in corriera

Tra rossetto ed emozione

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Fri, 18 May 2012 09:57:00 +0000

L’esoscheletro è “un apparecchio cibernetico esterno in grado di potenziare le capacità fisiche (forza, agilità, velocità, potenza, ecc.) dell'utilizzatore che ne viene rivestito e che costituisce una sorta di "muscolatura artificiale"”. Se questo scenario ci fa venire in mente i cartoni animati giapponesi, non facciamoci ingannare. C’è un esoscheletro molto più quotidiano e molto più leggero di un razzomissileconcircuitidimillevalvole. È il rossetto.

Il rossetto è l’ultima cosa che si indossa, quando ci si trucca, e anche la più potente.

Il rossetto lascia il segno.

Mettersi il rossetto è come dire “si va in scena”, qualunque sia la scena: un provino di X Factor, una notte di sesso selvaggio, una presentazione in pubblico, un aperitivo con gli amici.

Ho scoperto di non essere la sola a pensare questa cosa, e anche che il rossetto è solo la punta dell’iceberg: un esoscheletro ancora più potente prevede il trucco completo, ovvio. Per esempio lo sostengono le belle persone dell’Accademia del Bell’Essere, dove mercoledì si è tenuto un seminario su questo tema. Io al seminario non ci sono andata, ma mi sarebbe piaciuto.

Invece sono andata all’Accademia del Bell’Essere sabato scorso, invitata da Emozione3, i cofanetti con cui si regalano esperienze. E insieme a una serie di altre donne fantastiche mi sono regalata, nell’ordine:
- Una sessione di rebirthing – no, non mi è piaciuta, si sposa malissimo con la mia paura di perdere il controllo, e poi in passato ho avuto una specie di fidanzato che ne era praticamente dipendente, ma era completamente matto.
- Una seduta di trucco – ah, che bello farsi truccare dagli altri! E che bello vedere che la tua faccia grigioverde si trasforma in un viso curato i cui tratti si distinguono dalla sagoma di una frittata!
- Un massaggio alle mani – il mio preferito. Sarei rimasta volentieri altre 2 settimane a farmi massaggiare così. Una volta avevo imparato a farlo, quando studiavo musicoterapia, e ogni tanto lo proponevo, con grande successo. Poi ho smesso, ma magari riprendo.
- Lo smalto – l’ho scelto rosso accesso, in tono con le scarpe e con la borsa che indossavo. Fichissimo. Poi me lo sono comprato, potrebbe diventare una hit della mia estate.

I benefici della mezza giornata sono evaporati già sulla strada per tornare a casa, ma poco male, adesso ho uno smalto nuovo!

Grazie Emozione3!

Fenomenologia della pastiera

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Wed, 11 Apr 2012 16:16:00 +0000

Una mia collega di università voleva fare una tesi in antropologia alimentare (esiste, potete guardare qui, è anche una cosa molto interessante), forse dopo aver letto Il crudo e il cotto di Claude Lévi-Stauss. Non so come sia andata a finire, non ci siamo frequentate abbastanza, purtroppo, ma ho appena vissuto un’esperienza che va proprio in questa direzione e ve la passo fresca fresca (è proprio il caso di dirlo).

La pastiera è un famoso dolce di origine napoletana, che non sto a spiegarvi e di cui non vi racconto la ricetta. Anche perché qualunque ricetta può essere solo la rielaborazione di una qualche altra ricetta, giacché la pastiera ognuno se la fa in un modo diverso, tramandato di generazione in generazione all’interno della famiglia. Gli ingredienti base però sono sempre gli stessi: pasta frolla, ricotta, grano. Ho detto base. Poi.

Dalle mie parti la pastiera è una cosa tipica di Pasqua. Quindi tutte le brave mamme di famiglia ne producono in questa occasione (io no, mai fatta la pastiera, ma ne ho assaggiate molte). E ne producono diverse: 5, 6 a famiglia. Perché la pastiera, oltre che dolce tipico, è anche dono tipico di Pasqua (e qui vedi la diversità: io a Pasqua al massimo porto in regalo una colomba o un uovo per i bambini, la mia mamma invece…). Quindi succede che nei giorni immediatamente precedenti la Pasqua in una casa mediamente frequentata si accumuleranno 3, 4, 5 pastiere di provenienza diversa.

Ed è qui che il simbolismo della pastiera si manifesta con una violenza inenarrabile.

L’assaggio
La padrona di casa, o comunque la persona che ha prodotto le pastiere poi donate, è l’ultima ad assaggiare la pastiera ricevuta in dono. Prima ha studiato attentamente le facce degli astanti, che hanno mangiato senza troppi complimenti.

Prende la sua fettina, la soppesa (letteralmente, ne sente il peso).
Ne guarda il colore (del sopra, del sotto, del bordo).
La annusa, anche se con discrezione.

La morde. Ne preleva un pezzetto piccolissimo, come gli assaggiatori di formaggi. Si fa girare il boccone a lungo tra la lingua e i denti e il palato, per sentirne bene la consistenza. Infine lo mangia.

Il secondo boccone è quello decisivo. Un po’ più sostanzioso del primo, serve a valutare sapore e odore, quindi la situazione del bolo è meno di laboratorio.

Il confronto con gli astanti
Mandato giù il secondo boccone, la signora guarda le altre persone con aria interrogativa, come per dire “beh, che ne dite?”. Se gli altri la ignorano, dirà, discretamente: “Buona.”. Non ci cascate. Non voleva dire questo.

Il verdetto
Dopo “buona” viene sempre un “solo che…”, che può essere seguito da una di queste affermazioni, a scelta, anche in combinazioni di due o più:
- È troppo spessa/troppo sottile
- È troppo dolce/troppo poco dolce
- È troppo pallida/troppo colorita
- Preferisco non mettere i canditi/mettere i pezzetti di cioccolato
- Si vede che la pasta frolla è comprata
- È un po’ troppo/troppo poco cotta sotto
- La pasta frolla è un po’ pesante
- La pasta frolla è un po’ troppo spessa/troppo sottile
- La pasta frolla è un po’ grossolana
- C’è troppo burro nella pasta frolla
- La ricotta non è abbastanza fine
- La ricotta è quella industriale
- Il grano è crudo/troppo cotto
- Il grano si sente troppo/troppo poco
- Non c’è profumo/c’è troppo profumo
- Ha usato il Millefiori, meglio i Fiori d’arancio (o viceversa)

Alcune di queste affermazioni sono sufficienti per venire estromesse seduta stante dalla comunità delle creatrici di pastiere. Se fai una pastiera così, probabilmente sei anche una cattiva madre e una pessima figlia. Altre sono più leggere. Ma tutte – tutte – sono una bocciatura. Chissà che imparino, per l’anno prossimo.

Buon viaggio

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Sun, 08 Apr 2012 21:03:00 +0000

- Chi è quel bel moretto?
- Chi, Giovannino?
- …
- … è fidanzato…

Una domenica di agosto. Poteva essere il 1936, anno più anno meno. Carmela viveva a Roma, a casa del fratello, ma d’estate tornava a Potenza a trovare la famiglia. Carmela sognava di andare a lavorare nella fabbrica di paracadute, a Roma, perché le ragazze che stavano lì erano tutte allegre quando uscivano a gruppi dalla fabbrica, e avevano una spilla a forma di ali. Una spilla a forma di ali che Carmela si sognava la notte. Era bellissima, la voleva anche lei.

Ma Carmela era troppo giovane per la fabbrica, e allora stava valutando di accettare di seguire lo zio, che voleva portarla in America (“In America?” “Sì, in America, Carmela, potrai studiare…” “In America… potrei diventare una scienziata” “…”).

Poi però quella domenica aveva visto Giovannino, il bel moretto. Che somigliava a Cary Grant, altroché. E aveva deciso che non sarebbe andata a lavorare alla fabbrica di paracadute, e non sarebbe andata neanche a studiare in America.

Portava il cappello, Carmela. Non usciva mai senza rossetto. Fumava. Non somigliava neanche alle sue sorelle e alle sue cognate, che a Potenza non potevano, niente cappello, niente rossetto, niente sigarette.

Che fatica. Ma alla fine lei aveva scelto.

Carmela ha vissuto 97 anni, ha avuto 4 figli, 7 nipoti e 4 pronipoti. Ha visto lauree e matrimoni, nascite e battesimi, per quattro generazioni. Ha avuto un ruolo in ciascuna di queste cose. Per esempio quando io comunicai ai miei genitori che volevo andare a studiare a Bologna, e loro non ne volevano sapere, lei si mise in mezzo. È stata durissima, ma sono andata. E poi, più tardi, quando divenne chiaro che se fossi andata via non sarei tornata più, lei mi prese da parte e mi disse “vattene, Giuliana, scappa, e non tornare più. Non ti preoccupare per i tuoi, gli passerà”. Sono partita e non sono tornata più. Forse era un modo per dire che le sarebbe piaciuto andare in America, chissà, e diventare una scienziata.

Fino alla fine ha preteso il parrucchiere una volta la settimana. Costretta da una brutta artrite a portare i guanti, li ha voluti bianchi, anche se di lana. Quando si è risvegliata dall’anestesia dopo l’operazione al femore, la prima cosa che ha detto è stata “e adesso che cosa mi metto?”. E qualche giorno dopo ha chiesto a mia sorella di portarle il rossetto.

Poi ha iniziato a chiedere di Giovannino, il bel moretto.

Quando l’ho vista per l’ultima volta, libera dalle sofferenze degli ultimi tempi, ho sorriso vedendo i guanti bianchi e ho desiderato di metterle il rossetto. Non l’ho fatto perché mi avrebbero guardato male, ma so che lei avrebbe apprezzato. Ci sono viaggi troppo importanti per farli così, senza un filo di trucco. E poi stava andando a ritrovare Giovanni.

Buon viaggio, nonna, e salutami il nonno.

Se l'arcivescovo di Costantinopoli si disarcivescoviscostantinopolizzasse... E se lo facessero i blogger?

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 13 Feb 2012 11:08:00 +0000

Se l'arcivescovo di Costantinopoli si disarcivescoviscostantinopolizzasse, ti disarcivescoviscostantinopolizzeresti tu?

No, io non mi disarcivescoviscostantinopolizzerei mai se l'arcivescovo di Costantinopoli si disarcivescoviscostantinopolizzasse!

Leggo il post di Gianluca Diegoli Perché i blogger non esistono, e mi viene in mente questa filastrocca. Sono passati pochi anni da quando dei blogger hanno iniziato ad essere corteggiati dalle aziende – ricordo tra le prime Barilla e Danone – e questa figura ha già al suo attivo un’automitobiografia di tutto rispetto. Che vive su una grande contraddizione, che cercherò di illustrare.

Il blogger è, nella sua accezione originaria, qualcuno che scrive per sé in uno spazio personale. Questo spazio rimane personale anche se usato a scopi professionali – lo stesso Gianluca è un esempio di questa affermazione: minimarketing non è una testata giornalistica, non vive di pubblicità, non è il mestiere di Gianluca, anche se i temi che tratta sono di carattere professionale. Un blog è uno spazio personale, quindi, perché, tendenzialmente, non si riceve alcun compenso da quanto ci si scrive; non solo: le incursioni delle aziende sotto forma di richieste di recensioni, di diffusione di informazioni, di partecipazione ad eventi, hanno nel tempo creato una forte spaccatura tra chi accetta questa presenza tra le sue pagine di buon grado e anzi volentieri, e chi invece la considera un bieco tentativo di non pagarsi la pubblicità, sfruttando gli editori.
Quindi, punto primo: il blog è sempre uno spazio personale, le cui politiche di pubblicazione dei contenuti, a prescindere dalla fonte, sono del tutto lasciate al libero arbitrio del suo autore.

