Marcos Martín

el viernes en.......

2012-02-14T09:59:00.003+01:00

el buzón.

el sábado...

2012-02-14T08:03:00.000+01:00

en una guardería.

el domingo....

2012-02-14T07:05:00.000+01:00

a la que esperaba unos scaneos en el work center, alguien llamó a un pequeñajo (por su/vuestro nombre) Marcosssss

y ayer lunes...

2012-02-14T06:11:00.000+01:00

inauguración de una expo de MARC Chagall.

Marquitos seguimos encontrándonos a cada paso, todos los días.
Me gusta, no sabría explicarlo...

sensaciones únicas...

2012-02-08T08:33:00.003+01:00

Amor

Cuando todo se aquieta

en el silencio, vuelvo

al borde de la cuna

en que mi niño duerme

con ojos tan cerrados

que apenas si podría

entrar hasta su sueño

la moneda de un ángel.

Dejados al abrigo

de su ternura asoman

por la colcha en desorden,

muy cerca de sus manos,

los juguetes que tuvo

junto a sí todo el día,

ensayando un afecto

al que ya soy extraña.

Quien a mí estuvo unido

como carne en mi carne,

un poco más se aparta

cada instante que vive;

pero esa es mi tristeza

y mi alegría un tiempo,

porque se cierra el círculo

y él camina al amor.

María Victoria Atencia.

2012-02-04T19:20:00.001+01:00

Los muertos van de prisa,
el poeta lo ha dicho;
van tan de prisa, que sus sombras pálidas
se pierden del olvido en los abismos
con mayor rapidez que la centella
se pierde en los espacios infinitos.

«Los muertos van de prisa»; mas yo creo
que aun mucho más de prisa van los vivos.
¡Los vivos!, que con ansia abrasadora,
cuando apenas vivieron
un instante de gloria, un solo día
de júbilo, y mucho antes de haber muerto,
unos a otros sin piedad se entierran
para heredarse presto.

Rosalia de Castro (falleció a los 48 años)

...nuestros fugitivos

2012-01-31T11:44:00.001+01:00

Se nos van yendo y yendo, lentamente,

en un éxodo gris y enmudecido,

hermanos ya de todas las espigas,

inquilinos eternos

de las inciertas noches del asombro.

¡Que granizo nos deja en la memoria

su horizontalidad imperturbable,

su ternura hecha hielo,

sus pupilas por siempre encarcelando

inhóspitas praderas!

Se nos van yendo y yendo, lentamente,

como un río de lava que avanzara

hacia ignorados mares,

resumiendo en ceniza los senderos

que antaño florecieran con sus voces.

Son nuestros fugitivos, los ajenos

al tiempo y al espacio,

huéspedes somnolientos de la nada.

De su antiguo calor tan solo queda

un puñado de lívidos recuerdos

y una oscura orfandad que nos ofrece

su imagen hecha estrella en cielos lejanísimos.

Se nos van yendo y yendo, lentamente,

en un exilio ausente de esperanza,

y en nuestro pecho ya no cabe el llanto,

y es mas hondo el silencio cada día,

y más indiferentes respiramos

el aire azul de nuestras madrugadas.

Su marcha hace que crezcan los otoños

En nuestras biografías malheridas:

poco a poco sus nieblas nos sumergen

en una inevitable y densa soledad…

(De “Cuaderno de los acercamientos”)

Autor: Antonio Porpetta.

nombres ilustres (Marcos, por ejemplo)

2012-01-27T19:00:00.000+01:00

andaba cercano a la Basílica de N. S. de Atocha en busca de Rincones Poéticos que ofrecer, y antes de llegar al Panteón de los Hombres Ilustres, fuí requerido a voces por una multitud infantil que gritaban
- ¡¡ eh, señor !!
al mirarlos... :
- puede echarnos el balón... ...
una valla metálica de cuatro metros les separaba de la libertad, de la calle;
al acercarme a devolverles el esférico...
allí estabas tú con tus 9 años y en el patio del colegio.

- entre tantos miles de nombres de varón, ¿por qué tenía que ser el tuyo, Marcos el del dueño del balón que así lo rubricó (para evitar pérdidas innecesarias).

Sigues estando allá donde vaya.
Te queremos, hoy ya empieza el invierno y con el frío, el tecleo a nuestro blog re-comienza, una vez mas.

por si acaso...

