Máscara Suelta

Fragmento de "Autobiografía de un hombre sin importancia"

noreply@blogger.com (dantequemante) — Mon, 10 Oct 2011 16:21:00 +0000

LA ALEGRÍA ES LA ÚNICA SOMBRA BAJO EL SOL DE LA EXISTENCIA

La noticia era helada. Sentí frío, mucho frío. El invierno se adelantó en mi cabeza, y no podía soportar con eso. Me fui en busca de unas botellas ¿Quién puede pelear contra la naturaleza? Quince días después me encontraron entrando a un hotel cerca del centro. Iba con una hermosa mujer, eso fue lo que me dijo un amigo, porque ahora que pienso en ella y quiero recordar su rostro, no puedo hacerlo. Parece que su imagen esta prohibida a mi recuerdo, y que no es necesario recordarla, que no es necesario pensar en ella.

-¿Y como era? Descríbemela. Le dije

-Es la mujer más hermosa con la que te he visto. No podía creer que eras vos, aunque desde que te vi sabía que eras vos, no se como explicártelo, o ella era una tipa fea, como todas las tipas con las que salís, pero como no era fea, Dios me perdone por mencionar esa palabra y estar hablando de ella, entonces no podías ser vos ¿O te ganaste el premio? Era una cosa o la otra

-Que putas, se lo gano un pendejo, yo no tengo nada de dinero, solo recuerdo que la tipa arreglaba una llanta de su carro, me acerqué para ayudarle y al terminar, me dijo que por lo menos aceptara un trago como pago por la ayuda. Le dije que no, que lo dejara así, me dijo que no despreciara su bondad. Le dije que aceptaba por no despreciar su bondad, pero que si despreciaba el trago que me ofrecía. Sonrió, solo recuerdo su sonrisa, así como la del gato de Cheshire. Y luego me monté a su auto. Partimos del lugar, se metió a una tienda de licores y entró al auto con varias botellas preguntándome de cual quería. En tono de broma le dije que las quería todas. Sonriéndome me contestó:

-Ludwing, estas botellas son para vos, y si queres, podes compartirlas conmigo

-¿Como sabes mi nombre?

-Vos escribiste un cuento que me gustó sobremanera

-¿Que cuento?

-“El perrito que reía”

-¡Ah!, si… “el perrito que reía”

-Mi esposo lo leyó, y me dijo – Al fin leo algo de ver en un diario hondureño. Me lo enseñó, lo leí, lo volví a leer y lo leí otra vez. Ese día al acostarme recordé las imágenes, recordé la adorable descripción del perrito. Su olfato sobrenatural, La forma de mover su cola, la irresistible manera de pegársele a las personas, su manera de ladrar. Y al día siguiente llevé el diario al trabajo, antes de bajar del carro lo leí otra vez. Terminó el día y lo leí de nuevo, se me estaba volviendo una obsesión la lectura de tu cuento. Hasta tuve la absurda idea que el perro de ese cuento sería mi mascota. Entonces anduve con el diario por todos lados, por todas partes adonde iba. Y cuando alguien notaba que siempre lo cargaba y me preguntaban el por qué, les decía – Es mi mascota, un perrito encantador, solo que para conocerlo deben leerlo. No es como los otros perros, no se deja ver porque es un perrito muy tímido. Mis amigas se alejaron de mí cuando les salía con esas cosas, solo unos pocos amigos me entendieron, es lo que creo. Pero si se alejaban de mi o no, no era algo que me afectara, porque cada vez que leía tu cuento, me sentía consolada, sentía la compañía de un ser tierno y adorable. Y aparte, no tenía que estar limpiando las cochinadas del animalito. En fin, tu perrito era la mascota que siempre había deseado. Averigüé quien eras, donde te llevabas, por que calles pasabas y entonces cuando te vi que venias caminando dos cuadras atrás, aproveché a pararme y fingir que mi llanta estaba mala, pero como vos andas tan tomado, no te fijaste que la llanta no estaba mala, pero eso no importa ¿Vamos a tomar o no?

Y tomamos, tomamos y después el recuerdo se me fue ahogando entre trago y trago. De lo poco que recuerdo, es que la tipa me alababa, y me daba las gracias por haberle regalado una mascota tan encantadora sin antes haberle preguntado si la quería. Sin duda la tipa estaba loca, sin duda me subí a ese carro porque estaba muy borracho. Pero sin duda bebí todo lo que quise, y sin gastar un cinco. ¿Sabes que fue lo peor? Y eso si lo recuerdo, aunque sea un poco. Un día de esos quince días que anduve con ella por todos lados, un tipo llegó al bar donde estábamos, ella me tenía de la mano, él me saludó muy amenamente. Hablaron sobre la biblioteca de Alejandría, y el tipo le decía a la mujer que habían encontrado en la casa de un escritor español una gran parte de esa biblioteca en su casa. Y que el tipo, antes que la policía le confiscara los libros, por esas mierdas de la UNESCO y todo ese rollo, se comió unas hojas de uno de los libros perdidos de Aristóteles, y ahora, el tipo ese, anda escribiendo una nueva poética, que la RAE utilizará para que los poetas se rijan por ella de ahora en delante. La RAE y sus pendejas, vos sabes. Eso no es lo importante, luego el tipo le dijo a la mujer que le enseñara su mascota, ella sacó el diario de su bolso, el tipo leyó el cuento. Reía cada diez segundos y pasando sus dedos sobre las hojas como quien los pasa sobre el lomo de un perrito decía – Buen perrito… buen perrito. Y se despidió de ella con un beso en la boca. Le pregunté quien era y me dijo que era su esposo. Me quise ir, vos sabes que no juego en esas ligas, pero su mano me sostuvo, -No te preocupes, él es quien me da el dinero para que pueda salir con vos. No te preocupes, él nunca se enojaría porque me acueste con vos. De hecho, él se siente orgulloso que su mujer salga con alguien como vos, con un gran escritor como vos. Seguí tomando y después de eso no recuerdo nada. Las imágenes se me han ido escapando, los recuerdos me han abandonado. Y luego vos que me viste, por suerte, para sacarme de las garras de esa loca. Pero sabes lo bueno, olvide las penas que me aturdían, bebí lo que hubiera bebido si hubiera ganado el premio. Pero sabes lo bueno, que fui feliz por unos momentos. Que fui feliz en medio del invierno que se me había anticipado. Eso es lo bueno, sabes, eso es lastimosamente lo único bueno.

Fragmento de la novela de Ludwing Varela que muy pronto saldrá a la luz, y no se extrañen, esta novelita, viene de las tinieblas.

Zaz

noreply@blogger.com ("No es tu sexo, lo que en tu sexo busco") — Wed, 07 Sep 2011 16:23:00 +0000

Es una banda francesa con un toque urbano y folclórico francés, tiene buena calida música, sobre todo por el contrabajo y las voalizaciones de la chica, en términos de letras es a veces dulce y otras un tono saccástico que no molesta sino que más bien invade,

Mínima apreciación sobre la crítica hondureña

noreply@blogger.com (dantequemante) — Tue, 05 Jul 2011 00:09:00 +0000

“Léase la antología, de D. Rómulo E. Durón, Honduras literaria, donde realmente, hay mucho que no es literatura.”Menéndez Pelayo

