La seule façon de survivre à ces chagrins indomptables, c’est de faire comme si les endurer permettait de s’y habituer et d’en souffrir un peu moins… A force de s’en persuader, ils se tiennent à distance jusqu’à ce que…

Surgisse ce moment en dehors du temps, où il ne faut plus bouger… Rester les paupières closes, la respiration en pointillés… Le moindre soupir risquerait de nous briser, nous ne sommes plus qu’un regard empli de larmes, un sanglot que nos gorges tiennent encore un instant prisonnier, nul ne doit nous parler, peinant à reprendre haleine, soudain nous sommes pleinement conscients de son exigence, sans pouvoir choisir d’en payer la rançon autrement qu’en l’acceptant. Le souffle se nourrit de l’instant présent, nous ne pouvons augurer du suivant. L’immobilité est un gage de sécurité, aussi longtemps sera t’on statues de cire que la douleur ne pourra pas nous atteindre davantage…

Le chagrin est en suspens, toi comme moi savons qu’il est là… Un instant, juste un instant de répit, le temps de nier de toutes nos forces, d’oublier que cette horreur est. Alors nous ne sommes plus qu’une absolue conscience, fugace, qui peine à tenir en place, mille pensées la perturbent, en un manège étourdissant heureusement elle s’efface… Cette fois encore nous aurons survécu…

Alors, toi qui aujourd’hui découvre les abysses de cette douleur indomptable, laisse ce chagrin te détruire, c’est aussi lui qui te reconstruira à l’image de tes douleurs et de tes espoirs… En essayant de l’écarter de ton chemin tu lui donnes l’énergie et la malice de te rattraper plus tard, plus aguerri que toi, il gagnera, et t’anéantira.

La douleur est nécessaire avant que de trouver l’apaisement, tu ne peux toujours tout maitriser ! Il faut être patient et raisonnable, aucun chagrin ne s’ignore, l’accueillir revient à le désarmer.

La solitude est patiente, elle, qui t’observe appuyée au chambranle de la porte, elle sait que tu ne peux lui échapper, à elle aussi fais les yeux doux, tu peux la tromper, lui filer entre les doigts, la narguer, soit plus malin qu’elle, quand elle comprendra que tu ne la crains pas, elle disparaitra…

A Claude et Élisabeth.

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On ne se sent pourtant jamais assez « vieille » pour voir son corps ainsi se faner ! C’est un peu comme s’il avait renoncé à renouveler son apparence fatiguée. Des rides se sont installées, accepter sans broncher celles du sourire passe encore, mais bientôt encouragées, d’autres s’imposent et froissent nos traits sans indulgence. La peau se fripe, que ne sont aussi efficaces qu’elles le prétendent ces crèmes miraculeuses qui, à force de persévérance, réussiraient à ralentir cette course effrénée ?… S’il n’était qu’elles pour nous rappeler ce compte à rebours imposé ?… Qui pourrait, sans mentir, se réjouir de vieillir en sentant l’arthrose freiner ses élans et limiter ses mouvements ?…

Si l’âge pèse de plus en plus lourdement sur nos paupières et plisse nos lèvres avec autant d’application, il arrive aussi qu’il dessine nos traits semblables à la vie que nous aurons mené. Je veux dire par là qu’on pourrait parfois soupçonner certaines qualités ou certains travers d’une personnalité selon la place que s’attribueront les sillons creusés au fil des attitudes qu’elle aura le plus souvent adoptées… Tel éternel insatisfait laissera tomber sa bouche en une frustration constante… Tel autre curieux plissera ses yeux jusqu’à ce qu’ils ne se résument plus qu’à une fronce inquisitrice, de fines pattes d’oie seront des rayons lumineux au coin d’un regard bienveillant, tandis qu’une zébrure fourbe posée à la commissure des lèvres trahira le menteur ou le médisant. Cependant, ce constat souffre évidemment d’exceptions, tout un chacun ne vieillit pas équitablement, il convient donc de ne pas prendre pour argent comptant toutes les rides d’expressions…

