missu amplu

Plasticina

2013-05-01T07:04:00.001+01:00

Sente-o nas mãos.

Diverte-te.

Deixa solidificar.

Surpreende.

Desfaz e refaz.

Faz.

Celebra a tua obra.

És tu.

Tu és plasticina.

Sê o que sonhas ser.

Moldar ao despertar.

Sente-te.

Diverte-te.

Vive.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Sem título

2013-04-27T20:24:00.001+01:00

“(…) viveremos como os outros nos ditam, seremos como nos definem as etiquetas que nos agrafam e diremos apenas o que os títulos, que nos timbram no peito (…)”

Há títulos e títulos. Um título é essencial, pensamos, para decidirmos se vamos investir tempo no que intitula e até que ponto nos vamos entregar ao corpo intitulado. Seja o título que concebemos nos primeiros momentos que ouvimos alguém, esse corpo humano que pede a nossa atenção; o corpo do texto, cujo título tenta nos remeter ao segredo ou à curiosidade; o corpo do dia pelo título do ar do céu da manhã. O corpo. O título.

Mas tantas vezes já fomos surpreendidos, já vimos títulos errados, outros até enganadores. Quando deveríamos ter aprendido a descartar os títulos, a partir à descoberta, a arriscar ser surpreendidos, a deixar que a vida seja um encontro de oportunidades e não um espaço de preconceitos: o que fizemos?

Não só continuamos a idolatrar os títulos como criamos um mundo das tags e as etiquetas, que tendiam a sobreviver em meios muito específicos e no interior das nossas roupas, ganharam um espaço universal. Traiçoeiras essas. Por alguma razão, nos têxteis em geral, vêm atrás, nas costas e não no avesso. Ao menos os títulos estavam à nossa frente.

Visto que o cérebro é movido pelo máximo de treino e tangibilidade, a internet e todo o mundo digital em geral vieram materializar e dar corpo e cor a esse novo mundo, diria antes, a essa nova ordem presidida por uma infalível parceria entre os títulos e as etiquetas: headlines & tags.

Ou resistimos com todas as nossas forças a esta ordem, ou nos tornaremos em seres com uma fita na cabeça com a nossa palavra-chave para quem nos quiser “googlar” no vizinho, t-shirts com headlines escritas pelos outros e um conjunto de tags que nos vão agrafando à medida que socializamos ou não. Cabides de opiniões, de todas menos da nossa. Essa fica para trás, no avesso da roupa interior.

E assim viveremos como os outros nos ditam, seremos como nos definem as etiquetas que nos agrafam e diremos apenas o que os títulos, que nos timbram no peito, dizem.

Será que isto tem apenas potencial para acontecer ou estará a acontecer de facto? És mesmo tu? Estás despido de títulos e preconceitos? Não sentes zonas da tua carne adormecidas pelas picadas dos agrafos ou pelas pontas das etiquetas cozidas na tua pele? És só tu? Tens título?

Estás aí?

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Na procura de ser melhor…

2013-04-07T14:25:00.001+01:00

Ano de passagem

2012-12-29T00:09:00.001+00:00

“(…) ao deitar e erguer de um dia para o outro. Todos os dias.”

O que a passagem de ano tem de especial é que serve de marco de viragem de vidas, de promessas de fazer mais e melhor na ponta das uvas passas, de novos objectivos na cristal do copo, de partilhar mais com o próximo no bolo rei e de marcar o mundo pela positiva nos abraços do primeiro segundo do dia um.

Perguntaram-me noutro dia:

- Mas porque é que passados uns dias, toda essa energia e esperança se esmorecem?”

Respondi:

- Simples. Essa passagem, esse marco, essas promessas e objectivos, esse desejo de partilha e de focus numa causa maior que o próprio, não pertencem ao momento entre o dia 31 de Dezembro e o dia 1 de Janeiro. Pertencem ao deitar e erguer de um dia para o outro. Todos os dias.

Massa cinzenta

2012-12-24T22:31:00.001+00:00

“Há uma espécie de Alzheimer neste planeta que afecta meio-mundo. Estranhamente há datas, como o Natal da religião católica, em que esse vírus adormece.”

Nesse mágico dia ecoam mensagens fantásticas. Mensagens de esperança para os que dormitam na aflição, desejos de felicidade para os que jantam tristeza, gritos de força para os que erguem fraqueza.

Mas nem tudo é a favor: há também punhos de repressão contra os que distribuem panfletos de opressão, dedos apontados aos que arranham submissão em costas de candura.

Há uma espécie de Alzheimer neste planeta que afecta meio-mundo. Estranhamente há datas, como o Natal da religião católica, em que esse vírus adormece.

