Jelena Kuznecova

Crash Test ha un seguito!

2023-12-04T01:36:00.000-08:00

Sono passati tanti anni da quando scrissi la prima parte della storia Crash Test. Crash test è un thriller ambientato in una Torino futuristica, ma non troppo. Falco Civetta alle dipendenze di un uomo senza scrupoli Angelo De Angelis (che nella mia testa ha la faccia di Stefano Accorsi) viene tirato dentro un intrigo aziendale per permettere la produzione delle nuove macchine volanti, ma saranno tanto sicure quanto decantate dal produttore?

Con la loro vita costantemente in pericolo Falco, Angelo, Mila e Luigi tirano i fili della matassa fino a scioglierla, forse del tutto.

Cosa succede allora nel seguito di Crash Test? La matassa non era stata completamente sciolta, e quindi i nostri protagonisti partiranno alla ricerca della verità, per chiudere un capitolo oscuro della loro storia.

i relitti - poesie e filastrocche

2022-10-17T09:27:00.001-07:00

Ho trovato le mie vecchie poesie e filastrocche

senza introduzioni lunghe eccole qui:

21 anni - Il pranzo

Prendo in mano un cetriolo
Lo sbuccio lo taglio e metto il sale
Il pomodoro basilico l’olio
All’insalata non fanno male.
Mescolo bene, assaggio il condito
Metto la pasta sul fuoco bollente.
Un bel piattone m’aspetta per pranzo-
Un'insalata e pasta al dente!

18 anni - l'ombra (ho dovuto editare, non conoscevo ancora la grammatica italiana)

Cammino nel buio,
Cammino da sola.
Lo so quando muoio-
Appena il sole

Sfiora l’orizzonte
Con mani di luce.
Arriva la Morte,
Con solita voce

Mi dice :” Andiamo,
Ti porto lа dove
Per sempre restiamo.”
Si gira e si muove.

“Non voglio, non vado!”
Io urlo e scappo.
Lei segue per strada.
Mi cerca nel campo,

Ma dietro la gente
Mi celo,di porte.
Non notano niente.
Non trova la Morte,

Va via appena scompare il sole.
…Cammino nel buio…
…Ancora da sola…

20 anni - Chi lo e chi no

Chi mangia bene giorno e notte,
Chi con insonnia non lotta,
Chi fa lo sport piuttosto spesso,
Chi ha per tutto interesse,
Chi non ha tante malattie
Vivra a lungo... E da Dio!

20 anni - Micio

Sotto casa mia ieri
E' venuto un micino-
Occhi verdi, pelo nero,
Bello, molto tenerino.

Messo micio sulle braccia
Lui comincia a giocare
Con la coda propria a caccia,
Che mi fece ridacchiare.

Casa. Gli versai il latte.
Dopo anni, piccolino
Diventato grande gatto
Furbo, dolce, birichino.

In russo:

20 anni - Не ходите дети ночью

Черной ночью непроглядной,
Вышла я в прогулку. Звезды
Не сверкали в небе - падлы.
Ветер дул в глаза, чо слезы...

Сердце часто замирало,
При любом движенье тени.
А ведь до дому не мало
Мне идти. В кустах сирени

Поджидал противный дядька
Жертву. Нож в руке железный
В ночи темной блескнул ярко.
И кричать тут безполезно...

***

20 anni - Диета

Шоколад,картошка, масло,
Сахар, соль,торты, колбаска,
Сыр,бананы, майонез,
Жирных ребрышек нарез.
Сколько вкусностей на свете,
Я ж, с салатом- на диете.

***

20 anni - ублюдки

Стояли ублюдки в подьезде моем,
И выход один лишь имел этот дом.
Кругом обходила, рвала незабудки,
Уперто у дома стояли ублюдки.
Противные рожи, в зубах сигареты,
Сквозняк в головах - ни одной мысли нету.
Ублюдки ушли, как всю водку допили,
Домой в темноте все жильцы заходили.

***

Магическое заклинание 1. Для студентов во время сессии

У меня нет хвоста
Как у кошки или пса,
Я не рыбка и не мышка
Не осел и не мартышка.
Нет хвоста как и у птички:
Ласточки, чижа,синички.
Нет его и все!Змея
Даже та с хвостом, а я
Хвост любой сниму в момент
Потому, что я студент.

19 anni - Романтика

Шебуршат деревья. Нежно
На ухо мурчат. Рекою
Рыбы утекают спешно.
Капли-блески камни моют.

Прочирикала пичужка
Шутку, белка рассмеялась,
Задержалась на минутку
И сбежала. Ночь занялась…

Месяц подмигнул Венере,
Звезды падали на землю.
Пара целовалась в сквере
На скамейке, под сиренью…

Продолжение (другого типа романтика, пародия на саму себя):

Кошки пели серенады,
Им собаки подвывали.
За военной баррикадой
Крысы дружно шебуршали.

19 ani - Когда.

Когда я скрывалась,
Меня приютил ты
И дал мне укрытье
И нежен ты был.

Когда разискали
Меня, дал мне крылья,
На все не взирая,
Летать научил

Когда не нашла
Больше места,летая,
Куда бы мне спрятаться,
Ты тут как тут,

Ведя за собою
За город проклятый,
Мне рай показал,
Где меня не найдут.

Когда я пришла,
Мне помог измениться
Злодеи чтоб вид
Не узнали тогда

Когда я влюбилась
Ты лишь извенился,
Исчезнув,оставил
Одну навсегда.

19 anni - Стая

Полетели птицы к югу
В поисках тепла.
Сочиняла письма другу.
Жжа дрова до тла,

Я подкинула камину
Два полена. Три
Я листа уж написала
И обьект в них ты.

Осень пролетела красно,
Наступил мороз,
Письма сочинялись разно,
В шутку и всерьез.

Собирала сок березы
Мама по весне.
О тебе лила я слезы,
Встретив раз во сне.

Созревают дружно вишни -
Красные бока.
Медом пахнет. Письма пишет
Прежняя рука.

Лето проморгало. Снова
Птицы в путь на юг.
Все пишу : " Как ты такого
Не найти мой друг!"

19 anni - Террористы

От доктора летела по дороге,
Стирая слезы щастья на ходу.
"Беременна! Быстрей несите ноги
Меня к любимому, сказать :" Сыночка жду!""

И солнце вроде ярче засветило
И приобрел мир краски ярче всех.
Влюбленные, что целовались сладко, мило
Оторвались заслышав новой мамы смех.

..........

Он подошел к любимой, взяв за руки.
Поцеловав в уста услышал : " Милый знай..."
Вдруг взрыв... крик... кровь... исчезли звуки....
И мысль последняя " Я сына жду. Прощай!"

Altro qui - c'è un mare di poesie filastrocche in russo... https://stihi.ru/avtor/fragolina

Libri hot e dove(perché) trovarli

2022-08-16T23:12:00.004-07:00

Amazon, pudico e conservatore mette la letteratura un po' hot in due caselle, romanzi rosa e narrativa. Come trovare dei bel smut, perché se è vero che questo inverno sarà freddo, usare i libri hot per alzare la temperatura sembra essere l'unica soluzione alla crisi energetica.

Dopo aver letto "il Musicista" di Sonja G Rosenkov e aver cercato invano la categoria "smut" per confrontare anche semplicemente la classifica dei migliori libri di categoria in quanto il suo potrebbe rientrare nella top 10 a occhi chiusi, ho capito che un buon libro, non necessariamente una storia romantica, con scene come nel "il Musicista" è una categoria a sé, attualmente in crescita visti i trend anche di Fantasy smut su tik tok.

E se pensi che sia una lettura per pochi ti basti pensare alla trilogia delle "50 sfumature di ..." divenuta bestseller e con la trasposizione cinematografica anch'essa abbastanza di successo, dovresti ben comprendere che c'è sete di categoria.

Leggere smut fa bene o fa male?

Chi, grazie al pensiero retrogrado crede che questi generi di libri siano la rovina della famiglia perché traviano la donna che li legge, potrebbe rimanere anche dopo questo articolo sulla propria posizione, questi libri non fanno per loro.

