Envolva-se com nossa arte!

No canto

2014-01-11T17:17:00.002-08:00

Abriu a porta. Do cômodo. Não a sua própria.

No centro de sua solidão física,

a fechadura.

À sua volta, a solidão etérea. Suspirou e fez
   cair
os
   ex
   ce
   ssos.

Amadurecia e descobria-se oco. As suspeitas previam tristeza diante da inevitável sentença de vazio. Amendrontaram-se ante a tal macabro prognóstico. O homem, homem-armário, com suas portas fechadas e seu interior inabitado apenas sorria.

Em silêncio porém assumia a existência de um medo. Cerceava as margens de sua memória o instante quando de suas portas escapara-lhe a chave. Crescendo trancadas, as portas seguiram rumo. O homem-armário fez-se gente.

                         O   t e m o r,

no vazio, engrandeceu-se, porém. Temia ele a descoberta, fosse lá qual fosse a cova indigente em que se encontrasse, de sua chave. Não porque iria ela desvelar seu vazio, mas porque permitiria aos outros que olhassem em seu interior. Mas antes que adentrasse seu próprio mistério, o dia chamou-lhe à realidade e ele nela pôs-se a caminhar.

O medo continuaria a espreitar-lhe, em seu canto de memória. Sua mal estimulada curiosidade impedia-lhe de tornar visível aquilo que aos olhos era invisível. Ainda que pacientemente por ele esperasse. Em paz, ali jazia o potencial mal vestido de ameaça.

chave

A Descoberta

2014-01-02T20:24:00.003-08:00

O quarto, vazio.

Branco quase a cegar-lhe. Abriu os olhos e estava ali, sentado. Em branco, a sua mente. Mexeu. A cabeça. Até que viu.

A folha, vazia.

Sem lembrar o que sabia não poder esquecer, rabiscou em linhas invisíveis o seguinte:

Crônicas dum personagem

2013-04-29T14:29:00.002-07:00

N. 08

Aproveitando-se de roupas rasgadas e já manchadas de múltiplos dejetos pós-bombardeio, os jovens lobinhos em pele de cordeiro se puseram quais indefesos filhotes que choram seu fim sob mira de espingarda. Ali, no centro do chão da praça, entre a finada escola e o bem mantido esconderijo, estavam sentados, um de costas para o outro, Romuletto e Andrea.

Fritz, que encabeçava a trupe de ignorantes desajustados, caminhava passo a passo, esboçando um sorriso enquanto inventava um gesto com ambas as mãos na tentativa de trazer-lhes calma. Mas, talvez pela finura de seus lábios, talvez pelo acúmulo de paredões marrons e amarelados entre seus dentes debaixo, todo seu rosto inspirava mais asco que boa vontade. Se fizéssemos dele objeto de análise mais profunda, veríamos em seu rosto vários cortes minúsculos embaixo dos olhos e alguns rasgos maiores na testa, perto de onde os cabelos ensebados nasciam. O colarinho de sua camisa outrora branca parecia recém-lavado em estrume. Já os restos de trapos que o envolviam ousavam ainda sustentar o título de casaco. No lugar de botões, sua camisa e calça tinham pequenos pedaços de arame farpado, demonstrando seu conforto com o árido e inóspito. Aliás, toda sua roupa era uma ode ao desprezo. E seus olhos já há muito tinham aceitado tal condição. No entanto, ao ver os dois trapos de infância que ali (quase) jaziam, sentiu uma pequena explosão de redenção.

Karl e Utte, que estavam exatos dois passos atrás de Fritz, por serem mais alto alguns centímetros que o esfarrapado companheiro, assistiram a cena de modo um tanto quanto diverso. Ele, o mais velho e ainda assim mais pateta da trupe, vestia uma velha casaca herdada de seu falecido pai. De tão pesada ela e de tão vazio aquele, sem perceber tornava-se cada dia mais corcunda. Em dias iria também ficar manco da perna esquerda, mas de tão danado que já era, basta dizer que debaixo da casaca cinza de feltro, tinha nada mais que uma surrada camiseta de algodão - tão furada que mais serviria de peneira que de pano de chão para nos compadecermos dele. E a calça, que também havia herdado – e aqui se acaba a lista de todos os bens materiais que possuía -, mantinha teimosamente, o vinco de fábrica e as barras feitas de modo singular por sua também finada mãe. Ele, Karl, de cabelos levemente castanhos e emaranhados e de cachos mal cuidados, tinha os olhos fundos e de cor pálida. Obedecendo a lógica de que nele tudo era ralo, seu sangue inclusive, de tão mal nutrido, nem mais anêmico conseguia ser. Talvez vivesse de pátria. É. Exatamente isso que lhe mantivera em pé durante toda sua jornada. Tinha em si magnânima admiração pela pátria. Era ela tamanha que antes de todo ato heroico, estufava o peito, fechava a mão direita colocando-a sobre o coração e, empinando o nariz para os céus, gritando: ‘Peeeeela Páaaaaatria!’.

Utte, apesar de ser a mulher da trupe, tinha sua feminilidade bastante puída e mofada. Uma coisa era certa: era ela a que mais próxima chegava de uma pessoa sagaz e que muitas vezes deduzia os reais perigos das missões em que eram mandados. Havia se unido ao grupo mais tardiamente. Não lembrava bem há quanto tempo que os rapazes se conheciam. Mas não se importava também. Guardava para si o segredo de ter sido a melhora que faltava no destino de ambos. E eles, provavelmente, ainda que enciumados, dariam a razão a ela. Um tanto menos desgraçada que seus companheiros, Utte vestia coturnos marrom escuros, de solado ainda respeitável. Por esse motivo, seus pezinhos doíam menos. Vestia calça preta cujas bocas guardava dentro dos coturnos, como aprendera a fazer desde criança em tempos frios. Como Karl, também ostentava uma casaca. A sua, todavia, era preta. Utte a roubara de uma pobre coitada morta que havia encontrado em sua primeira missão de resgate de corpos. Fascinava-lhe a possibilidade de manter próximo de si um pedaço da vida de outrem. Era quase como se, julgando tal retalho de história alheia inexpressivo, dava-lhe a nova e hierarquicamente mais alta responsabilidade de manter seu corpo quente e salvo. Já seus cabelos, cinzas como pólvora, ficavam enrolados no pescoço, fazendo às vezes de cachecol. Apesar de possuí-los vastos e longos, por ser habituada a correr e andar sempre a pé, os cabelos de Utte se agrupariam como uma cobra viscosa ao redor de seu gordo pescoço, umedecidos pelo acúmulo de suor e neve. Os fartos seios ficavam apoiados por uma camiseta mais justa, de cor cinza, e por um pedaço de corda amarrada de improviso na base dos peitos, para garantir a estabilidade em momentos de perseguição.

Fritz, portanto, estava agora parado frente aos meninos que habilmente cumpriam suas funções dramáticas. Por sobre o ombro direito do companheiro, Karl via parte do rosto de Romuletto e a perna direita de Andrea, aberta em diagonal para fora. Curioso para desvendar o que mais se juntava aquela perna arranhada e magra, Karl foi se desgrudando do trio e fazendo a volta até conseguir entender que era de mais um moleque que aquele amontoado de sofrimento se tratava. Mas nada na cena causara-lhe até então explosões morais.

Já Utte, tendo visto Romuletto de frente por completo, apareceu do lado esquerdo de Fritz e olhando para as mãos dele e depois para as suas próprias, tentou imitar o gesto enquanto pedia-lhes silêncio. Para ela, a cena cheirava a uma maternidade emergencial que nunca antes sentira.

-‘Shhh! Alles ist gut, jetzt!’ – sem saber que para os italianinhos aquilo nada dizia.

Foi, no entanto, pelo gesto das mãos que os meninos entenderam que eles poderiam ter calma. Agora tudo se ajeitaria. Ainda que por razões inversas àquelas pensadas por Fritz, Karl e Utte.

Crônicas dum personagem

2013-04-02T11:00:00.000-07:00

N. 07

         Fabrizio tinha sido escalado para ficar de vigia naquela noite de fevereiro. O inverno, que aos poucos se esvaía, ainda causava dores nos magros meninos que restaram. Enquanto os rapazotes amuavam-se num canto menos exposto à solitária poesia gelada que caía com parcimônia sobre os escombros, Fabrizio ignorava o frio. Sua mente em luto nada conseguira concluir nos últimos cinco dias. Formavam-se e se destruíam em sua mente fragmentos por vezes cíclicos, por vezes obtusos de toda a sua curta história de vida.
                       Por um momento se esquecera que o amanhecer traria seu aniversário, mas assim que se lembrou, tornou a esquecer. Comemorações deviam tomar lugar quando também a alma está em disposição de festa. E na sua, nada havia além de silêncio, um silêncio cinza e covarde. Pela primeira vez. Era Fabrizio ali, o perfeito exemplo de humanidade. Enquanto ostentava a segurança necessária para o cargo a que tinha sido nominado, guardava dentro de si contradições. O desejo de chorar coabitava sua pele com a saudade da mãe. A dele era o tipo de personalidade que se permite fraqueza em intervalos decimais de segundo, quando há também presente e visível a certeza de um porto seguro. E lhe faltava a metáfora do útero.
   Parado, olhava a neve encobrir, por instantes, a morte que impregnava o vilarejo. Mas também a neve era placebo, pois a realidade que por debaixo esgueirava, sufocava o branco com o excesso inelavável dos excrementos metálicos vindo da guerra. Fabrizio, cansado de tanto verismo, deixou-se abraçar pelo gélido vento e quase que de vez. Mas lembrou-se do canto de sua mãe na fogueira e chorou, ou assim o quis. Talvez tivesse bastado a intenção da lágrima para ja umedecer-lhe o rosto, mas foi o bastante para o noviço guarda voltar de seu cochilo. E, de repente, de supetão, seus companheiros de magreza o puxaram para dentro do esconderijo. Enquanto o sono pausava os sentidos dele, um alarme de fora aguçava os ouvidos dos amuados pequeninos.

-'Ma che? Cosa fate, ragga' ?'- perguntou aos saltos quando acordou e se viu em pleno ar, carregado pelos amigos.

-'Sh! Fabri...Stai zito!' - disseram velozmente os comparsinhos querendo que ele calasse a boca.