È probabile che un blogger che parla di qualcosa in particolare, però, voglia che il suo blog sia per lui uno strumento di promozione. Che vuol dire che attraverso il blog condivide le sue competenze e la sua professionalità, per mostrarle (oltre che a chi è interessato/appassionato della materia) a chi può avere interesse verso la persona del blogger medesimo. Una specie di CV o di portfolio vivente, insomma. Che cosa succede all’idea di “spazio personale” quando le cose stanno così? Niente. Di fatto, quello che fa un blogger è disintermediare l’informazione, che lo faccia per lui o per un brand: se mi sto informando su un prodotto, è assai probabile che prima di andare sul sito ufficiale del medesimo io mi faccia un giro sui blog delle persone che ne hanno parlato, perché per definizione mi fido più di un mio pari che di un’azienda. Attenzione, però: bisogna che i blog a cui mi rivolgo siano indipendenti, se no siamo da capo a 12.
Secondo punto: un blog ha un valore nella misura in cui disintermedia l’informazione azienda-consumatore (o, per estensione, head hunter-candidato). Ma per fare questo deve essere indipendente.

Quando le aziende hanno scoperto i blog questi assiomi hanno iniziato a scricchiolare sotto il peso di domande sui massimi sistemi: “Questa cosa mi interessa davvero, ma se faccio un post-marchetta la mia reputazione ne sarà intaccata?” che vuol dire “I miei lettori continueranno a fidarsi di me?”. Dalla mia esperienza, più che di blogger, di lettrice di blogger, mi viene da dire che è un falso problema. Se sei davvero interessato alla cosa di cui stai parlando i tuoi lettori capiranno che la passione che ci metti è sempre la stessa. Quindi vai tra e stai scialla. Altri, invece, intravedono in questo un’opportunità professionale tout court, per cui quello di blogger può diventare un mestiere in sé.
E qui si apre la grande contraddizione: quando il blogger vuole essere riconosciuto professionalmente (che non è il caso di chi si pone le domande di cui sopra), l’equilibrio tra i contenuti “spontanei” verso quello dei contenuti “provocati” si sposta sensibilmente in favore di questi ultimi (parlo a livello globale, non di singolo blog), e viene meno, secondo me, la funzione di disintermediazione. E non perché il singolo blog non sia più indipendente di per sé, ma perché abbiamo di fatto trasformato i blog (l’insieme dei blog) in un ulteriore strumento di intermediazione dell’informazione. Che così diventa un percorso del tipo: brand/azienda-agenzia-blogger-consumatore, dove il blogger e il consumatore non sono necessariamente la stessa cosa.
Da cui il terzo punto, la grande contraddizione: se i blog diventano strumento dell’azienda/brand, si introduce un livello ulteriore di intermediazione, e i blogger si trasformano in PR (aka BraccioArmatoDell’UfficioStampa).
Ma, IMHO, non sono più blogger.

Per rispondere a Gianluca. I blogger esistono, ma non sono quelli a cui pensano le aziende. Peccato, poteva essere bello.

Campi e campielli, ovvero: imparare le donne

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 06 Feb 2012 16:59:00 +0000

Ci pensavo giorni fa. Una delle canzoni più giuste sulle donne l’ha scritta un uomo.

Ho avuto e ho, come tutte, molte amiche, ma solo in tempi molto recenti ho iniziato a pensare che le donne fossero anche un interessante soggetto di studio. Del resto, non scrivo canzoni, e quindi. Ma poi.

Poi, per la prima volta da quando sono in coppia, ho lasciato la famiglia a casa e me ne sono andata via per due giorni di puro cazzeggio, con altre 3 amiche. Sensi di colpa? Una marea, anzi una laguna. Però ho preso il mio treno e sono andata incontro ad uno dei week end meteorologicamente più perniciosi da alcuni decenni in qua.

Il week end non ve lo racconto, cosa ve ne potrà mai fregare, ma condivido alcune riflessioni fatte sulle donne. Sulle donne che hanno spento da poco 40 candeline, in particolare.

(Cerco invano un bellissimo post di Piattini Cinesi sull’argomento. Se lo trovate linkatemelo, grazie).

Le donne dopo i 40 sono creature molto particolari. Un po’ come gli uomini allo scoccare dei 50. Loro si comprano la moto, noi ci compriamo una nuova pelle.

Le donne dopo i 40 si sentono delle ragazze, e spesso gli viene male se il cinno del bar le chiama “signora”. Il fatto è che loro sono davvero delle ragazze, solo, spesso, molto diverse dalle ragazze che sono state 20 anni prima. E diverse dalle ragazze che hanno 20 anni adesso. Questo non tutti i cinni del bar lo capiscono.

Le donne dopo i 40 sono consapevoli del fatto di non essere delle ragazze, tuttavia. Ne sono consapevoli in ogni loro scelta di abbigliamento, perché adesso non hanno bisogno (più) di apparire in un certo modo per essere in quel modo. Ne sono consapevoli nel loro modo di chiedere le cose: sanno cosa chiedere, e ciascuna nel suo modo, timida o prepotente, sfrontata o svanita, continuerà a chiedere finché non le sarà dato quello che vuole. Ne sono consapevoli nelle loro scelte di vita, che possono essere, con tutti i limiti che ciò comporta, anche dettate dal cuore, e dalla pelle, e dalla pancia. Ne sono consapevoli nel loro modo di stare nello spazio: come attrici consumate che si muovono su un palcoscenico di cui sono padrone e dal quale possono guardare il mondo davanti a loro e dire: “io sono questa”.

Le donne dopo i 40 ritrovano il cuore, la pelle e la pancia, dopo averli magari tenuti a freno per tanto tempo. Ma il loro cuore, la loro pelle e la loro pancia non sono gli stessi di tanto tempo fa. Sono stati lavorati, pensati, forse anche maltrattati, sicuramente feriti, ma mai domati. E se prima non era mai il momento di ascoltarli, adesso quel momento è arrivato, e non permetteranno a nessuno di toglierglielo.

Le donne dopo i 40 fanno un balzo evolutivo come quello che ha dato polmoni ai pesci perché potessero diventare anfibi. Solo che per loro i polmoni sono il sorriso, le (prime, minuscole) rughe, una voglia di stare al mondo che ad averla a 20 anni si farebbero guai seri.

Le donne dopo i 40 non ci stanno più ad accettare ruoli a cui, loro malgrado, si sono anche abituate. Adesso questi ruoli se li fanno diversi, se li tagliano su misura, li interpretano, molto più di prima. Non ci stanno più a indossare delle divise. Non ci stanno più a rendere conto delle loro azioni, dei loro pensieri, dei loro sogni.

Le donne dopo i 40 anni non devono dimostrare nulla (chi non esce da questo tunnel del dover dimostrare soffre come un cane), si sono guadagnate il loro modo di essere e di stare con gli altri. Si sono guadagnate il corpo che hanno o hanno fatto pace con quello che è stato loro assegnato. Si sono sudate il lavoro che fanno. Si sono conquistate il loro modo di organizzarsi la vita. Si sentono, sono sul pezzo. Possono ballare sul mondo, le donne a 40 anni. Soprattutto, vogliono ballare.

Auguri, Isa.

Liberiamo una ricetta: Carrot Cake English style di Supermambanana

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 31 Jan 2012 17:55:00 +0000

Potevo forse esimermi dal trasformarmi in una foodblogga seppur fugace? No. E chi sono io per fare una cosa del genere. Quindi, in mancanza di materiale proprio, ospito Supermambanana che ci delizia con un dolce. Buon appetito!

Ebbene si, cucino anche io, spesso a cazzo di cane, quello preciso con ingredienti e ricette è il mister, io ho un approccio più random. Faccio più volentieri dolci, essenzialmente perché secondo me son cose che è difficile vengano male, nel senso che anche quelli brutti si mangiano uguale.

Ad ogni modo, bando alle ciance, vi regalo il:

Carrot Cake English style di Supermambanana

Ingredienti:

Per il cake:
150gr zucchero scuro
2 uova (a temperatura ambiente, dice, ma non ci sono mai riuscita a tirarle fuori dal frigo in tempo)
120ml olio (di oliva? di girasole? di… ? fate voi, o chiedete a un foodblogger serio)
200gr farina integrale
1 cucchiaino raso di zenzero in polvere
1 cucchiaino raso di cannella
1 cucchiaino raso di noce moscata
200gr di carote grattugiate (più o meno finemente a seconda che vi piaccia o meno ritrovarvi i pezzetti)
buccia grattugiata di un’arancia
70gr di uvetta
una bustina lievito per torte

Per bagnare:
Succo di un’arancia con sciolti 40gr di zucchero scuro

Topping:
250gr di formaggio spalmabile (mascarpone è ufficialmente OK, anche se non English, ma decidete voi quante calorie volete giocarvi qua)
un paio di cucchiai di zucchero (dipende dal formaggio e dal vostro gusto, non deve esser troppo dolce). Bianco stavolta.
un cucchiaino di canella
un cucchiaino o due di estratto di vaniglia, dipende dal gusto (se non ne avete, fa nulla)

Procedimento:
Impastate zucchero uova e olio fino a quando lo zucchero è completamente dissolto, e l’impasto è morbido e spumoso.
Setacciate tutti gli ingredienti secchi (farina, spezie e lievito) nell’impasto.
Mescolate il tutto velocemente (sembra un po’ secco a ‘sto punto ma non vi agitate, aspettate fiduciosamente le carote).
Aggiungete le carote grattugiate, la buccia d’arancia e l’uvetta (non è più secco, visto?)
Mescolate ma senza accanimento, tanto per amalgamare.
Mettete in stampo (preferibilmente da plumcake, ma non è indispensabile) e infornate a forno caldo tortesco per un 35/40 minuti (o fino alla prova stecchino).

Nel frattempo, preparate il “topping”: Mescolate gli ingredienti in una crema morbida. Lasciate a raffreddare in frigo.

Non appena il dolce esce dal forno, procuratevi un’arma da taglio e accoltellatelo con sadismo a destra e a manca, poi versatevi sopra a cucchiaiate (importante che il dolce sia ancora bollente) il succo d’arancia zuccherato, e lasciatelo al suo dolore finché non si raffredda.

Quando si è completamente raffreddato, tiratelo fuori dallo stampo, e spalmateci la crema di formaggio in un bello strato alto un dito (nota, nella foto questo particolare viene omesso, in onore a boy-two che non ama il formaggio spalmabile, il topping qui è semplicemente una copertura allo zucchero a velo con succo d’arancia).

A piacere, decorate con polvere di cannella e/o gherigli di noce.

Keep calm and enjoy with your afternoon tea.

Le storie sono per chi le ascolta, le ricette per chi le mangia. Ecco perchè questa ricetta la regalo a un’amica. Non è di mia proprietà, è solo parte della mia quotidianità: ed è per questo che la lascio liberamente andare per il web.

La pagina Facebook più figa che c'è

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 23 Jan 2012 18:07:00 +0000

Interno giorno. Sala riunioni del Grande Cliente.
Attorno al tavolo di cristallo sono seduti il Grande Cliente (GC), la Marketing Manager (MM), la Brand Manager (BM), lo Stage Manager (SM). In piedi sulla porta, l’Account Manager (AM) dell’agenzia di Social Media Marketing e il suo Stage Account (SA).