Per tutti gli altri che vivono nel 2022 posso dire che per l'aumento della circolazione sanguigna grazie alla lettura dei libri come "il Musicista" si ha un colorito più sano, il metabolismo più attivo, il libido ben sveglio e il cuore (basti pensare alla nascita del Viagra) più in salute .

Quindi per il corpo, per la famiglia e per la crisi energetica, sentitevi liberi di leggere un bel libro hot...

E vi consiglio di provare con il libro di Sonja G Rosenkov, il Musicista

web Summer Book Festival 2022 - se la montagna non va da Maometto e come ho partorito il Web Talk Show per scrittori più forte che ci sia

2022-07-13T06:33:00.000-07:00

"Pronto, si, no no non mi interessa, non ho tempo".

Due figli piccoli, lavoro a tempo pieno, la casa è un cumulo di vestiti puliti da piegare e giochini da raccogliere, ma chi ce l'ha il tempo per organizzare un Summer Book Festival , un Web Talk Show con tantissimi iscritti da organizzare, illustrare, promuovere e presentare ogni giovedì LIVE e nelle puntate registrate? No, io no... eppure

siamo qui.

Da un lato abbiamo Jelena Kuznecova, l'esaurita, autore di Crash Test e Come un Deja vu e dall'altro Claudia Mantovani, autore di Come una goccia d'acqua sull'incendio. In mezzo ci sono decine di autori che giocano al gioco delle cinque domande a risposta rapida e una breve intervista tutto per un format web snello e divertente.

Su IG: @SummerBookFestival

FB - TikTok - Youtube

Crash Test - un thriller ambientato nella Torino oscura

2022-07-13T06:20:00.004-07:00

Come si scrive un thriller?

Si prendono neuroni, si mette dentro un'idea di base e si shakera per benino.

Quel che ne esce fuori deve essere messo nei punti giusti della narrazione ed ecco come nasce un thriller.

Edito dalla Land Editore è uscito in cartaceo e in digitale Crash Test, il mio secondo romanzo.

Quattro personaggi con i destini paralleli che si incrociano di continuano vivono l'intrigo aziendale quando un'azienda di produzione auto vuole mettere sul mercato le prime auto volanti e si rivolge alla Test per autorizzarne la produzione.

Falco Civetta, Angelo De Angelis, Mila e Luigi saranno i protagonisti che contribuiranno affinché il cielo di Torino si tingesse di rosso.

Ognuno ha i suoi scheletri nell'armadio, tutti, forse tranne Falco.

Ecco il mio thriller tutto made in Italy, tranne l'autore :) Lo puoi trovare qui.

Leggiamo insieme a Dicembre?

2021-12-14T01:40:00.003-08:00

Ecco i libri che sto leggendo e leggerò questo Dicembre 2021.

Mini premessa, sarò brevissima, il mese di dicembre e metà gennaio li dedico sempre alle letture rosa...

Ti va di farmi compagnia?

1. La canzone di Achille di Madeline Miller

Devo dire la verità, non sapevo nemmeno cosa aspettarmi. Vedevo questo titolo ovunque su booktok, instagram, nei blog, tra le letture dei miei amici (Stefano Trucco) e l'ho comptato alla cieca senza nemmeno leggere la quarta di copertina. Sono a un buon punto e ohlalà non era quello che mi aspettavo. Però mi piace.

Puoi trovarlo su amazon: https://amzn.to/3dN63Ez

2. Sto anche leggendo ai miei figli Il Viaggio al Centro della Terra di Jules Verne. L'ambientazione è un po' difficile all'inizio per una bambina di 6 anni, ma con la giusta teatralità nel leggerlo il suo interesse è ancora vivo.

L'edizione che sto leggendo è vecchia, ne puoi trovare una nuova qui: https://amzn.to/31VBRVo

3. La regina dei rosa - Sophie Kinsella, con il nuovo libro Attenti all'intrusa!

Non potevo non prenderlo, scherziamo? E' Kinsella!

L'ho preso non appena apparve sulla vetrina della libreria...

Ma come scorciatioia potresti prenderlo qui: https://amzn.to/30n4t98

4. Il Maialino di Natale dalla persona lontana di essere una babbana J.K. Rowling.

Il libro in realtà è in arrivo come regalo di Natale a mia figlia da parte della nonna, e sarà sicuramente la lettura che seguirà Jules Verne

Se ancora non ce l'hai cosa stai aspettando? Lo trovi qui: https://amzn.to/31Z7eOJ

5. Un'altra novità di questa stagione Non Sono una Signora di Anna Premoli - era in anteprima al Salone del Libro, ma lo leggerò subito dopo la Canzone di Achille

Non ha bisogno di introduzioni, va letta e basta: https://amzn.to/3m5IL1f

6. La ciliegina sulla torta... in uscita a Gennaio (sono in trepidante attesa), la Sohpie Kinsella italiana: Felicia Kingsley con Non è un Paese per Single in preorder adesso qui: https://amzn.to/3ypiY8X

Poteva mancare Felicia in questa Love Marathon d'inverno? NO Non poteva.... non si discute! Fra altro l'ambientazione della storia è tutta Italiana. E la copertina del libro fa venire la voglia di estate.

7. Si sono un'autrice anche io e no, non ho mai scritto storie d'amore. Ma quest'anno è successo qualcosa. Saranno tutti i fiocchi di neve repressi ancora non caduti nel Bolognese, sarà la voglia della cioccolata calda in tazza, non so, ma quando Land Editore, la casa editrice che ha pubblicato il mio Thriller Crash Test, ha aperto le selezioni per creare una raccolta di 20 racconti Rosa di Natale ho avuto un'ispirazione. Se Crash Test è ambientato a Torino, questa volta la storia si sposta a Bologna, la mia casa. Ci sono luoghi riconoscibili e alcuni meno, solo per veri intenditori della vita Bolognese.

Il libro è in preorder qui: https://landeditore.it/ecommerce/prodotto/e-a-natale-arrivi-tu-preorder/

ma presto arriverà anche su Amazon e anche in formato digitale per i lettori sprint come me ;)

Buone Feste Jelenini !

Disillusioni... le tre cose che ogni aspirante scrittore dovrebbe sapere.

2021-08-03T13:07:00.003-07:00

Via i convenevoli.

Punto 1. Biografia

La tua vita deve essere stata davvero eccezionale per essere pubblicata dalla Mondadori o simili.

Per evitare di perdere il tuo prezioso tempo nella stesura di un tomo inutile, piuttosto, fai una ricerca, vedrai che al 99% le cose che vuoi raccontare sono già state raccontate. Perciò va bene prendere lo spunto dalla propria vita, ma per raccontare alcuni episodi, sentimenti per dare autenticità alla storia, per parlare di qualcosa che conosci bene, non per fare un elenco cronologico di come sei rimasto traumatizzato per esserti tagliato con la lama di un apri-lettere.

E sì ho avuto momenti traumatici e la mia vita è un caleidoscopio di eventi e incastri interessanti ma credo che leggere della mia vita interesserà a qualcuno quando sarò diventata Bill Gates.

Punto 2. Farsi pubblicare vs Auto-pubblicare vs Case editrici che pubblicano tutti, ma a pagamento

Ingrate tutte le case editrici d'Italia che dopo il quarto sollecito non hanno ancora riconosciuto il genio dietro l'unico capolavoro che hai prodotto.

Ecco, in questo momento, per "fargliela vedere quanto sbagliano" decidi di farti pubblicare da una casa editrice a pagamento che ti incanta con nomi illustri e successo garantito.

Io dico, mettiti alla prova, perché mentre ti fai fregare o peggio aspetti invano nel mondo parallelo il tuo alter ego si dà da fare nella ri-scrittura oppure scrive già un'altra storia, auto-pubblica e studia, applica conoscenze nuove e cerca di fare del suo meglio.

Punto 3. Fermarsi a lungo sull'opera prima o cercare la perfezione con le revisioni, per dieci, venti, cento anni

Basta covare, fai leggere il tuo manoscritto, a un amico, meglio due. A un editor a pagamento. Leggilo a te stesso ad alta voce, giocaci con alcune parti nei social prova a fare uscire e areare le tue idee perché se le lasci nel cassetto si prendono muffa e cominceranno presto a puzzare.

