Romance de escritor argelino retrata nazismo no mundo árabe

Na maioria dos países árabes, não houve um debate crítico aberto sobre o nazismo e o Holocausto. Em seu livro “O vilarejo do alemão”, o autor argelino Boualem Sansal alia o fato ao estabelecimento do islamismo radical.

Ocasionalmente, alemães em viagem pelo Cairo ou por Damasco são cumprimentados pelo fato de terem tido Adolf Hitler, enquanto é negado o assassinato de milhões de judeus e não judeus. Na maioria dos casos, atrás dessas declarações não se encontra má intenção, mas insegurança e desconhecimento.

Até o momento, somente poucos intelectuais árabes ousaram tratar abertamente desse tema que se tornou um tabu. Entre esses intelectuais, está o romancista argelino Boualem Sansal, que traz uma mensagem bem clara em seu último romance Le Village de l’Allemand (O vilarejo do alemão, 2008).

Para Sansal, a falta de discussão, nos países árabes, sobre o Holocausto e sobre o totalitarismo do século 20 ajudou àqueles que querem instaurar um regime totalitário: os islamitas radicais. Até agora, seu livro não pode ser vendido na Argélia. Boualem Sansal está em tour pela Alemanha para apresentar a tradução do seu romance para o alemão Das Dorf des Deutschen.

Imagem distorcida

O escritor argelino vive em Boumerdès, próximo à capital, Argel. Como em todo o país, há guindastes por todos os lados. Em entrevista à Deutsche Welle, Sansal explicou que devido aos preços do petróleo e do gás natural, a economia da Argélia se recuperou, nos últimos anos. Para muitos argelinos, no entanto, o bem-estar proveniente do petróleo ainda não chegou, criticou o escritor.

Segundo Sansal, o presidente argelino, Abdelaziz Bouteflika, teria conseguido mostrar para o exterior a imagem de um país em plena expansão econômica. “Mas, internamente, a situação é bem diferente. Bouteflika está a caminho de instalar uma ampla ditadura, como é o caso da Tunísia. Não existe mais liberdade política. Ao mesmo tempo, o nível de desemprego ainda é muito alto e somente uma pequena classe lucra com o desenvolvimento econômico, enquanto drogas, prostituição e criminalidade em geral estão em expansão”, explicou.

Boualem Sansal é um escritor tardio. Somente aos 50 anos de idade, em 1999, ele publicou seu primeiro romance. Seguiram-se então quatro outros romances, oito novelas e alguns livros de não ficção. Devido às duras críticas à classe política argelina, seus livros são em parte proibidos, como também seu último romance.

Passado paterno

O personagem principal do romance é um nazista alemão chamado Hans Schiller, que teve participação nos assassinatos em massa de Auschwitz e que, através de caminhos tortuosos, acabou entrando no Exército de Libertação Nacional da Argélia após 1945. Como criminoso de guerra internacionalmente procurado, Schiller se estabeleceu e constituiu família na Argélia. Seus dois filhos, que nada sabiam sobre o passado do pai, foram enviados cedo para a França.

Somente quando o velho nazista e sua esposa argelina morrem em um atentado terrorista na Argélia, nos anos de 1990, a verdade vem lentamente à tona. Um dos filhos volta à Argélia para procurar pistas. No jazigo dos pais, todavia, ele encontra mais perguntas do que respostas.

No romance, o filho se pergunta: “As autoridades sabiam do passado de papai? (…) Eu poderia jurar que os pequenos manda-chuvas de hoje nada sabem, ele foram instruídos sob o culto da mentira e sob a disciplina do esquecimento…”

Nazistas na Legião Francesa

O romance trata de mitos primordiais e de tabus enraizados na sociedade argelina. A imagem ideal de um Exército de Libertação Nacional (ELN) esquerdista, antifascista e íntegro não deve, na medida do possível, ser manchada.

Está claro que também nas fileiras do ELN houve mortes e torturas. Em casos isolados, foram recrutados antigos nazistas para missões especiais ou como instrutores, caso não houvesse outros à disposição. Um debate aberto sobre o lado obscuro do passado não foi, até agora, desejado, criticou Boualem Sansal.

