Marcos Martín

2020-08-29T14:08:00.003+02:00

MaRcos (Quitos),

34 años DÁNDOLO TODO !!!

Gracias por seguir existiendo en nosotros !

F e l i c i d a d e s !!!

El niño enfermo (Unamuno / Michelena)

2019-11-09T13:42:00.001+01:00

Hace unos días disfrutamos de la última película del Alejandro AMENÁBAR (Director multidisciplinar que arriesga toda su carrera con cada nuevo título), MIENTRAS DURE LA GUERRA

brotaron en mi las ganas de saber mas del comprometido pero siempre fiel a sus criterios don MIGUEL DE UNAMUNO (también polifacético en temas y viviendo al limite de las -legalidades- impuestas por político. Cómo no puede ser de otra forma os dejo un Poema muy acorde a nuestro blog de Marcos y tantos otros. Gracias.

EL NIÑO ENFERMO

Duerme, flor de mi vida,
duerme tranquilo,
que es del dolor el sueño
tu único asilo.

Duerme, mi pobre niño,
goza sin duelo
lo que te da la Muerte
como consuelo.

Como consuelo y prenda
de su cariño,
de que te quiere mucho,
mi pobre niño.

Pronto vendrá con ansia
de recogerte
la que te quiere tanto,
la dulce Muerte.

Dormirás en sus brazos
el sueño eterno,
y para ti, mi niño,
no habrá ya invierno.

No habrá invierno ni nieve,
mi flor tronchada;
te cantará en silencio
dulce tonada.

¡Oh, qué triste sonrisa
riza tu boca!...
Tu corazón acaso
su mano toca.

¡Oh, qué sonrisa triste
tu boca riza!
¿Qué es lo que en sueños dices
a tu nodriza?

A tu nodriza eterna
siempre piadosa,
la Tierra en que en paz santa
todo reposa.

Cuando el Sol se levante,
mi pobre estrella,
derretida en el alba
te irás con ella.

Morirás con la aurora,
flor de la muerte;
te rechaza la vida,
¡qué hermosa suerte!

El sueño que no acaba
duerme tranquilo,
que es del dolor la muerte
tu único asilo.

Miguel de Unamuno.

el beso de la muerte

2019-11-07T15:01:00.000+01:00

En el cementerio de Poblenou o Pueblo Nuevo, un camposanto fundado en 1775 y ubicado en el barrio del mismo nombre de la ciudad de Barcelona , se encuentra una de las esculturas de mármol más significativas y enigmáticas del mundo: “El Beso de la Muerte”, (“El Petó de la Mort”, en catalán). La escultura representa a la muerte, en forma de un esqueleto alado, plantando un beso en la frente de un hombre joven y atlético, imagen que puede evocar tanto el éxtasis en el rostro del fallecido al dejar este mundo, como la tristeza por renunciar a la existencia en la flor de la vida.

El encargo de la obra fue hecho al taller del escultor Jaume Barba, a quien desde siempre le fue adjudicada la creación de la escultura. Sin embargo, tomando en cuenta que este artesano tenía más de 70 años cuando se realizó, algunos se inclinan a pensar que el verdadero autor fue Joan Fontbernal, yerno del maestro y quien era el escultor más cualificado del taller de la familia Barba.

La pieza conocida como “El beso de muerte”, que según algunos inspiró la película clásica “El séptimo sello”, de Ingmar Bergman, fue un encargo de la familia catalana Llaudet, que hacia el año 1930 perdió a un hijo en plena juventud. Los Llaudet, entonces, para homenajear al joven fallecido, quisieron poner una escultura para su tumba que representase los siguientes versos del poeta Mossèn Cinto Verdaguer que se pusieron en el epitafio: «Mas su joven corazón no puede más; / en sus venas la sangre se detiene y se hiela / y el ánimo perdido con la fe se abraza / sintiéndose caer al beso de la muerte».

