MALEKÓN

Protesta de ingenieros de minas ante Semarnat por agresiones de ambientalistas ...

2012-02-19T21:29:00.000-08:00

La Paz, BCS, a 20 de febrero de 2012.
Ing. Marco Antonio González Vizcarra
Delegado Estatal de la SEMARNAT
Presente
En relación al desarrollo de la Reunión Pública de Información del proyecto San Antonio convocado, organizado y coordinado por la SEMARNAT en esta ciudad el pasado día 15 de febrero me permito expresarle que es motivo de preocupación para el Distrito Baja California Sur de la Asociación de Ingenieros de Minas, Metalurgistas y Geólogos de México A. C., el ambiente de inseguridad, hostilidad y agresión en el que las autoridades permitieron que se realizara el evento.
Le manifestamos que nuestra organización repudia los hechos violentos de que fueron objeto los promoventes del proyecto, específicamente por conducto de individuos que se asumen pertenecientes a asociaciones pretendidamente ambientalistas y le demandamos que garantice el derecho que les asiste a los promoventes de ser escuchados en un ambiente civilizado acorde a la sociedad democrática a la que pertenecemos. Así mismo deploramos que la autoridad gubernamental haya permitido que el evento tomara esos cauces y que posteriormente haya sido rebasada poniendo en riesgo no sólo la seguridad de los promoventes sino la de todos los que asistimos a la reunión.
Estaremos atentos a las siguientes etapas del proceso de solicitud de aprobación de la Manifestación de Impacto Ambiental del citado proyecto siempre en el ánimo de contribuir a la mejora de las condiciones de su eventual operación. Sin otro particular, quedo de usted.
Atentamente
_______________________________
Dr. Alejandro Alvarez Arellano
Presidente del Distrito BCS-AIMMGM
Ccp. Ing. Sergio Trelles Monge. Presidente Nacional de la AIMMGM
Ccp. Ing. Jorge Alberto Díaz Avalos. Director del Proyecto Minero San Antonio.
Ccp. Medios de Comunicación

Un triunfo de Peña seria el del "peor México"

2012-02-18T23:15:00.000-08:00

Tres libros y un copete Por Daniel Salinas Basave*
*El autor es periodista y ganador del premio Estatal de Literatura categoría Ensayo.

La historia de México está llena de presidentes que jamás leyeron un libro en su vida. Vaya, llegamos al extremo de tener presidentes que ni siquiera sabían leer. Vicente Guerrero, héroe de la patria y segundo mandatario en la historia de la República, nunca aprendió a leer y padeció horrores para pronunciar su discurso en su toma de posesión el 1 de abril de 1829.
Pero con toda franqueza, era comprensible y hasta justificable que don Vicente no supiera leer. Un presidente encarnado en el corazón del pueblo, era coherente en su analfabetismo con un pobre país donde más del 90% de la gente no sabía distinguir las letras. De origen muy humilde, este mulato fue un arriero que se sabía de memoria las veredas y los desfiladeros de las sierras del Sur y que tenía una inteligencia natural para el combate en inferioridad numérica y de armamento.
Benito Juárez aprendió a leer a los 18 años, pero sin duda aprendió muy bien. Porfirio Díazno era analfabeto, pero tampoco era un consumado lector y algo me hace pensar queVictoriano Huerta tampoco era un derroche de cultura, lo mismo que Álvaro Obregón, que pese a ser autor de un libro donde narra sus memorias de campaña, no lo imagino entregado a la lectura.
Ser culto tampoco garantiza ser buen presidente. José López Portillo sin duda leyó muchísimos libros (y escribió otros tantos) y seguro estoy que hubiera respondido con maestría y soberbia si un reportero le hubiera preguntado por los libros que marcaron su vida.
El problema con Enrique Peña Nieto va más allá de su analfabetismo semifuncional. El problema está en lo que hay detrás de esa absoluta ignorancia, de esa superficialidad rampante, de esa barata filosofía de las 140 palabras que le basta para ser favorito en las encuestas. El problema está en el hueco absoluto y el vacío abismal que hay dentro de la cabeza que sostiene ese ridículo copete. El analfabetismo de Peña no me sorprende. Su figura encarna al perfecto bobo que no lee un libro en su vida. Lo que me sigue sorprendiendo y me genera una crisis de rabia e impotencia, es que semejante imbécil sea el favorito para ser el próximo Presidente de México. Vaya, en un país de más de 100 millones de habitantes, donde hay luchadores sociales, científicos, pensadores, profesores, activistas y millones de seres humanos de carne y hueso a los que nos corre sangre por las venas, un cabeza hueca es la única persona que puede soñar con la Presidencia. Lo grave no es Peña, sino el pobre y desgraciado país que va a votar por él.
Lo que me aterra no es la absoluta falta de ideas en la cabeza vacía del mexiquense.
Lo que de verdad me aterra es la cabeza vacía de un país que lo tiene en la cima de sus preferencias. El liderato de Enrique en las encuestas un pésimo síntoma como nación, una señal clara o un termómetro que indica el bajísimo nivel de nuestra autoestima, lo desechables que son nuestros principios si es que existen.
Pienso en los otros candidatos favoritos que hemos tenido en épocas preelectorales y caigo en cuenta de que nunca habíamos caído tan bajo como con el fantoche del copete. Cierto,Vicente Fox no ha leído muchos más libros que Peña. El guanajuatense de las botas es ignorante hasta el hartazgo (y miren que Borges es algo así como una liturgia en mi vida, pero aún así se lo perdono). La diferencia es que a Fox le corría sangre por las venas. Tarado, bruto, dicharachero, pero con una innegable dosis de honestidad que lo hacía humano.
Puedo entender que un votante estuviera enamorado de Fox y me parece comprensible que hubiera carisma en esas botas con bigote. Sin ser un derroche de cultura, seguro estoy queAndrés Manuel López Obrador ha leído muchos más libros que Peña y Fox juntos. Intolerante, ideático, mesiánico y delirante, AMLO no me gustaba nada y de hecho voté en su contra en 2006, pero aun así entendía perfectamente que pudiera seducir a un votante. Pese a todos sus defectos, AMLO me parece una persona honesta, con convicciones, con ideas y sobre todo, con sangre en las venas y un corazón en el pecho.
Entiendo que Fox y López Obrador hayan sido en su momento favoritos y hayan motivado a millones de mexicanos a darles su voto, pero con toda franqueza y con brutal honestidad, debo confesar que aún no puedo entender cómo alguien pueda siquiera considerar darle un voto a Peña Nieto. Con todo y sus defectos y sus fanatismos, Fox y AMLO me parecían tipos honestos. Tipos de verdad.
Peña Nieto me parece la encarnación de la falsedad, de la hipocresía, de la superficialidad. Nada, absolutamente nada me parece auténtico en ese producto del teleprompter, de la frase vacía, del concepto prefabricado. Si Peña se convierte en presidente de México, será la confirmación y el triunfo de la teoría un libro que es ya un clásico y que por supuesto Enrique no ha leído ni sabe que existe.. Me refiero al genial Homovidens de Giovanni Sartori.La mexicana es una sociedad teledirigida, una sociedad que le cree ciegamente a López Dóriga y al Teletón.
El triunfo de Peña es el triunfo de esos ridículos platos azules de Ve Tv que infestan como una plaga los desvencijados techos de lámina de las comunidades más pobres de México. El candidato perfecto para una sociedad apática, resignada y apocada a la que no le queda nada mejor que hacer que ver la tele.
El triunfo de Peña confirmaría al peor México.
Como consuelo debo agradecerle a ese ignorante que me haya ayudado a tener las cosas claras. Por lo menos tengo la absoluta convicción de quién no quiero que gane las elecciones.

El purgatorio y el PRD. Excélsior

2012-02-17T01:17:00.000-08:00

El purgatorio y el PRD. Excélsior

AMLO: “a la chingada si pierdo”. Excélsior

2012-02-17T01:02:00.000-08:00

AMLO: “a la chingada si pierdo”. Excélsior

Calderón y AMLO, juntos contra el PRI. Excélsior

2012-02-17T00:47:00.000-08:00

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La guerra de Scherer. Excélsior

2012-02-17T00:36:00.000-08:00

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El hechizo de la liviandad

2012-02-16T15:02:00.002-08:00

JACOBO ZABLUDOVSKI
14 Febrero 2012
Cualquiera diría que las puertas de Los Pinos son obra de Ghiberti.

Vista la perenne sonrisa de doña Josefina, la mujer más cercana a la Presidencia en la historia de México, uno piensa que se sacó la lotería, su esposo le mandó un ramo de tulipanes o de plano confunde las puertas del baptisterio de Florencia con las rejas cantadas por Herminio Kenny. Posiblemente, alguna desviación mística la hace considerar esas puertas que Miguel Ángel creyó dignas de abrir el paraíso, semejantes a las de Pandora que, si llega, encontrará en la oficina del Poder Ejecutivo. Acaso está segura de que ahí un blanco diván de tul arrullará su exquisito abandono de mujer.

La cita del gran Agustín me la sugiere su rostro alabastrino. Más congruente con la enorme responsabilidad a la que aspira sería un semblante invadido por la palidez de una magnolia que la sonrisa Colgate, dientes de perlas, labios de coral, impresa en su cara como denominación de origen desde que su PAN la hizo candidata. Una serie de reuniones intrascendentes y una polémica con Cuauhtémoc sobre la maternidad de una frase antigua y manoseada (“Un México para todos”), distraen su pensamiento de problemas cuya solución queremos ver planteada con el respeto que merece un pueblo adulto y la seriedad obligada por el desastre, basado en cifras, capaz de borrar no la sonrisa, sino la esperanza a quien conserve restos de ella.

El número de pobres creció en México a 52 millones en 2011. El jueves, junto a la carcajada fotográfica de doña Josefina, se publican los datos del Consejo Nacional de Evaluación de la Política de Desarrollo Social. Al número de pobres, más de 50 millones, se agregan 3.2 millones, cosecha de la ineptitud y el despilfarro. Uno de cada dos mexicanos vive en la miseria. Más mexicanos pobres y en peor pobreza. Coneval: “Creció la población que carece de acceso a la alimentación, la cual aumentó 4.2 millones entre 2008 y 2010, así como se redujo el ingreso real de los hogares”.

“De la población indígena más de 40% padece mala nutrición, agravada por sus condiciones de marginalidad y exclusión… la desnutrición de niños indígenas duplica el promedio nacional… el poder adquisitivo del ingreso laboral cayó entre 2008 y 2010 y no ha retomado el nivel previo a la crisis”, afirma Coneval y agrega: “El PIB per cápita fue sólo de 2% anual, muy bajo para las necesidades económicas de la población”.

Otras noticias documentan el optimismo: “Según datos oficiales, de diciembre de 2006 a septiembre de 2011 hubo 47 mil 500 asesinatos relacionados con el crimen”. Cada día desertan del bachillerato 3 mil jóvenes, obligados por la pobreza extrema. “El Gobierno de Estados Unidos pone en alerta a sus ciudadanos que viajan a México por los serios problemas de violencia y crimen organizado que vive el País, causa del aumento de turistas norteamericanos asesinados”. Son algunas noticias tomadas al azar entre muchas otras evidentes y sintomáticas.

Los tres candidatos a la Presidencia de México disponen de cuatro meses y medio para convencernos. Si quieren lograr nuestro voto deben recurrir a algo más que la cosmética y ofrecernos soluciones basadas en la realidad dramática del País. La señora Vázquez Mota, en esta primera semana de precandidata, se ha dedicado a probar que su extracción clasemediera, cualidad a su favor, no se limita a lo económico y social y abarca también lo intelectual.

En medio de la tempestad, quien aspira a conducir la nave debe explicarnos cómo la dirigirá cuando ocupe el puente de mando, llamarnos a trabajos concretos, a unir nuestros esfuerzos con argumentos proporcionales al peligro y no contagiarnos de cierto hastío, pavo real que se aburre de luz en la tarde.

Sus dos contrincantes, expuestos sus programas y fijadas sus metas, nos dicen cómo pretenden llegar a ellas. Doña Josefina suele irse por las ramas cuando se trata de definir el destino de los recursos naturales, de la educación laica, de los derechos de los trabajadores, del combate sin demagogias contra la pobreza, de la lucha contra la diferencia entre los pocos riquísimos y los muchos paupérrimos, de la emigración de los hambrientos, de la falta de oportunidades para los jóvenes, de la corrupción impune y creciente, de la inseguridad y la guerra desastrosa contra el crimen, entre otros asuntos más merecedores de su atención que los triviales consumidores de su tiempo. El nivel adonde quiere llegar la obliga a revisar su propuesta a ciudadanos hartos, fatigados, escarmentados, sobrevivientes de la injusticia.

Tal vez le cuesta trabajo elevarse sobre la desértica mediocridad de su partido, azul como una ojera de mujer.

