Marysun Right

YSL - Cinema

2017-06-18T22:50:00.000+02:00

Il mio profumo è il Cinema di Yves Saint Laurant. Ne ho anche altri, ma quello è il mio preferito, quello che ho sempre usato con parsimonia, quello delle “occasioni importanti”.
Io che, con il mio setto nasale deviato non vanto di certo un olfatto fine, ricordo però la prima volta che lo sentii: me ne innamorai immediatamente. La Kecca era venuta a trovarmi a Piove, stavamo passeggiando lungo via Gauslino e per la prima volta un profumo catturò la mia attenzione, era il suo profumo, o meglio mi disse essere quello di sua madre, il Cinema e, infondo, non poteva essere altrimenti, visto che la mamma della Kecca era professoressa di Cinema a Scienze della Comunicazione.
Quello divenne così il primo profumo serio che comprai. Mi piaceva sentirlo il giorno dopo, sulla federa del cuscino o sulla sciarpa quando lo mettevo la sera prima.

Una sera, in un locale, notai un ragazzo, aveva quel “non so che” che mi colpì e, vinto l’imbarazzo, decisi di andarmi a presentare (il coraggio, in realtà, era dovuto agli innumerevoli GinTonic bevuti prima). Quella sera mi disse che avevo un buon profumo. Rimase anche uno dei pochissimi che mi fece per qualche anno che ci si sentì.

Ora, il Cinema, non lo fanno più, l’hanno tolto dalla produzione.
Conservo quasi come fosse una reliquia quel flacone ancora quasi pieno (il terzo), lo conservo anche perché è uno delle cose che maggiormente mi ricorda la mamma. Le avevo chiesto di ricomprarlo, io odio fare compre e lei lo faceva sempre per me… “portami a casa questo… portami quello… ho finito x, avrei bisogno di y, vorrei provare z”
Mai una volta che mi dicesse di no. A lei comprare, invece, piaceva da morire. Eravamo l’opposto anche su questo.
Fatto sta, che povera, aveva girato qualcosa come 5 profumerie per trovarmelo, perché appunto, avevano cominciato a ritirarlo dal mercato. Ma alla fine, in qualche modo lo trovò e me lo portò a casa. E sono disperata perché quel profumo è mio, è suo. E non esisterà presto più.

del Fluo

2017-03-05T16:25:00.000+01:00

Sono stata a vedere La La Land qualche giorno fa e no, non ne farò l'ennesima recensione ecc, lo dico solo perchè ho notato che la fotografia e la scenografia, per cui ha vinto gli Oscar, si basano su un nuovo tipo di estetica che vedo sempre più spesso e che mi viene da associare alla parola crepuscolare.
I colori infatti sono quelli della scala dei viola, da dei blu a dei rosa, ma molto accesi, perchè spesso combinati/dovuti alle insegne al neon.

In realtà lo uso come pretesto per dire che queste immagini mi piacciono molto e volevo farvi conoscere questo account instagram, markbroyer

Certo prima ci sono stati altri film con una fotografia simile, così su due piedi mi vengono alla mente Blade runner e My bluebarry night, chi ha più cultura cinematografica di me probabilmente ne conoscerà tantissimi altri. Adesso c'è pure una pubblicità con questo tipo di fotografia, ma non ricordo quale.

Ah, sono stata a vedere Trainspotting 2 ed ho notato che anche lì le immagini giocano spesso con questi colori; visivamente molto bello, personalmente ho trovato molto potenti le inquadrature fatte dal basso.

Ah era la pubblicità era dell'Enel, era così prevedibile.

Lettere quasi d'amore e cinismo

2017-02-09T01:05:00.001+01:00

Vorrei qualcuno che mi scrivesse lettere d’amore, ma di quelle belle, come quelle che leggi sui libri. vorrei conoscere qualcuno in grado di scriverle.
Vorrei potergliene scrivere anch’io senza per questo vergognarmi. Senza timore di mostrarmi nuda, senza che lui approfittasse delle mie debolezze. Senza fraintendimenti.

In realtà qualche volta ho scritto lettere quasi d’amore, sarà che amo scrivere e credo che certe cose vadano in qualche maniera dette, nonostante tutto, nonostante il mio cinismo ed il mio essere poco sentimentale. Nonostante l’oggi, dove scriverSI significhi ridurre tutto a poche righe che leggi da dietro uno schermo di un cellulare e ricevere uno stupido “mi manchi” è qualcosa di meraviglioso, ma chissà perché difficilissimo da scrivere.

O forse è solo un modo di preservarsi, perché così fai la figura di quello meno coinvolto in quella “cosa” e quando quella cosa finirà, perché arrivato ai 30 hai scoperto che “non c’è niente che sia per sempre” e tutto è destinato a finire, tu devi essere quello più forte e temendo che, tutto quello che hai detto possa essere usato contro di te, meglio starsene in silenzio e avvalersi della facoltà di non rispondere e del diritto ad avere un buon avvocato.
E così ho spezzato la poesia anche del post, perché altra cosa, si teme di cadere nello stucchevole e quindi meglio nascondersi dietro a dell’ironia.

Però a volte me ne frego e certe cose le ho scritte lo stesso e so di averle pure scritte non troppo sdolcinate o banali, anzi erano davvero belle. Vaffanculo la falsa modestia e sottolineo il fatto che fossero lettere quasi d’amore bellissime, di quelle che quando le leggi non riesci a trattenere il sorriso.

E sì, un paio di lettere le ho ricevute pure io, ma sono passati troppi anni e io ne avrei bisogno di una ora.

E allora ascolto canzoni e leggo poesie, perchè cantanti e scrittori e poeti almeno hanno una scusa valida per scrivere quello che gli altri non scrivono e in più è il loro mestiere e lo sanno fare bene. E niente, chi si accontenta gode, dicono, ma Guido Catalano c'ha preso in pieno scrivendo che

13 Luglio 2016

2016-12-06T01:31:00.000+01:00

Questo non è un post che mi andava di scrivere ed ero sicura che mai, MAI avrei postato;
forse perché parlare della situazione che in questi mesi sto attraversando la trovo una terrificante strumentalizzazione, perché per quanto scriva cosa personali su social e blog ho sempre cercato di non scrivere cose che superassero quella labile linea che separa i piccoli drammi e gioie quotidiane da qualcosa di ben più delicato.
Non nascondo nemmeno di provare un certo senso di vergogna per voler provare a raccontare, con il mio goffo approccio e vocabolario un po’ risicato qualcosa di così “grande”.

E nella parola “grande” racchiudo molte altre parole: doloroso, tremendo, atroce, insuperabile, rabbia, angoscia, tristezza, solitudine. Ed è talmente “grande” che ti chiedi solo: come posso farcela? Ma la risposta è già racchiusa in quella domanda: non ce la farò.

A metà Luglio hanno diagnosticato un tumore al pancreas a mia madre, ma non racconterò tutto l’iter medico che abbiamo attraversato e che stiamo attraversando tutt’ora, così come non mi dilungherò su cosa questa malattia comporti.

Dirò solo che è una delle cose più dure che la vita può metterti davanti, perché lei è ancora giovane per morire ed io mi sento ancora la sua bambina, nonostante i miei 30t’anni. Non mi sento pronta a fare tutto senza di lei.
E’ dura cercare di fa fronte alla sofferenza di una donna che, in pochi mesi, ha perso tutto: vitalità, gioia, allegria, forza, peso. Che non riesce più ad alzarsi in piedi e camminare da sola, che fatica a parlare. Lei che era una leonessa, nata il 21 Agosto, quindi in tutto e per tutto. Lei che con la sua esuberanza riempiva casa ed ora in questa stessa casa c’è solo tanto silenzio e vuoto.

Basta non ce la faccio a scrivere di più, dico solo che la vita è profondamente ingiusta.

Direzioni diverse

2016-10-15T15:49:00.001+02:00

Possibile sia così facile essere dimenticati?

Forse è una domanda sciocca, perché quando siamo noi a dimenticare non sembra così difficile la risposta; alla fine c’è moltissima gente di cui possiamo fare a meno, perché più di tanto, di loro non ci interessa.

Per dire ci sono un paio di amiche del liceo che rivedrei volentieri, con le quali certe cose si facevano solo con loro, una di queste è Rachele. Con Rachele andavo a moltissime mostre di pittura, non avevamo ancora la patente e spesso ci facevamo lunghi viaggi in treno per andare a vedere quella mostra di Van Gogh o quella personale di Mimmo Paladino e la transavanguardia italiana.

Finito il liceo, per qualche anno siamo andate alla biennale a Venezia, perché comunque era un modo di vederci, nonostante i giri diversi che avevamo iniziato ad avere, io con i compagni di università, lei con il suo ragazzo e gli amici di lui.
Poi gli impegni sempre più fitti, la scomodità di abitare troppo distanti e dal vedersi una volta ogni tot di mesi, siamo passate a vederci un paio di volte l’anno fino poi a perderci.
Lei ogni tanto mi manda un sms, lei che odia la tecnologia e per l’amore del cielo whatsapp e facebook li lasciamo da parte che tanto se voglio sentire qualcuno lo posso benissimo chiamare e va bene così.
Un sms che mi fa un sacco piacere di ricevere nel quale mi chiede come sto e mi propone di vederci, magari perché c’è una mostra sul cubismo a Ferrara o anche solo per un aperitivo.
E mi piacerebbe vederla, ma poi do sempre precedenza ad altro e ad altre persone, persone che vedo abitualmente e mi rimprovero anche di non riuscire a ritagliarmi del tempo da passare con lei.

Insomma tutto questo per dire che a volte capita di perdersi di vista, di non sentirsi più e “dimenticarsi” di qualcuno, la si accetta come cosa, perché è normale, è la vita. Semplicemente.

Eppure trovo impossibile accettare il fatto di essere dimenticata, dimenticata soprattutto da qualcuno che per me non dovrebbe dimenticarmi. E quel “per me” ha dentro mille significati, mille ricordi, motivazioni, istanti, giorni e mesi. Come si può cancellare tutto il passato così? Come se dentro la vita di qualcuno in realtà non ci fossi mai stata, certe cose non fossero mai successe, non riuscire a far sentire la tua mancanza, essere stata così… insignificante?

Poi penso che Rachele non è stata insignificante per me, che in realtà capita che la pensi e mi manchi pure, ma che semplicemente “la vita ci spinge verso direzioni diverse” come canta Pierpa.

Non è l'amore che va via

2016-06-17T10:30:00.000+02:00

Che piccolo capolavoro ho scoperto stamattina.

A me non scrivono più lettere d'amore dal terzo anno di università e mi mancano.
Credo non ne riceverò mai più. Romance is dead. Non ci resta che qualche canzone.

Vai vai

tanto non è l'amore che va via

Vai vai

l'amore resta sveglio

anche se è tardi e piove

ma vai tu vai

rimangono candele e vino e lampi

sulla strada per destino

Vai vai

conosco queste sere senza te

lo so, lo sai

il silenzio fa il rumore

de tuoi passi andati

ma vai, tu vai

conosco le mie lettere d'amore

e il gusto amaro del mattino

non è l'amore che va via

il tempo sì

ci ruba e poi ci asciuga il cuor

sorridimi ancor

non ho più niente da aspettar

soltanto il petto da uccello di te...

soltanto un sonno di quiete domani...

Ma vai, tu vai

conosco le mie lettere d'amore

e il gusto amaro del mattino

lo so lo sai

immaginare come un cieco

e poi inciampare

in due parole

a che serve poi parlare

per spiegare e intanto, intanto noi

corriamo sopra un filo, una stagione,

un'inquietudine sottile.

Ma,

non è l'amore che va via

il tempo sì,

ci ruba e poi ci asciuga il cuor

sorridimi ancor

non ho pi? niente da aspettar

soltanto il petto da uccello di te...

soltanto un sonno di quiete domani...

Credits
Writer(s): Vinicio Capossela
Copyright: Fonit Cetra Music Publishing S.r.l., L'Alternativa Edizioni Musicali S.r.l.

del buon cinema, italiano

2016-05-19T17:28:00.000+02:00

L'Italia sa regalarci anche del buon cinema, un cinema che le patinate pellicole hollywoodiane possono solo sognare, dove la lista dei registi che sanno renderlo tale, è talmente lunga tra nomi del passato ed altri più recenti, che mi pare noioso star qui ad elencarli tutti, rischiando sicuramente di dimenticarmene qualcuno.

