in corriera

La pagina Facebook più figa che c'è

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 23 Jan 2012 18:07:00 +0000

Interno giorno. Sala riunioni del Grande Cliente.
Attorno al tavolo di cristallo sono seduti il Grande Cliente (GC), la Marketing Manager (MM), la Brand Manager (BM), lo Stage Manager (SM). In piedi sulla porta, l’Account Manager (AM) dell’agenzia di Social Media Marketing e il suo Stage Account (SA).

GC: “Allora, AM, dicci tutto. Siamo on air con la pagina Facebook? Ma sedetevi, sedetevi”
AM [si siede e mette davanti a sé l’iPhone, l’iPad e una cosa che nessuno sa cos’è, ma è nera e le spunta una presa USB da un lato]: “Carissimo. Siamo online da [consulta l’orologio] 30 ore circa. L’hai vista?”
BM [arrossendo]: “Ti abbiamo… mandato il link… SM, hai mandato il link a tutti, vero? Ieri mattina, vero?”
SM: “Certo, certo, eravate tutti in copia… Ho fatto anche un recall stanotte, verso le 4, quando… abbiamo superato…”
AM: “Ma come, GC, non l’hai vista??? Abbiamo superato i 150.000 fans stanotte alle 3.30 ora locale – io ero in volo di ritorno da… Ho detto a SA di avvisare SM appena…”
GC: “Non mi fanno vedere niente, non mi fanno vedere. Vabbè, visto che le notizie sono buone, però… Allora, dimmi, dimmi…”
AM: “Beh, c’è poco da dire. Abbiamo aperto la pagina ieri mattina, come diceva BM, e in 20 ore circa avevamo 150.000 fans. In aumento costante”
SM: “7500 fans all’ora, per la precis… [AM gli da una gomitata nelle costole], cioè, … un sacco di gente, la campagna va…”
MM: “Certo che crescono velocemente, siete stati veramente forti!”
AM: “Eh beh, quando c’è il prodotto… e poi il piano editoriale è studiato nei minimi dettagli. Contenuti interessanti, rilevanti, quello di cui le persone hanno bisogno. E una campagna al millimetro sul nostro target. Sì, siamo proprio soddisfatti”
GC: “Altro che colpirlo, il target, qua lo stiamo proprio bastonando! Beh, signori, io vi lascio alle vostre cose. È stato bello”
MM: “Vengo con te, ti devo far vedere un’altra cosa [ridacchia] prima che mi sfuggi di nuovo”

[Exit GC e MM]

BM: “AM, a me però lo puoi dire. Mi sembra un po’ troppo veloce questa crescita. Non è che per caso gli avete dato un aiutino?”
AM: “Ma figurati, BM, lo sai che per noi non esistono queste cose. Vogliamo dei fans che siano veri fans del brand, se no a che servono?”
BM: “Mah, facciamo che ti credo. Lo sai come la penso. SM, puoi andare sulla pagina?”
[SM va sulla pagina. Ci sono circa 230.000 fans]
SA: “Vuoi vedere? Fai il refresh”
[SM fa il refresh. I fans diventano 237.500].
BM: “Uau!”
AM: [gongola]
SA: “è perché è stato appena pubblicato un post… e guarda, ha già 653 commenti e 45.000 like!”

[Silenzio. Tutti guardano la pagina proiettata crudelmente sulla parete. Il post dice: “Manca solo un week end per finire lo shopping di Natale! Tutti pronti ai blocchi di partenza? Chi finisce per primo di comprare i regali me lo dice, e mi raccomando, voglio l’elenco!”]

BM: “Scusa, SA, ho letto bene? I regali di Natale? Ma oggi è il… 23 gennaio, che c’entrano i regali di Natale?”
SA: “…”
AM: “Beh, … che fa? … vedi quanti like? Quanti commenti, poi… vuol dire che la conversazione interessa…”
BM: “Mmm. Questa pagina doveva andare online… la settimana prima di Natale…”
AM: [fragorosa risata] “E quindi? Ma che cosa vai a pensare!”
BM: “Non penso niente. Però quel “fate skifo, lultimavolta che ho usato il vostro sciampo mi sono caduti i capelli a miglioni!” come lo spiegate? E come lo spiego io a GC?”
AM: “E’ la conversazione, baby. Vedrai, il nostro community manager adesso provvederà a rispondere e tutto rientrerà. Le critiche servono, anche quando sono così di bassa lega sono uno spunto di riflessione, un momento di confronto con la comunità dei consumatori che…”
SA: “… Non c’è più. Il commento”
BM: “?”
AM: “…”
SM: “…”
AM: “SA, chiama il community manager, anzi, chiama Facebook. Ci deve essere un problema. Saranno giù i server”
SA: “I server di Facebook, dici? Non credo, la gente continua a postare… e poi… [refresha la pagina] guarda, adesso siamo a 245.000…”
AM: “CHIAMA FACEBOOK HO DETTO! Scusate un attimo. Vieni fuori, SA”

[Exit AM e SA]

Questa storia non finisce, ma i suoi personaggi sì, loro un futuro ce l’hanno. La pagina Facebook rimarrà online 3 settimane, dopodiché una riorganizzazione aziendale la ucciderà. Lo Stage Account non sarà confermato, lo Stage Manager invece sì, la Brand Manager non parlerà mai di quello che ha visto, la Marketing Manager vincerà un portfolio aggiuntivo di prodotti, il Grande Cliente continuerà a pensare che le pagine Facebook vanno on air e crescono al ritmo di 7.500 l'ora - questo sarà il tema del suo speech alla convention di fine anno. E l’Account Manager? Non si sa. Qualcuno dice che ha fatto downshifting perché era l’hype del momento e se n’è andato a vivere in un paesino degli Appennini con 3.000 anime e neanche il telefono. Ma non è sicuro che sia andata davvero così.

Furiosamente

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 02 Jan 2012 14:52:00 +0000

Ho iniziato a scrivere il post di Capodanno 5 volte ma non andava mai bene. Troppe cose, troppo confuse, troppo lontano dalla serenità il mio Natale per arrivare fino in fondo. Perciò adesso eccolo, e che sia l’ultimo della serie.

Il 2011 è stato per me un anno sulle montagne russe. Se mi avessero detto all’inizio come sarebbe andata mi sarei fatta una crassa risata oppure mi sarei rinchiusa in casa per evitare. È stato bello non poter fare né l’una né l’altra cosa. Perché adesso ho proprio voglia di prendere la rincorsa e continuare su quella strada. Niente buoni propositi – cioè, non è che non ne abbia, ma non li condivido – ma solo un augurio.

Per questo 2012 ancora in germoglio vorrei che fossimo tutti più bravi a prenderci cura: di noi stessi, delle persone che ci stanno vicine, delle cose che abbiamo attorno. Vorrei che quanto iniziato non morisse lì ma venisse cavalcato come se dovessimo raggiungere Samarcanda (no, la metafora della pianta è finita – e che cosa ci aspetta a Samarcanda chi lo sa, e comunque c'è caso che la profezia Maya si avveri, per cui tanto vale). Che i pezzi di noi lasciati indietro fossero tirati fuori a forza come se si trattasse di stappare una bottiglia di champagne, senza paura del botto e delle bollicine che traboccano, che così possiamo bagnarci dietro l’orecchio che porta fortuna, pare.

La parola chiave per me sarà: furiosamente.

Auguri a tutti!

#commuoviamocicorreggiamoci. E magari arriviamo in ritardo.

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 13 Dec 2011 00:07:00 +0000

“Commuoviti, ma correggimi”, dice il Presidente del Consiglio al Ministro in lacrime. Ed è diventato un mantra per l’ineffabile Mammasterdam che, attraverso il gruppo #donnexdonne ha lanciato questa giornata di blogging collettivo alla ricerca di buone prassi al femminile e al maschile.

Che io sono quella che arriva in ritardo, su queste cose, o al limite sul filo di lana, ma mica perché si dimentica. Sono quella che arriva in ritardo perché quando si parla di donne sono molto ambivalente.

Per esempio detesto l’idea di sentirmi un panda, una specie protetta, ma sono favorevole alle quote rosa. Ci siamo capiti, no?

Allora per questa cosa io mi ripeterò, anche se magari non con le stesse parole. E non sono sicura che saranno parole popolari.

Mi sono stufata, per dirla tutta.

Mi sono stufata delle donne che vanno in piazza e che quando tornano a casa trovano la cena ancora da preparare anche se sono le 9 di sera.

Mi sono stufata dei proclami sulla parità dei diritti e poi la pretesa del part time “perché ho un bambino”.

Mi sono stufata delle donne che lavorano in media 3 ore più degli uomini al giorno e che morire se lasciano che il letto se lo rifaccia lui.

Mi sono stufata delle separazioni in cui i figli vengono affidati a priori alle madri, senza tener conto delle situazioni reali della famiglia: forse che i padri non ne sono parte (della famiglia)? [Ndr: questo punto è stato oggetto di una discussione molto più approfondita, nei commenti. Questo è un tentativo di riscrittura, non so bene quanto riuscito, ma magari sulla cosa mi capiterà di tornare prima o poi]

Mi sono stufata delle madri coraggio che allattano fino a 5 anni ma si incazzano se i padri sono “poco presenti”.

Mi sono stufata di chi brucerebbe il reggiseno in piazza ma non si perdona se brucia l’arrosto.

Mi sono stufata delle donne che allevano calciatori e veline.

Mi sono stufata delle donne che urlano slogan in piazza ma si firmano “Mamma Pippa” anche su LinkedIn.

Mi sono stufata delle donne che educano i loro figli e i loro compagni con l’atteggiamento delle tate e delle badanti, dimostrando così una consapevolezza pari a zero per quanto riguarda il concetto di educazione.

Dimostratemi il contrario.

E le buone prassi? Macché, non ne ho. Per esempio, ho smesso di parlare di “mamme” e parlo solo di “genitori”. Però mi sento in colpa se una sera ho voglia di uscire con le mie amiche invece di tornare a casa dalla mia famiglia.

Perché io sono quella che arriva in ritardo.

Una dieci cento identità: il digital PR

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 28 Nov 2011 21:28:00 +0000

Il digital PR è, a rigore, un’attività. Siccome però chi fa le PR si chiama PR, non vedo perché chi fa le digital PR non si possa chiamare digital PR. A mio insindacabile giudizio, pertanto, battezzo digital PR tutti quelli che nella vita svolgono attività di digital PR.

Il digital PR è di solito un blogger, o in alternativa (o in aggiunta) un socialcosidipendente.

Il digital PR blogger può essere, in alcune fortunate situazioni, un blogger d’annata che a un certo punto ha iniziato a frequentare i socialcosi (tipicamente il suo socialcoso preferito è Friendfeed, forse perché è frequentato solo da digital PR). Essendo un blogger d’annata, però, è uno di quelli che appena postano “sto mangiando pasta e fagioli” ricevono 65 like e 36 commenti. Che spesso comprendono ricette di pasta e fagioli le più varie e istruzioni per coltivare i fagioli sul terrazzo di casa. I più versati nell’ecotrend arrivano a ricevere interessanti how to per farsi la compostiera a casa.

Il digital PR socialcosidipendente è messo peggio. A volte fa fatica a ricordarsi il suo nick originario, perché continua a frequentare il mondo con 30 profili diversi, e ogni tanto si perde. È facilmente ricattabile per questo: se gli mandi in bomba il suo gestore di password è rovinato, anni di lavoro gettati nel cestino. Letteralmente.

Il digital PR può essere maschio o femmina.

Il digital PR maschio ha la barba, abbina i colori come se fosse daltonico e indossa t-shirt estate e inverno. Quando è l’ospite ad un evento, la t-shirt è stirata.

Il digital PR femmina ha un taglio di capelli sempre nuovo di trinca, che sembra uscito da “Coiffure”, e ha una fashion blogger come personal shopper e curatrice di outfit.

Il digital PR può essere bravo, non bravo, bravissimo.

Il digital PR bravo ha una rubrica ricchissima e legge il reader tutti i giorni, tira su 30 blogger specializzati in alberi a camme in 3 ore e li convince a frequentare un campo di lavoro Fiat in Africa centrale senza rimborso spese, e loro torneranno contenti.

Il digital PR non bravo fa confusione tra i blogger, invita stuoli di fashion alle presentazioni di yogurt e i technofreak ai dibattiti sui diritti dei procioni. Un disastro. Ogni tanto qualche blogger lo porta fuori a bere, per fargli dimenticare di aver appena mandato 20 mamme blogger a fare un corso di guida sportiva con le Porsche al circuito di Varano de’ Melegari. Loro non sanno perché e hanno accettato l’invito senza fare domande. Vorrei vedere voi.

Il digital PR bravissimo è una specie molto rara. È l’unico che riesce a ricordarsi tutte le password di tutti i suoi profili, e gestisce tutte le sue identità come un’ape regina gestisce operaie e soldati. Una volta ogni due o tre giorni posta qualcosa, sul suo blog o su un socialcoso, risponde ai primi 150 commenti e poi non si concede per i successivi due giorni. In realtà passa la maggior parte del suo tempo scrivendo email, e ad ogni email spezza un cuore, femminile o maschile non importa, non dipende neanche dal suo sesso, proprio innamora tutti. Tutti credono che il/la digital PR legga i loro blog, li segua sui socialcosi, abbia occhi solo per lui/lei. Ovviamente non è così, ma è bello pensarlo.