Charles Dickens: THE BLACK VAIL

2012-02-16T13:07:00.001-08:00

Una velada de invierno, quizá a fines de otoño de 1800, o tal vez uno o dos años después de aquella fecha, un joven cirujano se hallaba en su despacho, escuchando el murmullo del viento que agitaba la lluvia contra la ventana, silbando sordamente en la chimenea. La noche era húmeda y fría; y como él había caminado durante todo el día por el barro y el agua, ahora descansaba confortablemente, en bata, medio dormido, y pensando en mil cosas. Primero en cómo el viento soplaba y de qué manera la lluvia le azotaría el rostro si no estuviese instalado en su casa.

Sus pensamientos luego cayeron sobre la visita que hacía todos los años para Navidad a su tierra y a sus amistades e imaginaba que sería muy grato volver a verlas y en la alegría que sentiría Rosa si él pudiera decirle que, al fin, había encontrado un paciente y esperaba encontrar más, y regresar dentro de unos meses para casarse con ella. Empezó a hacer cálculos sobre cuándo aparecería este primer paciente o si, por especial designio de la Providencia, estaría destinado a no tener ninguno. Volvió a pensar en Rosa y le dio sueño y la soñó, hasta que el dulce sonido de su voz resonó en sus oídos y su mano, delicada y suave, se apoyó sobre su espalda.

En efecto, una mano se había apoyado sobre su espalda, pero no era suave ni delicada; su propietario era un muchacho corpulento, el cual por un chelín semanal y la comida había sido empleado en la parroquia para repartir medicinas. Como no había demanda de medicamentos ni necesidad de recados, acostumbraba ocupar sus horas ociosas -unas catorce por día- en substraer pastillas de menta, tomarlas y dormirse.

-¡Una señora, señor, una señora! -exclamó el muchacho, sacudiendo a su amo.

-¿Qué señora? -exclamó nuestro amigo, medio dormido-. ¿Qué señora? ¿Dónde?

-¡Aquí! -repitió el muchacho, señalando la puerta de cristales que conducía al gabinete del cirujano, con una expresión de alarma que podría atribuirse a la insólita aparición de un cliente.

El cirujano miró y se estremeció también a causa del aspecto de la inesperada visita. Se trataba de una mujer de singular estatura, vestida de riguroso luto y que estaba tan cerca de la puerta que su cara casi tocaba el cristal. La parte superior de su figura se hallaba cuidadosamente envuelta en un chal negro, y llevaba la cara cubierta con un velo negro y espeso. Estaba de pie, erguida; su figura se mostraba en toda su altura, y aunque el cirujano sintió que unos ojos bajo el velo se fijaban en él, ella no se movía para nada ni mostraba darse cuenta de que la estaban observando.

-¿Viene para una consulta? -preguntó el cirujano titubeando y entreabriendo la puerta. No por eso se alteró la posición de la figura, que seguía siempre inmóvil.

Ella inclinó la cabeza en señal de afirmación.

-Pase, por favor -dijo el cirujano.

La figura dio un paso; luego, volviéndose hacia donde estaba el muchacho, el cual sintió un profundo horror, pareció dudar.

-Márchate, Tom -dijo al muchacho, cuyos ojos grandes y redondos habían permanecido abiertos durante la breve entrevista-. Corre la cortina y cierra la puerta.

El muchacho corrió una cortina verde sobre el cristal de la puerta, se retiró al gabinete, cerró la puerta e inmediatamente miró por la cerradura. El cirujano acercó una silla al fuego e invitó a su visitante a que se sentase. La figura misteriosa se adelantó hacia la silla, y cuando el fuego iluminó su traje negro el cirujano observó que estaba manchado de barro y empapado de agua.

-¿Se ha mojado mucho? -le preguntó.

-Sí -respondió ella con una voz baja y profunda.

-¿Se siente mal? -inquirió el cirujano, compasivamente, ya que su acento era el de una persona que sufre.

-Sí, bastante. No del cuerpo, pero sí moralmente. Aunque no es por mí que he venido. Si yo estuviese enferma no andaría a estas horas y en una noche como esta, y, si dentro de veinticuatro horas me ocurriese lo que me ocurre, Dios sabe con qué alegría guardaría cama y desearía morirme. Es para otro que solicito su ayuda, señor. Puede que esté loca al rogarle por él. Pero una noche tras otra, durante horas terribles velando y llorando, este pensamiento se ha ido apoderando de mí; y aunque me doy cuenta de lo inútil que es para él toda asistencia humana, ¡el solo pensamiento de que puede morirse me hiela la sangre!

Había tal desesperación en la expresión de esta mujer que el joven cirujano, poco curtido en las miserias de la vida, en esas miserias que suelen ofrecerse a los médicos, se impresionó profundamente.

-Si la persona que usted dice -exclamó, levantándose- se halla en la situación desesperada que usted describe, no hay que perder un momento. ¿Por qué no consultó usted antes al médico?

-Porque hubiera sido inútil y todavía lo es -repuso la mujer, cruzando las manos.

El cirujano contempló por un momento su velo negro, como para cerciorarse de la expresión de sus facciones; pero era tan espeso que le fue imposible saberlo.

-Se encuentra usted enferma -dijo amablemente-. La fiebre, que le ha hecho soportar, sin darse cuenta, la fatiga que evidentemente sufre usted, arde ahora dentro. Llévese esa copa a los labios -prosiguió, ofreciéndole un vaso de agua- y luego explíqueme, con cuanta calma le sea posible, cuál es la dolencia que aqueja al paciente, y cuánto tiempo hace que está enfermo. Cuando conozca los detalles para que mi visita le sea útil, iré inmediatamente con usted.

La desconocida llevó el vaso a sus labios sin levantar el velo; sin embargo, lo dejó sin haberlo probado y rompió en llanto.

-Sé -dijo sollozando- que lo que digo parece un delirio febril. Ya me lo han dicho, aunque sin la amabilidad de usted. No soy una mujer joven; y, se dice, que cuando la vida se dirige hacia su final, la escasa vida que nos queda nos es más querida que todos los tiempos anteriores, ligados al recuerdo de viejos amigos, muertos hace años, de jóvenes, niños quizá, que han desaparecido y la han olvidado a una por completo, como si una estuviese muerta. No puedo vivir ya muchos años; así es que, bajo este aspecto, tiene que resultarme la vida más querida; aunque la abandonaría sin un suspiro y hasta con alegría si lo que ahora le cuento fuese falso. Mañana por la mañana, aquel de quien hablo se hallará fuera de todo socorro; y, a pesar de ello, esta noche, aunque se encuentre en un terrible peligro, usted no puede visitarle ni servirle de ninguna manera.

-No quisiera aumentar sus penas -dijo el cirujano tras una pausa-. No deseo comentar lo que me acaba de decir ni quiero dar la impresión de que deseo investigar lo que usted oculta con tanta ansiedad. Pero hay en su relato una inconsistencia que no puedo conciliar. La persona está muriéndose esta noche, pero usted dice que no puedo verla. En cambio, usted teme que mañana sea inútil, sin embargo ¡quiere que entonces lo vea! Si él le es tan querido como las palabras y la actitud de usted me indican, ¿por qué no intentar salvar su vida sin tardanza antes de que el avance de su enfermedad haga la intención impracticable?

-¡Dios me asista! -exclamó la mujer, llorando-. ¿Cómo puedo esperar que un extraño crea lo increíble? Entonces, ¿usted se niega a verlo mañana, señor? -añadió levantándose vivamente.

-Yo no digo que me niegue -replicó el cirujano-. Pero le advierto que, de persistir en tan extraordinaria demora, incurrirá en una terrible responsabilidad si el individuo se muere.

-La responsabilidad será siempre grave -replicó la desconocida en tono amargo-. Cualquier responsabilidad que sobre mí recaiga, la acepto y estoy pronta a responder de ella.

-Como yo no incurro en ninguna -agregó el cirujano-, accedo a la petición de usted. Veré al paciente mañana, si usted me deja sus señas. ¿A qué hora se le puede visitar?

-A las nueve -replicó la desconocida.

-Usted excusará mi insistencia en este asunto -dijo el cirujano-. Pero ¿está él a su cuidado?

-No, señor.

-Entonces, si le doy instrucciones para el tratamiento durante esta noche, ¿podría usted cumplirlas?

La mujer lloró amargamente y replicó:

-No; no podría.

Como no había esperanzas de obtener más informes con la entrevista y deseoso, por otra parte, de no herir los sentimientos de la mujer, que ya se habían convertido en irreprimibles y penosísimos de contemplar, el cirujano repitió su promesa de acudir a la mañana. Su visitante, después de darle la dirección, abandonó la casa de la misma forma misteriosa que había entrado.

Es de suponer que tan extraordinaria visita produjo una gran impresión en el cirujano, y que este meditó por largo tiempo, aunque con escaso provecho, sobre todas las circunstancias del caso. Como casi todo el mundo, había leído y oído hablar a menudo de casos raros, en los que el presentimiento de la muerte a una hora determinada había sido concebido. Por un momento se inclinó a pensar que el caso era uno de estos; pero entonces se le ocurrió que todas las anécdotas de esta clase que había oído se referían a personas que fueron asaltadas por un presentimiento de su propia muerte. Esta mujer, sin embargo, habló de un hombre; y no era posible suponer que un mero sueño le hubiese inducido a hablar de aquel próximo fallecimiento en una forma tan terrible y con la seguridad con que se había expresado.

¿Sería acaso que el hombre tenía que ser asesinado a la mañana siguiente, y que la mujer, cómplice de él y ligada a él por un secreto, se arrepentía y, aunque imposibilitada para impedir cualquier atentado contra la víctima, se había decidido a prevenir su muerte, si era posible, haciendo intervenir a tiempo al médico? La idea de que tales cosas ocurrieran a dos millas de la ciudad le parecía absurda. Ahora bien, su primera impresión, esto es, de que la mente de la mujer se hallaba desordenada, acudía otra vez; y como era el único modo de resolver el problema, se aferró a la idea de que aquella mujer estaba loca. Ciertas dudas acerca de este punto, no obstante, le asaltaron durante una pesada noche sin sueño, en el transcurso de la cual, y a despecho de todos sus esfuerzos, no pudo expulsar de su imaginación perturbada aquel velo negro.

La parte más lejana de Walworth, aun hoy, es un sitio aislado y miserable. Pero hace treinta y cinco años era casi en su totalidad un descampado habitado por gente diseminada y de carácter dudoso, cuya pobreza les prohibía aspirar a un mejor vecindario, o bien cuyas ocupaciones y maneras de vivir hacían esta soledad deseable. Muchas de las casas que allí se construyeron no lo fueron sino en años posteriores; y la mayoría de las que entonces existían, esparcidas aquí y allá, eran del más tosco y miserable aspecto.

La apariencia de los lugares por donde el joven cirujano pasó a la mañana siguiente, no levantaron su ánimo ni disiparon su ansiedad. Saliendo del camino, tenía que cruzar por el yermo fangoso, por irregulares callejuelas. Algún infortunado árbol y algún hoyo de agua estancada, sucio de lodo por la lluvia, orillaban el camino. Y a intervalos, un raquítico jardín, con algunos tableros viejos sacados de alguna casa de verano, y una vieja empalizada arreglada con estacas robadas de los setos vecinos, daban testimonio de la pobreza de sus habitantes y de los escasos escrúpulos que tenían para apropiarse de lo ajeno. En ocasiones, una mujer de aspecto enfermizo aparecía a la puerta de una sucia casa, para vaciar el contenido de algún utensilio de cocina en la alcantarilla de enfrente, o para gritarle a una muchacha en chancletas que había proyectado escaparse, con paso vacilante, con un niño pálido, casi tan grande como ella. Pero apenas si se movía nada por aquellos alrededores. Y todo el panorama ofrecía un aspecto solitario y tenebroso, de acuerdo con los objetos que hemos descrito.

Después de afanarse a través del barro; de realizar varias pesquisas acerca del lugar que se le había indicado, recibiendo otras tantas respuestas contradictorias, el joven llegó al fin a la casa. Era baja, de aspecto desolado. Una vieja cortina amarilla ocultaba una puerta de cristales al final de unos peldaños, y los postigos estaban entornados. La casa se hallaba separada de las demás y, como estaba en un rincón de una corta callejuela, no se veía otra por los alrededores.

Si decimos que el cirujano dudaba y que anduvo unos pasos más allá de la casa antes de dominarse y levantar el llamador de la puerta, no diremos nada que tenga que provocar la sonrisa en el rostro del lector más audaz. La policía de Londres, por aquel tiempo, era un cuerpo muy diferente del de hoy día; la situación aislada de los suburbios, cuando la fiebre de la construcción y las mejoras urbanas no habían empezado a unirlos a la ciudad y sus alrededores, convertían a varios de ellos, y a este en particular, en un sitio de refugio para los individuos más depravados.