Sin duda alguna, hay veces que el intelectual hondureño, o mejor dicho el estudioso hondureño, (que ya esos dos términos llevan mucha distancia entre sí) al tratar los temas de la literatura de nuestro tierra, pecan de patriotas, y adulan, ya sea inconsciente o conscientemente, escritos “literarios” de poquísima calidad. Hay en nuestros días pocos estudiosos de las letras en nuestro país, pero a pesar de su cantidad reducida, son los que muestran a la población, con su punto de vista critico, mas no por eso sincero, la nueva literatura que adorna las librerías nacionales. Cabe decir, que hay muchos, y al decir muchos, piénsese en la cantidad mas grande que pueda dar su imaginación, la cantidad de libros que están en esos mismos estantes y no por eso son literatura. Entonces, hablando de los estudiosos, a los que en general se les llama “críticos” tenemos figuras que con arduo trabajo se han dedicado años y años a la investigación literaria de las letras Hondureñas, mas no por eso, han indagado con verdadero énfasis literario al estudio de los textos de mayor relevancia, ya que también han dedicado parte de su tiempo, ya sea a leer, a consultar, a comparar, o hacer biografías de la gran mayoría de malos autores que publican las barbaridades que salen de su pobre imaginación y de sus pobres lecturas, aunque también encontraremos casos de otros, que por leer mucho, creen que tienen la facultad de escribir bien y los libros de estos, llegan a ser peores que los que tienen el menor conocimiento de las buenas letras.
Hago esta introducción, porque hace unas horas al leer “Historia de la poesía latinoamericana” del Doc. Menéndez Pelayo, me encuentro con su punto de vista crítico en oposición al de él Doc. Rómulo E. Durón. Cuando nuestro estudioso hondureño comienza a hablar del padre Reyes en las pastorelas, publicadas en 1905, se pueden leer estas apreciaciones; “Hombre de extraordinario talento” “Poeta inspirado y dulcísimo” “La antorcha de su genio…” “Privilegiada inteligencia” “Cerebro luminoso” “Artista delicado y genial” “Poeta inspirado y excelso” “Su alma fue una simbólica lira” “…Primores artísticos reveladores del más exquisito y depurado gusto literario” Podría encontrar mas buenas referencias adulatorias sobre Reyes, pero con las antes puestas aquí, creo son suficientes para notar la pasión que ponen algunos estudiosos en los pocos autores que tenemos, o por lo menos en la época del Padre Reyes, eran poquísimos o casi ninguno los hombres de letras que el pueblo había coronado con laureles. Entonces es cuando se comete el error de levantar a lo sumo a un poeta de mediana medida, como lo fue nuestro Buen padre Trinidad Reyes. Si el peso de su pluma hubiese sido del mismo peso de su alma, tendría un busto a la par del buen fray Luis de León. Con esto no digo que Reyes fue un mal poeta, porque comparándolo a otros de su tiempo, tampoco podría mentir y decir que sus pastorelas o sus composiciones satíricas o burlescas, no tenían algo en lo cual un buen lector podría complacerse al leerlas. Pero hay que ser claros, porque la trasparencia en estos casos sirve para que las posteridades no caigan en las trampas de la historia, y pueden saber que lo que es negro es negro y lo que es blanco es blanco. Si alguien lee al Marques de Santillana, a Fray Luis de León, Lope de Vega, a Góngora o a Garcilaso con sus églogas, sabrá de inmediato, que la obra de estos hombres es sumamente superior a la de nuestro buen padre Reyes. Y repito, no obstante, esto no quiere decir que para nosotros no sea significativa.
Cuando un hombre de la envergadura de Menéndez Pelayo hablaba de literatura, se sabe que lo que dijo es sin mucho o con mucho escrutinio, una absoluta verdad. Y para no hacer más largo este pequeño ensayo, que a lo mejor me hará ganar el desprecio de algunos hombres de letras que no creen en un mejor futuro literario que el de nuestro pasado, pondré los “críticos” puntos de vista del señor Pelayo a la luz de ustedes.
Cuando Pelayo habla sobre la literatura de Honduras comienza con estas líneas. “En Honduras, donde la literatura colonial no había llegado a manifestarse por falta de imprenta, floreció a mediados del siglo XIX un poeta de relativo mérito y original carácter, cuyo nombre casi ignorado fuera de los limites de aquellas República hasta estos últimos años, ha tenido un renacimiento póstumo con la edición de algunas de sus obras y de los importantes estudios biográficos que se le han dedicado. LLamábase este varón docto y piadoso. Fr. José Trinidad Reyes” Si se hace hincapié en los pocos adjetivos que Pelayo le impone a Reyes, podemos decir que tienen mas peso los que hablan del hombre, en su forma de ser, que los que se refieren a su labor literaria. Y mas adelante Pelayo continua con mas apreciaciones; “Fue modelo de virtudes sacerdotales” Siguiendo con las apreciaciones de el modo de ser de nuestro buen hondureño continua diciendo…“Predicador fervoroso y elocuente, principal educador de la juventud de su país” “Espíritu amable y benévolo”. Ahora cuando comienza a hacer su trabajo de crítico, (Que es lo que a ustedes les ha de interesar) dice lo siguiente; “Poseía algunas dotes poéticas, aunque sólo se mostraron aventajadamente en un género lírico dramático, que tiene verdadera originalidad en la literatura americana…” pero termina esta frase con líneas casi aniquilantes “… y muy rancio abolengo en la peninsular” Y para ahondar mas en el asunto, continua con lo siguiente; “Estas pastorelas no son otra cosa que la interesante prolongación, en pleno siglo XIX, de los viejos Autos de Navidad, cuya existencia en Castilla consta desde el siglo XIII, y de los cuales ya en el siglo XV se encuentra algún ejemplo anterior a Juan de Enzina. En él y en todos los primitivos autores de nuestro teatro abundan” Y nos continua diciendo… “Nos parece evidente, que su autor conocía a Lope, pero no creemos que hubiese llevado más allá sus investigaciones” Queriendo decir que nuestro poeta, de haber conocido la obra completa de Lope, que sin duda, ya se había recopilado en esos días, habría sabido de inmediato que lo que él hacía con sus pastorelas no era nada genuino. (Léase de Lope, Las Pastorelas de Belén) Mas adelante continua con su punto de vista critico el señor Pelayo “Las pocas composiciones liricas que he visto de Reyes (Y habla de todas las pastorelas) son inferiores a la medianía…” Y así continua, como quien tiene para el final de su critica algo mas que decir, algo que se tenía guardado para cerrar su punto de vista. Y como ejemplo nos deja esta ultima afirmación devastadora; “ Sus himnos patrióticos son verdaderamente detestables. Para muestra basta un botón:”Qué de males

"¡oh América! Te hizo
El osado Colón al hallarte!
Oh! Si al cielo pluguiese a otra parte
Su funesto bajel conducir"

Al Parecer el distinguido Historiador de las letras, el Doc. Menéndez Pelayo, en sus críticas también dejaba ver un auto de defensa, hacia los versos que no hablaban bien sobre las conquistas de su madre patria, mas no por eso, deja de decir cierta verdad. Es entonces que puedo decirse que el patriotismo es capaz de cegar a las personas con mejor visión. Pero no obstante, y para terminar estas líneas de criticas y de críticos con diferentes puntos de vista, hay que pensar en lo siguiente; Cuando un critico hace un estudio de un autor de su patria, la frialdad debe ser la herramienta a utilizar para dar las apreciaciones mas justas, porque si no, habrán otros críticos, de mayor envergadura, que saldrán a la defensa de la verdad, aunque, todos ha de preguntarse ¿No es la verdad de la critica la verdad mas subjetiva de todas?

Muere el premio Nacional de literatura Roberto Sosa

noreply@blogger.com (dantequemante) — Mon, 23 May 2011 17:21:00 +0000

Son las 11 de la mañana del 23 de mayo del 2011, y Sosa desplegó sus alas hace algunas horas, para cruzar la línea de este mundo donde los pobres son muchos. Sosa, quien fue distinguido con muchos premios, entre ellos; el “Adonais” en España, con su poemario “los pobres” siendo el primer latinoamericano en obtenerlo, el “Casa de las Américas” en Cuba con su libro “Un mundo para todos dividido” y el premio nacional de literatura de este país, entre otros. Sosa, criticó fuerte y sinceramente la sucia sociedad en la que le toco vivir y así se ganó el rencor de algunos grandes y el respeto de su pueblo, quien ha sabido valorarlo y engrandecerlo. Yo lo recuerdo como un hombre fuerte y con valor, sobre todo con valor, porque a pesar de dejar a la luz “Sus secreto militar” en aquellos años que la injusticia era el pan de cada día de nuestra tierra (No obstante hoy es tan similar como ayer) me contó una tarde que no se quebró ante ciertas circunstancias que le afrentaron, que no se doblegó cuando el rector de la universidad donde hoy será llevado su cuerpo, en aquellos días le echó, por tener la palabra grande y sincera, fuerte y afilada. Hoy los diarios de muchos países y los principales diarios del país tienen la noticia entre sus páginas. El grupo literario “Mascara suelta” quien debe su nombre a su legado poético, hoy esta de luto y da su sincero pésame a su esposa e hijos.

El abuso de la nada

noreply@blogger.com (dantequemante) — Wed, 27 Apr 2011 16:40:00 +0000

Hay quienes como estúpidas ovejas envidiosas tratan de hacer cualquier tipo de cosas banales para llamar la atención como la oveja negra. Hay algunas que hasta se atreven a pelear con el lobo, pero terminan muertas y no solo eso, también terminan ridiculizadas. Hay en la carrera de letras una persona que encaja perfectamente en el papel de la oveja que he mencionado, y sin duda alguna para calmar los nerviosos nervios de ese individuo, debe saber que no morirá, que lo del lobo es solo una metáfora (porque ni eso a de entender) pero eso sí, sin duda alguna, terminara ridiculizado como la ridícula oveja. Bueno, para seguir, podríamos hablar del individuo con otro nombre, porque lo importante es que nadie se dé cuenta de quién hablo, y entonces lo llamaremos "narrador hondureño". Este narrador hondureño, quien se hace llamar "presidente de la carrera de Letras" -(¿o lo es? para mi no, para la mayoría de la carrera tampoco) a tratado de ablandar el duro camino por el que se ha guiado, lo digo porque es la mayoría de alumnos de la Facultad de Letras, los que se burlan y hablan de la lástima que produce el "narrador hondureño" Y yo me apunto a esas filas, y la mayoría de mis amigos de este blog y la mayoría de compañeros de clase, y la mayoría de personas que entran en esa facultad nos reímos de las historias y de las aventuras del pobre desventurado. Por eso, no me enoja cuando alguien así, con una vida tan insípida y llena de burlas y de solamente llena de auto-elogios trate de callar mi voz y mi palabra sacándome del blog de mi carrera. Yo no necesito el blog de mi facultad para ser escuchado. Vos necesitas todos los micrófonos del mundo, todas las revistas, todos los libros, todos los oídos, todos los arrastres e hipocresías, y yo , oveja negra de este rebaño, solamente necesito hablar.

Poemas de Arseni Tarkowsky

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Sun, 27 Feb 2011 16:36:00 +0000

Arseni Tarkowsky fue un prominente poeta de la lengua rusa, más conocido en este lado del mundo por ser el padre del cineasta Andrei Tarkowsky; sin embargo su obra se destaca como una de las más importantes del siglo XX en los países de habla eslava.

Nació en Elisavetgrad, Ucrania (entonces parte de la URSS) en 1907, hijo de una madre rusa, Maria Rachkovska, y un de padre polaco, Aleksander Tarkowski, quien era actor y anarquista. Se trasladó a Moscú en 1924 donde trabajó para un diario de ferrocarriles llamado "Goduk" que escribía editoriales en verso. Entre los años 1925 a 1929, estudió en el intitulo literario de Moscú, allí conoció a Maria Ivanova Vishnyakova, la madre de su hijo. Durante los años siguientes, se dedicó a hacer traducciones de poetas turcos, árabes, georgianos y armenios. En la segunda guerra mundial, fue corresponsal del diario "Boevaya Trevoga" (Alarma de guerra) y recibió heridas que la causaron una gangrena que estuvo a punto de costarle la amputación de su pierna, pero sólo sufrió amputaciones graduales de ésta. Debido al férreo control que el stalinismo había tenido sobre la vida intelecual rusa y a que se daba mayor importancia a las obras de realismo social que a las de vanguardia, la mayor parte de su poesía fue publicada a partir de 1962, después del cambio de Premier y la apertura del régimen soviético. Arseni murió en mayo de 1989, ese mismo año le fue otorgado postumamente el premio nacional de literatura de la U.R.S.S.