   E com um talvez cômico gesto que surgira quase de instinto das mãozinhas do pequeno Romoletto, os olhos de Fabrizio foram direcionados pelos dois dedos em V de seu colega mais novo para o horizonte onde a vila começava. De longe, o grupo de melhores humanos havia voltado para uma nova missão de resgate. Por não terem feito o devido detalhamento de todas as - outrora - instituições, por assim dizer, do vilarejo, foram (aqueles que se sentiam levemente superiores) colocados em seus lugares de miséria e servidão com a missão de catalogar todos os restos do vilarejo e fazer uma reconstrução do que antes era reconhecido como a vida íntima do lugar. Em outras palavras, por haverem desobedecido seus superiores, tinham sido mandados numa missão de esquecimento ou Oblivionsmission, como poderíamos ter lido na mente de seus superiores caso estivéssemos lá no momento em que essa fora designada.
   E de caráter unânime, todos os olhos gritaram oportunidade. Da mesma maneira, as mãos ressecaram-se tamanha a avidez com que queriam ter aqueles três sob controle. Não importava que a guerra estava para acabar e que aqueles pobres coitados fossem talvez mais miseráveis que os sobreviventes do vilarejo pelo fato de serem medíocres desde a infância. Sua natureza era, por assim dizer, pétrea. Nada além de modificações biofisiológicas acontecia naqueles três corpos, já que a subjetividade do raciocínio nunca em suas mentes encontrara lugar.
   Tomados por uma cautela inigualável e por uma recém adquirida ética de caçadores, os rapazotes do lado oeste do vilarejo delinearam um plano quase maquiavélico de aproximação. Seriam antes de tudo divididos entre iscas - na pele de adoráveis vítimas órfãs -, e capturadores, cabendo aos mais velhos a pele de algozes impiedosos, rendendo enfim os gigantes culpados de suas desgraças afetivas.
   Enquanto chegavam andando, ainda que devidamente agasalhados, Karl, Utte e Fritz caminhavam entre deboches e reclamações de sua missão. Talvez igual em natureza, mas diferente em causa, carregavam ainda um sentimento de superioridade. Dessa vez, era por serem dotados de finesse estética que havia-lhes sido encumbida a tarefa de dar vida ao que seus chefes haviam tão orgulhosamente/desesperadamente destruído, ou mandado destruir como fazem os covardes com altas patentes.
          Eis que no momento que pisaram a linha divisória entre a alto estrada de terra/lama e o vilarejo/cemitério, ouviram ao longe um agudo choro infantil despontar e concomitantemente, um pedido de socorro. Ah! Quão jocosa a natureza de nossas vaidades e querências. O plano havia dado certo. A vaidade pétrea do trio enternecera-se com a possibilidade de transformarem-se heróis nos olhos de outros além dos seus próprios.

Crônica dum personagem

2013-03-28T12:36:00.002-07:00

N. 06

Atentas ao crepitar do fogo, algumas meninas, as mais jovens, deixavam-se hipnotizar pela vivacidade da chama. Com o escuro da noite que chegava, era quase obscena a pressão que a pobre fogueira sofria para aquecer tantos rostinhos abandonados. Por não ser onisciente, o narrador errara ao dizer que a única família era a dos rapazotes.

Dado que ao leste do vilarejo se concentravam as tradições femininas das famílias, nada mais prático suspender a razão prepotente e investigar pacientemente sobre os escombros da casa de vinhos e queijos. E lá, bem alimentadas e sonolentas, restavam cinco meninas e duas moças. Elas, avançadas em suas táticas de sobrevivência como é dado à praticidade das mulheres, ocupavam-se em trançarem seus cabelos e sair entre as primeiras bocejadas do sol para pegar lenha e talvez matar, com dó, algum bichinho que pudesse lhes dar um tanto mais de vida. Talvez pelo fato de que se deseja viver apesar de, elas seguiam uma magnitude anímica que as impulsionava para atividades de natureza tanto acalentadora quanto brutais. Talvez seja essa a semente que gera a maternidade. E todos os dias que seguiam as derradeiras semanas da guerra, ao acordarem e verem as menorzinhas - ainda encolhidinhas como coelhos assustados -, tinham a semente estimulada.

Não haviam parado para conjecturar a sobrevivência de outros até que alto no céu das três horas, dançava o espírito roxo de uma pipa. Tinha lá sofrido algumas fraturas, mas ainda beijava a liberdade com uma ousadia ou outra acima dos galhos que restaram do bosque. Escolheram, porém a realidade dos poucos metros quadrados em que haviam esparramado sua existência e reino. A dureza da vizinhança morta já se esgueirava na compreensão das mais velhas moças, mesmo que se confortassem contra a gravidade da tristeza. Enquanto isso, retiravam fio a fio toda e qualquer possível lembrança de infância que tinham guardada nos cabelos para poder remendar os retalhos em que se encontrava a infância das pequeninas. Era já tanto esforço que se desdobrava de cada ato e pensamento das duas novas mães, que se por um lado a guerra as havia empurrado precipício abaixo, por outro, havia acordado nelas poetisas do vazio a céu aberto.

O canto em que haviam se escondido e que heroicamente lhes havia salvado a pele, era parte de cimento batido e queimado, parte de areia e tinta branca e parte de vidro. Sem confessar, Silvia, a mais jovem das cinco meninas, consumia diariamente um segredo que guardara só para ele e para mim: abria, instintivamente, os seus olhinhos e deixava entrever um rasgo de esmeralda a sedentamente testemunhar o balé que os anjos de vidro faziam todas as manhãs. Ela havia já construído em sua cabeça toda uma narrativa que se concluía com o cumprimento dos anjos e o canto dos pássaros. Sim! Os pássaros lentamente voltavam de seus esconderijos para anunciar a calmaria. Fora por causa do primeiro canto de um pássaro desbravador que Silvia tinha agora esse segredo. Algo nele inspirava primavera novamente nela. Não a da natureza, que àquela altura ainda estava ensurdecida e ensimesmada, mas a primavera anímica.

Amapola, a mais velha do grupo, habilmente havia desenvolvido com sua tia Giuseppina a maneira de como prender os cabelos com os galhos secos rejeitados pelas árvores do outono. Seu longo e anelado cabelo preto, agora um tanto embaraçado, resistia suntuoso quase como uma escultura diária erguida com os destros dedos longos da moça. As menores riam e por terem o cabelo sempre curto, como era de costume no vilarejo para a praticidade das mães, faziam piadas sobre a Amapola-cabeça-de-árvore. E ela, sorria feliz por conseguir os primeiros risos daquelas meninas. A primavera anímica espalhava-se lentamente e com seus ventos, aproximava os anjos de vidro e a pipa roxa. Em breve, a família aumentaria e o vilarejo renasceria.

Crônicas dum personagem

2013-03-24T18:40:00.000-07:00

N.05

     Luchino chegara em casa da escola por volta dos trinta e seis minutos passados da uma hora da tarde. Havia se demorado pouco mais por resolver ajudar a sua professora a arrumar a bagunça que a turma havia feito durante a apresentação dos trabalhos finais. Era assim, desses pequeninos comprometidos com suas ideias e conceitos, independente de.

     Enquanto sua mãe retirava cautelosamente os inhames da água fervente, Luchino se demorou alguns minutos a mais para, enquanto cumprimentava a mãe através da sala, sentar-se no tamborete de madeira lascada e assim se descalçar com um tanto mais de conforto. Equilibrar-se num pé só enquanto se curvava para frente e trazia o joelho da perna suspensa para perto do seu peito não havia resultado no melhor dos métodos. Acredite! Ele havia tentado. Tinha os roxos na canela direita para provar.

      Para o observador atento, a janela da sala emoldurava com perfeição um ambiente simples, pequeno e bastante bem arrumado. Tanto o caráter físico quanto o estético daquele pequeno lar exalavam bom gosto e humildade. E sim, humildade mesmo. Não aquela humildade que se diz para esconder a vergonha de constatar a pobreza financeira daquele a quem nos referimos. Claro, o quesito econômico não os colocava na primeira das classes sociais, mas nunca nada faltara, tamanha a maestria materna em assuntos econômicos.

       Luchino, já de infância à mostra, enquanto jogava o tradicional jogo de adivinha com sua mãe, agachou-se e com a mão direita pegou seus tênises enquanto habilmente deslizava uma das alças da mochila jeans gasta por cima do ombro esquerdo. O tal jogo consistia numa brincadeira inventada pela mãe com a intenção de 'aguçar as ideias' do filho, dizia ela. Durante a preparação de todas as refeições, devia ele chegar na cozinha de olhos fechados e pelo cheiro e barulho, adivinhar o que e como a mãe estava a preparar. Ela, de tanto ser mãe daquele menino, entendia sempre ao olhá-lo que tinha algo que precisava ganhar espaço nele. Algo que o permitiria melhor entender o mundo. E por faltar a ela o vocabulário exato, acabava por tomar as decisões por outros vieses, mais silenciosos.

              Luchino arrastava as chinelas de borracha gastas enquanto saía do banho no mesmo instante em que sua mãe dizia estar pronto o almoço. A toalha que sambava entre sua cabeça e mãos cobria seus olhos enquanto enxugava os cabelos pretos. À medida que ela subia, diante de Luchino desvendava-se um litoral de prazeres. Sua mãe, como fazia ocasionalmente, havia preparado o almoço temático e tudo hoje brilhava à milho. Em dois pulos estava à mesa, com a toalha enrolada tal serpente no tamborete ao lado e transbordando de apetites. Enquanto se apraziam, as lições do último dia da escola eram retomadas em tom coloquial e entusiasmado. E de todos, a guerra transformou-se em origami reverso nos lábios do rapaz e ouvidos da mãe.

   As suspeitas maternas nunca d'antes haviam ganhado tanta prova de confirmação existencial. A capacidade afinada de questionamento e construção imagética do mundo e seus símbolos era demonstrada por Luchino com maestria. Chegada a noite, posto que o sol traria férias no amanhecer, dispôs-se a mãe ao diálogo de modo todo especial. E colheu cuidadosamente pergunta após pergunta e indagação sobre indagação acerca dos motivos de se fazer uma guerra, das razões e justificativas humanas para decidir pela destruição e qual a validade concreta de uma teoria totalitária para o reestruturamento de uma nação que se via em frangalhos. Os últimos botões colhidos pela orgulhosa mãe duvidavam da possibilidade existencial de uma democracia ideológica e conceitual sem o uso da coerção verbal e física, nessa ordem. Nunca d'antes testemunhava a mãe uma primavera tão rica.

Luchino, ineditamente, fora deitar já quando o céu mudava de cor. Testemunhava simultaneamente uma epifania criativa e um quadro expressionista, emoldurado pela sua janela. Misturavam-se no teto de seu quarto a luz do sol e o brilho de sua primeira paixão, a história.

Crônicas dum personagem

2013-03-20T13:09:00.002-07:00

N.04

Ainda que não a tivesse em seu vocabulário juvenil, a palavra seria misericórdia. Aliás, Fabrizio, com o desenrolar daquela cinzenta semana havia se transmutado em nada além de vazio, confusão e misericórdia. Tamanha era a ausência no seu corpo fragilizado que o bambino chorava desespero no lugar de lágrimas.

Se num instante estava sob escombros, n'outro se achava no topo de um acidental observatório que se encontrava no que d'antes era a biblioteca do vilarejo. Mais tarde sua capacidade de superar tragédias pessoais diria que 'o conhecimento eleva a alma humana', já que foi pondo-se sobre livros que viu outros poucos sobreviventes se retirarem de distantes escombros por toda a vila.

Contar-nos-ia mais tarde que naquele momento deixara que suspeitar da possibilidade do divino. Se por ser mais inteligente que os outros, ou mais sensível e atento; ou se tais conclusões surgissem primordialmente de tais acontecimentos; ou ainda em última instância se a potência trágica de tais eventos fosse tamanha ao ponto de momentaneamente sequestrar toda e qualquer fagulha de fantasia - necessária à elaboração de qualquer mitologia -, Fabrizio ali, testemunhando os pedaços que outrora faziam seus anciãos, cheirando o odor de desespero que impregnava e engrossava o ar mais a poeira, a pólvora e o sangue, Fabrizio desiludiu-se e ao limpar o suor de sua testa e rosto, pareceu rasgar de seus olhos, com tal gesto, o véu da infância. Sua perspectiva tornou-se adulta e pragmática no instante que seguia seu piscar de olhos. Todo seu corpo e todos seus sentidos apontavam agora para um mundo que existia em sua própria e inapreensível lógica, no qual ocupávamos um lugar molecular e em constante movimento e mutação. O existir em si, ele nos diria anos mais tarde, ficou claro naquele instante estar desprovido de qualquer razão se não aquela que elaborávamos e sustentávamos para nós mesmos.