Consiglio per scrittori da Matthew McConaughey - come scrivere cose

2021-05-20T02:58:00.001-07:00

Mentre leggevo l'introduzione al libro greenlight's imparai che gli appunti che hanno permesso a Matthew (il mio amico Matt McConaughey) di scrivere quel libro li aveva appuntati nel corso della vita non per ricordarli, dice, ma per dimenticarli.

Dopo anni si è ritrovato a leggerli e a vedere un filo conduttore che gli ha permesso di creare il libro.

Ecco, ottimo consiglio. Ma che novità è? Tutti i libri sulla scrittura già lo dicevano che tra la scrittura e la revisione o la riscrittura bisognerebbe lasciar riposare il lavoro e sgomberare la testa per riprenderlo con freschezza. Ho notato che questo però è un altro genere di consiglio.

Le idee ci visitano in continuazione. Quando siamo pronti le cavalchiamo e creiamo qualcosa ma a volte le idee sono solo frammenti, a volte queste idee sarebbero perfette scritte da te stesso con un po'di esperienza in più.

Le idee vanno appuntate, conservate e per alcune vale si, dimenticate.

Dopo tempo bisogna riprendere il nostro quaderno o il file delle idee, dei capitoli abbozzati e rileggere a mente fresca.

Date il tempo a queste vecchie idee di decantare e la magia accadrà.

Il cervello, arricchito da esperienza, da tempo rielaborerà l'idea ed è probabile che la notte stessa, mentre stai sotto la doccia o mentre fai la colazione, ti presenterà quel tassello che la farà decollare.

Scrivere o no sul coronavirus - consigli per scrivere di "cose"

2021-04-21T03:44:00.001-07:00

Io mi sono domandata più volte se scrivere o no sul coronavirus. Il mondo dell'editoria è stato inondato di testi sull'argomento e forse qualcuno come me si è fermato a pensare se deve o se può parlare di questo argomento.

E mentre passeggiavo sotto il sole vicino a casa mia mi è arrivata la risposta.

Perchè no? Why not?

Perché scriviamo? Io scrivo perché trovo un argomento che mi ispira e se la fonte d'ispirazione fosse la pandemia? Non arriverà la polizia degli scrittori per mettermi nella prigione letteraria. Ben venga allora.

Ma come possiamo scrivere considerando o meno questo periodo?

Prima di tutto pensiamo se il testo deve essere coerente con il periodo in cui è ambientato e se si desidera l'accuratezza storica.

Ma poi, il cuore del racconto non sempre è l'ambientazione ma le emozioni gli avvenimenti e quindi non sempre ci si accorge dell'anno in cui è stata collocata la vicenda.

Non tutti si sono fermati durante il lockdown, la vita è andata avanti, i bambini sono nati, alcune storie d'amore sono sbocciate altre si sono concluse. Misteri, crescita, cadute, in modo diverso, ma è accaduto lo stesso, focalizziamoci sulle storie e diamo il giusto peso al contesto.

Riscrivi la pandemia: tutti ci siamo fatti un'idea sulla gestione pandemica e vorremmo dire la nostra dal nostro unico punto di vista. Quindi le strade sono molteplici - riscrivere questa pandemia o descriverne altra, fantasia portami via.

L'avete letto L'ombra dello scorpione di Stephen King? Poteva facilmente essere stato ispirato da un periodo come quello che stiamo vivendo.

Perché scrivo. Confessioni di una scrittrice

2021-02-03T14:14:00.003-08:00

Perché scrivo?

Me lo sono chiesto molte volte negli ultimi 35 anni. Insomma perché?

Avevo pensato per lasciare segno con qualcosa di degno, qualcosa che sarebbe stato destinato alla grandezza. E così ho smesso di avere idee. Perché nessuna sarebbe stata all'altezza di tale aspettativa.

In passato pensai di scrivere per essere pubblicata da una casa editrice, ma di quelle serie.

Davvero pensavo che per essere definita scrittrice avrei dovuto depennare qualche qualità dalla lista delle dieci cose che lo scrittore deve fare o essere per essere definito tale.

Poi è arrivata la pandemia, poi il secondo figlio, un elemento difficile per i primi sei mesi alla fine dei quali non vedevo l'ora di iniziare qualche progetto di scrittura.

E quindi alla fine ho capito, ho capito perché scrivevo.

Perché semplicemente mi piaceva scrivere e non ne potevo fare a meno. Non c'è altro perché, ne se ne ma. Non importa più che venga pubblicata da uno dei colossi dell'editoria Italiana (anche se mi piacerebbe). Io continuerò a scrivere.

Scriverò, pubblicherò e scriverò ancora.

E' nata Elle Neco. Il mio primo romanzo ha visto la luce.

2019-08-21T02:02:00.000-07:00

E non importa se la luce è quella del kindle o altro dispositivo per la lettura dell'ebook, la luce fu!

Erika è una giovane donna che vive una vita poco emozionante con il marito che non ama. Per sopravvivere alla sua avvilente realtà si rifugia nel mondo dei sogni dove incontra l’uomo giusto per lei e dove riesce a sentirsi nel posto giusto per lei. Quando perde il lavoro e finalmente decide di lasciare il marito andando a vivere dalla migliore amica, Erika scopre di essere incinta. Gli ormoni e i deja-vu della vita che non ha mandando Erika in confusione spingendola a cercare il senso della propria vita. La storia parla di una donna che sente di essere sul percorso sbagliato nella propria vita e del mistero che avvolge la sua vita e l’incredibile connessione che ha con l’uomo dei suoi sogni.

Grazie a Edizioni del Loggione per aver adottato la mia creaturina. Puoi leggere un estratto del libro qui.

Procrastinare per non scrivere

2018-07-21T11:01:00.001-07:00

"Ho appena passato tre ore leggendo su come smettere di procrastinare" - vi suona familiare?
A me si.
E parecchio. Infatti ora al posto di scrivere il romanzo mi sono messa a scrivere per il blog. Ma ci rendiamo conto, il BLOG che aggiorno si e no 2 volte all'anno, che negli ultimi giorni sta subendo l'impennata della mia "creatività" da procrastinatrice.

Devo davvero mettermi a scrivere adesso.
Però, tutte le serie TV che dovrei recuperare? Non adesso! Ma si, dai una puntata soltanto...

Tre stagioni dopo.

Ok, ora che non ho più nulla da vedere mi devo mettere a scrivere. Ma guarda quant'è sporco il pavimento, e tutti dormono, quasi quasi pulisco....

Ottimo il pavimento si sta asciugando. Controllo le stories di Instagram e poi scrivo... Le stories di Facebook e poi scrivo... Le stories di whatsapp e poi scrivo... Ma guarda che bella quella foto. Dov'è che era stata scattata? In BOLIVIA. Vediamo.... Google cerca foto Bolivia.
Google cerca foto Deserto Salar...
Google cerca qual è la stagione migliore per visitare il deserto Salar
Google cerca voli per Bolivia
Oh, costano tanto, ma guarda che offerta per Kazakhistan. Google cerca foto Kazakhistan.
No dai, vediamo la mappa, chissà se in macchina.... quanti chilometri saranno?
Ma con la mia auto non potrei mai, quattro giorni di viaggio. A proposito, devo cambiare i tergicristalli. Amazon, ebay, google

Ed è così amici miei che ho passato il fine settimana.

Decidere il punto di vista quando si scrive.

2018-07-20T01:17:00.002-07:00

Sto scrivendo una storia, ho appena iniziato e già mi son fermata.

Perché solo dopo tre pagine mi è impossibile proseguire? Apparentemente perché ho sbagliato a scegliere il punto di vista narrativo.

Ci sono diversi modi per raccontare una storia

In prima persona - quando vuoi far avvicinare il lettore ai sentimenti e ai pensieri più profondi del personaggio. Sono io il personaggio che vivo la mia storia e tu che mi leggi, stai spiando i miei segreti.

La voce narrante, lo storyteller. Adoro questo modo di scrittura, un esempio stupendo di questo tipo di narrazione è la storia di una ladra di Libri. Il narratore (SPOILER) è la morte che racconta una storia che ha seguito dall'inizio alla fine. Oppure Moby Dick, è l'autore che vivendo la storia in prima persona ce la racconta così come l'ha vissuta. Di solito si segue una continuità di personaggio principale che viene narrato. O almeno una presenza "logica" se è l'autore che racconta la sua storia sulla nave con il capitano Achab, ci racconta quello che ha visto e sentito dire, con i suoi occhi e con le sue orecchie.

