MASTODONTE

bete y los ratones

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Thu, 13 Jan 2011 11:33:00 +0000

pasan frente a ti se burlan de tus saltos sobresaltos

pequeños blasfemos incidiendo en tu conciencia

tus nervios son los mismos que los de una hoja gris

escapando la pisada

sólo cómplice del vuelo fortuito del ir y venir

de cualquier cosa que la mueva

hacia su triste destino de ruptura

así vas por el bosque bete

mientras ellos mordaces siguen en su escándalo

minúsculo

tú eres enorme y por eso te derrumbas fácilmente

ante el fauno roedor cola larga

ojos de canica

macabra postura: tú los crías pacientemente: el pánico fecunda las semillas

seguirán pasando frente a ti:

detrás siempre quedará tu sonrisa de espanto

Misantropía

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Sun, 17 Oct 2010 12:55:00 +0000

Aquí tienen al hombre, abigarrado, ensimismado y de coraza hueca

un ser impetuoso, andador errante que da vida y muerte a la vida

Éste es el hombre que anda a tientas sobre brasas

cazador furtivo de las grandes especies

burlador activo del destino, impío rival natural de lo natural

Aquí está el hombre, el de la impostura, engendrado en el engaño

el de los ídolos porcinos, el de los dioses famélicos

que en sus cruces gozan ser humillados

Aquí entrego al hombre, ruina de la evolución, incomplexo

caminante entre la niebla, el que habita entre cadáveres

que rinde culto a sus muertos y se relame

ante el destace de sus vivos

Aquí el hombre débil y cobarde

que se dispone para la muerte negándose a sí mismo

sofista, falaz, inventor de verdades

huésped vitalicio de un ataúd de necedades

Aquí el estúpido hombre quien daña al otro en su propio perjuicio

tenaz constructor de cementerios, creador de edenes oscuros

génesis de infiernos terrenales

Éste, pues, es el hombre

avanzando en círculos vesánicos, en órbitas interminables

el hombre que confunde el infinito con el caos

el hombre pernicioso, corrompido

despojo orgánico que a nadie pertenece

BDSM

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 11 Aug 2010 09:40:00 +0000

Love is in the air / everywhere I look around

Love is in the air / every sight and every sound

John Paul Young

cuando un ojo morado encaja en la descripción ya estás amarrado de pies y manos tus sollozos erizan la piel y los miembros se cubren de látex hasta la cumbre más agridulce del ritual: tu carne entonces es mordida para que grites poco más o menos haciendo que las lágrimas fluyan felices y haya goteo sobre el metal de tus muñecas y en el tórax: porque hay goteo: ahuevo que hay goteo bramido y destello que les recuerda que tienes más lunares que orificios: luego deciden rasgarte bajando el filo progresivamente por la espalda: una gota y otra hasta juntarse y formar una red bermellón que se posa momentáneamente en algún pliegue: tiembla: o se bifurca volviéndose a unir en los huecos secos que te sobran los que se conservan libres de sudor o no han sido lamidos fugazmente por el cuero y sus repercusiones:

cuando un ojo morado reitera que tus facciones coinciden con la descripción mientras estás inmóvil ya en cuatro patas y no sabes cuál es tu frente y cuál es tu detrás:
los cabellos como señal irán al suelo con saliva y susurros apagados:

el líquido se derramará por los oídos hasta ser absorbido por la cuerda que envuelve tu garganta:
pronto sabrán que has perdido el equilibrio:

abrirán todos tus hoyos con aparatos acrílicos traslúcidos que magnifican la profunda oscuridad:
simultáneamente jugarán a las erecciones y rajas húmedas dispuestas a compensar la saña con amor:

porque aquí por sobre todas las cosas y mejor que en cualquier otro sitio se hace el amor

Imperativo

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Fri, 11 Jun 2010 11:13:00 +0000