Quando o Natal acaba, réstias de palavras caídas esvoaçam com os ventos de Inverno. Na Primavera florescem vidas, no Verão aquecemos os pés. No Outono as árvores despem-se. E nós esperamos mais um Natal, para sentirmos a pele arrepiar. Para nos lembrar-mos, novamente.

Meio mundo aguarda por quatro estações. Bem dizem que a esperança é a última a morrer. Eu diria mais: é a última a esmorecer, afinal, descansa imenso.

MA

Entre o hesitar e o desistir…

2012-11-25T21:58:00.001+00:00

Arrumações

2012-11-18T10:53:00.001+00:00

“Ouvimos muito, mas ouvimos mal. Ouvimos do lado errado. (…) São buzinas graves, notas ruidosamente castrantes para qualquer decisão. E dúbias, também elas se tornam. As decisões.”

Olha o vermelho. Torce-se. Tenta tirar, do bolso apertado na ganga, o velho porta-moedas que fora do avô, puro couro, em arco, daqueles que num jeito macho deixa escorrer os trocos do esconderijo de um lado para o outro. Não tira agora o cinto, o verde pode chegar e as vigílias que o filam de trás buzinarem. Consegue finalmente. E o vermelho ainda paciente. Abre o vidro e fixa-a. Deixa o tilintar terminar na mão dela enquanto se esforça por lhe desvendar um sorriso na face. Não faz contas, mas ela sorriu. Ainda está vermelho.

A porta do café abre-se. Entra um ser que, por volta das oito da lua, se prepara para o primeiro do dia. E fica verde. E tem tempo de sorrir, mesmo antes de arrancar.

Há momentos na vida – quantos menos melhor - em que nos sentimos impelidos a fazer inversão de marcha, voltar para o lugar de estacionamento, sair e não largar o cinto de segurança. Arrancamos depois, engole-se: depois, logo a seguir ao menos infinito.

Azar ao quadrado é que no momento em que a coragem nos está prestes a invadir, alguém nos bloqueia as rodas, certo? A culpa nunca pode ser nossa, não, esse ónus não nos cabe respectivamente. Pois, parquear muito tempo tem muitos custos.

Essa indumentária da desconfiança que vestimos tantas vezes, que nos acalenta no insípido clima e nos cobre o semblante com nobres golas. Tem um gorro opaco ao ar que cria um microclima de dúvida mesmo junto ao escalpe. Arranca-nos da verdadeira dimensão da vida, retira-nos a plenitude de se amar e ser-se amado pela vida em si. Deixámos de sonhar, de acreditar e, numa espécie de demência consciente, de confiar. Dúbios dias. Porquê?

Ouvimos muito, mas ouvimos mal. Ouvimos do lado errado. Uma almofada de autocomiseração que não tapa, não abafa. São buzinas graves, notas ruidosamente castrantes para qualquer decisão. E dúbias, também elas se tornam. As decisões. E se não é fácil somos dúvida. Logo desconfiamos. Assim hesitamos. Grilheta invisível que nos acorrenta àquele lugar, tão só nosso, o parqueamento de onde assistimos a tudo: a todos os sucessos e derrotas alheias. Ali podemos comentar tudo e todos. E não valem espelhos.

Definindo “fácil”: acreditar que o difícil da vida não é o nosso impossível, aceitarmos a evidência de que somos senhores dos nossos gestos. As decisões são tiros de chegada. Já partimos há muito tempo.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Ser pão

2012-11-04T19:58:00.001+00:00

A partilha de um momento com quem não tem momentos de partilha é como abrir um pão e barrar dos dois lados. Depois de dividir, metades iguais de metades diferentes. Não somos inteiros se separados, somos um todo abraçados.

2012-10-21T22:00:00.000+01:00

2012-09-14T23:45:00.001+01:00

Partilhar

2012-08-05T11:11:00.001+01:00

“Posso amar sem nada se te partilhar este momento.”

Posso estar sem ficar
se não vier de onde tenho de ir.
Posso gritar sem falar
se não disser o que me esqueci.

Posso olhar sem ver
se não reparar no que escondi.
Posso escutar sem ouvir
se não ficar atento ao silêncio de ti.

Posso correr sem tempo
se não parar onde já andei.
Posso respirar sem ar
se não expirar o que inspirei.

Posso nada sem tudo
se viver o que não conseguir.
Posso ganhar sem ter
se não vencer o que já perdi.