In terza persona un personaggio alla volta - quando si racconta la storia di qualcuno che fa qualcosa (in due parole :D ) rimanendo ugualmente distanti dai personaggi, oppure dedicati a uno e distanziati dall'altro perché stiamo guardando la storia prendendo le parti dell'uno o dell'altro. Perciò se il nostro personaggio principale va al mercato e pensa un po' e decide di prendere le mele, non narriamo quel che PENSA anche il commesso. Casomai descriviamo le sue azioni così come le vedrebbe il nostro personaggio. Se vogliamo davvero raccontare quel che pensa il commesso, nel capitolo successivo raccontiamo tutto dal punto di vista del commesso dal risveglio all'incontro con il nostro EROE.

La fantasia! Che punto di vista è? Quello cari miei è lì dove i limiti non esistono più e potete creare qualcosa di nuovo inventandovi una storia, non so di un personaggio principale mai narrato dal punto di vista suo ma magari abilmente descritto dai punti di vista plurimi nello stesso capitolo. Non oso immaginare il casino, ma volendo, se uno è davvero bravo, potrebbe far uscire fuori un capolavoro.

Ma sto tergiversando. Ho iniziato a raccontare la storia in terza persona, ma... devo cambiare e raccontarla in prima persona, per la natura del racconto e del messaggio che deve arrivare al lettore, non può essere freddo, distante dai sentimenti del protagonista, dalla sua lotta interiore.

Sicuramente mi sono persa qualche pezzo descrivendo punti di vista, ma non sono l'insegnante di scrittura ne aspiro a tale ruolo. Posso solo consigliare di pensare bene a come il lettore dovrà vivere la storia, e iniziare da lì.

La paura

2018-03-29T01:33:00.000-07:00

Ho paura della guerra. Ho paura del caos. Di svegliarmi nel cuore della notte, dover raccattare due tre cose a caso, se va bene, prendere la mia bambina assonnata in braccio e col il cuore nelle orecchie, fingendo calma inoltrarmi nella notte. La notte che scenderà sulla nostra casa, sulla casa di tutti, il buio.

Ho l’angoscia di vivere nell'incognita, di non conoscere la propria sorte, di come stanno le persone a me care, disperse, di non sapere se potremo trovare un riparo quasi sicuro, di non sapere se domani ci sarà qualcosa da mangiare o da bere, se ci saremo noi. Mi fa paura il non conoscere il nemico, di riconoscerlo, di non potermi fidare di nessuno, di non sapere quando sarebbe arrivata la fine a tutto.

Ho paura di vedere la sofferenza delle persone, di soffrire insieme a loro.

Ho paura di vedere il volto spaventato della mia bambina senza poterla consolare.

Ho paura di lasciare mia figlia senza un genitore che la possa proteggere a morire di fame, freddo, di essere investita, bombardata, fucilata, imprigionata o... Ho paura.

Ho paura perché se vorrò alzarmi e lottare per avere un futuro per mia figlia, per la mia famiglia, e magari con questa speranza mi imbarcherò su uno di quei gommoni. Con la bambina denutrita e infreddolita raggomitolata sul mio petto, aggrappata ai miei capelli come se fossero l’ultima cosa a tenerla in vita. Un gommone che viaggerà nonostante il freddo, il mare mosso, le malattie, la fame, la sete, la disperazione, le facce spaventate verso una costa inospitale. Verso una terra che vedrò a distanza di metri. Allungherò la mano per poterla quasi toccare e poi urlare di terrore quando il gommone verrà respinto e se ancora una volta saremo fortunati e non verremo sbalzati tra le acque ostili, se siamo davvero molto fortunati riprenderemo il viaggio, torneremo in “patria” che non c'è più, nella casa che non abbiamo, e in pochi che saremo sopravvissuti seppelliremo i cadaveri che avranno così finalmente trovato la pace.

Palestra di scrittura: Natale a Londra #creativemoment

2016-11-28T16:13:00.000-08:00

Natale a Londra.

Tema Natale
Ambientazione obbligatoria: Londra
Genere: A scelta.

Nella minuscola camera d'albergo vicino a Hyde Park Elio grondava sulla moquette dopo una sfortunata camminata sotto l'improvvisa precipitazione pioggia mista neve. Le scarpe da tennis facevano sciaf a ogni passo, i jeans erano scuri fino al ginocchio e la giacca... un tempo era la sua giacca preferita, ora era uno straccio per pulire i pavimenti. Sfortuna vuole che un'auto sbucata da dietro la Victoria Station accelerasse nella sua direzione proprio mentre lui scioccato per l'improvvisa nevicata cercava di calcolare la distanza fino al prossimo Pub e l'inondasse con la pozzanghera di melma. L'autista di quell'auto si sarà sentito non solo fischiare le orecchie per la quantità di care parole indirizzateli da Elio, ma arrivato a casa come minimo gli sarà venuto il mal di pancia.
Non sapendo cosa fare per prima Elio cercò di estrarre la sedia dalla trappola gentilmente offerta dagli albergatori, che consisteva nell'avvicinare il letto alla scrivania in modo da non potercisi infilare, ne sedersi sulla sedia. Volendo si poteva scrivere comodamente dal letto. Lanciando bestemmie anche a chi aveva inventato questa diavoleria Elio entrò nel bagno, accese l'acqua calda e si spogliò, lasciando i vestiti nel mucchio sul pavimento.

