Oggi tocca a Gloria, che ci parla della realtà di Mestre:

L’immagine entra, colpisce all’istante, provoca emozioni, così come la mostra fatta di spaccati di vita.
La mia è una testimonianza fatta di immagini, soprattutto immagini di donne che incontro nei mezzi pubblici, al ritorno da una giornata di lavoro. Le guardo negli occhi, quelle donne, e ogni volta non faccio che pensare che magari hanno lasciato nei loro paesi d’origine i loro figli, che spesso sono donne costrette a rinunciare alla propria libertà, a cambiare il proprio senso di dignità, di pulizia. Forse l’intolleranza è solo un passaggio, la nostra è l’era della società cosmopolita, in cui gli immigrati (lo siamo stati anche noi in epoca storica e paesi diversi)non sono più solo lavoratori temporanei, molti ora qui hanno una famiglia, dei figli, dei progetti di vita.
Un’altra immagine che mi torna in mente risale alla scorsa estate: a Mestre c’è un parco dove si possono fare le feste all’aperto, e ricordo due grigliate una vicino all’altra, una di italiani, l’altra di famiglie rumene. Le feste ad un certo punto si uniscono, si mischiano, la musica e il cibo vengono condivisi…

Guarda le altre immagini della Mostra a Mestre sulla piattaforma Migrart.

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Il mio nome è Mikel e sono albanese. Vorrei raccontare la mia storia, un po’ bella e un po’ brutta, che ho vissuto qui in Italia. Sono arrivato quattro anni fa, su un gommone, in Puglia. Da lì sono partito quasi subito per il nord dell’Italia, dove ho cercato un po’ intorno a Milano. Alla fine ho trovato una casa in una periferia: grandi palazzi con centinaia di stranieri, provenienti da tutto il mondo. Voi italiani credete che gli stranieri sono tutti uguali, ma tra noi non è così, spesso si vede al lavoro, a volte mi sento più simile a un italiano che a una persona che viene dall’altra parte del mondo. Nel mio paese ho studiato a Scutari e qua non vale niente quello che ho imparato. Così ho trovato lavoro in una fabbrica di ceramiche di giorno e di sera come magazziniere. Ho lavorato tanto in questi anni, ho conosciuto tanta gente, italiani e altri stranieri. Per prima cosa posso dire che non è vero che tra stranieri non c’è razzismo, quello c’è tra tutti, perché siamo diversi. Per seconda cosa non è vero che gli italiani sono razzisti e non è vero che non sono razzisti. Gli italiani sono persone che magari hanno certe idee, magari no, ma dipende dalla persona. Lo stesso gli stranieri. Sicuro la paura e la povertà fa diventare più razzisti. Dopo di me sono arrivati due miei fratelli e ora facciamo gli imbianchini. Ci troviamo bene, anche se la gente a volte ci guarda con sospetto perché non siamo italiani, come se poi gli italiani non li fregano! Noi pensiamo a lavorare e ad essere contenti con i nostri amici, che sono italiani, albanesi e a volte anche di altri paesi. Una volta ho fatto una scuola di italiano per stranieri, una bella occasione di conoscere gli altri e gli italiani che ci insegnavano. Io penso che queste cose dovreste dire qui a Migrart e si dovrebbero dire di più, di come le persone riescono ad essere amici anche se diversi.

