem conhece o King já tem noção dos tijolos que ele costuma escrever - seus livros de maior sucesso dificilmente são pequenos.

Mas então, lá vai a sinopse:

Paul Sheldon é um famoso escritor reconhecido pela série de best-sellers protagonizados por Misery Chastain. No dia em que termina de escrever um novo manuscrito, decide sair para comemorar, apesar da forte nevasca. Após derrapar e sofrer um grave acidente de carro, Paul é resgatado pela enfermeira aposentada Annie Wilkes, que surge em seu caminho.
A simpática senhora é também uma leitora voraz que se autointitula a fã número um do autor. No entanto, o desfecho do último livro com a personagem Misery desperta na enfermeira seu lado mais sádico e psicótico. Profundamente abalada, Annie o isola em um quarto e inicia uma série de torturas e ameaças, que só chegará ao fim quando ele reescrever a narrativa com o final que ela considera apropriado. Ferido e debilitado, Paul Sheldon terá que usar toda a criatividade para salvar a própria vida e, talvez, escapar deste pesadelo.

Como a própria sinopse já deixa claro, é um livro de terror psicológico sobre um escritor que tem o grande prazer de não apenas encontrar sua fã número um, mas de ter sua vida salva por ela! E como se não bastasse, é relembrado disso hora após hora, como uma daquelas dívidas de vida que cavaleiros costumavam ter quando alguém os salvava.

Acho que uma das partes mais interessantes da narrativa é justamente o motivo primordial para que todo terror se desenrole: a personagem psicótica, Annie Wilkes, que é uma grande fã da série de livros sobre uma moça chamada Misery (que me pareceu ser um romance), se encontra desolada ao conhecer o final do último livro da saga. Ela simplesmente não conseguia aceitar, era um absurdo! Paul Sheldon, aquele coisa feia, havia matado a sua personagem! Havia dado um fim à estória dela!!!!!

Então, é claro, só sobrou uma coisa a se fazer: torturá-lo até que ele escrevesse um novo final. Um final em que Misery sobreviveria.

Achei isso tudo muito legal pois eu só conseguia pensar em George R. R. Martin lendo esse livro, super se identificando e entrando em desespero e paranoia total hahaha Isso sem falar de J. K. Rowling e aquele tanto de cadáver que sobrou ao final do último livro. Aposto que realmente existem fãs capazes de fazer umas paradas assim e quase se comparar à Annie, rs.

Digo quase pois a Annie é realmente muito absurda, e se tu ler o livro vai concordar comigo. Em algumas passagens do livro eu, que só estava lendo, fiquei com o estômago embrulhado de nervoso, sem acreditar no que essa senhora estava fazendo.

A trama vai se desenrolando no decorrer dos dias em que Paul torna-se cada vez mais viciado em Novril (uma droga para dor inventada no livro) e, concomitantemente, escreve o terrível Retorno de Misery, sendo surpreendido de vez em quando pela loucura psicótica de Annie e tentando superar sua crescente falta de esperança.

Admito que, a princípio, antes de ler, a estória não havia me cativado muito, pois achei que talvez não haveria conteúdo o bastante pela sua premissa, mas fui graciosamente surpreendida. O livro, em suas 326 páginas, te faz sentir-se agoniado juntinho com o Paul. Parece que cada raiva, dor e desespero são seus.

Fui surpreendida, mesmo, pois apesar de ser fã do escritor eu não havia entrado na leitura com grandes expectativas.

Ah, uma curiosidade sobra a história do livro é que o King o escreveu baseado nele mesmo! Não que ele já tenha sido sequestrado e torturado por algum fã, mas aparentemente esse medo o assombrou durante algum tempo, principalmente depois de um acidente que sofreu hahaha (imagino que tenham dias em que o Martin nem durma com medo de algo assim, rs)

Agora sobre o filme.

Eu o assisti logo após o término da leitura do livro, então a memória estava bem fresca e eu não pude não fazer comparações o tempo todo.

Ah, eu não colocarei aqui imagens do filme pois não quero influenciar na sua imaginação caso leia o livro antes de assisti-lo.

Então, voltando. Apesar das enormes falhas de adaptação (como sempre...), achei demais a escolha dos atores! Paul, talvez, não tenha sido exatamente como imaginei, mas a Annie, porra, foi igualzinha. Impossível conseguirem escolher uma atriz melhor, foi realmente perfeita, e tenho certeza que os problemas na adaptação de sua personagem não foram culpa dela, pois realmente é uma grande atriz.