Sus obras son:

Antes de la nieve (1962)
Terrenal a la tierra (1966)
Mensajero (1969)
Versos (1974)
Día de invierno (1980)
Selección de poemas (1982)
Poemas de años diversos (1983)
De la juventud a la vejez (1987)
La luz bendita (1993)
Obra seleccionada (1993)

Su poesía todavía tiene pocas traducciones al español y la mayoría de ella fue publicada en revistas. En esta entrada recopilamos algunos de sus poemas:

La casa de enfrente

Demolieron la casa de enfrente.
Los inquilinos se fueron contentos.
Llevando consigo sofás, ollas, flores,
Espejos torcidos y gatos.
El viejo miró la casa desde el camión,
Y sintió que el tiempo lo atrapaba,
Todo se quedó así para siempre.
Entonces surgió el descontento,
Un polvo seco comenzó a brillar
Lento mientras caía la noche.
En la casa quedaron sueños, recuerdos,
Esperanzas perdidas y deseos.
Demolieron todo, se llevaron los troncos.
Pero los fantasmas del pasado
De ahí no se alejaron ni un paso
Y le cantaron de nuevo al cerezo.
Bebieron vino blanco en las bodas,
Iban al trabajo y al cine.
Trasladaban ataúdes en toallas,
Se prestaban, unos a otros, dinero,
Dormían en colchones de bruma
Y arrullaban a sus primogénitos,
Mientras la áspera encía de la máquina
Lamía sus arcillas roñosas,
Y en una pata, como sobre una “T”,
La grúa giraba y giraba.

Primeros encuentros

Cada momento de nuestros encuentros
celebrábamos como una epifanía,
solos en este planeta. Fuiste
más valiente y más ligera que el ala de un pájaro
bajando la escalera de dos en dos,
como vértigo, llevándome a través
de lilas mojadas a sus predios,
al más allá del espejo cristalino.

Cuando llegó la noche tuve la gracia,
se abrieron las puertas del altar,
en la oscuridad resplandecía
y se reclinaba lentamente la desnudez.
Y yo, al despertar, decía: “¡Bendita seas!”
porque sabía que era audaz mi bendición.
Tú dormías, pero las lilas de la mesa
se disponían a tocar tus párpados
con el azul del universo circundante,
los párpados, tocados por el color azul,
estaban muy tranquilos, tu mano cálida también.

En el cristal pulsaban tantos ríos,
montañas humeaban y mares despuntaban,
tenías en tu palma un globo cristalino,
estabas durmiendo en el trono.
¡Dios sagrado! Tu eras mía.
Te despertaste para transformar
el léxico de la humanidad,
y al habla colmaste
de fuerza sonora, y la palabra "Tú" mostró su nuevo significado: Zar.

En el mundo se ha transformado todo,
incluso cosas tan sencillas como el jarro y la palangana,
y el agua dura y laminada
estaba de guardia entre nosotros.

Algo nos llevó al más allá.
Nos cedían paso, como espejismos,
ciudades construidas por milagro,
la menta, cual alfombra, se acostaba bajo nuestros pies,
los pájaros seguían nuestra larga ruta,
los peces subían el río
y el cielo se abrió ante nuestros ojos...
El destino nos siguió celoso
como un loco con navaja afilada.

El bosque de Ignátievo

Las brasas de últimas hojas en total inmolación
suben al cielo y en este camino
el bosque entero se está sulfurando,
igual que tu y yo en el último año.

En tus ojos, de lágrimas llenas, se ve el camino,
arbustos reflejados en estuario tenebroso.
No seas caprichosa, no amenaces, no toques,
no ataques el silencio mojado del bosque.

Puedes oír el respirar de vieja vida:
resbaladizas setas crecen en mojada hierba,
por dentro están comidas por parásitos y gusanos,
pero la piel sigue siendo viva y picante.

Todo nuestro pasado parece a la amenaza:
mira, cuidado, vuelvo en seguida, ¡te voy a matar!
El cielo se encoge, pero el arce lo mantiene, como una rosa,
que queme más fuerte, que pique en los ojos.

Vida, vida

1

No creo en el presentir, ni temo a las señales.
No huyo del veneno, ni de la calumnia.
En este mundo no hay muerte.
Todos son inmortales, todo es inmortal.
No temas a la muerte ni a los diecisiete, ni a los setenta.
Existe sólo la luz y la realidad.
No hay ni la oscuridad, ni la muerte en este mundo.
Estamos todos en la costa del mar.
Yo soy de los que van sacando redes
repletas, llenas de inmortalidad.

2

Morad en su casa para que no se derrumbe.
Puedo invocar un siglo cualquiera,
voy a entrar en él para construir una casa.
Es por eso que sus hijos y mujeres están conmigo
en la misma mesa y la mesa es del bisabuelo y del nieto.
El futuro se realiza hoy,
y si levanto ahora mi mano
los cinco rayos con ustedes quedarán.
Cada día del pasado fue entibado
a fuerza de mis clavículas y hombros.
Medí el tiempo con una cadena del agrimensor
y lo atravesé como si fuesen los Urales.

3

Elegí el siglo a mi altura.
Fuimos al sur, levantando polvaredas sobre la estepa;
las hierbas malas humeaban, el saltamontes retozaba,
tocando las herraduras con su bigote y profetizaba,
y, como monje, me amenazaba con la muerte.
Até mi destino a la silla de montar,
también hoy, en tiempos venideros,
me levanto cual niño en los estribos.

Me basta con mi inmortalidad,
para que mi sangre fluya de siglo en siglo.
Por un rincón fiel del calor bien conservado
pagaría con mi vida obstinada,
mas su aguja voladiza
me lleva por el mundo, como el hilo de Ariadna.

En medio del mundo

Soy hombre, horno sur en medio del mundo,
miríadas de infusorios están detrás de mí,
miríadas de estrellas están enfrente.
Y yo, postrado a todo lo largo, entre ellas,
como el mar, que une dos costas lejanas,
como el puente que junta dos espacios infinitos.

Soy Néstor, cronista mesozoico,
soy Jeremías de los tiempos a venir.
Están entre mis manos reloj y calendario,
me hallo involucrado, como Rusia, en un futuro devenir
y como un pobre zar maldigo el pasado.

De la muerte sé mucho más que los difuntos,
de lo vivo, lo más vivo soy.
¡Dios mío! Una mariposa cualquiera,
cual una niña, de mí se ríe,
cual una tira dorada de seda.

Poemas sin título

***

El hombre tiene un cuerpo,
cual una celda.
Cansada el alma está
de su íntegra envoltura
con orejas y ojos,
como monedas,
y piel con cicatrices
que cubre la osamenta.
Por la córnea vuela
a la fuente del cielo,
al radio de hielo,
al carruaje del ave.
Y oye por las rejas
de su viviente cárcel
la carraca del campo,
la trompa de los mares.
El alma es sin cuerpo,
como cuerpo sin camisa,
no hay labor ni intento,
ni verso ni concepto.
Adivinanza vana:
¿Quién irá a bailar
a aquella misma plaza
donde nadie está?
Y sueño otra Alma
vestida de otra forma:
arde y corre, tímida,
en busca de esperanza.
Se quema y sin sombra
se aleja por la tierra,
un racimo de lilas
dejando de recuerdo.
No te lamentes, niño,
de la pobre Eurídice.
Empuña el palo y corre
tras el aro de cobre
mientras tus oídos capten,
ora alegres, ora secos,
de tus pasos los ecos
que repite la tierra.

***

No creo en los presentimientos, ni temo
a los agüeros. Acepto el veneno,
la calumnia. No existe la muerte,
la vida es eterna. No hay que temer
a la muerte ni a los diecisiete,
ni a los setenta. Sólo hay vida y luz,
ni oscuridad, ni muerte hay en este mundo.
todos estamos a la orilla del mar
y soy de los que eligen la red
cuando la eternidad pasa de largo.

***

Soñé esto alguna vez, lo sueño ahora,
sé que lo volveré a soñar de nuevo,
todo se repetirá, todo reencarnará,
y usted soñará todo lo que yo soñé.
allá, lejos de nosotros, lejos del mundo,
la ola una y otra vez golpea la orilla
y en ella hay estrellas, personas, pájaros,
realidad, sueño y muerte… en la ola eterna.
No necesito fechas: fui, soy y seré,
la vida es el mayor de los milagros.
Solo, como un huérfano, en él yo vivo.
Solo, entre espejos, cercado por reflejos
de mares y ciudades, vivo en la embriaguez.
Y la madre llorando toma al niño en el regazo.

***

Te esperé desde el alba,
se dieron cuenta que ya no vendrías
¿Te acuerdas que tiempo tuvimos?
Fue una fiesta. Yo salí sin abrigo.
Llegaste hoy y nos han preparado
un día singularmente sombrío,
la lluvia y una particular hora tardía.
Y corren las gotas por las ramas heladas
que ni las palabras podrían frenar,
ni secar siquiera un pañuelo.

***

Como hace cuarenta años,
palpitaciones y ruidos
de pasos, una casa y un jardín,
una vela, la mirada miope,
que no exige ni juramento,
ni caución. Bullicio en la ciudad.
Amanece. Llueve y una oscura
y la empapada vid silvestre
se enrolla a la pared, huérfana,
como hace cuarenta años.

***

En el último mes del otoño,
al final
de la amarga vida,
colmado de tristeza,
yo entré
a un bosque sin nombre y sin hojas.
lo cubría por completo
el blanco cristal
lechoso de la niebla.
Por las ramas claras
lágrimas limpias caían
como de árboles que lloran en la víspera
de este invierno vacío de color.
Y ahí sucedió un milagro:
al atardecer
el azul brilló en las nubes
y un rayo vivo, como en junio, atravesó
desde los días futuros mi pasado.
Y lloraron los árboles la víspera
del trabajo noble y la abundancia,
de la ventisca alegre que aletea en el azul.
Los pájaros guiaban la ronda,
como las manos que por el teclado
urdían los acordes más sublimes.

