MICRORRELATOS DE UNA INDI POP

Se acerca el viento; camino, me queda menos, hasta el verano

2023-03-20T03:55:00.006-07:00

Entre capa y espada.

Finura,

donde la figura es noble holgura,

se desnuda frente a la afrenta

desde un paisaje en vereda,

caminante portando una rosa.

Si lo afronto

cual caballo roncel monto,

cabalgando junto a Maddy Prior,

hermano Folk,

hermana Luna.

La diablura cometida fue querer

la mala espina pero ya se fue.

Dejé tal cardo en guardarropía

y me fuí con el clavel

que no pincha al descuido.

Aquí, los únicos rumores son del mar

y de Bach,

con Air resonando en medio del aire vacuo

que se vuelve felicidad

cuando mi alma visita mi corazón.

Sola no estoy,

en cerrando el portón,

mis hadas, libros, ordenador.

El camino siempre está quedo

en los dias raros de viento ajeno

pero siempre abierto al saludo

del sultán educado.

Cantos post-renacentistas

en un cielo acotado,

Paterna a la vista,

el río a un lado,

esperando al verano.

Ya se acerca

con el baño en promesa

en medio de una delicia que no cesa

en mi casi plena solitud.

MADRE, DESDE NOSTROMO, RESPONDE.

2023-03-19T08:38:00.003-07:00

La noche creó un reflejo gradiente dejándose llevar por la Luna en traje de fiesta, luciendo palmito pues había eclipse; yo me dejé llevar por la cuadratura del círculo y por aquellas falacias bonitas que te sacan los colores en un cumpleaños lleno de payasos y animadores culturales que te regalan rosas rojas y te las depositan en mano visto en una pantalla panorámica grandísima. Creé un camposanto y las guirnaldas eran rojas y rosas, amarillas, verdes, lilas y el color del arcoiris entero, para celebrar los juegos florales medievales aplicados a la modernidad radiante. Todos llevaban trajes espaciales, solo habíamos salido al patio un momento con los tubos de oxígeno rodeando la nuestra tráquea y haciéndonos subir y bajar el diafragma entre nebulosas y cariótidas, estrellas fugaces y otros elementos etéreos. Nos tomamos en un momento la tableta hipercalórica enriquecida de proteína artificial para la merienda. Justo al cantar el cumpleaños feliz a Nacho nos metimos pa dentro. Cada uno a su cuadro de mandos. -Si, capitán. Nos acercamos a un agujero negro, lo sortearemos, no hay cuidado. -Lo recuerdo. La hibernación comienza mañana hasta llegar a Andrómeda. ¡Suerte, muchachos! ¡Suerte! -gritaron al unísono. La nave comercial Nostromo siguió su marcha sin reparar en lo que iba a suceder en un planeta inhóspito. Grrr. Aquel maldito androide había cambiado el rumbo de la nave sin que nadie se apercibiese.

Historia aforísticas.

2022-04-27T08:27:00.008-07:00

Sucedáneo no es lo mismo que sustituto, haz aquello en lo que detectes a esencia, lo auténtico está en el corazón.

-Corazón y razón, no son antítesis, necesariamente. pues son dos conceptos que pueden llegar a entenderse según el contexto y en función del argumento. Porcentualmente medibles, todo depende del cristal con el que se mire.

-Y bajó hacia la orilla y entonces vió el horizonte, desde el horizonte ni se podía ver el horizonte ni tampoco la orilla, pendiente de avanzar hacia ningún lado definido. Caminó y se mojó lo pies, poco a poco, se adentró, contemplando la profundidad y pudo ser prudente a la hora de nadar hacia el horizonte sabiendo que tan solo era una línea divisoria fruto de la percepción visual. Muchas veces, la realidad se encuentra en lo que ves objetivamente.

-El mar estaba enfurecido, las olas bravuconeaban al son del viento en forma de ciclón. Ese día no salió afuera. Buena oportunidad para adentrarse en su vida interior, muy prolija y oportuna para días con turbulencias. Lectura y Netflix.

-Y partió el pan en dos y les dijo a su grupo de amigos: "Es la oportunidad perfecta para probar los antiguos bocatas con azúcar" de cuando éramos pequeños. Todos le felicitaron. No habían hecho la compra el día anterior y faltaban víveres. Pero un sucedáneo es un sucedáneo, no un sustituto, como el chocolate, demasiado cotidiano hoy en día. Y luego, la casa se llenó de anécdotas del pasado con historias con las que pasar un buen rato.

-Cogieron el equipo entero de natación: un sencillo gorro, gafas, traje de baño, chanclas. La playa del Perelló en Valencia estaba demasiado revuelta.

-Al día siguiente, con el tiempo apaciguado, pasearon por la orilla. Sin embargo, comieron un bocata de calamares. Nadie dijo que todos los días son iguales.

-Y partió el pan en dos y él no comió pan. Sino sandwuich con jamón. Una excelente oportunidad para ser amable con los demás y darles de lo que él mismo se privaba. Le nombraron el mejor anfitrión de la fiesta. El día de su cumple, meses después, todos se acordaban y le pagaron una ronda de cerveza y bocadillo de calamares.

-Desde el barco de vela, pudieron contemplar un día propicio el horizonte en verdaderas condiciones de seguridad. En la playa, hoy, había socorristas. Tras valorar la situación, de conjunto, habían tomado una buena decisión y no se quedaron detrás de la ventana viendo caer, con nostalgia, las gotas de lluvia, como otras veces.

-El día que no pudieron alquilar un barco de vela, nadaron y nadaron y nadaron. Cerca de la orilla.

-Habían sido capaces todo el año de aunar razón y corazón, como dos emulgentes auténticos, de energía y afecto, siempre pensando primero en los demás que en ellos mismos. Ese grupo de amigos duró toda una vida de avatares y de placeres.

Fin

Un poema de amor epistolar muy antiguo

2022-04-23T12:50:00.000-07:00

Poesía antigua le remito,

por aquellas de sus diligencias,

en las postrimerías de este prerrenacimiento,

vuesa merced,

tenga a bien de recibir esta dádiva dadivosa,

a cada cual siguiente, más hermosa.

Obtenga una flor, que tenga presencia de rosa,

para las exequias de su sior,

pues presto me atengo, con pundonor,

a mostrar mis condolencias

en esta lacra del siglo XIV,

donde no hay cuita ni en la mismísima corte.

Todo pasa y todo queda,

mi bella doncella.

La cura proviene de mi roncel,

escapemos a Florencia,

donde emanan libres aun de su sarnosa presencia,

la de la parca y el castigo,

la del látigo y el flagelo,

la de sonadas obras de arte renacido

que son denostadas por los aun vivos.

Desde donde embarcaremos a Génova,

actualmente en guerra.

Pero nos libraremos, dios lo procure,

de aqueste mal endémico.

Señora, dama vergel de mis deseos,

apúreme estas chanzas de proscrito,

y no me tome enserio si no es en celada,

tan solo soy un mendigo

que le sirvió en la cortesanía.

Mis penurias son las conjuntas

si se tercia,

pues ahora todos mueren por los sucios caminos.

O, mi preciada dama de la realeza,

no tema mi fortaleza,

en tanto en cuanto no hay impostura ni deseo.

Únicamemte amor etéreo y mucho atrevimiento,

de aqueste siervo de la gleba

que sus tierras de su ama cuidó con arrojo y manos callosas.

LLenas de sangre y edemas.