No livro, do início ao fim, toda a estória é focada apenas em Paul e Annie. É claro que outros personagens são citados, mas apenas para compor a teia da trama, para não parecer que aqueles dois estavam sozinhos no mundo, mas os "citados" eram muito menos que coadjuvantes, e isso foi totalmente ignorado no filme. Não sei se é uma técnica, se isso foi pensado, ou sei lá, só sei que deram foco desnecessário a outros personagens e criaram estórias paralelas que não existiam no livro, e isso simplesmente quebrou totalmente o clima de agonia e desespero que impregna cada página.

Ah, e no filme a Annie parece muito menos maluca do que realmente é. Suas torturas e surtos psicóticos são extremamente amenizados, e eu fiquei bem chateada com isso, pois esse ponto também era uma das coisas que eu havia gostado mais na estória. Com a Annie mais "normalzinha" a trama não parece tão profunda, o que é uma pena, pois eu tenho certeza que a atriz escolhida daria conta do trabalho de representar a personagem totalmente maluca e sádica.

Por hoje é só! :)

P.s.: Estou viajando e só volto dia 17, então perdoe-me pela displicência.

Livro interativo macabro - mas super legal!!!!

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 10 Feb 2016 16:39:00 +0000

Esses dias, passeando por esse mundo sem fim que é a internet, assisti a um vídeo que mostrava o livro interativo mais diferente que já vi. Admito que não curto muito esse tipo de coisa, nunca me dei bem com interativos pois geralmente me sinto meio idiota no meio da "interação", mas esse eu achei super criativo.
Assiste só:

Mesmo se você não apreciar umas paradas mais sinistras, acredito que ainda assim vai achar interessante.
Não sei de onde veio esse livro, não sei qual é a editora, não sei quem é o artista, não sei de nada. Só vi o vídeo na internet e achei demais, então se tu tiver alguma informação compartilha aí, pois eu tô desejando demais comprá-lo! hahaha

P.s.: Estou viajando e só volto dia 17, então perdoe-me pela displicência.

Tisa e a origem da sua coleção da Darkside Books

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 06 Feb 2016 13:53:00 +0000

No decorrer do mês de janeiro eu decidi que já estava na hora de começar a minha coleção da Darkside, e não apenas pelos livros serem lindos, mas por que eles realmente só publicam livros que me interessam, hahaha
Então, eu comprei dois livros (A menina Submersa e Os Goonies) e o outro eu troquei no skoob (O Demonologista), e esse último só chegou ontem, então já deu pra tirar foto pro post, aê! hahaha
Para quem não conhece os livros, vou dar uma breve apresentação de cada um, e mostrar os detalhes mais legais de cada edição.

O primeiro do qual vou falar é Os Goonies (até pensei em seguir a ordem da foto tirada, mas foda-se, eu faço a ordem que eu quiser!!! Anarquia!!!!!!!!!!!), e antes de tudo vou copiar e colar aqui do próprio side da Darkside a descrição do livro:

Ao buscar um tema para seu primeiro filme autoral, J.J. Abrams – que não vive sem referências – voltou à sua adolescência, quando, como muitos outros moleques dos anos 1980, foi saudado por uma safra de filmes que finalmente contemplava sua própria geração. Super 8 (2011) saúda tanto E.T. (1982), de Steven Spielberg, quanto Os Goonies (1985), de Richard Donner. Os três filmes celebram a rotina de uma turma de adolescentes na década de 80 (sim, Super 8 é um filme de época) e contam como nem mesmo incidentes extraordinários pode abalar a amizade de uma galera.
Antes dos anos 1980, os filmes falavam de crimes, romances, aventuras e dramas – mas todos do ponto de vista adulto. E os adultos não entendiam a nova década, do walkman, do videogame, do computador e do videocassete. Era o início da revolução digital – aquela que hoje é plena – e qualquer turma de moleques sabia que os adultos não tinham a menor ideia do que estava acontecendo. A minha turma, em Brasília, sabia. Outras turmas pelo mundo também. Não é à toa que estes filmes encontraram eco justamente em uma audiência que parecia seus protagonistas...
Mas se Super 8 e E.T. lidam com a ligação de um dos protagonistas com um alienígena, Os Goonies é uma aventura coletiva. E mesmo que sua adaptação para o livro seja narrada em primeira pessoa – do ponto de vista de Mikey Walsh, o personagem asmático vivido pelo ator Sean Astin –, sua história conta como personalidades tão diferentes quanto Bocão, Gordo, Dado, Brand e as meninas Andy e Stef podem conviver e se gostar, independentemente de sexo, raça ou idade. Baseado no roteiro original de Chris Columbus, o livro de James Kahn aprofunda ainda mais estas relações ao explorar melhor cada um dos personagens – inclusive os vilões Fratelli e seu filho-monstro Sloth – sem perder o ritmo de toboágua que dá o tom do filme.