E no vilerajo, o céu restava vergonhoso de sua natureza inerte e caso soubéssemos ainda ler a natureza, veríamos que as nuvens se adensavam sobre a vila não como prelúdio de uma tempestade, mas como sutil manobra de esconder a humilhação trazida pelos aviões. Assim também se declararia as partidas árvores e o quase inexistente córrego que d'antes passeava imponente pelo meio do vilarejo.

I bambini uniram-se no observatório e nada mais puderam fazer se não contribuir para adensar a gravidade que os puxava para a morte. Suas mortalhas outrora tingidas de descaso infantil, pesavam insuportavelmente sobre seus corpos violados pelo peso da orfandade. Irônico ria o destino caminhando pesadamente sobre as poças de sangue que pintavam os escombros. Quase como que brincando de pular amarelinha, ele assoviava ignorante enquanto largava sobre aquelas crianças o fardo da reconstrução. De tudo. De si mesmos, do vilarejo, de seu passado e da perspectiva de se tornarem alguém.

Arriscando um ato de liderança, Fabrizio levantou os braços e ajoelhou-se. Por ainda não ter seu coração dentro das fronteiras do limite, fechou os olhos e abraçou o chão em resgate. E numa mistura de risadas nervosas e soluços, todos caíram e se estenderam sobre o chão do vilarejo e choraram até cair no sono. Quase como se seus imaturos corpos inconscientemente soubessem que a terra natal continha o mínimo necessário de maternidade para salvá-los do vazio de sentido que aquele presente apresentava.

De madrugada, sentados perto da fogueira improvisada nos escombros da sala de música, as jovens mentes listavam quem haviam perdido e o que haviam encontrado durante a batida feita após o reencontro sob o observatório. A conclusão, de tão dura e inevitável, materializou-se de modo ditatorial. Na sala de música estava a única família que restara no vilarejo.

Crônica dum personagem

2013-03-16T19:38:00.001-07:00

N.03

Hoje descortina-se diante de vossos olhos leitores o remoto passado do vilarejo. Quase que construído por vontade própria da terra de aprimorar-se para a vida humana, as paisagens montanhosas se formaram enquanto o vento fazia música. Parecia consciente que assoviando para as nuvens, as belas brancas ririam em incontinência humorística as chuvas necessárias para regular a acidez de toda aquela terra vermelha.

Além disso, a terra apostava com as fronteiras de pedaços já populados que daria conta de nutrir mais que somente raízes. A terra dali tinha ambições afetivas para com os humanos. E assim não montanhas foram formadas, mas becos e riachos distribuíram-se a torto e a direita. Casualmente, a natureza arquitetou para dar como primeira impressão a quem a achasse o acaso. Também com um segundo intuito de fugir à explicação do desenho inteligente, a natureza ali simplesmente aconteceu.

-

Do mesmo modo como certas pessoas movem-se pela raiva ou se retiram da inércia após fortes acontecimentos na vida pessoal, a menina de alva pele e rósea feição tinha suas pulsões internas a movê-la adiante. Porém, deixando-se pentear pelo calor úmido da primavera que se despedia, sentiu entrar-lhe nas solas dos pés o desejo de caminhar sem retorno. E despediu-se dos pais dizendo que tinha de viver. Nem o peso de lágrimas, nem o choro minaram de suas sandálias azuis a querência de amadurecer. Chamava-se Carmelita a pequena. E por sempre cantar candidamente, era apelidade de Voce d'Onore. Sua voz inspirava a sinceridade sentimental em todos da vizinhança e era responsável por inúmeras tréguas entre os povos dali. Talvez por querer ser responsável só por si é que ela nunca voltara atrás.

Enquanto a menina caminhava, a natureza que havia acontecido ao acaso assumiu a última acidez não lavada pelas chuvas e se pôs a testar a menina. E nada deixou crescer pela primeira semana. De sol a sol, a pequena Carmelita esticava sua paciência enquanto suas roupas percorriam o sentido contrário. Ela havia trazido nos bolsos algumas sementes sem bem lembrar de que eram. Enquanto percorria o terreno com seu olhar em busca de terra ainda não mexida, Carmelita maquinava as distâncias necessárias para construir os primeiros canteiros. Nesse ínterim, o ar denunciava chuvas e o cenário parecia favorável a seus ímpetos de fertilização. Curiosamente despercebido, eis que atrás de uma pequena colina sorria um salgueiro. Logo a dez passos dele, tudo era planície com moderado sol e suficiente umidade. Ali Carmelita ajoelhou-se e pôs a cavar, entupindo ainda mais de terra as suas unhas juvenis.

Cansada de sua própria jornada épica, vestiu-se de orgulho e indulgência. A sombra era seu primeiro trono e agora ela esperava a chuva para finalizar seu trabalho. Antes que pudesse sorrir, dormiu profundamente por uma semana. Talvez fosse menos tempo, talvez fosse sua consciência que, expandida por auto-satisfação, percebia a nova realidade com mais ousadia. O fato é que, e disso falo com onisciência, Carmelita acordou e percebeu ter plantado feminilidade. Do solo, cresceram duas outras moças tão impetuosas quanto a própria rainha. Se essa era alva, a pele das cultivadas majestades era cor de jambo e cor de azeite.

Palavra alguma foi necessária, já que pelo silêncio dos olhares elas se engravidaram. Dos punhos e lógica nasceram as primeiras casas e tetos. A fauna foi fabricada por outra ordem transversal que lhes fugia ao controle. Mas a flora parecia surgir de delicada alquimia anímica feita pelas três rainhas ao longo dos doze meses de gravidez. As moças brincavam de colecionar e cruzar plantas e flores à medida que seus sonhos brotavam noite após noite em seus leitos, ditando as sementes e as proporções.

Foram as únicas gravidezes que durariam um ano todo naquele vilarejo. Já que agora todo o cenário estaria pronto, a espera pela inauguração do lar não seria necessária. Fosse porque as mães eram tão necessitadas de condições ideias para existir, fosse por uma inata auto-indulgência dos pequeninos príncipes, as crianças sabiam que deveriam esperar o fim das atividades para nascerem em paz. E assim, completando o único ciclo de fantasia de toda a história desse pequeno povoado, as três rainhas deram luzes a casais gêmeos. Nascia o Vilarejo das Majestades e se iniciava a história dos Voce d'Onore.

Crônica dum personagem

2013-03-14T14:28:00.000-07:00

N. 02

        Como tudo o mais que dali surgia, também as tardes de verão eram únicas no vilarejo. As temperaturas brincavam de extremos durante as estações e o dourado amanhecer já anunciava o vencedor sazonal. Mas por um instante, as atenções deslocavam-se para o casebre número seis da Rua Giuseppe Verdi. Não que algum fenômeno mágico estive a ocorrer junto com o nascer do sol, se não que a famiglia Voce d'Onore tinha naquelas bem-cuidadas paredes o seu próprio astro a despontar. Agora o vilarejo teria mais um bambino a correr pelas tardes e dar dor de cabeça e riso aos mais velhos. Surgia no primeiro dia de verão, Fabrizio Voce d'Onore. Bebê forte, de cabelos pretos e futuramente anelados, olhos marrons da cor do azeite e a pele já bronzeada. Nascera sem muitos problemas e dentro dos números esperados. Era apenas mais uma criança no mundo, não fosse pela imensa calma em seu olhar e sensibilidade em sua aura. ‘Guarda che bello ciccione abbiamo qui, Nono!’, gritava contente a avó janela afora fazendo assim saber não somente o avô, mas toda a vizinhança. Dado que o vilarejo era feito de proximidades, era não o sol e a chuva, mas o sentimento de familiaridade que fazia tudo prosperar.
     E segundos depois, por uma cumplicidade casual, o sol foi encoberto por duas pesadas e pretas nuvens. A avó gritava do quarto novamente, mas agora com sua figlia nos braços. Fora tamanho o esforço do parto que uma vida foi dada pela outra. E nada mais justo que o novato tomasse a frente na jornada. Com o grito da avó, veio o choro do recém-culpado e mais o lamento de todos os anciãos. E para manter a tradição, fez a natureza seu papel sombrio com as pretas nuvens a chorar raspas de carvão. O dia havia começado triunfante, porém de tão bem tratada pelos moradores, soube a paisagem recolher sua magnitude, deixando somente a memória da mortalidade como pano de fundo aos olhos enlutados da famiglia. Não que fosse permitida a autocomiseração ou o sofrimento prolongado. Somente que a dor da perda sentida em conjunto era ali naquelas terras mais intensa. Do temporal de carvão, restaram as paredes pintadas em pretas gotas. Até a chuva caía com mais pesar. Tudo estava conectado.
     Fabrizio nascera órfão de ambos os galhos da árvore. Seu pai havia viajado a trabalho e se perdido em alto-mar. Restou a avó, matrona de primeira marca, a continuar o legado de sua filha. O corpo podia extinguir-se; a memória, jamais. O senso histórico dos Voce d'Onore permeava toda a educação e convivência, tanto que eram conhecidos como os guardiões do passado. E criavam sua própria consciência, indo além da simples consulta de livros e páginas já escritas. Eram letrados e curiosos por excelência. E assim, sem questionar sua tarefa, Dona Anna beijou sua figlia na testa e em seguida tratou de amamentar seu neto com o mais sincero dos sorrisos nos seios.

-'Ma... Nona! Che fai? Lascia il píccolo Fabrizio con me! Va' a stare con la tua figlia!' - disse preocupado o neto mais velho de Dona Anna. Deixava ao irmão a incumbência de cuidar do pequeno. Uma mãe deveria se despedir de sua filha. Mas a sábia avó sussurrou que preferia amar a filha que existia no neto a abandoná-lo por um corpo.

-'La morte è il fine, Paolo! Ed io devo farlo continuare a vivere, sai?' - disse a avó, encerrando o assunto com muita simplicidade.

     Paolo permitiu-se chorar e ajudou a cremar a mãe. O terreno ali servia para fazer crescer, portanto eram os mortos entregues ao fogo e ao vento. Era uma manobra que pretendia anular o peso da morte, tornando a passagem o mais leve e orgânica possível. O vilarejo não possuía crença unânime e tampouco almejava uma identidade inequívoca sobre existências imateriais. Dado que a crença era mero conceito de auxílio a vida, que cada um tivesse o seu e para si o guardasse. Mas na medida em que a poesia pessoal de cada tinha seu momento de aparição pública, os corações na plateia permitiam se convencer por elas ou silenciosamente refutá-las por ação do pensamento. O ritual de cremação era, portanto, uma dessas poesias pessoais que com o passar dos anos havia virado tradição.
     Um mês havia se passado da chuva de carvão. O céu parecia nadar entre tons de laranja, dourado e púrpura por volta das seis horas da tarde e todo o vilarejo se reunira na praça central. Depois da jornada de trabalho e de estudos, todos se reuniam em volta da fogueira para ouvir as notícias do dia e as impressões daqueles mais inclinados a poesia sobre temas corriqueiros como vida, morte, amor e conflitos. Ainda que o encontro não fosse mandatório, parecia que a vontade de todos era de estar presente, caso o futuro seguinte à fogueira lhes tirasse o passe da carne, tornando-os domínios fronteiriços da memória, do passado e da lembrança.
     Enquanto Il Signore Ditto inventava mais uma de suas memórias românticas e fazia comentários nostálgicos sobre como eram bons os tempos de cavalheirismo, Fabrizio subitamente se colocou de pé no colo do avô Giuseppe e balbuciou algo parecido com Mamma. Todos primeiro riram e em seguida restaram imotos a olhar o destino final do pequeno dedo de Fabrizio. Entre as chamas da fogueira pairava, nos trajes noturnos em que morrera, a silhueta de sua mãe. A chorar.

