Mangadelvalle

Sol/Off

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sat, 10 Dec 2011 04:23:00 +0000

Post Card

La tarde es frágil como las galletas de sal y el piso huele a desinfectante de hospital. Has dicho en alguna ocasión que el fuego pesa como las mentiras pero que las mentiras son más calientes y más incómodas de llevar. El piso está frío, mi cuerpo está desnudo y casi tan frío como el piso. Quiero escribirte algo con buena tinta, algo así como una conversación estilo libre donde parezca que prestas atención y donde yo aparente decirte algo importante. No hay hormigas ni ningún bicho en el piso, sólo se respira una incómoda blancura y seguro desde el suelo se debería ver mejor el techo, con las imperfecciones propias de todos los techos pero, no se ve nada diferente que si mirara hacia arriba estando de pie. En la pared, el suiche de la bombilla está en off y afuera, el sol está entre nubes y eso es algo similar a estar en off. Las ventanas cerradas reciben el golpe del viento aunque la vibración no es muy perceptible, pero están un poco empañadas y una que otra gota se desliza hacia abajo de vez en cuando. Algo del viento de afuera se cuela por la rendija de la puerta. Nena, hay algo que no cuadra con esto de estar pensando en escribirte palabras decentes, no hay nada bueno en mi tipo personal de conversación-estilo-libre. No hay papel o sí hay, pero no al alcance de la mano y eso es suficiente para que se justifique decir que no hay. Quiero escribirte algo y no pensar, escribirte algo con buena letra, dejar que la música siga sonando en algún lugar de la casa, recordar algo de Jethro Tull, cerrar los ojos, dejar que el sonido del viento llegue y que el año se acabe. El teléfono puede sonar en cualquier momento y odiaría contestarlo. No hay nada de conversación estilo libre en un teléfono, y en el teléfono no soy precisamente hábil así que seguir en el suelo es mi mejor forma de no hacer nada y por tanto mi forma ideal de engañar a mis tragedias por un rato. Seguro más tarde, en otra ocasión, los colores y las grietas del techo serán más claras y pueda entonces levantarme a escribirte algo.

La tristeza es más pastosa que el cemento

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 20 Sep 2011 05:39:00 +0000

Nena, nuestros fantasmas están allí como un mal chiste que se dice cuando se está borracho. Valledupar grita y yo escucho. Recuerda que la ira te hace gritar y los orgasmos también, así que el silencio es la única sensación indivisible. El silencio es la única sensación de poder que se siente en las manos y en los ojos. Pero afecta directamente nuestros oídos. Si envuelves la risa de una cucaracha en una bóveda de concreto, a la vuelta de un año tendrás mil cucarachas y un alarido que ensordecería al planeta. Las cucarachas no son malas, simplemente encuentran la mejor forma de sobrevivir, como los políticos o como Batman, la misma cosa. La diferencia es que Batman lleva un vestido motivo murciélago y los políticos sonríen en los afiches. Hoy he visto tres películas, un vídeo musical y 7,32 minutos de porno. De las seis horas que estuve tirado frente a la pantalla he aprendido que estar tirado seis horas frente a una pantalla duele, y que la tristeza es más pastosa que el cemento. Porque hay colores que hablan de la gente y gente que se ve a blanco/negro. Nena, a mí me gusta el rojo porque se parece a la sangre y a los corazones, aunque no puedo negar que los colores en los westerns son geniales. Hoy he leído unas líneas de Bukowsky: ¿Bebe?, me preguntará / ¿hace los ejercicios, / toma las vitaminas? / Creo que simplemente estoy enfermo / De la vida, siempre los mismos / Factores fluctuantes / Rancios. Bukowsky era un buen tipo nena, y tenía los huevos suficientemente grandes para mirar a cualquiera y escupirlo a la cara, pero era incapaz de torcerle el cuello a un pollo. Lo comprendo. Soy la apuesta perdida de un tipo siempre perdedor en el hipódromo, soy los números fluctuantes en la pantalla cuando el perdedor mira. Y no creas que perder es algo bueno o tiene algún mérito, ni siquiera ser buen perdedor es suficiente. Los únicos perdedores famosos están condenados a muerte o perdieron la oportunidad de penalti en la final de un mundial, pero yo prefiero otras opciones. La lluvia cae y ahora mismo debe estar mojándose algún ladrón y una que otra víctima de ese ladrón. Recuerda nena: podemos escapar de los gritos, pero jamás del silencio. El silencio es asesino y viene por nosotros.

Sobre el blog, concursos y entradas

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Mon, 12 Sep 2011 04:13:00 +0000

Desde hace más de cuatro años vengo publicando casi cualquier cosa en este blog, casi cualquier tema y cometiendo todos los errores posibles. 124 entradas, 748 comentarios. Es claro que no es nada notable, ni es tampoco el blog más popular, pero este espacio ha sido (como lo fue cuando lo abrí la primera vez) el rincón donde me siento protegido pero con las ventanas abiertas y paredes de cristal. Estos son los gritos que se pierden en la maraña de una red de enlaces y de posiciones. Siempre pienso en los escritores que se abren un espacio como este y lo hacen solo por petición de su editor o su representante. Los escritores latinoamericanos que publican en las editoriales “grandes” creen tener siempre lo oportuno para contar, la palabra final de la crítica, lo necesario para hablar mal de sus compañeros que los alcanzan en ventas y la capacidad para sentirse cómodos antes de dormir. Una forma de popularización en la web para luego poder vender el restante de los ejemplares editados. ¿Con qué soñarán los escritores? ¿soñarán con libros voladores?

Hace exactamente una semana, recibí un correo en el que me felicitaban y me adjuntaban el fallo de un concurso de cuentos en el que participé y del que resulté ganador. Vea, sigo escribiendo aquí, como ya dije, casi sobre cualquier cosa.

Sigo publicando mi blog novela Underground en el mismo sitio de siempre. Esta semana vamos para la quinta parte. (Gracias a todos los que se pasan por allí). Por cierto: Un día como hoy se cayeron las torres gemelas, y el mundo sigue igual, salvo por unas cuantas guerras que hemos visto en HD.

Buen día para todos.