Pasme, mas: eu nunca assisti esse filme. Mas também nunca vi nem Lagoa Azul, acho que não assisti sessão da tarde o bastante. Mas então, a leitura desse livro para mim será total novidade, o que é bem legal, pois não curto muito ler o livro depois de assistir o filme da mesma estória (mesmo que nesta ocasião a adaptação tenha corrido na direção contrária).
Esse edição que eu comprei ela é super linda, é de capa dura, tem um selo dourado na frente e veio com um mapa/poster, como dá pra ver nas fotos a seguir:

Não consegui botar esse foto em pé nem por um decreto me perdoe

Agora eu vou falar sobre A Menina Submersa, e lá vai a sinopse que se encontra no site da Darkside também:

A Menina Submersa: Memórias é um verdadeiro conto de fadas, uma história de fantasmas habitada por sereias e licantropos. Mas antes de tudo uma grande história de amor construída como um quebra-cabeça pós-moderno, uma viagem através do labirinto de uma crescente doença mental. Um romance repleto de camadas, mitos e mistério, beleza e horror, em um fluxo de arquétipos que desafiam a primazia do “real” sobre o “verdadeiro” e resultam em uma das mais poderosas fantasias dark dos últimos anos. Considerado uma “obra-prima do terror” da nova geração, o romance é repleto de elementos de realismo mágico e foi indicado a mais de cinco prêmios de literatura fantástica, e vencedor do importante Bram Stoker Awards 2013.
O trabalho cuidadoso de Caitlín R. Kiernan é nos guiar pela mente de sua personagem India Morgan Phelps, ou Imp, uma menina que tem nos livros os grandes companheiros na luta contra seu histórico genético esquizofrênico e paranoico. Filha e neta de mulheres que buscaram o suicídio como única alternativa, Imp começa a escrever um livro de memórias para tentar reconstruir seus pensamentos e lutar contra o que seria “a maldição da família Phelps”, além de buscar suas lembranças sobre a inusitada Eva Canning, sua relação com a namorada e consigo mesma, que evoca em muitos momentos a atmosfera de filmes como Azul é a Cor mais Quente (Palma de Ouro em Cannes, 2013) e Almas Gêmeas (1994), de Peter Jackson.
Não se assuste: é um livro dentro de um livro, e a incoerência uma isca para uma viagem mais profunda, onde a autora se aproxima de grandes nomes como Edgar Allan Poe e HP Lovecraft, que enxergaram o terror em um universo simples e trivial – na rua ao lado ou nas plácidas águas escuras do rio que passa perto de casa – , e sabem que o medo real nos habita. Caitlín dialoga ainda com o universo insólito de artistas como P.G. Wodehouse, David Lynch e Tim Burton, e o enigmático personagem Sandman, de Neil Gaiman, com quem aliás, trabalhou, escrevendo The Dreaming, spin-off derivado da obra-prima de Gaiman. A Menina Submersa evoca também as obras de Lewis Carrol, Emily Dickinson e a Ofélia, de Hamlet, clássica peça de Shakespeare, além de referências diretas a artistas mulheres que deram um fim trágico à sua existência, como a escritora Virginia Woolf.
Com uma narração intrigante, não-linear e uma prosa magnífica, Caitlín vai moldando a sua obsessiva personagem. Imp é uma narradora não-confiável e que testa o leitor durante toda a viagem, interrompe a si mesma, insere contos que escreveu, pedaços de poesia, descrições de quadros e referências a artistas reais e imaginários durante a narrativa. Ao fazer isso, a autora consegue criar algo inteiramente novo dentro do mundo do horror, da fantasia e do thriller psicológico.
A epígrafe do livro, retirada de uma música da banda Radiohead – “There There” –, diz muito sobre o que nos espera: “Sempre há um canto de sereia lhe seduzindo para o naufrágio”. A Menina Submersa é como esse canto, que hipnotiza até que tenhamos virado a última página, e fica conosco para sempre ao lado de nossas melhores lembranças.