Aun las calles de la parte más alegre de Londres se hallaban entonces mal iluminadas. Los lugares como el que describimos estaban abandonados a la luna y las estrellas. Las probabilidades de descubrir a los personajes desesperados, o de seguirles el rastro hasta sus madrigueras, eran así muy escasas y, por tanto, sus audacias crecían; y la conciencia de una impunidad cada vez se hacía mayor por la experiencia cotidiana. Añádanse a estas consideraciones que el joven cirujano había pasado algún tiempo en los hospitales de Londres; y, si bien ni un Burke ni un Bishop habían alcanzado todavía su gran notoriedad, sabía, por propia observación, cuán fácilmente las atrocidades pueden ser cometidas. Sea como fuere, cualquiera que fuese la reflexión que le hiciera dudar, lo cierto es que dudó; pero siendo un hombre joven, de espíritu fuerte y de gran valor personal, sólo titubeó un instante. Volvió atrás y llamó con suavidad a la puerta.

Enseguida se oyó un susurro, como si una persona, al final del pasillo, conversase con alguien del rellano de la escalera, más arriba. Después se oyó el ruido de dos pesadas botas y la cadena de la puerta fue levantada con suavidad. Allí vio a un hombre alto, de mala facha, con el pelo negro y una cara tan pálida y desencajada como la de un muerto; se presentó, diciendo en voz baja:

-Entre, señor.

El cirujano lo hizo así, y el hombre, después de haber colocado otra vez la cadena, le condujo hasta una pequeña sala interior, al final del pasillo.

-¿He llegado a tiempo?

-Demasiado temprano -replicó el hombre.

El cirujano miró a su alrededor, con un gesto de asombro.

-Si quiere usted entrar aquí -dijo el hombre que, evidentemente, se había dado cuenta de la situación-, no tardará ni siquiera cinco minutos, se lo aseguro.

El cirujano entró en la habitación; el hombre cerró la puerta y lo dejó solo. Era un cuarto pequeño, sin otros muebles que dos sillas de pino y una mesa del mismo material. Un débil fuego ardía en el brasero; fuego inútil para la humedad de las paredes. La ventana, rota y con parches en muchos sitios, daba a una pequeña habitación con suelo de tierra y casi toda cubierta de agua. No se oían ruidos, ni dentro ni fuera. El joven doctor tomó asiento cerca del fuego, en espera del resultado de su primera visita profesional.

No habían transcurrido muchos minutos cuando percibió el ruido de un coche que se aproximaba y poco después se detenía. Abrieron la puerta de la calle, oyó luego una conversación en voz baja, acompañada de un ruido confuso de pisadas por el corredor y las escaleras, como si dos o tres hombres llevasen algún cuerpo pesado al piso de arriba. El crujir de los escalones, momentos después, indicó que los recién llegados, habiendo acabado su tarea, cualquiera que fuese, abandonaban la casa. La puerta se cerró de nuevo y volvió a reinar el silencio.

Pasaron otros cinco minutos y ya el cirujano se disponía a explorar la casa en busca de alguien, cuando se abrió la puerta del cuarto y su visitante de la pasada noche, vestida exactamente como en aquella ocasión, con el velo bajado como entonces, le invitó por señas a que le siguiera. Su gran estatura, añadida a la circunstancia de no pronunciar una palabra, hizo que por un momento pasara por su imaginación la idea de que podría tratarse de un hombre disfrazado de mujer. Sin embargo, los histéricos sollozos que salían de debajo del velo y su actitud de pena, hacían desechar esta sospecha; y él la siguió sin vacilar.

La mujer subió la escalera y se detuvo en la puerta de la habitación para dejarle entrar primero. Apenas si estaba amueblada con una vieja arca de pino, unas pocas sillas y un armazón de cama con dosel, sin colgaduras, cubierta con una colcha remendada. La luz mortecina que dejaba pasar la cortina que él había visto desde fuera, hacía que los objetos de la habitación se distinguieran confusamente, hasta el punto de no poder percibir aquello sobre lo cual sus ojos reposaron al principio. En esto, la mujer se adelantó y se puso de rodillas al lado de la cama.

Tendida sobre esta, muy acurrucada en una sábana cubierta con unas mantas, una forma humana yacía sobre el lecho, rígida e inmóvil. La cabeza y la cara se hallaban descubiertas, excepto una venda que le pasaba por la cabeza y por debajo de la barbilla. Tenía los ojos cerrados. El brazo izquierdo estaba extendido pesadamente sobre la cama. La mujer le tomó una mano. El cirujano, rápido, apartó a la mujer y tomó esta mano.

-¡Dios mío! -exclamó, dejándola caer involuntariamente-. ¡Este hombre está muerto!

La mujer se puso en pie vivamente y estrechó sus manos.

-¡Oh, señor, no diga eso! -exclamó con un estallido de pasión cercano a la locura-. ¡Oh, señor, no diga eso; no podría soportarlo! Algunos han podido volver a la vida cuando los daban por muerto. ¡No le deje, señor, sin hacer un esfuerzo para salvarlo! En estos instantes la vida huye de él. ¡Inténtelo, señor, por todos los santos del cielo! -y hablando así frotaba la frente y el pecho de aquel cuerpo sin vida; y enseguida golpeaba con frenesí las frías manos que, al dejar de retenerlas, volvieron a caer, indiferentes y pesadas, sobre la colcha.

-Esto no servirá de nada, buena mujer -dijo el cirujano suavemente, mientras le apartaba la mano del pecho de aquel hombre-. ¡Descorra la cortina!

-¿Por qué? -preguntó la mujer, levantándose con sobresalto.

-¡Descorra la cortina! -repitió el cirujano con voz agitada.

-Oscurecí la habitación expresamente -dijo la mujer, poniéndose delante, mientras él se levantaba para hacerlo-. ¡Oh, señor, tenga compasión de mí! Si no tiene remedio; si está realmente muerto, ¡no exponga su cuerpo a otros ojos que los míos!

-Este hombre no ha muerto de muerte natural -observó el cirujano-. Es preciso ver su cuerpo.

Y con vivo ademán, tanto que la mujer apenas se dio cuenta de que se había alejado, abrió la cortina de par en par, y, a plena luz, regresó al lado de la cama.

-Ha habido violencia -dijo, señalando al cuerpo y examinando atentamente el rostro de la mujer, cuyo velo negro, por primera vez, se hallaba subido. En la excitación anterior se había quitado la cofia y el velo y ahora se encontraba delante de él, de pie, mirándole fijamente. Sus facciones eran las de una mujer de unos cincuenta años, y demostraban haber sido guapa. Penas y lágrimas habían dejado en ella un rastro que los años, por sí solos, no hubieran podido dejar. Tenía la cara muy pálida. Y el temblor nervioso de sus labios y el fuego de su mirada demostraban que todas sus fuerzas físicas y morales se hallaban anonadadas bajo un cúmulo de miserias.

-Aquí ha habido violencia -repitió el cirujano, evitando aquella mirada.

-¡Sí, violencia! -repitió la mujer.

-Ha sido asesinado.

-Pongo a Dios por testigo de que lo ha sido -exclamó la mujer con convicción-. ¡Cruel, inhumanamente asesinado!

-¿Por quién? -dijo el cirujano, aferrando por los brazos a la mujer.

-Mire las señales de sus carniceros y luego pregúnteme -replicó ella.

El cirujano volvió el rostro hacia la cama y se inclinó sobre el cuerpo que ahora yacía iluminado por la luz de la ventana. El cuello estaba hinchado, con una señal rojiza a su alrededor. Como un relámpago, se le presentó la verdad.

-¡Es uno de los hombres que han sido ahorcados esta mañana! -exclamó volviéndose con un estremecimiento.

-¡Es él! -replicó la mujer con una mirada extraviada e inexpresiva.

-¿Quién era?

-Mi hijo -añadió la mujer, cayendo a sus pies sin sentido.

Era verdad. Un cómplice, tan culpable como él mismo, había sido absuelto, mientras a él lo condenaron y ejecutaron. Referir las circunstancias del caso, ya lejano, es innecesario y podría lastimar a personas que aún viven. Era una historia como las que ocurren a diario. La mujer era una viuda sin relaciones ni dinero, que se había privado de todo para dárselo a su hijo. Este, despreciando los ruegos de su madre, y sin acordarse de los sacrificios que ella había hecho por él, se había hundido en la disipación y el crimen. El resultado era este; la muerte, por la mano del verdugo, y para su madre la vergüenza y una locura incurable.

Durante varios años, el joven cirujano visitó diariamente a la pobre loca. Y no sólo para calmarla con su presencia, sino para velar, con mano generosa, por su comodidad y sustento. En el destello fugaz de su memoria que precedió a la muerte de la desdichada, un ruego por el bienestar y dicha de su protector salió de los labios de la pobre criatura desamparada. La oración voló al cielo, donde fue oída y la limosna que él dio le ha sido mil veces devuelta; pero entre los honores y las satisfacciones que merecidamente ha tenido no conserva recuerdo más grato a su corazón que el de la historia de la mujer del velo negro.

FIN

The Black Veil

Contra la minería, la intolerancia asoma

2012-02-16T12:01:00.000-08:00

Alejandro Alvarez
El pasado miércoles se realizó la primera reunión pública de información sobre el proyecto minero San Antonio. El hecho concitó la movilización de muchas personas, entre ellas decenas de pobladores de esa histórica región minera que portaban carteles a favor del desarrollo minero. También era sobresaliente la presencia de jóvenes que, igualmente con cartulinas y mantas, expresaban su rechazo al proyecto. El ambiente se aproximaba más al de una arena boxística que a un acto donde los asistentes se sientan a escuchar información para normar sus criterios. Es altamente improbable que alguien haya salido con una opinión distinta a la que tenía al entrar. Este ambiente poco propicio al intercambio de ideas ya se vislumbraba desde hace tiempo. Como parte de esta polémica he publicado en este espacio argumentos contra información imprecisa o definitivamente falsa en contra de la actividad minera. En razón de lo anterior me atreví a solicitar una intervención en la reunión referida y transcribo a continuación su contenido.
“Es innegable que los proyectos mineros son parte de una polémica estatal sobre su pertinencia o viabilidad, al menos para la región sur del estado, específicamente para la vieja zona minera que genéricamente se conoce como El Triunfo-San Antonio. El evento al que hoy acudimos forma parte de la metodología y enfoque de la teoría de evaluación de impacto ambiental dentro de la cual un componente importante es la aceptación social del proyecto, doy por descontado que la viabilidad económica es un hecho, si no fuera así simplemente no habría proyecto. Como la sociedad no es un ente uniforme es muy comprensible que existan opiniones no sólo distintas sino incluso opuestas sobre un mismo proyecto. El problema es cómo superar estas discrepancias bajo el supuesto que las partes actúan de buena fe, que están dispuestas a escucharse unas a otras y que sus posiciones no son irreconciliables. A mi parecer es ésta la médula de la situación que ahora nos reúne. Por ello el propósito de mi participación es proponer alternativas de consenso más que entrar en la explicación técnica de aquellas partes del proyecto minero más cuestionadas. La misma teoría de la evaluación de impacto sugiere que una vez identificados los impactos y establecidas sus medidas de mitigación se debe establecer un programa de monitoreo para evitar que la operación del proyecto se separe de la ruta previamente autorizada. Voy a poner un ejemplo, si los críticos del proyecto minero afirman que el uso de explosivos afectará la seguridad de la población por las vibraciones que se producirán se pueden realizar ahora mismo pruebas previas de la sismicidad provocada con cargas idénticas a las que se emplearán en la operación. Propongo que las organizaciones académicas, empresariales y no gubernamentales junto con representantes de la empresa minera integren una comisión de monitoreo de este tipo de pruebas en las que se demuestre con grupos técnicos imparciales -aceptados por las partes- el alcance de las alteraciones que producirían las actividades mineras. Así se puede proceder con cualquier parte del proceso minero cuestionado. Con base en la participación social a través de las organizaciones representativas, se garantizaría no sólo el conocimiento preciso de la magnitud de los impactos propiciados por la actividad minera sino también se garantizaría que las medidas de mitigación originalmente propuestas se lleven a cabo estrictamente. La única condición para que esto prospere es que se vaya sin prejuicios a observar lo que la experiencia técnica y científica dicte y no ideas preconcebidas o radicalizadas”. En cuanto concluí la lectura del texto unas jovencitas sentadas en primera fila me gritaron: ¡vendido! Igual que hacían con todos aquellos que no coincidieran con sus pancartas anti mineras. Ojalá me equivoque pero se percibía el fétido olor de la intolerancia en el ambiente.