2012-01-03T10:48:00.001+01:00

Dejad las puertas abiertas,
esta noche, por si él
quiere, esta noche, venir,
que está muerto.

Abierto todo,
a ver si nos parecemos
a su cuerpo; a ver si somos
algo de su alma, estando
entregados al espacio;
a ver si el gran infinito
nos echa un poco, invadiéndonos,
de nosotros; sí morimos
un poco aquí; y allí, en él,
vivimos un poco.

¡ Abierta
toda la casa, lo mismo
que si estuviera de cuerpo
presente en la noche azul,
con nosotros como sangre,
con las estrellas por flores!.

Juan Ramón Jiménez.

no es imposible

2012-01-01T11:08:00.000+01:00

de nosotros depende, como en la vida misma,
poder dar la vuelta al nuevo año que empieza.

ánimo y vennnga que podremos
aunque el intento esté lleno de lágrimas, sudores y zancadillas,
pero seguro que también encontraremos
cariño, sonrisas y besos.

va por ellos... ...

2011-12-28T13:28:00.006+01:00

Esta foto va dedicada a Marcos y Laura, destinatarios de tantos y tantos brindis en estos días, INOCENTES sin cargos, pero que el destino los arrancó de nuestro lado.

...."los hermanos sean unidos, porque esa es la ley primera, tengan unión verdadera, en cualquier tiempo que sea, porque si entre ellos pelean, los devoran los de afuera"

- Decía Martín Fierro.

Gracias amigos visitantes.

2011-12-25T08:42:00.000+01:00

2011-12-24T10:48:00.000+01:00

Y es ya el olor a navidad quien me rescata las huellas de lo que murió con el tiempo….

…Y como humano que soy, recuerdo y siento que casi todo lo que sucede es una maravillosa excusa para volver a sentir lo que ya nunca será. Salvo que quizás lo perdido habite donde el tiempo no exista, esperando. Quizá

No hay navidad sin recuerdos. “Cuarenta latidos”. Manuel Juliá.

Siempre te echamos de menos Marcos, pero en Navidad todavía más.

Te queremos…. Mamá

-- Presencia--

2011-12-22T10:14:00.001+01:00

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.

Más si alguien vive yo estaré despierto.

Autor: José Emilio Pacheco

Plaza San Marcos (pasada por agua)

2011-12-15T10:22:00.009+01:00

Marcos, tu plaza en Venezia siempre es bella, pase lo que pase.

- siempre ha sido así: mientras unos se ahogan con cuatro gotas, otros brindan alegres con sus copas. Tú eliges... ...

Calendario de Ausencia

2011-12-11T09:33:00.002+01:00

Los días son semejantes en tiempo contado
hacia la muerte.

No hay sábados ni jueves ni domingos
sino tiempo que pasa y ardimentos
al fin queda un hueco
lo llenamos entonces con rumores con memorias:

de modo que hoy le puse tu nombre a este día.

Juan Liscano

La otra "ribera"

2011-12-09T10:31:00.002+01:00

Daba el reloj las doce ...
y eran doce golpes de azada en tierra...
¡ mi hora ! -grite.

El silencio me respondió:
no temas...

Dormirás muchas horas todavía
sobre la orilla vieja,
y encontrarás una mañana pura
amarrada tu barca a otra ribera.

(Antonio Machado)

Segunda & Tercera mano

2011-12-07T18:27:00.005+01:00

Si visitas, algún día, uno de estos museos modernos del consumo y el capitalismo, sé fuerte.
No caigas en nostalgias románticas y bobas, ni mucho menos te arrugues al constatar el inexorable paso del tiempo.
Quizás ocurra que observes docenas de objetos entrañables con los que soñaste o quizás aún guardas alguno de ellos con recelo en casa:
camaras fotográficas de carrete, plumas estilográficas, máquinas de escribir, magnetófonos de bobina abierta o de casette, libros, un Ibertren, el cine exin, guitarras eléctricas espetando tu punteo roquero, que se yo... Tu vida pasada completa reunida en varios "trastos" que al día de la fecha nadie quiere, como mucho algún chiflado estará dispuesto a desprenderse de unas monedas (no muchas) en un intento de volver a un pasado que no pudo "comprar", que no llegó a disfrutar.
Lo peor es cuando al contemplar esos objetos, vemos reflajados en ellos a seres queridos: momentos familiares, amigos perdidos para siempre, gentes que ya no están con nosotros, que marcharon o que nosotros mismos "depositamos" en los anaqueles de cristal de nuestra memoria selectiva con la etiqueta de Liquidación y a precio de Oferta.