Esse livro é o mais bonito entre os três, senão o mais bonito (no mínimo entra no top 5) da minha estante. Sério, as laterais rosadas e a fita de marca-página são lindas demais!!!

não sei o que tá acontecendo pq minhas fotos saem deitadas socorro

A capa, que claramente também é dura, tem vários enfeites em alto relevo e tal. É realmente um xuxuzinho, tô apaixonada. Ah, e assim como em Os Goonies, ainda vieram uns presentinhos, como na foto a seguir. Uma marca página gracinha e um desenho para pintar, imagino eu.

não aguento mais essas fotos deitadas vou quebrar tudo

Agora, por último, O Demonologista! Esse livro eu já estava querendo adquiri-lo há muuuuito tempo, mesmo antes de ter consciência do que é a tal da Darkside. E agora eu adquiri! Aê!!!! hahaha
Lá vai, novamente, a sinopse no site da editora:

“A maior astúcia do Diabo é nos convencer de que ele não existe”, escreveu o poeta francês Charles Baudelaire. Já a grande astúcia de Andrew Pyper, autor de O DEMONOLOGISTA (DarkSide® Books, 2015), é fazer até o mais cético dos leitores duvidar de suas certezas. E, se possível, evitar caminhos mal-iluminados.
O personagem que dá título ao best-seller internacional é David Ullman, renomado professor da Universidade de Columbia, especializado na figura literária do Diabo – principalmente na obra-prima de John Milton, Paraíso Perdido. Para David, o Anjo Caído é apenas um ser mitológico.
Ao aceitar um convite para testemunhar um suposto fenômeno sobrenatural em Veneza, David começa a ter motivos pessoais para mudar de opinião. O que seria apenas um boa desculpa para tirar férias na Itália com sua filha de 12 anos se transforma em uma jornada assustadora aos recantos mais sombrios da alma.
Enquanto corre contra o tempo, David precisa decifrar pistas escondidas no clássico Paraíso Perdido, e usar tudo o que aprendeu para enfrentar O Inominável e salvar sua filha do Inferno.
Este é um daqueles livros que você não consegue largar até acabar a última página, ainda que vá precisar de muita coragem para seguir em frente. O livro ganhou o Prêmio de Melhor Romance do International Thriller Writers Award (2014), concorrendo com autores como Stephen King. Entrou em diversas listas de melhores livros de 2013, foi finalista do Shirley Jackson Award (2013) e do Sunburst Award (2014), chegou ao topo da lista dos mais vendidos do jornal canadense Globe and Mail e foi publicado em mais de uma dezena de países.

Como todos os anteriores, esse livro também é lindíssimo! A capa, como tu já deve imaginar, é dura e de alta qualidade, também tem uma fita de marca-página (só que essa é preta, ainda bem né, não sei se rosa combinaria nesse também hahah). Preciso dizer que o material da capa é demais, adoro ficar passando o dedo, parece liso e macio ao mesmo tempo, sabe? Não sei explicar, haha
Ah, a lateral do livro tem uns enfeites em alto relevo bem legais também, olha:

Como esse foi trocado no skoob, eu não sei dizer se ele vem com brindes e tal, pois se vier o cara não me repassou eles, rs. Se alguém o tiver comprado e souber o que vem, me diz pfvr por que tô curiosa.

E por hoje é só! :)

I could drink a case of you [conto]

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 03 Feb 2016 19:23:00 +0000

E aí, como ce tá? Tá bem? Espero que sim, é claro, hahah

Hoje estou me sentindo na liberdade de fazer uma postagem um pouco diferente, saindo da onda "escritos por fulano" para algo "escritos por mim". Não sou uma grande escritora, e nem procuro ser, mas de vez em quando é legal botar pra fora alguma ideia que me vem à cabeça.

Abaixo tu vai encontrar um conto que escrevi há muito tempo atrás, mas ainda é uma das minhas paradas que mais gostei.

