Melomaníako

2026-03-31T09:43:00.008+01:00

Escondida nas folhas amarelecidas, a flor guarda do beijo,
o calor húmido dos lábios, na luz desse dia ao entardecer,
tecemos intrincados sonhos, plantámos pirilampos nas mãos
relemos corais, dos poemas na penumbra, refizemos o amor

O livro já era velho, morava na sacola nómada dos meus dias
as pontas amachucadas das folhas, diziam da teimosia da fala
deitado no banco noturno, junto ao candeeiro do jardim, lia
o poeta das estepes, quando do breu a deusa surgiu, ela e a flor

Dizia o bardo no meu peito, do amor e do espaço entre as cordas
do alaúde, de não beber do mesmo copo ou comer do mesmo pão,
quando ela se materializou em mel, na correnteza das minhas veias,
no beijo levitámos, luzente de pirilampos, o livro aberto nas mãos

O papel cheira à sépia do tempo, as letras da capa descascadas, senis,
repetem os olhares trocados, depois do poema arder e tudo incendiar,
quando o véu se diluiu, a chama iluminou o rosto, brilhou nos olhos
acendeu o beijo em fogo, no regaço, nas mãos, deitada no livro, a flor

António Manna

2026-03-17T16:53:00.007+00:00

Teimaste em querer, perturbaste o silêncio dos gestos,

acariciaste o pelo sedoso da perdição e assim perdeste,

o ensombrado estado de graça, a pachorrenta via sacra
dos sentidos adormecidos, voltaste ao inferno e ardeste

Como pedras de aguçadas arestas, que beijaram sedentas
bocas, ávidas de não morrer, desesperaram os prisioneiros,
tristes, arrastaram-se sobre pedras afiadas, as almas feridas,
os sorrisos exangues, trocistas, a fazer crer que era possível

Não sabias da mudança das estações, nem do desgaste do sol
achavas que podias esticar as cores, escrever cheiros, prender
o amor numa gaiola de oiro, deixar o acaso desvendar o trilho,
mas o céu baixou o tom, tocou no coração ferido, fez anoitecer

Quimeras são mentiras como promessas, são contos de fantasia
são como amores garantidos, almas gémeas, encontros do acaso
são sorrisos rasgados com o brilho nos olhos, são falsos dizeres
quantas vezes o que se não diz, tudo revela, no gesto, no silêncio

António Manna

(Jean-Michel Basquiat "Ashes", 1981 )

2026-03-17T16:11:00.004+00:00

Ao fim de quase seis anos, regresso ao princípio, onde tudo começou.
Sim, foi aqui que comecei a publicar e era só o gosto de publicar... estávamos em 2008.
As redes sociais, quiseram matar o Melomaníako, mas a previdência manteve-o vivo, em lume muito fraquinho.
O regresso, vem depois de um processo de desintoxicação das redes sociais. Afinal o objectivo é só colocar na web, que melhor lugar que este.

René Magritte "A clarividência", 1936

SIA-VUMA

Melomaníako no Facebook

2020-11-15T10:33:00.029+00:00

As postagens aqui estão em modo suspenso, agora estão a ser feitas no Facebook.

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Blues, play the blues!

2020-05-19T02:38:00.000+01:00

The Cotton Pickers, 1864 by Winslow Homer

Os blues são o plasma, o sentimento da seiva,
são o sopro dos buzios ao vento nas rochas,
na maré baixa
São dedilhados harpejos,
soam a sumarentos pomos
do canho maduro,
embriagam,
amolecem na cadencia do lamento
a paisagem,
prenhe de justiça,
despovoada de gente feliz,
sim, de gente sedenta de amor

Prenhe de almas que fecundam,
o canto sofrido nos algodoais por colher
ao por do sol ensanguentado de oiro,
cobertos de farrapos, os olhares esbugalhados,
o pé bate e mantém o compasso na poeira do chão
massacrado pelo labor forçado,
o compasso é gemido até à raiz dos calos das mãos
que pedem perdão,
pelos pecadores que nunca pecaram e pelos outros

Os blues no escuro sob o azul do silencio da noite,
das chagas nas costas e da fome nos estomagos,
evocam os espíritos na forma mais subtil e crua,
acordam as torrentes esquecidas na seca prolongada
do esquecimento e os lamentos do escravo,
ouvem-se,
metamorfoseados na beleza de guitarras
a gemer,
ferem o belo cheio de emoções sem nomes,
impalpáveis acordes da dor cicatrizada,
na cama com séculos nos lábios mordidos de raiva,
nas quentes lágrimas bentas

Cristos fomos tantos! Cristos somos ainda tantos!