La obra de arte básicamente representa la escena en que la muerte, personificada en la tétrica figura del esqueleto, va a buscar a este joven y se lo lleva hacia su reino por medio de un beso, lo que se contrapone con la alegórica y clásica imagen de la misma muerte que, representada por un esqueleto encapuchado que lleva una guadaña, va a buscar a los vivos cuando les ha llegado su hora y con esta herramienta corta implacablemente el vínculo del hombre con la existencia terrena. La escultura “El Beso de la muerte”, según algunos, se basaría en la “Mors Osculi”, una antiquísima tradición esotérica que ve a la muerte como una suerte de iniciación religiosa o espiritual. En este caso, el encuentro entre el ser humano que va a fallecer y la muerte que lo visita es totalmente distinto a la visita del funesto esqueleto con una guadaña. La muerte aquí se presentaría como una especie de colaborador que le permite una auténtica iniciación al fallecido, cuando éste deja de pertenecer a un mundo para nacer a otro totalmente nuevo.

Otros, en tanto, le han dado a la obra una connotación religiosa. En la Biblia se cuenta en el Génesis que Dios “formó al hombre del polvo de la tierra, le insufló en sus narices un hálito de vida y así llegó el hombre a ser el hombre un ser viviente”. De ese modo, al morir por el beso de la muerte, también llamado por algunos como el beso de Dios, el espíritu del hombre saldría por la boca y se uniría de nuevo con el Creador, que por unos instantes se ha disfrazado de muerte. En el Talmud hebraico, de hecho, está escrito que “Novecientas tres clases de muerte han sido creadas en el mundo, pues está dicho: “Y YHVH, nuestro Señor, da a la ‘muerte salidas’…La más penosa de las muertes es la del garrote, la más dulce es la del beso (divino). La del garrote es como una rama de espinas que se quisiera sacar de una bola de lana. O, según otros, como aguas que brotan ante la entrada de un canal. En cuanto al beso divino, es (una muerte tan fácil) como retirar un cabello de la superficie de la leche”.

primaveras negras

2019-05-06T20:22:00.000+02:00

Brotó la primavera 2019, entre tormentas y árboles en flor prematura y el sueño, siempre permanente, de tiempos mejores.

Ni el peor de los augurios tuvo el valor de anunciarnos lo peor por suceder.

Si, Marcos, los pétalos de la amistad ennegrecidos comenzaron a caer al suelo, desde que la muerte hizo reos a los Amigos Poetas. Enrique de la Llana, José Luis Álvarez, Juanjo Ayuso y Fermín Fdez. Belloso; tal y como dejé constancia en mi último libro publicado; "Amalgama Haiku", antes de cumplirse un año han sido cuatro los Amigos poetas, los arrebatados.

Pero la Primavera 2019, aún guardaba la peor de las guadañas, donde un hijo pierde el cimiento que le une a la cordura existencial, a la Tierra, al Agua, al Fuego, cordón umbilical que empuja, obliga a la vida y sus futuros. Sin que los periódicos se hicieran eco del terrible desenlace, de lo que comenzaron a diagnosticar los hipócrates, como: gases, promovidos por cierta obstrucción intestinal y el dolor al final de la columna vertebral adjudicado a una impronta ciática, se convirtió en una peritonitis de consecuencias fatales con sorpresivo hallazgo de tumor en el colon, aletargado, escondido, agazapado. MARCOS el 27 de marzo de 2019, tu abuela Tete, mi madre TERESA FRANCO RIVAS fallecía tras la imposibilidad de vencer a la infección generalizada y el irreversible fallo multiorgánico.

De nada sirvieron las horas de intervención quirúrgica rn pro de una limpieza exhaustiva y la exploración minuciosa de la zona. El cirujano responsable fué claro: "NO CABE NI LA POSIBILIDAD DEL MILAGRO".

Mamá, la Abuela Tete, sucumbió, marchitó, en pocas horas, inmersa en el mas doloroso, abnegado de los silencios. Tiempo sin tiempo para nada, que dijo la Poeta Paca Aguirre.

GRACIAS MADRE, no enumero... enmudezco lleno de palabras de sentido AGRADECIMIENTO, desde esta pronta orfandad a la que los dioses me obligan.