GC: “Allora, AM, dicci tutto. Siamo on air con la pagina Facebook? Ma sedetevi, sedetevi”
AM [si siede e mette davanti a sé l’iPhone, l’iPad e una cosa che nessuno sa cos’è, ma è nera e le spunta una presa USB da un lato]: “Carissimo. Siamo online da [consulta l’orologio] 30 ore circa. L’hai vista?”
BM [arrossendo]: “Ti abbiamo… mandato il link… SM, hai mandato il link a tutti, vero? Ieri mattina, vero?”
SM: “Certo, certo, eravate tutti in copia… Ho fatto anche un recall stanotte, verso le 4, quando… abbiamo superato…”
AM: “Ma come, GC, non l’hai vista??? Abbiamo superato i 150.000 fans stanotte alle 3.30 ora locale – io ero in volo di ritorno da… Ho detto a SA di avvisare SM appena…”
GC: “Non mi fanno vedere niente, non mi fanno vedere. Vabbè, visto che le notizie sono buone, però… Allora, dimmi, dimmi…”
AM: “Beh, c’è poco da dire. Abbiamo aperto la pagina ieri mattina, come diceva BM, e in 20 ore circa avevamo 150.000 fans. In aumento costante”
SM: “7500 fans all’ora, per la precis… [AM gli da una gomitata nelle costole], cioè, … un sacco di gente, la campagna va…”
MM: “Certo che crescono velocemente, siete stati veramente forti!”
AM: “Eh beh, quando c’è il prodotto… e poi il piano editoriale è studiato nei minimi dettagli. Contenuti interessanti, rilevanti, quello di cui le persone hanno bisogno. E una campagna al millimetro sul nostro target. Sì, siamo proprio soddisfatti”
GC: “Altro che colpirlo, il target, qua lo stiamo proprio bastonando! Beh, signori, io vi lascio alle vostre cose. È stato bello”
MM: “Vengo con te, ti devo far vedere un’altra cosa [ridacchia] prima che mi sfuggi di nuovo”

[Exit GC e MM]

BM: “AM, a me però lo puoi dire. Mi sembra un po’ troppo veloce questa crescita. Non è che per caso gli avete dato un aiutino?”
AM: “Ma figurati, BM, lo sai che per noi non esistono queste cose. Vogliamo dei fans che siano veri fans del brand, se no a che servono?”
BM: “Mah, facciamo che ti credo. Lo sai come la penso. SM, puoi andare sulla pagina?”
[SM va sulla pagina. Ci sono circa 230.000 fans]
SA: “Vuoi vedere? Fai il refresh”
[SM fa il refresh. I fans diventano 237.500].
BM: “Uau!”
AM: [gongola]
SA: “è perché è stato appena pubblicato un post… e guarda, ha già 653 commenti e 45.000 like!”

[Silenzio. Tutti guardano la pagina proiettata crudelmente sulla parete. Il post dice: “Manca solo un week end per finire lo shopping di Natale! Tutti pronti ai blocchi di partenza? Chi finisce per primo di comprare i regali me lo dice, e mi raccomando, voglio l’elenco!”]

BM: “Scusa, SA, ho letto bene? I regali di Natale? Ma oggi è il… 23 gennaio, che c’entrano i regali di Natale?”
SA: “…”
AM: “Beh, … che fa? … vedi quanti like? Quanti commenti, poi… vuol dire che la conversazione interessa…”
BM: “Mmm. Questa pagina doveva andare online… la settimana prima di Natale…”
AM: [fragorosa risata] “E quindi? Ma che cosa vai a pensare!”
BM: “Non penso niente. Però quel “fate skifo, lultimavolta che ho usato il vostro sciampo mi sono caduti i capelli a miglioni!” come lo spiegate? E come lo spiego io a GC?”
AM: “E’ la conversazione, baby. Vedrai, il nostro community manager adesso provvederà a rispondere e tutto rientrerà. Le critiche servono, anche quando sono così di bassa lega sono uno spunto di riflessione, un momento di confronto con la comunità dei consumatori che…”
SA: “… Non c’è più. Il commento”
BM: “?”
AM: “…”
SM: “…”
AM: “SA, chiama il community manager, anzi, chiama Facebook. Ci deve essere un problema. Saranno giù i server”
SA: “I server di Facebook, dici? Non credo, la gente continua a postare… e poi… [refresha la pagina] guarda, adesso siamo a 245.000…”
AM: “CHIAMA FACEBOOK HO DETTO! Scusate un attimo. Vieni fuori, SA”

[Exit AM e SA]

Questa storia non finisce, ma i suoi personaggi sì, loro un futuro ce l’hanno. La pagina Facebook rimarrà online 3 settimane, dopodiché una riorganizzazione aziendale la ucciderà. Lo Stage Account non sarà confermato, lo Stage Manager invece sì, la Brand Manager non parlerà mai di quello che ha visto, la Marketing Manager vincerà un portfolio aggiuntivo di prodotti, il Grande Cliente continuerà a pensare che le pagine Facebook vanno on air e crescono al ritmo di 7.500 l'ora - questo sarà il tema del suo speech alla convention di fine anno. E l’Account Manager? Non si sa. Qualcuno dice che ha fatto downshifting perché era l’hype del momento e se n’è andato a vivere in un paesino degli Appennini con 3.000 anime e neanche il telefono. Ma non è sicuro che sia andata davvero così.

Furiosamente

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 02 Jan 2012 14:52:00 +0000

Ho iniziato a scrivere il post di Capodanno 5 volte ma non andava mai bene. Troppe cose, troppo confuse, troppo lontano dalla serenità il mio Natale per arrivare fino in fondo. Perciò adesso eccolo, e che sia l’ultimo della serie.

Il 2011 è stato per me un anno sulle montagne russe. Se mi avessero detto all’inizio come sarebbe andata mi sarei fatta una crassa risata oppure mi sarei rinchiusa in casa per evitare. È stato bello non poter fare né l’una né l’altra cosa. Perché adesso ho proprio voglia di prendere la rincorsa e continuare su quella strada. Niente buoni propositi – cioè, non è che non ne abbia, ma non li condivido – ma solo un augurio.

Per questo 2012 ancora in germoglio vorrei che fossimo tutti più bravi a prenderci cura: di noi stessi, delle persone che ci stanno vicine, delle cose che abbiamo attorno. Vorrei che quanto iniziato non morisse lì ma venisse cavalcato come se dovessimo raggiungere Samarcanda (no, la metafora della pianta è finita – e che cosa ci aspetta a Samarcanda chi lo sa, e comunque c'è caso che la profezia Maya si avveri, per cui tanto vale). Che i pezzi di noi lasciati indietro fossero tirati fuori a forza come se si trattasse di stappare una bottiglia di champagne, senza paura del botto e delle bollicine che traboccano, che così possiamo bagnarci dietro l’orecchio che porta fortuna, pare.

La parola chiave per me sarà: furiosamente.

Auguri a tutti!

#commuoviamocicorreggiamoci. E magari arriviamo in ritardo.

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 13 Dec 2011 00:07:00 +0000

“Commuoviti, ma correggimi”, dice il Presidente del Consiglio al Ministro in lacrime. Ed è diventato un mantra per l’ineffabile Mammasterdam che, attraverso il gruppo #donnexdonne ha lanciato questa giornata di blogging collettivo alla ricerca di buone prassi al femminile e al maschile.

Che io sono quella che arriva in ritardo, su queste cose, o al limite sul filo di lana, ma mica perché si dimentica. Sono quella che arriva in ritardo perché quando si parla di donne sono molto ambivalente.

Per esempio detesto l’idea di sentirmi un panda, una specie protetta, ma sono favorevole alle quote rosa. Ci siamo capiti, no?

Allora per questa cosa io mi ripeterò, anche se magari non con le stesse parole. E non sono sicura che saranno parole popolari.

Mi sono stufata, per dirla tutta.

Mi sono stufata delle donne che vanno in piazza e che quando tornano a casa trovano la cena ancora da preparare anche se sono le 9 di sera.

Mi sono stufata dei proclami sulla parità dei diritti e poi la pretesa del part time “perché ho un bambino”.

Mi sono stufata delle donne che lavorano in media 3 ore più degli uomini al giorno e che morire se lasciano che il letto se lo rifaccia lui.

Mi sono stufata delle separazioni in cui i figli vengono affidati a priori alle madri, senza tener conto delle situazioni reali della famiglia: forse che i padri non ne sono parte (della famiglia)? [Ndr: questo punto è stato oggetto di una discussione molto più approfondita, nei commenti. Questo è un tentativo di riscrittura, non so bene quanto riuscito, ma magari sulla cosa mi capiterà di tornare prima o poi]

Mi sono stufata delle madri coraggio che allattano fino a 5 anni ma si incazzano se i padri sono “poco presenti”.

Mi sono stufata di chi brucerebbe il reggiseno in piazza ma non si perdona se brucia l’arrosto.

Mi sono stufata delle donne che allevano calciatori e veline.

Mi sono stufata delle donne che urlano slogan in piazza ma si firmano “Mamma Pippa” anche su LinkedIn.

Mi sono stufata delle donne che educano i loro figli e i loro compagni con l’atteggiamento delle tate e delle badanti, dimostrando così una consapevolezza pari a zero per quanto riguarda il concetto di educazione.

Dimostratemi il contrario.

E le buone prassi? Macché, non ne ho. Per esempio, ho smesso di parlare di “mamme” e parlo solo di “genitori”. Però mi sento in colpa se una sera ho voglia di uscire con le mie amiche invece di tornare a casa dalla mia famiglia.

Perché io sono quella che arriva in ritardo.

Una dieci cento identità: il digital PR

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 28 Nov 2011 21:28:00 +0000

Il digital PR è, a rigore, un’attività. Siccome però chi fa le PR si chiama PR, non vedo perché chi fa le digital PR non si possa chiamare digital PR. A mio insindacabile giudizio, pertanto, battezzo digital PR tutti quelli che nella vita svolgono attività di digital PR.

Il digital PR è di solito un blogger, o in alternativa (o in aggiunta) un socialcosidipendente.

Il digital PR blogger può essere, in alcune fortunate situazioni, un blogger d’annata che a un certo punto ha iniziato a frequentare i socialcosi (tipicamente il suo socialcoso preferito è Friendfeed, forse perché è frequentato solo da digital PR). Essendo un blogger d’annata, però, è uno di quelli che appena postano “sto mangiando pasta e fagioli” ricevono 65 like e 36 commenti. Che spesso comprendono ricette di pasta e fagioli le più varie e istruzioni per coltivare i fagioli sul terrazzo di casa. I più versati nell’ecotrend arrivano a ricevere interessanti how to per farsi la compostiera a casa.

Il digital PR socialcosidipendente è messo peggio. A volte fa fatica a ricordarsi il suo nick originario, perché continua a frequentare il mondo con 30 profili diversi, e ogni tanto si perde. È facilmente ricattabile per questo: se gli mandi in bomba il suo gestore di password è rovinato, anni di lavoro gettati nel cestino. Letteralmente.

Il digital PR può essere maschio o femmina.

Il digital PR maschio ha la barba, abbina i colori come se fosse daltonico e indossa t-shirt estate e inverno. Quando è l’ospite ad un evento, la t-shirt è stirata.

Il digital PR femmina ha un taglio di capelli sempre nuovo di trinca, che sembra uscito da “Coiffure”, e ha una fashion blogger come personal shopper e curatrice di outfit.

Il digital PR può essere bravo, non bravo, bravissimo.

Il digital PR bravo ha una rubrica ricchissima e legge il reader tutti i giorni, tira su 30 blogger specializzati in alberi a camme in 3 ore e li convince a frequentare un campo di lavoro Fiat in Africa centrale senza rimborso spese, e loro torneranno contenti.

Il digital PR non bravo fa confusione tra i blogger, invita stuoli di fashion alle presentazioni di yogurt e i technofreak ai dibattiti sui diritti dei procioni. Un disastro. Ogni tanto qualche blogger lo porta fuori a bere, per fargli dimenticare di aver appena mandato 20 mamme blogger a fare un corso di guida sportiva con le Porsche al circuito di Varano de’ Melegari. Loro non sanno perché e hanno accettato l’invito senza fare domande. Vorrei vedere voi.

Il digital PR bravissimo è una specie molto rara. È l’unico che riesce a ricordarsi tutte le password di tutti i suoi profili, e gestisce tutte le sue identità come un’ape regina gestisce operaie e soldati. Una volta ogni due o tre giorni posta qualcosa, sul suo blog o su un socialcoso, risponde ai primi 150 commenti e poi non si concede per i successivi due giorni. In realtà passa la maggior parte del suo tempo scrivendo email, e ad ogni email spezza un cuore, femminile o maschile non importa, non dipende neanche dal suo sesso, proprio innamora tutti. Tutti credono che il/la digital PR legga i loro blog, li segua sui socialcosi, abbia occhi solo per lui/lei. Ovviamente non è così, ma è bello pensarlo.

