Más allá de las palabras

El bardo de las plazas

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 15 Aug 2012 14:10:00 +0000

El bardo de las plazas

Había llegado a las últimas esquinas.

Caminé las calles, una y otra vez,

las mismas calles, que conozco en el tiempo.

Me había prometido encontrarle,

mirar su cara plena de ternura y temores inconfesables.

Estaba en medio de una plaza,

giraba sin parar, como poseído en una danza de ancestros aborígenes.

Allí estaba, el bardo, el loco,

el que lanzaba al cielo un raudal de palabras, incoherentes algunas,

oraciones a un dios que sólo él reconocía.

Imploraba un milagro.

De repente, se fue apagando la voz, ya no había gritos,

ni miradas al cielo, sólo clavaba su mirada

en el cemento sin flores del medio de la plaza.

No sé qué pasaba, pero un rumor de cristales rotos,

semejaban el toque de campanas

de alguna ermita olvidada.

El bardo, recogió su ausencia.

Cabizbajo, caminó hasta la próxima plaza,

donde una catedral enorme recogerá otros cristales y otros badajos

harán sonar campanarios de palabras incoherentes algunas,

oraciones implorantes a su dios rogando le escuche,

porque lo llaman loco y él, se llama …poeta.

Migdalia B. Mansilla R.

Agosto 14 de 2012

Acaso

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Tue, 19 Jun 2012 02:41:00 +0000

Acaso

qué he de hacer con este acaso

con mi alma murmullo de voces

con toda esta tarde encendida

en el impaciente amarillo

que se cuela entre los árboles

y este ocaso que soy

en la tristeza de un agua

fiel al cauce de su sino

Migdalia B. Mansilla R.

Junio 18 de 2012

Test de Locura [Ross Urich]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Mon, 16 May 2011 14:49:00 +0000

Test de Locura

-Nombre completo.

-Dulcinea del Toboso.

-Nombre, por favor.

-Lo tengo en la punta de la lengua.

-Toma algún medicamento?

-En mi jardín hay un trébol.

-Tiene alguna fobia?

-Pero no tiene hojas.

-Toma alcohol?

-Cuando canturreo en la ducha cuenta?

-No responda con interrogantes.

-…

-Tiene algún vicio?

-Un día amanecí creyéndome la mañana.

-Limítese a responder lo que se le pregunta, por favor.

-Exactamente eso hago.

- Tiene algún tipo de vicio?

-Sentirme incorpórea.

-Algún trauma de la infancia?

-Cuál infancia. Yo no tuve infancia.

-Sigue siendo niña?

-No tengo edad.

-Puede, por favor, levantar la cabeza y mirarme cuando le hablo?

-No tengo cabeza.

-Cuándo empezó a perder la cordura?

-La cordura o la cabeza?

-Comprende el motivo por el que le estoy aplicando este test?

-No creo. ¿Debería?

-No me haga preguntas.

-Por qué no?

-Esa es otra pregunta. No más interrogantes, le agradezco.

-Para mí también es importante escuchar respuestas.

-Por ahora no puede preguntar nada. Vamos a la siguiente fase de preguntas.

-Fases… Las de la Luna son mis favoritas.

-Qué cosas le entristecen?

-Muchas.

-Déme un ejemplo de algunas.

-Ya estoy triste. Usted califica como un claro ejemplo.

-Yo la pongo triste?

-No se jacte.

-Qué le hace sentir feliz?

-No estar demasiado triste.

-Responda más concretamente. Es usted feliz?

-En este momento, lo dudo. Quizá dentro de unos minutos más.

-Se considera una persona temperamental?

-Subjetiva u objetivamente?

-Qué dije acerca de preguntar?

-Estoy practicando para cuando me lo permita.

-Tiene pareja?

-I love you en francés.

-Ha tenido fracasos sentimentales?

-La gallina de los huevos de oro.

-Le han roto el corazón?

-Sueño claridades en la oscuridad. No es justo.

-Cuántas veces se ha enamorado?

-Mil veces de la Luna. Cada que la veo.

-Cuántas veces le rompieron el corazón?

-Tengo tanta sed de lluvia.

-No evada las preguntas. Entorpece el procedimiento.

-Yo he respondido absolutamente todo.