Tanto a tí, Mamá, como a ti Marcos, la cobarde muerte no os dió un turno de apelación. un momento de despedida terrenal con vuestros seres queridos, todo queda en secretos de quirófano.

Junto a Papá en esta tierra, te hemos enterrado, como era tu deseo, Marcos, Papá, Laurita, tenerla en "palmitas" y brindar por los que no dejaremos, NUNCA, de quereros.

HOY, 6 de mayo de 2019, mi madre:
María TERESA FRANCO RIVAS, CUMPLIRÍA 81 AÑOS.

al cabo...

2019-01-08T12:10:00.002+01:00

Por el facebook de la gran pintora, artista y amiga Natalia Nombela me llega, la recuerdo recitando en tiempos de la personas libro, éste punzante poema de Amalia Bautista.

2019-01-03T12:01:00.000+01:00

Comienza 2019 con el fallecimiento del buen Amigo y Gran Poeta JOSÉ LUIS ÁLVAREZ GALLEGO, tantos eventos compartidos, tantos LUNES POÉTICOS, metiéndome con él, pidiendo que fuera mas breve en sus intervenciones.
VOZ inconfundible, arco directo al corazón, a la belleza, a la pasión que nos hace palpitar, cada día.
Poco después de "cantar" victoria aproximadamente 24 horas (00:46 horas del 31 de diciembre) en su facebook y cómo envío a todos sus amigos y compañeros nos dedicaba...

Jose Luis Álvarez Gallego

31 de diciembre de 2018 a las 00:46

OTRO AÑO QUE PASO (pasó ?)

A través de locuras y de entuertos, y sin guía
cabalgamos por rocas,ventas y castillos,
por ríos de aguas frías como agudos cuchillos,
pero llenando solo una voz siempre,la poesía.

Compañeros de bohemia, locura magia, encarnadura,
viajeros de lunas y lejanos y salvajes paisajes,
nada nos detuvo ni tormentas, ni vientos o estiajes,
llegamos siempre con nuestra farándula sin sepultura.

Vates de amaneceres ,soledades, noches sin final
otro año que pasó, nos puso a prueba en el camino
y respondimos cada vez con un impulso mas leal.

NUEVAMENTE nuestras almas darán su poema ideal,
y sin egoísmos ,egos,o cualquier instinto clandestino,
seremos caballeros de la palabra hasta el final.

nos dejó terrenalmente para guiar nuestras Rimas, antirimas y Leyendas desde su observatorio celestial. Siempre, GRACIAS MAESTRO, de la Vida y la Poesía Humana.

Gratas colaboraciones.

2018-12-16T11:17:00.001+01:00

Nuevamente el buen amigo Gustavo G.M., nos hace llegar, con la sensibilidad y cercanía que le caracteriza, un interesante texto referente a Libro sobre el Presidente USA Lincoln, que también perdió un hijo.

Lincoln en el Bardo.

Autor: George Sanders.

Seix Barral.
Impreso en México 2018. Editorial Planeta SA España.

Transcripción de la página 306:
(Reflexiones de Lincoln)

“Me equivocaba al considerarlo algo fijo y estable y el pensar que lo iba a tener para siempre. Nunca fue fijo ni estable, al contrario, siempre fue un estallido de energía transitorio y pasajero. Yo tenía buenas razones para saberlo.

¿ Acaso no había tenido un aspecto al nacer, otro a los cuatro años, otro a los siete y había sido renovado por completo a los nueve?. Nunca fue el mismo, ni siquiera de un instante a otro.

“Salió de la nada, cobró forma, fue amado y siempre estuvo destinado a regresar a la nada”

Pero yo no pensaba que fuera a pasar tan pronto.

Ni que él se iría antes que nosotros.

Dos transitoriedades de paso desarrollaron sentimientos la una por la otra.

Dos nubecillas de humo se cogieron cariño.

Yo lo confundí con algo sólido y ahora debo de pagar el precio.

Yo no soy estable, ni Mary tampoco lo es, ni tampoco son los mismísimos edificios o monumentos que hay aquí, ni tampoco lo es el mundo entero.