Rodéate de insectos rechaza la luz

Abandona tu sombra muerde tus dedos

Azota tu cabeza en aquel muro de humo

hasta desahogar tus venas

Arroja entonces un canto de veneno

una plegaria ominosa

un estertor de fuego

Ciérrale los párpados de hielo

a ese dios

que yace inmóvil

de despellejado a medio nublado

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Fri, 23 Apr 2010 10:17:00 +0000

enciendes la luz
de un madrazo
ya estás otra vez frente al tótem
en forma de ele
te aprietas los huevos
¡cuánta novedad!
te hueles los dedos
suspiras
y sientes y sabes
que el líquido te abandona
mientras regresa la calma
y se siente bien
como la entrada
del jugo amargo escurrido
de tus labios
con ese olor a puerto mal refrigerado
de tú:

tu zumo
humo
de todas las aguas mínimas que fluyen
sobre la piel del cielo que es tu piel
de tu piel su miel
pero tú lo sabes y yo
sólo me lo imagino
sacudo y tiño
con algunas gotas
lo blanco
de amarillo

manuela: entre muros tu piel

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Sat, 20 Mar 2010 19:37:00 +0000

detrás de este muro reconstruyes la vaga imagen de su cuerpo

afuera la noche es materia abstracta

luna enlutada y pendeja (Castillo)

ignorada

entonces de súbito la llama inmóvil de su pecho

por fin convoca a tu sangre

eclosión celular

deja que la abras exploración de un valle abandonado

se deja ocupar

oquedad que no opone resistencia

ah su culo: el cuartel efímero de un anhelo ilusorio

ah su ausencia: la muerte por inanición

la libertad de tus manos es tal que tus dedos se confunden con el tiempo

después de saberla le cierras los ojos

psique: alojamiento de torrentes residuales

seminalis

vaginalis

ahora las bocas secas y ateridas

ahora los huertos ácidos

te deleitas con su fruto incandescente

te das unos topes contra el manjar que su piel esconde

clítoris gigante que más tarde languidece y

en la soledad se asfixia

vuelta al refugio

así de pronto la realidad asesta el golpe

así de fácil el instinto perece permitiendo

que este cuarto apestoso

tras un murmullo acuoso se vuelva a obnubilar

aflicción de los sentidos

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Sat, 27 Feb 2010 18:28:00 +0000

sí escucho...     y no verte
erguido en la oscuridad
furtivo acechando
inmóvil como el aire
          me tientas primero
          luego te propagas

has perdido...    la fuerza del olor
vibración de mosca
pez
         pescado
                       tacto fracasado

te toca reptar
ocultarte
para respirar sobre este suelo
la tenue luz que ha dejado el silencio

eres clamor apagado de una tierra estéril
muerte sin esperanza...   sin resurrección
sin credo
       muerte insípida

sigo...
inútilmente vuelvo a la página...        al libro sin palabras
piel inhabitada
ojos abiertos que miran a la nada

sí escucho        y puedo quemarte
              a fuego lento
              verter un susurro en la penumbra
mas no verte

Delirium

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Mon, 15 Feb 2010 09:50:00 +0000

todos somos sospechosos

criados en la culpa

obscenamente

no hay pasos
no hay instante sin registro
tus manos
tu sed
tu vuelo instantáneo
tú lejana
inmóvil pesadumbre
el búho y su mirada oscilante

todo es percibido
el descenso de tus lágrimas
el trago de lluvia
la raíz de un cedro
se sabe

fantasmas alimentan el pulso de la tierra
invaden su oscuridad única

inversión
recreación
todo es mirada de angustia
ominosa alteridad
repetición
caída libre en agua cristalina
caída libre
caída