-Colabore…

-Quiero preguntar.

-Ok, a ver. Pregunte.

-Cuántos locos se curan de hemorragia mental anualmente?

-Hemorragia mental?

-No responda con preguntas, le agradezco.

-No sé. Son estadísticas desconocidas para mí.

-Es mejor un transplante de corazón que una lobotomía?

-En qué sentido?

-Responda.

-Pues, depende de la razón por la que se requieren tales prácticas, correspondientemente.

-Usted creería en el amor si yo le dijera que éste es, concretamente, un objeto volador no identificado?

-El amor es un proceso bio-químico que sugiere la implicación de factores neuro… (bla, bla, bla) …científicamente comprobable. Y como tal, sería totalmente irreverente de mi parte el hecho de no creer en algo que sucede en mi propio organismo.

-Cuándo fue la última vez que hizo el amor con amor?

-Se tornan muy personales las preguntas, no cree?

-Cuántas veces besó a una mujer que no creía en sus besos y sin embargo se dejaba besar por la simple ansiedad de amarlo y por ello ser besada?

-No se pueden cuantificar los besos en ningún tipo de relación sentimental, por lo general.

-Le gusta la gente que vuela?

-Me habla de pilotos y aeromozas?

-Cuánto miedo se permite sentir cuando se descubre terriblemente enamorado?

-El miedo es una excusa de la mente para limitar al corazón.

-Es el miedo un factor común?

-Me temo que sí.

-Esta enamorado en este momento?

-Sí.

-Siente que se estremece el mundo cuando mira los ojos de esa persona que ama?

-A dónde quiere llevar este interrogatorio?

-Ha velado usted el sueño de su amada durante toda una noche, estrictamente completa, con cantar de gallos y sol incluidos?

-Yo me duermo muy fácilmente. Poco me desvelo, y menos toda una noche.

-Ha sentido alguna vez que flota por las calles, y las voces mezclándose a su alrededor son como ecos en su cabeza, y casi se duerme mientras anda, y siente esa sensación de delicioso cansancio en los ojos y el cuerpo, y sólo piensa en la persona que le provocó el desvelo?

-No. Creo que quedó claro que no me desvelo.

-Con que grado de intensidad se siente feliz cuando las secuelas de su corazón envenenado, por no decir roto y sonar trillada, le juegan una mala pasada?

-Uno se siente feliz o no. No hay escala que mida que tan feliz uno puede ser.

-Cuando no está feliz, está loco entonces?

-Cuando no estoy feliz es porque me falta algo.

-Con qué frecuencia le falta algo?

-Ya no veo el sentido a las preguntas que me formula.

-Con qué frecuencia le falta algo?

-Bueno, después de todo supongo que sí se puede ser feliz por cierto grado de intensidad...

-Ah… Vaya. Se caen las teorías?

-No necesariamente. Y ya no aceptaré más preguntas.

-Eso pensé.

-Cree que no me di cuenta que sólo trataba de tomarme el pelo?

-El miedo, el amor, la felicidad y la locura me ahorrarían el trabajo en todo caso, si eso hubiera intentado.

-Creo que hemos finalizado la sesión por esta vez.

-Bien.

-Es una paciente difícil… La reto a volver.

-No debería volver.

-Por qué no?

-Ya terminó la sesión.

-Le invito una copa.

-Nunca le dije que tomaba.

-Le gusta el vino?

-Ética y moral.

-Ja ja ja…

-Hasta la vista, doc.

-Suerte, Dulcinea…

-Me tragué mi nombre.

-Y el Toboso?

-I love you en sueco.

Fin de la sesión.

Resultados confidenciales.

Ross Urich

Febrero/ 2005

ayer y hoy [Met Barris]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Fri, 14 Jan 2011 14:48:00 +0000

ayer y hoy

ayer,

la persiana dibujó

horizontes

de sombra

en tus pechos de agua,

_oleajes

de tu oceánica piel_

(fuego y murmullo)

hoy,

escribo en azul

y aquí, de ti,

excepto yo,

ya no queda nada tuyo

Met Barris

13/01/2011

Urgente

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 08 Dec 2010 01:57:00 +0000

Urgente

debo silenciar

la voz ausente

borrar su imagen

de mi memoria

desprender lentamente

cada rama del árbol

donde colgaba sus poemas

apaciguar el viento

para que escape por la ventana

debo-urgente-

levantar un albergue

para mi pies sangrantes

descansar

y mañana

seguir el viaje

hacia el horizonte

Migdalia B.Mansilla R.