Os blues das planícies brancas da flor que te não vestirá,
do acirro no faro dos cães enraivecidos de propósito
As mulheres abrem os olhos no rosto opaco, seco
e cantam numa só voz o choro das mães,
o choro dos filhos marcados pelas chibatas
No solo longo das cordas de aço do violão,
no embalo do vento da madrugada,
pendurados nas forcas sob o crepusculo flutuante
das labaredas nas cruzes do ódio, os enforcados oscilam
e os blues ouvem-se na raiz das arvores,
nas pedras no fundo do riacho, nos corações mais puros
Os blues são orações aos deuses perdidos,
aos deuses que nos esqueceram

Gaia cansou-se

2020-03-23T21:32:00.001+00:00

Gaia cansada de ser violada desde sempre

pela sua criação mais imperfeita, o homem,

dorida e paciente lambe as velhas chagas

e as feridas frescas, abertas e ensanguentadas

Gaia que surgiu do Caos e sonhou a sua obra perfeita,

constata agora que afinal errou, que criou a sua morte

e o tempo de espera para que ela se redimisse

e alterasse o rumo da sua destruição, esgotou-se

Século após século o homem decepou os seus braços,

arrancou de dentro dela os seus órgãos, os seus ossos,

ávido vampiro sugou a sua seiva, envenenou o ar

e cruel, plastificou as espécies do seu elemento líquido

Bêbado de luxuria e para alimentar a sua vaidade,

fez mil buracos no seu corpo, na busca de óleo e pedras,

depois intoxicou o ar e queimou os seus pulmões

que sufocados, derreteram os glaciares do seu equilíbrio,

Gaia ficou moribunda, muito debilitada, mas lúcida

e para sobreviver, ferida e atraiçoada pela sua obra

Gaia ergueu-se e sofrida desferiu o golpe,

tinha de parar a loucura da sua criação,

decidida soltou o veneno, invisível e letal,

que percorre agora o céu, a terra e os mares

Lavada em lágrimas assiste à agonia da sua criação,

que surpresa e inconsequente, estrebucha e culpa o acaso,

não quer perceber a real causa, nega-se a aceitar

que o mal é a sua ação destrutiva, tenebrosa

O silêncio e Van Morrison

2020-02-15T17:29:00.000+00:00

O segredo duplo, René Magritte - 1927

Se me perguntarem se eu quero ir,

direi que sim, eu quero ir

mas, perguntar-me-ão depois,

queres ir afinal para onde?

Direi que preciso de ir para qualquer lugar,

que sinto que não estou em lugar algum

Direi que pairar não é estar, que estar silêncio

Se me perguntarem se eu quero ir,

direi que é a urgência maior

Não estar aqui e mesmo estando

saber que não existe para onde ir

Esse lugar que buscas, está dentro de ti,

não é possível fazer dele um lugar para ir

Não se fica nele, ficar nele é continuar

a querer ir, a querer encontrar

Passar por ele, conviver com ele

para não sofrer, continuar a querer ir

Estranho afã, o querer ir

Pulsão líquida que se evapora

e de novo se faz líquida, inquieta

Querer ir afinal para onde?

Pertencer ao não espaço

2020-02-13T09:41:00.000+00:00

A ponte de Heráclito - René Magritte, 1935

Não pertenço a lado nenhum,
não pertenço lá, não pertenço cá
Nasci lá, cresci lá, no tempo em que
o que era lá, era aqui também
Lá era uma parte daqui,
mas não era aqui,
era uma mistura do que era lá
com o que chegava daqui
No fim da mistura, lá, sobrou só o lá
e eu não sou só de lá,
eu não sinto só o lá,
então vim para aqui, onde nunca houve mistura
onde falta o lá, aqui, só está o aqui
Também não sinto o aqui,
nunca pertenci só aqui, também sou de lá
Será que sou sem lugar?
Será que alguém pertence a algum lugar
ou é tudo uma questão da argila de que somos feitos?
Será que temos uma ideia errada do que é ser?
Ser é o quê afinal?