É curtinho, romântico e meio triste, espero que te agrade! Estou aberta a opiniões.

Ah, os quotes entre aspas são da música A case of you, da Joni Mitchell, que me serviu de total inspiração em uma época em que eu ouvia bastante essa moça.Você poderá escutar a música logo abaixo. Se quiser, escute enquanto lê, imagino ser legal! hahah

"Just before our love got lost you said "I am as constant as a northern star", and I said "Constantly in the darknes. Where's that at? If you want me I'll be in the bar""

Não sei bem o que esperava, mas sei exatamente que, naquela noite, eu saí para beber e esquecer completamente como a vida é, quem sabe até literalmente, mas lá estava ela, após anos. Quem diria que essas coisas realmente acontecem na vida real?
Eu não.
- Bem mesmo que tu disse que eu poderia te encontrar em um bar sempre que quisesse, mas nunca havia levado realmente a sério, pensei que era só algum tipo de metáfora. - E então eu a via novamente com aqueles olhos cintilantes, aparentemente sempre marejados, cheios de mágoa. Sem esquecer do sorriso simpaticamente irônico.
Não sabia o que fazer além de continuar segurando o copo de brahma (que era pra ter sido a saideira) e ficar bestialmente a encarando, o que imagino que a deixou desconfortável, então logo quando percebi minha grosseria tratei de tentar balbuciar algo que fizesse sentido para uma conversa normal.

"I remember that time you told me, you said "Love is touching souls", surely you touched mine 'cause part of you pours out of me in these lines, from time to time"

E lá estávamos nós no meu apartamento, quem olhasse de fora acharia que não tinham se passado tantos anos.
Eu ainda não sabia o que ela estava fazendo novamente no estado, muito menos se havia voltado pra ficar ou se era só uma visita. Na verdade, eu ainda não sabia de nada, nem porque ela estava me dando confiança. Eu não merecia. Não mereço.
É só que, no bar, ela percebeu que eu já estava de saída e também o meu estado quase de dar pena denunciou o meu desgaste, então quis remarcar para nos vermos e botarmos a conversa em dia uma hora em que eu estivesse mais disposta, mas não pude permitir isso. E se ela fosse embora e, desta vez, para nunca mais voltar? E se essa fosse uma chance do destino? Eu não pude simplesmente deixá-la ir, não era por acaso que havíamos nos encontrado, então sugeri irmos ao meu apartamento, que não era muito longe dali.
A mulher (não uma menina, como da última vez que a havia visto) dos olhos cintilantes aceitou prontamente e isso me fez esboçar um sorriso que imagino ter feito um contraste aparente com as minhas olheiras.

"I met a woman, she had a mouth like yours, she knew your life, she knew your devils and your deeds and she said "Go to him, stay with him if you can, but be prepared to bleed"

Tudo aconteceu muito rápido, quando percebi já estava com meus lábios em sua pele, e ouvia entrementes suspiros, alguns mais abafados que os outros.
Senti saudade daquele corpo quente, que contorcia e se encaixava nas minhas mãos conforme minha boca encontrava pontos estratégicos. Senti saudade do ar que parecia tornar-se rarefeito entre nós.
E, assim, estendeu-se a noite. Não houve muita conversa, só matávamos a saudade um do outro, e após um momento até esqueci os erros e mágoas do passado, afinal, era quase grosseiro ficar relembrando aquelas coisas se ela mesma não parecia se importar.
Sem dúvida alguma foi o melhor sexo que já havíamos feito. Havia uma sintonia que eu nunca tinha sentido (ou percebido, ou dado valor) antes, até as luzes e cheiros pareciam dançar conosco.
Pela primeira vez, tudo parecia estar a nosso favor. A noite foi como um constante orgasmo de sentimentos e sensações, que nem em seus momentos de além-apogeu nos sentimos satisfeitas. Eu sei, total clichê.