Posso tocar sem sentir
se não te amar por dentro.
Posso amar sem nada
se te partilhar este momento.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Esperança desmontada

2012-08-03T00:37:00.001+01:00

“Será crude meu coração? (…) Então porque continuas a matar toda a esperança. (…) sou só uma criança.”

Serão minhas lágrimas diamantes?
Será crude meu coração?
Vês petróleo no meu sangue?
Vês tu ouro nas minhas mãos?

O que produz a guerra além
de atrocidades sem fim.
São minerais que meu corpo tem?
Serão meus dentes de marfim?

Então porque continuas
a matar toda a esperança?
Porque é só isso que eu sou,
Eu sou só uma criança.

Porque é só isso que eu sou,
Eu sou só uma criança.

São meus ossos material
bélico para um grupo armado
terei nas artérias fibra especial
onde corre o tão derramado?

É só isso que eu sou,
É só isso que eu tenho.
Já não sei para onde vou?
Nem porque ao mundo venho.

Será
que um dia destes me vão
conseguir responder?

Será
que entendo a tempo, antes
de voltar a morrer?

Então porque continuas
a matar toda a esperança.
Porque é só isso que eu sou,
Eu sou só uma criança.

Porque é só isso que eu sou,
Eu sou só uma criança.
Porque é só isso que eu sou,
Eu sou só uma criança.

Eu sou só uma criança.
Eu sou só… esperança.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Livro de reclamações

2012-08-03T00:08:00.001+01:00

“Eu não te chateio mais por ir para a cama cedo. Tu não resmungas mais por causa da crise. (…) Pelo menos enquanto continuarem a morrer crianças inocentes na Síria... ”

"(…) Olhou perdida o chão do quarto, sem saber por onde haveria de começar. Agora era uma boa altura para dar aquilo tudo, ficaria arrumado. Pelo menos o assunto. Pelo menos até querer brincar outra vez. (…) o pai mudou rapidamente de canal com uma intervenção de ditadura e olhando-a fixamente.

- Já te disse que as notícias não são coisas para ti. Não a esta hora, só passam estas “porras”. – resmungou.

- Já acabei pai, posso ir ler para o quarto? – perguntou docemente, quase, quase, sem interesse.

- Podes, lava os dentes antes. – afirmou, distraído.

Depois da escovagem, esgueirou-se pelo quarto dos progenitores. Lá dentro, no escuro, fez um estiramento completo até ao cimo da cómoda e enquanto a fazia uma careta de esforço ao chão, lá às apalpadelas, conseguiu premir o botão junto à luz vermelha intermitente. O comando estava em cima da cama e, com uma mestria de espia, carregou no mute.

O vermelho que antes parecia esbatido na capa da bruxo da Branca de Neve, era vivo agora. Jorrava nas imagens por entre a inocência. Mas havia desligado o som. Não se ouvia o fumo. Não se ouviam as lágrimas. Não se ouviam as crianças, deitadas e imóveis como que linhas descontínuas indicando validade para ultrapassar.

Uma estreia assim, mesmo que à distância e protecção da caixa, terrivelmente mágica, não deveria ser feita sozinha. Sentiu que não devia ter desobedecido. Ainda assim, leu o roda-pé da reportagem. Esticou-se novamente e desligou. Largou o comando na cama e ficou mais uns momentos imóvel. Passado um pouco, depois do efeito hipnotizador da intermitência do sinal de stand-by ter perdido o efeito, saiu do escuro e foi para o quarto.

Deitou-se a ler. Ficou a olhar páginas, e fitou os caracteres bem lá no fundo.

(...) estendeu-se no sofá, deitou a cabeça no colo dela e abençoou o cenário com os seus longos cabelos. Abraçou o joelho da mãe com a palma da mão e ecoou um suspiro.

- Mãe? – sussurrou enquanto uma lágrima escorria até à ganga.

- Humm? – preferiu a Mãe, enquanto lhe afagava os cabelos e não perdia legenda da série.

- Eu não te chateio mais por ir para a cama cedo. Tu não resmungas mais por causa da crise. – proferiu num suave tom de acordo. - Está bem assim? – questionou retoricamente, como quando uma criança se faz de grande.

A mãe parou o tempo e sentiu-a. Espreitou por entre os cabelos que lhe tapavam a face da cara que mal se via. Questionou-se silenciosamente. Uns segundos de nada. Beatriz sentiu que tinha de explicar à mãe e irrompeu o vácuo empurrando ligeiramente a sensação de pausa que se tinha alocada naquele momento.