Il digital PR riceve a volte richieste altamente sconvenienti in special modo per la sua etica. Per esempio gli chiedono di classificare i suoi contatti in base ai seguenti parametri: page rank, numero di commenti medi per post, numero di post per settimana, numero di amici su Facebook, numero di follower su Twitter, numero di scarpe e colore dei capelli. In questi casi il bravo svolge il suo compito ma si rifiuta di chiedere il numero di scarpe, il non bravo ha un prestampato che ripropone ogni volta cambiando solo il nome, il bravissimo risponde solo su scarpe e capelli, ma riesce a convincere il cliente che sono i soli dati essenziali per il successo della campagna.

Il digital PR ha un sogno nel cassetto, e aspetta solo il momento di realizzarlo. Non lo confessa a nessuno, ma desidera con tutto il suo essere un giorno intero senza connessione. Sono 3 anni che non ce l’ha, ma prima o poi vedrete.

Gli altri personaggi della galleria di mestieri della comunicazione sono qui.

Tenere traccia, cancellare le tracce

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 14 Nov 2011 10:50:00 +0000

Tenere traccia:
- Delle cose che vengono dette
- Delle cose che vengono fatte
- Dei momenti di bellezza
- Dei progressi nonostante tutto

Cancellare le tracce:
- Delle notti insonni
- Della mancanza di magnesio
- Della voglia di cattiveria
- Della cena di sabato

Horcrux e socialcosi

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 27 Oct 2011 08:50:00 +0000

Una persona che non sento da tanto tempo mi manda un messaggio su Facebook con cui mi comunica che il nostro comune amico Lino non è più fra noi. Lino era il nostro capo scout, ci ha fatto da mentore in quel momento molto delicato in cui siamo quasi adulti e non più adolescenti, ma che cosa faremo della nostra vita ancora non lo sappiamo con chiarezza. Io sono andata via, e da allora credo di aver incontrato Lino solo una volta o due, per caso, ma ogni tanto mi arrivavano sue notizie. Come oggi, ma di solito erano più belle.

Allora, sull'onda di chi c'è e chi non c'è, sono andata a guardare il profilo di un ex collega, di cui pochi giorni fa ho saputo che ha fatto la sua ultima corsa in moto ormai un bel po' di tempo fa. E non ci ho creduto, ho detto ma no ti confondi, non può essere lui, scherzi, l'avrei saputo. E come avrei potuto, anche lui era finito nel campo degli ex colleghi, che possono essere ritrovati per caso, ma cercarli no. Il suo ultimo aggiornamento su Facebook risale al 2008. Motivo in più per credere che abbia solo deciso che Facebook non fa per lui, e che invece se ne va sereno a scorrazzare in moto su e giù per il mondo, o anche solo per Milano. Mi riprometto mentalmente di verificare, ma so anche che non lo farò, se mi dicessero che è proprio lui quello che si è schiantato sarebbe troppo dolore.

Ho ripensato però ad una conversazione avuta a pranzo con una mia amica. Le raccontavo di aver visto La versione di Barney in tv, e che mi era piaciuto moltissimo. E dopo un po’ che ne parliamo, lei mi fa: adesso ti faccio una domanda che non c’entra ma c’entra. Le tue password le ha qualcun altro oltre a te?

Segue un silenzio più breve di quanto non meriterebbe la domanda. No, nessuno ha le mie password. Se proprio dovesse essere necessario, confido dell’abilità di marito, che se vuole arrivare da qualche parte ci arriva, non saranno mica un paio di password in amicizia che gli bloccheranno la strada. Perciò - è là che volevamo arrivare - che muoia tutto con me.

Faccio mentalmente il censimento dei miei horcrux (in fondo è un po’ così, no?): l’account Twitter, al quale sono sempre più affezionata; Facebook, che ancora agevola carrambate e contatti che se no non ci sarebbero (ed eventualmente fa passare notizie, come oggi); LinkedIn, che non seguo con la cura che meriterebbe; Friendfeed, ma non ci sto quasi più (e un giorno mi piacerebbe spiegare perché in un post); la mia libreria di aNobii, curata in modo maniacale all’inizio e con un po’ di distacco più tardi, quando ho preso coscienza della dipendenza che stavo sviluppando; Flickr, aperto per un motivo e tenuto in vita per altri; il sito aziendale, per il quale mi prendo meno sgridate di quelle che meriterei dalla mia socia; e naturalmente questo blog e quell’altro, che tante soddisfazioni mi hanno dato e mi danno. E il risultato è che sono tanti pezzettini di me, ciascuno con la sua parte di anima, ciascuno che deve rimanere inviolabile.

Perciò che io sia visibile agli amici che mi contatteranno dopo 40 anni per dirmi ti ricordi?, a quelli che sfoglieranno i miei libri per far crescere la loro libreria, alle persone che se lo sono chiesto spesso ma non hanno mai osato formulare la domanda: che cosa significa Forbiceverde?, a chi leggerà Hai voluto la carrozzina? e, per un eccesso di entusiasmo, andrà a curiosare nei blog delle autrici. E un giorno non ci arriverà più nessuno. Ma sarà morte naturale, e non suicidio per mano di qualcun altro.

(Sì, un sacco di bei pensieri, non c'è che dire).

Ottavi swing, ovvero il coro come strumento di team building

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 25 Oct 2011 08:22:00 +0000

Gli Alti e Bassi

La principale caratteristica degli ottavi swing è che si scrivono in un modo e si leggono in un altro. Come un sacco di cose della vita, del resto. E come un sacco di cose della vita questa caratteristica è anche il sale di quello che uno sta suonando o cantando.

Ho passato un week end bellissimo a mettere in fila ottavi swing in modo sia letterale che metaforico, frequentando una vocal masterclass con gli Alti e Bassi. Lo so che chi non frequenta la musica a cappella non li conosce, ma sono uno dei gruppi vocali più importanti della scena italiana. Documentatevi e se vi capita andate ad ascoltarli, che ne vale la pena.

Ora, da questa bellissima esperienza mi sono portata a casa un sacco di cose, alcune che riguardano me e basta, altre che riguardano la musica, altre che riguardano i miei mondi paralleli. E vi racconto una di queste, le altre non so se lo farò ma propendo per il no.

Credo che il coro sia uno strumento potentissimo di team building, come le regate, più dei carboni ardenti, infinitamente di più delle convention (che una volta si facevano) in luoghi esotici (e che adesso si fanno al ristorante sotto l’azienda che accetta i ticket). Insomma, come molte cose che si scrivono in un modo e si leggono in un altro.

Ho iniziato a mettere giù qualche appunto, solo per fissare le idee. Se ci sono in ascolti degli esperti di team building, formatori con esperienza musicale e/o musicisti con esperienza di azienda o di formazione, fatevi vivi, che ne parliamo. Parliamone anche se siete dall’altra parte della barricata e state cercando una metodologia di team building alternativa (per esempio perché il ristorante sotto l’azienda non vi accetta più, dopo che i vostri team troppo buildati hanno insultato lo chef e infastidito la cameriera quella carina).

1) Quando canti con altre persone impari a conoscerle e a guardarle da un punto di vista inedito. Per esempio ti puoi accorgere che quel bradipo dell’amministrazione è invece persona brillantissima e con una gran voce da basso, bastava tirarlo fuori dalla montagna di fatture.
2) Nel coro ti puoi infrattare forse una volta, ma alla lunga salta fuori. Anzi, a dirla tutta non ti puoi infrattare, perché quelli vicino a te se ne accorgono. Poi si fanno i fatti loro e ok, ma perché sono brave persone, non necessariamente perché ti vogliono bene. Nel cori inglesi si insegna ai coristi, fin da bambini, ad alzare una mano quando commettono un errore. Pensate questa cosa in chiave aziendale, non ha prezzo.
3) Nel coro non c'è spazio per le primedonne, i solisti se lo sono davvero guadagnato. No, ma ve lo immaginate? Quelli che sbattono i piedi e fanno i capricci e pretendono, spesso senza sapere di che cosa stanno parlando: non ci sarà spazio, molto semplicemente.
4) Nel coro devi ascoltare gli altri, se no non vai da nessuna parte. Non servono commenti.
5) Nel coro impari a correggere gli errori: l'errore di uno diventa di tutti e ci si lavora insieme finché non si corregge (vedi anche il punto 2). L’errore diventa uno strumento di crescita e non una colpa, ma soprattutto esce dalla dimensione individuale per cui si innesca il meccanismo “voglio la sua testa” ed entra in quella collettiva, tramutandosi in “risolviamo la situazione”.
6) Nel coro non devi per forza essere amico di tutti gli altri, ma devi per forza essere in sintonia con tutti gli altri. Chiaro, no?
7) Il coro ha un obiettivo dichiarato e condiviso, che va oltre gli obiettivi dei singoli, e ci si va tutti insieme o non ci si va affatto. Quello che in teoria dovrebbe essere vero anche per l’azienda.
8) La distribuzione dei ruoli in un coro avviene assegnando a ciascuno il ruolo in cui la sua tessitura vocale viene valorizzata al meglio – quindi non perché “non ci arriva” ad un ruolo diverso. Esattamente come dovrebbe essere in azienda: in un ruolo perché è il migliore per me, non perché ho raggiunto il mio “livello di incompetenza”.
9) Ogni corista ha una sua sensibilità e una sua musicalità, e la tentazione può essere quella di allinearsi e andare al risparmio perché nell’insieme queste cose si pendono. Non è vero che si perdono. Questa è la notizia, e questo è il motivo per cui in azienda non tutti i team lavorano allo stesso modo.
10) Infine, cantare è una delle cose più belle del mondo. Cantare insieme è l’esaltazione di questa esperienza, che migliora la vita di chi la prova. Sarebbe sufficiente anche solo questo, per creare un coro in ogni azienda.

Parliamone.

E intanto grazie a Valeria, per aver messo in piedi tutto questo, per aver tirato su un coro talmente straordinario che ha fatto commuovere mio marito (osso durissimo, di solito sono io che mi commuovo ascoltando musica e invece stavolta) e anche per avermi convinto a partecipare.

Bomba o non bomba #15O

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Sun, 16 Oct 2011 22:09:00 +0000

Mentre seguivo via Twitter gli eventi di Roma, aiutavo il pupo nei suoi esercizi di ortografia. E pensavo in contemporanea che avrei voluto essere lì, e che bello che si facciano degli esercizi di ortografia, che sembra una cosa d’altri tempi. E tra un esercizio e un twit leggevo (rileggevo) le pagine in cui si parla di ribellione, nel bellissimo libro di Gianrico Carofiglio La manomissione delle parole. Pagine in cui, fra le altre cose, si riporta un lungo passo di Primo Levi, quello in cui viene raccontata l’esecuzione dell’Ultimo, accusato di aver appoggiato la rivolta dei prigionieri di Birkenau.

Credo che ci sia una relazione tra tutte queste cose. C’è l’ortografia della democrazia, le regole che, considerate roba d’altri tempi, hanno creato una “generazione lunga” a cui non rimane altro che indignarsi (ma che per una volta dà corpo alla sua indignazione); c’è l’Ultimo che si immola, ultimo uomo tra i disperati, che sono grigi e ingobbiti e incapaci di reagire con le parole che vorrebbero; ci sono le persone che ho scelto di seguire via Twitter – non mi è venuta mai la tentazione di accendere la TV, chissà perché – perché così ero in tutte le piazze nello stesso momento, e le voci che sentivo erano così tante e diverse che un’opinione me la sono fatta da sola.

Poi oggi ho letto questo post di Yeni Belqis e mi sono detta che non mi bastava lo spazio di un commento per raccontare di Ultimo e dell’ortografia e della ribellione.

La piazza forse in Italia non è più un’opzione. Tra i vari twit ce n’erano alcuni provenienti dalle altre piazze che dicevano “ma perché in Italia non avete fatto un pacifico sit-in invece di una manifestazione”? Già, perché? Ma anche: il sit-in avrebbe forse cambiato qualcosa? Forse che a stare fermi non si può fare un’altra Genova? Quello che è certo è che la parola piazza è stata manipolata ancora una volta, così al problema non ci si pensa più, rimane solo Roma ferita. Come Genova, appunto. E mi veniva in mente un articolo di Beppe Severgnini, all’indomani del 13 febbraio, Se non ora quando, in cui si chiedeva se la piazza non fosse una modalità non più efficace, non abbastanza creativa, in una parola: inutile. All’epoca mi venne da pensare che la piazza è imprescindibile, ma oggi, sulla scia di Yeni, mi chiedo se è davvero così. Perché non puoi pensare alla piazza e poi leggere i twit di Auro che dice “che paura”.

