MOH (Manicomio Onírico Hermético)

De Nueva York viene la cosa

noreply@blogger.com (Eshmun) — Tue, 15 Feb 2011 21:41:00 +0000

Un poco de la buena música que se sigue haciendo ahora. En este caso puro hard rock (aunque ya no se llame así). Vienen de New York City (bueno en realidad no sabemos si han venido alguna vez o nunca se han dado un garbeo por aquí) y nacieron a finales de los 90 (la verdad es que ellos nacieron algunos años antes, que se deduce por la pinta que me gastan, oyes, lo que debió nacer entonces fue la banda). "Rooster" se llama esta peña y os aseguramos que os van a gustar. Se trata de Billy Kohout / vocals, harp, accustic guitar /Ron Torina slide,lead guitar. Bob Ekna/ lead,rhythm guitar. Pete Kernan/Bass.Tony Zenkus / Piano. Bo Matheson/Drums (que lo hemos copiado de una web y no nos hemos molestado ni en traducirlo). Aquí os dejamos un wiget de esos, o como se diga (o se escriba) con unos cuantos temas de esta banda neoyorquia, que suena como los grandes grupos de entonces.

¿A que mola la pinta que tienen los tipos? Y su música ¿a que mola?. Pues eso, a disfrutar que además es gratis.

De aquellos polvos...

noreply@blogger.com (Eshmun) — Wed, 09 Feb 2011 20:57:00 +0000

Aunque no solemos aquí hablar de política, hay veces que no queda más remedio, oyes, por aquello de que la política también afectaba diariamente nuestras jóvenes vidas nos gustara (que no nos gustaba mucho) o no. Tal había ocurrido, por ejemplo, con la muerte de Su Excremencia, como ya hemos contado y ahora pasaba otra vez con lo del Sahara. Que resulta que teníamos provincias en Africa de cuando éramos un imperio y esas cosas (o sea del año catapúm) y una de ellas era el Sahara occidental. Aprovechando que el dictador la estaba espichando (que tardó más o menos un mes en estirar la pata, como también se ha referido en su momento) al monarca de Marruecos se le ocurrió la graciosa idea de mandar mogollón de sus súbditos andando (que podía habérles pagado unos taxís, furgonetas, guaguas o medio similar de transporte, aunque fuera en burro o en camello, el tío rácano) para "conquistar" pacíficamente por todo el morro nuestra entonces provincia de ultramar (que así es como se las llamaba pomposamente) y quedársela por la jeta, que el tipo decía que era suya y nada más que suya.

¿Que hizo nuestro glorioso ejército, salvador de la civilización crístiana de Occidente contra el rojerío tras el golpe de estado fascita que desembocó en la guerra cívil?. Nada, absolutamente nada. Bueno si, salir huyendo cono conejos dejando a los pobres saharauis, que según la legislación vigente eran españoles de pleno derecho, en manos del sátrapa de Marruecos (lo de "sátrapa" no sabemos muy bien lo que significa y además se nos ha perdido el diccionario Larouse ese, pero lo ponemos porque suena como despectivo). De aquellos polvos estos lodos. Y justo por aquel mes de febrero del 76 el Frente Polisario, que es como se denominó el movimiento pro independencia que se habían montado los saharauis, declaraba formalmente constituida la República Arabe Saharaui Democrática. ¡Toma ya!. Hasta la hace poco provincia de ultramar se apuntaba al rollo democrático y aquí seguíamos dándole vueltas y mareando la perdiz como siempre. ¡Que envidia oyes,!. Lo ciertro es que los saharauis nos caían bien y el rey de Marruecos nos caía mal, vete tu a saber porque, o lo mejor por la cara de muermo que tenía el tío, igual que pasaba con Al Fatah, aunque no tenga nada que ver la cosa, que también nos caían bien esos tipos, tal vez por que nos molaba la peña que luchaba por su libertad y su independencia.

Casi se nos pasa

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sun, 23 Jan 2011 22:02:00 +0000

Casi se nos pasa hablar de unos de los discos de Génesis que más nos había impactado ,"Foxtrot", de 1972, aunque aquí llegó un poco bastante después, como siempre. Y como siempre el genial grupo británico que sorprendentemente se reconocía heredero de The Beatles, nos regalaba su extraordinaria música, dificil de clasificar, rock progresivo, si, pero al mismo tiempo, profundamente lírica y evocadora como pocas. Este tema (el del vídeo que ponemos más abajo, claro) ha sido muy aclamado por los fans de la banda por su naturaleza épica y su climax catártico; en el que Gabriel particularmente transmitía a través de su interpretación vocal gran contenido emocional hacia el final de la canción. La temática de la obra se refiere a una hipotética lucha entre el bien y el mal; observándose referencias directas al libro del Apocalipsis (Esto último lo hemos sacado de la Wikipedia, y asi nos ahorramos el cuuro, además como no entendíamos ni papa de las letras debida a nuestra oceánica ignorancia de la langua de Chespir, pues tampoco nos enterábamos de que iba la cosa, oyes, pero molar nos molaba un güevo).

Era un disco que continuábamos escuchando muchas veces a pesar de los años, igual que casi todos los de la banda. El Peter Gabriel genial.

Mal empezamos...

noreply@blogger.com (Eshmun) — Wed, 19 Jan 2011 22:56:00 +0000

Pues ahí que andábanos en el recién estrenado 1976 (parece como si fuera ayer, oyes, y ha pasado una porrada de tiempo, cosas de carrozones). Después de la muerte de su Excremencia, Falange Española y de las JONS (o sea, los fachas de mierda de siempre) van y se convierten en partido político por aquello de ver si así pillaban cacho en el río revuelto de lo que se suponía que tenía que pasar ahora, en aquel triste país nuestro, pero que no se sabía muy bien que es lo que iba a pasar. Parece que deamás de fachas eran (y lo siguen siendo) imbéciles sin remedio, si creían que iban a lograr algún apoyo popular (siempre hay un par de idiotas que los votan, otro par más de nostálgicos de la dictadura, que de todo tiene que haber por aquello de darle colorido a la cosa, y alguno que había hecho su fortuna a la sombra del yugo y las flechas, denunciando vecinos, sino otras cosas peores).