Il digital PR riceve a volte richieste altamente sconvenienti in special modo per la sua etica. Per esempio gli chiedono di classificare i suoi contatti in base ai seguenti parametri: page rank, numero di commenti medi per post, numero di post per settimana, numero di amici su Facebook, numero di follower su Twitter, numero di scarpe e colore dei capelli. In questi casi il bravo svolge il suo compito ma si rifiuta di chiedere il numero di scarpe, il non bravo ha un prestampato che ripropone ogni volta cambiando solo il nome, il bravissimo risponde solo su scarpe e capelli, ma riesce a convincere il cliente che sono i soli dati essenziali per il successo della campagna.

Il digital PR ha un sogno nel cassetto, e aspetta solo il momento di realizzarlo. Non lo confessa a nessuno, ma desidera con tutto il suo essere un giorno intero senza connessione. Sono 3 anni che non ce l’ha, ma prima o poi vedrete.

Gli altri personaggi della galleria di mestieri della comunicazione sono qui.

Tenere traccia, cancellare le tracce

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 14 Nov 2011 10:50:00 +0000

Tenere traccia:
- Delle cose che vengono dette
- Delle cose che vengono fatte
- Dei momenti di bellezza
- Dei progressi nonostante tutto

Cancellare le tracce:
- Delle notti insonni
- Della mancanza di magnesio
- Della voglia di cattiveria
- Della cena di sabato

Horcrux e socialcosi

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 27 Oct 2011 08:50:00 +0000

Una persona che non sento da tanto tempo mi manda un messaggio su Facebook con cui mi comunica che il nostro comune amico Lino non è più fra noi. Lino era il nostro capo scout, ci ha fatto da mentore in quel momento molto delicato in cui siamo quasi adulti e non più adolescenti, ma che cosa faremo della nostra vita ancora non lo sappiamo con chiarezza. Io sono andata via, e da allora credo di aver incontrato Lino solo una volta o due, per caso, ma ogni tanto mi arrivavano sue notizie. Come oggi, ma di solito erano più belle.

Allora, sull'onda di chi c'è e chi non c'è, sono andata a guardare il profilo di un ex collega, di cui pochi giorni fa ho saputo che ha fatto la sua ultima corsa in moto ormai un bel po' di tempo fa. E non ci ho creduto, ho detto ma no ti confondi, non può essere lui, scherzi, l'avrei saputo. E come avrei potuto, anche lui era finito nel campo degli ex colleghi, che possono essere ritrovati per caso, ma cercarli no. Il suo ultimo aggiornamento su Facebook risale al 2008. Motivo in più per credere che abbia solo deciso che Facebook non fa per lui, e che invece se ne va sereno a scorrazzare in moto su e giù per il mondo, o anche solo per Milano. Mi riprometto mentalmente di verificare, ma so anche che non lo farò, se mi dicessero che è proprio lui quello che si è schiantato sarebbe troppo dolore.

Ho ripensato però ad una conversazione avuta a pranzo con una mia amica. Le raccontavo di aver visto La versione di Barney in tv, e che mi era piaciuto moltissimo. E dopo un po’ che ne parliamo, lei mi fa: adesso ti faccio una domanda che non c’entra ma c’entra. Le tue password le ha qualcun altro oltre a te?

Segue un silenzio più breve di quanto non meriterebbe la domanda. No, nessuno ha le mie password. Se proprio dovesse essere necessario, confido dell’abilità di marito, che se vuole arrivare da qualche parte ci arriva, non saranno mica un paio di password in amicizia che gli bloccheranno la strada. Perciò - è là che volevamo arrivare - che muoia tutto con me.

Faccio mentalmente il censimento dei miei horcrux (in fondo è un po’ così, no?): l’account Twitter, al quale sono sempre più affezionata; Facebook, che ancora agevola carrambate e contatti che se no non ci sarebbero (ed eventualmente fa passare notizie, come oggi); LinkedIn, che non seguo con la cura che meriterebbe; Friendfeed, ma non ci sto quasi più (e un giorno mi piacerebbe spiegare perché in un post); la mia libreria di aNobii, curata in modo maniacale all’inizio e con un po’ di distacco più tardi, quando ho preso coscienza della dipendenza che stavo sviluppando; Flickr, aperto per un motivo e tenuto in vita per altri; il sito aziendale, per il quale mi prendo meno sgridate di quelle che meriterei dalla mia socia; e naturalmente questo blog e quell’altro, che tante soddisfazioni mi hanno dato e mi danno. E il risultato è che sono tanti pezzettini di me, ciascuno con la sua parte di anima, ciascuno che deve rimanere inviolabile.

Perciò che io sia visibile agli amici che mi contatteranno dopo 40 anni per dirmi ti ricordi?, a quelli che sfoglieranno i miei libri per far crescere la loro libreria, alle persone che se lo sono chiesto spesso ma non hanno mai osato formulare la domanda: che cosa significa Forbiceverde?, a chi leggerà Hai voluto la carrozzina? e, per un eccesso di entusiasmo, andrà a curiosare nei blog delle autrici. E un giorno non ci arriverà più nessuno. Ma sarà morte naturale, e non suicidio per mano di qualcun altro.

(Sì, un sacco di bei pensieri, non c'è che dire).

Ottavi swing, ovvero il coro come strumento di team building

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 25 Oct 2011 08:22:00 +0000

Gli Alti e Bassi

La principale caratteristica degli ottavi swing è che si scrivono in un modo e si leggono in un altro. Come un sacco di cose della vita, del resto. E come un sacco di cose della vita questa caratteristica è anche il sale di quello che uno sta suonando o cantando.

Ho passato un week end bellissimo a mettere in fila ottavi swing in modo sia letterale che metaforico, frequentando una vocal masterclass con gli Alti e Bassi. Lo so che chi non frequenta la musica a cappella non li conosce, ma sono uno dei gruppi vocali più importanti della scena italiana. Documentatevi e se vi capita andate ad ascoltarli, che ne vale la pena.

Ora, da questa bellissima esperienza mi sono portata a casa un sacco di cose, alcune che riguardano me e basta, altre che riguardano la musica, altre che riguardano i miei mondi paralleli. E vi racconto una di queste, le altre non so se lo farò ma propendo per il no.

Credo che il coro sia uno strumento potentissimo di team building, come le regate, più dei carboni ardenti, infinitamente di più delle convention (che una volta si facevano) in luoghi esotici (e che adesso si fanno al ristorante sotto l’azienda che accetta i ticket). Insomma, come molte cose che si scrivono in un modo e si leggono in un altro.

Ho iniziato a mettere giù qualche appunto, solo per fissare le idee. Se ci sono in ascolti degli esperti di team building, formatori con esperienza musicale e/o musicisti con esperienza di azienda o di formazione, fatevi vivi, che ne parliamo. Parliamone anche se siete dall’altra parte della barricata e state cercando una metodologia di team building alternativa (per esempio perché il ristorante sotto l’azienda non vi accetta più, dopo che i vostri team troppo buildati hanno insultato lo chef e infastidito la cameriera quella carina).

1) Quando canti con altre persone impari a conoscerle e a guardarle da un punto di vista inedito. Per esempio ti puoi accorgere che quel bradipo dell’amministrazione è invece persona brillantissima e con una gran voce da basso, bastava tirarlo fuori dalla montagna di fatture.
2) Nel coro ti puoi infrattare forse una volta, ma alla lunga salta fuori. Anzi, a dirla tutta non ti puoi infrattare, perché quelli vicino a te se ne accorgono. Poi si fanno i fatti loro e ok, ma perché sono brave persone, non necessariamente perché ti vogliono bene. Nel cori inglesi si insegna ai coristi, fin da bambini, ad alzare una mano quando commettono un errore. Pensate questa cosa in chiave aziendale, non ha prezzo.
3) Nel coro non c'è spazio per le primedonne, i solisti se lo sono davvero guadagnato. No, ma ve lo immaginate? Quelli che sbattono i piedi e fanno i capricci e pretendono, spesso senza sapere di che cosa stanno parlando: non ci sarà spazio, molto semplicemente.
4) Nel coro devi ascoltare gli altri, se no non vai da nessuna parte. Non servono commenti.
5) Nel coro impari a correggere gli errori: l'errore di uno diventa di tutti e ci si lavora insieme finché non si corregge (vedi anche il punto 2). L’errore diventa uno strumento di crescita e non una colpa, ma soprattutto esce dalla dimensione individuale per cui si innesca il meccanismo “voglio la sua testa” ed entra in quella collettiva, tramutandosi in “risolviamo la situazione”.
6) Nel coro non devi per forza essere amico di tutti gli altri, ma devi per forza essere in sintonia con tutti gli altri. Chiaro, no?
7) Il coro ha un obiettivo dichiarato e condiviso, che va oltre gli obiettivi dei singoli, e ci si va tutti insieme o non ci si va affatto. Quello che in teoria dovrebbe essere vero anche per l’azienda.
8) La distribuzione dei ruoli in un coro avviene assegnando a ciascuno il ruolo in cui la sua tessitura vocale viene valorizzata al meglio – quindi non perché “non ci arriva” ad un ruolo diverso. Esattamente come dovrebbe essere in azienda: in un ruolo perché è il migliore per me, non perché ho raggiunto il mio “livello di incompetenza”.
9) Ogni corista ha una sua sensibilità e una sua musicalità, e la tentazione può essere quella di allinearsi e andare al risparmio perché nell’insieme queste cose si pendono. Non è vero che si perdono. Questa è la notizia, e questo è il motivo per cui in azienda non tutti i team lavorano allo stesso modo.
10) Infine, cantare è una delle cose più belle del mondo. Cantare insieme è l’esaltazione di questa esperienza, che migliora la vita di chi la prova. Sarebbe sufficiente anche solo questo, per creare un coro in ogni azienda.

Parliamone.

E intanto grazie a Valeria, per aver messo in piedi tutto questo, per aver tirato su un coro talmente straordinario che ha fatto commuovere mio marito (osso durissimo, di solito sono io che mi commuovo ascoltando musica e invece stavolta) e anche per avermi convinto a partecipare.

Bomba o non bomba #15O

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Sun, 16 Oct 2011 22:09:00 +0000

Mentre seguivo via Twitter gli eventi di Roma, aiutavo il pupo nei suoi esercizi di ortografia. E pensavo in contemporanea che avrei voluto essere lì, e che bello che si facciano degli esercizi di ortografia, che sembra una cosa d’altri tempi. E tra un esercizio e un twit leggevo (rileggevo) le pagine in cui si parla di ribellione, nel bellissimo libro di Gianrico Carofiglio La manomissione delle parole. Pagine in cui, fra le altre cose, si riporta un lungo passo di Primo Levi, quello in cui viene raccontata l’esecuzione dell’Ultimo, accusato di aver appoggiato la rivolta dei prigionieri di Birkenau.

Credo che ci sia una relazione tra tutte queste cose. C’è l’ortografia della democrazia, le regole che, considerate roba d’altri tempi, hanno creato una “generazione lunga” a cui non rimane altro che indignarsi (ma che per una volta dà corpo alla sua indignazione); c’è l’Ultimo che si immola, ultimo uomo tra i disperati, che sono grigi e ingobbiti e incapaci di reagire con le parole che vorrebbero; ci sono le persone che ho scelto di seguire via Twitter – non mi è venuta mai la tentazione di accendere la TV, chissà perché – perché così ero in tutte le piazze nello stesso momento, e le voci che sentivo erano così tante e diverse che un’opinione me la sono fatta da sola.

Poi oggi ho letto questo post di Yeni Belqis e mi sono detta che non mi bastava lo spazio di un commento per raccontare di Ultimo e dell’ortografia e della ribellione.

La piazza forse in Italia non è più un’opzione. Tra i vari twit ce n’erano alcuni provenienti dalle altre piazze che dicevano “ma perché in Italia non avete fatto un pacifico sit-in invece di una manifestazione”? Già, perché? Ma anche: il sit-in avrebbe forse cambiato qualcosa? Forse che a stare fermi non si può fare un’altra Genova? Quello che è certo è che la parola piazza è stata manipolata ancora una volta, così al problema non ci si pensa più, rimane solo Roma ferita. Come Genova, appunto. E mi veniva in mente un articolo di Beppe Severgnini, all’indomani del 13 febbraio, Se non ora quando, in cui si chiedeva se la piazza non fosse una modalità non più efficace, non abbastanza creativa, in una parola: inutile. All’epoca mi venne da pensare che la piazza è imprescindibile, ma oggi, sulla scia di Yeni, mi chiedo se è davvero così. Perché non puoi pensare alla piazza e poi leggere i twit di Auro che dice “che paura”.