***

Soy una sombra, de aquellas sombras que una vez
al beber el agua terrestre, no han calmado la sed
y vuelven a su camino pedregoso,
alternando los sueños de los vivos, para tomar un
trago de agua viva.

Como la primera barca del vientre del océano,
como un cántaro sacrificial emerge de un túmulo,
así alcanzaré los escalones
donde me aguardará tu sombra viva.

¿Y si es un engaño, y si es un cuento,
y no es una cara, sino una máscara de yeso
que nos observa desde el centro de la Tierra
con sus ojos de duras piedras y sin lágrimas?

Magdiel Midence, miembro de Máscara Suelta, en el VII encuentro iberoamericano de poesía

noreply@blogger.com ("No es tu sexo, lo que en tu sexo busco") — Thu, 17 Feb 2011 18:08:00 +0000

Realizan el séptimo encuentro iberoamericano de Poesía

Este jueves 17 de febrero los poetas de Iberoamérica harán una lectura colectiva en el Mercado José María Pino Suárez y participarán en la lectura de las novelas de la tabasqueña Josefina Vicens

En la cuarta jornada del Séptimo Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer que se realiza en Tabasco, este jueves 17 de febrero se realizará una lectura colectiva en el Mercado Público José María Pino Suárez y habrá un maratón de lectura de las novelas de la escritora tabasqueña Josefina Vicens, al conmemorarse este 2011 el centenario de su natalicio. La entrada a es libre.

La actividad dará inicio de las 10:00 horas con el taller de poesía a cargo del escritor paraguayo Jacobo Rauskin en la nueva Escuela de Poesía Nuestra América en la Casa Mora, Casa del Escritor en la zona Cicom de la ciudad.

A la misma hora, todos los poetas de Iberoamérica que participan en este encuentro visitarán el Mercado Público José María Pino Suárez donde realizarán la lectura colectiva denominada “Mercando poesía”. De igual forma, en el mismo centro de abasto, habrá un puesto del Instituto Estatal de Cultura donde el público podrá adquirir libros por kilo a precios muy accesibles.

A las 11:00 horas en el auditorio de la Biblioteca Pública José María Pino Suárez dará inicio un recital poético a cargo del Circulo de lectura y escritura creativa para personas con ceguera y baja visión en sistema Braille.

En ese mismo recinto cultural pero en el espacio del claustro, a las 11:30 horas dará inicio el Maratón de lectura de las novelas “El libro vacío” y “Los años falsos” de la escritora tabasqueña Josefina Vicens.

A la misma hora pero en el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez dará inicio la presentación del libro “Poesía Latinoamericana hoy” de Roberto Arizmendi con la participación de los poetas Jacobo Rauskin y Álvaro Solís.

A las 12:00 horas se realizará la Mesa de lectura 5 con los poetas: Rei Berroa (República Dominicana); Ignacio Martín (España); Mariana Hernández Jalil (Veracruz) y los tabasqueños Álvaro Solís y Agenor González Valencia.

A las 13:00 horas será la Mesa de lectura 6 con las lecturas de Waldo Leyva (Cuba); Jacobo Rauskin (Paraguay); Hazzel Yen (Durango); Juan Miguel Pérez Gómez (Tamaulipas) y los tabasqueños Jorge Lezama Suárez y Gladys Fuentes Milla, en el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez.

Por la tarde, a partir de las 18:00 horas se realizará el Meridiano de la poesía 3 en las esquina de las calles Lerdo y Sáenz, en el centro histórico de Villahermosa con las lecturas de Graciela Aráoz (Argentina); José María Memet (Chile); Benjamín Chávez (Bolivia); Jairo Guzmán (Colombia) y los tabasqueños Dionicio Morales y Diana Juárez.

A la misma hora pero el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez será la Mesa de lectura 7 con los poetas: María Ángeles Pérez López (España); Damsi Figueroa (Chile); Moisés Ávila Ortega (Aguascalientes); Argentina Casanova (Campeche) y los autores locales Beatriz Pérez Pereda y Edmundo Juárez.

A las 19:00 horas, en la esquina de las calles Lerdo y Sáenz en el centro de la ciudad continúa el Meridiano de la poesía 4 con Magdiel Midence (Honduras); Ignacio Martín (España); Ernestina Yepiz (Sinaloa); Cinthya Rodríguez Leyja (Tamaulipas); Jorge Salmón Ríos (Zacatecas) y Gerardo del Río (Zacatecas).

A la misma hora pero en auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez dará inicio la Mesa de lectura 8 con Juan Manuel Rodríguez Tobal (España); Vilma Reyes (Puerto Rico); Marco Antonio Rodríguez (Yucatán) y los tabasqueños Kary Cerda y Mario De Lille.

Culmina esta cuarta jornada poética a las 20:00 horas con la presentación del libro “Pequeñas cuerdas en el estanque de los trampantojos” de Isidoro Villator a cargo del escritor Jaime Ruiz.

El VII Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara organizado por el Gobierno del Estado de Tabasco a través del Instituto Estatal de Cultura (IEC) se realiza del 14 al 19 de febrero en diversas sedes de los 17 municipios de Tabasco y participan 74 poetas de México, América Latina y España. La entrada a todos los eventos es libre.

México / Tabasco

Darwin Rodríguez (1986-2011)

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Thu, 27 Jan 2011 01:33:00 +0000

Darwin Rodríguez murió esta madrugada. Estudiante de filosofía, poeta, pintor, fotógrafo y artista contemporáneo; publicó sus poemas en la Antología Caballo Verde del Taller literario Edilberto Cardona Bulnes, ganó el primer lugar del concurso de fotografía de la UNAH, diversos lugares y menciones honoríficas en los concursos de pintura de esa misma institución. Durante los últimos años se había dedicado a realizar obras de arte contemporáneo, participó en el Taller TACON, además de haber sido seleccionado, junto Ian Díaz, para participar representando a Honduras en el taller de arte contemporáneo a nivel centroamericano que tuvo lugar en Managua, Nicaragua.

Para decirlo en unas líneas más personales, todos los miembros del grupo literario Máscara Suelta pertenecimos al taller Cardona Bulnes y allí conocimos a Darwin, que por aquel entonces estudiaba la carrera de inglés; además guardamos un cariño por él o, aunque mediaran problemas personales, restaba como mínimo el respeto por su trabajo y el recuerdo grato de los días de compañerismo. Él mismo escribió sus breves líneas de presentación, como breve fue su vida, para la antología del taller: “Darwin A. Rodríguez Méndez: Nació en 1986, estudiante de lenguas extranjeras en la U.N.A.H. Fotógrafo y amante de la pintura”. Estos son algunos de los poemas que fueron publicados en esa ocasión:

Cámara

-A Sarah.

Mi cámara quiere irse
me obliga a ponerle rollo
de lunes a jueves.

Se oculta para verte
sigilosamente
se mete en tu risa,
fuma vida cuando te siente,
se roba tus ganas.

Abre su boca
para tragarte,
te guarda en su álbum de sueño anónimos
donde vive la mujer y sueña la madre.

Kilómetros

Ácidos kilómetros recorro,
exceso de rostros
en mi equipaje llevo.

No viajo solo,
en cada canción,
en cada dolor
en cada gota de sudor
me acompañan sueños de libertad.

Todo resto de locura
que encuentro tirado
se convierte en mi dosis
de existencia,
luego la convierto en música.

Entre
cámaras, pinceles
continúo hurtando momentos,
lápiz, papel
gotas de valor suavizan el destino,
violines y collares
piedras y fuego
esperan ser encontrados.

El viaje es largo,
me llama, yo lo sigo

Te busco

Te busco
en calles eufóricas
juego con la melancolía
la soledad me aconseja.

Te busco
mi espíritu olvida,
caminante que grita cuando cierra la boca.

Observo tus huellas
platicamos, me besan,
las abrazo y se meten en mi piel,
por las tardes ríen a mi lado
les digo que
quiero ser libre mientras te recuerdo.

Presentación del libro "Autorretrato de un payaso adolescente" de Magdiel Midence

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Sun, 07 Nov 2010 16:46:00 +0000

Lugar: Café Paradiso, Barrio La plazuela, Tegucigalpa. Día: Jueves 11 de noviembre. Hora: 6:30 p.m.

Magdiel Midence (Tegucigalpa, 26 de enero de 1984). Estudiante de letras de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras (U.N.A.H.), participó en el taller de literatura Edilberto Cardona Bulnes y en el taller de dramaturgia El carromato, ha publicado en la antología Caballo Verde, Sociedad anónima y en diversos diarios del país. fue representante de Honduras en el festival latinoamericano de poesía de la ciudad de México D.F.

Crónicas de Río de Janeiro: Sobre la obra de Manuel Bandeira y la panorámica de las costumbres cariocas

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Wed, 25 Aug 2010 15:18:00 +0000

Iniciamos hoy una sección que provisionalmente llamaremos "Crónicas de Río de Janeiro", hasta que el autor decida un nombre, la cual consistirá en una serie de artículos que el compañero Josué Molina nos enviará desde esa ciudad de Brasil y en ellos nos hablará sobre diversos temas de la vida y la cultura de ese país.

Josué Molina estudió Matemáticas por la U.P.N., Física e Ingeniería Química en la U.N.A.H, actualmente estudia una maestría en Física teórica de altas energías en la Pontificia Universidad Católica de Río de Janeiro investigando el origen de la asimetría entre materia y antimateria mediante la Violacion CP(carga-paridad) en el LHCb situado entre Francia y Suiza. Escribe tanto poesía como narrativa y en el año 2007 ganó el primer lugar en el concurso de cuento de la U.N.A.H. Es miembro de este grupo literario desde su fundación en el año 2004.