Alcuni commenti, oggi, sottolineavano che il 13 febbraio non è successo niente, e come mai? E quasi quasi ne facevano una questione di genere. No, il testosterone non c’entra niente. Non tutto, per carità, deve essere per forza una questione di genere. Di generi, semmai, generi di persone.

E no, una piazza non deve essere per forza divertente, Yeni, non quando dentro ci sono persone indignate. Se ci vogliamo divertire andiamo alla festa dell’unità, e sarà divertente mangiare tutti insieme le salamelle. Ma tra l’essere indignati e avere paura c’è un baratro profondissimo.

Forse dobbiamo uscire dalle modalità di protesta attiva. Mostrarci indignati tutti i giorni, ma ognuno da casa sua. Non accendendo la TV, per esempio. Oppure telefonando a tutti quelli che riteniamo responsabili, ad uno ad uno, rendendo loro la vita impossibile. O intasando la loro posta con le foto del nostro cedolino o del nostro certificato di disoccupazione. Cose così, senza scendere in piazza. Non sarà scenografico, le questure non potranno dividere per quattro i numeri della nostra partecipazione, perché non li conosceranno mai, ma almeno non ci saranno più città devastate.

Che tristezza.

Backstage tardivi

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 10 Oct 2011 21:01:00 +0000

Il mio matrimonio è stato molto tradizionale: chiesa, fiori d'arancio, archi e soprano, parenti, amici, nella mia città (e non in quella di lui), abito bianco, perfino un po’ di strascico, che io non avrei voluto ma che mia madre, autrice del capolavoro, mi ha fatto trovare a sorpresa.

Su una cosa però siamo stati inflessibili: niente bomboniere. Sarà che a un certo punto ci eravamo ritrovati a fare spazio nei nostri scaffali riempiendo i cassonetti condominiali di suppellettili magari carine ma del tutto inutili; sarà che dopo due giorni nessuno si ricorda più di chi era la bomboniera che ora gli ingombra il tavolino da caffè.

Ci piaceva comunque l’idea di lasciare un ricordo e un grazie a tutti della partecipazione. E così, grazie ad una fantastica art dell’agenzia in cui lavoravo, Elena, abbiamo elaborato due cose: un biglietto di ringraziamento da lasciare nelle camere d’albergo dei nostri ospiti venuti da fuori (i tre quarti degli invitati), e delle macchine fotografiche usa e getta personalizzate.

Su ogni tavolo c’erano un po’ di queste macchinette fotografiche ad uso dei commensali. Ciascuno ne ha fatto l’uso e l’abuso che ha creduto, durante la festa. E dopo qualche tempo, la sorpresa: nessuno aveva finito la serata con la stessa macchinetta con cui l’aveva iniziata. Le macchinette, com'è come non è, si erano mescolate tutte, dando una bella mixata ai punti di vista. Qualcuno, la maggioranza, ci ha spedito le foto che si è ritrovato, che in alcuni casi, i più fortunati, sono ritornate al proprietario (dopo averne fatto una copia per noi, naturalmente). E noi abbiamo un pacco di centinaia di foto di backstage.

Ci sono foto fatte dai bambini, si riconoscono perché vi compaiono per lo più delle gambe; quelle degli amici sono un po’ mosse: dopo l’aperitivo almeno due tavoli presentavano un tasso alcolico col quale è meglio non mettersi al volante; i parenti sono stati più discreti, le loro foto sono tutte più ordinatine, in alcuni casi addirittura in posa.

La cosa più bella, per la quale oggi rifarei questa mossa, è che adesso io conservo di quella giornata un punto di vista ufficiale (immortalato da un fotografo, che, nonostante molto bravo nel suo mestiere, adesso fa il cabarettista e ha mollato tutto) e uno unofficial, quello degli invitati. Ciascuno con il suo carattere, le sue manie, i suoi gusti in fatto di iconografia. Impagabile.

Perché racconto tutto questo, che risale a dieci anni fa? Perché sabato ho rivisto un’amica dopo un tempo incredibilmente lungo, e la prima cosa che mi dice è: ho una cosa per te. E mi porge un piccolo album di foto. Del mio matrimonio. Da cui mi fanno ciao ciao uno zio che non c’è più, cugini che erano ragazzi e ora sono uomini, il mio papà che stava ancora bene, io stessa, con i capelli lunghissimi. “Non sono mie, devo avere scambiato la macchinetta fotografica per sbaglio”, mi fa lei, l’amica. Già. Per sbaglio, o per magia. Ché se fossero state le sue, io magari queste foto non le avrei mai viste, e non avrei pensato a mio zio che non c’è più, a come i miei cugini ragazzi abbiano mantenuto le promesse una volta diventati uomini, a come era bello quando il mio papà somigliava ancora al mio papà, ai miei capelli che adesso vorrei farmi crescere di nuovo.

Homemade Gamification

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 04 Oct 2011 10:24:00 +0000

Vuoi vincere facile ad un barcamp, convegno, webinar? Vai di gamification. È l’hype del momento. E se vuoi strafare, presentala con un’infografica nel corso di un ignite: gli altri mangeranno la tua polvere. Infine, se il milieu lo consente, permettiti una mossa zen: non parlare di aziende, parla di casa tua. Come? Mò te lo spiego.

La gamification (breve recap per chi non è del ramo) è una modalità particolare di sviluppare progetti di marketing. In pratica tutte le azioni di un utente sono riconducibili ad un gioco. Fai checkin all’osteria di Cicco Peppe? Vinci il badge Alcolisti-per-un-giorno. Compri 3 confezioni di Anticalcare Speciale Per I Buchi Della Doccia? Prendi 30 Punti Lavami Ancora. E così via. Fine del recap.

Dicevo, parla di casa tua. Condizione essenziale, avere una casa e una famiglia. Più numerosa è, meglio è. Se non ce l’hai, millantane una, si porta molto e tanto nessuno ti chiederà di presentargliela. Poi procedi così.

Definisci la meccanica. Scopo della Homemade Gamification (dà un bel nome all’iniziativa, chiedi agli amici copy, se necessario) è regolare il traffico delle agende dei membri della famiglia. Ogni mese si tirano le somme, e chi vince ha diritto al telecomando per una sera.
Descrivi il sistema di punti. Questo è un po’ complicato, quindi segui bene. Ti spiego solo quelli di moglie e marito, con i figli arrangiati, ma ricordati che sono parecchio importanti e ti danno quell’aura di padre/madre di famiglia che non guasta mai. Ci sono punti-moglie (PMo) e punti-marito (PMa). Tutti insieme si chiamano punti famiglia (PF). Ora. Come si acquisiscono i PF? Con le attività dell’altro membro della coppia. Esempio. Lui va allo stadio? Lei acquisisce alcuni PMo. Lei va a fare shopping con le amiche? Lui acquisisce alcuni PMa. A che serve acquisire punti? A poterseli giocare per le proprie attività. Quando lo squilibrio nel punteggio dei due è troppo, quello con più punti ha diritto a un recupero. Secondo esempio. Lei ha 45 PMo, lui 5 PMa: lei ha diritto ad una settimana in una SPA con un accompagnatore a scelta, oppure non stirerà per un mese. Chiaro?
Attribuisci un valore ai punti. Anche questo è un po’ complicato (del resto c’è gente che con la gamification ci campa, dovrai pur farti un po’ di sbattimento, no?). La prima cosa da sapere è che non tutte le attività hanno uguale valore. Una possibile scala è quella per cui le attività-dovere costano meno punti delle attività piacere: ovvio, se sto via una notte per lavoro non posso perdere gli stessi punti di uno che sta via una notte per divertimento. La seconda cosa da sapere è che diverse attività presuppongono diverse unità di tempo. Stirare si misura a ore, uscire semplice (ad esempio a cena) si misura a serata, uscire lungo (ad esempio per un week end) si misura a notti trascorse fuori casa. Provo ad ipotizzare una tabella, giusto per, poi tu fatti la tua.

Attività dovere puro (lavoro, cura e accadimento bambini e anziani, salute, ecc.): l’altro acquisisce 1 PF per unità di tempo
Attività dovere+piacere (lavoro con divertimento sullo sfondo o viceversa): l’altro acquisisce 2 PF per unità di tempo
Attività piacere (divertimento e basta): l’altro acquisisce 3 punti
E così via. Attenzione: un’altra variabile da considerare è l’interesse per l’attività. Se a uno dei due l’attività dell’altro interesserebbe ma deve rinunciarci, guadagna più punti di quanti ne guadagnerebbe per un’attività di cui non gliene frega niente. E quindi la tabella si complica.

Fatti una case history. Ti racconto la mia. Settembre e ottobre sono mesi fitti sia per me che per marito. Ci sono in particolare 3 eventi ai quali vorremmo partecipare: il Romagna Camp, la Blogfest e la Barcolana. I primi due sono per me attività dovere+piacere, per marito attività piacere. La Barcolana è per entrambi attività piacere. A me interesserebbe molto andare alla Barcolana, a marito del Romagna Camp e della Blogfest interessa il giusto. Ci rendiamo conto per andare dappertutto insieme dovremmo vendere il pupo agli zingari, e quindi decidiamo di dividerci. Facciamo un conto dei punti (che non riporto perché è veramente noioso), salta fuori che la Barcolana vale per marito quanto per me Romagna Camp e Blogfest insieme. Ci dovrò rimettere qualcosa, ma non tantissimo. Poi, per una serie di motivi, alla Blogfest non ci vado più. Appurato che i punti non scadono (per quanto tempo? Definiscilo al punto 3), ho un discreto gruzzoletto da giocarmi nel prossimo futuro.
Fai l’infografica e vai a raccogliere gli applausi.

Piani e divani

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 29 Sep 2011 10:22:00 +0000

Ho avuto un piano in casa dall’età di nove anni. Piano che mi ha seguito nelle varie traversie, da casa mia a casa di mia nonna (ospiti dopo il terremoto), fino alla casa nuova. Poi, esattamente dieci anni più tardi, me ne sono separata, credevo per sempre.

Mentre ero all’università, a Bologna, per sentire il suono di un piano andavo a casa del mio amico Paolo, musicista per passione, e ci passavo interi pomeriggi e serate in uno stato di benessere assoluto, rovinato solo dal fatto che le mani non le facevo muovere io ma lui.

Dopo vari altri giri, ho avuto di nuovo un piano a Milano, nel monolocale. Un giorno il mio amico F mi chiama e mi fa: “Sto passando con M che ha la macchina grande, andiamo a prendere un piano”. E io gli dico: “Un piano? Ma sei matto? Hai presente casa mia?”. E lui: “Lo spazio è una dimensione relativa. Arriviamo”. E piano fu. In una casa che in tutto faceva 20 mq. Lo spazio è una dimensione relativa quando c’è un piano di mezzo. Come lo è il tempo quando c’è di mezzo un blog.

Cambio casa e il piano viene con me, ovviamente. Ma era una casa concepita per un single, ed essendo io il single in questione, l’ultimo dei problemi è stato trovare lo spazio, appunto.

Passano altri anni. Il single si trasforma in una coppia, e il divano minuscolo che si divideva con il piano un’area della stanza era veramente, ma veramente, scomodo. Perciò un sabato mattina, dopo poche parole e molto dolore, decido che è il momento di diventare grandi: via il piano, cambiamo divano. Tanto non suono quasi mai. Tanto neanche l’altra metà della coppia mi ha mai sentito suonare. Per quanto ne sa, potrebbe essere solo un oggetto d’arredo.

Il divano nuovo è molto comodo, e ampio, e bello. Ci si può stare distesi in tre, e per gli ospiti inattesi è un letto d’emergenza perfetto. La tv ci si guarda che è un piacere, si legge benissimo perché la luce è giusta. Allora perché questo senso di perdita che non se ne va?

A giugno di quest’anno ho preso la grande decisione: ricomincio a suonare. Anzi, no, a studiare, perché tra una balla e l’altra sono passati 25 anni dalla mia ultima lezione di pianoforte. Trovo il maestro, un ragazzo giovanissimo, che tecnicamente potrebbe essere mio figlio: meglio così, il suo giudizio peserà come quello di un ragazzo del liceo o poco più. Ma ho intenzione di diventare brava, o almeno decente. E, prima o poi, di farmi sentir suonare da qualcuno. Quando vi rendete conto che sto mollando il colpo datemi un calcio in culo, per favore.

E per il mio compleanno, invece dell’iPad, ho deciso di comprarmi un piano.

Da ieri sera (anzi, da stamattina, visto che l’ho appena montato) nella mia vita ci sono un piano e un divano. E io mi sento come una bambina la mattina di Natale.

Tre anni e dimostrarli orgogliosamente: il Momcamp

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 27 Sep 2011 21:24:00 +0000

Appena mi vede, sabato scorso, al Quanta Sport Village (possinammazza’, che fatica arrivarci in macchina!), Jolanda mi fa: “Che bello, presenti Letti Gemelli? un po’ di pepe…”. Ho dovuto deluderla, peccato. Eppure ci poteva stare, in fondo credo che uno dei futuri possibili per le mamme (della rete e non solo) sia quello di pensare alla parola “mamma” come a uno dei tanti aggettivi possibili da associare alla propria persona, e non il nome proprio che è. Ma questo è il mio punto di vista, comprendo, assai discutibile.