Gala de terror en el Palacio Chino

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 03 Feb 2010 22:30:00 +0000

Dr. Krupp por qué has de profanar el lecho

donde adormezco romántico envuelto

por decámetros de vendas polvosas y sangrientas

no ves que yazgo descalzo

que guardo la memoria perturbada entre harapos jade

volutas de sangre tinieblas milenarias o mucho más

murciélago

Dr. Krupp

no desprecies mi silencio

mi rezo inmutado por los suspiros de Popoca

oro gemas

sepulcro

flor que profanada

azuza mi lamento

mi venganza

y la convierte en jugo

en alimento

he de perecer soñándote

desnudado

murciélago

albergue de gusanos

tú no eres la serpiente promisoria liberada en mis ojos

te atusas los bigotes como espigas muertas

hueles el moho adherido a algo que ya no puede ser mi piel

es mi tesoro lo que más añoras Dr. Krupp

mi destello para tus noches de impotencia

de deshaucio

de carnalidad fragmentada por el aborrecimiento

que tú mismo has fraguado

impreca mi voluntad que tus nostalgias

lleven la mácula de un corazón oscurecido

un alarido sórdido que no tenga nada que ver con el reposo

de quien sonríe antes de enfrentarse con la muerte

de cualquier forma

si sobrevives a esta penumbra de ponzoña

morada del largo sigilo

que tú Dr. Krupp murciélago

has interrumpido

para ti ya no habrá descanso

Inquisición

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 23 Dec 2009 22:00:00 +0000

cómo escoges tu destino
cómo encuentras las máscaras que alegran tu vida
cómo eliges los libros que habrás de leer
cómo te miras frente al espejo
qué secretos escondes bajo tus sábanas
qué piensas cuando la noche te abraza y estás sola
qué pretextos tienes cuando lloras
qué animales atrapas en tus sueños
dónde guardas tus tesoros
dónde has imaginado que vuelas
dónde estuviste el día en que te buscaron
dónde quieres que termine tu existencia
por qué

© Efraín Trava, 2009

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Fri, 25 Sep 2009 09:55:00 +0000

FASES REGULARES DE LA VIDA LÁCTEA

I
Primero
El vacío estomacal
quejido
La ansiedad bucal
quejido intenso

Después
El alcance ocular
rastreo continuo

Ahora
Pienso en los instantes que anteceden la explosión
la predicen
pienso en la contracción corporal en el rictus

II
Primero
Arritmia en las cuatro extremidades

Después
Las manos dibujando la histeria

Ahora
Pienso en blanco
Muy rápido el ciclo vuelve a iniciar
Descarto cualquier opción de color

Sólo blanco
vital y lácteo
blanco

© Efraín Trava, 2009

bete niña enojada

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Mon, 27 Oct 2008 19:29:00 +0000

bete cuando te angustiabas o eras tú toda un capricho

fruncías el ceño eras caricatura

ira del viento embarrando su fuerza en las ventanas abandonándose

sólo he pensado más enojado al cielo hermosa bete

¿qué recorría tu mente cuando eras puro deseo el bosque te pertenecía y sus fragancias

latían dentro de ti?

porque en tu infinito minicosmos ofrecías flores que nadie tomaba

rompías imágenes como ilusiones clavabas tu mirada en lo blanco de las rocas y luego

un alfiler para éste sí

otro alfiler para éste también y nadie se merecía ni siquiera tu desprecio

porque eras princesa extraviada eras

ave inválida y también eras fuego pequeña bete

y cada impacto te hizo más dura y te hizo grande

¿dónde guardabas tu enojo?

querías el mundo

y sin embargo seguías siempre oculta en tu guarida de emociones donde las flores

seguían cayendo desde tu mano porque nadie las tomaba

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Sat, 03 May 2008 17:29:00 +0000

se miran los cuerpos humedecidos por el sudor o el bálsamo embotellado

hay sed de fluidos y lagos genitales donde saciarla

todo este terreno pardo incita al deseo aunque no lo haya

alrededor rondan perros y hienas listos para aparearse o devorarse

reaccionan al olor

prestos a las provocaciones:

una verga o su representación cilíndrica

una vulva o su representación rombal

el erotismo existe

la reducción es asombrosa

el mundo es un hoyo incierto y uno o varios imbéciles queriendo tocar su fondo

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Fri, 08 Feb 2008 19:10:00 +0000

línea

de varios trazos

recompón

devuelve el primer deseo

línea escabullida

en mi pecho

torsión

línea ensanchada

son tus límites

la angostura de los míos

Siete frases, muchos sapos y un crepúsculo

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Sun, 03 Jun 2007 12:14:00 +0000

Tengo miedo me dijiste ese día en que el sol se vencía y nos deslumbraba reflejado en el estanque. Temblabas como todas las ramas y te deshojabas lentamente con tu otoño particular. Ese día compartíamos dosis fuertes de silencio que además no lográbamos transformar en calma. Al contrario, cada vez que nos percatábamos de todos los ruidos inútiles de aves e insectos, nos angustiaba aún más nuestra indiferencia. ¿Llegaste a odiarme? ¿O sólo sentiste que no te entendía, que era pendejo, lento y baboso como un caracol? Me hacía esas preguntas y hundía el cuchillo un poquito más hasta que podía ver el hilito rojo escurriéndose en mi panza -cliché de novela de segunda, metáfora podridita del poema que no quise escribir-, da igual, quería borrarlo todo, como tantas cosas que nos faltan por desimaginar, las que venimos arrastrando, que nos han marcado… todo lo que hemos dejado. Hay que limpiar la casa para poder habitarla.