Le corps vieillissant ne se sent plus l’obligation de paraitre à son avantage, à moins que soins, persévérance et coquetterie obligent, ou qu’on l’y contraigne à coups de bistouris tyranniques… Mais viendra inéluctablement le jour où plus rien n’aura le pouvoir de le travestir, la jeunesse n’a qu’un temps, après quoi il faudra bon gré mal gré accepter les ravages que font les années en se bousculant au portillon… Je ne suis pas certaine de tant regretter ce que furent mes vingt ans, la fraicheur d’un visage ne compense pas l’inexpérience. L’intransigeance qu’engendrent la fougue et la certitude d’avoir raison sur le passé, se confrontant aux réalités de la pratique, font s’adoucir les traits les plus orgueilleux, qui ne s’y résoudrait pas n’y gagnerait que pires flétrissures, batailler vainement contre ce que nous ne maitrisons pas rend l’esprit amer et la chair plus cabossée. C’est au prix d’un sourire devant l’inexorable qu’on peut espérer le mieux s’en sortir, accepter de vieillir n’est pas une simple option, c’est une condamnation sans appel, aucun tribunal ne nous en exemptera…

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Si la fuite vous évite la confrontation, ne fusse t’elle que vétilles, elle vous oblige dès lors à bien des contours et détours pour ne pas risquer de croiser l’objet de votre pétoche… Au moins garderez-vous frais et dodus vos mollets, ce qui vous donne un avantage non négligeable pour vous débiner de plus en plus vite ! Quel gâchis avouez-le, que ce penchant curieux pour la débandade, quand la nature vous avait, la plupart du temps, doté de talents que, faute de courage encore, vous n’avez jamais exploité, si ce n’est quand ils flattaient votre image…

Sur la simple apparence est bien fou qui se fonde, mais vous gagnez là un temps précieux avant que démasqué, vous deviez aller vous ravitailler à d’autres râteliers… Car lâche vous êtes et n’accordez de prix à rien de ce qui vous condamnerait à être fiable, c’est à vous qu’on peut s’adresser quand on n’a besoin de rien… Vous excellez dans la neutralité, aux amis vous préférez le repli qui vous met à l’abri, et vos amours inaboutis sont le reflet de vos illusoires engagements ! Au fond, c’est de vous-même dont vous avez peur, de votre incapacité à choisir ou à décider, votre frousse vous prive de toute forme de spontanéité. Vous n’avez pas la carrure !

Triste mine vous avez, comment d’ailleurs vous réjouir d’être à ce point désarticulé, voyez cependant du côté des chapiteaux, des théâtres de marionnettes, il arrive qu’ils embauchent des pantins !

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Avant que la matinée ne se transforme en insupportable fournaise, je décidai d’alléger l’arbrisseau de ses baies juteuses à souhait, dans un panier bientôt tombèrent les grappes carminées telles de petits rubis prêts à être croqués.

Quel destin impitoyable que celui des groseilles ! Au temps de confitures à peine récoltées les voilà écrasées en purée mousseuse et guinguette qu’un poids de sucre suffisant rendra sirupeuse et vite figée dans les jolis pots de verre où je la verserai. Puis,d’une belle écriture en pleins et déliés je les nommerai sans oublier d’y accoler leur millésime !…

Je me suis réjouie d’en voir quelques unes malicieusement éviter, et le panier et le confiturier en cuivre, elles sont restées sur la terre sèche qu’un peu de pluie plus tard, elles féconderont pour la prochaine récolte, celles là en ayant la vie sauve feront leur petit bonhomme de chemin de groseilles, à moins qu’elles ne soient toutes crues grignotées par des gourmands qui seront passé par là sans pouvoir s’en empêcher ! Je dois l’avouer quelques unes s’en sont allées rondement dans mon gosier, me laissant la bouche acidulée ! Le « péché » consommé, comme toujours mes remords n’auront pas pesé bien lourd, que voulez-vous, j’ai beau chaque année m’apitoyer sur le sort qu’on leur réserve, certes, je n’aimerais pas être une groseille, de loin je préfère m’en régaler, mais elles valaient bien quelques lignes pour me faire pardonner de les avoir mangé….

