mis últimas lecturas

La sexta vía, Patricio Sturlese

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Sat, 28 Jan 2012 13:38:00 +0000

Quizá haya sido porque no era el libro que deseaba leer, quizá porque tanta novela histórica ya me está aburriendo un poco, quizá porque en verdad la novela es extremadamente larga, pero la verdad es que se me ha hecho interminable esta segunda entrega de la vida del inquisidor Ángelo DeGrasso.

Ya la primera novela que leí de este autor (que tiene un mérito extraordinario por lo bien documentado que parece) no me acabó de convencer, El Inquisidor, pero me gustó más que esta segunda.

Esta segunda parte comienza justo donde finalizó la primera, con el personaje principal derrotado y herido, y el Necronomicon en manos de los enemigos de la Corpus Care, una especie de fundación a favor de la razón y preservación de los valores de Dios. Si en la primera parte una de las cosas que más me sorprendió, y menos me agradó, fue el continuo cambio de Ángelo DeGrasso, que pasa de ser el más cruel de los inquisidores a un experto amante y enamorado, en esta ocasión pasa de inquisidor a enamorado, de enamorado a Indiana Jones, y de Indiana Jones a gran maestre. No sé, creo que el personaje del Ángel Negro, como se le conoce en su faceta inquisitorial, es un gran hallazgo, uno de esos personajes literarios que recordarás por siempre, pero sus continuas contradicciones lo hacen poco creíble.

Lo mismo me ha ocurrido con un personaje nuevo y principal, una chica de aspecto angelical que esconde a un demonio, y que se mezcla en la vida de todos los personajes de la novela, siendo en muchos momentos incluso la portadora del hilo argumental. Pues bien, este personaje pasa de la bondad y el arrepentimiento a la maldad más extrema sin causas aparentes. Es un personaje además que usurpa el nombre de la hija de un conde y que, prácticamente desde su primera aparición, se descubre el engaño, pero sin embargo lo mantiene hasta el final de la novela con total impunidad.

Extraordinarios los personajes de "los malos", de la secta de los brujos, porque ellos por lo menos no sufren esas esquizofrenias y sus recorridos son coherentes.

Tampoco me ha gustado demasiado la cantidad de giros y giros que da el argumento principal, ahora se pierde una cosa, ahora aparece por arte de encantamiento, ahora muere un personaje, pero no, estaba solo herido, ahora se pierde una batalla que deja un condado arrasado, pero no, renace de la nada con un ejército en perfecto estado..., en resumen una gran novela por su documentación, por la historia, por algunos personajes excelentes (Darko, por ejemplo), pero que no me ha terminado de gustar y se me ha hecho muy larga. Como un pastel en el que, después de echar todos los ingredientes, la amasadora no hubiera realizado su trabajo constante de apelmazar y estirar la masa, y el resultado hubiera sido un pastel con grumos.

Resumen del libro (editorial)

Descubre una épica aventura que podría cambiar el rumbo de la cristiandad.

Cuando una misteriosa reliquia llega a manos del inquisidor Angelo DeGrasso, el equilibrio de poderes en la Italia de fnales del siglo XVI vuelve a tambalearse. Se trata de la pista que conduce hasta el escondite de la Sexta Vía —la Vía Dolorosa—, un silogismo de santo Tomás de Aquino que demuestra defnitivamente la existencia de Dios. La Iglesia teme por la extinción de la fe en detrimento de la razón. Los adoradores del diablo ven una oportunidad inmejorable para terminar con la cristiandad. Y los miembros de la Corpus Carus deben mantener esa prueba oculta a toda costa.

Empieza una lucha sin tregua en la que el sexo, la magia negra, la traición y la ambición de poder son simples monedas de cambio en el tablero sobre el que libran batalla el bien y el mal. Una batalla donde las fronteras entre ambos bandos están más difusas que nunca. Una batalla donde la fe es una peligrosa arma de doble filo. Una batalla que puede decidir el destino de la humanidad.

Obre els ulls i desperta, Albert Salvadó

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Thu, 12 Jan 2012 02:18:00 +0000

Una aposta arriscada la del Albert. Com sempre he fet en totes les obres que he comentat d’ell, abans de continuar vull recordar que l’Albert és amic meu i que això, vulgui jo o no, és molt possible que alteri la meva visió de la novel•la. Confio en que no passarà i que aquells que l’hagueu llegida coincidireu prou amb les meves paraules.

Deia que aquesta última novel•la del senyor Salvadó és arriscada, potser no tant com ho va ser L’informe Phaeton, però quasi.

Dic això perquè realment sembla que l’autor ja no es conforma amb explicar una història, ben explicada per cert, amb crear uns personatges, situacions, trames, llocs, esdeveniments, desenllaços, tot extraordinàriament ben recreat, i fer passar una bona estona als seus lectors. Ja no n’hi ha prou amb això, ara te la necessitat de fer-nos entendre una manera nova de mirar, bé, potser no tan nova, però sí una mica oblidada per la quantitat de soroll innecessari que omple les vides de la majoria de la gent. El seu títol és prou revelador de les seves intencions, Obre els ulls i desperta. En present imperatiu, per no deixar dubtes.

Quan vaig parlar amb ell abans de llegir la novel•la (i fer-me amb l’exemplar signat, hehehe) em va dir que s’havia produït un canvi en la seva escriptura, i crec que és a això a lo que es referia, a aquesta manera de embolicar-nos en dubtes existencials, pensaments i creences que potser hem oblidat plantejar-nos, per després donar-nos una sortida, un forat pel que seguir estirant del fil que ens deixa anar, i trobar respostes. Ell, és clar, ens presenta les seves de respostes, però sense fer-ne dogma, i deixant sempre la porta oberta a que cadascun de nosaltres pensem i meditem sobre algunes de les veritats de la vida.

Per posar en pràctica tot lo que us acabo de mig anticipar recrea un moment a la història molt important perquè va ser dels més sonats en la batalla entre la intel•ligència i la intolerància, entre el buscar respostes i amagar-les per por al lliure pensament de les persones. Aquest moment és l’empresonament d’en Galileu Galilei per la inquisició. Situa la novel•la a Pisa, a meitats del segle XVII, i la fa córrer pels seus carrers amb la creació magistral d’un personatge, en Tolino Salermo, que es fica al cor del lector de seguida. En Tolino, un noi amb problemes físics, aconsegueix l’accés a la Universitat de Pisa, pou de pensaments, d’estudiants inquiets, de recerca de respostes en moltes branques, però també controlada per l’Església i per la seva ma més carinyossa, la Santa Inquisició. Amors, dubtes, amistats, traïcions, superació personal, atreviment, por i valor es barregen amb mestria per l’autor, de qui no és pot oblidar és un mestre en la novel•la històrica, de manera que tota la seva capacitat literària es plega davant la història d’en Tolino i la seva recerca vital de la Rosa de Jade.

Sense dubte és una novel•la que podria haver estat emmarcada en qualsevol altre moment històric, i fins i tot quasi fent servir els mateixos personatges, però el senyor Salvadó ha decidit situar-la a Pisa en el moment històric detallat i per això ens situa primer a tots allà, de la ma experta de qui sap recrear el passat com si fos el present més actual.

Una bona novel•la que et fa gaudir al màxim, que es llegeix amb comoditat i que amaga, com si es tractés de L’Alquimista d’en Coelho, molt més a les seves lletres de lo que es veu a primera vista.

Obriu els ulls i endinseu-vos en un despertar tan agradable com el d’un diumenge sense feina.

Resum del llibre (editorial)

El savi Václac Hus, ciutadà de Praga en la primera meitat del segle XVII, rep a casa seva un rodamón de Pisa anomenat Tolino Salerno. El viatger pregunta a Václav si coneix l’origen d’un misteri que l’obsessiona: l’anomenada Rosa de Jade. Václav confia en el jove Salerno i li conta la llegenda d’un cristall tallat en forma de rosa posseïdor d’un secret, el de la bellesa eterna, fins ara, però, il·localitzable.

Tolino, al seu torn, narra a Václav el seu periple vital i el seu afany de retorn al lloc on va originar-se l’obsessió que el desterra: la Universitat de Pisa, on Fredo, un exprofessor misteriós i solitari, defensor de Galileu i enfrontat a un món acadèmic monolític i a la jerarquia catòlica de Roma, li va fer obrir unes portes que duen a una interpretació de l’univers que desborda els sentits i la imaginació.

Pantaleón y las visitadoras, Mario Vargas Llosa

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Wed, 21 Dec 2011 02:46:00 +0000

Al capitán Pantaleón Pantoja le encomendaron la peor de todas las misiones posibles, la que más problemas podría crear a cualquier hombre de la división de Intendencia del Glorioso Ejército del Perú, a cualquiera menos a Pan Pan.

¡Qué historia! No sé en qué momento a alguien se le puede ocurrir una historia como la de las visitadoras, SVGPFA, si realmente esto se planteó alguna vez como algo serio y el autor lo aprovechó para novelarlo, o bien si fue de su propia cosecha, pero fuera como fuera crear una historia tan extraordinaria de un hecho como llevar prostitutas a los cuarteles más apartados del Amazonas peruano, para que los soldados no cometan atrocidades, como algo de lo más cotidiano es de mucho mérito.

Narrada en buena parte a través de los partes militares que el propio capitán de Intendencia, Pantaleón Pantoja, dirige a sus superiores sobre el estado de cumplimiento del servicio que le han encomendado es un gran acierto. Valga un ejemplo de los partes tipo:

Dios guarde a Usted. Firmado Capitán EP PANTALEON PANTOJA c.c. al general Felipe Collazos, jefe de Administración, Intendencia y Servicios Varios del Ejército y al general Roger Scavino, comandante en jefe de la V Región (Amazonía). Fecha de la visita del convoy número 32: 3 de noviembre de 1957. Medio de transporte y personal: Barco Eva. Jefe del convoy: Chino Porfirio. Visitadoras: Coca, Pechuga, Lalita, Sandra, Iris, Juana, Loreta, Brasileña, Roberta y Eduviges. Permanencia en la Guarnición: seis (6) horas, de las 14 a las 20. Número de usuarios y desarrollo de las prestaciones: Ciento noventidós (192) usuarios. Imprevistos: La Asistencia Médica de esta unidad descubrió, viajando en el convoy número 32, tramposamente vestido de mujer, a un polizonte, quien, entregado a la Prevención e interrogado admitió que había inventado ser una nueva visitadora de nombre Adriana, y descubriéndose la superchería cuando la supuesta Adriana inventó una enfermedad ante su primer cliente, el número Rogelio Simonsa, para no brindar la prestación por el sitio debido, proponiendo en cambio realizarla de manera sodomita o contranatura … confesó que siendo invertido pasivo desde hace muchos años, su verdadera intención había sido practicar su vicio con la tropa, para demostrarse a sí mismo que podía suplantar con creces a una mujer en funciones de visitadora.

Y éste es solo un mínimo ejemplo de la novela, si bien sirve para describir la prosa que la ocupa durante buena parte de la misma, no deja de ser un recurso más. El resto de la novela se describe desde diferentes puntos de vista, ahora en primera persona, ahora por un narrador omnipresente, y una buena parte de la presentación escrita a dos temas en el mismo diálogo, al estilo de la prosa de Conversación en la Catedral. Extraordinario.

Con ésta creo que cierro el capítulo Vargas Llosa después de haber leído casi todas, o todas sus grandes. Me guardaré el Sueño del Celta, que descansa en mi librería para dentro de unos años, y Los cuadernos de Don Rigoberto (aunque ésta igual cae antes de tiempo). Me alegro de haber recobrado el apetito por la prosa de Vargas Llosa, que nunca por su persona ni por sus comentarios o ideas políticas.

Pantaleón y las Visitadoras era la última que me quedaba (sin contar con los mencionados Cuadernos de don Rigoberto) y reconozco que de nuevo me ha encantado su lectura. Cómo es capaz este escritor de envolver con un halo de dignidad algo como un servicio de prostitución al por mayor, cómo ha conseguido que el lector se ponga de parte de don Pan Pan (como conocen las prostitutas al capitán) y pierda de vista la aberración que supone que veinte soldados abusen diariamente de cada una de las mujeres que integran el cuerpo de putas nombrado con el eufemismo de Visitadoras, como intercala con la trama principal otras de menores que entran y salen de la novela al más puro estilo guadianil, pero sin cuyas historias la novela no estaría completa. Cómo puede hacer entender al más ignorante de sus lectores la superchería indígena con la invención de la orden del Arca y sus hermanos. Es fascinante la facilidad de este premio Nobel para hacer sencillo algo que en realidad goza de una complicación extrema.

La envidia, la codicia, la superstición, la ignorancia, el abuso humano, los valores, la familia, las apariencias, la sacralización de estúpidas instituciones, pero sobre todo los más carnales instintos disfrazados por el ingenio humano (lo único que creo nos diferencia de los animales, la forma de enmascarar lo que ellos simplemente ejecutan por instinto), la ambición y la derrota, todo ello mezclado en cantidades perfectas para el deleite del lector.

Me cuesta mucho comprender cómo alguien puede imaginar en su cabeza una historia plagada de personajes e historias paralelas y después plasmarlo en una novela con total normalidad sin que las descripciones, los personajes, o los increíbles sucesos que en ella ocurren chirríen en ningún momento. Es de “traca i mocador”, como decimos en esa lengua que el señor Vargas Llosa eliminaría de un plumazo si tuviera el poder para hacerlo.

Una gran novela, una gran historia, unos grandes personajes, Chuchupe, Porfirio, Pechuga, el Tigre Collazos, Chupito, la Brasileña, doña Leonor y don Pantaleón Pantoja, quien debió haber acabado siendo un héroe y tuvo que conformarse con no haber cogido la tuberculosis. En fin, que viva Pantilandia, pero solo en las páginas de una novela.