La Crónica de Hoy | Quadri da RT a ofensas contra AMLO

2012-02-16T11:37:00.000-08:00

La Crónica de Hoy | Quadri da RT a ofensas contra AMLO

Carta de Benito Juárez a Maximiliano de Habsburgo

2012-02-16T10:37:00.003-08:00

Monterrey, NL. 1 de marzo de 1864

Me dirige V. particularmente su carta del 22 del pasado, fechada a bordo de la fragata Novara y mi calidad de hombre cortés y político me impone la obligación de contestarla, aunque muy de prisa y sin una redacción meditada, porque ya debe V. suponer que el delicado e importante cargo de Presidente de la República absorbe casi todo mi tiempo, sin dejarme descansar de noche. Se trata de poner en peligro nuestra nacionalidad, y yo, que por mis principios y juramentos soy el llamado a sostener la integridad nacional, la soberanía e independencia, tengo que trabajar activamente, multiplicando mis esfuerzos para corresponder al depósito sagrado de la Nación que, en el ejercicio de sus facultades, me ha confiado. Sin embargo, me propongo, aunque ligeramente, contestar los puntos más importantes de su citada carta.

Me dice V. que abandonando la sucesión de un trono en Europa, abandonando su familia, sus amigos, sus bienes y lo más caro para el hombre, su patria, se ha venido V. y su esposa doña Carlota, a tierras lejanas y desconocidas, sólo por corresponder al llamamiento espontáneo que le hace un pueblo que cifra en V. la felicidad de su porvenir. Admiro positivamente por una parte toda su generosidad, y por otra parte ha sido verdaderamente grande mi sorpresa al encontrar en su carta la frase: "llamamiento espontáneo", porque yo ya había visto antes que cuando los traidores a la patria se presentaron en comisión por sí mismos en Miramar, ofreciendo a V. la corona de México, con varias cartas de nueve o diez poblaciones de la Nación, V. no vio en todo eso más que una frase ridícula, indigna de ser considerada seriamente por un hombre honrado y decente.

Contestó V. a todo eso exigiendo una voluntad libremente manifestada por la Nación, y como resultado de sufragio universal: esto era exigir una imposibilidad; pero era una exigencia de un hombre honrado. ¿Cómo no he de admirarme ahora viéndole venir al territorio mexicano sin que se haya adelantado nada respecto a las condiciones impuestas? ¿Cómo no he de admirarme viéndole aceptar ahora las ofertas de los perjuros y aceptar su lenguaje, condecorar y poner a sus servicios a hombres como Márquez y Herrán, y rodearse de toda esa parte dañada de la sociedad mexicana?

Yo he sufrido, francamente, una decepción; yo creía a V. una de esas organizaciones puras, que la ambición no alcanzaría a corromper.

Me invita V. a que venga a México, ciudad donde V. se dirige, a fin de que celebremos allí una conferencia, en la que tendrán participación otros jefes mexicanos que están en armas, prometiéndonos a todos las fuerzas necesarias para que nos escolten en el tránsito y empeñando como seguridad y garantía su fe pública, su palabra y su honor. Imposible me es, señor, atender a ese llamamiento; mis ocupaciones nacionales no me lo permiten, pero si en el ejercicio de mis funciones públicas yo debiera aceptar tal intervención, no sería suficiente garantía la fe pública, la palabra y el honor de un agente de Napoleón, de un hombre que se apoya en esos afrancesados de la nación mexicana, y del hombre que representa hoy la causa de una de las partes que firmaron el Tratado de la Soledad.

Me dice usted que de la conferencia que tengamos, en el caso de que yo la acepte, no duda que resultará la paz y con ella la felicidad del pueblo mexicano; y que el imperio contará en adelante, colocándome en un puesto distinguido, con el servicio de mis luces y el apoyo de mi patriotismo. Es cierto, señor, que la historia contemporánea registra el nombre de grandes traidores que han violado sus juramentos y sus promesas, que han faltado a su propio partido, a sus antecedentes y a todo lo que hay de sagrado para el hombre honrado; que en estas traiciones el traidor ha sido guiado por una torpe ambición de mando y un vil deseo de satisfacer sus propias pasiones y aun sus mismos vicios; pero el encargado actualmente de la Presidencia de la República, salido de las masas obscuras del pueblo, sucumbirá (si en los juicios de la Providencia está determinado que sucumba), cumpliendo con un juramento, correspondiendo a las esperanzas de la Nación que preside y satisfaciendo las inspiraciones de su conciencia.

Tengo necesidad de concluir por falta de tiempo, y agregaré sólo una observación. Es dado al hombre, señor, atacar los derechos ajenos, apoderarse de sus bienes, atentar contra la vida de los que defienden su nacionalidad, hacer de sus virtudes un crimen y de los vicios una virtud; pero hay una cosa que está fuera del alcance de la perversidad, y es el fallo tremendo de la historia. Ella nos juzgará.

Soy de usted atento y seguro Servidor

Benito Juárez

@historia_mexico en 10:07
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En defensa de la Normal...

2012-02-14T19:47:00.000-08:00

LA SUERTE ESTÁ ECHADA. (279)
15 FEBRERO DE 2010

Bobby García.

La Normal Urbana. La piel que nos cinceló.

Pienso que es indiscutible la tesis de que los maestros viejos fueron producto de esa sociedad “vieja” que vibraba con la bondad, la verdad, la honestidad y el amor a su profesión. Eran –o somos- muy amigos de la moral, de la axiología, pues. Seguramente que toda regla tiene su excepción. Seguramente que hay maestros de la nueva guardia que también hacen la excepción de la regla. Pero no solo en el magisterio se respiraban los aires bondadosos de la ética y sus valores, no, la vieja sociedad tenía muy plantada la tesis de la honestidad, la amistad y la responsabilidad.

Soy de los viejos maestros que nos forjamos a golpe de sacrificios y pobrezas. Cursamos la educación secundaria y parte de la Normal en el viejo edificio que nos cobijó por muchos años y que hoy es una sala de espectáculos o algo así. Queda a espaldas del Instituto de la Juventud y de un estacionamiento público. Recuerdo los días que pasaba mirando hacia la nevería que estaba un lado… creo que se llamaba La flor de La Paz. En aquella época se empezaba a vender las famosas leches malteadas… ¡Nunca pude comprar una! Habíamos un centenar de casi niños y jóvenes que vivíamos en el internado de varones (donde hoy está El Águila) y diariamente pasábamos por la plaza central para llegar a la escuela. No tengo idea en qué año el edificio que hoy ocupa la Normal Urbana, albergó a los estudiantes. Lo que sí recuerdo es que un día los estudiantes del internado fueron llevados al nuevo, que es el que actualmente funciona. A un grupo nos mantuvieron en el internado viejo y todos los días llegaba un autobús amarillo y nos trasladaba a la Normal. Algunas veces me fui a bañar al nuevo internado. ¡Era un primor bañarse pues había regaderas y pisos con mosaico! Me recibí en 1958 y recuerdo que se comentó que “era la primera generación que se recibía en el nuevo edificio”. No sé si sea cierto. Lo cierto es que no olvido la cancha que sirvió de escenario para la clausura. Es la misma cancha que hoy sirve para muchas ceremonias. En 1958 era una cancha solitaria pues aparte de los salones, que estaban de la entrada a la izquierda, ¡no había nada!, era un llano impresionante. En aquella época jugaba béisbol y pichoneábamos en el enorme campo que está un lado. En la ciudad había dos ligas de béisbol: la Paz Cortés y la del Santuario. Yo jugaba con Los Aguiluchos, comandados por Nechí Cota. Cada 5 de febrero había un juego de estrellas y como yo era estrella siempre estaba seleccionado. En una jugada –que todavía me duele- realicé una enorme barrida en el home y el brazo derecho se me fue para atrás, sentí que todo el miembro se entumía. Terminó el juego y me fui al internado con un raro dolor en el hombro. En la noche levanté la cobija para sacudirla y el brazo me quedó para arriba y batallé para bajarlo. Desde entonces perdí la facultad de jugar. Un día Toño Sandoval, cachanía muy buen beisbolista me dice: Bobby, allá, en aquellos mezquites vive un viejito y soba. Vivía frente al internado nuevo. Fuimos, me sobó y casi me desmayo de dolor. Nunca volví y tampoco volví a jugar con los aguerridos Aguiluchos. Pero en aquellos tiempos la Normal era un pequeño edificio con su enorme campo de béisbol y su cancha solitaria. Creo que ahora es de futbol. La casita del sobador desapareció y la Normal fue creciendo en aulas y departamentos. Cuando dejé de jugar la hice de “ampáyer” detrás del home, en juegos de la Normal. Un día bateaba el querido maestro Chale Moreno, mi gran profe de Educación Física. Le lanzan una curva, la deja pasar y lo poncho. Se enojó mucho pero yo era el “ampáyer” y… ¡Alégale al “ampáyer”!... Hoy son otros tiempos pero la Normal Urbana nos tatuó en el alma el pundonor, el coraje y el amor al magisterio. En cualquier escenario la defendimos y la defendemos, la sentimos y la queremos… ¡Y cómo no!, si nos hizo amantes de lo bello y la grandeza. Mi correo: raudel_tartaro@hotmail.com

PASEMOS EL RUBICÓN: Se fue llenando de aromas de gis y pizarrones, de nuevas huellas, nuevas sonrisas, nuevas miradas y nuevos amores juveniles. Nacieron pasillos y más aulas, la biblioteca, nuevas áreas administrativas, nuevas ceremonias de aniversario en la vieja cancha que hoy está encerrada entre cemento. Pero es la misma que abrazó mi incertidumbre de nacer al magisterio sin saber qué haría. Y de un día para otro la mutilan y le fincan departamentos que no son de la Normal. Y hace poco dijeron que en su cuerpo plantarían nuevas oficinas de la SEP. ¡Y tanto espacio que hay en la SEP y en otras partes!. El espacio de la Normal no debe ser mancillado ni una pulgada más… Alea Jacta Est.

Como al CREE, mutilan la BENU

2012-02-13T14:54:00.001-08:00

La misma historia, ahora en la BENU
De Alejandro Aguirre Chávez
Hace unos años escuchaba de voz de mis amigos y ex compañeros de trabajo, con pena y rabia como se mutilaba poco a poco el que fue por muchos años mi segundo hogar: el CREE. Consultorios que se volvieron oficinas, áreas de terapia en bodegas, plazas de médicos o terapeutas en plazas de oficinistas o asistentes administrativos . El CREE ahora tiene menos del 30% de los espacios que tenía para atender a la totalidad de los pacientes con discapacidad en el estado y unas cuantas plaza de excelentes profesionistas y técnicos, pero muchísimo menos que en su mejor momento.
Ahora me toca nuevamente ver como la miopía burocrática hace un hoyo para tapar otro. En las canchas de la Normal Urbana se construirán sendas oficinas para los empleados de la SEP. No sólo dejarán sin espacios de recreación a los estudiantes de la Normal y decenas de niños y niñas que cada tarde practican futbol, sino acentuarán la saturación de autos que existe en la colonia
¿Sabrá el Gobernador que mientras él hace el máximo esfuerzo para prevenir delincuencia y adicciones se perderá un espacio de recreación, que es, de manera comprobada la mejor estrategia contra aquellos flagelos?
¿Se autorizará por parte del Ayuntamiento de La Paz el cambio en el uso del suelo: de áreas verdes a oficinas?
¿Los vecinos permitirán que les quiten su parque y saturen aún más de autos su colonia?
Por mi parte yo trataré, con mis escasos recursos de demostrar mi rechazo a dicha medida .
¿Tienes alguna mejor idea para evitar este abuso de autoridad? Compártela