Desta história faz também o fato de, na Argélia, nazistas terem lutado na Legião Estrangeira ao lado da França, contra os argelinos. Para Boualem Sansal, não se trata de denegrir de forma geral o movimento de libertação argelino como simpatizante do nazismo.

O escritor exige, no entanto, que seus conterrâneos e os árabes comecem, finalmente, a se ocupar do Holocausto, que eles se perguntem por que diversos criminosos nazistas do alto escalão encontraram refúgio em países árabes, em vez de receberem a merecida condenação.

Boualem Sansal é da opinião que, somente quando essas questões forem discutidas abertamente, se poderá enfrentar de forma eficaz a ameaça proveniente de novas formas de totalitarismo.

Autora: Martina Sabra

Revisão: Roselaine Wandscheer

cesar kiraly

ai cesar o que é de cesar.
a língua queima quem fuma.
a mufa queima quem teima.
ou fogo afoga quem pula.
ou quentão sopra la niña.
e ao cabo, quem tinha?

[non sense esses versos
estarão agosto
de julho, cesar]

Christiana Nóvoa

Tudo Bem

MATHEUS NACHTERGAELE
ESPECIAL PARA A FOLHA

Tudo Bem” [Versátil Home Vídeo, R$ 39,90], de Arnaldo Jabor, é um dos meus filmes brasileiros prediletos. O retrato ácido e louco de uma família de classe média que reforma seu apartamento nos dá, de forma lúdica e visceral, a exata dimensão da relação entre as classes no país. O filme flerta com o absurdo, com Nelson Rodrigues, e o painel dos personagens é deslumbrante. Atores como Paulo Gracindo, Fernanda Montenegro, Zezé Motta, Fernando Torres, Stênio Garcia, José Dumont, Luiz Fernando Guimarães e Regina Casé revezam-se em situações hilariantemente desconcertantes.
Um espetáculo de talento e conteúdo a cada cena dessa obra genial, que nos provoca o melhor dos risos: o de espanto e terror.

*comentário levemente alterado.

o menino k.

prólogo

ao contrário de meu querido amigo Oscar não considero que minha vida tenha sido um hospício, claro que sempre me assusto muito para discordar de Oscar, os seus gritos, ao pensar em contrariá-lo, assolam o meu ouvido, por dentro, como a única força da natureza verdadeiramente verdadeira. apesar da minha vida não ter sido um hospício, passei boa parte da minha vida em hospícios. essa é a história que contarei. a minha história de visitação em hospícios. mas não quero que confundam essa história com um romance, trata-se de uma história apenas no sentido largamente impróprio pela qual podemos chamar um conjunto de acontecimentos irregulares, atravessados pela memória, e pelos desejos, de história. na verdade, conto um pequeno pedaço da minha vida. não é um romance, porque depois do que fez meu amigo Oscar – que contou a sua história meio que como romance – sinto muito enjôo ao falar de romances. dos livros que contam coisas pela necessidade de contar. depois de meu amigo Oscar – o tocador de tambor de olhos azuis, creio que turquesa – não há mais que se falar em romances. conto a minha história, ou pelo menos um pequeno pedaço das coisas que penso que se deva contar, a qual não é bem história, do modo pelo qual os homens que escrevem poemas marcam pedaços de papel, não pela necessidade de contar alguma coisa, mas para se livrarem de um pedaço do corpo. conto a minha história em hospícios para me livrar de um pedaço do meu corpo. para andar apenas com um pedaço de memória sem corpo.
aqueles que chamarem esse livro de romance serão amaldiçoados pelo espírito de meu amigo Oscar o tocador de tambor e precisarão percorrer a vida com os seus agudos gritos quebradores de vidros e quebradores de vidraças-alma. como meu bom, e pequeno, amigo Oscar – aquele que se recusou a crescer, para tocar tambores – não tenho qualquer sentimento que me ajude a combater a crueldade. ou sou cruel ou tenho compaixão. e compaixão é apenas aquele sentimento que nutrimos por aqueles a quem permitimos morrer sem que desejemos.
posso ser chamado de K. ou de aquele que tem um corposcrito.

do nascimento

sinto desprezo pelos natimortos.
como se a morte fosse empecilho
de alguma coisa. sinto desprezo
pelos nativivos. como se a vida
fosse algo de que se orgulhar.

do nascimento dos meus olhos

os olhos tinham duas cores.
duas cores por lado.
ou quatro cores.
duas cores por lado.
os olhos eram como olhos de mosca.
ou oito cores.
duas cores por lado.
os olhos eram como tigres.
duas cores por rajada.
os olhos eram como gotas.
dois pingos por globo.