Resumen del libro (editorial)

Pantaleón Pantoja, un capitán del Ejército recientemente ascendido, recibe la misión de establecer un servicio de prostitución pata las Fuerzas Armadas del Perú en el más absoluto secreto militar. Estricto cumplidor del deber que le ha sido asignado, Pantaleón se traslada a Iquitos, en plena selva, para llevar a cabo su cometido, pero se entrega a esta misión con tal obcecación que termina por poner en peligro el engranaje que él mismo ha puesto en movimiento. Así arranca la novela de Mario Vargas Llosa Pantaleón y las visitadoras, publicada en 1973 y llevada posteriormente al cine.

Mario Vargas Llosa utiliza esta anécdota para subrayar la hipocresía de las instituciones que se llaman ejemplares y del oficio más viejo del mundo. El eterno debate entre verdad y mentira, entre necesidad y virtud, y las perniciosas consecuencias que depara a veces la observancia rigurosa del deber son valores fundamentales de esta extraordinaria novela.

Concebida y ensamblada con pericia de maestro, Pantaleón y las visitadoras supone un giro en la obra narrativa de Mario Vargas Llosa. El realismo social presente en sus primeras obras da paso a una precisa dosificación del sentido del humor, la sátira y la ironía que enriquecen sin mesura el desarrollo de su peculiar universo literario.

La soledad de los números primos, Paolo Giordano

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Tue, 29 Nov 2011 02:46:00 +0000

Ésta es una de las pocas novelas que he preferido esperar un par de días desde que finalicé su lectura hasta escribir la opinión que me merece, y el motivo es que me gustó tanto que no sabía si el resultado era fruto de un enamoramiento pasajero, o del verdadero amor por la obra. Después de tres días reconozco que no estoy tan emocionado como cuando la finalicé, pero sí que es una pieza extraordinaria.

La soledad de los números primos toma su título de la relación matemática que existe entre algunos números primos, casi correlativos, pero separados por un número intermedio que los separa, el 3 y el 5, o el 11 y el 13, para poner un ejemplo a mi estatura matemática.

Así pues, partiendo de esta premisa matemática apta para todos los públicos, el señor Giordano construye una historia de dos personajes principales, Mattia y Alice, que al igual que los números primos, sus vidas corren cercanas y paralelas. Como argumento tampoco es el más original del mundo, historias dependientes que cada vez que parece que se van a cruzar resultan ser solo un efecto óptico todos tenemos varias en la mente. Ni que uno de los protagonistas, Mattia, sea un matemático de éxito porque en en la frialdad lógica de los números es en el único lugar en el que se siente seguro, ya que también de esto tenemos cientos de ejemplos literarios y cinematrográficos.

Tampoco que Alice sea una adulta un poco desequilbrada e insegura tras una adolescencia terrible de rechazo y poca popularidad.

No, para mí lo que personalmente me ha dejado sin habla son tres aspectos principales, el primero el trauma infantil de Mattia y Alice que se relata en los dos primeros capítulos. Yo vivo en una zona caribeña y puedo asegurar que la noche que dejé a Alice en la nieve estaba tan angustiado que tuve que taparme para soportar el terrible frío que asolaba a la niña, y la historia de Mattia, qué voy a decir, si mi hijo está en la edad del protagonista cuando vive el incidente. Dos capítulos iniciales que destrozan al lector en la misma medida que a los personajes.

A partir de aquí comienza el segundo aspecto que me ha fascinado, el crecimiento. Muchas novelas que abarcan periodos largos de tiempo tienden a despachar al personalidad de los personajes con retazos de sus vidas pasadas, frases puestas poco antes de un diálogo o de una descripción para que el lector tenga una idea de porqué va a pasar lo que sigue. El señor Giordano ha construido la vida de Alice y Mattia frente a nuestros ojos para que comprendamos porqué son como son en cada momento de sus vidas. Bárbaros los años de adolescencia y la terminación de la niñez, la relación con los padres de cada uno de ellos, con los amigos, con la sociedad que los rodea, como poco a poco van comprendiendo que son únicos y que están solos, como los números primos, y que la única compañía que pueden llegar a lograr de cierta calidad es la de otro solitario como ellos, lo que da paso al tercer tema que destacaría en la novela, el último gran personaje, la soledad.

La lectura de La soledad de los números primos te hiela el corazón como si te fueras adentrando en una nube de niebla helada que te aísla cada vez más del resto del mundo. Pero no es una soledad ficticia, o una soledad que afecte a los dos personajes principales, especiales por lo acaecido en sus niñeces, es una soledad común, real, compartida por todos los miembros de la novela, por los protagonistas, por supuesto, por las familias, por los amigos, por el entorno que crean estos dos seres apartados por sendas historias, y que acaban aislando al mismo lector.

Sin duda esta novela me ha impactado, y eso que reconozco que cada vez que veo una obra con veinte frases extraídas de los periódicos para su promoción me tiemblan las rodillas, porque sé que una buena parte de ellas han sido escritas por las mismas editoriales. Una de estas reseñas de la contraportada dice:

"Nada escapa a la atención de Giordano, que observa a sus personajes con la delicadeza feroz de quien sabe que la vida se compone de fragmentos, todos preciosos" La República.

Y es cierto, La soledad de los números primos es una novela hecha con fragmentos, todos preciosos, de la vida de dos personajes fascinantes.

Resumen del libro (editorial)

“Con tan sólo veintiséis años, Paolo Giordano se ha convertido en el fenómeno editorial más relevante de los últimos tiempos en Italia. La soledad de los números primos, primera novela de este licenciado en Física Teórica, ha sido galardonada con el Premio Strega 2008 —el más importante de Italia— y ha conseguido un éxito sin precedentes para un autor novel: más de un millón de ejemplares vendidos. Asimismo, ha despertado un gran interés internacional y será traducida a veintitrés idiomas.

Existen entre los números primos algunos aún más especiales. Son aquellos que los matemáticos llaman primos gemelos, pues entre ellos se interpone siempre un número par. Así, números como el 11 y el 13, el 17 y el 19, o el 41 y el 43, permanecen próximos, pero sin llegar a tocarse nunca. Esta verdad matemática es la hermosa metáfora que el autor ha escogido para narrar la conmovedora historia de Alice y Mattia, dos seres cuyas vidas han quedado condicionadas por las consecuencias irreversibles de sendos episodios ocurridos en su niñez. Desde la adolescencia hasta bien entrada la edad adulta, y pese a la fuerte atracción que indudablemente los une, la vida erigirá entre ellos barreras invisibles que pondrán a prueba la solidez de su relación. La sutileza de los rasgos psicológicos de los personajes, así como la hondura y complejidad de una historia que suscita en los lectores las reacciones más variadas, resaltan la admirable madurez literaria de este joven autor a la hora de asomarse, nada más y nada menos, a la esencia de la soledad.

Los renglones torcidos de Dios, Torcuato Luca de Tena

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Tue, 15 Nov 2011 13:09:00 +0000

Reconozco que le tenía pánico a esta novela. Su nombre, Los renglones torcidos de Dios, el autor, Torcuato Luca de Tena, ex-director de ABC, miembro de la Real Academia de la Lengua, uf, la combinación perfecta para crear un bocadillo de yeso con cemento apetecible solo para aquellos con dentadura académica capaz de desgranar un rollo como éste, o presumir de haberlo hecho sin conseguirlo.

Cuán equivocado estaba. Por fortuna tuve el valor necesario para comprar la novela hace varios meses, como un año, y de nuevo armarme de coraje para iniciar su lectura hace un par de semanas. ¡Qué suerte haberlo hecho, qué obra tan extraordinaria!

Después de varias novelas consecutivas que no me habían dicho demasiado, la verdad, y con la experiencia previa de El judío errante de César Vidal, tenía pánico a atravesarme de nuevo con un tostón de magnitud académicamente reconocida y soportar el tedio como los atletas el entrenamiento obligado, pero la recompensa al atrevimiento ha sido grandiosa.

Los renglones torcidos de Dios es una obra magistral, de dimensiones literarias profundas, pero a la vez de ágil trama para los lectores asustadizos. En realidad el rimbombante título es una forma de definir a los locos, a los enfermos mentales, que según uno de ellos, encerrado en el manicomio donde transcurre toda la novela, son "las faltas de ortografía de Dios, los renglones torcidos de la escritura divina", una frase magistral para denominar a un grupo de personas que la sociedad intentamos obviar su existencia.

La trama se desarrolla en la piel de una protagonista excepcional, Alice Gould, una supuesta detective que ingresa como enferma en un manicomio para investigar el envío de misivas amenazadoras a un cliente que no sabremos hasta bien entrada la novela, si es imaginario o no. En las primeras páginas el lector ya comprende que la novela va a ser extraordinaria pues se encuentra, sin previo aviso, con un diálogo entre la quizás enferma paranoica, Alice Gould, y el médico de guardia que autoriza su ingreso de una agilidad feroz, un diálogo afilado, rápido, inteligente, el conocimiento del personaje principal por las respuestas al test de ingreso, y unas ganas terribles de quererla conocer para batir en duelo de reflexiones intelecto contra intelecto.

De ese momento extraordinario que supone el ingreso, hasta la última página, el señor Luca de Tena nos mantiene en una doble vía en la que nunca sabemos del cierto si Alice Gould es una investigadora recluida, o una paranoica que se cree investigadora recluida. En todo caso sí asistimos a la transformación de la personalidad de la protagonista a raíz de las vivencias sufridas en el manicomio.

Una novela inteligente, tierna, descarnada, de pústulas, llagas, vómitos y lágrimas, pero también de ternura, de amor al desvalido y de acercamiento a un mundo extraño, apartado y atemorizante para los que no sufrimos enfermedades mentales. O quizá sí, y todos somos un poco Alicia Gould...

Hace muchos años tuve un amigo, del que reconozco avergonzado no recordar su nombre, que había sufrido malos tratos en el periodo militar obligatorio y que le supusieron posteriormente un internamiento en el hospital psiquiátrico de Terrassa. Junto a otro amigo, Álex, fuimos a menudo a verlo durante un año (hasta que fue trasladado) y siempre tuve la misma sensación de pánico al atravesar aquellas puertas de cristal reforzado. Personas extrañas, solitarias, ruidosas en extremo o apagadas como un candil sin aceite, humo, mucho humo de los cigarrillos que amarilleaban los dedos de la mayoría de enfermos. Un espacio atroz por desconocer todo lo que allí pasaba. La presión de mi amigo de saberse enfermo sin ver una sola herida ni tener un mínimo dolor. Batas blancas y verdes que diferenciaban a los enfermos de los médicos y asistentes, y la sensación de que todos ellos compartían un gran secreto del que no estaban dispuestos a compartir con nadie.

Todos estos sentimientos los he vivido noche tras noche enganchado a las letras magistrales del señor Luca de Tena, que me ha hecho disfrutar y sufrir a partes iguales.

Resumen del libro (editorial)

Alice Gould es ingresada en un sanatorio mental. En su delirio, cree ser una investigadora privada a cargo de un equipo de detectives dedicados a esclarecer complicados casos. Según una carta de su médico particular, la realidad es otra: su paranoica obsesión es atentar contra la vida de su marido. La extrema inteligencia de esta mujer y su actitud aparentemente normal confundirán a los médicos hasta el punto de no saber a ciencia cierta si Alice ha sido ingresada injustamente o en realidad padece un grave y peligroso trastorno psicológico.

El Gran Gatsby, Francis Scott Fitzgerald

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Fri, 04 Nov 2011 03:28:00 +0000

Una de las grandes ventajas de los libros electrónicos es que permiten rescatar obras clásicas con mucha facilidad. Es el caso de El gran Gatsby, de F. Scott Fitzgerald, una novela publicada en los años veinte y que rezuma del estilo de esa generación de escritores.

Es una novela que me ha recordado en parte a Desayuno en Tiffany's, de Truman Capote, por la forma de narrar y por el contenido: el lado oscuro de una época dorada en la que el dinero (a diferencia de nuestros días) parecía crecer en los árboles y estaba al alcance de todo el mundo. La trastienda oscura del famoso sueño americano.

En señor Fitzgerald construye una historia de pocos personajes, lo que ayuda a profundizar en cada uno de ellos, siendo su protagonista un dandy millonario de dudosa reputación y pasado, cuya única ocupación aparente es la de dar fastuosas fiestas en su mansión de West Egg, Long Island, para todos aquellos gorrones que deseen acudir, con la única esperanza de que algún día aparezca un viejo amor. Un amor de juventud que después de mostrarle su afecto lo descartó por no ser millonario. Este despecho es la causa para que el gran Gatsby invierta todo su ingenio con la ilusión de que su amada llegue a comprobar que ha cumplido con el encargo de hacerse rico, y caiga a sus pies rendida y enamorada.

Quizá no es un tema demasiado profundo, pero este entramado es en el que se apoya el autor para desarrollar la vida de seis personajes, el narrador, Nick Carraway, que emigra del interior a New York en busca de fortuna, el antiguo amor de Jay Gatsby, Daisy, y su marido, Tom Buchanan, una pareja de “triunfadores” que han hecho fortuna en Long Island; Myrtle, la amante de Tom Buchanan, su marido, el mecánico George Wilson, y un último personaje, la elegante Jordan, una amiga de los Buchanan que es la encargada de “iniciar” a Nick en la historia y ayudar a Gatsby a ejecutar su plan de reencuentro.

Además de estos pocos protagonistas, en la novela aparecen todos los buscavidas, gorrones, sinvergüenzas, vividores, y fauna neoyorquina en general, que abundan las estrafalarias fiestas de Gatsby.

En realidad no deja de ser una historia de amor, celos, egos y búsqueda del único tótem sagrado de los norteamericanos en los años veinte, el reconocimiento social a través del dinero acumulado. Algo que Gatsby sabe muy bien, y de lo que se vale para sus planes.