Il tempo passato sotto l'acqua bollente gli sembrò un'eternità, era pronto a dimenticare l'accaduto e ricominciare da capo a patto che nulla di sgradevole gli accadesse di nuovo. Questo viaggio fu il regalo della sua fidanzata per il suo compleanno. Sarebbero dovuti venire in due, era tutto prenotato, il volo, l'hotel e anche il giro panoramico sulla famosa ruota. L'unica cosa che non era programmata era di essere mollato a due giorni dalla partenza. Si era presentata tutta in tiro, come se stesse andando a un appuntamento. Lui pensò che gli sarebbe toccata una seratina romantica. Lei invece gli fece passare la voglia di avere ancora a che fare con le donne. Disse che si era innamorata di un altro, che "lui non conosceva" e che apparentemente "non frequentava prima di mollarlo, per correttezza". Elio non le credette ne allora, ne dopo, quando le sue corna strisciarono sul soffitto dell'aereo. L'ultimo ricordo di lei, quel posto accanto libero che gli ha permesso di non condividere il suo spazio vitale con uno sconosciuto.
Uscito dalla doccia avvolto dentro l'enorme asciugamano, Elio accese il phon per asciugarsi i capelli, ma non ebbe il tempo di sentire nemmeno un po' d'alito caldo sul suo ciuffo arricciato quando con un'allegra scintilla la luce si spense.
Imprecando come un marinaio e inciampando prima sul gradino tra il bagno e la stanza, poi nello spigolo del letto e infine nell'abat-jour Elio riuscì a trovare la valigia e mettersi qualcosa addosso. Ringraziò la provvidenza, precisamente sua madre, quando si trovò un paio di scarpe di riserva. Prese il marsupio con il cellulare e il portafogli e uscì fuori. Le luci d'emergenza illuminavano i corridoi di arancione. Uno alla volta gli ospiti dell'hotel spuntavano dalle loro stanze.
Elio proseguì fino alla Hall e si affacciò fuori. Era buio, ma buio pesto anche lì. Apparentemente le luci erano saltate anche in tutta la strada. Non poteva uscire a controllare fin dove si estendesse il disastro perché era uscito senza la giacca e quella che aveva comunque non gli sarebbe servita.
Si accorse di tremare di freddo, insieme alle luci erano saltati anche i riscaldamenti e soprattutto con la gente che faceva avanti e indietro per guardare la strada l'ambiente si raffreddò velocemente. Ancora un po' e avrebbe nevicato lì dentro.
Irritato, tremolante e con un lieve senso di colpa si avviò verso verso la sua camera e solo quando riuscì a posare la mano sulla maniglia si rese conto di qualcosa di molto importante, un dettaglio che gli era sfuggito prima. Mancava l'elettricità, quindi non poteva usare la chiave elettronica per entrare, era rimasto bloccato fuori!
Un urlo primordiale esplose nella sua gola. Si scagliò contro la porta disperato come un pesce spiaggiato. La gente si bloccò a fissarlo, qualcuno si raffrettò a nascondersi nella stanza, lontano da quel pazzo turista Italiano.
Elio spingeva la porta, bussava con i pugni, i piedi, le ginocchia, si scagliava con la testa e con tutto il corpo... la porta non accennava a cedere, lui non accennava a smettere. La rabbia, anzi la frustrazione di quella manciata di giorni si trasformò in un unico nemico- la porta.
Tremando dalla rabbia e impotenza si fece male, ma non si fermò e perse completamente il controllo immerso nel suo dolore fino al collo come dentro le sabbie mobili, fredde e avvolgenti.
Così quando una mano calda gli toccò il braccio lui sussultò e fece un balzo con le spalle alla porta trovandosi faccia a faccia con una ragazzina. Una piccola moretta coi capelli raccolti in uno scignon. Era vestita in modo bizzarro e i brillantini... quelli erano ovunque sul suo viso, i capelli, la gonna, sulle braccia, e anche sulla sua mano sospesa a mezz'aria dove prima c'era lui, l'animale feroce dentro la sua gabbia, ora un coniglio tremante.
La bimba ritirò la mano e gli fece un inchino delicato. Poi con passi leggeri volteggiò in una danza silenziosa e potente. La luce che emanavano quei brillantini la facevano sembrare una visione. Elio non era nemmeno certo che non lo fosse. Solo un attimo prima era dentro l'inferno più profondo e ora un angelo lo trascinava nel paradiso per i capelli.
La ragazza continuò la sua danza e lui lentamente si accasciò sul pavimento e cadde in un sonno profondo, leggero, liberatorio.
Al mattino aprì gli occhi e inizialmente non capì dove si trovava. Era steso per terra in un corridoio avvolto nei plaid che gli pizzicavano le mani e il collo. Si alzò frastornato e notò la porta, intatta, della sua camera. La lucina rossa del meccanismo d'apertura indicò il ritorno dell'energia elettrica. Elio aprì la porta ed entrò nella sua camera - letto intatto, i vestiti lavati e stirati appesi sulla gruccia della tintoria e il biglietto con le scuse da parte dell'hotel infilato in mezzo al cesto pieno di frutta e di cioccolatini. Oltre a quello sul letto c'era un pacchetto regalo con un altro biglietto.
"Quando si sentirà di nuovo triste si ricordi di me. Con tanto affetto, Buon Natale!", e dentro il pacco lui trovò un carillon. Lo caricò e mise sulla scrivania. La dolce musica malinconica riempì la stanza e la piccola ballerina con le mani rivolte verso il cielo volteggiò per Elio.

Ancora cinque minuti mamma! #creativemoment 1

2016-11-18T16:30:00.001-08:00

Ancora cinque minuti mamma!

"Bob.... Bob alzati!"
le coperte si mossero per un istante e poi niente.
"Bob, quante volte ti ho detto, quando ti chiamo ti devi alzare immediatamente! Oggi è un giorno importante, mi senti?"
Il letto non diede più segni di vita. Bob è ripiombato nel sonno profondo, dolce, avvolgente, pesante come la macchina che piena d'acqua viene attratta verso il fondo del fiume dopo un volo sfortunato dal ponte.
"Bob, ti stanno aspettando! Mannaggia la miseria, svegliati!" la mamma perse la pazienza, camminò a passo pesante fino alla cameretta e tirò con forza le coperte facendo rotolare il ragazzo fino a farlo cadere a terra. E invece di aprire gli occhi e ubbidire al richiamo lui si tirò le coperte addosso e si adagiò con la testa sulle ciabatte.
"Disgraziato!" La madre gli sfilò la scarpa da sotto la testa e la usò per disturbare ulteriormente il ragazzo, raggiungendo finalmente il suo scopo.

"Maaa, ti prego, lasciami in pace!"
"Ti do io la pace, fila sotto la doccia, mettiti quell'abito bello... il primo sulla gruccia nell'armadio e non mi venire a dire poi che non lo trovi... muovi il culo!"
Le coperte si ammucchiarono per terra, Bob finalmente si trascinò fino alla doccia canticchiando una sua canzone. Scriveva testi da quando... da sempre e oggi sarebbe stato un tranquillo giorno di registrazioni con i suoi amici se non fosse per quei rompiscatole della commissione artistica della sua città che hanno voluto dargli un premio.
Al momento la cosa fece piacere- un riconoscimento per quello che sapeva fare meglio, e senza nemmeno lo sbattimento di iscriversi a un concorso o fare provini. Poi però l'entusiasmo si affievolì, un po' per colpa degli amici che lo presero in giro dal momento in cui il suo volto apparve sui manifesti della città sostituendo quelli elettorali, come se fosse un politico importante, lui. Un altro neo a rovinargli la "giornata" fu il fatto che la premiazione si sarebbe svolta nel giorno in cui aveva già preso impegni. Bob non amava cambiare i suoi piani, se c'era da programmare le pulizie di primavera, la registrazione di una canzone o anche un'uscita al cinema con la fidanzata, nemmeno una candidatura al premio Nobel poteva fargli cambiare rotta.
"Eccolo il mio ragazzo!" la madre esaminò il vestito controllando che non fossero rimaste le pieghe o altri segni di una qualunque imperfezione. Infine annui soddisfatta. Aveva adempiuto egregiamente al suo dovere, ora stava a lui fare di tutto per essere all'altezza della situazione.
Già era rimasta delusa per aver scoperto di questo importante riconoscimento non dal suo figlio ma dal fruttivendolo, un simpatico omino baffuto e un po' bassino, da sempre innamorato di lei, che contento di avere finalmente un argomento di cui parlare se ne uscì con un entusiasta
"Congratulazioni Maria! Il ragazzo sta facendo strada!" mentre pesava le pesche e ne aggiungeva altre di nascosto senza metterle in conto. Pensando di fare cosa gradita, quel povero uomo si disperò vedendo la sua splendida musa lasciare improvvisamente la spesa e scappare senza nemmeno dire una parola.
Maria solo allora si accorse dei manifesti e fu uno tale shock che si fermò a bocca aperta a fissare quella faccia da bravo ragazzo di quel disgraziato di suo figlio che non si era nemmeno degnato di avvisarla personalmente.
Perciò quando suo figlio finalmente uscì di casa tirato a lucido e perfettamente in orario, lei sospirò sollevata e sintonizzò la TV sul canale locale. C'era il notiziario, ma presto sarebbe cominciato il programma di premiazione.

Bob, infilate le mani nelle tasche si piantò al centro del marciapiede e inspirò quell'aria di fine estate mista allo smog mattutino.
La giacca vibrò.

"Pronto, sì, sto arrivando!" rimise il telefono nella tasca interna e si avviò in direzione opposta a quella della sala delle premiazioni.
Entro la sera Bob avrebbe finito di registrare un nuovo pezzo con i suoi compagni, come da impegni precedenti, e sua madre avrebbe spento la televisione, asciugato l'unica lacrima a dimostrazione della sua delusione mista a orgoglio per il figlio che era stato comunque premiato nonostante l'assenza sul palco e si sarebbe messa a cucinare la parmigiana di melanzane... come da impegni precedenti.

Donna Tartt - Il Cardellino - L'arte dell'incipit

2016-09-06T03:05:00.002-07:00

Donna Tartt - la maestra dell'incipit. Si mi permetto di sbilanciarmi così perché io sono nessuno e la mia opinione non vale, perciò lo ribadisco - l'incipit de "Il Cardellino" è sublime, scorre nella mente denso e delizioso come la cioccolata calda senza panna.

Non ho ancora letto il resto e potrei ancora cambiare idea sull'intero romanzo, ma se l'inizio è questo prevedo una piacevole lettura fino alla punta delle unghia.