Bien des fruits auront été oubliés, à moins que la cueillette juteuse n’ait fripé mes doigts, c’est une ruse qu’emploient les groseilles pour nous dissuader de remplir davantage nos corbeilles… Quand ma vendange sera passée par l’écumoire, mes verrines pourprées s’aligneront sagement sur les étagères ourlées d’un galon brodé de ma bonnetière, recouvertes d’un cellophane que retiendra un ruban satiné. Imaginez, ce sera du plus bel effet, cette ribambelle de gelées bien sagement rangées en attendant d’être chapardée pour nos petits-déjeuner…

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• – « C’est quoi, ça mamie ? T’as plein de petits traits sur les lèvres »… – « Oui, mon chéri, ce sont des rides ». – « Pourquoi j’en ai pas, moi ? » – « Parce que tu es tout poupon encore, ça n’arrivera que dans très très longtemps » – « A ben oui, toi c’est parce que t’es vieille »…
• – « Dis mamie, t’en as déjà vu toi, des dinosaures » ?…
• -« Ça existait la télé quand t’étais petite » ? « Et des diligences, t’en as vu mamie » ?…
• – T’as quel âge mamie ? plus de cent ou moins » ?…

Le jardin résonne de leurs cris joyeux, la piscine n’est plus que gerbes d’eau, les voilà sautant en éclaboussant qui de trop près se tient à leurs côtés, sans cesse têtes sous l’eau, je retiens ma respiration jusqu’à ce qu’enfin ils réapparaissent à la surface ! Les mamies sont toutes un peu « casse-pieds » à voir des dangers partout, d’où nous vient cette manie de nous inquiéter pour un rien, eux ça les fait bien rire de nous voir empêtrées dans nos instincts protecteurs, encore un truc dont on ne se défait plus dès la première maternité… C’est ainsi qu’on devient « vieux », à force d’anticiper d’improbables périls auxquels leurs parents ne pensent pas encore…

Les plus grands ont peine à se défaire des cadets, pourtant ils aspirent déjà à ces retraits adolescents, ainsi s’étirent les après-midi, les uns assis tranquillement à papoter, les autres à les enquiquiner pour les convaincre de continuer à jouer avec eux ! Le goûter apaise les querelles et la fringale, une brioche, un quignon de pain et une barre de chocolat, une pomme, mamie prépare quelquefois un gâteau, une tarte ou quelque friandises qui transforment aussitôt le « quatre-heure » en festin, il faut bien que sa présence provisoire rende les habitudes un peu moins ordinaires ! Ça court, ça crie, ça tombe parfois, ça pleure, juste le temps de se blottir dans vos bras pour se faire consoler, ça chahute, c’est une joyeuse ribambelle qui remplit la maison de vie et de bonheur !

Les mettre au lit est parfois compliqué, un peu énervés par une journée pleine d’activités, le sommeil tarde à venir, pieds nus les voilà redescendus, un oubli, une plainte, un bobo, tout est bon pour grailler quelques minutes encore au salon et jeter un œil sur l’écran de la télévision… « Zou ! Au lit, il est grand temps les marmots, ça suffit, la journée fut bien remplie et demain « fête à bras », on est lundi et l’école n’attend pas » ! Ouf, les voilà endormis, la maison s’endort elle aussi, les chats rodent alentours, les poules sont rentrées au poulailler, seul l’écho des terrasses estivales habille l’obscurité d’un léger chuchotement, presque une berceuse qui doucement va s’éteindre dans la nuit…

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Je me promenais hier sur les hauteurs de La Chambotte d’où le panorama est absolument stupéfiant de beauté : Tout en bas le lac du Bourget, que cernent les verdures savoyardes, sur la côte occidentale, la chaine abrupte et sauvage de l’Épine qui plonge dans ses eaux turquoises, à l’orient, les montagnes douces, plus civilisées. Un paysage à couper le souffle, auquel un silence habité d’oiseaux, hanté par le souffle d’une brise d’altitude donne une musique propre à l’élévation. L’harmonie ne peut s’épanouir qu’auprès d’une âme attentive, humble devant le constat d’une perfection fragile, à la merci d’une vulgarité irrémissible…

Dans le calme époustouflant de cette pure harmonie, me vint comme toujours l’envie de partager avec toi ce bonheur, cette tranquille contemplation… D’aucuns n’iront pas au-delà de ces lignes, d’autres essayeront de me suivre encore, pour approcher au plus près des émotions qui peuvent m’enlacer dans ces instants de plénitude. Plénitude, puisque moment »parfait » s’il en est. Lumière, pureté, simplicité, le tout possiblement beaucoup plus vaste que ce qu’il y parait, pour peu qu’on s’autorise à laisser divaguer ses pensées.

