Momentos que perduran en la memoria

Añosa

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sun, 04 May 2008 12:22:00 +0000

"¿Y cuantos años me ha dicho usted que tiene?"

"45"

"¿Pero no sabe usted a que riesgos se enfrenta usted quedándose embarazada a esta edad y encima primeriza?"

"Es que no sabía que pudiera tener hijos. Yo ya estuve casada antes."

Aquella tarde, como la barriga de 7 meses le impidiera agacharse para limpiar, la señora de la casa, viendo sus fatigas, la dejó salir antes. Con lentitud, se acercó al locutorio para llamar a casa. A esa hora temprana, solo encontraron a su tía en casa.

"¿Añosa te llaman por allá? No te mandamos a España para que te casaras otra vez."

Gris

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Tue, 29 Apr 2008 21:21:00 +0000

Desde aquel día aciago, él se había convertido en su propia circunstancia más que en él mismo.

La vida le había pasado por encima. Jamás había sido capaz de elegir.

En el invierno de su existencia, su boca era una línea horizontal que se abría hacia el abismo de su infinita soledad.

Se negaba a hacer planes, a pensar en el verano, en el fin de semana.

Para qué - decía él – no se pueden hacer planes, nunca, mientras apoyaba su barbilla sobre las manos que se sujetaban en la cayada.

Cuestiones de conciencia

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 22 Mar 2008 22:40:00 +0000

Era ya el final de la Semana Santa y ella me vino a despertar.

El interrogatorio:

- ¿Por qué no has escrito?

- He leído, he leído mucho.

- ¿Se te secó, entonces, la imaginación?

- Mas bien, al contrario; pero no era capaz de ponerme a escribir todo lo que se me pasaba por la cabeza.

- ¿Y ahora vas a escribir?

- Quiero escribir, necesito escribir.

- Ah, eso esta muy bien.

Entonces, la muy granuja se fue y me dejo con mis pensamientos a las tantas de la mañana. Para que luego digan que la conciencia siempre nos acompaña.

Por un par de árboles

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 19 Jan 2008 08:52:00 +0000

Tomás venía de Alemania cada año por navidad.

Cargado de regalos hacía su entrada triunfal en casa de Pedro, su hermano, que decidió quedarse en casa al cuidado de los padres.

Pedro siempre le tuvo rencor y nunca le perdonó a padre que hubiese decidido repartir las tierras a partes iguales entre ellos. Su carácter se había agriado aun más desde entonces. Nunca pensó ni que lo mereciese ni lo necesitase, ya que él tenía que cuidar de las tierras de su hermano, de todas las maneras.

Todo empezó con los dos olivos que el había traído para plantar.

- He traído un par de olivos para plantar en la linde.

- ¡Pero si aquí no agarran!

- ¿Cuántos has plantado tú para saberlo?

- No me hace falta plantar ninguno. Esto es Castilla. Te digo que aquí no agarran.

Tomás no quería seguir con la conversación.
Se hacía de noche, mientras se dirigía caminando hacia la tierra, donde empezó a cavar.
Cuando notó un ruido extraño paró y abrió el móvil para iluminar el hueco.
Sin embargo, no alcanzó a ver nada porque un golpe seco le hizo caer en aquel mismo agujero que estaba cavando.

Pedro siguió cavando y depositó el cuerpo de Tomás sobre los huesos que se encontraban ya allí.

Finalmente, sobre la improvisada tumba plantó los dos olivos.

- Sea como tú quieres Tomás. Siempre hemos hecho lo que tú has querido. Igual de tozudo que padre.

Caro amico ti scrivo

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Fri, 28 Dec 2007 20:38:00 +0000

L'anno che verrà (1978)

Lucio Dalla

Caro amico ti scrivo così mi distraggo un po'
e siccome sei molto lontano più forte ti scriverò.
Da quando sei partito c'è una grossa novità,
l'anno vecchio è finito ormai
ma qualcosa ancora qui non va.

Si esce poco la sera compreso quando è festa
e c'è chi ha messo dei sacchi di sabbia vicino alla finestra,
e si sta senza parlare per intere settimane,
e a quelli che hanno niente da dire
del tempo ne rimane.