Nasci lá sob o regime daqui,
cresci e fiz-me homem,
o regime acabou, lá e aqui
A realidade lá, transformou-se numa coisa,
que não tem nada a ver com o que fui,
nem com o que sou
Cansei-me e vim ver o outro lado,
o aqui, onde tudo começou,
e o aqui, também não tem nada a ver comigo,
é só o aqui, não tem nada de lá, nunca teve
Quando éramos lá e aqui,
inseridos numa realidade diferente,
éramos uma mistura e nela fiz-me este que sou,
diferente dos de lá e dos de aqui
Hoje nem sou lá nem sou aqui, sou o quê então?

https://www.facebook.com/antoniomanna57/

Letras dispersas

2019-11-01T23:45:00.001+00:00

Simon Adjiashvili 1992

A vida inteira perseguimos simples quimeras,
as borboletas esquivam-se e a rede jogada enche-se de ar,
o garoto não desiste corre de rede alçada,
a borboleta dança suave num colorido elegante,

esvoaça por entre o chilrear do xirico e o verde da folhagem
some deixando o poema inacabado

Letras cristalizadas em palavras doces,
como o algodão que humedece a semente
oferecendo-lhe o sonho da vida

que germina no pulsar da seiva a flor que sente

As palavras ditas a palavra lavrada não diz,
grava sim os recantos indizíveis
que só os olhos conjugam,

nos arabescos entornados da alma
o solitário ato de ler o que não se pode dizer,
que nunca se poderá segurar,

que se esvairá como nuvens por entre os dedos,
caindo no alvoroço feito de silêncios

das letras quando se beijam

À flor da pele

2019-10-24T15:16:00.002+01:00

http://www.maryckennedy.com/about

Os dados misturam-se no agito das pulsões, nos sonhos

nas mãos como num vaso chocam uns contra os outros,
atirados com emoção soam a oco sobre a mesa,

rolam e gravam num desenho irrepetível o acaso

Ah! As palavras sacudidas na concha das mãos não são jogadas,

caminham pelos dedos,

uma, depois outra, todas, aninham-se no branco da mortalha,

sobre a mesa perfazem o poema,

não tem nome nem morada,

como se fora uma tatuagem das musas,

em cores à flor da pele

Os livros não têm caras

2019-10-23T20:53:00.019+01:00

The Passion of Creation by Leonid Pasternak

Os livros, o mundo interior de alguém,

pouco importa de onde brota esse rio de palavras,

não carece

Os livros são recipientes surreais e arrumam,

a dança e o sol, a história,

o gesto e pensamentos em voz alta

Os livros escondem mostrando,

a angústia e o anseio na forma, o delírio do autor,

as lágrimas silenciosas,

choradas vezes sem conta, repetidas

no papel manchado, rasuradas,

perdidas no mundo interior

sob o olhar crítico das musas

Os livros e quem os escreve não têm nada a ver,

como a chuva quando cai e é só a chuva que cai,

como o poema de regozijo e esperança,

abandonado na mesa do suicida,

não lhe pertence mais, não é mais quem o escreveu

Ouvir falar aquele que escreveu nada acrescenta,

altera sim a viagem interior de quem o leu,

humaniza o que antes era transcendente

Os livros dos que permaneceram no limbo da morte

serão sempre o livro e o autor num só, eternos

Os livros são intocáveis e os autores vivos não,

a obra e o autor serão sempre desconhecidos entre si

não vale a pena procurar neles a explicação

O poema é dono e senhor de si próprio,

não tem corpo que o sustenha,

precisa apenas de um feixe de luz para se dizer

Outono com Ella e Louis

2019-10-18T13:16:00.000+01:00

pintura de Leonid Afremov

Outono
uma folha amarelada tomba no ombro
resvala para o chão
um tapete de frutos podres
folhas e o cheiro da terra
O sol sorri ainda de peito alçado
o calor finge que ainda não se recolheu
no coração que bate feito savana
a planície vibra e irradia

No Outono
o sol vermelho tinge o pensamento
o aceno ao sul e às monções é instintivo
Parto o cálice da fantasia e inspiro o cair da tarde
com amor e gáudio
Outono
a noite nítida erigirá altares e cantaremos
à neblina e aos nevoeiros
Afinal não é a beleza a mais perfeita invenção dos olhos da alma?

Outono
quando as luzes se acendem
como numa paleta de cores
misturam-se à luz do dia
encenam então oscilações laranja pálido a desbotar
e nós
poderemos dançar a queda das folhas ou encurvar os ombros e continuar...

Outono

Pássaros há que solfejam as rimas do acasalamento
ninhos mais quentes, tempos de menos comer
Alegremo-nos
tem pássaros que fogem do frio do norte
o canto noturno do rouxinol
no silêncio perfeito da noite
a beleza do canto
desdiz o mito
do calor da savana mais a sul
Outono

Eleições mesmo?