Ma torniamo al Momcamp. Quando, insieme a Domitilla e a Mariela, ci siamo imbarcati per la prima volta in questa avventura, è così che ci immaginavamo che sarebbe diventato, a tre anni di distanza: grande, pieno di gente, una festa in cui ci si ritrova e si fa il punto. Quindi, prima di tutto, bravi Fattore Mamma che ha raccolto il testimone e grazie Hagakure, che si sempre sbattuto dietro le quinte.

Il primo anno le mamme della rete si sono incontrate. Il secondo si sono fatte sentire. Il terzo, questo, hanno raccontato quello che sono diventate.

Nei tantissimi interventi questa evoluzione si è sentita forte e chiara: molte delle persone che hanno preso la parola ci hanno fatto vedere come si diventa azienda. E non mi riferisco solo a chi ha avviato un’attività imprenditoriale, ma anche alle altre: a chi parlato di progetti, di storie, di libri. La sensazione forte è stata che gli intervenuti avessero un posizionamento, nel senso proprio in cui questo concetto è usato nel marketing e nella comunicazione. I territori sono tracciati, riempiti di senso e restituiti al mondo con o senza slide, ma compiutamente. Come in un consiglio d’amministrazione, ma molto più allegro.

Ecco, per me il Momcamp di quest’anno è significato questo: vedere queste mamme (quelle che sono state le mie mamme) diventare grandi, sicure, organizzate e consapevoli dei propri obiettivi. E sono contenta di averle viste nascere.

P.S. Ho notato, en passant, che molte avevano tacchi vertiginosi. L’ho interpretato come un segno anche questo: una volta (ri)messi i tacchi, sono già fuori dallo stereotipo. E magari l’anno prossimo ci sarà posto anche per Letti Gemelli.

P.P.S. Se non ci fosse stata una serie incresciosa di contrattempi, io avrei presentato un libro, scritto giustappunto da 15 mamme blogger e curato da Barbara Sgarzi, che si intitola “Hai voluto la carrozzina? Spunti di sopravvivenza da 15 mamme che pedalano sul web” . È la mia ultima creatura, di cui sono orgogliosissima. Ci sarà un post a parte, naturalmente. Nel frattempo, la mia recensione è su aNobii.

Il partecipante agli eventi social (d’ora in avanti camper)

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Wed, 14 Sep 2011 17:00:00 +0000

Il camper (contrariamente alle apparenze che fanno pensare ad un veicolo a cui è stata innestata una casa) è una figura professionale che data di non più di 6 o 7 anni. Si tratta in realtà dell’evoluzione di profili già esistenti, soprattutto nel settore delle PR. Di questi il camper ha conservato il sorriso, la valigia, la collezione di biglietti da visita (in via di abbandono, da quando le Moo Card non sono più di moda). Per il resto, si sbatte molto di più.

Il camper può essere maschio o femmina. Proviene indistintamente da piccoli e grandi centri, ha un’età compresa tra i 19 e i 55 anni, e se gli chiedi di cosa si occupa per vivere ti snocciolerà un titolo a caso, spesso inventato là per là, che nella sostanza vuol dire “partecipo a eventi social”.

Il camper maschio indossa: jeans o pantaloni cargo d’inverno e bermuda un po’ strinati d’estate, t-shirt (pezzi unici o a tiratura limitata) con scritte del tipo “Io sono Intelligenza Collettiva” o “I <3 My Avatar” tutto l’anno (il camper maschio tende ad essere atermico), sneakers d’inverno e infradito d’estate, uno zainetto contenente tutta la sua vita: varie device per connettersi a Internet, lo spazzolino da denti, le t-shirt personalizzate.

Il camper femmina è più complesso, perché adotta per il suo outfit i segni distintivi della sua tribù di appartenenza: se geek si vestirà da geek, se fashion si vestirà da fashion, se food si vestirà da food, e così via. Nel suo bagaglio per i camp più lunghi di una giornata, o anche nella sua borsa/zainetto/pochette, non mancheranno di certo: un piccola trousse di trucchi perché non si scampa ai camper paparazzi; una t-shirt con un’enorme stampa di un personaggio dei fumetti femminile a piacere, per i momenti di relax o ad uso dei camper paparazzi; un paio di scarpe col tacco 12 per ogni evenienza (casomai ci fosse un camper paparazzo feticista del piede); un bikini se ci fosse una piscina nei dintorni in cui dei camper paparazzi vanno a rilassarsi.

Il camper (maschio e femmina) coltiva con passione la sua agenda degli eventi. Il camper più efficiente è in grado di snocciolare, con date e location precise, tutti gli eventi nazionali dei successivi 6 mesi e quelli internazionali per un arco temporale di 2 anni.

Il camper professionista porta un intervento ad ogni evento. Essendo però la sua agenda piuttosto fitta, decide a seconda del suo livello di professionismo se portare lo stesso intervento dappertutto o farne uno nuovo di volta in volta. In questo caso ha nel suo pc/mac/iPad/tablet una dozzina di interventi in bozza, che rifinirà in treno o in macchina o in aereo o in bici.

Il camper può essere storico o newbie. Entrambe le specie si frequentano per lo più tra di loro, ma si possono verificare dei mescolamenti, in determinate condizioni. I camper storici accettano nel loro gruppo camper newbie a patto che siano newbie guru, oppure camper newbie femmine particolarmente attraenti se sono camper storici maschi, oppure camper newbie maschi particolarmente attraenti se sono camper storici femmine. I camper newbie tentano di appartenere ad una delle categorie che li farà accettare nel gruppo dei camper storici.

Il camper può essere guru oppure no. Il camper guru è generalmente un camper storico, ma in alcune particolari situazioni può essere anche un camper newbie. Non è affatto facile, però, essere un camper guru newbie. Si diventa camper guru quando si è un guru, e in più si è camper.

Il camper maschio o femmina ha spesso una famiglia, da cui si allontana di frequente per seguire le sue attività di camper. Quando più camper con famiglia si incontrano, si confrontano lungamente sulla modalità di gestione dei punti famiglia. Ad esempio, un barcamp per lui vale un week end all’Ikea per lei, oppure un barcamp per lei vale la Champion’s League in tv per lui.

Il camper maschio può in alcuni casi accompagnarsi con una certa fequenza ad una camper femmina, con la quale condivide solo interessi professionali, e viceversa una camper femmina eccetera. Durante ogni evento social, però, ci sarà almeno una di queste coppie di camper che verrà scambiata per una coppia anche nella vita. Quando accade, in generale è molto difficile smentire la cosa, e dunque i camper coinvolti continueranno ad essere una coppia di cui solo pochi condividono il segreto: quello di non essere una coppia.

Altre figure della comunicazione in galleria.

Perché mi è piaciuto un sacco partecipare al #Romagnacamp

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 12 Sep 2011 21:31:00 +0000

Al Romagnacamp non c’ero mai andata, nonostante io sia ormai un’affezionata frequentatrice di Marina Romea. Quest’anno però ho detto ma sì, famolo. Se poi mi annoio, almeno mi do una lucidata all’abbronzatura, che dopo due settimane è già sfranta.

Non mi sono annoiata, e comunque una messa a punto all’abbronzatura ci è scappata lo stesso, durante la pausa pranzo di sabato e la mattina di domenica.

Non mi sono annoiata perché il Romagna camp, diversamente dalla maggior parte dei barcamp degli ultimi anni, non è un camp tematico. Ora.

Un barcamp non tematico dovrebbe essere obbligatorio per tutti (almeno per tutti quelli che fanno l’internet di lavoro), perché fa una cosa preziosa: ti dà l’idea dello stato dell’arte e ti mostra l’agenda del mondo social.

Ti dà lo stato dell’arte perché tanti argomenti diversi vengono trattati da tante persone con il massimo della contaminazione tra le specializzazioni, e allora è facile sia capire a che punto siamo nelle diverse nicchie di interesse, sia aprire scenari sugli sviluppi di ciascuna di esse. Per esempio io mi sono intrippata molto in una presentazione che parlava dell’etologia come disciplina di riferimento per la definizione delle strategie social (intervento che ha manifestato la presenza di almeno due semiotici sulla spiaggia, che faceva l’1% della popolazione del Romagna camp, molto di più di quello che succede normalmente), e in una sul tango come compendio delle regole per lavorare bene (grazie alla quale non credo che inizierò a ballare il tango, non quest’anno, ma che mi ha fatto venire in mente un’altra cosa che veniva presentata in contemporanea a Milano e che da questa può trarre un sacco di spunti e ispirazioni).

Ti mostra l’agenda del mondo social perché fa emergere solo le cose veramente interessanti al momento. Questo può essere un po’ traumatico per quelli di noi che hanno a che fare con clienti che ancora credono che il massimo della relazione per un’azienda sia fare un concorso online. Per esempio, mentre la Gabanelli ci mette in guardia da Facebook, si scopre che c’è già chi si immagina una socialità delle cose, da cui si potranno prima o poi trarre le informazioni che oggi, appunto, possiede Facebook basandosi sulla socialità delle persone; o anche che c’è una possibile lettura in chiave social del quotidiano (inteso come giornale), che manda all’aria tutti i discorsi sull’opportunità di chiudere l’ordine dei giornalisti, per dire.

A me pare che sia abbastanza. Se poi si aggiungono il sorriso delle persone, la luna piena e il profumo della pineta, beh, ecco, meno male che ci sono andata. Grazie Alessandra.

È nato Letti gemelli!

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 29 Aug 2011 08:15:00 +0000

Domenica mattina, interno giorno, lei è in cucina davanti al pc, con addosso la t-shirt viola che usa per dormire. Sul tavolo una tazzina da caffè usata e un posacenere con dentro una cicca.

Lui entra in cucina.

Lei: “Buongiorno” (continua a scrivere)
Lui: “Buongiorno. Che fai?” (inizia a farsi il caffè)
Lei: “Sto scrivendo un post sul capezzolo. Lo fai anche a me il caffè?”
Lui: (arrossendo dietro l’abbronzatura) “Sul capezzolo? Mi ci raccapezzolerei”
Lei: “Mica tanto. Sei arrossito”
Lui: “…”

Lei sono io, lui è marito. E il post sul capezzolo lo sto scrivendo davvero. Ma non vedrà la luce qui. Finirà su Letti gemelli, il blog a due mani nato a ferragosto, sapientemente imbastito da un Maurice iperattivo e inseguito (causa pessime connessioni dai luoghi di vacanza) dalla sottoscritta.

Com’è iniziata ormai è storia. Dopo il post sul negozio di lingerie (dove a breve si effettuerà l’incursione di blogger annunciata all’ormai mitica Annamaria, che adesso è tutta contenta, ma poi chissà), è partita una fitta corrispondenza con Maurice, appunto, sull’eventualità di aprire un blog insieme per parlare di sesso e dintorni.

Ora, dice: ma una mamma blogger non può parlare di sesso, le mamme sono angeli. Col cavolo, dico io, che poi se sento l’espressione mammablogger mi viene l’orticaria, ma per l’appunto ho avuto l’accortezza di andare altrove ad esercitare la mia attività scribacchinica. Prendendola anche come una sfida, per dirla tutta. Cioè. Io non credo di essere capace di scrivere di sesso. Sono troppo bacchettona, troppo poco introdotta alla letteratura di genere, non trovo le parole, e se le trovo arrossisco da sola, proprio come mio marito quando gli ho buttato lì un capezzolo insieme al caffè. Perciò mi sono detta dai, provaci, magari scopri che è divertente e le parole vengono da sole, oppure no, non ce la fai, e allora pace, non sarà mica il primo blog che muore bambino.

Ho scoperto però che mi diverte. Che mi mette davvero alla prova, in un territorio che per me è totalmente vergine (giusto per stare in argomento). Che piano piano mi viene voglia di osare un po’ di più – tipo, appunto, dare consigli ai maschietti su come maneggiare i capezzoli di una signora. E mi dico che prima o poi mi sciolgo.

Lei: “Io non sono capace di scrivere di queste cose. Troppa…”
Lui: “Pruderie”
Lei: “Sì. E poi non ho nessuna cultura in materia. Tu non avevi dei libri erotici? Li avevo visti, nella libreria…”
Lui: “Sì, ma sono tra quelli che abbiamo portato via. Se vuoi qui ho la trilogia dei vampiri maiali”
Lei: “Ma che schifo. E comunque hai visto mai, magari salta fuori che ho del talento. Metti che si scopre…”
Lui: “… Che ho una moglie maiala?”
Lei: “…”
Lui: “Ma no, lo so, lo so, non scrivete cose maiale. Dicevo alla toscana”
Lei: “Ah, ok, allora…”

Allora facciamo così. Voi venite a trovarci di là, e dateci anche qualche consiglio, che la linea editoriale è abbastanza definita ma molto flessibile. E ditemi anche se trovate che proprio non sia cosa mia, così deciderò se continuare a provarci o mollare il colpo (magari subappaltando il mio account a qualcuna più capace. Scherzo, Maurice!).

Buona lettura!