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Un viaggio che mi ha dato veramente tanto. Vidi per la prima volta una Tunisia, lontana dalle immagini proposte nei pacchetti viaggio, ma una Tunisia dalle strade impolverate, sporche, dove passavano gli asini con i carretti, dove gli agricoltori aravano con i muli, dove greggi di pecore attraversavano improvvisamente la strada. Mi abituai a vedere questa parte di quel paese e, devo ammettere, che mi piacque di più. Mi abituai a magiare il cous cous con le mani, e mi divertii un sacco! La sera al chiaro di luna, adagiati su tappeti damascati, sorseggiavamo un the alla menta. E poi, c’era il fascino della preghiera, i minareti che si illuminavano richiamando i fedeli. Era impossibile resistere al richiamo della preghiera anche per una profana come me.
Dopo un mese trascorso in Tunisia, fu difficile abituarsi ai ritmi frenetici della vita quotidiana e fu solo al nostro rientro che realizzai che il nostro mondo ordinato, organizzato in ogni sua parte, cozzava sensibilmente con la loro realtà più disorganizzata e confusa. Non saprei dire quale delle due è migliore e non mi piace dichiarare la superiorità dell’una sull’altra. Mi limito soltanto a constatare che questi due Paesi così vicini- che al giorno d’oggi così come in epoche passate, hanno avuto scambi economici, culturali, storici- siano tuttavia profondamente diversi. Le differenze più notevoli, oltre, naturalmente ad alcuni aspetti esteriori, risiedono in un diverso modo di affrontare la vita ed in una diversa mentalità: mancanza di progettualità per lui che preferisce vivere alla giornata ringraziando Dio per ciò che gli ha dato (la sua parola d’ordine per ogni azione che compie è Hamdullah!), ed una voglia di stabilità per me, dall’educazione dei figli, al percorso scolastico, al lavoro, alla casa, al conto in banca. Aspetti della vita così prosaici che aborrivo fino a qualche anno prima. La nostra vita coniugale è tutta in salita, intrisa di problemi da sormontare ogni santissimo giorno. Ho fatto questa scelta che è stata difficile in ogni suo aspetto anche se avrei potuto scegliere una vita sicura, da benestante ma inesorabilmente piatta. Dopo sei anni di matrimonio, nonostante battibecchiamo ancora sulle nostre diverse concezioni del mondo (lui mi dice che sono troppo imbevuta di cultura cattolica ed io gli rispondo che è un finto moderato) ci vogliamo ancora bene. Nonostante i compromessi cui siamo ormai abituati per trovare un punto di incontro, nonostante i sacrifici che dobbiamo fare arrivare a fine mese, rifarei questa scelta altre 100, 1000 volte. La commistione di diverse culture fa comprendere appieno la grandezza ma anche i limiti di talune culture, senza generalizzazioni e visioni stereotipate.  Da questo punto di vista mi sento una privilegiata!

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La mia storia è simile a quella di tante altre ragazze sognatrici, romantiche, piene di ideali che si sono legate ad un uomo di un altro paese, di un’altra religione solo perché subiscono il fascino del diverso, dell’esotico e perché, a differenza di tanti altri che innalzano delle barriere, quasi degli scudi fra l’io e l’Altro, io, al contrario pensavo che le diverse culture arricchiscono, riempiono, aprono nuovi orizzonti. Così, mi legai ad un ragazzo tunisino, pensai che la Tunisia, benché paese arabo e musulmano, è comunque un paese vicino all’Italia di cui subisce l’influenza. “Tra l’altro”-mi dicevo-“la Tunisia è un paese abbastanza moderno, sempre pieno di turisti, quindi mi immaginavo il tunisino medio come una persona comunque abituata a stare insieme a degli occidentali”. Lo schema Oriente-Occidente era fisso nella mia mente anche se cercavo con i miei gesti, con le mie azioni quotidiane, di superarlo. Persi la testa per questo ragazzo dalla pelle ambrata, dall’accento straniero, dalle abitudini diverse che rimandavano, inevitabilmente, a paesaggi lontani, esotici, incontaminati. Decisi di sposarlo. Avevo 27 anni ed una bambina in arrivo, conscia di rinunciare ad un lavoro sicuro, ad una vita che poteva offrirmi ancora molti divertimenti.
Oggi, a distanza di sei anni, se qualcuno mi chiede se mi sono pentita, non saprei cosa rispondere. Mi rendo conto che allora ero incosciente, talmente presa da quest’uomo che in attimo cancellò le mie ambizioni e quella vita, fatta di indipendenza, magari di convivenza, senza figli, che prima di incontrare lui era, tra le mie priorità.
Poi arrivò il viaggio in Tunisia.

Il resto della storia al prossimo articolo…

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Per tutti coloro che sceglieranno di visitare le città d’arte italiane, vi ricordiamo che la nostra mostra sarà allestita per tutto il mese di Agosto a Firenze presso la libreria Feltrinelli di via Cavour.