Il romanzo inizia con un flashback che più volte mi ha portato a ipotizzare esiti diversi, sbagliati, per poi risolversi non con un evento lampo da giostra adrenalinica, ma con una lunga e precisa, e perfetta incisione chirurgica per estrarre infine il cuore della storia.

Non aggiungo altro, il percorso è ancora lungo. Questi sono solo gli applausi alla fine del primo atto!

Il blocco dello scrittore non esiste... il blocco della mamma si.

2015-12-12T12:46:00.000-08:00

Siamo sinceri, se le parole da scrivere sembrano uscire dalla testa come grossi macigni che cercano di entrare in una conchiglia, non è il blocco dello scrittore. Se non c'è la voglia di scrivere o le idee, o si cercano scuse su scuse per non scrivere... NON è il blocco dello scrittore.
Il blocco dello scrittore non esiste.

Esiste la pigrizia. Come quando dobbiamo studiare per un esame e manca ancora molto, improvvisamente si risveglia il desiderio di pulire casa (ma quando mai? Ah devo studiare, beh allora adesso è proprio il momento giusto) lo stesso vale per la scrittura. Non è la presenza di un blocco, è l'assenza della voglia.
Per superare il cosiddetto blocco dello scrittore basta leggere un buon libro, basta scrivere parole a caso o allenarsi a scrivere storie brevi. Una parola alla volta si risveglia la fantasia, si attiva l'immaginazione, si spolvera la creatività. Basta provare.

Invece esiste il blocco della mamma che vorrebbe scrivere ma ha questo "blocco" sotto forma di corpicino liscio con le manine e gambette cicciottine e faccino sorridente con gli occhi sempre alla ricerca di uno sguardo premuroso. Improvvisamente la scrittura passa in secondo piano e il tempo prezioso, la mamma aspirante scrittrice, lo riempie con l'amore.
Tanto la mamma lo sa, che col tempo tornerà a scrivere.

Da Masterpiece a MasterPuglia a cavallo sullo scirocco

2014-10-22T08:00:00.000-07:00

Quella Sciroccata di Jelena ha aderito a un'iniziativa stupenda. Per l'Inchiostro di Puglia ho scritto un racconto che ha fatto parte dei 4 racconti di ex Masterpiece, MasterPuglia.

Per l'occasione ho mandato una mia foto con la faccia seria, forse troppo formale, ma chi mi conosce bene sa che la serietà nella foto mi sia costata uno notevole sforzo.

Grazie a Michele Galgano che fa accadere cose belle su Inchiostro di Puglia.

Marina di Pescoluse: lo scirocco
di Jelena Kuznecova

Un bagliore di luce illumina la statale 247 che collega Gallipoli con Leuca. Il flash acceca i passeggeri e sparisce dopo aver leccato la targa dell’auto.
“L’hai visto?”
“Sì, cos’era papà?”
“Era l’autovelox, stavo andando troppo veloce e mi sa che ho preso una bella multa. Ora rallento.” Controlla lo specchietto retrovisore per vedere se non li segue nessuno e stringe entrambe le mani sudate sul volante. Proseguono nella notte senza più fiatare.
“Marina di Pescoluse.” La bambina legge il cartello direzionale, saltellando sul posto e appoggiando la fronte sul vetro del finestrino “non vedo niente.”

“Aspetta un po’ Amelia, ancora qualche minuto.” La macchina si tuffa a destra per imboccare un’altra strada. I cartelloni di ristoranti e di lidi s’intensificano, spuntano le prime case. Per strada non c’è un’anima viva.
“Guarda alla tua destra, vedi quel nero profondo? Quello è il mare.”
Amelia abbassa il finestrino e si sporge, l’aria fresca riempie l’abitacolo.
“Chiudi tesoro, che ci ammaliamo. Tu non vuoi tornare all’ospedale vero?”
La bambina richiude il finestrino, l’auto prosegue fino al parcheggio e si arresta in mezzo al piazzale vuoto.
“Siamo arrivati. Ora ti abbasso il sedile, così dormi un po’ cucciola.”
“Papà, quando andiamo sulla spiaggia?”
“Domani. Faremo una bella passeggiata e se sarà una giornata di sole potremo stare in giro tutto il giorno. Intesi? Ora però devi dormire. Dai un bacio a papà.” La bambina l’abbraccia per il collo e gli dà un bacio sulla guancia.
“Ti voglio bene.”
“Ti voglio bene anch’io. Vado a fare due passi qui fuori, ok?”
La bambina non risponde, è già crollata. Lui le rimbocca la coperta, le passa la mano sulla testa meravigliandosi quanto il pallore del suo viso spicchi anche nell’oscurità della notte.
Ha bisogno di respirare, di uscire fuori.
Un pezzo della spiaggia è divorato dall’alta marea. La sabbia è umida e l’aria è fredda e appiccicosa. Lui rischia di ammalarsi a star seduto per terra, ma poco gli importa. Boccheggia l’aria fredda che gli lacera la gola.

Piange, geme e trema accovacciato nella stessa posizione per ore finché non sente di aver svuotato il corpo dal dolore e dalla rabbia accumulati dal momento della fuga dall’ospedale di Taranto. Poche ore prima lui aveva sfruttato la confusione per portare Amelia fuori a fare due passi nel parco adiacente. Lei era molto debole, priva di quella energia vitale da bambina che lo faceva tanto sfinire.
“Piano” le diceva “non correre che ti farai male. Ma non sei stanca?” e la bambina rideva e continuava a saltellare in giro. Cosa non avrebbe dato per vederla correre di nuovo così, per allontanarla da quel luogo di morte dove il suo medico curante aveva pronunciato la sentenza definitiva misurando la sua vita in giorni se non in ore.

Per leggere il resto andate sul sito Inchiostro di Puglia.

Non siete un po' curiosi?

2014-05-22T07:37:00.002-07:00

Ho un dubbio, non riesco proprio a capirli...

Non riesco a capire la resistenza e tenacia che dimostrano i non lettori nel non voler leggere i libri. Noi cerchiamo di convincerli, ma loro trovano mille scuse per non farlo.

Diciamoci la verità, quella di non avere il tempo per leggere è una balla colossale

gli stessi che si disperano per la mancanza di tempo trovano ore per guardare la TV, si perdono nei Social oppure giocano con il telefonino prima di andare a dormire alla sera. Il tempo per leggere si trova e poi le file alle poste a cosa servono se no?

Tra le milleeuna scuse ci sono anche quelle globali come "Non fa per me", che non so cosa significhi esattamente dato che non hanno mai provato a leggere un libro per il piacere di leggerlo e non come compito in classe. Non hanno abbastanza esperienza per affermare che non fa per loro.

Ecco è qui che non capisco, ma alle persone che non leggono non gli viene un po' di curiosità?

Curiosità di esplorare un mondo sconosciuto aprendo un libro. Leggere qualche riga e capire come mai uno scrittore si sia dato tanto da fare per scriverlo, leggere la storia per capire cosa spinge noi, lettori, ogni volta a divorarci fiumi di parole.
Non sono curiosi di scoprire punti di vista o magari trovare dei punti di riferimento nuovi? Il libro è uno scrigno, un vaso di Pandora delle storie, un pozzo senza fondo della fantasia, il libro è la magia che moltiplica la vita per due, dieci mille anni, si può dire che il libro è la pietra filosofale, più leggiamo più a lungo viviamo (se sommiamo gli anni delle storie che viviamo attraverso le parole agli anni effettivi della nostra vita).

Se non fossi una lettrice e vedessi tutti gli esaltati per i libri con la bava alla bocca che cercano di convincermi in tutti i modi possibili che leggere è bello, almeno un tentativo l'avrei fatto. E poi si sa, una cosa tira l'altra, se cominci con un libro finisci per perderti nel mondo delle meraviglie.

Avvertenza, leggere è un'attività che crea dipendenza, stimola la fantasia e libera il pensiero, astenersi malintenzionati.

La nuova Razza.

2014-05-13T13:50:00.000-07:00

La nuova razza.

Osservo l’animale davanti a me. Sono un’esploratrice, sto scoprendo una nuova razza. Devo ancora capire se sia aggressivo o no, comunque alzo il braccio per salutare. Il coso ricambia con una specie di saluto debole, con la pelle tremolante e probabilmente capacità motoria dell’arto ridotta. Osservo il coso con una leggera agitazione. Potrebbe attaccarmi, potrebbe pensare di essere in pericolo, non posso abbassare la guardia, non stacco lo sguardo, che è meglio.