Ma la televisione ha detto che il nuovo anno
porterà una trasformazione
e tutti quanti stiamo già aspettando
sarà tre volte Natale e festa tutto il giorno,
ogni Cristo scenderà dalla croce
anche gli uccelli faranno ritorno.

Ci sarà da mangiare e luce tutto l'anno,
anche i muti potranno parlare
mentre i sordi già lo fanno.

E si farà l'amore ognuno come gli va,
anche i preti potranno sposarsi
ma soltanto a una certa età,
e senza grandi disturbi qualcuno sparirà,
saranno forse i troppo furbi
e i cretini di ogni età.

Vedi caro amico cosa ti scrivo e ti dico
e come sono contento
di essere qui in questo momento,
vedi, vedi, vedi, vedi,
vedi caro amico cosa si deve inventare
per poterci ridere sopra,
per continuare a sperare.

E se quest'anno poi passasse in un istante,
vedi amico mio
come diventa importante
che in questo istante ci sia anch'io.

L'anno che sta arrivando tra un anno passerà
io mi sto preparando è questa la novità

Mediocritas mundi

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Tue, 18 Dec 2007 21:26:00 +0000

El niño de sus ojos

La esperanza de la familia

Aquel, que les ha tenido en vela noche y día

Tan inteligente, tan lleno de vida.

Se sube, se baja, se encarama

No para

Mientras me calibra con su mirada

No hago más que pensar

En el futuro de un niño tan listo

Aun sin deformar por el sistema educativo

En un mundo tan mediocre

Appraisal

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sun, 25 Nov 2007 23:49:00 +0000

- ¿Eres feliz?

- Sí, soy feliz

- ¿Estas contenta con el trabajo que realizas?

- Hmmm… Sí, estoy contenta

- Me alegro de que digas eso, porque este año no va a haber subidas de sueldo.

Ya sabes, el precio del petróleo...

- ...

- Gracias por tu tiempo. ¡¡Ahora, vuelta a trabajar!!

- ...

Tren nocturno

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Tue, 20 Nov 2007 21:12:00 +0000

El compartimiento estaba vacío, así que pude poner todo mi equipaje a lo largo y ancho de éste. Poco después, con el sonido antiguo y calmante del traqueteo del tren, me quedé dormida.

Me desperté sobresaltada, un niña me tocaba el brazo y un hombre, enfrente de mi, me pedía disculpas, su hija se mareaba si iba a contramarcha, quité el abrigo del asiento de al lado y acomodé como pude un enorme bolso encima de mis piernas.

Me era difícil ver su cara, habían apagado la luz. Seguramente, sería bastante tarde, y la poca que entraba por la ventana, no era suficiente.

Mirando en alto las sombras de los bultos, se sorprendió de la cantidad de equipaje que llevaba. Le dije que volvía a casa, después de una insatisfactoria estancia en Madrid. “Siempre seré una chica de pueblo” le dije, “Madrid esta muy lejos del cielo”.

Me comentó que el también había estado en Madrid, hacia algunos años, era el lugar al que se iba a ganar experiencia. La niña se durmió en mi brazo y el me comentó que se había separado hacía algún tiempo. La vida de la gran ciudad había pasado factura y su mujer no había aguantado el estrés. Primero, consiguió trabajo en una pequeña población y luego decidió cortar con todo su pasado. El consiguió la tutela de la niña.

Siguió contándome cosas de su vida, de lo que hacía, de lo que quería. El dolor de la pérdida de un hogar feliz teñía sus palabras. Su voz, expresiva, suplía con creces el hecho de que no pudiera ver su cara, sus gestos.

La conversación terminó y se hizo el silencio, y el sopor me superó.

Me desperté cuando llegaba a mi destino con las tímidas luces del alba del norte. En el asiento de al lado, cuidadosamente doblado, encontré mi abrigo, de nuevo y al mirar alrededor me encontré el mismo compartimiento vacío que había ocupado hacía diez horas.

Una sensación de tranquilidad me invadió: había llegado a casa.

El niño creativo

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Tue, 23 Oct 2007 20:20:00 +0000

El se acercaba cauteloso a la casa, mientras su madre esperaba con los brazos cruzados delante de la cancela. Ella siguió con la mirada hasta el carvallo a los dos niños que, a risotadas, habían seguido a su hijo.