2019-10-15T02:42:00.001+01:00

pintura de Pedro Mourana

Partem para elas como para uma corrida

sabemos que será tudo menos tal

Gastam a energia e o pouco dinheiro
fingindo que são sérios e dançamos todos
comemos e o carnaval é longo e oco
Como uma onda revolta as pessoas fluem
de lá para cá e de cá para lá, aos gritos,
excitados como as crianças quando no circo
os palhaços e os malabaristas os levam ao êxtase

Aqui o êxtase é feito de conspirações, promessas inverosímeis

as velhas trapaças com marionetes ainda funcionam

e o povo exulta, corre pelo areal, vai à loucura!

Do mais lerdo ao mais iluminado parece que todos
se prontificaram a assistir ao espetáculo sem guião,

o show de improviso onde rabiscos são traçados

neste bafiento esboço mal feito,

Com pés de barro eles querem ser endeusados, nus, vocês acreditam?
Tudo que começa mal normalmente acaba mal
ou então mal continuará até ao fim dos dias
À forma como temos sido tratados desde o inicio,

juntemos como num bolo o fermento destes últimos dias

feito de raiva, ódio, egoísmo e brutalidade
e fiquemos à espera que ele faça crescer a justiça

Esperarão em vão, como foi possível acreditarem?

Santa ingenuidade ou hipocrisia?

Não, não, os próximos dias serão amargos,
quero eu que no fim, quando tudo tiver terminado,
que o caminho seja outro que não este tão sofrido
Que a luz rompa definitivamente os corações endurecidos

ou que nós rompamos com os corações endurecidos
e consigamos para nós o trato a que temos direito
Poderemos então olharmo-nos ao espelho e sorrir

sem vergonha e com a dignidade conquistada

com a coragem que se adquire quando a injustiça,
a subjugação e a mortal indignação nos são infligidas durante anos
Não vai ser um parto fácil não, mas a criança vai nascer!

Sonhar é só o que me sobra, mesmo

sem saber o que será depois, sonho o fim da infâmia!

O cometa d'oiro

2019-10-08T01:45:00.000+01:00

Palavras que sorriem comigo

dizem o amor e brilham

nelas estrelas cadentes nascem

safiras tremeluzem num encanto musical

dedilham arabescos filigranas de oiro

O amor em palavras mil vezes dito e desdito
quando sentido por dentro do poema chora sorrindo
levanta as mãos aos céus onde no firmamento cisca
numa estrela o momento
A palavra amor e o amor se entrelaçaram são um só
o abraço também acontece nos corações
que batem em uníssono graves
na pulsão do sangue nos sentidos

Amor num mar sereno de marés vivas

mãos dadas telepáticas a palavra calada

sem promessas nem juras

ficam os olhos da alma no céu o suspiro mais profundo

no beijo que cintila e adoça o mel

O cometa risca a ardósia da noite em oiro

gira flamejante vertiginoso

iça o amor e espreita

embevecido a eternidade

Por agora...

2018-12-10T11:47:00.005+00:00

O Melomaníako blog por agora vai fazer uma pausa. Não quer isto dizer que a sua actividade pára, não!
O Melomaníako continua activo no Facebook. São opções, simplesmente...
Visitem a página em:
https://www.facebook.com/antoniomanna57/

Gorillaz e a floresta petrificada

2018-07-23T01:50:00.001+01:00

Ao som de Gorillaz, um excerto de mais uma história a ser incluída no próximo livro de contos.

O som da água está agora bem próximo e a correr Tristão aproxima-se dum lago idílico de águas cristalinas. Mergulha a cabeça e bebe aos goles dessa água fresca. Olha à sua volta e vê uma pequena e fina queda de água que alimenta este pequeno lago. Num recanto deste lago e fora de todo o contexto descrito, um montão de flores bravas do tamanho de rosas, de cor vermelha e amarela, colorem a dualidade massiva dos cinzentos de pedra e do verde intenso.

Aproxima-se das flores e um perfume inebriante o envolve. Inala o perfume diretamente dum botão amarelo e enquanto o faz vê por trás das flores e quase junto ao lago, o vulto de uma rapariga estranhamente queda. Caminha ao seu encontro e estaca ainda a uma certa distância. A rapariga está coberta com andrajos e por trepadeiras finas e cheias de flores brancas minúsculas. O que deveria ter sido uma túnica é agora um apanhado de fiapos velhos e descoloridos de tecido.