Para que quedara muy claro que aquí no había cambiado nada, el 6 de febrero la Direción Nacional de Seguridad (o sea, los "grises" y los brigada politico-social), instrumento represor al servicio del dictador y sus intereses, va y prohibe los recitales de Raimon, un cantautor que no cantaba una mierda, dicho sea con todo el respeto y sin ánimos de faltar, más bien berreaba (si, ya sabemos que más de uno se va a cabrear, ¡joder con la intransigencia de la izquierda!, que aquí nadie pone en duda su fervor revolucionario, pero cantar, lo que se dice cantar, no cantaba un cala, que nosostros somos más de Lluis Llac, musicalmente hablando, que esto es un blog de música, aunque a veces hablemos de otras cosas, que seríamos rockeros pero estábamos en la calle y nos pispábamos de lo que pasaba) y que nos caía simpático el tipo, por aquello de que era catalán (que no todos los madrileños somos catalanofobicos ni unos horteras engominados y presuntuosos) y además daba el cante, aunque no cantara bien, lo que es mérito añadido de su parte, y no nos duelen prendas (ni prendas ni ninguna otra cosa o parte del cuerpo) en reconocerlo.

Pues eso, que empezaba bien el año.

Ya vamos volviendo

noreply@blogger.com (Eshmun) — Mon, 10 Jan 2011 23:44:00 +0000

Pues eso, que ya vamos volviendo a la normalidad despues de la resaca de las pasadas fiestas. Así que tod@s aquell@s que se hayan alegrado precipitadamente de que tal vez no volveríamos nunca más con la matraca esta de MOH (y hubo algunos que hasta hicieron un fiesta para celebralo), pues que se han equivocado, oyes, que le vamos a hacer, que aún no vamos a despedirnos y por lo tanto seguiremos por aquí dando la paliza de vez en cuando, que aún nos quedan unas cuantas cosillas que contar. Y también seguiremos poniendo musikeli de aquella y de la que se hace ahora, que aunque pueda parecer mentira, aún sigue habiendo por ahí peña que hace una musica cojonuda (que esto último no es taco ni improperio de esos, que si lo podía decier el Camilo Jose Cela ese y hasta le dieron un premio nobel, no sabemos porqué no vamos a poder decirlo nosotros).

Que ahora es cuando viene una de las mejores partes de todo este asunto, que al final vamos a encontrar un local para ensayar y todo y hasta vamos a poder comprarnos algo de equipo, pero luego la cosa va y se jode, una vez más, pero luego se recompone y, en fín, que ya os iréis enterando de todo a su tiempo (o sea, cuando nos de la gana de contarlo y no tengamos otras cosas más importantes que hacer, como rascarnos los güevos o quedarnos mirando las musarañas, que son unos bichitos muy simpáticos con los que puedes llagar a flipar mogollón, que para esto de las cosas importantes, cada cual tiene sus preferencias y nos vamos ahora a ponernos a discutir por eso). Venga, que ya vamos volviendo...

¡Feliz año! (con Oxygen)

noreply@blogger.com (Eshmun) — Fri, 31 Dec 2010 20:34:00 +0000

Esta vez nada de contaros historias nuestras de fin de año, así que para felicitar a toda la peña que anda por ahí el año nuevo que se nos viene encima como si tal cosa, nos ha parecido que esta banda actual de hard rock viene que ni al pelo (aunque muchos ya no nos queden). Ellos son de Seaford (New York, USA) y suenan igual de bien que los grupos de aquella época. Ya sabéis, despues de las uvas, el champan y todo ese rollo tomatero que repetimos año tras año por la sencilla razón de que lo hace todo el mundo y no vamos a ser nosotros menos ¡oiga!, comienza la marcha a toda pastilla, que parece que si no te has quedado estenuado al día siguiente es que no te lo has pasado bien. ¡Pues toma marcha!, con Oxygen, que os va a hacer falta (el oxígeno) y que no decaiga. ¡Y FELIZ AÑO NUEVO!

Ya no vamos viendo...

Cuento (o casi) de Navidad

noreply@blogger.com (Eshmun) — Fri, 24 Dec 2010 22:06:00 +0000

Es Navidad. Bueno, en realidad es Nochebuena, pero para Charlie ya es Navidad. Es Navidad desde dos dias antes, cuando daban las vacaciones en el colegio desde que era un chaval. Pero Charlie ya no es ningún chaval. Este año que termina en apenas una semana ha cumplido los veinte y se siente entre perplejo, feliz y abrumado. Bueno, no todo a la vez. Más bien lo va simultaneando (¿Quien demonios habrá inventado este palabro?). Un poco cada vez. Ahora se dirige a casa a cenar. Hace frío. La cena de Nochebuena, aunque para él es la cena de Navidad. El y la vieja, una mujer tozuda que lo sacó adelante contra viento y marea, y aunque tiene su punto inaguantable a veces, le gustan los Beatles y eso es más que un puntazo. Nunca se metió con los pelos de Charlie, no como las madres de sus amigos, ni con su mania de ser un músico de rock, aunque eso sí, queria que estudiara una buena carrera, arquitecto, a ser posible, pero Charlie se decidió finalmente por la Historia. ¿Vocación?. No, era la facultad donde más tías había.

Ambiente recogido. Es una de las pocas veces que comen (mejor dicho, cenan) juntos. Sus horarios no son muy parejos. Ella, la vieja, es profesora de inglés en un colegio y Charlie se pasa el día en la universidad (bueno, eso es mucho decir) o por ahí con los amigos. Pero esta cena es sagrada, Aunque ninguno de los dos están muy seguros de que significa "sagrado". Nunca le obligó a ir a misa o la iglesia, ella misma no iba jamás, y si bien lo llevó a estudiar a un colegio de curas en casa no había ningún símbolo de ninguna religión. Ni cristos ni estampitas de la virgen o de santos, ni nada. Y creció libre y sin miedos. A lo que íbamos. Mesa redonda (la de siempre, no hay otra). Mantel especial de los días de fiesta (que son pocos). Es la cena de Navidad (bueno, Nochebuena, pero ellos ya lo llaman Navidad). Esparrágos con mahonesa y carabineros (el marisco, no la policia italiana), también con mahonesa. Un año tras otro. Un ritual. Y un festín. Y en la pared del cuarto, la ausencia de la rama de abeto que solían adornar con bolas de colores cuando era un niño. Pero Charlie ya no es un niño.

