Matemos a la Esfinge

dos de Poemas sentimentales, de Silvio Mattoni

noreply@blogger.com (derian) — Sun, 08 Nov 2009 08:39:59 PST

Autobiografía

Nací en los suburbios de Córdoba,
a la noche, en un hospital de locos,
cabeza abajo y pataleando al cielo.
El aire del murciélago ya era
para mí una fábrica de espanto.
Me llamo Silvio, y naturalmente
no elegí la ciudad ni el adjetivo
paradójico. Un día me atraparon
con unos libros y llegué sin pausas
a la universidad. Algunas chicas,
como suele ocurrir, no me miraron...
Después encontré una y me casé.
Casi tengo tres hijas, cuando aplico
mi invierno a estos versitos, sus demandas
me tiran boca arriba y me retuerzo
de muda risa. ¿Me habré muerto afuera
de tanto ver el cielo que se torna
cada vez más hermoso?

Paisaje

¿Era yo el que miraba las sierras
con la birome en la mano rayando
el piso de la carpa impermeable?
El miedo a un cuerpo que cada mañana
parecía acercarse a lo que todavía
no digo. O el saber que mi cara
no era carnada para tantas presas:
mi gesto prisionero de esas risas.
Cada escenario en mi memoria esconde
un fondo de silencio. ¿Soy
el último, el que va a morir
un día? El mismo en que escribiste
por mera necesidad tus palabras
de ciego. ¿Montañas, árboles, río?
En letras de niño, sobre esa lona
pusiste una verdad a tu medida
y disfrutaste del primer elogio.
Y no querías los dientes accesibles,
la carne pobre, sino tener el hambre
de la chica que mordía otro anzuelo.
Ninguna lechucita de ojos zarcos
te dará nunca lo que no quisiste.
La noche te deja solo, me voy
a salpicar de vino mi vergüenza.
Bajo esta lámpara no recuerdo nada
que pase por un verso. ¿Para qué
esperar aquella luz anterior
invadiendo lo que no busqué? Yo,
un ridículo interior con paisaje.

Silvio Mattoni

Sale autobombo

noreply@blogger.com (derian) — Thu, 29 Oct 2009 21:48:12 PDT

Click para agrandar porque me salió chotísimo.

Viernes 6 de noviembre

20hs

en Espacio Lacandona cuya dirección es Castillo 460 - Villa Crespo

presentamos libritos de la colección Zorra Ilustrada: lectura, proyecciones, exposiciones, etc.

Un poema de J. L. Austin

noreply@blogger.com (derian) — Fri, 23 Oct 2009 09:44:53 PDT

2. Implica

El hecho de que yo diga
"el gato está sobre el felpudo"
implica realmente que yo
creo que está allí,
en un sentido de "implica"
que ya advirtió G. E. Moore.
No podemos decir
"el gato está sobre el felpudo
pero yo no lo creo". (Este
en realidad
no es el uso ordinario de
"implica",
en el sentido de
"da a entender". "Implica"
o "da a entender" es en realidad
más débil,
como cuando decimos
"fulano dio a entender que yo no sabía", o
"usted dio a entender
que sabía tal cosa como algo
distinto de que simplemente creía tal cosa".

Cómo hacer cosas con palabras, p 91.

La refalosa, Hilario Ascasubi

noreply@blogger.com (derian) — Sun, 11 Oct 2009 15:32:52 PDT

Mirá, gaucho salvajón,
que no pierdo la esperanza,
y no es chanza,
de hacerte probar qué cosa
es Tin tin y Refalosa.
Ahora te diré como es:
escuchá y no te asustes;
que para ustedes es canto
más triste que un Viernes Santo.

Unitario que agarramos
lo estiramos;
o paradito nomás,
por atrás,
lo amarran los compañeros
por supuesto, mazorqueros,
y ligao
con un maniador doblao,
ya queda codo con codo
y desnudito ante todo.
¡Salvajón!
Aquí empieza su afición.

Luego después a los pieses
un sobeo en tres dobleces
se le atraca,
y queda como una estaca
lindamente asigurao,
y parao
lo tenemos clamoriando;
y como medio chanciando
lo pinchamos,
y lo que grita, cantamos
la refalosa y tin tin,
sin violin.

Pero seguimos el son
en la vaina del latón,
que asentamos;
el cuchillo, y lo tantiamos
con las uñas el cogote.
¡Brinca el salvaje vilote
que da risa!
Cuando algunos en camisa
se empiezan a revolcar,
y a llorar,

que es lo que mas nos divierte;
de igual suerte
que al Presidente le agrada,
y larga la carcajada
de alegría, al oír la musiquería
y la broma que le damos
al salvaje que amarramos.