Alcuni commenti, oggi, sottolineavano che il 13 febbraio non è successo niente, e come mai? E quasi quasi ne facevano una questione di genere. No, il testosterone non c’entra niente. Non tutto, per carità, deve essere per forza una questione di genere. Di generi, semmai, generi di persone.

E no, una piazza non deve essere per forza divertente, Yeni, non quando dentro ci sono persone indignate. Se ci vogliamo divertire andiamo alla festa dell’unità, e sarà divertente mangiare tutti insieme le salamelle. Ma tra l’essere indignati e avere paura c’è un baratro profondissimo.

Forse dobbiamo uscire dalle modalità di protesta attiva. Mostrarci indignati tutti i giorni, ma ognuno da casa sua. Non accendendo la TV, per esempio. Oppure telefonando a tutti quelli che riteniamo responsabili, ad uno ad uno, rendendo loro la vita impossibile. O intasando la loro posta con le foto del nostro cedolino o del nostro certificato di disoccupazione. Cose così, senza scendere in piazza. Non sarà scenografico, le questure non potranno dividere per quattro i numeri della nostra partecipazione, perché non li conosceranno mai, ma almeno non ci saranno più città devastate.

Che tristezza.

Backstage tardivi

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 10 Oct 2011 21:01:00 +0000

Il mio matrimonio è stato molto tradizionale: chiesa, fiori d'arancio, archi e soprano, parenti, amici, nella mia città (e non in quella di lui), abito bianco, perfino un po’ di strascico, che io non avrei voluto ma che mia madre, autrice del capolavoro, mi ha fatto trovare a sorpresa.

Su una cosa però siamo stati inflessibili: niente bomboniere. Sarà che a un certo punto ci eravamo ritrovati a fare spazio nei nostri scaffali riempiendo i cassonetti condominiali di suppellettili magari carine ma del tutto inutili; sarà che dopo due giorni nessuno si ricorda più di chi era la bomboniera che ora gli ingombra il tavolino da caffè.

Ci piaceva comunque l’idea di lasciare un ricordo e un grazie a tutti della partecipazione. E così, grazie ad una fantastica art dell’agenzia in cui lavoravo, Elena, abbiamo elaborato due cose: un biglietto di ringraziamento da lasciare nelle camere d’albergo dei nostri ospiti venuti da fuori (i tre quarti degli invitati), e delle macchine fotografiche usa e getta personalizzate.

Su ogni tavolo c’erano un po’ di queste macchinette fotografiche ad uso dei commensali. Ciascuno ne ha fatto l’uso e l’abuso che ha creduto, durante la festa. E dopo qualche tempo, la sorpresa: nessuno aveva finito la serata con la stessa macchinetta con cui l’aveva iniziata. Le macchinette, com'è come non è, si erano mescolate tutte, dando una bella mixata ai punti di vista. Qualcuno, la maggioranza, ci ha spedito le foto che si è ritrovato, che in alcuni casi, i più fortunati, sono ritornate al proprietario (dopo averne fatto una copia per noi, naturalmente). E noi abbiamo un pacco di centinaia di foto di backstage.

Ci sono foto fatte dai bambini, si riconoscono perché vi compaiono per lo più delle gambe; quelle degli amici sono un po’ mosse: dopo l’aperitivo almeno due tavoli presentavano un tasso alcolico col quale è meglio non mettersi al volante; i parenti sono stati più discreti, le loro foto sono tutte più ordinatine, in alcuni casi addirittura in posa.

La cosa più bella, per la quale oggi rifarei questa mossa, è che adesso io conservo di quella giornata un punto di vista ufficiale (immortalato da un fotografo, che, nonostante molto bravo nel suo mestiere, adesso fa il cabarettista e ha mollato tutto) e uno unofficial, quello degli invitati. Ciascuno con il suo carattere, le sue manie, i suoi gusti in fatto di iconografia. Impagabile.

Perché racconto tutto questo, che risale a dieci anni fa? Perché sabato ho rivisto un’amica dopo un tempo incredibilmente lungo, e la prima cosa che mi dice è: ho una cosa per te. E mi porge un piccolo album di foto. Del mio matrimonio. Da cui mi fanno ciao ciao uno zio che non c’è più, cugini che erano ragazzi e ora sono uomini, il mio papà che stava ancora bene, io stessa, con i capelli lunghissimi. “Non sono mie, devo avere scambiato la macchinetta fotografica per sbaglio”, mi fa lei, l’amica. Già. Per sbaglio, o per magia. Ché se fossero state le sue, io magari queste foto non le avrei mai viste, e non avrei pensato a mio zio che non c’è più, a come i miei cugini ragazzi abbiano mantenuto le promesse una volta diventati uomini, a come era bello quando il mio papà somigliava ancora al mio papà, ai miei capelli che adesso vorrei farmi crescere di nuovo.

Homemade Gamification

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 04 Oct 2011 10:24:00 +0000

Vuoi vincere facile ad un barcamp, convegno, webinar? Vai di gamification. È l’hype del momento. E se vuoi strafare, presentala con un’infografica nel corso di un ignite: gli altri mangeranno la tua polvere. Infine, se il milieu lo consente, permettiti una mossa zen: non parlare di aziende, parla di casa tua. Come? Mò te lo spiego.

La gamification (breve recap per chi non è del ramo) è una modalità particolare di sviluppare progetti di marketing. In pratica tutte le azioni di un utente sono riconducibili ad un gioco. Fai checkin all’osteria di Cicco Peppe? Vinci il badge Alcolisti-per-un-giorno. Compri 3 confezioni di Anticalcare Speciale Per I Buchi Della Doccia? Prendi 30 Punti Lavami Ancora. E così via. Fine del recap.

Dicevo, parla di casa tua. Condizione essenziale, avere una casa e una famiglia. Più numerosa è, meglio è. Se non ce l’hai, millantane una, si porta molto e tanto nessuno ti chiederà di presentargliela. Poi procedi così.

Definisci la meccanica. Scopo della Homemade Gamification (dà un bel nome all’iniziativa, chiedi agli amici copy, se necessario) è regolare il traffico delle agende dei membri della famiglia. Ogni mese si tirano le somme, e chi vince ha diritto al telecomando per una sera.
Descrivi il sistema di punti. Questo è un po’ complicato, quindi segui bene. Ti spiego solo quelli di moglie e marito, con i figli arrangiati, ma ricordati che sono parecchio importanti e ti danno quell’aura di padre/madre di famiglia che non guasta mai. Ci sono punti-moglie (PMo) e punti-marito (PMa). Tutti insieme si chiamano punti famiglia (PF). Ora. Come si acquisiscono i PF? Con le attività dell’altro membro della coppia. Esempio. Lui va allo stadio? Lei acquisisce alcuni PMo. Lei va a fare shopping con le amiche? Lui acquisisce alcuni PMa. A che serve acquisire punti? A poterseli giocare per le proprie attività. Quando lo squilibrio nel punteggio dei due è troppo, quello con più punti ha diritto a un recupero. Secondo esempio. Lei ha 45 PMo, lui 5 PMa: lei ha diritto ad una settimana in una SPA con un accompagnatore a scelta, oppure non stirerà per un mese. Chiaro?
Attribuisci un valore ai punti. Anche questo è un po’ complicato (del resto c’è gente che con la gamification ci campa, dovrai pur farti un po’ di sbattimento, no?). La prima cosa da sapere è che non tutte le attività hanno uguale valore. Una possibile scala è quella per cui le attività-dovere costano meno punti delle attività piacere: ovvio, se sto via una notte per lavoro non posso perdere gli stessi punti di uno che sta via una notte per divertimento. La seconda cosa da sapere è che diverse attività presuppongono diverse unità di tempo. Stirare si misura a ore, uscire semplice (ad esempio a cena) si misura a serata, uscire lungo (ad esempio per un week end) si misura a notti trascorse fuori casa. Provo ad ipotizzare una tabella, giusto per, poi tu fatti la tua.

Attività dovere puro (lavoro, cura e accadimento bambini e anziani, salute, ecc.): l’altro acquisisce 1 PF per unità di tempo
Attività dovere+piacere (lavoro con divertimento sullo sfondo o viceversa): l’altro acquisisce 2 PF per unità di tempo
Attività piacere (divertimento e basta): l’altro acquisisce 3 punti
E così via. Attenzione: un’altra variabile da considerare è l’interesse per l’attività. Se a uno dei due l’attività dell’altro interesserebbe ma deve rinunciarci, guadagna più punti di quanti ne guadagnerebbe per un’attività di cui non gliene frega niente. E quindi la tabella si complica.

Fatti una case history. Ti racconto la mia. Settembre e ottobre sono mesi fitti sia per me che per marito. Ci sono in particolare 3 eventi ai quali vorremmo partecipare: il Romagna Camp, la Blogfest e la Barcolana. I primi due sono per me attività dovere+piacere, per marito attività piacere. La Barcolana è per entrambi attività piacere. A me interesserebbe molto andare alla Barcolana, a marito del Romagna Camp e della Blogfest interessa il giusto. Ci rendiamo conto per andare dappertutto insieme dovremmo vendere il pupo agli zingari, e quindi decidiamo di dividerci. Facciamo un conto dei punti (che non riporto perché è veramente noioso), salta fuori che la Barcolana vale per marito quanto per me Romagna Camp e Blogfest insieme. Ci dovrò rimettere qualcosa, ma non tantissimo. Poi, per una serie di motivi, alla Blogfest non ci vado più. Appurato che i punti non scadono (per quanto tempo? Definiscilo al punto 3), ho un discreto gruzzoletto da giocarmi nel prossimo futuro.
Fai l’infografica e vai a raccogliere gli applausi.

Piani e divani

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 29 Sep 2011 10:22:00 +0000

Ho avuto un piano in casa dall’età di nove anni. Piano che mi ha seguito nelle varie traversie, da casa mia a casa di mia nonna (ospiti dopo il terremoto), fino alla casa nuova. Poi, esattamente dieci anni più tardi, me ne sono separata, credevo per sempre.

Mentre ero all’università, a Bologna, per sentire il suono di un piano andavo a casa del mio amico Paolo, musicista per passione, e ci passavo interi pomeriggi e serate in uno stato di benessere assoluto, rovinato solo dal fatto che le mani non le facevo muovere io ma lui.

Dopo vari altri giri, ho avuto di nuovo un piano a Milano, nel monolocale. Un giorno il mio amico F mi chiama e mi fa: “Sto passando con M che ha la macchina grande, andiamo a prendere un piano”. E io gli dico: “Un piano? Ma sei matto? Hai presente casa mia?”. E lui: “Lo spazio è una dimensione relativa. Arriviamo”. E piano fu. In una casa che in tutto faceva 20 mq. Lo spazio è una dimensione relativa quando c’è un piano di mezzo. Come lo è il tempo quando c’è di mezzo un blog.

Cambio casa e il piano viene con me, ovviamente. Ma era una casa concepita per un single, ed essendo io il single in questione, l’ultimo dei problemi è stato trovare lo spazio, appunto.

Passano altri anni. Il single si trasforma in una coppia, e il divano minuscolo che si divideva con il piano un’area della stanza era veramente, ma veramente, scomodo. Perciò un sabato mattina, dopo poche parole e molto dolore, decido che è il momento di diventare grandi: via il piano, cambiamo divano. Tanto non suono quasi mai. Tanto neanche l’altra metà della coppia mi ha mai sentito suonare. Per quanto ne sa, potrebbe essere solo un oggetto d’arredo.

Il divano nuovo è molto comodo, e ampio, e bello. Ci si può stare distesi in tre, e per gli ospiti inattesi è un letto d’emergenza perfetto. La tv ci si guarda che è un piacere, si legge benissimo perché la luce è giusta. Allora perché questo senso di perdita che non se ne va?