Nos pés da rapariga, uns pedaços de couro carcomido pelo tempo que parecem ter sido umas sandálias. Ela está junto a uma ramada baixa de uma árvore diferente das que a rodeiam, esta é uma árvore real. Tem a mão na boca, esboçava o gesto de levar algo à boca, o instante petrificou. Os olhos ficaram abertos. A boca entreaberta. A cor da sua pele é acinzentada. Esta rapariga está petrificada como o resto da floresta.

Bebi do Zambeze ao som do Rappa !

2018-04-06T15:57:00.000+01:00

Bebi do Zambeze

A escrita de António Manna remete-nos enquanto leitores para universos e memórias da cultura africana. Ao longo de quatro contos, onde a realidade e a fantasia se entrecruzam, envoltos na presença de uma natureza encantada e atuante, são evidenciados temas como maldições, magias ancestrais, rituais e sofrimentos de amor.

Mas António Manna também aborda outro tipo de padecimentos, o de um povo que vive à mercê dos desígnios da guerra e da angustia da morte precoce, seja a que ocorre na savana, no asfalto da cidade ou na vontade do próprio, conforme nos conta em Memórias de uma Alma Errante «Morri duas vezes, primeiro de morte falsa e depois de morte real, e foi esta última que me transformou definitivamente numa alma errante.»

Este livro foi distinguido com a menção honrosa do Prémio INCM/Eugénio Lisboa 2017

À venda através do portal da Imprensa Nacional Casa da Moeda, Wook e na Livraria Bertrand:

https://www.incm.pt/portal/loja_detalhe.jsp?codigo=103294

https://www.wook.pt/livro/bebi-do-zambeze-antonio-manna/21716555

https://www.bertrand.pt/livro/bebi-do-zambeze-antonio-manna/21716555

Van Morrison the great !

2017-12-06T21:26:00.001+00:00

Fica cada vez menos habitual que os nossos velhos ídolos nos presenteiem com peças de arte, pois a criatividade nem sempre se mantém ao longo dos anos

Conversa de um sexagenário que curte a música com a mesma paixão com que por ela se apaixonou lá no inicio de mim mas, com a leveza e o refinado paladar de quem já ouviu várias décadas de boa música e exige mais, muito mais dos criadores...

Van Morrison no alto dos seus 72 anos é um dos raros criadores que faz música ao mesmo tempo que respira, e não faz música má faz só e apenas boa música...

Ouvi pela primeira vez Van Morrison em 1975 na cidade da Beira o famoso álbum " Hard Nose the Highway " e foi amor à primeira vista e para toda a vida.

Em 2017 lançou dois álbuns " Rock with the punches " e recentemente "Versátil", depois de em 2016 ter lançado uma preciosidade chamada "Keep me singing ".
Thank you Van Morrison !!

Uma improvável Menção Honrosa

2017-11-22T13:38:00.002+00:00

Pedro Pereira Lopes (Zambézia, 1987) é o vencedor da 1.ª edição do prémio Literário INCM/ Eugénio Lisboa.

O júri constituído pelo escritor moçambicano Ungulani Ba Ka Khosa, na qualidade de Presidente, por Teresa Manjate e Alexandra Pinho, deliberou, por unanimidade, atribuir o prémio de prosa literária INCM/Eugénio Lisboa ao texto “gente grave”, da autoria de Pedro Pereira Lopes, e uma menção honrosa a “Bebi do Zambeze”, de António Manna.

A atribuição do Prémio Literário INCM/Eugénio Lisboa a “gente grave” deve-se, segundo o júri, ao facto de o autor explorar um género pouco trabalhado em Moçambique e de combinar o policial e o fantástico. O júri sublinhou, também, a correção, coerência e coesão linguística da obra da autoria de Pereira Lopes. Por seu turno, a atribuição de menção honrosa a “Bebi do Zambeze” deve-se à riqueza do imaginário explorado pelo autor.

"Bebi do Zambeze", são quatro contos que foram escritos durante as longas noites de turno nesta Central da Barragem de Cahora Bassa nos finais da década de 80.

Estiveram guardados conjuntamente com um imenso espólio de outros escritos durante cerca de 30 anos.

Cheguei este ano aos 60 anos de idade e decidi que iria experimentar mostrar alguns destes trabalhos e surpresa, afinal até

que não são assim tão ruins.

Estou feliz, tenho a sensação impossível de ter dado à luz, é uma felicidade sem palavras que a possa descrever.