Un poco de música de fondo. Música de Navidad. El "Noel" de Joan Baez en el tocadiscos estero recién estrenado del salón de la casa. Villancicos nórdicos. Alemanes, anglosajones, franceses y hasta uno catalán. Pero nada del chunda chunda de los peces en el río. El chunda chunda para su padre. Ese padre que nunca estuvo. Debe ser esa gotita de sangre germana que, aunque nacido en Chamberí (barrio más catizo imposible), corre por sus venas. Y de postre mazapán. Riquísimo mazapán y turrón de coco y de frutas. Un beso y un ¡hasta luego, mama!, ¡feliz Navidad!, y Charlie sale a la fría noche para encontrase con sus amigos. Unas vueltas por el barrio. Si hay alguna casa disponible (porque no estén los viejos) se refugian en ella para escuchar algo de música. Pink Floyd o Jethro Tull. Tambien Emerson, Lake & Palmer Todo está envuelto en una neblina como de cuento. De cuento de Navidad. Aunque puede que sean imaginaciones suyas. Charlie y sus amigos (y es chica que le gusta y a la que no se atreve a decirle nada), y la música, que desde entonces lo acompañará siempre.

Como suena esto (de bien)

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sun, 12 Dec 2010 21:17:00 +0000

Para que no digáis que somos unos carrozas de tomo y lomo (que lo somos, oyes y a mucha honra) hoy no os vamos a poner nada de música de aquellos tiempos. No. Hoy os vamos a poner una banda de ahora mismito pero que suena igual de bien (lo que no siempre se consigue). Una banda de blues para más señas, que ya hemos dado la paliza bastante con el rock progresivo y sinfónico (que está muy bien, pero el mundo no se acaba ahí). Si, una banda cojonuda de blues, que al fín y al cabo era otra de nuestras influencias más notables y de nuestras músicas más queridas. Se llaman Dee Miller Band y suenan así de bien. ¿Como bien?, suean así de fantástico.

Trece temazos por la cara, o sea un disco grande entero, todo un álbum (o LP como se decía entonces), no os quejaréis ¿eh?, esto de internet y de la música libre es un invento (y no hay quién lo pare, como a WikiLeaks :-)

Otro diciembre más

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 04 Dec 2010 20:12:00 +0000

Pues si, otro diciembre más, con sus fríos y sus vacaciones de navidad y sin el tirano, aunque eso, después de la descomunal resaca de celebraciones, no se notaba mucho. Mejor dicho, no se notaba nada. Al fín y al cabo "todo estaba atado y bien atado", como el mismo tirano bajito y siniestro había asegurado en muchas ocasiones (con su voz melíflua y aflautada) y aunque el discurso del recién coronado monarca de las españas (que vi en la tele de casa de Salva con él y su madre, que en mi casa no había parato de esos), nombrado por el mismo tirano, no lo olvidemos, insinuaba algunos cambios futuros, muchos no nos fiábamos ni un pelo y sabíamos que no nos iban a regalar nada, y menos las libertades. Y los "grises" seguían ahi, al igual que los fachas, y los soplones (que todos sabíamos quienes eran, igual en el barrio que en la universidad, que muy profesionales no es que fueran los tipos y se les olía a distancia) y nada parecia haber cambiado, porque no había cambiado nada.

Y mientras, me había vuelto a quedar colgado, en secreto claro está, para no perder la costumbre añeja (o sea que tenía ya muchos años la dichosa costumbre), de una compañera de clase, una chica normal, y no como las pijas que se sentaban en el banco de delante, aunque una de ellas terminó con el tiempo siendo buena amiga y prefería venirse de cachondeo con los "rojos" y los "acratosos", que éramos, todo hay que decirlo, unos cuantos, lo que dice mucho en favor de su intelgencia, y eso que la tomábamos el pelo a menudo. Por supuesto ella (la "pija" amiga nuestra no, lo otra, de la que me había quedado colgado) y como venía siendo habitual, ni se había coscado de nada ni me hacía el menor caso, o mejor dicho, sí, me trataba igual que al resto de los compañeros que salíamos juntos (y yo me desesperaba en silencio, que es una cosa de lo más tonta). ¡Que le vamos a hacer!, ya estaba uno muy acostumbrado a semejantes padecimientos y lo de la timidez enfermiza parecía no tener arreglo. Solo que ahora ya no me daba, como años atrás, por componer canciones desesperadas.

Y paseos con los amigos, a pesar del frío, y alguna caña en algún bareto del barrio, y a estudiar como un mamón, que llegaban los exámenes y había que ponerse las pilas (aunque ya le había ido cogiendo el tranquillo y no me costaba tanto como al principio). Y a esperar el nuevo año, que se adivinaba movidito, y a que pasara el invierno y llegara el buen tiempo de nuevo, que el frio es chungo e insolidario y si eres joven y no tienes un duro lo llevas pero que muy crudo. Y mientras la música seguía ahí, formando parte constante de nuestras vidas y no habíamos perdido la esperanza de volver a tocar algún día.

Ojalá estuvieras aquí

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sun, 28 Nov 2010 20:00:00 +0000

Así es como se llamaba, traducido al cristiano claro, el último álbum de nuestros adorados Pink Floyd, una de nuestras bandas favoritas de la que se puede decir que éramos casi fanáticos seguidores (y sin el casi también, ¡que narices!) que aquel otoño del 75, escuchábamos con mucha frecuencia. Un nuevo disco conceptual y con un sonido magnífico que era un tributo a Syd Barret, el miembro fundador de la banda y ausente desde hacía tiempo debido a problemas mentales debido al abuso de las drogas (eso dicen, al menos, las malas lenguas, vete tú a saber) y una grave crisis nerviosa. Al mismo tiempo era también una cruda crítica a la industría musical, inhumana y avariciosa (y chavacana, y hortera por más señas ). Con aquel "Wish you were here" Pink Floyd volvía a situarse en la cima más alta del rock sinfónico para deleite de nuestros orejos y gran satisfacción nuestra, ya que lo recibimos con auténtica euforia pues hacía casi dos años de su último "Dark side of the Moon", que tanto nos había marcado y servido de alimento espiritual como toda su música.

El vídeo que os hemos puesto se lo queremos dedicar a nuestro querido amigo Quique, guitarra solista de la banda (de la nuestra, claro) y a tod@s cuantos le han apreciado. Su ausencia nos sigue doliendo a cada recuerdo suyo (¡y son tantos!) y a cada instante de nuestra soledad que se hace inmensa. ¡Ojalá estuvieras aqui!.