Su majestad, escoja,

donde no haya mucho donde escoger,

pues en la mortandad

no existe la diferencia,

ni el placer,

ni la terna, ni la bondad,

ni la riqueza ni la pobreza,

ni la finura ni la diablura,

cumpliendo con las exequias,

como le reiteraba, muy taimado y afligido por su amado difunto esposo.

Enterrado en una fosa común.

En las caballerizas la espero,

con el mejor caballo de casta y puro.

Estime la misiva que otro criado le envía.

Mas, no apresure el paso,

la guardia me espía.

Compadézcase de mí si me apresan,

si bien, no sé si será mejor

la libre elección,

o la peste.

Mal menor, la Inquisición,

pues aquestos malévolos disonantes

también saltan endemoniados por las llagas

y el pus desangelado

bailando sin quererlo la danza prohibida

de La Santa Compaña.

Con todo candor de amante cortés.

se despide de vos,

Andrés,

hijo de palafrenero y de nodriza de un su hijo de vos,

el pequeño Simón que en paz descanse.

A las ocho la espero, sin ambages.

Mi malaje es mi aflicción

por si el descarte reina en el reino de la desgracia,

en el interior lúgubre de una corte desleal huida en desbandada.

Solo quedamos usted y yo.

No me rechace en balaustrada,

soy capaz de matar por defender su ilustre figura,

leal, noble y pulcra.

sin ni siquiera desdeñar un puñado de maravedíes.

Su fiel siervo durante treinta años.

"Andrés Guzmán y Velarde, el segador".

Aforismo modificado

2021-07-20T09:05:00.003-07:00

"Haz el bien y no mires a quien, pero, eso sí, si te encuentras con una o varias personas tóxicas, aléjate lo más que puedas en la medida de tus positivas posibilidades y sin entrar al trapo de sus prácticas"

Aforismo personal

2021-07-09T00:37:00.004-07:00

La vida si plena doblemente buena - aforismo personal

Tres breves micros

2021-06-19T10:43:00.007-07:00

-El reloj había llegado tarde a su propia hora, pues marcaba un minuto de atraso. Comprendió entonces, con absoluta resignación, que no era el poseedor del tiempo. Eso lo dejaría para los científicos, en todo caso, para los filósofos matemáticos presocráticos. Se rindió, y debido al enorme disgusto, sus manecillas se colapsaron, dejando de funcionar. Se paró.

-La anciana costurera estaba tejiendo un mantel con unos conocidísimos dibujos en forma de aristas, en total cinco puntas despuntaban de cada centro geométrico, separándose en grupos iguales y marcando los bordes de la tela. Fue entonces, cuando mirando al firmamento se dió cuenta de que las estrellas en su cénit, habían conformado un escenario similar guardando los mismos trazos que el dibujo del mantel. Estaba tan contenta que esa noche durmió como los ángeles, enmedio de la constelación.

-El trigo le dijo a la levadura, al agua, a la sal y a la harina, que siempre serían amigos y que todos juntos estarían más buenos que el pan.

Homeostático día

2021-02-27T05:57:00.003-08:00

El tiempo era propicio. Total y absolutamente. De facto, las nubes ese día iban a estar tranquilas y con su color y contorno habitual, máxime cuando el hombre del tiempo había vaticinado un día espléndido, refiriéndose también al sol y al viento, pero claro, dicho con un lenguaje científico, como todo código de comunicación hecho para ser transmitido, que hace mención de la ciclogénesis y de los fenómenos atmosféricos.

Rubén, nombre bíblico, para más señas, se encontraba poseído por la visualidad de su montón o haz de ropa, sucia, para mayor información. Lo verdaderamente sorprendente era, en realidad, el tiempo cronológico precedido. Para más inri, también la única actividad conocida desde el momento de su despertar. De modo que, todo lo que había hecho desde ese mismo instante en que abrió lo ojos, no había sido otra cosa que mirar y admirar con la vista retenida al bodegón vivo de camisetas, ropa interior, toallas, sábanas, pantalones, etc, que tenía a su lateral derecho, misma altura simétrica, bueno casi, que su cama. Pero situado al fondo de la pared, junto a un grabado en madera de un antiguo colega, regalo post-mortem.

Todavía no se explicaba cómo no había ido todavía a la tienda en cuestión para adquirir un cubículo adecuado donde guardar la ropa destinada a la lavadora. Ese día era domingo, con lo cual, no tardó mucho en darse cuenta de que disponía del único día libre de la semana, lógico, cualquiera no iba a acordarse. Sin embargo, le chocó sobremanera que fuese un pensamiento que le había venido de súbito, es decir, estaba convencido de que jamás había pensado tal cosa, quizá porque lo tenía asumido o bien interiorizado. Así que, sin saber por qué había tomado esa decisión, diríase que automática, estaba allí, un buen rato ya. Pensando en la ropa. Diez minutos de reloj. Alternando otras cogniciones autmáticas de vez en cuando, recuerdos, sobre todo. Estaba tan cansado de una semana frenética que aprovechó la coyuntura. Si bien, no acababa de decidirse a la hora de ejecutar una acción coordinada.

Recordó que, de forma canónica, solía empezar el día con un buen vaso de café con leche. O sea, que de la cama se trasladaba automáticamente a la cocina, casi por inercia, cada mañana. Y sin ser consciente hacía el café. Le gustaba recién hecho, la cafeína no perdía su principio activo ni se degradaba su composición puesto que, otras veces, había recurrido al termo la noche anterior.

Miró a su compañera, una osa de peluche con la que dormía en cada uno de sus cénits noctámbulos. Como cuando era pequeño y su mamá no podía contarle un cuento porque aun tenía que poner dos lavadoras antes de acostarse pues tenía que levantarse muy temprano para ir a la fábrica textil donde trabajaba. Apenas recordaba a Luis, su padre, solamente unos atisbos suaves, unos remaches de gesticulación aquí y allá, unos rasgos fenotípicos bastante comunes pero difusos, el cuerpo creía recordar que era el propio de una complexión estándar, ni muy grueso ni demasiado delgado. Y poco más. Murió recién cumplidos sus cinco años. No tenía hermanos, por lo que no tardaron en adjudicarle la etiqueta.

De repente, su vista giró un momento a su izquierda. La puerta se cerró por la corriente de aire procedente de un patio interior que había después de atravesar la cocina, justo donde estaba la lavadora. Y se preguntó otra cosa. Cómo era posible que tuviera la ropa sucia en su habitación. La respuesta fue inmediata, trayectoria unilateral, directa. Vivía en un piso compartido. Con dos personas más. Poco a poco el puzle iba reconstruyéndose, no había más que observar su estampa, tendido encima de la cama, intentando espabilarse pero atrapado en una simple contemplación: un montón de ropa destinada a ser lavada ese mismo día.

¡Ay que ver! Quizá lo único que quería era relajarse y dejar que su cerebro rememorara hechos ya acontencidos. Toda la semana había querido poner el artefacto en funcionamiento y no había habido forma. Hoy era el día perfecto.

Definitivamente, el sueño de Morfeo y sus singularidades posteriores, en los momentos en que ya se considera vigilia incipiente, todavía con la presencia de ciertas omnubilaciones, había terminado ya con sus objetivos. Se incorporó y como un cuadro pictórico determinista, alegórico quizá, muy renacentista a la par que bucólico, apareció en escena el perri de todos, Mistico. Un cánido bien adiestrado que no iba a destrozar nada, se abalanzó sobre uno de sus amos para ser cogido en brazos y lamerle la cara.