(por Mateus Ciucci, no 12 de março de 2013, às 17:21)

Crônica dum personagem

2013-03-14T14:18:00.001-07:00

N.01

Pelos céus nada além de aviões cinzas e empoeirados se podia ver. E deles, estranhas estrelas cadentes se desprendiam numa parábola ilusória. O céu de sonho tornou-se inferno e avermelhou-se na face enquanto abusado repetidamente pela ignorância aguda das asas e hélices. E as cadentes estrelas que pesavam rumo ao chão abriam espaço e apagavam pegadas.

Tivera por perto um calendário e já teriam sido contadas duas semanas e meias de bombardeio. No primeiro dia, a comoção passou da pelada jogada pelos bambini no campo improvisado para aquelas coisas tão lindas que caíam feito presentes. Guardate che belli che sono!, diziam os pequenos com uma mãozinha na testa a se proteger do sol e outra na cintura enquanto os pezinhos descansavam, suados e marrons.

Já no segundo, a única voz a soar sobre o improvisado era dos motores. E não apenas os pés descansavam. Entre restos de bolas, botões e bambini silenciosos, se olhássemos mais de longe, veríamos toda a infância a dormir. Eternamente.

O terceiro dia era um jogo de esconde-esconde. Os desconhecidos lá de cima contavam até três e começavam a caçar. Não que fosse uma brincadeira lá muito justa, mas mesmo assim todos brincavam. Quase como se não houvesse outra saída.

O restante do time de casa, os que haviam sobrado, haviam chegado ao quarto dia e cortavam seus pontos positivos na parede do porão da escola. O que havia restado da escola, claro. O quinto dia acabou sendo enganosamente espetacular. Porque primeiro veio a graça de acordarem juntos. Em seguida, nunca um pedaço de salame alimentara tantas esperanças. E junto com o calorzinho gostoso da manhã do vilarejo, veio o silêncio. Era um banquete de controvérsias: crianças calavam-se de alegria; ruínas e escombros nunca dantes tinham despertado tanto prazer estético. A única face da realidade que se alinhava com a imaginação dos bambini era a ausência. Estavam sós. Forse loro stanno a giocare nell'otra squadra, più lontano da noi - Talvez eles estejam n'outro time que tá jogando mais pra lá!

Sobreviveram imaginando, talvez por força de hábito da idade ou por uma maturidade recém adquirida que elegia a fantasia como estratégia primordial. Os acontecimentos do sexto e sétimo dia sobrepuseram-se entre mais estrelas de ferro que cortavam o ar em apitos agudíssimos e menos identidade a ser reconhecida entre os moleculares fundamentos de outrora pilares do vilarejo.

O grupo de dias que seguiu, pareceu se abuletar na cidade sem um fio de criatividade. A palavra de ordem era destruir e assim, cirúrgicas repetições em pontos estratégicos aconteceram. Ao final da segunda semana, portanto, havia apenas acúmulos. Acúmulos e ausência. Quanto maior restos e moradores a dormir, menor a humanidade do vilarejo.

A intensidade e ignorância do abraço aéreo refletia o desespero pelo anúncio trazido com os momentos finais. A ideologia de pureza não havia bastado para fazer tão grande nação mutar-se águia e sol. E o desespero de achar-se superior foi transformado em agonia de saber-se mortal e sozinho.

Havia sempre uma varredura final a ser feita por um grupo de pobre-coitados que sentiam-se ligeiramente mais sensíveis por receber tal incumbência. Tal responsabilidade acabava por colocá-los acima da gentalha que os empregava, assim pensavam. E talvez, por um fino receio da efetiva existência do juízo divino, esse grupo havia sido criado justamente como subtexto humanista nas ensopadas vermelhas páginas do caderno de estratégias da guerra. Fosse por ironia, fosse por destino ou talvez acaso, por terem entrado na discussão da metafísica de seus atos, os varredores deixaram passar uma constante batida abafada pelos escombros da biblioteca. Declarado o sucesso da missão-desespero pelos varredores, a cidade foi deixada a seu próprio velório. E entre as cinzas de Utopia e do Purgatório, a batida constante respirou aliviada. Com uma das mãos protegera os olhos. Com a outra, retirava o peso de cima de sua cintura. De pé, seus olhos tinham uma direção e pareciam dizer somente uma palavra.

(por Mateus Ciucci - 08 de março de 2013)

Retorno ao blog - Revivendo as crônicas dum personagem

2013-03-14T14:14:00.000-07:00

Mes cares,
depois de um longo período afastado do blog, retomo minhas postagens neste dia de hoje. Aproveitando o ensejo, resgato também um antigo projeto de textos curtos todos centrados num único personagem que vai se desenvolvendo ao longo dos textos.

Antes sem conexão entre as curtas histórias, de hoje em diante decidifazer desses pequenos textos ou crônicas - quando a terminologia melhor se aplicar -,algo como janelas que permitam olhadelas na trajetória de vida desse personagem. Estando envolvido com diferentes projetos que em sua maioria tratam de criação/produção literária, decidi transformar este no meu espaço de improvisação. Portanto, não há uma macro estrutura prévia para esse rapaz que crescerá diante de vossos olhos, se não que ideias rápidas que deixarei florescer de quatro em quatro dias sob as pontas dos meus dedos.

Eu as comecei como notas no meu perfil do facebook, mas por questões de configuração e chatice feicibuquianas, resolvi aproveitar a oportunidade para dar nova atenção a este blog. Já existem duas crônicas que postarei aqui e a terceira virá no dia 16 de março. Sintam-se livres para comentar, criticar, sugerir, pedir novas histórias ou me jogar hipóteses de futuros acontecimentos. Talvez, quem sabe, este meu exercício de improvisação literária pode se tornar o primeiro histórias-a-pedido de que participo.

Chega de papo! (risos) Posto aqui as duas primeiras crônicas ou histórias curtas e em dois dias escrevo a continuidade.

Beijos e abraços,
Mateus Ciucci.

Crítica do momento - 'RETRATOS DO MEU BRASIL BRASILEIRO"

2012-06-07T18:38:00.003-07:00

Olá!
Retorno com mais uma crítica com o intuito de instigá-los / -las a visitarem as curtíssimas apresentações da

MOSTRA INTERNACIONAL DE MÍMICA

Teatro FUNARTE Plínio Marcos

7 a 10 de junho

Hoje:

RETRATOS DO MEU BRASIL BRASILEIRO

Ator - Miqueias Paz (DF)

Composto de três quadros sucintos e de confortante simplicidade, a apresentação desta noite (infelizmente SÓ desta noite) abriu a Mostra com qualidade artística, tornando-se a prova de que precisamos de mais e diversos espaços - físicos e de pauta -, para os diversos gêneros teatrais.

Palco, vazio. Ou melhor, ali tinha tudo o que nos foi necessário para se deleitar com as narrativas mímicas de Miqueias Paz, ator da cidade e de sensibilizada capacidade teatral. Tinha o palco, nu, e o ator, quase nu. No primeiro bloco, o início de nosso país: a colonização sintetizada na relação entre colonizadores - ou invasores, como preferirem - e nativos. Entre a tom cômico da tragédia passada em revista no presente e dos sensíveis momentos de luta pela própria integridade e liberdade, fui lembrado do injusto início da história de nosso povo. E como ela ainda ressoa na macro política de nossa sociedade. Reação ao final: ovacionado com surpresa pelo impacto e concisão!

Segundo quadro e o palco torna-se sonho, de novos usos para os pés e o corpo de personagem ainda não definido. Até que nasce o sol e veste-se a saia. Temos o cotidiano da mulher que é tudo e nenhuma imagem para si possui. Atropelam-se os afazeres da recente mãe, com a esposa dedicada e a dona de casa com as intempéries da ausente infra-estrutura estatal e da ausente infra-estrutura de caráter de seus empregadores. A, novamente, concisa narrativa acumula pontos percebidos em várias mulheres: ignoradas, abusadas, pacientes, competentes, fortes, cansadas. E o fim, olhos mareados pela força da crença em si que transforma a personagem em heroína de si mesma. Era o que faltava para tornar-se ela mesma: encontrar a completude na auto-defesa e auto-amor. Novamente, tiro ao álvaro por parte de Miqueias.

Terceiro e último quadro: o homem, que trabalha, que labuta, que depende. E a diferença dos quadros anteriores. Se aqueles eram permeados por certeiras palavras e frases que mantinham e se agregavam em simbiose à gestualidade do ator, neste a batucada quebrada dava o tom do cotidiano. Era porém não uma trilha sonora, mas o andamento do próprio caráter e coração que se refazem e contaminam a cada segundo vivido. E nessa transformação, o último e certeiro tiro de Miqueias: o caminho feito por tantos que sucumbem a incerta e nada justa realidade brasileira.

Da noite, ganhei a bela apresentação de Miqueias de presente, ganhamos novo espaço com nova contribuição - e deve-se dizer, bela contribuição - para a formação de público no que diz respeito ao teatro de mímica. E do trabalho cuidadoso e limpo de Miqueias Paz, fez-se uma lição de teatro e uma aula de brasilidade. O batido slogan 'Eu sou brasileiro e não desisto nunca!', perde seu lugar para uma realidade mais amarga, porém sincera e até refrescante. Somos brasileiros e não nos falta motivos para resgatar o real peso de ser cidadão!

Bravo Miqueias, Bravo FUNARTE e envolvidos!

Aos que consegui incitar, aproveitem!

Cada apresentação só possui uma sessão.

Acessem:

ocupacaopliniomarcos2012.com.br

Deixa-me fazer uma crítica...

2012-05-13T20:20:00.001-07:00

Peça assistida: Modéstia

Texto de: Rafael Sprugelburd

'Duas estórias paralelas, uma na argentina nos dias de hoje, outra numa aparente Rússia do século 19, se revezam no palco, através de um jogo de portas, e narram crise econômica, amores impossíveis, o valor da arte. Um vaudeville contemporâneo, um quebra-cabeça teatral, original e instigante'.

Elenco: Bel Garcia, Fernando Alves Pinto, Gilberto Gawronski e Isabel Cavalcanti.
Direção: Pedro Brício.

Indo contra o costumeiro de se fazer a crítica no início da temporada, faço desta uma exceção. Por ser-me importante o exercício da análise, proponho a assistir mais apresentações e colocar aqui minhas resenhas e ponto de vista. Fica de sugestão para os que buscam um olhar mais analítico e de diversão e estudo para mim...