El Mercurio: La crisis educativa en Chile

2012-02-12T10:38:00.000-08:00

Tribuna
Domingo 12 de Febrero de 2012
Leer y escribir: una política de Estado

Ricardo Hepp Kuschel

Días atrás, Pedro Gandolfo titulaba su columna con una pregunta: ¿Sabe usted escribir? Pienso que a la asertiva reflexión del columnista cabe agregar: ¿usted lee? y —si lo hace— ¿cuánto comprende?
Desde su origen, el hombre ha tenido que hacer frente a una cuestión fundamental, de orden cultural: cómo transmitir y preservar sus creencias y conocimientos. El historiador alemán Leopold Ranke sostenía que “la historia comienza allí donde los monumentos empiezan a ser inteligibles, allí donde se nos ofrecen datos escritos, dignos de confianza”. No basta, entonces, que haya datos escritos. Lo importante es que los podamos leer y comprender.
Los indígenas de América construyeron pueblos “sin memoria”. Cuando mucho, conservaban las historias relatadas por sus abuelos, transmitidas a hijos y nietos de manera verbal. Aztecas e incas desconocían las culturas que se habían desarrollado antes que las suyas, que permanecen sumergidas en una prehistoria muda y desconocida. Lo que sabemos de esos pueblos, y también de mapuches, chibchas, caribes y onas, es la mirada histórica de los días del descubrimiento, la conquista y la colonización. Por más que indaguemos en la prehistoria de nuestra América, jamás tendremos certeza de la autenticidad de su pasado precolombino.
Hoy existe consenso en la necesidad de promover la escritura y la lectura para abrir las puertas a la comprensión. En estos mismos días de febrero leí en El Mercurio los esfuerzos que hace el Reino Unido por incentivar la lectura. Nada muy novedoso, pero algo es algo: “Quick Reads”, con novelas cortas, ediciones baratas y amplia distribución, es una estrategia que han usado muchos países para facilitar el acceso de más jóvenes y adultos a la lectura. Pero, creo que Colombia ha ido más al fondo del problema. Sus ministerios de Cultura y Educación aúnan esfuerzos para transformar la lectura en una actividad más frecuente, y apuntan a que leer y escribir se conviertan en política de Estado y en una estrategia de desarrollo social.
Colombia enfrenta una realidad muy parecida a la de nuestro país. Sus autoridades disponen de encuestas que revelan que los estudiantes tienen muy poco interés por leer y un bajo nivel de comprensión.
En Chile, un estudio del sistema universitario revela que el 68 por ciento (68%) de los estudiantes tiene problemas para expresarse y que un 61 por ciento (61%) carece de raciocinio lógico matemático. Pero, hay más: el 46 por ciento (46%) de los alumnos universitarios que cursan séptimo y octavo semestres, no logran comprender los textos que leen; y casi un 32 por ciento (32%) no tiene la capacidad para relacionar contenidos de más de una disciplina.
Muchos estudiantes ven la lectura sólo como algo funcional, que responde a exigencias propias de la vida académica, para conseguir logros. El 52 por ciento (52%) de los estudiantes encuestados dice que rara vez usa el diccionario o acude a una biblioteca a estudiar.
Esta falencia, que se arrastra desde el hogar y la vida escolar primaria y media, se manifiesta en las aulas universitarias: muchos jóvenes no conocen el léxico que se usa en las distintas disciplinas; revelan pobreza de vocabulario, se expresan con muy pocas palabras, no manejan sinónimos ni formas más complejas, y no pueden extraer las ideas centrales de los textos que leen.
El grado de alfabetismo de una sociedad ya no contribuye a entender el desarrollo de ésta, porque es una medida demasiado gruesa. Así, la pregunta clave dejó de ser cuántas personas pueden leer en un país en relación con el total de habitantes. Ahora se trata de establecer cuán bien pueden leer los que saben leer y cuánto son capaces de comprender.
Es un tema de capital humano. La falta de comprensión se manifiesta en la oportunidad y la calidad de su trabajo, en los ingresos que puede generar y, en definitiva, en los índices de bienestar y calidad de vida que puede proveer para su familia.
Para salir del hoyo negro es necesario detener los recortes de los programas de estudio, porque los resultados están a la vista. Una solución también demanda la capacitación de los profesores, porque muchos estudiaron y se titularon con las carencias descritas.
Quizá, como en Colombia, Chile necesita una verdadera política de Estado, una estrategia de desarrollo social, que permita recuperar el tiempo y el espacio perdidos y, claro, favorecer las expectativas de los niños que dentro de un mes iniciarán su vida escolar.

21 Comentarios publicados
Posteado por:
Hugo Barria Cortes
12/02/2012 09:28
[ N° 1 ]
Que una persona común y corriene no entienda lo que lee, no tiene mayor significancia, salvo para él mismo. Lo vergonzoso y grave es cuando nuestras principales autoridades no entienden lo que leen:
Podemos tomar el caso de los integrantes del Tribunal Constitucional, en donde leyeron un informe científico que decía que la Píldora del Día Después no era abortiva, y ellos concluyeron que decía que lo era.
El caso de la ONEMI demuestra lo peligrosa que puede ser la situación por cuanto un aviso de Tsunami, que cumplía con todos los protocolos ya que estaba copiado textualmente del manual que tenían a cargo, no fue entendido por los funcionarios.
Posteado por:
sr oreste assereto
12/02/2012 09:30
[ N° 2 ]
Los estudiantes no necesitan saber leer o escribir para salir a demonstrar a la calle y empezar revoluciones.
A los demosntrantes se le deberia condenar a encierro completo en su hogar y no salen hasta que terminan de leer un libro completo, de algun filosofo, y terminen su resumens escrito y critica.
Posteado por:
Humberto del Pozo Lopez
12/02/2012 10:07
[ N° 3 ]
El Mercurio dijo en un editorial reciente: "las diferencias de vocabulario comienzan a aparecer tan pronto como el menor aprende a hablar y ya a los tres años las brechas entre los niños son prácticamente iguales a las que existen entre sus padres"
Todo eso tiene un remedio fácil y menos costosos si se aplica desde bien temprano: motivar y enseñar a los niños a pensar, y a aprender a aprender, que es lejos lo que mas les gusta.
Lo que hace una diferencia radical en la capacidad de los niños o niñas para motivarse a pensar y aprender a aprender es si son o no mediados en la adquisición de habilidades cognitivas desde temprano, o si sus déficit cognitivos son remediados a través de una mediación humana adecuada. Eso fue política de Estado cuando se formo Israel y a el llegaron niños que provenían de campos de concentración y de lugares de África donde habían estado deprivados de educación de calidad. Es lo que nuestro país debe hacer para igualar la cancha de las oportunidades de una buena vez. Aplicar masivamente los métodos de Reuven Feurstein.
Para lograr eso hay que cambiar también los incentivos en el sistema con hegemonía privada de “mala educación” que tenemos, ya que los incentivos actuales no están puestos para que el resultado sea lo que debe ser: calidad de la educación para TODOS, y para que todos los niños de Chile tengan las mismas oportunidades de participar en igualdad de condiciones en la vida nacional aprendiendo a pensar por sí mismos y a aprender a aprender.
Así que el punto es aplicar los cuantiosos recursos que el Estado de Chile tiene y se requieren para hacer de este país una comunidad que se ocupa de SERVIR a los demás y no una en que unos pocos se SIRVEN de los demás para generar ganancias y no les interesa la calidad de la educación que imparten.
Posteado por:
Andrés García Jorquera
12/02/2012 10:12
[ N° 4 ]
Pero así le gusta a la élite, que ni entiendan los contratos comerciales que firmen, así quedan todos presos de la banca.
Educación cívica en la escuelas??
Uff eso fue hace rato.
Ahora es si llorar.
Posteado por:
roberto vergara vergara
12/02/2012 10:15
[ N° 5 ]
Leer y escribir: una política de Estado.
Ricardo Hepp Kuschel
Días atrás, Pedro Gandolfo titulaba su columna con una pregunta: ¿Sabe usted escribir? Pienso que a la asertiva reflexión del columnista cabe agregar: ¿usted lee? y —si lo hace— ¿cuánto comprende?
Ricardo. En que quedamos queremos menos estado o más estado.
En lo referente a Pedro Gandolfo, no fue tan asertivo como tu decís, el ese día termino pidiendo disculpas por escribir mal, ve la citada columna.
Por ultimo en tu columna. No citas soluciones te quedas en la critica solamente.
¿Y cual es tu aporte de solución?.
Eso hubiera sido asertivo.
Posteado por:
sr oreste assereto
12/02/2012 09:30
[ N° 2 ]
Estimado Oreste, en vez de andar criticando a los estudiantes, mejor fíjate en lo que escribes, tu segundo párrafo, hay una palabra. Que ni siquiera es jerigoncio.
Saludos cordiales, Roberto Vergara.-
Posteado por:
juan jose silva uribe
12/02/2012 10:21
[ N° 6 ]
Voy a relacionar el tema de la lectura con el aprendizaje del idioma inglés:
Hace algunos años un ministro de educación del momento, político de reconocido prestigio, anunció que entre los planes de su cartera estaba el lograr que Chile se convirtiera (a mediano plazo, supongo) en un país bilingüe.
Hoy, a mi edad, he ido perdiendo capacidad auditiva, por lo que cuando veo TV prefiero elegir películas subtituladas (especialmente en el cable) sin embargo veo con desesperación que cada día son más las producciones que se transmiten dobladas (y muy mal).
En mi juventud fui a estudiar a USA, sin tener todavía un adecuado manejo del inglés, sin embargo luego de tres meses y a punta de ver TV, pude desempeñarme perfectamente a lo largo de dos años de estudio.
Al respecto, mi comentario es que no solo nunca tendremos un país bilingüe, sino que además seremos cada día un país más analfabeto. Todo lo anterior sin perjuicio de preguntarme qué dirán las leyes de propiedad intelectual acerca del delito de alteración (plagio) de obras artísticas (los actores pasan años perfeccionando su dicción).
Pero por supuesto... si una gran mayoría de chilenos son incapaces de leer los diálogos a una velocidad adecuada, o si aun leyéndolos no comprenden cabalmente lo que alli se dice, seguiremos ´per secula´ viendo las obras del séptimo arte groseramente alteradas.
Atte.
Posteado por:
HERNAN SAEZ IGLESIAS
12/02/2012 10:27
[ N° 7 ]
Lamen to arrojar el valde de agua fría.
Porque, aparte del mismo Presidente y unos pocos de sus ministros su capacidad de comunicación oral no muestra ninguna capacidad de lectura o escritura.
Para qué hablar de parlamentarios o periodistas que se enredan no sólo en las proposiciones sino hasta en los adverbios (usan los de lugar para circunstancias abstractas). O del ausente subjuntivo, con lo cual el rigor de la idea (si es que existió) no se comunica sino que por adivinación.
Nadie duda de que lecrtua y escritura sobn básicas para una comunicación eficiente y clara.
El problema es que nuestras autoridades, en su mayoría, no tienen idea de qué sea aquello.
Posteado por:
Cristián Correa Montes
12/02/2012 10:28
[ N° 8 ]
"Leer y escribir: una política de Estado"
Sr.Ricardo Hepp Kuschel,
Para hacerlo más explicativo:
-El 68 por ciento (68%)=68/100=0,68
-61 por ciento (61%)=61/100=0,61
-el 46 por ciento (46%)=46/100=0,46
Ve que para ser jubilado, aún entiendo lo que leo.
Posteado por:
Ricardo Alfaro Briones
12/02/2012 10:53
[ N° 9 ]
Estoy seguro que (y espero que debata) que nuestra educación ha caido en calidad pues obedece a una estrategia económica.
Tener ciudadanos incultos hace que sus remuneraciones sean bajas y que no tengan oportunidades en un Chile moderno. Mano de obra barata es la premisa de cierto sector del país, su riqueza esta cimentada de esa forma, y cambiarla será dificil.
Ni siquiera un paro de 6 meses lo logró...
Posteado por:
Juan Herrera Labarca
12/02/2012 11:46
[ N° 10 ]
El asunto de fondo es la implantación de la irreverencia. Nadie respeta a los demás ni a las instituciones (colegio, profesores). Ello lleva a la superficialidad cercana a la tontería. En estas misma intervenciones, se critica lo que es un tropiezo dactilográfico común en quienes escriben rápido para que se alcance a publicar su opinión: sin referirse a la idea que emite el autor (Sr. Assereto).
"Escribir bien" no es sólo ordenar las letras, es expresar una idea de forma que, inclusive las personas "comunes y corrientes", compartan las claves de la escritura.
Hay demasiadas de estas personas comunes que no saben leer ni escribir funcionalmente y, sin embargo, el resto (que adolece de lo mismo) las elige para que sean representantes.
El remedio es muy difícil: se ha hecho todo lo posible por destruir una historia de culturización (TV, políticos y otros. Ahora sólo queda llorar sobre la leche derramada.
Sin duda alguna, la raíz del problema está en la familia, la misma que se defiende como entelequia pero se agrede en la práctica.
Atte;
PHL.
Posteado por:
Rick F F
12/02/2012 11:47
[ N° 11 ]
“El 68 por ciento (68%) de los estudiantes tiene problemas para expresarse y que un 61 por ciento (61%) carece de raciocinio lógico matemático”
Cuando se tienen organizaciones estudiantiles que en realidad están preocupadas de asuntos comunistas-fascistas-socialistas mundialistas en lugar de estar preocupados de mejorar los métodos de enseñanzas, promover la creación de buenos trabajos cuando se gradúen y el tener profesores de alto calibre los resultados son los expuestos en el artículo.
La realidad de hoy es que con una Europa desbaratada muchos europeos están tratando de salir del infierno Europeo emigrando a Suramérica en búsqueda de trabajos y ellos tienen muy buena educación. La realidad es que los estudiantes que se dedican a huelgas prolongadas, perdida de años escolares y tomando universidades y escuelas están en una tremenda desventaja al competir con los europeos. Esa es la dura realidad que no se puede negar.
Que hacer (algunas ideas):
1 – Los estudiantes deben repudiar de inmediato todas esas ideas foráneas promulgada por las organizaciones estudiantiles actuales.
2 – Los estudiantes deben tomar responsabilidad de su educación. Demandar de las universidades y el gobierno información sobre la capacidad de los profesores y los currículos de las carreras. Usen el Internet que es muy bueno para eso. Entonces escoger las universidades que tengan los mejores profesores y currículos para las carreras sus sueños.
3 – Demandar que los currículos estén actualizados con la realidad actual. Poe ejemplo si Chile va a empezar a extraer lithium las universidades deben tener cursos para que los estudiantes puedan encontrar trabajo en ese ramo.
http://www.nasdaq.com/article/chile-government-plans-tender-to-attract-new-lithium-producers---paper-20120207-01597
4 – Desarrollar un plan para que los estudiantes que asisten a liceos puedan también entrar a las universidades y tomar cursos básicos universitarios. Todo esto con un incentivo económico del gobierno que ayudaría a bajar el costo de la educación universitaria a esos estudiantes.
http://www.
miamiherald.
com/2012/02/11
/2634914/more-
miami-dade-high-
school-students.html
5 – Establecer contacto con empresas privadas para aprender sobre oportunidades de trabajo.
6 – Demandar del gobierno clases en los liceos de creación de empresas e impuestos. Ya que no todos querrán ir a la universidad y preferirían crear sus propias empresas.
Posteado por:
Rick F F
12/02/2012 11:51
[ N° 12 ]
Mucho cuidado con esas universidades Harvard y MIT sabrán escribir muy bien pero salieron con el más grande abusrdo del mundo que fue la “Economía de Servicios” que se uso para desindustrializar a USA moviendo industrias a China y crear parte del desempleo que se está produciendo hoy en día en ese país.