Tras los arrumacos, lo depositó en el suelo y el animalico, como en un condicionamiento reflejo repetitivo, marchó otra vez al jardín comunitario a perseguir saltamontes. Otra vez el mismo dejà vu de siempre. Le restó importancia, como era habitual.

Al cabo de cinco minutos, cuando se cumplían diez ya de su cautiverio cognitivo, volvió espantado y mojado de afuera, la mascota Místico.

Los pasos se achantaban por momentos; iba muy despacio, como sonámbulo, alardeando de haberse despertado, pero con la sonrisa contenida.

No entendía lo que ocurría en el exterior. Tenía que comprobarlo fehacientemente. La mueca de leve alegría, se tornó enseguida en una mezcolanza de furia, rabia, tristeza y resignación posterior.

Estaba lloviendo. Las gotas eran cada vez más lineales, no existía perceptivamente distancia entre una cadencia y otra. Pronto, se volvió todo gris cenizo, el cielo descargó con violencia su carga eléctrica, algún trueno incluido en el resonar diabólico de los elementos.

Comprendió entonces una frase que le solía remarcar su madre, cumpliendo el papel de consigna liberadora: -no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy.

Finalmente, recordó -y eso es lo que le enfureció más, si cabe- que nadie de los tres convivientes había comprado nunca un tendedero.

El hombre del saco dudó de sí mismo

2021-02-26T04:52:00.004-08:00

El hombre del saco dudó de sí mismo

Una mala educación psicopedagógica le había llevado a un triunfo inusitado. El éxito se le había subido a la cabeza, dicho sin complacencia.

Y esto viene a colación por lo que respecta al Halloween actual, aparte de desvirtuado su verdadero origen, asistíamos a la frenética viralidad de una información sesgada y un tanto peligrosa si la extrapolamos al ritual de lo cotidiano.

No solo los jóvenes participaban de una enconada mentira a la hora de rendir homenaje a los festejos. También los infantes reducían su campo emocional al tiempo que se les inculcaba un miedo un tanto remodelado por la cultura light. Es decir, pocos de ellos sabían verdaderamente quién era el hombre del saco del que nos hablaban las abuelas y los abuelos cuando nos contaban un cuento.

Por su parte, el genuino y diacrítico hombre del saco no había perdido, afortunadamente y del todo, su esencia, solo que, ciertamente, se había apercibido de que gozaba de una baja autoestima. A pesar de que sus acciones figurativas, literarias, cinematográficas seguían siendo, aun a día de hoy, relevantes. En España y en otros lugares del mundo todavía se le recordaba en Halloween o en el dia de las Animas. Todo sea dicho. De paso.

Los padres, que si asustaban menos a los nenes a través de su figura arquetípica, los nenes, que si preferían a otros personajes de moda en sustitución del folklore hispánico reflejado en él.

Así que decidió bajar al inframundo y cogerse unas pequeñitas vacaciones, a título de reposición, de salvaguarda y de seguridad respecto de su propia identidad. Resurgiría algún día como el Ave Fénix.

Asustaría más y más, mucho más. Formaría un ingente ejército de neurotizados, no solo de niños, sino conformado por gente de todas las edades y condición. Se expandiría más allá de Europa y de Hispanoamérica. Pronto le saldrían nuevos contratos artísticos en la tele y en el mundo de la farándula. Recorrería las mentes noctámbulas a lo largo del extrarradio internacional, cosechando, rutilante, la siembra de tantos siglos. Por fin.

Pero lo que son las cosas, durante su baja laboral conoció el amor. Una hembra-loba de mucho cuidado, femme fatale venida a menos. Y pronto se casarían para engendrar entrañables monstruitos a cada cual más locuaz y travieso, prácticamente una emulación de la familia Monster de la modernidad.

En otro orden de cosas, Erase una vez un chiquillo parlanchín que, postrado en su camita, escuchaba veleidosamente la expresiva voz de su abuelo. Lejos de interesarse por los cuentos de cómic de la Marvel o de la DC a los que tan acostumbrado estaba y que le producían hilaridad un tanto controlada para no hacer enfadar al yayo, una noche le preguntó perspicaz: -Abu, ¿sabías que el otro día soñé que venía hacia mí, persiguiéndome, un hombre horroroso, encorvado, que sujetaba una enorme bolsa de color marrón?

-Ah, viste al hombre del saco. Si quieres te comento algo sobre él.

-No hace falta abuelito, me visita todas las noches, cuando está oscuro y solo al alba desaparece. La profe me dijo que era simplemente un mito. Justamente, ese día, tocaba la clase de los mitos y leyendas populares de nuestra tierra y se lo confesé, no sin pasar un poco de corte.

El niño miró de soslayo hacia la puerta. Vió que ésta se abría repentinamente. Una mano arrugada penetró, con sigilo, en medio de la hendidura, hasta hacerlo después el resto del cuerpo.

El muchachín pegó un grito. Era su abuelita con un vaso de leche caliente con Colacao.

-Pero bueno, Isma, ¿quién creías que era que te has llevado un soponcio? Anda, tomate la leche que eres muy cansino, hasta tu abuelo se ha quedado frito.

Ismael, el pequeñín, soltó su último bostezo hacia las tres y cerró los ojos, con firme determinación, rendido por el sueño. Lejos de tranquilizarle, la modorra auspiciaba una concatenación de pesadillas duraderas. Los yayos se fueron yendo con parsimonia para no despertarle, esperando llevarlo al cole a la mañana siguiente, sin mayores traumas que el hecho de haber pasado los tres una auténtica media noche de terror, a través de narraciones simbólicas de costumbrista raigambre.

La noche había transcurrido con tormenta. La familia vivía en el campo. Habría, como mínimo, alrededor de treinta kilómetros por carretera secundaria hasta el pueblo más cercano. Precisamente, donde el niño asistía a las clases de cuarto de ESO del curso lectivo 2018-2019. En mitad de un invierno bastante frío e intempestivo.

El abuelito siempre ejercía de chófer, encargado de llevarlo al centro escolar, pues sus padres no podían por trabajo.

Sin embargo, cuando Anselmo fue a despertarle para llevarlo a la ducha y luego a desayunar sus cereales mojados en leche con Colacao, descubrió, con sorpresa que su nieto, probablemente, ya se había levantado. Por lo pronto, tampoco se esperaba contemplar con estupefacción, su pijama y las zapatillas vertidas por el suelo, en ilógico desorden.

Definitivamente soplaba viento del noroeste aquella mañana de búsqueda. Habían decidido ampliar el radio. Al cabo de un periodo de varias semanas, otros muchos habían desaparecido también, al igual que la primera supuesta víctima de rapto, Ismael.

Se dejaba llevar

2021-01-27T23:13:00.000-08:00

Se dejaba llevar por los cliches y los estereotipos y el tan de moda fenómeno llamado de la "POST-VERDAD". Pensó que para ser feminista debía de apoyar tangencialmente y únicamente el lenguaje inclusivo para explicar causas y consecuencias en un análisis lineal de las situaciones complejas y que versaban en casuísticas demasiado homogeneizadas, cuando, en ocasiones, se le presentaban tesituras y pareceres concretos así como alguna especificidad.

Creyó que era lógico atender al llamado de lo políticamente correcto, solo y únicamente, con el objetivo o finalidad de demostrar una verdad calcada de su psiquis y analogías personales, en el momento y lugar que se ajustaban más a su propia ideología partidista o hermética, dando lugar a recovecos no investigados y también al problema sesgado y reduccionista de la impredecibilidad, si no fuese por su gravedad, a la hora de no tener que ser tan solo una mera imposición de sus ideas frente a colectivos abiertos y circulares que no polarizaban dos posiciones exactas y milimétricas, como él solía dirimir, esto es, si no era negro era blanco y si había una gama de grises, cuidado con el gris-pizarra, demasiado complicado de resolver.