Toi dont la mort me prive, toi cependant quelque part près de moi, que je ne peux voir mais que je devine parfois quand je suis attentive aux signes que tu m’envoies. Éternel questionnement de ceux « qui restent » et donneraient cher pour s’approcher au bord de l’Inconnu et peut-être apercevoir, ne serait-ce qu’une seconde, ce que vous êtes devenus.

Où es-tu ? Où pourrais-je espérer te retrouver, ton absence me parait tellement énigmatique, quatre années ne suffissent pas à me convaincre que tu n’es pas encore quelque part ! Je scrute l’azur où quelques avions tracent une ligne blanche qui s’étiole aussitôt. Serais-tu là-haut, en partance dans un de ces pays lointains ou dans ce train qui traverse la vallée savoyarde ?… Et si je retournais partout où nous sommes allés, n’y serais-tu pas encore ? Je n’imagine pas le monde vide de toi, ma souffrance ne s’apaise que si je sais pouvoir te chercher par ici ou par là, si au moins le Temps garde la trace de ton passage, si les lieux ont une mémoire, ils se souviennent de toi, de nous, je crois aux effluves des vies trépassées, aux parfums qu’elles laissent dans leur sillage pour que l’Amour qui les liaient à ceux qui sont encore, survive à jamais. Es-tu là-bas, ou ici, tout simplement, auprès de moi, de tes enfants, de ceux qui ont empli ta vie d’Amour, d’amitié ou de tendresse ? Je te veux libre, débarrassé des contraintes terrestres, des tristesses et des déceptions, baigné de ce qu’en traversant l’existence tout aussi mystérieuse que la mort, tu as accumulé de générosité et d’endurance, enfin apaisé des chagrins qu’on t’a fait, rassuré de nous savoir faire face sans toi, je t’aimais éperdument ici, je t’aime éternellement où que tu sois, et même s’il fallait t’imaginer disparu à jamais, dissous dans l’Univers, L’Amour connait tous les chemins qui mènent à toi, diaphane, essence pure de ce que tu fus…

A Jean-Claude…

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Ce matin là ne quitte pas son pyjama, il flemmarde et remet à demain ce qu’il pourrait faire aujourd’hui, il ouvre à peine ses volets sur un ciel chargé et bientôt prêt à pleurer sur cette drôle de journée… La nature à peine réveillée semble elle aussi faire la grasse matinée, à quoi bon puisque le soleil lui-même ne s’est pas encore levé… Les feuilles frémissent sans conviction, les fleurs se recroquevillent en peine de lumière, les oiseaux se taisent désespérément pour ne pas troubler le silence tout de fraîcheur vêtu.

Rien ne bouge, rien ne se passe, c’est décidément un matin presque chagrin, qui n’a envie de rien, récalcitrant en l’envi, boudant le moindre sourire, coupable d’une mauvaise volonté étonnante quand on sait combien il pourrait pourtant être prometteur !

Ce matin devrait bien, cependant, cacher en son sein un ou deux bons côtés ? En cherchant bien, il est propice à l’écoute d’un morceau de Chopin, une nocturne pour ne pas d’emblée le contrarier, en insistant un peu, on pourrait envisager quelque partition plus enlevée, comme le Premier Concerto pour violon de Max Bruch

puis la « Marche de la poupée de chiffon » de Claude Debussy ferait l’affaire avec ses petits pas sautillants

et terminer par Tchaikovsky avec sa Russian Dance Trepak

qui en ferait une matinée pleine d’entrain ! Il ne faut parfois pas grand chose pour transformer ce genre de matin pas folichon en un ravissement de chacun de ses instants ! Le constat est fait, au fil des notes et de bon gré, ce fichu matin devient enfin plus fréquentable, quand je vous dis qu’il faut parfois bousculer gentiment ce qui semble définitivement campé , on n’est jamais à l’abri d’améliorer son quotidien…

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Le sournois sait se faufiler entre deux bonheurs qui en rappellent d’autres hélas défunts, il se joue de nos chansons fétiches, quelques notes suffisent à piquer les yeux les plus rieurs, les voilà humides en un instant… Dès lors qu’il a trouvé « chaussures à son pied », il enlace la première idée de noir toute habillée qu’il fait danser, tenace et bien « encrée » elle sait lester le coeur le plus léger, et manie à merveille le prisme du pire : problèmes sans solutions, inquiétudes stupides, de l’ombre et de la lumière on sait déjà qui gagnera, son crayon noir n’a pas son pareil pour assombrir le plus rayonnant des sourires !