Chi lo sa fare, il buon cinema, riesce a creare un lavoro simile ad un'opera d'arte ricca dei più svariati elementi (la sceneggiatura, la fotografia, il montaggio, le musiche...) che devono sapientemente unirsi fra loro.

Io non sono del mestiere e parlo da profana, parlo con il gusto e la sensibilità che non è sicuramente quella del critico cinematografico, ma quella di una semplice ragazza che a trent'anni ha sviluppato una sua visione delle cose. E nella mia visione delle cose, domenica ho avuto la riconferma che Garrone è un regista davvero bravo.

Il primo film suo che vidi fu Primo Amore. Penso d'aver avuto vent'anni e ad attrarmi fu il titolo, ne sono certa. Un film oscuro nella trama come nei colori, nelle ossessioni del suo protagonista, dove viene narrata la quotidianità di gente comune, a tratti quasi banale, ma che poi tanto banale non è, proprio come lo siamo noi, con le nostre particolarità, i difetti ed i problemi.

Le immagini sono piccoli capolavori in grado di trascinarti dentro la storia, credo ci si senta quasi un voyeur all'interno di quegli spazi domestici in cui gli attori si muovono.

Dopo Primo amore vidi Gomorra, credo inconsapevole del fatto che il regista fosse sempre lui, nonostante il grosso clamore che fece durante l'uscita dal momento che era la trasposizione cinematografica del libro di Saviano (letto per caso. In quel periodo la professoressa di mio fratello delle superiori gliel'aveva dato da leggere ed io, trovando quel libro dalla copertina fucisa e nera in giro per casa, ogni tanto lo prendevo in mano e ci davo una letta). Visto per caso e piaciuto per caso dal momento che mi tengo sempre un po' alla larga da tutto quello che cercano di propinarti i media. Superficiale io a non interessarmi di chi fosse la regia tanto da ricredermi del fatto che non sempre tutto quello che è nazionalpopolare fa schifo.

Poi Reality, il film che mi è piaciuto meno, anche se rimane comunque un buon film, forse per la forte coerenza che c'è fra la sua trama e la resa di questa.

Domenica invece è stata la volta de L'imbalsamatore; Il primo film con il quale ha ottenuto successo, l'ultimo che ho visto e quello che più mi è piaciuto.
Perfetto in tutto: nella trama che, per quanto bizzarra (il protagonista è un nano che di mestiere fa l'imbalsamatore appunto -tra l'altro ispirato ad un fatto di cronaca-), non è così improbabile, ma anzi risulta uno spietato spaccato di una società di provincia dove entrare a contatto con l'ambiente della malavita è più facile di quanto si possa immaginare. Perfetto nei dialoghi e nella recitazione dei suoi personaggi. Poi c'è la fotografia, immagini che sembrano tele del Caravaggio,

la musica (curata dalla banda Osiris) che le accompagna, dove il suono di un sax ben si mescola alle atmosfere notturne...

L'alienazione del rapporto amoroso attraverso il paradosso, Wallace

2016-05-06T17:50:00.001+02:00

In questi giorni sto leggendo un libo di David Foster Wallace, La scopa del sistema.
Un libro molto strano, che sembra quasi una raccolta di racconti, perchè è ricco di moltissime storie dentro la storia. La storia è quella di Leonore e dei personaggi che le ruotano attorno: la bisnonna, il fratello che tutti chiamano l'Anticristo, la coinquilina Candy, il dottor Jay ... e Rick Vigorous ed è proprio quest'ultimo ad arricchire l'opera di molti racconti, racconti che gli arrivano per essere pubblicati sulla "Frequent Review", la rivista a cui è capo, racconti che Leonore ama farsi da lui raccontare.

Ed uno di questi racconti ha attirato particolarmente la mia attenzione.
E' la storia di un uomo che è "affamato d'amore", che ha un bisogno talmente forte di amare che si innamora fin dal primo sguardo delle donne che incontra, ma non riesce a non esternare queste sensazioni che prova con l'inevitabile risultato di allontanare tutte le donne che lo circondano. Così decide di andare da una terapista per farsi aiutare ed il consiglio che riceve è quello di cercare di amare davvero una persona, quindi conoscendola, non solo perchè attratto e bisognoso d'amore e che forse una soluzione poteva essere quella di cominciare a frequentare una donna che non avrebbe trovato assolutamente attraente, proprio per non suscitare in lui quel desiderio che non riesce tenere a freno.
Inizia quindi a frequentare una donna incontrata per caso sulla metro, una donna per niente attraente, molto trascurata e diffidente di tutti e di tutto.

Poco alla volta, l'uomo riesce a guadagnarsi la fiducia di lei scoprendo il perchè di quel carattere schivo, la donna nasconde un segreto: sul collo è attaccata una piccola raganella vivente che nasconde sotto una grossa sciarpa e di cui si prende cura nei momenti in cui è sola. L'uomo poco alla volta, continuando a frequentare la donna (proprio perchè questa è la sua terapia) inizia ad apprezzarla, a capire il perchè di molti aspetti del suo essere, a trovarla interessante e questo fa si che lui se ne innamori. La raganella però, se prima la donna se ne occupava amorevolmente, comincia ora a rappresentare un problema, un impedimento alla voglia di "normalità" di lei.

Ed attraverso questa storia grottesca e totalmente paradossale ci si pone però molti interrogativi; si indaga su come una nostra particolarità che ci rende unici possa talvolta rappresentare un limite e come tentando di superare questo limite, mettendolo da parte per la persona amata, sia mettere da parte anche una parte del nostro essere. Quanto questo sia giusto. Il prezzo da pagare per cercare di ottenere quello che crediamo sia la felicità.

Se aveste voglia di spenderci una mezz'oretta, qui sotto ho trascritto la storia della donna con la raganella sul collo, magari la vostra interpretazione potrebbe essere molto diversa dalla mia. Buona lettura!

[...] Ironia della sorte, un uomo, il cui istinto d'amore è quanto più forte e naturale e istintivo possibile, è incapace di trovare qualcuno da poter amare [...] il fatto è che quest'uomo, nel quale gli istinti e le passioni sono così puri, è totalmente incapace di controllare questi così puri e forti istinti e passioni. Ciò che puntualmente avviene è che ogni volta che l'uomo incontra una donna mezzo passabile, o anche solo un quarto passabile, se ne innamora a capofitto, di punto in bianco, tra capo e collo, di primo acchito, e praticamente la prima cosa che le dice è direttamente 'ti amo', giacché non riesce a controllare i propri roventi sentimenti d'amore, e l'autore ci fa capire come tali sentimenti constino non tanto di brama sessuale quanto di autentico, profondo, emotivamente complesso amore passionale, sicché alla prima occasione l'uomo sbotta il suo 'ti amo' e le pupille gli si dilatano finché praticamente gli riempiono tutto l'occhio, e lui avanza senza indugio verso la donna in questione per abbracciarla oltre, e le donne con cui si comporta così,cioè praticamente tutte quelle che incontra, comprensibilmente non reagiscono in maniera positiva vedendosi davanti un uomo che di punto in bianco gli dice 'ti amo'e tenta l'approccio intimo, sicché puntualmente reagiscono fulminandolo verbalmente, o fisicamente, cioè picchiandolo con quello che si trovano a portata di mano, oppure, peggio ancora, scappano via con urla afone che solo lui e loro possono udire.
Sicchè comprensibilmente, l'uomo non è felice. Non solo gli è negata la possibilità di amare, ma a negargliene la possibilità è proprio la forza e l'intensità della sua brama d'amore, negazione che comprensibilmente gli provoca in maniera esponenziale più tristezza e depressione e frustrazione di quanta ne provocherebbe a te o a me, che esercitiamo un controllo quasi assoluto sui nostri istinti, che pertanto sono quasi soddisfatti.
Sicchè l'uomo soffre e perde il lavoro al Dipartimento Pesi e Misure dello Stato di New York, lavoro che aveva sempre svolto in maniera incredibilmente brillante prima che il problema di intensità amorosa non si facesse così grave, e adesso vaga senza meta per le strade di New York, sopravvivedo grazie ai risparmi fatti ai tempi del suo brillante impiego come addetto ai pesi-e-misure, e dunque vaga per le strade della città, fermandosi solo quando si innamora e viene schiaffeggiato o deriso o fatto oggetto di urla afone. E la cosa va avanti per mesi, finchè un giorno, passando per Times Square, l'uomo vede incollata a un palo un'elegante locandina di un medico che si professa specialista in terapia amorosa per la cura di affezioni provocate dal e collegate al sentimento amoroso [...]
nella locandina, prima dell'indirizzo, c'è scritto in corsivo Niente a che vedere con la terapia sessuale, sicchè l'uomo, privo com'è di entusiasmo per la propria esistenza attuale nonchè di alternative per risolvere i propri problemi, decide di prendere la metropolitana e recarsi immediatamente presso lo studio del terapista amoroso. Nel vagone della metropolitana adocchia quattro donne, di cui almeno tre ragionevolmente attraenti, e nel giro di due secondi si innamora a turno di tutt'e tre, e viene fatto oggetto di, rispettivamente, schiaffi, scherno e urla afone, dopo di che punta la quarta donna, che è parecchio grassa, coi capelli radi e bisunti, occhiali a fondo di bottiglia, e un mento incredibilmente sfuggente, insomma quarta donna che è incresciosamente ripugnante, persino per lui, comunque è difficile vederla bene perchè se ne sta rintanata nell'ombra infondo al vagone, con il colletto del pastrano rialzato sul collo, collo che oltretutto è avviluppato in una sciarpa pesante [...] e si stringe sulla pancia un vecchio termos che sbuca da una tasca del pastrano, e insomma ha tutta l'aria di far parte di quel mondo di schizzati che a New York sicuramente non mancano e coi quali è meglio non avere a che fare.

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Tra l'altro la cicciona coi capelli radi e bisunti, pur rintanata nell'ombra infondo al vagone, ha seguito con la cosa dell'occhio le manovre dell'uomo con le altre tre donne e i conseguenti tentativi di approccio intimo, sicchè quando lo vede puntarla si terrorizza, è spaventatissima, e schizza verso le porte del vagone, più veloce che può, il che significa piuttosto lentamente, giacchè come ci è dato scoprire la donna ha una gamba parecchio più corta dell'altra, e comunque per quanto le possibile schizza, e la metropolitana sta giustappunto fermandosi in una stazione, e le porte si aprono, e lei scappa via, e la foga è tanta che la donna lascia cadere il termos che teneva stretto sulla pancia, e il termos rotola sul marciapiedi della metropolitana, e va a fermarsi contro una scarpa dell'uomo, e l'uomo lo raccatta, e non è altro che un vecchio termos di metallo nero, ma sul coperchio c'è una striscia di nastro adesivo con scritti a mano un nome e un indirizzo di Brooklyn.
Sicchè l'uomo arriva nello studio del terapista amoroso, e normalmente non riuscirebbe a parlarci, perchè apprendiamo che il terapista, che in realtà è una terapista, è assai rinomato e ha una clientela sterminata, e per ottenere un appuntamento bisogna prenotarsi con mesi e mesi d'anticipo, ma si dà il caso che la segretaria della terapista amorosa sia una donna di una straordinaria avvenenza, e che immediatamente e involontariamente l'uomo se ne innamori e, sempre involontariamente, cominci a recitarle poesie d'amore, poi gli venga una specie di svenimento, per via dell'intensità dell'amore suscitato in lui da questa donna straordinariamente avvenente, e finisca disteso sulla moquette della sala d'aspetto, sicchè la segretaria corre nell'ufficio della terapista e le dice cos'è successo, le dice che l'uomo ha chiaramente bisogno d'essere esaminato immediatamente, lì, sulla moquette della sala d'aspetto, sicchè la terapista amorosa salta la pausa pranzo, che stava accingendosi a non saltare, e lei e la segretaria sollevano l'uomo dal pavimento della sala d'aspetto e lo portano nello studio e lo fanno rinvenire con dell'acqua fredda, e così la terapista amorosa lo esamina senza che l'uomo debba aspettare mesi e mesi.

