Minha vida na vida, minha vida na escola

E a causa, onde há?

2012-01-12T10:16:00.000-02:00

Desabafo contra planos urdidos

E parte-se então o partido

E vai-se o já ido.

Descolorido. Desvermelhido. Perdido.

Na falta de paz, há paz.

E se paz não há, onde está o capaz?

Contudo, porém, todavia.

Mas...

A causa onde está?

Más...

Más línguas à míngua é o que há...

E de partido em partido a idéia é retalhada, partida

Uma viagem só de ida.

Ó causa, o que há?

Literal. A idéia de partido é literal

É de fragmentar e não de partilhar...

De fugir e não de ficar

Porque os homens são assim: Partidos.

E a causa, onde há?

POEMA DA MULHER INTEIRA

2011-03-08T08:18:00.000-03:00

Realizaram um censo no mundo. E descobriram três mundos
No da força bruta só homens e puros machos
No do conhecimento só puros machos e nada homens
No da sensibilidade só puros homens e nada machos.

Fizeram outro censo no mundo. E descobriu-se um novo mundo.
Força bruta com sabor de luta.
Conhecimento na luz do vento.
Sensibilidade em qualquer idade.

Fez-se um último censo no mundo. E descobriu-se um só mundo.
Onde o macho é também homem
Onde o homem é também macho
E onde mesmo que não seja macho não deixa de ser homem.
Pois fruto da mulher inteira, força bruta solidária
Sabedoria e emoção no todo da felicidade.

Mulher mais que mãe ou que amante é apenas a mulher com quem qualquer homem sonha.
Pois um homem sozinho é só força, só conhecimento, talvez sensibilidade.
E a mulher congrega tudo: sabedoria, emoção, vitalidade.

Danças em tranças...

2010-08-02T09:23:00.000-03:00

Às vezes os olhos se cansam

de olhar para os ponteiros

que marcam as horas...

Às vezes as horas se cansam

de olhar para os olhos

que marcam os ponteiros...

Às vezes os ponteiros se cansam

de olhar para as horas

que marcam os olhos...

Às vezes os olhos, as horas e os ponteiros

cansam-se tanto de voltar-se um para os outros

que a noite é pequena para tanto sono...

Às vezes o ardor é tanto

e o desejo de xingar em igual tamanho

que os ponteiros do relógio

são como adaga ferindo os olhos

enquanto as horas passam

e o resto é pranto.

Asas abertas...

2010-07-31T11:54:00.000-03:00

Quando inventou a mulher

Com certeza dor de cabeça Deus sentiu

A mulher, um sonho parido

Como quem nunca viu

É serpente que morde, não mata, dá alucinação.

E Deus, se vendo vencido

Jogou a mulher para os braços de Adão...

Essa Eva então com o tempo

Veio ao Rio de janeiro

E a praia encantada de sonhos

Hoje é um vespeiro

Com a roupa de baixo jogada na areia

A mulher faz a festa no Rio de Janeiro

Quando inventou a mulher Deus sentiu

A dor de cabeça do nosso Brasil

Mas, não tem nada não, é melhor assim

O Brasil hoje corre de volta pra casa

Corre de volta pra casa

E não tem nada não, é melhor assim

A mulher tão nua e carente

Metáfora de um, sonho de tanta gente

Agora espera por mim...

Ainda bem que Deus teve dó de nós

E inventou a cabeça pra gente perder!

Do que tínhamos para o que temos e podemos ainda ter...

2010-07-24T11:26:00.001-03:00

O post " Política, bonitinha mas ordinária" do meu amigo Roberto, (recomendo) http://robertocarloscosta.wordpress.com/ , acabou me dando a oportunidade de discorrer sobre esse assunto, pricincipalmente neste momento de disputa eleitoral. Assim, abaixo o meu comentário ao texto do amigo:

" Confesso a você que gostaria muito de assinar embaixo da totalidade das suas palavras nesse texto, mas como bom esquartejador das entrelinhas me permito parabenizá-los por elas e compreender também a angústia nelas contida. No entanto - e na vida sempre há "um no entanto", ao perscrutar e viver atentamente ligado nos últimos quarenta anos a observar a política em nosso país, e comparar décadas atrás com o agora, não posso deixar de apontar que algo está mudando no comportamento do nosso povo. No de alguns políticos - grande parte - e principalmente na massa.

Nosso povo hoje já não é bobo e nem cego. É um povo pragmático. Não acredito que se deixe mais seduzir pela unidade do par de meias, ou pela meia nota de dinheiro rasgada para ser complementada no pós-voto. Até pq as coisas mudaram muito. A corrupção aparece lascada. Mas aparece.

Antes se tingia de uma hipocrisia incomum, acobertada pela mídia. Hoje, milhões ascenderam a um outro patamar, saindo da linha da pobreza por força de atitudes administrativas do atual governo, o que não justificam por si só que se deva deixar de punir os corruptos.

Há alguns anos, vivíamos com as calças arriadas para o FMI e outras organizações estrangeiras. Hoje tratamos de igual para igual. Antes devíamos dinheiro, hoje emprestamos. Antes, o filho do pobre tinha que pagar faculdade, hoje muitos podem se benficiar de um PROUNI, que eu, como professor, considero uma iniciativa revolucionária no campo da educação ao conciliar interesses econômicos do capital às demandas educacionais no país.

Enfim, há uma plêiade de circunstâncias novas no atual momento da nossa política que me incita a ter esperanças de um novo Brasil, saído dessa forja de luta do povo, e não com a verborragia arrogante dos sorbonáticos e harváticos delirantes de plantão, que pensam em voltar para continuar aquela política de submissão.

Creio haver ainda muitos erros pelo caminho, e tb muitas discordâncias sinceras em relação ao corrente modelo de governar, mas os avanços vieram, os avanços chegaram, podem até ser poucos, mas são muito mais do que o legado por aqueles que um dia governaram com um pires na mão para o público e suiçados fragorosamente no particular, e com o beneplácito da imprensa que hoje se alimenta de denuncismos e de horror à massa que tem cheiro de suor e sangue, como é dito aqui em São Paulo para aqueles que não estão com Serra.