Por ello, en política, apoyaba una identidad sentimentalmente adquirida por la experiencia negativa en los hechos consumados referidos a la taxativa programática de negar otras alternativas viables que acogieran diferentes sentires y sensibilidades populares mayoritarias, que a su vez, demostraban pragmáticamente qué era lo que realmente le preocupaba a la gente.

Y pensaba que el progreso había llegado a su fin, con el tema de la máxima productividad repercutida en minorías empresariales y monopolistas, que no atañían a las necesidades reales de la ciudadania.

Verlo todo plano y monocorde no le ayudó en nada a dirigir satisfactoria y en modo resolutorio los prolegómenos situacionales y experienciales, lejos de apoyar legítimamente reivindicaciones justas de sus conciudadanos, lejos mucho más allá de ser capaz de recoger la diacrítica y la multidisciplinariedad a la hora de sojuzgar problemas no advertidos o sobrevenidos, de los que el presupuesto municipal ofrecía garantes solo para aquellas cuestiones que se ceñían a lo establecido por mandato y no conjuraba igualmente los males del mundo ni la realidad social reflejada en las vidas de la gente y de la hiperestructura económica y financiera.

Los estratos a nivel local, o municipalista, a nivel internacionalista versando con el multilateralismo europeo, a nivel autonómico y a nivel central, aunque fuese alcalde de un pueblo pequeño, no se tenían en cuenta tampoco en un sentido sectorial ni de dinámica de grupo, ni se diversificaban medidas en ámbitos diferentes y variopintos, tampoco tenía en cuenta a las minorías críticas e hiperescépticas, ni los resultados a escala, una vez hechos y consumadas las políticas no basadas en la equidad, el bien común, la solidaridad, la igualdad en todos las áreas de la vida social, económica y cultural, la libertad vinculada a la verdadera toma de decisiones libres, consensuadas y pormenorizadas a partir de reuniones y debates sobre los que extraer elementos en común para unificar luchas y reactivar demandas tan necesarias como pegadas al terreno coyuntural y en avance de futuro, estructurales.

Con lo cual, el alcalde, no fue reelegido, si bien, las partidas presupuestarias fueron también incumplidas y no aplicadas según las cuentas origen, es decir, a dónde iban a ser implantadas para por ejemplo reindustrializar, digitalizar, tener en cuenta a nivel territorial las posibles alianzas y a los agentes sociales exógenos a su propia idiosincrasia de sus postulados políticos, como si fuera el único capaz de garantizar el bienestar colectivo. Y lo único que consiguió fue empobrecer a toda su comarca, dejar una ingente deuda acumulada en el tiempo de su mandato, mucho menos resarcir la antigua, no escuchar a los habitantes de su municipio cuando le exigían respuestas inmediatas, no solo a medio o a largo plazo, y además, faltar a la verdad de todo su programa en la praxis.

Porque la propuesta, todo hay que decirlo, partió de su propia cabeza, como representación arquetípica acerca de ejecutar acciones siendo el único líder que iba a salvar el mundo. Al principio, resultaba tan adornada como atractiva en las formas todas sus conjeturas, jerarquizadas y todo, pero sin análisis ni cálculos previsibles, ni de mercado ni matemáticos, todo se quedó en agua de borrajas. Lo único que consiguió fue que se enriquecieran unos pocos de su entramado.

Y, claro, la gente se dió cuenta en seguida de que la mayor parte de los puntos del programa no solo fueron incumplidos sino que con toda probabilidad no se podrían haber cumplido jamás, pues no eran el reflejo de lo que ocurría a ciencia cierta en Vetustania.

No te fies de la primera impresión

2020-11-29T09:19:00.004-08:00

La nada no era nada parecido a lo que los habitantes de la Historia Interminable auspiciaron en un momento de debilidad imperial. Jamás se terminarían las historias subyacentes, todos los habitantes dormían hasta la espera de que el sol se pusiese de nuevo. Eso era todo. Menuda exageración, una princesa poseída por un cuadro de ansiedad que, aunque moderado, estuvo a punto de poner en jaque a todos los personajes y a la tesitura de desarrollo historicista del reino. La Vetusta Morla mira que lo avisaba: oid, que solo váis a dormir y luego despertaréis y todo volverá a ser como antes. Pero nada, Atreyu se tenía que poner nervioso y llamar a Bastián Baltasar Bux. El librero ni se lo imaginaba aunque poseía intuición. Y pensó: le doy el libro al muchacho y ellos se apañen. Asi sucedió.

La nada duraría aproximadamente ocho horas homologables a su parámetro espacio-tiempo.

Solo había que tener paciencia.

Literatura y espada

2020-11-13T08:42:00.002-08:00

Cuando dos cuerpos se encuentran

entrelazadas las mentes pensantes

que organizan su reencuentro

entre ramos y espigas,

solamente se aquietan las aguas

si se comprende la ilusión

que es transitar por la vida

sin ninguna condición.

Es también la amistad profunda

que proviene de un músculo latente,

la que confiere y da sin cheques en blanco,

sudando por el trabajo diario

entre mil cogniciones

y agravios.

Más no importan los infortunios

si consiguen estar juntos

reclamando lo que es del alma pura.

Los cuerpos estáticos

no son estatuas meramente edificadas

en edificios templados,

porque quien es prudente

jamás se llevará a engaño.

Así, los amigos de antaño

y los nuevos resilientes

se acomodan únicamente

en las gratas compañías,

de amor, trabajo e inteligente sensatez.

Nunca miran atrás

si no es para hacer un análisis diacrítico.

Y conseguir sortear

todos y cada uno de los avatares

de la vida.

Me lo dijeron leyéndoles

Maese Pérez el organista,

Fortunata y Jacinta,

las obras de Becket,

los goliardos conjurados,

el Quijote y la Regenta,

Marianela y doña Perfecta,

el adiós de la Cordera,

las jarchas medievales,

el fantasma de Hamlet

y el mismo Rey Lear,

Lisístrata,

Edipo Rey,

Garcilaso de la Vega y sus escritos ecuménicos,

el Siglo de Oro

con su carga ilustrada estadista

pero embellecida por las siete artes,

la Ilíada,

La Odisea de Ulises,

La Eneida de Eneas,

y todas las nereidas juntas,

el Necronomicón

y Poe bebiendo junto a Lovecraft.

García Marquez

y su realismo mágico

que le cantaba a la Rayuela

de un Cortázar pertinaz.

Todos y cada uno de los poetas

malditos, junto a Burroughs,

a los que Bowie adoraba.

Y yo, junto a mis hadas,

desfilando por los cerros de Comala,

haciendo honor a Pedro Páramo

y al Llano en llamas.

De ahí que la suerte esté echada,

si existe el alma gemela,

a dios pongo por testigo.

Que lo sea el buen amigo.

Literatura y espada.

Esa será la consigna.

La estatua paradigma

2020-10-31T06:06:00.001-07:00

¿Qué es y qué no es América de los EEUU?

Trump a la medida,

no es un outsider, no es cualquiera,

Trump es la madeja enrevesada,

pero cabe la esperanza.

Para mí Norteamérica es más.

Lorca ya vaticinó su futuro del siglo pasado y el actual,

en su Oficina y Denuncia.