Además:
Es una educación cara esencial para ser exitoso en la vida?
Bill Gates y Mark Zuckerberg se fueron de Harvard y Bill Gates motivo a Steve Ballmer a salirse de Stanford. Steve Jobs, Larry Ellison, Michael Dell no terminaron los estudios en la universidad. Sergey Brin y Larry Page no terminaron el PHD.
Yo creo que debemos facilitar a personas a crear corporaciones para fomentar la innovación. Cursos especiales de creación de empresas deben ser parte del currículo en la enseñanza secundaria.
Lea esto:
http://www.
huffingtonpost.
com/2011/10/05
/steve-jobs-stanford
-commencement
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Thomas Edison en 1859 se fue de la escuela y trabajo como un simple muchacho en el ferrocarril entre Detroit y Port Huron.
Y se me olvidaba …..
Albert Einstein se fue del colegio Luitpold Gymnasium en Múnich, Germany a los 16 años después que un profesor con mucha sabiduría le dijo que no valía para nada.
Posteado por:
Eduardo Hurtado G
12/02/2012 12:17
[ N° 13 ]
Don Hernan, [7],
Antes de dar clases de adverbios y otras nueces, aprenda a escribir balde.
Cualesquiera puede cometer un error, pero no quien se las da de erudito.
Posteado por:
Irmela Eckermann Ludwig
12/02/2012 12:43
[ N° 14 ]
Adhiero 100% al posteo 10, del señor Juan Herrera y hago especial énfasis en el último párrafo: la familia.
Posteado por:
Andres Eduardo Jaramillo Guajardo
12/02/2012 13:25
[ N° 15 ]
"La materia prima de los pensamientos, son las palabras. Quien no lee ni escribe bien, no puede tener sino los rudimentos básicos del pensar. Existe pues, un círculo indestructible entre el leer, el pensar y el escribir"
Estas frases jamás las he olvidado. Las leí en un recorte de "Artes y letras" que tenía mi abuelo entre las páginas de un libro, allá por el año... (hace tanto, que no lo recuerdo exactamente)
Creo que hoy, principalmente a las autoridades, no les conviene tener muchos ciudadanos pensantes. Es mejor que proliferen los programas de farándula. Es más fácil, ve?
Posteado por:
Carolina Trazzi Levy
12/02/2012 13:26
[ N° 16 ]
Ese adagio que dice "no hay peor ciego que el que no quiere ver" se aplica muy rara vez porque la verdad es otra.
Hay personas incapaces de ver lo obvio, no es que no quieran ver, y como se trata de cosas obvias, una cree que no quieren ver.
Si una examina lo que pasa en Somalia o Etiopia, y luego se traslada a Finlandia o Suecia, que explicacion de base tiene para ver la miseria y el desarrollo en cada caso.
SE los tengo que decir, o es obvio?, o no lo quiren admitir.
Bien, si bien en menor escala, en Chile esa misma es la explicacion basal para las desigualdades de toda indole, nada mas.
Posteado por:
Enrique Diaz Romero
12/02/2012 13:26
[ N° 17 ]
Posteado por:
Rick F F
12/02/2012 11:51
[ N° 12 y anteriores
Rick, que trata de decir? que porque algunos conocidos emprendedores no terminaron sus carreras universitarias, la educación no es tan importante? Que no es tan importante saber leer, escribir y sobre todo entender lo que se lee o se escucha? Su proposición es que a la gente se le enseñe a ser emprendedores?
A tanto llega su ceguera ideológica que no puede mirar el tema planteado de otra manera?
Cuando habla de "repudiar ideas foráneas", se da cuenta que las ideas suyas son cien por ciento (100%) foráneas? Que no nacieron en Chile?
Buen ejemplo de no entender ni siquiera lo que se dice.
Posteado por:
Alejandro Magno
12/02/2012 13:40
[ N° 18 ]
Sr. Hepp, me parece de interés el tema que plantea.
Agrego, como antecedenete, el pésimo ejemplo que dan quienes tienen responsabilidades públicas, cuando se les pregunta y no responden las preguntas, o tienen como práctica habitual el cinismo, la hipocresía, el desprestigio y la mala intención.
Todo esto va construyendo una atmósfera confusa y el hablar, el escribir, el leer y entender no son temas de interés, porque todo da lo mismo...
Como decía Ortega y Gasset, asistimos a la época "Del alma desilusionada"
Saludos.
Posteado por:
manola pérez gonzález
12/02/2012 13:45
[ N° 19 ]
Señor: hay muchos factores que se confabularon para llegar donde estamos, y uno de ellos, según mi humilde parecer, es la satanización de la memoria. Mi abuela materna, centenaria y lúcida aún, tiene como hàbito, por ejemplo, contar los automóviles que viajan en contra, cuando la llevo de pasajera en el asiento del copiloto. Y no lo hace porque no le preste atención suficiente, sino porque, según ella, no puedo distraerme de las condiciones de la ruta, sobre todo de noche.
Además, ud. le nombra la Coplas a la Muerte de su padre a cualquier cabro de segundo medio y no tiene idea de qué le habla, menos leerlas en castellano antiguo, sin diccionario (obviamente), ni mucho menos interpretarlas y sacar alguna conclusión. Bueno, mi profesor de castellano ( porque llamarle "español" no es lo correcto), de primero medio, no era ni médico, ni ingeniero, ni abogado frustado.
Posteado por:
Nora María Kaufmann Johnson
12/02/2012 14:06
[ N° 20 ]

¿Bastara con saber leer y escribir? ¿Qué hay de las 4 operaciones?....
Posteado por:
David González
12/02/2012 14:59
[ N° 21 ]
una vez más el diagnóstico es claro pero no se hace nada para cambiarlo. La educación en nuestro país es mala, desde pre-kinder a la superior; y se sigue con los mismos esquemas. Por qué?....porque sólo les interesa el lucro y tener una masa sin preparación intelectual. Falta coraje para dar un giro en 180 grados y abordar una educación de verdadera calidad para todos los chilenos.

Un cuento de Charles Dickens (1812-1870)

2012-02-11T23:52:00.000-08:00

Para leer al atardecer

[Cuento. Texto completo]
Charles Dickens

Uno, dos, tres, cuatro, cinco. Eran cinco.
Cinco correos sentados en un banco en el exterior del convento situado en la cumbre del Gran San Bernardo, en Suiza, contemplando las remotas cumbre teñidas por el sol poniente, como si se hubiera derramado sobre la cima de la montaña una gran cantidad de vino tinto que no hubiera tenido tiempo todavía de hundirse en la nieve.

Este símil no es mío. Lo expresó en aquella ocasión el más vigoroso de los correos, que era alemán. Ninguno de los otros le prestó más atención de lo que me habían prestado a mí, sentado en otro banco al otro lado de la puerta del convento, fumándome mi cigarro como ellos, y también como ellos contemplando la nieve enrojecida y el solitario cobertizo cercano en donde los cuerpos de los viajeros retrasados iban saliendo, y desaparecían lentamente sin que pudiera acusárseles de vicio en aquella fría región

Mientras contemplábamos la escena el vino de las cumbres montañosas fue absorbido; la montaña se volvió blanca; el cielo tomó un tono azul muy oscuro; se levantó el viento y el aire se volvió terriblemente frío. Los cinco correos se abotonaron lo abrigos. Como un correo es el hombre al que resulta más seguro imitar, me abotoné el mío.

La puesta de sol en la montaña había interrumpido la conversación de los cinco correos. Era una vista sublime con todas las probabilidades de interrumpir una conversación. Pero ahora que la puesta de sol había terminado, la reanudaron. Yo no había oído parte alguna de su discurso anterior, pues todavía no me había separado del caballero americano que en el salón para viajeros del convento, sentado con el rostro de cara al fuego, había tratado de transmitirme toda la serie de acontecimientos causantes de que el honorable Ananias Dodger hubiera acumulado la mayor cantidad de dólares que se había conseguido nunca en un país.

-¡Dios mío! -dijo el correo suizo hablando en francés, lo que a mí no me parece, tal como les suele suceder a algunos autores, una excusa suficiente para una palabra pícara, y sólo tengo que ponerla en esa lengua para que parezca inocente-. Si habla de fantasmas...

-Pero yo no hablo de fantasmas -contestó el alemán.

-¿De qué habla entonces? -preguntó el suizo. -Si lo supiera -contestó el otro-, probablemente sería mucho más sabio.

Pensé que era una buena respuesta y me produjo curiosidad. Por eso cambié de posición, trasladándome a la esquina de mi banco más cercana a ellos, y así, apoyando la espalda en el muro del convento, los escuché perfectamente sin que pareciera estar haciéndolo.

-¡Rayos y truenos! -exclamó el alemán calentándose-. Cuando un determinado hombre viene a verte inesperadamente, y sin que él lo sepa envía un mensajero invisible para que tengas la idea de él en la cabeza durante todo el día... Cómo le llama a eso, cuando uno camina por una calle atestada de gente, en Frankfurt, Milán, Londres o París, y piensa, que un desconocido que pasa al lado se asemeja al amigo Heinrich, y luego otro desconocido se parece a tu amigo Heinrich, y empiezas a tener así la extraña idea de que vas a encontrarte con tu amigo Heinrich... y eso es exactamente lo que sucede, aunque unos creían que su amigo estaba en Trieste... ¿cómo le llama a eso?

-Tampoco eso es nada infrecuente -murmuraron el suizo y los otros tres.

-¡Infrecuente! -exclamó el alemán-. Es algo tan común como las cerezas en la Selva Negra. Es algo tan común como los macarrones en Nápoles. ¡Y lo de Nápoles me recuerda algo! Cuando la vieja marquesa Senzanima lanza un grito con las cartas de la uija -y fui testigo, pues sucedió en una familia mía bávara y aquella noche estaba yo a cargo del servicio-, digo que cuando la vieja marquesa se levanta de la mesa de cartas blanca a pesar del carmín y grita: «¡mi hermana de España ha muerto! ¡He sentido en mi espalda su contacto frío!»... y cuando resulta que la hermana ha muerto en ese momento... ¿cómo le llama a eso?

-O cuando la sangre de San Genaro se licúa porque se lo pide el clero... como todo el mundo sabe que sucede con regularidad una vez por año, en mi ciudad natal -añadió el correo napolitano tras una pausa con una mirada cómica-. ¿Cómo llama a eso?

-¡Eso! -gritó el alemán-. Pues bien, creo que conozco un nombre para eso.

-¿Milagro? -preguntó el napolitano con el mismo rostro pícaro.

El alemán se limitó a fumar y lanzar una carcajada; y todos fumaron y rieron.

-¡Bah! -exclamó el alemán un rato después-. Yo hablo de cosas que suceden realmente. Cuando quiero ver a un brujo pago para ver a un profesional, y que mi dinero merezca la pena. Suceden cosas muy extrañas sin fantasmas. ¡Fantasmas! Giovanni Baptista, cuente la historia de la novia inglesa. Ahí no hay ningún fantasma, pero resulta igual de extraño. ¿Hay alguien que sepa decirme qué?

Como se produjo un silencio entre ellos, miré a mi alrededor. Aquél que pensé debía ser Baptista estaba encendiendo un cigarro nuevo. Enseguida empezó a hablar y pensé que debía ser genovés.