Dichas estas palabras, demos inicio entonces:

SOBRE LA OBRA DE MANUEL BANDEIRA Y LA PANORÁMICA DE LAS COSTUMBRES CARIOCAS

O ULTIMO POEMA
Assim eu quereria meu último poema
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação (*)

-Manuel Bandeira

En la literatura, como en las demás cosas de la vida existe aquello de los gustos diferenciados según nuestros intereses y nuestras posibilidades. Por ello, para empezar una serie de crónicas sobre el Brasil y mas generalmente sobre Río de Janeiro, no encuentro mejor motivo que escribir una crónica sobre -el hombre de las “Crónicas Inéditas”- Manuel Bandeira, por motivos de sobra justificantes, entre otros por la exquisitez de su escritura, por su sapiencia “borgeana”-me concedo la licencia de introducir el neologismo- en la manera de transmitir ideas y exponer pensamientos fuera de afiliaciones políticas o religiosas.

Resulta que el poeta Bandeira nació un 19 de Abril de 1886 en Recife, en 1890 su familia se muda para Rio de Janeiro y regresan a su ciudad natal en 1892 (justamente el año en el cual nuestro Juan Ramón Molina realiza su visita a esta ciudad y escribe su “Salutación a los poetas brasileiros” pero esto, será motivo de alguna otra crónica que involucra a Carlos Drummond de Andrade y otros tantos), comienza escribiendo poesía, del mismo modo en que la flor cae y el agua fluye siguiendo la pendiente, dirían algunos escritores al referirse a la naturalidad con la que algunos realizan creaciones poéticas en sus inicios para luego adentrarse profundamente en las vastas regiones de la corteza literaria, escribiendo las crónicas y críticas que lo han hecho famoso. Con motivo de internarse en el sanatório de Clavadel para tratarse de la tuberculosis, viaja a Suiza donde conoce -en tal sanatorio- al senor Paul Eugène Grindel, que después tomaría el seudónimo de Paul Éluard, y a la famosa musa Gala, futura esposa de Éluard y, más tarde, de Salvador Dalí. Regresa a Rio de Janeiro, buscando un clima agradable para sobrellevar su enfermedad y que mejor escogencia para la vida que la Avenida Nossa Senhora de Copacabana en el Barrio de Copacabana (justamente a una cuadra de la Avenida Barata Ribeiro, donde en la actualidad resido), a escasos metros de la playa, el viento marino, el sol y los exuberantes cuerpos de las mujeres cariocas que en ese entonces, como en la actualidad, pasaban en traje de baño camino del mar. Así instalado, se dedica a observar. Es justamente mediante la observación como se perciben las cosas que para el común de la gente pasan desapercibidas o no consiguen explicarse.

Manuel Bandeira supo extraer la esencia del pueblo carioca y del Brasil entero; su alegría, el origen de sus tristezas, de los mitos, creencias, las carencias de un pueblo recién salido de la esclavitud, las diferencias aún existentes tanto en las tonalidades de la piel como en los tonos del trato colectivo. Para el lector desprevenido o el lector atento las sorpresas no hacen falta, para lecturas superficiales y hasta jocosas como “PNEUMATÓRAX” o lecturas profundas y que exigen al lector un mayor nivel de abstracción como en sus críticas sobre filósofos o escritores al estilo de Marcel Proust, la satisfacción y deleite en la lectura está garantizada.

Del mismo modo con que Tarkovsky definía el cine como el arte de esculpir el tiempo, Bandeira supo esculpir su tiempo, el de Brasil entero y el mundo en general, con una visión punzante y su lapicero todólogo que ora escribía sobre las costumbres del negro en el carnaval, con descripciones tan coloridas que se tiene la impresión de estar allí, de la picardía del Brasileiro en la resolución de ciertos desafíos (lo que en nuestro buen cristiano significaría “maña”), ora dictaba una cátedra sobre pintura norteamericana contemporánea, realizaba una entrevista con el pensador del momento en Río de Janeiro o redactaba un artículo sobre Hai-Kais (Haikú), la obra de Machado de Assís, el teatro francés, los mas bellos cuentos brasileños o la poesia europea; lo que no faltaba eran ideas, del mismo modo no podían faltar sus reseñas sobre los mas variados libros publicados o impresiones sobre la actualidad editorial carioca.

Manuel Bandeira se convirtió talvez sin quererlo en aquello que reseñaba, supo mimetizarse en la piel y en el aire carioca de un modo tal que lo escrito en sus artículos se refleja en nuestras imaginaciones como la navaja en el ojo de "Un Chien andalou" y nos aferra a esa pequeña ancla que nos mantiene unidos al suelo, para no perdernos entre el fuerte oleaje de la confusión y la bruma intelectual que abunda por los caminos de la tierra. Él mostró que el comportamiento de la raza humana es casi el mismo, dejando de lado el contexto, pero el espíritu carioca también es uno solo, único, no hay en el mundo un pueblo mas alegre y festivo que el de Rio de Janeiro y de todo Brasil, donde una festividad religiosa es celebrada todo el mes de Febrero desencadenando la última semana en los 7 días más alocados y desenfrenados que mente alguna pueda imaginar: el famoso “Carnaval de Rio de Janeiro”, una especie de desahogo mental y espiritual de un pueblo que no concibe una semana sin cerveza ni fiesta de Samba o Pagode y Churrasco, una muestra pequena del espíritu de alegría de este pueblo conformado en su mayoría por negros y mulatos descendientes directos de esclavos africanos explotados en las minas de diamantes y caña de azúcar por conquistadores portugueses; que usaron la danza “Capoeira” - hasta en eso de hacer la guerra los brasileños son festivos- para luchar contra los esclavizadores y lograr la libertad, para ellos y para las generaciones venideras. Pero eso sí, de la mano de Dios y de los Orishâs, el Candomblé, la Macumba, Umbandá y Espiritismo.

El día 13 de Octubre de 1968 muere el poeta Manuel Bandeira y con él su pluma de oro, pero su obra y su particular visión del mundo, o del arte, que es lo mismo, quedan con nosotros, los recolectores de pensamientos, los que contemplamos extasiados la caída de una hoja, una puesta de sol, un perro siguiendo a su cola o un poema de Nazim Hikmet sobre la ebriedad.

Las costumbres de un pueblo inmenso como el Brasil serían motivo de libros y libros, por lo tanto voy a parar aquí, contentándome con haber escrito una crónica sobre el autor de crónicas más famoso de Brasil y en general, por haber introducido una visión personal de las costumbres cariocas y Brasileiras, dejando para después el tratamiento más detallado de temas que hoy aparecieron de manera dispersa, valiéndome de la vida y obra de escritores y personajes representativos que supieron plasmar su huella en esta “Cidade Maravilhosa”, para ofrecer un panorama más amplio del pasado y presente de una de las ciudades más turísticas del mundo y sus singulares personas.

RIO DE JANEIRO 24 DE AGOSTO DE 2010

(*)
EL ÚLTIMO POEMA
Así quisiera mi último poema
que fuese tierno diciendo las cosas más simples y menos intencionales
que fuese ardiente como sollozo sin lágrimas
que tuviese la belleza de las flores sin perfume
la pureza de la llama en que se consumen los diamantes mas límpidos
la pasión de los suicidas que se matan sin explicación.

+Traducción al espanol con el perdón del autor.

16 de julio

noreply@blogger.com ("No es tu sexo, lo que en tu sexo busco") — Tue, 13 Jul 2010 05:51:00 +0000

Este viernes 16 de julio a las siete de la noche, se presentará el grupo "los solistas" en la biblioteca nacional Juan Ramón Molina y el valor de la entrada es de veinte Lempiras no dejen de asistir.

Nelson Merren

noreply@blogger.com (Manuel) — Sat, 26 Jun 2010 17:01:00 +0000

Nelson E. Merren nació en La Ceiba en 1931. Publicó sus primeros poemas en las revista Honduras literaria de la UNAH, en 163. En 1969 obtuvo el primer premio de poesía Juan ramón Molina en la, entonces, Escuela Superior del Profesorado Francisco Morazán (Hoy Universidad Pedagógica Nacional) con su libro "Color de exilio". Perteneció al grupo de poetas jóvenes "La voz convocada". Por su propio amor a Nueva York, se marcho de Honduras en 1972, después de recibir una beca para terminar sus estudios de dentista, allí residió en el Greenwich Village. Sufría de una neurosis convulsiva, a la cual buscó cura sin logralo, y de un insomnio recurrente desde los 21, el cual lo convirtió en un adicto a las píldoras para dormir. Esta y otras razones lo llevaron a perder su fe en todas las religiones. Murió en Nueva York, Estados Unidos el 24 de mayo de 2007. En palabras de Helen Umaña: "Merren nos enfrenta a una temática sombría expresada a través de mecanismos formales que - de lo neobarroco a la antipoesía- permiten corregir que en dichos libros, se encuentran unas de las claves del actual que hacer poético de Honduras".

Entre sus obras publicadas encontramos: Calendario negro (1968) Color de Exilio (1970) y Mundo de cubos (Obra completa y publicada de forma póstuma en 2007).

Elogio de mi muerte

Pétreo soñar. Anémona de gozo.
salida de la luz en duro duelo.
Ciego soñar. Un áncora en el pozo
que no busca el rielar de ningún cielo.

Boca sin voz, pupilas con invierno
y un cuágulo de sombra cercenada.
Nepente de lo fuerte y de lo tierno.
Distancia sin geranio y sin albada.

Ciego cristal de ausente lejanía
derrotando la risa y la agonía
con su fulgor de piedra sumergido.

Pórtico de la sombra. Ensimismado,
inmemorial estanque silenciado.
Y olvido siempre. Para siempre olvido.