E così si scopre che la terapista amorosa è così rinomata e ha una clientela così sterminata è anche e soprattutto perchè in genere riesce ad arrivare al cuore del problema amorosa del paziente in una singola seduta, e quindi non tiene in ballo il paziente mese dopo esoso mese con vaghe profezie [...], e infatti la terapista amorosa arriva al cuore anche del problema dell'uomo, e gli dice che abbastanza sorprendentemente non si tratta affatto di eccessiva potenza del suo meccanismo di sentimento amoroso bensì e piuttosto di eccessiva debolezza di alcune importanti facoltà di detto meccanismo, giacchè una delle componenti cruciali del vero amore è la facoltà di discriminare e decidere chi e sulla base di quali criteri amare, cosa l'uomo è manifestamente incapace di fare -come risulta dal suo essersi profondamente e complessamente innamorato della segretaria senza neppure conoscerla, e dal suo aver detto almeno dieci volte, sempre involontariamente, 'ti amo' alla terapista stessa. Quello che all'uomo conviene fare, dice la terapista amorosa, è rafforzare il proprio meccanismo di discriminazione amorosa frequentando donne e cercando di non innamorarsene. Dato che ovviamente all'inizio gli verrà difficile la terapista amorosa li dice di cominciare trovandosi una donna che dal punto di vista fisico quanto quello caratteriale sia così assolutamente e totalmente non-desiderabile rendergli quasi impossibile innamorarsene subito, e quindi di fare in modo di frequentarla più che può per rafforzare il meccanismo che consente agli uomini di frequentare donne senza necessariamente innamorarsene [...] sicché l'uomo decide di provare a mettere in oratica il consiglio della donna, e a quel punto il caso vuole che egi abbassi lo sguardo sul termos che ha ancora in mano, e veda il nastro adesivo con su scritto il nome e l'indirizzo della donna del termos, e abbia un flashback epifanico della corsa in metropolitana, e capisca che la donna del termos è la candidata ideale per un non-amore, vedi capelli bisunti e zoppia e vedi altresì gli innegabili problemi caratteriali [...]

Qualche giorno dopo l'uomo e la donna del termos passeggiano a Central Park, o piuttosto con l'uno che passeggia e l'altra che arranca, e che si tengono per mano, anche seper l'uomo si tratta di un tenere per mano meramente amichevole e platonico, mentre per la donna del termos non sappiamo bene di cosa si tratti esattamente [...] E stanno passeggiando mano nella mano, anche se è scomodo, perché la donna ha evidentemente un bisogno patologico di tenersi costantemente nell'ombra, sicchè continuano a zigzagare per Central Park cercando sempre una nuova ombra in cui la donna possa patologicamente tenersi, e la donna ha anche un bisogno patologico di mantenersi coperto il collo, e continua a rassettarsi e rimboccarsi una delle apparentemente innumerevoli sciarpe che possiede, e altresì sembra sempre stranamente desiderosa di stare alla sinistra dell'uomo, quindi di dargli il proprio profilo destro, e ogni volta che l'uomo cambia direzione e quindi relativamente a lei muta orientamento la donna instancabilmente si riposiziona in modo di mostrargli sempre e solo il proprio profilo destro.

E a quanto pare la donna vive in solitudine e non ha alcun rapporto emotivo con nessuno se non con sè stessa, a parte la famiglia, che abita a Yonkers, e tuttavia l'uomo, man mano che intensifica l'esercizio del proprio meccanismo di discriminazione amorosa e quindi intensifica la frequentazione della donna e quindi man mano che comincia a conoscerla meglio, ha la netta sensazione che la donna in realtà voglia avere un rapporto emotivo con qualcuno al di fuori di sé stessa, e che lo viglia pure tanto, ma che non ci riesca per qualche strana ragione che l'uomo non capisce, ma che sospetta avere a che fare con le ombre, le sciarpe e il profilo.

E succede una cosa strana. L'uomo comincia ad apprezzare la donna del termos. Non ad amarla, bensì ad apprezzarla, cosa che non gli è mai successa prima e di cui avverte la grossa differenza, giacché comporta il dedicare alla realtà dell'altra persona molta più attenzione emotiva di quanta ne comportasse il vecchio incontrollabile amore passionale, comporta il voler bene all'intera altra persona, comprese le sfaccettature e le caratteristiche che non lo riguardano direttamente. E tra le righe ci viene fatto intendere come l'uomo, per la prima volta, stia sentendosi realmente in un rapporto con qualcuno al di fuiri da sè, e come prima d'ora l'uomo non sia stato veramente con qualcuno, e come la sua acuta vocazione amorosa, che a prima vista poteva sembrare il modo ideale per instaurare un rapporto, in realtà fosse un modo per negarsi qualsiasi tipo di rapporto, visti gli esiti e visto anche quello che lascia discretamente intendere una rapida analisi psicologica della sua determinazione inconscia. L'incapacità di servirsi della facoltà discriminativa per avere rapporto con il mondo a lui esterno ha precluso all'uomo qualsiasi rapporto con quel mondo, esattamente come la donna col termos si è preclusa qualsiasi rapporto con il mondo esterno per via della propria fissazione ombra-sciarpa-e-profilo.

Caratteristica, quest'ultima, che comincia a inquietare l'uomo, e che lo incuriosisce enormemente, specialmente ora che va sentendosi sempre più legato alla donna anche se, da un rapporto che non ha nulla a che vedere con l'amore passionale, e specialmente ora che è convinto che anche lei non veda l'ora di legarsi. Sicchè l'uomo si guadagna gradualmente la fiducia e l'affetto della donna, e lei reagisce cominciando a lavarsi i capelli e a badare alla linea e acquistando una scarpa ortopedica per quantomeno ridurre l'effetto di quell'orrendo gap tra le gambe, e le cose procedono bene, nondimeno è evidente come la donna del termos sia ancora patologicamente turbata da qualcosa. Finché una sera, agli inizi di Aprile, dopo una passeggiata nelle zone più pittoresche di Brooklyn, l'uomo invita a casa la donna del termos e ci fa sesso, la seduce, la fa spogliare nuda -tranne, misericordiosamente, la sciarpa- e ci fa l'amore, e, dapprima sorprendentemente, ma poi pesandoci, non tanto sorprendentemente, scopriamo che si tratta in assoluto della prima volta che quest'uomo così incredibilmente passionale e votato all'amore, uomo che tra l'altro è sulla trentina, fa l'amore con qualcuno [...].