O livro será publicado em Fevereiro e espero usar o resto do empoeirado e amarelado espólio manuscrito e também dactilografado num futuro bem próximo.

O amor de Sumbi

2017-09-23T17:04:00.004+01:00

jasmim do oriente

Essa leveza flui naturalmente quando as almas sorriem.
Às flores basta-lhes a cacimba da noite para de dia, exuberantes, perfumarem
em coloridos tons florais, os passos dos que se amam.

Emocionados, de mãos dadas acariciam com as pontas dos dedos
os corações que se aconchegam .
Aureolados de uma plenitude macia e doce,
como o prazer terno que se sente ao afagar um pelo macio demais,
os olhos sorvem o amor dos olhos nos olhos que se tocam, telepáticos...

Lânguidos movimentos que se querem perpétuos, nesse escorrer do mel pelos

lábios que se beijam, dessas almas que se tocam com uma delicadeza titubeante que só o desejo interrompe na sua urgência de arder...

Como é bom sorrir por dentro, gritar para o mundo ouvir que não se é mais triste não,

que afinal, mesmo tardando o amor verdadeiro chega e faz nascer em mim uma vontade louca de poetizar....

Escrever o que não é angústia, é um desafio do coração que já não é e não quer mais ser triste.

A paixão pelas palavras não morreu quando fiquei feliz, preciso saber se elas terão sabor e texturas doces na mesma dimensão em que já foram amargor, desilusão e lágrimas...

Nine Inch Nails e Shelley

2017-08-16T01:48:00.001+01:00

Ozymandis

Eu encontrei um viajante de uma terra antiga

Que disse:—Duas gigantescas pernas de pedra sem torso

Erguem-se no deserto. Perto delas na areia,

Meio afundada, jaz um rosto partido, cuja expressão

E lábios franzidos e escárnio de frieza no comando

Dizem que seu escultor bem aquelas paixões leu

Que ainda sobrevivem, estampadas nessas partes sem vida,

A mão que os zombava e o coração que os alimentava.

E no pedestal estas palavras aparecem:

"Meu nome é Ozymandias, rei dos reis:

Contemplem minhas obras, ó poderosos, e desesperai-vos!"

Nada resta: junto à decadência

Das ruínas colossais, ilimitadas e nuas

As areias solitárias e inacabáveis estendem-se à distância.

Shelley

Florbela Espanca por aqui...

2017-06-05T00:48:00.001+01:00

Inconstância

Procurei o amor que me mentiu.
Pedi à Vida mais do que ela dava.
Eterna sonhadora edificava
Meu castelo de luz que me caiu!

Tanto clarão nas trevas refulgiu,
E tanto beijo a boca me queimava!
E era o sol que os longes deslumbrava
Igual a tanto sol que me fugiu!

Passei a vida a amar e a esquecer...
Um sol a apagar-se e outro a acender
Nas brumas dos atalhos por onde ando...

E este amor que assim me vai fugindo
É igual a outro amor que vai surgindo,
Que há de partir também... nem eu sei quando...

Em Busca do Amor

O meu Destino disse-me a chorar:
“Pela estrada da Vida vai andando,
E, aos que vires passar, interrogando
Acerca do Amor, que hás-de encontrar.”

Fui pela estrada a rir e a cantar,
As contas do meu sonho desfilando ...
E noite e dia, à chuva e ao luar,
Fui sempre caminhando e perguntando ...

Mesmo a um velho eu perguntei: “Velhinho,
Viste o Amor acaso em teu caminho?”
E o velho estremeceu ... olhou ... e riu ...

Agora pela estrada, já cansados,
Voltam todos pra trás desanimados ...
E eu paro a murmurar: “Ninguém o viu! ...”

Volúpia

No divino impudor da mocidade,
Nesse êxtase pagão que vence a sorte,
Num frêmito vibrante de ansiedade,
Dou-te o meu corpo prometido à morte!

A sombra entre a mentira e a verdade...
A nuvem que arrastou o vento norte...
- Meu corpo! Trago nele um vinho forte:
Meus beijos de volúpia e de maldade!

Trago dálias vermelhas no regaço...
São os dedos do sol quando te abraço,
Cravados no teu peito como lanças!

E do meu corpo os leves arabescos
Vão-te envolvendo em círculos dantescos
Felinamente, em voluptuosas danças...

Que Importa?...

Eu era a desdenhosa, a indif'rente.
Nunca sentira em mim o coração
Bater em violências de paixão
Como bate no peito à outra gente.