Hay dos o tres momentos extraordinarios en la novela que dibujan con extrema claridad la sociedad de ese momento. Uno de ellos es cuando Tom recrea una fiesta en un apartamento alquilado en New York a donde lleva a su amante, a la hermana de ésta, y a Nick (el narrador). Alcohol, lujo y sexo que acaba sacando la parte más oscura de cada personaje hasta que la historia acaba en pelea, o como otro momento en que Gatsby, tras conseguir el anhelado acercamiento a Daisy, pelea con su marido Tom frente a ella para ver quién de los dos merece más su amor.

Me gusta la escritura del señor Francis Scott no directa, como en las películas de época en que las escenas sexuales, por ejemplo, se insinuaban con un beso profundo que daba paso a un fundido a negro y amanecía en la mañana. Todos los espectadores sabían perfectamente qué acababa de ocurrir sin necesidad de mostrar escenas de cama. No es que me molesten las escenas explícitas de cama, pero en el bien de la historia realmente no son necesarias para comprender la trama. El señor F. Scott Fitzgerald actúa de la misma forma. Gatsby ha hecho su fortuna contrabandeando con alcohol, pero no lo explica directamente, sino que deja que el lector llegue por su cuenta a esa conclusión, Mirtle, la amante de Tom, basa la relación con él únicamente por el dinero que tiene y porque la aparta de una vida desgraciada y vacía al lado de un mecánico apagado y mayor que ella, pero esa es una conclusión que hace el lector y que el autor no despeja directamente en ningún momento; o en las fiestas del gran Gatsby en las que es evidente que se realizan orgías en las múltiples habitaciones de que dispone la mansión, y de nuevo en ningún momento el autor mete pluma directa sobre la cuestión.

Ese estilo de narración suave que te va acercando al precipicio de las pasiones humanas con elegancia, para mostrarte al final del camino toda la vergüenza de la trastienda de los personajes, me gusta.

La novela acaba en desgracia, traición, celos, envidia y venganza que llevan a un desenlace terrible.

Extraordinario el entierro de Gatsby, un tipo que tenía docenas de personas diariamente viviendo en su mansión y a cuyo entierro no aparece nadie. Una excelente metáfora de la vida de esos días, lujo, pasta en abundancia, fiesta, y vacío...

Resumen del libro (editorial)

Sin duda, la obra maestra del autor. La novela explora la crisis de identidad de cierta burguesía estadounidense, que vive de espaldas a las penurias de otros sectores sociales. Gira en torno al tema de la destrucción de los valores morales y se basa en la historia de amor entre Daisy Buchanan y Jay Gatsby. Jay, un aventurero que con astucia se ha ganado un puesto privilegiado dentro de una sociedad corrompida, mantendrá con Daisy una relación turbulenta de imprevisibles consecuencias.

El caso de la fe, Lee Strobel

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Mon, 24 Oct 2011 12:21:00 +0000

No acostumbro a leer apenas ensayo, soy mucho más de novela. Disfruto como un niño imaginando las figuras que el escritor ha parido previamente, mientras que el ensayo me parece una extensión de los manuales y libros de texto que he leído toda mi vida para formarme profesionalmente.

Hace unos meses una muy querida amiga me regaló un libro al que respondió la promesa de leerlo. Éste es el motivo por el que he leído, un poco en diagonal, la verdad, la obra del señor Lee Strobel, El Caso de la Fe.

Se trata de un libro escrito por un “pastor y maestro” de la fe cristiana entendida desde el punto de vista evangélico - pentecostal, muy americano, extravagante, manipulado hasta la vergüenza ajena, y ruidoso, todo lo contrario a las enseñanzas del maestro Ramana Maharshi, quien propugna que “solo la experiencia del silencio es conocimiento real y perfecto”. Desde luego estoy casi seguro que el señor Strobel (no sé si es o no maestro) pero ni ha leído a Maharshi ni la estructura literaria es su fuerte.

El libro El Caso de la Fe intenta demostrar de manera casi empírica la existencia de Dios (del suyo, claro) y para ello dedica una gran parte del libro a desmontar las que, según el autor, son las ocho objeciones para ser creyente. Esta es la estructura literaria de la obra, más algunas conclusiones personales al final del libro en forma de reflexiones que intentan dar al resto del libro un halo de estudio periodístico en lugar de lo que en realidad es, más conclusiones personales del autor.

En estos ocho apartados utiliza de manera arbitraria todos los argumentos que se le van ocurriendo, recortes de periódicos, chistes, anécdotas, para después, como en una canción de Estopa, comenzar cada capítulo suave, como una broma, y preparar el terreno para escupir todas sus conclusiones en las páginas finales. Es gracioso el capítulo dedicado a Darwin, como para desmontar su teoría utiliza en unos casos frases científicas sacadas de contexto a favor de sus razonamientos, y en otros utiliza a las mismas fuentes que páginas antes ha descalificado como pruebas reales para explicar lo que desde la primera página del libro tiene claro. O también como afirma que la fe cristiana es la verdadera en contraposición al resto de prácticas religiosas con las que se compara, y que también aseguran el mismo porcentaje de acierto, utilizando un argumento tan tolerante como que la verdad solo puede ser excluyente, mientras que páginas más tarde utiliza la misma reflexión para afirmar que la comparación no está en el camino de Dios...

Evidentemente se trata de un plato de arroz para amantes del arroz, lo que me causa cierta extrañeza es que el autor disfrace la obra como si estuviera escrita para convencer a los que no lo están, cuando es simplemente una obra de autobombo para los propios seguidores de su doctrina. Me imagino a sus lectores moviendo la cabeza como los perritos que se llevaban en los automóviles en los años setenta y murmurando “claro, claro”.

Desde luego jamás me atrevería a calificar su lectura de pérdida de tiempo, porque como muy bien decía el historiador romano muerto en Pompeya Plinio el Viejo, hasta en el peor de los libros hay una buena frase, y como no podía ser de otra forma, de éste también la he rescatado, una frase excelente escrita a bolígrafo en la primera página por mi adorada amiga “bienaventurado el hombre que halla la sabiduría y que obtiene inteligencia”, sin duda la mejor frase de todo el libro.

No me gustaría acabar el resumen de El Caso de la Fe sin recordarle al autor otra gran frase del maestro Maharshi, “¿es necesario que te muestren el camino en el interior de tu propia casa?”, a la que yo mismo me atrevería a añadir ¿y que te cobren por ello?

Resumen del libro (editorial)

Un periodista investiga las objeciones más difíciles contra el cristianismo. No siempre es fácil encontrar fe. Es difícil aun para quienes la desean con desesperación. Lee Strobel empezó como un ateo, completamente convencido de que Dios no creó a las personas, sino que estas lo crearon a Él en un esfuerzo por explicar lo desconocido y atenuar su temor a la muerte. En El caso de la fe, Strobel describió su estudio de casi dos años de evidencia histórica que lo condujo al veredicto de que Dios en verdad existe y que Jesús es su único hijo. No obstante, todavía luchaba con objeciones agobiantes, preocupaciones por asuntos llenos de emoción que dañaban a muchos que de otra manera abrazarían la fe. En El caso de la fe, Lee Strobel sondea las preguntas más espinosas, las que llama “las ocho grandes”.

Aurora Boreal, Asa Larsson

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Wed, 05 Oct 2011 21:35:00 +0000

Después de haber leído todas las etiquetas que lleva el libro impresas en cada centímetro cuadrado libre del lomo, contra tapa, tapa y contraportada, "Los libros de Asa Larsson son pequeños milagros", empiezo a preguntarme si me he vuelto tonto de repente, demasiado exigente, o es que la industria editorial, con tal de aprovechar una veta, son capaces de decir cualquier barbaridad para vender un libro.

No es que Aurora Boreal me haya parecido un mal libro, la verdad, pero para ser "La nueva reina de la novela negra escandinava", pues la palabra que más se acerca a lo que he sentido es decepción.

La novela, negra, ha de tener un componente de misterio que mantenga al lector intrigado hasta casi el final de la historia, cuando todo se clarifica. Ya sea en un sentido justiciero de encontrar y castigar a los culpables, o más canallesco de impunidad para los "malos", pero sea como sea, la trama ha de esconder el secreto lo máximo posible. En esta novela sabía quiénes eran los culpables desde la primera página en que se describe a los personajes. Bueno, desde la primera página no, pero desde la segunda sí.

Una novela aburrida, previsible, más cercana a un boceto de historia que a una historia real. Desde mi punto de vista escrita con prisas por acabar y vender aprovechando el tirón de la trilogía de Stieg Larsson.

Lo mejor de toda la novela es el primer capítulo, en el que, como en muchas novelas negras, se produce un asesinato brutal, por desgracia a partir de ahí, paja, paja, y más paja, y lo peor, previsible, con personajes poco trabajados, quizá el personaje principal de Rebecka se salve un poco, y los paisajes, que para alguien externo a la noche perpetua nórdica, pues también tienen su encanto, pero más allá de esto, una novela absolutamente aburrida y predecible.

Resumen del libro (editorial)

El cuerpo de Victor Strandgard, el predicador más famoso de Suecia, yace mutilado en una remota iglesia en Kiruna, una ciudad del norte sumergida en la eterna noche polar. La herman de la víctima ha encontrado el cadáver, y la sospecha se cierne sobre ella. Desesperada, pide ayuda a su amiga de infancia, la abogada Rebecka Martinsson, que actualmente vive en Estocolmo y que regresa a su ciudad natal dispuesta a averiguar quién es el verdadero culpable. Durante la investigación sólo cuenta con la complicidad de Anna-Maria Mella, una inteligente y peculiar policía embarazada. En Kiruna mucha gente parece tener algo que ocultar, y la nieve no tardará en teñirse de sangre.

El judío errante, César Vidal

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Fri, 23 Sep 2011 18:25:00 +0000

"Vagarás eternamente y no descansarás hasta mi regreso", esta es la primera frase de la sinopsis del libro que anuncia a bombo y platillo la contraportada de la novela. Prometía, la verdad.

Por desgracia la novela del señor Vidal no me ha parecido, ni con mucho, a la altura de la frase, que es lo mejor de toda la obra.

Durante más de cuatrocientas páginas relata una historia del pueblo judío a través de los ojos del que podría ser el famoso judío errante, aquel maldecido por Jesús cuando, durante el calvario, se negó a darle agua y lo sentenció con la frase antes detallada. Cuatrocientas páginas de verborrea incontenida sobre la historia de los judíos tras el prisma tan personal del señor Vidal.

La novela, a lo Forrest Gump, se basa en la conversación aparentemente casual entre un amante de la historia de Israel, español claro, que, mientras espera la llegada de un amigo sentado en un banco frente a la Cúpula de la Roca, se encuentra con un personaje que se sienta a su lado y comienza a explicarle la historia de la ciudad desde el siglo I, asegurando que él la conoce muy bien porque vivió en esa época. Cualquier persona sensata se habría levantado y cambiado de banco, pero también es cierto que todas las novelas necesitan una entrada y ésta no está mal planteada. El problema es lo que sigue.

Ante el lógico escepticismo del español, el judío comienza su relato en primera persona, y no calla hasta la página final. El español dudando, pero dándole coba, y el judío habla que te habla sin parar más que para pedir un cigarrillo o una coca-cola, vamos, surrealista e increíble. Que a tu lado se pueda sentar un loco afirmando que es el judío errante y comience una conversación, de acuerdo, aceptamos pulpo como animal de compañía, estamos en el campo de la narrativa de ficción, pero que después de haber explicado la historia de todos los judíos, y cuando digo todos me refiero a casi todos..., con detalle, creo que debería haberse gestado una relación de cierta confianza entre ambos interlocutores. ¿Cómo vas a hablar durante horas de temas como la historia, la religión, la metafísica, o el destino del hombre con alguien que no te interesa lo más mínimo y de quien no crees una palabra?

Este es un ejemplo de las frases que intercala el español en el chorro plano de palabrería del judío

- ¿Y llegó a tanto?

- ¿Qué tipo de detalles?

- Bueno, eso es lo que hizo

- ¿Cómo ha dicho?

- Lo entiendo

¡Estas cinco frases son la torna del diálogo del español con el judío durante más de tres páginas! El resto de letra impresa pertenece sólo al errante.

Así pues tenemos una novela que auspiciaba una historia interesante sobre un ser inmortal que se convierte, página a página, en un monólogo polvorónico con comparsa, aburrido, tedioso, largo, pesado, plano, con cientos de personajes de los que ninguno tiene el mínimo interés narrativo, aunque tuvieran la fuerza histórica, por ejemplo, del propio Jesús.

Un tipo que, en principio, es inmortal se preocupa por temas tan importantes en la historia de la humanidad como los actuales matrimonios gays, la situación de la familia en nuestra sociedad, o el divorcio. Al judío sólo le falta hacer un discurso en contra de la inmersión lingüística catalana y enseñar el carnet del partido con la gaviota voladora en un extremo.

En fin, desde mi punto de vista, un esfuerzo de documentación importante, una demostración de erudición para envidiar (si es que hay algo comprobable en lo que explica...), pero una novela horrorosa, aburrida, pesada, sectaria, y nada creíble.

Como comer un bocadillo de polvorones caducados.

Resumen del libro (editorial)

“vagarás eternamente y no descansarás hasta mi regreso”

Con estas palabras, Jesús de Nazaret, yendo camino del Calvario, condenó a un joven orfebre judío a seguir vivo hasta que él volviera al final de los tiempos. La razón para imponerle ese destino fue que le había negado un instante de reposo cuando se encaminaba hacia su ejecución en la Cruz. Durante los años siguientes, aquel “Judío errante” padeció la guerra con Roma en la que fue destruido el Templo, se vio obligado a abandonar a su amada Jerusalén, pero, por encima de todo, se convirtió en testigo de excepción de la trágica andadura de su pueblo. El verdadero significado del apocalipsis, la sublevación del mesías Bar Kojba, los orígenes de la Cábala, los pogromos de 1391, el apoyo de Oliver Cromwell a los Judíos, la predicación de Sabbatai Zvi, los primeros escritos de Marx, el surgimiento del sionismo de Herzl, el drama vital de Maheler, los inicios del psicoanálisis freudiano, la juventud oculta de Hitler o el Holocausto son tan sólo algunos de los jalones recorridos por el Judío errante a lo largo de un vagar proyectado a través de los milenios.