Sabor a sombra

He tomado parte en sesudas discusiones
sobre si la poesía política
tiene derecho a llamarse poesía
y comido anca e rana y horrorosos percebes
y panes con miel y tortas ácimas
y visto salir el sol y recordar ese instante
que los poetas lo han llamado el ojo del día
y dorado emperador
y leído deliciosas y cretinas novelas pornográficas
y dramas en que la virtud es recompensada
y me he aburrido de tanto día soleado
y añorado los de lluvia
y tenido diez días seguidos de lluvia
y añorado los soleados
y hecho cosas indecentes en ciertos parques
y visto caer la noche y tratado de crear una frase nueva
y viajado en auto y en ferrocarril
y comido duraznos y humildes bananos
y dicho: en cuanto lea todo los del socialismo
podré morirme en paz
y olvidado de todo con unos vasos de vino
y bañado desnudo en los ríos como un polinesio
y dicho: en cuanto vea todas las películas
de esa famosa actriz podré morirme en paz
y viajado en distintos tipos de aviones
y dicho: ¡La inventiva del hombre blanco!
y he quebrado los espejos adrede
y tratado de olvidarme de los días amargos
y dicho: en cuanto pruebe todos los cócteles
podré morirme en paz
y sostenido sin creerlo que los hombres fuertes
tienen poco seso
y lavado mi cuerpo con jabón perfumado
y pisado inmundicias en callejones oscuros
y comprobado que en china el blanco es color de luto
y echado de mi cabeza a escobazos los días amargos
y extasiado con los nombres de las estrellas
Altair Vega Sirio Benatsnach Zubeneschamali
y dicho: ¡que vida tan rica la mía!
y sonreído de niños descalzos y de vientre hincadas
que se llaman Cesar Augusto
y visto que soy prácticamente igual a los chinos
y a los negros
y escrito con plumas de ganso
solo por curiosidad
y examinado mi espalda y aun más abajo
en un gran espejo
y examinado mis ojos en un espejo
y visto algo en ellos infinitamente doloroso
y recordado toda mi vida
y visto que no hay nada como el éxtasis negro
de la muerte
y sentado en parques, bajo el viento helado
esperando que llegue
y deseado siempre, con cada latido de mi corazón
la paz que no termina.

Carpe Diem

Hay días
como una calle entre solares baldíos,
pavimentada y sólo
basuras y maleza a los lados.
Días en que el café y el pan
suben a yeso, a furia seca, a estafa,
ya dispuestos y lanzados desde el periódico
con su político yankee
deteniendo el cortejo
para besar a una niñita birmana
o maternalmente calculando votos
mientras acaricia a un negrito en Harlem.
El jugo de naranja como purga
mientras sonríe con sus quince abriles
una gentil culta filósofa etcétera
damita qué asco
y más allá está el Papa declarando
con perspicacia aturullante
que la situación del mundo es grave.

Atravesar la calle con cuidado
por moderno atavismo,
el mismo gordo vendedor de frutas
con su falsete por lo visto patentado
el vendedor de lotería como una mariposa plañidera
ejercitando su ingenua demagogia
y en la esquina, ya con ojos de camello,
ver otra vez que el Papa
ha prometido orar por las víctimas
del terremoto de Turquía,
y las ganas terribles de gritar ¡Mierda todo!
hasta que se nos sosieguen las y los dientes.

Días como una carretera
bajo el sol, recta, vacía, interminable.

Pasando

Bajo altos edificios
en las aceras
en la algarabía de tomates y repollos
de los mercados
en los elevadores y tranvías
cruzando puentes
contestando a gritos
discutiendo a gritos
sintiendo en la garganta y en los sesos
el aguardiente de una cólera terrible,
leyendo diarios o revistas
en consultorios pintados de blanco,
por todos lados, a donde vaya
aquí, allá, siempre he tenido,
tengo en los ojos ante mí
ese color de cuernos negros,
tengo en la boca, siempre,
ese sabor a exilio.

Al comando israelí que lloró junto al muro de las lamentaciones

Lloras y eres hombre, y ese nudo
toca mi corazón y lo desgarra.

Los diez y nueve siglos de camino
fueron piedras con oro y ululato.

Ya casi lo olvidabas. Y ese muro
puso en tu pecho su tremendo dedo.

Ay Isarael! Tus ojos desquiciados
de nuevo irguieron sus terribles tallos,

y tus guiñapos y la fe de siglos
hablaron tumultuosos al soldado.

Llora soldado, que es viril y digno
tu dulce y amargo llanto de victoria.

Mis bichos: La avispa

Anda siempre con las alas recién pavonadas y cuida de que el polvo no las deslustre. Llega, se posa y da órdenes con movimientos de metrónomo. Metálica y pulida con una bala de bronce y de cobalto, es un modelo de imperiosa aristocracia. Su trato es seco y agudo, aunque no remoto. Lee las paredes las descarta una por una. Me le acerco pero no permiten que la distraigan. Firme y lacónica, me dice ¡Estoy ocupada! y hace mutis por la esquina.

Conversación

Estás mejor así, creéme, muchacha.

Tal como otras, supones

que mi afectada indiferencia sólo

es un reto a tus prominentes encantos, pero

que éstos, al fin, triunfarán.

Pero otra vez te ruego, escúchame:

abandona la caza. Sólo conseguirías

un incómodo tirano que le grita a los niños,

que odia la hipocrecía y aun la idea

de traer hijos al mundo.

Además, por supuesto, has de creer en Dios,

que recompensa y es muy amoroso

y lleva la contabilidad de los pecados

de todas las colegialas y las secretarias

aunque unas vivan en Brasil

y otras en Australia y otras cosas así.

Estás mejor así, dulce muchacha.

Deja que otro galán te engañe con palabras

más viejas que la arena.

Yo no miento, lo he dicho

siempre: Yo soy un lobo

estepario, un lobo solitario

perdido entre las gentes.

Presentación del libro "Poemas de infierno" de Magdiel Midence

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Wed, 02 Jun 2010 05:44:00 +0000

Día: Jueves 3 de Junio
Hora: 6:30 p.m.

Presentación del grupo musical experimental Los Solistas y el poeta Magdiel Midence presentará el poemario Poemas de infierno

Magdiel Midence, nació en Tegucigalpa, 26 de enero de 1984. Estudiante de Literatura de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras, UNAH, participó en el taller de literatura “Edilberto Cardona Bulnes”, coordinado por el poeta Fausto Maradiaga y en el taller de dramaturgia "El carromato", además de asistir al festival latinoamericano de poesía de la ciudad de México. En esta ocasión presenta su libro Poemas de Infierno.

El blog ¿Todavía vivo?

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Thu, 27 May 2010 18:02:00 +0000

Este blog no ha sido la gran cosa; es más, creo que si desapareciera de la blogosfera hondureña sólo sus conocidos lo lloraría y llevarían flores a su tumba, si es que no decidimos dejarlo tirado en algún barranco de las salidas de la capital o en las limpias aguas del río Choluteca. Durante mucho tiempo hemos emprendido búsqueda imagenes para definirnos y los artículos para dar buen uso a este espacio; ésto además del tiempo han sido algunos de nuestros problemas.

Para terminar esta entrada, sólo diré que quiero hablar de un cambio ¿Volvemos a comenzar? intentémoslo de nuevo ¿Qué será lo que pondremos? lo normal, más de algún artículo sobre eventos de la capital, algunas entrevistas a personajes del ambiente artístico, con un mayor interés sobre la UNAH para demostrar que nada esta muerto allí como muchos creen; además de agregar algunas traducciones de diarios y algunos de nuestra lengua hispana; sumaremos algunas selecciones de poesía Hondureña que tanta falta hacen en el cyberespacio, pero que ya otros compañeros blogger han ido subiendo y seremos uno más ¿Eso será todo? sí, eso será todo.

Hoy, Ludwing Varela en lectura grupal organizada por Café Paradiso

noreply@blogger.com (Manuel) — Thu, 28 Jan 2010 16:28:00 +0000

Lectura de los poetas Ludwing Varela, Roberto Benítez y René Novoa en Paradiso este jueves 28 de enero a las 7:00 p.m. Les esperamos.

Ludwing Varela fue integrante del taller de literatura Edilberto Cardona Bulnes en la Universidad Nacional Autónoma de Honduras, ha partcipado en diversos eventos culturales y encuentros, actualmente es estudiante de la carrera de letras e integrante del grupo literario Máscara Suelta y el año 2009 fue galardonado con el primer lugar en el concurso de fotografía de la UNAH.

Poetas de Máscara Suelta en México

noreply@blogger.com ("No es tu sexo, lo que en tu sexo busco") — Thu, 21 Jan 2010 12:07:00 +0000

Por Peter Pound

Señoras y Señores (si es que alguien lee este blog, ja,ja,ja,ja. Es broma) he aquí algunas fotografías de nuestro viaje a México:Ella es Graciela Caprarulo, poeta de Argentina y nuestra preciosa tía (de mentolinas), en ese momento estábamos en Casa Azul; La casa de Frida Kahlo.

Ese día compramos un libro de Bukowski, J.M. Barrie y una agenda literaria de Edgar Allan Poe, en las librerias de Coyohuacán.

En la foto de arriba se ve la grabación de la película de los cien años de la revolución mexicana y alli fue donde nuestro amigo Jhunior conoció a Gael García Bernal.

Ahora uno de los artículos que pueden encontrar en la red sobre el festival:

Literatura
Realizan festival latinoamericano de poesía en la UT de San Juan
lunes 7 de diciembre de 2009, actualizado

De izquierda derecha: Manolo, Oscar, Graciela, Dlia, Magdiel y federico.

San Juan del Río, 7 Dic 09.- La Universidad Tecnológica de San Juan del Río, fue sede del quinto festival latinoamericano de poesía 2009, que contó con la presencia de Federico Corral Vallejo, poeta ganador de los pasados juegos florales de este municipio, quien recientemente fue reconocido por Asociación de poetas latinoamericanos de Perú con la medalla “José Saramago”.

Este festival se realiza cada año durante los meses de marzo y abril, sin embargo fue pospuesto debido a la contingencia sanitaria por el virus de Influenza A H1N1 y ante su probable cancelación, el poeta Federico Corral se dio a la tarea de reunir la inspiración de América Latina, con el propósito de poderlo llevar a cabo.

De esta manera, se contó con la presencia de los poetas Leonardo Padrón de Venezuela, Dlia Hadaza Mc Donald, de Costa Rica, Magdiel Midence, de Honduras, así como de Oscar Wong y Federico Corral Vallejo, de México y como invitado especial al también mexicano Manolo Mugica.

Durante el festival, los poetas leyeron algunas de sus obras, para deleitar así a los asistentes quienes fueron testigos de un encuentro de letras, en donde los sentimientos y la imaginación estuvieron a flor de piel.