La estatua que trémula padece

la falsa mística de la verdad,

afronta que se la presentó como

la utopía del sueño americano

transformado en paradigma.

Las uvas de la ira siguen en consigna.

reformadora.

El Bronx, el gospel, las plantaciones,

el movimiento de los derechos civiles,

los Panteras Negras,

fueron la frescura del azote

que ahora, atenuado,

tiembla trémulo frente a la estatua.

Así que no hay más guerras ahora

que la contención a China,

en lo económico, fundamento del hoy,

cosa nada baladí,

además de que

hay un opio de ocho horas,

llevado con resignación.

No estás sola América del Norte,

sufres el mismo problema.

La pandemia.

Oh, se acercan elecciones

y el pueblo del abismo social

deberá hablar.

Mientras tanto, la estatua continúa taciturna.

Esperando.

UNA NAVIDAD MUY ESPECIAL

2020-10-30T11:42:00.004-07:00

Sentimientos entrelazados comprendidos solamente y en exclusiva pertenencia a los niños, que no entendían ni entenderán de pandemias en un sentido estricto.

Sin embargo, se podría decir, que ahora y en la actual coyuntura, todos éramos niños.

Mamá cosiendo y viendo la tele, no se vió altamente afectada en su sentido práctico de lo consuetudinario con respecto al hecho de quedarse en casa y no salir más que para comprar una vez a la semana, fundamentalmente, haciendo acopio de congelados y productos de primera necesidad.

Sarita, la pequeña, tenía prevista una rutina bien dispuesta académicamente por las autoridades docentes competentes, ya se sabía que cierta asignaturas eran presenciales en el mismo centro y el resto telemáticas. Un otoño nada dicharachero pero coservador en su letanía de las cosas perdurables y del clasicismo en determinados aspectos de la vida de los jóvenes, siempre con la debida cautela. Más ahora, con el nuevo estado de alarma. Tan necesario y vital.

La mayor, con su trabajo telemático en una empresa de marketing digital no demasiado corporativa. Un grupo de amigos que se habían juntado. Con ganas de emprender.

Papá en el hospital cuidando de la tía Laurita. Relativamente estable y a poco tiempo de ser dada de alta, si todo iba como se había previsto por parte de los facultativos que la atendían. Seguramente ya en casa para mediados de diciembre.

El perro y el gato, pues eso, como el perro y el gato. Pero amenizando.

Y unas próximas fiestas muy cercanas y endogámicas, como tenia que ser, dadas las circunstancias epidemiológicas. La Navidad o la Epifanía, como se prefiera, según grado de afinidad religiosa o laica, se preveía imprevisible pero solitaria mayormente, según los expertos. La familia lo pasaría en familia. Como tenía que ser.

Todos se conchabaron para bailar aquella noche rumbas de Peret, un 25 de diciembre extraordinariamente especial, temas de rumba catalana provenientes del Spotify ese, de la pequeña. Del ordenador y amplificado con los altavoces de segunda generación, aunque muy chulos.

Nada de villancicos. Fue un período gratificante, enseñante, ambivalente, pero esperanzador, porque todos los miembros del clan habían cumplido con sus deberes.

Peret, aquella noche, les miraba desde arriba clamando al cielo de la realidad, con su guitarra y acompañantes. Quizá. Eso fue lo que pensó la mamá Dalia. Una fan muy especial. Autora intelectual del espectáculo, aparte de la estupenda cena. Y todavía vendrían más sorpresas hasta Reyes.

No hay que perder nunca la compostura ni la esperanza verdadera. Nunca; jamás de los jamases.

Una joven dicharachera

2020-09-25T08:26:00.002-07:00

Pizpireta, coqueta, bastante cool, se consideraba un tanto libertina, no demasiado, no fuera que se enfadaran los estoicos de siglos anteriores -si la viesen,jajaja-, atractiva, perspicaz y con una sociabilidad sana y equilibrada, dicho por un amigo psicólogo que siempre se mostraba eternizado en el PIR como carta de presentación y le había asegurado que no encontraba ningún problema apreciable. Se lo decía llanamente, como un buen amigo que hace una observación educada. No es que fuese promíscua, pero le gustaba un tanto la juerguecilla de vez en cuando, si bien, no estaba de acuerdo en absoluto en categorizar el término y mucho menos considerarlo como políticamente incorrecto. Ella era liberal y ya está. Graciosa de cuerpo, sin alcanzar la perfección de una modelo aun cuando todos solían coincidir en la esbeltez y la proporcionalidad como rasgos visibles. Rodeada constantemente de amigos y conocidos, de familiares, de gente que la apreciaba, muchos con verdadero corazón pues la consideraban buena persona, además de solidaria. Su autoimagen no difería mucho de lo que tanto le impregnaban a su conciencia las almas sojuzgantes, aun cuando lo hiciesen con buenas intenciones, las personas, salvo contadas excepciones son positivas y receptivas, buenas, por decirlo a la pata la llana. Estaba enamorada de su amigo el abogado de un bufete que acababa de cerrar el proyecto laboral de su vida. Pero... eh... estaba casado con su mejor amiga. El agravio comparativo le sobrevenía a la mente cada dos por tres, sobre todo y fundamentalmente cuando estaban los tres juntos. Ni una sola mención del tema a nadie, era una cuestión tabu. Ningún atisbo de reproches, críticas destructivas, nada de nada. Ni una sola insinuación por mucho que se hubiesen visto a solas en alguna ocasión, por pura casualidad, todo sea dicho. Ni siquiera le interesaba buscar momentos propicios para intentar ligárselo. Nada de eso. Y, por lo pronto, no dejaba de sentirse culpable, más allá de contradecir el criterio de los suyos acerca de su propia imagen. -Tan perfecta, no debo de ser- se decía autorreflexivamente, cuando llegaba a casa del trabajo. Nada que le llenase plenamente, encargada de una boutique. No le disgustaba pero jamás consiguió aprobar las oposiciones a docencia, licenciada en filología anglogermánica. Se podría aseverar sin margen de error, que se autodefinía como normal tirando para inteligente, dentro de la media, es decir, inclusiva en el grupo de los realizados con algún suceso aleatorio sin importancia de vez en cuando que le provocaba cierta preocupación, sin llegar a ningún cuadro de estrés. Por dios, ni por asomo. 14 de marzo de 2020. Su reacción ante la situación conocida por todos, fue de buenas a primeras pensar en que era cuestion de tiempo que se resolviera. Era la coyuntura, expresaba tan solo transcurrido un mes de la pandemia. Hasta que la boutique tuvo que cerrar, ni siquiera los ertes podían salvar el negocio. Por otras razones personales y porque el negocio era familiar. Eso era determinante. En el caso de los Torres, una familia de buena sintonía con el barrio, buena gente, solían afirmar sin pensárselo mucho. No pudo recibir indemnización, no por mala leche de los Torres, sino porque tenían muchas deudas. Arrastradas en pretérito, desde hacía un para de años. La caja y la facturación eran la caja y la facturación. Junio, la calor empezaba a aflorar en determinadas comunidades autónomas. Desescalada y a apuntarse a lo primero que pillara. Lo curioso era que cada vez se notaba más sola y aislada. ¿Me pasará solo a mí o me da la sensación de que todos huyen hacia la arbitrariedad? Esperaré, no me queda otra. Ostras, mis ahorros se acaban. Tendré que volver con mis padres al pueblo, no sé cómo voy a abonar el alquiler de este mes, a pesar de las buenas medidas. Le debía un semestre al casero. Y éste tenía una prole numerosa. Se despidieron con muchísima pena, ambos lo estaban pasando francamente mal. No era la única, por lo que apercibía. Agosto, rebrotes localizados, amigos de sus padres y abuelos afectados de algún modo, defunciones a las que no había podido acudir, ni siquiera visitar a su abuelita que todavía vivía en abril. Septiembre y esperanza próxima, a la familia Torres les estaba consignado un Erte. Y ella se acogió al paro, a una prestación que le reportaba un colchón importante. Decidió que esta radiografía la iba a escribir en un diario personal. Eso la ayudaría. En el pueblo era más tranquilo vivir. De menos de cinco mil habitantes. Por fin, pudo visitar a su abuelo materno en la residencia. Con todas las medidas de seguridad aplicables para el contexto de una residencia de la tercera edad. Con algunos casos de fallecimientos. Lo importante era que no estaba contagiada, se había hecho un test en un laboratorio privado. Sin embargo, se enteró de que no era un garante de seguridad. El virus continuaba entre nosotros. Se aferró como un clavo a las llamadas telefónicas, los watsapp, las viodellamadas, el skype... El municipio donde vivía con sus padres ya mayores, se encontraba un tanto distante de la capital. De momento, ayudaba en las labores del campo junto a su padre y un amigo de éste que llevaban las tierras en cooperación y cotitularidad. Pronto le salieron callos en las manos y dejó de poder comprarse sus cremas favoritas. Que sería lo siguiente. Pues no lo sabía. Francamente. Había dos cosas que nadie con buena u oscura intención le había dicho jamás. Eran dos conceptos clave de aquí en adelante: valentía y adaptabilidad. Aprendió que mejor continuar guiándose con su propio criterio y que no tenía que temer en nada respecto de la toma de decisiones. Terminó su propia biografía apócrifa temporal porque había llegado a comprender muchas cosas que desconocía anteriormente y ya no le era necesario reemprender tal recurso terapéutico. Así las cosas, y a pesar del Covid 19, estaba convencida de que le quedaba mucha vida por delante. Cuántas personas como yo, incluso con peor pronóstico de vida y de condiciones materiales. Creo que tengo infinita suerte, mejor dicho, actitud. Esa era la tercera palabra. Se iba conociendo a sí misma. Quizá no sería una prueba de vida. Era la vida misma. Sin distinción. Fin de la historia.