La conspiración, Dan Brown

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Wed, 14 Sep 2011 02:47:00 +0000

Un Thriller, en mayúsculas, negrita y subrayado, eso es la novela del señor Brown.

Reconozco que este tipo de literatura más ligera me hace disfrutar muchísimo, y más como lo presenta el creador del Código da Vinci, capítulos cortos, historias a medias, todo entremezclado con cientos de datos científico-inventados que dan una patina de seguridad sobre lo que nos está redactando que no deja opción a la duda.

"El modelo PH2 que Delta-Dos estaba haciendo volar en ese momento medía sólo un centímetro de longitud, y empleaba un doble par de alas transparentes de bisagra. Manipuló los controles, activó los sensores sónicos del robot, orientó el amplificador parabólico y disminuyó su elevación" ¡Impresionante!, ¿o no?, y lo he escogido al azar, porque párrafos como éste los hay en todas las páginas. Extraordinario.

Igual relata los últimos avances científicos de la NASA, que detalla sin un ápice de duda el sistema de financiación de los candidatos a la presidencia de los EEUU, o el organigrama de organizaciones secretas del país americano, como la ONR, o programas de investigación punteros de nombres rimbombantes resumidos en crípticas iniciales, y nombres, muchos nombres seguidos siempre de sus apellidos. Una trama ágil, acción, acción, acción y más acción mezclada con algún romance, viejas rencillas y personajes de moral distraída. Esos son los elementos que el señor Dan Brown mezcla como nadie en sus novelas.

Mentiras, o exageraciones, literarias mostradas al lector como verdades probadas científicamente. Un genio.

Su estilo me ha recordado vagamente a mis primeras lecturas de este género, con autores como Tom Clancy o Robert Ludlum, maestros de la conspiración interna americana. Un tipo de literatura impensable en Europa, con presidentes del país capaces de ordenar la muerte de inocentes con tal de mantenerse en el poder, o agencias gubernamentales más preocupadas en ocultar verdades que harían cambiar el mundo, que en realizar las tareas para las que fueron creadas. Y no lo digo porque en Europa los políticos o altos mandatarios sean mejores personas, sino porque no imagino a ningún autor poniendo en duda la honestidad del presidente de Bélgica, o explicando con todo lujo de detalles técnicos el poder destructivo del último avión de combate portugués.

Reconozco que los cuatro o cinco días que me he durado la novela los he disfrutado muchísimo, como vivir en una película de acción. 600 páginas de entretenimiento, ¿qué más se puede pedir?

Sin duda recomendable, excepcional para un vuelo largo, para las tardes de verano, para combatir el tedio de los domingos, o simplemente para pasar un buen rato metido en una historia emocionante.

¡Ah! y lo que se aprende de meteoritos...

Resumen del libro (editorial)

En los hielos eternos del Ártico duerme el más fascinante descubrimiento de la historia de la humanidad... y también un intrigante juego de mentiras y engaños. Descubrir la verdad puede exigir un precio demasiado alto.
La analista de inteligencia Rachel Sexton y el oceanógrafo Michael Tolland forman parte del equipo de expertos enviados por la Casa Blanca a un remoto lugar del Ártico, con la misión de autentificar el fabuloso hallazgo que ha realizado la NASA. Un descubrimiento que cambiará el curso de la historia y, de paso, asegurará al presidente su reelección. Sin embargo, una vez allí descubren indicios de que se enfrentan a un fraude científico de proporciones gigantescas. Aislados en el entorno más hostil del planeta, perseguidos por unos implacables asesinos equipados con los últimos adelantos tecnológicos, lucharán por salvar la vida y averiguar la verdad. Mientras tanto, en los pasillos de Washington se libra otra oscura batalla, un juego de traiciones y mentiras donde nadie es lo que parece.
Dan Brown, autor de El Código da Vinci, combina de nuevo la acción trepidante con la más apasionante investigación, en una aventura llena de acción y enigmas científicos.

El coronel no tiene quien le escriba, Gabriel García Márquez

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Mon, 29 Aug 2011 01:53:00 +0000

Cincuenta y seis años lleva esperando el coronel que sirvió a las órdenes del increíble Aureliano Buendía que le llegue su pensión. Cincuenta y seis años yendo cada viernes a esperar las lanchas que traen la correspondencia en espera de una notificación que no llega y que, seguramente, nunca llegará.

Orgullo y miseria, o la miseria del orgullo, quizá habrían sido otros títulos adecuados a esta obra de arte de la literatura, y no tanto por lo que explica, sino por cómo lo hace. En otros artículos ya he manifestado mi admiración infinita por la obra de García Márquez, así que no puedo ser ecuánime. Cuando hablo de este autor soy como una adolescente en el concierto de su cantante favorito, pero aún reconociendo esta fascinación, "El coronel no tiene quien le escriba" es una pieza maestra.

Una pareja, el coronel y su mujer, mayores, míseros en medios y en espíritu. Consumidos por dos ilusiones que la vida les ha arrebatado, el reconocimiento de los servicios del coronel durante la guerra civil, y el único hijo que concibieron.

Toda una vida de frustraciones, de angustias, de miserias compartidas, de esperanzas vanas que se desvanecen con cada ocaso, de orgullo mal entendido, ese orgullo que te ciega ante la cruda realidad de la miseria que vives.

Zapatos tintados, vestidos remendados mil veces y cosidos de retazos, hambre, apariencias, y desencanto. El coronel no tiene quien le escriba es una novela dura, de vidas duras, de hombres y mujeres duros en situaciones duras, pero también de la propia obstinación que a veces nos lleva a callejones tan estrechos que si tienen salidas apenas se vislumbran.

Todo ha de cambiar en cada una de las pocas cien páginas de la novela, en cualquier momento llegará la lancha con la carta que anuncia una pensión por las batallas libradas, la carta que los sacará de la más mísera de las miserias, y que volverá a poner al viejo matrimonio donde siempre debió estar, entre los más reconocidos del pueblo y no entre los que despiertan misericordia y befa a partes iguales.

Además de los dos protagonistas, el coronel y su esposa, y los otros habitantes del pueblo, existe un personaje principal tan importante o más que las cartas que nunca llegan, el único motivo que todavía le queda al coronel para despertar aprecio en el prójimo, un gallo de pelea.

El gallo es lo único que crece a la sombra de tanta miseria. Alimentado con puñaditos de maíz comprados a base de venderse hasta las suelas de los zapatos, va creciendo con la esperanza del gran día, el día en que peleará por primera vez en la gallera y demostrará a todo el mundo de qué es capaz. El gallo que encarna el orgullo del viejo y recuerda la vida infausta del hijo muerto, un pendenciero que murió en una pelea de gallos.

Hacía más de veinte años que no releía esta novela y reconozco que no la recordaba tan cruda. Supongo que la edad se nos mete en los huesos igual que al coronel y la visión de una vejez parecida me aterra. Viejos, solos, abandonados, míseros y despojados de todo menos de la dignidad que da el falso orgullo. Terrorífico panorama en una novela digna de Nobel.

En ella no se aprecia apenas el realismo mágico que tan bien ha recreado García Márquez, quizá en párrafos como este:

"Debe ser horrible estar enterrado en octubre", dijo. Pero su marido no le puso atención. Abrió la venta. Octubre se había instalado en el patio.

Pero en otros como: “Era una mujer construida apenas en cartílagos blancos sobre una espina dorsal arqueada e inflexible”, “Nos estamos pudriendo vivos” o “Toda una vida comiendo tierra para que ahora resulte que merezco menos consideración que un gallo”, lo único que existe es hambre, hambre y más hambre.

Si se recrea un poco la vida del propio García Márquez estremece pensar que mucha de esta hambre la pasó el mismo…

Resumen del libro (editorial)

El coronel no tiene quien le escriba fue escrita por Gabriel García Márquez durante su estancia en París, adonde había llegado como corresponsal de prensa y con la secreta intención de estudiar cine, a mediados de los años cincuenta. El cierre del periódico para el que trabajaba le sumió en la pobreza, mientras redactaba en tres versiones distintas esta excepcional novela, que fue rechazada por varios editores antes de su publicación. Tras el barroquismo faulkneriano de La hojarasca , esta segunda novela supone un paso hacia la ascesis, hacia la economía expresiva, y el estilo del escritor se hace más puro y transparente. Se trata también de una historia de injusticia y violencia: un viejo coronel retirado va al puerto todos los viernes a esperar la llegada de la carta oficial que responda a la justa reclamación de sus derechos por los servicios prestados a la patria. Pero la patria permanece muda....

Diez negritos, Agatha Christie

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Sat, 20 Aug 2011 16:41:00 +0000

A una novela de misterio publicada hace más de 70 años, y de la trascendencia de ésta, poco le queda por revelar, nada debe quedar por explicar de la misma, ni de su estilo, de lo adelantado a su tiempo, de su final sorprendente, de sus trucos, de la calidad exquisita de la señora Agatha Christie, nada, todo está dicho, todo está escrito, todo está visto.

Pero hay una cosa que no, que nunca se ha explicado antes, y son las emociones que ha despertado en mí la novela. La finalicé ayer tarde y hasta esta mañana, bien entrada, no he vuelto a confiar en mi mujer y en mis hijos.

Más en serio, ésta ha sido la primera novela que he leído de la señora Christie. Evidentemente he visto todas las películas, conozco a Hércules Poirot y Jane Marple, así como ya conocía la historia de los Diez negritos e incluso su final. Pero aun así la novela es tan extraordinaria, el clima que recrea la señora Christie es tan impresionante que no puedo más que descubrirme, hincar la rodilla y reconocer la fabulosa imaginación (un poco enferma...) de esta señora. ¿Cómo pudo imaginar una novela así?

La obra transcurre en una isla (ya de por sí la palabra isla genera misterio y aislamiento), una sola casa, ocho invitados y dos sirvientes, nada ni nadie más. Diez desconocidos citados en diferentes formas para que coincidan el día equis a la hora hache en la isla. Sin acceso, sin posibilidades de huida o ayuda externa, abandonados a su suerte por un mecenas misterioso, lo primero que se encuentran es con una acusación terrible directa y personal a cada uno de ellos. A partir de ahí se desencadena un apocalipsis en la isla fascinante.

Las reacciones de los personajes a medida que van menguando, la desconfianza humana ante sus semejantes, la crueldad, el miedo, la paranoia, la transformación del hombre en bestia, todo se cita en esta novela. Una espiral que se enrosca cada vez más, como la cola del cerdo de Cien años de soledad, cada nueva muerte estrecha más un círculo terrorífico. Cuatro, tres, dos, sabiendo que del único que uno se puede fiar es de sí mismo, y aun así tener dudas.

Pistas, miedos, sospechas, incitaciones que te asoman a la locura. Excelente relato para imaginarlo en blanco y negro, con sombras, muchas sombras amenazantes y misteriosas.

Todavía ahora intento imaginarme a la señora Agatha Christie escribiendo esa historia, encorvada, con la imaginación perdida en la isla del Negro, el mundo corriendo a su ritmo y ella maquinando el círculo de asesinatos perfecto, para después dejar la pluma, o la máquina, y hablar con su marido, sus amigos, jugar, comer y reír como una persona normal, un poco racista (tengamos en cuenta también la época), pero normal.

Fascinante. Abstenerse lectores impresionables o que padezcan insomnio…

Resumen del libro (editorial)

Hoy cambiaré el tradicional resumen de la editorial, pues esta novela tiene cientos de ediciones, por una canción que solo de escucharla o verla escrita me eriza los vellos de la espalda.

"Diez negritos salieron a cenar; Uno se asfixió y entonces quedaron Nueve.

Nueve negritos estuvieron despiertos hasta muy tarde; Uno se quedó dormido y entonces quedaron Ocho.

Ocho negritos viajaron por Devon. Uno dijo que se quedaría allí y entonces quedaron Siete.

Siete negritos cortaron leña; Uno de ellos se cortó en dos mitades y entonces quedaron Seis.

Seis negritos jugaron con una colmena; Una abeja picó a uno de ellos y entonces quedaron Cinco.

Cinco negritos hicieron la carrera de Leyes; Uno se hizo magistrado y entonces quedaron Cuatro.

Cuatro negritos fueron al mar; Un arenque rojo se tragó a uno y entonces quedaron Tres.

Tres negritos se pasearon por el zoo; Un gran oso mató a uno de ellos y entonces quedaron Dos.

Dos negritos se sentaron al sol; Uno de ellos se tostó y sólo quedó Uno.

Un negrito quedó sólo. Se ahorcó y no quedó...

¡Ninguno!".

La tía Julia y el escribidor, Mario Vargas Llosa

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Tue, 16 Aug 2011 14:10:00 +0000

Hace casi una semana que finalicé esta magnífica novela. Desde entonces le estoy dando vueltas a lo que debo escribir sobre ella sin tener una idea clara. Reconozco que no sé qué decir.

Podría decir que es una novela extraordinaria, manirme de la fórmula clásica diciendo que es una obra excepcional que marcó una época, una novela autobiográfica reconvertida en fábula que trata la relación entre un adolescente y una mujer madura, quien además es su tía política, podría decir también que la obra del señor Vargas Llosa detalla la sociedad limeña en los años 50. Incluso podría utilizar como guión principal del artículo la relación “tortuoincestuosa” que se adivina entre ambos parientes. Las dificultades de un adolescente para entrar de pleno en la madurez, la estructura social de la clase media, los intereses de un país, la fuerza de la juventud, la candidez de la misma juventud, la presión externa que nos arropa toda la vida para que no nos salgamos de los límites impuestos, en fin, podría tomar muchos caminos argumentales para hablar de esta novela.