Buone vacanze!

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Le mani si appoggiano. Gli occhi si inchiodano.
Su una pagina scritta o su un punto fisso. Che a volte coincidono. Una fermata dopo l’altra, fino a quella sperata. Quella giusta. Quando il viaggio proseguirà fuori. Sottoterra o in superficie, Roma scorre sui suoi mezzi, a bordo di un mondo che ne muove milioni. Riti dell’attesa, cerimonie di sguardi e di indifferenze che scandiscono intere reti e infiniti chilometri. La città è sempre più un affresco di Paesi, colori e linguaggi che salgono e scendono senza sosta apparente. Oltre alla ChinaTown di Piazza Vittorio, le comunità straniere più robuste (la romena, la pakistana e la senegalese) vivono fasi di integrazione diverse. Molto più ardua nel primo caso, complici anche le vicende mediatiche; più fluide anche se graduali negli altri due.
Il problema peggiore, perché più diffuso, è quello invisibile, il “razzismo sottocutaneo”, che cova in silenzio, tra la finta tolleranza e il sorriso posticcio. Quello di chi non si pronuncia ma sopporta a fatica, rintanato nel caldo dei suoi pregiudizi.
La convivenza spesso non è facile e la colpa non sempre è di chi arriva. Come non sempre è di chi resta. La mostra Migrart, approdata da noi in Feltrinelli, racconta anche questo.
Una tratta di immagini, tra vicinanze e diffidenze, nell’estrema dialettica simile/diverso.
Perché chiunque può sedersi al nostro posto.

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Nòvita, parlaci un po’ del tuo nome e delle tue origini.

Nòvita significa “nuova vita”. È un nome che hanno inventato i miei genitori e che da bambina non amavo molto, la gente non capiva, lo storpiava facendo scivolare l’accento sulla “i” o sulla “a” e non assomigliava a nessuno dei nomi delle bambine che conoscevo. Col tempo ho imparato a gustarne l’originalità e a correggere semplicemente chi lo pronuncia male. Da qualche anno, poi, vivo all’estero dove nessuno si accorge che Nòvita non è un nome della tradizione, il solo fatto di finire con una vocale lo rende un nome italiano.  
Sono nata e cresciuta a Parma, dove torno ogni volta con emozione, ritrovando piazza Duomo nella sua perfetta immobilità, il gusto della cucina parmigiana, il lungo fiume, in bicicletta, dai topinambur gialli in autunno. Parma è cambiata, non solo politicamente, ed è stridente il contrasto fra la sua intatta e ostinata bellezza e gli scandali di cui si è macchiata negli ultimi anni.

Cosa fai nella vita?

Lavoro all’Organizzazione Internazionale per le Migrazioni (OIM) di Parigi dove coordino con il Ministero francese dell’Immigrazione e l’UNHCR (l’Alto Commissariato dell’ONU per i Rifugiati), il programma nazionale di resettlement - reinstallazione - di rifugiati. Ho un ruolo prevalentemente politico-diplomatico e logistico e mi manca non poter incontrare direttamente le persone interessate, conoscere i motivi che dall’Iraq, dalla Colombia o dalla Somalia li hanno costretti a partire, così come non poter seguire gli effetti a lungo termine di queste migrazioni per sapere come stanno queste persone.
Anche per questo ho mantenuto delle collaborazioni di ricerca con l’ufficio dell’OIM di Roma - l’Unità Psicosociale e di Integrazione Culturale - dove lavoravo prima di trasferirmi a Parigi. Con OIM-Roma sto attualmente collaborando alla componente italiana di un progetto europeo di ricerca-azione sull’identificazione e la presa in cura dei bisogni psicosociali dei richiedenti asilo nei centri di accoglienza.

Che differenze trovi tra Parigi e l‘Italia?