Felizmente, além dessa massa de malditos que somos nós os pobres, temos tb pessoas que estão na vanguarda dessa luta, ao velar com extremos cuidados os nossos rumos, com a palavra escrita em blogs como o do amigo Roberto, que instigam o debate para que cresçamos juntos e que lá no final se compreenda definitivamente que não é a política que é ordinária, mas sim ordinários são os que a fazem para bem de si próprios e em detrimento do coletivo.

Os cacos nossos de cada dia...

2010-07-16T19:05:00.000-03:00

Ah... Os cacos! Os cacos de mim, os cacos desta minha vida, os cacos dentro dos cacos e cada caco meu sem caco de meus lamentos.
Como catar esses cacos? Cacos são cacos e se misturam, cacos meus fora dos cacos todos? Não os creio fora de mim, cacos todos dentro de mim, dentro da minha vida cacos meus, mas caco... Cada caco no seu caco.

Quando tudo se quebra, é caco no caco chão, e não há caco que tenha dono e não há dono de cada caco, pois cada caco é só caco. Se de todos ou só meu, não é mais que caco!

Mas... Meu Deus!!! Como catar esses cacos?

Um "noves fora" é sempre zero...

2010-06-09T10:23:00.001-03:00

Debate é bom, faz crescer. As ideias se descortinam e desdobram novos horizontes. Porém, a passionalidade atrapalha e leva ao extremismo. E todo extremismo é perigoso, machuca, faz sofrer. E às vezes faz sofrer até aqueles a quem não se quer fazer sofrer. É nesse momento que o freio da consciência, o chamado exercício da tolerância, deve ser praticado com todas as forças.

Tenho medo das ditaduras. Sejam de esquerda ou de direita. Também tenho muito medo da verdade absoluta nas mãos de alguém que não prima por ser absoluto. E explico: não é a minha área, mas apolineamente lanço mão da velha matemática para exemplicar o meu raciocínio, a prova dos nove.

Sim, a velha prova dos noves...

Nela, quando as parcelas somam 9, tudo fica zero. Noves fora igual a zero. Isso configura a ditadura dos números. E toda ditadura é um extremo, e todo extremo não permite a versatilidade do bom senso. Por isso, no debate das ideias a prova dos noves pode ser significativamente malévola para a trajetória da tolerância. E os que não são tolerantes acabam atirando no próprio pé pelo tanto de tiros que aplicam no escuro.

E isso porque em quase todos os momentos há pessoas que trabalham pelo descarte. Fora isso. Fora aquilo. Fora aquiloutro. Somou deu nove, noves fora, zero, descarte. Justamente aquilo que convencionou-se chamar-se negativismo. Um ponto negro numa folha em branco é apenas um ponto negro numa folha em branco. Não é uma folha em branco. É só um ponto negro.

Para esses, um copo meio cheio será sempre um copo meio vazio. E isso não é pra mim.

Porque na matemática de um cara que nasceu apenas para tentar multiplicar a positividade, "noves fora" são apenas números dançando ao som da passionalidade extrema. E essa dança eu não danço, porque da arte que destrói eu não entendo a rima...

Um certo Sr. Wilson

2010-05-18T16:06:00.001-03:00

Um dia desses, assisti mais uma vez ao filme "O Náufrago", com Tom Hanks. E assisti não porque tenha sido esse filme algo especial entre os filmes de que gosto. Mas simplesmente por causa do Sr. Wilson, criado por um colega professor, o Bonato, tão desprestigiado de fios capilares quanto ou mais que eu.

No filme, depois de ficar perdido numa ilha deserta e passando a maior das agruras, o protagonista lança mão de uma bola de vôlei, pinta nela uma carinha e a chama de Wilson. Como não tem ninguém para conversar, conversa com Wilson...

Eu, às vezes, também faço isso. Olho para a cara dos alunos, eles nem aí. Olham pro lado, eles cochicham, eles gargalham, eu não existo. Então finjo que eles também não existem. Faço um desenho na lousa, com a cara do Wilson do filme.

Viro as costas para os alunos e dou aula para o Sr. Wilson: "Está entendendo, Sr. Wilson? O Trovadorismo foi um movimento literário da Idade Média em que imperava o espírito teocentrista e onde a maioria, a plebe, o povão, a massa, não podia mudar de classe social por que Deus não permitia.”

Devagar, a sala vai ficando silenciosa, e um aluno, geralmente lá do fundão, arremata: - professor, poderia repetir? Perdi a última parte.

Última parte... Como se eu fosse algum idiota.

Gosto da figura do Wilson do filme do Tom desde que assisti a ele pela primeira vez. E em cada reprise lá estou eu novamente. Principalmente por causa da cena triste. Aquela cena em que o Wilson é arrastado pelas ondas e o herói, nadando, vai atrás, mas não consegue resgatá-lo.

O protagonista chora. Também fico com vontade chorar, mas aguento. O meu Wilson navega em águas mais amenas...

Por isso não devo reclamar de ser professor. É gratificante ver os olhos que brilham quando acertam uma questão que, embora de simples solução, para aluno noturno de escola pública esse simples acerto é um verdadeiro tesouro...

Mãe, minha mãe, toda mãe...

2010-05-07T15:13:00.000-03:00

Minha mãe se foi em 2008. Um dia antes, olhei diretamente em seus olhos opacos e quase frios que me fitavam já de um lugar desconhecido e pedi para que ela se fosse naquele momento, ali na minha frente. Mamãe não me atendeu. Passou mais 24 horas num torpor lancinante e longe de mim, um dia depois, não mais era.

Nunca mais escrevi nada sobre ela. Não lhe dediquei nenhum poema. Não lhe falei de minha dor. Não lhe roguei a minha solidão. Não lhe falei do buraco em meu peito. Como quando soube que ela estava doente. Naquele dia, escrevi o que se segue:

"A vida se faz por meio de um turbilhão de manifestações, todas elas mais ou menos previsíveis, porém quase nunca acontecidas quando estamos a esperá-las...

E agora...

Agora esse buraco no meu peito porque um daqueles peitos que me deu esssa mesma vida que possuo sonambulamente está doente, invadido por um nódulo já constatado como nocivo.

Chorar? Lágrimas secas não se derramam por sobre face alguma, mas dilaceram tudo por dentro como ácido fulgurante. E abrem o buraco...

O buraco no peito. No meu peito um buraco, e no peito esquerdo de minha mãe a razão do buraco no meu peito...

Peito. Peito. Peito.

E eu sem peito para encará-la, confortá-la...