La nueva interfaz de blogger y el la parte IV de Underground

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sat, 03 Sep 2011 00:28:00 +0000

Heme aquí escribiendo desde la nueva interfaz para blogger. Desde el 31 de Agosto Blogger cambió radicalmente la forma como se presentaba (Aunque uno debe elegir si se pasa a la nueva interfaz). Los cambios para los productos google se han venido con una rapidez extraordinaria; Téngase en cuenta, la configuración de Adsense, Youtube, las patentes, la aparición de google+ y ahora Blogger. Alguien puede pensar que es apresurado, pero blogger tenía unos cuatro años sin cambios tan de fondo como estos que ha sufrido; ahora todo es más 'bonito', más parecido google+. ¿Tiene beneficios o es sólo apariencia? No he usado mucho tiempo la interfaz (ya diré más cuando pase el tiempo), pero sí es una interfaz, a todas luces, más rápida que la anterior. También se presenta de una forma más accesible, las cosas están más a la mano (Las etiquetas, la configuración de localización, las estadísticas, los ingresos de Adsense). Aquí en el blogger buzz pueden leer con detenimiento los beneficios de esta nueva interfaz. Ya era necesario para blogger, en buena hora por todos los bloggeros.

También escribo este post para comentarles que he publicado la parte IV de la blog novela que estoy desarrollo, Underground. Esta parte se titula "Todos somos amigos delDoctor Rata". Los invito a pasarse por allí y leer, y también si lo desean, comentarme acerca del post, pueden comentarme aquí o allá. En cualquier lugar respondo los comentarios.

Tengan todos, un muy buen fin de semana.

La parte III de Underground: Follow the leader

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Fri, 26 Aug 2011 06:33:00 +0000

Así es: Me la paso escribiendo. ¡Qué más puedo decir!.
Publico esta entrada para que sepan que ya se puede leer esta parte de la bog-novela Underground. A continuación el enlace: ~~Clic aquí .~~
Esta historia avanza bien, a buen ritmo, y yo me siento bien con ello.

La próxima entrada en Mangadelvalle ya está por salir. Pocas líneas para terminarla, pero este post es simplemente para comentarles como avanza Underground

Buen día para todos.

UNDERGROUND: Parte II: Desde el infierno, con amor: Me llamo Rojo

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sun, 21 Aug 2011 23:12:00 +0000

clic en el enlace para ir direto y leer el capítulo 2, o para pasarte y dar una ojeada

Una piedra se estrella contra el vidrio panorámico del Renault 4. El poeta y su novia gritan. Lisa se acuesta sobre mis piernas. Yo también grito. Les digo que debemos salir del carro. El poeta cree que es mejor arrancar y largarnos. Lo intenta pero el encendedor se atasca. Los agitadores zarandean el carro y salimos como podemos. Uno de los manifestantes le prende fuego al Renault 4. El poeta llora. La calle es confusión y piedras voladoras.

UNDERGROUND: Parte I: Desde el infierno, con amor

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Wed, 10 Aug 2011 16:42:00 +0000

UNDERGROUND: Parte I: Desde el infierno, con amor: Amanecer - P...: "Hoy Pilarika duerme a mi lado. Esta es una habitación de dos metros cuadrados y el calor es infernal. Apenas entra la luz de la luna po..."

Sigue el enlace

Sigue el link: Nuevo proyecto: Underground

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 02 Aug 2011 03:37:00 +0000

Me embarco en un nuevo proyecto, un ejercicio escritural que comparto con unos cuantos. El enlace los llevará a un nuevo blog creado por mí: Underground Mangadelvalle. De ninguna manera abandono este blog. Por el contrario: Estaré tan activo como en los años anteriores, como no lo he estado recientemente. ¿Por qué ese cambio o esa vuelta a las raíces bloggeras? Porque es lo único que hago de forma humanamente decente.

Sigan el Link:

UNDERGROUND - MANGADELVALLE: Apuntes sobre Underground y la publicación de hist...: "¿Por qué escribir a estas alturas? decir que porque sí, debería ser una razón suficiente, pero hay mucho más en juego. Escribir historias pa..."

Nena Modigliani (Parte I)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Mon, 04 Jul 2011 16:01:00 +0000

Una patada en el culo es siempre una patada en el culo. Seas un lindo pie o un culo rosado. EL amor es tan intenso como el odio. Ambos desgastantes y ambos calientes. Quisiera cantarte Is this love y bailar contigo al ritmo de las palmeras. Está bien, sé que no bailo, pero no podrás negar que las palmeras tienen un ritmo inigualable. A veces tú eres palmera y yo soy coco. Un coco que se despeña.

Ya hace tres días cumplí 25. Ya me leí todo Caicedo y Caicedo también tuvo 25. Y los 60’s son iguales a los 70’s, y los 80’s igual a todo lo demás. Y esto es la misma masa amorfa. El mismo vómito congelado. Porque tengo un puño dentro del pecho y unas cuantas cosas y porque a madre siempre le ha gustado verme de pelo corto y a mí me gustaría ahorrarme ese dinero y comprarme un par de cervezas, escuchar algo suave como ahora. Porque Regina Spektor es una vieja suave. Como una nena Modigliani. Y tú eres mi nena Modigliani más cercana. Y quiero hacer unas cuantas cosas contigo: como sacar infiernos de debajo de la cama. Recuerda lo de las patadas. Siempre hay patadas para ofrecer y culos tímidos que reciben lo que sea. Y tú podrías decirme “Todo estará bien” y yo podría creerte cualquier cosa si sonrieras de la manera apropiada. No es la forma, es lo que va por dentro. Ese vaho que llega con la sonrisa. Disécate y sé una nena de pintura. Quisiera fumarte entre un aroma de café. Fumar el lienzo donde estás pintada. Todo para hacerlo fácil. Y tener un diálogo como en una de Tarantino. Con música que nos mueva la cabeza hacia delante. Y no recordar que ya estoy quebrado y que sólo me quedan algunos pedazos para recoger. Los pedazos que se quedan en el suelo gritan. Están felices. Siempre lo que se queda en el suelo permanece feliz: mi cuerpo que escucha tus pasos desnudos en la cocina y el choque de frascos en la nevera. Te digo: desde el suelo se ve todo mucho mejor: completo HD sin pagar un centavo. Un culo y unas tetas se ven mejor desde el piso. No sabrías como se siente. Tú caminas por la cocina, traes las cervezas y yo estoy en el suelo. Te veo.

¿Recuerdas Pulp Fiction? ¿Recuerdas el personaje de Tim Roth? Creo que se llamaba Ringo o algo así. Ringo es un completo perdedor, pero tiene una novia que está a su mismo nivel. Algo así como olores similares de la misma porquería. Uno puede ser un Ringo sin mucho esfuerzo. Sin proponérselo. Sólo se necesita una cafetería con una mona deshilachada por mesera. Lo difícil es conseguir la nena que se suba sobra la mesa y acaricie el gatillo.