Y sin embargo todos ellos me parecen vanos en comparación al descubrimiento de un personaje increíble, con todos los matices y significados de esta palabra, el Escribidor. Es evidente que la novela es autobiográfica, como se puede comprobar en los miles de resúmenes de la vida del señor Vargas Llosa, y que la relación entre su persona y su tía política, así como la presión familiar, el secreto que se convierte en realidad, y todo lo que ello conlleva, son reales, pero no puedo creer que existiera un tipo como el Escribidor.

El señor Vargas Llosa crea, o transforma, un personaje maravilloso que es quien, para mí, le da consistencia a la novela transmutándola de diario personal a una gran obra literaria. Un tipo bajito, feo, vestido siempre con un traje (terno) negro, con corbatita, que jamás ha leído un libro, del que no se le conoce origen más allá de un pasado boliviano difuso, y de quien solo se le saben un par de vicios, las infusiones y el odio a los argentinos. Un tipo sin embargo con una capacidad narrativa infinita, una comprensión humana básica excepcional, y una producción literaria a la que dedica veinte horas diarias. El alter ego del autor. El alter ego de cualquier autor, un tipo capaz de crear y escribir veinticuatro horas al día sin más pasión vital que ésa. La mente de un autor retratada en un personaje fascinante.

El Escribidor, Pedro Camacho, no es ni siquiera un escritor o un guionista de cine, es un Escribidor (al que yo no me atrevo a colocar en minúsculas), un folletinista de radioteatros que trabaja en la misma emisora que el protagonista, el propio Vargas Llosa, y que se encarga de escribir los radioteatros que entretendrán a medio país. Un oficio menor, sin duda, pero el motivo último de la vida de Pedro Camacho. Él vive para su creación, escribe los guiones, los dirige e incluso los interpreta. Todo lo que no pertenezca a alguna de esas tres facetas carece de importancia en la vida del Escribidor.

Con gran inteligencia, el señor Mario Vargas Llosa coloca los folletines de Pedro Camacho intercalados en la historia de sus amores con la tía Julia, algo que, si bien está excelentemente bien escrita, para mí tiene un interés relativo, pero los folletines son perlas de chocolate en un helado de vainilla dulce, cuentos breves de una calidad literaria excelsa. Bromas literatas del autor, licencias otorgadas bajo seudónimo para escribir lo que le vino en gana de la forma que le apeteció y que forman, para mí, un conjunto de cuentos maravillosos plagados de personajes magníficos, más reales y vitales que la propia tía Julia y Mario Vargas Llosa.

La tía Julia y el escribidor es sin duda una excelente novela que forma parte de la obra de un premio Nobel, algo que por sí mismo ya tiene el gancho suficiente para despertar interés y hacer el intento de acercarse a la novela. Ahora bien, no acercarse al Escribidor e instalarlo con trono dorado en el imaginario de personajes que pueblan la memoria de todo lector es como viajar a Suiza y no probar la fondue.

Claro que siempre hay quienes son alérgicos al queso o, como en mi caso, a los manifiestos por la unidad de algunas cosas y la desaparición de otras…

Resumen del libro (editorial)

«El género novelesco no ha nacido para contar verdades, éstas, al pasar a la ficción, se vuelven siempre mentiras.»

Ya en el título de esta novela de Mario Vargas Llosa, publicada en 1977, se recoge la doble historia en que se vertebra su argumento: por un lado, la relación amorosa del joven escritor Varguitas con una mujer de su familia mayor que él, la tía Julia; y por otro, la desaforada presencia del folletinista Pedro Camacho en la misma emisora de radio donde Varguitas trabaja.

La noble pasión amorosa entre la tía Julia y el aprendiz de novelista, que la sociedad limeña de los años cincuenta trata por todos los medios de impedir, se combina en esta novela de Vargas Llosa con las narraciones truculentas del folletinista de las ondas. El contrapunto de una encendida pasión con aires shakesperianos y su correlato melodramático y la inesperada confluencia del devoto de la alta literatura y el escribidor rastrero son algunas claves de esta narración mayor de Mario Vargas Llosa.

La tía Julia y el escribidor reúne el interés de los relatos de aventuras, donde la atención del lector queda sujeta a un final feliz continuamente postergado, y el más desternillante y grotesco pasatiempo, gracias sin duda a las divertidas aportaciones del escribidor Camacho, uno de los grandes personajes del novelista peruano.

PD. Por cierto, buscando en Internet la imagen de la portada del libro que ilustra este artículo, he encontrado la triste noticia de la muerte de la tía Julia. Descanse en paz.

Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas, Lewis Carroll

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Mon, 11 Jul 2011 16:46:00 +0000

Hace mucho tiempo que quería leer este cuento, hasta que por fin, tras múltiples posposiciones, he tenido el placer de degustar la obra en un lector de libros electrónicos, convirtiéndose así “Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas” en el primer libro que leo en este formato.

No entraré a valorar ahora el libro electrónico, que sin duda tiene cientos de ventajas sobre el impreso, además de que mi última novela ha salido primero en este formato digital, pero sí reconozco que la complicidad que se da entre un libro y el lector no se da en absoluto entre una máquina (perfecta) y el mismo lector. No por lo menos en mi caso.

Volviendo al cuento del señor Carroll lo que más me ha fascinado es la fecha en que este señor lo escribió, 1865, supongo que tras una buena dosis de algún vino caro..., y la fantasía que derrocha en él. Existen cientos de adaptaciones, películas, obras de teatro, etcétera, pero nunca me había acercado hasta las páginas escritas donde esperaba encontrar algo que no conociera, como me ha ocurrido siempre con estos clásicos.

Por desgracia las adaptaciones cinematográficas que he visto eran bastante exactas y el cuento ha estado carente de sorpresa, algo fundamental en un escrito tan surrealista como éste, pero sí me gustaría destacar un capítulo que me ha parecido extraordinario, la merienda de locos con Alicia, el Sombrerero, la Liebre de Marzo y el Lirón, ¡fabuloso!

Creo que Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas es un cuento magnífico para exacerbar la imaginación de los niños antes de acostarse, sin embargo, como lectura adulta, por mucho que he leído que es un libro iniciático, y otras barbaridades parecidas, aburre un poco.

A lo peor (y ojalá que no) es que ya voy dejando de ser niño…

Resumen del libro (editorial)

Alicia en el País de las Maravillas, clásico imprescindible tanto para niños como para adultos, en una completa versión digital. La historia nos introduce en un mundo subterráneo, anárquico y maravilloso. Abundan los personajes insólitos, los juegos de lógica, los dobles sentidos en las palabras empleadas y las situaciones absurdas. Todo ello sirve para lograr el efecto literario que bien supo apreciar Virginia Woolf: "Sus obras no son libros para niños: son las únicas que nos convierten en niños".

Una vida en joc, Albert Salvadó

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Sat, 02 Jul 2011 01:03:00 +0000

Traduce el texto al español

Reconec que fa molt de temps que no llegia una novel•la negra. Tant que ni recordo quina va ser l’última, tot i que penso que seria d’en Pepe Carvallo quasi amb tota seguretat.

Han hagut de passar ben bé vint anys, o més, perquè tornés a agafar-ne una de nova, i estic feliç perquè l’elecció no podia haver estat més encertada. El meu amic, el senyor Albert Salvadó, que sembla que toca tots els pals, ha construït una novel•la negra, virada al sèpia, en la gran Barcelona de principis del segle XX.

De la ma d’un noi de classe tan baixa com ho pugui ser el fill d’un exiliat, el senyor Salvadó ens porta a viure en primera persona la inauguració del Casino de la Rabassada, del que aviat serà el centenari. El noi, en Víctor Pons, va creixent durant la novel•la societat amunt fins arribar a enamorar-se d’una noia de la burgesia catalana. No vull desvelar gaires coses del llibre, perquè tractant-se d’una novel•la negra, a menys s’expliqui, millor, però sí vull fer un comentari de la seva estructura, de la fusteria com va dir fa uns anys en Marsé en uns premis Planeta.

En aquesta novel•la, lluny de veure’s la fusteria, el senyor Salvadó comença amb marxes lentes, amb una introducció tranquil•la i pausada de cada personatge, dels de carn i ossos, i des del que no ho són, com el propi Casino de la Rabassada o la ciutat de Barcelona, tan personatges com qualsevol altre, i fins i tot més importants. A poc a poc, com en una bona escudella, l’autor hi va posant els ingredients, ara un personatge, ara una situació, ara ho deixo bullir una estona i me’n vaig, un altre element, i així ens va cuinant la situació fins ben bé a la pàgina 200.

Compte, que no vull dir que siguin 200 pàgines de farcit o avorrides, no, tot el contrari, saps que estàs assistint a una situació que en qualsevol moment girarà i es foterà a tota màquina, amb el neguit de la certesa del fet, però no del moment exacte de la explosió. Per culpa del senyor Salvadó he passat més d’una nit jugant al casino amb tota la colla de bandarres que hi van de la ma de la seva ploma. I així, a poc a poc la situació comença a agafar velocitat, a córrer una mica més en cada pàgina, en cada fet, en cada mort, fins que el tren perd els frens i només el impacte al final de la via l’aturarà.

En una cloenda molt bona, el senyor Salvadó, junta tots els ingredients de la novel•la i els enllaça d’una manera natural, sense forçaments, però sense deixar fils abandonats, encaixant tot al seu lloc en unes pàgines finals plenes de sorpreses i tensió, la tensió acumulada durant nits sense dormir.

En resum, una novel•la excel•lent per passar una gran estona i gaudir d’allò més amb una ciutat meravellosa, un Casino que va haver de ser la reòstia (amb perdó), i amb una construcció de tanta qualitat que els personatges semblen amics de tota la vida.

Sobre tot els que sobreviuen, és clar...

Resum (editorial)

Al començament del segle XX, Barcelona és una de les grans perles del Mediterrani. Tal com explica la crònica de l’època, el 15 de juliol de 1911 s'inaugura amb tota la pompa el casino de la Rabassada, on Víctor Pons és contractat com a cap de seguretat.
Malgrat els seus orígens humils, el Víctor ha assolit un lloc de molta responsabilitat gràcies als seus coneixements dels baixos fons i a la seva habilitat per aprofitar les circumstàncies que ofereix un clima d’inestabilitat política i social. I la vida li somriu: està perdudament enamorat de la Carla, una noia de la burgesia catalana, i la seva carrera al luxós casino no pot anar millor.
Fins i tot el suïcidi d’un client d’origen italià li permet acostar-se encara una mica més al cim de l’alta societat catalana. Per desig exprés de la gerència del casino i per tal d’evitar un escàndol, ha de fer desaparèixer el cadàver. Evidentment, no pas a canvi de res: en un casino la frase més pronunciada és “Facin joc, senyors!”, i ell poc s’imagina que potser allà hi ha una altra vida en joc... la seva.

El cementerio de Praga, Umberto Eco

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Tue, 21 Jun 2011 01:41:00 +0000

No encuentro la forma de comenzar el artículo de opinión de esta novela. Quizá debería ser franco y decir llanamente que no me ha gustado, y listos, porque de hecho es la realidad. Lo que ocurre es que me avergüenza limitar casi seiscientas páginas de escritura, de trabajo, de búsqueda, de una documentación tan vasta que me ha aburrido sin piedad, a cuatro palabras tan vulgares como "no me ha gustado".

Creo que por respeto al autor (que supongo le importará un comino), a mí, y a los que leáis este artículo, debería explayarme un poco más y argumentar la opinión, pero no me siento muy capaz.

El cementerio de Praga es la última novela publicada del maestro Umberto Eco, un escritor que seguramente no merece una opinión como la mía, autor de obras maestras como El nombre de la rosa, que devoré en uno de los peores momentos de mi vida sentado en la silla de visitas de un hospital hace casi veinte años, El péndulo de Foucault, del que no entendí la mitad por mi corta edad y escaso conocimiento, o La misteriosa llama de la Reina Loana, que me gustó bastante. Este autor es el escritor de El cementerio de Praga, un erudito, un pozo de ciencia que la ha vertido a lo bestia en una novela histórica ambientada durante el siglo XIX, a caballo entre Francia e Italia, pero en la que no he conseguido entrar apenas en ningún párrafo.

La idea es excelente, la doble personalidad enfermiza del protagonista, la ambientación extraordinaria, la documentación impresionante (de hecho el propio autor afirma que todos los personajes que aparecen en la obra, y que son muchísimos, existieron en realidad e hicieron lo que él dice que hicieron), los personajes reales, demasiados pero fabulosamente bien recreados, y la extensión de la novela correcta. No creo que sea fácil narrar casi un siglo de aventuras en menos páginas, por lo menos yo no sería capaz...

Sin emargo no me ha gustado nada. Me ha aburrido hasta la pelea con mi propia voluntad por acabarla.

Para mí el problema es la temática de la obra, judíos, conspiraciones judías, masones, conspiraciones masónicas, judíos masones, conspiraciones judío-masónicas, masones judíos, conspiraciones masónico-judías, rusos, rusos judíos, conspiraciones ruso-judías, jesuitas, carbonarios, más judíos, y así hasta la página 579. La reconstrucción documental del odio europeo y mundial a los judíos, y la simiente de todas las conspiraciones del mundo, todo ello auspiciado por el protagonista de la novela, un notario más falso que un duro de chocolate, con doble personalidad, y amnésico.

Quizá sea un poco exagerado, pero os aseguro que es lo único que he sacado en claro.