Sul sesso degli angeli (caduti)

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 02 Aug 2011 10:10:00 +0000

Nello scorso post parlavo di un negozio di lingerie, riportando la straordinaria capacità della proprietaria di attribuire ad ogni donna una storia e di cercarle il “suo” capo di conseguenza. Maurice, con il quale c’è da anni una reciproca e bella frequentazione, ha lasciato questo commento, che mi ha fatto pensare:

Com'è relativo tutto. Se questo post l'avessi scritto io, sarei passato per il solito maschio sessuomane. Così va il mondo. […]

Sono convinta che Maurice abbia ragione, circa il fatto che sarebbe passato per il solito maschio sessuomane. E ho pensato a come le donne parlano (scrivono) di sesso. Anzi, a come non ne parlano.

Nei blog che leggo – e sono tanti – a meno che non si tratti di un tema portante (e allora però è un blog erotico), non si parla di sesso. Al massimo vi si allude di tanto in tanto. Con degli accorgimenti particolari.

1. Si parla di sesso con ironia
Questo è un fenomeno che affligge un sacco di blogger. Si può dire che tu non sia neanche un blogger, se non usi l’ironia. E per quanto io apprezzi molto questa virtù, rimango convinta del fatto che non sia obbligatoria. Cioè, non è che dobbiamo per forza mettere le faccine o buttarla in caciara quando parliamo di una cosa che non è né da faccina né da caciara.

2. Si parla di sesso delle mamme
Che è come parlare di sesso degli angeli, visto che notoriamente le mamme non fanno sesso. Le metafore abbondano: sparare sulla croce rossa, parlare di salute in ospedale, e vai così. Le mamme sono sdoganate dal parlarne perché va da sé che se si sono riprodotte almeno una volta hanno fatto sesso. E poi basta, però, si direbbe dalle loro testimonianze (anch’io ne ho parlato in questi termini, a suo tempo).

3. Si parla di sesso e si prova imbarazzo
Un’amica blogger ha pubblicato una volta un post molto divertente in cui raccontava che per fare sesso lei e suo marito una volta si sono presi un giorno di ferie. Siamo sempre nella sfera delle mamme, ma con qualcosa in più: la volontà di farlo – che non è banale. Ma vissuta con imbarazzo.

4. Si parla di sesso ma non ci si mette la faccia
E cioè: se ne parla nei cosiddetti magazine femminili, e lì sì che è tutto un florilegio di scuole di pensiero, esperienze – a volte un po’ border line – e siparietti di costume. Ma la giornalista, come dire, non ha una faccia.

Mi sono chiesta perché. Il sesso non fa forse parte della nostra vita come la famiglia, il lavoro, il cibo, le scarpe, per dire? C’è tutta una terra di mezzo tra il porno e l’ironia a tutti i costi, perché la viviamo ma non ne parliamo? Tra amiche si parla di sesso, magari in modo diverso da come se ne parla tra maschi, ma non è un argomento tabù, se c’è la giusta dose di confidenza. Perché nei blog no? Cioè, o si tratta esplicitamente di un blog erotico o niente, non pervenuto. Quella terra di mezzo è destinata a rimanere inesplorata. E un po’ mi dispiace. E però non saprei da dove cominciare. Anzi, non saprei neanche se cominciare.

Dolce, salato o bollicine: il negozio dove ogni donna è una storia

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Fri, 29 Jul 2011 15:55:00 +0000

Ci passo spesso, davanti a questo negozio, da quando abito qui. È piccolino, ad una sola luce, e da fuori non si vede bene l’interno. Ha una vetrina, piccolina anche lei, che è una specie di vetrina delle meraviglie. Solo che per anni, passandoci davanti, io in quella vetrina ci ho sbirciato e basta, quasi mi vergognavo di fermarmici davanti. È un negozio di lingerie. Ma non pensate a cose come Intimissimi o Tezenis, niente a che vedere, anni luce di distanza, come paragonare un negozio di design con una ferramenta. Quella vetrina, per esempio. Ci sono i sogni di ogni donna (con gli ormoni a posto) che ha voglia di sentirsi femmina, ogni tanto.

Mesi fa, durante un periodo un po’ difficile, è successo, tra le altre cose, che aprendo il mio cassetto della biancheria mi è venuto da pensare che sembrava quello di una clarissa, e ho deciso che era giunto il momento di fermarmi davanti a quella vetrina. (Ovviamente, c’è sempre un motivo preciso per cui una donna decide di fermarsi davanti a una vetrina di lingerie – o anche di scarpe, il tema è lo stesso. Il mio, ovviamente, non lo racconterò qui).

Ci sono passata davanti e mi sono incantata a guardare una guepière. Sono arrossita e me la sono squagliata. La seconda volta ho pensato che magari socializzando la cosa potevo farcela, e ho mostrato la guepière a Emanuela, che, non essendo scema come me, ha espresso tutti i suoi pensieri al riguardo e mi ha costretto ad indugiare davanti alla vetrina. Il ghiaccio era rotto.

La terza volta nel negozio ci sono entrata. La proprietaria, Annamaria, stava servendo una cliente, una signora di una certa età, e lo faceva in un modo che raramente ho visto in giro. Le stava raccontando una storia, la sua storia – quella della cliente. E quando si è resa conto della mia presenza si è interrotta. Quella storia, però, non doveva essere molto interessante, perché Annamaria mi ha guardato e ha affrettato i tempi, chiedendomi genericamente che cosa stessi cercando. Io ero piuttosto guardinga. Oltre al negozio strapieno di cose e ammobiliato in modo che definire particolare non descrive niente, mi aveva colpito e terrorizzato il camerino di prova, davanti al quale una tenda rosa molto leziosa rimaneva un po’ aperta da una parte. “E io dovrei spogliarmi lì dentro, praticamente sotto gli occhi della sciura? Fossi matta”. Ma il treno era partito, e non potevo certo fermarlo adesso.

Ho fatto una richiesta molto tranquilla (no, non la guepière) e la signora Annamaria ha iniziato a tirar fuori cose, chiedendomi giusto due o tre dettagli. Senza fretta, il piccolo banco si è riempito di meraviglie che andavano bel al di là di quello che avevo chiesto io. La cliente di una certa età nel frattempo aveva fatto la sua scelta ed era uscita dal camerino. Lasciandolo a me.

All’inizio cercavo di mettermi in modo da non farmi vedere da fuori, ma a un certo punto sento la voce di Annamaria che mi fa: “Allora, come va? Si giri, che la guardo io”. Ah, ecco a cosa serve la tenda aperta da una parte. Scema che sono. “Abbia un attimo di pazienza”, mi fa, e congeda la cliente che era dentro prima di me. Poi si affaccia nel camerino.

“L’ho capito, sa, che lei mi ha chiesto una cosa e ne voleva un’altra. Chi entra e cerca le cose che le ho dato da provare ha un motivo. E il suo deve essere…”. E mi ha raccontato una storia, la mia, quella che mi aveva portato lì dentro. Trascurando solo qualche dettaglio che proprio non poteva conoscere.

“Che non le venga in mente di indossare questo in un modo diverso da…” – ed ecco che Annamaria mi descrive il mondo del capetto che ho addosso in quel momento: la situazione, l’atmosfera, la musica, il prima, durante e dopo, il perché. E allora io nello specchio vedevo una storia, non un capetto. Questo per ognuno dei capetti.

La mia prima visita al negozio di Annamaria è durata un’ora e un quarto. Durante la quale ho provato molti capetti, ho fatto molte parole, ho imparato molte cose, ho capito che ciascuno degli oggetti di quel negozio è una storia, e che anche ogni donna in quel negozio è una storia: il ruolo della signora Annamaria è far incontrare le storie dei capi che vende con quelle delle donne che li indosseranno. Tutte queste donne, intanto che sono lì dentro, si sentono bellissime. Io mi sono sentita bellissima. E questo non ha prezzo. Il completino che mi sono portata a casa, invece, un prezzo ce l’aveva, e anche bello salato. Come un paio di sedute di analisi.

Ho raccontato questa storia ad alcune amiche, che si sono prenotate per una visita guidata dalla signora Annamaria. Stamattina ci sono tornata, nel negozio delle meraviglie, per comprare un costume (in saldo, eh). Giacché c’ero però ho incontrato una storia in forma di completino, e me la sono presa (stavolta però non ho speso come l’altra volta. C’è da dire che la storia di oggi era assai meno pesa di quella di qualche mese fa). E ho detto alla signora che avrei scritto un post su di lei e sul suo negozio, e anche che prima o poi le porterò le mie amiche. “Mi faccia sapere quando venite, e mi dica anche qualcosa di loro, che vi organizzo una cosa su misura. E mi dica l’ora, mi raccomando, così decido se farvi trovare dolce, salato o bollicine”.

Bene, adesso lo sapete. Le prenotazioni sono aperte.

Per info: il negozio si trova in via Crema 8, zona Porta Romana, a Milano. Lo riconoscete dalla vetrina.

(Mi corre l’obbligo di specificare che non sono pagata dalla signora Annamaria, anzi, le faccio delle belle strisciate. Ma è così bello stare lì che non posso tenermelo per me).

Mi faccia il pieno. Di bellezza, grazie

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 25 Jul 2011 13:12:00 +0000

Alla fine in vacanza non ci volevo più andare. Tutto il tira e molla andiamo-non andiamo, il dove-chissà, i ti-faccio-sapere, ecco, mi avevano messo male. Me ne sarei stata volentieri in ufficio a lavorare. Ma il week end a Potenza per portare il pupo dai nonni non si poteva saltare in ogni caso. E allora lunedì vado al parco a fare colazione con Catepol, intenzionata a fermarmi a lavorare lì, e passa Paola. Paola non è un’amica qualunque. Siamo state insieme al liceo, e poi all’Università, dividendo sempre la stanza. Una convivenza paragonabile a quella con mio marito, dunque, con il quale ci accingevamo a festeggiare 10 anni di matrimonio (da cui la vacanza). E insomma io Paola la dovevo vedere, quella mattina, ma più tardi. non sapevo che anche lei fa parte della schiera di potentini che al mattino vanno a correre-camminare-allenarsi al parco.

Exit Catepol, entra Paola. Le racconto della vacanza che manderei volentieri al diavolo, poi passiamo a parlare di noi, come se fossimo al tavolo di cucina di una qualunque delle nostre case bolognesi. E a un certo punto ci raggiunge marito.

Non ho lavorato niente. Sono stata al parco dalle 8 all’una e mezza. E all’una e mezza Paola ha fatto l’ultima telefonata, prenotandoci un albergo a Maratea.

Sia Paola che Maratea fanno parte di un’altra vita, per me. Di quando l’estate prendevamo la mia Panda azzurro puffo e andavamo ad organizzare il Marajazz, glorioso e fugace festival del jazz. Per dire, nella Panda hanno posato le artistiche chiappe tipi come Roberto Gatto, Maurizio Giammarco, Rita Marcotulli, Palle Danielsson, gente così. Che venivano prelevati all’aeroporto di Napoli e trasportati fino alla costa perché si esprimessero sul piccolo palco di Parco Tarantini. E poi si andava a cena da Cesare a Cersuta, e poi al porto, in un bar che ha cambiato gestione, a tirare mattina. E poi si ricominciava, ogni giorno una spiaggia diversa, e l’aeroporto, e così via: la Panda era in servizio 24 ore su 24.

Quando Maratea è entrata nella mia vita “da sposata” è stato invece molto diverso. Gabriele aveva 10 mesi e fingeva di non saper camminare da solo per farsi portare per mano da tutta la famiglia. C’erano i nonni e la zia e non c’erano i musicisti. C’era una bellissima terrazza con una vista da paradiso in terra e le cicale e i profumi nell’aria, e c’era una spiaggia, quella di Fiumicello, bella ma sempre la stessa. Marito era diventato insofferente dopo poco. L’idea di prendere la macchina anche per andare a comprare le sigarette, del paese in cima al bricco, di spiagge alternative dove la distanza “in linea d’aria” era sempre in verticale; tutto questo lo faceva andare fuori di testa.

Per questo quando Paola se n’è uscita, lunedì scorso, con un candido: “Andate a Maratea! Vi mando da un mio cliente” (Paola fa la mercantessa d’arte. Io li amici che fanno, chessò, gli impiegati, proprio non mi sono mai capitati), io devo aver assunto un’espressione ambivalente. Da una parte mi sentivo luccicare gli occhi, dall’altra mi sentivo in colpa per il solo aver pensato di infliggere a marito quello che già sapevo essere un supplizio. Ma a Paola non si dice di no facilmente. E la mattina dopo eravamo in viaggio verso Maratea.

Ho instagrammato un sacco, quindi quanto è bella non lo racconto neanche. Ma non potevo instagrammare me.

La bellezza, secondo me, è un fatto etico prima che estetico. Modifica e migliora il nostro modo di stare al mondo, perché migliora il mondo. La bellezza ci nutre, non ha bisogno di spiegazioni, ignora il senso della parola praticità.