UN PROFETA EN LA MESETA CASTELLANA

2020-09-23T03:30:00.005-07:00

El profeta ascendió por los aires en su vehículo espacial. Se había modernizado tanto ultratecnológicamente, que la propulsión era segun la velocidad de la luz y la nave le estaba esperando, mientras la cápsula subía y subía entre cien miel ráfagas y llamaradas igneas que favorecían el movimiento hacia arriba. Una vez salió de la atmósfera su silueta se perdió por entre nebulosas y estrellas fugaces, conformandose movimientos elípticos y circulares que le trasladaron al cielo. Se suponía. Porque solamente había un único testigo del milagro aeronáutico, un pastor y sus cabras, pastando sobre la llana meseta castellana del capitalismo del siglo XX. Allá por el año 1945, etapa significativa. ¿Y por que habría venido de tan lejos, ni más ni menos que del cielo espiritual este ser bíblico de otra época? A lo mejor no era un profeta, sino un avistamiento de una nave extraterrestre. El hombre, al relatar lo sucedido apenas supo explicarlo a las autoridades con rigurosidad. Simplemente le emplazaron a que marchara a su casa a descansar de una jornada dura de trabajo laborioso de pastoreo. Sin rechistar y viendo la tesitura, el hombre, todavía asustado y siniestramente sorprendido, hizo caso y marchó a su cabaña con su mujer, sus cabras, ovejas, y un asno que le servía de tracción al arado para la cosecha de ese año.

El miedo es un pensamiento

2020-09-05T02:43:00.000-07:00

El miedo es un pensamiento

respecto de una emoción reprimida,

las pulsiones, decía Freud.

Pero yo digo que un día,

llegare a no interpretarlas

y entonces y solo entonces,

seré feliz

y tendré vida plena.

LA HORA DE LAS MEIGAS

2020-07-18T09:51:00.000-07:00

La hora de las meigas: el azote de la luna reflejaba la sombra telúrica de la santa compaña azuzando a los viajeros de las noches, resarcidos de sus camastros, que caminaban acechados por duendes, licántropos, bruxas, alicornos, canouros, en cruda batalla con el próximo aquelarre.

AGOREROS VERSUS CIENCIA

2020-07-08T23:42:00.000-07:00

Volvió a predecir y a predecir sin acertar bajo ninguna de sus mancias, ni siquiera el tiempo que arreciaría la orografía perfecta del monte acariciando a través de viento y lluvia sus abedules y pinos, su foresta abrupta.El niño, impávido, le mostraba: ¡mago, dos y dos son cuatro!

Ursus arctos

2020-07-05T08:53:00.001-07:00

Su fisonomía era muy peliaguda y perceptible. Pequeños y juguetones, dormían junto a sus padres, tumbados sobre el suelo esa tarde soleada y risueña. Muy parecidos unos de otros. Con apenas, metro y medio, los gemelos, cuatro churumbeles casi perfectos, morenitos y con una melena privilegiada, imprimiendo desde la contemplación meticulosa la gracia de hacer ver que poseían curiosas gamas de grises en tonalidades llamativas, jugaban vertiginosamente cuando paseaban por el parque junto a sus progenitores, y sus juguetes, sin importarles las miradas de curiosidad, la mayoría y, en cuanto menos, inquisitivas. Tal era su fenotipo grandioso y lleno de tierna belleza. Niños ya grandes, se podría decir. Lo que era innegable es que no pasaban inadvertidos. Si las clases fueran para ellos el preludio de la sapiencia, se diría que no haría falta, en virtud de la inteligencia natural, consuetudinaria, recrearse en la ciencia más que para corroborar su propia perfección. Los niños normales se sentaban junto a los papis de hijos convencionales, ataviados de ropa deportiva, como de picnic, alrededor de las mesas repletas de bocatas, a punto de ser desmenuzados por la ambivalente voracidad de los ángeles mismos. Por el sendero que daba a la zona de los chimpancés, otras personas, grandes y diminutas, ancianos, hermanos y primos, mayores y púberes, se entretenían viendo pasar las aves migratorias camino del Africa Subsahariana en pos de una nueva aventura alimentaria por entre lo alto de los cielos. Todo en aras de su propia preservación como especie, para fortalecerse y culminar próximos ciclos anuales.

La composición de lugar era la típica del Safari Park más molón que habían conocido jamás los turistas avezados, ataviados con sus cámaras de fotos, muchos de ellos, en la tesitura de los ojos rasgados, como era habitual desde la practicidad y la práctica social del turista japonés por antonomasia. Desde el coche divisaban mejor el sector protegido con vallas estratégicamente dispuestas.
Los cuatros protagonistas y sus protectores mamíferos de los que os hablaba antes habían despertado, por fin, de su letargo vespertino. Era la hora del biberón, que contenía suero fisiológico y los guardias y cuidadores se iban acercando a las rejas, donde la familia de osos pardos citada se encontraba bajo observación por habérseles detectado una indigestión estomacal a los pequeños oseznos. Quizá el calor, a lo mejor, una anomalía genética no observada con anterioridad pues se precisaba para ello de la tecnología taxonómica adecuada para tales menesteres científicos y así poder investigar si había algún elemento patógeno que les producía algún tipo de alergia, una incidencia accidental, comida en mal estado, otra patología asociada, congénita, o cualquier otra causa que pudiera ser la razón. Pero ya estaban mejor, vino a corroborar el veterinario tras las pruebas, según le dijo a su ayudante, el de mantenimiento. Fuera de peligro.