¿Cuánto? pregunté. Y te alcanzaba para no llorar. Para poder ver a los sapos estirando sus patotas en el agua, repletos de cadencia. No dejabas de verlos. Te enloquecía el ritmo, tus ojos los seguían en cada cruce, eran un chingo. Esos también desafiaban nuestra mudez, la cargaban de emoción: a veces de ansiedad y a veces de esperanza… pero todo eso no lo supe hasta después.

Suficiente dijiste, y recordé todas esas explicaciones caducas sobre la vulnerabilidad adolescente, sobre los fantasmas infantiles y la peor, sobre el proceso químico del enamoramiento, ése al que tú y yo ya le habíamos dado en la madre. Conclusión: se nos movió la tierra y caímos, cuando abrimos los ojos ahí estábamos, adoloridos, uno al lado del otro. Entonces sólo por instinto quisimos sobarnos los golpes y luego por convicción nos curamos todas las heridas. ¿Éramos dos desconocidos? Todavía lo dudo cuando recuerdo tus ojos cerrados, escuchándome.

Está bien dije sin saber por qué. Y tú mirabas un pájaro como queriendo encontrar las razones ocultas de algo. En sus ojos paranoicos descubriste el miedo, lo penetraste, lo descifraste en un reflejo, y entonces esa mirada oscilante y nerviosa irónicamente te dio paz. Recuerdo tus ojos perdidos en ese instante, mirabas más hacia adentro que hacia fuera, el movimiento de aquel pajarraco era sólo un espejo para mirar tu laberinto. Y encontraste la salida.

Se está yendo fueron tus palabras. Yo pensé en el sol. Por primera vez quise que la noche nos impactara con toda su fuerza. La luz se lo estaba llevando todo. El puto miedo se está yendo repitió el eco de tu voz. Quedamos inmóviles mientras todo se oscurecía y los ruidos se hacían más largos y profundos. Nos tocamos. Aprovechamos nuestra última dosis de silencio para respirar en la boca del otro. Pensé en meterme al agua y sacar muchos sapos para ti, hacían un ruido ensordecedor, se inflaban y se desinflaban, vibraban todo el tiempo con un ritmo fascinante, parecían no querer parar nunca. Cada movimiento tenía sentido, cada salto, cada contracción prolongaba su existencia y ¿por qué no? también la nuestra.

¿Qué sientes? alcancé a preguntarte.

Que se me va a salir el corazón. Agárralo.

Deshójate jacaranda

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Thu, 17 May 2007 11:31:00 +0000

deshójate jacaranda muéstrate vencible

ya reunidos tus frutos en el suelo serán

un ligero anuncio de tu insomnio

continuo

inconmensurable

como una larga temporada de silencio

como cascada de un líquido que sólo pretende ser agua

mas no lo logra

14 formas de acabar

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Thu, 21 Dec 2006 00:27:00 +0000

la nieve arrastra el polvo

hasta su muerte

hasta su indistinción en el terreno baldío

y cuando todo cae

las sutilezas se transforman en desastre

una lágrima caída en cieno

se abre paso ondulando el fango

hasta perderse diametralmente

en un reflejo

la luna bailotea incoordinada sobre el líquido

amargo

tiembla el medio círculo

la herida

deja al descubierto su elixir mineral

turba silenciosa

lanzando en lenguas de fuego el aliento

que sube

y luego muere bajo el cielo fracturado

los árboles son cadáveres de piedra

esperanza vertida en el retoño

Algún día ̶ nos dicen Algún día…

Pronto volverán

no logra penetrar

no hiende su púa de hielo mi piel

sin la agudeza del metal

el fino acabado de la espina

la fuerza lacerante de una broca

no logra penetrar

el silencio quiere ocupar mis huesos

que son lo único cercano a la piedra

máscaras de lo eterno

me pienso sin vida y suspiro

lo dejo entrar

hoy he cambiado mi sino humano

por el de alimaña rastrera

observo

el lento devenir del tiempo

respirando hormigas

saciando el hambre

con el polvo albo de la muerte

hay un fruto sembrado en mis dedos:

la idea de tu cuerpo que exige a gritos

su descanso

su aroma cítrico

encauza los líquidos de regreso a mi vientre

la piel es de nuevo la frontera de sentidos

el terreno vencido a voluntad

devoro tus gajos

gimes y sonríes

súcubo inmortal

alimentas mis labios con tu zumo envenenado

hinco mi lengua

en tu hendidura ígnea

horado tu textura emplumada

ave espectral

criatura irredenta

tu jaula es la noche

mi vino es tu sangre

caigo ante tus ojos incrédulos

clausuras tu mirada

velo tu sueño

creo en él

como en el más íntimo sentido

he cruzado un jardín de fuego cada día

atiendo las llagas sólo antes de morir

cuando no hay más que cuestionar

rezar a un dios imaginario

revertir la enmienda

volver a perderme en un espejo

aferrado a su reflexión efímera

obstinado en no juntar los párpados

y que la muerte

jamás me tome por sorpresa

de este vilo infinito

se nutre el engendro

agota el calostro

succiona hasta ulcerar el seno

con ojos lácteos

embiste su destino de ángel vencido

callada una lágrima

se abre paso convirtiendo

la sonrisa en llanto

De infinito amor

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 04 Oct 2006 08:23:00 +0000

Soplar un diente de león

mañana me iré

no dejaré mucho tras de mí

rastros de piel de hueso quizá

finalmente el río me ha dejado aquí

remanso en la víspera de mi fuga

soy el cabo distenso que se queda a la deriva

flotando y agitándose

tú estás conmigo

pero no mañana

no volarás a mi lado

mis alas son más grandes

y tu boca no me alcanza

pero estaremos juntos

ojalá

te guardaré un racimo de cadmios

te lo dejo debajo de la almohada

te amo

eres más bella que la bomba que llevo en mi costado

Extracto de un manual de ornitología

viene un pájaro hacia mí

no puedo detenerlo

azul

brilla como un astro desahuciado

me sigue

entre casas hostiles caza

los tejados naranja dulce camina

esparce sus piojos

canta una desesperada alharaca

de sórdido entusiasmo

ciego por la inercia

la obsesión se palpa

incansable movimiento

el brusco aleteo que lo distingue de las demás especies

zafiro del aire que me tiene

en su mirada

aguda picadura en el cuero cabelludo

intento ahora retenerle para desvelar su lenguaje

plumífero acucioso lo detesto

sin dar más indicios

ante mis ojos

estalla esparciendo su miseria

PLAZA CHUECA

y en un bullicio

creciente

tus pasos se hacen largos

hacia abajo (desapareces en la profundidad

de la calle)

dos o tres galgos

en declive

conmueven

en su languidez

en su andar

marionético

GALOPANTE

© Efraín Trava, 2006

Tres por México

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Mon, 19 Jun 2006 11:24:00 +0000

Si muero lejos de ti

Guillermo Juárez el Sapo salió de su casa de Tepito

en la calle Hortelanos se unió con Eugenio López el Tuerto

más adelante llegó Jorge Hernández el Momia

la policía no duda ni un ápice

en esta hermosa ciudad

todo es eficiencia y claridad

y la seguridad pública

una máquina de perfección

el Sapo el Tuerto y el Momia

llevaban la culpa en sus ojos

relató el temerario agente Toribio

y por ahí

perdidos en su Jeep Cherokee

metralleta calibre 22 hechiza

pistola 9 milímetros

8 balas expansivas

387 proyectiles calibre 38 y 22

2 kilos de marihuana

100 gramos de cocaína en piedra y grapas

báscula y pipa incluidas

tres hombres en Tepito

¿barrio bravo? aplausos

quisieron sobornar

eso es imposible con nuestro heroico cuerpo policiaco

admitió más tarde el comandante Ausencio Roblellanos

en el Ministerio Público Federal de Camarones

sí

quisieron sobornar con 16 mil 500 pesos falsos

pero no

no se pudo

días después

el vanagloriado agente Toribio Serna tras su flamante detención

paga en Milano La Ropa Que Viste Al Paisano

unos pantalones de mezclilla marca Cerebro

usando su billetón de 500 pesotes que muestra la refinada efigie del galanazo de oro Mauricio Garcés