Numa sexta-feira, às 21h, após o terceiro sinal, sentado na cadeira J 09, observava eu um cenário belamente construído. Todo em madeira aparente, com duas portas na esquerda e direita altas, uma estante no centro alto, uma janela à direita do palco e mais uma porta que dava para uma cozinha. Entre outros elementos de cena, podia-se perceber um equilíbrio visual e certa sobriedade que me passou um alívio.

No programa, uma frase parecia dar o tom da peça: 'Apertem os cintos e abram mão da lógica'.

Como acima mencionado, duas estórias paralelas. Duas? Uma nos dias de hoje, outra há dois séculos. Ambas em países estrangeiros. Duas atrizes, dois atores cada qual com dois personagens.

À medida em que a peça acontecia frente ao público, um estranho se encontrava num apartamento de outra estranha. O acaso entre estranhos explicado por uma chave que abria duas distintas portas. E unia dois distintos casais com histórias entrelaçadas. Uma mudança sutil na intensidade da luz e éramos transportados para uma Rússia em luta, um escritor tuberculoso em conflito com seu ofício, sua esposa desejosa de sucesso e o encontro de ambos com um médico que repudiava sua profissão e sua esposa, também desejosa de sucesso.

Porém, ao passo que as estórias aconteciam, aqui e ali, projetados no cenário e planando alto no texto através do quase sempre bem trabalhado texto, preciosos detalhes uniam os anseios, medos e desejos daqueles oito personagens. E, ao sabor da atenção do público e da fina sugestão do autor, alguns pontos se cruzavam mostrando nossa tendência de buscar lógica naquilo que vivenciamos, seja pelo conforto da paisagem que assim melhor se avista, seja pelo ignorante único modo de ligarmos os fragmentos da vida que somente acontece como um mar de perdas, conflitos, risadas, brigas, lutas e farrapos.

Seriam assim portanto realmente duas estórias? Ou apenas uma de múltiplas faces, tendo em cada personagem e seu destino uma verdade mais ou menos compreensível?

O trabalhos dos atores que bem mantiveram a energia durante toda a noite exaltou o belo texto e nos deu momentos interessantes em que pude me conectar. Apesar de algumas escorregadas e de os personagens não terem se diferenciado muito entre si - seja por falha, seja por consciente escolha -, é justo dizer que a peça pode ser colocada entre as boas apresentações que tão raramente acontecem em Brasília.

Roubaram a cena as atrizes Bel Garcia e Isabel Cavalcanti, com suas personagens parte neuróticas, parte histéricas. Ambas carregaram belas partes cômicas e garantiram o contraste tão caro ao texto. Seja em defesa dos coreanos que mais surge como falso argumento para uma tentativa de demonstrar o lado humano da personagem que como real preocupação étnica, as mulheres transitaram melhor pelos meandros esféricos de seus papeis e fizeram a peça respirar.

Aguardem a revisão da próxima peça a entrar em cartaz no Teatro I do CCBB esta semana:

'Isso é o que ela pensa'

http://www.bb.com.br/portalbb/page511,128,10171,1,0,1,1.bb?dtInicio=5/2012&codigoEvento=4652

Aproveitem!

Grande beijo,
vosso ator Mateus Ciucci.

A mudança que está por vir

2012-05-10T15:10:00.000-07:00

Às minhas caras leitoras e aos meus queridos leitores

Aproveitando a onda de mudanças na minha vida, fico feliz em comunicar-lhes que elas aqui também acontecerão. Aos poucos iremos melhorar a cara do blog.

À medida que envelhecemos, mudamos os gostos, padrões e referências. E como não envelheço e desejo que vocês também não envelheçam, mas se tornem cada vez mais jovens, também aqui joviarlizar-nos-ei! (risos)

Sempre pensando em vosso conforto e apego na hora da leitura e sempre buscando cada vez mais um profissionalismo todo meu!

Grande beijo,
vosso ator Mateus Ciucci.

PARTE II

2012-05-06T19:14:00.003-07:00

‘TEATRO À ESCOLHA’

Este projeto dá corpo à minha tentativa de mover as pessoas de modo mais intenso. Como envolver estranhos em projetos de desconhecidos? Antes de tudo devo-me fazer conhecido e colocar-me à prova! Desafio aceito!

Já em processo de ensaio, pretendo estar em cartaz:

No período provável de

Segunda semana de Agosto

Teatro Goldoni, 208/209 sul – Casa D’Italia

Com a peça

‘The Dumb Waiter’ ou ‘O Serviço’

Do dramaturgo inglês

Harold Pinter

Em cena

Mateus Ciucci

Mark Alexander

(Será a estreia dessa peça em Brasília e, provavelmente, no Brasil)

Em seguida, começar a envolver não-tão-mais-estranhos com artistas não-tão-mais-desconhecidos. E isso se tornaria possível quando o próprio público puder decidir ou influenciar qual a próxima peça que seria encenada no teatro. Quão mais motivado estaria você como plateia caso saísse de casa para ver uma peça que você ajudou a escolher? Partindo de uma necessidade minha como artista e da lógica do chamado Crowdfunding, o público poderia entre opções dadas, escolher a próxima peça e contribuir com doações para que o projeto pudesse ser levantado.

Pausa para esclarecer:

Crowdfunding – prática de financiamento feita por pessoas físicas. Para fazer valer a prática, os projetos devem todos ser apresentados publicamente, contando com prazos rígidos para arrecadação de fundos, descrição dos prováveis gastos e, eventualmente, privilégios para os contribuintes.

Em Brasília, todas as peças que vocês veem são ou montadas com dinheiro de editais específicos como CCBB (Centro Cultural Banco do Brasil), ou Caixa Cultural ou Petrobrás, etc., ou através do FAC (Fundo de Apoio à Cultura) ou Lei Rouanet. São caminhos burocráticos em que enviamos o projeto com objetivos (gerais e específicos), tabelas (orçamentárias, de ensaios), justificativas (social e cultural), bem como propostas complementares (contra partidas sociais). São caminhos complicados e cheios de truques. O que mais parece funcionar em Brasília é o FAC. Tenham a curiosidade de olhar no programa.

Outra ainda possibilidade é a de se correr atrás de apoios milhões de empresas menores e privadas. E aí, consegue-se dinheiro partido. Uma loja dá os figurinos, outra dá a grana para o aluguel de teatros (e nossa capital tem algumas das salas e dos teatros mais caros do país), e por aí vai até se completar o Frankenstein. Eu me encaixo, neste momento, neste grupo. As companhias de comédia mais apreciadas de Brasília também se encaixam nesse grupo de batalhadores.

Mas antes de se começar a jornada, temos, claro, de ter algo pronto. A ser mostrado, para que traga certo conforto e um mínimo de segurança aos potenciais investidores! Em outras palavras, nós temos de nos provar sempre nos inícios dos projetos antes de conseguir atenção monetária.

Um contra dessa lógica toda de ‘sustento cultural’ é que o processo, por sua natureza burocrática e demorada, acaba por dificultar o estabelecimento de companhias teatrais na cidade. Não temos infraestrutura para trabalhar como artistas, não temos verba contínua e, portanto, não temos como montar temporadas com diferentes peças, de diferentes gêneros e oferecer melhor produção cultural a vocês, caro público.

Por fim, chego ao cerne do projeto: transformar o blog no elo de comunicação entre eu, ator, e vocês, público. Por aqui vocês terão acesso às etapas necessárias até chegar no dia da estreia, além de ter acesso ao projeto da peça com todos os tópicos acima explicados (download em pdf). Além disso, estimulo-vos a exercer a opinião crítica do que vocês virem. Peço encarecidamente que façam mais do que curtir. Não só ajuda na própria formação de público e, portanto, amadurecimento de vossa sensibilidade cultural e, por consequência, social, mas de igual modo me ajudará a fazer sempre melhor! E este desafio me estimula sobremaneira!

Ao projeto ‘TEATRO À ESCOLHA’ adiciono outra iniciativa minha chamada ‘BRASÍLIA CAPITAL PELA ARTE – Bra.Ca.p.A’. A campanha, ilustrada pelo selo abaixo, tem o intuito de contribuir significativamente para a imagem de Brasília como capital cultural.

Além disso, quem aderir estará demonstrando genuíno apreço pela arte e pela produção cultural. São bem-vindas e bem-vindos voluntários, doadores de porções financeiras variáveis, bem como artistas que se interessem por fortalecer o elo de nossa comunidade artística, jornalistas a fim de abrir espaço para divulgações e outras parceiros e parceiras.

Espero que a ideia de poder escolher a peça a ser vista, de se envolver com o projeto e poder acompanha-lo do conforto de sua plataforma contribua para renovar as relações - uma vez tão caras ao teatro – entre plateia e artistas.

Envolvam-se! Deixem-se fazer parte e divulguem!

Já na segunda-feira, à noite, postarei novidades sobre a própria peça acima anunciada, além de detalhes sobre o autor e seu estilo!

Carinhosamente,

Vosso ator Mateus Ciucci.

PARTE I

2012-05-06T18:25:00.001-07:00

Caros e caras,

Meu muito ‘Boa Noite’ a todos vocês!

Espero que tenham passado o último mês bem. Eu tenho trabalhado bastante e por isso a razão da demora. Também há outra razão, e explicar-vos-la-ei. Mas antes, uma reflexão!

Aos que não são artistas, uma pergunta: Quantos atores, atrizes, pintores, gravuristas, bailarinos, desenhistas, diretores, escritores vocês conhecem? Tenho ouvido de certas pessoas de meu círculo de convivência que eu seria o primeiro ator que eles conheceram. Assim, cara a cara, digo. O comentário, eu o ouvi de pessoas de fora do que chamamos de ‘circuito’. Médicos, engenheiros, advogados... E a surpresa sempre me soou um tanto engraçado. Até intrigante.

Outro ponto de surpresa: após contar da trajetória trilhada desde o início do projeto prestes a ser aqui revelado, o comentário geral foi: ‘Não sabia que dava tanto trabalho!’. Digo-vos apenas: Sim! Dá trabalho e muito. O que se vê no teatro é um ínfimo de toda a empreitada necessária para se montar uma peça. Mas isso não interessa ao público, não deveria interessar. É trabalho nosso. Certo? Até a alguns meses, eu responderia que sim. Que o artista deve mostrar apenas o trabalho finalizado. Hoje mantenho essa ideia! Mas quero algo mais.

Tem-me incomodado sobremaneira o modo como as pessoas se envolvem cada vez MENOS com projetos alheios, ideias e trabalhos. Sobe-me à impressão uma espécie de predileção pelo superficial. Em tudo. Não mais se busca amizades intensas, não mais se quer jogar com o outro, a outra, no intuito de se conseguir construir relacionamentos. E é uma pena. A arquitetura anímica só se manterá no espaço-tempo caso tenha sólidas bases, cujo nome gosto de associar a caráter e valores.

Roubado de Oscar Wilde, em paráfrase:

‘Os homens de hoje sabem o preço de tudo, porém o valor de nada’.

Entre as dificuldades que serão expostas agora a cada semana, a ideia que sustenta o novo projeto é: Por que não envolver o público e fazê-lo participar ativamente sobre as peças a serem montadas?

Dou-lhes o projeto

‘TEATRO À ESCOLHA’

...

(fim da parte I)

E para que serve arte?

2012-04-02T08:16:00.002-07:00

Estive ontem no cinema e fui assistir a PINA, uma homenagem de Wim Wenders à coreógrafa, dançarina, diretora e pedagoga da dança - uma artista alemã - Pina Bausch.