- Pelo menos enquanto continuarem a morrer crianças inocentes na Síria... – confessou, enquanto bebia o sal da sua única lágrima.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Colchão

2012-08-02T23:36:00.001+01:00

“Cobriu-a com um sorriso. (...) deixando ao luar o prazer de a ver, de a fazer reluzir, ainda que na sombra, ainda que possa parecer sem brilho.”

A noite assobia uma leve e morna brisa que trespassa o peito e embala por entre o cartão canelado orquestrando breves assobios que lhe fazem lembrar as grades do berço e voz de outrora. A almofada tem perfume de cereais de cacau e até quase que os mastiga, de tão estaladiço que é o aroma.

Nunca deixa os trapos de lençol esticados, mal emaranhados com meio corpo descoberto, para convidar os transeuntes ao gesto de misericórdia com sabor a carinho de baunilha e beijos de canela. (...)

(…) Cobriu-a com um sorriso. Esticou os trapos emaranhados até à fonte dos cabelos loiro-sujo e dobrou ligeiramente para dentro, reconfortando os ombros e deixando ao luar o prazer de a ver, de a fazer reluzir, ainda que na sombra, ainda que possa parecer sem brilho. Talvez, mas era reluzente, fazia reflexo. Um reflexo que ficava.

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

A pique

2012-02-28T22:22:00.001+00:00

“Quando havia iogurte na sobremesa divertiam-se a ver quem conseguia a colherada que mais tempo ficava a escorrer para a embalagem. Era um pagode!… Mas eram duas ou três vezes por mês.”

(...) A rua era a pique. O reflexo da noite brilhava nas saliências da calçada e o perfume a orvalho, que a chuva tinha deixado, prometia-lhe uma viagem fresca e silenciosa pelos paralelos mal amanhados.

Cada vez que uma saliência desenhava na água o reflexo das casas, sentia-se maior. Quem, no mundo, estaria a usufruir de um momento igual?

A servir de base à rústica imponência dos lampiões de duas cabeças, que se impunham em ziguezagues ao mesmo tempo que trocavam amperes competindo com a cauda da lua, o chão continuava a namorar as pupilas. O cansaço tinha adormecido por entre a humidade que tocava as palmas dos pés. Ia sorvendo o reflexo do revestimento espelhado que a chuva dava aos paralelos, à medida que as passadas o levavam até à fonte, lá no cimo, no centro do fim da rua. (...)

in "Estás aí?"
(c) 2012 Manuel Almeida

Os sorrisos das amendoeiras em flor

2011-12-11T21:44:00.001+00:00

“Nunca é tarde para apoiares, nunca é tarde para apadrinhares. Pelo menos para quem te espera.”

A terra sorvia o sol fazendo gretar a paisagem. Sementes caídas da Natureza espalhavam-se e o seco fazia ecoar a leveza de tais elementos. A paisagem chamava por alguém. Árida, ampla, deserta, quente e seca, enquanto leves empurrões da brisa que rasteava junto à terra faziam-nas deslizar por entre as fissuras deixadas pela humidade oferecida aos céus.

Os Homens já há muito se haviam esquecido dela. Delas.

(…)

Milhares de crianças vivem assim, entre as fissuras da sociedade gretada pela aridez da atitude ausente, com pais ausentes ou inocentes, esperando uma mão de cuidado, amor em valor, um apadrinhamento incondicional e dedicado, um apoio decidido e afecto à rega que necessitam para que amanhã, já amanhã, possamos respirar os seus sorrisos e manter a temperatura da vida sem receios de asfixiar ou sentir a hipotermia do que se poderia ter feito em vez do que não se fez.

Está na hora de fazer uma troca, trocas deveriam ser um hábito e não um marco no calendário. Trocar um jantar fora de casa, a cafeína de meio mês, metade de uma oferta, uma coisa a menos, um material a mais. Trocar. Trocar um dia, por uma vida.

Nunca é tarde para apoiares, nunca é tarde para apadrinhares. Pelo menos para quem te espera.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Dá. Dá de ti.

Centro de Acolhimento Temporário da Santa Casa da Misericórdia de Gaia

Apadrinhamento de crianças do CAT

Quarto minguante

2011-11-06T15:29:00.001+00:00

“… a diferença é o resultado da subtracção de dois valores, um maior e outro menor: a realidade e o teu gesto. Pode ser pequeno, mas é ele que faz a diferença.”

É uma das fases da Lua. Assume-a na altura em que um ângulo recto é definido entre o nosso planeta, este satélite e a estrela que nos acalenta. Vemos apenas metade da rainha da noite, metade que vai diminuindo progressivamente. Assim está a necessidade básica nas famílias: minguante.