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E insomma fanno sesso e l'uomo riesce ad essere delicato e premuroso, cosa che possiamo tranquillamente intuire non sarebbe riuscito ad essere se nei confronti della donna del termos si fosse innamorato come di consueto e cioè disperatamente, e la donna del termos avrebbe voglia di piangere lacrime di gioia davanti a tanta delicatezza e tante premure, e in sostanza riusciamo a sentire l'accelerarsi dei palpiti del suo cuore, e la donna comincia a credere che infondo sia possibile avere un rapporto con il mondo esterno. E tutt'e due sono lì sdraiati sul letto di lui, con le gambe asimmetricamente intrecciate, e l'uomo ha la testa appoggiata sull'esiguo supporto del mento sfuggente della donna del termos, e pigramente si gingilla con la sciarpa che ella ha intorno al collo, gingillamento che turba patologicamente la donna, turbamento che l'uomo nota, e notandolo viene sopraffatto da un misto di curiosità e inquietudine, e tenta con lentezza sentimentale e metodica di sciogliere la sciarpa e di sfilarla dal corpo della donna del termos, e la donna del termos tende tutti i muscoli ma con quello che intuiamo essere un immane sforzo di volontà si impone di lasciarlo fare, e lo sforzo è tale che adesso la donna piange davvero, e l'uomo, a via di baci e coccole, le sfila delicatamente la sciarpa, la lascia cadere a terra, e nella semioscurità della stanza vede sul collo della donna una cosa decisamente bizzarra, e nella scarsa luce della stanza da letto scopriamo che in un'ansa alla base del collo, sul lato sinistro, la donna ospita una raganella verde chiaro la cui gola si gonfia e si sgonfia ritmicamente. Dall'ansa nel collo della donna la raganella fissa l'uomo con occhi tristi e saggi occhi rettilei, sui quali si chiudono a scatto, di sotto in su, le traslucide e delicate palpebre inferiori. E la donna piange, il suo segreto è svelato, nel suo collo abita una raganella.
[...] La raganella nell'ansa del collo è ciò che impedisce alla donna del termos di mettersi in rapporto con il mondo a lei esterno: è ciò che l'ha costretta a vivere nella tristezza e nel turbamento, vedi anche ombra e oscurità, e ciò che l'ha legata e avvinta, vedi anche infagottamento a mezzo sciarpa, è ciò che le ha impedito di affrontare il mondo esterno, vedi anche perenne occultamento del profilo sinistro. La raganella è il meccanismo dell'alienazione e del distacco, simbolo e insieme causa dell'isolamento della donna del termos; tuttavia dopo un po' comincia a risultare evidente come la donna sia attaccatissima emotivamente alla raganella, e le dedichi più premure e se ne preoccupi più di quanto non faccia di sè stessa, lì, nell'intimità di casa sua. Addirittura l'uomo scopre che tutte le sciarpe che la donna possiede ed usa per coprire e nascondere la raganella sono piene di minuscoli forellini, prese d'aria per la raganella, forellini praticamente invisibili che nottetempo la donna stessa è andata praticando tramite milioni di punture di spillo sulla stoffa. Sicchè proprio la cosa che ha privato la donna di quel rapporto col mondo esterno che ella pur anelava, e che quindi l'ha resa estremamente infelice, è anche il centro della sua vita, una cosa la cui donna tiene enormemente e di cui altresì, in modi il cui uomo avverte, ma non capisce appieno, è addirittura fiera, così come è fiera del fatto che la raganella si lasci da lei imboccare col dito e grattare la bianca gola con un tagliacarte. Sicchè adesso le cose sono comprensibilmente ambigue, e non è chiaro se, nel profondo del suo essere, la donna del termos voglia davvero avere un rapporto emotivo. Tuttavia con l'andare del tempo e con l'uomo che continua a frequentarla esercitando con delicatezze e premure il proprio meccanismo amoroso non-amoroso, la donna si innamora sempre di più, e chiaramente vuole legarsi, e la sua relazione con la raganella nell'ansa sul collo si fa ambigua, e talvolta la donna le è ostile e la prende a pizzicchi, mente in altri momenti ricade nel non volersi legare e quindi coccola la raganella e le gratta col tagliacarte la bianca gola e invece tratta freddamente l'uomo. E le cose continuano così e tutto sommato lei continua ad innamorarsi sempre più dell'uomo. E l'uomo comincia ad avere dei dubbi circa la pretesa non-amorosità del proprio sentimento nei confronti del proprio sentimento nei confronti di questa strana e non certo avvenente ma tuttavia assai complessa e da un certo punto di vista eroica e da tutti i punti di vista sicuramente interessantissima donna del termos, e così la situazione amorosa si fa nell'insieme ben più complicata di quanto sia stata fin qui.
E insomma le cose sono assai complicate, e l'uomo va sempre più guadagnandosi la fiducia della donna, tant'è che a un certo punto la donna decide di portarlo a cena dai suoi a Yonkers, per una rimpatriata di famiglia, e così l'uomo si ritrova davanti alla famiglia di lei al gran completo, e capisce immediatamente che qualcosa non va, visto che hanno tutti il collo avviluppato in una sciarpa pesante, e sono molto tesi per la presenza di questo estraneo, e loro e lui se ne stanno seduti per un po' in soggiorno, in un silenzio imbarazzato, gli adulti con in mano i loro cocktail, i piccoli con in mano le loro CocaCola, e poi vanno in sala da pranzo, e prima che si siedano a tavola, la donna del termos guarda a lungo l'uomo, e poi guarda il padre, e poi con un gesto che vuole manifestare ai parenti il suo aver ammesso l'uomo al segreto della propria condizione e aver con lui posto le premesse per una qualche sorta di rapporto emotivo, la donna si scioglie la sciarpa e la lascia cadere a terra, e la raganella emette un breve gracidio, e c'è un momento di silenzio incredibilmente teso, e poi anche il padre scioglie lentamente la sciarpa e la lascia cadere a terra, e in una piccola ansa nella parte sinistra del suo collo c'è una falena, e allora tutti gli altri membri della famiglia si sciolgono le rispettive sciarpe, e tutti hanno un qualche animaletto che alberga in un'ansa nella parte sinistra del loro collo: la madre ha una salamandra, un fratello ha una formica rossa, una sorella ha un ragno licoside, un altro fratello un axolotl, uno dei piccolini ha un lombrico, e così via.
Mentre tutti sono seduti a tavola e cenano e ciascuno si occupa di imboccare il proprio inquilino da collo, il padre racconta all'uomo di come la loro famiglia provenga da un'antica e narrativamente indeterminata regione dell'Europa dell'est, e di come gli abitanti di questa regione abbiano da sempre intrattenuto relazioni elusive con il mondo esterno, e di come in tempi lontani le famiglie della regione fossero caratterizzate da una grande coesione interna, coi loro membri intimamente e integralmente legati l'uno all'altro, ma altresì di come gli stessi nuclei famigliari fossero fieramente indipendenti, e tendessero a considerare estranei tutti e ciascun non-membro della famiglia, e di come con questi estranei non fossero in grado di legare, e di come i i piccoli ospiti dei rispettivi colli, cioè specifici tipi animali inizialmente unici per ogni famiglia, fossero simboli di questa differenza dal e non rapporto col resto del mondo esterno. E sempre il padre racconta di come il passare degli anni e l'unione tra consanguinei abbiano ormai fatto sì che i tipi animali nel collo dei membri della stessa famiglia non siano più uguali, e di come, malauguratamente, alcuni membri giovani delle antiche famiglie comincino a risentire della clandestinità e della diversità provocate e implicate dall'ospitare nel proprio collo un animale, e infine di come alcuni membri della sua stessa famiglia gli abbiano dato modo di capire di non essere entusiasti della propria condizione. E qui lui e tutti gli altri membri della famiglia smettono di magiare e fissano la donna del termos, intenta a imboccare la raganella con un pezzettino di stufato posto sul polpastrello dell'indice. E il cuore dell'uomo rischia di spezzarsi per quant'è gonfio di compassione per la donna del termos, che chiaramaente si trova ormai in una situazione terribilmente ambigua con chi e quanto la circonda, e dunque il cuore dell'uomo rischia di spezzarsi, e l'uomo ha un lampo epifanico che gli fa capire d'essersi innamorato della donna del termos, benchè d'un amore diverso da quello provato per le innumerevoli donne di cui andava innamorandosi un tempo.
Sicchè le cose si sono complicate, enormemente complicate, e l'uomo sente di star provando esattamente il tipo di amore fortemente discriminativo che la terapista amorosa si è tanto raccomandata di perseguire e forse ho trascurato di dire che mai da un pezzo l'uomo ha sempre meno pulsioni di innamoramento passionale, e che quindi le cose sono molto più sotto controllo, e perciò, con la riconquistata serenità amorosa, più la notevole esperienza nel campo pesi-misure'uomo riesce a trovare un impiego più che decoroso presso un'azienda che produce bilance, e se la cava decisamente bene, anche se un po' gli manca quell'eccitante brivido rovente che provava in occasione dei suoi vecchi forsennati innamoramenti passionali e non discriminanti. Ma la donna del termos sta evidentemente affrontando mutamenti e sensazioni ben più comolessi di quelli dell'uomo; è palesemente innamorata di lui, e il suo nascente rapporto emotivo sta palesemente suscitandole il desiderio di entrare in rapporto emotivo con l'intero mondo esterno, e quindi comincia ad occuparsi e a preoccuparsi proprio aspetto esteriore : perde qualche altro chilo, compra lenti a contatto per sostituire gli occhiali a culo di bottiglia, si fa la permanente, e ovviamente c'è ancora il problema alla gamba, ma tant'è. E soprattutto comincia manifestatamente ad avvertire come problema la raganella nell'ansa del proprio collo, e cessa di identificarsi con essa e con il non rapportarsi, e comincia piuttosto ad identificarsi con sè stessa e con il rapportarsi. Però la percezione della raganella come problema, che è, non dimentichiamolo, una conseguenza della sua nuova visione del mondo e del desiderio di rapportarsi, finisce per procurarle notevole pena e disagio, poiché sentendosi finalmente un po'in rapporto con il mondo, ella sente anche di non voler più stare nell'ombra e presentarsi solo di profilo, ma altresì non abbia appunto nessuna voglia di nascondersi ha più che mai la sensazione di doverlo fare, perché in effetti ha un rettile vivo imboscato nell'ansa del collo, il che rispetto al mondo con cui adesso brama di entrare in rapporto è una cosa tanto disgustosa quanto anormale. Ma la donna del termos diventa improvvisamente e funestamente ancor più fissata con lo starsene nell'ombra e avvilupparsi in sciarpe pesanti, anche se queste sono ovviamente anch'esse idiosincrasie indice di anormalitá: quanto più brama di essere accettata dal mondo tanto più viene ricacciata indietro dall'acuirsi delle proprie diversità, vedi inquilino anfibio. Sicchè comincia ad essere totalmente ossessionata dalla raganella verde, e sempre più spesso la prende a pizzicchi, e piange, e dice all'uomo di odiare la raganella, e l'uomo cerca di consolarla portandola a ballare in un night club dotato di un gran numero di zone d'ombra.
E le cose peggiorano, e adesso la donna del termos ha cominciato a bere, beve di continuo, sprofondata nel divano di casa, e l'uomo, seduto al tavolo a progettare bilance, la guarda bere e si immalinconisce; e la raganella, quando non è occupata a scansare i pizzicchi della donna, da sopra le palpebre inverse guarda malinconicamente l'uomo.
E adesso siamo, catastroficamente, in pieno aprile. E' quasi il culmine della primavera. In primavera le raganelle cantano. E' l'istinto. Cantano e gracidano come pazze. E questa, mi piace pensare, è la ragione per cui la raganella guardava malinconicamente l'uomo mentre malinconicamente l'uomo guardava bere la donna del termos: la raganella ha da rispettare anche la propria, di natura. Forse la raganella è consapevole del fatto che adesso il proprio canto primaverile avrà un effetto catastrofico sulla donna del termos, giacchè mentre in passato, nella stagione del canto, la donna si teneva più nascosta del solito, ora è chiaramente dilaniata da un intenso desiderio di rapportarsi, di essere parte del mondo. Sicchè forse la raganella sa che il proprio gracidare come una pazza nuocerà alla donna del termos, magari che la nuocerà irreparabilmente, ma che può farci? E ovviamente lo scatenasi del canto della raganella fa impazzire di frustrazione e di orrore la donna del termos, e le sue smanie contrapposte, cioè da un lato quella di rapportarsi e dall'altro di rintanarsi nell'ombra, la dilaniano, e tutto ciò è tristissimo nonchè, come ormai dovrebbe essere evidente, anche terribilmente foriero di tragedia.
E un giorno, non molto dopo il primo gracidio primaverile della raganella, mentre l'atmosfera ci viene descritta come dolce e mite e soffusa di promesse di caldo, piena di profumi floreali perfino a New York, l'uomo si trova in ufficio e riceve una telefonata del padre della donna del termos, da Yonkers: quel mattino la donna si è gettata sotto i vagoni della metropolitana ed è morta di una morte atroce.
Sicchè l'uomo è ovviamente sconvolto, e mette giù il telefono senza neanche ringraziare il padre per averlo chiamato, nonostante in effetti si sia trattato di un gesto notevole per quel vecchio europeo con le sue storie di estraneità del mondo esterno alla famiglia eccetra, e insomma l'uomo è talmente sconvolto che non va nemmeno al funerale, è fuori di sè e si accorge con gran pena di come il suo rapporto con la donna del termos fosse un rapporto vero e intenso, profondo e significativo, e scopre altresì come la rottura di un rapporto esistente sia enormemente più penosa del rifiuto opposto a un tentativo di rapporto, e si tormenta, e, come se non bastasse, ma conseguentemente, il suo vecchio problema amoroso torna prepotentemente alla ribalta, più forte che mai, e l'uomo comincia ad innamorarsi praticamente di ogni cosa che respiri, cioè tragicamente, tanto di donne quanto di uomini, il che significa che viene visto come un omosessuale, e in ufficio cominciano a tormentarlo, e poi perde il posto quando dice al capoufficio di essersi innamorato di lui, e quindi ritorna daccapo sul lastrico sia metaforicamente sia letteralmente, e per giunta si innamora anche di bambini, il che è notoriamente una cosa che non sta bene, e si fa beccare dalla polizia mentre commette atti riprovevoli benchè ovviamente involontari, e passa una notte in cella, e ovviamente sta da cani, e maledice la terapista amorosa per avergli suggerito di provare ad amare servendosi della propria facoltà amoroso-discriminativa.
Sicchè l'uomo è sconvolto, e il suo problema amoroso imperversera, insieme al e corroborato dal suo rimpianto da rottura-del-rapporto-con-la-donna-del-termos, e altresì insieme al suo desiderio di non rapportarsi mai più, desiderio che a sua volta ha un rapporto malsano ed equivoco con l'originario problema amoroso. Sicchè le cose sono messe malissimo. Passa una settimana, e, una notte di maggio, mentre l'uomo è sdraiato sul tappeto di casa sua, prostrato da una giornata di circa venticinque tra innamoramenti e interventi della polizia, prostrato e sul punto di sbiellare definitivamente, all'improvviso sente qualcuno bussare quasi impercettibilmente alla porta del suo appartamento. Va ad aprire, e, sul pavimento del corridoio davanti alla porta del suo appartemento, c'è la raganella verde chiaro della donna del termos, che lo guarda da sopra le sue delicate e traslucide palpebre inverse, con una zampetta maciullata e ciondolante, conseguenza, a quanto ci è dato capire, del tragico episodio nella metropolitana, episodio cui, tuttavia, la raganella ha tutta l'aria di essere sopravvissuta.
E la storia si conclude sugli occhi dell'uomo, gonfi e zuppi di dolore e d'amore e disorientamento emotivo, abbassati sulla raganella verde chiaro, che ancora una volta lo guarda sbattendo malinconicamente le sue palpebre inverse e azzardando un paio di brevi gracidii titubanti. Li vediamo lì, muti nel corridoio, a guardarsi, e la storia finisce.

Perchè ci si innamora?

2016-03-02T19:32:00.001+01:00

Un po' di tempo fa lessi uno stralcio del testo che riporto qui sotto, la parte finale, quella che metterò di sbieco, mi piacque molto, tanto d'averla inserita nella mia cartella Word, "Citazioni".
Confesso di non aver letto il libro da cui è tratto e cioè Quando tutte le donne del mondo di S. De Beauvoir, nè ho letto qualcos'altro di suo. Di Sartre sì, tanto che l'esistenzialismo è il pensiero filosofico che più mi appartiene, ma questo testo riguarda tutt'altro, parla del perchè ci si innamora.

- Ti innamori perché sei giovane, perché stai invecchiando, perché sei vecchio; perché comincia la primavera, perché comincia l'autunno; perché hai troppa energia, perché sei stanco;- L'esperienza dell'amore è talmente universale che sembra priva di mistero.

- "Sei diverso. Sei un'eccezione. Non somigli a nessun altro". Tutti gli innamorati hanno detto queste parole...

- Ami per sfidare un marito o una moglie, per sfidare i tuoi genitori, per opposizione agli amici e a un ambiente, per sfidare tutti coloro che ti hanno contrastato in qualche modo.

- L'amore non avrebbe la sua cupa violenza se non fosse sempre, all'inizio, una specie di vendetta: contro una società chiusa alla quale puoi a un tratto appartenere; contro un paese straniero nel quale puoi a un tratto mettere radici; contro una cerchia provinciale dalla quale puoi ad un tratto fuggire.

- L'amore ci coglie sovente di sorpresa. Soltanto quando incontriamo l'uomo, la donna che soddisfa la nostra aspettativa quell'aspettativa si rivela a noi.