Une seule parade, ignorer l’intrus, puis profiter d’une inattention passagère, à toutes jambes fuir, se réfugier là où tintent des éclats de rire, se saisir d’un ou deux crayons de couleur, mieux encore, d’une boite de vingt-quatre gouaches dont l’embarras du choix vous convaincra que c’est à vous de colorier votre vie, comme les cahiers qu’enfant nous bariolions les jours de pluie, la vie est bien plus pétillante qu’un champagne millésimé, et plus amusante qu’on serait tenté de le penser…

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Il s’y accumule parfois pléthore de catalogues emportés chez soi pour confortablement réfléchir aux achats envisagés, qui, une fois délogés de la pile posée sur un comptoir, ont peu de chance d’être consultés, à moins que vos petits-enfants ne s’en emparent pour leurs découpages papivores… Nos étagères plient sous le poids de nos élans culturels, succombent à l’indigestion de nos lectures velléitaires…

Que penser de cet amas de connaissances entreposé à l’envi mais si peu exploité, posé comme une invitation à laquelle on tarde à répondre, tous ces feuillets assoupis qu’aucun baiser ne vient jamais réveiller ? La poussière s’y installe sans bruit, grisant les reliures, comblant les rides de carton ou de cuir… Il peut arriver qu’un soir d’hiver un de ces ouvrages soit tiré de l’oubli y laissant son empreinte proprette et vernie, ses voisins en profiteraient alors pour gagner un peu d’espace, se laissant glisser jusqu’à s’appuyer sur l’ordre alphabétique suivant, à moins que peu soucieux d’une progression organisée, ils comptent sur l’arrivée improbable et peu raffinée d’un livre de poche acheté au kiosque de la gare. L’habit ne faisant pas le moine, il n’est pas dit que celui-ci ne fut pas lu, plus encore précieusement gardé pour être un jour partagé.

Tous les bouquins n’ont pas la vie qu’ils mériteraient, dépendants qu’ils sont de nos choix et de nos envies, pour moi les plus attendrissants sont ceux qui, passés de mains en mains en conservent les pages cornées, preuves s’il en est qu’ils furent appréciés, « il s’appelle revient » dit parfois un nom rapidement noté à l’envers de sa jaquette, mais le plaisir de lire est à tout le monde, comme le proclament les volumes déposés dans les « boites à livres » plantées au bord des trottoirs, ceux là y ont été abandonnés, ultime renoncement avant la déchetterie, qui sait si, adoptés pour un soir, ils ne trouvent pas refuge sur d’autres étagères plus hospitalières ?… Les livres peuvent avoir tant de vies…

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Mais la tradition voudrait que ce matin l’heure soit au muguet… Qui, quelque peu capricieux, adulé qu’il est chaque premier mai, n’a pas daigné trouvé terre à son goût pour proliférer dans l’herbe à l’ombre douce de mes buissons. Moultes tentatives désespérantes m’ont convaincue de renoncer à le prier d’apparaitre toutes clochettes festonnées pour me souhaiter du bonheur toute l’année, et comme mon amoureux n’est plus là pour m’en offrir des « brassées » (si, si), pour de vrai, il fait en sorte de là où il est, de m’en cueillir de bien plus beau que je trouve opportunément posé sur l’étal de mon petit maraicher. J’ai ramené mon précieux petit bouquet, il embaume les jours meilleurs, avec ses petits brins qui s’inclinent tendrement pour me consoler de son absence.

Toute la journée, dans les ruelles, les allées, les places et les coins de trottoirs vont s’installer sur des pliants de toiles les camelots avec leurs cuvettes remplies de ces petits dandys parfumés, vantant à qui voudra bien les entendre la qualité irréprochable de ce que la nature aura généreusement permis qu’ils prélèvent dans les sous-bois alentours ou, plus prosaïquement, eux-mêmes achetés au marché « de gros »… Le muguet, s’il est ravissant, a bien des obligations, qu’il vente ou qu’il neige, il lui faut respecter un calendrier qui n’est pas toujours forcément le sien… Alors, comme les fraises encore pâles et sans goût, quoiqu’il en coûte, on le force à tenir un engagement que seuls nous avons pris, pour fleurir, l’espace d’une journée dédiée au travail, peut-être celui qu’il aura fourni pour nous ravir, à la bonne heure, l’odorat et le coeur…

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