Agora, olhas-me tu altivamente,
Sem sombra de Desejo ou de emoção,
Enquanto a asa loira da ilusão
Dentro em mim se desdobra a um sol nascente.

Minh'alma, a pedra, transformou-se em fonte;
Como nascida em carinhoso monte
Toda ela é riso, e é frescura, e graça!

Nela refresca a boca um só instante...
Que importa?... Se o cansado viandante
Bebe em todas as fontes... quando passa?...

Dizer nada... music by Gary Clark Jr.

2017-05-12T00:23:00.000+01:00

Quando a inquietude te assola sabes bem que ela não te assola merda nenhuma.

A inquietude é simplesmente um estado da alma que é provocado por nós próprios, pelas escolhas que temos sempre de fazer.

Viver é uma sucessão de escolhas que vamos fazendo e no meio delas surgem inquietações que são absolutamente inerentes ao estado que antecede, durante e depois da escolha.
As escolhas que fazemos nunca são feitas cientificamente mas sim humanamente e logo baseadas na trilogia razão, coração e intuição.

O que queremos é o oposto da inquietação e é esse anseio de tranquilidade, paz e equilíbrio que está dependente das escolhas que façamos, dos dados que lançamos.

A inquietação para muitos é o sal que tempera a vida mas para outros é dor e incerteza constante.

Como fazer então? Não existem manuais, apenas a vida vivida para sabermos se as escolhas foram as acertadas ou não.

O resto é só a história que cada um escreve, que vai escrevendo saltitando de escolha em escolha.

Escolher bem para mim pode ser escolher mal aos olhos do outro.

Ser inquieto ou não, passa pela maneira como cada um sente em relação ao ter de escolher, passa pela importância que se dá ao dar certo e ao dar errado.
Como se ouve por ai, o que nos está reservado ninguém nos tira.
Que a inquietude se demore mais pelo lado lúdico e poético que ela tem.
A condição humana é um mistério, inexplicável e maravilhoso!

O muro - música de Jack Savoretti

2017-02-06T12:24:00.000+00:00

O desencantado vivia numa casa simples sem dono faziam já cinco anos. Encostada ao seu terreno tinha uma propriedade toda murada cujo proprietário não deixava que se percebesse o que se passava lá dentro. O vizinho vivia isolado e de forma meio dúbia, incomunicável, nunca deixou transparecer qualquer vontade de se abrir a um relacionamento saudável mesmo com a insistência do desencantado em querer criar laços de boa vizinhança.

O muro alto não permitia que o desencantado visse o que acontecia do outro lado no terreno vizinho.

Eis que de um dia para o outro o som de água a correr incessantemente e que ele ouvia, fê-lo pensar numa nascente de águas cristalinas mas o cheiro que pairava no ar desfazia esta imagem. O cheiro putrefato fazia-o perceber que a água que corria era fétida, malcheirosa, corrosiva o que denunciava uma sujidade latente mesmo ali ao seu lado.

O muro da aparência que nada deixava ver permitia imaginar ser a água pura duma nascente.

O perigo fazia-se sentir. O facto de não saber a proveniência destes fluidos era desesperante e assustador.

Decidido a desvendar este mistério e à revelia do vizinho muniu-se dum martelo e de um escopro e tentou abrir um buraco no muro. Queria ver que água era aquela . Esforço em vão, apesar de húmido o muro era duro e impenetrável. As pancadas fortes apenas conseguiram esfarelar um pouco o cimento. O muro era inviolável.

Reflectindo sobre a situação chegou à conclusão que só tinha duas hipóteses:

Continuar incansavelmente e obstinado a insistir na abertura de um buraco para perceber o que era aquela água malcheirosa ou partir para outro lugar. Tentar saber da boca do vizinho estava fora de questão pois era sabido que ele era dissimulado e pouco transparente. Não valia a pena permanecer num lugar assim sem saber o que se passava do outro lado, sabendo do perigo da água que corria e que poderia fazer enfraquecer as fundações do muro. O som da água a correr soava dentro dos seus ouvidos de forma ininterrupta e o avisava que mais valia abandonar o seu lugar, a sua casa, a sua vida ali, antes que o muro por influência da água desmoronasse sobre a sua casa pondo em perigo a sua própria vida.Tinha de escolher....

De que valem as palavras de bem querer , as juras de amor, as promessas de respeito quando as ações, as atitudes não refletem estas ?

Olhos grandes e imperscrutáveis, que segredos guardam quando os corpos se entregam totalmente no fogo da paixão?