Finalmente:
cuando creemos conveniente,
después que nos divertimos
grandemente, decidimos
que al salvaje
el resuello se le ataje;
y a derechas lo agarra uno de las mechas,
mientras otro
lo sujeta como a potro
de las patas,
que si se mueve es a gatas.

Entre tanto,
clama por cuanto santo
tiene el cielo;
pero ahí nomás por consuelo
a su queja:
abajito de la oreja,
con un puñal bien templao
y afilao,
que se llama el quita penas,
le atravesamos las venas
del pescuezo.

¿Y que se le hace con eso?
larga sangre que es un gusto,
y del susto
entra a revolver los ojos.

¡Ah, hombres flojos!
hemos visto algunos de estos
que se muerden y hacen gestos,
y visajes
que se pelan los salvajes,
largando tamaña lengua;
y entre nosotros no es mengua
el besarlo,
para medio contentarlo.

¡Que jarana!
nos reímos de buena gana
y muy mucho,
de ver que hasta les da chucho;
y entonces lo desatamos
y soltamos;
¡y lo sabemos parar
para verlo REFALAR
en la sangre!
hasta que le da un calambre
y se cai a patalear,
y a temblar
muy fiero, hasta que se estira
el salvaje; y, lo que espira,
le sacamos
una lonja que apreciamos
el sobarla,
y de manea gastarla.

De ahí se le cortan orejas,
barba, patilla y cejas;
y pelao
lo dejamos arrumbao,
para que engorde algún chancho,
o carancho.

............................
Con que ya ves, Salvajón;
nadita te ha de pasar
después de hacerte gritar:
¡Viva la Federación!

Hilario Ascasubi (1807 - 1875), tomado de Paulino Lucero (1846).

Cuatro nuevos poemas

noreply@blogger.com (derian) — Wed, 07 Oct 2009 12:10:01 PDT

A las 10:46 de la mañana llaman por teléfono. ¿Consultorio?,
pregunta una vieja voz de mujer; equivocado
le digo. No le digo: con qué número quiere hablar,
qué desea. Equivocado le respondo,
bueno, disculpe señora, me dice.
A las 12: 26 minutos dejo por la mitad
lo que estaba haciendo
a causa del agotamiento y bajo a las perras
al parque. Trato de calcular entre diez y quince
minutos para que puedan, correctamente,
cagar como se debe. Mientras corren y juegan
a lo largo del pequeño espacio verde
transformado, hace ya mucho tiempo,
en parque privado, me detengo a mirar
cómo un pájaro –parece una especie de loro,
no estoy seguro– arma su nido en la punta
de un poste de luz con finas ramas de árboles.
Seis minutos después llega
un perro hermoso, marrón, cuya raza
y procedencia me son inciertas y ajenas.
La perra más chiquita corre; se siente bien.
La otra tiene miedo. Se deduce
por los torpes movimientos y la baba que le cae
de que todavía es cachorro.
Otra posibilidad es que esté alzado.
A los pocos minutos subimos
con la vecina del cuarto y el médico del noveno:
la capacidad del ascensores es de 250 kg,
estamos bien, seguramente, en orden.
De cualquier forma esto el ascensor no lo registra.

17: 13 minutos de una tarde nublada:
me masturbo por primera vez en el día.
Mucho antes, a las 14:52, recibo un mensaje
de texto de mi vieja. Que ya puedo cobrar
una plata que me giró desde Rosario.
No le respondí, en ese momento,
porque dormía la siesta. Al despertarme
olvidé que el celular me había sonado y no lo recordé
sino hasta después de haberme masturbado y limpiado.
Estudio hasta muy entrada la noche.
Las perras, inquietas, piden bajar al parque;
hago caso omiso, me siento cansado.
21:04 de la noche recuerdo que el control
de la televisión no tiene pilas. Los negocios de la zona
están todos cerrados, no me queda alternativa:
prender, cambiar de canales, subir y bajar el volumen y apagar
desde los botones del mismo televisor.
Una tarea ardua e incómoda que ejecuto
sin placer ni fastidio ni tristeza.
Miro un canal de noticias del estado
por espacio de 11 minutos; cambio a otro
canal de noticias privado: 4 minutos.
Busco alguna película, algo debe haber: nada,
no hay caso. O pedir comida hecha
en la rotisería de enfrente, o cocinarme
alguna fritura o hamburguesas. Eso
es lo que está en juego. Finalmente,
luego de una pequeña vacilación
en la que me tomo mi tiempo
para apagar la tele, guardar mis objetos de estudio
e ir a mear al baño, me decido.