- L'amore non nasce quando la vita colma i tuoi desideri, né quando ti schiaccia, ma si presenta soltanto a coloro che, apertamente o in segreto, desiderano un cambiamento. È allora che ti aspetti l'amore e ciò che l'amore porta: Attraverso un'altra persona un mondo nuovo ti viene rivelato e donato.

- Esplorare un paese ignoto è una fatica, ma possederlo attraverso l'amore di un seducente straniero è un miracolo. In questo caso, come in molti altri, l'amore è una meravigliosa scorciatoia....Ciò che ti aspetti dalla persona amata dipende dalla tua infanzia, dal tuo passato, dai tuoi progetti, dall'intero contesto della tua vita. Puoi cercare qualcosa di molto specifico: un padre, un bambino, un'anima gemella; la sicurezza, la verità; un'immagine esaltata di te stessa. O il tuo bisogno può essere ambiguo, indefinito o addirittura infinito. Puoi volere qualcos'altro, qualsiasi cosa purché tu non l'abbia.

- Il solo fatto che un uomo - o una donna - ti sfugga può bastare: cominci a proiettare su di lui tutte le qualità che cerchi nell'Altro.

- D'altro canto puoi essere affascinato dal fascino che eserciti su qualcuno, dall'immagine abbagliante che ti dà di te. È la trappola del narcisismo. I masochisti e tutti coloro che hanno scelto la disfatta cadono in un'altra trappola: amano coloro ai quali sono indifferenti. Puoi infatti amare non solo per la gioia di amare o per la gloria di essere amato, ma talvolta anche per la lacerante amarezza di non essere amato. E qui ritorno al punto di partenza.
Perché ci s'innamora? Nulla di più complesso: perché è inverno, perché è estate; per eccesso di lavoro o per troppo tempo libero; per debolezza, per forza, per bisogno di sicurezza, per amore del pericolo; per disperazione, per speranza; perché qualcuno non ti ama, perché qualcuno ti ama.

Quando tutte le donne del mondo - Simone de Beauvoir.

Detto questo, io ho sempre appartenuto alla categoria del (scusate la nuova ripetizione del testo) "Il solo fatto che un uomo - o una donna - ti sfugga può bastare: cominci a proiettare su di lui tutte le qualità che cerchi nell'Altro. I masochisti e tutti coloro che hanno scelto la disfatta cadono in un'altra trappola: amano coloro ai quali sono indifferenti. Puoi infatti amare non solo per la gioia di amare o per la gloria di essere amato, ma talvolta anche per la lacerante amarezza di non essere amato. Perchè qualcuno non ti ama"

Però sarà che forse sto crescendo e certi errori cerco di non ripeterli più e mi tengo alla larga da quelle situazioni che non mi porteranno niente di buono e costruttivo, ma anzi mi faranno solo del male. Per quanto soffrire mi sia sempre piaciuto e tutto sommato continui a piacermi, perchè sono sensazioni talmente forti che ti fanno sentire vivo e provi una sorta di scarica di adrenalina.
C'è chi fa bungee jumping, chi si butta con il paracadute, chi arrampica, fa deltaplano, peripezie con lo snowbord, chi guarda film horror (...) e poi chi, come me, pratica "l'amore sbagliato" ed i trepidi del cuore li senti lo stesso. E come se li senti.

Capita anche che ad un certo punto arrivi qualcuno che ti ama, sapientemente, poco alla volta, mattone dopo mattone (anzi mattoncino Lego, dopo mattoncino Lego) riesca a farti innamorare di sè. Succede di rado, ma succede.
Ho appena letto l'intervista ad Ennio Morricone di Aldo Cazzullo sul Corriere della Sera e l'ho trovata così perfetta nella semplicità di ciò che questo significhi "Io le sono rimasto vicino. E così, giorno per giorno, goccia dopo goccia, l’ho fatta innamorare. Perché nell’amore come nell’arte la costanza è tutto. Non so se esistano il colpo di fulmine, o l’intuizione soprannaturale. So che esistono la tenuta, la coerenza, la serietà, la durata. E, certo, la fedeltà. "
Forse questo significa crescere.

Una volta ero romantica

2016-02-19T19:31:00.004+01:00

Una volta ero romantica. Ora non più.

Quest'anno il festival di SanRemo l'hanno vinto gli Stadio e lo so solo attraverso i telegiornali. Anzi a voler essere precisi me l'ha detto la Ile, scrivendo nel nostro gruppo di Wapp, Bulle&Pupi.
Io del festival ho guardato qualcosa come venti minuti, mentre facevo il classico zapping prima di andare a letto e beccando i concorrenti che si esibivano nelle cover dei classici della musica italiana. Dirò che l'esibizione della Michielin di Battisti mi è pure piaciuta, avevo addirittura la pelle d'oca. ADDIRITTURA.
Durante i giorni del festival passo a salutare Davide, che ora lavora in uno dei tantissimi bar del paese e sapendo che lui, la Eli e Silvia avevano organizzato "Cena SanRemo" (la Eli è una fan sfegatata dei Bluvertigo, quindi non poteva perderselo) gli domando quali fossero le canzoni che aveva preferito e mi racconta che gli era piaciuta molto quella di Patty Pravo; così "Cieli immensi" è stata l'unica canzone del festival che sono andata ad ascoltare. Bella.

La canzone degli Stadio invece non l'ho ascoltata, però tutto il preambolo qui sopra era per dire che svariati anni fa, penso d'aver fatto le medie, "Ballando al buio" la adoravo.

Sì, in terza media l'avevo persino dedicata (inviandola per mail con una connessione internet dal modem 56Kb attaccato alla linea telefonica attraverso una prolunga!) ad un rappresentante di mobili, Matteo, di cui ero follemente innamorata. Io giocavo a fare "la grande", a 13 anni. Lui ne ha 8 più di me, quindi immaginate quanto il tutto risultasse profondamente comico agli occhi di lui, che di anni ne aveva 21. Però lui, poveretto, se voleva vendere, era costretto ad essere carino con me, quindi giocava a fare il cavaliere.
Così oggi mi ritrovo a pensare se quella canzone mi piacerebbe comunque, ascoltandola per la prima volta. Ora che di anni ne ho 30. Ora che ormai ho una visione talmente disincantata, cinica e rassegnata della vita che... e non so rispondermi. Ma tutto sommato quella canzone mi piace ancora, mentre altre proprio no e quindi probabilmente la risposta è sì.

Ecco a me di dedicare canzoni e fare altre carinerie in generale non viene più. L'ultima volta che l'ho fatto è stato con Black Star dei Radiohead, cinque, se non addirittura sei, anni fa. E non so, almeno non credo, lo rifarei. Perchè adesso le troverei tutte cose stupide e smielose e inutili. Ed essere dolci senza essere "troppo dolci" (e non dico essere svenevoli o smielosi, semplicemente il non eccedere) è una delle cose più difficili al mondo, ma ogni tanto qualcuno ci riesce. Ci riesce per lo meno in ciò che io considero "la giusta misura" e allora ancora un po' ci credo e forse quel cinismo, disincanto e rassegnazione un po' si scalfiscono.
E devo ammettere che è una bella sensazione.

(ahahahah... MAI avrei immaginato di mettere un video degli STADIO, sul mio blog, MAI! ahahhahah)

A me i Negrita hanno sempre fatto schifo

2016-01-24T17:53:00.002+01:00

Non è carino il titolo del post, lo so e mi scuso. Infondo i gusti sono gusti ed è giustissimo così.
Che poi non è un post riferito alla musica questo, nè tanto meno ai Negrita.

E' solo il ricordo di una sera di quasi estate. Dove, chiamare l'alba sera non è corretto, dove anche se la primavera sta finendo a quell'ora è ancora molto freddo. Un freddo che puoi solo immaginare, perchè stai guardando fuori dal finestrino dell'auto e ti accorgi che la terra, più calda dell'aria, fa salire un fumo denso. La testa che gira, un po' per l'aver bevuto, un po' per il sonno e senti già il cinguettio dei passeri e pensi a quando finalmente arriverai a casa e potrai gettarti a letto.

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Eli che guida la sua vecchia Ginetti dal tappo della benzina mancante e dalla fiancata sinistra ammaccata e fuma una sigaretta per tenersi sveglia e dentro di te la stimi e la ringrazi mille volte, perchè è quasi sempre lei a sacrificarsi e guidare e non te lo fai mai pesare. La Fra che le è seduta accanto sceglie le canzoni all'autoradio, seria e meticolosa in tutto, anche nel girare la manopola della radio che spesso si ferma su radio Capital. La Stefy che mi siede vicina, la più esuberante, chiacchiera e ogni tanto canticchia quando alla radio passano una canzone che conosce, è molto intonata. Beata lei.
Ad un certo punto la Fra si ferma su una canzone che non è da lei, lei che di italiano ascolta a malapena Tenco e Battisti e un po' di Mina, lei è solo ed esclusivamente New Wave e Post Punk con qualche rarissima eccezione. E' stata lei a farmi scoprire ed apprezzare tutti quei gruppi di cui prima sapevo a malapena qualche nome. O come, per i The Smiths, perchè erano in qualche film.

La Stefy e la Fra attaccano a cantare, entrambe, loro sono amiche dai tempi delle superiori e le canzoni che conosce una le conosce sempre anche l'altra, ad un certo punto chiedo "Ma... Fra... Sono i Negrita questi? Stai cantando una canzone dei... Negrita?" "Sì, Brigi!"; lei è l'unica a chiamarmi Brigi, fortunatamente. Ma da lei riesco a sopportarlo, anzi mi piace, perchè sa distinguersi, anche in questo. Poi aggiunge, notando il mio tono schifato "ma questa è vecchia, di quando erano ancora bravi... cioè, qualche canzone carina l'hanno fatta, questa piaceva tantissimo a Monetina, l'aveva messa in un cd che aveva fatto per me". Ed ascoltandola tutto sommato non era poi tanto male.
A me aveva fatto conoscere i Radiohead, i Marlene e gli After.
Chissà quanti altri gruppi avrà fatto conoscere a chissà quante altre ragazze.

E la musica la scopri così, attraverso altre persone, persone di cui ti fidi ed hai stima, perchè ti assomigliano o hanno quella cosa che a te manca e affascina, quindi cerchi di conoscerle e capirle anche attraverso i testi di una canzone, perchè sei sicuro che le riguardi se hanno scelto di ascoltare questo anzichè quello.
Le prime basi me le ha date il papà, poi ci sono stati i compagni di scuola e gli amici ed i ragazzi. Così ci sono stati prima i Pink Floyd, Joe Cocker e Guccini, le parentesi anni '90 delle elementari con le Spice girl ed i Backstreet boys (LA regressione), poi tanto, tantissimo punk, il punk improvvisato dai gruppi del mio primo ragazzetto delle superiori, poi il brit pop e io me ne fregavo della fazione blur/oasis, a me piacevano entrambi, come anche i Travis, gli Arcade Fire, i Radiohead, After e Marlene, i My bloody valentine, gli anni 80 con i Cure, joy division, bowie, new order, Notwist, Daughter, Elliott Smith.

Insomma questo per dire che ho fatto lo sforzo immane di ascolare ben 2, sottolineo 2, album dei Negrita alla ricerca di QUELLA canzone, che credo fosse stata Hemingway.
Quanto mi fanno schifo i Negrita non lo so proprio spiegare.

Monetina

2015-12-01T16:12:00.000+01:00

Costanza, ci vuole moltissima costanza per cercare di non perdere qualcuno.
A volte mi chiedo come mai questa ci arrivi da quel qualcuno per cui non dovresti rappresentare niente, per cui non sei niente. Che senso abbia mantenere un qualche rapporto.

Però sai che quella persona è lì. C'è e ci sarà sempre, contrariamente ad ogni logica, contrariamente alla maggior parte di molte altre persone per cui (in teoria) sei catalogabile in un'amica, un'amante, una sorella, una figlia, una conoscente. Nonostante tutte le cose brutte, nonostante i pianti, le terribili parole dette, le scenate fatte. Nonostante la tua non costanza, la tua assenza e gli sportelli della macchina sbattuti in faccia con frasi da film del tipo "se mi lasci andar via, non mi rivedrai mai più" ed il suo "l'unica persona a cui potrei dirlo è Valeria" ed io Valeria non mi chiamo e comunque in quel periodo stava già con un'altra ancora. Che, come sempre, non ero io. Nonostante passi più di un anno in cui non ci si vede nè si sente, nonostante la mia forza di volontà di non rispondere ad sms mandati "a caso".