Ho provato a spiegarlo a marito, un giorno in cui avevo provato a portarlo in una spiaggia (la Darsena) dove però il mare grosso aveva lasciato solo scogli e sparute passerelle, e per un attimo ho temuto che lui mi avrebbe volentieri buttato di sotto. Ho provato a spiegargli che dopo 7 anni avevo bisogno di quel paesaggio, di quel modo così selvatico di darsi di quella costa, di quel silenzio, di quei profumi, di quei colori, di quella luce, di quegli scogli, di quelle grotte: di tutto quanto, insomma. Per i prossimi 7 anni, diciamo. Ci ho provato e non so se ci sono riuscita. Suppongo di no, visto che mi ha mandato a quel paese, in modalità anniversario, certo, ma mi ci ha mandato.

Sono stata egoista, lo so. L’ho voluto per me, non per noi. Ma adesso ho un pieno di bellezza addosso, e questa bellezza mi renderà migliore. Anche per lui.

Alcune info pratiche
Maratea si estende lungo i 30 km di costa lucana sul Tirreno, nel golfo di Policastro. Il paese si trova in alto, a circa 500 m. sul livello del mare. Le spiagge vere e proprie sono poche, mentre abbondano le calette, raggiungibili in macchina ma che richiedono delle belle scarpinate, spesso in verticale, appunto. Quindi se avete lo spirito delle capre di montagna va benissimo, e meglio andare al mare con le scarpe da tennis piuttosto che in ciabatte.

Io ho soggiornato all’Hotel Martino, a Marina. Il paesaggio che si gode da lì è veramente straordinario, si vede anche il Cristo Redentore che domina il golfo, con tutti i suoi tornanti sospesi nel vuoto, e sotto il golfo tutto intero. È pieno di piante e l’unico rumore che si sente è quello delle cicale. Un paradiso. Il servizio è discreto, ma non c’è una grande cura per i dettagli. Evitate accuratamente la colazione e non vi rovinerete la giornata.

La sera a Maratea non c’è niente. Nel senso di niente. Si può fare una passeggiata in paese o bere qualcosa al porto, ma non vi aspettate nessuna movida. Però si mangia piuttosto bene, e si beve meglio: i ristoranti del posto hanno scoperto alcune etichette della regione molto valide, che possono stupirvi. Per i bambini va bene solo se sono proprio piccoli, e in questo caso meglio scegliere posti come Acquafredda o Fiumicello, che hanno spiagge più ampie e attrezzate e soprattutto una discesa a mare accessibile direttamente dal parcheggio. Quando diventano più grandi meglio cambiare costa per qualche anno, perché servizi per loro non ce ne sono.

Infine, mi corre l’obbligo di ringraziare di cuore Arianna di Officina 27, la mia trainer, Margherita, la mia partner, e naturalmente il signor Pilates: a tutte queste persone va la mia infinita gratitudine per avermi fatto affrontare la prova bikini 2011 con grande disinvoltura :)

#donnexdonne L’azienda e il nido

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 21 Jul 2011 07:47:00 +0000

Sono stata fortunata, con le donne che ho incontrato nel corso della mia vita. Dalla scuola all’università e poi al lavoro, le donne che hanno costellato la mia vita sono sempre state donne forti, pragmatiche, brave, e capaci di fare squadra. Tranne poche eccezioni, ahimè in alcuni casi poste in posizione chiave. Per esempio il nido.

L’azienda per la quale lavoravo aveva tra i suoi dipendenti una baby sitter, la mitica Maria, 40 anni e tre figli in Perù più una con lei, tondetta e sorridente. Maria stava a guardia di una stanzetta destinata in origine ai figli dei soci, che, riprodottisi in contemporanea, avevano valutato che fosse opportuno che la tata la pagasse l’azienda invece che loro. Fatto sta che ogni tanto anche altri bambini transitavano per la stanzetta, che chiamavamo “la nursery”. Il fatto era, però, che questo posto non era in regola proprio per niente, e se un bimbo si fosse rotto la testa, per dire, l’amministratore delegato sarebbe finito in galera.

Questa la situazione quando sono andata in maternità. Quattro mesi più tardi ho realizzato che dovevo accelerare i tempi del rientro o io e il piccolo avremmo fatto un volo dal quinto piano, tanto non ci stavo più dentro. E mi è tornata in mente la nursery. E mi sono tornate in mente Simonetta e Roberta, rientrate da poco al lavoro e come tutte con grandi problemi di logistica filiale (i nidi normali accettavano bambini a partire dall’ottavo mese di età, troppo per me/ per noi). Ho deciso che s’aveva da fare, e che l’avrei fatto io, il mitico nido aziendale.

Ed ecco la donna nella posizione chiave: la responsabile delle risorse umane. La quale al primo incontro mi significò che non ce n’era mezza, spendere dei soldi e poi assumersi tutte quelle responsabilità come azienda, per le mamme, poi, che erano già tra color che son sospesi: ma quando mai. Le proposi un’alternativa: avrei creato un’associazione tra i dipendenti (eravamo in tanti, i numeri c’erano, e anche i bambini) che si sarebbe preso il nido in gestione, l’azienda sarebbe stata fuori dai giochi, ci bastava che ci lasciassero il locale fisico e Maria. Dopo un’estenuante trattativa mi dette l’ok.

Ci organizzammo così: Roberta faceva le tessere e il sito del nido, Simonetta andava a battere cassa tra i dirigenti, io mi smazzavo tutto il lavoro fuori. Tutte facevamo conoscere in giro l’idea e reclutavamo soci per l’associazione dei dipendenti. Diventai amica di un commercialista simpaticissimo, di vari impiegati dell’ASL e del Comune, di una buona metà dei proprietari di nidi privati di Milano. In due mesi feci milioni di telefonate e di visite in svariati uffici, riunioni su riunioni con colleghi all’inizio dubbiosi e poi sempre più convinti, ancora qualche incontro di cortesia con la responsabile del personale per allinearla sui progressi e per convincerla a firmare l’accordo (essenziale per non ritrovarci senza una sede da un giorno all’altro).

“La casa dei monelli” nacque un giorno piovoso di gennaio. La prima assemblea dei soci dell’associazione dei genitori fu un successo. Avevamo tutti voglia di prenderci questa responsabilità, ma soprattutto avevamo tutti voglia di un posto sicuro in cui tenere i nostri bambini, i figli dell’Internet.

I primi tempi furono deliranti. Trovati i fornitori (serviva almeno un’altra persona fissa per poter tenere fino a 8 bambini, e le richieste avevano cominciato a fioccare), si doveva organizzare la mensa, definire ruoli e responsabilità, occuparsi dell’amministrazione (un’altra donna fantastica, Paola, responsabile dell’amministrazione dell’azienda, si prese in carico questo compito così spinoso), dirimere le frequentissime liti tra Maria e le tate esterne. La mia vita professionale prese una china particolare: nonostante fossi stata demansionata perché colpevole di maternità, decisi di non rinunciare alle due ore di allattamento che mi spettavano fino all’anno di età del bambino, e quelle due ore le passavo a tenere in vita il nido, che ancora non poteva andare sulle sue gambe.

Ottenemmo condizioni per l’epoca straordinarie per un nido: i bambini sarebbero stati accettati fin dalla fine della maternità obbligatoria (dal terzo mese di vita), si seguiva l’orario e il calendario aziendale (significa che anche il giorno di Natale, se l’azienda fosse stata aperta, il nido sarebbe stato operativo), e se un bimbo era malato il nostro fornitore ci mandava una babysitter a casa a prezzi ridicoli.

Spesso non riuscivamo ad andare a prendere i bimbi alle 18 in punto, e allora Maria ce li portava, passegginomuniti, alla scrivania. Oppure Maria arrivava tardi, e allora una delle mamme si fermava a tenere i bambini fino al suo arrivo. Ogni tre mesi circa la responsabile delle risorse umane mi convocava per comunicarmi che stavano pensando di chiudere il nido, e di trovare soluzioni alternative. E ripartiva il circo: ricerca di fornitori, ricerca di sedi alternative, preventivi, regolamenti. Poi tutto rientrava, miracolosamente. Cioè, un po’ per miracolo e un po’ perché nel frattempo nel nido erano entrati anche pargoli d’oro, per dir così. E insomma La Casa dei Monelli è durata circa sei anni. Poi l’azienda ha cambiato sede e ciao.

Considero tuttora il nido aziendale uno dei miei progetti meglio riusciti. Per sei anni ho avuto colleghi meno assillati all’idea di dove tenere i bambini, più sereni anche quando i pupi si ammalavano. E oggi non potrei neanche concepire un’azienda senza un servizio del genere, alla faccia della responsabile delle risorse umane. Per me è una buona prassi, buona assai. Per voi?

Qui tutti i link ai post pubblicati.

Un grazie speciale a Monica, che anche lei, quando si sbatte si sbatte.

Bambini e tecnologia, mamme e imprenditoria: la vita sociale di una (mamma) blogger

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Thu, 30 Jun 2011 09:38:00 +0000

Non se ne esce. Io la mamma l’ho messa tra parentesi, ma poi puntualmente ci ricasco. E mica a malincuore, eh. No no, con tutte le scarpe, tacco 10 che il 12 non ce la posso fare.

E insomma come avrei potuto rifiutare l’invito di Deviot al primo Vodafone Time, un ciclo di aperitivi a tema, il cui argomento della serata era il rapporto tra Internet e i genitori? Come non esserci, se la padrona di casa è Paola Bonomo e le relatrici Lia Celi – un mito – e Antonella Peschechera – un’amica?

Perciò eccomi, a confrontare la mia esperienza con quella di chi al tema ha dedicato un ampio spazio, il portale InFamiglia di Vodafone (per inciso, dello stesso argomento ci siamo occupati a lungo con Sai come me lo immagino, il sito Nesquik dedicato ai genitori, in cui Guglielmo, fantastico adolescente techy, spiega Internet ai genitori. Ecco, questo è il contesto e il mio livello di interesse per la cosa).

Dico la mia. Gabriele si è reso conto dell’esistenza di Internet molto presto. Al nido, per essere precisi. Nido aziendale che chiudeva alle 18, e se a quell’ora non ero ancora pronta eccolo che mi veniva recapitato alla scrivania, con tanto di passeggino. Ho cercato di evitare che incollasse gli occhi al monitor fino ai 2-3 anni, per ragioni eminentemente oftalmiche, ma a parte questo non avrei potuto avere meno remore. Del resto si fa presto. Se il papà fa l’Internet di mestiere da quando Internet non esisteva e si lavorava sulle reti neurali per arrivarci poco a poco, e la mamma ha iniziato a progettare siti quando gli unici siti decenti erano quelli porno, ci vuole poco ad interessarsi.

Quindi il pargolo è stato introdotto all’Internet assai precocemente. Prima con i video su Youtube, poi con i giochi dei siti fatti dal papà, poi con i giochi dei siti fatti dagli amici di mamma e papà. Diciamo che non abbiamo mai negato un tester a nessuno, se ce n’era bisogno.

Ma guardare il digitale con gli occhi di un bambino è tutto diverso. Per esempio per Gabriele è inconcepibile che esistano piattaforme diverse tra di loro e che non si parlino. Lui ha scoperto Spore, un gioco in cui si possono costruire creature fantastiche, sul pc (che consiglio caldamente, è un laboratorio di creatività spettacolare). Ha creato centinaia di mostrini, e un giorno è arrivato Spore anche per la Wii. Dove però la creatura è solo una, puoi modificarla a piacere ma hai dei limiti, dettati dall’adventure in cui è calata. Perciò ben presto è arrivata la richiesta: mamma, puoi portare le creature dal pc alla Wii? E no che non posso, amore, sono due piattaforme diverse (non gliel’ho venduta proprio così, ma il senso era questo). E lui: ma che significa piattaforme diverse, se possiamo vedere i film che stanno sul pc in tv, potremo vedere anche le creature. Ecco. E allora pensavo che sì, è assurdo che ci siano tutti questi limiti, e a poco vale la ragionevolezza professionale. Del resto, non è mica nato così l’iPhone?

Però, però. Noi siamo così, ma non tutte le famiglie sono così. Passo intere serate a parlare ai miei nipoti adolescenti di Facebook e di come va bene e non va bene usarlo, a mettere in guardia amiche un po’ naif su cosa condividere e cosa no sui loro figli. Io ho fatto una scelta un po’ talebana, da vecchia scuola, diciamo così: in rete non metto niente che riguardi mio figlio, non una foto, un video, un riferimento a lui che sia localizzabile. Quando sarà grande, se vorrà, sarà libero di mettere in piazza i fatti suoi autonomamente, ma finché è sotto la mia tutela niente (non considero parte della sua privacy gli sporadici episodi che posto sul blog, quello è più che altro colore locale).

Adesso Gabriele ha quasi 8 anni, e il suo tempo tecnologico è contingentato: 30 minuti di DS (adesso siamo nel tunnel dei Pokemon, ahimè), o di Wii, o di pc. Stop. Finché dura. E se va su Internet ci sono anch’io, anche se lui è perfettamente in grado di muoversi.