La ha palmado, la ha palmado (por fin)

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 20 Nov 2010 18:27:00 +0000

Aquella mañana, de un dia tal como hoy, sonó pronto el teléfono en casa, cosa que no solía ser muy habitual. Fui a descolgar y era mi amigo Domimgo para decirme que no fuera a clase porque acababan de decir por la radio (o por no se donde) que la habia palmado su excremencia y que ya nos veríamos luego por el barrio. Total, casi un mes esperando. Me metí en la cama otra vez y seguí durmiendo como si tal cosa. Más tarde, a la hora del aperitivo (que es una costumbre muy de aquí) había que ver la cara de felicidad y las sonrisas que lucía la peña por los baretos. Solo los fachas estaban tristes y mohinos, además de acojonados ¡que se jodan!, que ya les iba tocando. Tomamos un montón de cañas con la baska para celebrarlo (normalmente también solíamos tomar un montón de cañas aunque no hubiera nada que celebrar, costumbres sanas que teníamos). Pronto llegó la noticia, ¡se había acabado el champan en todo el país!. Desde luego era la mejor manera que teníamos de despedir a aquel tipo siniestro y malvado. Y luego rumores absurdos, como que los rusos ya estaban a las puertas de Madrid y avanzaban hacia el Puente de los Franceses (como si los probrecicos no tuvieran otra cosa mejor que hacer).

Y para celebralo -como lo estuvimos celebrando nosotros y mogollón de gente aquel día y los siguientes- treinta y cinco años después no se nos ha ocurrido nada mejor que el vídeo y la canción que hemos puesto.

Aires celtas

noreply@blogger.com (Eshmun) — Thu, 18 Nov 2010 22:21:00 +0000

Aquel otoño del 75 (si no recuerdo mal, que todo pudiera ser teniendo en cuenta lo que ha llovido desde entonces) mi amiga Ana me dió a conocer un disco del que quedé profundamente enamorado y me ha acompañado desde entonces. La verdad sea dicha (o escrita, que tampoco nos vamos a poner ahora pejigueros, que son las tantas y no es ocasión ni hay motivo) tampoco es que hubiéramos escuchado mucha musica celta antes, bueno un poquito del Alan Stivell ese (si el menda que tocaba el harpa) que era lo que más se oía. Se trataba de Malicorne, una banda francesa de folk-rock de aires celtas. ¡Sonaba increíblemente bien!. Así que en cuanto pude fui a pillarmelo. Todavía lo conservo (en vinilo como tiene que ser) y aún lo escucho a menudo. Aquí abajo uno de los temas que más me gustan.

Bonito ¿verdad? (la foto que se ve en el vídeo es la carátula del disco).

¿La palma o no la palma?

noreply@blogger.com (Eshmun) — Mon, 08 Nov 2010 22:11:00 +0000

Pues así estaban las cosas por aquí, pendientes de si palmaba o no palmaba su Excremencia que mucha transparencia informativa (como se dice ahora, que entonces no se sabía lo que era eso) no es que la hubiera, no (cosas que tienen las dictaduras, oyes, que acostumbran a volar los periódicos que no les molan con dinamita, que aquí ya había pasado), y nos decían que estaba pocho el hombre pero que se iba recuperando un poco (pero ¿cuanto de poco?), pero lo cierto es que según fueron pasando los días íbamos perdiendo el interés por el asunto, que siempre nos soltaban la misma monserga del parte médico oficial ese como si fuéramos tontos (que es otra cosa muy propia de las dictaduras el tratar a todo el mundo, menos al lider y sus compinches, como si fueran imbéciles), y que ya venía a darnos lo mismo si la espichaba o no (que tampoco le podía quedar mucho por delante, que por algo se le apodaba "el momia", entre otras tantas sutilezas propias del ingenio popular, que otra cosa no tendríamos pero gracejo y ocurrencvias jocosas no nos faltaban), pero que nos dejaran tranquilos con las comidas de coco, que el tipo ese no tenía dignidad ni para moririse.

Así que seguimos tal cual, cada uno a lo nuestro y a ver que hacia el vecino por si podíamos ponerle verde un rato (que es algo muy de aquí), como si no pasara gran cosa, ahora, eso sí, la botella de champan (del barato) seguía bien fresquita en la nevera por si un aquel, no la fuera a palmar el maromo en el momento más inoportuno que el menda ese era muy capaz (que con tal de jodernos era capaz de cualquier cosa y ya lo había demostrado sobrada y ampliamente) y tuviéramos que cogernos el pedo con champan calentorro (y del barato) que entra muy mal y además da muchos gases, que para eso es mejor la birra bien fresquita pero no es plan, que no se le muere a uno un dictador joputa así como así y tan de repente (que hay que avisar, ¡coño!, con tiempo, para que la peña esté preparada y pueda celebrarlo como se merece la ocasión). Eso si, a los fachas del barrio, que los había (y unos cuantos) se les veía cono nerviosillos e intentando como disimular, no se sabe muy bien qué, que todos sabíamos que eran unos fachas de tomo y lomo y pasábamos de ellos como de comer mierda. Asi que, ¡nada!, que se muera cuando le de la gana (mejor antes que después), pero que nos deje en paz, que ya empezaba a aburrirnos el rollo ese de si la palma el tipo o si no la palmaba aún, que hasta se hicieron chistes al respecto.

Y puestos a versionear a los clásicos...

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 06 Nov 2010 21:22:00 +0000

...el tipo este lo hacía realmente bien. Kevin Gilbert, californiano, compositor, cantante, arreglista y multi-instrumentalista (tocaba la trompeta, los teclados, la gutarra, el bajo, el violncello y la batería) murió a los vientinueve años de edad en mayo de 1996. Antes había creado su propio grupo de rock progresivo, Giraffe, (no confundir con The Giraffes que son otra peña y van de otro rollo) y también trabajó mucho como productor musical (que no se sabe muy bien de donde sacaba tiempo el hombre). Por estos terruños me parece que no ha sonado demasiado, pero sin embargo sonaba maravillosamente como podéis comprobar en la mágnifica versión de "The Lamia" de Genesis, una de las mejores baladas (si es que se la puede llamar así, que no estamos muy seguros, en cualquier caso un temazo como un piano de grande) del rock progresivo y sinfónico en el vídeo que os dejamos aquí abajo.

Esperamos que hayáis flipado con él igual que nosotros y os prometemos que muy pronto habrá nuevas sorpresas (estad, pues, al loro).