Por supuesto hasta el peor menú realizado por un extraordinario, uno de los mejores, cocinero tiene perlas de exquisita factura, “El enemigo para ser reconocible y temible debe estar en casa, o en el umbral de casa. De ahí los judíos. La divina providencia nos los ha dado, usémoslos, por Dios, y oremos para que siempre haya un judío que temer y odiar. Es necesario un enemigo para darle al pueblo una esperanza. Alguien ha dicho que el patriotismo es el último refugio de los canallas”

Me ha impresionado la capacidad del señor Eco para introducir personajes a la novela, y datos, cientos de datos, de fechas, de acontecimientos, de lecturas, de platos de alta cocina, de publicaciones y escritores, de espías y espiados. Una cantidad de datos parida de una documentación extrema que te acongoja por la magnitud. No me puedo ni imaginar el escritorio del señor Eco durante la escritura de la novela, compleja como pocas.

Y no tengo mucho más que decir, la verdad. Desde el primer post de este blog he intentado ser lo más sincero posible conmigo y con los que os acercáis hasta estas páginas, y por desgracia hoy no puedo camuflar la sensación de aburrimiento extremo que me ha propinado esta novela bajo el aroma de un gran escritor, que sin duda lo es, pero que en este caso concreto a mí no me ha gustado lo que ha escrito, aún desde el más profundo respeto y admiración por la complejidad de la novela.

Resumen del libro (editorial)

Estamos en marzo de 1897, en París, espiando desde las primeras páginas de esta novela a un hombre de sesenta y siete años que escribe sentado a una mesa, en una habitación abarrotada de muebles: he aquí al capitán Simonini, un piamontés afincado en la capital francesa, que desde muy joven se dedica al noble arte de crear documentos falsos...

Hombre de pocas palabras, misógino y glotón impenitente, el capitán se inspira en los folletines de Dumas y Sue para dar fe de complots inexistentes, fomentar intrigas o difamar a las grandes figuras de la política europea. Caballero sin escrúpulos, Simonini trabaja al servicio del mejor postor: si antes fue el gobierno italiano quien pagó por sus imposturas, luego llegaron los encargos de Francia y Prusia, e incluso Hitler acabaría aprovechándose de sus malvados oficios.

Murakami dona el importe del Premi Internacional de Catalunya a los damnificados del tsunami

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Thu, 09 Jun 2011 20:49:00 +0000

Directamente de las páginas de La Vanguardia. Un Señor.

¡Aplausos para el Señor Murakami!

Barcelona 09-06-2011 (Redacción).- El escritor japonés Haruki Murakami ha recibido este jueves el XXIII Premi Internacional de Catalunya de la mano del President de la Generalitat, Artur Mas. Murakami ha explicado en su discurso que donará el importe íntegro del galardón, dotado en 80.000 euros, a los damnificados por el terremoto y posterior tsunami del pasado 11 de marzo en Japón.

Murakami ha convertido su discurso en un alegato antinuclear, en el que ha entonado una autocrítica colectiva japonesa por el accidente de la central de Fukushima que ha achacado a la búsqueda de la rentabilidad. El escritor ha comenzado con un guiño cómico con las palabras "Bona nit, Barcelona, como diría Lady Gaga", pero ha continuado en un tono severo con un discurso demoledor contra la energía nuclear.

En sus palabras emocionadas, Murakami ha recordado que el terremoto acabó con "la base de la vida de muchas personas: la familia, los amigos, las casas, las pertenencias" y seguramente también con las ganas de vivir de algunos supervivientes, pero "ser japonés comporta vivir con desastres naturales como tifones, actividad volcánica y los terremotos".

Murakami ha exhibido un cierto determinismo cuando ha reproducido algunas predicciones científicas que auguran "un terremoto de gran magnitud para los próximos 20 años en la región de Tokio, que podría ser mañana". Un determinismo que convive con la creencia de que "no hay ningún estado que dure para siempre", de que "todo lo que existe se acaba extinguiendo, pues no hay nada inmutable". Sin embargo, no ha querido ser del todo pesimista cuando ha apuntado que "los japoneses aceptamos los desastres de la naturaleza como inevitables, pero siempre volvemos a levantarnos; y eso puede haber influido en nuestra sensibilidad estética".

Una sensibilidad estética que les lleva a hacer cientos de kilómetros para ver en directo los colores de los árboles en otoño. El escritor de Tokio Blues ha abandonado ese tono conformista cuando ha hablado del accidente en la central nuclear de Fukushima. "Esta desgracia ha pasado porque las personas que construyeron la central no tuvieron en cuenta que podía haber un tsunami de esa magnitud y porque la compañía estuvo muchos años sin tomar en serio esa posibilidad; y lo que ha pasado afecta profundamente a nuestra ética y nuestro modelo". Tras los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki en 1945, Japón ha sufrido ahora, ha recordado el premiado, la "segunda desgracia nuclear en su historia", pero esta vez es diferente: "nos lo hemos buscado nosotros mismos".

Murakami se pregunta "dónde quedó el movimiento antinuclear que hubo tras la Segunda Guerra Mundial" y remata en un tono crítico: "las compañías eléctricas aseguraban en su publicidad que era la energía más eficiente, es decir, la más rentable, y cuando nos dimos cuenta Japón era el tercer país en nucleares y el 30% de la energía provenía de las centrales nucleares".

A los contrarios a la energía nuclear, ha comentado, se les llamaba "soñadores poco realistas" y así es como se encuentran ahora: "Los reactores nucleares han abierto las puertas del infierno". "Los japoneses deberíamos haber renegado de la energía nuclear y no deberíamos habernos dejado guiar por el criterio fácil de la eficiencia". "Debemos grabar de nuevo en nuestros corazones el mensaje del monumento de la Paz de Hiroshima 'Descansad en paz, pues el error jamás se repetirá'", ha recordado el escritor japonés.

Murakami ha concluido su discurso con unas palabras de "solidaridad con las víctimas del terremoto de Lorca". En el mismo acto, el presidente catalán Artur Mas ha agradecido el discurso a Murakami y ha recordado que "Cataluña, sin haber sufrido fenómenos estrictamente naturales, también ha tenido sus particulares terremotos y tsunamis en su historia".

Murakami dona el importe del Premi Internacional de Catalunya a los damnificados del tsunami de

Tres vidas de santos, Eduardo Mendoza

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Sat, 07 May 2011 16:51:00 +0000

Ya he reconocido en varias ocasiones, y en varios artículos de comentario, que no me van demasiado los libros de cuentos. Por desgracia, y tras leer a uno de los mejores escritores contemporáneos en lengua española, sigo pensando lo mismo.

Me declaro fan absoluto, casi de quinceañera versus adolescente con micrófono, ante el señor Eduardo Mendoza, de quien tuve el placer de rescatar una firma en “Sin noticias de Gurb” en un Sant Jordi ya lejano.

La emoción de ver al autor de “La ciudad de los prodigios” o “El laberinto de las aceitunas” sentado en una silla de plástico ante una mesa vestida, con una sonrisa, pasando el mal trago de aguantar horas y horas de fans abyectos, me sobrecogió.

Recuerdo que apenas alcancé a decirle algo como “usted y Marsé son los dos mejores escritores en activo en lengua española”, o algo parecido (sigo pensándolo). Me sonrió y firmó un ejemplar de su novela, que guardo en casa, junto a un ejemplar firmado por Terenci Moix, con más cuidado que ninguno de mis otros bienes.

Así que decir que una obra del gran maestro Mendoza no me ha gustado, me parece demasiado atrevido. No me ha gustado uno de los cuentos, Tres vidas de santos está estructurado, como adivina ya su título, en tres cuentos. El primero lo encontré interesante, el segundo no me gustó nada, y el tercero es el que me ha salvado la edición.

Como decía, Tres vidas de santos, es en realidad una recopilación de tres cuentos, La ballena, El final de Dubslav y El malentendido. Tres cuentos que el propio autor reconoce haber escrito en épocas diferentes y que no considero correcto analizar en conjunto como si se tratarán de la misma obra.

La ballena. Sin duda este es el cuento que más me ha recordado a la cara cómica-sátira del señor Mendoza, sin llegar a ser un cuento divertido. Una familia barcelonesa de bien en plena dictadura que recoge en su casa a un obispo para la celebración del Congreso Eucarístico de mayo del 52. Con la esperanza de acoger en su hogar a una celebridad, lo que llega a la familia de la matriarcal tía Conchita es un obispo latinoamericano, de un país que nadie sabe ni siquiera ubicar en el mapa, sin peso eclesiástico, político o social. Un obispo que por circunstancias pierde al poco su jerarquía, su nacionalidad y hasta su personalidad. En las carnes inocentes del obispo Cachimba escribe el señor Mendoza una buena historia sobre la Barcelona de los cincuenta. Exenta de carga política, se centra en la estructura social de aquel momento histórico, bien descrita por la mano experta del autor. Quizá la historia no daba para más que un cuento…

El final de Dubslav. Lamento incluso la opinión que tengo de este cuento, pero no me ha gustado. Para mí encarna todo lo que no me gusta de un cuento. Demasiado breve, y demasiado fantasioso. Parece como si para que un cuento fuera bueno tuviera que basarse en hechos surrealistas, como si las historias que se novelan no fueran dignas de condensarse y caber en un cuento. Es como si los cuentos tuvieran licencia para sucesos extraños y las novelas no. Y tan extraños se quieren hacer que pasan al otro extremo, a la precariedad narrativa, a la seguridad de que de todos los giros posibles, el cuento va a tomar el más extraño. Eso me ha pasado con El final de Dubslav, surrealista, no creíble y lo que la propia contraportada del libro relata como “final impresionante”, previsible.

El malentendido. Para mí ha sido el cuento que más me ha gustado. Demasiado concentrado, como un jugo de fruta ácida al que le falta agua para hacerlo más agradable, pero que por lo menos tiene gusto y personalidad. Un cuento más hacia Monzó que hacia Poe (sin tener en cuenta los estilos de ambos, claro). Una historia posible, bien argumentada, bien cimentada en una realidad desde la que construir un relato. Sin premoniciones de cuento, hechos insólitos, o giros surrealistas. El malentendido es una novela que se ha quedado corta, con un personaje principal, Antolín Cabrales el “Poca Chicha”, extraordinario. El típico ratero, delincuentillo de ciudad, que encuentra en la cárcel un motivo para cambiar su vida sin cambiarse él. El protagonista relatado desde la mejor actriz secundaria. Un personaje que según dice también la contraportada del libro es el alter ego serio del protagonista de la saga iniciada con El laberinto de las aceitunas, una idea romántica que comparto plenamente. Si este cuento valió aunque fuera para la creación del protagonista de esos tres libros, hinco la rodilla en tierra y beso por donde pisara el Poca Chicha.

Resumen del libro (editorial)

De extensión y ambientación muy diversa, los tres relatos que comprenden este volumen guardan en su temática un rasgo común. En ellos hay personajes que podrían calificarse de santos: no son mártires ni anacoretas, no inspiran devoción,pero son santos en la medida en que están dispuestos a renunciar a todo por una idea, que cultivan sus obsesiones en su relación con los demás; pueden ser considerados locos o genios, pero siempre transitan las zonas más oscuras del espíritu.

«La ballena» es el relato más cercano a las crónicas barcelonesas que han hecho célebre a Eduardo Mendoza, y se inicia en el Congreso Eucarístico de 1952; «El final de Dubslav», la más dramática y de más insólita ambientación geográfica –África–, es una narración de rotunda intensidad con un final impresionante; y por último, «El malentendido» es una profunda reflexión sobre la creación literaria y el difícil diálogo entre clases sociales, además de una variación seria del personaje del lumpen que inspira al detective sin nombre de El misterio de la cripta embrujada, El laberinto de las aceitunas y La aventura del tocador de señoras.

Hay en Eduardo Mendoza dos facetas como narrador: una paródica, y otra perfectamente seria, siempre con detalles irónicos o claramente humorísticos. Tres vidas de santos surge de esta última, ya que aquí Mendoza se expresa con voz parecida a la de sus relatos paródicos, pero invirtiendo la proporción entre broma y gravedad. Quien busque en este libro la inconfundible y personalísima voz de Eduardo Mendoza la hallará junto con su sensata capacidad de reflexión, su ternura y alguna sonrisa.

Travesuras de la niña mala, Mario Vargas Llosa

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Tue, 12 Apr 2011 04:58:00 +0000

Como todas las grandes novelas, ésta también es de las que se finalizan de madrugada.

Los ojos ardiendo por la búsqueda del desenlace final en la minúscula letra de la edición de bolsillo, el cuerpo cansado por el día de trabajo, y la mente desvelada, inquieta, enfrentada al sueño que la vence. Como en todas las grandes historias.

Hace bastante tiempo que no leía nada del señor Mario Vargas Llosa. Su firma estrella en un manifiesto contra mi otra lengua, el catalán, me hizo marcarlo con una equis inmensa cargada de frustración, incomprensión y resentimiento. ¿Cómo un escritor de su talla podía firmar cualquier papel, por insignificante que fuera, a favor de una lengua y en contra de otra u otras, de culturas milenarias como mínimo iguales a la castellana, lenguas en las que han escrito Rosalía de Castro, Ramón Llull, Martí i Pol, Monzó, Pedrolo, o Sànchez Piñol, rebajándolas al rango de "autonómicas"? Todavía hoy no lo sé, ni lo comprendo, ni lo comparto. Sin embargo me di la oportunidad de separar al señor intolerante, derechón exacerbado, nacionalista español añorado de la época franquista, del escritor Don Mario Vargas Llosa durante una escala infinita en el aeropuerto de Miami, y fue una gran decisión.

En cada página de la novela, sin ser de las más representativas ni su mejor obra, rezuma talento. La facilidad que tiene este hombre para narrar es insólita y envidiable. Sin ningún tipo de esfuerzo (aparente) relata una vida completa. Bueno, en realidad, dos vidas completas, la de Ricardo Somocurcio y la de la “niña mala”, cuyo nombre prefiero dejar en el anonimato respetando las líneas trazadas por el autor.

Una vida, la de Ricardo, insípida como una torta de arroz. Un miraflorino (un habitante de Miraflores, un barrio burgués de Lima que se asoma al Pacífico desde la misma altura con la que mira al resto del país), que se enamora “como un becerro” de la tipa más falsa, fría, egoísta y ambiciosa que se pueda describir.