Le miró las manos completamente moradas por el frío. Ella levantó la mano y él se encogió en su pequeño cuerpecillo esperando el golpe

- ¿Por qué no llevas los guantes en las manos? - le espetó.

- No es ahí donde tengo frío, madre – respondió el hijo con la mirada clavada en el suelo.

Ella bajó la mano y le ayudó a quitarse los guantes de los pies.

- Ve a ayudar a tu hermano con las ovejas – le dijo, y vio como se alejaba a pequeños pasos sobre la nieve.

Suspiró largamente con los guantes destrozados en las manos y dirigió una mirada furibunda al carvallo. Oyó, inmediatamente, como los niños corrían veloces en dirección a sus respectivas casas.

Sentada en la banqueta, dispuesta a ordeñar aquella vaca alemana, que tan mal humor tenia, callada y largamente, lloró.

Frágil equilibrio

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Thu, 18 Oct 2007 19:54:00 +0000

El frío me hiela las manos, los huesos, el alma.

Un gran escalofrío que ni la distancia, ni el tiempo me permiten olvidar.

Entonces, él pregunta:

- ¿Y la lechuga que te pareció?

- Buena, estaba buena. - le respondí.

La luz al final del tunel

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Fri, 12 Oct 2007 19:33:00 +0000

Líneas salmón cubrían el cielo del poniente.
El autobús circulaba rápido y yo me sentía como suspendida mientras respiraba aliviada por el día que se acababa.

Día tras día, había pasado una prueba detrás de otra, y día tras día, había reaprendido lo que ya sabia, lo que ya intuía, pero que ahora se materializaba y llegaba a esa fase final y sublime de comprensión.

Mientras trataba infructuosamente de entender la razón de todas las dificultades, esperando el momento de la epifanía, crucé el río y vi los últimos rayos del sol reflejados, allá lejos, donde el río se curvaba, donde desaparecía de mi vista, ofreciendo la promesa de que mañana sería un día mejor...

Mañana.

Butterfly on a wheel

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Tue, 02 Oct 2007 20:44:00 +0000

The Mission: Butterfly on a wheel (1988)

There's no scarlet in you, lay your veil down for me
As sure as God made wine, you can't wrap your arms
Around a memory
Take warmth from me,
cold Autumn winds cut sharp as a knife
And in the dark for me, you're the candle flame that
Flickers to life

Love breaks the wings of a butterfly on a wheel
Love will break the wings of a butterfly on a wheel

Wise men say all is fair in love and war
There's no right or wrong in the design of love
And I could only watch as the wind crushed your wings
Broken and torn crushed like the flower under the snow
And like the flower in spring
Love will rise again to heal your wings

Love heals the wings of a butterfly on a wheel
Love will heal the wings of a butterfly on a wheel

El final y el principio del camino

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Mon, 24 Sep 2007 20:13:00 +0000

Tantas idas y venidas.
Tantas vueltas y revueltas.
¿Donde esta el final del camino, en que parte del camino estamos?
El mareo del gran viaje.

Vértigo.

Y sobre todo,
el gran deseo de
volver.

Lejos, muy lejos, en silencio

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Thu, 20 Sep 2007 18:09:00 +0000

El pasaba por allí y le preguntó:

- ¿Qué tal te tratan por aquí?

-Estoy como nunca - respondió ella desafiante.
-Aquí no tengo que aguantar a nadie - terminó.

El frunció el ceño. Eso no se lo perdonaría nunca.

"Far away" Paul van Dyk and Giuseppe Ottaviani (in between)

Los angeles siguen moviendo las ruedas del universo

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sun, 16 Sep 2007 03:18:00 +0000

Mal. Muy mal.

Tal como tenía que ser, solo que no lo sabía. No así.

Hubo un momento, y luego todo cambió para siempre con la pesadez de un transformación interminable. Como un error en el sistema, como algo que no tenía que haber ocurrido y que invalidó completamente el programa.

Un déjà vu.

La inmensidad de la nada se cierne de frente.

Está oscuro y solo puedo ver un ángel moviendo la rueda.

Lo contemplo.

Sola en el paraiso

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 01 Sep 2007 09:55:00 +0000

Un día excepcional: La temperatura es perfecta, la luna trepa por el cielo sonriente.