Alguien a quien amar

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 08 Feb 2011 02:59:00 +0000

Freddie Mercury murió el 24 de noviembre del noventa y uno a causa de una bronconeumonía complicada por Sida. Mercury concedía muy pocas entrevistas y sólo un día antes de morir hizo público que era portador de esta enfermedad. Al momento de escribir escucho a Montserrat Caballé, ella quizá lo entendía un poco porque él confiaba profundamente en la música que ella hacía. Una rara relación. Él se sentaba todo un día a escucharla y se vistió de negro para cantar “Barcelona” a su lado. Ella seguramente lo veía y seguía cantando.

Freddie nunca estuvo en Colombia, cuando murió yo estaba bien pequeño y no lo escuché. La primera vez que con total claridad llegó a mis oídos fue con “Princes Of The Universe” el día que comenzó Highlander (la serie) y esta canción junto a la espada de McLeod hacían de opening. Luego llegó un momento más simple, más de escuchar Queen, sin más que decir, más de escuchar cualquier cosa. Freddie entendía el punto con claridad: no buscaba ser una estrella, buscaba ser una leyenda. Lo logró. Hoy me hace escribir. Quizá una palabra como “Valledupar” le sería impronunciable, pero, para ser una leyenda ni se necesita pronunciar bien, ni saber que Valledupar existe, y menos que un tipo insomne escribe sobre él diecinueve años después de su muerte. Pero así pasa con las leyendas, cualquiera escribe sobre ellas o vive a través de sus canciones.

Somebody to love

Es sábado por la noche y a la última botella que está sobre la mesa le restan a lo sumo dos tragos pequeños. Estoy tirado en un sofá marrón, a mi lado está una chica que sabe poco de mí, me pasa igual con ella. En los asientos del comedor están los dueños del apartamento: dos chicos que dicen quererse y que a veces quieren dejarse, pero no lo hacen por el temor de saberse el uno sin el otro. Cosa normal, se quieren. Es un buen sábado. Celebramos algo, un cumpleaños o una cosa cualquiera. Una fiesta sólo para cuatro. Varias cervezas y tequila. Suficiente para sentirnos ebrios. En la nevera una de Whisky, pero con lo que tenemos afuera está bien. En el cuarto de al lado suena Pink Floyd, es algo que está en The dark side of the moon. Hay algo que no está bien. El ambiente es calmo, demasiado calmo. Cada vez que tomamos tequila y el grupo es muy pequeño terminamos fastidiándolo todo recordando cuando éramos pequeños, veíamos Oki Doki o Caballeros del Zodiaco, y pensábamos que el rock se tomaría el mundo (luego llegó el Regaetón y nos jodió a todos). Así que en ese orden terminamos recordando música, videojuegos, películas de Chuck Norris. No soporto lo que escucho. La chica que tengo al lado no sabe nada de eso. No vio Oki Doki y baila Regaetón bastante bien. Mi amigo besa a su chica y va a cambiar la música. Una hora antes yo estaba en la plaza del centro con la chica que está a mi lado. Valledupar a media noche parece una “ciudad bebé”: parece dormir tranquila pero de repente lanza pequeños eructos. En la plaza Sólo queda el vendedor de minutos, un celador que le ve las tetas a la estatua que está frente a la alcaldía, esa chica y yo. Llovió y ahora Valledupar parece un bebé llorón. Todo está muy tranquilo. Unos maricas pasan y repasan. Se toman de la mano, de la cintura. Se reúnen con otros maricas, entran por una puerta y cruzan un largo corredor, adentro se notan luces, todo se asemeja a una discoteca pero todo tiene muy mala pinta.

Mi amigo ha cambiado la música y reconozco el inicio de esa canción, es de Queen definitivamente. Si no estaba borracho ahora asumo tal estado. Miro a la chica y el mundo bajo la voz de Freddie es un lugar diferente.

El nombre real de Freddie es Farookh Bulsara y no nació en Londres sino en Zanzíbar (Tanzania). Estudió en el Peter’s School, en la India, y a los 17 años de edad se fue (con todo y familia) a Inglaterra. Estudió Arte en la universidad de West Thames. En el 70 conoció a Brian May y a Roger Tylor, juntos crean Queen(Estos dos han refundado la banda en compañía de Paul Rogers y quizá visiten Colombia en una gira de conciertos por Suramérica). John Deacon se unió en el 71. En esos años Mercury conoció también a Mary Austen y sostuvo una relación con ella durante un largo tiempo. En el 73 lanzaron un primer álbum y ahí empiezó la magia.

Mis labios están sobre la oreja derecha de la chica y le susurro las ideas que quiero y puedo traducir de la canción que comenzó a sonar: Cada mañana me levanto y muero un poquito /… / ¿Señor qué me haces? / he pasado años creyendo en ti / y no encuentro alivio /… / ¿puede alguien encontrarme alguien a quien amar? /… / trabajo hasta que me duelen los huesos / … / llevo a casa mi paga bien ganada / caigo de rodillas y empiezo a rezar hasta que las lágrimas caen de mis ojos / Señor ¿puede alguien encontrarme alguien a quien amar?/. Mi aliento es alcohol puro, la chica sigue el ritmo de la canción. Paso mis manos por uno de sus brazos y siento que cada vello sobre cada uno de sus poros está allí de punta, erguido escuchando a Freddie. Eso es magia.

Queen produjo 14 álbumes en estudio con la formación original (Freddie, Brian, Roger y John) antes del fallecimiento de Freddie. El último se tituló “Innuendo”, salió al mercado el 4 de febrero del 91 y vendió más de cinco millones de copias. En el 95 salió al mercado “Made in Heaven”, una recopilación de temas grabados por la banda y no incluidos en los álbumes anteriores. 19 años después de la muerte de Freedie se sigue escuchando su música como el primer día. En su honor fue creada la fundación Mercury Phoenix, y es una de las mejores voces del rock (Coincide conmigo la Rolling stone).

Rapsodia en la dieciséis con sexta

El celador de la plaza se marchó con la lluvia, Valledupar sueña tranquila. La plaza Alfonso López está desierta. La chica está sentada sobre un andén. La brisa es fría, las luces son amarillas. Valledupar a esa hora parece un buen lugar. Estoy sentado al lado de la chica, no nos fijamos el uno en el otro, observamos las estatuas desnudas de la plaza. Salimos del apartamento al acabarse el alcohol y cuando mis amigos decidieron encerrarse en su habitación. A la orilla del Lago Lemán, en Suiza, está una estatua de tres metros de altura en honor a Freddie. Tiene el brazo derecho en alto y el puño cerrado. Parece estar interpretando Under pressure como en el Wembley stadium en el 86, parece gritar que sigue vivo.