E quando finalmente seus olhos depararam-se com os meus, aqueles olhos tristes, sofredores, fizeram emergir uma vontade férrea de viver, num brilho ardente de alguém que diz: 'Vamos lá, filho. Ainda não é o momento de minha Pasárgada...'

E eu, até aqui sem bandeira, assumo a bandeira de, junto com minha mãe, contornar essa terra de Bandeira..."

Assim, 2010. Maio de 2010. Um novo Dia das Mães. Daqui por diante, mãe, seu dia é seu dia. Mãe não vai. Mãe nunca vai. E você está aqui. Benção, mãe. Agora entendi porque não quis que eu a visse morrendo. É porque mãe não morre nunca.

Maio, dia primeiro e único...

2010-05-01T10:29:00.000-03:00

Em 1º de maio de 2001 escrevi esse post. De lá para cá, houve muitas mudanças, mas sempre há o perigo da volta, por isso, eis aí novamente o texto:

"Num país em que feriados e mais feriados proliferam como coelhos na alcova, a impressão que se tem é que o 1º de maio é apenas mais uma dessas datas inventadas para se ficar de papo para o ar.

E com certeza o menos intolerante de nós vai considerar tudo isso como uma verdade irrepreensível, dado o caráter que se impõe às comemorações aqui nessas terras tupiniquins, onde o verde lembra palmeiras, mas a maioria é rubro-negra, quando não corinthiana cem por cento.

Mas eu aprendi desde cedo que o 1º de maio é um feriado diferente.

Diferente porque nada que se refere a ele pode ser comprado no supermercado ou nas prateleiras de um centro de consumo qualquer.

O 1º de maio homenageia o trabalho e o descanso que ele traz enquanto feriado é justamente o período conquistado pelo trabalhador para meditar fortemente sobre as próprias condições de trabalho dentro desse processo globalizante da economia mundial em que postos de empregos estão sendo suprimidos em cascata para dar lugar à tecnologia galopante que alija do mercado muitos braços ainda fortes e juvenis.

Diante disso, não há como ficar inerte.

É preciso raciocinar, buscar saídas, compatibilizar o progresso da ciência à necessidade de coletivização da emoção humana em parâmetros que não faça o homem ter de fugir do próprio homem, dentro da jaula de sua residência particular, ou blindado em carrões luxuosos para fugir dos semáforos entontecidos de tanta vontade de estilhaçar a própria emoção de se ser livre.

Simplificando o argumento, se as nossas elites econômicas e intelectuais não souberem avaliar a grandiosidade do patrimônio que é a massa trabalhadora de nosso país;

Se insistir em matar a galinha dos ovos de ouro em razão da ganância patológica que enche de sede de sempre amealhar e mais amealhar;

E se não se conscientizar de que ela mesma enquanto elite pode estar destruindo a oportunidade de ser mais humana com os menos favorecidos, claro que também não poderá usufruir de nenhuma humanidade em troca e ainda vai ter de suportar os perigos dentro de seus muros como resultado da incoerência em suas próprias fileiras.

Na verdade, porém, hoje tanto o filho da elite quanto o filho da prole viajam trajetórias paralelas quando se trata de desorientação.

E nessa falta de norte, tudo aquilo que brilha pode até ser ouro, mas a maior probabilidade é a de que seja o risco da ignorância silvando o ar e ofuscando a visão daqueles que nunca quiseram enxergar.

Assim, com os olhos vendados, fica impossível separar o joio do trigo. Sem contar que é preciso querer separar o joio do trigo...

O Ananias e a luva preta

2010-04-19T16:45:00.002-03:00

Está lá o corpo estendido no chão. Em seu rosto, o espanto; em seu peito, o ensopado de vermelho pela dureza das três balas que o perfuraram. E esse homem estirado ali naquele chão preto de uma esquina daquela cidade era o Ananias, o que restava do Ananias. Morto num assalto. Morto como muitos que reagem. Morto como muitos que apenas se espantam...

Mas esse espanto da morte estampado no rosto de Ananias não era um espanto comum. Para ele, quando o negro cano despejou fogo, mais do que a dor provocada pelo calor dos projéteis que lhe ganhavam o tórax, foi a dor da surpresa suprema... A dor de saber-se morto pelo modo que mais temera: uma morte violenta, longe dos seus parentes, dos amigos, de Tereza...

E naqueles poucos segundos que marcaram a transição da vida para a treva, Ananias foi revivendo cada linha do que fora a sua passagem por esse degrau. E sorria em algumas cenas, lágrimas brotavam-lhe dos olhos em outras, enquanto seu corpo, em câmera lenta, ia se aproximando do chão...

Não, em sua vida jamais Ananias havia se considerado uma pessoa preconceituosa. E muito menos em relação à cor de pessoas. O único senão que mantinha em relação aos negros era o fato de alguns destes estarem sempre ocupando as páginas policiais. E este era um senão doentio, não de ódio às pessoas negras, mas de medo delas. Por onde passasse, em lugares mais ou menos desertos, se ali estivesse um negro, ele modificava o caminho, mudava de calçada para não se defrontar com a pessoa. Tinha medo de ser admoestado, agredido, assaltado...Em sua cabeça, o negro, naquele gingado característico, já ia lhe encostando uma afiada faca no pescoço e desfiando as gírias de malandro dos morros cariocas...

Uma vez, perto do Natal de 2008, saíra do bar do Menelau às dez e meia da noite, e, um tanto quanto ébrio, pagara a conta e retirara-se a pé para sua casa, bem próxima dali. Depois de alguns metros, da penumbra atrás de si ouviu um grito de alguém que o chamava pelo nome, e vinha correndo o sujeito. Ananias reconheceu-o. Era o Jorjão, um rapaz negro ali das redondezas.

A corrida, o chamado, o gingado, a jurubeba, tudo isso acabou por embotar ainda mais a cabeça de Ananias que desatou uma desabalada carreira, fugindo do rapaz. Em três tempos, já estava em casa, arfante, poros vertendo suor como nunca, embaixo das cobertas... No dia seguinte, o Menelau lhe entregava a carteira, que Ananias havia esquecido no bar na noite anterior.

− Mandei o Jorjão entregar, mas ele me disse que você saiu correndo como um doido – estranhou o Menelau.