A giugno di quest’anno ho preso la grande decisione: ricomincio a suonare. Anzi, no, a studiare, perché tra una balla e l’altra sono passati 25 anni dalla mia ultima lezione di pianoforte. Trovo il maestro, un ragazzo giovanissimo, che tecnicamente potrebbe essere mio figlio: meglio così, il suo giudizio peserà come quello di un ragazzo del liceo o poco più. Ma ho intenzione di diventare brava, o almeno decente. E, prima o poi, di farmi sentir suonare da qualcuno. Quando vi rendete conto che sto mollando il colpo datemi un calcio in culo, per favore.

E per il mio compleanno, invece dell’iPad, ho deciso di comprarmi un piano.

Da ieri sera (anzi, da stamattina, visto che l’ho appena montato) nella mia vita ci sono un piano e un divano. E io mi sento come una bambina la mattina di Natale.

Tre anni e dimostrarli orgogliosamente: il Momcamp

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 27 Sep 2011 21:24:00 +0000

Appena mi vede, sabato scorso, al Quanta Sport Village (possinammazza’, che fatica arrivarci in macchina!), Jolanda mi fa: “Che bello, presenti Letti Gemelli? un po’ di pepe…”. Ho dovuto deluderla, peccato. Eppure ci poteva stare, in fondo credo che uno dei futuri possibili per le mamme (della rete e non solo) sia quello di pensare alla parola “mamma” come a uno dei tanti aggettivi possibili da associare alla propria persona, e non il nome proprio che è. Ma questo è il mio punto di vista, comprendo, assai discutibile.

Ma torniamo al Momcamp. Quando, insieme a Domitilla e a Mariela, ci siamo imbarcati per la prima volta in questa avventura, è così che ci immaginavamo che sarebbe diventato, a tre anni di distanza: grande, pieno di gente, una festa in cui ci si ritrova e si fa il punto. Quindi, prima di tutto, bravi Fattore Mamma che ha raccolto il testimone e grazie Hagakure, che si sempre sbattuto dietro le quinte.

Il primo anno le mamme della rete si sono incontrate. Il secondo si sono fatte sentire. Il terzo, questo, hanno raccontato quello che sono diventate.

Nei tantissimi interventi questa evoluzione si è sentita forte e chiara: molte delle persone che hanno preso la parola ci hanno fatto vedere come si diventa azienda. E non mi riferisco solo a chi ha avviato un’attività imprenditoriale, ma anche alle altre: a chi parlato di progetti, di storie, di libri. La sensazione forte è stata che gli intervenuti avessero un posizionamento, nel senso proprio in cui questo concetto è usato nel marketing e nella comunicazione. I territori sono tracciati, riempiti di senso e restituiti al mondo con o senza slide, ma compiutamente. Come in un consiglio d’amministrazione, ma molto più allegro.

Ecco, per me il Momcamp di quest’anno è significato questo: vedere queste mamme (quelle che sono state le mie mamme) diventare grandi, sicure, organizzate e consapevoli dei propri obiettivi. E sono contenta di averle viste nascere.

P.S. Ho notato, en passant, che molte avevano tacchi vertiginosi. L’ho interpretato come un segno anche questo: una volta (ri)messi i tacchi, sono già fuori dallo stereotipo. E magari l’anno prossimo ci sarà posto anche per Letti Gemelli.

P.P.S. Se non ci fosse stata una serie incresciosa di contrattempi, io avrei presentato un libro, scritto giustappunto da 15 mamme blogger e curato da Barbara Sgarzi, che si intitola “Hai voluto la carrozzina? Spunti di sopravvivenza da 15 mamme che pedalano sul web” . È la mia ultima creatura, di cui sono orgogliosissima. Ci sarà un post a parte, naturalmente. Nel frattempo, la mia recensione è su aNobii.

Il partecipante agli eventi social (d’ora in avanti camper)

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Wed, 14 Sep 2011 17:00:00 +0000

Il camper (contrariamente alle apparenze che fanno pensare ad un veicolo a cui è stata innestata una casa) è una figura professionale che data di non più di 6 o 7 anni. Si tratta in realtà dell’evoluzione di profili già esistenti, soprattutto nel settore delle PR. Di questi il camper ha conservato il sorriso, la valigia, la collezione di biglietti da visita (in via di abbandono, da quando le Moo Card non sono più di moda). Per il resto, si sbatte molto di più.

Il camper può essere maschio o femmina. Proviene indistintamente da piccoli e grandi centri, ha un’età compresa tra i 19 e i 55 anni, e se gli chiedi di cosa si occupa per vivere ti snocciolerà un titolo a caso, spesso inventato là per là, che nella sostanza vuol dire “partecipo a eventi social”.

Il camper maschio indossa: jeans o pantaloni cargo d’inverno e bermuda un po’ strinati d’estate, t-shirt (pezzi unici o a tiratura limitata) con scritte del tipo “Io sono Intelligenza Collettiva” o “I <3 My Avatar” tutto l’anno (il camper maschio tende ad essere atermico), sneakers d’inverno e infradito d’estate, uno zainetto contenente tutta la sua vita: varie device per connettersi a Internet, lo spazzolino da denti, le t-shirt personalizzate.

Il camper femmina è più complesso, perché adotta per il suo outfit i segni distintivi della sua tribù di appartenenza: se geek si vestirà da geek, se fashion si vestirà da fashion, se food si vestirà da food, e così via. Nel suo bagaglio per i camp più lunghi di una giornata, o anche nella sua borsa/zainetto/pochette, non mancheranno di certo: un piccola trousse di trucchi perché non si scampa ai camper paparazzi; una t-shirt con un’enorme stampa di un personaggio dei fumetti femminile a piacere, per i momenti di relax o ad uso dei camper paparazzi; un paio di scarpe col tacco 12 per ogni evenienza (casomai ci fosse un camper paparazzo feticista del piede); un bikini se ci fosse una piscina nei dintorni in cui dei camper paparazzi vanno a rilassarsi.

Il camper (maschio e femmina) coltiva con passione la sua agenda degli eventi. Il camper più efficiente è in grado di snocciolare, con date e location precise, tutti gli eventi nazionali dei successivi 6 mesi e quelli internazionali per un arco temporale di 2 anni.

Il camper professionista porta un intervento ad ogni evento. Essendo però la sua agenda piuttosto fitta, decide a seconda del suo livello di professionismo se portare lo stesso intervento dappertutto o farne uno nuovo di volta in volta. In questo caso ha nel suo pc/mac/iPad/tablet una dozzina di interventi in bozza, che rifinirà in treno o in macchina o in aereo o in bici.

Il camper può essere storico o newbie. Entrambe le specie si frequentano per lo più tra di loro, ma si possono verificare dei mescolamenti, in determinate condizioni. I camper storici accettano nel loro gruppo camper newbie a patto che siano newbie guru, oppure camper newbie femmine particolarmente attraenti se sono camper storici maschi, oppure camper newbie maschi particolarmente attraenti se sono camper storici femmine. I camper newbie tentano di appartenere ad una delle categorie che li farà accettare nel gruppo dei camper storici.

Il camper può essere guru oppure no. Il camper guru è generalmente un camper storico, ma in alcune particolari situazioni può essere anche un camper newbie. Non è affatto facile, però, essere un camper guru newbie. Si diventa camper guru quando si è un guru, e in più si è camper.

Il camper maschio o femmina ha spesso una famiglia, da cui si allontana di frequente per seguire le sue attività di camper. Quando più camper con famiglia si incontrano, si confrontano lungamente sulla modalità di gestione dei punti famiglia. Ad esempio, un barcamp per lui vale un week end all’Ikea per lei, oppure un barcamp per lei vale la Champion’s League in tv per lui.

Il camper maschio può in alcuni casi accompagnarsi con una certa fequenza ad una camper femmina, con la quale condivide solo interessi professionali, e viceversa una camper femmina eccetera. Durante ogni evento social, però, ci sarà almeno una di queste coppie di camper che verrà scambiata per una coppia anche nella vita. Quando accade, in generale è molto difficile smentire la cosa, e dunque i camper coinvolti continueranno ad essere una coppia di cui solo pochi condividono il segreto: quello di non essere una coppia.

Altre figure della comunicazione in galleria.

Perché mi è piaciuto un sacco partecipare al #Romagnacamp

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 12 Sep 2011 21:31:00 +0000

Al Romagnacamp non c’ero mai andata, nonostante io sia ormai un’affezionata frequentatrice di Marina Romea. Quest’anno però ho detto ma sì, famolo. Se poi mi annoio, almeno mi do una lucidata all’abbronzatura, che dopo due settimane è già sfranta.

Non mi sono annoiata, e comunque una messa a punto all’abbronzatura ci è scappata lo stesso, durante la pausa pranzo di sabato e la mattina di domenica.

Non mi sono annoiata perché il Romagna camp, diversamente dalla maggior parte dei barcamp degli ultimi anni, non è un camp tematico. Ora.

Un barcamp non tematico dovrebbe essere obbligatorio per tutti (almeno per tutti quelli che fanno l’internet di lavoro), perché fa una cosa preziosa: ti dà l’idea dello stato dell’arte e ti mostra l’agenda del mondo social.

Ti dà lo stato dell’arte perché tanti argomenti diversi vengono trattati da tante persone con il massimo della contaminazione tra le specializzazioni, e allora è facile sia capire a che punto siamo nelle diverse nicchie di interesse, sia aprire scenari sugli sviluppi di ciascuna di esse. Per esempio io mi sono intrippata molto in una presentazione che parlava dell’etologia come disciplina di riferimento per la definizione delle strategie social (intervento che ha manifestato la presenza di almeno due semiotici sulla spiaggia, che faceva l’1% della popolazione del Romagna camp, molto di più di quello che succede normalmente), e in una sul tango come compendio delle regole per lavorare bene (grazie alla quale non credo che inizierò a ballare il tango, non quest’anno, ma che mi ha fatto venire in mente un’altra cosa che veniva presentata in contemporanea a Milano e che da questa può trarre un sacco di spunti e ispirazioni).

Ti mostra l’agenda del mondo social perché fa emergere solo le cose veramente interessanti al momento. Questo può essere un po’ traumatico per quelli di noi che hanno a che fare con clienti che ancora credono che il massimo della relazione per un’azienda sia fare un concorso online. Per esempio, mentre la Gabanelli ci mette in guardia da Facebook, si scopre che c’è già chi si immagina una socialità delle cose, da cui si potranno prima o poi trarre le informazioni che oggi, appunto, possiede Facebook basandosi sulla socialità delle persone; o anche che c’è una possibile lettura in chiave social del quotidiano (inteso come giornale), che manda all’aria tutti i discorsi sull’opportunità di chiudere l’ordine dei giornalisti, per dire.

A me pare che sia abbastanza. Se poi si aggiungono il sorriso delle persone, la luna piena e il profumo della pineta, beh, ecco, meno male che ci sono andata. Grazie Alessandra.

È nato Letti gemelli!

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 29 Aug 2011 08:15:00 +0000

Domenica mattina, interno giorno, lei è in cucina davanti al pc, con addosso la t-shirt viola che usa per dormire. Sul tavolo una tazzina da caffè usata e un posacenere con dentro una cicca.

Lui entra in cucina.

Lei: “Buongiorno” (continua a scrivere)
Lui: “Buongiorno. Che fai?” (inizia a farsi il caffè)
Lei: “Sto scrivendo un post sul capezzolo. Lo fai anche a me il caffè?”
Lui: (arrossendo dietro l’abbronzatura) “Sul capezzolo? Mi ci raccapezzolerei”
Lei: “Mica tanto. Sei arrossito”
Lui: “…”

Lei sono io, lui è marito. E il post sul capezzolo lo sto scrivendo davvero. Ma non vedrà la luce qui. Finirà su Letti gemelli, il blog a due mani nato a ferragosto, sapientemente imbastito da un Maurice iperattivo e inseguito (causa pessime connessioni dai luoghi di vacanza) dalla sottoscritta.

Com’è iniziata ormai è storia. Dopo il post sul negozio di lingerie (dove a breve si effettuerà l’incursione di blogger annunciata all’ormai mitica Annamaria, che adesso è tutta contenta, ma poi chissà), è partita una fitta corrispondenza con Maurice, appunto, sull’eventualità di aprire un blog insieme per parlare di sesso e dintorni.