(…)

Voltou a abrir ligeiramente e enfiou a face entre a caixilharia velha de madeira, entre uma mão e outra. Arrancou um largo sorriso, beijou-a na presença das estrelas e murmurou-lhe um “boa-noite”. A lua agradeceu a Inês, sorrindo com o que lhe restava à esquerda do hemisfério norte. Terminou assim o seu jantar e vestiu o pijama no conforto do colo da mãe.

Na próxima refeição, depois de leres esta publicação, sentado à mesa, coloca um pedaço de pão no teu prato e pensa: e se este fosse hoje o meu jantar? Porque seria e como haveria de o resolver? Pensa, cria, porque a diferença é o resultado da subtracção de dois valores, um maior e outro menor: a realidade e o teu gesto. Pode ser pequeno, mas é ele que faz a diferença. Mas quando o fizeres, acredita. Só assim obterás o resultado certo. Só assim se faz bem.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Uma dica, uma pista mágica.

Vais ao quadro

2011-10-26T22:30:00.001+01:00

“No meio do frenesim dos défices, os buracos na justiça são bichos da madeira que corroem o sentido dúbio de infância a que algumas crianças são submetidas.”

(…) Abraça-me mais uma vez, eu falo contigo, a sério, falo. Não me largues agora, acho que vou falar, sim, quero, não me largues por favor. Olha, deixa-me limpar os olhos, ouve. Sabes, lá na escola… (…)

(…) Deve ser uma gestão baseada na máxima política que é cliché incansável nos tempos: mais vale ser mal falado, do que não ser falado. O tempo apaga.

Pois, ao que parece, não é só o tempo. Em primeiro, temos a arte que a justiça tem em fazer levitarem no ar, como penas, penas suspensas, os crimes cravados por quem sofre desta doença de não conseguir controlar os seus impulsos (é uma doença, não é?!). Assim lhes chamam, suspensas. Depois, vagueando por entre a vergonha das vítimas e a ignorância da lei, pendem-se como seres dotados de créditos extra no jogo do abuso da sorte e dá-se o milagre da reintegração social. (…)

Quando o caminho, seja para a escola, seja para onde for, tropeça em calçada de silêncio e medo, é tortuosa a entrada, o toque para dentro. O giz, podre, larga um odor de incógnita. No sumário, uma condenação admitida, um programa repleto de actividades extracurriculares que podem iniciar-se a qualquer momento, até mesmo, numa simples “ida ao quadro”.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Denuncia. Só isso. Denuncia.

Os “sem-amigo” (poema aos sem-abrigo)

2011-10-23T23:35:00.001+01:00

“Num quadro pintado de cama sem mesa. Uma cama de pedra, é o teu legado.”

Passo

todos os dias por esse lugar.

Nessa rua, nesse canto, nesse pranto,

no princípio do fim desse recanto.

Num escuro

e sombrio lote de nada,

onde vives, onde dormes e respiras,

onde lembras e esqueces o momento.

(…)

Quando queres um rasgo de leite,

quando queres uma gota de pão,

quando matas a sede de ser aceite,

quando choras...

(…)

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Esferovite

2011-10-09T22:47:00.001+01:00

“Entre histórias, julgamentos e juízos de valor, estão vidas. Vidas que nascem com uma revelação em filme negativo antes mesmo de serem reveladas.”

A rua principal, a Rua dos Perdidos e Achados, é numa parte da cidade movimentada numa serena normalidade onde trinta por cento é comércio usual e, o restante, habitações. A travessa, apadrinhada de “a rua do lixo”, tem cerca de quatro metros de largura, paralelo gasto e coberto pela areia, que adora ali ficar, e três contentores dispostos numa igual distância entre si. O primeiro contentor, o mais novo e limpo, na entrada, que é o mais usado pelas portas da rua principal; o contentor de meio, quase nunca usado, no meio da rua, parte há muito abandonada pelos inquilinos do único prédio ao que se junta as traseiras do restaurante de outrora; o último contentor, pouco renovado e usado para servir de alvo a latas e garrafas de cerveja, estava no que chamam de as traseiras do lixo, entrada escura, que desemboca num aterro, por onde só entra o camião do lixo para evitar manobras complicadas na rua principal.

A noite cerrada e morna já abraçou a rua há cerca de quatro horas. Os três contentores abrem-se silenciosamente. Largam as tampas e, quais tambores de peito, uma sequência de rufos entoa num som grave e estrondoso a que seguem passos em correria desenfreada ao mesmo tempo que se ouvem três badaladas que descem vertiginosamente do cume da igreja e fluem num eco infinito que se repete vezes sem conta pelas secas paredes daquele estreito caminho. A travessa escondia agora um segredo…

(…)

Como tudo acabou? Por agora, como preferirem. De uma forma mais confortável e sonhadora ou num tom mais frio e real.