No sucedió nada extraordinario a las 18:12,
pero sí a las 18:13. Escuché cómo los enfermeros
se llevaban a la vieja del departamento de enfrente
en una ambulancia ruidosa.
Es nuestra vecina, la misma vieja que
una noche oyó con su cabeza entre medio
del marco y la puerta, cómo te pedía
que me chuparas la pija.
Hasta hoy que no sé nada sobre ella,
supongo que no ha muerto aun. Cuando alguien
muere nos enteramos fácilmente:
en el espejo del ascensor, dejan una leyenda
escrita en papel de computadora
donde informan sobre la defunción,
el horario y la dirección del velatorio.
Su casa está deshabitada: no lo puedo afirmar,
es lo que me parece.

Empiezo a escribir este poema a las 15:47
y lo termino a las 16:05. La duración temporal
corresponde al momento de escritura,
no al de corrección: de ser así
la precisión perdería su misterio inclasificable.
A las 16:14 escucho al almacenero de enfrente
abrir las persianas de su negocio; a las 16:15
ya no escucho al almacenero de enfrente
abrir las persianas de su negocio;
se diría que ya está abierto, es algo
que no puedo averiguar porque tendría
que dejar el cigarrillo en el cenicero
y asomarme por la ventana para corroborar
este hecho. La verificación tomará un rumbo
inesperado si es que me decido
levantarme de esta silla: todavía no lo sé,
pero lo que efectivamente escuché en ese momento
no fue la persiana del almacenero
deslizarse hacia arriba para abrir sus puertas:
fue la panadería que está justo al lado.

Dos de Francisco Bitar

noreply@blogger.com (derian) — Sat, 03 Oct 2009 16:42:17 PDT

HOY COLOCARON el ascensor
en el edificio que construyen enfrente
estaba la estructura solamente
y ahora la estructura y el ascensor
Lo probaron: la cabina
subió y bajó cada piso
por el centro del esqueleto
desnudo del edificio y los obreros
aplaudieron y putearon
como si hubieran dado vida a un muerto
Fue a la tarde, eso pasó de tarde.

HORMIGAS EN LA GUANTERA de una camioneta,
la luna proyecta un azul
de pantalla a la oscuridad

En el pasillo la luz se estira
y se tensa la correa
del perro del vecino

La bocina de una locomotora
suena en la noche:
debe ser el penúltimo llamado
de un tren que lleva enfermos

Nadie sube
pero unos cuantos se bajan a escupir.

El Olimpo segunda parte, (Colección Chapita, 2009).

Óleo de Diego Loayza.

Li Po

noreply@blogger.com (derian) — Thu, 01 Oct 2009 19:38:12 PDT

PENSAMIENTOS DE PRIMAVERA

La hierba de Yen es seda verde,
oscuras cuelgan las ramas de mora de Chin.
Mientras vos, mi señor, estáis anhelando volver,
el corazón de vuestra criada se destroza en el hogar.
Ah, ¿por qué el viento de primavera, un extraño,
separa las cortinas de mi lecho?

MIRANDO ALEJARSE A MEN HO-JAN HACIA
YANGCHOW, DESDE LA TORRE DE LA
GRULLA AMARILLA

En la Torre de la Grulla Amarilla, en el Oeste,
mi viejo amigo dice adiós.
Entre la bruma y las flores de primavera
desciende hacia Yangchow.
Vela solitaria, sombra distante,
se desvanece en el vacío azul.
Sólo veo el gran río fluyendo
en el horizonte lejano.

A WANG LUN

Estoy a bordo, estamos listos para zarpar,
mientras en tierra zapatean y cantan.
La Laguna del Durazno en Flor tiene mil pies de profundidad
pero no es tan honda, Wang Lun, como tu amor por mí.