Una búsqueda tras la felicidad que cada uno de los dos personajes principales ejecuta con total disparidad. Ricardo tras un ideal sencillo, vivir en París, al precio que sea, sin más aspiraciones que ésa, y sin más aspavientos que ser un funcionario de la Unesco, y “la niña mala”, una niña de origen humilde, también peruana pero de barrio pobre, capaz de cualquier cosa con tal de llegar a rica. Dos vidas absolutamente diferentes y que la maestría del señor Vargas Llosa entremezcla con los diferentes escenarios que a él parecen haberle marcado.

Como reconoce en una entrevista al final de la edición (absolutamente prescindible desde mi punto de vista), los escenarios en los que transcurren los casi sesenta años de novela son autobiográficos. El París de los revolucionarios, la degradación continuada del Perú, la moda hippy en Londres y la transición española en Madrid. Cuatro escenarios principales, entre los que destacan el Perú y París, y en los que se superponen noches de insomnio, de esperas, de amarguras, cuernos y desaires, mezclados con ternura, promesas de amor eterno y gratitudes mal pagadas.

Una obra en la que el protagonista principal, Ricardo, se podría enmarcar como el perfecto imbécil, un tipo pasivo y mediocre, y lo peor, sin ninguna intención de enmienda, que nos pone al día de la historia reciente de Perú a través de las cartas que recibe de su tío Ataúlfo. El nacimiento del MIR, la última dictadura militar, las decepciones continuas de los presidentes, la creación de Sendero Luminoso, y el empobrecimiento sin fin del país. Escenarios que conozco en primera persona y que imaginaba en las letras del autor con esplendores pasados.

Dice la contraportada “¿cuál es el verdadero rostro del amor?” (aunque para historia de amor con maýusculas El amor en los tiempos del Cólera, con razón y por lo del manifiesto...), y quizá sí se trate realmente de amor la novela, pero a mí me ha dejado varias noches desvelado por saber, no cuánto amaba Ricardo a “la niña mala”, sino hasta cuánto un hombre es capaz de soportar por su falta de autoestima, por su mediocridad. Hasta qué punto un hombre, o mujer, puede llegar a auto humillarse creyendo que lo hace por razones nobles, y no por pura estupidez o cobardía.

Sin duda la novela me ha encantado, me ha fascinado, me ha hecho pasar un rato extraordinario (que me pasará factura mañana en la mañana), y me ha reencontrado con un autor al que siempre he admirado, La ciudad y los perros, Conversación en la Catedral (que tantos comentarios negativos, incluso hirientes, han traído a este blog), La fiesta del Chivo, Lituma en los Andes, y ahora Travesuras de la niña mala.

Tengo ganas de arrancar con La tía Júlia y el escribidor, que dicen es, junto a Conversación en la Catedral, su mejor obra.

También me alegra haber vuelto a su obra, sin que ello le importe lo más mínimo a nadie más que a mí, por supuesto, porque todavía creo que podemos tener esperanzas en este mundo extraño en el que nos ha tocado vivir, y en el que el señor Mario Vargas Llosa es premio Nobel de Literatura, al mismo tiempo que político fracasado. Zapatero, a tus zapatos. Y esta figura literaria (espero que universal) hace zapatos de extrema belleza.

Resumen del libro (editorial)

¿Cuál es el verdadero rostro del amor? Ricardo ve cumplido, a una edad muy temprana, el sueño que en su Lima natal alimentó desde que tenía uso de razón: vivir en París. Pero el rencuentro con un amor de adolescencia lo cambiará todo. La joven, inconformista, aventurera, pragmática e inquieta, lo arrastrará fuera del pequeño mundo de sus ambiciones. Testigos de épocas convulsas y florecientes en ciudades como Londres, París, Tokio o Madrid, que aquí son mucho más que escenarios, ambos personajes verán sus vidas entrelazarse sin llegar a coincidir del todo. Sin embargo, esta danza de encuentros y desencuentros hará crecer la intensidad del relato página a página hasta propiciar una verdadera fusión del lector con el universo emocional de los protagonistas. Creando una admirable tensión entre lo cómico y lo trágico, Mario Vargas Llosa juega con la realidad y la ficción para liberar una historia en la que el amor se nos muestra indefinible, dueño de mil caras, como la niña mala. Pasión y distancia, azar y destino, dolor y disfrute... ¿Cuál es el verdadero rostro del amor?

El relat de Gunter Psarris, Albert Salvadó

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Fri, 01 Apr 2011 00:35:00 +0000

Avui he acabat El relat de Gunter Psarris, un dels regals que vaig tenir la sort de rebre del propi autor, l’Albert Salvadó, i a qui li estic de tot cor agraït.

Com ja em va passar amb l'Informe Phaeton, abans de dir res sobre aquesta novel•la haig de reconèixer públicament que el senyor Salvadó i jo som amics, per lo que la meva opinió pot estar influenciada, encara que no vulgui, per aquesta amistat.

Deia en el primer paràgraf que li estava molt agraït pel regal, però durant una bona part de la novel•la em vaig penedir prou d’haver-li demanat. El relat de Gunter Psarris no és un llibre agradable. No és una novel•la històrica, ni un llibre de comèdies. La novel•la que ens planteja el senyor Salvadó és la descripció literada de la destrucció total d’un home, i a més d’això, que ja de per si és terrible, ambientada en el pitjor moment de la història humana.

En Gunter és un home normal, un home com la gran majoria, amb il•lusions, amb vergonyes i penes, amb dificultats, amb ganes de sortir endavant, vaja, com qualsevol de nosaltres. Tan normal que fins i tot em vaig preguntar alguna vegada perquè escrivia d’ell el senyor Salvadó. Vull aclarir que fa uns anys intento no llegir res del resum del llibre de la contraportada... Després la història va seguir i el protagonista, en Gunter, va resultar ser físic en gasos en una Alemanya tot just al inici de la segona guerra mundial i en els bolquers del holocaust. Ja està, em vaig dir, “el Niño del Pijama de Rayas” (perdona’m Albert) en versió adulta i intel•ligent. Tòpics en un escenari tan manit literàriament com la guerra civil espanyola pel cine espanyol, aquest tipus ara triomfarà a la universitat, descobrirà gasos, guanyarà premis científics, fins que se’n adoni que els seus experiments han servit per matar centenars de milers d’homes.

Però per sort el senyor Salvadó és més bon escriptor que amic meu, i el guió va canviar bruscament. Des d’aquest punt, amb en Gunter ben situat a la universitat com a físic, casat amb la filla d’un industrial alemany aposentat, ella bonica, i embarassada, és des de on comença la veritable història, i el mal tràngol.

No m’imagino a l’autor acabant d’escriure lo que va fer a continuació i, en deixar els fulls que toquessin, anar a fer una paella. Pels que quasi no hem escrit, fer un relat com la destrucció humana den Gunter és molt difícil, però el senyor Salvadó ho treu amb nota.

Hi ha, per a mi, un personatge/moment clau a la novel•la. Un tipus que perseguit per la Gestapo s’amaga a la cafeteria a on en Gunter està fent un cafè, i quan aquest, després de protegir-lo, li demana perquè fuig, el desconegut reconeix que és un lladre i que roba perquè ho prefereix a treballar. Aquesta situació indigna molt a en Gunter, però el desconegut li argumenta que qualsevulla persona, en les circumstàncies adverses necessàries, actuaria com fos per sobreviure. Plantejament que el Gunter nega, evidentment.

I aquest és un dels fils argumentals de la història, fins a on pot arribar un ésser humà per tal de sobreviure. Què estem disposats a fer, a quants estem disposats a ferir, o fins i tot matar, abans de ser nosaltres els abatuts. En quin punt posem la nostra consciència quan la mort pròpia és al nostre davant.

Desprès de venir de treballar, cansat com tots els que treballem, i estirar-me al llit per llegir una estona abans no em guanyés la son, El relat de Gunter Psarris m’ha deixat moltes nits amb malsons i m’ha obligat a posar la televisió desprès de llegir, per veure si em treia del cap les imatges que el senyor Salvadó s’havia encarregat de ficar-me amb ploma mestra.

Un relat que, com ell mateix em va dir, comença i acaba al Pirineu, però que deixa una porta oberta al nostre sentit i al nostre enteniment, a la nostra essència d’humà modern que creu que ho sap tot.

Un llibre molt ben escrit, mereixedor d’un premi que no va obtenir, però que a tots els lectors del senyor Salvadó ens ha deixat amb el cor estret i una mica acollonits.

Ara, després de rellegir l’article, i a punt de penjar-ho al blog, em ve al cap una estrofa d’una cançó dels Sopa de Cabra, “creiem que som eterns, és tot el que hem après des que es va inventar el temps, no hem volgut canviar...”, ideal per tancar un plat picant que, tot i agradar-me molt des del punt de vista literari, m’ha deixat el regust fort de la picor fins que me'l tregui amb un bon tros de pa en forma de fulls impresos.

Resum del llibre (Editorial)

En una cabana perduda en Els Pirineus, tres homes troben un pastor mort, una fotografia i un manuscrit. A partir d´aquest instant comença EL RELAT DE GUNTER PSARRIS. Aquesta és l´apassionant història de Gunter Psarris, a qui el món va convertir en un assassí, malgrat que mai no va deixar de ser una gran persona i un home bo. Aquesta és la increïble història d´algú que només desitjava viure en pau i ser feliç i que el destí decidí que el seu camí fos un altre i l´obligà a fer el que no volia. Aquesta també és la història de milers i milers de persones que estimen de debò, que han emigrat i que el món, lluny de casa seva, els tracta amb duresa i els pren tot el que és seu. Fins i tot, l´amor. I aquesta és la dura història, però plena d´esperança i de lliçons, de l´època nazi, d´un episodi recent de la humanitat que ha quedat marcat per la violència, la brutalitat, el salvatgisme, i el menyspreu absolut por tot el que és sagrat: la vida. Gunter Psarris sap que la vida segueix i que l´amor és etern. I això ningú no li pot robar!

Amada y el artista, Ingrid Natera de Aubree

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Wed, 23 Mar 2011 00:03:00 +0000

A caballo entre la difusa línea que separa la novela corta del cuento, la autora nos relata una breve y romántica historia de amor entre dos personajes de recién encuentro.

Ya en otros comentarios he manifestado mi agrado por novelas más largas, mostrándome poco amigo del cuento, literalmente, pero en esta ocasión hay una disculpa más que aceptable, y es que la relación entre la calidad-precio de esta novela es extraordinaria, porque la autora ha tenido la generosidad de dejar su novela sin costo para todos aquellos que deseemos leerla.

El estilo literario, para mi gusto, es demasiado "femenino" en comparación a lo que acostumbro a leer, si es que existe un estilo que se pueda llamar así. No se enfade nadie porque en absoluto la calificación es sexista, sino una forma de catalogar una cierta escritura dependiendo de si el autor es autor o autora. Y en esta novela corta no hay duda de que la pluma la guía una autora.

El amor imposible, la culpa, la vergüenza, el orgullo, la necesidad y la búsqueda continua que supone vivir, se desgranan con velocidad en las letras de esta escritora novel con bastante maestría. Su prosa, exhuberantemente caribeña, condensada y curva, es la ideal para este relato. Pasional como un portazo, parca en razones, y real en las dificultades materiales, la aceptación de la miseria como una parte consustacinal de la existencia (la vida misma en el Caribe), me ha transportado por un rato, sin ser éste el tema, a una de esas películas de los años sesenta. Grandes miradas que lo dicen todo, orgullo altivo por encima de la necesidad, dudas existenciales que se solventan con un beso o un abrazo, sin que en toda la novela haya ni de uno ni de otro.

En definitiva un excelente inicio que augura pasos más seguros en un futuro próximo y que me alegro profundamente de haber tenido la opción de leer.

Resumen del libro (editorial)

Amada, enfrascada en un elocuente monólogo con su vocecita interior, busca materializar el significado de su nombre: ser amada. En su búsqueda para encontrarse a sí misma, conoce a un artista que dice ser quien no es y le muestra que en la vida, no todo lo que parecer ser es.

El cuarto hombre, Bryan Forbes

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Mon, 21 Mar 2011 02:30:00 +0000

Reconozco que es de los pocos libros de espías que he leído que me ha gustado, y que no es de John Le Carré.

Recuerdo haber leído hace ya bastantes años El Caso Bourne, la saga completa del analista de la CIA Jack Ryan, creado por Tom Clancy, y alguno más seguro que ahora no recuerdo (tipo Best Seller), pero que no eran libros de espías al estilo de Le Carré, sino más bien novelas de acción, trhillers. De hecho la mayoría de ellos se han convertido en películas referentes de esta línea.

Con El cuarto hombre, del señor Bryan Forbes, he recuperado la figura de las centrales de espionaje, en un contexto histórico de espías, y en un ambiente típico de espías. Sin embargo en ningún momento de la novela se habla de espías. Es decir, la portada del libro (hombres grises con gabardina y sombrero), el título, la extensa sinopsis de la pestaña interior, todo me hacía pensar en una novela de espías de verdad. El tipo con la gabardina, a media luz en una esquina, fumando cigarrillo tras cigarrillo mientras espera a que llegue su contacto, pero que por desgracia no vendrá nunca porque ha sido descubierto y su cuerpo flota en el Támesis. Esa era la trama que me esperaba al abrir la primera página de la novela, y sin embargo me he encontrado con algo totalmente diferente.

El cuarto hombre, desde mi punto de vista, no trata de espías, sino de la tormentosa vida de un hombre excepcionalmente inteligente, admirado socialmente, pero que es incapaz en toda su vida de encontrar un amor verdadero. Nadie a quien amar, y nadie que le corresponda. Un amor, el que fuera, de sus padres, de sus amantes, o incluso de sus amigos, sin lograrlo, y con la única persona que más o menos consigue mantener algo parecido a un amor, es autodestructivo y abusador.