en lugar de la imagen del histórico General

Ignacio Zaragoza

olvidé mencionarlo dice nuestro agente

a esos maleantes

incluso se les halló un garrafón lleno con 4 litros de thinner

Gala de terror en el Palacio Chino

Dr. Krupp por qué has de profanar el lecho

donde adormezco romántico envuelto

por decámetros de vendas polvosas y sangrientas

no ves que yazgo descalzo

que guardo la memoria perturbada entre harapos jade

volutas de sangre tinieblas milenarias o mucho más

murciélago

Dr. Krupp

no desprecies mi silencio

mi rezo inmutado por los suspiros de Popoca

oro gemas

sepulcro

flor que profanada

azuza mi lamento

mi venganza

y la convierte en jugo

en alimento

he de perecer soñándote

desnudado

murciélago

albergue de gusanos

tú no eres la serpiente promisoria liberada en mis ojos

te atusas los bigotes como espigas muertas

hueles el moho adherido a algo que ya no puede ser mi piel

es mi tesoro lo que más añoras Dr. Krupp

mi destello para tus noches de impotencia

de deshaucio

de carnalidad fragmentada por el aborrecimiento

que tú mismo has fraguado

impreca mi voluntad que tus nostalgias

lleven la mácula de un corazón oscurecido

un alarido sórdido que no tenga nada que ver con el reposo

de quien sonríe antes de enfrentarse con la muerte

de cualquier forma

si sobrevives a esta penumbra de ponzoña

morada del largo sigilo

que tú Dr. Krupp murciélago

has interrumpido

para ti ya no habrá descanso

Si Juan Escutia hubiera leído entre líneas aquel guión de Woody Allen

entronado en la cúspide

un edificio me hace

centinela de antenas y pararrayos

y dos o tres calzones

que ondean en la azotea

comparten el sol con una bandera

que busca algún septiembre

pero es octubre

es otoño

de los más grises

la lluvia

auxilia al día con su acidez

lo salva

a estas alturas

me consuelo

con la imbécil idea de ser normal

de ahondar en lo menos pensado

divagar a cielo abierto

aferrado a una idea

que no sea la de aventarme

sobre el toldo del coche

de no sé qué vecino

(silbando a Wagner) disertación:

nudo dramático en la garganta:

comenzaré a preocuparme cuando

llegue la hora de elegir el color

será sin duda

alguno que contraste vivamente

con el rojo

Melodías de lo siniestro

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Tue, 09 May 2006 16:02:00 +0000

Encuentro en sus latidos

melodías de lo siniestro,

el hondo fluir del tiempo,

el misterio del respiro.

Gustavo Casas

Dondequiera que estemos,

lo que oímos es en su mayor parte ruido.

Cuando lo ignoramos, nos molesta.

Cuando lo escuchamos,

lo encontramos fascinante.

John Cage

“¿Y, qué es esta genialidad que estamos oyendo?” me preguntaba hace unos días una voz femenina muy familiar con una dosis sutilísima de sarcasmo deletéreo. Pues bien, lo que oía era Opeth, una banda sueca de fusión. Mezcla de Death Metal, Jazz, Blues y otros géneros ya difíciles de distinguir y de cuyos nombres no estoy intentando acordarme. La cuestión no es qué se oía en esos momentos en casa, sino cómo se manifiesta una percepción a priori de algo llamado Death Metal. Desde que tengo uso de razón deathmetalera, ha desfilado por mis oídos una variada lista de adjetivos, en su mayoría, descalificativos, en referencia a este singular tipo de música. En un principio, como suele suceder cuando uno recién se coloca tal o cual camiseta, me daba un tiempo para responder a las provocaciones. Después de todo, la desacreditación de un factor de identificación sea cual sea su naturaleza, siempre afectará y confrontará nuestro ego, es decir, nuestro principal y aguerrido defensor de la identidad.

Bien, pero vayamos al grano. El Death Metal podría ser considerado como el hijo bastardo del Thrash y el Punk, géneros de genealogía muy diferente pero con algo en común: su legítima violencia. Es precisamente en la época postpunk de mediados de los ochenta cuando ya se dan los primeros indicios de que algo aún más brutal que el Thrash se nos venía encima. Si bien en aquel entonces bandas como Metallica, Megadeth y Iron Maiden, por mencionar las más famosillas, ya vivían momentos de gloria con riffs veloces y baterías artilleras, lo mejor ―o peor― estaba por llegar. En 1986, Death, un grupo formado por Chuck Schuldiner de 18 años de edad lanza el acetato Scream Bloody Gore. Aunque se podría decir que los inicios del Death Metal hallan sus primeros arrullos en una banda de principios de los ochenta llamada Venom, Scream Bloody Gore marca realmente el parteaguas del Death Metal como un género reconocible. Con tempos progresivos y discontinuos y con un sonido vocal muy característico que basa sus encantos en gritos gravemente oscuros, derroches guturales que parecen ser una invitación para visitar el mismísimo infierno, el nuevo estilo se consagra en los tímpanos de los metaleros más radicales. De ahí en adelante se vendría una afortunada catarata de bandas tanto europeas como estadounidenses. Del incomprensiblemente llamado viejo continente surgen los británicos Carcass o los suecos Entombed y del nuevo mundo ―mote aún más incomprensible― surgen bandas como Morbid Angel, Suffocation o Deicide.