Una porno amateur con vos

noreply@blogger.com (derian) — Mon, 28 Sep 2009 20:21:00 PDT

Te cuento: tengo puesta una remera blanca
con una inscripción que dice listen too me
arriba de estas palabras, la estampa de un cassette
muy colorido, muy animado. Ahora vamos a pedir helado
siempre pido chocolate con almendras y tramontana
a veces chocolate con almendras y granizado
y rara vez chocolate con almendras, tramontana y granizado
aunque le aclaro a la telefonista: más chocolate
que los demás gustos, pero al pedo, porque reparten
exactamente los mismos gustos en el cuarto de helado.
Vale y Ro se besan en el living, o sea que es una noche
como cualquier otra, no tan distinta porque fuera sábado
los sábados no son importantes sino los viernes
porque ahí es cuando arranca todo pila pila
en cambio el sábado ya está pasando, como verás, rápidamente.
Como Vale y Ro se van de luna de miel a Córdoba
dentro de pocos días, me voy a quedar solo en esta casa grande.
Y voy a cantar cumbia, tomar cerveza, llamar putas
pero no te voy a extrañar ni un poco, es más,
ni siquiera me acuerdo que existís… Yo quería escribir
este poema drogado, borracho, para que el poder de la inventiva
tuviera su efecto en la escritura, pero como no tengo
ninguna de las dos cosas a mano
mejor será imaginar que estoy drogado o borracho
y escribir, lo mismo, las cosas como son.
Uh, paré de escribir un toque y ahora retomo
lastimosamente los espacios en blanco se suprimen
los tiempos muertos apenas si son
adherencias a lo repetible, como una calesita
que da vueltas y vuelvas sobre el mismo lugar.
Cayeron a casa José y compañía y tomamos unas birras
era esto lo que quería? sentir el alcohol en la sangre recorrerme?
en realidad quería filmar una porno amateur con vos
en la cama de una plaza que me mira de costado
y subir el video a internet así la gente anónima
te desprecia y te odia
por masturbarse con tu cuerpo
pero me repugna la ficción y también la no ficción
lo mejor está en el medio, lo mejor es no hacerle caso a la ficción
ignorar la no ficción, destruir los fenómenos ocultos
que se manifiestan entre los yuyos, las cucarachas
las chinches, los escarabajos de verano, los mosquitos
así que voy a dibujarte en un papel gimiendo
y derramar mi semen sobre tu boca en el margen de la hoja.
Me dijiste tantas cosas
en la ficción que creaste soy el actor principal
estoy en un cuento encantado
no quiero salir, me quedo en este castillo
no hay hadas ni hierbas y sí mujeres barbudas, lobos hambrientos
Rubén Darío también está
con un vestido rosa llamando a su amada
Rubén Darío siempre va a estar
porque él escribía versos azules
y porque Leandro conoció un taxista
llamado Rubén Darío que tenía gps en el auto
pero no le gustaba Bach: “su música es indefinida
y no tiene formato”
me pregunto si le gustará abrocharse el cinturón
de seguridad con las dos manos
comerse las uñas, comprarle chocolatines a sus sobrinos.
Me voy a quedar en esto que construiste
acá no hay autopistas siderales
no pienso viajar a ningún lado
me quedo revuelto en la mugre
la estática es el firmamento que piso a diario
y cada vez que miro el calendario en mi celular
es septiembre
hace ya 27 días que es septiembre
tendrían que unirnos más canciones
se hizo poca literatura sobre nuestro amor
en algún lugar de la tierra están escribiendo tu nombre
que también es de otra chica
o de otro tipo según la variación demográfica.
Están firmando papeles con tu nombre, declaraciones, testamentos
y ni te enterás, está bien que así sea
no tenés por qué enterarte
se escriben muchas cosas que algún día desaparecerán
hasta que seas viejita y loca o te atropelle un auto
vas a vivir feliz sin saberlo.

Ay

noreply@blogger.com (derian) — Sun, 27 Sep 2009 22:00:32 PDT

Uno de Damián Ríos

noreply@blogger.com (derian) — Fri, 25 Sep 2009 21:06:42 PDT

Imagen robada acá, de Tatiana Mazú

Empecé otro

Empecé otro
sobre bichitos de luz, aviones
y ruidos de gente sola que se conecta
a cualquier hora o
llama por teléfono y todo se mezcla
con el pedo de mi viejo un verano
a las tres de la tarde,
cuando no es mi viejo todavía,
es mi papá,
y falta un rato para que empiece a entender,
tengo los pies metidos en el barro.

O las luces de los aviones
o las de los bichitos de luz,
o las que se reflejan en las caras de los
que hacen fuerza con los dedos,
los codos, los hombros y teclean:
serán las tres?
Son las tres o las diez,
hay sol, en algunas partes soy el uno
que se ceba un mate en un pe hache
en planta baja, arriba duermen ellas,
se dan vuelta, me tropiezo con un zapato,
pateo una caja de pastillas,
está oscuro.

Ay, cómo me duele la nuca
de tanto mirar de los aviones las luces
de los bichitos que andan al ras del piso
y se apagan, allá está, no, está allá, está:
el movimiento
para agarrar un bichito
de luz debe ser armónico
y calculado,
inclinando apenas los hombros y pensando vas a ver
bichito, vas a ver.
Después, cerrar las manos como un cuenco para estudiarlo.
Si se prende es porque está asustado,
si se apaga es porque está buscando novia
y piensa que para buscar novia
hay que ser medio canuto.