O que leva vidas às travessas do abandono podem ser nascimentos sem amor, vidas sem paz, vidas com álcool, droga, miséria, insanidade definitiva ou temporária ou, até mesmo, uma sociedade dormente de tão sucessivas pancadas com que nos atordoam no dia-a-dia e que nos fazem perder a consciência do tempo que temos para pensar se fazemos ou não efectivamente parte de tudo isto.

(…)

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Não abandones. Acolhe.

Olá Justiça, fala-me de ti!

2011-10-02T10:31:00.001+01:00

“A justiça está hoje para a sociedade como as ideias para as empresas: ou rapidamente as põem em prática e se tornam eficientes ou são derrubadas dia após dia.”

Tantos caminhos tortuosos, obscuros e sinistros, que nos dão o conforto demente de recantos espinhosos com perfume de normalidade e disfarçados de segredos inimagináveis, incríveis e, no fim, inacreditáveis.

(…)

Não consigo explicar, àqueles sobre os quais tenho a responsabilidade da educação, as mil medidas de peso que existem nas balanças dos tribunais e que deixam hoje, num prato, corpos cravejados de balas, uma mulher flagelada ou uma criança atormentada, e, no outro disco, o conforto domiciliário disfarçado de prisão, a rua com visitas marcadas à autoridade, o prato de quem é corrupto, o prato de quem mata, enfim, os pratos de quem desenha um crime na sua vida e o partilha com inocentes, aqueles que desvendam a sua obscuridade e que depois, qual casa dos segredos, são libertados para o meio de nós ou para onde lhe for mais confortável.

Quis falar com ela. Pedi-lhe, para uma entrevista, que me dispensasse um pouco de tempo, mas disse-me que não o tinha. Aproveitei no entanto a resposta para lhe perguntar de imediato o que sentia, se a balança lhe pesava mais, se sentia o peso da idade e qual a sua opinião sobre os resultados oriundos das duas decisões mergulhadas em burocracia, jurisprudência e pouca, muito pouca, inocência.

Ouvia-a. Com um ar velho de sábia empertigada, segura de si mas trémula, ergueu olhar e queixo deixando sair um tenor de rouquidão de sussurros misturados com interjeições asmáticas sobre a idade das leis, que mais se assemelhavam a bíblias tão dependentes e viciadas em interpretações que são.

(…) Em tempos gélidos de humanidade mais confiança havia em meu ser, já hoje nada sou, sou o que há, o mais próximo do que pode obter, o mais chegado ao sentimento do conforto que a dor permite, o mais parecido que há de mim, eu, a justiça que sobra hoje.»

(…)

Às gerações vindouras, aos nossos filhos, que o futuro lhes reserve caminhos de bom senso, talvez consigam sobreviver às noites secas e de manhã, quando acordarem dos sonhos que lhes contamos, possam escrever novos destinos, novas leis, talvez possam trazer os filhos da justiça, fortes e jovens, que tanto viram a mãe oscilar. Que tragam às sociedades um novo alento naquilo que hoje chamamos de… “a justiça que temos”.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Informa-te. Conhece. Reflecte.

PSP – Programas Especiais (violência doméstica)

CICDR

APAV

Onde se põe o arco-íris?

2011-09-06T21:38:00.001+01:00

“Foi o melhor momento do dia. Não podia ter começado a manhã melhor, do que com a alegria do Luanda.”

Já era tarde, a luz da lua iluminava de uma forma teimosa as mãos dele, mas os olhos já se deitavam antes dos braços.

(…)

O livro caiu no colo, junto com as mãos calejadas do campo. Amanhã é dia de escola, três quilómetros com paladar a terra húmida, a saborear os beijos da chuva morrinha e morna, com os pés descalços. Já seguia a aventura para aí na página trinta e um, onde Luanda e a jovem Lara já se conheciam graças àquele arco-íris mágico. Lara chamava-lhe o arco da vontade e às cores dava-lhes nomes: atitude, amor, amizade, igualdade, direito, altruísmo e força. Eram amigos há quase quinze folhas. O rapaz bocejou e as pálpebras guardaram finalmente os cintilantes olhos verdes para mais uma noite de sono e sonhos. (…)

Ao abrir a terceira porta do corredor, ouvia-se o silêncio das letras chamarem por quem quer que desse um passo em frente. Uma luz suave do candeeiro de parede, meia-lua de porcelana, acolhia os móveis de cerejeira sem vitrinas. Lado a lado cobriam as quatro paredes, intervalando apenas entre as janelas. A mesa central era quadrada, de dois por dois, apenas ela ali no meio, de madeira negra como a noite. Sustinha-se nas quatro pernas trabalhadas a relevo de formão e martelo de marceneiro, em cima da longa tapeçaria de arraiolos que deslumbrava com as notas suaves que os fios abraçados suspiravam a cada passo.