Parigi è una città svelta, di genti di passaggio, boutiques che aprono e chiudono da un anno all’altro, quartieri che cambiano faccia da un boulevard all’altro. È una città plurilingue di vecchi migranti e terze generazioni, mercati settimanali che vendono manioca e manghi accanto a rape e albicocche. È una città che lascia col fiato corto e si concede di rado, ma quando lo fa non risparmia il fascino delle sue case bianche e la luce chiara allungata alla sera.
Trovo che la Francia abbia una burocrazia più rigida dell’Italia, che sia più puntuale e ordinata, più coerente fra il suo essere e l’apparire. L’Italia però rimane casa anche nelle sue mille contraddizioni, nei voltafaccia. L’Italia è il sole sfacciato dell’estate e il tempo rilassato di chi sa farsi bastare le proprie giornate. Non conosco amico italiano all’estero che, arrivato al lavoro, non legga le notizie di un quotidiano italiano o che non frequenti altri connazionali. Il proprio paese è una sorta di seconda pelle, è un attaccamento da cui non si può mai prescindere completamente.

Quali sono le paure maggiori dei richiedenti asilo e dei rifugiati?

Una volta arrivati in Europa dopo anni di viaggio, il Sahara, la Libia e il mare, non sono già più paure, così come i container dei camion dall’Iran o dal Pakistan. Le paure diventano quelle di non ottenere uno status o il permesso di soggiorno, di non sapere come imparare la lingua, dove cercare lavoro, alloggio, come procedere per il ricongiungimento dei famigliari.
Le migranti irregolari dall’est Europa temono di essere fermate dai carabinieri quando escono a fare spesa con l’anziano presso cui lavorano. I migranti dal Senegal o dallo Sri-Lanka tengono un occhio sulla mercanzia venduta ai marciapiedi e le gambe pronte alla fuga. Le nigeriane partono da casa già braccate nella rete della tratta. I rumeni, i capri espiatori di turno, sono costretti come centinaia d’altri all’invisibilità e all’ingiustizia del lavoro nero sottopagato. I nigeriani e i richiedenti dell’Africa Occidentale non si spiegano il diniego della domanda di asilo, rigettata ancor prima di considerare le loro storie perché quei paesi non sono considerati fra quelli meritevoli di asilo. Uno di loro, incontrato recentemente nel centro di accoglienza di Bari, dice: “Nessun uomo, nessun uomo sano di mente lascerebbe la propria famiglia e attraverserebbe il Sahara, se conoscesse il deserto. Nessun uomo sano di mente attraverserebbe il Mediterraneo. Quando gli italiani sono venuti a soccorrerci, pensavamo di essere finalmente salvi. Perché ora ci date 15 giorni per andare via? Perché, se questa é la vostra legge, non ci avete lasciati in mare? Nessun figlio lascerebbe le braccia di sua madre, nessuno attraverserebbe il deserto e il mare se non fosse costretto. Abbiamo visto gente morire e in Italia moriamo anche noi, senza sicurezza, senza protezione”.
La paura di fondo, credo, la più violenta e comune a tutti i percorsi migratori - e il confine fra migrazione economica e forzata è spesso molto sottile - è quella di perdersi, di fallire nel progetto migratorio, di essere dimenticati dai propri stessi figli o, tornando dopo anni di sentirsi stranirei anche nel proprio paese di origine. La paura di dover scegliere fra due identità, due appartenenze e dimenticare le sfumature della propria lingua, i paesaggi della propria terra e non trovare un luogo, un momento, dove poter raccontare tanto viaggiare, tanti conflitti e tanto coraggio.

Cosa ti lega al tuo racconto?

Tutto: Est è un racconto autobiografico anche se ho scelto la terza persona e i personaggi - l’autista, Maria e sua figlia e le altre donne - le conosco di persona. Anche la mia famiglia è dovuta ricorrere all’assistente domiciliare, a ucraine e moldave che si turnavano attorno al letto dei nonni. È con loro che nell’ottobre del 2003 ho fatto il viaggio da Parma a Petrovcy (nella regione di Černovcy) andata e ritorno, sui pulmini che usano loro per spostarsi e trasportare varie cose da paese a paese.
La regione di Černovcy o Bucovina, terra delle querce, nell’Ucraina meridionale, è fra le regioni ucraine a più forte emigrazione. All’inizio del 2000, da qui partivano settimanalmente 700 pulmini verso l’Italia, un intero popolo di donne che si spostava da un paese essenzialmente agricolo alle nostre società dei servizi, seguendo rotte segrete, orari, piazzole di sosta… A questo flusso di donne di mezza età, oggi, si affiancano ragazze più giovani e gli uomini. È un flusso comunque che, pur cambiando caratteristiche, non si arresta perché, anche nonostante i recenti provvedimenti sulla “sicurezza”, è su questa gente che si regge una parte importante del welfare statale.