Las estatuas que observo están en una pelea continua. El tipo va contra la mujer y la mujer parece dar un salto que la hará volar. Todo un rollo, como el amor. La chica a mi lado se levantó y empezó a caminar cuando vio a dos tipos acercarse en nuestra dirección, la sigo. Chao a las estatuas. Lo único que parece vivo es la puerta y el callejón a la que entraban los maricas horas antes. Se ve muy poco, un tipo tiene a otro agarrado del cuello, lo abofetea y sonríe, el otro parece indiferente, por un segundo nos dedica una mirada y sigue en lo suyo. Los hombres que se nos acercaban siguieron calle arriba sin detenerse, quiero tomar un taxi. El tipo abofetea nuevamente al otro, pero con más violencia y el sonido seco llega a nosotros con claridad. Se estrujan, se manosean. Camino y la chica parece desesperada. No le digo nada, sólo camino. Nos alejamos de la plaza y allí, con los maricas y las estatuas, los olores y la lluvia al costado de los andenes queda el rumor de una música suave, del movimiento constante del viento, el eco de la voz de Freddie deambulando en las esquinas de la plaza. La chica me toma de la mano mientras caminamos. Mis vellos se ponen de punta. Eso es magia. Freddie seguirá cantando en cualquier callejón.

Fuente: Grupo jauría "Alguien a quien amar"

Calle y saliva

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sat, 23 Oct 2010 01:21:00 +0000

Nena, hoy comprendo como todos los días que este mundo está lleno de malvados. Mi habitación se llenará de verde agua de mar, más y más. Si más te quiero, quiéreme. La cuestión nena, es que no importa la voz ni los acordes. Aquí el calor pide piel y la piel pide pecado, el pecado pide más piel y tú eres íntegramente piel. Tu eres pecado puro. Tu olor es esa mezcla de calle y saliva. Tu voz se arrastra. Camino caminas. Caminamos. Nena, podría inhalarte completa, hasta el último suspiro. Tu piel tibia evaporando sensaciones. Niña mía, soy chicle pegado al asfalto. Soy un mendrugo de pan tirado a los perros. Tú eres la que pasa y pisa el mendrugo, sonríe y contesta el teléfono. Soy el resto de la cerveza que cae y que el gordo de la cantina limpia con un paño lleno de más cadáveres iguales a mí. eres la gota fría que se hace al lado del vaso. Niña mía ¿Sabías que a dos esquinas está la muerte y la insolencia? La muerte ronda y me pide cerveza vestida de mujer que vende peluches.

A una amiga desconocida (Destino: Isidora)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Thu, 01 Jul 2010 02:30:00 +0000

Niña mía,

¿Cómo decirte que este sol que muele mis espaldas no es castigo de algún dios cruel? ¿cómo puedo caminar por allí igual que todos y aún ser capaz de sonreír? La gente es definida por sus actos y yo simplemente soy un ser despreciable que no necesita de poesía ni de amor para serlo (¡Cuan grande era la bondad de Raúl que necesitó esos inestables elementos para ser alguien con mínimo valor!).

He caminado ya bastante y me desvío de mi rumbo para recordarte. Para imaginarte. Para saberte existente. Liliput es una ciudad lejana y yo soy impaciente, y a veces melancólico. He visto niña mía, como las ratas pueden derrumbar imperios y como los bichos taladran libros y bibliotecas. Así que no me queda otra opción que buscar y desear ese lugar al que solo se llega cuando los deseos son simples escaramuzas de memorias oxidadas.

Hoy he comprobado niña mía, que soy poco más que nada y que ni mis pasos son de mi propiedad. ¿Te cuento que pasa entre las calles que soplan? No, no es necesario y no quiero amargarte, conmigo es suficiente. Isidora se presenta a lo lejos y se nota entre neblinas. Camino, camino, camino. Estoy harto, cansado, pero la ciudad da refugio a desamparados, desesperados y perdedores (todo esto tan mío). Un tal Italo vende cigarrillos al costado de la carretera. Sonríe y parece bondadoso. Compro una caja, porque no hay nada más que comprar allí y porque imagino que a veces tu olor es como el del papel brillante que viene dentro.

Niña mía, es suficiente que abramos los ojos para extraviarnos, más tú (desconocida) y yo. Creo que de alguna extraña forma nos parecemos. Nos equivocamos hasta el cansancio y somos unos mentirosos de gran calibre. Sí, sobre todo en esto último creo nos parecemos. Quizá no, quizá sólo mienta una vez más. La crueldad de ser humano me permite avanzar y pisotear a algún tipo normal. Pero te aseguro, a veces siento ganas de llorar en mitad de la calle. Tú estás entre cruce de carros, desconocida, entre semáforos, ajena a mis palabras, sin encontrar una sola razón para que mi respiración te encuentre. Ya lo sabes. Este mundo está lleno de truhanes.

Relacionados

[1]

[2]

Monjas-bailarinas-asesinas.

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Fri, 28 May 2010 18:53:00 +0000

Nena, en las noches que no me sale una puta letra quisiera tenerte cerca para recordar lo distante que estás siempre y lo miserable que soy. Lo que me encierro y lo que me hace falta. Las lágrimas son saladas para que no duela. Porque tú eres salada y tu sexo huele a mar. Puedo cerrar los ojos y sentirte tirada en un colchonsito viejo, mirando un techo-cielo-infierno. Esta ciudad está en silencio, las calles son apacibles, y ladrones hacen el amor mientras esperan a alguna víctima sonriente. Mañana el ultrajado dirá que por qué a él. Escucho una guitarra que parece estallarse contra el cielo y crear una atmósfera de monjas-bailarinas-asesinas.

Caminamos sobre un mundo atroz y pisoteamos las cabezas de desamparados. Esto es “ciudad pecado” y tú la que debes ser para atormentarme. La noche es fría y las personas se encierran y se aprietan en incomprensiones. En labios simples. En miradas ciegas. Tengo la simple sensación de verlo todo a dos colores. Te puedo imaginar venir hacia mí. La mitad de tu silueta envuelta en la sombra. Tu rostro oculto. Todo a blanco y negro. Solo tus labios se ven rojos. Extiendes tus manos y allí te desvaneces al tiempo que me gritas una grosería.