El London Eye se refleja en las ventanas de las oficinas mientras la luz empieza a desaparecer por detrás de las casas del Parlamento.

El parque esta lleno de alegría, música y acción.

Me encuentro en medio de los flashes de los turistas, ávidos de fotos del Big Ben. La noche empieza a envolverme.

Me hago sitio en el puente y trato de disfrutar del olor, del ambiente, de la luz, antes de volver.

La justicia poetica no es gratuita

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Thu, 23 Aug 2007 19:24:00 +0000

¿Existe la justicia poética?

Y si existiese ¿no tendrían que cumplirse siempre sus dictados?

¿Por qué es que a veces parece que las cosas acaban como tendrían que acabar?

¿Qué es lo que hay detrás de todo eso?

Lo que si que es cierto, es que si la justicia poética existe es que ésta no es gratis:

se paga, y se paga bien.

Visible para aquellos que lo quieren ver

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sun, 19 Aug 2007 20:14:00 +0000

La stagione dell'amore

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 18 Aug 2007 21:41:00 +0000

La stagione dell'amore

(da "Orizzonti perduti", 1983)

Franco Battiato

La stagione dell'amore viene e va,
i desideri non invecchiano quasi mai con l'età.

Se penso a come ho speso male il mio tempo
che non tornerà, non ritornerà più.

La stagione dell'amore viene e va,
all'improvviso senza accorgerti, la vivrai, ti sorprenderà.

Ne abbiamo avute di occasioni
perdendole;
non rimpiangerle, non rimpiangerle
mai.
Ancora un altro entusiasmo
ti farà pulsare il cuore.
Nuove possibilità
per conoscersi
e gli orizzonti perduti
non ritornano mai.

La stagione dell'amore tornerà
con le paure e le scommesse questa volta quanto durerà.

Se penso a come ho speso male il mio tempo
che non tornerà, non ritornerà più.

El verano timido

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 11 Aug 2007 17:07:00 +0000

Erase una vez un verano calmado, tímido, con miedo a mostrar su calor, su fuerza, su potencial. Un verano que pasaba de puntillas.No se hubiera sabido si era realmente verano, o una extensión anómala de la primavera, si no hubiera sido por las moras que se encontraban por el camino.

Un verano extraño, y unos días extraños para acabar un año extraño.
Y es que nunca se sabe cuando puede saltar la liebre. Esa es la clave: la sorpresa. Todo nos suele pillar cuando no nos lo esperamos, cuando después de la cautela inicial hemos bajado la guardia... entonces, lo inesperado nos ataca y se agarra cual sanguijuela a la yugular mientras inmóviles tratamos de encontrarle un sentido a lo que esta sucediendo.

Y yo no puedo hacer otra cosa mas que mirar el cielo en la distancia...

Luna de Agosto

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sat, 04 Aug 2007 14:49:00 +0000

La más bonita,

La que más recuerdo en los fríos días de invierno.

Hermosa grande y naranja.

Es la luna de agosto.

La luna de los veranos, largos, interminables y verdaderos.

La luna de las fiestas y de trasnoches. De amores imposibles y primeros besos, de ansiosas esperas al cartero.

Esa luna que conjuramos tantas noches y que fue nuestra compañera, testigo de vueltas y revueltas, escondida, a veces, tras las humaredas de los fuegos artificiales de las fiestas de los pueblos.

Pasión

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Mon, 30 Jul 2007 20:51:00 +0000

Es lo que nos hace escapar de la rutina,
de la vida gris,
de la monotonía,
de la mediocridad.

Lo que hace que te levantes por la mañana y desees vivir el día intensamente:
que adores cada minuto de tu vida;
que ésta tenga un significado,
lo que te hace estar vivo.

Sobre este blog

noreply@blogger.com (Blue Marble) — Sun, 29 Jul 2007 17:51:00 +0000

El pasado y el futuro no existen.

El presente se nos escapa de las manos.

Todo lo que tenemos enfrente de nosotros no es más que el pasado. Un gran cúmulo de pasados.

Y no quiero olvidar... que los momentos son como lagrimas en la lluvia.

Mi manera de recordar es a través de la fotografía.

Una simple imagen es la puerta desde el presente al pasado y tal vez al futuro.

Una forma de reflexionar más.