Envergonhado, Ananias, justificara:

− Não reconheci o Jorjão, achei que era assalto – disse.

E assim era a vida do Ananias. Para vencer esse medo até em consultório de psiquiatra entrara sem encontrar solução. Por isso decidiu conviver com o problema, rezando para que seus pressentimentos de morte violenta por um negro jamais se transformassem em realidade. Até aquele dia...

Ia de carro pela grande avenida, quando o farol seguinte fechou para os motoristas. Ao seu lado, uma motocicleta com dois ocupantes...

Próximo da faixa, depois de um arrastar de pneus em atrito com o asfalto, Ananias parou o carro. Estava próximo ao meio-fio da esquerda... A moto estava à direita do seu carro. De repente, já do seu lado, a voz, escondida pelo capacete e pelas grandes luvas pretas:

− Saia do carro e deixe as chaves. Ande, rápido... – dizia um dos motoqueiros, já apontando um revólver para Ananias. Com as mãos afastadas do corpo, saiu do carro, permitindo a entrada do motoqueiro. Este, ainda apontando a arma para Ananias, retirou uma das luvas e pousou a mão no volante... Nesse momento, o rosto de Ananias alterou-se num espanto descomunal, e o bandido se assustou, desfechando-lhe os três tiros no peito, antes de arrancar com o carro.

E o Ananias caíra ali, naquela esquina, o rosto carregado de espanto...

E o seu espanto maior foi ter visto uma mão branca pousar naquele volante, enquanto a outra lhe desfechava os tiros...

Sombra cansada em noite mimada...

2010-04-15T12:00:00.000-03:00

Ei,ei...! Não olhes a sombra

Que no chão descansa
Porque é mansa a voz do vento
E só de vento a cabeça é...
Vendo a sombra entrarás em prantos
E o santo que te insinuas tanto
Nem mesmo sabe o que é a fé!

Ei, ei..! O caminho não é esse não...
Orlado em flores e cheiro de mato
Porque o chato que respira o vento
Não tem talento pra ser feliz...
Indo aí verás o belo sem sê-lo tu
Urubu da terra tão feio e nu
Enxerga nada, nem o nariz...

Ei! Não devo ouvir essa voz do espelho
O caminho é esse, minha sombra vai
E o tempo cai, o vento me chama
A mulher me ama, quero cantar..
Cantando espanto a voz de dentro
Meu próprio centro quer me matar!

Mas não posso morrer agora
Tenho muito chão pra poder lavrar!!!

Os nós da solidão e a solidão de todos nós

2010-04-09T08:39:00.002-03:00

É, a solidão assola e alitera, e isso soa música, de lira, desnudando a tristeza!

A pior redundância da solidão é que ela é fortemente democrática. É igual para todos. Você sente o vazio arrancar-lhe as entranhas do peito e uma espécie de ar frio vai tomando conta do ambiente e, em reação com este, sedimenta blocos de gelo nos sentimentos de todos nós.

Todos nos querem fortes, mesmo que enfraqueçamos nossa vontades, nossos sonhos, nossas esperanças... Todos nos querem pessoas, e se esquecem de que somos também animais...

Todos nos querem utilizando a lógica, o raciocínio, a razão, o dois mais dois, e se esquecem de que temos também um coração...

Para muitos, ser bom é se anular, ver os dias passar naquela rotina incessante e não sair dos trilhos...Sofrer e gostar do chicote passeando em nosso dorso...

E quando você atende a tudo isso, vem a solidão. A democrática solidão. Igual generalizante, pois todos aqueles que se anulam só terão uma única forma de vivenciar essa solidão.

Ela não é criativa, ela é uma vestimenta que se coloca de cima pra baixo e você democraticamete tem de aceitar a ditadura da democracia, sob pena de não ser considerada uma boa pessoa, honesta, ciente dos deveres, morais, religiosos, humanos...

Só fica aquele vazio, aquele vazio igual, e aí ficamos parecendo marionetes, sambando e valsando ao sabor da vontade alheia, que gosta da aparência com a qual nos revestimos...

O pior da solidão é ser só, junto! Você fica parecendo um fantasma atravessando paredes... Mas as paredes não o atravessam. Tudo em volta é só pedra, e tão nada coração!

Mas quem quer falar em coração?

Melhor ser alma penada no castelo da solidão. E ser só, só. E quanto pior, pior, porque melhor do que o pior é pior ainda!

E só!

É muito difícil aceitar a morte. Principalmente porque ela se manifesta como uma ruptura radical entre um ente e outro... De repente, já não está mais aqui aquele que sempre esteve, que chorou, que sorriu, que brigou, que voltou a sorrir...

Tudo se esvai, e vai... E vai para não voltar... Isso dói... E machuca... E faz chorar... Faz-nos chorar tanto que às vezes nos esquecemos daquele que está vivo, aqui, bem do nosso lado... Mas que tanto parece morto...

Para chorarmos por ele depois, quando ele efetivamente morre!!!

É o Cabral...

Não o do descobrimento, mas o de Recife... Falando do cão sem plumas, velho Capiberibe dividindo duas terras, e paradoxalmente, a sua poesia duas águas... Vazando água... Não o Cabral, mas um cão sem plumas, achacado, esbofeteado, espavorido, cuspido, escarrado...

Assim é o rio. O rio que somos todos nós...

Em nossa trajetória, assoreados, feiosos, quase mortos, a visão de um mar que nunca vem...

Um cão sem plumas a contemplar as mãos que batem, os pés que chutam, a boca que escarra...

Um cão sem plumas pedindo um sorriso, um carinho... Um cão sem plumas pedindo que digam: Nós o amamos, cachorrinho... Mas como é difícil ouvir um "eu amo você", principalmente quando nunca se fala um...

É... Este é o pior nó da solidão: o de não conseguir dizer "eu amo você".

Quatro barras pra Tereza...

2010-04-03T12:52:00.000-03:00

Sinceramente, não sei o que coelho tem a ver com chocolate, e muito menos o que esse orelhudo tem a ver com Páscoa. Nessa audácia consumista tudo se esconde e tudo se mostra, segundo os ditames da conveniência, o que talvez deva explicar a relação entre um e outro.