Il coso ha la pelle grigia, ricoperta di piaghe in alcuni punto. Quando ci salutammo notai i calli sui palmi e i polsi della mano. Sposto lo sguardo cercando di identificare quel che era rimasto degli arti inferiori. Eccole, due escrescenze flaccide che spuntano da sotto il corpo svogliato. Ginocchia fossilizzate, piedi riversi all’interno e cosce unite. Deduco che il coso non cammina più. Sarà stato l’ambiente a ridurlo così, le comodità, le consegne a domicilio, la possibilità di comunicare con il mondo stando seduti da casa via internet e la progressiva mancanza di interessi nel mondo reale con l’aumentare della vita virtuale.

Mi commuovo, mi dispiace un po’ per l’essere, deve aver sofferto tanto, ha un aspetto perso, non ha alcuna sistemazione in questo mondo se non quello di occupare uno slot virtuale, un nome su internet. Se scomparisse, nessuno si accorgerebbe, nessuno verrebbe a cercarlo. Il coso rimarrebbe a puzzare e a putrefarsi come d'altronde ha già cominciato a fare.

Chi si crede di essere nel mondo virtuale? Nel mondo virtuale è un asso, commenta tutto, è sempre presente, usa gli avatar muscolosi e belli come immagini di profilo, il coso su internet è una persona in pixel e codice, potente, capace di schiacciare le opinioni di chiunque come dei moscerini. Il coso su internet è un’autorità tale da credere se stesso un’autorità anche nella vita reale, è un pallone gonfiato ecco chi è.

Il coso mi guarda, gli occhi rossi, le palpebre cadenti, l’espressione di disgusto, una macchia di unto ricopre i brandelli della maglietta che indossa sul corpo deforme. I peli sporchi spuntano da tutte le parti, tranne la testa che presenta i sintomi avanzati di alopecia. Il coso puzza. Provo disgusto per quell'essere.

Come ha fatto ad arrivare a tanto? Come ha cessato la propria esistenza? Perché ha smesso di uscire da casa, perdendo la voglia di vivere nel mondo reale? Perché?

“Perché?” chiedo allo specchio senza aspettarmi una risposta.

Ci passo davanti ogni settimana, quando ritiro il cibo all’ingresso. Mi muovo spostandomi insieme alla poltrona con le rotelle e senza aprire la porta chiedo al fattorino di lasciare le buste e andarsene. Poi attendo il totale silenzio prima di spalancare la porta, prendere la consegna e richiudermi nel mio nascondiglio. Passo davanti allo specchio appeso nel corridoio ricoperto di macchie di sporco e di polvere e spero, che un giorno che si ricopra completamente in modo da non vedere più il mio riflesso. Non ho le forze per toglierlo, non ho modo di evitarlo, perciò dopo aver esaminato il mio aspetto penoso, non mi resta altro che rintanarmi nel mondo virtuale.

Ancora un paio di ore e poi basta, mi riprometto controvoglia, perché la rete mi ha già ripreso in custodia, sarò la sua schiava per sempre.

Tutti gli scrittori vanno all'inferno.

2014-04-15T06:58:00.001-07:00

Tutti gli scrittori vanno all’inferno.

Gianni giaceva beato nel suo ultimo letto con un fiore infilato tra le mani incrociate e il buco in testa abilmente camuffato dagli addetti alla salma. Qualcuno piangeva ai piedi del capezzale, qualcuno recitava le sue ultime poesie pubblicate davanti a una platea vestita di nero, qualche nemico di penna gongolava per la dipartita del rivale letterario.
A Gianni, in quel momento, di cosa facessero gli altri lassù, nel mondo reale, non gli importava un fico secco. Gianni stava in piedi all'ingresso di una grotta enorme, infinita, pullulante di persone, chine sulle macchine da scrivere con le schiene curve. Il rumore dei tasti esplodeva in aria come il ronzare di un nido delle vespe. L'odore di zolfo si mescolava all'odore della carta.

"Gianni Orlandi?" chiese un diavoletto rosso in faccia con una cartellina in mano. Gianni annuì, il diavoletto scrisse qualcosa sul foglio "Benvenuto all'inferno, mi segua."
"Come scusi? Ci sarà stato un errore..." Gianni indietreggiò trovandosi dietro soltanto un muro, nessun’uscita, nessun ingresso.
Il diavoletto sospirò e riprese la cartellina "Gianni Orlandi, morto per la caduta di un vaso del peso considerevole con dei gerani, in testa, poeta. E lei?" lesse.
"Si, sono io..."
"Secondo l'articolo 366 bis, chiunque sia definito scrittore, poeta o narratore deve essere assegnato al settore quindici dell'inferno. Vede c’è scritto qui..." Gianni si chinò per leggere quanto il diavoletto avesse appena detto. Poi sollevo gli occhi e vide il numero quindici fluttuare in aria sopra le teste delle persone. Si rassegnò all’evidenza e seguì il diavoletto.

"Ecco questo è il settore della Narrativa. I nostri ospiti hanno il compito di riscrivere i propri romanzi da capo correggendo gli errori che ogni volta diventano sempre più ingegnosi. Dopo un periodo di Stage i più meritevoli di loro passano nella sezione successiva, dove devono riscrivere i romanzi dei loro scrittori preferiti, rimasti in questa sezione, mettendoci dentro più errori possibile."
"Diabolico" commentò Gianni passando accanto alle file infinite delle creature gobbe perse nel riscrivere all'infinito le loro stesse parole. Poco più avanti vide un mucchio di persone che si strappavano i fogli a vicenda, l'infilavano nella macchina da scrivere battendo i tasti finché un altro non riusciva a rubargli il foglio.
"E quelli?" Gianni puntò il dito nella loro direzione, incuriosito.
"Quelli sono i plagiatori" rispose il diavoletto.
Proseguendo a passo svelto superarono file infinite di persone, a Gianni sembrò che non la smettessero più di camminare. I piedi stavano cominciando a fargli male, colpa delle scarpe nuove che gli avevano messo per il funerale. Non trovandone un paio decente nel suo guardaroba dovettero comprare un paio nuovo per far fare la bella figura al morto, senza pensare alla sua comodità nell’aldilà.
Le file di persone cominciarono a diradarsi, gli spazi tra di loro divennero più grandi e anche i volti cambiarono l’espressione.
"Questi..." sussurrò il diavoletto "...questi sono gli scrittori del genere Horror. Osservi le loro facce e il modo frenetico in cui cercano di schiacciare i tasti delle loro macchine da scrivere".

Gianni osservò il terrore sui loro volti e vedendo quegli occhi sgranati a fissare il vuoto ebbe per la prima volta paura.

"Loro devono riscrivere i romanzi nell'esatto modo in cui sono stati pubblicati” continuò il diavoletto “ma nel momento più spaventoso le cose orribili li vedono capitare a loro e ai loro cari. Vede, vede come cercano di cambiare l'esito delle stesse scene che le loro perfide menti avevano concepito. Secondo le regole, però sono costretti a riscrivere tutto parola per parola, perciò non hanno una scelta, e dovranno farlo per poi ricominciare da capo.”

Il diavoletto andò avanti lasciando Gianni guardare sbalordito gli orrori della sezione Horror. Riconobbe qualche volto, che quando era ancora vivo gli parve di aver letto. Le loro dita si abbattevano con disperazione su quei tasti, senza riuscire a muoverli di un millimetro. Gianni in quel momento fu felice di non essersi dedicato alla scrittura horror come più volte aveva pensato di fare abbandonando ogni volta quell'idea.
Gianni raggiunse il diavoletto e con lui attraversò una sezione dopo l'altra, Harmony dove gli scrittori, man mano che riscrivevano il proprio romanzo, annegavano nelle lacrime versate dalle lettrici, la sezione del Giallo dove l'inchiostro era rosso e così liquido, che cominciava a colare dal foglio fino alla scrivania diventando sangue denso e caldo, appiccicandosi alle mani, imbrattando i fogli e costringendo gli scrittori a buttare tutto e ricominciare da capo. Gianni guardava con orrore sempre più crescente le povere vittime della loro stessa vocazione, la scrittura, mentre eseguivano la punizione eterna, come se fossero gli ultimi degli assassini o stupratori.