(3)

sempre me perguntei: onde esse maldito
lunático escreveria se suportasse o
quarenta e três (?) por certo, escreveria
sobre o corpo, talvez com algum pedaço
afiado de pedra. não deixa de ser
tolo escrever sobre o corpo. porque todos escrevemos
no corpo. é o primeiro alfabeto.
mas nas mãos de um lunático.
lúcido. é impossível dizer o estrago que
teria causado. impossível de dizer.
impossível de dizer.

(4)

ele é um homem rasgador
de febres. todos os lunáticos
diziam. e apenas os insanos entendem
de lucidez. ele ficara ao relento
até a garganta supurar e os pulmões
encherem de líqüido. apenas com quarenta
e uns graus de febre se colocava
a falar: e era lúcido: como era lúcido:
lúcido como demônio: lúcido como o
deserto. apenas com quarenta e dois
se colocava a escrever no escuro. em pedaços
de jornal. numa escuridão profunda.
com um pedaço de carvão. como era lúcido.
demais do que se pode suportar de lucidez: lúcido
como o demônio. lúcido como Deus.
todos os lunáticos diziam que se
chegasse a quarenta e três alguma verdade
intocável da vida seria tocada.
ao chegar a quarenta e três: morreu.
para o bem de todos nós.

(5)

eu mesmo tenho o corposcrito. como de fato
todos têm. mas eu sei. não seria capaz de ostentar
a lucidez na carne. apenas ostentaria a
lucidez nas orelhas. mas tenho medo de furá-las.
temo furá-las. pavor: furá-las.

(6)

rasgadores de febres
são mutiladores de si mesmos.
arrancam braços, olhos e dedos.
arrancam narizes, membros e nacos de carne.
perfuram tímpanos. perfuram tímpanos. perfuram tímpanos.
para a gargalhada de um pífano. de um flautista.
de um pífaro flautinista.
pelo prazer de escrever poesias em corredeiras.
a tinta bem próximo do papel. sem tocar.
e coices d’água. pedras. homens caídos.
a tinta bem próxima do papel sem tocar.
e curvas. e curvas. e curvas.
a tinta bem próxima do papel sem tocar.
de repente. e poema. e poema. e poema.

do sai e do fica

amontoado vocálico
a – e – i – o – u
amontoado consonantal
b – c – d – f – g – h – j – k. – l
não, k. não fica.
k. fica.
não, k. tem que sair.
se k. sair. eu saio.
s – a – í – d – a
- apenas um:
ai. um frio fenomenológico.
tudo bem: k. fica.
e k. ficou.

de quando se conhece o pai

ai tempo. ai tempo. ai tempo.
ai tempo. ai tempo.
ai tempo.
ai tempo. ai tempo.
ai tempo.
ai tempo. ai tempo.
ai tempo. mil vezes ai tempo.
por que me devora por dentro?
ai tempo.
ai tempo.
ai tempo.
por que me devora por dentro e devora
por fora? e me devora por dentro e devora
por fora. tudo. tudo. tudo o que tenho.
ai tempo.
por que devora por dentro e regurgita
tudo o que tenho?
não tenho nada e tudo que tenho é tempo.
só tenho tempo e tudo o que tenho é nada.
ai tempo. deixe que ele fique.
deixe que ele fique.
porque ele é tudo o que tenho e não tenho nada.

nele sempre amei tanto.
por todos os motivos de
estar perdido. ser perdido. no
perdido do encontro.
a ele amei tanto.
pelo ódio sem fim.
deixe que ele fique.
porque ele é tudo o que tenho e não tenho nada.

do falar e do calar

e eu racionalista pergunto:
onde calo?
na boca.

do eu e do tu

desfaço-te pedra por pedra
sobre o tampo de vidro.
desfaço-me pedra por pedra
sobre o tampo de vidro.
e de tanto cair quebramos o vidro.
e de tanto cair quebramos o vidro quebrado.
e de tanto cair quebramos o vidro quebrado do vidro.
e de tanto cair restamos pedra sobre pedra.
e vidro quebrado de vidro. e uma
coisa só. felizes.