Ti credi guarito, forte, immune, che tanto è passato più di un anno. O che sono passati quattro mesi. Che ne è passato uno. Che tanto è sempre la solita vecchia storia, che sai come andrà a finire. Che tanto non ci pensi nemmeno più, che sei andato oltre. Allora ti convinci di poter riallacciare un qualche cosa. Che se insiste così tanto forse, in tutto questo, un motivo ci sarà e che, anche se poco, a te ci tiene, se ogni volta, con cura, pazienza ed attenzione, quella porta sbattuta in faccia cerca di riaprirla. Forse a sbagliare, a non capire sono io, non lo so. Non so più niente. Però lui ha fatto molto più di chiunque altro, ha fatto molto più di me e del mio continuo e solo lamentarmi, delle mie ansie e paure.

"Attenta che al dolore aggiungi altro dolore. E poi giù di xanax",
vabbè, tanto mia zia è farmacista.

Madame Bovary

2015-11-26T16:05:00.001+01:00

Non è strano come spesso la gente da fuori capisca molte più cose di noi di quante noi stessi sappiamo o capiamo?
Io ancora non mi conosco. Non mi conosco per niente.

Oggi ero parecchio giù di corda, uno di quei momenti in cui ti chiedi cosa ci fai tu qui, che senso abbia tutto questo, nervosismi sul fatto che niente va mai come dovrebbe. Pensi di avere qualche certezza e invece ecco che no, che di punto in bianco tutto cade in frantumi.
Mia zia una volta mi battezzò 'la madame Bovary' della famiglia, ideali stramplatamente romantici e poco (per non dire nulla) pragmatici, la pecora nera di casa. Osservo chi mi è vicino ed invidio il loro 'stare con i piedi ben piantati per terra', la loro concretezza mentre io invece affogo in un bicchiere d'acqua.

Io credo siano solo giorni che mi fanno sentire 'più M. Bovary' rispetto ad altri, che tutto sommato sono più simile di quanto non creda alla mia famiglia, di avere sufficiente senso pratico per affrontare la quotidianità, quello che qualcun altro ha già definito il "mio piccolo tran tran" che spesso sa essere confortante.
Per rendere il concetto: una volta chiesi a mio fratello se fosse davvero innamorato della sua ragazza, la risposta che mi diede?
"Mah... non lo so... a me interessano più altre cose... come ad esempio andare a potare le betulle". Ecco a volte vorrei essere così anch'io.

Prima, visto l'umore, ho chiesto ad Ale di accompagnarmi fuori a bere. Nessun discorso esistenzialista, solo le classiche stupidaggini fra amici, abbiamo riso molto e bevuto molto (quando non avrei dovuto, ma vabbè). Ad un certo punto mi dice che sottilmente si intravede quella malinconia di fondo in me, che anche se sì, sono una persona tutto sommato felice e solare, in realtà non lo sono mai fino in fondo, che comunque dell'insoddisfazione di base c'è e ci sarà, sempre. Perchè non siamo persone "semplici" (il discorso valeva per entrambi).

Mi ha totalmente spiazzata, cioè io non credevo di far trapelare questo, ero abbastanza convinta di sembrare una persona per lo più contenta. E' anche vero che lui mi conosce da una vita, però è stato strano, perchè appunto credevo che il mio "stare in una sorta di limbo" fosse sempre comportato da qualcosa, la classica reazione ad un'azione/fatto e quindi una cosa accomunabile a tutti. Quando invece ecco che no, il discorso era molto più sottile.
Perchè quell'insoddisfazione ci sarà sempre, anche raggiunti quei piccoli obiettivi che ci siamo prefissati, i momenti buoni passeranno, perchè saremo sempre e comunque spinti a desiderare dell'altro.
Per molte persone "la vita si fa così", percorsi normali ai quali non porre troppe domande: vado a scuola e mi diplomo o laureo, trovo un lavoro e cerco una persona con la quale costruire una famiglia. Perchè la vita funziona in questo modo. Niente di più giusto, più normale. Peccato che non per tutti sia così semplice e lineare la cosa, per me non lo è, mi sento sempre in quel continuo stato di ricercare qualcosa che non so e non ho ben chiaro nemmeno io.

Restituzioni

2015-11-21T22:48:00.001+01:00

Non è strano come certe volte tornino alla mente dei ricordi che quasi pensavi persi per sempre? Ma di quelli insignificanti, non parlo di chissà cosa. Anzi, a voler essere precisi, parlo più della sensazione che si è provata in quei momenti.
Ecco, oggi, dopo pranzo, avevo un forte mal di testa, ero stesa sul divano e stavo ascoltando della musica e proprio quella musica mi ha fatto tornare alla mente una sera di 5 anni fa, a Parigi. L'atmosfera dell'album mi ha come presa con prepotenza e riportata indietro a quella sera.

A Parigi ero stata a fine Novembre, faceva moltissimo freddo, infatti una sera, mentre visitavo il Louvre, aveva iniziato a nevicare. Uscire dal tepore delle stanze di quell'immenso museo e ritrovarsi in Place du Carrousel ricoperta da un sottile manto di neve, il buio ed i lampioni che con la loro luce arancio illuminavano le facciate neoclassiche dei palazzi e vedere quei fiocchi piccoli e fitti cadere velocemente è un'immagine che conserverò a vita dentro di me come fra le più belle che abbia mai visto (assieme alla passeggiata, sempre in notturna, lungo il viale che da Bukingham Palace porta a Trafalgar Square e fiancheggia il ST James's Park).

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Così mentre ascoltavo quelle canzoni, ad un certo punto mi sono ritrovata a quel tardo pomeriggio in cui stavo uscendo dal Musée d'Orsay, mi pareva quasi d'esser lì. Non che le immagini fossero nitide, erano per lo più impressioni, ricordavo vagamente la scala d'accesso da Rue de Lille, la risistemazione dello spazio esterno di un'austera modernità che un poco cozzava con lo stile eclettico dell'edificio; i colori dell'imbrunire: il cielo di quel grigio da cui filtra una flebile luce che da miope mi affatica la messa a fuoco.

I momenti poco prima, mentre passeggiavo fra le bacheche del primo piano che contengono gingillerie (quelle cose delle "arti applicate" ad everything: vasi, candelabri, portagioie, specchi, posate...), la passerella con alle spalle le porte vetrate che lasciavano intravedere la sala del ristorante, ricordo d'aver desiderato di poter cenare lì.

I momenti poi, mentre stavamo per tornare all'appartamento di Lidia e faceva un freddo cane, così a metà strada ci fermammo in un bar a fare merenda con un caffè ed una éclair solo per scaldarci.

Ha dell'assurdo come certe cose le riviviamo con un piacere maggiore a distanza di molto tempo, spesso ci appaiono persino migliori rispetto al momento stesso in cui le abbiamo vissute. Forse è per questo tendo a dimenticare le cose brutte, forse è per questo che non riesco a portare rancore.
E come canta Guccini, il profumo del ricordo che cambia in meglio.

ouverture à La Recherche (e la lista delle cose da fare prima dei 30)

2015-11-17T22:50:00.000+01:00

Molti dei miei amici sono a conoscenza che possiedo una di quelle stupide liste di cose da fare prima dei 30t'anni. La maggior parte dei punti che va a comporre questa lista sono vere e proprie cavolate, come fumare erba (tra parentesi avevo aggiunto "con Pavoni")✓, fare qualche quadro da appendere in camera (manco di ambizione pure in una lista), non scrivere mai più ad una certa persona, dimenticare quella certa persona, fare sesso al mare✓, in macchina✓, con uno dell'arma (ma perchè?!?)✓, in un posto molto strano (dal papiro di laurea tutti sono a conoscenza che quel posto era a 40cm dal povero Pavo)✓, con un amico di chat dai tempi di messanger✓, su un divano del negozio che è stato poi venduto✓, innamorarmi follemente✓, qualcuno che mi abbia amata follemente✓ (ovviamente le due cose non sono state reciproche altrimenti a quest'ora avrei con grosse probabilità un bambino di 3 anni) , essere stata la pen friend di uno scrittore molto famoso e super ricco✓, andare ad abitare fuori casa, andare a NY, fare pace con una mia (molto, molto) cara amica✓, affermarmi in un lavoro, terminare la stesura di un libro ecc.
Beh, dai... qualcosa di vagamente serio dentro ce l'avevo pure infilato.

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In questa lista una delle cose più buffe si trova al #37 e si tratta del portare termine la lettura dell'intera opera di Proust, Alla ricerca del tempo perduto. Nel caso ve lo steste chiedendo NON SO BENE IL PERCHE' DI QUESTA DECISIONE. Forse volevo solo allungare la lista. Forse per motivarmi a leggere qualcosa che altrimenti non avrei avuto la forza di leggere. Forse per un libro letto che trovai delizioso e prendeva spunto da La Recherche per analizzare i nostri comportamenti, moti d'animo, situazioni... sì, diciamo che quel libro ha influenzato di un buon 70% l'inserimento di Proust in lista.

Il libro in questione è Come Proust può cambiarvi la vita,

libro che già analizzai in un post di questo blog (ma grazie alla sincronizzazione del primo smartphone che comprai -un GalaxyS2- mi si sputtanarono tutti i vecchi articoli, o meglio le immagini).

Ora che ai 30 mancano poco più di due mesi, che sono a pag.62 del IV volume, questa sarà un'altra di quelle cose che non riuscirò a depennare, ma poco importa, prima o poi lo finirò.
Man mano che leggo quest'opera mi accorgo della lucidità con la quale Proust analizza le "dinamiche della vita", come con estrema cura e precisione ti apre gli occhi su azioni e reazioni delle persone, ha intuizioni brillanti e mentre leggi non puoi che annuire, dire "che cavolo... ma è proprio così!".
Ecco perchè mi piacerebbe riassumere per tematiche quello che sottolineo nei suoi volumi, sperando di non annoiare. Ecco perchè mi piacerebbe moltissimo illustrare La Recherche.

Detto questo, ho appena riletto velocemente qualche frase del libro di De Botton (che si rifà ovviamente a Proust e sono cose che mi sono rimaste pure impresse) e niente, io proprio non imparo maimaimaimaimaimaimai. Che sfigà.

Portami al mare

2015-11-02T11:54:00.000+01:00

Portami al mare, in un giorno d'inverno,

che è tutto diverso da quand'è estate. Che in estate c'è solo troppo caldo e confusione e gente. E la gente ha cominciato a darmi noia, fatico a sopportarla. E tu non la sopportavi da molto prima di me ed io non ti capivo.

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Il mare d'inverno è un concetto quasi banale, tanto che ci hanno scritto chissà quante poesie e canzoni. Però questo legame è talmente forte che è parte di me, forse perchè mi abita vicino; è come la strada di casa che conosci a memoria e, del mare, riconosci quell'odore di salmastro, i colori e i suoni. I ricordi di quand'ero bambina, quando all'alba mi portavano a passeggiare in diga, perchè l'aria di mare mi faceva bene ai polmoni. O la domenica a raccogliere conchiglie. Quante ceste piene di conchiglie ho a casa, persino un paio di stelle marine.

Il mare che quando c'è la nebbia diventa un tutt'uno "bagnato" di foschia con il cielo, così lattiginoso e bianco, così freddo che la senti nelle ossa, quell'umidità.

E stamattina presto leggevo un racconto di Bukowski e ripensavo a quella volta che ti chiesi

di portarmi al mare, anche se a te non piace, ma io ti risposi "il mare in inverno è diverso".
Carico di malinconia.