I mezzi pubblici per l’incontro dell’altro: luogo o non-luogo?

Luogo e non-luogo. Luogo nella misura in cui c’è effettivamente incontro, forse breve, forzato ma anche curioso e piacevole. Non-luogo per l’anonimato, lo sporco e la bruttezza di alcuni mezzi. Luogo laddove interviene la parola scambiata o quella scritta di un libro o di giornale. Non-luogo quando crea disagio e gli altri passeggeri non sono più persone da guardare - colti magari da un dettaglio sul vestito o dal titolo del romanzo che hanno in mano - ma masse di gente che si schiaccia, che si lamenta e parla per frasi fatte.
Personalmente, i mezzi pubblici sono più luoghi, forse anche perché non ne faccio un uso quotidiano. Fin’ora mi hanno regalato una collezione intera di piccoli racconti che mi è piaciuto ascoltare e raccontare a mia volta riemersa dal tunnel della metro o scesa dal bus. Iniziative come quelle di Migrart-Subway sono interessanti e capaci di rendere più luoghi i non-luoghi.

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“Ciao sono Carlos colombiano di 41 anni ma sono arrivato in Italia per il giubileo quando ne avevo 32.

Che dire, dopo due mesi e mezzo di comunità religiosa sono scappato da Napoli e sono andato a vivere a Roma. Per 5 giorni ho vissuto nascosto in un appartamento di un ragazzo che curava un anziano e la sua padrona non doveva sapere che mi ospitava. Non parlavo niente d’italiano poi dopo quei 5 giorni mi sono ritrovato sulla strada (ho pagato il favore di 5 giorni andando a letto con lui e pensare che era un mio compatriota colombiano ma poi lui mi ha aiutato veramente).

Sono finito a dormire sui cartoni ma ho incontrato un prete che mi ha dato una mano. Quelli che dicevano essere amici mi dicevano di prostituirmi e cosi sono finito sulle strade di Roma. Col tempo sono finito a Parma a far il badante e di lì in una comunità per tossicodependenti. Non sono tossico ma ogni tanto davano una mano alle persone disagiate come me. In questa comunità l’operatore mi trovò un lavoro per pulire cessi in un balneario cosi con questo lavoro mi son pagato una carriera come costumista, ma per arrotondare continuavo a prostituirmi. Daltronde  non avevo un permesso di soggiorno per lavoro, già parlavo l’italiano, cosi diplomato per ben due volte con lode ho cominciato a lavorare a Savona per un atelier dove fanno i costumi per i film americani.

Pensare che in Colombia per 11 anni ho fatto lo sceneggiatore di drammi televisivi e per 4 il poliziotto stradale. Sono stato decorato dal sindaco come il migliore impiegato della capitale, miglior poliziotto e sono stato scelto per rappresentare tutti i miei compagni.

A cosa sono servite tante decorazioni? A niente. Tutti abbiamo perso il lavoro per la globalizzazione e la crisi economica fino a finire in strada.

Ma la madonnina non mi ha abbandonato mai. Così sono passati quasi 10 anni in cui ho vissuto il razzismo. Quando entri in un negozio e sembri invisibile perché sentono il tuo accento straniero. Questo è successo in un paese bellissimo dove la sua gente era chiusa come le loro mura. Una cosa che mai dimenticherò è stata la volta che un italiano che mai mi ha pagato lo stipendio mi ha detto “voi sudamericani dovete guardare gli italiano ai piedi mai agli occhi”. Ancor mi fa male ricordare questo. Tutto questo per chiedere il mio stipendio.