Sua última fala: ‘Dance, dance ou estaremos perdidos!’.

Há algum tempo venho me questionando sobre a importância da arte e, mais ainda, se realmente deve fazer parte de nossas vidas como algo intrínseco ou se é apenas um luxo.

Apesar de a maioria não pensar na linha da resposta que escolho a essa pergunta, fico com o algo intrínseco.

Entre avanços tecnológicos, anúncios de novas descobertas – seja de doenças ou de curas -, entre manchetes de corrupção e do cultivo e exaltação da violência e de comportamentos medíocres, algo escapa a essa infame ideia de progresso. A arte, a produção artística, as e os artistas, mais claramente perceptível em nosso país, não ocupam lugar nessa linha de fronte.

Enquanto fala-se cada vez mais de indústria cultural, de incentivos à cultura e da busca por melhores modos de subsidiar a produção artística, sofremos uma crise interna no mundo artístico. Ao que me parece, e se bem observamos durante a história da arte é o que sempre apareceu, a música, dentre tantas outras áreas, é a que melhor tem se preservado no caminho de discussões e da prática de evolução de seus recursos e discursos.

Parece hoje haver uma dispersão de vontades, mantida em movimento pela divergência entre crenças, estilos, opiniões e compreensões sobre o que deve vir a ser o discurso artístico. Porém, ao invés de constituir uma consciente diversidade artística, acabamos por enfraquecer nossa potência interventora da realidade e da vida por não termos um senso de comunidade artística fortalecido, quiçá um sentimento em comum. Caminhamos para todos os lados sem chegarmos a nenhum e acontecemos aos pedaços, morrendo com curta vida útil.

Sim, a mentalidade de nosso país e sociedade é retrógrada no que diz respeito à participação da arte em nossas vidas. Não se entende mesmo e até segunda ordem parece não importar como algo relevante.

Uma sociedade porém não sobrevive e se mantém saudável só com médicos, ciência e educação (não que tudo isso também seja devidamente valorizado, mas parece estar mais em evidência). Sem entrar em méritos ou crenças religiosas, também temos uma parte que escapa aos cuidados das mencionadas áreas. A arte tem uma função social muito clara e muito sutil. Alimenta-se primordialmente de sensações e sentimentos e tece sua conexão justamente a partir desses pontos. E num presente em que limites psicológicos e morais são puxados ao limite, em que a tolerância é esticada até quase estourar e que o respeito à próxima ou ao próximo são soterrados por interesses egoísticos e gananciosos, a inserção da prática artística como prática de nutrição, cura e estímulo da vida (biológica e anímica) com certeza baixaria a pressão interna de nossos corpos, fazendo-nos mais capazes de lidar com tais abusos. Prática também do despertar de nossa dimensão política e, por favor, entendem-na em sua máxima amplitude. Há política dos afetos, micro e macro políticas, política como os vapores resultantes das relações. Em todos os níveis. A partidária é a menor delas, ao meu ver. A mais engessada.

Há sintomas que se espalham e se fazem visíveis a torto e a direita. Quanto mais precisaremos explodir e prejudicar a nós mesmos e aos outros para começar a valorizar nossa porção emocional e subjetiva?

Antes que o mês acabe...

2012-02-29T09:17:00.001-08:00

'E se uma artista buscasse a anestesia dos sentidos para ter um minuto de existência abraçado ao vácuo?

Se renderia aos excessos, certo de que pela sobredose de realidade, ele morreria e acharia sua morte do modo mais rápido...

Ele queria, naquele momento, desaprender a consciência de se pensar, estava exausto de ver as pessoas e ler suas escondidas caras. Diziam basta seus ouvidos aos discursos maqueados e que tinham sempre como motor criativo, a ganância excusa, cordeiro subjetivo.

São poucos os que vivem quando nascem e, logo maduros, percebem-se nas cadeiras. De mãos atadas colocam-se em megeras categorias de funcionamento naquela turba, aplaudem como obediente público.

Ele, artista, ele membrana permeável, buscava-se semi-corruptível, semi mutável, semi atingível pelas linhas significantes que perpassavam seu cotidiano. Das bocas elétricas, das palmas vazias, do ato mecânico politicamente correto, da rasa segurança de bambas certezas que, pelo plumo peso de uma sinceridade, fechavam-se instintivamente para não mais compartilhar sua fraqueza pensada erro.

Ele, o artista, teve nesse dia sua erupção resídua em maxilares tensos, rabiscos aleatórios e horas gastas em busca de uma solidão mais amena que a de todo pecaminoso durar diário.

Encontrou-se periférico em meio a todos aquele que, sob sua pena anímica, tornavam-se material e sentido revisitado. Encontrou-se sem lugar e entendeu que de sua classe nenhum pertenceria em terra, enraizado. Sua certidão melhor o descreveria como vapor existencial em forma condensada a padecer entre a capacidade de onipercepiência e a necessidade autocrática da expressão. Perseguir sua sanidade custava-lhe, diariamente, o ônus de amadurecer em via expressa e ler dinamicamente tudo que pulsa.'

Vamos rir!

2012-02-16T07:47:00.004-08:00

Vamos rir

Eu, que me acho uma pessoa séria, tenho passado por uma remodelagem de perspectiva. Nada melhor do que expô-la aqui para vocês mês querides.

Quanto de nosso tempo dedicamos a rir? Ou ainda, quanto tempo de nossa vida nos fazemos rir? De cá e de lá ecoam os batidos ditados de que ‘Rir é o melhor remédio’, de que rir faz bem pra alma, enfim, de que, em essência, o riso é algo poderoso e terapêutico. Como fazer isso funcionar? Não existe até hoje pílulas do riso para serem tomadas entre as refeições, não dá para contratar um personal clown que nos aplique os recursos da comédia diariamente e muito menos, na frenética cotidiana, não é uma prática incentivada de nossa cultura fazer piada sobre nós mesmos, nos expondo ao nosso próprio ridículo.

Mesmo que isso possa nos ajudar e muito... em muito.

O riso pode surgiria como a compensação da quebra de um paradigma. O riso seria causada portanto por quebra de paradigmas, pela quebra da linearidade do raciocínio óbvio – ou que segue uma linha aparentemente óbvia -, por inserção de contradições, pela paródia ou canto paralelo, pela inserção de raciocínio absurdo em contexto aparentemente cotidiano, pelo contraste...são inúmeros os recursos, tanto literários quanto teatrais, para se fazer rir.

Um ponto importante a se repensar é que em nossa cultura predominantemente católica, a culpa, o erro ou aquilo que renderia material para auto-ridicularização é encorajado a ser mantido para si, guardado como o erro. Poucos sabem, e eu me incluía nesse grupo até poucos dias, a prática de comédia Stand-up veio do protestantismo e da cultura judaica, em que os erros eram expostos pra comunidade, assumidos em frente a ela. A prática de Stand-up não é somente a prática de contar piadas em pé, mas de se levantar e se pronunciar. Ter algo a dizer. Por isso, comumente, o comediante começa falando de si, expondo-se e desnudando-se para o público, diminuindo a distância entre ambas as partes e dando-o, quase que de pronto, direito de fazê-lo com o público.

Aonde quero chegar? Calma... Outro recurso interessante para se explorar a comicidade é a multiplicação dos pontos de vista. Duas crenças permeiam minha vida: a de que a arte, quando parte constante da vida, contribui, com potencial qualitativo de nutrição anímica, para a formação pessoal. A outra, a de que o sistema de educação deveria se desligar em parte da neura bancária de conteudismo e treinamento de informação, para se voltar a práticas que nos fizessem perceber a necessidade de estarmos no centro de nós mesmos. Confuso. Práticas que nos ajudassem a desenvolver uma propriocepção total, permeada pela educação sensível – sensações, sentidos e sentimentos - e educação lógica – raciocínio lógico, abstrações conceituais e habilidade expressiva numérica e vocabular. Menos confuso?

Multiplicar pontos de vista seria útil, assim, para nós mesmos nos estranharmos, intervindo em nossa própria vida. Achar o equilíbrio é uma meta interessante e que parece estar na essência das grandes filosofias de vida. O equilíbrio, a harmonia de forças em nós. A multiplicidade de gêneros em uma obra reflete com perfeição a multiplicidade de potências emocionais em nós. O excesso de drama, o excesso num ponto único aproxima-se da obsessão, que por sua vez se aproximaria na fixação de nossa percepção num único ponto enquanto o restante de nossa paisagem vital se torna um borrão. A perspectiva se desmancha e o peso se nos cai. E com ele, desmorona nosso mundo. Tornamo-nos assim personagens de nossas próprias tragédias. Como diria o poeta, a dor é inevitável na vida, o sofrimento, opcional.

Empresto uma frase que me foi presenteada por uma recém-descoberta amiga: É melhor ser inteiro do que ser bom (parafraseada). E poderia listar várias outras belas frases que giram em torno de algo que cada vez mais me parece distanciado de nós. A percepção e aceitação, acima de tudo, de nossa falibilidade. E de nossa fraqueza. E de nossa influenciável natureza. A arte tem diversas funções, entre elas a necessidade de questionamento, de reviravolta das convenções e quebras de raciocínios obsessivos, como citado antes.

Porém nada disso acontece se não começarmos conosco. E aceitar o próprio ridículo, as próprias falhas, ao contrário de enfraquecer, fortalece a própria imagem. Afinal, não é insulto quando o que vem de fora já foi dito pela pessoa que mais convive com você: você mesmo.

Buscar o humor como parte de si, aceitar-se ridículo me parece um passo fundamental para quem se deseja em movimento. Progressivo.

A vaidade importa, o orgulho, também. A quebra deles, mais ainda. A ilusão da segurança traz certa imutabilidade de caráter e de opiniões que me parece externa e estrangeira à natureza humana. E aprender a reconhecer a própria instabilidade e suas flutuações de humor é aprender a lidar consigo mesmo.

E os gregos que a consideravam arte menor... Talvez por medo, por reconhecerem que, na verdade, é pela comédia que se fortalece o caráter, que se limpa as obsessões e que se abre os olhos para outros ângulos da realidade.

Tarefa nada fácil... Mas quem foi que disse que comédia é algo fácil?

(Risos)

Ultimamente...

2012-02-06T10:31:00.000-08:00

Tenho andado pensando sobre valores ultimamente.

A cobrança por valores hoje parece se dar antes pela ideia que se tem de algo, ou seja, pela idealização de um produto, tornando o preço tão maior quanto melhor parecer a ideia, neste sentido...mesmo que o resultado final seja esdrúxulo, mal acabado. Acho que é a moda dos produtos concept. E como moda geralmente pega...

Ao invés de atentarmos à totalidade das condições e do contexto... Distanciamento? Ou apenas reorganização de nossa postura e envolvimento?

Não seria interessante, já que somos consumidores, poder ter o direito de escolher REALMENTE ESCOLHER a quais propagandas seremos expostos? Tanto no que diz respeito a espaços públicos quanto a nossos espaços pessoais? Número máximo de outdoors, minutos na televisão, páginas da revista, anúncios pelos microfones... enfim... poderia enumerar mais alguns milhões...