"Oh, you're in my blood like holy wine, you taste so bitter and so sweet. Oh, I could drink a case of you, darling, and I would still be on my feet. I would still be on my feet"

Acordei pelo amanhecer, o sol entrava pela minha janela com persianas em uma visão quase perfeita, poderia ter feito parte de algum desses filme de romance de adolescente.
No automático me levantei para ir ao banheiro, como rotineiro, então em flash lembrei da noite passada e fui invadida por uma onda de alegria tão forte que senti meus pelos arrepiarem. Sorri pensando na ironia de como estava mal e almejando suicídio na noite anterior. A vida às vezes é engraçada, ela nos surpreende quando menos esperamos.
Sem voltar ao quarto, fui direto à cozinha preparar o café da manhã. Eu iria acordá-la com café na cama. Dessa vez tudo seria perfeito.
Tudo pronto em cima da bandeja e lá fui com um alegre sorriso de bom dia. Tudo estava perfeito, por segundos pensei até em me tornar religiosa, pois para qualquer lugar que olhasse eu tinha a sensação de estar sendo acompanhada por um sarau de anjos, enquanto deuses pintavam o chão e as paredes conforme eu andava. Senti o desejo de ter olhos com capacidade fotográfica só pra registrar aquele momento maravilhoso.
Cheguei no quarto e deparei-me com uma cama de casal normalmente vazia e de imediato senti um aperto no coração. Mas tentei não pensar no pior, fui procurá-la no banheiro, talvez estivesse acordada.

Vazio.
Procurei na sala, cozinha, quarto de visitas, varanda.

Vazio, vazio, vazio,vazio.
Senti o calor do desespero subir descontroladamente. Eu estava sendo precipitado, é claro, mas às vezes a ansiedade bate na porta e eu me desespero tanto que a abro sem querer.
Ela não poderia me deixar, não desta forma abrupta após a noite anterior. Então fui procurar por coisas dela, talvez tenha deixado um bilhete, um cartão, qualquer coisa que revelasse o seu paradeiro.
Nada. Nem um mínimo sinal de que ela havia estado lá na noite passada. Nem um fio de cabelo esquecido no travesseiro.
Me dei conta de que estava dando uma de maluco, então achei que seria melhor tentar começar a tentar relaxar. Deitei na cama e fiquei pensando durante um bom tempo. Talvez ela voltasse logo, podia apenas ter ido na rua comprar algo. Foi quando passou pela minha cabeça uma ideia maluca, pouco provável, mas: e se ela realmente nunca tivesse estado lá? Será que eu nem ao menos a encontrei? Ainda não estava louco a esse ponto, não era possível.

Fui tirar a prova real olhando o vinho que eu tinha aberto na noite anterior e que havíamos largado ali para correr pro quarto.
O vinho realmente estava aberto, mas só havia uma taça ao lado, vazia e limpa, acredito que vinho nenhum tocou ali. Já o chão estava melado e o tapete manchado, metade do líquido da garrafa estava lá.

Ela nunca havia estado lá.
Ela nunca havia me encontrado no bar e vindo para o meu apartamento.
Provavelmente nem lembrava mais de mim.

Nisso eu já estava sentado no chão perto do vinho, desacreditado, enquanto minhas lágrimas compulsivamente se misturavam a ele. Não sei quanto tempo fiquei por lá.
Talvez eu ainda esteja lá, não sei dizer.

"I would still be on my feet"

Sobre o livro Battle Royale

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 30 Jan 2016 15:45:00 +0000

"Ratatatá"

Acho que realmente sei que um livro é bom quando, ao final dele, fico com aquela agoniante sensação de desolamento, estupefata, incapaz de esboçar qualquer reação. É claro, como vou esboçar alguma reação se nenhuma das que conheço parecem ser dignas do tamanho sentimento que tenho? É assim que, após passar mais de 30 páginas em lágrimas ininterruptas, eu me senti com o final de Battle Royale. Terminei a leitura às 4h30 de uma madrugada, claramente muito após o horário que costumo dormir, mas eu simplesmente não conseguia parar até chegar ao fim.
Pode parecer exagero, mas o desespero interno me tomou a ponto de deixar-me com o coração acelerado mesmo após o término. Já me senti assim com outras estórias, mas dá pra contar nos dedos de uma mão quando isso aconteceu com a leitura de apenas um livro - geralmente é ao fim de sagas. Mas é até compreensível, pois é um livro de 663 páginas e em mais de 600 a trama se passa no decorrer de apenas dois dias. Pois é, são seiscentas páginas para contar apenas dois dias. Livros menores que esse usam as páginas para contar o decorrer de anos, e ainda assim conseguem nos fazer apegar pelos personagens, imagina então quando se usa tantas páginas para tão poucos dias?
E sabe o melhor? São seiscentas páginas contando sobre dois dias, mas a estória não torna-se enfadonha em absolutamente momento algum, e isso é fantástico.