Ora, dice: ma una mamma blogger non può parlare di sesso, le mamme sono angeli. Col cavolo, dico io, che poi se sento l’espressione mammablogger mi viene l’orticaria, ma per l’appunto ho avuto l’accortezza di andare altrove ad esercitare la mia attività scribacchinica. Prendendola anche come una sfida, per dirla tutta. Cioè. Io non credo di essere capace di scrivere di sesso. Sono troppo bacchettona, troppo poco introdotta alla letteratura di genere, non trovo le parole, e se le trovo arrossisco da sola, proprio come mio marito quando gli ho buttato lì un capezzolo insieme al caffè. Perciò mi sono detta dai, provaci, magari scopri che è divertente e le parole vengono da sole, oppure no, non ce la fai, e allora pace, non sarà mica il primo blog che muore bambino.

Ho scoperto però che mi diverte. Che mi mette davvero alla prova, in un territorio che per me è totalmente vergine (giusto per stare in argomento). Che piano piano mi viene voglia di osare un po’ di più – tipo, appunto, dare consigli ai maschietti su come maneggiare i capezzoli di una signora. E mi dico che prima o poi mi sciolgo.

Lei: “Io non sono capace di scrivere di queste cose. Troppa…”
Lui: “Pruderie”
Lei: “Sì. E poi non ho nessuna cultura in materia. Tu non avevi dei libri erotici? Li avevo visti, nella libreria…”
Lui: “Sì, ma sono tra quelli che abbiamo portato via. Se vuoi qui ho la trilogia dei vampiri maiali”
Lei: “Ma che schifo. E comunque hai visto mai, magari salta fuori che ho del talento. Metti che si scopre…”
Lui: “… Che ho una moglie maiala?”
Lei: “…”
Lui: “Ma no, lo so, lo so, non scrivete cose maiale. Dicevo alla toscana”
Lei: “Ah, ok, allora…”

Allora facciamo così. Voi venite a trovarci di là, e dateci anche qualche consiglio, che la linea editoriale è abbastanza definita ma molto flessibile. E ditemi anche se trovate che proprio non sia cosa mia, così deciderò se continuare a provarci o mollare il colpo (magari subappaltando il mio account a qualcuna più capace. Scherzo, Maurice!).

Buona lettura!

Sul sesso degli angeli (caduti)

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 02 Aug 2011 10:10:00 +0000

Nello scorso post parlavo di un negozio di lingerie, riportando la straordinaria capacità della proprietaria di attribuire ad ogni donna una storia e di cercarle il “suo” capo di conseguenza. Maurice, con il quale c’è da anni una reciproca e bella frequentazione, ha lasciato questo commento, che mi ha fatto pensare:

Com'è relativo tutto. Se questo post l'avessi scritto io, sarei passato per il solito maschio sessuomane. Così va il mondo. […]

Sono convinta che Maurice abbia ragione, circa il fatto che sarebbe passato per il solito maschio sessuomane. E ho pensato a come le donne parlano (scrivono) di sesso. Anzi, a come non ne parlano.

Nei blog che leggo – e sono tanti – a meno che non si tratti di un tema portante (e allora però è un blog erotico), non si parla di sesso. Al massimo vi si allude di tanto in tanto. Con degli accorgimenti particolari.

1. Si parla di sesso con ironia
Questo è un fenomeno che affligge un sacco di blogger. Si può dire che tu non sia neanche un blogger, se non usi l’ironia. E per quanto io apprezzi molto questa virtù, rimango convinta del fatto che non sia obbligatoria. Cioè, non è che dobbiamo per forza mettere le faccine o buttarla in caciara quando parliamo di una cosa che non è né da faccina né da caciara.

2. Si parla di sesso delle mamme
Che è come parlare di sesso degli angeli, visto che notoriamente le mamme non fanno sesso. Le metafore abbondano: sparare sulla croce rossa, parlare di salute in ospedale, e vai così. Le mamme sono sdoganate dal parlarne perché va da sé che se si sono riprodotte almeno una volta hanno fatto sesso. E poi basta, però, si direbbe dalle loro testimonianze (anch’io ne ho parlato in questi termini, a suo tempo).

3. Si parla di sesso e si prova imbarazzo
Un’amica blogger ha pubblicato una volta un post molto divertente in cui raccontava che per fare sesso lei e suo marito una volta si sono presi un giorno di ferie. Siamo sempre nella sfera delle mamme, ma con qualcosa in più: la volontà di farlo – che non è banale. Ma vissuta con imbarazzo.

4. Si parla di sesso ma non ci si mette la faccia
E cioè: se ne parla nei cosiddetti magazine femminili, e lì sì che è tutto un florilegio di scuole di pensiero, esperienze – a volte un po’ border line – e siparietti di costume. Ma la giornalista, come dire, non ha una faccia.

Mi sono chiesta perché. Il sesso non fa forse parte della nostra vita come la famiglia, il lavoro, il cibo, le scarpe, per dire? C’è tutta una terra di mezzo tra il porno e l’ironia a tutti i costi, perché la viviamo ma non ne parliamo? Tra amiche si parla di sesso, magari in modo diverso da come se ne parla tra maschi, ma non è un argomento tabù, se c’è la giusta dose di confidenza. Perché nei blog no? Cioè, o si tratta esplicitamente di un blog erotico o niente, non pervenuto. Quella terra di mezzo è destinata a rimanere inesplorata. E un po’ mi dispiace. E però non saprei da dove cominciare. Anzi, non saprei neanche se cominciare.

Dolce, salato o bollicine: il negozio dove ogni donna è una storia

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Fri, 29 Jul 2011 15:55:00 +0000

Ci passo spesso, davanti a questo negozio, da quando abito qui. È piccolino, ad una sola luce, e da fuori non si vede bene l’interno. Ha una vetrina, piccolina anche lei, che è una specie di vetrina delle meraviglie. Solo che per anni, passandoci davanti, io in quella vetrina ci ho sbirciato e basta, quasi mi vergognavo di fermarmici davanti. È un negozio di lingerie. Ma non pensate a cose come Intimissimi o Tezenis, niente a che vedere, anni luce di distanza, come paragonare un negozio di design con una ferramenta. Quella vetrina, per esempio. Ci sono i sogni di ogni donna (con gli ormoni a posto) che ha voglia di sentirsi femmina, ogni tanto.

Mesi fa, durante un periodo un po’ difficile, è successo, tra le altre cose, che aprendo il mio cassetto della biancheria mi è venuto da pensare che sembrava quello di una clarissa, e ho deciso che era giunto il momento di fermarmi davanti a quella vetrina. (Ovviamente, c’è sempre un motivo preciso per cui una donna decide di fermarsi davanti a una vetrina di lingerie – o anche di scarpe, il tema è lo stesso. Il mio, ovviamente, non lo racconterò qui).

Ci sono passata davanti e mi sono incantata a guardare una guepière. Sono arrossita e me la sono squagliata. La seconda volta ho pensato che magari socializzando la cosa potevo farcela, e ho mostrato la guepière a Emanuela, che, non essendo scema come me, ha espresso tutti i suoi pensieri al riguardo e mi ha costretto ad indugiare davanti alla vetrina. Il ghiaccio era rotto.

La terza volta nel negozio ci sono entrata. La proprietaria, Annamaria, stava servendo una cliente, una signora di una certa età, e lo faceva in un modo che raramente ho visto in giro. Le stava raccontando una storia, la sua storia – quella della cliente. E quando si è resa conto della mia presenza si è interrotta. Quella storia, però, non doveva essere molto interessante, perché Annamaria mi ha guardato e ha affrettato i tempi, chiedendomi genericamente che cosa stessi cercando. Io ero piuttosto guardinga. Oltre al negozio strapieno di cose e ammobiliato in modo che definire particolare non descrive niente, mi aveva colpito e terrorizzato il camerino di prova, davanti al quale una tenda rosa molto leziosa rimaneva un po’ aperta da una parte. “E io dovrei spogliarmi lì dentro, praticamente sotto gli occhi della sciura? Fossi matta”. Ma il treno era partito, e non potevo certo fermarlo adesso.

Ho fatto una richiesta molto tranquilla (no, non la guepière) e la signora Annamaria ha iniziato a tirar fuori cose, chiedendomi giusto due o tre dettagli. Senza fretta, il piccolo banco si è riempito di meraviglie che andavano bel al di là di quello che avevo chiesto io. La cliente di una certa età nel frattempo aveva fatto la sua scelta ed era uscita dal camerino. Lasciandolo a me.

All’inizio cercavo di mettermi in modo da non farmi vedere da fuori, ma a un certo punto sento la voce di Annamaria che mi fa: “Allora, come va? Si giri, che la guardo io”. Ah, ecco a cosa serve la tenda aperta da una parte. Scema che sono. “Abbia un attimo di pazienza”, mi fa, e congeda la cliente che era dentro prima di me. Poi si affaccia nel camerino.

“L’ho capito, sa, che lei mi ha chiesto una cosa e ne voleva un’altra. Chi entra e cerca le cose che le ho dato da provare ha un motivo. E il suo deve essere…”. E mi ha raccontato una storia, la mia, quella che mi aveva portato lì dentro. Trascurando solo qualche dettaglio che proprio non poteva conoscere.

“Che non le venga in mente di indossare questo in un modo diverso da…” – ed ecco che Annamaria mi descrive il mondo del capetto che ho addosso in quel momento: la situazione, l’atmosfera, la musica, il prima, durante e dopo, il perché. E allora io nello specchio vedevo una storia, non un capetto. Questo per ognuno dei capetti.

La mia prima visita al negozio di Annamaria è durata un’ora e un quarto. Durante la quale ho provato molti capetti, ho fatto molte parole, ho imparato molte cose, ho capito che ciascuno degli oggetti di quel negozio è una storia, e che anche ogni donna in quel negozio è una storia: il ruolo della signora Annamaria è far incontrare le storie dei capi che vende con quelle delle donne che li indosseranno. Tutte queste donne, intanto che sono lì dentro, si sentono bellissime. Io mi sono sentita bellissima. E questo non ha prezzo. Il completino che mi sono portata a casa, invece, un prezzo ce l’aveva, e anche bello salato. Come un paio di sedute di analisi.

Ho raccontato questa storia ad alcune amiche, che si sono prenotate per una visita guidata dalla signora Annamaria. Stamattina ci sono tornata, nel negozio delle meraviglie, per comprare un costume (in saldo, eh). Giacché c’ero però ho incontrato una storia in forma di completino, e me la sono presa (stavolta però non ho speso come l’altra volta. C’è da dire che la storia di oggi era assai meno pesa di quella di qualche mese fa). E ho detto alla signora che avrei scritto un post su di lei e sul suo negozio, e anche che prima o poi le porterò le mie amiche. “Mi faccia sapere quando venite, e mi dica anche qualcosa di loro, che vi organizzo una cosa su misura. E mi dica l’ora, mi raccomando, così decido se farvi trovare dolce, salato o bollicine”.

Bene, adesso lo sapete. Le prenotazioni sono aperte.

Per info: il negozio si trova in via Crema 8, zona Porta Romana, a Milano. Lo riconoscete dalla vetrina.

(Mi corre l’obbligo di specificare che non sono pagata dalla signora Annamaria, anzi, le faccio delle belle strisciate. Ma è così bello stare lì che non posso tenermelo per me).

Mi faccia il pieno. Di bellezza, grazie

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 25 Jul 2011 13:12:00 +0000

Alla fine in vacanza non ci volevo più andare. Tutto il tira e molla andiamo-non andiamo, il dove-chissà, i ti-faccio-sapere, ecco, mi avevano messo male. Me ne sarei stata volentieri in ufficio a lavorare. Ma il week end a Potenza per portare il pupo dai nonni non si poteva saltare in ogni caso. E allora lunedì vado al parco a fare colazione con Catepol, intenzionata a fermarmi a lavorare lì, e passa Paola. Paola non è un’amica qualunque. Siamo state insieme al liceo, e poi all’Università, dividendo sempre la stanza. Una convivenza paragonabile a quella con mio marito, dunque, con il quale ci accingevamo a festeggiare 10 anni di matrimonio (da cui la vacanza). E insomma io Paola la dovevo vedere, quella mattina, ma più tardi. non sapevo che anche lei fa parte della schiera di potentini che al mattino vanno a correre-camminare-allenarsi al parco.