Rumores, rumores, rumores...

noreply@blogger.com (Eshmun) — Fri, 05 Nov 2010 21:42:00 +0000

La cosa comenzó una tarde del pasado mes de octubre de aquel año del 75. Estábamos unos cuantos en la asociación de vecinos de barrio cuando, de repente, llegó la noticia: "Su Excremencia está muy malito y parece seguro que la va a diñar en breve, eso si no la ha diñado ya". Quién tal cosa nos dijo era uno de los responsables de la asociación y militante del PCE para más señas (como mi menda lerenda por aquella época), así que le hicimos caso (que en ese tipo de cosas y en otras muchas más los "pceros" solían estar la mar de bien informados). De vuelta a la calle difundimos el notición entre amigos y colegas del barrio y algunos nos fuimos de cañas para celebrarlo: "¡Que su Excremencia está palmando o ha palmado ya!" (bueno, un poco más bajito, por si los chotas, aunque solíamos tenerlos controlados). Joder con la noticia, por si acaso pusimos una botella de champan (del barato, que el presupuesto no daba para más) a enfriar en la nevera. ¡Menudo pedo nos íbamos a coger cuando se hiciera oficial!.

Los rumores siguieron al día suiguiente, y al otro y al otro y así llegamos a los primeros días de noviembre con el champan (barato) enfriándose en la nevera y nosotros ansiosos por descorcharlo y pillar el pedo del siglo (que no se nos muere su Excremencia todos lod días). ¡La está palmando!, ¡la esta palmando!, ¡su Excremencia la está palmando!, bueno, pero que la palme ya de una vez el tío pesado este, que nos ha jodido en la vida y aún parece que nos quiere joder en la muerte. Y pasó otro día, y otro y así unos cuantos más. Y los rumores se convirtieron en todo tipo de especulaciones de lo más descabellado: que si la ha palmado ya, pero lo han congelado como a Hitler (que decían los enterados que estaba congelado al ladito de Walt Disney) hasta que lo puedan resucitar (¡sapristi!), que si ya ha palmado el maromo pero es que le están buscando un doble para poder dar el cambiazo tan ricamente, que si ya tenía doble, pero es que el doble tiene la gripe y no quiere salir moquenado en la Plaza de Oriente (donde solía reunirse el facherio) delante de todo el mundo no se le vaya a despegar el bigote y descubrirse el pastel, que si lo han abducido los extraterrestres y al darse cuenta de quien era por poco se desencadena un conflicto estelar, y en ese plan...

Un sinvivir, oyes

Un gustazo, oiga

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sun, 31 Oct 2010 20:39:00 +0000

Pues claro que si, que era un gustazo escuchar siempre a Génesis y ese año su doble albúm "The Lamb Lies Down On Broadway" se convirtió en algo así como nuestro disco de cabecera, que lo oíamos siempre que podíamos y es que nos parecía una auténtica pasada. ¿Que nos repetimos?, ¡como que nos repetimos!, ¿que ya lo hemos comentado?, bueno, si ¿y que?, si lo hemos comentado. Que si, que ya sabemms que hemos hablado antes del grupo y también de este, que por aquel entonces, era su último disco (y sería el último con Peter Gabriel, cosa que aún no sabíamos, que no éramos pitonisos ni adivinacosas de esos), no se nos ha ido la olla, no. Es que nos apetece volver a hablar de él, sencillamente. Y para celebralo hemos buscado el vídeo del tema con el que empieza precisamente el susodicho (que no sabemos muy bién que significa, que Suso no nos ha dicho nada sobre el asunto este del disco doble de Génesis) álbum. Aquí mismito, aqui abajo para disfrute de la peña.

Esto no os lo esperabais ¿eh?. Como no hemos encontrado ningún vídeo decente del original, os hemos puesto este remake de Nick D' Virgilio & Friends (Live @ The Basement in Nashville, TN), para que veaís que mucho después aún hay gente que ama su música y la interpreta (el año pasado mismamente) así de bien (que no todo va a ser regaton, hip hop y coñazos de esos, oyes). Un auténtico gustazo, en definitiva

El barrio va cambiando...

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 30 Oct 2010 19:37:00 +0000

Poco a poco algunas cosas iban cambiando en el barrio en el que vivíamos. Se recordará que era un barrio periférico como otro cualquiera separado del resto del mundo habitado por un puente que se elevaba sobre un arroyo más seco que el ojo de un tuerto (dicho sea con todos los respetos y la mayor consideración), el Arroyo Abroñigal (que a lo mejor en la Prehistoria esa llegó a tener alguna vez agua). Pero ya no era así. El año anterior (o sea, el 74) había quedado inagurada la M-30 que a su paso por el barrio tomó el nombre de Avda. de la Paz. El problema es que no cabía por debajo del puente, así que tuvieron que tirarlo para hacer otro más grande y mientras montaron uno metálico (el que se ve abajo en la foto que hemos mangao por ahí) que en vez de ir por la Avda. Donostiarra iba por Virgen del Coro y hacía un ruido de mil demonios. Eso si, cuando por fn lo terminaron, quedó la mar de chulo (aunque tuvieron que volverlo a tirar años después para ampliar la M-30 que se había quedado pequeña (¡toma ya previsión urbanística guapa donde las haya!).

Así que nos molaba mogollón lo de tener una autopista al lado del barrio y un puente nuevo desde el que veías pasar los coches a toda pastilla y te daba una sensación como de ¡que modernos somos!, oyes. Claro que por aquel entonces tampoco pasaban tantos coches como luego, que llegóa a ser un barullo de la leche y la gente que vivía justito al lado, como Salva por ejemplo, tuvieron que acristalar las terrazas para evitar el ruido (y eso que su madre al principo estaba muy contenta con la Avda. de la Paz, que decía -con otras palabras- que le daba "vidilla al barrio). Aquel mismo año (o sea, el 75) se había inagurado además, allá por el mes de mayo, una estación de metro, que llevaba (y aún lleva) el nombre del barrio, en la parte de arriba, en la plaza de Virgen del Romero, donde también estaba el cine Concepción. Pertenecía a la recién estrenada línea 7 del metro que iba desde Pueblo Nuevo hasta la Avda de América, así que era bastante cortita, aunque muy moderna, con unos trenes que flipabas y veces nos montabamos por la noche solo para darnos el gustazo de ir en algo nuevo y flamante, porque para ir al currele y demás nos seguía cayendo más cerca la vieja estación de metro de El Carmen y sus cochambrosos trenes de la línea 5.

En fín, el barrio estaba cambiando a mejor, que ya iba siendo hora (o por lo menos eso nos parecía a nosotros entonces).