Man mano che proseguiva, Gianni non poteva non chiedersi quale punizione avesse riservato l'inferno ai poeti, quale terribile diabolica tortura dovesse aspettarsi. Più osservava gli altri, meno idee gli venivano in mente. Infine pensò, che per quelli come lui, i poeti, sarebbe rimasta una punizione meno spaventosa.

Appena ebbero superato gli scrittori dei racconti brevi costretti a scrivere un romanzo lungo e incapaci di proseguire, a causa del blocco dello scrittore, un blocco vero di cemento che cresceva attorno alle loro braccia man mano che il racconto si allungava, il diavoletto si fermò.
"Ci siamo." Disse a Gianni "L'ultima sezione del settore quindici, poeti, i peccatori più gravi."

In un batter d’occhio il poeta Gianni Orlandi si ritrovò seduto in una platea vuota davanti a un palco fatiscente. Un vecchietto, quasi cieco a giudicare dagli occhiali, decrepito e malconcio era in piedi davanti al leggio con sopra un libro aperto.
"Dunque dunque, benvenuto all'inferno signor Orlandi, non vedevo l'ora di leggerle le sue poesie" disse il vecchietto con una voce così cigolante e penetrante da far venire la pelle d'oca. Gianni provò a coprirsi le orecchie con le mani ma non riuscì a sollevare le braccia. Erano incatenati a qualcosa di molto pesante, le catene si perdevano dietro alle sue spalle, perciò dovette girarsi per vedere la cosa che gli impediva di salvarsi dal calvario di ascoltare le proprie poesie declamate da quella terribile voce. Ruotò il busto e vide mucchi di parole, grossi e pesanti come scogli che si erigevano alle sue spalle. Le sue rime. Tutte le sue rime!
Vedendo quell’immenso cumulo di parole Gianni rimpianse di non aver abbandonato la poesia, rimpianse di non aver smesso al momento giusto, così adesso avrebbe potuto sollevare le braccia... avrebbe potuto salvarsi, ripararsi dalla tortura. Avrebbe potuto smettere di ascoltare quelle poesie, che con ogni parola cominciava a odiare sempre di più. E più le odiava, più la sua permanenza nella sezione quindici gli sembrava un inferno.

Non pensavo...

2014-03-31T05:58:00.000-07:00

Non pensavo che uno scrittore Francese potesse cogliere le sfumature dell'animo russo... non pensavo che la storia di Limonov potesse far riemergere alcuni ricordi della mia infanzia eppure Emmanuel Carrere lo ha fatto. Con uno sguardo esterno, straniero verso i Russi come lo è il mio verso gli Italiani.

Con le prime pagine lette quasi d'un fiato, mi sono sorbita una quantità significativa dei ricordi. Ricordai cosa volesse dire essere russi e compresi le sensazioni delle persone sul comunismo, sul regime, sul modo di fare delle mamme e sul come si crescevano i bambini.

Forse sono troppo giovane per ricordarmi certe cose. Perché allora Carrere mi ricordò la mia infanzia in Lettonia e le mie estati passate in Bielorussia?

Il libro mi ricordò quel modo di crescere nei cortili dei palazzi stracolmi di persone e i gruppetti dei quartieri. Quel modo di affrontare la vita con lo scopo di imparare a difendersi da soli.

Mi ricordai del pugno ricevuto sulla gabbia toracica da un ragazzino dei gruppetti che si incontrano nei quartieri. Mi fece perdere il fiato colpendo poco sopra il diaframma, ma io ero rimasta immobile a guardarlo, con gli occhi pieni di paura, ma pronta a seguire ogni suo movimento per prevenire il dolore che sarebbe arrivato da un colpo successivo. Non mi colpì più, quello fu solamente il primo avvertimento.
Questo incontro non m'impedì a continuare a frequentare quel quartiere. Anzi, mi fece crescere e soprattutto mi insegnò, che se fosse successo un'altra volta, avrei restituito il pugno, sul naso.

M'immaginavo la faccia sorpresa del ragazzo che s'inondava di sangue e i suoi amici che scappavano spaventati mentre mi allenavo a tirare il pugno sul divano o sulla parete della mia cameretta. Memorizzai il movimento del polso e l'archiviai nella mente per un'evenienza di questo genere, per il momento in cui mi potrà servire, forse salvandomi la vita, o prolungandola di un po'!

punti di vista.

2014-03-21T09:43:00.001-07:00

La bolla sospesa sopra la vita nella quale giacevo è esplosa lasciandomi cadere a terra. In un istante mi ritrovai sommersa di gente, di impegni, di mancanza di tempo...

Non mi sono fatta male, sono solamente stordita. Da lassù, dalla bolla, ho visto com'era fatto il mondo fin dove mi era arrivato l'occhio. Mi era mancato quel mondo e l'osservavo con avidità trovando un nuovo punto di vista.I miei occhi hanno imparato a vedere il mio cuore a desiderare.

Ora sono di nuovo giù, seguo il percorso che mi ero tracciata da sopra, a memoria. Mi scontro con la gente correggendo così la mia rotta.

Ogni tanto però, alzo lo sguardo al cielo, guardo le bolle con un pizzico di nostalgia, poi sospiro, raccolgo i miei desideri e riprendo la mia strada.

Jelena per te Masterpiece finisce qui.

2014-03-10T08:24:00.000-07:00

Ecco i dodici aspiranti scrittori e la sagoma di Coppola appoggiata lì, inerte, senza la sua famosa e tanto sospirata barba, ma con tanta sobria e sincera (troppo?) critica al nostro minimo passo falso! Che poi è lui quello che mi fa morire dalle risate quando dice che Raffa mi farà a polpette durante il mio ultimo e decisivo Match! :) Con questi paragoni da macelleria mi rendo conto che sotto sotto Massimo è buono. Cerca soltanto di camuffare l'umanità del suo cuore con l'apparenza da sagoma di cartone insensibile agli stimoli. Almeno questo è quello in cui vorrei credere ora che sono fuori e impossibilitata a continuare le mie ricerche.

Durante la mia permanenza a Masterpiece ho visto andare via Lorenzo, sorridente e positivo, a testa alta, con tante speranze rinchiuse per il viaggio di rientro nella scatola di Masterpiece con il suo nome sopra. Ho visto andare via Agnese, dispiaciuta e amareggiata, con tutto il mondo ancora da scoprire lì pronto ai suoi piedi, senza che lei se ne rendesse ancora conto. E infine ho visto andare via Adelmo e Jelena, sorridenti, un po' dispiaciuti, disorientati e determinati a continuare a rovinarci le scarpe (tanta carta) calpestando con forza la strada appena intrapresa.

Torno a casa carica come un mulo, con le valigie che potrebbero racchiudere quasi(!) tutta la mia vita dentro: tutto il mio guardaroba, il computer, i documenti, oggetti da scrivania, la mia macchina fotografica, un mare di libri nuovi (usati, regalati (con le dediche), comprati e quelli portati da casa) e il cuore pieno di persone nuove che hanno sfondato la porta per entrare con tutta la delicatezza di un carro armato nella mia vita.

in mancanza di fuoco ci scaldiamo stando vicini

Mi mancherà questo momento, perché di momento si parla (anche se tornassi indietro, non ritroverei le stesse cose e le stesse emozioni di prima).

Mi mancheranno i ragazzi Adelmo, Federica, Lorenzo & Lorenzo, Nikola, Raffaella, Lilith, Stefano & Stefano, Agnese, Maribella.

E mi mancheranno tutte quelle persone che hanno fatto sì che lo show andasse avanti.

Sono tantissimi e sono tutte persone splendide intente a far funzionare il programma e a farci "crescere", loro credono in tutti noi, loro credono in Masterpiece e lavorano come dei dannati per cercare di strizzare ore e ore di riprese insieme alle nostre personalità dentro pochi minuti del programma televisivo.

A Masterpiece sono cresciuta (un po’) e sono tornata a essere bambina piena di sogni per il futuro, intenta a realizzarli.