Bien pero, ¿qué hace tan aberrante al Death Metal? Me atrevo a decirlo de manera simple ―que no simplista―: la impaciencia. El prejuicio que pesa sobre el estruendo deathmetalero es en esencia fruto de la falta de paciencia musical para escucharlo en su complejidad. Sin embargo, hemos de admitir que esto no es difícil de pretextar, es decir, se entiende fácilmente. Por lo general, uno se acerca a la música por un gusto específico. Unos lo hacen para bailar, otros para relajarse, otros para llorar, otros para llenar un vacío silencioso y otros para escuchar de qué está hecha. En algún momento, todos formamos parte, en mayor o menor medida, de estas divisiones. Y, ¿por qué rayos se le ocurre a un individuo, aparentemente normal, acercarse a los guitarrazos, los tamborazos y los lamentos vomitivos que nos ofrece el Death Metal? ¿Se trata de un instinto autodestructivo? ¿Resentimiento social y/o religioso? ¿Una mera inclinación por el chamuco y sus viscerales melodías de lo siniestro? Pues quizá todo esto y algo más: el gusto por la música y por la exploración de sus posibilidades tanto técnicas como emocionales.

Actualmente, el satanizado ―nunca mejor dicho― género del Death Metal se encuentra, como anticipé al inicio, fusionado con múltiples estilos y tendencias. Las letras no son, en muchos casos, y a diferencia de lo que suele imaginarse, un compendio de insultos paganos o antirreligiosos. Existe una gama amplia de discursos impensados que van desde los que lanzan una apología cristiana operística (escúchese Believer o Mortification), hasta los épicos postvikingos que narran batallas y mundos fantásticos de extracción escandinava (escúchese In Flames o At the Gates). Es necesario decir que en una buena sesión musical de un grupo de reconocida calidad, digamos Cynic, Dimmu Borgir, Cryptopsy, Obituary o Morbid Angel, la diversidad de sonidos y melodías se extiende más allá de lo que en principio un escucha escéptico podría pensar. Desde luego que hay niveles, como en todo ―¿tengo o no tengo razón?, cuestionaría nuestra celebérrima heroína, la Chimoltrufia―, con algo de mala suerte y mal ojo auditivo ―válgaseme la expresión― podríamos caer en las garras del lado más oscuro del Death Metal: el ruido por el ruido. Porque hay que decirlo, el acoplamiento del ruido como forma de expresión musical tiene sus riesgos, altos riesgos de los que la mayoría de bandas no sale bien librada. No obstante, soy de la idea de que en el arte hay que ir por lo oscurito, arriesgando el pellejo, mirando al precipicio. Esta apuesta de la integridad tanto del artista como del que se atreve a probarlo es el fruto primigenio que alimenta el gusto, lo desinhibe convirtiéndolo en placer. Una vez que se tienta la curiosidad, bastará con un poco de paciencia.

Mencioné que en mis años adolescentes respondía a los vituperios que llovían sobre mis gustos musicales; ahora, ya ahondado en los fangos pútridos del Death Metal y de mi identidad treintagenaria, me reservo el derecho de responder a las agresiones. Si tengo la paciencia para escuchar cantar al demonio, cómo no habré de tenerla para oír la palabrería del neófito provocador.

Publicado en Tabique, revista para la obra, la zozobra y los colados, mayo 2006

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 29 Mar 2006 11:24:00 +0000

SUCESOS MÍNIMOS

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Wed, 29 Mar 2006 10:40:00 +0000

Intus et in cute

Una tarde

la memoria se disuelve y la piel

se infesta de desgano

Desagüe

El mismo barco zarpa cada día

navega por los ángulos sinuosos

de la cañería

tras la tempestad encuentra

el inicio de una misma ruta

oscura e infinita

En la bruma

el olvido abre sus fauces

encuentra mi cabeza

engulle el jugoso melocotón

Vigilia

La noche boreal

como un gato

se lame a sí misma

Ayuno

Una mañana de sol se abre

como el loto

rebasa todas las expectativas

En la inmensa soledad del alba el ojo

asume que un día más

se ha derrumbado

Enmohecido en los albores

de la precariedad

mi última batalla está por comenzar

soy

como mis enemigos

un miserable

Ese sonido no puede ser otro que

el del agua acariciando

tu cuerpo

antes de precipitarse

al vacío

¿Qué habrá a la muerte de soles, lunas arborescencias, pecíolos, aves, bulbos, zarzas, manglares,

florestas, marismas, fluidos, crepúsculos y todas esas imágenes que indican que todo está

poéticamente en orden?