"Più di tutto gli piaceva la fine dell’estate, no l’Autunno, forse era autunno, sia come sia, faceva freddo alla spiaggia e lui amava fare delle passeggiate sulla battigia subito dopo il calar del sole, non c’era in giro nessuno e l’acqua sembrava sporca, l’acqua assomigliava alla morte, e i gabbiani non volevano addormentarsi, odiavano addormentarsi. e i gabbiani calavano in basso, volavano bassi domandandogli gli occhi, l’anima, quel che restava della sua anima.

se non vi è rimasta molta anima, e lo sapete, vi resta ancora dell’anima.

poi lui si metteva a sedere e fissava l’acqua fino all’orizzonte e quando si fissa l’acqua fino all’orizzonte, diventa difficile credere in qualsiasi cosa"
Un dollaro e venti centesimi, estratto dalla raccolta “Compagni di sbronze”

Ogni tanto mi commuovo anch'io

2015-10-27T16:50:00.000+01:00

Ecco una lista dei film che mi hanno commosso, o per lo meno fatto venire un nodo in gola.
ATTENZIONE, questo post contiene spoiler.

Scrivo questa lista dal momento che, mentre "riordinavo" un po' di film nell'ennesimo social a cui mi sono iscritta (GRAZIE GIULIA... ora davvero non ho più una vita), mi sono ricordata di quei film che mi "hanno mosso qualcosa dentro".
Purtroppo ora, non mi succede più così facilmente. Non ricordo nemmeno più quale sia stato l'ultimo film a commuovermi. Forse anche questo significa "crescere", fare l'abitudine alle cose brutte della vita, ai dolori, alle ingiustizie, sembra quasi che il cinismo e la rassegnazione diventino parte di noi. E se da un lato è orribile diventare più distaccati, il quasi non provare delle sensazioni, da un lato forse è un sistema di autodifesa che ci prepara ad una vita che non è sempre tutta rosa e fiori.

Se vi steste chiedendo quale sia il social in questione si chiama LETTERBOXD ed è una sorta di archiviazione dei film che si sono visti e tutto sommato torna utile.

Quindi ho deciso di approfittare e fare questa mini lista, visto che ogni volta che mi chiedono quale film mi faccia piagné ho il vuoto più totale e passo come sempre come la ragazza dal cuore di ghiaccio. Ecco spero che prossimamente qualche film mi faccia commuovere, perchè sono tutti film un tantino datati.

La ricerca della felicità - G. Muccino,
un film profondamente triste. Mettici povertà, l'inconsapevolezza e l'ingenuità di un bambino e io crollo.

Forrest Gump - R. Zemekis ,

alla fine, quando a lui rimane il bambino di Jenny, la bontà d'animo ed il candore di Forrest, corri Forrest, corri!

Radiofreccia - L. Ligabue,

sì me ne vergogno un po', ma rimane uno dei miei film preferiti. Quando lo vidi la prima volta facevo le medie, quindi ero poco più di una bambina e vedere un ragazzo che ci rimane secco a causa dell'eroina, insomma l'AUTODISTUZIONE bella e buona mi ha quasi shockata, la trovavo una cosa incomprensibile; cosa poteva fare un amore andato a male.

Poi quella (che per me rimane una) bellissima registrazione in cassetta che l'amico inserisce alla fine. Veri e propri "penotti d'oca"

Jona che visse nella balena- R. Faenza,

e qui ero ancora più piccola rispetto a Radiofeccia, ero alle elementari, il bambino protagonista era un mio coetaneo e quindi giù di lacrime e lacrime. Ricordo perfettamente che lo vidi dalla nonna paterna e mentre lo guardavo mi trattenevo dal piangere, perchè volevo "fare la grande". Arrivata a casa, mentre mia mamma stava facendo la lavatrice scoppiai a piangere apparentemente (per lei) senza motivo. Io mi sentivo un'egoista e viziata.

La vita è bella - R. Benigni,

sì, vi sarete accorti benissimo che il tema dell'olocausto mi fa star male. Qui la scena in cui il bimbo è nascosto e vede dalle fessure il papà che finge di fare il burattino poco prima d'essere fucilato. Come non nominare Shindler's list (a cui però arrivai preparata) e Vento di primavera e Il bambino dal pigiama a righe (più la trama, il film lascia un po' a desiderare).

Nemiche amiche - C. Columbus,
proprio quando uscì il film, mia mamma stava facendo la chemioterapia ed era senza capelli.

Titanic - J. Cameron,
anche qui, ripeto che me ne vergogno, ma mi giustifico con il -facevo la prima media e con il -a me del fatto che Leonardo di Caprio muore non me ne poteva fregar di meno, ma ci rimasi malissimo per il capitano della nave, che piuttosto che mettersi in salvo decide di rimanere al timone. Poi con quella barba bianca mi faceva una tenerezza infinita.

Allaciate le cinture - F. Ozptek

da questa lista sembra davvero che guardi solo film non proprio così "radical chic" come vorrei far sembrare. Però, ecco... ci sarà pure Francesco Arca, sì, quello di Uomini e Donne, ma quando muore l'amica sfigata di Kasia Smuntinak ho quasi pianto.
Storia d'amore scontata, ma bella la canzone di Rino Gaetano "a mano a mano".

Ah... avevo scordato,
Million Dollar Baby

AGGIUNTE POSTUME alla lista

Lettere da uno sconosciuto

La camicia bianca

2015-10-06T22:47:00.003+02:00

Qualche mese fa avevo scritto un post dal titolo (i miei) MOMENTI DI TRASCURABILE FELICTA' nel quale, prendendo spunto dal libro di Piccolo descrivevo quei momenti in cui l'estate è nell'aria e che trovo deliziosi.

Questo post non sarà esattamente la stessa cosa, ma anche in esso si racchiudono piccole cose che implicitamente, senza rendermene conto mi hanno reso felice. Proprio come quello che è successo ieri, quando sono andata a prendere le misure a casa di una nostra vecchia cliente che ha voglia di cambiare la cucina 32enne.
Quella signora l'associo per lo più a suo figlio, (che chiamerò) Chevin (sì, col CH, qualcosa in contrario? Ah, e se volete pronunciarlo correttamente la e va strascicata un po', così Ché-évin).
Chevin il cuoco. Chevin che mi "corre dietro".

A me, che piacciono le digressioni e mischiare parole dialettali e modi di dire, vi aprirò una piccola parentesi su ciò che significa "correre dietro", anche se mi pare già piuttosto chiaro, ad ogni modo dicesi di un ragazzo/a che fa la corte ad una/un ragazza/o.
Oramai per me lui è e resterà "quello che mi corre dietro". E lo è solo ed esclusivamente lui. Nessun altro.

Mentre ero lì e chiacchieravo con sua madre ad un certo punto mi sobbalza LA domanda "ma com'è che faccio a sapere che Chevin mi viene dietro?" e c'ho pensato per un pezzo piuttosto lungo, ma proprio non riuscivo a ricordarlo.
Mi tornavano alla mente dei ricordi, ma nessuno di questi riusciva a rispondere a quella domanda. Come ad esempio la volta che ci aveva portato un vassoio enorme di frittelle e crostoli a Carnevale (non ricordo nemmeno più quanti anni fa), ma questo non significava niente, anche se... questa gentilezza estesa alla mia famiglia la continuavo ad associare ad un suo interesse verso di me. O il fare cameratismo con mio fratello, una delle tattiche più comuni.

Dopo qualche minuto in cui ero concentrata a ricordare, proprio come si fa con qualcosa che si ha sulla punta della lingua, eccola lì! LA scena, nitida come fosse successo tutto il giorno prima: ero seduta alla scrivania del salotto intenta a studiare Storia dell'arte. Sono abbastanza sicura del fatto che fosse storia dell'arte, perchè era una delle poche materie che studiavo alle superiori. Quando ad un tratto sento suonare il citofono e vedo quel cliente che qualche giorno prima era venuto in negozio che mi chiede se potevo scendere un attimo.
Scese le scale non fa in tempo a salutarmi che in automatico gli dico "Mi spiace, la mamma e il papà non ci sono" e lui che imbarazzato mi dice "veramente... io ero venuto qui per te", alzo lo sguardo, lo osservo ed era vestito tutto carino, con una bella camicia bianca, i capelli tutti in ordine. Io? Una zingara.

[eh... No, purtroppo non assomigliava a Louis Garrel]

Chevin continua nell'imbarazzo quello che era venuto a fare e cioè a chiedermi d'uscire. Io che tra imbarazzo ed il fatto di non sentirmi "pronta" ad uscire con qualcuno in maniera così... da vero e proprio appuntamento e, vabbè non era esattamente il mio tipo, gli dico che il giorno dopo avrei avuto un compito e che dovevo studiare.

Poi vuoto, non ricordo se mi avesse chiesto il numero o se lui chiedendomi di uscire in un'altra occasione l'avessi già paccato con altri mille compiti/interrogazioni/esami universitari/impegni lavoravi fino al 2040 direttamente quel pomeriggio.

Però è stata una delle cose più carine che mi siano mai capitate. E ricordare una cosa così dolce è un mio momento di trascurabile felicità.

Come la camicia bianca. La camicia del primo appuntamento che anche altri ragazzi hanno poi scelto :)

Dell'essere polemica

2015-09-06T02:17:00.001+02:00

Io certe cose non posso proprio leggerle. Non posso proprio né soffrirle, né tantomeno tollerarle.
Sono molto cattiva e polemica e rompicoglioni. Mi rendo conto di non essere nessuno per poter giudicare, non sono una letterata, figurarsi una scrittrice, tzé. Ultimamente leggo pure troppo poco, ma almeno cerco di leggere bene, leggere robbbabuona.

Però imbattermi nella lettura di certe pagine che definire banali e mediocri è un complimento e dove il suo autore crede d'essere L'autore, mi faincazzare profondamente.

Il piú classico calderone di elementi 'per il successo' (successo= soddisfazione da parte di chi scrive il testo) è questo:
- il personaggio problematico; ce ne sono di moltissimi tipologie diverse: dallo sfigato depresso, all'antieroe che si dá all'alcool/droghe ecc, al pazzo omicida che si scoprirà solo alla fine essere un pazzo omicida (a volte lo si sa da subito, altre non lo scopriremo mai, forse solo vivendooo), il playboy che nn sa più cosa significhi amare ecc ecc

E fin qua va bene, 'il personaggio' serve ad una storia

-l'uso di termini (per loro) considerati aulici, solo perché poco usati, il più delle volte totalmente inadatti al contesto

Dio benedica il tasto destro del mouse, tendina e scendi alla voce 'sinonimi', eh?

-infilare qualche parolaccia qua e là

Ma come siamo trasgressivi! Ha detto pupú! :@

-fare dei riferimenti a qualcosa che 'wooo, ma quanto fa figo mostrare al mondo intero che conosco dei passi di Aspettando Godot o la canzone degli The smiths?'

Dio benedica google. Dio benedica che nessuno può vedere la vostra playlist di spotify.

-il sesso... come trascurare la trasgressione di inserire conturbanti/eccitanti/accaldanti/appassionanti scene di copulazioni? Poi il sesso vende. Dato di fatto.
Ovviamente più scurrili si è, più Charles Bukowski ci si sente.

Eh... ma attenzione! che il passo che intercorre tra il risultare un moderno e ancor più birichino Bukowski ed un viscido depravato è breve. Mooooolto breve.

Purtroppo in questo meccanismo ci sono inciampata pure io, spero che con più esperienza e più buone letture, di uscirne presto fuori.
Ciao a tutti gli scrittori (o aspiranti tali) 2.0, a cui ricordo solo:
Non prendetevi troppo sul serio solo perché internet vi consente della visibilità.

Masochismo

2015-07-06T17:03:00.001+02:00

Cose che adoro fare:
farmi del male. Penso di essere una masochista nata.

Dunque avete presente quando c'è qualcosa che non va? Quella sensazione di irritazione, fastidio, nervoso? Che ti pare di avere come degli spilli conficcati sulla pelle delle braccia e delle gambe?

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Ecco, quella sensazione forse non mi è sufficiente e allora cerco di fare qualcosa che sicuramente me ne farà provare ancora di più. Come se fare qualcosa di un po' peggio, mi riesca a distogliere la mente da quell'altro pensiero, da quell'altra cosa che non andava.

Insomma per me vige la legge che se qualcosa mi fa male, devo trovare qualcosa che mi faccia ancora più male, con la speranza di annientare il primo dolore provato.

La bellezza di Padova #2

2015-07-01T11:32:00.002+02:00

Lo scorso post era solo una preview di quello in cui si può incappare nella città del Santo.