Enfim, deu para perceber como Battle Royale atingiu meus sentimentos, não é? Agora prometo que tentarei ser mais imparcial, mas não dou garantia de nada hahaha

Eu imagino que a maioria já conheça o livro, mas talvez seja legal dar uma leve resumida, então lá vai:
Em Battle Royale acompanhamos do início ao fim uma das edições do Programa, que nada mais é do que um Jogos Vorazes extremamente mais cruel. Para quem também não conhece Jogos Vorazes, trata-se de um jogo em que os jovens participantes são obrigados a jogar, e o objetivo final é apenas um deles acabar vivo. Ou seja, eles têm que matar uns aos outros. Entretanto, a diferença principal para Jogos Vorazes, e é logo aí que começa a crueldade, é que em Battle Royale todos os participantes se conhecem, e se conhecem muito bem, afinal, são a turma do nono ano de uma escola. Mais da metade deles são muito amigos e estudaram juntos durante anos, e de repente depararam-se com a situação de Matar ou Morrer. Outras diferenças (desculpa, eu não consigo explicar sem comparar com Jogos Vorazes) são que em Battle Royale o programa não é um reality show (só o que é divulgado à população é o vencedor e o modo como os outros alunos morreram ou foram assassinados) e que as lutas e acontecimentos têm base na realidade, ou seja, não encontramos traços de ficção exagerada. Tudo acontece dentro das possibilidades que conhecemos hoje em dia, não existem super-computadores, crianças-mega-treinadas-para-matar, realidades-gráficas. É tudo no cru mesmo, sabe? Apesar de ter alguns personagens que parecem ter uma resistência física fora do normal, eu realmente não sei dizer se em um momento de grande adrenalina a situação poderia ser parecida.
Ah, e a estória se passa em um Japão extremamente fascista, praticamente uma Coréia do Norte da nossa realidade atual. O tal programa, no caso, é um fruto desse regime totalitário, tendo a intenção principal de mostrar à população que ninguém é confiável - nem mesmo seus melhores amigos de classe - para ajudar na repressão contra tentativas revolucionárias. Preciso dizer que em diversos momentos me lembrei de 1984, a incrível obra de George Orwell (que é um dos meus livros favoritos).

"- É um regime fascista bem sucedido. Em que outra parte do mundo há algo tão malévolo?"

Em muitas das resenhas e opiniões sobre o livro que li (senão todas), as pessoas davam bastante destaque ao fato de ser matança do início ao fim do livro, dizendo o quanto ele é agressivo e detalhista na hora de contar as mortes, houve gente dizendo até mesmo que o livro era quase gore! Mas cara, sinceramente, os detalhes das mortes nem de longe foram o que mais me impressionou, e isso porque sou sensível a esse tipo de coisa. Admito que se você tiver estômago fraco e uma boa imaginação, haverão passagens em que sentirá tontura (como eu senti), mas os acontecimentos e a forma que a trama segue em frente mexe muito mais com tua cabeça e com a sua sensibilidade do que machadinhas partindo cabeças ao meio. O livro realmente foi fundo em mim, houveram dias em que tive até pesadelos à noite de tão impressionada que estava com a estória. Comecei a me sentir assustada e sensível com as coisas ao meu redor enquanto lia, foi realmente bem bizarro.
Enfim, como eu disse anteriormente, são muitas páginas para poucos dias, então os personagens (42 alunos, 21 meninos e 21 meninas) são super bem construídos, tão bem construídos que eu realmente me apeguei a alguns e me revoltei e chorei com a morte deles.
Algo que me chamou atenção é a construção do livro, pois desde o primeiro capítulo, ao fim dele, há uma contagem de sobreviventes, como se o jogo já houvesse começado. Essa contagem ao fim de cada capítulo só para quando resta apenas um - o vencedor do programa. Como eu disse, é um livro cruel, e essa contagem prematura só intensifica isso, pois o primeiro capítulo é totalmente inocente e tranquilo (assim como qualquer passeio escolar de adolescentes), e ao fim dele nos deparamos com essa contagem que não apenas nos lembra, mas nos assusta com a ideia de que a leitura que virá pela frente será amarga.