Acaso sobreviva un instante más de asombro

Extractos de un día cualquiera

noreply@blogger.com (Efraín Trava) — Mon, 27 Feb 2006 15:35:00 +0000

En el sopor de una mañana alguien se imagina estar despierto

Soy un descubridor del sol. Se trata de una esfera confusa y mentirosa. Personaje principal del acto primigenio en un día condenado por el frío. Viajo rodeado de palabras incomprensibles, signos complejos, inexplorables como el lenguaje de las aves. Seres que no sé si son diurnos o nocturnos, carroñeros o pescadores, nómadas o sedentarios, no importa, su canto es impenetrable, pero fluye como la savia de una hoja por todos mis sentidos. En mi soñolencia los montes se deslizan unos sobre otros, establecen una carrera de colores y relieves: verde sobre verde y tierra y blanco, uno y otro y me mareo. Sus pieles laberínticas muestran alguna cicatriz que recuerda que han sido profanados. Hay faunas venidas desde lejos que los encuentran sin buscarlos, y ahora intentan descifrar su código agreste, las cadencias retorcidas, la hostilidad continua de las piedras deformadas, las espinas de plantas paranoicas, el estiércol camuflado que es un mundo de vidas diminutas, el río que lleva sus sangres como si fuesen venas a la intemperie, fuentes perpetuas que lo limpian en un ciclo interminable, que mueren y renacen en el insospechado origen de una vida paralela.

Contranatura

Al animal virtuoso alas diminutas lo sostienen en el aire. Con fauces elásticas, es capaz de devorar soles y lunas. Su ira es continua y es paciente. Escupe fuego sobre los Campos Elíseos, respira el ardor de los cuerpos. La materia crepitante es una apacible melodía que se esparce como lava. Cuando el caos ha terminado, vuelve al mar y cunde las profundidades de una espesa tinta púrpura que ciega a las demás criaturas. Pernocta silencioso guarecido por la líquida noche atemporal.

Un mirlo recorre la tierra devastada en busca de un insecto.

Olimpiada

Este día rompe el sol su silencio estéril, sale del luto que es cómplice pasivo, funde el hierro que le imponen nubes desalmadas. Este día revive la silueta latente de la injuria, de la inquina que festeja la vida en carnavales fúnebres. Tras el vómito, Cronos pende inerte de un olivo. El relámpago ilumina la muerte obvia del suicida y su abandono, la muerte del mártir por prescripción médica, la muerte por jaurías uniformadas que desalan cuervos y consagran su hedonismo al orinar sobre sus plumas, segadores del influjo natural del tiempo. Este día es preciso dar amparo al silencio. Hades abre sus entrañas. Este día las palabras deben revolver el mundo, anteceder al homicidio con una muralla de voces que resista y contrarreste su existencia.

Tarde gris de París

Ojos, dientes friccionando, el bullicio que circunda como parvada hambrienta el ritual de la espera. Llueven rostros que quisieran llorar de encanto. Aquí se oculta un monstruo que se alimenta de tristezas. Las notas de un violín fluyen libres en el aire, las interrumpe el barniz seco arrancado de uña a uña. Las pisadas son más fuertes, el oído se acerca con ellas a la puerta. La entrada desvela las segundas impresiones. Las pupilas se contraen inesperadamente. La luz nívea de Rodin ilumina las miradas.

Murias de paredes

El sol reflejado en los tejados

las casas elevándose en piedra tras piedra

el agua en todos sus reflejos

escala de verdes rasurados

vía de tren inmóvil durmiente

astillado hasta la médula

tren de mina

mina de carbón

casas humeantes dan

la bienvenida con cantos macizos

hay montones esparcidos en el suelo

insólitos retazos de tiempo narradores

del abandono que priva inexorable