Estoy delirando y siento que puedo tocarte. El señor Mason me ayuda, dice en tono contundente "One of these days, I'm going to cut you into little pieces". Querida mía, recuerda que la guerra es un instrumento necesario para hacer canciones y otorgar el Nobel de paz a mediocres o a hipócritas.

Mediocre: Dícese del que mutila, lanza (o manda lanzar) napalm y en la noche lee cuentos de Bukowsky a su suegra para que ésta duerma tranquila.

Hipócrita: El que prende con napalm a su suegra y dice que no sabe qué pasó, o cómo ocurrió. Él estaba ahí y ella solo ardió, así, solita -dirá a los bomberos o a los policías-.

Danza para ciegos

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Mon, 29 Mar 2010 18:13:00 +0000

Nena, ColdPlay, In my place. Me recuerdo y te recuerdo. El sonido agudo de una guitarra, una voz gangosa, muchas más guitarras. Escribo y las palabras parecen salir de mis dedos y no de mi cabeza. Cada golpe con las teclas tiene su bulla propia, tiene su música. Intento seguir vivo, sin razones despiadadas, sin descorazonarme, y sin pedir disculpas. La voz sigue en mi cabeza e imagino que es la misma que a veces me mantiene despierto por horas con un tenue sabor a recuerdos. Antes soñaba que caía a un vacío absoluto, abría los ojos y estaba todo oscuro, en el mismo lugar. Entonces ahí, quería probar las profundidades de mis sueños.

Sueño ahora con tu olor, imagino tu piel y la pinto con frutas desconocidas, inundo mi olfato con tus sensaciones. Te imagino bañada en ginebra, me imagino aprisionando tu olor. Saboreo tu voz y respiro cada palabra tuya.

y no es tan trágico mi amor, es este sueño es este sol/ que ayer pareció tan extraño/ o al menos tus labios (F. P.)

La música en mis oídos ha cambiado. Nena, la música es una suerte de iluminaciones. La música es un acto mágico que no incluye payasos. La vida es un acto poco mágico con muchos payasos. La vida es distinta a la música. Ayer releí a Sábato y ese anciano me hizo sentir miserable. Tan miserable como se puede sentir cualquiera y tan simple como pocos. Nena, todos creen que su vida-mota-de-polvo es complicada. Tu amor es una rara suerte de música, rara y enmarañada. Tu amor suele ser una danza de vientre para ciegos.

Shangri-La

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sat, 20 Mar 2010 02:53:00 +0000

No sé donde te has metido pequeño saltamontes, pero has perdido el rumbo y las esperanzas, te sobran notas, y te falta 'tú mismo'. Liliput, mi pequeño pony, está cada vez más lejos, y no hables pendejadas sobre el viento en la cara ni de soles radiantes, eso es mentira.

Nena, vamos a Shangi-La, besemos tres monos y emborrachémonos para que me dejes decirte lo que quiero. Para que no me baste escuchar pink floyd, para que tu olor me inunde. Para no hablar incoherencias, para sentirte cerca. Nena, quiero recostarme sobre esa pradera, sobre tu pradera, tirarme allí como en mi sofá, cerrar los ojos, y dejar que mi olfato te encuentre. Esperar que tu cuello no esté tan lejos. Mi vampirismo olfativo te necesita.

¿Has tomado ese café negro que sí sabe a café? Tu olor es tibio y es como una buena tasa de ese café, identificable y profundo, como un vaso con sangre o como una mentira. Las verdades son más opacas. Las verdades son tan simples que le importan a poca gente. Nena, conozco cada una de tus mentiras, te veo perfecta, y olorosa a sexo. No necesito la embriaguez de tus recuerdos, no necesito tu voz afectada. Necesito tu cuello sudoroso y tus labios húmedos, tu carretera al infierno, tus tres gestos repasados. Mis tres gestos de director de orquesta decadente.

keep coming up with love / but it´s so slashed and torn / why why why? / love love love love / .../ and love dares you to care / for people on the edge of the night / and love dares you to change our way of caring about ourselves / this is our last dance / this is our last dance / this is ourselves under pressure (Q)

Escucar a Mercury y Bowie me hace pensar que estoy lejos de mí. Quédate en shangri-La, quédate aquí.

I say goodbye baby

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sat, 27 Feb 2010 08:28:00 +0000

3:10 am, estoy sin un peso y estoy ebrio.
Baby, no eres tú, son sólo las olas,
I say goodbye baby
No son mis caprichos, son las cervezas caras.
No es tu color negro. Es tu pelo.
I say goodbye baby
No es mi amor impersonal, es que simplemente ya es muy tarde.
Porque baby, no sirve resumir, a ti eso no te cuenta.
I say goodbye baby
No sirve ni Fito ni Sabina, no sirve ni el amor ni el cólera.
Tengo un par de fotografías tuyas que me gustan,
me gusta la ventana y la salida de los túneles.
I say goodbye baby.
Porque no es necesario que me entiendas pero sí que estés dispuesta.
Porque en algún momento siempre se dice Ciao.
I say goodbye baby.
Porque la trinchera es muy angosta para los dos.
Porque el mundo te parece mierda.
I say goodbye baby.
Eres bella y lo sabes, tienes a un insecto que te llena de baba.
Porque te dejas llenar de baba.
I say goodbye baby.
Hoy puedo levantar mi mano nena. Puedo poner cara de idiota.
Por mi cara de idiota
Porque no eres tú, soy yo
I say goodbye baby.

Dulce mona lisa

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 09 Feb 2010 14:30:00 +0000

Me recuerdo de pie frente al espejo, me examino y me encuentro con ojeras. En la esquina superior derecha del espejo está una fotografía de papá, recostado a una silla de madera, tiene la mano levantada, se ríe y brinda con una cerveza. La silla parece un caballo, ahí estaban de fiesta, al fondo está un hombre casi dormido y casi borracho, no sé porqué ahora miro la foto, porqué reparo en ella, porqué me encuentro a mí en esa foto. Mis faltas, mis locuras, mis tonterías, mis tristezas. Vuelvo a mirarme, llevo el pelo más corto, no me gusta como se ve, levanto una ceja y cierro los ojos.