Per tornare alla serata: ho conosciuto LaVale! Non ci potevo credere, ho anche fatto un po’ la figura della groopie, ma il suo è stato uno dei primi blog che ho letto, e allora come si può rimanere insensibili? Che poi all’epoca avemmo anche un breve scambio di mail, ma questo non gliel’ho detto.

Invece stasera parlo io. All’aperitivo organizzato da Working Mothers Italy, a chiacchierare di come si fa a fare la mamma imprenditrice della rete. Che sarei io (oddio, che mi metto?). Se siete a Milano passate, saremo al Milk Bar di via Mazzini 20. Sarà un piacere conoscersi personalmente, come dicono i miei amici digital pr.

La via Emilia e l’ottico anarco-insurrezionalista

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Wed, 22 Jun 2011 13:37:00 +0000

Ho sempre pensato che lungo la Via Emilia passi una vena di follia. Non una follia grave, disfunzionale, invalidante; piuttosto una follia che rende le persone particolari, sopra le righe. A crearmi questa convinzione sono stati prima i racconti di mio marito – indigeno di quelle bande – e poi il fatto di averne conosciute un po’, di queste persone.

Un soggetto parecchio interessante è l’ottico anarchico-insurrezionalista di Castelmaggiore, Piacenza.

Va fatta una premessa. Chiunque porti gli occhiali ha un’idea abbastanza precisa di quanto costino, e forse anche del fatto che ci sono poche e difficili enclaves in cui il prezzo può subire dei crolli apparentemente inspiegabili. Il fatto è che il mercato dell’ottica è caratterizzato dal fatto di applicare ricarichi altissimi, che vanno in generale dal 100 al 400%. Quindi, se l’ottico spende 10 per una montatura, poniamo, poi la può rivendere anche a 40 – e a volte anche di più, se l’arredamento del punto vendita è quello giusto. Mica male.

Ora. Tutto comincia con la notizia, non so più quanto tempo fa, che c’è a Castelmaggiore quest’ottico che applica prezzi onesti. Tipo che paghi gli occhiali la metà di quanto li paghi altrove. Quindi, dovendo rifare il parco occhiali al completo, si va. In fondo siamo vicini alla casa di famiglia del coniuge, ci vorrà poco.

E invece. Arriviamo a Castelmaggiore verso le 3 del pomeriggio. Individuiamo il negozio, ma è chiuso. Davanti, 5 o 6 persone evidentemente in attesa. “A che ora apre?” facciamo noi a uno a caso. “Non si sa esattamente, dicono alle 4, 4.30, ma qualche volta anche alle 5”. Ok. Andiamo a bere un caffè. Sono le 15.40 e ora in coda ci sono 8 persone. Alle 16.15 un gelato, e dieci persone. Alle 16.45 apre. Entra il primo.

Per farla breve, noi che siamo dopo 4 clienti (molti ci vanno in compagnia, che intanto si fanno due chiacchiere) entriamo alle 18 circa.

Noi abbiamo in mente gli ottici “normali”: superfici linde, espositori sui muri, cassettini alle spalle. No, non ci siamo proprio. La superficie del tavolo non si vede, è sepolta sotto occhiali fatti, occhiali da fare, montature, prescrizioni. Appoggiate ai muri, vetrine contenenti chissà cosa, ma di certo non montature in esposizione. Alle nostre spalle un espositore con l’unico specchio disponibile, ma piccolo piccolo. Lui è un omino quasi pelato, con la faccia incazzata dei vecchietti da western vecchio stile.

E infatti dopo un attimo apostrofa marito: “E dov’è che stai, tu, a Milano?” “Sì” “Allora sei italiano, gli italiani non mi piacciono” “…”

È che il mondo per questo simpatico si divide in due categorie: gli italiani e i non italiani. Lui ovviamente non è tra i primi. Gli italiani, per dire, sono tutti imbroglioni, ladri, approfittatori (ecco, non mafiosi, questa fascia non è contemplata). Prova ne sia, appunto, il mercato dell’ottica. Verso il quale si lancia in invettive furibonde; lui sa tutto di tutti i marchi, chi è e che fa questo, chi era e che faceva quello, da dove vengono veramente le montature, quali aziende lavorano bene e quali fanno finta. Insomma, ci si fa una cultura nel settore, infarcita di viscerale sdegno.

E allora la sua politica di prezzi è una presa di posizione ideologica, non di mercato. Lui applica i ricarichi di tutti gli altri settori. E ha una caterva di clienti che si sottopongono alla corvée del viaggio, dell’attesa, del comizio (ché se vai da lui un comizio te lo becchi, niente da fare), tutti contenti di tornare a casa con due paia di occhiali al prezzo di uno, spesso con un po’ di resto ancora.

Ah, poi gli occhiali bisogna andare a ritirarli. E lui non risponde al telefono, quindi non lo si può chiamare prima per sapere se sono pronti. E una volta non li abbiamo trovati: gli occhiali erano stati fagocitati dal tavolo. Succede. Altro giro, altro regalo.

P.S. per ulteriori informazioni, scrivetemi in pvt

A un certo punto devi farti riconoscere

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 06 Jun 2011 13:50:00 +0000

La tata del mio pupo va per i 60 ma non si capisce. La tata del mio pupo non è andata al mare per 30 anni perché a suo marito il mare non piace e si becca le vacanze in montagna da quando si sono sposati; ora ci è andata per un week end con la parrocchia e quando me lo raccontava aveva le lacrime agli occhi. La tata del mio pupo ha sempre fatto la tata, e nei ritagli di tempo lavorava a maglia o ricamava, ma seriamente: faceva i campionari di maglia per gli stilisti (indimenticabile un pull rosso Valentino, fatto per il medesimo ed eletto capo di punta di non so più quale sfilata); poi il marito ha sviluppato un’allergia per la lana e ha smesso. La tata del mio pupo dice che la cosa più importante per lei è il rispetto: dell’autorità, dei genitori, del marito (più o meno in quest’ordine). La tata del mio pupo, quando ho avuto la mia settimana di passione in giro per l’Italia ha chiesto a mio marito: “ma tu non le dici niente?”, e quando lui le ha risposto “se lei è felice, io sono felice per lei”, si è commossa. La tata del mio pupo frequenta la mia casa da quando il pupo è nato, e dal suo primo giorno di materna è da noi tutti i giorni. La tata del mio pupo mi considera una fuori di testa da sempre (per esempio un giorno sono tornata a casa e avevo in borsa della birra presa dal garage, e lei mi fa “ma come, c’era bisogno del latte e tu porti la birra”, e io a spiegare che non ero andata a fare la spesa, ma che non doveva preoccuparsi, non avrei dato la birra al pupo al posto del latte), ma ora di più. La tata del mio pupo mi ricorda le feste della scuola, le riunioni, i compleanni, e mi guarda ogni volta con riprovazione perché io le do sempre l’idea di essermeli dimenticata, questi gioiosi avvenimenti. La tata del mio pupo mi dice che una volta la settimana almeno dovrei andare a prenderlo a scuola, il pupo, e portarlo al parco con le altre mamme o le altre tate degli altri pupi, e mi guarda con riprovazione perché io le dico ci proverò, appena posso lo faccio, ma poi non lo faccio mai. La tata del mio pupo “si dimentica” di preparargli la cena perché il pupo dovrebbe cenare con noi, e noi dovremmo essere a cena alle 7 e mezza, mica alle 9. La tata del mio pupo mi dà la morte.

Quello che la tata del mio pupo non sa è che per alcuni anni ha avuto a che fare con il mio avatar. Di cui lentamente ma inesorabilmente mi sto liberando. Perché non c’è situazione più orribile del sentire di vivere la vita di un’altra persona. Anche se sta bene alla tata del pupo.

E dire che avevamo cominciato bene, non io e la tata ma io e marito. Il pupo ci seguiva ovunque, ma cercavamo di non farci mancare niente (a parte il cinema, vabbè). Ogni tanto venivano a trovarci i miei e cercavamo di ritagliarci almeno una serata solo per noi. Oppure il pupo rimaneva con la vicina, ed erano felici tutti e due, e anche noi. Poi volevamo portarlo in barca, da subito, così se ne faceva una ragione.

A un certo punto però i miei non sono venuti più, il pupo ha iniziato a recalcitrare per certe uscite, e dopo la morte della cagnolina anche la vicina ha perso il suo fascino. Quanto alla barca, le volte che riuscivamo ad organizzare con altre famiglie (che mica puoi far subire un pupo a un equipaggio di single) capitava sempre che all’ultimo momento uno dei pupi si ammalasse, e senza accorgercene ci siamo dimenticati del proposito.

Questa cosa è andata, non bene, ma andata. Poi un giorno ho mollato il lavoro che mi stava ammazzando, ho iniziato a farmi un mazzo tanto per conto mio, mi sono iscritta a Pilates, ho riscoperto il piacere di mettermi la crema idratante tutte le mattine. E mi sono resa conto che ricominciavo a respirare. E ho deciso che volevo respirare fino in fondo.

Ho consultato la rete: un po’ di persone sagge, wikipedia alla voce “tata”, l’oroscopo di Internazionale. Salta fuori che c’è un sacco di gente che si fa domande e che si dà risposte su cose simili. Che arriva un momento in cui uno deve riprendersi la sua vita, cercando sì di non fare vittime, ma evitando accuratamente che la vittima sia lui stesso. Che c’è chi vuole prendersi “il resto”, come dice Flavia, e chi analizza la situazione in termini di alfa e beta o anche di smalto nero rosso, come Chiara. Che quest’anno mi dice bene, secondo gli astri. Che adesso che sono partita non mi posso più fermare, neanche se lo volessi.

Perciò il programma per il prossimo futuro – ma anche per il presente, alcuni passi sono stati già fatti – è serratissimo, e temo che la tata del pupo dovrà farsene una ragione.

E la mia parola del mese è riappropriazione. Che, stante la situazione attuale, dovrò gestirmi più che altro come un esproprio proletario.

(Che poi io capisco che se una tata si ritrova con una che un giorno le dice “guarda, abbiamo scherzato, hai presente quella con la mia faccia che stava qui fino a ieri? Beh, non sono io, era un avatar, sai che vuol dire avatar?” un po’ si sturba. Ma è pur vero che potrei, in una botta di milanesità, farle presente che pagopretendo. Oppure farle notare che essere un avatar per 8 anni è di certo strano, ma è molto più strano non confessare al consorte che la montagna ti fa cagare, e andare avanti così per 30 anni).

(Alla voce “tata” Wikipedia ha una pagina di disambiguazione che porta a un’altra piuttosto banale intitolata a “babysitter”. Ecco, stavolta è stata proprio lo cosa meno utile).

A cena con Badgeville

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Wed, 01 Jun 2011 08:17:00 +0000

“Ma dove cavolo è Kettydo?”

Effettivamente per una come me, dotata del senso di orientamento di una trottola ubriaca, non è così banale. Prima di arrivare alla meta sono passata in altre due situazioni – un set fotografico per chissà cosa e una festa rasta –, ho mandato l’SMS di cui sopra e ho fatto una telefonata.

[Piccolo disclaimer per gli amici di Kettydo: la prossima volta, negli inviti, non indicate solo il civico, ma anche il piano e il numero di loft. Ho motivo di pensare di non essere la più imbranata del mondo, e se anche fosse così, fatelo per me, che tanto non vi costa niente lo stesso ;)]

L’occasione era ghiotta: io e qualche altro blogger eravamo invitati a cena per conoscere Maarten De Zeeuw, Direttore Europa di Badgeville.

Badgeville è una piattaforma (white-label, quindi customizzabile dal singolo brand che ne fa uso) che introduce meccaniche di gioco nella normale attività degli utenti dei siti, con dinamiche fortemente integrate ai social media. Quindi, a seconda dell’attività svolta, i membri della comunità riceveranno punti, badge, coupon, e così via, proprio come se fossero su Foursquare o su Miso o su un qualunque socialcoso con una forte componente di gaming.

E infatti la novità di Badgeville è in questo, che potrebbe essere il nuovo trend social dopo la geolocalizzazione: la gamification. Il presupposto è più o meno: se l’attività in rete diventa in gioco, le persone risulteranno stimolate ad attuare certi comportamenti, e questi comportamenti saranno misurabili, perché non più dispersi nel mare magno dei social network ma concentrati, per così dire, in un unico hub, che potrebbe essere costituito dal sito del brand. Bello, dice. Sì, bello, soprattutto dal punto di vista del marketer, che finalmente potrà dare i numeri con un po’ di senso (perché poi, gira che ti rigira, il punto è sempre lì: i numeri).

Io però ho fatto un altro pensiero, ed è quello che voglio condividere, più che un’analisi del fenomeno in sé (per il quale si trova in rete ricca documentazione).

Leggo nel sito gamification.it:

La gamification ha due obiettivi decisamente interessanti […].

Il primo è “stimolare un comportamento attivo e misurabile”. L’implementazione di meccaniche ludiche è uno dei metodi più efficienti per coinvolgere le persone nelle attività di un sito e di un servizio, ma anche per agevolare comportamenti offline. […]

Il comportamento dell’utenza è misurabile, raccogliendo i dati basati sulle azioni compiute all’interno del gioco. È perciò possibile effettuare una profilazione degli iscritti, permettendo di concentrarsi particolarmente sul target e/o cercando di espandere il potenziale bacino d’utenza.