De qualquer forma, seja a explicação que for, não me convence. E também não creio que alguém esteja preocupado em me explicar alguma coisa. Estou falando disso só para entrar no tema “chocolate”. E o faço também aproveitando que estamos já na Páscoa. Vamos lá:

Tereza era um senhora que conheci quando esta era a copeira de uma empresa de construção civil que na época atuava na área da Replan. Essa senhora era ainda jovem e com traços extras que a classificavam como quase bonita.

E como toda mulher nessa faixa de idade, a balança era seu pior inimigo. De tudo ela fazia para não engordar. E dizia, cheia de pena de si mesma: “São 660 calorias, cada barra tem 660 calorias”, choramingava ela o dia inteiro, ao confessar sua atração incomensurável pelo tal de chocolate.

Mas era forte.

Para manter-se atleticamente magra ela renunciava a tudo, inclusive ao afã de deglutir a preciosa guloseima. Mas não deixava de reclamar: “Uma barrinha só, uma barrinha só, 660 calorias...Oh Meu Deus! Que vontade de mastigar um chocolatinho...”

E tudo isso no ouvido do Mestre de Obras, que já não se agüentava mais de ouvir tantas lamúrias. E ela continuava, sem dó: “Um chocolatinho, um chocolatinho, 660 calorias... Oh, Deus!!!”. E continuava sempre magrinha, ao contrário de seu marido, o Fredão Buriti, que cada vez ficava mais redondo...

Num dia em que muito chovia, atrapalhando o andamento normal dos trabalhos na construção, achavam-se ali na copa o Mestre de Obras, eu e a Tereza. Na terceira lamúria dela, o homem correu até sua sala e veio abanando uma revista. “Olha, dona Tereza, tenho aqui a solução para seu caso”.

E mostrou uma reportagem capitaneada por uma manchete que dizia o seguinte: “Perca 660 calorias por dia" . E na linha fina, logo abaixo: “Pesquisadores apontam que uma relação sexual normal faz consumir 660 calorias”. E a reportagem em si, nas linhas seguintes, desfiava argumentos, provando a veracidade do que informava no título da matéria.

Tereza quase engoliu a revista de tanta curiosidade. Depois, ensaiou um sorriso matreiro e sussurrou: “O Fredão não perde por esperar...”

Dessa forma, acabaram-se as lamúrias da Tereza. Todo dia ela, lá estava ela, deglutindo a sua barrinha de chocolate... Mas como “é uma barra” contentar-se apenas com uma barra, logo começamos a vê-la com duas barras por dia, depois três, e enfim quatro...

E nada de engordar!

Ficamos todos estupefatos com aqueles resultados, mas respeitamos o silêncio dela, disfarçado naquele matreiro sorriso de quem sabe o que faz...

Dois meses depois, por ocasião do pagamento, Tereza convidou-nos para um churrasco em sua casa. E lá fomos, eu, o Mestre de Obras Adelmo, o motorista Valdir, o almoxarife Roque e o Administrador Bolinha. E lá descobrimos porque Tereza conseguia “detonar” quatro barras de chocolate por dia sem engordar. É que o Fredão já não era mais o Alfredão e sim o Fredinho...magrinho..magrinho..magrinho...fininho..e fim!

O menino que eu vi...

2010-04-02T09:45:00.000-03:00

Engraçado, quando estamos numa situação assim, em que mesmo sem temer temos medo da morte, o misticismo toma conta da gente e faz-nos voltar ao passado, vermo-nos como meninos e outros meninos que vimos e por quem não pudemos fazer nada...Aí sim, começamos realmente a entender a razão do bico nosso de cada dia ...pois...

Eu vi um menino. Ele não estava correndo. Vi também um viaduto. E o menino estava embaixo dele. Deitado. Deitado sobre cimento frio. Batendo os dentes, curvado sobre si mesmo para espantar, sem sucesso, o vento, e tiritava de frio.

Vi também outros meninos, outros viadutos. Meninos sem idade, meninos indiferentes ao tempo. Meninos barbados, barbas brancas e sujas... Meninos desnudos ao som das gélidas madrugadas, meninos mortos com gélidos olhos a contemplar o céu...meninos sem sonhos....

Eu vi um menino. E já não me importa se o menino não era propriamente um menino. Já não me importa se o menino tinha outros meninos como filhos, porque homens com frio, barbados ou não, desgrenhados fios brancos ou não, e com fome, e com sede, e não só com fome de pão, e não só com sede de água ou de vinho, estes são meninos eternamente, Peter Pan a voejar nas consciências pesadas de uma sociedade que, na maioria das vezes, posta-se sem olhos que enxerguem a alma desses meninos...

Tantos meninos que vão e que vêm e que já não sorriem, se é que um dia sorriram...Tantos meninos, ingênuos meninos, que nem tiveram a oportunidade de serem ingênuos, e que acabaram transformando-se em assustadores meninos por apenas conhecer o lado assustador da própria vida. Ingênuos meninos que povoam as asas do destino e que melhor destino não lhes damos porque a anestesia cibernética, que nos açoita, faz-nos insensíveis diante de nossa própria sombra, e até achamos que é mesmo engraçado desgraçado se tornar...

Assim, eu vi um menino. Ele não estava correndo, como normal é um menino correr, cavalgando o dorso de suas próprias fantasias. Eu vi um menino. E este era mesmo um menino. E vi também um viaduto. E o menino estava embaixo dele. Deitado sobre cimento frio, batendo os dentes...e clamando pela mãe...uma mãe que já não poderia ouvir-lhe as súplicas porque, a poucos quilômetros dali, jazia morta, enrijecida pelo frio da noite, em frangalhos, a apertar fortemente entre os dedos, um seco pedaço de pão...

O beijo de Inácio e a raiva do cadáver insepulto

2010-03-30T11:20:00.000-03:00

“Quando tudo se quebra, é caco no caco chão,

e não há caco que tenha dono e não há dono de cada caco, pois cada caco é só caco.

Se de todos ou só meu, não é mais que caco!

Mas... Meu Deus!!! Como catar esses cacos?”

E observamos então o vai e vem das pessoas lá embaixo, as carroças enfileiradas, o caixão insepulto, a briga no meio da rua, o vozerio ininteligível, a carência de lideranças de um povo... O caldeirão começava a ferver. Mas isso era...

Chover no molhado. Sim, essa é a expressão. Em velório, o morto sempre foi a melhor pessoa do mundo. Lágrimas teimam em rostos tristes... Carpideiras carpem o carpir dos delírios mais triunfais, enquanto suas melenas vão sendo rebocadas por aquele umedecimento próprio das remelas mal lavadas...