Qui comincerò con ciò che di più bello siano riusciti a "creare" un'Associazione fra le più valide in città, la Mela di Newton, che quest'anno, per il terzo anno successivo ci propone tutte le domeniche una rassegna di concertini Indie/Folk nel posto più bello in assoluto: la cornice è quella dei Colli Euganei, dove la scenografia del palco è una vista mozzafiato sulla città.
Questo è
-l'En Plain Air fine Maggio - inizio Settembre,
Il posto, assolutamente da vedere, senza se e senza ma, è l'Anfiteatro del Venda (vi assicuro che le foto non gli rendono giustizia) a Galzignano.

Infatti, questo sabato (4/07) sono combattuta se andare a vedere i Timber Timbre e Micah P Hinson qui, per un festival di 3 giorni (ci si può persino accampare con la tenda e dormire sotto le stelle) o se andare al concerto di Carmen Consoli in un'altra istituzione padovana, lo Sherwood.

E dalla natura dell'En Plain Air, passiamo all'asfalto del parcheggio nord dello Stadio Euganeo.
La cornice non sarà la stessa, ma lo Sherwood rimane lo Sherwood, perfetto nella sua organizzazione: grande, vario, programma fitto di concerti, dj set, workshop, dibattiti e cineforum. Tanti punti ristoro con svariati tipi di cucina. da quella etnica a quella tipica veneta, alla pizzeria. Vige l'entrata con slogan "un euro può bastare", a meno che non ci sia una serata dal "concerto importante". Le birre te le puoi persino portare da casa.

- Sherwood Festival, 10/06 - 18/07
Parcheggio Nord, Stadio Euganeo.

Sempre la Mela di Newton organizzava un altro festival dall'impronta sempre Indie/folk in un altro spazio interessante della città, l'ex Macello. Quest'anno è saltato, incrocio le dita perchè l'anno prossimo riprenda.

- Macello, metà Maggio (quest'anno saltato),
via Cornaro

Quest'anno invece, venendo a mancare il Macello, durante lo stesso periodo, maggiori energie si sono spese per organizzare il festival al Parco Fistomba,

- l'Across the University 21/04 - 24/04,

Parco Fistomba, via Ponte Ognissanti

Poi rimangano gli aperitivi e i dopocena all'aperto.
Molti bar del centro infatti chiudono i battenti per aprire un chiosco, chi ai Navigli, chi ai Bastioni.
I Navigli si trovano lungo la via pedonale che corre lungo la sponda del Piovego,

- Navigli, tutte le sere d'estate

viale Giuseppe Colombo - Portello

Stessa formula la dettano i Bastioni, ma anzichè trovarvi lungo le sponde di un fiumiciattolo, ci troviamo sopra le mura di Padova. Qui ci troviamo a pochi passi da Prato della Valle, esattamente dietro allo stadio Appiani.

- Bastioni, tutte le sere d'estate,
via Marghera 44

Poi non ci sono ancora stata, ma hanno riaperto la location dell'ex Banale estivo, ora diventato Le Staffe. Mentre un altro storico locale estivo è rappresentato dal Chiosco (anche il Fishmarket si sposta all'aperto). Queste ultime alternative (Navigli/Bastioni e Chiosco) sono però meno alternativi come posti, ma pur sempre piacevoli.

La bellezza di Padova

2015-06-26T19:38:00.001+02:00

Non sarà Milano, Londra, nè Parigi, nè tanto meno New York, ma a me Padova piace un sacco.
Mi piace perchè è bella in senso canonico, dal punto di vista architettonico, con i suoi portici e le viette medievali, i palazzi storici (che non starò qui ad elencare), le numerose piazze, gli scorci lungo il Piovego, le sue chiese...

E' bella perchè è viva, brulicante di persone di ogni età, che passeggiano per le vie del centro, studenti che sfrecciano in bicicletta, persone sedute ai tavolini dei bar per uno spritz o stesi in Prato a prendere il sole. E' bella perchè è fatta di piccoli riti: i mercoledì universitari e gli spritz lungo le vie del Ghetto, i tramezzini al Nazionale, la pizza di Orsucci, il folparo accanto al baretto dei osei, i dopocena in Piazza dei Signori.

La amo perchè ogni suo angolo è talmente suggestivo da prestarsi come "scenografia naturale" per farci qualcosa e spesso gruppi di ragazzi qualcosa decidono di farla ed ecco che quegli spazi altrimenti abbandonati vengono invece fruiti con festival, soprattutto di carattere musicale, ma non solo, c'è anche il teatro e cinema. E proprio il "festival" del cinema all'aperto mi ha spinta a scrivere questo post, non perchè le altre manifestazioni siano meno valide (anzi!), ma perchè mi ha colpita quante cose in questi giorni Padova ci offra.

Allora andando per ordine in questi giorni abbiamo:

-CinemaUno 24/06 - 3/07,

cinema all'aperto ai giardini della Rotonda di p.zza Mazzini,

location carina e tranquilla all'interno di un piccolo "giardino pensile", situazione perfetta anche solo per un aperitivo, dal momento che all'ingresso c'è il chiosco del Buscaglione con i suoi sdrai da mare molto "Profumo di sale".
-il festival delle mura 21/06 - 28/06,

in uno dei posti più suggestivi di Padova, all'interno del bastione Alicorno.

- Parco della Musica 17/06 - 19/10,
la cornice del recentissimo Parco Europa in via Venezia si trasforma per l'estate in Parco della Musica, fitto il calendario di concerti, eventi e dj set. Il marchio di fabbrica è quello dell'organizzazione del Mame e del Radar, ambienti dell'underground patavino fra i più conosciuti ed apprezzati in città (e non solo).

-Student Summer Festival (purtroppo già passato, è a fine Maggio),
ancora una volta le mura sono protagoniste e fanno da cornice ad un posto meraviglioso, la Golena San Massimo. Tanta musica, ma non solo: rassegne cinematografiche e percorsi in battello alla scoperta della città.

To be continued...
(ho ancora tante, tante cose da mostrare. E tutte favolose!)

Di quando la soggezione (nel lavoro)

2015-04-01T12:06:00.001+02:00

Lo scorso sabato sono entrati una coppia di clienti dall'aria molto distinta: lui, uomo di poche parole, che in quel poco pronunciarsi aveva però un'ottima consapevolezza di ciò che diceva e voleva. Aveva quel tipo di sicurezza e calma che mi ha messa non poco in soggezione. Sembrava il classico professore di lettere del liceo, quello dalla dizione perfetta che non ama dilungarsi in cose inutili.

E quando trovo gente del genere irrimediabilmente provo una sorta di inferiorità (che non è proprio il termine corretto, ha una valenza talmente negativa e in realtà non è ciò che vorrei esprimere) e piccolo disagio che mi fa temere di non coniugare correttamente congiuntivi e mille altre paranoie sull'essere inadeguata, dire banalità, dimenticare termini... sentendomi costantemente come sotto esame.

Fortunatamente sono poche le persone che mi suscitano una soggezione simile o non riuscirei più a vendere uno spillo qui dentro.

Ecco, immaginatevi la scena di me che avrei dovuto progettare in pochi minuti una cabina armadio maneggiando un listino mai preso in mano prima. Mi porgono la pianta ed era fuori scala. Il pressapochismo e la poco professionalità che devo aver trasmesso.

Ho fatto qualche scarabocchio chiedendo a loro (quando invece dovrei essere io a proporre, vista la maggiore esperienza) come volessero attrezzarla, dove mettere ripiani e cassettiere e appenderie.

Quando sono usciti ho tirato un sospiro di sollievo, finalmente lo supplizio di ridicolizzarmi era finito e dicendo fra me "sti qua non li rivedo più. altrochè misure via mail, preventivi &co. ZAONE. Ben mi sta, sono proprio una scema incompetente"

Invece oggi mi arriva la loro mail con il disegno della stanza per la cabina armadio con le misure corrette. O l'ho fatta più tragica e l'impressione di fare la figura della scema l'ho avuta solo io...
O no, quasi sicuramente hanno provato tanta pena per quell'adorabile rincoglionita che dovrebbe pure essere architetto, ma che un disegno di un armadio a muro non lo sa proprio fare.

(I miei) MOMENTI DI TRASCURABILE FELICITA'

2015-03-10T17:06:00.002+01:00

Ormai CHIUNQUE mi conosca,
sa che uno dei libri che più amo in assoluto è Momenti di trascurabile felicità di Francesco Piccolo.
Libro che se dovessi definire utilizzando una sola parola sarebbe l'aggettivo delizioso.

Dopo averlo letto mi è istintivo riconoscere quei piccoli momenti di felicità che troviamo, spesso inconsapevolmente, nelle piccole cose. Anche quando magari quelle importanti sembrano andare tutte storte e di fondo ci si sente giù.
Con le giornate che si allungano (MDTF#1 arrivare a sera e vedere che l'imbrunire arriva ogni giorno un po' più tardi) questi momenti sembrano moltiplicarsi.

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ecco che prima (MDTF#2), dopo pranzo, mettermi a pelare l'asparago, con la luce che entrava dalla finestra della cucina, mi ha subito portata alla condizione che "wow! sta arrivando la primavera" ed eccolo lì, il mio piccolo piacere trascurabile. Ma pur sempre di piacere si è trattato.

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Sarò banale e monotona, ma la stessa cosa l'ho avvertita qualche sera fa, quando sentendo le macchine scivolare sull'asfalto, quel rumore l'ho subito associato alle finestre aperte nelle sere d'estate ed è stato un momento un sacco godibile (MDTF#3).

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Post breve, che svilupperò poco alla volta, man mano che questi momenti mi si presenteranno (spero di ricordarli lucidamente. Non è poi così facile riconoscerli e appuntarli nella memoria).

Tenerezza

2014-11-13T14:53:00.000+01:00

L'altro giorno mi sono ritrovata a guardare delle vecchie fotografie.Non parlo di quelle foto che trovi custodite in vecchie scatole di latta.

Certo ho molto amato anche quelle foto lì. Le amo ancora oggi. Vecchie fotografie che le nonne tenevano in ordine in scatole rigide nelle quali avevo trovato delle immagini di mio padre prima da adolescente con una chitarra in mano, poi con la tuta militare e quel basco viola che lo palesava soldato del Genio guastatore.

Adesso non ho quasi più fotografie stampate su carta e credo che le ultime siano state sviluppate per un paio di esami all'università, quello di storia della fotografia e quello di rilievo ed infatti ritratti ci sono la tomba Brion di Scarpa e una vecchia costruzione abbandonata in mattoni poco distante da casa.

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Da qualche anno tutta i miei ricordi sono "salvati" nelle pagine dei social, facebook, instagram...
Non ho nemmeno più cartelle dentro al pc, perchè le foto ormai le si scatta direttamente con il cellulare e siccome c'è bisogno di "far spazio nella memoria tutta intasata" va a finire che le cancello anche da lì. Perchè tanto le ho già caricate in internet.
L'ordine me lo fa Zuckerberg, con gli album, ci scelgo Titolo, descrizione e copertina, cosa potrei desiderare di più? Certo, un Lucano.
E se Facebook per qualche errore mi crashasse il profilo? IL PANICO. Può succedere. Ad una mia amica è successo. O magari se una mattina alzandomi decidessi di chiudere i vari account. O fbook finisse nell'oblio come è successo per messanger.

Piuttosto scema e superficiale la cosa, ma mi spiacerebbe terribilmente non trovare più quella foto di quando in vacanza a Porto Sant'Elpidio non riuscivo a ricordare il nome dei bouganville e li associavao al bungabunga e una foto di Ale mi ci ritrae sommersa.
Una marea di ricordi che non esisterebbero più (magari le mie foto da qualche parte potrei anche averle salavate, ma coi tag come la mettiamo?).
Ammetto pure che mi piace terribilmente riguardare quelle foto, ricordare posti e persone, atmosfere, odori e sapori. Il più delle volte mi ci scappa pure un sorriso.

Così, qualche giorno fa, ho riaperto uno dei primi album che avevo caricato in facebook, era un mio compleanno di ben 5 anni fa, c'erano tutti i miei amici, anche quelli che (ah, questa stronza della vita!) non vedo più e c'era Giovanni.
Ecco, riguardando io e lui assieme mi è assalita tanta, tantissima tenerezza.