Nena, no pretendas que te ame como se suele amar, ese amor es vago, frío y propio de seres inferiores. Nena, puedo amarte como es necesario que se te ame. Puedo darte un amor impersonal y sin ataduras a tus uñas. No pretendas escucharme a las dos de la mañana o que te cante vallenatos. El amor, nena, es un acto creativo, es más que tú y que yo. El amor no es la felicidad, ni pretende serlo. Tú no buscas esa retorcida felicidad que sabe a torta de matrimonio y huele a pañales sucios.

A veces tu olor es el del café por la mañana, a las indecisiones de tomarlo o pensar en la gastritis. Pienso en el amor mal recibido que atrapas, en los seres que se ahogan en ti, en quienes te recorren, te pisan y caminan tus playas pero siempre andan perdidos. Dulce mona lisa, somos los seres típicos que tomamos cerveza y que escuchamos Bob Dylan.

how does it feel/ to be on your own/ with no direction home/ like a complete unknown/ like a rolling stone? (B.D.)

Puedo aburrirte y tenerte quieta, pero compréndeme, no ese aburrimiento obtuso, es la misma forma del amor, el que pocos entienden. Puedo hacerte reír como warhol a Marilyn, puedo pintarte a rojo y amarillo, puedo saber de la existencia de tus formas sin que llegues a enterarte. Puedo olerte y decirte barbaridades al oído, lo que sé quieres escuchar, el rumor quieto de las cosas, del aburrimiento y las penetraciones. No creas en hadas mágicas, y si decides creer, entiende que ella no sabe lo que tú sobre el amor. A ellas les falta embriagarse, les falta crecer, les falta dejar de llamarse Wendy, les falta cada Peter para sus sueños atragantados de humedad.

Papeles

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Wed, 13 Jan 2010 03:52:00 +0000

Tengo un papel en mis manos que parecía tener un número telefónico, lo encontré en el bolsillo de mi pantalón, no tengo la mínima idea de lo que contiene pero se me da por llevarlo hasta mi nariz, su olor es simple, como papel, no podría ser el de otra cosa. Lo estrujo y lo arrugo más de lo que ya estaba, lo tiro a un lado, al piso.

Nena, tu olor a veces se me pierde, porque ya no te huelo tanto, o porque el fin sea quizás que se pierda. Sé, tengo muy claro, que tu olor no lo puedo poseer, atrapar ni contener. La simpleza es la misma, igual que a ti o a cualquiera no se le puede retener, es tonto pensar siquiera en ese caso. Tu composición es muy fuerte para cualquiera, así que no pretendas que te entiendan.

El papel en el suelo me mira y casi suplica. Yo lo miro y pongo mi pie sobre él. Ya no me importa lo que podría contener, en algún momento lo que allí había me hará falta y tal vez imagine que era la respuesta que quería dar el papel. Pero ahora no me interesa.

Por el contrario del papel sé que tu olor trae las respuestas claras, la cuestión es que soy malo para eso del lenguaje. Al menos (debes agradecer) me percato de ello, la mayoría de todos 'de todos' se hacen los desentendidos, así que solo les importan los factores que en tres palabras pueden encontrar en ti. Lo ideal es que si no te pueden entender al menos se fueran de putas y allí no tendrían que dar explicaciones, se sentirían mejor. Ah, y nena, las putas siguen siendo mujeres bellas, sólo que cobran

Rojo como la sangre

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Fri, 04 Dec 2009 04:51:00 +0000

Tu olor a veces es el de guaduas húmedas, así como es tu voz una extraña mezcla de melancolía y cervezas. Tengo la capacidad de reírme de cualquier bicho así este se sienta feliz, sé bailar tan poco que llego a ser decepcionante para algunos, pero no es simplemente no hacerlo, ya lo sabes, puedo ver que tú lo haces con un insecto y medio cierras los ojos y enarcas los labios, él está feliz, por dios, está feliz, yo río.

Tus penetraciones son distintas a mis penetraciones, pero, aunque las tuyas sean distintas a las mías, puedo hundir mi nariz en tu pelo, y sentir que tu rojo es la mismísima sangre dios. Tu olor a veces me recuerda mi infancia, a las guaduas. Las cosas suelen ser simples, algunos solemos ser decepcionantes y otros simplemente no te comprenden.

No comprender a una mujer o que ella necesite explicaciones de parte de él es demasiado brusco o sucio, es tan malo como robarle las monedas a los mendigos y muestra las pocas neuronas (o lo mal emplea de ellas) que se puede tener, la música es como los olores solo que en una frecuencia diferente, escucho Janis Joplin, ella dice, llora, llora nene. Janis tan muerta y tan desgarrada me trae recuerdos mal ubicados, una mujer puede decirte esas cosas y no tener remordimientos, las lágrimas son diferentes en sus palabras y con sentidos diferentes a los míos, como que se les ame, o se les desprecie, lo mismo.

Nena, los olores son diferentes, y las personas pueden ser felices, como los animales, vulgarmente felices y llenos de colores. Con la gente no sucede nada, solo que pueden no comprenderte o aparentarlo, Janis retruena aquí Have another little piece of my heart now, baby, you know you got it if it makes you feel good, Oh, yes indeed. Ella es incomprensible y sensible. ¿La puedes imaginar al lado de algún insecto? Sé que se puede llegar a ser cruel, ese pensamiento lo es, me hace reir, sentirme lejos y feliz.

Diccionario de palabras inexistentes (Tiempo)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 24 Nov 2009 17:40:00 +0000

Pequeño saltamontes, llevo en mi muñeca unos engranajes que dan risa, no sé si hay sol o es una bombilla en un oscuro y cruel sueño. Cleopatra, Caligula, Nerón y Angelina son inmateriales, no necesitan contar con agujas las vueltas que da la tierra o la sombra de la pálida niña.

Saltamontes ¿Has crecido? No lo sabes, hay tanta piel y tantas palabras, tantos colores, puedes cerrar tus ojos y ver a un Warhol todo poderoso que sonríe y saca la lengua. El miedo es real, tanto como la saliva, las uñas son estériles, y hay quienes las comen para sentirse mejor, otros simplemente se van de putas.

las palabras nerviosas que me llegan de ti, dan cuenta de que existes, o que al menos no eres tan irreal, la sonrisa y el aliento, soy tan joven como una pirámide y pequeño como un respiro, suelo entrar en las más profundas alucinaciones de quien no quiere pensar, y sé, que muchos caminan por compromiso, pero hasta ese acto vacuo y variable es mejor que el rígido contar idiota del calendario. Acércate lo suficiente y verás puntos, me acerco a ti y ese espacio me da cuenta de tu presencia, como cuando escapas, o como cuando vas a las nubes.