(…)

Assim que lhe deu o livro, ficou a vê-lo correr sem assistência e aos berros, abanando o livro no ar enquanto corria desajeitado até desparecer para dentro da sala de aula. Sorriu e voltou a entrar na carripana. Foi o melhor momento do dia. Não podia ter começado a manhã melhor, do que com a alegria do Luanda.

Angola, 2011. Quarenta por cento da população não chegou ainda às quinze Primaveras, que mais a Inverno se assemelham. Um país jovem e, como poderíamos concluir, a abarrotar de potencial. Mas não. Um dos países menos desenvolvidos no que toca ao desenvolvimento humano. Um verdadeiro desperdício de futuro da humanidade. Numa terra onde uma biblioteca é um sonho que vem do outro lado do arco-íris, há crianças que têm na sua lista de desejos diários, juntamente com o pedaço de pão e uma peça de roupa, um livro. Um livro. Um conjunto de páginas, uma história, traços em forma de letras para desenhar palavras sobre sonhos e futuro em corações endurecidos, amor em forma silábica com tónicas de melodias graves e agudas que enchem os olhos e entram nos tímpanos directamente ao lago dos sonhos, bem protegido na zona colorida do córtex de uma criança… que possa sonhar.

Um livro. Aquele que não lês há muito, aquele que ficou perdido dos teus tempos de adolescente, esse que já leste e não queres ler mais, o outro, um qualquer de que gostes, tanto que o desejes partilhar. Dar. Dar àqueles olhos, lá, do outro lado do arco-íris, à espera que alguém como eu, tu, nós enfim, desenhemos umas quantas palavras nas brancas páginas que se escondem entre os seus olhos e a contracapa de um coração privado de tanto, tão longe de muito. Em branco. Vamos escrever, escrever naquelas vidas, palavras, de preferência, que à noite lhes deixem adormecer e fiquem a sussurrar histórias, poemas e desejos. Frases de sonhos. Frases de esperança. Para que um dia nos possam conhecer. Para que dia, possam crescer como nós. Como eu. Como tu. Eles, lá, na página seguinte da vida que lês, onde as cores do arco-íris dormem num leve sono, à espera que as acordemos. À espera… que acordemos.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Dá a mão. Dá um livro.

Impunidade

2011-08-28T12:05:00.001+01:00

“Pergunto-me se não será apenas a ausência de amor sincero e a existência de um egoísmo doentio de quem não sabe nada sobre uma das maiores dádivas da vida: ser pai, ser mãe.”

(…)

Abraços começam num bom dia com um acordar carinhoso e matam o sono, abraços chegam ao início da noite para recarregam energias e matam saudades, abraços deleitam-se ao fim da noite trazendo as estrelas para os lençóis frescos, matam o cansaço numa noite de Verão. Mas há abraços que cobrem um corpo inocente do pior egoísmo humano e matam. Cenários de incógnita e choque que emanam um perfume que nos entra nas entranhas e nos leva ao coração a raiva e indignação.

Basta ler uma notícia assim para que, por breves momentos, a respiração se sustenha. Sentimos uma espécie de confusão no cérebro onde a massa cinzenta procura um resultado lógico para esta equação da vida. Porém, (…)

Amanhã temos de fazer um pouco melhor porque se não tocarmos o tempo a nosso favor certamente ele irá no sentido contrário. E “nosso”, não é o teu tempo, o meu ou o dele: é o nosso.

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Cascas

2011-08-20T23:07:00.001+01:00

“Amanhã, temos de fazer um pouco melhor do que hoje. Está na altura de, mais de nós, lembrarmos que as mãos tanto servem para agarrar como para dar.”

(…)

De café em café, de esplanada em esplanada, lá estavam dois a quatro lotes de prédios antigos, com três ou quatro andares, e, com janelas e varandas, gradeadas a ferro trabalhado, onde os vasos floridos cantavam mil cores nos ecos da rua. As pupilas turísticas e bocas de arquitectura apreciavam a tão acolhedora e pintada tradição que lhes ladeava o passeio.

Sentei-me na esplanada do primeiro café, definitivamente o mais antigo. Chão de calçada lavada à mangueira, mesas de alumínio com friso preto de plástico, cadeiras a condizer, e, com uma fila de canteiros que simpaticamente delimitavam a sua área de esplanada.