E o morto, por mais sisudo que esteja, por mais circunspecto se apresente ali na bruma da paixão última, estirado no interior de uma caixa quase oval, parecerá sempre que está sorrindo... Como se a morte fosse a porta de entrada para o mais pródigo dos prazeres... E Ana Jurema não fugia à regra. E fugindo da regra, ela ratificava a regra...

Pois não é que há gente até hoje em Santa Rita que jura que o sorriso de Ana Jurema de repente ali naquele caixão insepulto desvaneceu-se completamente ao perceber que o Inácio Jurema, completamente descontrolado, agarrava a Inês Carpideira enchendo-a de beijos desesperados na boca? Ana levantou-se do caixão, exalando flores por todos os lados, e lançando impropérios contra o Inácio, desferiu-lhe as mais fortes bengaladas que ele já levara na vida. E o Inácio na frente, protegendo as costas com as mãos, e Ana atrás, gingando a bengala...

E os dois corriam em círculo, e o círculo engolia os dois, seguindo com o festival de absurdos que assolava aquela terra sabidamente de eternas querelas...

No pé de ipê completamente florido, em pleno centro da praça, uma flor nova, um passarinho novo, uma gaiola grande, e em seu interior o Gedeão clamando por Hera... que já não era.

E de repente, a correria geral... Todos como loucos começaram a correr de um lado para outro... E muitos subiram as colinas, como gafanhotos, destruindo tudo a sua passagem. Num primeiro momento, um grupo tentou invadir o Solar das Lantejoulas, mas foi recebido a tiros e retrocedeu, partindo para a pedreira... Mas lá também homens armados estavam a postos. Decidiram então ir para a periferia, saqueando casa por casa...

Outros tentaram tomar o alambique, porém homens muito mais armados ainda deram tiros para o ar, dissolvendo o grupo, que voltou à cidade e passou a saquear o centro...

O natural e o medo de sê-lo...

2010-03-29T13:59:00.004-03:00

Acabo de aprender uma coisa nova! (Como se fosse possível aprender uma coisa velha, mas olha que semanticamente isso dá uma discussão longuíssima)..rssss

Bem, aprendi algo novo. Aprendi que não deve se combater aquilo que é natural, sob pena de querermos acabar com a natureza.

É certo que o homem é profícuo em implementar medidas que a destroem aos poucos, mas há algo dentro das pessoas que é impossível destruir.

Nós somos animais. Foi isso que aprendi. É que às vezes nós nos esquecemos disso. Deliberadamente ou não, sei lá.

Eça já condenava esse tipo de comportamento e ilustrava essa posição ao lançar mão de personagens que representam os dogmas da igreja católica, principalmente aqueles que se referem ao celibato.

Ora, um padre é um homem. E um homem é um animal. E o animal faz sexo. Copula. Ou algo semelhante.

Por mais que se segure, esse padre, esse homem, esse animal, num momento ou outro, terá a natureza a apelar por si, e aí... ..já não será possível afastar os calores, os calafrios, a vontade de estar junto de uma mulher...

E como condenava Eça, a hipocrisia toma conta e acaba fazendo escondido aquilo que a natureza pede que seja claro...

É...o buraco é muito mais embaixo. Ou mais embaixo é a cabeça de cima!

Fato concreto: Não se deve ter medo de ser natural, embora ter medo seja muito natural.

E eu aprendi: Somos animais, não devemos deixar de ser animais, mas sobretudo, precisamos ser muito mais que meros animais...

O Episódio do Pitoco...

2010-03-26T19:09:00.000-03:00

E as rodas dessa bicicleta giravam. E girava a minha cabeça. Assim, girando cada vez mais rápido, minha cabeça era ainda a minha cabeça, mas as rodas já não eram rodas. Eram apenas os raios que giravam, raios de sol de uma manhã bonita, mochila às costas, eu pronto pra roça, vergonha da roça, horror da roça, eu rumo à roça.

E eu não ia sozinho.

Pitoco, saltitante, saia na frente. E latia. Latia feliz. Feliz da companhia.

E não tinha rabo o Pitoco, por isso pitoco. E ia feliz. E eu, vergonha da roça, horror da roça, subtraia os caminhos, furtava a minha presença aos aglomerados, fugia dos amiguinhos, com vergonha da roça.

E o cachorro na frente. Saltitando. Latindo. Latindo feliz. Feliz da companhia.

E ia à frente. Cumprimentava um poste, cheirava outro, fazia no terceiro, demarcando território.

E eu atrás, esgueirando-me nas sombras da manhã, vergonha da roça, furtando-me aos conhecidos! E ia pelos atalhos, pela periferia, mochila às costas...

De repente, em meio à ciranda, o inusitado. Pitoco à frente, saltitante, feliz... Num ziguezague muito próprio dos caninos, aquele em que o animal finge que vai e acaba indo, o Pitoco foi-se, atropelado por um caminhão em alta velocidade.

Foi-se, mas não de imediato.

Gania na rua, arrastando as costas ensangüentadas. E olhava para mim, e seus olhos brilhavam, e pediam socorro, e se arrastava pela rua, e muitas crianças compadeciam-se dele, e ele gania, pedia socorro, e os seus olhos cravaram-se nos meus, e ficaram fotografados para sempre nas minhas retinas.

E o Pitoco ficara lá, ganindo, chorando, pedindo socorro, abandonado por mim que, vergonha da roça, horror da roça, não quis me expor aos circunstantes, fugindo, chorando, mas fugindo, olhos decepcionados do meu Pitoco, perseguindo-me para todo o sempre...

Foi a última vez que vi Pitoco. Mas o olhar de decepção do cachorrinho me acompanha até hoje como adaga cortando carne, como faca abrindo de fora a fora o abdômen de um cabrito.

Cavalgando estrelas...

2010-03-23T10:35:00.002-03:00

A palavra é matéria-prima para quem escreve e elemento de apreensão, compreensão e transferência para quem lê. Somente aquele que executa um bem-ler pode apreender e compreender os devaneios poderosos produzidos pela ação da palavra.

É uma mágica que faz descobrir mundos que estão além do que os olhos enxergam, e a partir daí criar uma realidade nova, um novo mundo, ou talvez um mundo que apenas ainda não tenha sido simplesmente enxergado.