Regulin, regulan

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 23 Oct 2010 19:36:00 +0000

Según dicen los enteraos de la cosa ésta, para que un blog (como el que estás leyendo) triunfe y se haga famoso tiene que ser regular (se entiende que si es un bodrio no se comerá una rosca en la blogosfera -palabro donde los haya- esa). O sea, que con ser regular ¿ya es suficiente?. Bien, no es el caso, ya que este blog, no solo no es regular sino que es cojonudo (y perdón por la expresión), estupendo, magnífico (que si no nos lo decímos nosotros a ver quién nos lo va a decir) y además mola un mazo (mira tu por donde). ¡Momento!, ¡quietos, paraos!, que me acaban de soplar al orejo, que los entendidos esos que van de sobraos no se refieren a eso. ¿Como que no?, y entonces ¿a que demonios se refieren?. ¡Ah!, ya, a ver si me he enterado bien, tiene que ser regular (eso ya lo habíamos dicho) en el ritmo (¡oh yeah!) de publicación. Me lo soplen otra vez, oiga, que no me entero. ¿Estas tu seguro que es eso?, que al parecer se trata de escribir en el blog con regularidad (que viene de "regular"), ¡y nosotros que creíamos que había que escrbir lo mejor posible! y no solo con regularidad (que equivale a escribir regular, o sea: un poco mejor que mal). ¿Como?, ¿que tampoco es eso?, pues ya me diréis... momento que me lo están soplando otra vez.

¡Anda ya!, ¿como va a ser eso?, ¿así que si no escribes tres o cuatro veces por semana no te va a leer ni dios? (esto último es mucho decir, que se le supone -solo se le supone- que anda enrrollao de aquí para allá en todas partes, por lo que no sería de descartar que le hubiere hechado un vistazo). Y eso, ¿a que se debe?, ¿se le olvida a la peña donde está el blog de un día para el otro?. Pues entonces deja de tener su gracia (si es que alguna vez la tuvo, que no estamos muy seguros) escribir en un blog. Va y se convierte en otra puñetera obligación y nos parece que no se trata de eso. Se trata de que escribimos cuando nos da la gana (que equivale a decir "cuando tenemos tiempo", "estamos inspirados" y cosas semejantes y por el estilo), sino ¿que maldita gracia tiene?. ¡Que si!, que ya nos hemos dado cuenta de que últimamente no escribimos tanto (o con la misma regularidad, según los enteraos de la cosa esta), que ya sabemos que antes escribíamos más a menudo (que tampoco es que haga falta ser un genio para darse cuenta, oyes, que con mirar el archivo del blog basta) ¿y qué?. Pues que ya volveremos a escribir con más frecuencia (si es que nos apetece). Y si no, no pasa nada, oyes, que esto es para divertirse y si deja de ser divertido va a escribir su padre (no, el de ud. no, ni el de ud, tampoco, que es una manera de hablar, quiero decir de escribir).Pues eso, por aquí estaremos: regulín, regulan.

El retorno del Rey Carmesí

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 16 Oct 2010 17:18:00 +0000

Pues si, aquel año (en realidad fue en noviembre del anterior) pero aquí llegó tarde como siempre, se publicaba el séptimo álbum de King Crimson, ahora como trio (aunque David Cross aún tocaba en un par de temas), que se llamó "Red" y fue el último de esta etapa de la banda británica de rock progresivo que se separó al poco. Su retorno en 1981, con otra formación y un estilo totalmente diferente, es otra historia que ahora no viene a cuento. Además intervinieron en la grabación otros músicos como el miembro fundador Ian Mc Donald, así como Mel Collins, Robin Miller y Marc Charig a los metales (saxo, oboe y corneta, respectivamente). Una vez más, nos parecía un disco extraordinario, como casi todos los del grupo.

En el vídeo de aquí arriba se puede escuchar uno de los mejores temas del disco: "Fallen Angel", que no puede sonar más a King Crimson (bestial el trabajo de Robert Fripp con las guitarras). No hemos encontrado ninguno de ellos interpretándolo en directo (sorry), pero al menos éste tiene las letras (el que no se consuela es porque no quiere).

Tiempos chungos

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sat, 09 Oct 2010 18:41:00 +0000

De vuelta de las vacaciones nos encontramos un panorama que no invitaba precisamente al optimismo, aunque como éramos jóvenes tampoco es que estuviéramos todo el día acongojados y llorosos. El 27 de septiembre se ejecutaron los fusilamientos de tres tipos del FRAP y otros dos de ETA. Así andaba el patio. El terrorismo (solo que entonces a muchos no nos parecían aún terroristas) nacionalista vasco y el de extrema izquierda andaba haciendo de las suyas. Solución: fusilamiento al canto. Pero parece que por ahí fuera no les debió hacer mucha gracia porque hubo movimientos de protesta contra las que habrían de ser las últimas ejecuciones de la puñetera dictadura que veníamos padeciendo (y nunca mejor dicho) los españolitos. Así que se montó un pollo de mucho cuidado, pues los jerifaltes de aquí consideraron aquello como una vergonzosa intromisión en los asuntos internos de la caspa ésta y fueron y convocaron una concentración de fervor patriótico para mostrar el apoyo del pueblo al dictador en la Plaza de Oriente. Resultado: lleno total y es que trajeron gente en autobuses con el viaje y el bocata pagado de todas partes que pudieron. Y allí que se asomó al balcón Su Excremencia para soltar, con su vocecilla aflautada tan sumamente rídicula, el mismo rollo que veníamos oyendo la tira de años: que si la conjura de la masonería internacional y el comunismo ateo (que por lo visto, masones y comunistas ateos de cualquier parte del planeta no tenían otra cosa mejor que hacer que intentar derrocar al dictador), que si nos tenían envidia en todas partes porque esto molaba más que lo suyo, y otras simpleces por el estilo.