-¿La historia de la novia inglesa? -preguntó-. ¡Basta! Uno no debería tomarse tan a la ligera una historia así. Bueno, da lo mismo. Pero es cierta. Ténganlo bien en cuenta, caballeros, es cierta. No todo lo que brilla es oro, pero lo que voy a contarles es verdad.

Repitió esa misma frase varias veces.

-Hace diez años, llevé mis credenciales a un caballero inglés que estaba en el Long's Hotel, en Bond Street, Londres, quien pensaba viajar durante uno o quizá dos años. El caballero aprobó mis credenciales, y yo lo aprobé a él. Quería hacer unas investigaciones y el testimonio que recibió fue favorable. Me contrató por seis meses y mi acogida fue generosa. Era un hombre joven, de buen aspecto, muy feliz. Estaba enamorado de una hermosa y joven dama inglesa, de fortuna suficiente, e iban a casarse. En resumen, lo que íbamos a emprender era viaje de bodas. Para el reposo de tres meses durante el clima caluroso (estábamos entonces a principio de verano) había alquilado un viejo palacio en la Riviera, a escasa distancia de la ciudad, Génova, en carretera que conducía a Niza. ¿Conocía yo el lugar? Cierto, le dije que lo conocía bien. Era un palacio viejo con grandes jardines. Era un poco desértico, algo oscuro y sombrío, pues los árboles lo rodeaban desde muy cerca, pero resultaba espacioso, antiguo, imponente y muy cercano al mar. Me dijo que así lo habían descrito exactamente, y le complacía que yo lo conociera. En cuanto a que estuviera algo deprovisto de muebles, así sucedía con todos los lugares de alquiler. Y en cuanto a que fuera un poco sombrío, lo había alquilado principalmente por los jardines, y él y su amada pasarían a su sombra el tiempo veraniego.

»-¿Todo bien entonces, Baptista? –preguntó.

»-Indudablemente; muy bien.

»Para nuestro viaje contábamos con un carruaje que acababan de construir para nosotros y que en todos los aspectos resultaba conveniente. El matrimonio ocupó su lugar. Ellos estaban felices. Yo me sentía feliz viendo que todo era brillante, viéndolo tan bien situado, dirigiéndome a mi propia ciudad enseñándole mi lengua mientras viajábamos a la doncella, la bella Carolina, cuyo corazón era alegre y risueño, y que era joven y sonrosada.

»El tiempo volaba. Pero observé -¡y les ruego que presten atención a esto (y en ese momento el correo bajó el volumen de su voz)-, a veces observé que mi señora se encontraba meditabunda, de una manera muy extraña, de una manera que daba miedo, de una manera desgraciada, y percibí en ella una vaga sensación de alarma. Creo que empecé a darme cuenta de ello cuando ascendía colina arriba al lado del carruaje y el amo iba por delante. En cualquier caso, recuerdo que quedó grabada en mi mente una noche, en el sur de Francia, cuando me pidió que llamara al amo; y cuando éste vino y caminó un largo trecho hablando con ella afectuosamente, poniendo una mano en la ventanilla abierta para sujetar la de ella. De vez en cuando se reía alegremente, como si se estuviera burlando de ella por algo. Al cabo de un rato, ella reía y entonces todo iba bien de nuevo.

»Aquello me resultó curioso y le pregunté a la hermosa Carolina. ¿Se encontraba mal el ama? No. ¿Desanimada? No. ¿Temerosa de los malos caminos o los bandidos? No. Pero lo que me resultó más misterioso fue que la bella Carolina no me mirara directamente al darme la respuesta, sino que contemplara la vista.

»Pero un día me contó el secreto.

»-Si deseas saberlo -dijo Carolina-, he descubierto, escuchando aquí y allá, que el ama está hechizada y obsesionada.

»-¿Y cómo?

»-Por un sueño.

»-¿Qué sueño?

»-El sueño de un rostro. Durante tres noches antes de la boda vio un rostro en sueños... siempre el mismo rostro, y sólo ése.

»-¿Un rostro terrible?

»-No. El rostro de un hombre oscuro de muy agradable aspecto, vestido de negro, con el cabello negro y mostacho gris... un hombre guapo, salvo por un aire reservado y secreto, jamás había visto el rostro, ni otro que se le pareciera. En el sueño no hacía sino mirarla fijamente, desde la oscuridad.

»-¿Volvió a tener ese sueño?

»-Nunca. Lo único que le preocupa es recordarlo.

»-¿Y por qué le preocupa?

»Carolina sacudió la cabeza.

»-Eso es lo que quiere saber el amo -contestó la bella-. Ella no lo sabe. Ella misma se pregunta la razón. Pero la oí decirle a él anoche mismo que si encontraba un cuadro de ese rostro en nuestra casa italiana (y tiene miedo de que así suceda) piensa que no sería capaz de soportarlo.

»Puedo jurar (siguió diciendo el correo genovés) que después de esto tuve miedo de llegar al viejo palazzo, no fuera a encontrarse allí aquel malaventurado cuadro. Sabía que había muchos cuadros, y conforme nos fuimos acercando al lugar deseé que toda la galería de pintura hubiera caído en el cráter del Vesubio. Para empeorar las cosas, cuando por fin llegamos a aquella parte de la Riviera hacía una noche lúgubre y tormentosa. Tronaba, y en mi ciudad y sus alrededores los truenos son muy fuertes, pues se repiten entre las altas colinas. Los lagartos salían y entraban por las hendiduras del muro roto de piedra del jardín, como si estuvieran asustados; las ranas burbujeaban y croaban a gran volumen; el viento del mar gemía y los árboles húmedos goteaban; y los relámpagos... ¡por el cuerpo de San Lorenzo, qué relámpagos!

»Todos sabemos cómo es un palacio antiguo en Génova o sus cercanías... cómo lo han manchado el tiempo y el aire del mar... cómo las pinturas de las paredes exteriores se han ido cayendo dejando al descubierto grandes trozos de escayola... que las ventanas inferiores están oscurecidas por barras de hierro oxidado... que el patio exterior está cubierto de hierba... que los edificios exteriores están en ruinas... que todo el conjunto parece dedicado al olvido. Nuestro palazzo era uno de los auténticos. Llevaba cerrado varios meses. ¿Meses...? ¡Años! Olía a tierra, como a tumba. De alguna manera se había introducido en la casa, sin ser capaz de salir de nuevo, el aroma de los naranjos de la amplia terraza trasera, y de los limones que maduraban en la pared, y de algunos matorrales que crecían por alrededor de una fuente rota. En todas las habitaciones había un olor a vejez, que había crecido con el confinamiento. Penetraba en todos los armarios y cajones. En las pequeñas salas de comunicación que había entre las habitaciones grandes, aquello resultaba sofocante. Si dabas la vuelta a un cuadro, por volver al tema de los cuadros, allí estaba ese olor, aferrándose a la pared detrás del marco, como una especie de murciélago.

»Las persianas enrejadas estaban cerradas en toda la casa. Sólo vivían allí, para atenderla, dos ancianas de aspecto horrible y cabellos grises; una de ellas con un huso, sentada en el umbral dándole vueltas y murmurando, y que antes habría dejado entrar al diablo que al aire. El amo, el ama, la bella Carolina y yo recorrimos el palazzo. Yo fui el primero en entrar, aunque habría preferido ser el último, abriendo las ventanas y persianas, y quitándome de encima las gotas de lluvia, las manchas de argamasa, y de vez en cuando un mosquito durmiente, o una monstruosa, gruesa y manchada araña genovesa.

»Cuando había encendido la luz en una habitación, entraban el amo, el ama y la bella Carolina. Mirábamos entonces todos los cuadros, y pasaba yo a la habitación siguiente. Secretamente el ama tenía un gran miedo a encontrarse con un cuadro que se asemejara a aquel rostro... todos lo teníamos; pero no estaba. La Madonna y el Niño, San Francisco, San Sebastián, Venus, Santa Catalina, ángeles, bandidos, frailes, iglesias en el ocaso, batallas, caballos blancos, bosques, apóstoles, dogos, todos mis antiguos conocidos tantas veces repetidos... así es. Pero no había un hombre guapo y oscuro vestido de negro, reservado y secreto, de cabellos negros y mostacho gris que mirara al ama desde la oscuridad; ése, no existía.

»Después de haber pasado por todas las habitaciones, contemplando todos los cuadros, salimos a los jardines. Estaban hermosamente cuidados, pues habían contratado un jardinero, y eran grandes y sombríos. En un lugar había un teatro rústico a cielo abierto; el escenario era una pendiente verde; los bastidores, con tres entradas por un lado, eran pantallas de hojas aromáticas. El ama movió sus ojos brillantes, incluso allí, como si esperara ver el rostro saliendo a escena; pero todo estaba bien.

»-Bien, Clara -dijo el amo en voz baja-. Ya ves que no hay nada. ¿Eres feliz?

»El ama se sentía muy animada. Enseguida se habituó a aquel feo palacio y empezó a cantar, a tocar el arpa, a copiar los viejos cuadros y a pasear con el amo bajo los árboles verdes y los emparrados el día entero. Ella era hermosa. Él se sentía feliz. Solía echarse a reír y me decía, montando a caballo por la mañana antes de que apretara el calor:

»-¡Baptista, todo va bien!

»-Así es, signore, gracias a Dios, todo va muy bien.

»No recibíamos visitas. Llevé a la bella al Duomo y a la Annunciata, al café, a la ópera, al pueblo de Festa, a los jardines públicos, al teatro diurno, a las marionetas. La hermosa estaba encantada con todo lo que veía. Y aprendió italiano milagrosamente. ¿Se había olvidado totalmente el ama de ese sueño?, le preguntaba a veces a Carolina. Casi, contestaba la bella... casi. Estaba olvidándolo.

»Un día, el amo recibió una carta y me llamó.

»-¡Baptista!

»-¡Signore!

»-Se me ha presentado un caballero que cenará hoy aquí. Dice llamarse signore Dellombra. Dispón que cene como un príncipe.

»Era un nombre extraño que yo desconocía Pero últimamente había muchos nobles y caballeros perseguidos por los austriacos por sospechas políticas y algunos habían cambiado de nombre. Quizá éste fuera uno de ellos. Dellombra era para mí un nombre tan bueno como cualquier otro.

»Cuando llegó a cenar el signore Dellombra (contó el correo genovés en voz baja, tal como había hecho en otra ocasión), lo llevé hasta la sala de recibir, el gran salón del viejo palazzo. El amo le recibió con cordialidad y le presentó a su esposa. Al levantarse ésta le cambió el rostro, lanzó un grito y cayó desmayada sobre el suelo de mármol.

»Entonces volví la cabeza hacia el signore Dellombra y vi que iba vestido de negro, que tenía un aire reservado y secreto, que era un hombre oscuro de muy buen aspecto, de cabellos negros y mostacho gris.

»El amo levantó a su esposa en brazos y la llevó al dormitorio, donde yo envié inmediatamente a la bella Carolina. Ésta me contó después que el ama estaba aterrada mortalmente, y que se pasó toda la noche pensando en el sueño.

»El amo se encontraba molesto y ansioso... más colérico, pero muy solícito. El signore Dellombra era un caballero cortés y habló con gran respeto y simpatía del hecho de que el ama se encontrara tan enferma. El viento africano llevaba soplando algunos días (así se lo habían dicho en su hotel de la Cruz de Malta), y él sabía que a menudo era dañino. Deseaba que la hermosa dama se recuperara pronto. Pidió permiso para retirarse y renovar su visita cuando pudiera tener la felicidad de saber que su esposa estaba mejor. El amo no se lo permitió y cenaron a solas.

»Se retiró pronto. Al día siguiente llegó a caballo hasta la puerta para preguntar por el ama. En aquella semana, lo hizo en dos o tres ocasiones.

»Lo que yo observé por mí mismo, unido a lo que la bella Carolina me contó, me bastó para comprender que el amo había decidido curar a su esposa de su caprichoso terror. Era todo amabilidad, pero se mantuvo sensato y firme. Razonó con ella que estimular esas fantasías era provocar la melancolía, cuando no la locura. Que tenía que ser ella misma. Que si lograba enfrentarse a su extraña debilidad y recibir felizmente al signore Dellombra tal como una dama inglesa recibiría a cualquier otro invitado, habría vencido su fantasía para siempre. Para abreviar, el Signore regresó, y el ama lo recibió sin que se le notara ninguna preocupación (aunque todavía con ciertas limitaciones y aprensiones), por lo que la noche pasó serenamente. El amo estaba tan complacido con este cambio, y tan deseoso de confirmarlo, que el signore Dellombra se convirtió en un invitado constante. Era muy entendido en cuadros, libros y música, y su compañía habría sido bien recibida en cualquier palazzo triste.

»Muchas veces observé que el ama no se había recuperado del todo. Delante del signore Dellombra bajaba la mirada e inclinaba la cabeza, o lo contemplaba con una mirada aterrada y fascinada, como si su presencia tuviera sobre ella una influencia o un poder malignos. Pasando de ella a él, solía verlo en los jardines sombreados, o en la gran sala iluminada a medias, podríamos decir que «mirándola fijamente desde la oscuridad». Pero lo cierto es que yo no había olvidado las palabras de la bella Carolina al describir el rostro del sueño.