Pronto seguirían retozando por el césped, muy cerca de la superficie líquida de los humedales próximos a su recinto. En semilibertad. Eso, sí.

La retórica coloquial

2020-06-21T05:26:00.002-07:00

En la cola del paro, ahora que ya habían abierto las oficinas:

-Su nombre:

-Tirso.

-Tirso... ¿qué mas...?

-De Molino.

-Ah, Tirso de Molina. Como el escritor ese... casualidad, vaya...

-No, ejem, Tirso de Molino. Usted debería saber distinguir el masculino del femenino.

-No me había dado cuenta.

-Aunque, si le digo la verdad, a mí, personalmente, me gusta y soy partidario del lenguaje inclusivo. Porque...

-Rellene esto y firme aquí.

-Ah, vale. Entonces, ¿ya hemos terminado?

-Mire, señor Molino, ya tiene hechos los trámites. Dentro de tres meses a pasar revista, si es que no le llamamos para algún curso o trabajo. También puede pasarse usted por aquí, si lo prefiere. Como sabe, no le corresponde prestación por desempleo. En su caso.

-Pensé, pensé... que podríamos mantener una conversación un tanto más dilatada.

-Bu... bueno. Yo... esto...

-Discúlpeme, es que estoy muy solo, ¿sabe usted?

-Ah, mire... uf... no sabía. Aprovecho que no tiene a nadie detrás y haré como que tiene algún problema burocrático a resolver.

-Gracias, gracias, gracias, muy amable. Por cierto, ¿Cómo te llamas? ¿Te puedo tutear?

-Gustavo Adolfo.

-Ostras, ¿Gustavo Adolfo Becquer? ¿Si?

-Pues no. Rodríguez, de segundo.

-Qué pena. Pensé que podríamos tener algún elemento en común respecto de nuestra identidad.

-Si lo pienso y pienso, Tirso, llego a la conclusión de que me interesan más los realistas.

-A mí también. ¿Cómo lo sabías?

-Por tu forma de tomarte las cosas.

-Si es por eso...

-Fíjate que te conformas con poca cosa. No te he preguntado nada. He dado por hecho que solo venías a apuntarte. Estás en la otra cola. Como solo venías con el DNI... y poco más.

-Pero si yo estoy cobrando el subsidio y finaliza en abril de 2018. Aun no toca. Estamos en enero. Tampoco me molesta que no hayas mirado en el sistema informático, no te creas.

-5, aquí. Si no te importa, tengo que atender...

-Hasta luego.

-Mira, se va, da media vuelta...

-Oh, vamos, resulta que soy poco hablador.

-Yo también soy un poco misántropo.

-¿Que eres qué? Oye, no pretendía hablar del carácter. Estamos en una oficina. Solicítame cuestiones rutinarias, de papeleo y esas cosas. ¿Cuándo dices que se te termina el subsidio? Ahora te lo miro...

-No, no era eso a lo que venía. Verás, sé que a estas horas no hay casi nadie en estas oficinas. Una oportunidad de oro. Me leí el otro día Tus Zonas Erróneas de Dyer y es un ejercicio bastante pragmático.

-¿Molestar? ¿Es eso?

Yo también me he leído libros de autoayuda. Tus mapas mentales, la inteligencia emocional, etc. Como casi todo el mundo. ¿Y bien?

-Es que... ay... Hace calor aquí dentro ¿verdad? Menos mal que he venido con poca ropa de abrigo.

-Tenemos la calefacción puesta.

-¿Te has leído Tus zonas mágicas? Es del mismo autor que el libro que te había citado antes.

-Pero, vamos a ver... ¿Qué coño quiere usted?

-Venga, va. Te confesaré la verdad.

-Presto, por favor, que tengo cosas que hacer.

-Soy... soy un ángel de la guarda.

-Jaaaajajajaja. Lo que me faltaba por oir. Encima cachondeíto. Mira, si no te vas ahora mismo llamo a seguridad.

-Espera, no lo hagas. Solamente quiero saber cómo está tu madre.

-¿Mi madre? Por dios, mi madre... Está muy bien, gracias. ¿Satisfecho con la respuesta?

-No te pongas a la defensiva, Gustavo, que sé que en tu casa hay mucho tomate. Que tu hermano tiene adicción a la cocaína, tu madre está muy delicada de salud, por la edad y todo eso, que un hermano tuyo juega a las tragaperras, si, el pequeño, Felipe, desde que le dejó la novieta. Y que tú no eres feliz con este trabajo. Que estás escribiendo un libro y llevas cuatro años con él, todavía inconcluso y...

-Para, para, para, para... un segundo, plis. ¿Quién te ha hablado de mí? ¿Eres un detective privado, acaso? No me creo na, ¿estamos?. Dime... ¿Cómo sabes tanto de mí si no me conoces de nada? Será mejor que largues todo lo que me tengas que explicar. Ahora mismo. Pero ya.

-Quiero que vengas conmigo. A partir de ahora, si el ejercicio de prácticas me sale bien, deberías tener una mala suerte del copón, todos tus amigos despreciarte, tu mujer ser una femme fatale de mala reputación, el banco estar a punto de desahuciarte, tu familia ir de mal en peor, a pesar de que ya estaba pasándolo putas, y perdona por la expresión... Espera, no te levantes. Que aun queda lo mejor. Ahora se abre ante tí un nuevo escenario.

-A la calle, vamos, salte a la calle.

-Espera, espera, porfa, detente. Ahora verás, te vas a quedar flipao: tienes una verruga monumental en la parte baja del cogote, una cicatriz en la pantorrilla izquierda fruto de una pelea callejera de juventud, y además... tartamudeas cuando todos los sábados por la noche te vas de parranda a ligar y tienes poca destreza. La culpa de tu tartamudeo cuando te presentas a las chicas de veinte años, no es fisiológico, no proviene de una anomalía genética hereditaria. ni por asomo es neurógena. La causa es psicológica y se puede corregir yendo a un psicoterapeuta, no a un logopeda, como has pensado muchas veces. Veo... veo que por fin te sientas... menos mal, uf.

-No me lo puedo creer. Esto es una pesadilla, qué corte me has pegao, qué mala gente.

-Te lo digo enserio, Gus. Soy un ángel. No pienses que estoy loco, porque tú mismo sabes a ciencia cierta que todo lo que digo no lo pueden saber muchas personas, ni siquiera las de tu entorno más cercano. Sé que llevas una doble vida en múltiples aspectos. ¿Quieres que siga? No me mires así, hombre, dí algo...

-Qué alucine, qué alucine...

-Y tanto. Es mi primer examen. Tienes que ayudarme, por otra parte, con tu vena altruista, la de las manis a las que vas, puede servirte. Te explico más en detalle. Resulta que si no apruebo, San Pedro no me dejará estar en un rincón privilegiado. Tendré que repetir curso. Se supone que después te redimes, te arrepientes de muchísimas otras cosas que no te he dicho y todo vuelve a la normalidad, entonces, suena la campanilla y desde tu pensamiento honorable me lo agradeces con un guiño cómplice. Sin que nadie lo descubra. ¿A que mola? Ah, se me olvidaba... bebes alcohol por las mañanas antes de venir a currar. Si no, no puedes estar activo. Solo tienes que observarte a tí mismo, te tiembla el pulso profusamente. ¿Te das cuen?