La cosa no quedó ahí. Ese mismo año había hecho su aparición el GRAPO, un grupo de iluminados radicales de extrema izquierda y fuerte inspiración maoista (no quedaba claro si querían convertirnos a todos en campesinos) que consideraban revisionista a la mismísima Unión Sovietica y que surgían de una fantasmal escisión del PCE, el PCE (r), a través de la no menos fantasmal (que aquí conocerlos, lo que se dice conocerlos no los conocía ni dios) OMLE (no confundir con OMELET que es otra cosa, básicamente una tortilla) usease "Organización Marxista-Leninista de España" (y van como catorce), convirtiéndose así en su brazo armado (el del PCE reconstituido ese, que es lo que significaba la "r" minúscula entre paréntesis, que ahora que lo pienso parece que lo hayan sacado del prospecto de un jarabe, que todo puede ser, oyes, que la receta que proponían era precisamente la de jarabe de palo) y es que ya se sabe que aqui, según tradición añeja, solemos ser para casi todo más papistas que el Papa (también conocido como Santo Padre, aunque si bien puede tener mucho de santo, de padre no debiera, ni siquiera una pizca, por el que dirán), entre cuyos fundadores estaba un tal Pio Moa que luego se ha vuelto más facha que Mussolini (de pura mala leche, y no simple oportunismo político o de falta de riego como han llegado a pensar algun@s), haciendo verdad aquello que se decía de que los extremos muy extremos pueden llegar a tocarse y hasta confundirse. El 29 de septiembre se cargaron a un poli en Barcelona y el 1 de octubre nada menos que a cuatro en Madrid como respuesta a los fusilamientos de los que hemos hablado. Por cierto que algunos sospechábamos que tan repentinos "luchadores por la libertad" no eran sino un montaje de la propia dictadura franquista para tener una coartada que jutificara la represión. Y mucho tiempo después, viendo la ¿evolución? del pensamiento político de uno de los creadores del engendro aquella sospecha no nos parece ahora tan descabellada. En fín, tiempos chungos los que se vivían aquí entre unos y otros.

Un verano entre huertos... (Terminando)

noreply@blogger.com (Eshmun) — Thu, 30 Sep 2010 18:37:00 +0000

Vamos a ir terminando este relato del verano del 75, que si nos seguimos enrollando (que somos muy dados a enrollarnos, no os vayáis a creer) nos podemos tirar meses con el asunto y tampoco se trata de eso. Resumiendo que es gerundio (la verdad es que nunca hemos terminado de entender esta expresión, pues claro que es gerundio, y ¿que?, ¿a quién demonios le importa si es gerundio o pasado pluscuamperfecto, que infinitivo desde luego no es): hubo de todo y para todos los gustos. Un día, por ejemplo, nos fuimos bien pertrechados de sendos cubos de metal a las viñas de la familia de Salva que caían por allí cerca. Cuando llegamos, los llenamos de uvas recien recogiditas (por nosotros) de sus cepas y nos las zampaños tan ricamente, ¡los dos cubos! (bueno, los cubos no, las uvas que iban dentro). Resultado: estaban buenísimas, pero pillamos una cagalera de espanto. Otro día, despues de llegar al pueblo tras andar un buen trecho a buen ritmo, nos fuimos de cabeza a la horchatería del lugar y nos pimplamos tan ricamente un litro de horchata helada cada uno. Es que hacía mucho calor y sudábamos como posesos. Resultado: otra cagalera de espanto y menos mal que no le dio por cortársenos la digestión (cosa improbable por otra parte ya que no habíamos zampado nada antes). ¡Y van dos cagaleras!. Tranquilos que no hay más.

Una noche se desató una tormenta de verano de esas que hacen época y estuvo lloviendo en plan furioso un rato bien largo, como si se tratara del mismísimo Diluvio Universal ese. Ya estábamos pensando construir un arca cuando por fin escampó, así que salimos de la casa (que nos había servido de refugio ante el furor de los elemtos desatados) bien pertechados de nuestras linternas y de los cubos de marras a pillar caracoles. ¡Los había a millares!, así que llenamos los cubos y al día siguiente nos fuimos con ellos (de nuevo un buen trecho a buen paso, que caminatas nos dimos unas cuantas aquel verano) para llevárselos a la madre de Salva, que por lo visto, según nos había dicho (Salva) los preparaba de forma exquisita. Pero llegaron todos medio muertos (los caracoles) y espachurrados (los caracoles también) así que la buena mujer decidió que era mejor tirarlos que otra cosa. Y así, con estas singulares ocupaciones, se fueron pasando los días, tocando también la guitarrita y escuchando musikeli, hasta que llegó el momento de volver para el barrio. ¡Se acabó lo que se daba!. Lo habíamos pasado dabuti, pero el verano (aquel verano que nunca olvidaremos entre huertos, viñedos y naranjos) llegaba a su fin (íbamos a poner "término", pero nos pareció muy de pijos) y había que volver a ocuparse en las cosas que nos tenían ocupados el resto del año. Pero eso ya lo iremos contando según toque.

Molan un puñao

noreply@blogger.com (Eshmun) — Thu, 30 Sep 2010 18:08:00 +0000

No todo era rock progresivo y sinfónico (lo de la psicodélia se iba quedando atrás por lo menos en la música). También nos gustaban otros tipos de rock (y hasta otras músicas que no fueran rock´n roll) y uno de los grupos que nos molaba mogollón eran los WHO, que siempre nos habían parecido una auténtica pasada de buenos que eran. Así que para celebrarlo os invitamos hoy a recordarlos con este pedazo de vídeo de su actuación en el Festival (entonces se llamaban así, ¡que cosas!) de la Isla de Wight (que fue uno de los primeros macroconciertos que se hicieron) y en el que interpretan nada menos que "Pinball Wizard" de su genial "Tommy".

El vídeo es cortito y el Roger Daltry esta un pelo afónico de tanto desgañitarse (que a veces ocurre, oyes), pero ¡suenan realmente bien en directo!.

Preguntas sin respuesta

noreply@blogger.com (Eshmun) — Mon, 20 Sep 2010 17:00:00 +0000

Son esas que nos crean una gran zozobra, un profundo desasosiego, una negra incertidumbre, que son un mal rollo, vamos (es una expresión, porque ir, lo que se dice ir, no vamos a ir a ninguna parte de momento, por lo menos hasta que acabemos esta entrada, que luego ya se verá). Una de las más inquietantes es la de "¿Quién te puso Nicanora?", verdadero enigma donde los haya, ya que la preguntita en cuestión se viene repitiendo desde épocas remotas sin que se haya encontrado aún una respuesta satisfactoria. Eso, ¿quien le puso Nicanora?, a ver, que salga inmediatamente o al menos que levante la mano (y si es muy vergonzos@ que tosa o se rasque la nariz, por ejemplo), que no es plan que sigamos sin saberlo con la que está cayendo. Y ¿porqué Nicanora?, vamos a ver, que ya hay que tener mala leche para ponerle a alguien Nicanor (que es el que toca el tambor) y aún más Nicanora (que aquí ya no sabemos que es lo que toca, o si toca algo la pobre).