Ay, esa rama de sauce que una tarde mete
y saca del agua mi viejo, hace calor,
sigue sentado con el agua hasta
las rodillas al lado del titi,
su mejor amigo, me acerco y los miro.

¿Están en pedo?
Sí, están en pedo.

Todos merecemos estar en pedo.
Todos merecemos estar en pedo.
Todos merecemos estar en pedo.

Ayyy, cómo me duele la nuca
de tanto mirar aviones, luces, no es verano,
es primavera y el cielo está más negro
que nunca las estrellas esplenden porque la luna
se ve entera exactamente al otro
lado del mundo, o no, donde un joven maestro
chino la mira brillar y piensa con desdén
en los que están de este lado,
tengo los pies en el barro frío
y de abajo brota un olor húmedo y verde,
quiero fumar para secarme la boca.

El piloto, el copiloto y la azafata
cruzan el cielo manejando
y ven apenas un manchoncito de luz
que viene a ser el pueblito dónde mamá me dice que
qué ando haciendo en el bajo a esta hora,
cazando bichitos enamorados, mami,
los tripulantes me miran desde la cabina
y soy esta sombra buscándole la vuelta a esto,
se me va de la cabeza,
mi viejo no deja de sorprenderse
mientras mete y saca la rama del agua,
le pone el ojo, digamos, y después
lo mira al titi que asiente y mi primo me codea
(están en pedo, dice)
y a mí me gustaría poder contar
ahora una historia, sólo para ser bueno,
sólo para salvarme,
que tiene a una chica apenas iluminada
por el resplandor de su pantalla
a las tres de la mañana,
el pelo negro. Le gustaría estar durmiendo
para responder al otro día: estoy bien.

En una casa que no es su casa,
se mueve, va a su cuarto de dormir sola,
¿hay una escalera?,
corre algunos libros y abajo la pantalla se
apaga, pac, automática.

Y mi viejo que vuelve
a sacar la rama del agua, está en cuero,
el titi tiene la camisa desabrochada
medio flameando, al contrario de
sus rulos, firmes, ¿se quedará pelado
en alguna parte de esto
que va, viene y no sabe
para donde agarrar?

El uno baja al chino a comprar
cigarrillos y con la primera pitada
se empieza a llenar toda su casa de luz,
es decir que los dientes, los pulmones, el corazón
del uno brillan en la oscuridad
y le hace señas de luces al piloto diciendo
ey, entregá la azafata que acá abajo,
nunca, dice el piloto, acá estamos iluminados
por las luces del tablero.

La chica de nuevo baja las escaleras
haciendo el ruido
de la noche. El ruido de la noche es
igual y distinto en todas partes:
es el ruido del teclado,
de las ranas, de las puertas,
del ventilador de la cpu,
de la respiración pesada de los que duermen bien,
de la liviana de los que duermen mal,
de los ojos bien abiertos de
los que no pueden dormir y
agarran un cigarrillo con la mano izquierda
y con la derecha el encendedor,
e inclinan apenas las cabezas
que ahora también resplandecen, débiles.

Buenos Aires es un panal
de bichitos en el horizonte.

Que lo parió, dice mi papá,
y me mira. Se apaga
el sol, la siesta entera queda
a oscuras, y sólo mi papá y yo,
iluminados, empezamos a explicarnos
con los pantalones arremangados,
y una rama en la mano
que entra y sale de lo oscuro
por la que sube un caminito de hormigas
que después de estar un rato
abajo del agua sin respirar, no se ahogan.
No se ahogan. No se mueren.
¡Es raro!

¿Entendés?

sí

todos merecemos estar en pedo
todos el uno el miguel la guadalupe la chichita la cecilia la
cecilia la cecilia la cecilia lupe eleonora el chichí el puto
elías el todos taco julia gaby fernanda josé silvia ilona
todos ilu uli merecemos marina todos merecemos germán mariano
nico estar julia marianino juancito ariel en pedo todos
merecemos papá estar todos merecemos estar mamá en pedo

Todos merecemos estar en pedo
Todos merecemos estar en pedo
Todos merecemos estar en pedo
estar en pedo
estar en pedo

Y el primer premio

noreply@blogger.com (derian) — Thu, 27 Aug 2009 09:04:43 PDT

de El pene más pequeño del mundo es para...

Roberto Pettinato!!