Battle Royale é um livro que te proporciona diversos sentimentos intensos ao longo da leitura, com uma escrita que te faz agoniar-se com os jovens de 14, 15 e 16 anos extremamente assustados e desorientados, você fica com o sentimento à flor da pele junto com eles. Mas, acima de tudo, ele te faz sentir raiva, muita muita muita raiva, tanta raiva que me dói só de lembrar. Os acontecimentos são desumanos e impensáveis. É realmente surpreendente como ele nos mostra que a mente humana é confusa e sensível, nos levando a questionar o que é ético, o que é certo e errado, e o mais importante: até onde nós iriamos para sobreviver? O quanto vale uma vida?

"-(...)O que eu quero dizer é que, mesmo um cara comum como eu pode às vezes achar tudo vazio de sentido. Por que eu me levanto todas as manhãs e me alimento? Tudo virará fezes no final das contas. Por que eu vou à escola estudar? Mesmo se acontecer de eu ser bem-sucedido, vou morrer de qualquer jeito. Você usa roupas bonitas, as pessoas te respeitam, você ganha uma boa grana, mas para que? É tudo sem sentido. Logicamente, esse tipo de ausência de significado deve ser apropriado à nossa naçãozinha de merda. Mas... mas veja só, nós ainda temos opções como alegria e felicidade, certo? Talvez em volume não muito expressivo. Mas não são elas que preenchem nosso vazio?"

Sobre a edição que li, ela é da globolivros, e é muito boa! A capa é firme e bonita, tem uns enfeites em alto relevo, e quando abrimos a orelha encontramos um mapa da ilha onde o programa aconteceu (imagino que seja o mesmo mapa que foi entregue aos estudantes) com as coordenadas especificando os quadrantes para não nos perdermos na localização dos personagens durante a leitura.

Talvez, a única reclamação que eu tenha do livro é em relação aos nomes dos personagens hahaha Como já se sabe, é um livro japonês, então os nomes são japoneses, e porra, é muito nome! E muitos deles são quase iguais!!!! Vários se diferenciavam pela mudança ou troca de apenas uma letra, ou seja, foi foda, diversas vezes tive que voltar páginas e mais páginas para relembrar quem era fulano de tal por causa disso hahahah

Se eu usasse aquela relação de 1 a 5 estrelinhas para classificar o livro, eu com certeza colocaria 20, ou 30, ou até 50 estrelas. Ou seja, isso quer dizer: leia esse livro! Imediatamente!!!

Ps.: me perdoe pela má qualidade das fotos, é que não sei onde guardei o carregador da câmera e a preguiça de ir procurar tá demais.

Aviso aos navegantes!

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 28 Jan 2016 22:18:00 +0000

Não estranhe quando vir este novo blog aleatório no seu feed, pois o antigo Controle Literário agora chama-se Mago e Vidro! :)

O motivo? Bom, acabou que eu me empolguei com esse negócio de blog e comecei a postar várias outras coisas relacionadas a literatura, não mais apenas resenhas do que havia lido. Quando eu o criei o nome era bastante literal (Controle Literário) pois eu ainda estava deveras perdida e sem saber realmente no que daria essa coisa de blog, mas depois que percebi estar fazendo mais do que apenas um controle, achei que seria melhor aproveitar enquanto o blog ainda é jovem para mudar o nome a fim de ter algo mais abrangente e que tivesse mais a minha cara, e foi daí que surgiu Mago e Vidro.
A intenção é que, daqui para frente, eu me sinta mais livre para postar mais coisas interessantes, e não apenas meus comentários pessoais sobre as leituras que faço. Talvez eu poste até mesmo algumas coisas bobas que escrevo.
"Mas Tisa, por que Mago e Vidro? Qual o sentido disso???"
Então, Mago e Vidro é o quarto livro da série A Torre Negra, escrita por Stephen King, sendo o meu segundo favorito (o primeiro é A Torre Negra mesmo, que é o último). A Torre Negra foi uma leitura de extrema importância para mim, que me marcou, então nada mais justo do que usar meu blog como uma forma de homenagem. Ah, e essa imagem que eu uso no topo, além do favicon, etc etc, é a capa do livro em pocket. Claramente, mudei o layout para combinar com o novo nome, hahah

Acredito estar satisfeita com a mudança, e espero que ela agrade a você também. Qualquer opinião é só falar.