»Tras su segunda visita, oí decir al amo:

»-¡Ya ves, mi querida Clara, ahora todo ha terminado! Dellombra ha venido y se ha ido, y tu aprensión se ha roto como si fuera de cristal.

»-¿Volverá... volverá de nuevo? -preguntó el ama.

»-¿De nuevo? ¡Claro, una y otra vez! ¿Tienes frío? -le preguntó al ver que ella se estremeció.

»-No, querido; pero ese hombre me aterra: ¿estás seguro de que tiene que volver otra vez?

»-¡El hecho mismo de que me lo preguntes hace que todavía esté más seguro, Clara! -contestó el amo alegremente.

»Pero ahora el amo estaba muy esperanzado en la recuperación completa de su esposa, y cada día que pasaba lo estaba más. Ella era hermosa y él se sentía feliz.

»-¿Va todo bien, Baptista? -me preguntaba de vez en cuando.

»-Así es, signore, gracias a Dios; todo va muy bien.

»Para el carnaval nos fuimos todos a Roma (dijo el correo genovés forzándose a hablar un poco más alto). Yo había pasado fuera el día entero con un siciliano amigo mío, también correo, que se encontraba allí con una familia inglesa. Al regresar por la noche al hotel encontré a la pequeña Carolina, que nunca salía de casa sola, corriendo aturdida por el Corso.

»-¡Carolina! ¿Qué sucede?

»-¡Ay, Baptista! ¡Ay, en el nombre del Señor! ¿Dónde está mi ama?

»-¿El ama, Carolina?

»-Se fue por la mañana... cuando el amo salió a su paseo diurno, me dijo que no la llamara, pues estaba fatigada por no haber descansado durante la noche (había tenido dolores) y se quedaría en la cama hasta la tarde, para levantarse así recuperada. ¡Pero se ha ido!... ¡Se ha ido! El amo ha regresado, ha echado la puerta abajo y ella ha desaparecido. ¡Mi bella, mi buena, mi inocente ama!

»Así lloraba, desvariaba y se debatía para que yo no pudiera sujetarla la hermosa Carolina, hasta que acabó desmayándose en mis brazos como si le hubieran disparado. Llegó el amo; en su actitud, su rostro y su voz no era ya el amo que conocía yo: se parecía a sí mismo tanto como yo a él. Me cogió, y después de dejar a Carolina en su cama del hotel al cuidado de una camarera, me condujo en un carruaje furiosamente a través de la oscuridad, cruzando la desolada Campagna. Cuando se hizo de día y nos detuvimos en una miserable casa de postas, hacía doce horas que todos los caballos habían sido alquilados y enviados en distintas direcciones. ¡Y fíjense bien en esto! Habían sido alquilados por el signore Dellombra, que había pasado por allí en un carruaje con una asustada dama inglesa acurrucada en una esquina.

Tras emitir un prolongado suspiro, el correo genovés dijo que nunca había oído que nadie la hubiera vuelto a ver más allá de ese punto. Lo único que sabía es que se desvaneció en un infame olvido llevando a su lado el temible rostro que había visto en su sueño.

-¿Y cómo llaman a eso? -preguntó con tono triunfal el correo alemán-. ¡Fantasmas! ¡Ahí no hay fantasmas! ¿Cómo llaman a esto que voy a contarles? ¡Fantasmas! ¡Aquí no hay fantasmas!

»En una ocasión (siguió diciendo el correo alemán) me contraté con un caballero inglés, anciano y soltero, para recorrer mi país, mi Patria. Era un hombre de negocios que comerciaba con mi país y conocía la lengua, pero que no había estado nunca allí desde su adolescencia... y por lo que yo consideré que debían haber transcurrido unos sesenta años.

»Se llamaba James y tenía un hermano gemelo llamado John, que era también soltero. Un gran afecto unía a esos hermanos. Tenían un negocio común en Goodman's Fields, pero no vivían juntos. El señor James habitaba en Poland Street, esquina a Oxford Street, en Londres; y el señor John residía cerca de Epping Forest.

»El señor James y yo íbamos a partir para Alemania en una semana. El día exacto dependería de un negocio. El señor John llegó a Poland Street (cuando yo habitaba ya en la casa) para pasar esa semana con el señor James. Pero al segundo día le dijo a su hermano:

»James, no me siento muy bien. No es nada grave, pero creo que estoy un poco gotoso. Me iré a casa para que me cuide mi ama de llaves, que me entiende bien. Si mejoro, regresaré para verte antes de que te vayas. Si no me pongo bien como para proseguir la visita donde la dejé, tú puedes venir a verme antes de partir.

»El señor James dijo que por supuesto que así lo haría, y se estrecharon las manos, las dos manos, tal como hacían siempre, tras lo cual el señor John pidió que le trajeran su carruaje, ya anticuado, y se fue a casa.

»Dos noches después de eso, es decir, el día cuarto de la semana, me despertó de un profundo sueño el señor James, entrando en mi dormitorio con un camisón de franela y una vela encendida. Se sentó junto a mi cama y me dijo, mirándome:

»-Wilhelm, tengo razones para pensar que he cogido una extraña enfermedad.

»Me di cuenta entonces de que había en su rostro una expresión inusual.

»-Wilhelm -añadió-. Ni me asusta ni me avergüenza decirte lo que podría tener miedo o vergüenza de decirle a otro hombre. Vienes de un país sensible en el que se investigan las cosas misteriosas y no se rechazan hasta haber sido sopesadas y medidas, o hasta que se descubre que no pueden sopesarse ni medirse, o en cualquier caso hasta que se ha llegado a una solución aunque para ello se necesiten muchos años. Acabo de ver ahora al fantasma de m hermano.

»He de confesar (dijo el correo alemán) que al oír aquello sentí que la sangre me hormigueaba en el cuerpo.

»Acabo de ver ahora mismo al fantasma de mi hermano John -repitió el señor James mirándome fijamente, por lo que pude darme cuenta de que sabía lo que estaba diciendo-. Me encontraba sentado en la cama, sin poder dormir, cuando entró en m habitación vestido de blanco, me miró fijamente, pasó a un extremo de la habitación, contempló unos papeles que había en mi escritorio, se dio la vuelta y sin dejar de mirarme mientras pasó junto la cama, salió por la puerta. No estoy loco en absoluto, y en modo alguno estoy dispuesto a conferir a ese fantasma una existencia externa fuera de mí mismo Creo que es una advertencia de que estoy enfermo, y que sería conveniente que me sangraran.

»Salí inmediatamente de la cama (contó el correo alemán) y empecé a vestirme rogándole que no se alarmara, y diciéndole que yo mismo iría en busca del doctor. Estaba ya dispuesto a hacerlo cuando oí que en la puerta de la calle llamaban tocando el timbre y golpeando con fuerza. Mi habitación estaba en un ático de la parte trasera, y la del señor James se encontraba en el segundo piso, por el lado de la fachada, por lo que acudimos a su habitación y levantamos la ventana para ver qué sucedía.

»-¿Está el señor James? -dijo el hombre que se encontraba abajo, retrocediendo en la acera para poder vernos.

»-Así es -contestó el señor James-. ¿Y no eres tú Robert, el sirviente de mi hermano?

»-Así es, señor. Lamento decirle, señor, que el señor John está enfermo. Está muy mal, señor. Incluso se teme que pueda estar al borde de la muerte. Quiere verlo, señor. Tengo aquí un calesín. Le ruego que venga a verlo sin pérdida de tiempo.

»El señor James y yo nos miramos el uno al otro.

»-Wilhelm, esto es muy extraño -me dijo-. ¡Me gustaría que vinieras conmigo!

»Lo ayudé a vestirse, en parte en la habitación y en parte ya en el calesín; y corrimos tanto que las herraduras de hierro de los caballos marcaron la hierba entre Poland Street y el Forest.

»¡Y ahora, presten atención! (Añadió el correo alemán). Fui con el señor James hasta la habitación de su hermano, y allí vi y oí lo que voy a contarles.

»Su hermano estaba acostado en la cama, en el extremo superior de un dormitorio alargado. Allí se encontraban su anciana ama de llaves y otras personas. Creo que había tres más, si no cuatro, y llevaban con él desde primera hora de la tarde. Estaba vestido de blanco, como el fantasma, pero evidentemente aquello era necesario porque tenía puesto el camisón. Se parecía al fantasma, necesariamente, porque miró ansiosamente a su hermano cuando vio que entraba en la habitación.

»Pero cuando el hermano llegó al lado de la cama, se incorporó lentamente, y mirándolo con atención dijo estas palabras

»-¡James, ya me has visto esta noche... y ya lo sabes!

»Y después murió.

Cuando el correo alemán dejó de hablar, presté atención para conocer algo más de esta extraña historia. Pero nadie interrumpió el silencio. Miré a mi alrededor y los cinco correos habían desaparecido tan silenciosamente que era como si la montaña fantasmal los hubiera absorbido en sus nieves eternas. Para entonces no me encontraba en absoluto con un estado de ánimo suficiente para permanecer sentado a solas en aquel horrible escenario, mientras caía sobre mí solemnemente el aire helado; o si quieren que les diga la verdad, no tenía ánimos para estar sentado a solas en ninguna parte. Por eso volví a entrar en el salón del convento y encontré al caballero americano, que estaba todavía dispuesto a contarme la biografía del honorable Ananias Dodger, y yo a escucharla.

http://www.proceso.com.mx/?p=298091

2012-02-11T18:14:00.000-08:00

http://www.proceso.com.mx/?p=298091

Cuauhtémoc, López y la orquesta del Titanic. Excélsior

2012-02-10T23:41:00.000-08:00

Cuauhtémoc, López y la orquesta del Titanic. Excélsior

¿Quién le teme a Josefina?. Excélsior

2012-02-10T23:16:00.000-08:00

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EjeCentral : Ejército ciudadano « Estrictamente Personal

2012-02-09T22:11:00.000-08:00

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Denise Dresser / Sinembargo / El oscuro pasado de Josefina Vázquez Mota

2012-02-07T21:05:00.000-08:00

Tres candidatos, tres

2012-02-07T18:47:00.000-08:00

Tres candidatos, tres

Plata o Plomo | Alejandro Hope es un investigador obsesionado con las drogas, el delito y varios puntos intermedios. No es legalizador, pero tampoco prohibicionista. Cree en racionar el castigo, pero no se le ocurre que la inseguridad se arregla nada más con escuelas y hospitales. Cuando no bloguea, dirige el Proyecto MC2 (Menos Crimen, Menos Castigo", iniciativa conjunta en materia de seguridad pública del IMCO y MéxicoEvalúa. Síguelo en @ahope71Plata o Plomo | Alejandro Hope es un investigador obsesionado con las drogas, el delito y varios puntos intermedios. No es legalizador, pero tampoco prohibicionista. Cree en racionar el castigo, pero no se le ocurre que la inseguridad se arregla nada más con escuelas y hospitales. Cuando no bloguea, dirige el Proyecto MC2 (Menos Crimen, Menos Castigo", iniciativa conjunta en materia de seguridad pública del IMCO y MéxicoEvalúa. Síguelo en @ahope71

2012-02-07T17:50:00.000-08:00

Plata o Plomo | Alejandro Hope es un investigador obsesionado con las drogas, el delito y varios puntos intermedios. No es legalizador, pero tampoco prohibicionista. Cree en racionar el castigo, pero no se le ocurre que la inseguridad se arregla nada más con escuelas y hospitales. Cuando no bloguea, dirige el Proyecto MC2 (Menos Crimen, Menos Castigo", iniciativa conjunta en materia de seguridad pública del IMCO y MéxicoEvalúa. Síguelo en @ahope71Plata o Plomo | Alejandro Hope es un investigador obsesionado con las drogas, el delito y varios puntos intermedios. No es legalizador, pero tampoco prohibicionista. Cree en racionar el castigo, pero no se le ocurre que la inseguridad se arregla nada más con escuelas y hospitales. Cuando no bloguea, dirige el Proyecto MC2 (Menos Crimen, Menos Castigo", iniciativa conjunta en materia de seguridad pública del IMCO y MéxicoEvalúa. Síguelo en @ahope71

Discurso íntegro de Cárdenas en la presentación de “Un México para todos”

2012-02-07T17:43:00.000-08:00

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Peña Nieto cae 18 puntos en 3 meses

2012-02-07T17:37:00.000-08:00

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AUGUSTO MONTERROSO: Decálogo del Escritor

2012-02-07T17:19:00.001-08:00

Primero.
Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.
Segundo.
No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero.
En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto.
Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto.
Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto.
Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo.
No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo.
Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno.
Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo.
Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo.
No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo.
Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.