Los textos abordaron temas diversos, en donde cada autor imprimió arte e inspiración de la cultura latinoamericana.

Posterior a la lectura, los poetas recibieron un reconocimiento por parte de la Universidad Tecnológica de San Juan del Río, mientras que en agradecimiento obsequiaron a esta institución la obra impresa de la memoria del quinto Festival Latinoamericano de Poesía 2009, en la que también participan los poetas Dionisio Morales, Carmen Alarden y Gustavo Enrique Orozco, todos de México, así como la cubana Lina Feria.

Diario Rotativo de Querétaro

¡Ya!

noreply@blogger.com (Manuel) — Sun, 22 Nov 2009 19:33:00 +0000

Nueva imagen, ahora sí. Ya tenemos una nueva plantilla para el blog y eso costó mucho. Seguiremos platicando sobre diversos temas acá y ya veremos que sucede.

Plantillas

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Sun, 22 Nov 2009 17:01:00 +0000

Seguímos intentando buscar una plantilla adecuada, a ver si nos recomiendan una.

Nueva imagen del Blog

noreply@blogger.com (Grupo literario máscara suelta.) — Thu, 12 Nov 2009 05:39:00 +0000

Estamos haciendo unos retoques al blog con el fin de reactivarlo, así que no se extrañen si encuentran un día un tipo de diseño y al otro notan uno nuevo.

Denunciamos la persecusión contra Ludwing Varela

noreply@blogger.com (Manuel) — Sat, 29 Aug 2009 04:57:00 +0000

Ludwing varela es un escritor, miembro activo del Grupo Literario Máscara Suelta y estudiantes de letras en la UNAH; por este medio denunciamos la persecución de la que fue víctima ayer. Este hecho demuestra una vez más la forma en que una ministra de "cultura" (o incultura, para evitar las comillas), que amenaza con quemar libros, y más propiamente la policía se ensañan contra los artistas que se encuentran en la resistencia. Dejamos constancia de este hecho y hacemos responsable de cualquier acto contra nuestro amigo a los sujetos mencionados en este artículo de defensoresenlinea.com :

"Al terminar anoche un acto cultural en la Biblioteca Nacional, el oficial Martínez y otros agentes de la policía nacional siguieron, detuvieron brevemente, y amenazaron repetidamente al jóven estudiante universitario y escritor Ludwing Varela frente a la antigua Casa Presidencial. Al formar parte del grupo que reclamó el trato, también fueron golpeadas y amenazadas por la policía las jóvenes estudiantes Nadia Mendoza y Tania Mendoza.

Se llevó a cabo el acto cultural en la tarde del 27 de agosto en la Biblioteca Nacional en el marco de las celebraciones de la semana del aniversario de la Biblioteca Nacional, ubicada en la avenida Cervantes en el centro histórico de Tegucigalpa. Asistieron empleados de la Secretaría de la Cultura Arte y Deportes, el Instituto de Historia y Antropología de Honduras (IHAH), la Hemeroteca, el Archivo Nacional, y también artistas, escritores, estudiantes, y otros.

La mayoría de empleados de la Secretaría al nivel nacional desconocen las autoridades de facto y reclaman el legítimo Ministro, el historiador Darío Euraque. Los mismos empleados del IHAH han realizado varias tomas de instalaciones y otras acciones de resistencia en los últimos dos meses desde el golpe de Estado, de las cuales varias acciones han sido documentadas por DefensoreEnLinea.com.

Muchas personas, entre ellas empleados de las instituciones de la Secretaría de Cultura, criticaron vocíferamente la presencia en el acto realizado en la Biblioteca de la Ministra de facto de Cultura, Arte y Deportes, Mirna Castro. Así como en otro evento cultural que se llevó a cabo hace poco en el Museo del Hombre, las autoridades de facto mandaron a llamar la Policía Nacional. Llegaron aproximadamente unos diez agentes policiales en dos motos y una patrulla, bajo el mando de un oficial de apellido Martínez.

Ludwing Varela, de 24 años de edad, escritor, y estudiante en la Universidad Nacional Autónoma de Honduras (UNAH), estaba participando en la celebración y tomando fotografías. Cuando ya estaba saliendo Mirna Castro, dejando atrás unas veinte personas en el portón gritando 'fuera, fuera', Varela les siguió filmando con la cámara digital a ella y los policías, desde una distancia.

Los empleados condenan el golpe de estado
Una agente de la policía pidió que se quitara del portón de la Biblioteca, y después otro agente de la policía le preguntó a Varela por qué estaba filmando. Contestó el jóven estudiante que tenía el derecho de filmar, y que estaba filmándoles también a la policía porque 'ahora que cuidarse de todos... porque uno no sabe qué es lo que va a pasar,' les dijo.

Se le acercó el policía, preguntándole qué quería decir con eso y exigiéndole 'respeto,' a lo cual contestó Varela ‘Igual, yo te estoy respetando, no te estoy tocando en ningún momento. Yo también estoy documentando, entonces, ?cuál es el problema?’

Al rato, cuando salió a fumar fuera de la Biblioteca con sus amigos, escucharon que algunos agentes policiales estaban discutiendo lo que había sucedido. Escucharon claramente que comentaron entre ellos los policías, refiriéndose a Ludwing Varela, que 'esa cara de ese hijo de puta no se me olvida, ya vas a ver, esperémoslo.'

Cuando ya se alistaba para salir de la Biblioteca un grupo de alrededor de quince personas, Varela pensaba de que lo podían seguir o detener la policía, así que dejó su cámara con Nathalie Roque, la jóven ex directora de la Hemeroteca Nacional, despedida ilegalmente en julio por razones políticas. No dijeron nada los agentes policiales al salir el grupo, pero quedaban viendo a Varela y le siguió en la moto hasta que llegaron al portón de la antigua Casa Presidencial, ahora sede del Archivo Nacional.

Al ver que les seguía la policía y que un agente bajó de la moto y venía hacia Varela, el grupo intentó abrir rapidamente el portón, ya que le acompañaban a Varela empleados de la Secretaría de Cultura. Además de Nathalie Roque, le acompañaba la presidenta del Sindicato de Trabajadores del IHAH, Diana Mejía, quien también ha sufrido amenazas y hostigamiento por denunciar a la Ministra de facto Mirna Castro y participar en el movimiento de resistencia.

El policía le agarró a Varela de la mano y le dijo que viniera, que no se preocupara, que se montara a una patrulla. Varela le reclamó, preguntándole cuál era el delito, que no había hecho nada, y quedó frente al portón, intentando de hablarle a su casa para que le apoyaran en la situación.

La policía a amedrentado a los empleados
Ludwing Varela denunció a DefensoresEnLinea.com que ‘el detalle está en que una patrulla estaba en la esquina, y no me montaron en la patrulla. Cuando pasó la patrulla, retrocedió hasta donde estaba una runer blanca parqueada... y él que estaba montado en esa runer era el señor,’ refiriéndose al oficial de la policía de apellido Martínez.

Cuando pasó la patrulla, el policía que lo llevaba a Varela le dijo ‘hoy sí te vamos a enseñar a respetar, hijo de la gran puta’ entonces el jóven se paró y gritó a sus compañeros ‘!Me quieren golpear!, esos tipos me quieren golpear!’ Se juntó alrededor de Varela y de la policía el grupo de unas quince personas que venían caminando juntos.

Al llegar la gente a reclamar el trato abusivo por parte de la policía, le pusieron las chachas a Varela. A Varela lo soltaron aún enchachado la policía para llegar hasta donde el oficial Martínez y otros agentes que estaban golpeando a dos muchachas. Al dejarlo así, Varela denunció que le dijo reiteradamente ‘mirá, hijo de puta, si te movés, te mato’, ‘si te movés, si te querrés ir, te mato’, y ‘dáme el brazo, me haces algo, te mato.’

A la vez, la policía reaccionó violentamente en contra del grupo de personas que salió para apoyar a Varela y reclamarles a los policías el trato abusivo. Una agente de la policía golpeó a la jóven universitaria Nadia Mendoza, mientras que a su hermana Tania Mendoza, también estudiante, le agarró por el cuello por el oficial Martínez y le tiró o empujó tan fuertemente que cayó, golpeándose en el carro.

Enseguida, el oficial Martínez le vino a decir a Varela que se fuera: ‘vaya, papa, andáte, perdéte’ le dijo. Varela se montó al carro de Nathalie Roque no obstante el hecho de que todavía tenía enchachada la mano. Una moto de la policía dio una vuelta y les quedó enfrente, poniendo las luces hacia el carro. Le acercaron y pidieron que bajara el vidrio para sacarle la chacha.

El agente amenazó de nuevo a Varela, mientras que la misma agente que había golpeado a Mendoza le dijo ‘decíle a esas zipotas que se cuiden, que a ellas también las tengo chequeadas’ y con eso salieron.

Varios policías le quedaron viendo a Varela, y haciéndole gestos indicándole que lo reconocían ya. Al salir otro policía, le pidió de nuevo que bajara el vidrio. Cuando le cumplió, le dijo el policía ‘mirá, sólo te quería ver la cara, hijo de puta’, arrancó y se fue, denunció Varela a DefensoresEnLinea.com.

La Unión de Escritores y Artistas de Honduras (UEAH) denunció los hechos en un comunicado circulado a las pocas horas de haber ocurrido los abusos. Resaltaron que Ludwing Varela es un escritor, miembro de la UEAH, y que ha estado participando activamente en el movimiento de resistencia coordinado por el Frente Nacional de Resistencia Contra el Golpe de Estado.

Actualmente, Ludwing Varela, sus compañeros, y el Comité de Familiares de los Detenidos-Desaparecidos en Honduras (COFADEH) están trabajando en la denuncia y la identificación de todos los agentes de la policía que participaron en las violaciones de los derechos humanos fundamentales de los jóvenes estudiantes la noche del 27 de agosto.