-Aaaaaaaaaag, basta ya. Cállate, miserable. Cretino. Mala prenda.

-¿Qué haces pulsando ese botón? No iras a...

-Déjenme. No pueden cogerme así por las axilas y empujarme. Primero tienen que averiguar qué pasa...

-Esto es Matrixandia, ¿vale? Así que existen unas reglas, amigo. Considérelo un favor. Por su salud.

-Déjenme, cagüen diez. Que voy a catear. No conseguiré las alas, por favor, porfa...

En la calle, con todo el tráfico y la polución consabida:

-(Señor, perdón, a la próxima, ¿ok?

-(Te lo tengo dicho, Tirso, hijo mío. No les entres así, ten más cautela. Está bien. Te meteré en clases de repaso para ángeles de perfil más bajo. Vaya, vaya. Tienes que estudiar más. Lo primero que pasa es que has elegido un mal sito y un pésimo objetivo, ese hombre no cumplía con los requisitos adecuados. En lugar de Matrixandia, elegiremos la Tierra, a la siguiente ocasión, ¿estamos de acuerdo? Anda, sube. Clarence escogió al bueno de George y lo hizo mucho mejor, en su momento. Como medida de rectificación reforzatoria te vuelves a poner la peli cuantas veces haga falta. Hala.).

LO OBJETIVO ES LO OBJETIVO

2020-04-26T08:07:00.000-07:00

Erik satie y su piano envolvente. Susurran los interminables sones de las hojas, las flores, los insectos, el Sol rutilante y agradecido. La mañana crecida. Gorriones acompañan líricas sonrisas de niños. Los columpios quietos, esperanzados. Homeostasis lógica.

El comentario le dijo al texto: -oye, tronko, ¿por qué no establecemos una relación bilateral para ayudarnos mútuamente y así enriquecer los diferentes manantiales de la vida literaria, como un paralelismo con el conocimiento inabarcable? Y le respondió el párrafo, el cual, contenía per se la máxima distribución acotada en unos caracteres talcuales, todos los ingredientes de la taxonomía lingüística, por sintetizar: -Humildemente, creo que para poder corresponderle a usted, deberíamos tener en consideración otros parámetros de diálogo, me refiero, si me permite, a la libre inclusión de elementos morfológicos, prosódicos, sintácticos, gramaticales, genealógicos, etc. Reglados, para aclararnos más. Y en consenso ¿No le parece más democrático?

Entonces y solo entonces, el texto o párrafo, como se prefiera, observó con parsimonia, con cierta enjundia entrada en años ilimitados de experiencia -acreditando ser fidedignamente el sabedor del meollo de la cuestión- cómo el comentario había desaparecido por completo y con él todas las faltas de ortografía.

Renacimiento Ad Hoc de un lactante árbol llamado Esperanza

2020-04-15T08:58:00.000-07:00

Y la flor, el forraje, el jardín asilvestrado, el seto del parque, el bosque y la tundra, todas las especies de arboles y vegetales, así como el dinamismo in situ de las variopintas plantas, acompañados de sus diferentes ecosistemas, florecieron juntos y compenetrados, con mayor ímpetú ya que, entre otras variables, multiplicidades y condicionantes valiosos, la cuestión que quiero referir como importante significaba que el clima, la atmósfera, el medio ambiente, no habían sido dañados como antaño durante un tiempo esencial. Esperanza, una nueva especie de árbol crepuscular, creció entre la agreste, acuosa, frondosa, secana, tupida o yerma vegetación, según el caso. Desde el Amazonas etiológico de su renacer, se extendió paulatinamente por todo el mundo una multidiversidad ecológica que representó un rubicundo y dorado manantial de la tierra, como tantos otros que habían sido anteriormente corrompidos o no conformados. Uno de los principios que había que dilucidar se resolvió tras una lluvia de estrellas en el cielo. Hubo más cambios y transformaciones. Progresivamente, sentenciosamente, calmadamente.

La Gioconda se puso triste de verdad y ésta era una segunda oportunidad

2020-01-24T02:37:00.000-08:00

La corola de la flor y los pistilos se habían ido transformando durante meses atras en un nuevo renacimiento a la inversa, un hermosa y pletórica rosa se había ido transformando en capullo hasta marchitarse. En todas las floristerías estaba sucediendo este fenómeno extraño. Esa noche proyectaron el corto La Gioconda está triste. Solo el paisaje reverberaba en sonrisas mágicas mimetizadas aun cuando se transformase en forraje y malas hierbas. La gente no podía ya sonreir. A la hora fijada en todos los relojes del mundo, a la mañana siguiente, se hizo un último esfuerzo colectivo. Pero la humanidad tomó conciencia pronto de que, en esta segunda ocasión, se produciría el milagro que nadie dejaría de esperar con impaciencia y esperanza. Empezando por los niños, los cómicos y los payasos, la comisura de los labios de millones de personas asustadas, lacónicas, flemáticas, se fue moviendo poco a poco. Al principio, sutil y levemente. Después, el rictus varió hacia un movimiento rítmico acompasado, todo el mundo subía y bajaba sus labios, los ladeaba, abría la boca para tomar aire y continuar el ritual. Familias enteras, grupos de personas comenzaron a sonreir. En todas las televisiones se estaban emitiendo programas de humor y películas de amor románticas, comedias clásicas de los años 50, también de la década prodigiosa vintage de Hollywood, films como La Vida de Brian, de los Monty Python. en España, por ejemplo, series de sketch de Martes y Trece, Faemino y Cansado, etcétera; obras cinematográficas de Almodovar de su época de la Movida, como Lucy, Pepi, Bom y otras chicas del montón... y así en los respectivos países del mundo.

Las sonrisas dulces y tímidamente esbozadas con cautela sentida, se desprendieron de sus limitaciones y fueron derivando en enormes carcajadas.

El Cuadro de La Gioconda había recuperado su faz genuina y sus gestos asombrosamente andróginos, para auspiciarse finalmente bajo su apariencia formal.

Al cumplirse las doce del mediodía, de aquella mañana pertinaz y obsesiva, la gente entendió lo que había que hacer y en qué consistían los sentimientos y las sensaciones perceptivas. Por ejemplo, la conciencia les dictaminó lo bonito que era un paseo por el parque un día laboral de vuelta a su centro de trabajo.

Leonardo, desde la atmósfera aterciopelada y divina de su éter magnificado, allí en el Universo polidimensional, sonreía desde lo alto de su estudio, con la complicidad debida.

Antología de Antonio Machado. Tres sentidos poemas en IVOOX

2020-01-22T11:53:00.001-08:00

EL VIAJERO

Homenaje al poeta Antonio Machado ejemplificado en un poema perteneciente a su obra recopilatoria Soledades, Galerías y otros poemas. Se corresponde este libro de recopilación de poemas, quizá el más importante, con su etapa previa inmediatamente anterior al tema de Soria y del paisaje castellano.

Actualización: ya no estoy en IVOOX. Eliminé mi cuenta por falta de medios técnicos para elaborar los podcats.

HOMENAJE DE MACHADO A AZORIN EN UN POEMA

Es un poema de Antonio Machado, extraído de su libro Poesías Completas, editorial Austral, donde le hace un homenaje a otro grande de Castilla, Azorín.

A UN OLMO SECO

Este es un poema de Antonio Machado perteneciente a su antología de la editorial Austral, Poesías completas y forma parte de las poesías dedicadas a la tierra de Soria.