¿Has llegado tarde? Te espera la música que ya he oído, Joplis, Piaf y un animla sordo. He pasado por una calle, una niña sentada, un chico y una guitarra, el sacaba notas simples, ella reía, si, ella reía. Reía de él y de si misma, claro. Puedo recordarte que no cambiamos, mi pelo era enredado, yo era más flaco, no cambiamos, solo ahora es menos cabello y piel que no huele.

Las epidemias fueron anteayer, las arrugas son de plastilina. En la academia del amanecer da clases de morbo Mesalina y, en una pecera con espinas, flotan las ruinas de los cabarés.

Nena, no sé si recordarte que un simple contacto puede ser un estallido, que una bomba de hidrógeno como el mal aliento y tu pelo, como tu pelo, solo eso. Alguien puede hundirse en él, será fe-liz si lo hace, puedes tomate un whiskey, dejar que las cosas pasen, nena, un contacto también puede ser nada.

Pequeño saltamontes ¿El tiempo? sabes nada de nada.

partes del diccionario

Nena

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Mon, 16 Nov 2009 02:23:00 +0000

Sabes que cuando amanezco con ganas de no poner un píe fuera de la cama, tus pensamientos creo que se cruzan con los míos, sí, con los tuyos, tú que no me conoces, yo que no soy más que una voz inventada, yo que que ahora no sé a donde voy, me había parado a mirar el camino y decidí caminar para encontrar Liliput, hay muchas piedras y suelo tropezar, llevo algunos libros y me recuesto bajo la sombra de cielos oscuros.

Nena, no pretendas creer que un tipo con pinta de criminal puede salvar este mundo, una vez salvaste el mío por dos noches seguidas, eso debería bastarte. Nena, no eleves tantas oraciones, tus palabras solo llegan al cielo raso, se atascan en las telarañas, veo como miles de estos insectos las comen sin preocupaciones. Nena, Nietzche es un impostor, solo sirve para volver loco a los débiles, vi como lo hizo con alguien que creí brillante y ahora se baña en las fuentes de las calles. Nena, abre los ojos.

Estoy en unas fotografías en las que no quiero estar y me falta tomar otras que sé me serán imposibles, logro escribir garabatos, tengo conversaciones muertas con gente muerta, ayer vi una estatua, estaba viva, la golpee con mis nudillos y sonó hueca, vacía. aunque así están todos, le hablé sabiendo que no me podía reprochar, le pude haber gritado y se hubiese quedado igual, las palomas en las plazas son vivas, la gente que le riega maíz está muerta, son maniquíes, odio las fotos donde todos intentan sonreír para parecer felices, odio a aquellos que intentan parecer felices.

Mi sofá lleva otro color desde hace algún tiempo, lo imagino vivo y combinado conmigo, se puede extender y permitirme estar allí.

Los hospitales por las noches son circos, circos blancos y sin payasos

Suelo escuchar a Bunbury cuando Wagner me aburre, me dan risa los poetas que se creen el cuento y que fuman habanos, esos son los payasos que le hace falta a los hospitales. Ahora río y pienso que me hacía falta abrir este blog, postear algo insignificante y luego seguir escribiendo mas cosas sin mucho sentido.

23

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Thu, 02 Jul 2009 21:12:00 +0000

Cuando se escribe de viento en la cara, de los largos caminos, de desnudarte en el zaguán sin quitarte la ropa, de vida y fornicación. ¿Hablas?, si cierras los ojos, ciérralos y sigue con tu mano sobre el mouse... Saber que no soy el bueno, ni el malo, que no hay bueno ni malo y eso aún es peor. Que los sueños no son sueños, que son las metáforas e ilusiones que no te atreves a decir. De tus miedos y verdades. De la ignorancia, de la vida nuevamente, pues siempre es la vida. De la poesía y la ingeniería, casi nunca es la ingeniería. De la reina madre, de la música y nuevamente de la vida, de las niñas, nuevamente de las niñas de la supuesta intelectualidad de algunos, de los chispazos de saliva que se les salen cuando dicen a boca llena palabras estúpidas. De lo que se siente a veces, de la leche en la nevera, de desnudarte en el zaguán o en el sofá y esta vez si quitándote la ropa, de hablar por MsN y saber que suele ser nada, de tantas cosas como de ti y de mí, de las cosas que se nos parecen, de las cervezas y del vino, de los tangos desesperanzados, de hacerse viejo, de que ahora te des cuenta y recuerdes que eras pequeño y que entre sollozos digas que esa era una linda canción, que bueno que ya no lo es pero que cuando la escuchabas de pequeño parecía muy "mona", de una peli que te recuerda al viejo, a ese viejo tuyo o un trozo de libro que ahora no le miras la historia sino la métrica y el estilo de composición, pendejadas que al final no te sirven, que te ríes de ti, que imaginas a tu sonrisa como una mujer bulímica. Que hace ratos no escribías por perder tiempo en nada, porque el tiempo que no se cuenta y del que no quedan resultados es nada. De que ahora una canción zumbe en tus oídos, que si un cantante es mejor que otro, que si ya escucho canciones de amor o no. que si un coro de Def Leppard ya para ti o para ninguno es interesante, si alguien lee que no tienes razón, que no hay un solo pensamiento con razón absoluta, ni siquiera la frase que indica esa afirmación. Que no tenga punto lo que escribas, que una nena en MsN ahora aparezca con una foto de tom Crouise en su perfil, que todo el mundo ya si se chifló. Que tienes 23, pero sería igual si fuesen 32. Que como terminas lo que ya comenzaste a decir, que recuerdas a bukowski, entonces como él, o como uno de sus poemas, te quedas callado.

Destino: No importa (A una amiga desconocida)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Tue, 16 Jun 2009 02:44:00 +0000

Querida amiga,
Ya el café no es tan bueno, camino poco así como igual escribo. De la ciudad, pues el cielo toma un aspecto plomizo y te podría parecer tonto pero me pone melancólico. Los días son los mismos mi querida amiga, somos demasiado egocéntricos al querer medir el tiempo, cosa tan imprecisa y prejuiciosa.

¿Sabes? creo que te he visto por ahí mientras soñaba, ahora no puedo precisar si fue en una siesta o en un amanecer mientras me preparaba para seguir siendo el mismo que mira el ventilador y cierra los ojos. Me despierto en ocasiones y escribo cosas sin mucho sentido que quizás en algún momento podamos leer juntos, talvez, tú te rías y yo te pida que no lo hagas entre carcajadas. Reírnos de mis estupideces y mirarte a los ojos para luego bajar el rostro sin tener razón.