Que mentiras se constroem quando se esconde a essência do ser e se mostra outro ser que se sente e se percebe ser falso?

Será que esses seres levianos acreditam que é possível esconder aquilo que eles mesmo não conseguem controlar e que é por demais evidente?

Não entendem eles que é transparente esse seu jeito de ser e agir?

Para quê querer parecer ser o que eles sabem que não são e nunca serão?

Que medos levam tais criaturas sem escrúpulos a sacrificar os outros para se esconderem deles próprios?

Criaturas egoistas, focadas no seu umbigo, incapazes de amar a não ser a si próprios e de uma forma doentia!

Vampiros que sugam o sentir, a alma e o resto que sobrar do infeliz que por eles se encantar!

Que passado terão tido estes seres tão estranhos, que traumas de infância, da adolescência ou mesmo de relações anteriores carregarão estes infelizes?

Coitados dos que assim são, acabarão sós e infelizes e acusando o mundo da sua desventura !

Insaciáveis, é a palavra que melhor define esta espécie humana desvalida. Incapazes de se dar, tudo fazem para chamar a atenção a qualquer preço para depois alimentarem a sua sofreguidão narcisista.

Foge infeliz logo que te apercebas que estás nas mãos destes manipuladores dissimulados !

Amar sem reciprocidade é como ter sede e beber água do mar.

Amar de verdade diz-se ser sem nada querer em troca . Esse amar é sobrenatural quase diria masoquista!

Humanos que somos quando amamos queremos ser amados. A alternativa caso tal não aconteça é ficar só com o nosso amor próprio que nos basta. O amor de outrem é para somar e não para subtrair!

Aquele que ama e sente não ser amado a continuar numa relação assim condena-se a vis penas !

Só quem está cego da alma aceita tais tratos, só quem não se ama se entrega a tais falsos encantos.

Triste existir o daquele que tudo faz para pautar a sua existência na verdade e na transparência quando enredado nas teias do omisso, da falsidade, da falta de caráter, tudo em prole dum amor que não existe a não ser na sua alma apaixonada e cega...

Depois de carpir o amor próprio ferido, depois de assimilado o fracasso, a desilusão, o desencanto, segue-se o luto redentor!

Sobra o eu, o intocável núcleo da alma!
Trata de ti, lambe as feridas e espera que as mazelas sarem...
O tempo tudo cura, tudo cicatriza, é uma questão de deixar ir e perdoar perdoando-se.
Quando tudo já estiver arrumado e o coração recuperado é seguir em frente.

Respira fundo, levanta a cabeça e podes ter a certeza que nem o horizonte será o limite.

Mais forte, mais sábio e acreditando sempre no amor é certo que amarás de novo !

Chegou a hora de deixar ir...

2017-01-15T14:05:00.001+00:00

Terminou 2016 e nada melhor que uma boa purga na nossa vida.
Mal de nós se não tivermos a coragem de deixar para trás aquilo que não nos deixa evoluir, mesmo dentro de nós temos nossos lixos que devem ser deixados para trás.
Este é o ano de entrada nos sixties, daqui para a frente o tempo urge e urge ser feliz, estar em paz e amar verdadeiramente !
Entremos então na dança de 2017!

É tempo de deixar ir:

Quando seus pensamentos vão para as memórias mais do que para o presente.

Quando a situação lhe causa mais dor do que alegria.

Quando você espera, tem esperança e defende que a pessoa, lugar ou situação mude.

Quando você se torna complacente, entediado ou ressentido.

Quando o comportamento persiste mesmo que você tenha tentado corrigi-lo.

Quando você se sente sozinho, inaudito ou desrespeitado.

Quando a situação o impede de crescer e ser quem você quer ser.

Quando você fica à espera com expectativa de que as coisas melhorem.

Quando você fica triste mais do que ri e do que ama.

Quando você se sente exausto emocionalmente, espiritual e fisicamente.

Quando você perde a sua paixão e alegria.

Quando as suas crenças e os seus valores mudaram e você não é mais você.

Quando você pára de se divertir.

Quando você teme que isto é o melhor que será.

Quando você força um sorriso para mascarar a tristeza.

Quando você deixa de ser quem você é e pára de sonhar.

Quando você segura a situação por medo do desconhecido.

Quando você sente que está a segurar algo que deve deixar ir.

Quando o pensamento de se livrar da situação se expande dentro de si.

Quando você acredita em uma vida melhor para si
adaptado de Shannon Kaiser