Quem lê encontra o novo e em interação com este pode reescrever o velho.

A transformação é fruto da ação mágica das palavras dispostas em textos mágicos que trazem viagens maravilhosas até para aqueles que literalmente nunca deixam de pisar o mesmo chão.

A quem lê nunca falta chão para pisar e ao mesmo tempo tantas asas para usufruir e voar. E quem escreve produz o encanto de vestir e dar asas. Quem escreve oferece a oportunidade do compartilhar voos para além do crível e, dentro desse incrível compartilhamento, formular novas propostas quem têm o poder de avalizar ou não as velhas teses.

Quem produz textos inventa caminhos. Quem lê enxerga caminhos em meio às pedras.

E principalmente, quem lê inventa caminhos por entre os caminhos já inventados e transita por eles como se pisasse nuvens. E pisando nuvens, descobre como pisar seu chão. E mais ainda, descobre como transformar seu chão.

E assim, o menino e a menina que leem se transformam também no menino e menina que escrevem. Pisam o chão e voam. Voam e pisam seu chão mágico. Leem a história de outros meninos e meninas e acabam por escrever a própria história.

Apenas aquele que aprende a cavalgar estrelas é que tem o dom de nos ensinar a pisar o nosso próprio chão.

Como morre um cabrito...

2010-03-22T11:20:00.001-03:00

Abandonar. Deixar pela metade uma empreitada. Nunca completar um intento. Jamais atingir um objetivo. E o que é pior: viver sem objetivo, sem meta, sem Norte...

Sim. Jamais terminar um trabalho.

Os jovens são incapazes de completar qualquer missão que lhes seja confiada. Essa era uma das teses do meu padrasto Aristarco: “Fogo de palha. Simples pavios sem pólvora para queimar”, afirmava, alisando os vastos bigodes.

Talvez ele tivesse razão quando daquele fatídico acontecimento lá na João XXIII. Mas eu não tive escolha. Ou seja, a minha escolha era uma via de mão direcionada pela placa. E não fui eu quem a colocou ali no meu próprio caminho.

Bem, que eu tivesse sido covarde isso não havia deixado nenhuma ilusão para dúvidas. Minha própria convicção afirma que outras escolhas que poderiam ter me salvado daquele constrangimento só poderiam ser utilizadas se eu não fosse um grande medroso.

Mas desde criança me vi assim. Sempre agarrado à saia da mãe, arredio, remelento e catarrento pelos cantos, fuga incessante de quaisquer outros seres que não fossem papai, mamãe e meu cachorrinho Pitoco...

Mas acho que era um medo assim passageiro, esporádico, próprio das crianças que ainda não viram nada ao redor do próprio mundinho que não fosse reflexo do já visto, vivenciado, apalpado.

O que veio depois sim é que me transformou no covarde que sou hoje. Principalmente o episódio do Pitoco. Mas antes do Pitoco, o cabrito. Momento propiciado pelo Benvindo, um quase irmão de meu pai que fazia a vida vendendo carne de porta em porta, montado numa bicicleta magra e velha...

E gira, girando os raios da bicicleta, gira também a minha cabeça, e sobe, e subindo, parece descer, subir de novo. E tudo gira, o copo gira, transforma-se numa abóbada azulada, e depois em círculos, e os círculos também girando, um carrossel me carregando não sei para onde... E eu já não sou mais eu, quer dizer, não tenho mais esse tamanho de hoje, essa idade de hoje, e na ingenuidade dos poucos anos, os choques. Como o do sacrifício do cabrito...

E isso tudo também girava. E eu junto. Junto com o cabrito. Cabrito no ar. Pernas no ar. E o Benvindo com um punhal. O corte brilhava, e o brilho acompanhava os círculos. E os círculos giravam e eu também girava. O punhal sangrava, o cabrito gemia, eu gritava, o Benvindo sorria, o punhal cortava, eu corria, corria, estômago girando, estômago exposto, o cabrito gemendo, borbotões de sangue caindo, caindo girando, e era vermelho, e o vermelho girava.

E girando o vermelho me levava direto ao talho, de baixo a cima, cortante, dançante, cantante, berrante, e o Benvindo sorrindo, sorrindo e cortando, o cabrito gemendo, e gemia o punhal, e eu correndo, estômago exposto, nunca mais comi carne de cabrito.

E o cabrito girava até na cesta do Benvindo, presa à garupa da bicicleta em que de casa em casa o quase irmão de meu pai trocava pelo sal de cada dia...

( trecho do meu romance policial MÃE DA RUA - PAI DA LUA )

Aos companheiros de viola o amor que reconforta

2010-03-12T09:56:00.001-03:00

Sim. Tenebroso. Triste. Neste momento em que irrompe a notícia das mortes do cartunista Glauco e de seu filho, dentro da própria casa, ocasionadas por um assalto, há que se convocar os companheiros de viola, artistas de todos os naipes porque somos convidados a falar de amor. Porque só o amor pode barrar as barbaridas que crescem e se amontoam.

E assim, relembrar que..

... A um certo homem, numa época dura como as pedras que rolam da montanha, foi solicitado que falasse de amor... e ele falou. Tanto disse que precisou exemplificar, e nos deixou a certeza na própria pele, para constatar que “prova de amor maior não há que doar a vida pelo irmão”.

Amar é isso. É a entrega suprema de si para o outro, porque só pode haver felicidade quando ela é mútua, quando ela não se subjuga à posse, quando ela não se submete ao egoismo.

A um outro homem, numa época tão dura como as avalanches montanha abaixo, foi cobrado que ele falasse de flores...E ele falou de igualdade, porque as flores não negam perfume para ninguém...Não escolhem a quem oferendar o seu néctar, e os colibris que as cortejam o espalham nos mais recônditos rincões da Terra...

Amar é isso. É falar de flores quando nos apontam canhões de amargura, explosões de fel em lugar de brasões de fé...

Um homem e outro homem.. Épocas diferentes, pedras duras rolando da montanha, um homem e outro homem cada qual à sua maneira falando de amor... Homens distintos, diferentes, incomparáveis um ao outro pela divindade Daquele e pela transparência Deste.

Um homem e outro homem falando do mesmo amor...daquele amor que é "fogo e que arde e que se vê, e que provoca o maior contentamento" sempre contente.