Infancia

noreply@blogger.com (derian) — Wed, 26 Aug 2009 12:15:05 PDT

por Griselda García

ahora que no somos niños
podemos fumar a la hora de la siesta.
la belladona atornilla a la cama,
adormece la mitad del cuerpo.
te mentí, mamá,
te mentí como a una sirvienta paraguaya:
robamos de tu monedero
y fuimos con mi hermano a un hotel,
comimos ostras,
nos oxidamos los dientes con los sexos,
apostamos en juegos de azar,
perdimos todo.
después de todo los golpes sirvieron,
y seguimos tu ejemplo:
nunca declinamos las peores invitaciones
y nos convertiremos con el tiempo
en pequeñas máquinas
listas para el consumo y la procreación.

Cinco poemas de Fonollosa

noreply@blogger.com (derian) — Tue, 18 Aug 2009 17:42:41 PDT

Beaver Street

Para lucirla por la calle, hermosa.
Y para convivir, la razonable
belleza que Lucrecio aconsejaba.
Pero para la cama más bien fea.

La hermosa y casi hermosa se te tienden
en el lecho y esperan muy seguras
el rápido homenaje que merecen.
Mas son algo pasivas. Y con límites.

La chica más bien fea, sin embargo,
agradece el haber sido elegida
entre otras de más bellas. Participa
con mayor entusiasmo en el amor.

La oscuridad ambiente la sitúa
en plano de igualdad ante la estética.
Y un ciego guía a un ciego, mas los dos
-los cuerpos- hallan juntos sus caminos.

Y deja hacer y accede de buen grado
a cuanto la requiera aquel momento.
Para pasarlo bien en una cama
escoged una chica más bien fea.

Cleveland Place

Sé que por fin has vuelto a la ciudad
en un suntuoso coche de gran lujo...
La gente pensó en mí. Yo la maldigo.

El coche se detuvo ante tu casa,
pero tú no bajaste, no. Vino alguien
a buscarme, mas yo no quise verte.

El coche iba despacio por la calle
dejando tu recuerdo en cada puerta.
Tu cuerpo lo dejó en el cementerio.

Tu madre me miró. Yo la maldije.
Has vuelto a la ciudad porque estás muerta.
Pero yo iré a escupir sobre tu nombre.

Lafayette Street

Esta es la mujer mía. Pueden verla,
no tengan pena, de perfil, de frente.
Pueden acariciarla con los ojos.
Está desnuda bajo su vestido.

Es hermosa, ¿verdad? Todos lo dicen.
Ella también lo sabe. Es muy hermosa.
Mírenla de perfil, de frente. Desde
la uña del pie al cabello es muy hermosa.

Hasta los automóviles más caros
frenan para admirarla cuando pasa.

Vean a las demás. Se han vuelto feas
cuando ha entrado en el bar ella conmigo.
Y nada le pregunta a la cerveza
para hacer maravillas en la cama.

Esta es la mujer mía. No, no hay otra
tan completa cual ella. Es una lástima
que no encuentren ustedes otra igual.
Pueden acariciarla con los ojos.

Water Street

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres..
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.

40.
Subo las escaleras de mi casa
despacio, descontento, taciturno.
Tan sólo un pensamiento me conforta:

Las casas están llenas de frustrados.
De seres, como yo, sin aptitudes
para ser singulares en enjambres
pese a aspirar brillara su luz propia.

Y poco a poco fueron acogiéndose
a un amor, profesión, final destino
que no era el que anhelaran. Y están solos.

José María Fonollosa (1922 - 1991), España.

Se viene, se viene...

noreply@blogger.com (derian) — Tue, 11 Aug 2009 14:12:01 PDT

El 7to Bafici Rosario que, si bien es bastante pedorro (se van a proyectar entre 15 y 20 pelis, la mayoría nacionales), me va a permitir ver, por fin, Historias Extraordinarias, Todos Mienten y Castro por pantalla grande. Faby Casas, no sabés con cuánta ansiedad espero tu Ocio porque sé que me va a decepcionar y voy a putear a todo el mundo y romper todo, y preguntarme por qué es tan cruel el arte:

Para Fabián Casas la filmación de Ocio, dirigida por Alejandro Lingenti y Juan Villegas, es la primera experiencia que su obra tiene con el séptimo arte. “Hace tres años Lingenti, que es amigo mío, me pasó un guión basado en la novela –cuenta Casas–. Yo quería que hicieran lo que quisieran con ese material, yo también afano cosas y me parece que está bien. Lo que me maravilla del proyecto es el espíritu ultraindependiente de la producción. Lo hacen por amor al arte y me parece increíble. Y es gracioso ya que la casa de mi viejo, que era manager de Alberto Olmedo, en Boedo se convirtió en la locación principal de la película. Él se va a Mar del Plata durante el verano, le pagaron y aceptó contento. Hubo más problemas a la hora de su papel, porque él quería hacer del padre del protagonista y costó un poco convencerlo de que ya daba para abuelo. Y el barrio está conmocionado. Todos quieren participar del rodaje. Un vecino que era enemigo de papá está colaborando con el cableado.”