28-08-10

Juguemos

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 08 Dec 2010 01:43:00 +0000

Juguemos

olvidémonos de este mundo real
viajemos a un país extraño
seamos extranjeros de nosotros mismos
juguemos a que somos amantes
sin distancias en los sueños
a que la palabra siempre
significa siempre
y la piel es la piel
sin importar el cómo ni el cuándo

juguemos-anda-
a que nos quisimos
alguna vez

Migdalia B. Mansilla R.
28-08-10

Utopía [Ross Urich]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Mon, 16 Aug 2010 01:08:00 +0000

Utopía

Nos encontramos. 2:41 am. Murmullos de ojos.
Una nube bajó a la azotea de algún abismo.
Mis labios fríos y pálidos de muerte se tornan rojos.
Tu respiración rompe el hielo, y mi escepticismo.
¿Cómo es que puedes regresar a tiempo de tu escondite-glaciar?
Traes una ola que me cubre de niebla y temblor
Tu mano izquierda extendida parece palpitar
Y las rosas que brotan de mi piel sienten dolor.
Nos sentamos de espaldas al vacío. Hablamos.
Estoy hecha de ébano nocturno. Tú, de albores.
Te pregunto por qué existes. Nos miramos.
Y la malva que me inventas me imprime con colores.
No hay forma de ser libres. -Te entristeces.
(Una saeta maligna pasa en medio de nosotros)
El amor imposible nos llega muchas veces.
Ahora somos dos tristes, como tantos otros.
Será mejor amanecer despiertos
Y mirar que nada nos altere la existencia
Dormiremos juntos cuando estemos muertos.
Me darás un beso cuando te dé mi ausencia.
Ante el enésimo adiós, reincido
-¿Por qué existes? Que el silencio se entere.
Al partir dejas un escrito. Letra obscura. Puño herido.
Dices que soy una sombra, pero tú ¿quién eres?

Ross Urich

Mayo 2005

Espejismo

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Fri, 09 Apr 2010 05:16:00 +0000

Espejismo

he pasado al otro lado
del espejo
-el obscuro-
el misterioso
y sólo conseguí
me mostrara el ayer
con las arrugas del mañana

Migdalia B. Mansilla R.
Abril 08 de 2010

Morir estando viva

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Fri, 19 Feb 2010 04:41:00 +0000

Morir estando viva

“Morir estando vivo, es fácil; pero vivir, estando vivo; es mas difícil.

No todos los vivos viven y si muchos vivos, están muertos.

Hay muertos, que están más vivos, que los mismísimos, vivos.

Aquel que deja sus sueños; aquel que no persigue su quimera;

deja a un lado su vida, y entonces, como principio,

empieza a acumular, dentro de si, muerte tras muerte.”

José Ángel Chaviano Febles

y vivo
muriendo para vivir
en la vida de los muertos
y en la de los vivos con sueños
que no fallecen ante
la adversidad de otras muertes

y muero
por morir dentro de ti
que fuiste quimera
en el vivir del tiempo
que no sucumbe en la noria
de las agujas de un reloj

y soy fantasma
que vaga entre las sombras
de cada muerte acumulada
dentro de mi

y sigo
caminos donde no me queda
otra alternativa
que agonizar hasta el final
estando viva

Migdalia B. Mansilla R.
Febrero 18 de 2010

Al barrio (Elisabet Cincotta)

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Sat, 30 Jan 2010 23:03:00 +0000

Al barrio
(click en título principal)

"volver desde los tercios del alma gris"
José Carbajal

Volver al barrio sin tilos ni empedrado,
naranjas amargas, vereda gris.
Allá la bicicleta da piruetas,
las bolitas se pierden en el hoyo.

Y vos sentado en el cordón,
yirando la vida.
Y yo oliendo el silencio
de gritos infantiles,
huérfanos de nostalgia.