Dos personajes principales, Theo Gittins el hombre atormentado, homosexual, inteligente, escritor de éxito, "gentleman" inglés, y espía doble ruso por llevar la contraria, y su primo, leal, heterosexual, amado, escritor también de éxito pero no brillante, y la única persona que en toda su vida amó, desde una amistad profunda, a Theo, el señor Tom Steern.

Tom, serio, convencional, esforzado, de padres humildes, envidia durante una buena parte de su vida a su primo Theo, desvergonzado, homosexual, más bien vago en apariencia, de buena familia, notorio estudiante de Cambridge (donde es reclutado por el servicio de inteligencia ruso), bien situado socialmente, a quien parece que la vida le sonrie continuamente. Ambos, Tom y Theo, son escritores, pero lo que a Tom le cuesta sobre manera, a Theo le resulta poco más que un "divertimento", tanto en su carrera profesional, como vital.

Sin embargo, bajo esta imagen más o menos normal de envidias en bastante relaciones de amistad, quien de verdad envidia a alguien es Theo, que vive una doble vida de frustración, miedo y duda que mantiene ajena al resto de la humanidad, incluso a su mejor amigo, y primo, Tom.

Un secreto que mantiene hasta su tumba y que el señor Forbes desentraña con bastante maestría.

El lenguaje, a pesar de ser una novela con más de treinta años, es extremadamente actual, frases como "He observado con frecuencia que el pecado capital americano consiste en ser descubierto. No importa demasiado lo que uno haga, lo que cuenta es no ser atrapado al hacerlo" podrían colocarse perfectamente en cualquier novela actual, así como la mayoría de sus personajes y muchos de sus paisajes. Quizá, y para terminar, sí he echado en falta algo más de acción, algo más de calidez. La flema británica, que tanto me gusta, ha calado demasiado en la historia enfriándola como los adoquines de Fleet Street 1.

Ya digo, no hay gabardinas ni hombres fumando en la penumbra, pero sí agentes dobles, guerras, amores, sexo, traiciones, y acción. Todos los ingredienes del gran escenario en el que el personaje de Theo nace, crece y muere, esta vez sin reproducirse, en una farsa extraordinaria sobre la lealtad y la traición, como muy bien describe la frase promocional que figura en la novela.

Resumen del libro (editorial)

Podría decirse que este relato es un habilísimo trabajo de engaste entre realidad y fantasía, o, si se prefiere, entre ciertos datos de la historia reciente y una hipótesis muy verosímil presentada aquí como el quid de la cuestión. Porque, ¿Quién puede asegurar a ciencia cierta que no existió un cuarto hombre en el sonado caso de Burgess, Maclean y Philby, los impecables gentleman británicos que durante arios se dedicaron al espionaje -o traición, según se mire- a favor de la Unión Soviética?

En EL CUARTO HOMBRE, los protagonistas, Tom y Theo, primos y coetáneos, escritores ambos, vinculados por una solida amistad, tendían que ver con aquel misterioso episodio: pero de muy diversa forma. Precisamente porque a pesar de tantos rasgos en común y de tantos íntimos lazos, son, en el fondo, extraños. Y habrá de transcurrir toda una existencia para que, final mente, uno de ellos tenga la certeza de que el otro era el cuarto hombre.

EI lector conocerá por anticipado el desenlace de esta intriga. Sin embargo, lejos de restar interés, este detalle añade un elemento más al sutil juego de ambigüedades y revelaciones que el autor va tejiendo con una penetración psicológica nada común. EI resultado no es tan solo un vivo retrato de una época, de una sociedad, de un estilo, sino toda una interpretación de los móviles ocultos, las secretas tensiones, las causas y finalidades de las acciones humanas. Y en esta profunda y compleja humanidad reside, tal vez, el mayor encanto de esta novela ingeniosa y caustica, divertida y perturbadora, rica en sorpresas que revelan la otra cara de la más cercana realidad.

1. Calle de Londres celebre por ser sede tradicional de la prensa inglesa (N. del T.)
Una de las alegrías de la novela, volver a reencontrarme con las denostadas N. del T.

Premio Internacional Catalunya 2011, Haruki Murakami

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Fri, 18 Mar 2011 17:34:00 +0000

Esta es una de las pocas entradas en el blog que no provienen de una lectura propia, pero reconozco que Murakami me gustó tanto que me ha alegrado muchísimo que mi país lo haya reconocido con este premio. Muchas felicidades.

El escritor japonés Haruki Murakami, Premio Internacional Catalunya 2011 - La Vanguardia, Cultura 18/03/2011 - 12:26h -

La Generalitat le reconoce con 80.000 euros y una escultura de Tàpies por ser un referente del panorama literario mundial

Barcelona. (EFE).- El escritor japonés Haruki Murakami ha sido galardonado hoy con el XXIII Premio Internacional Catalunya que otorga la Generalitat, dotado con 80.000 euros y una escultura de Antoni Tàpies. El premio reconoce la obra narrativa de Murakami por haber trascendido su ámbito cultural y por ser un referente del panorama literario mundial.

En una carta escrita por Murakami tras serle comunicado el premio y que ha leído el portavoz de la Generalitat, Francesc Homs, tras proclamarle ganador, el escritor dice que "en estos momentos desconoce lo que ocurrirá tras el feroz terremoto y sus efectos, ni qué tipo de contribución le será posible hacer por su país".

Añade además, que espera que este premio y el reconocimiento de su obra por parte de Cataluña pueda suponer una cierta forma de aliento para su gente, porque "necesitamos, supongo, cualquier tipo de estímulo en estos tiempos tan difíciles", ha dicho.

El premio, dotado con 80.000 euros y una escultura de Antoni Tàpies y que se le entregará el próximo 9 de junio, reconoce la obra narrativa de Murakami por haber trascendido su ámbito cultural y por ser un referente del panorama literario mundial.

La Generalitat concede anualmente este premio, al que este año concurrían 196 candidaturas procedentes de 56 países que fueron presentadas por 225 instituciones, a personas que contribuyen decisivamente con su trabajo creador a desarrollar los valores culturales, científicos o humanos en todo el mundo.

El jurado ha valorado además la creación de una obra que dibuja un mundo de oscilaciones permanentes, entre lo real y lo onírico, el humor y la oscuridad, y el hecho de constituir un puente literario entre Oriente y Occidente capaz de aunar los dos mundos, la ligereza taoista y las tradiciones culturales extranjeras.

Xavier Rubert de Ventós, presidente delegado del jurado que ha otorgado el premio, ha dicho que la obra del escritor expresa una forma del genio japonés, "que es unamuniano porque tiene la capacidad de llevar al límite las cosas y permite absorber aspectos como el jazz, el pop, el manga, las marcas, la magia o la sexualidad, logrando un cóctel entre oriente y occidente".

Haruki Murakami, nacido en Kioto en 1949, se licenció en 1973 en literatura y dramaturgia en la Universidad de Waseda, y su primer trabajo fue en una tienda de discos.

En 1986, tras el éxito de su novela Tokio Blues, dejó Japón para vivir en Europa y en América, en donde llegó a ser profesor en la Universidad de Princeton, y de la Tufts University de Massachusetts, en EEUU.

En 1995, a raíz del terremoto de Kobe, la ciudad de su niñez, y del ataque con gas sarín perpetrado en el metro de Tokio, hechos sobre los cuales escribirá después, regresa a su ciudad.

Murakami escribió su primer libro de ficción a los 29 años mientras veía un partido de béisbol, cuando, según ha explicado, se encontró de repente inspirado para escribir una novela, y la obra Kaze no uta o Kike (Escucha cómo canta el viento), ganó el premio literario Gunzou, destinado a escritores emergentes.

En ella, según los críticos, ya están presentes los elementos literarios principales del escritor, un estilo occidentalizado, un humor particular y una nostalgia penetrante.

El tema principal de las novelas de Haruki Murakami es la pérdida del amor y los intentos, en balde, para conseguirlo, aunque también traspasa la frontera de la realidad y la ciencia-ficción, y a veces plasma en sus personajes aspectos autobiográfico como su gusto por platos selectos, el jazz o el rock, y pasar el tiempo en bares de diseño.

Entres sus obras traducidas al castellano destacan "La caza del carnero salvaje", editada por Anagrama, y "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo", "Sputnik, mi amor", "Al sur de la frontera, al oeste del sol", "Tokio Blues. Norwegian Wood", "Kafka en la orilla", "After Dark" o "El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas", editados por Tusquets Editores.

También editorial Empúries ha traducido nueve de sus libros al catalán, y entre ellos el último "1Q84. Libros 1 y 2", y "De qué hablo cuando hablo de correr", escrito en 2007.

La Vanguardia, Cultura 18/03/2011

Mis lecturas del autor

La niebla herida, Joaquín M. Barrero

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Sun, 13 Feb 2011 18:50:00 +0000

Cuando publiqué, hace demasiado ya, mi única novela, coincidí en "cartelera" con un señor que desde entonces me pareció admirable. La editora de Ediciones B tuvo la gentileza de contarme algo acerca del sr. Barrero, todo bueno, y su personaje todavía se agrandó más en mi ilusionario.

Ahora, después de casi cuatro años, he tenido la gran fortuna de hacerme con una de sus obras, justamente la que coincidió en los estantes con La Virgen del Sol, La niebla herida, y debo decir que comprendo muy bien porque la novela del señor Barrero ha permanecido en el tiempo y se ha reeditado en varias ocasiones.

La niebla herida rescata un antiguo personaje del autor, el detective Corazón Rodríguez, a quien supongo protagonista de sus novelas anteriores, y de quien hasta la fecha no había oído nombrar, pero que enseguida cala entre el lector y de quien no es necesario el conocimiento previo.

Comienza la novela en los lejanos, y manidos, años cuarenta, en pleno Madrid de miseria, odio, resentimiento, miedo, misería, más miseria, y sobre todo, miseria. La historia de tres chicos que se trunca por la visión casual de un asesinato. Ése es el inicio de la historia que continua hasta el año 2000 y que atraviesa Madrid, Marruecos y Venezuela. Por lo que he leído del señor Barrero, una buena parte debe ser autobiográfica, algo que me ha parecido palpar en cada paraje, en las descripciones de los lugares escogidos para el desarrollo de la novela, en los personajes, en los ambientes, pero sobre todo en los hablares.

Una de las cosas que me ha llamado la atención es la forma de hablar diferente para cada lugar y para cada momento de la historia. Por razones personales conozco de primera mano casi todos los pasajes de la novela y realmente, o el señor Barrero se ha documentado de una manera excelente, o ha vivido en esos lugares, sí señol.

Sólo me atrevo a destacar una cosa que no me ha gustado, que incluso ha sido motivo de saltar varias páginas, y que son los discursos políticos (quizá personales) puestos en boca de los personajes de la historia. Alegatos que a mi entender no contribuyen al desarrollo de la novela, que aportan más bien poco, y que me han parecido pequeños mítines en un contexto del todo inadecuado.

Fuera de esto, que es evidente que se trata de una opinión personal, la novela del señor Joaquín M. Barrero me ha gustado mucho. De hecho me siento feliz de haberla comprado y leído porque me desatascó de otras dos que comencé a leer y que todavía me esperan, desafiantes, en la mesita de noche.

Unos personajes muy bien estructurados, un lenguaje plano, pero no para facilitar la lectura de la novela, sino porque ellos hablan así, unas épocas que a todos nos vienen a la cabeza por otras novelas, por las historias de nuestros mayores, o por el cine. El agradecimiento de una persona a un país en el que vivió y que es uno de los más hermosos del mundo. Y una trama ágil, creíble, rápida, amena, huérfana de saber más de ella en cada página.

Sin duda una buena novela, un "divertimento" de primera magnitud y un ejemplo.

Resumen del libro (editorial)

Junio de 1946. Cuatro niños rateros, obligados a robar debido a las duras circunstancias de la posguerra española, presencian un crimen en el Matadero Municipal de Madrid. Los asesinos los sorprenden, hacen desaparecer a dos de los chavales, y matan al tercero delante de su hermano. Su paradero quedará sin desvelar hasta muchos años después. Septiembre de 2000. El caso de los niños desaparecidos resurge entre la niebla y llega a Corazón Rodríguez, detective privado. Las pistas lo llevan a Venezuela, donde conseguirá encajar todas las piezas. Aun así, el lector obtendrá claves que el investigador no llega a averiguar

La última Esenia, Jordi Díez

noreply@blogger.com (Jordi Díez) — Wed, 09 Feb 2011 17:56:00 +0000

Hola,

Antes de nada debo pedir disculpas a los que de tanto en tanto se pasan por este blog, ya que hoy voy a hablar de mí en lugar de la última obra que he leído.

Como algunos de vosotros quizá sepais, además de leer menos de lo que me gustaría, también escribo (peor de lo que me gustaría). Hace un par de años publiqué mi primera novela, La Virgen del Sol, de la que me siento muy orgulloso porque además de que tuvo una cierta acogida, la editorial decidió publicar también en Latinoamérica, y eso es algo que nunca podré dejar de agradecerles.

Hace unos meses finalicé mi segunda novela, pero esta vez no he tenido tanta fortuna como con la Virgen del Sol, ya que de momento no he conseguido que se publique.

Ando en conversaciones con un par de editoriales con las que confío que pueda llegar a buen fin, pero sino la publicaré como libro digital, ya veremos.

Lo que os quería anunciar es que he colgado en mi web los tres primeros capítulos, para someterlos a vuestra opinión, y ver que os parecen.

La última Esenia, Jordi Díez

La novela se titula, como véis y de momento, La Última Esenia, y es un trhiler histórico para el que me he documentado lo mejor que he podido y en el que he intentado huir de los tópicos del género.

Por favor, si alguno/a de vosotros/as se atreve a descargar estos tres primeros capítulos y es tan amable de comentármelos, le estaré muy agradecido.

Saludos,