E por fim, uma irmã pediu a este homem que falasse de amor, mas este nem chega às sandálias dos outros dois e eu posso apenas escrever: amar é isso.

É as vezes não ter metáforas para expressá-lo, mas vivê-lo e praticá-lo intensamente, mesmo sem qualquer palavra a proferir. Amar é não machucar qualquer que seja, nem que seja a arma uma flor, pois quando se bate com uma rosa a dor é ainda mais profunda que a provocada pelo aço cortante de uma adaga.

O amor é a maior dádiva que todo homem guarda dentro de si para ser demonstrado em qualquer ocasião. Escondê-lo ou ignorá-lo é não entender a própria existência. Deturpá-lo à condição de mera paixão física é não sentir o prazer que só uma alma pode obter do silêncio absoluto.

Amar é não estar perdido de armas na mão...

E assim descaminha a insanidade...

2010-03-10T20:49:00.002-03:00

Ando muito sem fé ultimamente. Sem fé no homem, o que é muito pior que não ter fé na Idéia.Idealizar o mundo é coisa de romântico. E eu já não tenho nem mais tempo e nem saco pra isso. Mas ainda continuo romântico.

E tudo porque o homem real é muito feio. Usa o cérebro apenas para ser mais animal e se esquece de que animal comum não necessita de Razão.

E aí está o homem, focinho de porco, patas de paquiderme, rabo de macaco e cabeça de galinha, usando sua inteligência e seu saber para não ser mais que uma mera "paloma" adejando nos ares do acúmulo.

Acúmulo de matéria. Um acúmulo que prepara o ninho porque o acasalamento é o que interessa.

O homem acumula posses para ficar mais interessante às mulheres como um pavão emplumado e airoso gotejante de sensualidade ao sabor das fêmeas enlouquecidas...

E a mulher fica cada vez mais bonita para prender o seu homem e na pior das hipóteses poder disputar com outras mulheres o macho seguinte.

Como o cobro disputa a cobra, como a cobra disputa o cobro.

E tudo na maior racionalidade, atitudes medidas, gestos planejados, intentos pré-concebidos...e pra morrer a qualquer horas dessas, no hospício ou na cama fazendo sexo com as musas da imbecilidade...

Ou...na cadeia, aros grossos escondendo olheiras e contemplando o rebento nu.

Porque se mata a idéia, mas não o cérebro daquele que idealiza...

A mulher que é e sempre tem sido...

2010-03-03T15:44:00.000-03:00

Rídiculo toda hora ficar imaginando a mulher somente como mãe. Mãe todo mundo tem ou teve um dia. Mulher, porém, não é propriedade privada, e nem tampouco... propriedade. Mãe só é mãe porque é mulher, mas não se é mulher apenas porque é mãe.

A mulher é muito mais que mãe, e ressalte-se, mãe é a mulher mais amada do mundo. Então a mulher por trás da melhor mãe do mundo é a melhor mulher na frente de toda e qualquer mãe do mundo. Ser mãe é uma qualidade da mulher que sabe ser mãe.

E ser mulher é muito mais, mas muito mais que ser simplesmente fêmea. Pois fêmea toda mulher é. Mas nem toda fêmea, por mais humana que seja, chega aos pés de uma verdadeira mulher, porque mulher é a espada que corta sonhos em pedaços e que com pedaço após pedaço desses sonhos essa mesma mulher vai reconstruindo a realidade que a rodeia.

Ser mulher é mais que ser mãe, mais que ser irmã, mais que ser filha. Mulher é mais, mas muito mais que ser mera esposa. Mulher é agente de dar vidas, não só como fêmea, mas de produzir novos caminhos que nós pobres mortais homens não conseguimos enxergar.

A mulher é o mais emblemático representante dos homens, pois a mulher, a verdadeira mulher, enxerga além, muito além dos próprios olhos.

Parabéns a você, mulher, pelo seu dia e pelo que você é TODO dia.

O bom e o mau político...

2010-02-22T11:51:00.002-03:00

Fazer política é ter uma única posição: a mesma diante do espelho e do povo. Mascarar qualquer uma delas é desejar a manipulação da massa.

A máscara existe porque se deseja o voto a qualquer custo. O bom político busca o bom voto e trabalha por ele, sem importar resultado...

Resultado bom que virá qualquer dia quando se trabalha a consciência coletiva.Manobras fazem mal ao povo. E quem manobra, mais ainda.

Dizem que sou ingênuo por pensar assim. Tudo bem. É melhor pensar dessa forma porque posso dormir tranquilo todo dia.

O pior é que quem gosta de manobrar o povo também dorme tranquilo.

O bom político realiza grandes obras e as credita a conquistas do povo. O mau político de vez em quando tb realiza boas obras...No entanto, ele as credita à grandeza de si mesmo.

O bom político, mesmo o de carreira, trabalha para o coletivo. O mau político só pensa em sua carreira

E o pintassilgo chora...

2010-02-09T09:08:00.003-02:00

Com certeza a floresta hoje silencia em razão do silêncio da voz de um de seus maiores passarinhos. Morreu Pena Branca, um baluarte da canção mais bucólica que se possui neste pais de araras, canarinhos, tico-ticos e pintassilgos.

Falece a lira humana, de cuja garganta brotava flautas e gaitas adornando a própria lira. Mas como digo sempre, há alguns que se vão e se vão sem ir.

Pena Branca é um destes. Seu corpo se vai para colorir o chão que cantou, e sua presença fica na história que escreveu com olhos de sertão e coração de Brasil. Por isso, vai sem ir. E ficando, a voz permanece na memória dos que como eu idolatram a boa música brasileira.

E indo, deixa um conto de fadas inteiro soprado em noites de eterna euforia pelos dedilhados da viola companheira e de seu irmão Xavantinho que se foi sem ir há mais de dez anos. Pena Branca é um enciclopédia do sertão brasileiro e tão bem soube inserir esse conhecimento na poesia deslizante de seus versos.

Vai, Pena Branca, vai com suas palavras doces e acaipiradas transformadas em canto celestial para adornar os palcos onde reina o maior dos maiores. Vai, Pena Branca, abrace-se a Xavantinho, passe a mão na viola mágica e faça o pintassilgo chorar...

Porque o pintassilgo chora as lágrimas que Pena Branca agora com a voz não consegue mais chorar...