La Tempestad

2011-12-06T17:59:00.006+01:00

... eres joven aún para pensar en la muerte.

Chiara:
Nada más natural y placentero que planear tu propia muerte.

Es mucho más doloroso asistir a la muerte de un amigo que se adelanta a su destino.

No tanto por el amigo que muere, sino por uno mismo.

Cuando hablamos de un amigo muerto, estamos hablando de nuestra propia muerte, de esa parte de nosotros mismos que el otro se lleva consigo y se extingue con él.

No lloramos por el amigo, sino por lo que ese amigo nos arrebata.

Los muertos se abastecen con nuestra propia muerte.

(Juan Manuel de Prada)

Victoria

2011-12-05T17:52:00.003+01:00

Estaba abierto el cielo y mi hijo en mis brazos,
tan indefenso y tibio y aterido y fragante
que lo sentí una obra sólo mía,
vistoria de un curpo paso a paso ofrecido a su cuerpo.

Lo envolví con mi aliento y él tuvo el soplo tibio
en el que una paloma se sostenía en vuelo.

(María Victoria Atencia)

Vagabundos eternos.

2011-11-21T18:15:00.003+01:00

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.
Yo lo veo muy claro en mi noche completa.

Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos no podré morir nunca.
...
Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.
...
Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.

Pepe Hierro (adapación F.M.F.)

Job el desempleado

2011-11-20T19:45:00.002+01:00

"Los días de los desempleados transcurren como los de los enfermos...
sin fiestas, sin noches ni jornadas luminosas;
unos esperan la salud, nosotros una sociedad mas justa".
Henry Marfrafe.

"Desnudo salí del vientre de mi madre, y desnudo volveré allí"
Job.

Tal vez se llame Muerte.

2011-11-13T12:20:00.007+01:00

El pasado día 9, con motivo de una nueva Escapada Poética, mi amigo el escalador de poemas, rimas y versos Rafa-Homer me cedió un libelo con cd que contenía un Recital Poético de TOMAS SEGOVIA celebrado en la Residencia de Estudiantes en el 2009.

Fué precisamente el pasado martes 8 cuando nos dejó este pedazo de poeta de rasgada y exiliada voz, que, durante este fin de semana, me ha acompañado:

Tal vez se llame Muerte lo que anhelo;
tal vez se llame eterna noche, olvido;
tal vez se llame así, que en lo vivido
nada alcanza a medirse con su vuelo;

tal vez se llame Muerte por quien velo,
por quien quise quizá cuanto he querido;
tal vez tan sólo por la muerte ha sido
por quien velaba, y quien me dio consuelo.

Tal vez se llame todo Muerte y Nada,
-mas tal vez no se llame. Si abrasada
de nuevo cada día que amanece,

la insobornable sed que me enardece
bebe la vida como un licor fuerte,
tal vez no todo al fin se llame Muerte.

Autor: Tomás Segovia (d.e.p.)

Revolución (11-XI-11)

2011-11-11T11:54:00.004+01:00

Destruid,
sed creadores, no temais perder lo que sea,
por que el espíritu destructor es un espíritu constructor y vuestra procesión revolucionaria os dará las fuerzas de la inventiva creadora y brillante será la vía de creación de la revolución, vuestra vía.

Aleksandr Ródchenko/1918

Disfrutad de vuestro existir pues... ... ...

2011-11-10T10:52:00.004+01:00

Marcos Martín

el viernes en.......

el sábado...

el domingo....

y ayer lunes...

sensaciones únicas...

...nuestros fugitivos

nombres ilustres (Marcos, por ejemplo)

por si acaso...

no es imposible

va por ellos... ...

Gracias amigos visitantes.

-*- Presencia-*-

Plaza San Marcos (pasada por agua)

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La Tempestad

Victoria

Vagabundos eternos.

Job el desempleado

Tal vez se llame Muerte.

Revolución (11-XI-11)

Disfrutad de vuestro existir pues... ... ...

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