Todo se altera, todo se está alterando a cada instante”

Página 384

“En el centro de cada persona está el sufrimiento, el final que nos aguarda y las muchas pérdidas que debemos experimentar de camino a ese final”

Gracias Gustavo.

2018-11-06T19:35:00.000+01:00

2018-08-29T19:47:00.000+02:00

MUCHAS FELICIDADES MARCOS,

Supimos, a tiempo,
agarrarnos a lo definitivamente hermoso
y que da fuerza para seguir existiendo
con ganas de disfrutar y compartir la Vida,
tal y como dice éste poema descubierto hace poco tiempo.

En facebook, aunque limitado por las ecuaciones del negocio, tb reflejamos nuestras vivencias.

Pincha AQUI

don Enrique de la Llana

2018-06-13T12:15:00.004+02:00

Nos murieron a Enrique de la Llana,
con quien tanto queriamos.

Una nueva orfandad me regala ésta existencia mía,
¿cuando calmaré esta rabia que me invade y me condena al dolor ?,
sin haber sufrido sentencia alguna por mis vulgares, pero humanos pecados,
sufro el castigo de los dioses.
Volvéis a diario,
queridos míos,
despertáis en todo amanecer
y junto a mi cadena
paseamos por el calendario.

el 24 de mayo MMXVIII,
me murieron a Enrique de la Llana,
con quien tanto quería.

Pero el Destino, coqueteando con la Parca, han sido crueles y cobardes con nosotros arrancándonos de lo mas hondo de las entrañas del Atelier a su Pater Creator, nuestro irrepetible amigo, compañero de vida y quehaceres culturales enrique de la llana serrano dejando huérfanos a pintores, músicos y poetas de la bohemia atemporal madrileña que frecuentamos el Atelier.

Siempre con nosotros, Capitán.

Busca a Marquitos, sereis un cóctel triunfador, Un bar-man de lujo y un Relaciones Públicas sin par. Suerte Queridos !

2018-06-13T11:54:00.002+02:00

LA MUERTE NO ES EL FINAL (San Agustín)

La muerte no es nada, sólo he pasado a la habitación de al lado.

Yo soy yo, vosotros sois vosotros.

Lo que somos unos para los otros seguimos siéndolo.

Dadme el nombre que siempre me habéis dado. Hablad de mí como siempre lo habéis hecho. No uséis un tono diferente.

No toméis un aire solemne y triste.

Seguid riendo de lo que nos hacía reír juntos. Rezad, sonreíd, pensad en mí.

Que mi nombre sea pronunciado como siempre lo ha sido, sin énfasis de ninguna clase, sin señal de sombra.

La vida es lo que siempre ha sido. El hilo no se ha cortado.

¿Por qué estaría yo fuera de vuestra mente? ¿Simplemente porque estoy fuera de vuestra vista?

Os espero; No estoy lejos, sólo al otro lado del camino.

¿Veis? Todo está bien.

No lloréis si me amabais. ¡Si conocierais el don de Dios y lo que es el Cielo! ¡Si pudierais oír el cántico de los Ángeles y verme en medio de ellos ¡Si pudierais ver con vuestros ojos los horizontes, los campos eternos y los nuevos senderos que atravieso! ¡Si por un instante pudierais contemplar como yo la belleza ante la cual todas las bellezas palidecen!

Creedme: Cuando la muerte venga a romper vuestras ligaduras como ha roto las que a mí me encadenaban\ y, cuando un día que Dios ha fijado y conoce, vuestra alma venga a este Cielo en el que os ha precedido la mía, ese día volveréis a ver a aquel que os amaba y que siempre os ama, y encontraréis su corazón con todas sus ternuras purificadas.

Volveréis a verme, pero transfigurado y feliz, no ya esperando la muerte, sino avanzando con vosotros por los senderos nuevos de la Luz y de la Vida, bebiendo con embriaguez a los pies de Dios un néctar del cual nadie se saciará jamás. Amén

Doloroso Abril

2018-04-28T17:18:00.002+02:00

Se cumplen, en éstos días, los diez años de tu rapto. El rescate lo seguimos pagando a diario quienes mas te quisimos - más te queremos: tus padres.