Sea héroe

noreply@blogger.com (derian) — Mon, 10 Aug 2009 08:25:58 PDT

by Hélio Oiticica

Lo peor es que no me acuerdo ni un solo verso

noreply@blogger.com (derian) — Mon, 03 Aug 2009 09:15:10 PDT

Escribo poemas en mi mente, mientras duermo, a la madrugada.

El otro Elefante

noreply@blogger.com (derian) — Fri, 31 Jul 2009 22:33:12 PDT

Si viste la película de Van Sant, te traigo este pequeño presente. Ahora ya sabés dónde nació ese otro Elefante. Es bastante corta, dura sólo 37 minutos y es perturbadora hasta un cierto punto: pasado los 10, 15 minutos, la violencia increíblemente se neutraliza; el acto de matar, de apretar el gatillo no sólo se vuelve esperado, sino se que transforma en un hecho común y corriente y cualquier ser humano que cruza por la cámara es un posible asesino. Para saber de qué carajo estoy hablando mirate este poema filósofico, una oda a la cual Gus Van Sant y otros directores le deben mucho:

Elephant, de Alan Clarke (1989)

¿Escribiste poesía alguna vez?

noreply@blogger.com (derian) — Wed, 29 Jul 2009 12:00:50 PDT

De chico, pero era un pésimo poeta. Me di cuenta muy rápido de que la poesía era una cosa difícil para mí. Un poco como la pintura, tuve rápidamente esa prudencia. Porque parece muy fácil, ese es el problema. Cuando sos chico, todo es poesía. Cuando tenés quince, te deja una novia y es poesía.

Poema Sexto de El músico del alto palermo

noreply@blogger.com (derian) — Mon, 27 Jul 2009 16:22:08 PDT

Enviado por un antiguo, difunto miembro de este blog, Pablogabriel. Que, dicho sea de paso, el viernes 4 de septiembre se presenta él y su guitarra en Perro Andaluz Bar a las 21:00. San Telmo.

invierno
con un profundo suspiro
como aspirando el aire
del mundo entero
para luego escupirlo
a cuentagotas
como asfixiando
por segundos
a todo ser vivo
el músico
del alto palermo
rema

cuelga
adentro de su pecho
la sombra
de una mujer desnuda
una rosa se adueña
del rojo de un globo
las lágrimas de un niño
se secan con una rosa
todo sucede
en do sostenido menor
templante y seductor
misteriosamente blanco
¡cuanta angustia guardan los ojos
del músico
del alto palermo!

de pronto de noche
de oscuro y de sangre
tres estrellas del negro cielo
le dan la espalda
el músico se arrepiente
de haberlas negado
ahora también
ellas cuelgan de su pecho
este es un mar
sin horizonte
toda la luz
se contiene
todo se agota
en lo efímero
un ave pasa volando
como un cometa
que se escapa
grita y atropella
con sus alas a un gemido
¡arránquenle una pluma!
el músico habla
muéstrame un pedazo
de tu rostro
y te arrancaré
la máscara
entera

la calma
envuelve al músico
del alto palermo
repentinamente
cesa el caos
ahora hay un silencio
mucho mas sereno
el bote que lo mueve
se desliza
sobre un espejo
el pecho se aliviana
pero ella desnuda
sigue ahi
sus ojos se clavan
en el cinturon de orion
luna
luna de verano e invierno
cuanto tiempo
luna
llevas sin llorar

a partir de este momento
el músico del alto palermo
lo hace

al final de la historia
siempre quedan
los valientes
pero él no entiende
de cobardía
ni de su antónimo
permanece como colgado
de un arco iris
nocturno
en la cúspide misma
de la tierra
en el centro mismo
de un poemario
que como aquel
vómito de aire
se escribe
a cuentagotas