Expandindo o estranhamento do teatro épico para o cotidiano, vem-me uma possibilidade: e se pudéssemos nos estranhar de modo independente, permanecendo como centro de nossas próprias provocações e questionamentos, para assim afetar e modificar ou reconquistar o espaço que nos é invadido por estratégias de natureza macro política?

Poder ouvir os próprios pensamentos enquanto andamos nas lojas, ou comemos em restaurantes... Prezar pela subtração de estímulos em locais destinados a uma grande circulação de pessoas... Incentivar a serenidade e o aconchego em troca do frenético e do massivo... Zerar a imposição ao invés de poluir a visualidade de nossas cidades pelo lucro... Em algum (próximo) futuro tempo, o consumo desenfreado desse coquetel de lucro, ansiedade, deslimite e desempatia – molotov de lenta consumação – fará explodir o já fragmentado resto que há de nossa espécie – a que insistimos chama evoluída – e restará o lixo inanimado que produzimos e permitimos produzir, resultando em jazigo de nossa [outrora] poesia existencial. E a natureza seguira se curso, sem nem derramar uma lágrima pela nossa extinção, antes imaterial, seguida pela material. Mas se nem nós a derramamos mais, por que deveria ela?

Buscar estranhar a expansividade permissiva e licenciosa seria aos poucos repelir as invasões que têm nos afastado de nosso encontro com os pontos que nos fariam melhor tecidos existenciais em quaisquer escalas – que nossa limitada mente imaginativa consiga delinear.

E eu vou escrever sobre o que?

2012-01-23T08:46:00.000-08:00

Entre tantos temas selecionados, não escolherei nenhum para hoje.

Hoje abro as portas e os sentidos para o acaso. Assim, de impromptu, vejamos aonde chego.

Tenho buscado conceitos, sentidos e esclarecimentos sobre o papel e a função de vários aspectos da arte, do teatro. Mas conceitos, por mais que torçamos o nariz, servem para outros âmbitos que não o cotidiano. Bem, claro da existência de exceções, não lemos o conceito do café e de sabor para apreciar uma xícara recém-feita da intensa bebida. Estamos ali e feito o encontro, dá-se a relação.

Para quê então o exercício? Alguns de nós sentimos afinidades com certas coisas na vida que não sentimos com outras. Não entro no mérito do destino. É menos pretensioso que isso. Digo-lhes de mim, numa intimidade virtual, que não me apeteceria fazer nada mais da vida que arte, que teatro, que música, que escrever. Não me apeteceria organizar-me d’outra maneira que não para a transformação da sensibilidade e sentimentos em matéria de alimento, em física sensível. E por que razão? Não me seria saudável ou suportável. Aprender a lidar com isso é complicado, é duro e cansativo. E pronto. Para todos.

Alguns teóricos tentaram na história do teatro ocidental dizer qual o modo de se atuar – Diderot e o Paradoxo do Comediante -, ou definir em que se consistia o caráter do teatro do século XX – Lehmann e O Teatro Pós-Dramático -, mas, à medida que adentro os estudos da arte, e isso me é necessário pois não me parece prudente querer navegar sem ter curiosidade pelas águas em que se navega, percebo que ganhar-se-ia mais percebendo a produção artística como um sintoma do tempo em que ela ganha existência, do que querendo coloca-la num molde de ‘se não for assim, não é arte’. E aí, ela se aparenta à ideia de cultura. Quase.

Acabo me convencendo que discutir arte hoje é pretensão. Pois quando nem mais sabemos a utilidade de outras áreas como educação, ou ainda, se nem mais somos capazes de lidar com nossos próprios limites e fragilidades, como querer discutir arte? E nessa lógica, tudo se relativiza? Não. Nessa lógica se intensifica nossa necessidade de arte, ou ainda, nossa necessidade de retomarmos o contato com o que o trabalho artístico exige para existir e funcionar. Ah! Funcionar. Tem de funcionar, e essa certeza temos, me parece, em sua duração em nós. Quando perdura, funciona. Quando não, foi-nos mais um alento para a tão desconjuntada caminhada.

Numa transversal, o exigido é, parafraseando os surrealistas, o tempo, a dedicação e quão entregue o artista esteve para que sua obra, produção, resultado, enfim, ganhasse forma, matéria, ocupasse como corpo um espaço.

Não quero fechar um sentido desta vez. Quero abrir linhas. E tecer um horizonte que desperte a ciência em nós da necessidade básica de nos ligar com o outro. Não é no sobrenatural que se encontrará nossa salvação, mas em algo mais simples e menos pretensioso, que dispensa elucubrações demasiadas. E isso começa com apenas um contato...

...Sabores...

2012-01-12T10:41:00.000-08:00

Ainda sabemos saborear a Arte?

E se tivéssemos de dizer o gosto de uma peça de teatro? Ou assumir, a contragosto, a adstringência de um Egon Schille? Ainda seríamos capazes?

Mas há como saborear Arte? Sabor não é só de comida?

Leiam as seguintes citas antes de continuarmos:

‘Paladar é o sentido ligado à boca: certas regiões da língua e do palato distinguem grosseiramente o sabor, e o olfato contribui com os detalhes. Por isso é que você não sente direito o sabor das coisas quando está resfriado’

(HIRSCH, p. 63, 1999).

‘Gosto é algo mais abrangente, subjetivo, condicionado por moda, cultura, propaganda. Pode até não depender do paladar – não tem aquele papo de que uísque, se vendesse em farmácia, ninguém bebia? E cerveja, que para nós só pode ser gelada enquanto na Inglaterra é boa quente? Gostar é muito pessoal. Gosto não se discute, e muito menos mau gosto’

(HIRSCH, p. 63, 1999)

‘Já o sabor é uma espécie de código do alimento – algo que marca aquela forma para sempre e tem o poder de atrair ou repugnar. Textura, consistência e aparência geralmente ficam em segundo plano; sentindo o sabor já sabemos do que se trata. Sabia (...) que as palavras sabor e saber têm a mesma origem latina, sapere? Pois é, e mesmo em português se pode dizer, machadianamente, que o creme de cebolas sabe muito bem ou que o chá sabe a jasmim. Assim, saborear ganha o sentido de explorar, conhecer e saber o sabor, entregar-se completamente à fruição do paladar’

(HIRSCH, p. 63, 1999)

Agora que temos um entendimento mais consonante sobre o que pretendo com tais palavras – paladar, gosto e sabor – podemos dar continuidade. Busco construir uma melhor sedimentada compreensão do que é arte e de como nos relacionamos com ela.

Já se perguntaram o motivo de irmos ao teatro? A razão de comprarmos um livro de poesias? De irmos a um Museu? De sentarmos numa mesa no clube do choro? Também parte de nossas ações estão, claro, influenciadas pela cultura, pela propaganda, pelas normas sociais. Mas fazemos tudo no automático?

Voltemos para a comida. Comemos para nos manter vivos, em primeira instância. A tal fome nos mantém na linha, mas será só isso? Nossa espécie se gaba do fato de termos consciência.

Usêmo-la, portanto. A fome, ao menos para mim, não se restringe ao estômago. Acho que o fato de a religião ter mantido seu lugar nas paradas de sucesso espiritual nos pode dizer algo sobre isso. O que se chama de alma traduz muito de nossa relativa superioridade racional como espécie. Nossa fome é também imaterial, inominável muitas vezes e irrefreável. E por mais belo que seja o risoto de peras com gorgonzola, algo ainda pede por cuidados em nós.

A arte como esse outro lugar de alimentação. Melhor dizendo, a produção artística como mercado de suplementos anímicos. Já que estamos assim tão imersos e reféns da Indústria Cultural, apropriemo-nos de sua lógica! Foram alguns muitos de nossa própria espécie que a criaram, certo? Ou ganhou ela tamanho peso que se fez sozinha entidade do século XXI?

O consumo dos produtos artísticos carrega em si, ainda, a potência de serem saboreados por nós, explorados em toda sua estrutura nutritiva e digeridos. Na aldeia global em que vivemos torna-se recorrente a presença de repetidos, diminuindo o que conhecemos por variedade. E variedade é indiscutível na hora de montar nossa lista de compras do mês. Mas ainda sim outros tantos de nossa espécie inventaram recursos que, bem ou mal, tentam uma rota de fuga a essa mesmice. E assim, de grão em grão enchemos o bico.

À variedade se une o tempo para o consumo. Já que, até certo ponto para nosso privilégio, não precisamos preparar uma sinfonia de uma hora ou uma peça de cinco atos antes de saboreá-la. Outros, como quem vos digita, assumiram o (b)ônus por vocês. Então ir ao teatro ou museu ou adquirir um livro de poesias pede pouco de nós. Antes de tudo, disponibilidade. Depois disso, pede os sentidos para que vocês se alimentem. Do mesmo jeito que comprar o melão não te garante uma bela salada de frutas, comprar o ingresso da peça não te garante a absorção de todos seus nutrientes. O paladar para o alimento arte se multiplica por cinco. As nuances de tais produtos nos podem mover de incontáveis modos e nós, como bons seres de reação, expressamos à nossa maneira, cientes ou não, o retorno daquele encontro ou relação. A ausência, aparente, de reação é senão uma reação. De incompletude. De abismo. Da negação. Mas está lá. E para isso, nós também precisamos do outro lado estar lá.

E aprendendo a saborear, aprenderemos a escolher. Podemos não saber a causa da reação de início, mas o Gourmet é antes um experiente saboreador. Se o sabor é o código do alimento, transfiguremos o alimento matéria para o alimento arte e teremos a prática de fecundar os bosques e hortas subjetivas, aprendendo a selecionar os frutos a que podemos nos entregar e aqueles que nos repelem. Será que estamos tão alinhados assim que nenhuma opinião controversa existe? Ou ela se faz tão tímida e fraca que achamos não valer a pena contra-argumentar a maioria? O debate é também um belo exercício. Sabemos sim defender aquilo que nos é caro. Imagino que delírio seria o contraste de vozes durante o intervalo entre atos quando um defende a esperteza de Beatriz e a outra defende a perspicácia de Benedito em sua bela e elegante batalha pelo afeto mascarado independência emocional? Quão mais nutritivo seria o valor de um Samuel Beckett ou mesmo de um Tchekhov ou ainda quão mais desnudante seria Nelson Rodrigues para nossa moral?

Nossos caminhos de vida em meios urbanos tornam-se tão atribulados e objetificados, óbvios e simplificados que não mais temos tempo ou sabemos como achar o fio de Ariadna para nos salvarmos.

Dilatar o tempo para uma alimentação subjetiva hoje parece luxo supérfluo para aqueles cujas preocupações diárias se acumulam e ocupam em nós o lugar da serenidade e da autoconsciência. Mas, por mais que queiramos nos dedicar inteiramente a elas já que, segundo dizem, é isso que põe o pão na mesa, esquecemos que não só de pão se desenvolve a criatividade, a saúde anímica, a imaginação, etc., além de outras tantas porcentagens que nos faz mais pessoas e menos partes.

Grande beijo e nos lemos em dez dias!

O tempo artístico

2012-01-02T17:59:00.000-08:00

Escrevo de um notebook, em uma cidade do interior de Alagoas, mais precisamente Japaratinga. A internet que uso é daquelas de pendrive, de uma dessas operadoras mais reconhecidas. Enquanto escrevo, tenho outras abas abertas com vídeos de música baixando. E em que ponto pretendo chegar?