En éste largo tiempo también han fallecido (aunque sigan vivos) muchas gentes que llamándose amigos nuestros, en algún momento, creímos cercanos.

Solo la verdadera sangre mantiene sus lazos, fluyendo hacia el día del reencuentro, donde ya no valdrán disfraces, ni máscaras. Sólo lo auténtico permanece.

Otro doloroso abril que sella el amor con el que fuiste engendrado y como nuestro pequeño árbol, cuidado y educado para que un día florecieras como persona y amigo. Sin pensar que a tus 22 años nos fueras arrebatado.

Suenan las campanas de nuestra alma hasta volver a abrazarte y sentirte materialmente mas cerca (mientras, como hace diez años, el populacho celebra su mega-puente laboral en Madrid).

Hijo, sigue iluminándonos, no nos abandones.

Gracias Marquitos.

La VOZ de la SANGRE (Rafael de León)

2018-01-19T11:59:00.002+01:00

Tuve la suerte de conocer, éste magnífico poema de Rafael de León, LA VOZ DE LA SANGRE, en voz e interpretación de mi Amiga, gran rapsoda y poeta

Soledad Martinez González-Duarte.

Soledad me hizo abrir lo mas sensible de mi, y proclamarte anti-aborto, una vez mas.

Gracias por darme a conocer éste poema en el vibrante sentimiento de tu voz y magnífico buen hacer. (la grabación, que adjunto, es antigua y el punto de grabación desmerece. Hay que superarla, Sole, Romualdo)

ROMANCE DE LA VOZ EN LA SANGRE

Fue hacia la tercera luna

cuando lo sintió en los centros.

Estaba sobre la hierba,

tumbada de cara al cielo

-viendo la tarde morirse

sobre sus ojos abiertos-

cuando notó en la cintura

como un pájaro pequeño,

que aleteó por lo oscuro

de su vientre unos momentos,

y luego vino a pararse

sobre su talle, en silencio...

Fue hacia la tercera luna

cuando lo sintió en los centros...

Un ¡ay! de gozo y asombro

y otro de duda y recelo

salieron de su garganta.

Las palomas de su pecho

se erizaron de blancura,

y un temblor de alumbramiento

sacudió de sur a norte

todo el mapa de su cuerpo

e hizo crujir entre sombras

las ramas de su esqueleto...

En un brinco de gacela

se ha levantado del suelo

y ha echado a andar lentamente

por la vereda de cedros.

Parece tallada en tierra

la cara de Sacramento.

-Iré a ver a la Jacinta

lo mismo que otras lo hicieron...

Ella conoce las plantas

y sabrá darme el remedio...

-¿No te da pena matarme

antes de nacer...?

¡Qué miedo

le dio al escuchar la voz

que le salía al encuentro,

envuelta en hilos de sangre

cortando su propio aliento!

-¿Quién eres que así me hablas...?

-Ahora, nadie... casi un sueño;

mañana, si tú me dejas,

un hombre de cuerpo entero...

-¿Y qué voy a hacer, mi niño?

-Parirme como un almendro

en la mitad de la cama

con las entrañas ardiendo.

-¿Pero y mi honra?

-Tu honra

la limpiaré con mis besos:

las madres después del parto

quedan igual que un espejo...

-Pero me faltan seis meses,

seis plenilunios completos

frente a los ojos que miran

y las bocas de veneno.

-¿Y a ti qué te importa nadie?

Ponte delante del pueblo

y escúpele la belleza

de llevar un hijo dentro.

-¡Temo a las lenguas cobardes!

-Y en cambio no te da miedo

ir a buscar una planta

de sombra -flor de silencio-,

para derramar mi vida

por el primer sumidero

y que no quede del hijo

ni una fecha ni un recuerdo...

-¡Calla!

-No puedo callarme.

Una perra no haría eso:

me lamería los ojos

hasta que los fuera abriendo...