Il secondo obiettivo della gamification (in realtà, per certi versi, presupposto del primo) è “guidare un interesse attivo verso il messaggio da comunicare”. La gamification è dunque un mezzo per veicolare efficacemente le varie informazioni, focalizzando l’attenzione dell’utente verso la campagna di comunicazione ed il brand. Per esempio la gamification applicata ad un sito può valorizzare il messaggio, migliorare il coinvolgimento e raggiungere fasce demografiche differenti. […]

La domanda che mi sorge spontanea è la seguente: che differenza c’è tra questo e la raccolta punti di Ferrero o dell’Esselunga? Lasciamo stare che una cosa è on e una è off line. Tutti i meccanismi di loyalty si basano sull’attivazione dei clienti e sono finalizzati, oltre che alla fidelizzazione, alla misurabilità. Lasciamo stare anche, incidentalmente, che nella maggior parte dei casi tutti i dati rilevati da un programma di loyalty rappresentano solo un sottoinsieme dei fattori che incidono sulla vita di un brand, poiché gli altri atti d’acquisto – quelli di chi la carta fedeltà non ce l’ha, nel caso specifico – rappresentano una mole di dati troppo imponente per poter essere veramente utilizzata: in altre parole, anche se l’Esselunga sa che cosa compro ogni settimana, questa informazione non le serve a niente, oltre che a sapere che una volta l’anno mi regalo un gadget con i punti che ho accumulato.

E da questa domanda la successiva diventa: non è che siccome non abbiamo abbastanza fantasia stiamo riproponendo logiche tradizionali (nel senso di marketing tradizionale, quello delle 4 P) alla rete? Insomma, il problema oggi come oggi è, per le attività social, la misurazione. Non la misurabilità, che sarebbe anche possibile, semplicemente adottando KPI diversi da quelli tradizionali; bensì la misurazione in sé, poiché il difficile è far digerire ai marketer suddetti che i numeri danno un’idea parziale di quello che succede veramente al brand quando va in rete, tra le persone, nel mondo.

Badgeville sfrutta molte delle potenzialità espresse dalle dinamiche della rete, e questo è un bene, perché vuol dire che nella rete "ci sta dentro", e anche alla grande. Però la finalità in sé non mi sembra veramente innovativa, non ai fini del marketing e di una cultura del marketing che fa fatica a liberarsi delle zavorre degli ultimi, diciamo, trent'anni. Se vogliamo andare verso una relazione con il consumatore ho dei dubbi che la strada possa essere questa: avrò consumatori fidelizzati al gioco più che al prodotto, a meno che io non sia veramente bravo e riempia il gioco (di cui prima o poi la gente si stuferà, come si è stufato di Farmville) di contenuti effettivamente utili alle persone. Alle persone, non ai consumatori, né al brand.

Ecco, queste sono solo considerazioni. Che mi vengono così, da marketer mio malgrado e umanista di formazione. Proporrò sicuramente Badgeville ai miei clienti, e ci giocherò, anche. Ma continuerò a cercare il modo di andare davvero in una direzione che possa essere fedele alle persone che stanno in rete più e prima che ai miei colleghi marketer.

Sapessi com’è strano svegliarsi stamattina a Milano

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Tue, 31 May 2011 09:07:00 +0000

“Papà, che significa destra e sinistra?”

Avevo più o meno l’età di Gabriele. Mio padre e i miei zii facevano politica attiva, a vari livelli e in vari modi; mio nonno ci raccontava con un misto di compiacimento e infinita tristezza di quando era nel sindacato e i fascisti non lo facevano lavorare; i miei cugini mi trascinavano ai comizi in piazza per le amministrative del loro paesino, e mi insegnavano gli slogan da scandire. E a 11 anni i miei insegnanti di prima media mi hanno portato in manifestazione con uno striscione più grande di me.

Tutti insieme hanno fatto la mia educazione politica. Mi hanno insegnato i valori dell’impegno civile, del lavoro, della partecipazione. Mi hanno insegnato che cosa significa credere in qualcosa, mi hanno insegnato il senso critico.

Più tardi sono venute le canzoni di Guccini e di Gaber. A darmi uno spunto in più per esercitarlo, quel senso critico.

La cosa che mi sconcertava di più, fino a qualche tempo fa, era questa: come farò a trasferire questi valori a mio figlio? Come farò, se questi valori non li vedo da nessuna parte?

Ma anche: sono fatta male io? Se non mi avessero insegnato lo spirito critico sarei amministratore delegato della Fiat o delle Ferrovie dello Stato?

E poi è arrivata questa campagna elettorale. Come quelle di quando ero bambina, che non mi pareva vero. E ho raccontato, spiegato.

“Mamma, chi vince comanda?”
“No, Gabri, chi vince governa”

Forse siamo ancora in tempo: per trasferire valori, per trovarceli attorno, per dare e citare esempi, per esercitare il nostro spirito critico e insegnarlo ai nostri figli. Che se diventeranno amministratori delegati di qualcosa lo dovranno anche a questo. Forse. Spero.

Abito a Milano da 17 anni, e stamattina per la prima volta mi sono sentita milanese. Meridionale, ma milanese.

Con in testa due canzoni: la libertà di Gaber e l'inno nazionale. Chissà come mai.

Grazie sindaco, da una che ci credeva ma che si sentiva stupida a farlo.

Non sei più meridionale

noreply@blogger.com (giuliana laurita) — Mon, 23 May 2011 15:39:00 +0000

Conosco Maurizio da quando avevo 15 anni, ed è uno dei pochi amici sopravvissuti ai miei – per anni frequenti – trasferimenti e all’abitudine, acquisita non so più perché, di non lasciarmi dietro niente, neanche le persone.

In questi quasi 30 anni naturalmente ci siamo più volte allontanati, anche se mai in modo premeditato ma sempre in nome delle “cose della vita”, e poi riavvicinati. Di certo, ogni volta che torno a Potenza, cerco sempre di ritagliarmi un po’ di tempo per lui e la sua famiglia.

Lo scorso week end lui e i suoi sono venuti a trovarmi, complice l’impresa della moglie, che è appena diventata mia cliente. Da giovedì a domenica ci siamo visti molto più spesso di quanto non sia successo negli ultimi anni, anche se i primi due giorni sono stati consacrati al lavoro e lui si è spupazzato i pupi in giro per Milano. Così si è chiuso il cerchio: dopo una conoscenza personale, anche professionale (per quanto solo di striscio, non essendo lui direttamente coinvolto in questo aspetto).

Domenica sera l’idea era di provare qualcosa di molto milanese. Maurizio voleva il brasato, ma con 30° non lo servono (e meno male), e quindi, considerato anche il pomeriggio molto movimentato per grandi e piccini, abbiamo fatto una cosa molto più milanese del brasato: l’happy hour. In un bar vicino al loro albergo, così da poter andare a nanna presto.

E tra un bicchiere di vino e uno spritz a un certo punto Maurizio me lo dice:

“Tu non sei più meridionale”.

…

Da qui in avanti dirò cose impopolari e politicamente scorrette.

Ho lasciato Potenza a 19 anni. Ho studiato a Bologna, ho fatto la tesi a Rennes e a Parigi, ho lavorato a Parigi, sono sbarcata a Milano e mi ci sono fermata. Sono 24 anni, quindi, che non vivo più in Basilicata. Più di metà della mia vita. Ma ogni singolo giorno di questi 24 anni ho tenuto molto ben presente da dove vengo. A fasi: con nostalgia, con rabbia, con dolore, con felicità, anche. Per il fatto non starci più. E poi di nuovo con la speranza di poter ridare alla terra dove mi sono formata almeno un po’ di quello che mi ha dato lei. Il senso del progetto in cui mi sono imbarcata con la moglie di Maurizio è anche questo.

24 anni sono un sacco di tempo: sono un tempo ragionevole per prendere le distanze ma anche per osservare, per imparare a criticare e anche ad apprezzare, per pensare a delle soluzioni e per farsi una ragione che forse soluzioni non ce ne sono. E per prendere in mano un progetto che significa proprio provarci di nuovo.

Ho imparato che molti cliché dei lucani (non parliamo di meridionali, sono tutti diversi tra loro, i meridionali) sono veri.

C’è un punto sul quale non accetterò mai i miei conterranei: loro scambiano sempre il diritto con il favore.

Se ho bisogno di un’auto nuova, vado dal mio amico concessionario che mi farà un favore.
Se devo fare un documento, vado dal mio amico che lavora in comune e gli chiedo un favore.
Se faccio lavorare una persona gli sto facendo un favore. Ma anche:
Se una persona lavora per me, magari in emergenza, mi sta facendo un favore. E ancora:
Se lavoro, faccio un favore a chi mi fa lavorare.
Se mi danno le ferie in ufficio mi fanno un favore.
Se mi assumono invece di tenermi a lavorare in nero mi fanno un favore.

Eccetera.

Questi sono solo degli esempi, ma su questo atteggiamento si può declinare l’intera esistenza di una persona nata e cresciuta in Basilicata. Per tutta la vita chiederà e riceverà favori, senza minimamente rendersi conto che nella maggior parte dei casi sta semplicemente effettuando quella che nel resto del mondo è una transazione. Tutto il resto è un corollario.

Ho cercato di spiegare questa cosa a Maurizio, e non so se ci sono riuscita. È che ogni volta che parlo della Basilicata, di Potenza, dei lucani, di me in relazione a tutto questo, mi viene da piangere per la rabbia, e se penso a trattenermi dal piangere non riesco ad essere così chiara nello spiegare i pensieri che mi sono costruita nel tempo.

Il fatto di rifiutare questo sistema vuol dire che non sono più meridionale?

A me però piace pensare ai lucani con queste parole di Leonardo Sinisgalli:

Girano tanti lucani per il mondo, ma nessuno li vede, non sono esibizionisti. Il lucano, più di ogni altro popolo, vive bene all’ombra. Dove arriva fa il nido, non mette in subbuglio il vicinato con le minacce e neppure i “mumciupì” con le rivendicazioni. È di poche parole.

Quando cammina preferisce togliersi le scarpe, andare a piedi nudi. Quando lavora non parla, non canta. Non si capisce dove mai abbia attinto tanta pazienza, tanta sopportazione.

Abituato a contentarsi del meno possibile si meraviglierà sempre dell’allegria dei vicini, dell’esuberanza dei compagni, dell’eccitazione del prossimo.

Lucano si nasce e si resta.

Gli emigranti che tornano dalla Colombia o dal Brasile, dall’Argentina o dall’Australia, dal Venezuela o dagli Stati Uniti, dopo quaranta anni di assenza, non raccontano mai nulla della vita che hanno trascorso da esuli. Rientrano nel giro della giornata paesana, nei tuguri o nelle grotte, si contentano di masticare un finocchio o una foglia di lattuga, di guardare una pignatta che bolle, di ascoltare il fuoco che farnetica. E di uscire all’aurora se hanno un lavoro o un servizio da compiere, uscire all’oscuro per tornare di notte.

Non si tratta di una vocazione alla congiura o alla rapina ma di una istintiva diffidenza verso il sole. Dove c’è troppa luce il lucano si eclissa, dove c’è troppo rumore il lucano s’infratta. Non si fa in tempo a capire questo animale, a fare un passo di strada insieme, che già fugge alla svolta. Per andare dove?

Gli amici che hanno qualche dimestichezza coi lucani hanno capito la strategia, li fanno cuocere nel loro brodo. C’è un tratto caratteristico dei lucani, un tratto sfuggito ai viaggiatori, da Norman Douglas a Carlo Levi, sfuggito ai benefattori, da Adriano Olivetti a Clara Luce, e forse agli stessi sociologi.

Il lucano non si consola mai di quello che ha fatto, non gli basta mai quello che fa. Il lucano è perseguitato dal demone della insoddisfazione.

Parlate con un contadino, con un pastore, con un vignaiolo, con un artigiano. Parlategli del suo lavoro. Vi risponderà che aveva in mente un’altra cosa, una cosa diversa. La farà un’altra volta.

Come gli indù, come gli etruschi egli pure pensa che la perfezione non è di questo mondo. E difatti, scolari e bottai, tagliapietre e sarti, muratori e fornaciari si fanno seppellire ancora con tutti gli arnesi.

Essi pensano di poter compiere l’Opera in un’altra vita. Quando avranno pace.

Non trovano in terra le condizioni necessarie per poter fare il meglio che sanno fare. Strana etica. L’ultimo tocco, il tocco della grazia il lucano non lo troverà mai. Eppure nella nitidezza del disegno ti parrà di intravvedere l’opera compiuta. Manca un soffio. Questo è un popolo che la saggezza ha portato alle soglie dell’insensatezza. Come una gallina che s’impunta davanti alla riga tracciata col gesso l’intelligenza dei lucani si distoglie per un niente, si blocca appena sente volare una mosca.

L. SINISGALLI, Il ritratto di Scipione e altri racconti, MI, Mondadori, pp. 165-166