Me pregunto si la magia existe. Y si las canciones de amor y el mismo amor son una burla de nuestros sentidos en contra de nuestros delirios, si el caso en que no sabemos nada de nada y por tanto lanzamos balbuceos que traducen nuestra desesperación. Sentirse solo querida amiga, y más que solo, aislado. A veces (más de las que me gusta admitir) me siento así. Siento la presión de estar hundiéndonos. Pero, de momento no puedo hacer nada.

¿Donde estás? ¿Seguirás dando vueltas como Alicia o shihiro? ¿Puedo acompañarte a caminar en esos caminos desagradables que ocultan las pesadillas?. Pues ten presente, esta vida suele comportarse en ocasiones como una muy fea pesadilla. Podríamos despertar y enfrentar riesgos igualmente extraños:
1. Quizás solo tú y yo existimos y el cielo es vainilla por las mañanas.

2. Quizás yo era la pesadilla y esta carta es una fantasía.

3. Quizás ninguno de los dos somos reales y somos un sueño de un mendigo.

O, 4. Quizás (y solo si la naturaleza nos ayuda), podríamos estar más cerca de lo que pensamos, tú quizás pudieras sonreír al pensar en quien te ha escrito estas líneas. Es una posibilidad mi querida amiga.

Mis buenos deseos para ti. Recuerda, aquí estoy.

Diccionario de palabras inexistentes (Amor)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Mon, 01 Jun 2009 20:53:00 +0000

Si no te buscan para qué te escondes/si no van a extrañarte para qué te vas/si no vas a destruirla para qué la amas. Efraim Medina Reyes

Es que no puedes pequeña bacteria, hacer una sola cosa bien. ¿Puedes reirte de tus incomprensiones? Si, puedes, hazlo. No eres prometeo ni vas a traer luz al mundo. Eres la sensación mal disimulada de alguien, eres el suspiro final de un condenado a muerte. Simplemente eres.

¿Recuerdas cuando te dieron una oportunidad? Si, puedes, hazlo. Perdiste las monedas en el pantalon azul muy roto que te hacía sentir como rockero, perdiste el tiquete de la mañana y no quedó un centavo para comprar algún otro. Te fuiste sin que te lo pidieran. Luego miraste bajo, simplemente bajo. Escuchaste su voz por un telefono y la tuya se hacía pequeña (no tenías excusas, malditas ellas).

¿Creiste caminar en linea recta? Si, lo creiste. pusistes un pie detrás del otro para no descordinar, lástima que los desvaríos no estaban en tus pies sino en tu cabeza. La miraste fijo como tu norte, ella se movía. se movía. Las lagartijas siempre fueron buenas compañeras. Ella se movía.

¿Y el punto era el punto? no sabes ¿cómo saberlo?, suspiras, ahora no eres el suspiro de alguien, eres un suspiro que se suspira a si mismo. Hoy, al menos tus intenciones eran buenas. No quisiste escuchar la música para lograr pensar, pero es un casacarón por tanto no lo haces. miraste ahí donde estaba el punto pero solo quedaba humo y ella se movía.

¿Quieres cambiarlo? Olvidalo, no puedes

Is it getting better, or do you feel the same?

Will it make it easier on you, now you got someone to blame?

You say one love, one life, when it's one need in the night.

One love, we get to share it

Leaves you baby if you don't care for it.

¿Quieres creer que puedes esperar? Nunca lo has hecho, no te sientas mal por desanimarte demasiado pronto. Miras en dirección precisa, allí, no puede salvarte el sofá redentor de frustraciones, ni puedes tirarte del pelo (despues cuando esté más largo, ahora no). tus pies seguramente se agitan, no eres, no eres, no eres.

¿Amor? ¿Qué?

A la busca de Liliput - Parte II (Mentiras)

noreply@blogger.com (Miguel Barrios Payares) — Sun, 12 Apr 2009 22:42:00 +0000

La muerte, la poesía y el amor, si qué todo es lo mismo. Apenas has empezado a caminar y ya te sientes frustrado. Frustración, pero ¿cómo? el día es magnifico, uno de esos donde el sol curte la piel, a las mujeres de las máscaras les gusta caminar y tú sueles hacer nada. Camina junto a todos, todas. Ve y corre como un galgo florido, en los caminos los lobos se esconden a esperar caperuzas, así qué ellos no te harán nada, salúdalos, recuerda qué quizás tengan razones para esperarlas, un noviazgo o un embarazo no deseado (ya sabes, cosas como esas qué siempre pasan entre lobos y caperuzas), Así qué no hay de qué preocuparse. Hablas con todos por esos caminos de hojas de olvido, el tronar de todas tan secas y podridas suele afectar las conversaciones pero, tienen trucos para decirte cuando las mentiras están traslapadas en arequipes y cervezas.

¿Cuantas de estas mentiras has escuchado en este viaje? ¿en este corto viaje? Tantas, si, tantas. El hombre crea la palabra "verdad" para poder decir que miente con pasión, que cada mentira tiene una justa razón, que quizás con el tiempo cada mentira sea mucho más agradable que las verdades, pues, entiéndelo bien, tu ego no puede aceptar verdades, así que cantas canciones de amor para no escucharlas. Levanta la voz para que recuerdes que estás vivo. Primero siente y luego siente nuevamente, eso que se te escurre entre los sentidos es lo único cierto entre tanto market.

One minute I held the key

next the walls were closed on me

and I discovered that my castles stand

upon pillars of salt, and pillars of sand.

Liliput es un punto en tus recuerdos, el sitio del otro lado de la madriguera, el lugar de las esperanzas y quizás de las decepciones, no puedes saberlo si no caminas pequeño saltamontes. Las sonrisas son todas falacias de sueños y de realidades, son las mascaras de masacres y de helados de caramelo, el llanto es tan irreal como la risa, no se te escapa el alma por los ojos ni nada parecido mi pequeño cocodrilo astronauta. Tus pasos no son nada si tus vecinos piensan que salvarás la patria cuando tú solo quieres encontrar las ciudades perdidas. Las ciudades de ruedas mágicas no existen, así como tampoco las modelos de Web cam, son más reales Alonso Quijano y Maria Iribarne, en ocasiones ella te habla y te enseña algo de verdadero amor y él, por su parte solo ríe de ti y de él mismo.

No prestes atención a las estaciones donde los trenes acortan el camino, recuerda que no importa la llegada. Importa el camino y la llegada.