Pondría mi piel süave

lo mismo que el terciopelo

y luego ya, sin saliva,

con los dientes en acecho,

se tumbaría a mi lado

hecha un río dulce y tierno,

para que yo la dejara

hasta sin cal en los huesos.

-¡Por Dios!

-Por Él, yo te pido

que no me dejes sin cielo.

Corta sábanas de holanda;

borda pañales de céfiro;

aprende nanas azules

y planta naranjos nuevos...,

y cuando me hayas parido

como a un torito pequeño,

abre puertas y ventanas,

que me contemplen durmiendo

lo mismo que un patriarca

en el valle de tus pechos...

La voz se apagó en la sangre;

la cara de Sacramento

parece como de barro

de oscura que se le ha puesto,

y con sus manos sin pulso

se toca el vientre moreno...

¡Ay qué monte de alegría!

¡Qué rosal al descubierto!

¡Qué luna bajo la falda!

¡Qué lirio de tallo inquieto!

-¡Yo te juro, amor -mi niño-,

por mis vivos y mis muertos,

que te he de parir un día

sonámbula de contento,

aunque me escupan a una

todas las lenguas del pueblo!

2017-12-12T19:15:00.001+01:00

Hace semanas marchó tu/nuestra querida ABUELA Kuqui
(Amparo Monge Escribano - (10-mayo-1924 / 18-noviembre-2017) al re.encuentro del Tiempo y la Materia, ojalá sigáis tan felices como aquellas mañanas en las que te cuidaba y posteriormente los momentos en los que te miraba con CARIÑO y ADMIRACIÓN al tener un NIETO tan... ...

Os dedico este poema de mi buena amiga Gledy que, sin saberlo, encaja en nuestro blog, muchas gracias.

VACÍO INFINITO

No sabemos cuándo se nos acaba la vida,

no somos conscientes del hilo finito

que nos mantiene en esta primavera.

Vivimos como si fuésemos a ser eternos,

¡no gastamos los días como de niños

un caramelo!... y somos viento pasajero.

Para mañana el beso, el abrazo, el amor

para luego el tema pendiente, el perdón

y dejamos que cada día caiga el sol.

A veces reímos, muchas lloramos

pero, ¿cuántos lo hicimos dónde, cuándo

y con la persona con la que quisimos estar?

Y se nos va agotando el tiempo a nuestro paso,

se nos va rompiendo el presente en el mañana

con el peso del ayer entre el pecho y la espada.

Y es vacío, y es infinito el adiós que no se empieza

el adiós que no se acaba...y nos vamos

yendo de la vida sin saber si habrá mañana.

17/12/ 2017

Autor: GLEDY LUZ MEDINA RIVERA.

2017-08-29T10:58:00.002+02:00

Diez minutos de conversación,
un abrazo,
un largo paseo,
simplemente con eso me conformaría...

Felicidades MARCOS.

2017-05-07T13:34:00.000+02:00

Nacer y morir. Felicidad y dolor.
La mayor felicidad que he experimentado es cuando nacieron mis hijos.
Y también el mayor dolor cuando perdí a Marcos.
Ser madre significa gozar,
pero también sufrir cuando no los tenemos a nuestro lado.
Ninguna madre está preparada para decirle adiós a su hijo y vivir sin él

El ciclo inverso de la vida es un peso dificil de llevar.

DIA DE LA MADRE SIN HIJO

Amparo

2017-04-30T13:43:00.000+02:00

Nueve años, ya!, sin tenerte...

Este año, como entonces, se juntan días festivos de algarabía, viajes y alegría para el común de los mortales. Nosotros nos alegramos por ellos e intentamos disimular nuestro pesar.

Siempre hemos estado convencidos que ha sido un "hasta luego",
por eso sobrevivimos. Félix

2017-04-25T13:23:00.000+02:00

NUEVE AÑOS SIN TI.

Dolor especial en cada mes de Abril.
(Hoy San Marcos tu Patrón y el de Villamanrique de Tajo)

De pronto!!!!

viene la pena y te inunda.

Se aproxima lenta y profunda hasta que nos hace suya, recordándote que está ahí y que nunca nos va a dejar.
(ni queremos)

RECORDAR viene del latín, re-cordis que significa volver a pasar por el corazón.