Ora c’e la crisi economica e spero trovare qualcosa per lavorare questa estate e ricominciare da zero nel mio paese. Ho trovato anche bellissima gente in giro per l’italia, ma la vita per me non è stata facile. Aspetto il mio permesso di soggiorno da 14 messi e non posso permettermi più di pagarmi l’affitto e mi chiedono un contratto a tempo indeterminato per il soggiorno (ma dove si trova).

Una cosa che fa ridere è che ho vissuto con uno stipendio mensile di 320 euro e ce la facevo a sopravvivere. Roma mi fa ricordare le fontane dove bevevo. Da 64 kili son arrivato a 57 e come ha detto la dottoressa che mi ha fatto il colloquio per andar a lavorare a Parma “mai avevo visto una persona con una faccia stanca come la tua”. Lei non ha mai saputo che dopo aver vissuto nascosto a casa di suo padre sono finito a dormire sui cartoni scappando dei controllori dei pullman quando viaggiavo senza biglietto

Che dire, spero tutto questo mi serva per il futuro, la vita in Colombia sarà ancor più difficile.”

N.B. Tutti i nomi di persone e i luoghi, incluso quello del protagonista, sono stati cambiati su richiesta dell’autore.

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Ci spiace non poter offrire a Mohamed un’opportunità di lavoro, ma siamo sicuri che un ragazzo in gamba e onesto non avrà problemi a trovare un impiego.

Per quanto ci riguarda la nostra posizione sul tema dell’integrazione è chiara: per noi la differenza è un valore, una fonte di ricchezza. Da quasi un anno cerchiamo di favorire l’incontro e la comprensione lottando insieme a voi contro pregiudizi, luoghi comuni e pericolose generalizzazioni. Lo facciamo con questo Blog, con la piattaforma multimediale, con la mostra fotografica itinerante e con il premio letterario Selezione Migrart con Subway.

Crediamo anche nel rispetto pieno e incondizionato delle legge, incluso il Regio Decreto del 1931 che impedisce a tutte le aziende di trasporto pubblico italiane di assumere soggetti extracomunitari. Non spetta a noi fare o modificare le leggi e lasciamo ad ASTRA, l’associazione della nostra categoria, discutere insieme alle istituzioni competenti i possibili miglioramenti.

Per noi della Redazione è stato molto spiacevole leggere alcuni commenti sul web, ma adesso che è stato chiarito tutto siamo felici di avervi sentiti partecipi di una causa che è anche la nostra. Adesso siamo pronti a ricominciare con ancora più grinta rispetto a prima. Volete proseguire con noi?

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Con questo concorso abbiamo voluto creare una nuova occasione di confronto sul tema della multiculturalità urbana, dando la possibilità ai giovani partecipanti si Subway di caricare i loro racconti anche sulla nostra piattaforma multimediale che diventerà presto una pubblicazione con allegato multimediale.

Abbiamo letto, assaporato, commentato e condiviso tutti i testi che ci avete inviato, dimostrando di nuovo che l’integrazione è già per le strade, nelle nostre case, nelle menti e nei cuori di tutti i milanesi, ma non solo..

EST di Novita Amadei racconta di donne “appoggiate ai finestrini, le une alle altre come le galline d’inverno, forse più sfinite degli animali, con l’umido rappreso sui vetri e la pelle d’oca sulle braccia”.

Come scrive Davide Franzini nella prefazione, il racconto del premio selezione Migrart tratteggia il piccolo dramma quotidiano di un’umanità dolente e disillusa che non appare sulle cronache dei giornali e che nel migrare sa di poter trovare nulla di più che un lavoro, rifiutato da altri, o il ricongiungimento con una persona cara. La copertina di Laura Affinito poi, mostra una macchia di colore, una macchia che è una donna, una macchia che è una donna che urla o forse sussurra.

Ecco un’anteprima del racconto che troverete da metà giugno in tutti i juke box letterari delle nostre stazioni metropolitane di Duomo, Cadorna, Centrale, Loreto, Lambrate, Garibaldi, Porta Venezia, Lanza e Amendola. Iniziate a leggerlo, ma ricordate di prenderlo e conservarlo quando lo troverete in giro. Ne varrà sicuramente la pena.

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