Volver y ver imágenes perdidas.
No hay vecinas, en la esquina,
abrazadas a la escoba,
ni alelíes, ni guayabas.
Treinta pisos borran la mirada.

Necesito volver, a veces,
desde el alma,
para revivir la memoria.

Y ser tanto yo
entre las sombras de la reja y la mañana.

Elisabet Cincotta
de "Manos" Ed. Muestrario/2009

NO SOY INDIA...No soy blanca ni soy prieta. Soy humana. (Elizabeth Quezada)

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Thu, 28 Jan 2010 02:18:00 +0000

NO SOY INDIA...No soy blanca ni soy prieta. Soy humana.

...(click en título de entrada para conocer más de Elizabeth)

No soy pura...si puro es ser blanco o negro.
No soy pura, si puro es nunca decir un coño, un carajo,
un -¡Déjame en paz, hijo e...!

No soy pura, si puro es ser mojigata
asidua a escandalizarse y nombrar en vano
tres padres nuestros con cara de
-yo nunca haría eso-

No soy india...no nací en la India.
Nací en un isla bañada de sal, de mares,
Nací entre montañas, cuna de un valle
de los más bellos que vio Colón.

No soy pura; soy puta
si puta es ser pasión de madrugada.
Amante de la noche...
piel de seda erecta en cada toque de su amante,
de una nota musical, de un color, de una musa.
Si es ser fuego encendido para gritar de dolor
y placer si es preciso.

No soy india pero amo la paz,
odio la guerra, a Hitler,
a Trujillo.
A todo aquel que mata
el cuerpo, las ilusiones, las esperanzas de los pueblos.
porque al alma no pueden tocarla...es eterna.

No soy negra...aunque tengo el negro detrás de la oreja.
por no decir entre los pliegues de mis articulaciones íntimas.
Tengo un millón de razones para llorar sus lágrimas,
para razonar y sazonar
sin sanar
su dolor de siglos
a fuego lento

Y bebérmelo con cierto regusto estoico
-quiero sentirlo para hacer más liviana su carga-
tengo la tierra pegada al oeste de mi espalda,
el polvo respirándome en la nariz,
la señora vendiéndome las frutas de mediodía
los niños agolpados en las esquinas pidiendo
monedas para subsistir... los grandes viviendo de los
chiquitos. Oyendo historias de vudú y de maldiciones
que envenenan sus vidas.

Del otro lado... con la piel pegada a los huesos...
el hambre carcomiendo el viejo mundo negro y maltrecho.
Olvidado.
Rogando que tiemble la tierra o un golpe de agua los visite para asi ser recordados.
¿Los insensatos?
Con el vidrio subido.

Tengo el miedo de negro envuelto en celofán
con la sangre perdida entre subsuelos
y la angustia carcomiéndome la culpa
de no tender la mano cuando es preciso.

En fin...soy una vil mestiza, de ojos café
y piel de playa... dorada, sin tomar un gota de sol
Mestiza de culturas distantes, distintas, que ama el tambor
y el violín en igual proporción.
Mestiza de pelo lacio, facciones armoniosas, de cuerpo de blanca
como dirían algunos racistas que sí existen en mi nación,
en mi América tricolor.

Mestiza que llora historias de esclavas, que presiente un pasado
de lucha y lágrimas...vejaciones y tiranías en contra de la mujer
negra, de la mujer esclava: pero de la mujer blanca, de la mujer rusa;
de la gente del medio oriente; de los cientos de judíos carbonizados
y desaparecidos por la maldita idea de un loco
que pensó en razas como si todos,
no fueran humanos.
¡¡¡NO quiero ser india, ni negra, ni blanca...quiero ser sensible!!!

Copyrightreserved©Elizabet Quezada

New York, 24 de enero, 2010.

Se define Elizabeth,escritora de República Dominicana y residente en New York, U.S.A. como:

"Yo misma, sin caretas, introvertida unas veces, extrovertida otras. Nada grupal. Me gusta la soledad y la tranquilidad. Un espíritu libre que odia a los vicentes que van donde va la gente."