En fín, si alguién sabe la respuesta que nos la diga, que esto es un sinvivir, oyes. Pero hay más preguntas sin respuetas (o con respuestas tontas, que viene a ser lo mismo). Por ejemplo, "¿Por qué hay gente que despierta a otros para preguntar si estaban durmiendo?", bueno, esta no es tan dificil, la verdad sea dicha (o escrita, en este caso). La razón, sin el menor atisbo ni asomo de duda, es porque son imbéciles (que si no no preguntarían a alguien que está dormido si duerme y mejor harían dejándolo dormir, y si tienen que despertarlo sin más remedio por aquello de darle algún recado la pregunta sobra igualmente), que esto de los imbéciles abunda mucho ultimamente y va camino de convertirse en plaga. ¿Y esta, eh?, a ver si sabeis la respuesta de esta: "¿Por qué si Tarzán vive en la selva, siempre estaba bien afeitado?", ¿eh?, que muchas visitas de la city no es que tuviera pensado recibir el hombre, aunque si estamos al tanto de todas las peliculas que ha hecho, resulta que le estaban visitando (por una u otra razón o motivo) continuamente, que había un trasiego que no veas y que más que selva aquello parece Trafalgar Square. Pues eso.

P.D. ¿Que que tiene todo esto que ver con nuestra historia?. Pues, absolutamente nada, pero pensamos que no os daríais cuenta.

Un verano entre huertos... (Sobresalto nocturno)

noreply@blogger.com (Eshmun) — Tue, 14 Sep 2010 18:18:00 +0000

Allí que estábamos tan tranquilamente, Salva, Rulo y mi menda lerenda en pleno campiri (bueno, más bien, en medio de huertos y viñedos, que es una especie de campo domesticado, por decirlo de algún modo, pero se parece más al campo que a otra cosa ¿no?) pasándolo dabuti con la guitarrita y el casete que nos habíamos llevado (que podíamos estar en medio de un bosque de abedules -que no era el caso- pero no podía faltar la guitarrita ni el casete para hacer y oir musica, oyes, que era como una manía que teníamos y no nos la podíamos quitar, ni nos daba la real gana), totalmente a nuestra bola (que es como a "nuestro aire" pero más a lo bestiajo), sin horarios, ni nada que nos metiera prisa, ni plastas, ni ningún otro tipo de rollo chungo, lejos del asfalto y del ruido de los coches, como buenos jipis de barrio periférico que éramos (además de rockeros progresivos y tal).

Así que todo esta muy tranquilito hasta que una de las primeras noches nos llevamos un susto de espanto (íbamos a poner "morrocotudo", pero que nos sonaba como cursi y un tanto barroco). Allí que estábamos sobando los tres tan ricamente cuando de pronto nos sobresaltó un ruido como de estruendo (mejor dicho, nos sobresaltó directamente un estruendo). Nos despertamos asustados y echamos mano de los cuchillos y navajas que habíamos llevado (mayormente para cortar el salchichón, que era parte fundamental de nuestra dieta diaria, pero también como posible defensa ante el hipotético ataque de alguna alimaña o bestia corrupia de esas, aunque muchas no vimos, la verdad). Plantada en el umbral de la puerta estaba la silueta de un tipo con sombrero y una escopeta en la mano (¡ah!, no, él con escopeta y nosotros con navajas y cuchillos, no nos molaba nada y era una clara desventaja a su favor). De pronto dijo algo así (pero en valenciano) como "¿Quién coño sois vosotros y que cojones estáis haciendo aquí?", sin dejr de apuntarnos con la escopeta y también con una linterna que llevaba (que si no, ¡y un carajo iba a vernos visto!).

Resulta que el tipo era guardía de caza o algo parecido (que por allí mucha caza no es que se viera, pero tampoco podemos llamarle guadia forestal, porque tampoco había ningún bosque y el único árbol cercano era el algarrobo que estaba cerca de la casa, así que le llameremos "guadían del terruño", ¿vale?), pasaba por allí de ronda o algo de eso y se fijó que la puerta estaba cerrada lo que le infundió poderosas sospechas de que allí pasaba algo raro. La puerta estaba cerrada, porque nosotros le habíamos puesto un candado por dentro y otro por fuera, y cada noche la cerrábamos al irnos a dormir (no vaya a venir el Coco a devorarnos) como elemental precaución, igual que la cerrábamos por fuera cuando nos alejábamos un rato (no fueran a mangarnos el salchichón). Curiosa la manera de pensar del tipo aquel. Se mosqueó porque la puerta estaba cerrada en vez de abierta y decidió tirarla de una patada, que fue lo que provocó el estruendo que nos había despertado. ¡Esta visto que hay gente para todo!, hasta para encontar un motivo para tirar de una patada una puerta en el campo en medio de la noche. Finalmente se aclaró la cosa. Salva le explicó quienes éramos y que hacíamos allí (sobar, mayormente) y como por lo visto conocía a su familia, se disculpó y se marchó dejándonos la puerta desvancijada que tuvimos que arreglar al día siguiente.

Woman Blue

noreply@blogger.com (Eshmun) — Sun, 12 Sep 2010 19:35:00 +0000

Aunque éramos una banda (como se dice ahora, que por aquel entonces "banda" tenía otras connotaciones, algunas chungas, como "banda de pillos" o "banda de zarrapastrosos") de rock progresivo y sinfónico, nos iba el blues cantidad, como ya hemos contado en otras ocasiones. Ya iba siendo hora de poneros algo de una de las mejores, y peor conocidas (por lo menos aquí) voces femeninas del blues. Se trata de la incomparable Judy Roderick y su magnífico "Woman blue", un album realmente bueno de blues acústico (aunque algo de guitarrita eléctrica también hay de vez en cuando) con buenísimas versiones de los clásicos del blues. Se trataba de uno de nuestros primeros discos favoritos que llegamos a escuchar un un porrón de veces y que habíamos conseguido de pura casualidad sin saber muy bien de que se trataba al principio. Hasta que lo escuchamos y flipamos. En el vídeo de aquí abajo se recogen algunas de las canciones de este disco, ya mítico, que aún tengo guardadito a buen recaudo.

Como ya os habréis coscado (l@s que hayáis escuchado el vídeo, que sino es dificil) se trata de un foto montaje de la artista sobre su música con diferentas imágenes de su vida (murió en 1992). Pero ya es algo, que hace unos meses era imposible encontrar vídeos con su música en el YouTube ese. Este esta hecho por un sobrino suyo y se le nota el cariño.