Un video para el frío de Julio

noreply@blogger.com (derian) — Fri, 24 Jul 2009 17:55:43 PDT

Mis más queridos amantes

noreply@blogger.com (derian) — Sun, 19 Jul 2009 13:26:13 PDT

Oh! mis amantes, hoy me despido de ustedes,
mis más queridos amantes…
Salud! Marcelo
Que no fuiste el único,
pero fuiste el primero.
Salud! Richard
que no te abandone la suerte
y una mujer madura y rica
finalmente te adopte.
Salud! Hueso
nunca recordaré tu cara
pero sí la luna, el río
y los álamos de Corralito.
Salud! Ezequiel
el mago, eras hermoso y
vivías drogado.
Salud! Ezequiel
el colo, yo quería ser tu novia
y quedaste embarazado.
Salud! Mauro
que tu alma se vuelva sencilla
y tu madre nunca,
nunca se canse de alimentarte.
Salud! Capro
que hicimos el amor vestidos,
en la costanera.
Salud! Alejo
que el mundo te sea generoso
y perdone tus imprudencias.
Salud! Mario
que te diviertas
que tu muerte sea rápida
y violenta.
Salud! Martín
Que no fuiste el último,
pero sí, el privilegiado.
Salud! Santiago
Que el pito se te caiga
y alguien lo pise.
Salud! Martin
Que la vejez te vuelva alegre y sabio,
que brindemos cada vez
al encontrarnos.
Salud! Muchacho francés
pongamos que te llamabas
Pierre y que olias a vino
y camembert.
Salud! Nahuel
mientras te besaba
el mar se robó mi bombacha
como una caracola.
Salud! Eric
que en tus sueños puedas
empujarme por la escalera.
Salud! Duilio
en tu honor
me hice de Atlanta.
Salud! Lucas, salud! Nicolás
que trabajo dispar
hizo su madre.
Salud! Juan
que tengas una vida feliz
y mañana te despiertes
de mi, como de un sueño.
Salud! Sergio
que el amor que nos une
sea luego la amistad
de unas postales verdes.
Salud! Pedro
que tu hogar sea dichoso
y un día mis hijos, te llamen
tío.
Salud! Luis! Salud! Michel! Salud!
Rolo, Lucho, Joaquín!
Salud Martín, Martín y Martín
Salud! Sebastián, Rodrigo
Federico y Federico! Salud!
Salud! Fernando y Juan!
Salud! Germán
Franco, Galindo y Damián!

de Guadalupe Muro

I met a genius en TyC Sport

noreply@blogger.com (derian) — Thu, 16 Jul 2009 23:09:30 PDT

Maradroga, no esistí.

El Rimbaud argento

noreply@blogger.com (derian) — Wed, 15 Jul 2009 16:15:34 PDT

Se trata de Juancito Chassaing. Escribió esto a los 13 años, qué me contás?

A la bandera

Aquí está la bandera idolatrada
la enseña que Belgrano nos legó
cuando triste la patria esclavizada
con valor sus vínculos rompió.
Aquí está la bandera esplendorosa
que al mundo con sus triunfos admiró,
cuando altiva en la lucha y victoriosa
la cima de los Andes escaló.
Aquí está la bandera que un día:
en la batalla tremoló triunfal,
y llena de orgullo y bizarría
a San Lorenzo se dirigió inmortal.
Aquí está como el cielo refulgente
ostentando sublime majestad,
después de haber cruzado el continente,
exclamando a su paso: ¡Libertad!
¡Libertad! ¡Libertad!

Y como si fuera poco no sólo se llama Juan, también murió joven: con tan sólo 24 añitos.

Acá hay dos, acá hay tres

noreply@blogger.com (derian) — Tue, 14 Jul 2009 07:20:56 PDT

CAPITULO 4

Papá me enseñó a contar y a leer antes incluso de que entrara en el jardín de infantes. Me mandaba a la calle para que juntara piedritas parecidas y después se tiraba en el suelo conmigo en el medio del patio. Mamá a veces le traía el mate. Una vez que aprendí a sumar y restar, se puso en el trabajo de enseñarme a multiplicar. Me acuerdo que reunía piedritas en grupos de dos y tres y empezaba transpirar porque yo no entendía. Me acuerdo de sus bigotes bien negros y del pelo crespo y que decía Damián atendeme. La escena se desarrollaba en el sendero de portland que unía la casa de la Abuela con nuestra casa. Había varios grupos de piedras de dos y tres, hasta ahí estaba todo claro. Acá hay dos, acá hay tres. Bien. De esto pasaron 25 años y no logro entender cómo quería explicarme, no logro captar cual era su método. Porque él tenía un método. Fracasó, es cierto, pero sabía perfectamente lo que quería y cómo. Ahí está en definitiva su victoria, vamos a llamarla así. Es el recuerdo más lejano que tengo de alguien que quisiera ayudarme a pensar. Es el día de hoy, que al darme cuenta de que estoy metido en bardos de los que creo no puedo salir, digo: acá hay dos, acá hay tres. Bien.

Acá: Habrá que poner la Luz

La paseadora

noreply@blogger.com (derian) — Tue, 16 Jun 2009 14:40:21 PDT

Uh, parece que somos varios los que andamos escribiendo sobre los paseadores.