dos acidentes

isso que parece sangue no meu dedo: é sangue.
isso que parece corte na minha carne: é corte.
isso que parece morte na minha alma: é morte.

das cordas

extensa corda no vazio e falta
vazio para o vazio. e falta corda
para o vazio. e falta corda para
todos nós. e se falta corda
para os nós, sobrou apenas o nó
da minha mão, feito em vazio, os
nós dos meus dedos. e se falta dedos
para os nós. e falta corda para
o vazio. dou nós nas cordas da
minha voz. e na voz. e na voz.
e na voz. resta sempre uma
gagueira. na voz se guarda
sempre uma gagueira. um
silêncio na voz.

des(aparece) e (des)aparece

do conhecimento

conheci uma casa de homens loucos.
conheci uma casa de homens.
conheci uma casa.
conheci.
e conhecendo.
conheci. homens. nus.
conheci. homens. nus. que. viam. antenas. invisíveis.
conheci. homens. nus. que. não. viam.
conheci. homens. de roupa. que. arrancavam. olhos.
conheci. homens. de roupa. que. arremessavam. olhos.
conheci. homens. nus. que. tapavam. olhos.
e tudo conheci ainda menino sem ponto ou vírgula muito
cedo ou cedo demais para conhecer e contei tudo e
todo o resto ficou muito tarde para se conhecer e restou
apenas o tempo para aprender a dizer.
e conheci uma casa.
de homens loucos. tamborete. de homens
loucos. tamborete. e. com eles. ficava bem.
tamborete. e conheci uma casa
de homens loucos que ficavam nus.
tamborete. nus. tamborete. alguns
arrancavam olhos. outros arrancavam
lua. tamborete. alguns lançavam
olhos. tamborete. outros. rua. tamborete.
mas não se me arrancaram os
olhos. os. meus. perdi.
depois. sozinho.

Para acompanhar o vídeo do link acima da exposição de José Bechara em Portugal recomendo a leitura de meus dois escritos sobre o trabalho do artista:

Analítica do Preto e do Branco e suas cores

Da casa aos estilhaços de açúcar-imagem

Beatriz Milhazes

Ernesto Neto

Ivens Machado

E se a princípio distinguimos uma coisa da outra – o real da ilusão, a pinga da sobriedade e o gotejamento do silêncio –, se repetirmos a seqüência teremos um mundo indiscernível no que concerne à realidade e à ilusão. Não sei como esse problema foi resolvido no roteiro, mas uma das formas seria acrescentando uma ponte entre real e ilusão. Ficaria assim: real_ilusão, em que “_” significa mundo.

para ler o artigo, clique aqui.

minusc’ulisses

algumas folhas têm nervuras
outras não.
algumas pessoas têm nervuras
outras não.
alguns sonhos têm nervuras
outros não.
alguns poemas têm nervuras
outros não.
algumas paixões têm nervuras
outras não.
algumas sandices têm nervuras.
sempre.

alguns instantes têm certezas
outros não.
algumas idéias têm certezas
outras não.
alguns cigarros têm certezas
outros não.
algumas canetas têm certezas
outras não.
algumas páginas têm certezas
outras não.
alguns versos têm certezas
outros não.
alguns solfejos têm certezas.
sempre.

algumas mulheres têm pequena
outras não.
algumas mulheres têm azul
outras não.
algumas mulheres nos fazem esperar
outras não.
algumas mulheres são de sonho
outras não.
algumas mulheres são de dia
outras não.
algumas mulheres têm lindas mãos
outras não.
algumas mulheres são você
outras não.

herdo uma surpresa adulterina.
ai Yo-Yo. herdo um revólver ensandecido.
herdo um gatilho meio solto. ai Yo-Yo.
uma prisão um pouco fria. ai Yo-Yo.
maldito Yo-Yo. na memória me esvazia.
me fez vazio em arco.
me fez vazio em grito.

este vazio. vale. não vale a
pena. este. vazio. não toca o
arco a pena. este vazio. vale.
não vale a pena. este vazio não
toca o fio! não toca o arco.
vale. não. vale. a. pena.
o meu vazio me vale.