O ponto de que com tantas inovações tecnológicas digitais - ênfase nessa última palavra! - nossa percepção do que é possível e impossível vem sendo afetada. Nossa compreensão de limites, idem. Mas além disso, nossa percepção temporal e nossa (in)tolerância de esperar por algo que precise de um 'tempo' a mais para se concretizar ou para ser apreendido deve, provavelmente, ter-se modificado mais nos últimos anos que em todos os séculos anteriores.

No post último procurei deixar clara minha intenção de investigar alguns pontos da realidade artística, por vezes em tom mais coloquial, por vezes com auxílio de estrutura mais acadêmica.

Neste venho tecer as primeiras linhas sobre o tempo artístico, como no título.

Antes de tudo, o que entendo por tempo aí? Certamente já lhes digo que não é o tempo cronológico. Tempo artístico é o período que circunda o momento que vai desde a ideia até a materialização da mesma, concretizando-a numa obra, de quaisquer naturezas do campo artístico.

Em 'Olhar Escutar Ler', livro de ensaios de Claude Lévi-Strauss, antropólogo e filósofo francês, li palavras interessantes sobre o tema. Debruçando-se sobre a obra de Marcel Proust, Strauss identifica a consciência daquele de que o tempo artístico é senão o tempo presente.

'Não há tempo perdido nem tempo recuperado (...) há apenas um tempo sem passado e sem futuro, que é o tempo da criação artística' (CURTIS in STRAUSS, p. 9, 2010).

Comentei no post passado que somos filhos de dois dos mais pobres movimentos artísticos da história da arte: o romantismo e o realismo. Ambos, como se percebe no geral, quiseram romper com características dos movimentos anteriores. O Romantismo propôs-se a romper com a rigidez normativa da forma, ponto marcante do Classicismo. O Realismo, entre outros pontos, procurou romper com a idealização proposta pelo Romantismo. Trouxe também o aprofundamento psicológico dos conflitos das personagens. Agora o drama viria 'de dentro'. Mas nesse intuito, buscou trazer 'a realidade' para o palco, fiando-se na compreensão da cópia tanto da fala, quanto da visualidade do cenário, figurino e movimentação cênica. Nisso, houve uma predilação pela estrutura cronológica de desenrolar do drama, pela linearidade e sucessão de acontecimentos e resoluções e pela objetificação.

Se atentássemos à nossa história da arte ocidental, veríamos que o realismo se constitui período tímido demais para ter ganho tamanha força.

Interessa à arte o sentido. A máxima de que hoje tudo pode deveria vir com a mesma segurança conceitual dessa afirmação. Infelizmente não é assim. Especificamente no teatro, pouco se permite nessa direção. Sim, os artistas do século XXI não pensam todos da mesma forma e nem querem todos a mesma coisa...na verdade, uma coisa temos em comum: queremos respeito pelo nosso trabalho. Mas temos ao nosso alcance uma vasta paisagem conceitual que foi montada e remontada, estruturada, quebrada, construída e reconstruída, esquecida, varrida, simplificada, objetificada, mas que parece não importar muito hoje.

Em falar de tempo sem passado nem futuro, Proust parece afirmar, com antecipação profética, que os recursos expressivos devem servir ao artista e respeitar a lógica de criação sem se reduzir a um formato rígido necessariamente, ou a uma incontestável subjetividade de emoções ou a uma licenciosidade infantil. Parece que a falta que nos habita e se fortalece no século presente é a falta que nos faz buscar numa casca discursiva a competência profissional que falta em nossas atitudes e ações.

Para que a arte recupere sua capacidade de desequilibrar-nos, de aguçar nossos ouvidos, cutucar nossa alma ou nos dar grata satisfação, precisa-se colocá-la de novo no centro de nossas vidas, no único tempo em que vivemos. Presente. E para tanto precisamos antes tornarmo-nos mais artesãos que magos digitais. O caminho me parece precisar em direção do humano, não do virtual.

Em resumo, tento afirmar que os artistas podem, cientes de seu trabalho, despertar os anestesiados sentidos dos leigos tomando como parte de sua responsabilidade profissional a recolocação da arte em toda sua amplitude formativa na vida das pessoas.

Em dez dias nos vemos!

Grande beijo a todes.

O tom do próximo ano...

2011-12-29T20:11:00.000-08:00

Será algo próximo do que tenho feito já neste...mas regular.

Tenho lido livros sobre arte, livros sobre religião, buscando encontrar melhores explicações sobre aquilo em que acredito e aquilo que nego, respectivamente. Um certo caminho tem surgido nas análises pós-leituras e é por ele que desejo me enveredar.

Por tópicos:

-Sobre a necessidade de se ter religião ou ser religioso;

-Sobre a natureza humana ou o que entendemos por caráter;

-Sobre a potência formadora da arte e sua possibilidade de substituir a religião;

-Sobre o lugar que arte (não)ocupa em nosso cotidiano e em nossa formação;

Antes de tudo, meter-me com tais assuntos é, primeiramente, mais uma necessidade pessoal do que uma tentativa prepotente de encontrar a resposta correta para tais questões...Mesmo por que respostas acabam sendo mais ou menos convincentes, frutos de discursos melhor ou pior estruturados.

A minha não crença em Deus reflete a crença na capacidade do ser humano de se forjar mais e melhor do que esta miséria medíocre que tanto salta aos olhos nos últimos tempos. Porém, e aí entram os livros lidos, como manter essa preocupação em movimento? Há que se ter constância nesse movimento, uma lembrança e relembrança de nossa insignificância frente ao tamanho do universo, limites, fragilidade de nossa natureza e por aí seguimos... Retira-se a religião e o que poderia, com igual potência, fazer o papel de nos formar? de nos relembrar daquilo que precisamos lembrar para não ceder aos gritos egóicos que nos movimentam? Aos impulsos de nossos aformatáveis desejos?

Não é novidade para os e as que já se enveredam por esse tipo de questionamento que a arte poderia tomar esse lugar, e com maior contribuição que a religião. Nietzsche me parece ser o nome de maior ressonância nessa área. Há Camille Paglia também...

Ao tema, ao tema...

Falar assim 'A arte' dá um ar de entidade a algo que é mero termo para designar o complexo trabalho de artistas, pessoas que, num conjunto expressivo, se alimentam d'um mesmo terreno (sensorial e emocional) e sobre ele tecem discursos e geram sentidos (materializações e obras). Acho que a partir disso pode-se ter uma boa ideia do que quero falar. Pois bem...A arte tem sido mantido ao longo da história por outros poderes de maior capacidade monetária, como figuras da corte, igrejas e instituições de similar porte.

Hoje porém nos encontramos em plena era da indústria e do comércio cultural. Disso já há muito que se falar, mas resumindo, dizer que hoje a indústria cultural rege a lógica de produção artística seria dizer que o pensamento artístico se formata de modo a ceder às exigências da indústria: venda e lucro. Para tanto temos a simplificação de produtos, a facilitação de consumo e até entendimento. Nesse insano lugar comercial, misturam-se valores, destroem-se tradições e desconstroem-se técnicas e conceitos até então base para a criação artística. Hoje não mais se sabe dizer o que é arte, para que serve a arte ou quem a produz realmente e quem a finge produzir. A banalização do termo me incomoda sobremaneira, pois impede uma discussão mais lúcida sobre os limites dessa influência publicitária e mercantil vulgar sobre o trabalho artístico que se preocupa com mais do que apenas lucrar.

Sem demagogias, o dinheiro importa sim para a sobrevivência do artista, mas como escrito antes, o terreno sobre o qual o/a artista trabalham é terreno dos sentidos, tanto como material de criação quanto como campo de recepção daquilo que virá a materializar impressões sobre o mundo, sobre o que entendemos por sentimentos e emoções. E tais resultados até pouco tempo carregavam sabedoria em si sobre aquilo que representavam. Carregavam sentido imaterial, e nos preenchiam deles à medida que ainda não eramos anestesiados e os podíamos sorver.

Talvez nada disso importe mais, talvez as pessoas queiram ter seus sentidos estimulados e perderam o 'como'.

Nos muitos discursos ouvidos neste ano, estava presente o 'desconstruir' como caráter intrínseco da arte do século XXI. Perto dele, o caráter 'político' e perturbador da arte...Herdamos hoje as piores épocas do pensamento artístico. Piores em termos criativos e expansivos para o intelecto e a razão sensível dos artistas em formação. Perdemos com o romantismo e perdemos com o realismo. Perdemos duplamente com a menos-valia dada aos movimentos europeus do início do século passado. Perdemos por termos permitido que se tornassem itens da história da arte, sem sermos capazes de sorver-lhes seus sentidos e seus mecanismos de criação, de trabalho e seus conceitos de vida, de arte e de limites.

A partir do ano que vem buscarei de modo regular postar curtos trechos de meus estudos sobre os movimentos artísticos que representam maior peso em nossa história, bem como seus mecanismo de criação, tanto Brasil quanto fora.

Desconfio cada vez mais que o papel dos artistas do século XXI é não desconstruir tudo, mas colocar as mãos na massa e limpar o terreno conceitual para novamente consolidarmos base que possibilitem uma continuidade do trabalho artístico consistente, sendo capazes até de responder para que a arte existe em nossas vidas. Desconfio que seja tempo de nos voltarmos a tudo que já foi feito, refletir sobre e construir, conscientes de nosso tempo, nosso entendimento de nossas potências, possibilidades, direitos e deveres.

Sem mais,

enorme e afetuoso abraço!

Mateus Ciucci.

Feliz Ano Novo para vocês!

:-)

(BOTTON, Allain de. Religião para ateus.

NIETZSCHE, Friedrich. Assim falou Zaratustra.)

Estou...de volta pro meu...aconcheeeego!

2011-11-30T19:51:00.000-08:00

Boa madrugada a todes!

Como vocês estão?

Depois de um ano turbulento e cheio de novidades, estou aqui.
Muito eu este ano aprendi...

A começar pelo fato de que ser professor é tarefa difícil e extremamente não valorizada. Mas paro por aqui para não cair na tentação do clichê. Há realmente muito que se mudar, mas me convenço mais e mais que deve-se inventar uma outra concepção de educação, a começar por definir o que se entende por educação, por sujeito e o que se pretende com cada matéria.

Indo além, dever-se-ia fazer um imenso esforço para se retirar a educação da lógica industrial. Ah! Caro Paulo Freire, amado conterrâneo, que visionário fostes!

Utopias e ideais pessoais a parte, retiro-me do cenário pedagógico de ensino médio privado para seguir minhas convicções artísticas e sempre pessoais, acreditando - sem pretensões de grandeza - que desse modo conseguirei muito mais!

Busco a autonomia de ação, de atitude e de humanidade que me foi tão escassa nos presentes sucedidos deste ano! Fiz o jogo, esforcei-me de acordo com as regras, mas novamente mantendo o barbudo carinhoso em mente, se não está dando certo, melhor sair a deixar o trem descarrilhar causando um estrago na paisagem que ainda se estrutura.

Aos meus alunos e alunas, deixo aqui um grandissíssimo beijo e um agradecimento de coração pois foi um ano riquíssimo! Deixo porém o conselho de tentarem ao máximo serem sempre sinceros consigo mesmos e mesmas, pois se algo deve ser consistente nesta vida é a nossa humanidade, nossa honestidade pessoal e nossas alegrias.

Ser criança = ser em constante criação

Beijo imenso e até o próximo post!