Cuestión de tiempo

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Sun, 03 Jan 2010 16:12:00 +0000

Cuestión de tiempo

cuando deje de escuchar
mi voz
quizás
ya duerma bajo las aguas

cuando deje de escuchar
mis pasos
es posible –no lo sé-
se hayan perdido
entre las huellas
de un baile de hadas

cuando ya no te recuerde
entre los gritos de mi voz
ni te encuentre entre mis pasos
-será seguro-
te disipaste
en el eco del tiempo

Migdalia B. Mansilla R.
Enero 03 de 2010

La misura¨(Mario Bressan)

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 09 Dec 2009 23:12:00 +0000

Steven Kenny, The Wheel, 2002

La misura
(click en el título principal, alli el enlace)

Ottobre 23rd, 2008 by admin
Una poesia di Mario Bressan, da Sillabe, Vitale Edizioni, 2007

C’ é sempre,
fra l’ essere e il non essere,
una brevissima,
ma percettibile
parentesi
d’ assenza di tempo.

E’ quando lo scorrere
del continuo
s’ arresta
fragilmente
sulla tua pelle,
pur viva,
che raggela
nell’ infinito attimo
del non sapere.

E’ la tua pelle d’ uomo
bruciata
da troppi soli,
la misura
della tua breve
eternità.

Mario Bressan

Sin abril

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Thu, 05 Nov 2009 14:47:00 +0000

No lo pude contener,
la avalancha
de memorias perdidas,
me atrapó en el tiempo.

Nada, nadie , evitará
que tu mirada jamás
se encuentre con la mía,
que no haya calles
con nuestras huellas,
que las noches,
como toda utopía,
se deslíen entre las cosas
que no amo.

Me quedé sin abril y sin ti,
sólo con la desazón que dejaron
los dioses del olvido,
un sueño ajeno y distante
de mis brazos emigrados,
a la luz de los inviernos.

Me quedé sin abril y sin mí.

Migdalia B. Mansilla R.
Noviembre 05 de 2009

Morder

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Tue, 06 Oct 2009 18:07:00 +0000

Morder

mordió el tiempo
las horas
el otoño se alza
entre ramas desnudas
tiritando ante la llegada
del invierno

mis pies descalzos
sienten el crujir
de la hojarasca
un peso enorme
dobla mi espalda
subir la cuesta /cuesta
y al llegar al umbral
de la sola esperanza
un silbido largo
se escucha desde lejos
anunciando el fantasma
de la soledad creciente
sin embargo
en medio de la nada
un pellizco de alma
-entre las grises cortezas-
espera todavía
una luz
preñada de presencias

Migdalia B. Mansilla R.
06/10/2009

Silenciosamente XIII

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 23 Sep 2009 14:30:00 +0000

Silenciosamente XIII

horadó sin piedad
el costado izquierdo
mientras inmóvil
mantenía mi cuerpo
colgando en las ansias
del pecado esclavizante
de ser sólo / suya
suya
suya

Migdalia B. Mansilla R.

Septiembre 23 de 2009

Por un rato

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Thu, 17 Sep 2009 23:46:00 +0000

Por un rato

uno debería morir
por un rato
vivir la muerte
regresar
y comprobar que no hay
lágrimas que rediman
ni rezos que resuciten

uno debería morir
por un rato
regresar
y volver a morir

Migdalia B. Mansilla R.

Septiembre 17 de 2009

Duele

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Tue, 15 Sep 2009 04:00:00 +0000

Duele

dar la espalda y partir
duele
vaya si duele
-de repente-
te encuentras
arrancando hojas
del calendario
empecinada
en encontrar los días
que ya no existen
y vuelve a doler
infinitamente a doler
la espalda que apenas
se divisa cruzando la calle
del nunca jamás

(y una sordina
cruel / sin manos
va acallando la música
del alma
que hasta hace nada era
una sinfonía de Beethoven
o una sonata de Chopin)

duele /sí/duele
esa sombra que se esfuma
ese adiós impuesto
por la mala fortuna

cae la sordina
quedó
enmudecido el amor

Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 14 de 2009

Insepulto

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Wed, 12 Aug 2009 13:18:00 +0000

Insepulto

hieren espinas en mis manos yertas

a pesar de la muerte

se siente en la nada

en la oquedad

y el frío

hieren espinas

deambulo fantasma

en un cuerpo insepulto

Migdalia B. Mansilla R.