No obstante el incidente y la ola de represión en el país, tanto los estudiantes organizados en el Frente Nacional Juvenil de Resistencia contre el Golpe como los empleados y personajes en el área de la cultura siguen participando activamente en la resistencia, exigiendo el reestablecimiento de la orden constitucional, el regreso del Presidente Manuel Zelaya Rosales, y la creación de la Asamblea Nacional Constituyente."

Suspención ilegal de la directora del libro y el documento del ministerio de cultura

noreply@blogger.com (dantequemante) — Sat, 11 Jul 2009 00:09:00 +0000

Ante la posición inquebrantable de lucha de la Directora General del Libro y el Documento, de la Secretaría de Cultura, Artes y Deportes, Lic. Rebeca Becerra Lanza al defender la legitimidad del Secretario de Estado Rodolfo Pastor Fasquelle, Secretario legítimo de esta institución, y ante su negativa se ceder espacio a la golpista Mirna Castro que impositivamente tomó posición de esta institución sabiendo de antemano que el Secretario de cultura y todo el gabinete presidencial de nuestro único presidente constitucional de la república José Manuel Zelaya Rosales, está siendo perseguido políticamente, ante este hecho por su solidaridad y su inquebrantable espíritu nuestra compañera, hermana, amiga y directora del Libro y el Documento Lic. Rebeca Becerra ha sido suspendida de su cargo arbitrariamente, en un acto que a todas luces es ilegal y anticonstitucional según los propios reglamentos internos del ministerio de cultura y de la Constitución de la República. Rebeca Becerra desde que fue elegida en este cargo a venido incansablemente realizando cambios y restructuraciones a esta entidad a favor del desarrollo cultural y educativo del pueblo, fundamentalmente de los más excluidos de nuestra sociedad, por lo tanto como hondureño y como amigos condenamos este acto ilegal y de obvia persecución política en contra de su persona, solicitando el debido respaldo de todas aquellas personas e instituciones que consideren este acto miserable como un atentado a nuestros derechos democráticos y cívicos, esperando que esta nota se difunda por todos aquellos medios que estén en contra del actual hecho y fundamentalmente en contra del golpe de estado militar que se impuso en nuestro país.

Cuestinario bàsico antigolpista

noreply@blogger.com (dantequemante) — Wed, 08 Jul 2009 21:21:00 +0000

1. Si la DGIC es la que se encarga de capturas por orden penal. ¿Por qué entonces los militares fueron los encargados de desterrar a Mel de su país?

2. Si Mel Zelaya tenia 18 cargos por delitos desde hace 18 meses, ¿por qué no se emitió la orden de captura desde antes? ¿Y por qué no fue capturado el domingo 28 de junio, sino que fue enviado a Costa Rica?

3. Si Mel ya había renunciado a la presidencia, ¿por qué entonces las fuerzas armadas lo sacaron del país?

4. ¿Por qué la supuesta renuncia emitida el 25 de junio (la cual sería un gran escándalo por qué viene de parte del presidente) no salió a la luz pública el viernes o sábado, sino hasta el mero día que sacaron a Mel del país?

5. ¿Quién escribió esa carta de renuncia del presidente Zelaya, leída en el congreso y aceptada como causa original para la "sucesión constitucional"?

6. ¿En qué parte de la Constitución dice que para sacar a un presidente corrupto del gobierno hay que secuestrarlo y desterrarlo de su país?

7. ¿Por qué desde el domingo 28 de junio, los medios de comunicación (como Televicentro, 12 TV, Canal Ten) solo han trasmitido hechos a favor del "nuevo gobierno" y no han sido realmente veraces?

8. ¿Por qué han sido militares puestos en estaciones de radio para vigilar lo que se informe no sea a favor de Mel?

9. ¿Por qué Conatel ha sacado del aire a algunos canales nacionales incluso ha intervenido en los sistemas de cable para quitar del aire canales internacionales que transmiten noticias sobre Mel Zelaya?

10. ¿Por qué en Hondutel–Tegucigalpa fueron sacados empleados públicos para introducir funcionarios de Multifon (que por coincidencia es dueño Ferrari)?

11. ¿Por qué han sido vaciados camiones llenos de simpatizantes de Mel que vienen de diferentes aldeas y pueblos que se dirigen a Tegucigalpa? ¿Qué pasó con la libertad de expresión? ¿Por qué de la misma forma no son detenidos los manifestantes en el parque de Tegucigalpa a favor de el "nuevo gobierno", pero sí son encarcelados los que están a favor de Mel en San Pedro Sula?

12. ¿Por qué la gente afirma que están reclutando menores de edad, pese a que en cadena nacional el "nuevo ministro de seguridad" junto al "excelentísimo nuevo presidente" lo negaron?

13. ¿Qué pasó en los anteriores gobiernos como el de Callejas y el del panameño Maduro que no se les dio golpe de estado? ¿Acaso sería porque todos los empresarios y elitistas estaban con ellos?

Tomado del blog Metafora

Vean mi blog:

noreply@blogger.com ("No es tu sexo, lo que en tu sexo busco") — Wed, 01 Jul 2009 15:30:00 +0000

Vean mi blog están buenas las fotos.
Magdiel.

Mascara Suelta se pronuncia contra la ruptura y destrucción de nuestra democracia

noreply@blogger.com (Rantés) — Wed, 01 Jul 2009 02:39:00 +0000

Hemos sobrevivido como grupo literario por el simple hecho de no identificarnos con ningun movimiento politico, somos un grupo de jovenes escritores de distintas ideologias ,distintas creencias, distintas formas de vida; libres ,sobre todo libres; nunca, y por un principio de una forma de agrupacion algo especial no esperamos nada ni esperaremos nada de ningun partido politico o entidad relacionada, nuestra misión es la difusión de la literatura y la promoción cultural. Pero debido a la ruptura de nuestro orden constitucional y democratico y a la represión y desinformación en la que se ha sumido el pueblo hondureño , nos pronunciamos a favor de la defensa de nuestra democracia.

NUESTRO PRONUNCIAMIENTO ES EL SIGUIENTE:

1- RECHAZAMOS DE FORMA ENERGICA EL GOLPE DE ESTADO PERPETUADO POR LA FUERZAS ARMADAS Y LOS GRUPOS DE PODER.

2- NO RECONOCEMOS OTRO ORDEN QUE NO SEA EL ELECTO DE FORMA DEMOCRATICA EN UNA CONTIENDA ELECTORAL.

3- CONDENAMOS LA CAMPAÑA DE DESINFORMACION ORGANIZADA POR PARTE DEL GOBIERNO DE FACTO ASI COMO EL CIERRE FORZADO DE MEDIOS DE COMUNICACION.

4- NOS PRONUNCIAMOS EN CONTRA DE LA REPRESIÓN,PERSECUCIÓN Y CAPTURA DE QUIENES SON CONTRARIOS A LA IDEA DE UN NUEVO ORDEN, ANTI CONSTITUCIONAL Y VIOLENTO.

5-ABORRECEMOS EL INDISCRIMINADO RECLUTAMIENTO EFECTUADO POR LAS FUERZAS ARMADAS A JOVENES DE ESCASOS RECURSOS DE LOS DIVERSOS MUNICIPIOS DEL PAIS.

5- HACEMOS USO DE NUESTRA LIBRE EXPRESION PARA MANIFESTARNOS EN CONTRA DE LA PROSTITUCION DE SIMBOLOS COMO LA PAZ ,LA LIBERTAD , LA FE Y EL AMOR ,SIMBOLOS CON LOS QUE SE ESTA DISUADIENDO LA POBLACION Y NOS ESTAN VENDIENDO UNA FALSA REALIDAD.

6- HACEMOS UN LLAMADO A TODOS LOS INTELECTUALES, TRABAJADORES, COMUNICADORES PUBLICOS, GREMIOS Y A LA CIUDADANIA EN GENERAL A UNIRNOS ARMADOS CON NUESTRAS PLUMAS Y NUESTRA VOZ , CON NUESTROS CANTOS Y TODO EL AMOR QUE TENEMOS POR NUESTRA PATRIA Y SU INSTRUMENTO DE CONVIVENCIA QUE ES LA DEMOCRACIA

TODOS POR LA DEFENSA DE NUESTRA DEMOCRACIA,QUE LA VOZ CORRA POR NUESTROS HOGARES , POR LAS CALLES Y POR TODO HONDURAS

No al regreso a la barbarie, No al golpe de estado

noreply@blogger.com (Manuel) — Tue, 30 Jun 2009 02:57:00 +0000

En nuestro grupo hasta hace cierto tiempo considerabamos que lo único que nos interesaba era la literatura y que por respeto a la libertad de pensamiento de cada uno de nuestros integrantes no nos pronunciabamos en cuestiones políticas; pero no podemos quedarnos callados en los mometos que atreviesa el país.

Nuestra posición es la siguiente:

1-A pesar de las diversas posturas que cada uno de nuestros compañeros han tenido, como escritores CONDENAMOS ABSOLUTAMENTE ESTE GOLPE A LA DEMOCRACIA Y DECIMOS NO A LA PERSECUCIÓN.

2-Denunciamos los actos de represión por parte de las fuerzas armadas de Honduras en contra del pueblo que se manifiesta exigiendo sus garantías democráticas y constitucionales.

3-Comunicamos la captura del compañero Josué Molina, estudiante de matemáticas próximo a salir a estudiar en Brasil su maestría, estudiante destacado de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras (UNAH) y que además ganó el primer lugar en el concurso de cuento de esa misma universidad De él no habíamos sabido nada, incluso se barajó la posibilidad de que estuviera en en un batallón preso. Luego, él nos informó que fue llevado a la policía y como el único documento que portaba era su pasaporte brasileño, pensaban deportalo a pesar de ser hondureño y acusándolo de ser espía.

4-Denunciamos la censura de los medios que están contra el golpe y el cerco informativo.

NO al regreso a la barbarie, NO al golpe de estado.

Grupo Literario Máscara Suelta

Héctor Díaz

Magdiel Midence

Ludwing Varela

Manuel Martínez

Josué Molina

Euclides Valdés