Te queremos hijo, siempre juntos. Amparo

2017-04-05T11:44:00.002+02:00

Llegó abril y con él tu máxima cercanía, como un planeta o satélite que gira alrededor de nuestro vacuo calendario existencial desde tu partida.

De Félix Lope de Vega
(que también sufrió la perdida de un hijo):

Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hielo.

2017-03-28T12:02:00.000+02:00

HOY, hace setenta y cinco años falleció, le murieron a MIGUEL HERNÁNDEZ, nuestro poeta en alpargatas.

(HIJO DE LA SOMBRA)

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada de sol a donde quieres,
con un solar impulso, con una luz suprema,
cumbre de las mañanas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,
y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.
Como una tempestad de enloquecidos lechos,
eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,
la visible ceguera puesta sobre quien ama;
ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,
ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,
besos que la constelen de relámpagos largos,
bocas embravecidas, batidas, que atenacen,
arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,
amor, tuétano, luna, claras oscuridades.
Brota de sus perezas y de sus agujeros,
y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surtido,
y a su origen infunden los astros una siembra,
un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,
que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,
tendiendo está la sombra su constelada umbría,
volcando las parejas y haciéndolas nupciales.
Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

(HIJO DE LA LUZ)

Tú eres el alba, esposa: la principal penumbra,
recibes entornadas las horas de tu frente.
Decidido al fulgor, pero entornado, alumbra
tu cuerpo. Tus entrañas forjan el sol naciente.

Centro de claridades, la gran hora te espera
en el umbral de un fuego que el fuego mismo abrasa:
te espero yo, inclinado como el trigo a la era,
colocando en el centro de la luz nuestra casa.

La noche desprendida de los pozos oscuros,
se sumerge en los pozos donde ha echado raíces.
Y tú te abres al parto luminoso, entre muros
que se rasgan contigo como pétreas matrices.

La gran hora del parto, la más rotunda hora:
estallan los relojes sintiendo tu alarido,
se abren todas las puertas del mundo, de la aurora,
y el sol nace en tu vientre donde encontró su nido.

El hijo fue primero sombra y ropa cosida
por tu corazón hondo desde tus hondas manos.
Con sombras y con ropas anticipó su vida,
con sombras y con ropas de gérmenes humanos.

Las sombras y las ropas sin población, desiertas,
se han poblado de un niño sonoro, un movimiento,
que en nuestra casa pone de par en par las puertas,
y ocupa en ella a gritos el luminoso asiento.

¡Ay, la vida: qué hermoso penar tan moribundo!
Sombras y ropas trajo la del hijo que nombras.
Sombras y ropas llevan los hombres por el mundo.
Y todos dejan siempre sombras: ropas y sombras.

Hijo del alba eres, hijo del mediodía.
Y ha de quedar de ti luces en todo impuestas,
mientras tu madre y yo vamos a la agonía,
dormidos y despiertos con el amor a cuestas.

Hablo y el corazón me sale en el aliento.
Si no hablara lo mucho que quiero me ahogaría.
Con espliego y resinas perfumo tu aposento.
Tú eres el alba, esposa. Yo soy el mediodía.

III

(HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA)

Tejidos en el alba, grabados, dos panales

no pueden detener la miel en los pezones.

Tus pechos en el alba: maternos manantiales,

luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,

hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.

Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,

tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura toda,

laboriosas abejas filtradas por tus poros.

Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda

junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer, en tu vientre me entierro.

Tu caudaloso vientre será mi sepultura.

Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,

verían qué grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos:

fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:

en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,

en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,

laten junto a los vivos de una manera terca.

Viene a ocupar el hijo los campos y la casa

que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,

y hará de nuestra carne materia decisiva:

donde sienten su alma las manos y el aliento,

las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,

pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,

que de nuestras dos bocas hará una sola espada

y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero a ti sola: te quiero en tu ascendencia

y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.

Porque la especie humana me han dado por herencia,

la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,

seguiremos besándonos en el hijo profundo.

Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,

se besan los primeros pobladores del mundo.

Miguel Hernández.

2016-11-01T10:42:00.002+01:00

Sólo los muertos no ríen,
sólo aman,
desde su atronador silencio
que tampoco oímos.

Gloria Fuertes.

y llegó el 30 Cumpleaños...

2016-08-29T08:44:00.000+02:00

MUCHAS FELICIDADES HIJO

no las cuentes desconfiado, son 30 jajaja.

Hoy, precisamente hoy, hemos recibido un comentario-mensaje de tu amigo Jaime ("Zua") ha sido el mejor regalo que podíamos recibir y sentir, después de los ocho años que llevamos sin tí. (Gracias Zua, como el diría) y Gracias a todos los que, de vez en cuando os seguís pasando por este baúl de los recuerdos de nuestro MARQUITOS.

un día cualquiera (sigues en nosotros)

2016-08-27T20:18:00.001+02:00

Marcos,

Siguen siendo cientos las maneras de comunicarnos contigo...

Pabellón de reposo.

2016-08-03T21:25:00.001+02:00

Voy familiarizándome con la lúgubre idea de la muerte, y sólo me trastorna, de cuando en cuando, el pensamiento de no volver a ver, como hubiera deseado hacerlo, los entrañables lugares por donde alguna vez pasé.

La tristeza se apodera de mis pobres carnes y las lágrimas asoman a mis ojos al pensar que sólo con la imaginación podré ya despedirme de aquellos sitios a los que tan ardientemente amé…

…Para lo que está vivo no existe lo que se muere, lo que se pierde implacablemente para la vida, lo que hye del cotidiano dolor de mantenerse, instante a instante, en una ininterrumpida continuación de actitudes. Y para lo que se muere, lo que vive y perdura es una dolorosa y ofensiva presencia que no se aguanta. ¡Dios mío, cómo siento en mis carnes, que pronto os regalarán su dolor y su temperatura, el desgarrado dolor de la verdad de lo que os digo!

Camilo José Cela (en su centenario 2016)

VIDA sobre vida.

2016-05-01T08:22:00.003+02:00

Respetada, desdichada y estúpida muerte:

Llevamos tiempo padeciéndote, incluso, de la forma más cruel y antinatura.

Últimamente hemos vuelto a sentir que llamas a la puerta de entrañables familiares y queridos amigos.

Te sabemos poderosa y hasta necesaria, pero, no invencible, por eso te manifestamos toda nuestra rabia y has de saber que desde hoy tomamos armas para combatirte: risas, besos, abrazos y futuros por cumplir serán nuestro escudo ante tu pronta llamada de algunos de los “nuestros”.

Hemos bunkerizado nuestros sentimientos y el escudo de Luz y Amor será infranqueable, te lo aseguro. Mamarracha insolente, busca otros fangos que natura te brinda en la lógica del existir.

No busques en juventud y madurez incipiente. No rompas, una vez más, las reglas del juego. Usaremos tu hoz como mondadientes en este festín recobrado que la vida nos regala y nos seguirá regalando con cada reflejo de luz de un nuevo día. No te tenemos miedo.

Siempre nos serás indiferente, te llevamos siglos de ventaja en ésta carrera sin metas ni premios de llegada.

Tu amargo sabor y heridas, sin cicatrizar, nos dan fuerzas para seguir esquivándote como insignificante piedra bajo el gran manantial de la Vida, que no dejará jamás de brotar, ahogando el polvo y los futuros aprendidos.

No pierdas el tiempo, hemos parado todos nuestros relojes y extirpado los calendarios de nuestra piel. Estás acorralada, muérete de una puta vez y déjanos vivir en Paz.

Ya sabes mi dirección, búscame cuando quieras, mientras, gozaré de cada segundo en compañía de mis seres queridos.

P.D. Dedicada a todos vosotros, sabéis quienes sois.

No rendiros, estamos juntos.

Autor: Félix Martín Franco.

Carta publicada en el nº 003 de la Revista "Cuadernos de Poesía y Palabra"

Monográfico: "a veces llegan cartas" abril 2016