Agosto 05 de 2009

El amor no es siempre azul

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Mon, 03 Aug 2009 05:22:00 +0000

El amor no es siempre azul

en mis manos
una caja de lápices
de colores
treinta y seis matices
de repente
cada uno dibuja
una parte del amor
se diluyen los trazos
se afincan
ensombrecen
del rojo vivo
al negro
del azul
al celeste
y el blanco
como velo de novia
se pierde en la ausencia
pálida y remota
de una margarita deshojada
…………………………..a destiempo

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: en la hora de la triste verdad.
Agosto 03 de 2009

manual para el tiempo [Met Barris]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Tue, 14 Jul 2009 19:25:00 +0000

manual para el tiempo

(Click en el título. Más sobre Barris)

que la mañana llegue hasta tus ojos

sin preguntas,

que quede voz en la voz

y sendero por delante

para que la palabra ande desnuda:

que quede camino

y que la curiosidad restalle.

pienso:

la luna a veces tiene respuestas

a dudas hace un instante

desconocidas,

el río que se va

siempre fluye,

el alba vuelve

por encima del tiempo

que no es más

que un papel en llamas

que corren veloces

hacia tus dedos.

Met Barris

Soñar

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Fri, 10 Jul 2009 04:08:00 +0000

Soñar

Déjame soñar
que en este papel deshecho,
no hay angustias
que desgarren alma.

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: hoy

07/09 de un día 09

manual de la ausencia [Met Barris]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Tue, 07 Jul 2009 13:03:00 +0000

manual de la ausencia

(click en el título principal)

el viento corre ahora en tus ojos

y entre el canto de fiesta de los tambores,

hoy me puse mis zapatos de arena

para no dejar ésta huella de cenizas

que dejo.

yo, aunque para no pisar

trepe a mi árbol de agua

o me quede en mi torre:

allí donde la hierba muere

a través del incendio,

me quedo a barajar éstos versos de silencio

con ésta oscuridad

de tristezas malabares.

sublimamos las ausencias

sabes?

porque tal vez es,

lo único que tenemos.

(Sólo sé que es ESCRITOR con letras mayúsculas, de España y que se llama Met Barris)

Refugios [Elba M. Bermúdez L.]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Thu, 04 Jun 2009 18:15:00 +0000

Refugios

Si pudiera reencontrarte,
sabrías que cuento ilusiones rotas
como niños muertos…
Y alas…
y sueños… ¡todos rotos!
como residuos de almas dispersas.

Eccomi,
Sin coherencia, como muñecas sin vestir

Ricovero

Se potessi ritrovarti
Sapresti che facil il conto d`ilusioni rote
Come bambini morti…e ali…e sgoni…
¡Tutti roti !
come residue
d`anime disperse

Elba Bermudez
Caracas-Venezuela
Noviembre 14 de 2007

Esa Mujer [Elisabet Cincotta] A Migdalia [Liliana Varela]

noreply@blogger.com (Migdalia Beatriz) — Thu, 23 Apr 2009 04:46:00 +0000

ESA MUJER

Para Migdalia Mansilla Rojas

Esa mujer me mira y no es espejo
aclara la noche con palabras
esfuerza amaneceres sin amores
y a pesar de todo ama

Esa mujer que rompe las tinieblas
hamaca atardeceres rueca-niña
traspasa la tristeza con su risa
y sopla óleos porvenires

Esa mujer es mujer en la ternura
macizo cenit que mitiga
soledades nostalgias y destinos
porque es mujer desde su adentro
camina altiva por la vida

©Elisabet Cincotta

A Migdalia

A la de los versos complicados
a la que entre metáforas retoza
la de la clara voz que endulza todo
aquélla que a los pájaros convoca.

Esa que renace entre las ruinas
que pelea hasta el aire que respira
la que dibuja soles donde hay lunas
aquélla que al suspiro resucita.

Aquélla cuyo nombre flor semeja
la que desteje llanto entre la risa
la que es fiel amiga y compañera:
Midgalia de alelíes bendecida.

Liliana Varela

Mi queridas Elisabet Y Liliana, gracias infinitas por este presente maravilloso, hoy día de mi cumpleaños numero 59.
Besos amiga.
Migdalia
23/04/2009