Exit Catepol, entra Paola. Le racconto della vacanza che manderei volentieri al diavolo, poi passiamo a parlare di noi, come se fossimo al tavolo di cucina di una qualunque delle nostre case bolognesi. E a un certo punto ci raggiunge marito.

Non ho lavorato niente. Sono stata al parco dalle 8 all’una e mezza. E all’una e mezza Paola ha fatto l’ultima telefonata, prenotandoci un albergo a Maratea.

Sia Paola che Maratea fanno parte di un’altra vita, per me. Di quando l’estate prendevamo la mia Panda azzurro puffo e andavamo ad organizzare il Marajazz, glorioso e fugace festival del jazz. Per dire, nella Panda hanno posato le artistiche chiappe tipi come Roberto Gatto, Maurizio Giammarco, Rita Marcotulli, Palle Danielsson, gente così. Che venivano prelevati all’aeroporto di Napoli e trasportati fino alla costa perché si esprimessero sul piccolo palco di Parco Tarantini. E poi si andava a cena da Cesare a Cersuta, e poi al porto, in un bar che ha cambiato gestione, a tirare mattina. E poi si ricominciava, ogni giorno una spiaggia diversa, e l’aeroporto, e così via: la Panda era in servizio 24 ore su 24.

Quando Maratea è entrata nella mia vita “da sposata” è stato invece molto diverso. Gabriele aveva 10 mesi e fingeva di non saper camminare da solo per farsi portare per mano da tutta la famiglia. C’erano i nonni e la zia e non c’erano i musicisti. C’era una bellissima terrazza con una vista da paradiso in terra e le cicale e i profumi nell’aria, e c’era una spiaggia, quella di Fiumicello, bella ma sempre la stessa. Marito era diventato insofferente dopo poco. L’idea di prendere la macchina anche per andare a comprare le sigarette, del paese in cima al bricco, di spiagge alternative dove la distanza “in linea d’aria” era sempre in verticale; tutto questo lo faceva andare fuori di testa.

Per questo quando Paola se n’è uscita, lunedì scorso, con un candido: “Andate a Maratea! Vi mando da un mio cliente” (Paola fa la mercantessa d’arte. Io li amici che fanno, chessò, gli impiegati, proprio non mi sono mai capitati), io devo aver assunto un’espressione ambivalente. Da una parte mi sentivo luccicare gli occhi, dall’altra mi sentivo in colpa per il solo aver pensato di infliggere a marito quello che già sapevo essere un supplizio. Ma a Paola non si dice di no facilmente. E la mattina dopo eravamo in viaggio verso Maratea.

Ho instagrammato un sacco, quindi quanto è bella non lo racconto neanche. Ma non potevo instagrammare me.

La bellezza, secondo me, è un fatto etico prima che estetico. Modifica e migliora il nostro modo di stare al mondo, perché migliora il mondo. La bellezza ci nutre, non ha bisogno di spiegazioni, ignora il senso della parola praticità.

Ho provato a spiegarlo a marito, un giorno in cui avevo provato a portarlo in una spiaggia (la Darsena) dove però il mare grosso aveva lasciato solo scogli e sparute passerelle, e per un attimo ho temuto che lui mi avrebbe volentieri buttato di sotto. Ho provato a spiegargli che dopo 7 anni avevo bisogno di quel paesaggio, di quel modo così selvatico di darsi di quella costa, di quel silenzio, di quei profumi, di quei colori, di quella luce, di quegli scogli, di quelle grotte: di tutto quanto, insomma. Per i prossimi 7 anni, diciamo. Ci ho provato e non so se ci sono riuscita. Suppongo di no, visto che mi ha mandato a quel paese, in modalità anniversario, certo, ma mi ci ha mandato.

Sono stata egoista, lo so. L’ho voluto per me, non per noi. Ma adesso ho un pieno di bellezza addosso, e questa bellezza mi renderà migliore. Anche per lui.

Alcune info pratiche
Maratea si estende lungo i 30 km di costa lucana sul Tirreno, nel golfo di Policastro. Il paese si trova in alto, a circa 500 m. sul livello del mare. Le spiagge vere e proprie sono poche, mentre abbondano le calette, raggiungibili in macchina ma che richiedono delle belle scarpinate, spesso in verticale, appunto. Quindi se avete lo spirito delle capre di montagna va benissimo, e meglio andare al mare con le scarpe da tennis piuttosto che in ciabatte.

Io ho soggiornato all’Hotel Martino, a Marina. Il paesaggio che si gode da lì è veramente straordinario, si vede anche il Cristo Redentore che domina il golfo, con tutti i suoi tornanti sospesi nel vuoto, e sotto il golfo tutto intero. È pieno di piante e l’unico rumore che si sente è quello delle cicale. Un paradiso. Il servizio è discreto, ma non c’è una grande cura per i dettagli. Evitate accuratamente la colazione e non vi rovinerete la giornata.

La sera a Maratea non c’è niente. Nel senso di niente. Si può fare una passeggiata in paese o bere qualcosa al porto, ma non vi aspettate nessuna movida. Però si mangia piuttosto bene, e si beve meglio: i ristoranti del posto hanno scoperto alcune etichette della regione molto valide, che possono stupirvi. Per i bambini va bene solo se sono proprio piccoli, e in questo caso meglio scegliere posti come Acquafredda o Fiumicello, che hanno spiagge più ampie e attrezzate e soprattutto una discesa a mare accessibile direttamente dal parcheggio. Quando diventano più grandi meglio cambiare costa per qualche anno, perché servizi per loro non ce ne sono.

Infine, mi corre l’obbligo di ringraziare di cuore Arianna di Officina 27, la mia trainer, Margherita, la mia partner, e naturalmente il signor Pilates: a tutte queste persone va la mia infinita gratitudine per avermi fatto affrontare la prova bikini 2011 con grande disinvoltura :)

#donnexdonne L’azienda e il nido

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 21 Jul 2011 07:47:00 +0000

Sono stata fortunata, con le donne che ho incontrato nel corso della mia vita. Dalla scuola all’università e poi al lavoro, le donne che hanno costellato la mia vita sono sempre state donne forti, pragmatiche, brave, e capaci di fare squadra. Tranne poche eccezioni, ahimè in alcuni casi poste in posizione chiave. Per esempio il nido.

L’azienda per la quale lavoravo aveva tra i suoi dipendenti una baby sitter, la mitica Maria, 40 anni e tre figli in Perù più una con lei, tondetta e sorridente. Maria stava a guardia di una stanzetta destinata in origine ai figli dei soci, che, riprodottisi in contemporanea, avevano valutato che fosse opportuno che la tata la pagasse l’azienda invece che loro. Fatto sta che ogni tanto anche altri bambini transitavano per la stanzetta, che chiamavamo “la nursery”. Il fatto era, però, che questo posto non era in regola proprio per niente, e se un bimbo si fosse rotto la testa, per dire, l’amministratore delegato sarebbe finito in galera.

Questa la situazione quando sono andata in maternità. Quattro mesi più tardi ho realizzato che dovevo accelerare i tempi del rientro o io e il piccolo avremmo fatto un volo dal quinto piano, tanto non ci stavo più dentro. E mi è tornata in mente la nursery. E mi sono tornate in mente Simonetta e Roberta, rientrate da poco al lavoro e come tutte con grandi problemi di logistica filiale (i nidi normali accettavano bambini a partire dall’ottavo mese di età, troppo per me/ per noi). Ho deciso che s’aveva da fare, e che l’avrei fatto io, il mitico nido aziendale.

Ed ecco la donna nella posizione chiave: la responsabile delle risorse umane. La quale al primo incontro mi significò che non ce n’era mezza, spendere dei soldi e poi assumersi tutte quelle responsabilità come azienda, per le mamme, poi, che erano già tra color che son sospesi: ma quando mai. Le proposi un’alternativa: avrei creato un’associazione tra i dipendenti (eravamo in tanti, i numeri c’erano, e anche i bambini) che si sarebbe preso il nido in gestione, l’azienda sarebbe stata fuori dai giochi, ci bastava che ci lasciassero il locale fisico e Maria. Dopo un’estenuante trattativa mi dette l’ok.

Ci organizzammo così: Roberta faceva le tessere e il sito del nido, Simonetta andava a battere cassa tra i dirigenti, io mi smazzavo tutto il lavoro fuori. Tutte facevamo conoscere in giro l’idea e reclutavamo soci per l’associazione dei dipendenti. Diventai amica di un commercialista simpaticissimo, di vari impiegati dell’ASL e del Comune, di una buona metà dei proprietari di nidi privati di Milano. In due mesi feci milioni di telefonate e di visite in svariati uffici, riunioni su riunioni con colleghi all’inizio dubbiosi e poi sempre più convinti, ancora qualche incontro di cortesia con la responsabile del personale per allinearla sui progressi e per convincerla a firmare l’accordo (essenziale per non ritrovarci senza una sede da un giorno all’altro).

“La casa dei monelli” nacque un giorno piovoso di gennaio. La prima assemblea dei soci dell’associazione dei genitori fu un successo. Avevamo tutti voglia di prenderci questa responsabilità, ma soprattutto avevamo tutti voglia di un posto sicuro in cui tenere i nostri bambini, i figli dell’Internet.

I primi tempi furono deliranti. Trovati i fornitori (serviva almeno un’altra persona fissa per poter tenere fino a 8 bambini, e le richieste avevano cominciato a fioccare), si doveva organizzare la mensa, definire ruoli e responsabilità, occuparsi dell’amministrazione (un’altra donna fantastica, Paola, responsabile dell’amministrazione dell’azienda, si prese in carico questo compito così spinoso), dirimere le frequentissime liti tra Maria e le tate esterne. La mia vita professionale prese una china particolare: nonostante fossi stata demansionata perché colpevole di maternità, decisi di non rinunciare alle due ore di allattamento che mi spettavano fino all’anno di età del bambino, e quelle due ore le passavo a tenere in vita il nido, che ancora non poteva andare sulle sue gambe.

Ottenemmo condizioni per l’epoca straordinarie per un nido: i bambini sarebbero stati accettati fin dalla fine della maternità obbligatoria (dal terzo mese di vita), si seguiva l’orario e il calendario aziendale (significa che anche il giorno di Natale, se l’azienda fosse stata aperta, il nido sarebbe stato operativo), e se un bimbo era malato il nostro fornitore ci mandava una babysitter a casa a prezzi ridicoli.

Spesso non riuscivamo ad andare a prendere i bimbi alle 18 in punto, e allora Maria ce li portava, passegginomuniti, alla scrivania. Oppure Maria arrivava tardi, e allora una delle mamme si fermava a tenere i bambini fino al suo arrivo. Ogni tre mesi circa la responsabile delle risorse umane mi convocava per comunicarmi che stavano pensando di chiudere il nido, e di trovare soluzioni alternative. E ripartiva il circo: ricerca di fornitori, ricerca di sedi alternative, preventivi, regolamenti. Poi tutto rientrava, miracolosamente. Cioè, un po’ per miracolo e un po’ perché nel frattempo nel nido erano entrati anche pargoli d’oro, per dir così. E insomma La Casa dei Monelli è durata circa sei anni. Poi l’azienda ha cambiato sede e ciao.

Considero tuttora il nido aziendale uno dei miei progetti meglio riusciti. Per sei anni ho avuto colleghi meno assillati all’idea di dove tenere i bambini, più sereni anche quando i pupi si ammalavano. E oggi non potrei neanche concepire un’azienda senza un servizio del genere, alla faccia della responsabile delle risorse umane. Per me è una buona prassi, buona assai. Per voi?

Qui tutti i link ai post pubblicati.

Un grazie speciale a Monica, che anche lei, quando si sbatte si sbatte.