A partir daquele poiso, observava toda aquela rua, uma espécie de planisférios de meio-mundo onde as pessoas deixavam transparecer toda a diversidade que o ser humano tem na sua espécie.

Sentia-se no ar o sabor das torradas a misturar-se com o perfume pobre dos miúdos do bairro e com o brilho amargo das peles dos casacos que ostentavam no café da frente. Eram bem tostadas e estaladiças, em fatias de pão de centeio (…)

(…)

Chamei os putos, pedi-lhes para colocarem os cigarros no cinzeiro.

- Aguardem quietos, o senhor já vos traz tremoços. Mas dos cheios! – E riram em breves segundos.

Olhei mais uma vez os prédios e engoli na alma o soprano encantado de um girassol que sorria aos céus. Nem o velho, nem os vasos, estavam iguais desde que ali tinha comido a minha torrada a primeira vez, hoje de manhã.

O tempo passa a correr.

O ser humano é, de facto, uma diversidade de si mesmo. Em que café vivemos? A verdade é que somos todos donos e clientes de um espaço que toma mil formas, cores e odores, qual camaleão que nos dá, a nós transeuntes das ruas da essência humana, o tapete, assento e temperatura que a nossa atitude decide ter.

A que café vais hoje? O que vais beber? Quem vais convidar à tua mesa?

Enquanto nos mergulhamos neste fingimento que nos toma como alguém que perdeu os sentidos, ou mesmo a vontade de falar a coisa certa, enquanto nos distraímos, dizia, não vemos os vasos do mundo a nos contarem histórias de flores que querem brotar, viver e cantarem cores, cores que nunca vimos, cores novas, outras cores.

As sobras do que somos e fazemos, e que deixamos espalhadas ao vento, caiem num chão agora árido e seco pelo desequilíbrio em que vivemos e que pouco ou nada germina. Os arados estão parados, enferrujados, e os restos, que largamos de nós (que não queremos e que, para nós, não terão valor – até ao momento), ficam à mercê de quem espreita por uma oportunidade de saborear a vida, seja de que forma for. São sobras, são lixo. Umas vezes simplesmente restos, outras veneno. O que desperdiçamos e o que extraviamos, no mundo, tornar-se-á num legado. As gerações mais novas e as vindouras não sabem, mas temos de fazer mais do que simplesmente o suficiente.

Miséria não é equilíbrio. Hoje, temos de fazer mais do que ontem. Amanhã, temos de fazer um pouco melhor do que hoje. Está na altura de, mais de nós, lembrarmos que as mãos tanto servem para agarrar como para dar.

(…)

in "Um momento, por favor…"
(c) 2011 Manuel Almeida

Um país às toladas

2011-08-14T16:40:00.001+01:00

“Porque o tacho estava ali – e passa um emprego –, porque não é sítio para a louça – e faltamos às aulas –, porque até está sujo e devia ter ido para lavar – e lutamos pelo subsídio de desemprego.”

Ri-me que nem um perdido. O ridículo deixa-nos de facto numa sobriedade que deixa o álcool pelas ruas da amargura. Não estou a falar de exemplares artistas de skate contra a mão. Mas, dar uma cabeçada, reparem, na quina da asa de um tacho! Bolas, não lembra a ninguém.

Fica perplexo com as coisas que lhe acontecem e, enquanto se desvanecem e outras passam ao lado, continua a fitar o acontecimento que já lá não está, o erro que não era suposto ter acontecido. Enquanto isso, as oportunidades vão passando. E de quem é a culpa? Claro, do tacho.

Porque o tacho estava ali – e passa um emprego –, porque não é sítio para a louça – e faltamos às aulas –, porque até está sujo e devia ter ido para lavar – e lutamos pelo subsídio de desemprego. O facto é que ele até queria a porra do tacho. Mas não ali. Tinha de ser no sítio certo.

– Mas quem se mexeu afinal? O tacho? – Perguntei.

– Está bem. – disse ele conformado – Tens razão. – assentiu.

Fiquei aliviado por ter incentivado alguém a ir para a cozinha e fazer algo. Passam-se uns segundos de embriagues e de repente, quando pensei que ia sentir o cheiro do refogado de ânimo, senti-me completamente derrubado com a finalização numa composição semântica que daria para o colocar no dicionário e dar-lhe aquele significado:

– Mas se não tivesse asa... nunca lhe tinha acertado na quina. – rematou, olhando desconfiado o lava-louça.

Ah, Portugal!

M.A.